Много воздуха, или Не роман [Анна Пумалайнен] (fb2) читать онлайн

Анна Пумалайнен Много воздуха, или Не роман

Много воздуха, или Не роман.

Глава 1

Телефонный звонок взвыл внезапно, и Стэйс снова испытала чувство смятенья, увидев на экране имя из собственной телефонной книжки. Интересно, все женщины за сорок вздрагивают от звонка мужчины, который нравится? Она быстро пришла в себя, то есть в профессиональное состояние повышенной ответственности, и приняла вызов, как будто прыгнула в холодную воду.

– Привет, Стася, – ей скорее нравился его голос, он шёл из глубины, хотя потом почему-то внезапно умолкал, будто споткнувшись, в такой момент Стася кидалась на помощь, как боец, спешивший подхватить знамя из слабеющих рук командира.

– Привет! – её голос звучал беспричинно бодро. От тихой ненависти к себе, не освобождало знание, что большинство людей непроизвольно чуть меняют голос, отвечая по телефону. «Неужели я меняю голос даже с ним. Мне казалось, что мы так хорошо понимаем друг друга! Так зачем же эта подлая перемена?»

… Они познакомились восемь месяцев назад и между ними сложились отношения, которых раньше у Стэйс никогда ни с кем не было. Прошлым летом их представила друг другу одна общая подруга на вечеринке. Мартин был музыкантом и фотографом. Но если его музыкальная работа впечатлила Стэйс не меньше, чем подругу, то сам он сначала показался ей скорее каким-то бесцветным. Может быть, на этом их знакомство бы и закончилось, даже, скорее всего, именно так бы и случилось, но подруга, видимо желая поддержать общую беседу, сообщила, что «а вот Стэйс у нас тоже… рисует». Парень внезапно проявил интерес и предложил вместе поработать над клипом, чем смутил заявленную художницу, но она не подала виду и сказала, что-то вроде «а почему бы и нет…». Мартин и Стася обменялись телефонами, он позвонил через некоторое время, которого ей, кстати, хватило, что бы подзабыть о собственном обещании.

Был август. Небольшой приморский городок млел, переполненный солнцем, шумом листьев и общей беззаботностью. Завтраки тянулись до обеда, посиделки на верандах плавно переходили в прогулки и обратно. Хотелось любви, и жить вечно. Стэйс наслаждалась каждым днём своего отпуска, когда объявился Мартин, спросив, не хочет ли она порисовать для его клипа, вот только рисовать надо именно у него в съёмной маленькой даче, прямо на берегу моря, ведь не тащить же ему аппаратуру в другое место. Предложение скорее напрягало. Во-первых, Стэйс была «не такой» художницей. Нет, она, конечно, периодически рисовала что-то в подарок друзьям и родным, потом аккуратно вставляла рисунок в рамку и дарила, вызывая сдержанную похвалу, которой, впрочем, большого значения не придавала. Но рисовать клип? Она знала, что тут были нужны совсем другие навыки, о чём честно сказала Мартину. А уж как ему удалось уговорить её…? Ах, да, он не уговаривал. Он просто сказал загадочную фразу: «У тебя получится лучше, чем ты думаешь». Причины такой уверенности Стасе были совсем неизвестны, но слова, произнесённые спокойным голосом, внезапно подействовали, и ей захотелось попробовать. А заодно и закрыть эту тему в случае, если не получится: мол, ты же видел, я – бездарь, до свиданья!

Так она и отправилась к нему в первый раз, напряжённая как перед собеседованием, но давно привыкшая скрывать свои сильные чувства. И только та самая подруга, смерив её насмешливым взглядом, сказала: «Да ты никак нарядилась! Смотри… а вдруг он маньяк? Мы ведь в сущности ничего не знаем о нём». «Почему? Ты же знаешь, где он живёт…». И Стэйс отправилась в свой маленький поход, совсем как Красная Шапочка всё дальше от маминого дома по нагретым солнцем лесным хвойным тропинкам. На плече у неё висела небрежная сумка художника, которая подчёркивала унисекс истинного творца, но босоножки , перевивавшие изящными чёрными ремешками нежные щиколотки – явно с ней спорили… Вот и домики на берегу, скромные дачки, ещё с советских времён, внутри которых из удобств была лишь романтика, остальное – во дворе. Мартин вышел ей навстречу:

– Ну что, куда пойдём?

