Обычно я стараюсь никогда не «копировать» одних впечатлений сразу о нескольких томах, однако в отношении части четвертой (и пятой) это похоже единственно правильное решение))
По сути — что четвертая, что пятая часть, это некий «финал пьесы», в котором слелись как многочисленные дворцовые интриги (тайны, заговоры, перевороты и пр), так и вся «геополитика» в целом...
В остальном же — единственная возможная претензия (субъективная
подробнее ...
оценка) состоит в том, что автор настолько ушел в тему «голой А.И», что постепенно поставил окончательный крест на изначальной «фишке» (а именно тов.Софьи).
Нет — она конечно в меру присутствует здесь (отдает приказы, молится, мстит и пр.), но уже играет (по сути) «актера второстепенного плана» (просто озвучивающего «партию сезона»)). Так что (да простит меня автор), после первоначальных восторгов — пришла эра «глухих непоняток» (в стиле концовки «Игры престолов»)) И ты в очередной раз «получаешь» совсем не то что ты хотел))
Плюс — конкретно в этой части тов.Софья возвращается «на исходный предпенсионный рубеж» (поскольку эта часть уже повествует о ее преклонных годах))
В остальном же — финал книги, это просто некий подведенный итог (всей деятельности И.О государыни) и очередной вариант новой страны «которая могла быть, если...»
p.s кстати название книги "Крылья Руси" сразу же напомнили (никак не связанный с книгой) телевизионный сериал "Крылья России"... Правда там получилось совсем не так радужно, как в книге))
По аннотации сложилось впечатление, что это очередная писанина про аристократа, написанная рукой дегенерата.
cit anno: "...офигевшая в край родня [...] не будь я барон Буровин!".
Барон. "Офигевшая" родня. Не охамевшая, не обнаглевшая, не осмелевшая, не распустившаяся... Они же там, поди, имения, фабрики и миллионы делят, а не полторашку "Жигулёвского" на кухне "хрущёвки". Но хочется, хочется глянуть внутрь, вдруг всё не так плохо.
Итак: главный
подробнее ...
герой до попадания в мир аристократов - пятидесятилетний бывший военный РФ. Чёрт побери, ещё один звоночек, сейчас будет какая-то ебанина... А как автор его показывает? Ага, тот видит, как незнакомую ему девушку незнакомый парень хлещет по щекам и, ничего не спрашивая, нокаутирует того до госпитализации. Дальше его "прикрывает" от ответственности друг-мент, бьёт, "чтобы получить хоть какое-то удовольствие", а на прощание говорит о том, что тот тридцать пять лет назад так и не трахнул одноклассницу. Kurwa pierdolona. С героем всё ясно, на очереди мир аристократов.
Персонажа убивают, и на этом мог бы быть хэппи-энд, но нет, он переносится в раненое молодое тело в магической Российской империи. Которое исцеляет практикантка "Первой магической медицинской академии". Сукаблять. Не императорской, не Петербургской, не имени прошлого императора. "Первой". Почему? Да потому что выросший в постсовке автор не представляет мир без Первого МГМУ им.Сеченова, он это созданное большевиками учреждение и в магической Российской империи организует. Дегенерат? Дегенерат. Единица.
Автор просто восхитительная гнида. Даже слушая перлы Валерии Ильиничны Новодворской я такой мерзости и представить не мог. И дело, естественно, не в том, как автор определяет Путина, это личное мнение автора, на которое он, безусловно, имеет право. Дело в том, какие миазмы автор выдаёт о своей родине, то есть стране, где он родился, вырос, получил образование и благополучно прожил всё своё сытое, но, как вдруг выясняется, абсолютно
Если тянут за волосы ― это больно, а если при этом пинают ногами, и твоё лёгкое новое платье, задираясь всё больше и больше, медленно рвётся, замерзающее тело пересчитывает грязные лужи на не самой чистой улице, а кругом слышно только улюлюканье и грубый смех незнакомых парней ― это ещё больнее… И ты не знаешь, что делать ― одёргивать ли уже порвавшееся шёлковое платье или закрывать красное от стыда лицо исцарапанными руками, зажмурив глаза и тихо шепча: «Мама, мамочка, помоги мне, пусть это будет только страшный сон, который сейчас закончится…»
И вдруг всё прекратилось, словно она, та, что после изнурительной болезни оставила меня несколько лет назад, услышала с небес мольбы и тихий плач дочери. До меня, как через вату, доносились звуки ударов и хлёстких пощёчин, оханье, брань и стоны моих мучителей, а потом топот их убегающих ног. Мужской голос пытался пробиться ко мне откуда-то сверху, но я всё больше сворачивалась в клубок, стараясь спрятаться и от себя самой, и от моего неожиданного спасителя.
