Чёрная кровь [Ирина Евгеньевна Михайлова] (fb2) читать онлайн

- Чёрная кровь 2.24 Мб, 93с. скачать: (fb2) читать: (полностью) - (постранично) - Ирина Евгеньевна Михайлова

Электричка едет медленно. Кажется, на каждой станции она останавливается дольше обычного – так тянется время. Я смотрю на телефон и считаю секунды. Уже больше одиннадцати часов, а надо успеть к двенадцати на Площадь Ильича. А мы ещё даже до Авиамоторной не доехали.

Чтобы как-то отвлечься, смотрю в окно. За окном всё знакомое и привычное. Дорога, тянущаяся куда-то вдаль, зелёный забор с дырками, чтобы можно было проскальзывать без билета. Эти дырки всё время заделывают, но они появляются вновь меньше, чем за сутки. Кое-где даже прорыли ход под забором – и можно теперь пролезать, как собака, и идти вдоль путей до станции.

Забор вдоль дороги всегда красят зелёным. От этого бесконечного зелёного становится тоскливо. Почему всегда зелёным? Почему не бежевым или коричневым? И в школе стены были такого же цвета – одинаковые, ничем не примечательные.

Напротив меня сидит парень, очень похожий на Макса – бритый налысо, в голубых джинсах, белой майке и спортивной незастёгнутой тёмно-зелёной куртке. Свои ноги в тяжёлых высоких ботинках он положил рядом со мной, и я замечаю, что в ботинки вдеты белые шнурки. Макс рассказывал, что белые шнурки носят только скинхеды и только те, кто уже кого-то убил. У самого Макса таких шнурков не было.

Парень закурил сигарету прямо в вагоне и смотрит на меня в упор. Я отвернулась и встала – уже объявили мою станцию. Он тоже встал и вышел. Может, он тоже едет туда?

В метро перед турникетами он подошёл ко мне вплотную.

– Давай вместе проскочим? – прошептал на ухо.

Мне стало не по себе от этой близости, но я пожала плечами:

– Давай.

Мы так часто делали с Максом. Покупали один билет на двоих и проходили через турникет, прижимаясь друг к другу. Мне в такие секунды казалось, что ближе и быть невозможно. Сейчас мы точно так же проходим вдвоём, прижимаясь друг к другу, как родные, с совсем чужим парнем, и я думаю о его ботинках, о его белых шнурках и о том, что, наверное, именно этими ботинками он много раз бил по человеку до тех пор, пока тот не превращался из живого и сильного в безвольного, слабого, напрасно закрывающего лицо и голову от тяжёлых бесконечных ударов.

Я вышла из вагона метро на Площади Ильича, встала в центре зала и стала оглядываться по сторонам. Сюда каждую неделю ездит Макс, хотя мне ничего не говорит. Но я прочитала его переписку в «ВКонтакте» – он как-то зашёл с моего ноутбука и не вышел из своей страницы.

Ко мне подошёл взрослый парень в чёрной форме с красными нашивками на рукавах, и я сразу, как только его увидела, поняла, что именно его я и ждала здесь.

– На собрание? – спросил он у меня.

– Наверное, – ответила я.

– Что значит – наверное? Да или нет?

Он был невысоким, но казался сильным и крепким, как военный.

– Да, – кивнула я.

– Запоминай дорогу. Обратно пойдёшь одна.

От метро шли недолго, и вскоре я увидела двухэтажное жёлтое здание, как будто спрятанное за небольшим безлюдным парком, среди деревьев, которые сейчас, в конце октября, жёлтые от постоянных холодных дождей, мрачно и тоскливо смотрели вниз.

Мне стало грустно – и от этого маленького жёлтого дома, и от этих осенних, облетающих уже деревьев, и от этого однообразного парка с пустыми лавочками. И от этого человека в чёрной форме, идущего рядом со мной.

– Как тебя зовут? – спросил он.

Я на секунду задумалась. Может, соврать? Не называть своё имя? Но ответила машинально:

– Яна.

На входе достала паспорт, полученный всего три года назад. Охранник записал данные.

– Проходи вон туда, – мне показали на кабинет в конце коридора.

Кабинет был заполнен людьми. Я села в самом конце, плотно закрыла за собой дверь и осмотрелась. Слева от двери стоял шкаф с книгами. Я прошлась глазами по корешкам – книги по истории, славянской мифологии. На некоторых были нарисованы руны, на некоторых свастика. Больше всего меня удивили Талмуд, Коран и Библия, стоящие рядом.

Я посмотрела перед собой и увидела, что окно полностью занавешено большим чёрным флагом, а посередине нарисован красный коловрат. Такой же точно крест я видела на рубашке Макса.

Зашёл парень, который встретил меня в метро, дал мне анкету и попросил заполнить, а сам прошёл вперёд. Его чёрная форма сливалась с флагом, под которым он стоял, и всё вокруг окрашивалось в чёрно-красные цвета.

В анкете нужно было написать о себе – фамилию, имя, отчество, адрес, дату рождения, информацию про отца, про мать, национальность, вероисповедание, место учёбы, работы…

Я задумалась. Отец… Я не видела его два месяца и невольно поставила прочерк в анкете, как будто никакого отца у меня не было.

. . .

Отца я видела последний раз летом, когда он забирал меня с дачи.

Он приехал, как всегда, неожиданно, без предупреждения и без звонка. В августовской дачной тишине я услышала шорох колёс и увидела знакомую машину, остановившуюся около зелёного забора. Отец никогда не заезжал на участок, словно готовился в любую минуту уехать обратно и тем самым хотел показать, что он здесь ненадолго. Меня ужасно раздражало, что он всегда всё делает набегу, нигде не останавливаться. Я не понимала, почему нельзя просто побыть несколько дней здесь, со мной.

Отец хлопнул дверцей машины и крикнул:

– Ян, это я!

Почему-то эта привычка не стучать, не звонить, а именно окрикивать, была на даче у всех, как будто жизнь здесь отбрасывала на несколько лет назад, и люди забывали о телефонах и ноутбуках. То и дело можно было услышать, как кто-то кого-то зовёт, а этот кто-то отвечает через забор. Я никогда так не делала. Было странно вот так вторгаться в чужую жизнь, как будто заглядываешь к кому-то через окно и видишь то, что тебе видеть нельзя. Один раз я, когда ещё была совсем маленькой, жила в лагере, и придумала игру – заглядывать в окна вожатых и воспитателей. Они жили отдельно, но я могла проходить на их территорию, потому что моя мама работала в том же лагере медсестрой. Мы с подругой залезали на брёвнышки, окаймляющие маленькие деревянные домики, и смотрели за жизнью совершенно чужих людей. Кто-то из них ругался, кто-то смотрел по ноутбуку фильмы. Кто-то спал. Никто не знал, что две девчонки смотрят за ними. Особенно мне нравилась одна семья – муж и жена, которые работали в лагере вместе. Каждый вечер они сидели на диване и обнимались. Это казалось бессмысленным – сидеть каждый вечер вдвоём и обниматься. Мои родители никогда так не делали – только на праздники, несколько раз в год, но последнее время отец приезжал поздно даже в мой день рождения. Сейчас я понимаю, что с нашей семьёй давно происходило что-то странное, чего не происходило с теми людьми, за жизнью которых я наблюдала в детстве.

Я смотрела на отца в грязное окно своей дачной комнаты. Тот не спеша поставил машину на сигнализацию, наклонился, отряхнул ботинки. Я не понимала – зачем. Ведь он всё равно испачкается – дороги из-за предосенних дождей всегда сильно размывает. Но отец любил чистоту и порядок, в отличии от мамы, которая редко старалась сделать дом чище и лучше, а даже если и старалась, у неё это не получалось. Отец подёргал закрытые ворота и крикнул ещё раз:

– Ян!

Я побежала вниз со второго этажа.

Почти всё лето я жила на даче одна. В этом году я окончила одиннадцать классов, хотела поступать в Институт культуры в Химках на литературное отделение, но не прошла творческий конкурс. Мама просила подать документы куда-то ещё, но я стояла на своём и решила попробовать на следующий год.

– Упрямая. Вся в отца, – махнула рукой мама.

А я даже была рада тому, что можно остаться на целый год дома. Мне было страшно начинать взрослую жизнь – неведомую и неизвестную. И меня оставили в покое.

Мне нравилось гулять по небольшому лесу, обросшему со всех сторон домами и участками в шесть соток, нравилось купаться в холодном зацветшем пруду, почти полностью заросшем травой так, что было сложно заходить в воду – ноги утопали в мягкой скользкой жиже и становились мохнатыми от цепляющейся к ним травы. Когда-то я училась плавать в этом пруду. Меня учил отец – отпускал на глубине, и я, хватаясь за воду, с трудом, но выплывала. Сейчас, барахтаясь в воде, я думала о том, что мне делать дальше. Плыть было тяжело, в отличии от моря, где я заплывала до самых буйков, ныряя в солёной воде, которая сама держала, и можно было расслабиться и плыть по течению, куда бы оно ни вынесло. Здесь же, в застоявшемся пруду, требовались усилия, но мне нравились эти усилия – они заставляли двигаться, шевелиться, сопротивляться, а не просто отдаваться воле воды. Наверное, именно эта любовь к усилиям заставила меня отложить на год институт и, когда другие уже выкладывали свои первые взрослые фото с лекций в Инстаграме, я брала телефон только чтобы ответить на сообщения.

Ещё я полюбила велосипед. Могла уехать на целый день и кататься по знакомым и незнакомым дорогам, заезжать в чужие дачные посёлки, каких рядом было очень много. Давно, когда отец мог прожить со мной несколько недель кряду, мы тоже брали велосипеды – с большими колёсами для отца и с маленькими для меня – и выезжали на целый день. Ездили по лесу, по пути останавливаясь, чтобы собрать чернику, отчего все руки и губы становились чёрно-синими. Однажды мы заблудились, хотя отец никогда не признавался в этом. Мы тогда забрели в какую-то чащобу и пришлось идти пешком, везя велосипеды за собой, перелезая через упавшие толстые стволы деревьев. Отец помогал мне тащить велосипед, а я утопала в никогда не просыхающей болотистой грязи. Вышли мы через час таких блужданий на дорогу и ещё через час подъехали к станции. Оказалось, что мы вышли в Виноградово, и до Белозёрской, около которой была наша дача, не меньше десять километров. Пошёл дождь, и эти десять километров мы ехали по мокрому асфальту, разбрызгивая вокруг себя грязь. Отец тогда укрыл меня, и я ехала, закутавшись в большую куртку, пахнущую мужским одеколоном.

Больше мы с отцом никогда не катались. Может, поэтому я запомнила тот день, хотя прошло шесть лет – и мне уже не одиннадцать, а семнадцать. Может, тогда у мамы с отцом всё и разладилось. С тех пор он стал реже приезжать летом, а зимой, в городе, возвращался всё позже и позже.

– Не одичала ещё? – отец стал за лето совсем смуглый.

Он всегда легко загорал – сразу, как только появлялось солнце. Ему даже не нужно было лежать на пляже – достаточно ходить в майке и шортах, чтобы стать смуглым уже через несколько дней. Лицо, руки, ноги, грудь – всё, чего касалось солнце, моментально делалось чёрным. Я никогда не могла так загореть. Моя кожа становилась красной, потом облупливалась, шелушилась и лопалась, оставляя вместо загара большие розовые пятна, которые потом снова сгорали, облупливались и шелушились ещё больше. Ко всему прочему у меня были веснушки, которые я всю зиму безуспешно пыталась выводить разными народными средствами – маской из огурца и лимона, которая жгла, так, что невозможно было вытерпеть её дольше пяти минут, прокисшим кефиром, которым нужно было умываться каждое утро, сметаной, которой нужно было мазаться и ходить так полдня. Всё это, конечно, не помогало, и каждую весну моё лицо вместо красивого ровного загара покрывалось оранжевыми пятнами и тёмными точками. Мне это ужасно не нравилось, и все разговоры про то, что «солнышко меня любит» только бесили. Это отца солнце любило – он мог часами лежать под палящими лучами и не сгореть.

– Не хотелось домой, – ответила я.

Мы прошли на кухню, что стояла отдельно от основного дома – одноэтажное здание с крылечком и лавочкой рядом. Отец умылся в уличном умывальнике рядом с кухней и стряхнул лишнюю воду с рук. Я достала из холодильника бутерброды, холодную курицу, картошку, разбила на шипящую сковородку два яйца.

Отец ел мою яичницу, приготовленную наспех. Он и сам хорошо готовил. Особенно мне нравилось, как он готовит картошку с грибами – он всегда отдельно жарил грибы, отдельно картошку, а потом всё это смешивал вместе. И обязательно на сале – не на масле и тем более не на маргарине, а на сале, жирном, плавящемся. Для этого он долго топил его, чтобы сковородка наполнилась запахом жира, а потом размазывал по дну. В детстве я, словно заворожённая, смотрела на это, и такая картошка казалась самой вкусной.

– Может, останешься на пару дней? – спросила я, хотя и так знала, что не останется.

– Не могу. Работы много.

Когда-то у отца была своя строительная фирма, а сейчас он с напарниками работал на себя – делал ремонты и строил загородные дома. Он и дачу построил сам, когда меня ещё не было, а они с мамой только поженились и купили здесь землю.

Собралась я быстро – просто побросала вещи в спортивную сумку. Отец ждал уже в машине.

– Закрыла дом? – спросил он.

Я кивнула, и мы поехали.

Отец включил радио, и машину заполнила знакомая музыка – «ДДТ», «Серьга», «Nautilus», «Кино». Отец всегда слушал в дороге только старый русский рок. За окном поплыли дома, деревья, а затем всё скрылось, точно ничего этого никогда не было.

До Люберец доехали быстро по свободной в субботу дороге. Уже в городе отец вдруг сделал радио тише и сказал, словно что-то неважное:

– Мы с твоей мамой решили ненадолго разъехаться.

– А недолго – это насколько? – спросила я.

– Ну пока на год. А там посмотрим.

Я промолчала, понимая, что если отец говорит, значит, уже решил. Он говорил мало и только по делу.

– Ты останешься с мамой, а я уеду, – сказал опять отец.

– Нельзя же вот так бросить всё.

– Мы это уже обговорили. И мы так решили, Ян.

– Останови здесь.

– Да ладно тебе!

– Останови! Мне надо в школу зайти, – соврала я. – Вещи закинь ко мне в комнату.

Отец остановил машину. Я вышла и хлопнула дверью. Мне вдруг стало обидно – я не видела отца так долго, а он приехал только для того, чтобы это сказать. Я похлопала по куртке – в кармане лежала пачка сигарет, которую я купила на даче.

Курила я по привычке между школой и «Пятёрочкой», которая плотно прилегала к деревянному забору. Когда-то давно из этого забора было вытащено несколько досок – да так и осталось. Через эту знаменитую дырку сбегали с уроков, там же встречались на переменах, чтобы покурить. Я встала у этого забора и задумалась. За какие-то несколько месяцев у меня не осталось ничего – ни школы, ни института, ни семьи. А всё, что у меня сейчас было – это пачка сигарет и зажигалка.

Я вспомнила, что именно здесь – между школой и «Пятёрочкой» ровно год назад познакомилась с Максом.

. . .

Макс отличался от всех, с кем я общалась. Он толком не учился и не думал об институте. Он слушал запрещённые группы, мало говорил, не висел целыми днями в Инстаграме и не выкладывал каждый день новые фото. И у него было ещё одно очень важное преимущество перед остальными – он жил на другой стороне города.

Другая сторона была особой. Ещё совсем недавно этот район считался спальным, в котором не было ничего, кроме пустыря и мусора. Потом этот пустырь стал застраиваться, и буквально на моих глазах вырос целый новый район, а в центре этого района торговый комплекс «Светофор» с дешёвыми магазинами и кафе, в которых стали сидеть подростки.

Район строился очень быстро, иногда дома ставили прямо на свалке, закатывая мусор просто в землю. Те, кто знал об этом, квартиры в таких домах не покупали. Те, кто не знал, покупали, а потом начинали бастовать. Поэтому постепенно «та сторона» Люберец приобрела не только славу неблагополучного района, но и скандального, протестного.

Макс учился на автомеханика в техникуме имени Гагарина. Этот техникум был ещё одной знаменитостью Люберец. Там действительно учился Гагарин, ещё до того, как стал космонавтом. Когда-то действительно техникум выпускал высококлассных специалистов, но сейчас стал прибежищем тех, кого не взяли в нормальные колледжи, кто не мог учиться в школе и не был в состоянии платить за обучение.

Но Гагара – это была ещё и мечта. Незаконная, а потому желанная. Все подростки в городе знали – если нужно найти что-то запрещённое, иди в Гагару. С самого утра и до вечера кто-нибудь, кто прогуливал занятия, кого выгнали с уроков, кого отчислили или кто ещё только собирался поступать, обязательно сидел на спортивной площадке за техникумом, которую все называли сеткой, потому что площадка эта была обтянута металлической проволокой, как в лагере или тюрьме, только без колючек.

Я всегда училась хорошо, приходила домой вовремя, отпрашивалась у мамы, чтобы пойти к подружкам, и никогда не прогуливала школу. И, конечно, я, как только познакомилась с Максом, стала мечтала о техникуме. Там можно было делать всё, что хочешь, и ни перед кем не отчитываться. Гагара – это то, чего не было в моей спокойной жизни.

Но однажды зимой я шла мимо и услышала, как на парней, выстроив их на холоде без курток, орал физрук:

– Ещё раз увижу хоть одну драку – выведу в трусах на два круга и будете бегать у меня, пока не посинеете. Всё ясно?

Парни стояли мрачно. Но молчали. Тогда я поняла – в Гагаре тоже есть свои законы.

Мы стали гулять с Максом, и он показывал мне город. Как оказалось – я почти ничего не знаю о Люберцах. Мы прошли вдоль все районы – Птицефабрику, знаменитую своим наркодиспансером, Панки, куда одной лучше не приходить, Ухтомку, в центре которой стоял знаменитый когда-то завод и откуда пошёл сам город. Макс мне казался взрослым, и с ним можно было не бояться абсолютно ничего, можно было курить, можно было говорить то, что хочешь, и слушать ту музыку, какая мне нравилась. Ни с кем больше – ни с одноклассниками, ни тем более с родителями ничего этого делать было нельзя. Даже с отцом, хотя отец тоже показывал мне город и тоже слушал ту музыку, какую любила я.

Когда никого не было дома, Макс приходил ко мне. Он проходил на кухню, доставал из холодильника всё, что там было, наливал себе очень крепкий чай и садился на диван. При этом мы не переписывались с ним подолгу, не присылали друг другу смайлы в виде поцелуев или сердечек, он никогда не говорил, что любит меня. Он просто приходил ко мне.

. . .

На обратном пути от жёлтого здания до Площади Ильича я заблудилась. Пошла не в ту сторону и вместо метро вышла к небольшому парку и пруду. Там стояли люди в чёрной форме, какую я только что видела в здании их штаба. Они маршировали, вскидывали вверх правые руки и кричали – «Слава России!» Их было человек двадцать, а руководил ими тот самый парень, который встретил меня сегодня в метро. Я остановилась. Он заметил меня, что-то сказал одному из маршировавших и подошёл ко мне.

– Что-то хотела? – спросил он.

– Я метро ищу. Не запомнила, куда идти.

– А что, навигатора на телефоне нет?

– Батарея села, – соврала я, хотя просто не догадалась включить навигатор.

– Иди за мной.

Мы пошли рядом. Он молчал, и мне стало неловко от этого тяжелого молчания, которое нависало над нами, словно осеннее небо, наполненное туманами и грозами.

– А что вы делали в парке? Это какая-то тренировка? – наконец, спросила я, не выдержав этого напряжения.

– Да. По субботам у нас маршировка. Сразу после собрания. Приходи в следующую, если не передумала вступать к нам.

– Не передумала, – ответила я, хотя ещё час назад была совсем не уверена, что хочу тут остаться.

– Пройдёшь пятьдесят метров, и будет метро, – он указал рукой прямо и, не прощаясь, быстро и уверенно, точно продолжая отрабатывать строевой шаг, пошёл назад.

Я смотрела ему вслед, и мне вдруг стало страшно – всё вокруг словно почернело. Я закурила, но страх, словно предчувствие чего-то, не прошёл.

Так заканчивался октябрь, и начиналась долгая холодная предзимняя осень.

Иногда я вспоминаю отца таким. Он стоит в дверях моей комнаты в одних трусах, худой, маленький, щуплый, и я испытываю к нему и жалость, как к животному, попавшему в силки, и злость, потому что это мой отец – и он должен быть сильным, а он слабый и жалкий. У отца трясутся руки, он пытается скрестить их на груди, но от этого они трясутся сильнее.

Я сижу за компьютером и не оборачиваюсь, потому что и так знаю, что увижу. Того отца, которого я помню, сейчас нет.

– Сходи, а, – бормочет отец, – сходи.

– Куда? Куда мне идти? – спрашиваю я.

– Ну сходи.

Отец не может выговорить больше ничего. Он хватается одной рукой за дверь, она открывается в комнату, и он, не удержавшись, падает, но не издаёт ни звука, просто глухо и неловко опускается на пол, и так там остаётся.

Мне хочется подбежать к нему, поднять, но это бесполезно. Отец, хоть и беспомощный сейчас, но тяжёлый, и я всё равно не справлюсь.

– Сходи, – опять просит отец.

– На что я пойду! – злюсь я, – у меня денег нет.

Отец опускает голову и мотает ею, как лошадь.

– У матери возьми, – опять просит он.

– Да нет у неё.

– Ну сходи.

Он просит и просит. Снова и снова. Уходит на кухню, пьёт воду. Ложится в кровать, ворочается, засыпает на десять минут, просыпается, опять встаёт, ходит по квартире, как раненый, держась за стены, шатаясь, как медведь зимой, и повторяет одно и то же.

– Сходи.

Я не выдерживаю, выталкиваю его из комнаты, он падает в коридоре, заваливаясь на один бок. Я захлопываю свою дверь, закрываю на замок – с мамой врезали на всякий случай. Отец мычит в коридоре, ломится какое-то время в дверь, потом затихает. Тогда я выхожу тихонько из комнаты. Отец спит на полу, прислонившись к стене. Я накрываю его одеялом. Но через десять минут он опять просыпается, и всё начинается снова.

