Мой театр. Сборник стихов [Дмитрий Сергеевич Мелков] (fb2) читать постранично

Дмитрий Мелков Мой театр. Сборник стихов

Введение

Стихи – это химия эмоций. Концентрат того что происходит одновременно в разуме, сердце и душе, запечатанный в красиво звучащем формате. Жизнь – это театр. Все мы играем свою роль, которая была написана задолго до нашего выхода на сцену и даже момент, когда роль закончится, известен лишь Сценаристу.

Все, что было мною написано за многие годы творчества, наконец то обрело достойную форму и я крайне хочу с Вами этим поделиться. Здесь собраны лучшие стихи с 2014 до 2021 года, именно те – что нравятся мне самому и о которых я могу с уверенностью сказать: «Я горжусь, что являюсь их автором». Каждый из них отражает меня самого в разные периоды жизни, собирая в себе меня самого. Приверженность идеалам монархии, дни, проведенные в коме, непринятие и одновременно с этим принятие веры… дикий концентрат, происходящий в голове простого человека.

Главным из них я считаю самый первый по порядку стих «Биография», который в полной мере отразил меня с 2017 до 2021 года. В нем скрыта моя внутренняя боль, разочарование в людях и в себе, мое длительное пребывание в реанимации и смерть любимого папы… все это пережито и пройдено сейчас. Но раз уж шанс жить был мне предоставлен, значит необходимо продолжать творческий путь и развиваться в этом направлении, забыв о том, что меня с него сбивало. В январе 2022 года запланирована большая книга «В шаге от окна», в которой я раскрою мир человека, левитирующего между жизнью и смертью… но это только в 2022 году, а сегодня я хочу представить на Ваш суд свой первый сборник стихов и буду искренне рад, если он Вам понравится.

Дмитрий Сергеевич Мелков

Стихотворения

Биография

Мне 28, что уже не мало,

Учитывая, что я перенёс,

Такого жанра нет ни в сериалах,

Ни в драмах, пробивающих до слез…

Обычный парень, просто человек…

Я не был сильно популярен в школе,

В СИЗО при этом первый был успех…

Не фартануло, вышел я на волю.¹

Армейский быт, почти блатной средь прочих,

Кто призван был в один со мною день,

Я ехал умирать и ставить точки,

Почти сбылось… Не веришь? Так не верь.

Я видел знаки, знал, что ждёт погибель,

Не ведал только, если честно, от чего.

Что пневмония меня в кому скинет?

Парализует наглухо всего?

Ух… быт больниц, он жуток по началу,

Обход, уколы, капельницы, сон…

Палату раньше видел только в сериалах,

Но в ней застрял… жаль не на вечный сон.

Певец для смерти, жрец для тех, кто рядом,

И пастор люда, что вопросы задаёт,

Я никогда не стану частью стада!

Лучше на дно, чем средь козлов вперёд.

Прошла пора, я дома, жив и весел…

Был. Только в самый первый день

И лишь потом дошло, кто мне года отвесил

Тот заберёт с соседней чаши дней…

Мой скудный быт, убогий и пропитый

Пропитан дымом с болью пополам!

Предательства, измены… поле битвы!

И вроде жизнь моя летит к чертям.

Я вижу в людях больше, чем натуру,

Я вижу в них искусство от Творца,

В чертах лица, во взгляде, по фигуре,

По цвету глаз… я слышу их сердца.

Одно стучит фальшиво, но магнитом

Ломает баррикады что внутри

И тянет сильно, и рычит сердито…

Зачем? Что б видеть, что сокрыл внутри.

Внутри меня лишь холод, боль и копоть,

Седины, пепел, тихо тает спирт.

Я почему-то жив, не знаю точно…

Каким грехом смог это заслужить?

Сохрани…

Сохрани, когда щелкнет затвор

Что стирает обиды и боль

Всё что сделать успел, пока с вами я был, доиграй мою роль!

Эта жизнь, как потухший светильник,

Как занавес театра,

Стирая границы спектакля ведёт меня прочь!

Не прочесть больше будет в отсутствии судеб подобных,

Потрепанных болью и тративших жизнь

Что б исполнить спектакль и роль.

От любви твоей таял, страдал наслаждаясь,

Отдав без остатка и каюсь!

Я ведь начал все это, твоей вины нет здесь,

Я пьяный пишу этот стих.

Опускается занавес, таю на кресле,

Коньяк расплескался, спектакль окончен,

В тебе только жив!

Все вытерпит душа?

Все вытерпит душа? Неси карандаши!

И напиши на мне причину почему я жив!

Открой мне смысл, доселе неизвестный,

А лучше до крови рисуй!

Пусть грифель станет лезвием!

Я готов стать твоим холстом,

И сдохнуть холостым,

Отстрелянным патроном улечу в кусты.

Разрежут плоть мне розы… закипел, прости,

Я успокоюсь сам иль вправе упокоить монастырь?

Ну вот и снова утро, дрожит моё нутро,

С похмелья просыпаться сложно, пьяным жить легко!²

В угаре позабыть о тех, кто не остался рядом,

Но только утром снова вены наполнены ядом!

Ещё по одной! Ну ладно, как ты там?

А я как мертвый викинг, спускаюсь по волнам,

Стрела прошла насквозь, разбила моё сердце…

Ну ладно, я, о чем? Помоги согреться?

И это больно все, при этом сложно очень,

Но не могу себе ответить, чего же мне хочется,

Наверное, я отыграл последний свой спектакль,

А утром в зеркале увижу в этом