Диаваль [Варвара Кретова] (fb2) читать онлайн

Его звали Виктором. С самого детства он стремился стать художником. Получалось сначала неплохо, а потом уж и совсем хорошо. Художественные школы и вера родителей делали своё дело. Картины получались странные – ломаные, пугающие и манящие, но всегда привлекали взоры людей. Виктор рисовал яркие и не похожие друг на друга пейзажи. Умел подмечать то, что не видели другие. Особенно он любил рисовать море…

Обучение в известном вузе прошло быстро и с пользой. Виктора уважали педагоги, курсанты. Говорили, что он сильный человек, готовый на многое для достижения целей.

– Да ты наш доморощенный Пикассо! – говорил Тим, единственный друг, которого Виктор успел нажить за годы обучения. – Ты смотри, пиши, как ты там. Я скучать буду, а Агния вообще с ума сойдёт от волнения.

Агния была младшая сестра Тима. В ней уже зародилось робкое и пылкое чувство, что греет сердца юных красавиц. Сейчас от замечания брата девушка немного покраснела и посмотрела в пол. Виктор ободряюще ей улыбнулся.

– Конечно, напишу, – заверил друзей и бодро пошёл навстречу размеренному и тихому будущему. Оно ждало его на забытом всеми ветрами островке, где когда-то жил его ныне покойный дед.

Этот обмытый морем кусочек суши привлёк Виктора своими пейзажами. Народу там жило не много, мешать художественному порыву никто не станет.

На остров Хэлл летел единственный самолёт, и то с несколькими пересадками. Виктор был готов наслаждаться всем – начиная от вида облаков и заканчивая ядерным вкусом лимонных леденцов, по-быстрому купленных в маленьком аэропорту их города. Всё вызывало в молодом художнике интерес и образ для нового рисунка. Как-то ему показалось, что кто-то смотрит ему в спину. Виктор обернулся и встретился взглядом с красивым юношей чуть помладше себя.

Хэлл, как было сказано ранее, был маленьким островком, откуда ехала молодёжь, едва молоко на губах обсыхало. Люди отправлялись в город за перспективами, которых сложно было сыскать тут. На острове оставались старички или же совсем маленькие ребятишки. Те, кого не так тянуло к благам цивилизации.

Дом дедушки ничем не отличался от остальных каменных жителей островка. Серенький и старый, он пережил Вторую Мировую Войну со всеми её разрухами. Виктор подумал, что дом этот отлично подходил его деду. Внутри он оказался мрачным и необжитым, словно сюда долгое время не ступала нога человека. Тут юноше впервые стало немного жутко. Он никогда не был особенно близок со стариком, хотя и унаследовал у него пристрастие к художеству, но его смерть не могла не вызвать чувство холодящей кожу пустоты. Дедушка покончил с собой при неизвестных обстоятельствах. Застрелился прямо на пороге этого дома. Наверное, виной всему была пережитая в детстве война, стрессы и голод. При мысли о последнем почему-то вспомнился тот парень в самолёте. Взгляд у него такой. Жадный, голодный, мрачный.

Виктор быстро отбросил странный образ, решив, что повторять судьбу деда не собирается, ровно как и предаваться мрачным мыслям. Первым делом он пошёл знакомиться с соседями, не собираясь жить тут особняком.

Соседи оказались простой супружеской парой с маленьким сынишкой по имени Саня. Отец семейства, Николай Бурятов или просто Дядя Коля, был фермером, в чём ему помогала и жена.

– О, так ты внучок старика Валентина? Помним такого. Всегда такой приветливый был, людям помогал, когда просили. Вон, с сынишкой нашим сидел, когда мы совсем уж зарабатывались. А потом…изменился он.

–Как? – Виктор слушал, забыв о пирожках , которые ему предложили отведать.

– Стал сам на себя не похож! Ходит обросший, не говорит ни с кем, а если отвечает, то односложно или и вовсе грубо. Садик свой запустил совсем, а ведь раньше-то красота какая была. Пропадал где-то на окраине у моря часто. И ведь не делал ничего там. Просто смотрел, а потом уходил! С детьми совсем перестал играть, зато подружился со сторожевым псом. Ты, небось, видел, какая зверюга страшная. К ней, иной раз, и сам сторож подходить пужается, а деду твоему хоть бы хны. – Тётя Маша глубоко и сокрушённо вздохнула. – Сам стал глухой да дремучий, как тот пёс… Бояться его стали.

Виктор с удивлением слушал жену фермера. В последний раз он видел своего дедушку лет в 7 – 8. Старичок ему тогда нравился. Конфеты подарил, машинку на радиоуправлении. Большую такую, быструю, очень современную. И где только достал её в своей глуши? Дедушка был очень весёлым и изливал на единственного внука такую любовь и заботу, что мальчика это смущало. Представить его злым и нелюдимым было так же сложно, как нарядить в своём воображении Золушку в костюм Бэтмэна. Может, дедушку в конец доканало отсутствие внимания со стороны близких, а к глубокой старости у ветерана – художника просто сдали нервы? Виктору сложно было в этом разобраться, да и не видел он в этом нужды. Дедушка прожил около 90 лет. Во времена ГМО, 25 кадра и всемирного кризиса это было замечательно.

