Новенькая дикого. Закрытая школа 2 [Милена Стори] (fb2) читать постранично
- Новенькая дикого. Закрытая школа 2 [СИ] (а.с. Закрытая школа -2) 2.65 Мб скачать: (fb2) - (исправленную) читать: (полностью) - (постранично) - Милена Стори
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (60) »
Новенькая дикого. Закрытая школа.
ВИЗУАЛ
Абстрактный визуал Отец дикого 4 глава Последние две фотки - не стопроцентное попадание. Но что-то типа того 1
Моргаю. Дикий тоже моргает. Поморгали ещё немного и я, наконец, собрала мысли в кучку: — Окстись. Из Филатова мой бывший, как из меня балерина, - вспоминаю свои бревенчатые навыки танцовщицы. — Не бывший? - недоверчиво переспрашивает Артём. — Филатов - прилипучий банный лист. Прямо как ты, - не могу НЕ подколоть. — Какой он мне парень?! Доставал до той поры пока я не нажаловалась директору. Родителей Антона вызвали в школу и после беседы с ними, он отстал. — То есть...Я для тебя какой-то другой вид банных листиков? - усмехается дикий. — В каком плане? - не понимаю я его этих усмешечек. — На него нажаловалась, а на меня нет. Получается, я для тебя особенный? - наступает опасно. Делаю шажочек назад, но там шагать некуда как бы. Дверь подъезда. Только, если прыгать через перила и беря пример с сайгака, улепётывать. Но я помимо того, что не балерина плюс и НЕ акробатка. — Не успела я. Не успела. Понятно? И ты…не надвигайся на меня. — Почему? Чувствуешь себе некомфортно? Сердечко начинает стучать? Волнуешься? - с бесовщинками в наглючих глазах, цепляет мажор меня за куртку. Тянет на себя. — Давай помогу определиться с ответом, - ласково заставляет поднять голову. Между нашими губами сантиметры несчастные. Дыхание становится рванным. — Ты имей ввиду... - храбрюсь. — Что? — Посмеешь и я тебе опять ударю, - пытаюсь вырваться. Но у этого ирода, вероятно, силушки богатырские вернулись. Ни что не напоминает о том, что недавно он валялся в больнице и был чуть ли не при смерти. На лице Артёма возникает мыслительный процесс, у меня же он давно идёт. Но что-то никак не прогрузится до гениальной идеи по моему спасению. — Хорошо, - достаётся мне мягкая улыбка. — Что? - хмуро догадываюсь, что парень опять задумал нехорошее. — Это стоит того, - склоняется. Надо оттолкнуть его. Вот сейчас. Ну, давай, Варя. Оттолкни. Жаркое дыхание на губах и… — ВАРЯ! Голос мамы действует, как ушат в котором подтаивает ледник из Антарктиды. То есть по темечку и водичкой, и глыбой «прилетело, стукнуло». Два в одном. Взбодрилась до такой степени, что, если бы Артём не среагировал быстро, и не переложил руку мне на талию, чтобы удержать от падения. Точно расшибла бы свою глупую «головешку» об асфальт. — Здравствуйте, Виктория Ивановна, - здоровается плохой, очень плохой парень. Откуда он имя-отчество мамы знает? Бежит панической строкой мысль. — Я - парень Вари. Артём, - забирает из рук мамы пакеты...мой парень. Чтоб его черти до китайской стены гнали. — Артём? Варя! - строго сводит брови матушка. — А? - робею я. — Почему я ничего не знаю об этом? — Ну...просто замоталась, забыла рассказать, - хихикаю как дурочка, распиливая дикого, сжигая, пепел его по ветру развеивая, но лишь в своей фантазии. В жизни то, что с ним сделается?! Только, если ноги себе сумками с закрутками от бабушки отдавит. Но для этого он должен быть слабым доходягой. А то, что у Артёма ни слабости, ни доходягости - очевидно. Не уронит. Стоит себе непоколебимо. *** Сидим на нашей потёртой кухонке. Дикий в своих вещичках, общая стоимость которых, наверняка, как вся наша квартира будут, выглядит на ней инородно. Оно и логично. Но, что странно, пьёт себе чай, заботливо заверенный мамой. И ни словом, ни делом не показывает пренебрежение или брезгливости. — Очень вкусно, Виктория Ивановна, - уплетая вторую слойку с вишней, скалится, при этом прожигая взглядом меня. Между прочим, ест мои любимые пирожочки, а мне - человеку, для которого они и пеклись, не даёт. Не физически, конечно. Навряд ли он стал бы меня голодом морить. Зачем ему это? Но просто кусок в горло не лезет, когда он так таращится. У-у-у. Демонюка адова. — Кушай, кушай, Артёмушка, - расплывается в улыбке «не» моя матушка. Поворачиваюсь к ней. — Кто вы и куда дели мою маму? — О чём ты, Варюш? - щипает под столом за ногу, невербально говоря: «прекрати меня позорить.» — Какой «Артёмушка»? Ты его знаешь…п-б-т, - замычала, так как «добрая» женщина вбила в мой рот пирожок. — Варенька, сердце кровью обливается. Совсем исхудала. Ешь быстрее, - подставляет опасная женщина ко мне чашку с компотом поближе. Откусываю сдобу. — Спасибо, мамуль, - жую, делая вид,- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (60) »
Последние комментарии
6 часов 56 минут назад
6 часов 58 минут назад
13 часов 40 минут назад
13 часов 49 минут назад
20 часов 1 минута назад
20 часов 5 минут назад