Так уже несколько дней. Нарколог говорит, что это нормально, что ему нужно выждать время, вылежаться, вымучиться несколько недель. Но отец не хочет ни ждать, ни лежать. Он хочет выпить. Это всё, о чём он сейчас может думать.

– Весь день просит, – говорю я маме вечером, – не могу с ним находиться.

– Потерпи, – отвечает мама. – Пусть отойдёт немного от своего запоя.

– Почему он не может просто не пить?

Мама не отвечает. И я понимаю, как глупо сейчас звучит мой вопрос.

– Налей пива, – отец, держась за стены, выходит на кухню.

– Отстань от меня со своим пивом, – злится мама, – что же тебе собутыльники твои не наливают?

– Налей.

Отец как будто не слушает и говорит одно и то же. Мама перемешивает еду в сковородке. Пахнет жаренками и маслом – я очень люблю этот запах.

Мама не отвечает, продолжает молча перемешивать. Он подходит, трясущимися руками берёт ложку и лезет ею в сковородку. Захватывает немного макарон, но мама отталкивает его. Он роняет макароны, злится, с шумом бросает ложку на пол.

– Пожрать-то дай! – кричит.

– А ты заслужил? Вон твоя еда, – мама открывает мусорку, где ещё стоят невынесенные бутылки из-под пива, – на, ешь.

Отец садится за стол, обхватывает голову руками. Мама всё-таки кладёт ему еду. Он берёт ложку, но никак не может поднести её ко рту – несколько раз роняет на стол, собирает всё обратно. Он сейчас похож на ребёнка, беспомощно барахтающегося на кровати. Я с ужасом понимаю, что это мой отец.

Мама уже убирает со стола, а он всё сидит над своими макаронами. Почти ничего не ест, только, как в детском саду, размазывает по тарелке.

Через месяц отец станет совсем другим. Он побреется, порезавшись несколько раз, наденет чистую белую футболку. Все бутылки, какие накопились в доме за время его пьянства, вынесет – и больше не будет пахнуть забродившими дрожжами. Он снова будет сильным, только что-то останется в его лице, что уже не поменяется и не сможет поменяться никогда.

Я вспоминаю отца именно таким зимой, когда он оставался дома на три долгих месяца.

. . .

После той субботы, когда я ездила в штаб организации, Макс не писал и не приходил несколько дней. Только в пятницу вечером, когда я уже не ждала, от него вдруг пришло сообщение – «давай на железке через час». Он всегда писал коротко и только по делу, не отвечал на мои бесконечные – «Как дела?», «Что делаешь?», «Как прошёл день?» – как будто это были неважные, ничего не значащие для него вопросы. Никогда не здоровался и не прощался. Просто назначал встречу или писал, во сколько придёт. Он почему-то был уверен, что я всегда смогу с ним встретиться и что у меня не может быть каких-то других дел, в которых не будет место ему.

Я ответила так же коротко – «ОК». Я стала отвечать, как и он, хотя раньше обижалась. Но привыкла, как привыкла к его постоянному молчанию.

Железка – это старая заброшенная платформа недалеко от действующей Ухтомской. Она находится прямо посередине между нашими с Максом домами, поэтому удобно встречаться. Платформа вся покрыта граффити. Некоторые из них рисовал Макс – и где-то среди остальных надписей виднеется крупно моё имя – ЯНКА. Он меня называет только так. На железке обычно никого не бывает, кроме подростков, делающих селфи на фоне полуразвалившейся станции и железнодорожных путей, поэтому можно сидеть подолгу, курить и смотреть на поезда. На другой стороне железной дороги жизнь совсем другая, и я иногда думаю – а какая? Какая жизнь у Макса? Моя семья, несмотря ни на что, считалась благополучной и вполне обеспеченной – у нас была большая двухкомнатная квартира с высокими потолками и балконом, а у отца, хоть и старая, но всё-таки «Мазда».

Макс уже ждал, сидя на холодной каменной плите. Он был в одном свитере, а куртку подложил под себя. Я села рядом на его куртку. Мимо неслись поезда. Было шумно. Поезда гудели, как будто хотели прогнать кого-то с рельс, и оставляли за собой долгое эхо.

– Где ты был неделю? – спросила я.

– По делам ездил, – ответил Макс, закурил и протянул мне сигарету.

Я почти не курила без Макса. Иногда я выходила в подъезд и поднималась на пятый этаж – там у меня была спрятана пачка сигарет. Но стоять одной в подъезде, шарахаясь от каждого звука, было неприятно.

Я взяла сигарету и прижалась к Максу. Ещё один поезд проехал мимо. В детстве я любила сидеть и смотреть, как едут поезда. Они ехали в Москву и из Москвы. А я сидела и думала о том, что прошёл ещё один поезд, второй, третий – а я всё сижу и никуда не еду. И может быть никуда никогда не уеду. Теперь я сижу с Максом – и, может быть, мы будем сидеть здесь вдвоём очень долго и тоже никогда никуда не уедем.

Наш город совсем рядом с Москвой, как говорят – «рукой подать», то есть две станции на электричке до Выхино. Уже строят метро. Но всё-таки это не Москва. Моя мама всегда, когда я собиралась куда-то ехать, спрашивала тревожно – «В Москву?» Как будто это был не другой город, а другой мир – большой, страшный. И ехать в этот мир никому не нужно. Но именно в этот мир я рвалась больше всего.

– Моя мать опять замуж собралась, – сказал Макс.

– За кого?

– Да мужик какой-то. Не знаю. В ЖЭКе у нас работает.

– Он тебе не нравится?

– А с чего он мне должен нравиться? Я вообще не понимаю, чего вас так тянет замуж? Чуть что – сразу в койку и расписываться.

– Ну может, он нормальный? Почему ты так?

– Да какой нормальный! Он же чёрный. То ли грузин, то ли кавказец. Я их не отличаю. Я из дома свалил. Только сегодня вернулся.

– А где ты был?

– Да не важно. С парнями шастал.

– Почему ты мне никогда ничего не говоришь? Где бываешь? С кем?

– Тебе это знать не нужно. Меньше знаешь – меньше расскажешь.

– Кому мне рассказывать?

– Ну мало ли.

Макс всегда отвечал так, что спрашивать больше не хотелось. Но я упрямо спрашивала.

Своего отца Макс никогда не видел. Не сказать, что он очень скучал по нему, но, наверное, было интересно, как тот выглядит, чем занимается, как живёт. Мама Максу ничего не рассказывала, отвечала уклончиво – «мужик как мужик. Ничего особенного». Потом она стала выходить замуж – то за одного, то за другого. А Макс ненавидел и её, и её мужей. Его раздражало, что те сидят на их кухне в одних трусах, смотрят телевизор, разгадывают кроссворды и пишут чёрной ручкой слова в квадратики. Они жили в их квартире, но всегда распоряжались всем, как хозяева. А мать готовила им еду, наливала бесконечные рюмки. Она выглядела совсем как девочка, угождала во всём этим чужим здесь людям, говорила с ними, слушала их, а не Макса.

– Ну что она постоянно находит в них? – сказал опять Макс. – Чем, например, этот лучше того, кто был до. Или лучше отца. Он такой же, как и они. А может, хуже. Так какая разница? Зачем нужно было выгонять тех – других? А может, это не она их выгоняла, а они сами уходили? Мне мать вообще ничего не говорит. Ставит всегда перед фактом. Это Саша. Это Коля. Потом ещё кто-то. Я всех не помню. А я должен сидеть с ними на кухне и слушать ту чушь, какую они мне заливают. Одно и то же. Как они работали, служили, учились. Меня это только бесит. Они все одинаковые какие-то. Сидят в своих одинаковых трусах, гадают свои одинаковые кроссворды. А теперь вот чёрный этот. Те хоть русские были.

Мимо опять пронёсся поезд, словно напоминая о том, что всё может измениться в любую секунду. Макс взял камень и швырнул вслед этому поезду. Камень не долетел и как-то бесшумно упал рядом с рельсами.

Потом Макс обнял меня, и всё вдруг стало неважным – и мать, и её мужики, и этот кавказец. Всё, кроме организации, о которой я теперь почему-то постоянно думала.

. . .

В субботу я снова была в штабе на Площади Ильича и смогла получше рассмотреть его.

Снаружи это было обычное двухэтажное невзрачное здание. Сразу после входа находился пост охраны. Пройти, минуя охранника, было невозможно – тот смотрел паспорта и внимательно разглядывал каждого, кто заходил внутрь. После поста шёл длинный коридор, по одной стороне которого располагались двери кабинетов.

Я, конечно, не так себе представляла штаб организации. Мне казалось, что там много людей, все должны куда-то бежать, что-то делать, громко разговаривать. Но ничего этого не было. Напротив, было тихо и спокойно, точно в школьном коридоре во время уроков.

Я и ещё несколько человек зашли в кабинет. За столом напротив нас, словно за учительским, сидела девушка. Видимо, она должна была вести сегодняшнюю встречу. Когда все собрались, она встала, дотронулась правой рукой до своего плеча и вскинула её вверх.

– Слава России! – крикнула она.

Мы все повторили за ней – вскинули правые руки и прокричали – «Слава России!»

– Меня зовут Ольга, – она села и представилась. – Я вам расскажу о структуре организации. Кто-то из вас уже второй раз здесь, – она и посмотрела на меня, – это радует. Всегда хорошо, когда кто-то приходит второй, третий раз. Но это, увы, ещё не показатель. Но я лично всегда надеюсь на долгое сотрудничество.

Ольга мне показалась очень красивой – у неё были короткие белые волосы и большие зелёные глаза. Она иногда щурилась, как кошка, и глаза становились узкими, но от этого ещё более выразительными. Я никогда не думала, что в такой организации могут работать девушки. Мне казалось, что здесь мужской мир – жёсткий, суровый, не терпящий никаких слабостей. Это мир Макса и того парня, который встретился мне в прошлый раз. Это марши, это крики, это оружие и вызов. А Ольга казалась мне совсем не похожей на этот мир. Она говорила мягко и нежно, точно убеждая, а не приказывая.

– На первом этапе задания у вас будут лёгкие – раздача листовок, одиночные пикеты, участие в митингах и разных акциях. Агитация в интернете. Это пока ваша основная работа. У нас есть группы в «ВКонтакте» и в «Фейсбуке». Вам надо будет наполнять их материалом. Агитировать людей вступать к нам. Уже в ближайшее время мы планируем несколько акций. Но об этом отдельно.

Ольга говорила ещё долго – об Украине, об Америке, о Европе. О том, что происходит сейчас в России. О правительстве. О евреях и мусульманах, которые правят миром. Об эмигрантах. О русофобской политике запада. О фашизме на Украине и в Прибалтике. Её лекция была похожа на урок истории, где всё перевёрнуто вверх дном – и белое вдруг стало чёрным, а чёрное белым, хорошее плохим, а плохое хорошим. Русские националисты стали спасением для всей расы, а остальной мир – её врагом. Это звучало так гордо и правильно, что хотелось подписаться под каждым словом, которое я слышала.

– Мир сейчас не принадлежит русским, – говорила Ольга, – кому угодно, только не русским. В нашем правительстве не встретишь за последние сто лет ни одного русского. Да даже больше – династия Романовых была сплошь немецкой. В крови Николая II один процент русской крови – он потому и от престола так быстро отказался. Пожалуй, последний православный русский царь – Иван Грозный. Дальше началась полная сумятица. Так вот наша основная задача – вернуть России русское правительство. Вот суть нашего движения.

– Но вы не против других народов? – спросил кто-то за моей спиной.

– Не против. Но другие народы не должны забывать, что они здесь гости, и вести себя надо соответствующе. Когда они отмечают на нашей Красной площади свой Курбан-байрам – это разве нормально? Когда спят с русскими женщинами, на которых всё равно никогда не женятся – это разве нормально? Когда лезут в политику? Жить в нашей стране и управлять ею должны только русские. Все высокие посты должны занимать русские. Управлять банками, институтами, школами должны русские. А у нас, куда ни посмотри, одни татары, евреи, армяне, грузины. Кто угодно – только не русские. Нас уже выживают из своей собственной страны. Задача нашей организации – объединить нашу нацию, сплотить её. Мы одна семья, и мы должны держаться вместе. Брать пример с тех же евреев, которые всегда вытягивают друг друга. Россия разобщена, мы – последний оплот, последний рубеж, последняя её надежда на возрождение былой мощи и славы.

Я смотрела на неё и все больше удивлялась. Хрупкая, невысокая – но когда она начинала говорить, казалось, становится выше и сильнее. Все слушали молча, внимательно и, наверное, мысленно соглашались со всем. Я же пока ещё не понимала, согласна ли я с ней, но её голос и её вера в свои слова заставляли и меня слушать и верить. Я вдруг почувствовала, как на самом деле просто и понятно всё в мире – есть хорошее, светлое, правильное, а есть плохое, тёмное, неправильное. Правильное и светлое – здесь. Неправильное и тёмное – там. И нужно сделать так, чтобы победили те, кто за организацию, и тогда всё в мире станет правильным и светлым. Но мне нравилось не только это. Где-то в стенах этого штаба был Макс. Здесь он пропадал, когда не приходил ко мне. Значит, он знал, что правильно. Значит, и я должна следовать его пути.

Через два часа я вышла из штаба, но мне не хотелось домой. Я пошла в другую сторону – к парку, где, как я помнила, должны были быть учения по военному построению. Я вскоре увидела знакомую уже чёрную форму с красными нашивками и знакомую фигуру парня, который вёл собрание прошлый раз.

– Опять заблудилась? – спросил он и даже, как мне показалось, улыбнулся.

– Решила прогуляться, – я улыбнулась в ответ.

– Ну давай прогуляемся, – он кивнул в сторону озера, и мы пошли рядом.

– Ты второй раз приехала. Решила всё-таки вступить?

– Наверное, – я пожала плечами, – ещё не знаю. Но мне у вас нравится.

– А как узнала?

– Вообще, у меня друг здесь есть. Но он не знает, что я приезжаю.

– А что за друг?

– Макс Золотарёв.

– Я его знаю.

– Не говорите ему, что я езжу.

– Как скажешь. Тебя же Яна зовут?

Я кивнула.

– Пётр, – он протянул руку и пожал моё запястье. Я в ответ пожала его. Я заметила – у них было принято здороваться и прощаться именно так.

Он быстрым размашистым шагом пошёл в сторону своих бойцов, а я почему-то не могла оторваться от его мощной фигуры, военной формы и всё ещё чувствовала на своём запястье его сильное пожатие – словно отпечаток, который, как мне показалось, не скоро сотрётся.

Когда дома была мама, мы с Максом шли на Гагару. Я помню, как Макс привёл меня туда первый раз.

– От меня не отходи, – он держал меня за руку, – будут стрелять деньги – не давай. Сигареты можешь отдать, но не всю пачку, а то решат, что ты их боишься.

– У вас тут как в тюрьме, – усмехнулась я.

На Гагаре было несколько пацанов и девчонок. Макс отогнул сетку и пролез на площадку, а я за ним. Все сидели на турниках и разноцветных шинах, врытых в землю.

– Хайл! – отозвался кто-то. – Курить есть?

Макс достал свою пачку. Парень, который стрельнул сигарету, подошёл ближе, и я смогла рассмотреть его. Он был высокий, лысый, в белой майке, спортивных чёрных штанах и тяжёлых берцах. Так выглядели почти все на Гагаре. Макс тоже.

Парни раскурили дешёвые сигареты. Я вспомнила, как на даче летом с девчонками тоже скидывались и курили такие же дешёвые сигареты. Как потом мама нашла пачку и грозилась сказать отцу. Но не сказала. Отец уже тогда практически не бывал дома.

Мы подошли ближе к турникам, и я увидела всех, кто там был. Четыре парня и девчонка. Один из парней подтягивался на турнике. Девчонка сидела, подложив под себя дутую двуцветную куртку, которую называли «бомбер» – с одной стороны тёмно-зелёного защитного цвета, с другой – рыжего.

Макс поздоровался со всеми, пожал им руки и представил меня.

– Это Янка. Она со мной.

– Не вопрос, – сказал один из парней.

Я смотрела на всех так, как будто никогда вообще не видела людей. Они были именно такими, про которых мама говорила – «не лезь в плохую компанию». Они и были как раз такой плохой компанией. Я теперь была среди них.

– Это Зидан, – Макс быстро представил всех, – это Кулак, Скин, Белый.

– Костяшка, – девчонка сама назвала себя.

Так и познакомились.

– Идите потрещите, – сказал Белый мне и Костяшке, – мы дела обсудим.

Костяшка слезла с турника, и мы вдвоём отошли в сторону.

– Ты с Максом встречаешься? – спросила она.

Я кивнула.

– А я с Белым. Но у нас с ним уже всё. Он с кем-то ещё мутит.

– Здесь у всех прозвища? – спросила я.

– А тебе чё, паспорт показать? В ментовку попадёшь, никого не сдашь, так проще. Хотя мы друг друга знаем, мы учимся здесь. А у тебя деньги есть?

– Нет, – я вспомнила, что говорил про деньги Макс.

Она подозрительно покосилась на меня.

– Пойдём, постреляем?

– Это как? – не поняла я.

– Ну ты чё, первый раз? Деньги никогда не стреляла? Подходишь к мужикам лет под пятьдесят, говоришь, что денег не хватает на мороженку. Они, как правило, пялятся на тебя и дают. Думают, что дальше что-то перепадёт. Берёшь, сваливаешь. Всё… Ты что, так никогда не делала? А откуда у тебя деньги появляются? Макс даёт?

Я пожала плечами.

– Ладно, со мной пойдёшь, – скомандовала Костяшка.

Мы вышли за забор и пошли вдоль дороги. Она и правда была очень худой и маленькой – наверное, из-за этого и получила своё прозвище. Она каким-то своим чутьём чётко определяла – кто даст денег. И действительно, почти все мужики, какие нам встречались, окидывали нас взглядом и лезли в карман. Скидывали, в основном, мелочь. Только один дал сто рублей. Через час набралось уже триста.

– А ты с Белым давно встречаешься? – спросила я, когда мы шли по Октябрьскому проспекту вдоль заброшенного завода.

– С ним сложно встречаться. – Ответила Костяшка. – Он гуляет, с кем хочет. Я ему не указываю.

– А тебе это нравится? Разве ты не хочешь, чтобы он был только с тобой?

– С ним такое не работает, – засмеялась Костяшка. – С ним либо так, либо никак. А Макс не такой?

– Мне кажется, нет.

Мы вышли к бывшим воротам завода, пожелтевшим от ржавчины. Костяшка с трудом открыла скрипучие дверцы, и мы пролезли в узкое отверстие. Отец рассказывал, как работал здесь в молодости. Он всегда любил дерево – и здесь он впервые научился обрабатывать деревянные заготовки. Территория завода была такой огромной, что здесь когда-то ездил свой собственный автобус. А теперь мы шли вдоль заброшенных, никому не нужных цехов.

– Вы с Белым в Гагаре познакомились? – спросила я.

– Не, мы с ним в школе учились, – ответила Костяшка. – Но его всё время скидывали в интернат в Томилино.

– А родители?

– У него мама только одна. Она его и сдавала. Он в школе на уроки не ходил, из дома сбегал. Из интерната тоже два раза сбегал. Один раз к матери пришёл. Но она его не пустила. Второй раз – ко мне. Я тогда в восьмом училась. Пару дней жил у меня. Мы встречаться начали.

– Ты его любишь?

Костяшка не ответила.

– А ты Макса? – спросила уже она.

Я пожала плечами. Мы шли по дороге, на которой сейчас никого не было. Отец говорил, что завод закрыли, когда мне было пять лет. Тогда полгорода, и он тоже, остались без работы. Потом завод горел. Из нашего окна был виден дым – он поднимался выше крыш, и весь Октябрьский проспект был затоплен в этом едком дыму.

– Пойдём обратно, – скомандовала Костяшка.

Денег хватило на пачку сигарет и две бутылки пива. Выпили быстро, и уже через полчаса снова сидели вместе с парнями на Гагаре. Белый обнимал Костяшку, хоть они и не были вместе, а я сидела на коленях у Макса. Мы курили одну сигарету на двоих.

– Вчера, прикинь, все берцы себе отбил, – Белый указывал на свои тяжёлые ботинки, – когда по собакам лазали. Чуть самому башку не пробили.

– Ты давай полегче, – ответил ему Макс, – у тебя башка одна.

Все засмеялись. Мне тоже стало весело, хотя я не понимала и половины из того, о чём они говорили.

– А что за собаки? – спросила я уже у подъезда, когда Макс проводил меня домой.

class="book">– Собака – это так электричку называют. Белый ездит вечерами до Раменского искать приключения себе на одно место.

– Какие приключения?

– Ну находит в электричке каких-нибудь азеров или узбеков, которые по одному едут. Выкидывает их из электрички, забирает деньги.

– А ты не ездишь?

– Ездил пару раз. Один раз двоих чеченов хотели выкинуть. Прикинь, электричка останавливается, открываются двери, а там на платформе штук пять чёрных стоят. Еле тогда смотались. Так бы нас и положили там.

– Не боитесь?

Макс усмехнулся.

– У Белого видела, какие берцы? Он в носок себе вставил железную пластинку, чтобы бить больнее. Таким ударом можно запросто рёбра переломать. С ним вообще никто не связывается. И ты не связывайся. У него шнурки на берцах белые. Он уже походу завалил кого-то.

Мы зашли в подъезд, поднялись на пятый этаж и, как всегда, встали под самой крышей. Макс обнял меня.

– А ты? – спросила я, – ты кого-нибудь убивал?

– Нет. Ну то есть не знаю. Когда из электрички выкидываешь – об этом не думаешь. Но, мне кажется, нет. Да это не важно. Это же чёрные. Какая разница?

Макс целовал меня, но в голове вертелось – Белый, электрички, тяжёлые берцы с белыми шнурками и железными пластинами.

. . .

Сегодня на Гагаре были только Белый и Костяшка. Я неуверенно села на шину. Без Макса я на Гагару не ходила – там не очень любили, если девчонка приходила без своего парня. Поэтому я сразу спросила:

– Макса не видели? Он на телефон не отвечает.

С самой субботы я не знала, что с ним. Он опять пропал на целую неделю.

– А тебе он зачем? – ответил Белый, – надо будет – сам позвонит.

– Ну мало ли…

– Он давно здесь не появлялся, – ответила Костяшка.

