Проклятая картина [Аристарх Ромашин] (fb2) читать онлайн
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
Аристарх Ромашин Проклятая картина
IЯ неоднократно слышал о том, что по-настоящему творческие люди во многом отличаются от обычных людей. Но никогда не думал, что с одним из них мне повезёт не только познакомиться, но и подружиться. Так как друзей у меня толком не было, сплошь одни знакомые, дружба с необычным творческим человеком в итоге сделала меня любознательным. Сам я никогда не ощущал в себе творческую жилку. И до встречи с ним не сильно любил читать, а тем более писать. Музыку слушал редко. Моя вотчина – спорт. Мой дом – качалка. Я сын своего отца. Он у меня был трёхкратным чемпионом по жиму штанги лёжа. Правда, в этом я отстаю от своего покойного отца. Но ничего, мне двадцать пять лет, ещё успею. Да я и не сильно стремлюсь стать чемпионом. Хотя придавать своему телу фигуру как у Шварценеггера мне очень нравится. От матери мне достались голубые глаза и белоснежная улыбка. В последнее время я более-менее заинтересовался живописью, но это не без помощи моего необычного друга Володара. Это же как нужно было не любить своего ребёнка, чтобы дать ему такое древнее имя?! Но я быстро привык к нему. И даже пришёл к выводу, что, учитывая привлекающую странность характера, другого имени у моего друга быть и не могло. Познакомились мы с ним случайно. Как-то тёплым весенним вечером я возвращался из спортзала и у подъезда пятиэтажного кирпичного дома, в котором я живу, заметил худощавого мужчину лет сорока с отросшей бородой, густота которой скрывала его тонкие губы. Длинные чёрные волосы незнакомца были собраны на затылке. Старомодные синие брюки и белая рубашка делали его похожим на человека девяностых. В руках он держал два полных пакета. Заметив, что я подхожу к двери, он поднял на меня свои пронзительные карие глаза, которые заочно благодарили меня за то, что я придержу для него дверь. – Пожалуйста, – сказал я, после того как набрал код домофона и пошире открыл входную дверь, пропуская незнакомца вперёд. Он бросил (словно подачку) «спасибо» и, не оборачиваясь, стал подниматься по лестнице. – Получается, мы с вами соседи? – спросил я, следуя за ним и обращаясь к его спине. – Получается, – буркнула спина. – Странно, как это я вас раньше не видел. Мужчина промолчал. И я решил не приставать к нелюдимому соседу. На третьем этаже он остановился у правой двери и, придерживая правой рукой пакет, полез в карман за ключами. Ручка пакета, тявкнув, растянулась и оборвалась. Я стоял в это время за спиной незнакомца. И так как у меня хорошая реакция, я резко присел с вытянутыми руками и поймал пакет на лету. Послышался характерный звук, который бывает, когда бутылки ударяются друг об друга. Я сначала подумал, что там алкоголь, но, опустив пакет на пол, успел заметить, что внутри были маленькие бутылочки с разноцветной жидкостью, какие, как я помнил по некоторым фильмам, обычно бывают у художников. – Спасибо, юноша! – улыбнулся он мне. Глаза его потеплели. – Не за что, давайте помогу занести. У меня квартира на пятом этаже. Можете не бояться меня. – А я и не боюсь, – ответил он и открыл дверь. Оказалось, мой сосед, а в будущем новый друг, и вправду художник. Единственное, что было в изобилии в его трёхкомнатной квартире, это находящиеся повсюду в разрозненном виде художественные принадлежности: мольберты, плакаты, краски, кисточки, подставки для картин. Вперемежку шли готовые картины, наброски, эскизы, холсты. В воздухе плавал запах акварельных красок. В гостиной, куда он попросил меня занести пакеты, как и в прихожей, на полу в ряд стояли картины, там же валялся толстый матрас с подушкой и одеялом. Пододеяльник и наволочка с цветочными узорами выглядели чистыми. Около матраса на расстоянии вытянутой руки стоял белый стационарный телефонный аппарат с дисковым номеронабирателем. «Ничего себе, – подумал я, – сколько же лет этому дядьке?» Но вслух я осмелился спросить другое: – Как же вы обходитесь без мебели? – Зачем мне навязанная роскошь, – бросил он и направился к входной двери, давая тем самым понять, что мне пора уходить. – Это ваши картины? – задал я глупый вопрос. – Да. – Можно мне их посмотреть? – Когда-нибудь. – Спасибо. Я Дмитрий, – протянул я руку соседу. – Володар, – он с