Рифмы пали на листочки [Ирина Анатольевна Кукушкина] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (16) »
Ирина Кукушкина Рифмы пали на листочки
Рифмы пали на листочки
Рифмы пали на листочки И рассыпались по строчкам, За странички зацепились. Так стихи и появились.***
Может, я с ума схожу и снова Обретаю разум временами. Я сцепляю слово с новым словом В то, что называется стихами. И в моём больном воображенье Рифмы начинают свой полёт. Слово наполняется движеньем, И душа то плачет, то поёт.***
Я не бард, поющий под гитару. Я не ироничный пародист. На театре жизни я, пожалуй, Только лишь посредственный статист. Я слова рифмую мимоходом, У меня блокнотик под рукой. Я, как будто, чувствую природу, На душе, как будто, непокой. А в поэты я не рвусь, однако. Слишком уж неровная стезя. Но слова ложатся на бумагу, И от рифмы спрятаться нельзя.***
Когда стихи, изранив душу И все сомненья разметав, Прорвутся всё-таки наружу, Каноны критики поправ, Когда от боли сердце рвётся И рифмы новые нужны, Хватаю всё, что подвернётся Среди враждебной тишины. Сплетаю в строчки все тревоги, Вплетаю в них надежды нить, Все раны и обиды горькие В душе стараюсь залечить. Закат над сопкой пламенеет, Как кровь израненной души. Уходит день. Уходит время. И кто-то шепчет: «Поспеши!»***
Вновь неясное томленье, Вновь привычная тоска. Вновь пишу стихотворенье На обрывочке листка. Вновь слова наружу рвутся. Вновь мне хочется кричать, Но отчаянное чувство Очень сложно передать. И пером своим банальным Описать пытаюсь вновь Я вселенские печали И вселенскую любовь.***
Когда эпитеты приелись, Когда метафор не хватает, Из-под пера выходит ересь. Бумага от стыда сгорает. А рифмы рвутся из гортани Неиссякаемым потоком, И мысли форму обретают, Ещё нестройную немного. И, как ваятель неумелый, Свои я пестую творенья, И отпускаю в мир несмело Рождённые стихотворенья.***
Слова давно уже избиты, Как ни тасуй, переставляй. И зря стараются пииты, Не повториться невзначай. Природа чудная воспета. И чувства описали все. И нет уж новых слов для лета. Раскрыты тайны о весне…. Восторги, радости, печали, Сказанья, были и легенды – Про всё поэты написали, Всему воздали комплименты. Как нынче путь поэта сложен - Искать слова иные должен!***
На кухне кофе аромат, В окно глядят обрывки неба, А в голове стихов набат Гремит, мешая быль и небыль. Но закатился карандаш, Бумаги лист давно исписан. Сейчас ты многое отдашь, Чтоб не пропали твои мысли. И вот перо уже в руке И на столе лежит бумага… Обрывки неба вдалеке, Но отгремел набат, однако…***
Вчера зашли ко мне стихи, Но я им двери не открыла. Стучали долго и ушли, Повесив голову уныло. А я себе сказала: «Стоп. Писать я больше не желаю». Решенье принято. И что? - Сижу и вновь листки мараю…***
От меня вдохновенье сбежало. Я стихи писать перестала. Не рифмуются больше словечки. Брошу я все блокнотики в печку. Пусть их лижет весёлое пламя. Я прощусь со своими стихами. Вот смотрю на блокнотики строго. Что-то жалко их стало немного. Положу-ка их в ящичек снова. Подожду вдохновенья другого.***
Слова опять одни и те же. Тяжеловесны стали строчки. И не отыщешь мысли свежей. Пора, наверно, ставить точку.***
В меня душа вселилась Анны, Или Маринина душа, И стихотворные романы Снимаю я с карандаша. А голос мой звенит и плачет, И в сердце вечная печаль. Мой пройден путь, иль только начат? Ответа я не знаю, жаль. И на тернистую дорогу Ступила я иль сорвалась? И одному известно Богу То, для чего я родилась. А в темноте ночного неба Чаруют звёзды и зовут. И всё смешалось, быль и небыль. И слишком сложен мой маршрут. И по проторенной дороге Уж не придётся мне идти. Ах, только б выдержали ноги Все повороты на пути. И, где остановлюсь, не знаю. И дотянусь ли я до звёзд. Я-то ли грежу, толь мечтаю. А крик души так безголос.***
Стихи приходят ниоткуда И часто застают врасплох. Как неожиданное чудо, Как чей-то мимолётный вздох. Они слегка души коснутся И полетят за облака Свободной птахой. Не вернутся, Коль скорой не была рука. Коль не успела на бумагу Шальные строчки занести. Смеяться можешь или плакать, Над непокорным их "Прости…".***
На поэтическом Парнасе Найдётся место для меня. И пригублю я в одночасье От вдохновенного огня. И заиграет моя лира. И нежно струны зазвенят. И ей, внимая молчаливо, Меня в поэты посвятят.***
Написала я книжонку. Ни роман, ни повесть, Ни рассказ и ни поэма. Этакая помесь! С жанром плохо у меня. В рамки не вписалась. Не хватило мне огня Этакую малость! Ни брошюра, ни буклет. Видно, зря старалась. Ей в печати места нет. Этакая жалость!К издателю
Вы- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (16) »
Последние комментарии
6 часов 26 минут назад
22 часов 30 минут назад
1 день 7 часов назад
1 день 7 часов назад
3 дней 13 часов назад
3 дней 18 часов назад