– Не лезь! – грубо прервал её Белый.

– Ладно, поняла, – я встала и пошла к забору, – если придёт – пусть напишет мне.

Уже у забора меня догнала Костяшка.

– Слушай, – сказала она, – не заложишь меня?

Я замотала головой.

– Они на той неделе с Белым крупно попали. Избили какого-то крутого армяна. Оказалось, что он тут на рынке палатку держит. Ну или родственник его. Не знаю. Они все друг другу братья. Короче, тот по ходу Макса запомнил. Вот он и скрывается. К концу недели уляжется всё.

– Ясно, – сказала я. Достала сигареты и протянула Костяшке. Та посмотрела на них, но помотала головой.

– Да не надо. Я просто так сказала. Он живёт в доме напротив железки. Номер не помню. Там в подъезде у него «Пятёрка». Квартира на втором этаже. Дверь такая потёртая вся. Мы были пару раз. Можешь его там подкараулить. Только одна не ходи. Там стрёмно.

– Спасибо.

Я смотрела на Костяшку, и мне стало её жалко – маленькая, на вид не дашь и четырнадцать лет, в короткой тонкой куртке, старых джинсах. За бутылку пива и сигареты готова на всё. Белому всё прощала, ждала его, как и я Макса.

– Не хочешь со мной пойти? У меня есть деньги. Можем зависнуть вместе где-нибудь. В кино сходим.

Костяшка помотала головой и вернулась на Гагару. У меня же возвращаться туда желания не было, и я пошла на железку – Макс мог быть там.

. . .

В детстве я не любила оставаться вечером дома одна. Мама работала по сменно и часто уходила в ночь, а отец уезжал на машине, как он выражался, «бомбить», то есть заниматься частным извозом. Вечерами в Люберцах было много тех, кто ловил машину, чтобы добраться до дома. В основном, конечно, пьяные. Это была подработка на то время, пока отец сидел дома без основной работы. Я часто просила его, чтобы он брал меня с собой. Он отказывался, говорил, что это опасно, что он сам не знает точно, вернётся ли домой, не ограбят ли его и не убьют ли по дороге.

– Удавку на шею накинут и всё. А тебя я тогда куда дену?

На этот случай отец возил с собой под сиденьем биту, а в бардачке нож. Иногда он всё-таки брал меня с собой, но тогда мы просто катались по городу, никого не подвозили. Отец съезжал с большого шумного проспекта на маленькие улочки и много рассказывал о городе.

– Раньше тут стояли деревянные двухэтажные бараки. Жили на втором этаже. Из окна выглядываешь – а по двору куры ходят, свиньи стоят в загоне. Летом, конечно. Зимой их на улицах не держали.

– А где же?

– В домах. На первом этаже скотина, на втором – мы. Я, бабушка твоя, дед.

– А зачем их тут держали?

– Ну как зачем? Резали на мясо. Ели.

– Как в деревне? – удивлялась я.

– Как в деревне, – смеялся отец.

– А потом куда эти дома делись?

– Потом дома снесли. От завода Ухтомского давали квартиры.

– И вам?

– И нам. Это школа моя, – отец показывал на трёхэтажное здание серого цвета, – раньше деревянная была. Восемь лет учились. Восьмилетка называлась. Потом стали уже десять учиться.

– А это что? – я кивала на огромное здание, выходящее прямо на главную улицу – на Октябрьский проспект.

– А это и есть завод Ухтомского. Я там работал до самого закрытия. Ты его и не помнишь. Ты маленькая была – его закрыли.

Я смотрела на разбитые окна гигантского завода, и мне казалось, что это живое существо, лежащее, как гора, посреди города, спящее, но не мёртвое.

Дальше отец ехал за железнодорожную линию – и уже не он, а я могла многое рассказать ему. Вот – бывший компьютерный клуб, куда в восемь лет я бегала сидеть в Интернете, потому что дома у меня ещё его не было. Сейчас из этого компьютерного клуба сделали небольшую пивную. Вот – спортклуб, бывшая качалка, где по слухам проводились бои без правил. И тех, кто проигрывал, скидывали в ров недалеко от железной дороги. А вот «Светофор» – торговый центр, который построили совсем недавно. Мы с Максом иногда ходим туда в кино. Он проносит дешёвое пиво в рукавах бомбера, открывает его брелоком от ключей – и по всему залу разливается знакомый запах.

Но я ничего этого не рассказываю, и мы едем молча.

На железке Макса не было. Я села одна на холодную каменную плиту и закурила. Было странно сидеть здесь одной и смотреть на поезда, уходящие в Москву и возвращающиеся обратно. Интересно, почему электрички, которые едут в Москву, всегда полные людей, а возвращающиеся обратно – полупустые? Куда исчезают все эти люди? Неужели мама права – и Москва поглощает, забирает и не отдаёт обратно? Может, и Макс исчез где-то там? И мой отец? И я тоже исчезну однажды?

Я посмотрела на телефон – сообщений не было. Писать и звонить самой бессмысленно – если Макс не хотел, он никогда не отвечал. Так же, как и мой отец, который никогда не говорил, куда и насколько едет. А если мама спрашивала, отвечал односложно – «далеко» или «ненадолго». Она злилась. Я её тогда не понимала. А теперь, когда Макс точно так же пропадал и ничего мне не говорил, я тоже злилась.

От делать нечего полистала свои вкладки на телефоне – без конца мелькали знакомые цвета и флаги организации. Группа в «ВКонтакте», в «Фейсбуке», «Инстаграм», сайты. Я прочитала уже, наверное, всё, что было написано о ней. Просмотрела фото с разных акций – митинги, пикеты, шествия. И везде чёрная форма, красные нашивки. На многих фотографиях Пётр – как я поняла, он был в организации давно и, скорее всего, занимал там не последнее место. На некоторых он стоял около БТР в военной форме и всё в тех же нашивках. На БТР нарисован флаг организации. Видимо, это Украина, где он служил добровольцем.

Организация, в которую я попала, была ультранационалистическая. Своим главным принципом они ставили принцип крови. Вступали туда только русские. Евреи, татары, узбеки, армяне, грузины, украинцы, прибалты, белорусы – в общем, все считались ниже русских, а потому попасть им в организацию было невозможно. Да они, думаю, и не стремились.

Если проверить чистоту крови вновь прибывшего не представлялось возможным или же он вызывал какое-то недоверие со стороны руководства, то в анкете ставилась специальная метка – «Принят с ограничениями по национальному признаку». Это означало, что такой соратник не мог продвинуться по карьерной лестнице, не смог бы занять руководящую должность и никогда не был бы допущен к решению важных задач. Он был бы только исполнителем, не зависимо от того, сколько лет он прослужит организации.

Особое отношение было к евреям. Их ненавидели. Я видела, как менялись лица у соратников, когда кто-то в их присутствии произносил слово «еврей». К ним испытывали отвращение, брезгливость, как к тараканам, бегающим по чистой и прибранной кухне. Причём евреем в организации считались не только те, кто исповедовал иудаизм и чьи родители были евреями, но и православные евреи, и те, кто только на половину, на восьмую часть или даже в дальнем, но обозримом колене, считал себя евреем. Если кто-то из соратников вызывал хоть малейшее подозрение – его биографию и родословную проверяли, трясли чуть ли не на сто лет вглубь, и если всплывал хоть один намёк на прабабушку или прадедушку с еврейскими корнями, такого соратника немедленно исключали. С этим в организации было жёстко. Любое сочувствие или толерантность по отношению к евреям пресекалась, а соратник, проявивший её, получал статус «неблагонадёжного». Половина постов в социальных сетях была антисемитской. В организации говорили, что всё зло от них. И с этим злом надо бороться. И когда в России не останется ни одного еврея – тогда настанет мир и порядок. За это многие соратники готовы были, если не умереть, то по крайней мере пролить довольно много своей чистой русской крови.

Я не знаю, разделяла ли я их убеждения, но мне нравилась их жёсткость и категоричность, и я уже понимала, почему Макс так привязался к организации – там все были одной семьёй, это было настоящее единство. Они давали чувство уверенности, ощущение, что есть место, куда можно пойти. Что если ты свой – значит, тебя никогда не оставят.

Но стать своим было сложно.

На нового соратника заводилась папка, куда записывалась информация о нём и о его семье. Тщательно проверялись все данные, анализировались все поездки – особенно, заграницу. Я уверена, что за каждым новеньким устанавливалась негласная слежка, потому что в организации должны были знать, где бывает человек, что он делает в свободное время, с кем видится, о чём думает. Возможно, слежка полностью не прекращалась никогда, и каждый за кем-то следил, и за каждым кто-то следил. Ведь иначе полностью обеспечить порядок и пресекать любые предательства в самом зачатке было бы невозможно. Может быть, и за мной велась слежка.

Каждому новому соратнику после тщательной проверки назначались задания. Сначала лёгкие – расклейка стикеров в метро, раздача листовок, участие в одиночных пикетах и митингах. Соратник должен быть готов ко всему и, самое главное, он должен молчать, если его задержат, и не выдавать никого. Это тоже была своего рода проверка.

Ольга рассказывала, как сама была на таком задании несколько лет назад.

Задача была простая – зайти в вагон, пока поезд стоит, раздать листовки и быстро выйти. Двери закроются, поезд уедет – никто не успеет запомнить лица. Ходили по двое. После двух поездов меняли станцию, чтобы не вызывать подозрения. Но на одной из станций их взяли – проследили по камерам.

Забрали недалеко – в ближайший обезьянник. Вели через всю платформу, скрутив руки. Ольга не издала ни звука, хотя казалось, что руку вот-вот сломают. Посадили в клетку, закрыли дверь.

– Ремни, шнурки снимаем, – привычно командовал полицейский, – телефон отдаём.

Полицейские расхаживали вдоль клетки, пока девчонки снимали ремни и, неловко наклонившись, вытягивали из ботинок шнурки. Кроме них в клетке сидел ещё какой-то бомж, от которого жутко пахло. Он развалился на всей лавке, так что сидеть уже было негде – и Ольга села на пол.

Полицейский постучал палкой по прутьям:

– На полу не сидеть. К стене не прижиматься.

Пришлось встать. Стены были покрашены неприятной зелёной краской, кое-где облупившейся.

Когда они выезжали на акцию, Пётр их предупреждал:

– Всё делать быстро. Не попадаться. Видите ментов – бегите. В метро не догонят. Если попались – сидите тихо. Говорите одно – ничего не знаю. Откуда листовки – дали, обещали заплатить. Всё. Максимум – запишут административное нарушение. Понятно?

Всё было понятно.

Стали выводить по одному. Развели в разные кабинеты.

Ольга села на стул напротив полицейского. Тот достал листок и ручку.

– Ну что, рассказывай. Откуда эти материалы?

– Я не знаю, что это за листовки. Мужики дали, обещали заплатить.

– Какие мужики?

– В метро договорились встретиться. Могу станцию назвать.

Полицейский вздохнул. Понятно, что все одно и то же говорят, что он уже слышал всё это много раз.

– А подружка твоя другое говорит. Говорит, что ты её подговаривала на антиправительственную деятельность. А это уже до десяти лет. Будем оформлять?

Было понятно, что полицейский врёт. Что никто никого никогда в организации не сдаст. Но было всё равно жутко.

– Что знала – сказала. Всё, – ответила Ольга.

– Всё, значит, – полицейский взял, повертел листовку, прочитал название, – «Россия для нас». Для вас, значит? А для меня?

– А это смотря за кого вы.

Полицейский хлопнул листовкой по столу:

– Тебе сколько лет? Двадцать? А я уже двадцать лет вот это, – он потряс листовкой, – вижу. Вас что там, наркотой качают? – Он достал паспорт Ольги. – Москвичка. Не боишься института лишиться, мамку с папкой расстроить? Может, тебе терроризм приписать? Если я у тебя самодельное взрывчатое вещество заметил и изъял? Показать? Сейчас пальчики твои там быстро появятся. – Ольга смотрела и молчала. – И сопротивление властям. Вы у меня уже вот здесь, – он показал на свою шею. – Нацики чёртовы.

Голова закружилась от духоты. Полицейский протянул бумагу.

– Пиши. Как что было – пиши. Кто ваш лидер, где сидит – в каком штабе. Всё пиши.

Ольга не двигалась.

– Молчать будешь? – полицейский придвинулся к ней. – Серёг, – позвал кого-то. Пришёл ещё один – толстый и страшный. – Подружку её отпускай за содействие. А её на шесть часов.

Надели наручники и отвели обратно в клетку к бомжу.

Через шесть часов Ольгу выпустили. Всё это время она стояла в наручниках и боялась только одного – что позвонят матери. В час ночи открылась камера.

Дождались, пока закроется метро.

Ольга встала к стене, вытянула вверх руки, растопырила пальцы. Полицейский ударил по ногам дубинкой.

– Иди пока, – сказал он. – Привет своим передавай. Скажи, надо будет – возьмём.

Ноги болели и не гнулись. Она пошла пешком в ближайший круглосуточный Макдональдс – ждать утра.

Это было задание для только что вступивших в организацию.

Затем задания усложнялись – организовать собственный пикет или небольшой митинг, возглавить шествие. Но всё это были задания официальные, а я уверена, были ещё задания неофициальные, о которых не говорили на собраниях. Может быть, в таких заданиях участвовал Макс, когда пропадал по несколько дней подряд.

Ещё организация активно занималась украинским вопросом – находила, собирала и отправляла добровольцев на Донбасс. Снабжала их полным обмундированием – бронежилетом, оружием. Подготавливала к службе. Военная подготовка в организации была на высоком уровне – здесь готовили настоящих бойцов. У них были свои клубы, где учились обращаться с оружием, занимались боксом, рукопашным боем.

Я быстро поняла, что организация была не просто штабом, где собирались недовольные жизнью в России люди. Это была разветвлённая сеть со своей чёткой идеологией, жёсткой дисциплиной, профессиональными бойцами и военизированной структурой. Она пополнялась очень быстро, и сейчас только по одной Москве насчитывала десяток штабов, главным из которых был штаб на Площади Ильича. А сколько штабов было раскидано по другим городам и, возможно, по странам – этого я не знала.

Я закрыла все вкладки и убрала телефон. Интересно, а какое место занимает там Макс? А Пётр? Я вдруг поймала себя на мысли, что думаю о нём иногда даже больше, чем о Максе.

Я встала с холодного жёсткого бетона и вдруг поняла – мне нужно попасть домой к Максу. Я должна была увидеть его немедленно.

. . .

Дом Макса – панельная пятиэтажка, какими был заставлен весь район на другой стороне Люберец. Раньше здесь был пустырь с деревянными бараками, в которых селились цыгане, и на полях, где теперь стоят дома, пасли коров. Те, кто был побогаче, переселялся со временем в хорошие сосновые дачи в Кратово и Красково, и бараки оставались пустыми. В них заселялись все, кто проходил мимо – освободившиеся или сбежавшие из колоний, мелкие воры и беспризорники, выпустившиеся из Томилинского детского дома. Всех их называли «цыгане», независимо от того, настоящие они были цыгане или нет. Они сбивались в плотные группы и, как правило, ходили сразу по несколько человек. Не любили их все – и свои и чужие. Свои – это тоже люберецкие, только из другой части города. Чужие – это либо раменские, либо московские, приезжавшие сюда специально подраться. Все они ходили группами, поэтому стычки были постоянно.

Ходили стенка на стенку. Дрались, пока кто-то не отступит. Потом долго и с позором гнали проигравших до самого Раменского или до самой Москвы. Или через железную дорогу на другую сторону Люберец.

– Дрались тогда страшно, – рассказывал мне отец, – но зато честно. По своим законам. Баб не трогали. Не били, если упал на землю. Не воровали. Украсть, даже у чужого, считалось позором. А сейчас уже не поймёшь, у кого какие принципы. Нет их ни у кого.

Я удивлялась – как отец мог драться? Мой отец, который учил плавать, с которым на велосипеде катались, ягоды ели. Неужели он мог кого-то ударить? А Макс?

Ещё отец рассказывал, как один раз видел погром. Цыгане задели какого-то местного люберецкого авторитета, и тот привёл на ту сторону своих бойцов – бритых, в тренировочных адидасовских штанах, белых майках и высоких тяжёлых ботинках, как у военных. Отец смотрел с насыпи около станции, как эти бойцы с арматурами и железными прутьями врывались в хрупкие деревянные дома, выламывали окна, буквально вырывали и выносили двери, громя всё, что попадалось. Люди бежали, даже не пытаясь дать хоть какой-то отпор, но бежать было некуда – бритые парни взяли небольшой район в кольцо – и куда бы люди ни бежали, они натыкались на вооружённых сильных бойцов.

Всего за час этот район был разобран по косточкам. Когда приехала милиция, парни уже разошлись и разжали круг, оставляя почти всех, кто оказался зажатым в эти тиски, лежать на земле.

Несколько бритых прошли мимо моего отца. Тот увидел, что их ботинки все в крови – и шнурки вместо белых стали грязно-красными.

– Слава России! – крикнул один из них и вскинул вверх правую руку.

– Слава России! – машинально повторил отец.

Тогда впервые там, на этом пустыре, посреди развалившихся бараков, прозвучал этот клич, который я теперь слышу в организации каждую неделю. Раньше я не придавала значения этой истории отца, а теперь понимаю – уже тогда в воздухе стало пахнуть чем-то сильным и мощным. Не подвластным никому – ни закону государства, ни закону города, ни закону самих бритоголовых.

В подъезде Макса был домофон. Я вспомнила, как он учил – «Нажимай любую квартиру и говори, что нужно разнести листовки. Кто-то из жалости клюнет».

Мы так делали, когда нужно было зайти в подъезд погреться или покурить. Мы тогда стояли, прижавшись к батарее, отогреваясь, и Макс обнимал меня одной рукой, а другой держал сигарету. Потом кто-то обязательно шёл мимо и прогонял нас – и мы шли к другому подъезду. Так проходила наша зима вдвоём.

Я нажала первые попавшиеся цифры. Никто не ответил. Я нажала другие.

– Кто? – мужской заспанный голос.

– Реклама, – сказала я, но как-то неуверенно.

Дверь открылась.

Я зашла в тёмный подъезд. Пахло сыростью, как в подвале, и застойной водой. Я поморщилась. Мой дом тоже не был новым, но в кирпичной сталинке с высокими потолками и большими окнами всегда было чисто и аккуратно. Здесь же – несколько окон было разбито, а вместо стёкол – фанеры, прибитые кое-как.

Я поднялась на второй этаж. Таблички с номером квартиры не было, но я узнала дверь Макса по описанию Костяшки – грязная, поцарапанная, с отошедшей кое-где обшивкой. Сквозь дыры видна набивка – она торчала клоками.

Я вдохнула поглубже, набралась храбрости и позвонила. Мне показалось, что звонок не прозвучал, и я позвонила ещё раз. Прислушалась и постучала. В безлюдном подъезде этот стук был единственным звуком, показывающим, что хоть кто-то здесь ещё жив. Я постучала ещё раз, и тогда из-за двери грубый женский голос крикнул:

– Открыто.

Я потянула дверь и вошла в тесный коридор, заставленный коробками, мешками и большими сумками – всё это было свалено в одну кучу. Из этой затхлой темноты вышла женщина в коротком цветастом халате на молнии с тряпкой в руках. Она удивлённо смотрела на меня, ничего не спрашивая, как будто не знала, что сказать, и не понимала, что здесь может делать эта девчонка. Тогда я спросила первая:

– Макса дома нет?

– А! – женщина вытерла руки о тряпку. – Хотела бы я сама знать, где он. Увидишь, передай привет. Скажи, пусть хоть позвонит разок для приличия.

– Давно его нет?

– А ты ему кто?

– Никто. Подруга.

Женщина усмехнулась.

– Ну тогда ты его, наверное, чаще видишь, чем я. Приходит только пожрать, поспать, как кобель. И уходит.

– Можно я ему записку оставлю?

– Да пожалуйста, – женщина кивнула на комнату, – положи там, на столе. Если появится – увидит.

Я зашла в тесную комнату и зажгла свет.

– Ты бы его лучше по дружкам поискала. – Женщина стояла в дверях, – он дома-то не бывает.

Я села на несобранный, с наваленным комком постельным бельём диван и осмотрелась. Комната была такой, как будто кто-то в панике и очень быстро собирался. Гардероб открыт – вещи валялись на полу. На столе, где когда-то стоял, видимо, компьютер, теперь были видны обрывки проводов, вся в пыли лежала мышка. Всё в комнате было словно перевёрнуто вверх дном. На стенах развешаны листовки и флаги с символикой организации. От этого комната казалась чёрно-красной.

Я нашла на столе ручку и огрызок бумаги, написала – «Зайди ко мне. Не могу до тебя дозвониться. Волнуюсь. Янка». Потом пожалела, что написала «волнуюсь», хотела зачеркнуть или переписать заново, но мама Макса всё ещё стояла в дверях, и мне стало неудобно при ней.

– Слушай, а ты случайно не беременная? – почему-то шёпотом спросила она. – А то, если что, приходи. Места хватит. На работу Алик устроит.

– Спасибо, – ответила я. – Всё нормально.

Обратно я спускалась медленно, долго стояла в лестничном пролёте – смотрела в грязное тусклое окно. За окном было сыро, мутно. Я думала – как мрачно здесь всегда, почти круглый год. Я уже не помнила, когда последний раз видела солнце. Может, поэтому у нас такие молчаливые и суровые люди – они просто не умеют по-другому в этой вечной серости и сырости?

Домой я шла по краю проезжей части через эстакаду в свою сторону Люберец – оживлённую, шумную, благополучную. Рядом со мной, посигналив, остановилась машина. Опустилось стекло.

– Скучаешь? – спросил немолодой уже, лысый мужик.

Я наклонилась к нему. В машине их было двое – одинаковых, стареющих. Они тоже ехали в другую сторону города.

– Почему грустная? Парень бросил? Покатаемся?

Я зачем-то остановилась, смотрела на них и молчала.

– Ну не молчи, – опять сказал один из них,– садись. Не обидим. Сколько хочешь? Тысячу, две?

Я вдруг начала смеяться. И не могла остановится. Мимо проезжали другие машины, а я стояла около этой и смеялась.