большой неохотой пожал мою руку в ответ. Если честно, я не особо верил, что Володар пригласит меня на экскурсию по своему наследию. Но приятно удивился, когда он, узнав меня на улице, позвал к себе. В руках у него снова были пакеты. Показывая результаты своего труда, он рассказал мне, что настоящие картины пишутся не так, как многие это себе представляют. Настоящие картины, как и настоящая музыка или книги, помимо очевидного – того, что видит сознание, несут в себе ещё и неочевидное – то, что может узреть только подсознание. Каждая настоящая картина – это целая история со своей символикой. – Что вы, Дмитрий, видите, глядя на эту картину? Володар поднял одно из своих творений, лежащих на полу в прихожей. На картине были изображены небо, птицы, ветер. – Природа, – с опаской предположил я, боясь показаться глупым. – И всё? Я присмотрелся и ответил: – И всё. – У вас есть персидский ковёр? – спросил он, вернув картину на место. – Да. Я достал смартфон и показал фотографию, где я красовался на фоне персидского ковра, висящего у меня в гостиной. – Моя покойная мама любила этот ковёр. Он достался нам от прабабушки. – Вы задавались вопросом, что за узоры на нём? – пропуская мимо ушей мою реплику, продолжил он. – Честно? Никогда. – А зря, юноша. Узоры персидских ковров не случайный набор символов. За ними кроется многовековая мудрость. – Да ну? – Медальон в центре ковра, – говорил он, правым указательным пальцем нажимая на дисплей смартфона, – символизирует божественное око. Ожерелье вокруг него по квадрату ковра – это защита небесного начала. – Хм… Вы хотите сказать, что все ковры скрывают какую-то информацию? – Все персидские уж точно. Он снова поднял ту же картину: – Природа, оно понятно. Только небо на этой картине означает небесные врата. Птицы – это счастье, а ветер – сила духа. Другими словами, достичь небесных врат и стать счастливым можно, если развить силу духа. Настоящие картины – это не слепое подражание природе, это необычное соединение различных символов. Все последующие встречи у нас были в основном просветительского характера, и в ходе этих дискуссий я узнавал каждый раз что-то новое и интересное. Я оставил художнику свой номер телефона, но он никогда мне не звонил. Домой приглашал, только если мы случайно встречались на улице. Поэтому я сильно удивился, когда, отвечая на звонок, услышал встревоженный голос Володара. – Дмитрий, вы дома? – без приветствия начал он разговор. – Да, – ответил я, а про себя подумал, что звонок очень странный и неожиданный. – С трудом нашёл бумажку с вашим телефоном. Думал, потерял. Вы можете ко мне зайти? Я оторвал смартфон от уха и взглянул на часы: 01:30. – Сейчас? – Да. – Ну хорошо. Я отключил входящий звонок. Захлопнул ноутбук. Нехотя поднялся с дивана и прошёл в спальню, переодевшись там, я вышел из квартиры. Не успел я подойти к двери соседа, как она открылась. Доселе спокойные глаза художника сейчас выглядели обеспокоенными, и мне показалось, что в них закрался страх. – Проходите, – бросил он, как обычно, и направился в гостиную. Я вошёл в музей картин моего друга и, закрыв дверь на засов, последовал за ним: – Что стряслось-то? Он указательным пальцем правой руки показал на картину на специальной подставке. – Взгляните. Я послушался. На картине было изображено синее небо и лес. Деревья окружали небольшую поляну, заключив её в круг, где посередине стоял художник, перед ним находился мольберт. В руках человек держал кисточку. Вид спереди. В сосредоточенном лице художника можно было узнать моего друга. – И? – не понял я. – Мне нужно разгадать символику картины? – Нет. Присмотритесь. Вы ничего больше не видите? Не хотелось выглядеть глупым, но спрашивать, чего он от меня хочет, я не решался. Вместо этого я уставился на картину, пытаясь разглядеть каждую деталь. И когда я вздумал отвернуться и сказать, что ничего нового не увидел, мой взгляд уловил кое-что странное. От увиденного у меня почему-то похолодела спина. В верхней части картины из-за самого дальнего ствола дерева выглядывала мордочка существа с рогами. Выпученные глаза наблюдали за художником. – Ммм… Чёрт следит за художником? – Да! Вы тоже это видите? – Ну да. Раз вы это нарисовали, то я, конечно, вижу. – Дело в том, – голос художника слегка дрогнул, – что я этого не рисовал.
