Обычно я стараюсь никогда не «копировать» одних впечатлений сразу о нескольких томах, однако в отношении части четвертой (и пятой) это похоже единственно правильное решение))
По сути — что четвертая, что пятая часть, это некий «финал пьесы», в котором слелись как многочисленные дворцовые интриги (тайны, заговоры, перевороты и пр), так и вся «геополитика» в целом...
В остальном же — единственная возможная претензия (субъективная
подробнее ...
оценка) состоит в том, что автор настолько ушел в тему «голой А.И», что постепенно поставил окончательный крест на изначальной «фишке» (а именно тов.Софьи).
Нет — она конечно в меру присутствует здесь (отдает приказы, молится, мстит и пр.), но уже играет (по сути) «актера второстепенного плана» (просто озвучивающего «партию сезона»)). Так что (да простит меня автор), после первоначальных восторгов — пришла эра «глухих непоняток» (в стиле концовки «Игры престолов»)) И ты в очередной раз «получаешь» совсем не то что ты хотел))
Плюс — конкретно в этой части тов.Софья возвращается «на исходный предпенсионный рубеж» (поскольку эта часть уже повествует о ее преклонных годах))
В остальном же — финал книги, это просто некий подведенный итог (всей деятельности И.О государыни) и очередной вариант новой страны «которая могла быть, если...»
p.s кстати название книги "Крылья Руси" сразу же напомнили (никак не связанный с книгой) телевизионный сериал "Крылья России"... Правда там получилось совсем не так радужно, как в книге))
По аннотации сложилось впечатление, что это очередная писанина про аристократа, написанная рукой дегенерата.
cit anno: "...офигевшая в край родня [...] не будь я барон Буровин!".
Барон. "Офигевшая" родня. Не охамевшая, не обнаглевшая, не осмелевшая, не распустившаяся... Они же там, поди, имения, фабрики и миллионы делят, а не полторашку "Жигулёвского" на кухне "хрущёвки". Но хочется, хочется глянуть внутрь, вдруг всё не так плохо.
Итак: главный
подробнее ...
герой до попадания в мир аристократов - пятидесятилетний бывший военный РФ. Чёрт побери, ещё один звоночек, сейчас будет какая-то ебанина... А как автор его показывает? Ага, тот видит, как незнакомую ему девушку незнакомый парень хлещет по щекам и, ничего не спрашивая, нокаутирует того до госпитализации. Дальше его "прикрывает" от ответственности друг-мент, бьёт, "чтобы получить хоть какое-то удовольствие", а на прощание говорит о том, что тот тридцать пять лет назад так и не трахнул одноклассницу. Kurwa pierdolona. С героем всё ясно, на очереди мир аристократов.
Персонажа убивают, и на этом мог бы быть хэппи-энд, но нет, он переносится в раненое молодое тело в магической Российской империи. Которое исцеляет практикантка "Первой магической медицинской академии". Сукаблять. Не императорской, не Петербургской, не имени прошлого императора. "Первой". Почему? Да потому что выросший в постсовке автор не представляет мир без Первого МГМУ им.Сеченова, он это созданное большевиками учреждение и в магической Российской империи организует. Дегенерат? Дегенерат. Единица.
Автор просто восхитительная гнида. Даже слушая перлы Валерии Ильиничны Новодворской я такой мерзости и представить не мог. И дело, естественно, не в том, как автор определяет Путина, это личное мнение автора, на которое он, безусловно, имеет право. Дело в том, какие миазмы автор выдаёт о своей родине, то есть стране, где он родился, вырос, получил образование и благополучно прожил всё своё сытое, но, как вдруг выясняется, абсолютно
– Осторожно, двери закрываются, следующая станция «Сокольники». Уважаемые пассажиры, при выходе из поезда не забывайте свои вещи.
Обычно на этом моменте я начинаю крепче прижимать к себе телефон, пакет с книгами, перчатки или ещё невесть что, оказавшееся в руках. Мне не хочется, чтобы мои вещи уехали на следующую станцию в одиночестве. Даже если я не собираюсь выходить из поезда.
Поднимаю на несколько минут голову, рассматриваю людей. Интересно, сколько из них сейчас читает ту же новость в интернете, что и я? Было бы интересно обсудить хоть что-нибудь, ведь на красной ветке всегда так много народу! Сколько из них могли бы стать мне друзьями? Глупости. Мне просто скучно.
А вот и Сокольники. Слежу за покидающими вагон стайки, пожалуйста, только не забывайте свои вещи. Пространство заполняется, красная ветка – любимая и шумная. Усталые и бодрые, со стаканчиками кофе и туристическими картами в руках, стучащие ногтями по экранам телефонов и расслабленные с книгами, никуда не спешащие. Рядом со мной мягко опускается парень. Чувствую запах мятных леденцов и, наверное, колы. Студент или турист? Или и то и другое?
– Простите, а Парк победы – это ведь на этой ветке? – рассеянно и смущённо улыбается он мне.
Задумываюсь на секунду.
– Только Парк культуры. Но на этой ветке будет пересадка, вот здесь.