Гораздо больше Виктору хотелось, наконец, заняться тем, ради чего он покинул родной город. Он пошёл к морю и зарисовал его. Как и говорила тётя Маша, народу тут находилось

не много, что юному художнику было даже на руку. Море получилось таким, как и задумывалось: холодным, грозным. всеобъемлющим. В отблесках заката по волнам перекатывались разноцветные лучи, отчего море сияло… В один момент Виктору показалось, что кто-то смотрит на него сзади, прожигая взором затылок. Он обернулся, и в кустах будто увидел знакомое красивое лицо… Преследует оно его, что ли?

Как и случалось обычно, талант Виктора стал общепризнан. Его хвалили за необычное видение мира ( «Кое-кто смотрит в книгу и видит фигу, а ты из несусветной простоты делаешь шедевр!» ), за само увлечение искусством живописи ( «Вот, не то что эти бездушные компьютерщики со своими страшно не понятными игрушками!» ).

Виктору часто звонили друзья. Тим рассказывал о себе и сестре, о своих новых задумках и проектах в области мультимедиа, спрашивал о «житие-бытие сельской жизни». Агния же, как обычно, всё больше молчала, а если и говорила, то пламенно и смущённо. Милой она была девушкой. Тихая и робкая, похожая на Тургеневскую Асю. Агния имела поэтичные черты лица, которые так любил примечать Виктор. Помнится, как-то раз он даже нарисовал её, что очень смутило девушку.

Даже тут, в маленькой деревеньке у моря, Виктора окружали люди. Самые чудесные существа по его мнению. Нет, отнюдь не красотой они его привлекали. Человек настолько был сложен и многослоен, что на каждого хотелось смотреть и впитывать в себя его черты лица – ведь сколько по ним можно узнать! Вот, у человека круги под глазами и хмурый взгляд – не выспался. А тут у парня улыбка кривая, на одну половину – говорят, верить таким нельзя. А девушка смотрит перед собой, чуть сдвинув брови – задумалась. Раньше Виктор любил так играть. Смотрел на человека и по его лицу сочинял, что тот мог делать вчера вечером, насколько он эмоциональный человек, есть ли у него дети и даже придумывал, какую сладость этот человек может любить. Сам Виктор всегда обожал сладкое.

Его не привлекали красивые люди, ведь в них редко было что-то необычное. Как говорил Толстой в своей многострадальной «Анне Карениной»: «Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастливая семья несчастлива по-своему». Так же и с красотой. Есть определённый её стандарт. Понятие о привлекательности и красоте у Виктора было своё. Если бы его спросили, кто нравится ему больше – фотомодель или молодая мать со своим первым ребёнком на руках – он бы, не задумываясь, выбрал второе.

Но был у Виктора страх: а если портрет получится плохо? Лицо – отражение человеческой души. Виктор считал себя не в праве коверкать чью-то душу. Наверное, он бы и не начал это дело, ограничиваясь морскими пейзажами, привычными и милыми его сердцу. Но не давал ему покоя тот парень из самолёта, тот образ. Странный и красивый молодой человек, холодный взгляд которого преследовал Виктора всё время, что он был на острове. Может, если нарисовать, это закончится?

Виктор рисовал долго, получив в итоге то, что хотел – фотографически точное изображение того парня. Он был очень красив внешне. Как раз в тех обычаях человеческого идеала, установленного обществом. На это изображение юный художник затратил множество сил и времени. У парня были правильные черты лица, густые иссиня-чёрные волосы, кожа со смуглым оттенком и ангельски голубые глаза. Парень был атлетически сложен, высок, в меру мускулист.

Картину оценили взрослые люди. А дети почему-то разбежались, будто боясь того, что увидели…

Виктор повесил портрет в специальной комнате, которую именовал галереей. Там уже висели самые новые его рисунки. В галерее царил творческий праздник красок. Картины запечатлели на себе всю мыслимую и не мыслимую цветовую гамму. А портрет мрачного юноши казался чёрной кляксой во всём этом разноцветии. Виктор назвал юношу Диавалем – имя всплыло в голове как-то само собой.

Рисунок притягивал к себе взор больше других. Бывало, Виктор стоял и просто смотрел на парня. А Диаваль смотрел на него в ответ своим холодным, пробирающим до костей, словно январская стужа взглядом. В портрете было что-то, чего Виктор понять не мог. Наверное, как раз то, что напугало деревенских детишек.

Эта внешняя недосказанность вызывала интерес. О ней Виктор думал круглосуточно. Когда общался с местными жителями, слушал болтовню Тима по телефону или даже просто смотрел на разбивающиеся о скалы морские волны. Виктору казалось, что он наткнулся на что-то нереальное. Он был уверен, что если разгадает загадку юноши – по-новому откроет мир себе и другим.