– Я не знаю, веди, ты же хозяин, – боевито и насмешливо ответила Стэйс.

– Хочешь, я покажу тебе, как монтирую видео?

И она прошла за ним в маленькую комнатку, почти сплошь заваленную проводами и приборами неизвестного назначения, оставался лишь небольшой пятачок на деревянном столе, служившем и для еды, и для работы. На полках по стенам кое-как были расставлены старомодные чемоданчики, обитые по углам железом, в основном тоже раскрытые в беспорядке. Она увидела кровать, настолько маленькую, что трудно было представить, как он вообще на ней помещался. Обстановка не оставляла сомнений в чистоте намерений хозяина, ибо только безумная преданность искусству могла объяснить такое равнодушие к комфорту, не говоря о полном отсутствии подготовки к визиту дамы. Стася тихо села на край стула и стала ждать развития событий.

– Кофе хочешь?

– Ну, можно…

– Давай тогда попьём, а потом я тебе всё покажу тут.

Он взял турку и, сполоснув её от вчерашней гущи, засыпал новую порцию коричневого порошка, а затем поставил на электроплитку. Солнечные лучи проходили в дверь, у которой располагалась долговязая фигура Мартина, его движения были скорее медленными, но Стасе нравилось солнечное безделье, это напоминало игру. Разговор шёл легко. Стэйс вспомнила, что была раньше в этом месте, как и в других частях городка, где провела всё детство, она немного рассказала о школе, расположенной тут же, не далеко. Хозяин внимательно слушал, он не торопил ей рассказ и даже задавал вопросы. Потом и сам, к слову, рассказал о своём детстве и юности, прошедших за сотни километров отсюда. Когда кофе был готов, они взяли чашки и пошли на камни у берега. Песок сыпался Стасе в босоножки, ветер натягивал рубашку на широкой груди Мартина, вода блестела под солнцем как огни мерцающего салюта, а они всё болтали и болтали обо всём подряд. «Ну что, пошли, поработаем?» Он так и сказал: «поработаем», хотя в её представлении всё это мало напоминало работу. Какая может быть работа здесь, в этом маленьком раю?! Госучреждение, неизбывная тоска коридоров и кабинетов, где, не глянув в окно, невозможно было понять какое сейчас время года, гулкий стук каблуков по серым ступеням этажей, рабочий стол, как дыба, распинавшая усталые локти перед монитором и бесконечное: «Проходите… Здравствуйте… Слушаю вас…» – такой была Стасина работа. Она поднялась с тёплого камня и эхом ответила: «Пошли».

Глава 2

В трубке что-то шуршало, в мужской голос приходилось вслушиваться.

– Тебе сегодня случайно не нужно в Санаторск по делам?

– Случайно – нет. Но я могу приехать специально. Я буду рада. – Как всегда в случаях сильного волнения, в Стасе просыпалась, невесть откуда взявшаяся, наглость. «Боже, что я несу?! Могла бы хоть немного «набить цену»!» – ругала она себя.

– Приезжай… такая тоска сегодня…

О! Тут он попал в яблочко, ничто не могло так мотивировать Стэйс, как чужое горе-несчастье и тоска! При этих словах, что-то щёлкало в её головке и, будто на ходу мысленно закинув через плечо белую сумку с красным крестом, она вылетела на помощь.