Мужики подняли стекло и поехали дальше. А я всё стояла и смеялась. Потом села на обочину. Мне вдруг стало страшно. Никто не знает, где я сейчас. И если со мной что-то случится, то последнее, что увидит Макс – это моя глупая записка. «Волнуюсь». Да ему плевать на это. Как плевать отцу, которого, казалось, тоже больше не было в моей жизни. А что в ней было? Организация? И сейчас, в этой мутной части города, она казалась мне почему-то ближе всех.

. . .

Макс вернулся, как всегда, неожиданно. Я увидела его поздно вечером, когда возвращалась с очередного собрания. Он сидел в моём подъезде на лестнице, подстелив пакет, и спал.

Я перешагнула через него и пошла дальше. Макс проснулся и крикнул:

– Янка!

Я невольно остановилась, но не обернулась.

– Как ты узнала мой адрес?

Я не ответила и стала подниматься дальше.

– Янка! – опять крикнул Макс.

Я резко остановилась.

– Знаешь, что, – сказала, – отстань.

– Ты чего? – Макс схватил меня за руку и развернул к себе.

– Отстань. Не надо ко мне больше приходить. И писать мне не надо. И звонить. Просто отстань.

– Да почему?

– Да потому что ты приходишь, когда это удобно тебе. Пишешь, когда это удобно тебе. И уходишь, когда хочешь. По неделям не отвечаешь на мои сообщения. Меня уже достало всё это. Мне плевать на твои правила и твои проблемы. У меня свои есть. Не хочешь нормально общаться – отвали от меня и не пиши мне больше.

– А нормально – это как?

– Это чтобы знать, что с нами происходит. А не искать друг друга по квартирам. Ты считаешь ненормальным, когда я волнуюсь за тебя? За тебя вообще кто-нибудь когда-нибудь волновался? Неужели в твоей жизни было так много людей, которые бы за тебя волновались? Так много, что ты готов ими вот так разбрасываться, как мной? Да что ты за человек после этого?

– Янка! Я не хотел тебя обидеть.

– Обидеть?! – мне захотелось рассмеяться, как тогда, около той машины с незнакомыми мужиками, которые готовы были дать за меня тысячу рублей. Макс сейчас мне казался даже хуже, чем они. – Да иди ты к чёрту! Ты делаешь только то, что ты хочешь и говоришь только то, что хочешь. А если не хочешь – не говоришь ничего. Привык быть один? Хочешь быть один? Будь один. Тогда что тебе надо от меня?

– А что тебе надо от меня?

Я смотрела на него и понимала, что уже, наверное, ничего. Есть моменты, когда вдруг понимаешь, что не хочешь больше ничего. И это был один из них. Как бы я не хотела изменить Макса и как бы сильно не хотела быть с ним – это невозможно.

– Ты была в организации и тоже мне ничего не сказала.

– Не нравится, когда тебе не говорят, да?

– Хорошо. Если ты хочешь знать, чем я занимаюсь – я тебе покажу. Приходи в воскресенье на станцию, на Ухтомку, к семи вечера. Увидишь сама.

Макс отпустил мою руку, и только сейчас я почувствовала, как сильно и больно он её сжимал. Совсем не так, как касался её Пётр, когда слегка, словно боясь повредить, пожимал моё запястье.

– Вот там и увидимся! – крикнула я и быстро поднялась на свой этаж.

На этот раз Макс не пошёл за мной, и сегодня мы не стояли на пятом этаже под крышей, обнимаясь и целуясь долго, как это было раньше всегда.

В квартире странная и щемящая тишина. Я не любила такую тишину. Она висела всегда, если отца не было дома. Обычно он включал телевизор, и фоном орала реклама, новости, сериалы – все эти шумные весёлые звуки из совсем другой жизни. А сейчас никаких звуков не было – только звенящая тишина.

На кухне сидела незнакомая женщина. В пальто, в сапогах, сняв только шапку и держа её в руках. Грязные следы тянулись из коридора до самой кухни. Отец стоял рядом и молчал. Он обернулся, увидел меня, и посмотрел на женщину.

– Это твоя дочь? – спросила она.

– Да, – ответил отец. А потом сказал уже мне, – мы немного поговорим, ты иди.

Я осталась стоять на месте, словно не расслышав. Тогда отец повторил. Уже из своей комнаты я слышала, как эта женщина уходила.

– Хоть увидела, как ты живёшь, – голос у неё был спокойный и строгий, словно у учительницы или врача.

Он закрыл за ней дверь. Не было ничего, чему положено быть при прощании – «до скорого», «звони», «увидимся». Только звук закрывшейся двери – хлопок – и больше ничего.

Отец зашёл ко мне в комнату.

– Кто она? – спросила я.

Отец сел на диван. Я посмотрела на него, и мне показалось, что я не видела его много лет. Он изменился. Хотя на самом деле изменился не он, а, наверное, я.

– Кто она? – я повторила вопрос.

Отец молчал. Потом сказал:

– Если вдруг меня не будет, а что-то случится, деньги лежат в ванной, на шкафу, вверху. Завёрнуты в пакет. Там много. Но все не трать. И матери не давай. Сама покупай, что надо. А лучше положи на счёт – тебе на будущее.

– Кто она? – опять спросила я.

– Никто, – наконец, ответил отец. – Подруга.

Я отвернулась от него и уткнулась в компьютер. Отец уходил к этой женщине – это было ясно. Я постаралась вспомнить, как она выглядела. Она выглядела плохо – хуже мамы. Старше, была совсем не накрашенная, волосы серые, тусклые. Неужели она могла понравиться отцу?

Я вспомнила, как отец, когда пил, включал музыку. Он всегда включал одно и то же – джаз. Диск крутился и крутился бесконечно. Пока отец спал, у него играла и играла одна и та же музыка. Только перед приходом мамы я выключала её. Тогда отец просыпался.

Ещё я вспомнила, что всегда грела отцу еду – мамы часто не было дома, даже по выходным. Я доставала суп, наливала два половника в кастрюльку и ставила на плиту. Микроволновку отец не признавал. Это стало моей обязанностью – греть отцу еду. Сам он этого никогда не делал, если только не был один.

Отец посидел ещё немного, потом встал и обнял меня. Он никогда раньше не обнимал меня. И маму никогда не обнимал.

Потом стал собирался. Я сидела неподвижно и слушала, как он складывает свои вещи. Вскоре хлопнула дверь – и он ушёл. А я всё сидела. Как часто сидела в детстве у окна и ждала. То отца, то маму. Мне всегда говорили – «ты сиди, смотри в окно и считай, сколько машин мимо проедет». Я сидела и считала. Но их было слишком много – и я каждый раз сбивалась.

Это было прошлой весной, перед тем, как я уехала на дачу. Иногда я думаю – а если бы я тогда вела себя по-другому? Если бы не отпустила отца? Если бы я попросила его не уезжать? Остаться и жить со мной. Не с мамой – со мной. Что-то бы изменилось? Наверное, нет. Я не знаю. И уже не узнаю. Я так не сделала. Я ничего не сделала. Хотя могла.

. . .

На платформе было пусто – станция Ухтомская маленькая и не самая популярная. Вскоре подъехала электричка. Светящиеся в темноте окна вагонов казались тёплыми и уютными, и хотелось быстрее попасть в это тепло.

Белый был недоволен.

– Зачем ты притащил её? – говорил он Максу. Я стояла недалеко и слышала.

– Она сама хотела.

– Мало ли что она там хотела! А если она нас ментам сдаст?

– Не сдаст.

– Если сдаст – сам будешь отвечать.

В электричке тоже было малолюдно. В воскресенье встречались только те, кто возвращался из Москвы в свой город, или же те, кому некуда было ехать – они садились на Казанском вокзале и выходили только на конечной, чтобы снова сесть в поезд и поехать обратно. Их называли «бегунками», потому что они могли кататься вот так до самого последнего поезда, а потом просто сойти на конечной и ждать на станции утра, чтобы поехать опять. Это были тихие пьяницы, которые садились в вагон с целым пакетом пива и сухариков, и пили это пиво всю дорогу, иногда только выходя в тамбур покурить. Такие люди узнавали друг друга повсюду. У них был целый ритуал – заходя в вагон, они тут же опознавали своих, молча подсаживались к ним, начинали шуршать пакетами и ехали вместе, всё так же не говоря ни слова. У них даже была своя солидарность – если кто-то из них замечал контролёра, тут же делал знак другим – и все с быстротой, которую, казалось, сложно было предугадать в таких людях, исчезали из вагона, чтобы через минуту появиться в следующем.

Мы сели на лавочку у тамбура. Белый вытянул ноги на соседнее сиденье и расправил плечи. Он был высокий, сильный и крепкий. По сравнению с ним Макс, который не был таким рослым, казался совсем маленьким. Я сидела напротив Белого рядом с его грязными тяжёлыми ботинками, затянутыми белыми шнурками. Народу становилось всё меньше и меньше – с каждой новой остановкой. Электричка была рязанская и ближе к Воскресенску совсем опустела. Кроме меня, Белого и Макса осталось ещё несколько типичных «бегунков» и один молодой азербайджанец. Он сидел недалеко от Белого, и тот пристально смотрел на него.

Устало проехала тележка с пивом и водой, но никто ничего не купил. Молодой парень хотел было что-то взять, уже даже достал кошелёк, но посмотрел на нас и передумал. Тележка проехала дальше. Белый толкнул Макса. В Коломне вагон окончательно опустел – бегунки вышли в тамбур покурить и не вернулись. Видимо, перешли в другой вагон искать себе компанию. Азербайджанец остался наедине с нами.

Было очень тихо. Я смотрела в окно на привычный унылый пейзаж – вечная стройка, раскрашенный граффити зелёный забор, пятиэтажные одинаковые дома вдоль дороги.

– Жди нас в тамбуре, – сказал мне Макс.

– Зачем? – не поняла я.

– Иди, я сказал!

Я вышла в тамбур и встала около стеклянных дверей, не закрывая их. Макс с Белым подошли к парню. Белый поставил ногу в тяжёлом грязном ботинке на лавочку рядом с ним. Макс закурил.

Несколько минут они смотрели друг на друга, потом парень убрал телефон, который держал в руках, и спросил:

– Парни, вам чего?

Белый достал сигарету и повертел её в руках.

– Зажжёшь? – сказал он и кивнул на сигарету.

Парень на секунду задумался, потом медленно достал зажигалку и протянул её Белому. Белый зажал сигарету во рту и наклонился к парню. Тот неуверенно щёлкнул зажигалкой. Белый убрал сигарету и выпрямился.

– Ты чё, мужикам прикуриваешь? – усмехнулся Белый, – он походу мужикам прикуривает.

– Это ты зря сделал, – кивнул Макс.

– Парни, вам чего надо? – парень попытался подняться, но Белый всё ещё стоял одной ногой на лавочке, и обойти его было непросто.

Электричка остановилась, и парень попытался оттолкнуть Белого.

– Далеко собрался? – пробасил тот.

– Это моя станция, – сказал он тихо.

– Сиди! – ответил Белый, толкнул его, и парень как-то неловко завалился на лавочку, – будешь сидеть, пока я не разрешу. Это станция моя! Как и всё в этой стране. И я тут буду решать, когда тебе выходить!

Белый зажёг сигарету и поднёс к самому лицу парня. Тот оттолкнул его руку, тогда Макс прижал парня к лавочке лицом вниз. Кто-то зашёл в вагон, но, увидев эту картину, развернулся и скорее поспешил скрыться. До следующей остановки парень был полностью в руках Белого и Макса. Они сбросили его с лавочки, тот упал в пролёт и сжался в комок, обхватив руками голову. Несколько раз его ударили в живот, отчего парень как-то нелепо согнулся.

– Давай проверим – у него кровь такая же чёрная, как и он сам? – Белый поднял голову парня и с силой ударил ею об пол.

Макс отошёл в сторону и следил – в любой момент могли появиться контролёры или полиция. Белый бил ногами, и я с ужасом думала о железных пластинах в его берцах. Парень совсем размяк и уже не сопротивлялся, когда его подняли и потащили в тамбур – туда, где стояла я.

Вместо лица у него была сплошная кровавая масса. Но не чёрная, а самая обычная – красная. Было противно до тошноты, но я почему-то смотрела и не могла отвернуться.

– Отойди! – скомандовал мне Белый, и я невольно подвинулась.

Тот ещё раз ударил парня, потом обыскал его карманы и забрал сумку. Электричка остановилась, и Макс с Белым сбросили его в открывшиеся двери прямо на платформу.

Я вжалась в стену тамбура. Стало страшно. Мне показалось, что Белый сейчас толкнёт и меня в эту открывшуюся дверь. Только голос Макса вывел из ступора:

– Шакалы!

В конце вагона показались контролёры в синей знакомой форме.

Макс схватил меня за руку, и мы быстро побежали через вагоны. Мы неслись через всю электричку, перепрыгивая через лавочки и пугая сидящих в вагонах людей. Теперь было страшно и весело одновременно. Макс кричал – «Россия вперёд!», «За белую свободу!» Они с Белым громко смеялись и толкали попадавшихся на пути людей. Люди шарахались в стороны и прижимались к лавочкам, как я только что прижималась к стене тамбура.

Мы выскочили на ближайшей остановке и уже не спеша пошли по платформе. На холодном воздухе голова немного проветрилась.

– Возвращаемся разными электричками, – командовал Белый. – Вы сейчас. Я на следующей.

На обратном пути Макс сидел мрачный и задумчивый. Я молча смотрела в окно. Потом повернулась к нему и спросила:

– Зачем ты это делаешь?

– Ты хотела знать, чем я занимаюсь.

– Я спросила – зачем?

– Он просто азер.

– А если он умрёт? Давай вызовем ему скорую. Я могу со своего телефона.

– Да его уже кто-нибудь подобрал. Ничего с ними не будет. Чёрные крепкие. Подумаешь – с платформы выкинули. Меня сто раз выкидывали.

– Но зачем ты это делаешь?

– Не знаю. Может быть, ради организации. Думаешь, они там только лекции читают про белую революцию? Это часть их жизни. И моей тоже. Нравится тебе или нет, но так будет всегда.

– Этот парень тебе ничего не сделал.

– Не надо было сюда приезжать.

– Ну мало ли, почему они сюда приезжают.

– Меня их проблемы не волнуют. Они забирают нашу работу, молятся на наших улицах. Пусть на своих молятся. И вообще – ты же сама теперь в организации. Ты должна думать так же, как они.

– Но ты же сам так не думаешь.

– Откуда ты знаешь, что я думаю? Моя мать теперь живёт с одним из них. И я должен их любить после этого?

Я села рядом с Максом и обняла его. Только что он бил человека с такой ненавистью, которой я раньше от него не чувствовала, но мне почему-то хотелось обнимать его, обнимать до тех пор, как эта ненависть не исчезнет, не раствориться. Но она не растворялась – я чувствовала её всё сильней и сильней.

– А ты? Что думаешь ты? – спросил Макс, – что думаешь об организации?

– Я понимаю, почему ты пришёл туда, – ответила я не сразу, – они тебе вместо семьи. Это такое единство, которое невозможно разрушить, в отличии от обычной семьи. Мне тоже нравится там. Но я не хочу никого ненавидеть.

– Тогда ты зря туда пришла. Это не игра. Рано или поздно ты должна будешь выбрать сторону – белую или чёрную. Поэтому, если ты не веришь всему, что они говорят и делают, уходи.

– Мне некуда идти. Как и тебе. Но я не хочу ничего выбирать.

В классе у меня училось много нерусских. Наим – узбек, жёлтый, с маленькими глазками и хитрым взглядом. Он пришёл в десятом классе, высокий, в модной одежде, и всем нравился. Конечно, он влюбился в самую красивую девчонку в классе – блондинку с голубыми глазами, высокую и стройную. Он ходил за ней повсюду, а она не соглашалась встречаться с ним.

– Он тебе не нравится? – спрашивала я.

– Нравится. Но он… – та запнулась.

– Узбек? – догадалась я.

– Да.

Тогда я не поняла, почему это проблема. В целом, он был совсем как русский – те же дурацкие шутки, сигареты, пиво, модные джинсы, компьютерные игры. Он слушал рэп и дружил со всем классом. Но он был узбек. А это невозможно изменить.

У нас учился и чеченец. Он пришёл в начальной школе. Приехал из нашумевшего Гудермеса. Первые несколько лет сидел мрачно на последней парте, уткнувшись в тетрадь. Когда его спрашивали, он бубнил что-то непонятное себе под нос. Учителя старались поменьше его вызывать. Учился он, конечно, плохо. На всех важных контрольных работах его отправляли из класса, чтобы не портить общую картину успеваемости. Однажды, когда мы учились в седьмом классе, я застала его в закутке первого этажа, под лестницей, около туалета для девочек. Его опять тогда отправили из класса и, видимо, за ним должен был присмотреть физрук, но тот ушёл за школу покурить, и Хабиб сидел на полу, опустив голову на колени, и плакал.

– Ты чего? – спросила я.

Он вздрогнул, испугался – мальчик не должен плакать, особенно при других. Замер. Было видно, как он старается быстро-быстро вытереть глаза, чтобы не было заметно слёз.

– Ты никому не скажешь? – спросил он.

Я заметила, что спросил он почти без акцента.

– Не скажу, – ответила я. – Не расстраивайся. Это даже лучше, что тебя выгоняют – не получишь двойку на контрольной.

Но я понимала, что сама бы предпочла получить двойку, чем идти через весь кабинет к двери и уходить только потому, что ты не такой, как другие. Я никому не сказала, что он плакал, а на выпускном танцевала вальс именно с ним. Он так же растеряно и сосредоточено смотрел себе под ноги, стараясь не наступить на моё длинное, в пол, платье.

Я сейчас вдруг вспомнила, как на физкультуре, когда мы классом в тёплое время выходили бегать на стадион, на Доме культуры висела картина, оставшаяся ещё с советских времён. Мы называли её «дружба народов». На ней были изображены три мальчика – чёрный, жёлтый и белый. Они держались за руки, улыбались. За их спинами висел земной шар.

– Смотрите, это же про наших! – крикнул кто-то из парней в классе.

Все смеялись. И Наим, и Хабиб, и Вовка. Они ходили всегда вместе и правда были похожи на ребят с этого плаката. Я не понимала тогда – почему нужно кого-то из них ненавидеть?

– А у тебя ужебыло посвящение? – спросила я у Макса.

– Давно.

– Ты мне совсем ничего не рассказываешь.

– А что я должен был тебе рассказать? Вот это?

– Да. Вот это.

– Теперь ты знаешь.

– Теперь я знаю.

Макс проводил меня, и мы опять стояли в подъезде, как раньше. Но я чувствовала, что что-то не то, что-то изменилось, как изменилось в тот день, когда в наш дом пришла та незнакомая женщина, и отец ушёл, забрав свои вещи.

. . .

На Ленинградском вокзале над толпой то и дело мелькали чёрно-красные флаги.

Это первая акция, на которую я поехала от организации. Скоро должно было начаться шествие от памятника Ленину на вокзале до памятника Ленину на Октябрьской. На моём рукаве уже была нашивка – символика организации. Эту нашивку подарил мне Макс, когда, наконец, перестал уговаривать меня уйти.

Я была в организации уже два месяца и ждала своего посвящения. Это значило, что я официально стану соратником. Я уже выучила наизусть устав организации, клятву и символику. Осталось пройти эту акцию.

Я никогда ещё не видела столько людей. Площадь трёх вокзалов буквально заполнена людьми. Но вся эта толпа была чётко организована – люди стояли колоннами, у каждой колонны был свой лидер, который вёл их за собой. Нашу колонну возглавлял Пётр.

С ним мы виделись нечасто – раз в неделю на собраниях. Иногда он провожал меня до метро. Тогда можно было поговорить минут десять вне штаба, но, в основном, мы разговаривали только по делу и почти всегда не наедине.

Я ничего о нём не знала – расспрашивать о личном здесь не принято. Мы обсуждали только организацию, идеологию, предстоящие акции. Но я постоянно ловила себя на мысли, что мне хочется остаться после собрания и поговорить с ним. Иногда он просил меня помочь рассортировать анкеты новых участников или внести их в базу. Тогда я невольно старалась делать работу как можно медленней, чтобы дождаться, когда все уйдут из штаба. Хотя мне казалось, что он, напротив, старался не оставаться со мной наедине, как будто боялся чего-то. Я и сама чувствовала, что что-то должно произойти и что это лишь вопрос времени.

Макс как будто тоже что-то чувствовал и стал относиться ко мне иначе. После той поездки в электричке он перестал пропадать, приходил ко мне каждый день, без конца писал сообщения. Он как будто старался стать ко мне намного ближе. Иногда он прижимался ко мне и говорил быстро-быстро на ухо – «мы можем остаться вдвоём, если ты захочешь…» Но я уже ничего не хотела. И в то время, как Костяшка рассказывала мне о своих парнях, с которыми встречалась, как она выражалась, «по-взрослому», мне хотелось только приезжать в организацию и говорить с Петром.

– Ну что ты ломаешься? – не понимала Костяшка. – Первый раз что ли?

– А если первый?

– Тогда тем более. Чего ждать-то?

– Ну не знаю. Надо, наверное, любить.

– Это не обязательно. Я, например, никого не люблю. Но парень-то всё равно нужен.

– Зачем, если не любишь?

– Так все живут, – она пожала плечами, – а Макс нормальный. Уж лучше Белого. Тебе вообще повезло. Если ты его кинешь, он себе быстро кого-нибудь подцепит. На него девчонки, знаешь, как вешаются?

– А что, обычно либо спят, либо бросают?

– Конечно.

Пробиться к памятнику было непросто. Я не видела ни начало этим людским колоннам, ни конца. Все были одеты одинаково – чёрные рубашки, чёрные куртки, военные чёрные брюки и высокие ботинки на шнуровке. Я была одета так же и уже не выделялась на фоне остальных. Наконец, мы нашли свою колонну.

Все стояли по стойке «смирно», ровно и спокойно – я не ожидала такого порядка от толпы. Я видела и раньше митинги, но я видела только, как какие-то школьники лезут на заборы, фонтаны, что-то орут оттуда. Видела, как полиция их стаскивает и раскидывает по автозакам. Видела, как начинают драться, бросают зажигательные смеси. Но я первый раз видела такую почти военную организованность и дисциплину.

Потом раздалась команда – как эхо над площадью. Лидеры колонн, у которых в руках был мегафон, закричали:

– Строимся! Идём друг за другом строго в колонне.

