Я остался на Луне [Надежда Васильевна Рябоконь] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
Надежда Рябоконь Я остался на Луне
Балкон был маленький, на нем еле-еле умещались два старых кресла, фонарь, и разный хлам, нужный и ненужный. Нужный хлам умещался друг на друге, пирамидой, и завершался пылесосом, подлежащим ремонту. Остальной хлам; оконная рама, почтовый ящик, стеклянные банки, и всякая мелочь, был распределен по внутреннему периметру балкона. Неприкосновенными оставались лишь два старых кресел. Они принадлежали Художнику и Поэту. Хозяином балкона на шестнадцатом этаже был Художник, а Поэт его постоянным гостем. В одной комнате он жил, а в другой творил, она называлась Мастерская.
Художник, каждый раз, принимаясь за новую работу лелеял в себе надежду что, именно сейчас из-под кисти выйдет главная картина в его жизни, но нанеся последний мазок, знал, – главная картина опять впереди. Поэт же был уверен, – все, что им сотворено значительно и нетленно. И, поставив точку в конце своего гениального творения, частенько провозглашал себя «сукиным сыном».
Может быть потому, что у каждого в своей области была заложена программа одаренности, и каждый имел свой рычаг, при помощи которого мог совершить новый прыжок в искусстве, общаться этим двум людям было интересно, легко и приятно. Они не старались поучать или разубеждать друг друга, наоборот, каждый удивлялся, восторгался и ценил талант другого. Ведь Поэт не умел писать картины, а Художник не умел писать стихи, и они смело могли делиться своим замыслом и от этого получать удовольствие.
Все всегда начиналось с балкона, со стартовой площадки, ведь с шестнадцатого этажа и небо кажется близким и до звезд рукой подать. Был поздний августовский вечер, самое любимое время для двух друзей. Тогда их беседы плавно отделяли балкон от стены дома и уносили к звездам, и держали там, внутри звездного невода, не давая улететь в бездну.
В этот раз Поэт пришел к Художнику по приглашению, специально, чтобы посмотреть новую картину. Это Поэту, чтобы показать свое произведение, достаточно просто сложить листок с новым стихотворением в карман, а Художник готовую картину может продемонстрировать только в своей Мастерской. Они сидели на балконе, возведя лица к небу, неподвижно и сосредоточенно, как два звездочета. – Звезды загораются не все разом, а как будто по очереди, – сказал Поэт, – тебе это не напоминает утренние сигналы ранних птиц? Когда сначала слышен одинокий свист, монотонный, с точно выдержанными паузами, и только потом к нему поочередно присоединяются другие птицы, и их пение постепенно сливается в разноголосый хор. Художник равнодушно пожал плечами: – Вообще несопоставимо… – Вот пришло в голову, – смущенно отозвался Поэт и загрустил. А может быть его мозг уже работал на рифмы. Они надолго замолчали.
– Ты собираешься показывать, или нет? – словно очнувшись, воскликнул Поэт и посмотрел на часы, – или у тебя опять, чуть-чуть не то? – Так в мастерской же. Чего расселся, вставай, пошли, – хмыкнул Художник, и первым вышел с балкона.
Мастерская художника, это помещение с мольбертами, рамами, подрамниками, картинами, кистями, красками, и там не всегда чисто. Вернее, там просто бардак, но он, как говорится, какой надо бардак. И Поэт, бывая там, этому уже не удивлялся, хотя сам любил порядок и чистый стол, когда работал над новым произведением.
Они подошли к мольберту. Художник снял с полотна покрывало. Поэт внимательно всматривался в картину, недолго. – Ну? И … что? – с удивлением повернулся он к другу, – объясни… – Что объяснить? – Ну, как… – Ты распаханную пашню видишь? – Распаханная пашня, это тавтология, – нравоучительно изрек Поэт, – пашня – это и есть распаханное поле. Он прищурился и чуть отошел от картины, потом приблизился вновь. – То есть, вот эта взлохмаченная черная земля под темно-синим небом, законченная работа, хочешь сказать? – Еще бытует мнение, – с сарказмом усмехнулся Художник, – что поэты тем и отличаются от обычных людей, что в обыкновенном зрят необыкновенное. А ты смотришь на распаханную, но незасеянную пашню, и тебе надо объяснять смысл картины!? Он сердито набросил на мольберт покрывало: – Посмотрел и хватит, хорошего помаленьку. – Ах, вот в чем сермяжная правда! – заламывая руки, воскликнул Поэт, – сеять некому! А кто тогда распахал? Художник быстрым шагом пошел из мастерской. – Подожди, – догнал его Поэт, – я понял, понял, не растет ничего, не родит земля…, утопия, короче. – Я смотрю, ты в сельском хозяйстве хорошо разбираешься. – Это не я, это ты перешел на сельское хозяйство. Непонятно только, в честь чего. Подготовил бы меня сначала, перед тем, как показывать, а то я без подготовки подумал, что это перевернутый вид из самолета, когда ночью летишь с Юга на Север. Из тьмы и сразу в белые ночи. – Ладно, проехали, – сказал Художник, – иди на балкон. Я только чай поставлю.
– Ничего не понимаю, – бурчал Поэт, когда Художник вернулся на балкон с двумя кружками
Последние комментарии
5 часов 54 минут назад
6 часов 14 минут назад
6 часов 39 минут назад
6 часов 43 минут назад
16 часов 13 минут назад
16 часов 17 минут назад