Памяти В.С. Высоцкого и другие избранные стихи [Александр Николаевич Коробов] (fb2) читать онлайн

Александр Коробов Памяти В.С. Высоцкого и другие избранные стихи

Памяти В.С. Высоцкого

Не ставьте камень мне на грудь,

Не надо – камень.

Мне тесно тут, хочу вздохнуть,

А он ведь давит.

Вы не толпитесь надо мной,

Не кайте вы погосты:

"И над нейтральной стороной

Сгорают звезды".

Ты мать моя сошла с ума,

Толпа привычки воспитала…

Вдруг побелевшая струна,

На полуслове стала.

Не смог я выплеснуться весь,

Хоть был певцом,поэтом,бардом,

И половины нету здесь,

И не оставлено назавтра.

Зря воспаленный мозг мечтал,

Ведь истина всегда раздета,

До сорок двух – не досчитал,

И это много для поэта.

То солнце,как всегда взошло,

Но мыслью я одной казнился,

Что время Киплинга прошло,

А Дон Кихот – не появился.

Земля моя,прими меня,

Я не пророк – я твой глашатай!

Квадратный метр, оградой сжатый,

И мертвая гитара на стене.

Не ставьте камень мне на грудь,

Не надо – камень.

Мне тесно тут, хочу вздохнуть.

А он ведь давит.

ноябрь 1980г.,г.Москва

Краткая история написания стихотворения "Памяти В.С. Высоцкого.

В конце ноября 1980 года я приехал в Москву на зимнюю сессию (учился заочно в Московском гидромелиоративном институте). В день приезда поехал на Ваганьковское

кладбище,меня поразило то,что хотя после его смерти прошло немало времени, более 4-х месяцев, а могила выглядела свежо, было много живых цветов, еловых веток. Могила была огорожена металлическими секциями переносного заборчика,внутри оградки расчищала снег мама В.С. Высоцкого. Я взял у нее лопату и помог очистить могилу от снега. Она стояла рядом со мной, и сказала,что на будущий год хочет поставить ему мраморный памятник и все будет выглядеть иначе. Мы немного поговорили, я по молодости лет возразил ей: Зачем мраморный памятник, тут все итак хорошо, свежо,как будто вчера положили, еще поговорили, она мне подарила фото Владимира Семеновича. Я уехал в квартиру, где жил во время сессии, но слова мамы о мраморном памятнике мне не давала покоя, это не вязалось с моими чувствами к нему, с моими представлениями о нем. Написал стихотворение, на следующий день поехал снова на Ваганьковское кладбище, прочитал его на могиле в присутствии других людей,которые там были.

Судьба поэта

Их кто-то выделяет средь людей,

И явит в свет их «белою вороной»,

Я не о тех, кто с рифмою своей

Проползал век и сделался иконой.

Я ненавижу их фальшивых лир,

Я речь свою веду о тех прозорых,

Которые способны видеть мир

Глазами как бы внутреннего взора.

Духовное тут зрение нужно,

Чтобы увидеть то, что за «фасадом»,-

Для этого поэту еще надо,

Как раз, вот то, что «массам» не дано.

Чтобы картину мира описать

Нужна любовь безумная, без края,

Как первое свидание – живая,-

Одним умом ее не рассказать.

Чтобы неслась, как колокольный звон,

Взрывалась, чтоб подобно стае, рою:

Поэта долг – быть в мире камертон,

С извечно кровоточащей душою.

Только тогда он сможет слышать Глас,

Что Небом посылается для нас.

Ну, вот и все, что у поэта

Являет сущность всю его

Он в облаках витает где-то,

Для строк творенья своего.

Но вот загадка – кто диктует

Ему стихи, там, в вышине?

Кто вдохновение дарует,

А душу губит и ревнует:

Кто выбрал жертву на Земле?!

Кому обязан, кто взыскует

Кредиты по такой цене:

Он – Богу или сатане?

01.01.2015г., А.Коробов, г. Ярославль

Русское небо

Я благодарен бесконечно Провиденью,

Что не француз, не немец и не грек -

А русский есть я по происхожденью,

Крещенный в православье человек.

Что здесь у нас не тявканье Востока,

Не англиканский песий «лай» и «рык»,

А тешит слух певучий и глубокий,

Наш русский ангельский язык.

За то, что здесь бескрайность нам открылась,

В за горизонт манящем – далеке,

Что где-то там Россия с Небом слилась,

Общаясь с ним на общем языке.

О, Боже мой, какое наслажденье

Стихи писать, витая в небесах,

На землю опускаться – без сомненья,

Что строки здесь найдут свой адресат.