Одним из этих голосов был голос Петра. Я вздрогнула. То ли от этого голоса, то ли от того, как быстро и чётко все эти колонны двинулись к центру Москвы.

Мы шли друг за другом, выкрикивая лозунги.

– Слава свободной России!

– Вернём Россию русским!

– Русские или смерть!

– Жизнь без эмигрантов!

– Русской Земле – русское правительство!

– За белую власть! За белый мир!

И среди всех этих лозунгов уже знакомый, который повторялся трижды:

– Слава России! Слава России! Слава России!

Мы шли долго. Я держалась рядом с Максом, боясь отстать и потеряться. Тысячи людей вокруг то и дело разворачивали новые флаги, растяжки. Кто-то раскидывал листовки – и сотни чёрных бумажек с красной свастикой разлетались по улицам.

Вдруг мы остановились.

– Направо! – прозвучала команда.

Все, как один, повернулись направо, повинуясь одному этому звуку. Говорил Пётр.

– Бойцы и соратники! Скоро в России грянет гром. Праведный гром над головами всех, кто Россию грабил, предавал, унижал. Но гром этот будет рукотворный. И сотворим его мы. Сейчас мы идём без оружия. Но настанет день, и вы выйдете в этом же строю, в этой же колонне, со своими соратниками для того, чтобы отвоевать Россию и вернуть её законным владельцам. Запомните это! Мы отомстим каждому, кто запятнал себя. Мы не забудем никого. Никто не уйдёт от нашего русского удара. Слава России! Слава русским!

– Слава России! – прогремело над всеми улицами.

Над моим ухом – голос Макса:

– Слава России!

И я вместе со всеми:

– Слава России!

Потом всё перемешалось. Пошли быстрее. Я отстала и потеряла Макса. Но я даже была рада – мне хотелось побыть одной в этой толпе чёрно-красных людей.

У меня вдруг впервые возникло новое чувство – чувство единения со всеми этими чужими людьми. Я была частью чего-то целого, чего-то большего, чем даже весь мир. Мне казалось, что этот памятник и эту улицу, и этот город можно снести, можно хотя бы покачнуть. Весь мой мир до них с его непонятными для меня законами казался ненастоящим, а здесь для меня всё было просто и красиво. Тысячи людей с поднятыми вверх руками, руководимые богом или дьяволом – да не важно кем. Это было для меня сигналом к свободе, символом свободы, символом силы. Наверное, именно это чувство заставляет людей вставать в их ряды и мешает отступить даже, если впереди – мясорубка. И над всеми этими людьми я слышала голос того, кто отдавал приказы. Мне хотелось идти за его голосом – не важно куда.

Наконец остановились на Октябрьской. Сам митинг шёл недолго – и вскоре всем был отдан приказ разъехаться по домам.

Я поехала на Площадь Ильича. Мы договорились заранее с Максом, что встретимся там, если потеряемся. Его телефон не отвечал, и я стояла у штаба одна. Заходить внутрь не хотелось.

Вдруг я услышала голос, который только что призывал к белой свободе.

– Почему в штаб не заходишь?

Это был Пётр.

– Не знаю, – ответила я машинально.

– Вообще, в форме и с нашивками лучше не разгуливать по городу. По крайней мере, одной. Уродов хватает. Тебе куда ехать?

– В Люберцы.

– В Люберцы… – он достал телефон и включил навигатор, – недалеко. Я тебя подброшу. Не ходи одна. Райончик у нас так себе, – он улыбнулся.

Улыбнулся. Пронеслась мысль о Максе, но тут же как-то скрылась. И я сказала:

– Хорошо.

Мы сели в его холодную машину. Шёл снег, и Пётр стал прогревал мотор и очищать стёкла от наледи. Я смотрела на него сквозь лобовое стекло. Было странно видеть, как он молча чистит его от снега и льда. И я вдруг поняла, что с того самого момента, как мы случайно встретились в парке во время его учений, мысль о нём жила в моей голове постоянно. Я что-то делала, о чём-то говорила, куда-то ездила с Максом, целовалась с ним в подъезде, но мысль о том, что сейчас делает Пётр, где он и кто он, крутилась в моей голове снова и снова. Как двусторонняя кассета, какие были у моего отца. Если такую кассету поставить в магнитофон, то она будет играть бесконечно, сама переворачиваться на другую сторону и снова, и снова заводить одни и те же песни. То же самое происходило в моей голове. Не было ни одной секунды, когда бы я не думала о нём. Ни одной.

Салон быстро нагрелся.

– Ты не очень торопишься? – он сел в машину рядом со мной и опять улыбнулся, – пусть оттает немного, а то не видно ничего. Декабрь, а льёт какой-то ледяной дождь. Странная зима в этом году.

– И лето было холодным, – я говорила как-то машинально только потому, что нужно было что-то сказать.

В его машине не было уютно и чисто. В пепельнице лежали окурки и неприятно пахло сигаретами, хотя я всегда любила этот запах. На ковриках валялись смятые бумажки, а на заднем сиденье были разбросаны музыкальные диски, грязные куртки, лежал пакет с вывалившейся из него спортивной формой.

– Извини, – он, видимо, заметил мой взгляд, – полжизни в машине провожу, а как-то всё некогда убраться.

Его машина совсем не такая, как машина моего отца. У отца – старая двадцатилетняя «Мазда», пахнущая маслом, бензином, едким одеколоном. У Петра – новая, бесшумная, пахнущая дымом. Я ещё не ездила в таких машинах – больших, красивых.

Стёкла оттаяли, мы потихоньку поехали и вскоре выехали на шумное широкое шоссе, оказавшись в потоке других машин – одни из тысячи – и стали вдруг маленькими и незаметными. Никто из тех, кто ехал с нами рядом или навстречу, ничего о нас не знал, но мне казалось, что все поворачиваются, удивлённо смотрят и думают – «что они делают здесь вместе? В этой машине, насквозь прокуренной?»

Мы ехали молча, только тихим голосом навигатор показывал дорогу.

– Ты учишься где-то? – наконец, спросил Пётр, разорвав эту становящуюся уже страшной тишину.

– Не поступила. В этом году попробую.

– Куда?

– В институт Культуры, в Химках. Там конкурс был творческий. Не получилось пройти.

– Что за конкурс?

– Нужно было сборник эссе написать.

– Написала?

– Написала. Но, видимо, плохо. Хотя там многое зависит от преподавателя. Одному понравится, а другому нет. Как повезёт.

Пётр говорил коротко, спрашивал так, будто мы снова в штабе, и он заполняет мою анкету.

– Кем потом будешь? Журналистом?

– Ну вроде того…

– О чём писать будешь?

– Да о всяком. О жизни. А вы где учились?

– Давай на «ты». Ну то есть, если не в штабе. Там лучше не надо.

– Хорошо. Давай. Если не в штабе, – теперь улыбнулась я. Тоже, наверное, первый раз за всё время нашего разговора. – Так где учился?

– Да я особо не учился. Так, окончил юридический. Но это скорее для галочки. Организация занимает всё время. Всегда занимала.

– Ты здесь давно?

– Всю жизнь. Больше двадцати лет. Можно сказать, с самого детства. А ты почему пришла? У тебя тут вроде парень какой-то?

– Нет. Это не парень. Просто друг, – зачем-то соврала я, – но вообще мне у вас нравится. Все друг друга так поддерживают. У меня ощущение, что вы все вместе, что вы как одно целое. Никогда никого не бросите. Мне этого очень не хватает в жизни.

– Проблемы в семье?

– Отец ушёл. Они, наверное, разводиться будут.

– А почему отец ушёл?

– Он не сказал.

– А ты спрашивала?

Я посмотрела на Петра и промолчала.

– Скучаешь по нему? – опять спросил он.

– Да нет. Мне на самом деле всё равно. Просто не очень люблю, когда кто-то предаёт. Можно не жить вместе, если больше не любишь. Это даже правильно. Нельзя жить с тем, кого больше не любишь. Но он ничего мне не сказал. Он должен был мне что-то сказать. Не просто бросить, а что-то сказать. А он просто ушёл. Молча.

– Ну знаешь, тяжело иногда говорить какие-то вещи. Людям проще уйти вот так молча. Отключить телефон, не отвечать на звонки и сообщения, вычеркнуть человека из жизни, чем объяснять, почему это произошло. Ты бы сама как сделала, если бы хотела уйти?

– Наверное, просто отключила бы телефон, – сказала я и сама же испугалась этим словам. – А ты?

Пётр не ответил. Он остановился у моего подъезда – мы приехали.

– Это твой дом? – спросил он. Я кивнула. – А где окна?

Я показала вверх на три светящихся окна. Пётр зачем-то внимательно посмотрел на них, словно запоминая. А я смотрела на него, хотя в темноте салона почти ничего не было видно.

– Ну я пойду, – сказала я как-то неуверенно, хотя уходить мне совершенно не хотелось.

– Слушай, у тебя же посвящение скоро? – спросил он.

– Через две недели.

– Тогда тебе нужно ещё в какой-нибудь акции поучаствовать. В следующие выходные будет митинг в Долгопрудном. Я сброшу информацию тебе на телефон. Приезжай.

– Хорошо.

Я развернулась и открыла дверцу машины, но всё ещё чувствовала на себе его долгий тяжёлый взгляд. Вышла, зашла в подъезд и остановилась у окна второго этажа. Смотрела, как Пётр медленно, точно нехотя, разворачивается и уезжает. Всё время, пока он разворачивался, я словно больше ничего не видела и не слышала.

Через час он написал мне сообщение с местом и временем сбора. Я ответила коротко – «Спасибо. Буду. Спокойной ночи. Как ты доехал?» Подождала. Моё сообщение числилось прочитанным. Но ответа не было, хотя он был в сети ещё долго.

Потом мне написал Макс – «куда ты пропала? Я ждал тебя у штаба». Оказывается, он звонил мне, а я не слышала. Я ничего ему не ответила. И два сообщения повисли в воздухе без ответов. Сообщение Макса мне и моё сообщение Петру.

. . .

Мои родители развелись очень быстро. Раньше я думала, что развод – дело долгое. Сначала надо в суде при всех говорить, что вы больше не любите друг друга. Потом вам дадут месяц на примирение и придётся опять жить вместе. Потом – снова идти на процесс.

Но всё оказалось проще – родители вышли из зала суда вместе и разошлись в разные стороны. Я ждала маму около обшарпанного, разрисованного граффити одноэтажного здания под грязным решётчатым окном. Тайком курила и смотрела, как моя мама и мой отец стоят по разную сторону от судьи. Ничего не было слышно, но я видела, как судья открывает рот и беззвучно произносит слова. Что происходило в моей собственной жизни я уже не понимала. Теперь я не отвечала Максу и отказывалась от встреч с ним, хотя с Петром мы больше не оставались наедине, виделись только в штабе, да и то мельком, на несколько минут, согласовывая какие-то дела. Он готовил документы для моего посвящения в соратники и всё время что-то спрашивал – звонил и говорил коротко, не здороваясь и не прощаясь.

За стеклом вдруг все встали с мест – это значит, процесс подходил к концу. Я выбросила сигарету и достала жвачку. Пожевала, потом помяла в ладонях, чтобы не пахло от рук.

– Ну что? – спросила у мамы, когда она вышла.

– Всё, – ответила она.

Отец не подошёл ко мне. Может быть, не видел. Мы шли с мамой домой одни по грязной дороге, утопая в густой бело-серой подтаявшей жиже – морозов в этом году не было, несмотря на начало февраля.

– Как с институтом? – спросила мама. – Будешь поступать ещё раз?

– Наверное, буду, – ответила я, – куда же деваться?

– Правильно. Поступай.

Мне было странно, что мы говорим о такой ерунде, а на самом деле наши жизни меняются прямо в эту секунду.

– Мам, ты теперь будешь одна? – спросила я.

– Я не одна. У меня есть ты.

– А если со мной что-то случится?

– Ну что с тобой может случиться? Если только замуж выйдешь и уедешь.

– Я никогда не выйду замуж.

– Ну ты что говоришь! Если у меня с отцом не получилось, это не значит, что у всех так. У тебя будет по-другому.

– Не будет. Зачем всё это нужно? Вот был у тебя мой отец – и что? Что-то изменилось к лучшему в твоей жизни? Что он тебе дал?

– Ну так выходят по любви.

– Ты любила отца?

– Не знаю. Мне тридцать четыре было, когда я за него вышла. Я хотела ребёнка, хотела тебя. Да какая теперь разница?

В моей комнате ещё лежали вещи отца. Последний месяц он жил здесь, если приходил домой, а я с мамой. Его вещи были аккуратно сложены на стуле – отец любил порядок. Лёгкая белая куртка на молнии с пятнами, которые уже не отстирываются. Джинсы – потёртые, рабочие, старые, которые не жалко было носить на стройке. Ботинки – совсем новые, отец купил их только осенью. Кровать пахла мужским одеколоном, и мне на секунду показалось, что это мой, а не мамин муж ушёл.

Я убрала в свой шкаф вещи отца. Больше в комнате от него ничего не осталось – только запах. Я открыла окно, как будто так можно было разом выветрить всё отцовское из комнаты.

Мама зашла ко мне и села на кровать.

– Почему ты сказала, что не выйдешь замуж? – спросила она. – У тебя что-то случилось?

Я посмотрела на маму – всю жизнь одна. Отец то работал, то пил. Познакомились на работе. Никаких свиданий не было, никакого театра и кино. В кафе даже не ходили. Расписались и всё. Родилась я. Теперь вот мама сидит на моей кровати, где совсем недавно спал отец, и спрашивает – «что случилось?»

А что я могу сказать? Что встречаюсь с Максом, который ездит по электричкам и выкидывает из вагонов чёрных? Что вступила в нацистскую организацию и мотаюсь теперь по митингам и шествиям? Что у меня уже три месяца не выходит из головы человек, который является главой центрального штаба? Что из этого я могла сказать маме, только что получившей в паспорте отметку о разводе?

И я ответила:

– Всё в порядке. Я это просто так сказала.

Тогда мама обняла меня. Первый раз. Не помню, чтобы мама когда-нибудь обнимала меня без повода. Мы сидели и обнимались, но не так, как обнимаются мама и дочка, а так, как обнимаются две женщины, только что потерявшие что-то очень дорогое.

. . .

Новая акция, уже не первая в моей жизни, но первая, на которую я поехала одна, без Макса, была в Долгопрудном. Встречались на Савёловском вокзале.

Людей от организации было немного, но я уже почти всех знала.

– Едем до Долгопрудного. – Командовала Ольга. – Не теряться и не отставать.

В электричке ехали весело и шумно. Мы заняли весь вагон, и обычные люди переходили в другие – подальше от нас. Кричали лозунги, пели песни, смеялись.

– Чёрных мы будем вешать на фонарных столбах!

– Евреев в печи!

– Нам давно нужна расовая война. Пора очистить мир.

На платформе в Долгопрудном все выстроились в ряд. Ольга раздала листовки.

– Ты первый раз, поэтому пойдёшь со мной, – сказала она мне. – Слава России! – крикнула всем остальным.

– Слава России! – хором раздалось в ответ.

Сотни рук одновременно вскинулись вверх. Среди них была и моя.

Вышли в город. Мы с Ольгой пошли вместе. Я посмотрела листовку – на ней была символика организации и лозунг: «Белая нация. Белая кровь. Белый порядок».

За нами медленно ехала полицейская машина.

– Они следят? – кивнула я на неё.

– Это наши, – ответила Ольга.

– Полиция? – я удивилась.

– Там много соратников. Иначе нас сюда вообще бы не пустили. Они смотрят, чтобы к нам никто не приставал.

Мы подошли к залу суда и стали раздавать листовки. Люди брали их, смотрели, клали в карман или выкидывали. Кто-то смотрел на нас подозрительно, кто-то со страхом. Кто-то кричал вслед:

– Фашисты!

Я каждый раз вздрагивала от этого слова.

– Привыкай, – сказала Ольга, – нас так часто называют.

– А это не так? – спросила я.

– Мы не призываем уничтожать других.

– Только что в электричке призывали вешать чёрных на фонарных столбах.

– Это другое. Мы не против чужих, если они живут в своей стране. Но эмигранты расползаются, словно чёрная чума. Посмотри вокруг. Скоро от белого мира ничего не останется. Из-за преступной политики Германии Европа на грани вымирания. Во Франкфурте уже и немцев не осталось – там вместо исторического центра турецкий квартал, куда зайти страшно. Они навязывают свои законы, свою жизнь. Ты видела, какой погром был во Франции на этот Новый год? Мусульмане поджигали машины, избивали людей. Просто так. Потому что им теперь всё можно. Каждый Новый год там кого-то насилуют. Это что, по-твоему, французы делают? Сколько можно принимать этих неграмотных, нежелающих работать чёрных в своих домах? Страны уже говорят о выходе из Евросоюза из-за этой бесчеловечной по отношению к белым людям политики. Италия недавно объявила о закрытии своих границ для мигрантов. Но их чёрная кровь продолжает растекаться по миру. Они всё равно ползут, словно холера, словно больные крысы. Разве тебе не хочется раздавить их, чтобы они не заразили тебя? Разве тебе не хочется закрыть границы, например, для Китая, чтобы заражённые жёлтые не проникали в цивилизованные страны? Так что это не фашизм. Это чистоплотность. Но мы готовы дать им возможность убраться обратно – туда, откуда они пришли.

Вокруг суда уже собирались люди. С одной стороны стояли наши от организации, в чёрной форме с красными нашивками. С другой – чужие. Они стояли друг напротив друга и смотрели молча и напряжённо.

– А над кем суд? – спросила я.

– Там наши соратники. Их обвиняют в организации погрома в Бутово. Ты в курсе?

– Там ещё рынок какой-то разгромили, – я слышала об этом погроме.

Тогда от рынка почти ничего не осталось. Это было летом, ещё до того, как я пришла в организацию. Мне рассказывал Макс. Он очень жалел, что не попал туда.

– Всё началось с убийства азербайджанцем Артёма – нашего соратника. Мы не могли не отреагировать. Собрали людей, пошли к отделению полиции, потребовали найти и арестовать этого азера. Все же знали, кто это – камеры сняли. Но никто ничего не делал. К вечеру мы организовали митинг. Люди стали подтягиваться со всего Бутово. В основном, футбольные фанаты, скины. Как этот митинг перерос в погром, мы не знаем. Но мы погром не организовывали. Там ещё были люди из других организаций. Мне кажется, это они спровоцировали, чтобы потом на наших всё свалить.

Мы теперь раздавали листовки около суда, а вокруг всё продолжали собираться и собираться люди. Я уже понимала, что именно так и начинаются спонтанные митинги, шествия, погромы. Но Ольга была права – кто-то за этим всегда стоит.

– А почему Пётр не приехал? – спросила вдруг я.

– Он тебе нужен?

– Да нет. Просто. Думала – пообщаться.

– Мы тут работаем, а не общаемся.

– Что же, и друзей у вас нельзя заводить?

– Не рекомендую лезть тут к кому-то со своей дружбой. Мы не друзья. Мы соратники. Мы работаем вместе. Делаем одно дело. Сама подумай – в любой момент ты можешь слиться, и тогда все, с кем ты здесь дружишь, окажутся под подозрением. И потом – если ты казачок засланный? Особенно не советую лезть к Петру. У нас строгая иерархия. Руководители не общаются с подчинёнными.

– Ясно.

Ольга внимательно посмотрела на меня:

– Мне кажется, ты сомневаешься в организации?

– Я не знаю, – призналась я, – когда я была на митинге, я чувствовала, что это всё так здорово. Что вы одна большая семья, и можно доверять каждому. Но когда я думаю об этих погромах или слышу про фонарные столбы, или вижу такую же точно толпу, но уже не наших, а чужих, мне становится страшно.

– То, что ты чувствуешь – нормально для новенького. Я тоже сначала сомневалась. Но тут надо понять, на чьей ты стороне – белых или чёрных. Если на стороне белых, то никакой жалости или толерантности тут быть не должно. Только силой, упорством и жестокостью можно чего-то добиться. Больше никак.

– Конечно, за белых, – кивнула я и посмотрела на толпу около суда – одинаковых людей в одинаковой чёрной форме.

А чужих тем временем становилось всё больше.

Я вспомнила, что ещё писали об этом убийстве. Артём, который умер практически от одного, но сильного удара того азербайджанца, был активным соратником организации. Он часто появлялся в своём неблагополучном районе в форме, с нашивками, выкрикивал лозунги. Как он наткнулся на того эмигранта и что между ними произошло – никто точно не знает. Но все говорили, что Артём не мог пройти мимо ни одного чёрного, чтобы не задеть его. Даже сейчас, после смерти, он невольно собрал вокруг здания суда две толпы, которые смотрели друг на друга с ненавистью и нетерпением, готовые начать крушить всё вокруг себя в любой момент.

– Ты не думаешь, что Артём сам спровоцировал ту драку? – спросила я.

– Не думаю, – отрезала Ольга, – в своей стране мы можем говорить и делать, что хотим. Тут к ним не может быть никакой терпимости. Они и глаз не должны сметь поднять на нас в нашей стране.

Но они поднимали глаза. Они стояли и смотрели прямо, открыто и нагло. И если бы началась драка, я не знаю, кто бы в ней победил.

После акции ехали молча. Видимо, все устали – шуметь, говорить, кричать больше не хотелось. На Савёловском вокзале разошлись в разные стороны. Я должна была написать отчёт о своём участии в акции, поэтому поехала в штаб.

Кроме Петра там уже в это время никого не было. Я это знала, хотя мне казалось, что я еду не только по этой причине. В своём кабинете он действительно был один и даже как будто удивился, увидев меня.

– Я отчёт хотела отдать, – я положила на его стол бумагу.

– Да. Я как раз готовлю папку на тебя. В общем-то, не вижу причин не одобрить твоё официальное вступление. На собрания ты ходишь, в акциях участвуешь. У тебя самой нет сомнений?

– Нет.

– Хорошо.

Больше нам сказать друг другу было нечего, но я стояла и почему-то не уходила. Прямо на меня смотрел портрет лидера организации. Пётр сидел под этим портретом.

– Слава России! – я вскинула руку и развернулась к выходу.