Я оборачиваюсь к стене сзади, рисую на карте схему пальцем. Он смотрит мимо разноцветных колец, кажется, прямо на меня. Вздыхаю – пятиминутные влюблённости в метро, как прозаично.
– Я еду дальше, покажу тебе, где нужно выйти. Хорошо?
Парень ловит только последнее слово и пытается вникнуть в пропущенный рассказ. Кивает. Я усмехаюсь и нарочито размашистыми движениями вставляю наушник. Не люблю слушать музыку в метро. Когда стучат рельсы – все остальные звуки замирают. Если прикрыть глаза и чуть приподнять голову – можно поймать ритм, понять, где темп нарастает, а где падает. Почти сочинить свою мелодию…
– Это ведь не моя станция?
Я слышу его, потому что в наушнике нет музыки. Поворачиваю голову.
– Нет. Нам ещё проезжать вокзалы и вообще…
– Спасибо, а то уже хотел выйти. А что ты слушаешь?
Я смотрю в его спокойное лицо, на котором написано искреннее любопытство. Замечаю хитринку в тёмных глазах и то, как небрежно откинуты волосы со лба.
– Ты что, меня разглядываешь? – он смеётся.
Он смеётся надо мной?!
Смущаюсь и скольжу по людям взглядом. Они смотрят в телефоны и книги, кто-то на самого себя в отражении. Никто, кроме незнакомца не смеётся надо мной, это уже хорошо.
– Слушай, никого я не разглядываю. Я очень устала, а ещё только 11 утра, мне очень хочется побыть в тишине…
– Тишине? Тут же шум стоит! – а ему всё веселее.
– Откуда ты? – резко останавливаю веселье.
– Я из Питера, знаешь такой город? – теперь он мягко улыбается. Думает, что мы начали знакомиться и узнавать друг друга.
– Что-то слышала (язвлю, потому что защищаюсь, пусть не рисует в своей голове ничего такого). Наверное, что там тоже есть метро. Когда долго в нём катаешься – перестаёшь замечать шум.
– Ого, а что начинаешь слышать?
– Я не сумасшедшая. Ты не поймёшь.
Резко обрываю разговор и рукой прошу отодвинуться от меня немного. Незнакомцы в метро не должны себя так вести, рассказывать мне про Питер и спрашивать, что в моих наушниках.
– Слушай, я не хотел тебя обидеть. Надеюсь, я всё-таки узнаю, где парк Победы.
Усмехаюсь и киваю. Мне всё равно.
Несколько минут едем в тишине. Я снова начинаю считать в голове, когда поезд набирает скорость до новой станции. Нас покачивает, мужчина в нескольких шагах от меня начинает клевать носом. Ровно в ритм вагона. Две девушки у дверей обсуждают загадки на экране телевизора в вагоне, пытаются быстро посчитать спички и слонов. Мне ещё ни разу не удавалось.
– Знаешь, мне кажется в метро не получается слушать музыку.
В моей голове пробегают несколько знаков вопроса – один за другим.
– Что, прости?
– Очень много звуков и ритм какой-то… Собственный. Как и в том поезде, который на земле. Ну обычный, понимаешь?
– Обычный. Понимаю.
Он снова начинает улыбаться, но уже не насмешливо, а гораздо теплее. Боится обидеть – всё правильно.
– А если посмотреть в окно вагона и перестать о чём-то думать, то можно представить себя в каком-то длинном тёмном тоннеле, вот он закончится, и мы поедем прямо по побережью, и сбоку будет море обязательно.
Вагон останавливается. Пара напротив нас поднимается вместе с тяжёлыми сумками и выходит из поезда, мы невольно поднимаем глаза на своё отражение в окнах напротив.
Когда видишь своё отражение – это всегда как впервые. Привет, мы видимся каждый день, мне так много нужно тебе сказать, но я боюсь заглянуть тебе в глаза. Это странно, да? Да, но ты ведь меня не осудишь, поэтому в следующий раз я попробую ещё раз.
От отражения в тусклом стекле вагона метро не убежать, тем более на нас смотрят сразу двое.
Смешная я – за ухом сломанный простой карандаш, который в спешке забыла оставить дома, растрёпанные волосы, высушенные московским ветром вместо фена, размытый растерянный взгляд.
Улыбающийся незнакомец. Чёрная вельветовая куртка, выбившаяся тёмная прядь на лбу, родинка у самой брови, искрящийся взгляд.
– Видишь, как полезно поднимать глаза. Теперь ты знаешь, что красивая.
– И что у меня за ухом карандаш.
Делаю вид, что не заметила комплимент. На самом деле я даже чувствую, как краснеют щёки.
– Кстати, когда моя станция?
Оглядываюсь, совсем забыла, что поезд не будет ехать бесконечно.
– «Чистые пруды». Ещё три осталось.
– Так что ты слушаешь?
– Ты же сам сказал, в метро музыка не нужна. Шумно.
– Нет, правда. Если не радио и не аудио-книги, то что?