– Да, приеду. Сейчас посмотрю расписание, жди, перезвоню, – нажав отбой, она ругала себя не долго, ведь за окном стояла чудесная погода, и её спасательский подвиг обещал всё же яркую весеннюю прогулку. «Да нет, никакая я не спасательница, просто погода хорошая сегодня и весна!» И одна часть Стэйс в это искренне верила. Но другая – выбирала наряд… Это придирчивое переодевание не оставляло в ней самой никакого сомнения: ей хотелось, что бы это было свидание! Что же надеть? Что-то повседневное, как бы небрежное, но соблазнительное. Видимо даром тратила она время на днях, читая паблик строгих стилистов о том, что женщине за сорок не пристало носить облегающее и привлекать внимание к своей фигуре, что следует делать ставку на ухоженность лица, стильную стрижку и безупречный маникюр, ведь только это и выдаёт уверенную состоявшуюся личность. Эти шипящие змеи сумели ужалить в самое больное место, кто только придумывает им фразы типа: «чтобы не выглядеть как отчаянно молодящаяся…», и что-то там ещё, не менее мерзкое. Но настроение взяло верх над напрасными стараниями работников стиля: узкие джинсы, сапожки на каблучках, какой-то свитерок… волосы лучше распустить… нет, лучше собрать… нет, всё же распустить… .

– Алло, у меня электричка в шестнадцать тридцать. Да, позвоню, когда буду подъезжать, – отчеканила Стейс.

Скоростная электричка навевала праздничное настроение голубой обивкой новых кресел и простором вагона. А видом проводника, толкающего вперёд боксы с напитками, она напоминала самолёт. Мест почти не было, пришлось сесть рядом с девушкой, которая ёрзала и всем своим видом обнаруживала радостное нетерпение:

– Я в первый раз еду на такой… Не знаете, они по карте продадут кофе? Или только за наличку?

– Думаю, продадут по карте, – лучезарно улыбнувшись, ответила Стэйс, её хорошее настроение так и стремилось излиться на ближнего.

– Я впервые еду на этом направлении, а Вы? – продолжала общительная девушка.

– А я здесь живу, – зачем-то с гордостью соврала Стася, уже лет двадцать как прочно переехавшая в город. Настроение у неё было прекрасное! В сумке лежали маркеры и скетчбук, «возможно будем рисовать, как тогда…»

… В тот августовский день на берегу время летело быстро. Было так хорошо, что хотелось и совсем не пускать стрелки часов вперёд. Мартин усадил Стасю за деревянный стол во дворе, она положила перед собой большой лист бумаги, и не спеша принялась делать наброски к словам песни, которую он дал ей послушать заранее. Выходило не очень убедительно, но она почему-то не смущалась, ей придавала уверенность серьёзная сосредоточенность Мартина, склоняющегося над камерой с отрешённым видом колдуна. Он будто и не рассматривал её, не говорил, что надо делать, и в то же время ни минуты не оставался в покое, переходя вокруг, меняя ракурс, казалось, что он сам строит свой фильм, не ожидая от неё никаких особых действий. Иногда Стэйс поднимала глаза, чаще уходила в рисунок, и оператора, кажется, всё устраивало. И вновь они сидели в его комнате, было тихо, она смотрела в дверной проём на солнце, он подключил камеру к компьютеру и, сосредоточенно глядя в экран, нажимал на кнопки.

– И, кстати, песня тоже пока не дописана. Что-то ничего на ум не приходит, у меня есть пара поэтов на примете, но они пишут в своём стиле, это не совсем то… – задумчиво сообщил Мартин.

– Я могу попробовать, думаю, стихи у меня лучше получаются, чем рисунки, – отозвалась Стэйс.

– Может, попробуем прямо сейчас? Давай! Попробуй уложить слова в такой ритм: «трИд-цать вО-семь сО-рок дЕ-вять».

Стася легко подхватила игру, будто всю жизнь только и занималась подбором слов в ритмическую основу. Она ненадолго ушла в себя, глядя на блестящее в дали море, на зависающих в потоках ветра чаек и покачивание сосновых веток: «Я сижу у края моря, день проходит, год проходит, ветер волны хороводит…». Слова были записаны на клочке бумаги и переданы мастеру, а он тут же включил музыку и напел их в микрофон. «Ну вот, что-то получилось. Я смонтирую и послушаем, мне нужно минут десять». Не то, что бы она очень ждала, Стася была уверена, что получилась какая-то ерунда, да и своим рисунком она была не довольна. А к съёмке крупным планом она вовсе не была готова. Уже лет пятнадцать. Ну, что ж, что будет то и будет, всё равно было интересно… Но когда Мартин включил наконец видео, и комнату наполнила нежная мелодия, Стэйс посмотрела на экран и увидела как чудесно преобразилось всё, что они делали. Камера внимательно следовала за жизнью на бумаге, а линия маркера вдруг оказалась живой, пульсирующей. Её руки с длинными пальцами, казалось, взлетали и приземлялись на лист, совсем как птицы. Золотые струйки солнечного света стекали с волос, и, хотя, её лицо нельзя было назвать безупречным, она не помнила, что бы когда-нибудь была красивее. Музыка наполняла всё особым смыслом. Кажется, никогда Стэйс так не удивлялась. Этот человек на её глазах сотворил целый мир. Их чего? Из воздуха…