– Подожди. Не уходи, – Пётр встал и подошёл ко мне, – я хотел тебе сказать. Слушай, я вижу, что происходит. И скажу прямо – у нас с тобой ничего не может быть. Во-первых, я очень много времени провожу здесь. Я руковожу штабом, и это большая работа. Во-вторых, я старше тебя по званию. В-третьих, я очень устал. Последние два года мне вообще уже ничего не хочется. Так что у меня нет на всё это ни времени, ни сил, ни желания. Да я и не перепрыгну через все эти препятствия и условности даже, если бы и хотел. Понимаешь?

– Нет, – я покачала головой, – не понимаю.

Я подошла ближе, обняла его и поцеловала. И всё сразу стало казаться таким простым.

Мы ещё долго стояли и целовались под портретом нашего лидера, под флагами со свастикой, окружённые чёрно-красным цветом.

Я стою навытяжку в новенькой выглаженной чистой чёрной форме с нашивками. Стою, как приучили – подбородок вверх, руки по швам, взгляд – только вперёд, где, закрывая собой большое окно, висит портрет лидера организации. Рядом с портретом по двум сторонам флаги с символикой – чёрное полотно, на котором вышит красный солнцеворот. Звучит русский марш, выносятся растяжки.

Я в организации шесть месяцев, я хорошо знаю её структуру, знаю наизусть устав и клятву. Я уже подготовлена к суровой аскетичности, к приказам, обязательным для исполнения, к скрытым наблюдениям за моей жизнью, к контролю, к форме и прекрасно понимаю, что моя реальность отныне навсегда станет другой. Уже стала другой. Мой привычный мир разрушился. И сегодня самое время было это признать официально.

Я боюсь сделать лишнее движение. Моё тело, точно струна, которая вот-вот лопнет, напряглось до предела. Вместе со мной ещё пять человек. Мы должны по очереди прочитать наизусть клятву. Я ужасно боюсь её забыть. Здесь ошибок и промахов не прощают. Я стою и произношу про себя несложные слова, которые уже повторила так много раз, что начинаю сбиваться, как бывает всегда, когда заучиваешь что-то слишком тщательно.

Пётр стоит напротив и внимательно за всем следит. Меня всегда, ещё до того неожиданного поцелуя в штабе, притягивал его взгляд. Но притягивал неприятно. Он смотрел в упор, глаза в глаза, точно хотел прочитать мысли, понять, о чём человек думает. Своим взглядом он словно каждый раз выбирал себе жертву, как хищник, задача которого найти, догнать и уничтожить. Я никогда не могла долго выдерживать его взгляд, старалась отвернуться. Но всё равно чувствовала его на себе – пристальный, сканирующий – и почти ощущала, как к моей шее словно приставили нож. Я пытаюсь не смотреть на Петра, а повторять и повторять слова клятвы, но опять сбиваюсь и не могу вспомнить ничего из того, что знаю.

Заиграл гимн организации – это значит, можно начинать.

– Соратники! – заговорил Пётр, обращаясь к руководителям других штабов, а их было около пятидесяти. – Сегодня мы принимаем в организацию надёжных бойцов, которые уже доказали твёрдость своих убеждений, силу духа и мужество. Они станут надёжной опорой.

Затем Пётр подошёл к нам, чтобы пожать каждому руку. Пожимали руки в организации в торжественные моменты по-особенному. Дотрагивались до предплечья друг друга так, чтобы коснуться нашивок. Это показывало силу, расположение и доверие. Дотронуться здесь до нашивки было всё равно, что для верующего поцеловать нательный крест.

Я стояла, всё ещё вытянувшись и глядя прямо перед собой. Пётр подошёл ко мне и молча дотронулся до моего плеча. Затем каждый из нас по очереди должен был сделать шаг вперёд и зачитать заученную наизусть клятву. Я должна была быть последней.

Я четыре раза мысленно повторяю за каждым – «Верой, правдой и мечом клянусь служить чистой русской нации. Клянусь сокрушать врагов, где бы они ни были и кем бы мне ни приходились. Клянусь исполнять свой долг соратника. Клянусь жить в русских традициях, соблюдать и чтить их всегда и везде. Клянусь оставаться русским по крови, по духу, по вере. Слава России!»

Над всем залом раздавалась слова клятвы и всякий раз – «Слава! Слава! Слава!»

Я смотрю на тех, кто вступает сегодня вместе со мной.

Первый – рослый, почти два метра, бывший футбольный хулиган. Таких в организации очень много. Родился на окраине Москвы, в районе, в котором выживают только сильнейшие. Окончил девять классов, потом колледж. Пошёл в армию. Работает на рынке, на складе среди узбеков. В свободное время бомбит на дороге. Нигде, кроме армии, не был. Его анкета наверняка не больше трёх листов. И сам он – как чистый лист.

Другой – маленький, худой. Живёт практически в центре. Хорошая семья, деньги, институт. Учится, работает. Ему есть, что терять. Могут исключить, уволить. От родителей, наверняка, скрывает, где проводит своё время. Он здесь, потому что хочет быть сильным, хочет доказать всем, что тоже чего-то стоит.

Ещё один – старше Петра, но соблюдает субординацию, как и все. В обычной жизни учитель или врач. Такого встретишь где-нибудь – не поймёшь, что он состоит в такой организации.

Ещё девчонка. Бритая на лысо, уже несколько лет ходит в нацистские клубы, которые раскиданы по подвалам Москвы. Имеет несколько приводов в полицию.

И я.

«Клянусь оставаться русским по крови, по духу, по вере. Слава России!»

После церемонии Пётр остался с руководителями на совещание. Они всегда проводились при закрытых дверях и чём они говорили – Пётр никогда не рассказывал.

. . .

Мы с Петром теперь виделись почти каждый день. Он подвозил меня до дома, мы много разговаривали и иногда гуляли по Москве.

Я совершенно не знала Москву, хоть и родилась в соседнем городе. А он, казалось, знал каждый уголок. Мы могли выйти из штаба и дойти до Сретенского бульвара или до Патриарших прудов. Иногда мы бродили вокруг Площади Ильича, и тогда Пётр много рассказывал о себе.

– Можно сказать, я здесь вырос, – говорил он, – я в этом штабе с детства. Первый раз отец привёл меня сюда, когда мне было лет десять. Я помню, как смотрел на эти флаги и думал о том, что хочу стоять под ними всю жизнь. В общем-то, так оно и получилось.

– А как ты стал руководителем? – спрашивала я.

– Меня так воспитали. Отец всегда говорил, что я должен быть первым, лучшим. Лучше всех бегать, драться, отжиматься, сражаться. Я и на Украину поехал из-за него – должен был доказать, что я могу. Мне было важно, чтобы он одобрил то, что я делаю.

– А где сейчас твой отец?

Пётр ответил не сразу:

– Он отошёл от дел.

– Почему?

– Расскажу как-нибудь.

Пётр всегда что-то недоговаривал. Мне приходилось догадываться о многих вещах, но меня это не злило. Напротив, мне хотелось спрашивать снова. И после молчания Пётр всё-таки говорил. Говорил немного, но мне казалось – то, что он говорит, он говорит только мне. А это было намного важнее множества чужих бессмысленных слов.

Так я узнала, что раньше их дом в Балашихе знал каждый. Но войти туда так просто было нельзя. У его отца всегда работала охрана – «бойцы», как он их называл, а по-простому, качки, какие тогда только начинали тренироваться в подвальных спортивных залах. Один из таких залов организовал у себя и отец Петра. Он сам тренировал. Пётр помнил этот зал. Помнил, как отец сам выходил на ринг и колошматил молодых пацанов в кровь, пока те не падали, и их не уносили другие такие же пацаны умываться и приходить в себя.

– Так надо, – говорил тогда он, – если не я их научу, то кто? Жизнь церемониться не будет.

Часто Пётр сам вставал против отца. Вставал и со страхом смотрел на его мощные руки.

– Ставь блок плотнее, жёстче, – учил отец, – но не зажимайся. Удар делай быстрым. Второго шанса не будет. Бей чётко и на поражение. Надо бить один раз, но так, чтобы противник уже не встал.

Пётр бил. Как ему казалось – чётко и на поражение. Но отец всегда оставался стоять.

– Ещё к нему часто приезжали люди со всех городов. Как к крёстному отцу, знаешь, – улыбался Пётр. – Иногда они предлагали что-то. Иногда просили. Чаще – просили. Отец всегда их слушал. Один раз помню, сидел у него большой мужик с круглым лицом в мятом пиджаке, надетом прямо на футболку, сидел, широко расставив ноги, положив руки на колени. Он на рынке у нас точку держал. А тогда кавказцы сильно зажимали русских. Не давали толком торговать, палатки сжигали. Вот он и попросил у отца помощи. Отец тогда долго смотрел на него, а потом одним мощным ударом ноги свалил его со стула.

– И что, не помог?

– Помог, конечно. Но сказал слова, которые я до сих пор помню.

– Какие?

– Что мы должны учиться у чёрных быть едиными. Тот, с круглым лицом, не хотел ни с кем делиться, хотел держать точку один – вот на него и наехали.

– А как твой отец помог ему?

– Через месяц от этого рынка не осталось и следа. Было много убитых. Чёрных, конечно. Своих заранее предупредили, чтобы они в этот день не выходили.

– Не страшно жить с таким отцом? – спрашивала я.

– Я же другого не знаю, – улыбался Пётр. – У нас дома всегда висели флаги организации – я видел перед собой только эти два цвета – чёрный и красный. И рано привык к ним.

Пётр всегда целовал меня на прощанье около моего дома. Было холодно, губы трескались до крови. И кто-то мог нас увидеть. Но было всё равно.

. . .

Клуб нашли с трудом – шли от Тульской по навигатору какими-то переулками.

– Ты же уже был здесь, – злилась я на Макса.

– Да я помню что ли!

Наконец, наткнулись на чёрную дверь без каких-либо табличек и надписей.

– Кажется, она, – Макс позвонил в дверь.

– Да, – ответил голос.

– Мы в клуб.

– Вы ошиблись.

– Мы от Белого.

– Заходите.

Дверь открылась. За ней оказалась крутая лестница вниз, потом гардероб, а сразу за ним – сам клуб.

Он был очень маленький, разделённый на две части. В одной части играла музыка – на сцене разыгрывалась какая-то группа. В другой части барная стойка и столики.

Было темно, мрачно и холодно.

Мы сели за стол на деревянную лавку.

– Будешь пива? – спросил Макс, – у меня деньги есть.

– Буду.

Пиво здесь продавали в пластиковых стаканах.

На барной стойке были разложены книги, нашивки, значки, диски, журналы, а над стойкой висели майки, куртки, футболки, флаги, шарфы со свастикой и с немецким флагом. Всё это можно было купить. Из соседнего зала слышались барабаны – скоро должен был начаться концерт. В маленький клуб набилось уже человек сто.

– Пойдём к сцене, – сказал Макс.

Мы взяли своё пиво и попытались протиснуться через толпу. Я встала перед Максом, и он обнял меня одной рукой. На сцене играли четыре человека – две гитары, барабаны и солист. Все были бритые, в тёмно-зелёных бомберах, голубых джинсах и армейских ботинках. Загремела музыка.

«Штурмовые отряды,

В бой идут без награды,

За идею идут.

Молодые ребята

Изживут чёрных гадов.

Всех врагов разобьют,

И Россию спасут».

За спиной у группы висел чёрный флаг с белым кругом. И в белом круге на чёрном фоне было написано – «Белый порядок». Видимо, название группы. Первые ряды прыгали около сцены. Мы с Максом стояли подальше, и он сильнее прижимал меня к себе. Я ловила себя на мысли, что мне это не нравится, хотя раньше мы всегда подолгу стояли в подъезде и обнимались.

Народу прибавлялось, хотя, казалось, уже некуда.

«Не бойся, страна,

Мы совсем не чума.

Если к власти придём –

Народ русский спасём.

Наведём мы порядок,

Остановим упадок.

И продолжиться род,

Будет жив наш народ»

После пятой песни начался перерыв, и мы сели за столик. За соседним столом, таком же грязном, сидели мужики в немецкой форме и, наклонившись друг к другу, что-то тихо обсуждали. Один достал телефон и стал показывать что-то на экране. Другой кивал.

Макс наклонился ко мне.

– Они смотрят оружие, – сказал он шёпотом.

– Откуда ты знаешь?

– Я их уже видел, когда мы с Белым приходили. Он покупал у одного из них.

– У Белого есть оружие?

– Есть. Смотри, сейчас будут договариваться.

Действительно, молчаливый мужик, наконец-то, одобрительно кивнул, и все трое пожали друг другу руки. Я поморщилась. Было страшно представить, что у Белого есть оружие.

Как-то я пришла на Гагару, когда тот был один. Я хотела сразу уйти, но он меня остановил:

– Давай покурим.

Отказаться было нельзя. Он расстелил куртку, достал сигареты, и мы сели рядом.

– Слушай, а хочешь чего-нибудь покрепче? – спросил он.

Я помотала головой.

– Да ладно, чё ты?

Я опять помотала.

– Я вчера одного узбека на рынке завалил и у него забрал.

Белый достал пакетик с жутко пахнущей массой. Это была не трава, а что-то другое – тёмно-зелёного цвета, вязкое и противное.

– Что это? – спросила я.

– Не знаю точно. Они все от этого прутся. Жуют, как жвачку. Я вчера попробовал – одурел. Говорят, это из дерьма верблюда делают, – засмеялся Белый, – только где они это дерьмо здесь берут, не понятно.

Он положил в рот эту зелёную жижу и стал жевать.

– И правда, как дерьмо, – сказал он.

Я бросила окурок и хотела подняться.

– Ты чё так рано? – глаза Белого неприятно заблестели.

Он прижался ко мне, попытался повалить на куртку и поцеловать. От него пахло сигаретами и ещё чем-то травяным, что пугало. Я поджала губы и отвернулась.

– Да ладно тебе, – шептал он мне в самое ухо.

– Меня Макс ждёт, – соврала я. – У дома.

Мне стало по-настоящему страшно. От него можно было ожидать чего угодно. Я всё продолжала отворачиваться, хотя сил не хватало. И не хватило бы.

Но Белый вдруг сам отпустил меня, грубо оттолкнув.

– Как они жуют это дерьмо? – выругался он и сплюнул зелёным. – Это не люди, а скоты какие-то.

– Как ты пришёл в организацию? – спросила я Макса. – Белый привёл?

– Белый не состоит в организации. Я пришёл один. Нашёл их в интернете.

– И тебе нравится?

– Понимаешь, у меня же почти никого нет. Кроме тебя и Белого реально никого. А тут эта организация. Они мне как семья. Они меня всему научили – рукопашке, как с ножом обращаться, с кастетом, как стрелять. Они меня вытащили из такого дерьма. До них я где только не был. Я траву курил каждый день, а после посвящения всю её в унитаз спустил. Вот тебя зачем понесло сюда, я не знаю. Нормальная семья у тебя. В институт поступаешь.

– Ты же знаешь, у меня родители развелись.

– И что? Никто ещё не умер от этого.

– Понимаешь, когда отец ушёл, ничего не объяснив… Это же как предательство.

– Так все уходят.

– Но я думаю, что так нельзя уходить. Это слишком просто – собрать свои вещи, когда никого нет дома, и исчезнуть. Не надо ничего говорить, объяснять, слушать ответ. Это слабость. Нужно уметь сказать в лицо то, на что не хватает сил. Сказать правду – это и значит, быть сильным.

– Что же должен был сказать твой отец?

– Что он больше не любит.

– Кого?

– Меня.

– А ты сама-то так можешь сказать?

Я промолчала, потому что понимала, что нет. Я же не сказала Максу, что уже несколько недель встречаюсь с Петром.

– Ты, кстати, в мае в Дивеево поедешь? – спросил Макс, – у меня там будет показательный бой.

– Поеду. МнеПётр предложил, – ответила я и осеклась. Последнее время я слишком много говорила о нём.

– Вы что, общаетесь? – удивился Макс.

– Да нет. Не особо, – соврала я.

. . .

В его квартиру я вошла неуверенно. Сняла ботинки у входа, прошла в одних носках по холодному кухонному кафелю. Квартира Петра была слишком большой для него одного – я никогда раньше не видела таких квартир.

Кухня размером с люберецкую однушку. Большая спальня и отдельная комната под кабинет. Я не знала никого, у кого был бы дома кабинет. Большинство моих одноклассников ютились в комнате с родителями или с братьями-сёстрами. Я была одна из немногих, кто жил в отдельной комнате.

Квартира Петра напоминала штаб. Особенно кабинет. На стене висел флаг организации и большой портрет лидера. Он словно навис над столом из красного дерева. Справа от стола длинный вытянутый ящик, похожий на сейф.

– Это для оружия? – спросила я.

– Да. Осталось после Донбасса.

– Сколько ты там был?

– Недолго. Но мне хватило. Я такого насмотрелся… До нас люди из домов боялись выходить – под пулями шли к колодцам за водой. Укры не разбирались, стреляли по любым движущимся мишеням. Мы, когда дома зачищать начали, столько растяжек находили… Украинцы, когда отступали, оставляли за собой гранаты. Мы их каждый день по две-три снимали. Если бы не мы – там бы давно уже всё на воздух взлетело вместе с людьми.

– Страшно было?

– Страшно было возвращаться. Я уже отвык от спокойной жизни.

Мы вернулись на кухню, и я села у окна, где, наверное, сидит Пётр, когда приходит один после работы в штабе. Он поставил чайник и достал чашки.

– Слушай, извини, у меня тут шаром покати. Я только спать сюда прихожу. Может, выпьешь чего-нибудь? У меня есть бар.

Действительно – в углу гостиной, отделённой от кухни барной стойкой, стоял специальный шкафчик.

– А вино есть? – неуверенно спросила я.

– Белое, – Пётр достал бутылку, открыл. – Если в чашки налью, ничего? – спросил он. – Бокалы искать долго.

Щёлкнул чайник, но про него как-то забылось.

– Давно ты здесь живёшь? – спросила я.

– Не очень.

– Один? А отец?

Пётр включил музыку на ноутбуке. Заиграл старый рок. Как у отца в машине. Я вспомнила, что, когда садилась к нему, всегда говорила – «Включишь нашу музыку?» Мне нравилось думать, что у нас есть что-то своё. Теперь та же самая музыка звучала здесь – в совершенно чужой квартире.

– После того, что случилось, – сказал Пётр, – отец не выезжает из своего дома.

– А что случилось?

– Я как раз в это время был добровольцем на Донбассе. Мне позвонили из штаба и сказали, что наш дом в Балашихе обстреляли. Два выстрела попали в отца. Один прошёл навылет и задел лёгкое. Полгода реабилитации.

– Кто это мог быть?

– Организация с самого начала поддерживала добровольцев на Донбассе. Так что это прилетел привет из Украины. Я почти уверен. Вот тогда я понял, что со мной может быть опасно. Могут стрелять в меня, а попасть в кого-то рядом. С тех пор люди вокруг меня стали как-то исчезать – страшно, наверное, стало. Особенно женщины.

– Женщины? Много их было?

– Какая разница, – Пётр улыбнулся, – была одна пять лет назад. Мы расстались, когда я переехал в Москву. Она не поехала со мной. Так что порог этой квартиры не переступал никто.

– Тогда почему я?

– Ты нужна мне.

Никто никогда не говорил мне этого.

– Зачем? – спросила я.

– Понимаешь, я рос в такой семье… Это сложно объяснить. У нас не принято было говорить что-то хорошее, что мы нужны друг другу или что любим. Отец всё время готовил меня к суровой и страшной жизни, где нет места ничему, кроме сражений. Он тренировал меня с семи лет – каратэ, бокс, стрельба, ножи. Всё это я должен был делать лучше всех. Он сам вставал со мной в спарринг и клал меня на лопатки за секунду. Даже недавно, после его ранения. Он очень сильный во всех смыслах. И я благодарен ему за всё это. Но ты не представляешь, как иногда хочется прожить хотя бы день без войны. Когда ты сидела со мной тогда в машине, я уже понимал, что ты не похожа на мою семью и на меня, что ты совсем другая. Что в тебе есть мир. И когда ты так смотришь на меня, я забываю о том, что мне нужно командовать, что мне нужно за что-то бороться и кого-то побеждать. Отвечать за что-то. Мне хочется просто сидеть рядом и ни о чём не думать. Это как сон о мирной жизни посреди войны. Когда ты уходишь, я снова возвращаюсь на войну. Но я начинаю понимать, что не хочу больше туда возвращаться.

– Тогда не возвращайся.

– Если ты будешь со мной.

Я не ответила, допила вино и посмотрела на телефон:

– Мне пора.

– Останься.

– Я не могу, – ответила я, но как-то неуверенно.

Он обнял меня.

– Слушай, мне ничего от тебя не нужно. Вообще ничего. Тебе не обязательно спать со мной, если не хочешь. Я просто устал приходил в эту квартиру один.

Он взял мою руку – всегда холодную – и сжал в своих тёплых ладонях. Так всегда делал и мой отец – клал в свой большой карман мою маленькую руку и отогревал. Сразу становилось теплее.

И сейчас – сразу стало теплее. И всё как-то померкло – организация, митинги, шествия, погромы, война. Ничего больше не хотелось, кроме этого тепла, и ничего было не важно, кроме него.

Уже под утро, когда мы снова стояли у большого кухонного окна, Пётр сварил мне кофе в турке, и я впервые пила не растворимый, а настоящий и крепкий. Мне не нравилось, но я всё равно пила. Из окна была видна Останкинская башня. Она светилась трёхцветным – синим, белым и красным. Я вдруг представила на месте этих цветов другие – красный и чёрный – какие висели на куртке Петра, видневшейся из коридора. И всё вокруг снова на миг озарилось этими цветами – и башня, и окно, и квартира, и мы, и вся Москва.

– Отец рассказывал, как она горела, – сказал Пётр.

– Кто? – я не сразу поняла.

– Башня. Отец думает, что это не случайно – тогда только сменилась власть, и, видимо, нужно было поменять всё в стране. Тогда и каналы многие позакрывались. В общем, уже начали закручивать гайки. Тогда и организацию пытались прижать, но не получилось.

Его голос, ещё несколько минут назад казавшийся мягким и нежным, сейчас снова был жёстким, словно он был не здесь, со мной, а в штабе, на собрании.