Виктор стал рисовать. Рисовать Диаваля снова и снова. Он проводил за работой всё своё время. Лишь иногда выходил из своего домишки в маленький сельский магазинчик, добыть продуктов быстрого приготовления. Говорить с односельчанами ему тоже стало некогда. Бывало, спросит его тётя Маша о чём-то, а он и не услышит. Его стали так редко видеть на улице и с людьми, что и позабыли его имя. Малышня как-то назвала его Художником. Так стали называть все.

А к Диавалю на портретах прибавился ещё и устрашающего вида пёс, похожий на сторожевого. Пёс скалился или просто стоял у ноги мрачного парня, выступая дополнением его образа.

Как-то Художник рассматривал пса. Ему казалось, что есть в нём что-то знакомое. Ниточка размышления уводила всё дальше и дальше от реальности. Тонкую нить разорвал звонок мобильного телефона. Художник, казалось, прямо услышал, как она с тихим хлопком лопнула.

– Алло, – резким и раздражённым голосом. – Кто это?

– А это…это Агния. У тебя на дисплее не высветилось? – говорила со своей обычной робостью.

– Высветилось. Не посмотрел. Чего хотела?

– Я тебе хотела сказать… хотела…

– Ну скажи уже, раз хотела.

– Хотела сказать, что…ты мне нравишься очень. И рисунки твои…и ты сам… приезжай ко мне?..

Художник хмуро прослушал её сбивчивую речь и отложил кисточку. Голова уже гудела. Сейчас ему было совершенно не до пустых признаний глупой девочки. Внимание Художника переключилось с телефона на своё произведения. На холодные глаза юноши. На оскаленную пасть пса. А в трубке всё ещё ждали ответа.

– Алло? Виктор, ты меня слышишь?

Виктор. Давно он не слышал к себе такого обращения. Так давно, Что сначала и не понял, что спрашивают его, а не кого-то стороннего.

– Слышу. Понимаешь, мне сейчас некогда, работаю.

–Но ты слышал, что я говорила?..

– Ммм… Слышал. Извини, мне не до этого сейчас. Да и не хочется мне тратить время на такие странные чувства. К тому же ты не так мне нравишься.

В трубке послышался вздох. Почему-то он тоже напомнил Художнику звук обрывающейся нити. Потом гудки. Они – словно стоны раненого зверя… Больше Художнику никогда не звонили. Впрочем, не звонил и он.

Художник боялся. Постоянно. Его напрягала собственная зацикленность на Диавале и Стороже, как он назвал пса. Он чувствовал, что что-то не так… Пожалуй, стоит отвлечься. Он спустился к морю и нарисовал его. Но рисунок получился мёртвый… Море казалось серым, пусть и красивым. Оно вселяло ужас. Злобу. Грусть. Ненависть.

Художник был в ужасе… Он рисовал снова и снова. Деревья, море, камни, небо. Но эти рисунки пугали людей не меньше, чем Сторож и Диаваль. Эти двое оставляли след на каждой картине. Галерею Художника боялись, его самого обходили стороной. Бабушки крестились.

Как часто Художник думал, в чём смысл картины – любой картины любого художника. Чтобы люди хотели на неё смотреть, быть её ценителями. Обсуждать картину, выискивать её преимущество и недостатки.

Художнику стало казаться, что страшные жители его портретов следуют за ним по пятам. Он оглядывался и везде встречал ангельские глаза с волчьим оскалом… Художник просил помочь ему. Безустанно твердил, что его преследуют, он в опасности. От него шарахались, будто опасаясь заразиться безумием.

А в один день Художника не стало. Он долго ходил по старому дому и что-то бормотал. А старое здание отвечало ему жалобным стоном половиц, будто вздыхая и заранее зная, что произойдёт. Наконец, Художник просто вышел, хлопнув дверью так, что она едва не отвалилась.

Он шёл к морю, надеясь спрятаться. Уйти и поселиться в водном мире, где он всегда искал и находил ответы. По бледному лицу, затекая в вытаращенные глаза, струились капли дождя. На море был шторм. Волны накатывались одна на другую, будто соперничая в скорости, ярости и силе. А Художник стоял, подставив всего себя холодному ветру и колким морским брызгам.

– Укрой меня! Забери меня отсюда! Что мне остаётся?! Дьявол у меня в душе… везде… Я не хочу!!! – и он прыгнул в воду, разбиваясь о волны…

Осталась лишь галерея. Она обрела новую мрачность. Новую тайну. Диаваль ухмылялся с портрета.

СПУСТЯ ТРИ ГОДА.

Сложно было найти покупателя на старенький дом, о котором ходило много тёмных слухов. Риелторы, конечно, ни в один из них не верили, продвигая ветхое жилище за бесценок. Покупатель нашёлся неожиданно. Это была молоденькая девушка с внешностью тургеневской Аси, недавно окончившая факультет живописи в колледже. Она сказала, что когда-то тут жил её друг и она хотела бы продолжить его дело…

Дом так и остался тихим, его новая жительница внезапно скончалась от сердечного приступа. А галерея пополнилась несколькими новыми работами, где был изображён голубоглазый красавец. Рядом с ним всё время маячил молодой парень с кистью в руках и видом утопленника. Взгляд у него был пустой, а художественный инструмент безжизненно висел в руке. Картины назывались «Дьявол и его Художник».