– Ты хочешь есть? – голос Мартина, вернул её в реальность, – Мы можем сходить в магазин, здесь недалеко.

– Давай, – не сразу, будто проснувшись, ответила Стася.

Она совсем не хотела есть, но, кажется, пошла бы с ним сейчас даже копать картошку. Идти рядом вдоль берега моря, мимо прогретых розоватых стволов сосен, одуряюще пахнущего черничника, слушать, слушать неспешние рассказы своего спутника о разном, это всё что ей было нужно сейчас… А потом был вечер, и большая серебристая Луна висела над его домом, а они сидели во дворе и Мартин запекал что-то на мангале. В какой-то момент гостья передавала ему еду, и большая ладонь на мгновение скользнула по её кисти, вызвав волну нежности. Была ли тому виной Луна, но Стася захотела обнять его и прижаться… Природная робость удержала её на месте. Потом он проводил её домой, где и оставил наедине с давно забытым зарождающимся чувством.

Глава 3

Электричка летела, пронизанная молодыми потоками солнечного света. «Нынче, вырвалась, будто из плена, весна…» – лучше не скажешь, Владимир Семёнович! Месяцы тьмы и холода в этих краях длились вечность, так долго, что внезапный щедрый свет, разлитый в тёплом воздухе, вызывал подобие опьянения у всех уставших во время зимы людей.

Стася вспоминала. За месяцы знакомства они виделись всего раз пять, и каждый раз это были странные встречи. Однажды – снова у подруги, он был там по делу: давал мастер класс по музыке её дочери. Не смотря на это, Стася уже ждала его, а он смотрел на неё так, что на миг показалось, будто из его глаз к ней тянулись яркие лучи. Когда его работа закончилась, она неожиданно для самой себя вызвалась проводить его до угла улицы, а затем они гуляли до самой ночи, пока в конце он не отвёл её обратно к дому, так трудно было расстаться. До этого много дней шли ещё тёплые дожди, и всё вокруг было мокрым как губка: деревья, асфальт, дома… Стася шла рядом, балансируя на каблуках по поребрикам и выбоинам в асфальте.

– Возьми меня под руку, так будет удобнее – почти раздражённо сказал Мартин.

«А ведь и правда! Какая же я всё-таки…! Наверно он считает меня полоумной. Это моё вечное стеснение! Эй, Её Величество, моя внутренняя Царица, ну где вас носит?!» – пронеслось в голове Стаси.

Они знали, что между годами рождения в их паспортах помещается несколько лет, и её дата шла раньше. Женщину смущал не сам этот факт, а то, что она чувствовала себя скорее младше него и, как всегда, ужасно робко. «Боже, когда же пройдёт моя неуверенность, это вообще лечится?!» – думала она. А что думал об этом Март, оставалось только догадываться. Подходя снова к дверям её дома, они на пару мгновений повернулись друг к другу лицом, стоя совсем близко. «Интересно… – пронеслось у Стаси в голове – что он сделает?»

– В общем, я предлагаю тогда писать песни вместе. У тебя классно получается, – так и сказал, серьёзно глядя ей в глаза.

Стэйс автоматически протянула ему ладонь, которую он пожал… Если бы она собиралась создать рейтинг самых странных прощаний в своей жизни, то это заняло бы все три призовых места разом.

Кажется через день или два, Стася решилась написать Мартину сообщение без какой-то особенной цели. Это действие потребовало от неё немалой решительности, потому что она и сама не любила бесцельной болтовни, а предлога не находила.

– Привет. Как дела, как день прошёл?– был скудный результат её мозгового штурма.