Я тоже вспомнила, как горела Москва. Девять лет назад. Три месяца стояла страшная жара, и мы затыкали окна мокрыми марлями, чтобы хоть как-то сдержать дым. Но всё равно пахло гарью и жаром. Ночью никто не спал. Мама всё время снимала сохнущие за минуту марли, окунала их в холодную воду и, даже не отжимая, вешала снова. Вода с них капала на пол. Отец подставлял под них тазик и ругался. А я лежала в своей комнате на полу. Но мне всё это нравилось. Мне нравилось, что мы что-то делаем вместе.

– Смотри, как красиво, – он указал на башню.

И правда, на небе от этой башни отражалась радуга.

Утром Пётр отвёз меня домой. По дороге мы всё время целовались в его машине на каждом красном светофоре, и я полюбила этот свет. Заехали в «Макдональдс» и купили кофе – не такой, какой варил мне Пётр, но было уже не важно. Мне казалось, что он специально едет медленно, чтобы как можно дольше не отпускать меня. Потом мы ещё сидели в его машине около моего дома, а мимо нас шли люди – на работу, в школу, в институты. Скоро должна была прийти моя мама – она сегодня работал в ночную смену.

– Я напишу тебе, – сказал Пётр.

– Надеюсь, – я улыбнулась, но что-то вдруг задело меня в его словах и в его взгляде.

Он как будто был уже не со мной. Неужели действительно, когда я уходила, он возвращался на свою войну, где не было мне места? А где тогда было моё место? Где-то между словами – «ты нужна мне» и «я напишу тебе»?

В Дивеевским монастыре тихо и пусто, словно безлюдно. Маленькие домики стоят, заросшие деревьями по самые крыши. Где-то иногда звонит колокол, так глухо, что кажется, будто на самом деле никакого колокола нет. Только оставшийся от чего-то былого отзвук, точно отбивающийся от стен грохот удаляющегося грома.

Каждый год, в начале мая здесь собираются соратники – тренироваться, обсудить свои дела, молиться. Живут в строгой дисциплине и молитвах, как паломники. Для случайных людей монастырь на это время закрывается, поэтому можно приехать целым штабом, даже не одним. Чтобы поехать сюда, мне пришлось придумать для мамы какой-то лагерь от своего будущего института. Мама поверила, потому что верила всему, что я говорила.

Распорядок дня был строгий. Отходить от него или нарушать было нельзя. Вставали рано – в шесть утра уже все должны были умыться и одеться. Носили только форму. Молились каждый день – утром и вечером. По воскресеньям шли на службу в церковь при монастыре.

Утро начиналось с молитвы. Прямо на поле, где мы выстраивались в ряд, приходил отец Алексей, не спеша читал молитву – и все повторяли за ним, затем вставали на колени, крестились. Все эти бойцы – страшные, татуированные, накаченные, которые ещё вчера призывали вешать чёрных на столбах – робко преклоняли голову перед чем-то тихим и непонятным.

Мне всегда казалось странным, что в них могут уживаться такие разные чувства – любовь к богу и нетерпимость ко всему чужому. Желание покоя и страсть к разрушению. Сначала я не понимала, как можно избивать кого-то в кровь, а потом этими же руками, которыми только что избивал, не отмывая их, креститься. Но через неделю жизни с ними мне стало понятно – для них в этом не было противоречия. «Не мир я принёс, но меч», – говорили они. Этой фразой объясняли и оправдывали всё – погромы, кровь, драки, убийства. Если всё это совершалось во имя русской нации и во имя Бога. А всё это у них всегда совершалось во имя русской нации и Бога.

После завтрака начинались долгие страшные тренировки. Рукопашный бой, метание ножей, стрельба, бокс, самооборона, каратэ – всё это шло нонстопом, не зависимо ни от чего. Не было ни одной причины, по которой разрешалось пропустить тренировку. Все – усталые, измученные уже после трёх дней такой жизни – вставали утром и шли тренироваться. Я вместе с ними. Никаких послаблений для девушек здесь не было.

Это всё было не случайно. Постоянные молитвы, усиленные тренировки, аскетичность жизни – всё это должно воспитать выдержанность, закалить характер, привести в порядок мысли и чувства. После недели таких страданий начинаешь по-другому смотреть на всё, и кажется, что можешь справиться с любыми трудностями.

Ещё это учило обходиться малым и полагаться только на себя. Ты должен во что бы то ни стало, как бы ни болело тело и как бы ни хотелось есть или спать, встать утром и выйти на поле. Сломаться нельзя. Нужно выстоять. И я, хотя уже через несколько дней с трудом поднималась, выходила и стояла вместе с другими. Именно так в организации ковали бойцов, и каждый год из Дивеево возвращались люди, готовые к любым испытаниям.

Ничего лишнего в эти дни не разрешалось – никакого алкоголя, сигарет. Но самое сложное здесь – показательные бои между соратниками. Они проводились каждый день после ужина и вечерней молитвы.

Пётр рассказывал про свой первый показательный бой. Ему тогда было столько же, сколько мне сейчас, и он ещё не был руководителем штаба. Дрались без защиты, без перчаток, голыми руками до первой крови. Всё утро он молился и просил только одного – не сдаться. Здесь считалось, что сдаться – позор.

– Хотелось быть лучшим, – говорил Пётр, – казалось, что слабым быть нельзя. Но я жутко боялся этого боя. Если бы мог тогда умереть, сбежать, лишь бы не выходить на поле, то сделал бы это.

Его соперником был молодой соратник, тоже новичок.

– Слава России! – поприветствовали друг друга и пожали обоюдно запястья.

Встали друг напротив друга. Раздалась команда, и начался бой. Пётр встал в привычную стойку, согнул руки. Как и учили в боксе, он не приближался к противнику, а наносил удар ещё не окрепшими кулаками и тут же отбегал в сторону. Но противник делал также – и достать его было сложно. Вскоре Пётр стал уставать. У него заколол бок, ему не хватало дыхания, но он продолжал двигаться. Он не сомневался, что если пропустит хоть один удар, тот свалит его с ног. Но такая тактика не позволяла и самому Петру ударить.

Разошлись. Пётр пополоскал рот водой. Бой продолжился. Было видно, что противник тоже выдохся. Он стал подходить ближе, не боясь удара. Один раз Пётр дотянулся до него, но тот только пошатнулся. А Пётр уже выбивался из сил, но он уже ничего не мог сделать. Он беспомощно и как-то нелепо махал руками, совершенно не задевая соперника.

Тот стал наступать. Он делал подступы всё чаще и всё ближе, почувствовав, что Пётр выдыхается. Но не спешил добивать. Видимо, ждал, когда Пётр ошибётся. Наконец, тот открыл корпус слева – и мощный удар пришёлся ему прямо под рёбра. Он на секунду задохнулся, согнулся, но не упал. Попытался сделать глубокий вдох – у него это получилось только с третьего раза, с третьей секунды. Но он выпрямился во весь рост, и опять стоял напротив противника.

Снова разошлись. Пётр опять пополоскал рот и выплюнул воду. Она была красной. Сквозь солёную воду, попадавшую в глаза и мешавшую смотреть, Пётр увидел небо. Ему казалось, он видит его в последний раз. Он вспомнил, как молился утром со всеми, стоя на коленях. И сейчас он готов был опять упасть на колени, молиться хоть несколько часов подряд, лишь бы уйти с этого поля.

Но он снова встал.

– А потом мне ударили прямо в лицо. Я даже не понял, как открылся. Помню только удар. Нос тогда был весь мокрый, как будто от насморк. Потом уже понял, что это кровь. Он мне здорово рассёк бровь. Больше ничего не помню – только чёрный круг. И я в центре этого круга. Потом нос стал болеть. Мне ещё казалось, что он просто огромный и зачем-то налез на глаза. Разозлился, а дотронуться до него не могу. Перелом в итоге. Очнулся уже на улице, под навесом. Лежал почему-то голый по пояс.

– Зачем нужны такие бои? – не понимала я. – Между своими…

– А как ещё тренироваться? Это здесь тебя пожалеют и отнесут под навес, а на улице с тобой церемониться не будут. Надо быть готовым ко всему. После того боя меня отец стал тренировать чуть ли не каждый день. Он говорил – лучше я тебя научу, чем чужие. Я ему благодарен. Я бы не стал руководителем, если бы не он.

В Дивеево Пётр тренировал и меня – в закрытом зале недалеко от монастыря. Он учил правильно держать руки, складывать их в кулак, блокировать удар, отстраняться.

– Нельзя останавливаться, – говорил он, – всегда двигайся, отпрыгивай, отбегай. Наноси удар и тут же в сторону. Если ты остановишься – всё, считай, тебя положили. Самое главное – движение. Бокс как жизнь. Остановишься – проиграешь.

Потом мы целовались. Тайком от всех. Мне казалось, что я всё ещё в школе – стою под лестницей на первом этаже, куда никогда не спускались учителя. Под этой лестницей чего только не было. Там курили, пили энергетики, целовались, дрались, ссорились, мирились. Там за один день происходило больше, чем за весь год в классе. Там я впервые поцеловалась. В восьмом. Тот парень мне совершенно не нравился, но это было не важно. Важно было сделать что-то противозаконное, что-то, что потом можно долго вспоминать. Мы стояли в темноте, под грязной лестницей, по которой каждый день проходили сотни чужих ботинок. От него пахло сигаретами и мятной жвачкой. Эти запахи, перемешиваясь, превращались в какой-то один, который навсегда врезался в мою память. Поцелуй мне тоже ужасно не понравился. Было что-то неестественное во всём этом, и, когда одноклассницы спросили – «ну как?» – я пожала плечами – «это того не стоит». Сейчас мне кажется – это был поцелуй назло. Назло отцу, который тогда впервые запил, назло маме, которая ничего не могла с этим сделать, назло самой себе, потому что я тоже не могла, назло школе, назло всему городу, миру.

Помню, как после этого поцелуя сказала отцу:

– Я буду пить, курить и однажды брошу свою семью. Я буду такой же, как ты.

А он ответил:

– Надеюсь, что никогда не будешь.

С тем парнем мы больше не разговаривали и даже, по-моему, не здоровались. Я не уверена, что смогу вспомнить его имя сейчас. От этого мне не по себе. Как можно вот так забыть имя? Можно забыть цвет глаз, волос, голос. Но не имя… А я помню только запах и до сих пор не люблю мятные жвачки.

Иногда мне кажется, что я точно так же забуду всех. Проснусь однажды и не смогу вспомнить никого – даже имена сотрутся. Останутся в телефоне пустыми, ничего не значащими буквами. А я буду смотреть на эти буквы и думать – кто это? Кто этот человек? Что он значил для меня? И понимать, что ничего. Уже ничего.

Но с Петром, кажется, всё иначе. Эти поцелуи не назло и не потому, что мне хочется что-то кому-то доказать. Мне нравилось, что наши запахи перемешиваются, становятся едиными, и от него пахнет мной. Иногда, на долю секунды, когда мы прижимались друг к другу в душном зале, как потерявшиеся в супермаркете дети, мне казалось, что Пётр никогда не исчезнет и не сотрётся из моей памяти. А когда я одна возвращалась в свой номер, то понимала, что и он тоже сотрётся. Как тот парень, как мой отец, как Макс. Я тогда перечитывала нашу переписку в телефоне – не такую длинную, как бы мне хотелось, поэтому на это уходило не больше тридцати минут – и думала о том, что если он тоже исчезнет, от него останутся только эти сообщения. Что мне тогда с ними делать?

. . .

Сегодня показательный бой должен быть у Макса. Бои уже проводились не так, как раньше. Это была скорее игра – никто не дрался до крови, нужно было просто показать приёмы, каким научился за это время. В паре с Максом вышел Пётр как руководитель и наставник. Перед началом боя нужно было коснуться нашивок друг друга и пожать запястья. Пётр протянул руку Максу, но тот не ответил на пожатие, а сплюнул на землю рядом. Пётр стоял с вытянутой рукой какое-то время, пока Макс, наконец, не ударил его в лицо. Без приветствий, без предупреждений. Ударил хорошо – как его учили. Быстро и чётко, с сильным размахом. Пётр пошатнулся, но не упал.

– С ума сошёл? – Пётр вытер пот. Я стояла совсем рядом и услышала. Смотреть такие бои выходили все. Тем более, это был бой руководителя.

Макс не ответил. Снова сплюнул на землю и ударил. На этот раз Пётр уклонился. Макс попытался ударить снова. Потом снова. Пётр уклонялся, но не отвечал. Кто-то из соратников попытался встать между ними, но Пётр отстранил его.

Макс снова попытался ударить. Он уже выдохся, потому что не следил за дыханием. Было понятно, что через несколько минут он устанет от своих напрасных попыток достать Петра. Наконец, Петру удалось как-то обойти Макса со спины и одним быстрым приёмом, которому он меня только что обучил, уложить того на землю. Макс попытался встать, но Пётр держал его крепко, пока тот не успокоился.

Затем Пётр встал, перешагнул через Макса и ушёл с поля.

Через полчаса я была в номере Макса. Он стоял напротив меня, и я его не узнавала. Я никогда не видела его таким нервным и злым. Даже когда он рассказывал мне про свою мать, он так не злился.

– Что на тебя нашло? – крикнула я. – Зачем ты это устроил?

– Я вас видел, – ответил Макс. – Тебя и его.

– Кого? – спросила я машинально, хотя было и так понятно.

Макс промолчал. Я стояла напротив, как школьница, которая провинилась перед учителем.

– Давно это у вас? – спросил опять Макс.

– Какая разница?

– Когда?

– После Долгопрудного.

– Нормально ты, – Макс присвистнул, – на два фронта играешь. И как это – гулять с двумя? Или ты с ним не только гуляешь? Ты с ним спишь?

– Перестань…

– Значит, спишь… Ты говорила, что волнуешься за меня, я тебе поверил, а ты всё это время спала с другим. И что – это того стоило? А ты вообще хоть знаешь, кто он?

– А кто он?

Макс усмехнулся:

– Он же сын нашего лидера.

– Как? – не сразу поняла я. – Нет. Это невозможно. Он ничего мне не говорил.

– Он много чего тебе не говорит. А он говорил, почему вернулся с Донбасса? Что он там у укров в чёрном списке. Если бы он не вернулся – они бы его просто грохнули. Он руководил отрядом, который положил людей больше, чем за всё время этой войны. Они целые посёлки зачищали, не разбирая, кто за кого. Если украинцы – клали, не задавая вопросов. У него руки по локоть в крови. Его отряд называли «чёрно-красная сотня». Это они придумали гранатомётом по БТР палить, чтобы патроны зря не тратить. Сразу все, кто был в машине, заживо сгорал. Посмотри – видео в интернете есть. Это все знают. Все, кроме тебя. Надо же было погуглить, с кем ты в постель ложишься. Ты знаешь, например, что он якшается с чиновниками из управы?

– С какими ещё чиновниками?

– А ты спроси. Ты знаешь, что он сам метит в чиновники? Что он хочет поставить своих людей из организации во все государственные структуры района?

– Что в этом плохого? Я думала, ты поддерживаешь организацию.

– Поддерживал, пока не увидел всё это, – Макс сплюнул на пол, – одно дело азеров по электричкам гонять, а совсем другое лезть в политику, где замешаны большие бабки. Потому что там, где замешаны большие бабки, там одно дерьмо. И ты спишь сейчас с этим дерьмом. Знаешь, кто ты после этого?

– И кто я после этого?

Макс отвернулся.

– Кто я после этого? – повторила я. – Скажи!

– Ты не понимаешь. Они тебя теперь так просто не оставят. Если ты захочешь свалить из организации, они тебя не отпустят. Ты слишком связана со всем этим. Ты даже не понимаешь, во что ввязалась. Это всё здесь его – организация, этот монастырь, я, ты – всё, понимаешь? – Макс подошёл и неожиданно прижал меня к себе. – Поэтому если захочешь уйти – просто уезжай. Отключи телефон. Не говори, где ты, даже мне. Поняла?

– Я не собираюсь уходить, – ответила я, но как-то неуверенно.

– А что ты собираешься делать? – он оттолкнул меня. – Выйти за него замуж?

Этого я не знала. Я никогда не думала – чего я хочу от Петра. Я чувствовала, что это не тот человек, от которого вообще можно что-то хотеть или требовать. Я не уверена, что он вообще мог что-то дать. Я всегда понимала, с самого начала, что всё, что может быть между нами – это только то, что происходит здесь и сейчас. Здесь и сейчас. И больше ничего.

. . .

Пётр тренировался в зале. Он сосредоточено бил грушу, пока не заметил меня. Тогда он остановился и снял перчатки.

– Кто твой отец? – спросила я.

– Разве ты не знаешь?

– Ты мне не говорил.

– Достаточно было набрать в интернете.

– Я не набрала.

– Это что-то меняет?

– Я ничего не знаю о тебе. Ты мне не говоришь. Не рассказываешь всего.

– Спроси – и я расскажу.

– Нет. Я не хочу так. Я не хочу спрашивать. Я хочу, чтобы ты сам говорил.

– Что я должен был тебе говорить?

– Что было на Украине? Почему ты вернулся? Что за «чёрно-красная сотня»?

Пётр подошёл ко мне и обнял.

– Яна!

– Не надо, – я убрала его руки, – просто ответь.

– Яна! Ты знала, что я за человек. Просто так руководителем штаба не становятся. Дело даже не в моём отце. У меня и без него много заслуг. Кто-то из наших соратников громит рынки, кто-то ездит по электричкам, а я воевал за нас там, – он указал куда-то в сторону. – Понимаешь? Ну что ты думала, мы там делали? Лекции читали? По-другому не выиграть этой войны.

– Войны?

– Войны. Сейчас идёт война. Война за наш род, за нашу нацию. Я был там – я видел. У меня выбора не было. Мы там за русских людей стояли. Разве ты будешь осуждать своего прадеда, который убивал фашистов? А украинцы сейчас самые настоящие фашисты. Они там русских вешают с табличками на шее – «они выбрали Россию». И это сейчас происходит. Вот прямо сейчас. Что мне оставалось?

– А вы – не фашисты?

– Мы защищаемся. Мы защищаем свой род, свой дом, себя.

– А что за чиновник из управы ходит к тебе? Какие у тебя дела с ним?

– Это наш соратник. Друг отца. Он обещал помочь. Яна! Я хочу поставить своих людей во все структуры – в медицину, в образование, в банки. Соратники должны быть повсюду, чтобы управлять. Сначала районом, потом городом. Мы пока не говорим об этом на собраниях, но наши люди уже занимают высокие посты. В том числе, и в Москве. Они становятся директорами школ, главрачами. Да много кем. Прошло то время, когда мы бегали по улицам. Это уже не нужно. Мы проникаем туда, куда раньше нас не пускали. Со времени моего отца выросло новое поколение. Это молодые русские националисты, которые на своих местах будут воплощать в жизнь наши идеи. Будут вычищать грязь из нашей страны, пока всё не станет белым. Они будут брать на работу только русских. В школах будут учиться только русские. В больницах работать только русские. Везде будут только русские. Но это не всё, – продолжал Пётр и, казалось, забыл обо мне. Он был снова в аудитории, и его слушала не я, а десятки, сотни, тысячи его подчинённых. – Мы пойдём дальше. У нас давно есть связи с белым миром в Европе – в Германии, Прибалтике, Польше, Англии. Мы пойдём намного дальше, чем предполагал мой отец. Мы пойдём на Украину, уничтожим укрофашистов, вернём себя Киев, Харьков. Мы пойдём в Европу и очистим её от эмигрантов. Мы войдём в Прибалтику и отомстим всем, кто столько лет унижал русских. Только белые люди будут править и жить в белой Европе. А над всем этим будут стоять русские. Мы.

Пётр опять подошёл ко мне и обнял меня.

– Яна, организация – это не про разум. Это про веру. Как религия. Ты просто должна верить в то, что я делаю. Ты должна верить мне. Больше ничего. Только это.

Я представила себе тот мир, который нарисовал мне Пётр, и мне почему-то стало страшно.

– А как вы собираетесь вычищать грязь из вашей страны? – спросила я.

– Разве не из нашей? – поправил меня Пётр.

– Может быть. Так – как? Огнемётом?

– А разве есть другой способ? А что тебе не нравится? Посмотри, что творится! Белый мир рушится. Что хорошего принесли нам чужие? От африканцев СПИД, холера и чума. От евреев капитализм и финансовые пирамиды. От китайцев летучие мыши, которых они жрут, и смертельные вирусы, от которых загибается уже пол мира. Европа задыхается в смраде и вони мусульман. А мы должны на это смотреть? Давно пора выпустить им их чёрную кровь. Мы пройдём огнемётом, если будет нужно. Сотрём с лица земли всю эту мразь. Если они сами отсюда не уберутся.

– А что вы будете делать с теми, кто не захочет такого белого мира?

– Стран много. Они всегда могут уехать. Но почему кто-то не захочет нашего белого мира? А какого они хотят? Чёрного? Ты какого хочешь?

– Я хочу просто мира.

– Так не бывает.

– Но ты говорил, что не хочешь возвращаться на войну. Что хочешь остаться со мной.

– Сначала надо её выиграть.

Я смотрела на Петра и не верила, что это говорит он. Ещё совсем недавно мы были в его квартире, и он смотрел на меня совершенно иначе. Сейчас мне казалось, он всё ещё на ринге. И что бы я ему не сказала – он не услышит меня.

. . .

– Спальный район, хватит спать! – кричал с самодельной трибуны молодой парень, чуть старше меня.

Мы встретились в Максом в Люберцах в парке напротив дома правительства или, как его называли в городе, Белого дома. Там сегодня уже собралось около ста человек – молодые, сильные. Вот-вот должен был начаться митинг.

После Дивеево Макс со мной не разговаривал. Он не отвечал на мои сообщения, не ночевал дома и не появлялся ни на Гагаре, ни в штабе. Я не могла его нигде найти, и единственная возможность поговорить с ним – это прийти на этот митинг.

Митинг был организован в поддержку сноса рынка около станции в Люберцах. Уже давно вместо этого рынка хотели построить торговый центр, но пока ещё там стояли палатки, где узбеки торговали самсой и шаурмой.

Я идти не хотела. Было понятно, что такой митинг закончится очередными задержаниями. И я, как могла, отговаривала Макса.

– Зачем это тебе сейчас нужно? Ты же хотел уйти из организации. Давай уйдём вместе.

Макс меня не слушал и не смотрел на меня. Мне казалось, ему было противно даже стоять рядом со мной. Наверное, если бы он мог, он бы ударил меня, и ему стало бы легче. Белый бы так и сделал. Но Макс не мог.