II
Я удивлённо посмотрел на друга. – Вы не писали эту картину? – Да нет, – махнул он рукой и хмыкнул, – картину как раз писал я. Только наблюдающий чёрт не моих рук дело. – Хм… а чьих тогда? – Не знаю, – развёл руками художник. – Может быть, в порыве вдохновения, – пытался я выглядеть экспертом, – вы и не заметили этого? С тех пор как мы начали общаться с Володаром, я занимался тем, чего не любил раньше – читал кучу книг о природе творчества. Из них я узнал, что творческие люди делились на два лагеря. Одни кричали, что нет никакого таланта или вдохновения, а всё дело в особом состоянии мозга и твёрдой дисциплине. Другие ратовали за то, что оно есть. На мой вопрос, почему людям так трудно принять, что вдохновение всё же существует, художник ответил: – Слепому не объяснить, что такое солнце, а зрячий и так всё видит. И потом, обделённым творческой искрой людям не хочется признавать, что они чем-то хуже талантливых. Вот и придумывают разные объяснения, оправдывая тем самым отсутствие у себя таланта. Им не понять, что речь не в том, что кто-то хуже, а кто-то лучше. Дело в том, что у каждого свой крест, который он должен нести и за который ему потом держать ответ. А вдохновение не везде нужно и не всем. Так вот, дабы не выглядеть совсем уж незрячим, я также просматривал различные передачи, где рассказывают о творчестве, музе, вдохновении. Именно из книг и телевизионных передач я и почерпнул, что творческие люди во время акта созидания, когда на них ниспадает вдохновение, словно пребывают в особом трансе. Вполне может быть, что чёрт его рук дело, но он просто этого не помнит. Володар отрицательно покачал головой: – Нет. Я точно помню. По моему замыслу не было там никаких чертей. – Хорошо, допустим. Разве вы не можете как-то скрыть этот элемент на холсте? Художник, почесав правую бородатую щёку, ответил: – В принципе, могу. – Ну вот и всё, – улыбнулся я. – У вас красивая улыбка. – Спасибо, это у меня от покойной матери. – Соболезную. А девушки у вас нет? – Нет, – ответил я, и чтобы художник не подумал обо мне ничего дурного, добавил: – Если вы заметили, я стараюсь держать форму. – Понятно, – его тонкие губы растянулись в подобии улыбки. – Экономите энергию. – Типа того, – согласился я. – Да и потом, девушке нужно уделять внимание, а у меня пока что нет для этого свободного времени. Работа, дом, спортзал. А как с вашими родными? – У меня нет никого. Он сказал это таким тоном, что я решил не допытываться. – Кстати, вы же можете оставить картину такой, как она есть. Так даже интересней. – Нет, мне всякая чертовщина не нужна. – Хозяин – барин. Ну я пошёл. – Да. Простите, что побеспокоил. – Ничего страшного. Звоните, если что. Вернувшись домой, я принял душ, надел пижаму и лёг в постель. Перед тем как уснуть, я вспомнил взгляд того чёрта на картине, и по спине снова прошёл холодок страха. Мне было непонятно, почему у меня такая реакция. После стольких фильмов ужасов чего мне бояться? Уже окончательно проваливаясь в сон, я вдруг осознал, что меня пугало во взгляде нечистого. Казалось, что взгляд у него был живой, словно он смотрел на меня не с полотна картины, а из потустороннего мира.