― Эй, девочка, ты как там, жива? Не бойся меня, дай руку, малышка. Как же тебе досталось, бедная. Вставай, замёрзнешь, весна, земля ещё холодная…
С трудом разлепила глаза и протянула руку склонившейся надо мной тени. От слёз мои веки распухли, и я почти ничего не видела. Человек осторожно взял мою руку в свою горячую ладонь и помог встать на ноги. Он снял с себя старую куртку и надел на меня, накинув капюшон на испачканные грязью волосы.
― А что туфельки потерялись ― жаль. Впрочем, не страшно, я тебя на руках донесу. Тут под мостом костёр, согреешься, найду что-нибудь из обуви. Ну-ка, хватай меня за шею, вот так, молодец, мы быстро дойдём.
Перед глазами всё ещё плыло и покачивалось, как на волнах, но я разглядела, что у человека молодое, усталое и худое лицо, покрасневшие, словно от долгой бессонницы, глаза. Мой спаситель двигался так плавно, как будто бежал по облакам, а не по выщербленной дороге. Он почти летел, прижав меня к себе, а я рассматривала его в упор: красивый, глаза чуть прищурены, и вокруг них разбегаются лучики. «Значит, любит смеяться», ― говорила про таких моя бабушка.
― Бабушка, я обещала ей, что вернусь со школьного вечера до того, как зайдёт солнце. А оно уже почти у самого горизонта… ― жаловалась я незнакомцу снова и снова. Он внимательно слушал и кивнул.
― У тебя шок. Значит, не пойдём к костру, побежим за солнцем. Надо его опередить, ― и он улыбнулся одними глазами, ― далеко отсюда живёшь?
― Нет, не очень. За мостом направо… ― и я как могла объяснила ему дорогу к бабушкиному дому.
― Понял. Вот что, малышка, перебирайся ко мне на спину, так мне будет удобнее, быстро домчимся.
Я заметила, что он был одет в старую, но чистую одежду, и от него хорошо пахло, не так, как от местных бродяг или тех, ребят, что привязались к нам с подружкой по дороге из школы. Она меня быстро бросила ― сбежала, а вот мне ― не повезло. Как же не хотелось об этом вспоминать, вот только оно само лезло в голову.
Мой спаситель словно почувствовал, как мне плохо:
― Не горюй, всё в жизни проходит. И это пройдёт, поверь мне. Смотри, какой я быстрый, как ты и хотела ― обогнал солнышко. Оно не успело сесть, а мы уже на месте. Слезай и иди домой. И больше не сворачивай в тёмные переулки, малышка!
Я попыталась сказать ему «спасибо». Но ссадина над губой ныла и сильно кровоточила, да и сами губы были разбиты в кровь. И всё-таки прошептала:
― Спасибо тебе, добрый человек. А почему ты не вызвал полицию?
Он криво усмехнулся.
― Добрый человек? Так меня ещё никто не называл. Нельзя мне в полицию. Не ладим мы с ней. Ты потом вместе с бабушкой сходишь туда и обязательно в больницу, хорошо?
Я кивнула.
― Как тебя зовут, спаситель?
Он засмеялся.
― Никак. Прости, малышка, не могу сказать. Работа у меня здесь неподалёку. Надо спешить, и пообещай никому не рассказывать, как я выгляжу, ладно?
― Ни за что! Не сомневайся во мне, я тебя не выдам, ― осторожно слезла с его спины, легонько поцеловав в щёку и оставив на ней кровавый отпечаток разбитых губ. Стоя у бабушкиной калитки, хотела махнуть ему рукой, но его уже и след простыл. Я медленно поковыляла босыми ногами к дому, всё ещё ощущая на своих губах вкус его ухоженной кожи и лёгкий, едва ощутимый запах дорогого парфюма.
Кто же ты, мой спаситель, один справившийся с целой бандой негодяев? Таинственный и очень опасный. Первый мужчина в моей жизни, назвавший меня «малышкой», обогнавший солнце и незаметно похитивший моё сердце…
Primary menu
2023 - Библиотека "КЛиб" - тут можно читать книги онлайн а также скачать их бесплатно и без регистрации
Последние комментарии
1 час 34 минут назад
1 час 38 минут назад
1 час 38 минут назад
1 час 48 минут назад
1 час 50 минут назад
2 часов 47 секунд назад