Через час люди стали подтягиваться, и уже стояли плотной жаркой толпой. Кто-то взгромоздился на перевёрнутый мусорный бак, который служил теперь трибуной, и кричал:

– Нашим городом давно управляют узбеки и азеры. Но никто ничего не делает. Мы должны сами защитить себя.

Все закричали, засвистели – кровь заиграла и захотелось какого-то движения. Толпа двинулась. По дороге примыкали ещё люди, и становилось шумно. На Октябрьском проспекте, в сторону которого мы направлялись, тем временем уже собралась целая толпа молодых парней – футбольных хулиганов, бритоголовых, местных качков.

– Надо идти на рынок! – крикнул опять кто-то. – Убрать его из нашего города! – и по толпе пронеслось, – «Рынок!» «Рынок!»

Люди забесновались в тесноте проспекта. Всем нужна была свобода, простор. Только тот простор, который могла дать площадь – открытая площадь. Разбитые стёкла. Перевёрнутые машины. Теперь только так можно было утолить свой голод, свою жажду. Пока на эту площадь не польётся кровь.

Толпа тем временем всё наливалась. Она становилось больше, она не могла больше стоять на одном месте – и она двинулись. Хлынула, как волна, как поток, несущийся с гор.

– Надо разделиться и идти на «Светофор»! – крикнул кто-то ещё. – Там одни армяне работают!

Теперь по толпе понеслось – «Светофор», «Светофор».

Это был торговый центр, недавно открывшийся в районе Макса. «Светофор» действительно держали армяне, хотя именно с ними никаких проблем не было. Они брали на работу всех – и русских в первую очередь. Никогда ни с кем не конфликтовали. Все были даже рады, что вместо ларьков с живым пивом появился торговый центр. Но сейчас это всё забылось. Толпа скандировала – «Светофор!», «Светофор!» – и пошла к железнодорожным путям на ту сторону Люберец.

Макс пошёл за ними, а я за Максом. На этот раз, в отличии от того шествия в Москве, мне было не весело, а страшно, так же страшно, как тогда – в электричке. Сейчас уже не было чувства единения с этой толпой, только ощущение, что толпа может уничтожить.

Толпа орала, свистела, переворачивала попадавшиеся на пути припаркованные машины, прыгала на них, разбивала стёкла, отрывала номера и бросала в окна стоявших вдоль дороги палаток. Железки летели в «Всё для дома», «Цветы», «Сигареты».

Толпа гуляла по центру города, разбивая всё, что встречалось на пути, раскачивая и переворачивая грузовики, которые принадлежали нерусским дальнобойщикам.

По пути встретилась какая-то одинокая машина, медленно ехавшая по дороге. Кто-то запрыгнул на неё и ехал, сидя на ней, барабаня по крыше – «Русские, русские!» Машина отчаянно сигналила. К остановке подъехал автобус. Остановился, но никто из него не вышел.

Толпа всё росла и охватила уже весь центр. Магазины быстро закрывались. Кто-то кричал – «На Москву!» – и пытался прорваться к метро, около которого уже собирались автозаки, перекрывая вход.

Мы подошли к «Светофору», не встретя сопротивления. Парни вышибли двери спешно закрывавшегося торгового центра. Охранники, которые стояли по другую сторону стеклянных дверей, явно не были готовы к такому натиску.

– За русских? – крикнули им.

Они отступили. Позади остались выломанные с мясом двери.

– Давай уйдём! – крикнула я опять Максу.

– У тебя теперь есть, к кому идти, – он оттолкнул меня, развернулся и пошёл за всеми.

Внутри торгового центра началось страшное. Парни разбивали витрины, переворачивали прилавки, залезали на них, разбивали всё, что попадалось под руку, прыгали на деревянных столах, как на спортивных матах.

Продавцы – в основном, русские – пытались выбежать на улицу. Одного из них схватили под руки и отбросили в сторону, на улицу, как манекен или тряпичную куклу. Он пролетел мимо меня.

– Кто работает на чёрных, сам чёрный! – услышала я рядом. – Подстилка чёрных!

Кто-то бросил файеры – и тряпки, бывшие когда-то одеждой, а теперь сваленные в кучу посреди торгового зала, загорелись.

Скандировали уже знакомые, но сейчас казавшиеся мне страшными, лозунги – «Россия для русских!» «Без чёрных!», «Русские, вперёд!». Макс потерялся где-то среди этой толпы.

Я невольно побежала. Было уже всё равно – куда. Лишь бы подальше от этой чёрной массы, кричащей, страшной и сжигающей всё вокруг себя.

Ночью я залезла в Интернет. Писали, что митинг подавлен, что много задержанных. Про Макса ничего не писали. Но его телефон молчал. И я была почти уверена – я его больше не увижу.

Люди в одинаковой чёрной форме маршировали от метро организованным привычным строем. Огромной толпой они стекались к неприметному зданию Фонда славянской письменности. Редкие случайные прохожие, попадавшиеся на пути, спешили скорее отойти в сторону и дать им дорогу. Кто-то останавливался и смотрел вслед этой мрачной колонне, кто-то крестился, кто-то просто прятался в ближайшем дворе. Никто не хотел встречаться на пути этих людей, и Черниговский переулок, всегда людный в шесть часов вечера, вмиг был очищен от посторонних.

Они иногда останавливались, давая возможность впереди идущим пройти немного вперёд, чтобы не создавать давку в узком переулке. Кто-то переговаривался, но тихо, точно не желая нарушать общий настрой и движение. Я шла вместе с ними и слушала их разговоры.

– Говорят, он сам сегодня будет вести собрание.

– Даже странно, что он встал после такого.

– Похоже, в него стрелял кто-то из своих.

– Свои бы так не сделали. Хотели убрать – не стреляли бы по дому. Семью бы не подставили.

– Значит, привет от укров.

– Не знаю. Может, власти хотели прижать организацию. Другой бы испугался и распустил бы её.

– Он и в нулевые не распустил.

– Но сейчас никто и правда не думал, что он поднимется.

– Но он поднялся. В любом случае, они просчитались. Что не убивает – делает сильнее.

В конце переулка показалось здание Фонда – трёхэтажное жёлтое, похожее на штаб. Около входа уже толпились другие люди, но тоже в чёрных рубашках и чёрных брюках. Толпа остановилась, смешалась и замерла.

Теперь весь переулок стал двухцветным – чёрным от рубашек людей и красным от нашивок на их рукавах. Даже асфальт и дома, казалось, окрасились в эти цвета. Вдруг сквозь ровный гул голосов я услышала шаги, отдававшие звонким эхом в переулке. Все обернулись, как один, на этот звук. Трое людей шли уверенно и быстро к зданию Фонда. Они были не в привычной всем чёрной форме, а защитного цвета брюках и куртках. На плечах всех троих ярко краснели нашивки. Они подошли к дверям, и все невольно расступились перед ними. Один из них обернулся и громко, чётко, словно на параде, крикнул:

– Слава России!

Ему тут же ответил эхом весь переулок:

– Слава России!

Это был отец Петра и лидер организации.

Я зашла за всеми в зал, и собрание началось.

Зал был полон и чёрен от цвета формы. Замелькали флаги, поднятые над головами, растяжки, какие обычно приносят на митинги и шествия. Я села в самом конце зала, но всё равно хорошо видела и слышала всё, что происходило впереди. Все расселись, и зал тут же затих.

Он сидел напротив за столом. Рядом с ним его охрана. Пётр в первом ряду вместе с другими руководителями.

– Соратники! – его голос, мощный, чёткий, жёсткий, напомнил мне голос Петра, – прежде всего хотел бы сказать вам спасибо за то, что сохранили организацию. Я видел, как вы сражались, пока меня не было. Вы сражались достойно. Поэтому те, кто хотел сломить нас, кто так вероломно напал на мой дом, своих целей не добились. Мы стали сильней. Я вижу, что мы объединились ещё больше. И чем чаще на нас будут нападать, пытаться уничтожить, тем сильнее мы будем. Я не знаю, кто напал на меня, и это не важно. Важно, что я снова здесь. Я не собираюсь сдаваться и отступать от наших с вами общих целей, пока в мире не установится русский порядок. Я буду и дальше стоять во главе организации и не допущу её уничтожения, о чём мечтают сейчас наши враги.

Он сделал паузу.

– Слава России! – в один голос прогремел зал.

– Я собрал вас всех сегодня, чтобы указать первостепенные задачи. Прежде всего хотелось бы обсудить украинский вопрос. Там, – он указал рукой в сторону окна, занавешенного большим чёрно-красным флагом, – сейчас идёт война. Война за русский мир. В ближайшее время я планирую собрать свой отряд и отправить новых добровольцев на Донбасс. Нашим людям там нужна помощь. Но война идёт не только там. Ваша активная помощь нужна будет и здесь. Мы продолжим наше дело, продолжим акции, митинги и шествия. Мы будем создавать новые отряды. Теперь всё будет иначе, мы поднимемся ещё выше. Нас ждут перемены. Большие перемены. И мы скоро будем готовы к ним и воплотим их в жизнь. Скоро настанет новый – русский – порядок. И мы те, кто будет его вершить.

Я смотрела на него, не отрываясь и не могла поверить, что этот человек – отец Петра – живой сидит передо мной и не собирается отступать. И тот мир, который рисовал он, который рисовал мне Пётр, окрашивался в совершенно другие цвета, и эти цвета мне больше не нравились. За его спиной в полный рост человека, висели две картины – изображения Кирила и Мефодия. Они тоже смотрели на всё молча, подняв руку в благословении или в удивлении, так и замерев.

Сотни голосов – «Слава России!», «Слава! Слава! Слава!» – вновь прокатились волной.

Обратно к метро шли уже весело, выкрикивая лозунги и речовки. Полиция у метро молча расступилась и пропустила толпу. А люди невольно шарахались от чёрно-красной толпы.

В метро я написала Петру сообщение – «нам надо поговорить». Он ответил быстро – «приезжай в штаб». Я поехала на Площадь Ильича.

. . .

Пётр был в своём кабинете, и я вспомнила, как пришла сюда первый раз в тот день, когда всё и началось. Он стоял точно так же напротив меня и говорил, что между нами ничего не может быть. Тогда я не понимала. Сейчас он точно так же стоял напротив меня, и я понимала, насколько он был тогда прав.

– Ты была на собрании? – спросил он.

– Была.

– Видела отца?

– Да. Но я пришла не поэтому. Макс задержан.

– Я знаю. Его взяли на том погроме в Люберцах.

– Что ему будет?

– Ему вменяют организацию беспорядков. Если повезёт – три года. Если нет – до десяти лет.

– Ты можешь помочь ему?

– Нет, – Пётр отвернулся, – не могу. Я думал об этом. Но это сейчас невозможно. Отец не станет вмешиваться.

– Но ты можешь.

– Не могу. Сейчас слишком опасно. Из-за возвращения отца к организации пристальное внимание. Никто не станет сейчас рисковать из-за одного человека.

– Но он там был не один. Многие из организации задержаны. Я тоже там была.

– Ты там была? Зачем?

– Я тоже там была, – повторила я, – и могла оказаться там же, где сейчас Макс. Ты бы тоже не вмешался?

– Те, кто вступают в организацию, готовы отдать свои жизни ради неё.

Я подошла к Петру и обняла его.

– Послушай. В мире есть не только война. Не только чёрное. Есть и другие краски.

Он резко убрал мои руки.

– В твоём – может быть. Но в моём есть только чёрное и белое. Война и мир. Чужие и свои. Ненависть и любовь. Минимум и максимум. И нет ничего посередине. Нет никаких других красок. Ничего больше нет.

– А где моё место в твоём мире? Оно есть там?

Пётр смотрел на меня и не отвечал. Я начинала понимать, что, наверное, нет. И, наверное, никогда не было. Такие люди, как он, не могут жить иначе. Это бойцы, и всё, что они могут – сражаться, выживать и сражаться снова. А я – просто случайное яркое пятно в их чёрно-белой палитре, и когда это пятно падает на их листок, листок вырывается вместе с этой кляксой, сминается, выбрасывается, а затем берётся новый – чистый, белый, и они начинают писать заново чёрными чернилами, без единого намёка на другие цвета.

Дверь кабинета открылась. Без стука вошёл отец Петра и двое его охранников, которые были сегодня в Фонде.

– Слава России! – Пётр быстро вскинул руку.

Я молча вышла за дверь, и она за мной захлопнулась быстро и почти бесшумно. Уже в метро я машинально вышла на Марьиной роще и пошла к дому Петра – я хотела дождаться его там и поговорить с ним ещё раз.

Почему-то в его окнах горел свет, и я позвонила в домофон.

– Кто? – я услышала незнакомый голос.

– Я к Петру, – ответила я.

– К кому?

– Он тут живёт, – я назвала номер квартиры.

– Слушай, сейчас здесь живу я. Полгода вроде жил какой-то Пётр. Но на той неделе съехал. Да мало ли кто тут вообще жил. Я эту квартиру сдаю. Если тут твои вещи остались – разбирайся сама со своим мужиком. Мне твои проблемы не нужны.

Голос по другую сторону домофона исчез. А я, наконец, поняла, что всё, что я знала о Петре – это только то, что я не знала вообще ничего. Даже того дома, где он жил, больше не существовало.

Осталось только одно место, куда я могла пойти. Гагара.

. . .

Была середина дня, и в техникуме ещё шли занятия. Все бегали на площадке, на той самой, на которой вечерами мы так часто сидели. Я невольно вспомнила то время, когда ещё не было ничего – ни организации, ни Петра. Только я и Макс. Мне стало вдруг жаль, что этого больше нет. А чтоесть? Что осталось?

Я стояла у забора и увидела Костяшку. Крикнула ей, и она подошла ко мне. Мы стояли друг напротив друга, разделённые забором, и молчали.

Я вспоминала, как мы с ней ходили в кино.

Обычно без билета. Проскальзывали, когда уже начинался фильм, в темноте садились на последний ряд и затихали. Она очень любила кино. Почему-то могла смотреть один и тот же фильм по кругу бесконечно долго и терпеть не могла, когда ей кто-то мешал, комментировал фильм и что-то шептал на ухо. Я знала это, поэтому никогда не мешала. Но мне всегда было интересно, что она видела там – в этих фильмах? Может быть, ту жизнь, которой у неё никогда не было?

Я помню, как однажды мы пошли в кино совершенно законно. Я купила два билета, и мы прошли в зал так, как ещё никогда не проходили, сели на свои собственные места – на первый ряд. Я держала её за руку, и мне казалось, что всё, что происходит снаружи, не имеет больше никакого значения.

– Давай не будем возвращаться на Гагару, – сказала тогда я. – Зачем тебе всё это? Зачем тебе Белый? Ты могла бы жить совершенно иначе.

Она смотрела перед собой и ничего не отвечала. Она как будто меня не слышала. Через два часа мы вышли. Пока шли до Гагары, она не отпускала мою руку, и мне казалось, что теперь так будет всегда. Но мы разошлись в разные стороны.

– Ты лучше сюда больше не ходи, – наконец, сказала Костяшка через забор. – Тут менты теперь вечерами шарятся. Всю шарагу трясут. Мы больше не собираемся.

– А Белый что? – спросила я.

– Не знаю. Он не появляется. Ему пока лучше тоже не соваться.

– Про Макса не слышно?

– Белый сказал, его крепко взяли. Он теперь всю Гагару сдаст. Он же в курсе был – кто чем занимается. Короче, все на дно легли. Я теперь учусь целыми днями.

– А мне что делать?

– Да тебя никто не знал тут толком. Вообще, уезжай лучше. Телефон отключи. Мне не пиши. Никому не пиши.

Костяшка повернулась и хотела, видимо, уйти.

– Подожди! – быстро сказала я. – Не уходи так!

Мне стало страшно, что она сейчас тоже исчезнет, и я останусь совсем одна. Она резко развернулась и крикнула:

– А как мне уходить? Это вообще всё из-за тебя! Ты во всём виновата! Пока тебя не было, всё нормально было! Не ходи сюда больше!

Она побежала к своим, а я смотрела и всё ещё вспоминала, как мы часто сидели вдвоём в темноте, и я думала о том, что могла бы просидеть так, наверное, всю свою жизнь.

Больше идти мне было некуда. Домой не хотелось. Дома мама, и мне пришлось бы всё рассказать ей. Она бы начала плакать. А мне не хотелось, чтобы кто-то сейчас плакал. Тем более, идти домой действительно было опасно – в организации знали обо мне всё.

Тогда я пошла на станцию. Как-то машинально. Я всегда, когда некуда было идти, шла на станцию. Мне нравилось ощущать, что где-то есть поезда, которые куда-то едут, и можно просто сесть в один из них и тоже куда-то уехать. Вопрос был только в том – куда?

На станции в это время почти никого не было. Мне показалось, что город словно вымер, как будто тот погром вычистил всё здесь. И нужно будет ещё много времени, чтобы город мог прийти в себя, населить самого себя новыми людьми, выстроить заново жизнь, отличную от той, которая была до. Но что это – за новая жизнь? И возможна ли она?

Около станции на рынке я увидела Белого. Он стоял около палатки с дешёвыми пирожками. Эти палатки держали узбеки, но они почему-то не пострадали от погрома. Или пострадали, но чудом уцелели, выжили и вновь открылись. Меня это поразило – способность выживать, несмотря ни на что. Вставать и жить. Снова и снова. Наверное, нам действительно есть чему учиться у них.

Белый покупал самсу – узбек, улыбаясь так, будто они давно и близко знакомы, протягивал прозрачный целлофановый пакет. Белый взял его, пожал руку узбеку и пошёл в сторону станции. Я спряталась за магазином, он прошёл мимо и не заметил меня. Я чувствовала тёплый мясной запах из пакета – запах, в котором не было никакой войны, никакого белого или чёрного мира. Просто запах, которым иногда пахнет дом. Которым должен пахнуть дом.

Я не хотела садиться в ту же электричку, что и Белый, поэтому стояла и ждала, когда он скроется за стеклянными дверями, ведущими к кассам.

И тут я вспомнила про отца. Сейчас это был единственный человек, которому я могла позвонить. Я достала телефон и поискала его номер. В избранном был номер мамы, Макса и Петра. Номера отца в избранном не было. Я набрала в поиске – «папа» – и номер высветился. За этот год я ни разу ему не звонила. Он ни разу не звонил мне. У меня не было переписки с ним. Даже самой простой – «как дела?», «что ты делаешь?», «во сколько будешь дома?» Ничего не было.

Он ответил быстро – я даже не успела придумать, что скажу ему, если он возьмёт трубку.

– Да, Ян! – его голос был совсем не похож на голос того человека, которого я видела последний раз у здания суда. – Что-то случилось?

– Случилось, – ответила я.

– С мамой?

– Нет. С мамой всё хорошо.

– С тобой? Ты в порядке?

– Со мной. Я не в порядке.

– Ты где?

– На станции. В Люберцах.

– Стой на месте. Я сейчас приеду за тобой.

Это, наверное, был наш самый долгий разговор за всё время.

Я просмотрела телефон – новых сообщений от Петра не было. Я нажала на аватарку и выбрала «удалить переписку». Через секунду переписка исчезла. Больше не было ничего, чтобы нас связывало. Это оказалось так просто – вычеркнуть. Людей, события. Хотя на самом деле это совсем не просто. И больней всегда тому, кто уходит, а не тому, кто остаётся. А сейчас получалось, что уходила я. Уезжала всё дальше от большой и страшной Москвы.

. . .

Отец приехал через час. Я села в его старую машину. Не такую красивую, как машина Петра, но казавшуюся сейчас родной и знакомой.

– Ты маме звонила? – спросил отец.

Я покачала головой.

– Хочешь, я ей сам позвоню?

Я кивнула.

– Поживёшь у меня?

Я опять кивнула.

– Расскажешь?

Я посмотрела на него – уже не молодой, усталый. Чего он достиг в этой жизни? Чего хотел? О чём думал? О чём мечтал? Ничего не сбылось. Мне стало его жалко. Ведь это мой отец. Он чуть не потерял меня. А больше у него ничего и не было. Это не я, а он нуждался во мне – в моей защите и заботе.

Я вдруг поняла, как ему было тяжело вот так всё бросить и уйти. Я делала сейчас так же, а значит, мы не так уж и далеко стоим друг от друга. Я и он.

– Всё будет хорошо, – сказала, как будто это я приехала, чтобы успокоить его и забрать. – Поехали к тебе домой.

Он молча завёл мотор.

Электричка едет медленно. Кажется, на каждой станции она стоит дольше обычного – ни одну минуту, ни две, а пять или даже десять – так тянется время. Я смотрю на телефон и считаю секунды. Уже почти восемь, а надо успеть к девяти на Речной вокзал. Но мы уже почти на Казанском. Оттуда – на Комсомольскую. Потом до Белорусской. И в метро.

Сейчас мне всё это не нужно – у меня есть билет на электричку и деньги на метро. Мне не надо, как раньше – прыгать через турникет и бежать по эскалатору вниз, как мы всегда делали с Максом.

Я еду совершенно законно – в Химки, в институт Культуры, куда поступила этим летом. В сентябре начнутся занятия, и мне надо отвезти документы, узнать расписание и познакомиться с чем-то новым там.

Недавно я включила телефон, который молчал всё лето. Из него я узнала, что Макс получил три года. Белый пропал. Костяшка окончила свой техникум, работает и снимает комнату. Гагару прикрыли. Во главе организации вновь встал её лидер и принимает новых соратников. А Пётр уехал обратно на Украину.

Мой отец не вернулся к маме, но и не женился больше. Он живёт на объектах, на которых работает. А когда работы нет, снимает квартиру, и я часто бываю там. В остальное время я почти всегда дома, и мама думает, что у меня всё хорошо. Наверное, так оно и есть. И я уже вряд ли смогу найти по памяти свой штаб. Да, в общем-то, и не хочу.

Когда-то Макс сказал мне, что, если я захочу уйти – мне нужно будет отключить телефон, и тогда исчезнет всё. Но это не так. Ничего не исчезло. Просто стало другим. И я стала другой. И город стал другим. В этом другом больше нет места чёрно-красным цветам, которые я иногда вижу, когда выхожу в Интернет. Но это больше не мои цвета.

Последние комментарии

Впечатления

Чёрная кровь [Ирина Евгеньевна Михайлова] (fb2) читать онлайн