Возрадуемся ж, братья, родным слогом,

Поймут нас в нашем вечном «Далеке»-

Ведь говорить мы будем перед Богом,

С Ним на одном, на русском языке.

Но главное нам выйти на дорогу,

Где слилась с небом русская земля.

Ведет дорога эта к Правде Бога,

Хоть тропка к ней у каждого своя.

Она трудна,извилиста, без меры-

Нет к Правде Божьей ровного пути:

Не перепутать с Правдою химеры,

Соблазнов паутины обойти.

Но знаю я, народу все – по силе,

Вновь загорится пламя в маяке:

Придет в мир Правда снова из России,

И прозвучит на русском языке.

09 февраля 2017 г. А.Коробов г. Ярославль

Такой был ненастный прекрасный день

Посвящаю моей родной сестренке Люсеньке

Небо немытое, черное, серое,

Холод ворвался, смяв радужный щит.

Выглянет-спрячется солнце несмелое,

Тучи сомкнуться и дождь застучит.

Лето последний свой день выставляет:

Все преходяще – смеется в ответ,

Как так случилось – даже не знаю,

Был ли мой май или нет?

И не оправданье, что жизнь заводная…

Вдруг – радость, как стрелка в мишень!-

Родилась сестренка родная

В тот самый неласковый день.

В душе наступил вдруг порядок

И день стал прекрасным в году:

В рубашке – сестренкин подарок,

Я праздновать в поле уйду.

Я долго бродил вдоль околиц,

Но чуждо здесь все, до сих пор:

Селянам я был незнакомец,

Облаянный псами как вор.

Искал я упорно, хоть мало

Заветное сходство узнать.

Мечтал и душа трепетала

Родимый пейзаж увидать.

Хотелось, чтоб домом повеял

Ведь, как же мой праздник без них!

Он станет – обычное дело,

Как дождь, как вино на троих.

Болото пройдя осторожно

На пашне вспугнул воронье

И ныла душа безнадежно:

Не то все, не то – не мое.

Промерзший и духом и телом,

Костер я разжег, чтоб согрел,

И так мне заплакать хотелось

Про свой безысходный удел.

Но грех на судьбу обижаться,

Край видел – я понял урок:

Так, что нам по жизни бояться -

Не раньше, не позже – все в срок.

Костер полыхал и искрился,

Но я был совсем далеко…

И, будто бы, сон мне приснился,

Так стало уютно, легко.

Я видел молоденькой маму

В Тарасовке нашей родной.

И дядя прислал телеграмму,

Встречайте, мол, еду с семьей.

Село все блистало от солнца,

Кругом наливались сады

И дедушка нес от колодца,

Коромыслом, ведра воды.

А бабушка стол накрывает,-

Родная ведь съехалась кровь.

И папа с гитарой играет

Так чудно поет про любовь.

Наш папа высокий и бравый,

Смотрелся в делах знатоком,

А мы, детвора городская,

Купаться на став, босиком.

А пруд за селом находился,

Второй, тот что был под горой.

Я помню, все время гордился

Красивой своею сестрой.

И все же здесь надо признаться-

Меж нами и сельской шпаной,

Хоть как ни старались вписаться,

Все, что-то стояло стеной.

Потом вразумел, через годы:

Есть кони – для бега нужны,

А есть – грузовые породы,-

Но обе для жизни важны.

Кто лучше, кто хуже – нет спора.-

Мир есть многогранности путь:

Несет то, бежит до упора-

Гармония – вот его суть.

Как курс каравану сменили,-

Назад развернули в пути:

Какое-то время хромые

Верблюды идут впереди.

Сейчас все смешались породы-

Тот самый «верблюд» навертел,

Порушил законы природы

И вот к нам пришел беспредел.

Но, все же похлеще бывало,

Счас цикл наступил дураков.

История знает немало

Падений, провалов, бросков.

Вопросы встают – нет ответа,

Знать, «дров наломали» в пути,

И Бог развернул нас за это,

Чтоб заново все нам пройти.

Вот только «хромые верблюды»…

Что ж делать, таков есть закон:

Парламенты, речи, салюты

И прочий пороженный звон.

Потешно бы было, конечно,

Нам то шутовство наблюдать,

Но есть тут опасность – беспечно,

Возможно страну потерять.

Но, что-то длинно отступленье

От тех сновидений моих.

А в сердце все горше сомненье

Не выразит даже и стих.

Трудней все сносить укоризны,

Видать, не привыкнуть уже-

То аист – мой символ отчизны,

На век поселился в душе.

Домой возвратился с рассветом

И сел, написал так, как смог:

Сестренке любимой, с приветом,

Прости, что пишу между строк.

09.10.2008, А.Коробов, г. Ярославль