– Привет, очень хорошо.

– Я очень рада…

– И я (smile smile).

Через пару молчаливых минут:

– Ты дома? Наверно тебе не удобно писать, тогда не пиши, – великодушно разрешила Стася.

– Мне удобно. Давай к делу, ты что-то спросить хочешь?

« Нет, ну ты это слышала?! Да как он смеет так со мной разговаривать?!» Но ответила только:

– Я хотела спросить: «как дела».

Поговорив в таком странном тоне ещё пару минут, он спросил:

– Есть прогресс в стихах, рисунках?

– В стихах – есть, я пришлю сегодня, если хочешь.

– Давай! – и они попрощались.

«Интересный тип» – подумала Стася уже в который раз, обтекая от ушата холодной воды, вылитой на её нежные чувства. «Ну, а что ты хотела?! Ты просто неплохо сохранившаяся тётя, а он… он – талантливый! Но ведь так даже лучше» – подумала Стэйс, ощутив комок пресного смирения где-то в горле. «В конце концов, никто никогда всерьёз не интересовался моими стихами, а ему они не только интересны, он пытается их петь, разве это не чудо? Чудо». С этими мыслями, Стэйс отправила ему несколько стихотворений, написанных за время их знакомства. О любви из них было лишь одно, даже скорее о том неясном сильном притяжении, которое она чувствовала возле его плеча. Ещё одно, при перечитывании утром показалось довольно наивным и нравоучительным памфлетом (боже, как стыдно!). Но третье ей по-настоящему нравилось! Утром Стася открыла телефон и увидела пришедший ночью звуковой файл: интересно, что это? Она надела наушники и включила трек. Это была песня на слова того самого, третьего стихотворения…

Давным-давно, по настоянию родителей, Стэйс занималась музыкой, она четыре года покорно ходила к учительнице фортепьяно, а потом бросила под предлогом, кажется, школьной загруженности, пожалев об этом значительно позже. Но музыку она любила всегда и непонятно от чего была уверена, что способна отличить хорошую от плохой. Эта была – хорошая, вне всяких сомнений.

«Когда же он успел? За одну ночь… Но какая песня получилась!» – думала Стася по дороге на работу, а так же в процессе и после… К ней пришло непривычное чувство. Не то, что бы её работы никогда не хвалили, но сейчас это было так, будто она нарисовала удачный рисунок, и вдруг пришёл кто-то и внимательно, с любовью вставил его в достойную раму, после чего хотелось только повесить на стену, отойти и тихо любоваться. Больше не трогать, ничего не менять! Редкое чувство совершенства.

Ей остро захотелось сказать об этом автору, сказать именно сейчас, как можно быстрее, иначе он подумает, что ей не очень понравилось, и что она позвонила через час, из вежливости! А ведь это совсем не так, а наоборот! Она, не думая, поднесла телефон к губам, нажала кнопку записи сообщения, и… «Очень… очень хорошо получилось» – услышала она будто не свой сдавленный голос. «Да, Анастасия Дмитриевна, Вы прямо «огонь»! Как только у Вас получаются такие яркие отзывы?!» – съехидничала она самой себе. И всё равно, даже не смотря на это, Стася была просто счастлива. Неужели эта песня получилась у него и у неё, у них? После, когда она немного пришла в себя и отправила ему более вразумительные слова восхищения, он прислал ей только пару скобочек улыбки, и ответил: «Ну вот, это наш с тобой первый плод». Так и написал. «Ну что ж, плод, так плод» – улыбнулась про себя Стэйс, – «в конце концов: я – женщина, он – мужчина».

Глава 4

«Dear passengers… – Новые поезда на этом направлении явно соревновались с самолётами в фешенебельности, – next station Sanatorsk» – Стэйс направилась к выходу.

«Алло, я приехала. Ты где? В центре меня ждёшь? А где у нас сегодня центр? Поняла, подойду минут через пятнадцать». И она зашагала навстречу Мартину, на ходу продолжая вспоминать.