Следующая наша встреча состоялась через четыре дня. Я находился в качалке, когда зазвонил мой смартфон. На дисплее отобразилась надпись: «Володар». Приставив телефон к уху, я пальцем свободной руки прикрыл второе ухо, чтобы мне не мешала музыка, играющая в спортзале, и ответил: – Да. – Дмитрий, простите, побеспокоил вас? – Нет, ничего страшного. Ну что, удалось вам скрыть чертёнка? – Ммм… Я попытался. – И что? – Вы можете прийти? Лучше вам увидеть это своими глазами. – Хорошо, как закончу, заскочу к вам. – Спасибо, – бросил художник и отключился. Голос у него на этот раз был не встревоженным, а скорее удивлённым. Мне оставалось ещё несколько подходов жима лёжа. Закончив, я попрощался с ребятами, принял душ и вышел оттуда. Дойдя до своего дома, я не стал подниматься к себе, отправившись прямиком в гости к соседу. После третьего стука дверь отворилась. Художник в тот день был в той же одежде, в которой я его видел при первой встрече. Он молча вернулся в гостиную. Я же, закрыв входную дверь, последовал за ним. Он показал глазами на картину. – Взгляните. Я осмотрел всё полотно. Потом посмотрел на то место, где в прошлый раз видел голову чёрта. Его там не было. – Ого! Здорово у вас получилось! Как будто и не было там никого. Художник ухмыльнулся. – Вы хорошенько разглядели картину? От его голоса мне стало не по себе. Я снова повернулся к картине и принялся внимательней её рассматривать. И замер. Спину пронзили тысячи ледяных иголок. – Не может быть, – выдохнул я. Чёрт всё также выглядывал из-за ствола дерева, но находился он справа от художника и чуть ближе к нему. Я улыбнулся: – Понял! Вы решили подшутить надо мной? – В смысле? – взгляд художника красноречиво говорил о том, что у него не было намерения шутить. – Ну, там стёрли, тут пририсовали. – Мне что, делать нечего?! – крикнул он. Я оторопел. Таким Володара я видел впервые. Спустя мгновение черты его лица смягчились. – Простите, Дмитрий, давайте я вам лучше покажу. Художник взял кисть, макнул её в одну из многочисленных баночек с разбавленной краской и поставил большую круглую синюю кляксу, скрыв мордочку чёрта. – Зачем же вы так испортили картину? – поразился я. – Смотрите внимательно. Несколько секунд ничего не происходило. А потом… …Потом синяя круглая клякса стала сужаться, словно это шарик и из него выдули воздух. Прямо на наших глазах круг становился всё меньше и меньше, после чего и вовсе исчез, будто чертёнок вобрал кляксу в себя.
III
Я не мог поверить своим глазам. – Боже мой… – вымолвил я. – Вот-вот, подозреваю, только Бог и справится с этой чертовщиной. Я потёр глаза и снова взглянул на картину. Кляксы не было. – Может, мы сходим с ума? – выдавил я глупое предположение. – Коллективной психоз? Вряд ли. Очень неудобно, что в квартире художника не было ни одного стула. От только что увиденного не то, что присесть, прилечь было в самый раз. – Тогда как вы это объясните? – Пока не знаю, – пожал плечами Володар. Мы так и стояли, пытаясь понять, что происходит с картиной моего друга. У меня возникла мысль, которую я тут же озвучил: – Вы писали эту картину дома? – Нет. – А где тогда? – В Марьиной Роще. – То есть? – удивился я. – Там же вроде нет леса. – Есть подобие, но конечно не такое, как я изобразил на картине. – Ммм… понятно. Сейчас… – я достал из карманов брюк телефон и вбил в поисковик «Марьина Роща». В ответ я получил карту проезда. – Это не то. – А что вы ищите? – подошёл ко мне Володар. Я же к написанному добавил слово «легенды» и получил то, что хотел. – Я подумал, что, возможно, то место как-то повлияло на вашу работу. – В смысле? – Похоже, я оказался прав. Я стал читать ему о легендах, связанных с Марьиной Рощей. Про колдунью, жившую в лесу и умертвлявшую одиноких путников. Про тела мертвецов, умерших от чумы людей и захороненных в тех местах. Там же хоронили людей, умерших не своей смертью, – самоубийц, пьяниц. – Вот это да, – только и произнёс художник. После чего сел на свой матрас. Мне же пришлось прислониться спиной к стене. – А почему вы решили писать картину там? – Да особой причины не было. Когда мне не хватает вдохновения, я прикладываю палец к карте и еду туда, куда он показал. – И что, помогает? – Да. Очень. Я снова взглянул на картину. – Мне кажется, или чертёнок действительно подошёл поближе к человеку на картине? – Да, – покачал он головой, – я тоже об этом подумал. – Словно потихоньку подбирается ближе. – Ага. – Только вот для чего? Карие глаза Володара уставились на меня. – Не знаю, – выдавил он. Несколько минут мы пребывали в тишине. Потом художник вскочил резко. – Я знаю, что делать! Он выбежал из комнаты. Я услышал шуршание. После