Я снова разглядываю его, но уже не боюсь, что будет смеяться.
– У поезда есть ритм. Ты всё сказал за меня. В нём гораздо больше смысла, чем в моём телефоне или книге. Не потому что читать и слушать музыку – плохо, совсем нет. Просто в метро ты остаёшься как будто наедине с собой в толпе. Под землёй, в вагоне, где из каждого окна на тебя смотришь сам ты. Слишком много времени на раздумья – приходится заполнять пустоту.
– Так ты просто боишься своих мыслей?
Ну вот, теперь этот хитрый красавец ещё и анализировать меня взялся. Только не это.
– Может и так – отвечаю коротко и отвожу глаза.
– Я тебя понимаю.
Ну да, конечно. Подёргиваю плечи, молчу.
– Нет, правда! Как только спускаюсь в метро, время идёт по-другому. Как думаешь, магия? – он делает вид, что задумчиво чешет бороду.
– Просто мы понимаем, что пока мы в метро – никакие дела не могут решиться на земле. Я просто еду. И всё, что я могу – думать. А это иногда приводит к тому, что приходится принимать решения. Поднимаешь глаза – и вот тебе уже приходится что-то решить.
– Что ты решаешь?
– Как и все – уехать или остаться. Сесть в поезд по обратной стороне и не пойти на дурацкую встречу. Написать начальнику, что увольняюсь, как только поймаю сеть. Больше никогда не ездить в метро, потому что тут душно, а в такси думать некогда…
– …просто абонемент ко всем врачам и направление на все анализы сразу, я что так многого прошу?! – нас прерывает протиснувшаяся ближе к двери девушка с телефоном возле уха – какие цветы, Наташ, неделя в санатории – лучший подарок…
Мы улыбаемся, нить разговора потеряна.
– Давай помолчим?
– Давай.
Мы молчим до самой Лубянки, прислушиваясь только к стуку рельсов. Я снова смотрю на других пассажиров – неужели и они что-то решают? Да, и они, наверняка. А может, считают, на сколько опоздали в своих решениях, стоит ли теперь спешить, надо ли теперь бежать по свободной стороне эскалатора наверх или достаточно занять свою свободную ступеньку?
– Сейчас подумал, что очень странно, ведь в городе меня как будто нет. Я в тоннеле, еду к побережью.
– О да, было бы здорово.
Наш смех прерывается, когда объявляют «Охотный ряд». С волной людей в вагон заносит двух совсем юных мальчишек – один с музыкальной колонкой, другой с небольшой скрипкой в руках. Они ждут, пока все растянутся по вагону, и, смело заглядывая в лица людей, начинают своё представление. Тот, что со скрипкой, подыгрывает мелодии из колонки, получается сначала робко, но всё сильнее. Мелодия из тех, что знают все, но никто не помнит названия. Краем уха вдруг ловлю язвительное «ну давай, удиви меня». Рядом сидят элегантные дамы, чья красота вне времени и возраста, одна поставила рядом с собой кофр, и элегантно похлопывает по гладкой коже. Заметив мой взгляд, явно в поисках одобрения продолжает – «может и мне сыграть, раз тут конкурс талантов?».
Отворачиваюсь и лишь двигаюсь ближе к питерскому мыслителю. Он увлечён игрой. Я рада, что ребята не слышат насмешек и очень надеюсь, что звук из колонок перебьёт звон холодного высокомерия, разливающегося за моей спиной.
Мой сосед бросает в потёртую панамку смятую купюру и с абсолютно счастливым видом поворачивается ко мне.
– Такую музыку я согласен слушать вместо своих мыслей!
– Следующая станция – твоя. – заботливо напоминаю я.
Он осекается и задумчиво смотрит на меня.
– Разберёшься, на какую ветку нужно перейти?
– Хочешь мне показать?
– Не думаю, я и так уже опаздываю.
Уверена, в его голове сейчас ветки метро соединяются в одну и в каждом из вариантов нам по пути.
– Может, запишешь мне своим карандашом из волос номер? У меня и бумажка есть – протягивает мне смятый чек – или по старинке, набери на моём телефоне.
Медлю, пожимаю плечами.
– Карандаш сломан, прости. Я торопилась.
Поезд медленно останавливается. Ребята со скрипкой стоят у дверей, незнакомец неуверенно встаёт рядом с ними.
Двери открываются, диктор просит не забывать свои вещи, выходя из вагона метро. Привычно оглядываю себя и провожу рукой от шеи до колен, хотя до моей станции ещё две и я ничего не забыла. Людской поток плавно движется в обе стороны, лица сменяют друг друга, место рядом со мной остаётся пустым.
Я слишком давно езжу в метро. Эти пятиминутные влюблённости – как прозаично.
Primary menu
2023 - Библиотека "КЛиб" - тут можно читать книги онлайн а также скачать их бесплатно и без регистрации
Последние комментарии
6 часов 47 минут назад
6 часов 50 минут назад
7 часов 3 минут назад
7 часов 4 минут назад
7 часов 18 минут назад
7 часов 35 минут назад