чего он вбежал в гостиную с бутылкой от лимонада в руке. Откупорил крышку. Я почувствовал запах чего-то едкого. Возникло ощущение, что внутрь носовой глотки влили обжигающую кислоту. – Зачем вам скипидар? – узнал я запах. – Сейчас мы с тобой разберёмся. Он принялся что-то искать среди своих картин и лежащих на полу предметов. Не представляю, как можно было найти что-то во всём этом хаосе. – Вот! – крикнул он торжественно. В руках художник держал тряпку. Скомкав тряпку, он приложил к ней горлышко бутылки и намочил её. Потом подошёл к картине и безжалостно принялся размывать ту часть изображения, где была мордочка чертёнка, но в итоге, бросив «а была не была», прошёлся по всему полотну. Когда он закончил, вместо красивого пейзажа мы увидели размазанную радугу красок. – Ну вот! – обрадовался художник и бросил тряпку на пол. Закупорил бутылку, нагнувшись, поставил её рядом с тряпкой. Потом повернулся ко мне. По моему изумлённому взгляду он всё понял и медленно повернул голову в сторону картины, которая потихоньку начала проявляться. Сначала появились макушки деревьев и часть неба. Потом стволы деревьев и часть округлой поляны. И через каких-то десять секунд восстановилась вся былая архитектура полотна вместе с художником, стоявшем посередине поляны. – Не может быть… – произнёс Володар едва слышно. Но то была не единственная чертовщина. – Смотрите, – сказал я, показывая на правую часть картины, – мордочка чёрта пропала. – Ага, – согласился он. – И появилась слева. Я посмотрел туда, куда показывал художник. На этот раз похолодела не только спина, но и уши. И вправду, теперь чёрт выглядывал из-за ствола дерева, находящегося слева от художника. – Подошёл ещё ближе… – Угу, – кивнул Володар. – И что будем делать? – Завтра съезжу в Марьину Рощу и сожгу там эту проклятую картину. – Могу поехать с вами. – Нет, Дмитрий, спасибо! Вы и так мне помогли. Я хотя бы убедился, что не схожу с ума. На следующий день ближе к вечеру у меня зазвонил смартфон. Я в это время находился дома. Дисплей показывал имя моего соседа. – Да, Володар, – ответил я. – Я всё сделал! – голос его дрожал от радости и возбуждения. – Прям легко стало, словно гора с плеч. – Картина не восстановилась? – Не-а! Ветер развеял пепел этой чёртовой картины. – Отлично! – Отметим нашу победу? – С удовольствием, – обрадовался я. – Когда? – Я вам позвоню, – бросил художник и отключился. Однако отметить вместе победу нам так и не удалось. Несколько дней спустя, возвращаясь из спортзала, я увидел у подъезда нашего дома машину скорой помощи. Поднимаясь по ступенькам, я уже внизу услышал шум и гам, которые доносились сверху. Оказавшись на третьем этаже, я увидел пожилую соседку, квартира которой находилась на одной лестничной площадке с моим другом. Дверь квартиры Володара была распахнута, и внутри сновали люди. – Что происходит? – Я услышала крик, – объяснял старческий голос, – там в квартире звали на помощь. Я вызвала полицию. Они выломали дверь и нашли нашего соседа мёртвым. Врачи сказали, что сердце не выдержало. Я отказывался в это верить. Моё собственное сердце сжалось от боли потери, тело окатила волна грусти. Ноги сами потянули меня в квартиру друга. – Вы кто? – спросил человек в полицейской форме. – Сосед и друг Володара. – Хорошо. Постойте тогда тут. Мне нужно будет вас допросить, – и удалился с человеком в тёмном костюме в сторону кухни. Я же не мог стоять и ждать. Меня тянуло в гостиную. Заглянув туда, я включил свет. Всё оставалось, как и прежде, кроме одного… На подставке, на которой мы в последнюю встречу рассматривали картину, висела простыня. В голове у меня возникла сумасшедшая мысль, но я отказывался в неё верить. Нет, Володар же сказал, что сжёг картину и рассеял пепел. Значит, она никак не могла находиться в этой комнате. Если только не восстановилась снова… Не желая убеждаться в обратном, я развернулся и хотел было выйти из комнаты, но что-то меня удержало. Я обернулся и потянул за край простыни, она медленно сползла вниз и осела у моих ног. Вниз сползло и моё сердце. Ледяная волна окатила меня от макушки головы до ног и обратно. Перед собой я видел пейзаж той самой проклятой картины. Она стояла на подставке целая и невредимая. Только на этот раз в ней присутствовали два отличия. Первое – исчезла мордочка чертёнка. Второе – овал лица человека, черты которого когда-то напоминали моего друга, был полностью чёрным.
В оформлении обложки использована фотография с https://pixabay.com/ по лицензии CC0.
Последние комментарии
4 часов 55 минут назад
5 часов 15 минут назад
5 часов 40 минут назад
5 часов 44 минут назад
15 часов 15 минут назад
15 часов 18 минут назад