… Пришла зима, они оба работали, и проживали каждый своё, в часе езды друг от друга. Время от времени он писал ей что-то вроде: «Смотри, что мне сегодня прилетело», и отправлял мелодию, а она подбирала слова. Это оказалось увлекательным занятием! Иногда тему стихов обозначал Мартин, но чаще смыслы сами просились к музыке. После этого даже усталая, с работы, Стася всегда немедленно принималась сочинять, отставив в сторону все дела. Иначе она просто не могла! Это нравилось и зажигало её.

Однажды, приехав в город по каким-то своим надобностям, Март позвонил и спросил Стасю, не хочет ли она прогуляться. Больше всего её удивляло то, что она выпаливала «да!» в ответ быстрее, чем успевала подумать хочет ли, может ли… Лихо передвинув всё намеченное на потом, через полчаса лихорадочных сборов, она уже шла на встречу. Зачем? С каждым днём ей всё труднее было ответить на этот вопрос. «Ведь если это творческое партнёрство, тогда при чём здесь прогулки под руку и, кстати, зачем ты опять переодевалась три раза перед выходом? А если это… нет, на отношения эти редкие встречи совсем не похожи» – убеждала себя Стася.

В тот день они долго гуляли по обледенелым улицам, потом грелись в кафе, говорить на абсолютно разные темы им было легко, они даже охотно поделились друг с другом опытом своих неудачных браков. Когда он подавал ей пальто (что само по себе было так мило!), ей снова захотелось замереть, не двигаться и оставаться внутри полукольца его рук долго-долго. Снова «Пока!» возле метро. Она легко коснулась рукой его плеча на прощанье, и поспешила прочь, убегая от страха этого молчания. «Наверно он тоже думает, что я странная».

«Почему ты так ведёшь себя, разве ты не взрослая женщина? Или ты не знаешь, чего хочешь? Теперь уже не знаю, не уверена, – мысленно разговаривала сама с собой Стэйс, – после стольких попыток быть счастливой, стольких неудач… И, кстати, может быть я не нравлюсь ему даже. Его последняя жена была настоящей красавицей. Не хватало мне ещё навязываться молодому мужчине! Нет уж, этот шаг должен сделать он сам. А не сделает, значит так и надо, наверно. К тому же, я хочу наслаждаться его музыкой, а вдруг любовь всё испортит?»

И снова были мелодии, снова приходили стихи. Ноты и слова встречались как после долгой разлуки и крепко переплетались, будто стыдясь нелепого поведения своих хозяев. Мартин не говорил комплиментов, лишь однажды после очередной удачной песни, они разговорились о том, что у неё мало времени на творчество. «А жаль. Ты… такой умный, талантливый, красивый человек. На самом деле, это – большая редкость» – так и сказал. «Забавно, – думала Стася – и есть где порыться психологам. Млею от его похвалы… не иначе, пытаюсь заслужить восхищение папочки? Э, подруга, скользкая дорожка!» – но, не смотря на доводы осторожного рассудка, она разве что не прыгала на одной ножке от удовольствия: «Я – редкость!».

Бывало и так, что стихи не складывались, не получались. Март старался не задеть её критикой, но она будто слышала самые тонкие оттенки его отклика. К тому же Стэйс и сама знала, когда она молодец, а когда лажает. Первое время, в такие минуты всё валилось из рук, настроение падало и лежало, не вставая. Но со временем она научилась воспринимать такие явления спокойно, просто отставляя текст на день-два, возвращаясь к нему снова, когда «что-то прилетало», как говорил Март. Не все его мелодии приходились ей по вкусу, бывали и те, о которых она вежливо отмалчивалась, но он тоже, казалось, всё понимал без слов.

Глава 5

Стэйс шагала навстречу Мартину. «Ну, сегодня-то, наверно всё будет по другому, погода шепчет… Такой день растормошит кого угодно! Может быть он даже захочет поцеловать меня… Если нет, значит, я просто ему не нравлюсь. Но… неужели?» – подумала Стася, окидывая себя взглядом в отражении попутной витрины. «И как ты тогда отреагируешь? Ты бы уж определилась, что ли».

Март стоял в тени, под навесом торгового комплекса, и что-то жевал. Ну да, ему же никто не готовит щи-борщи – подумала женщина… Он шагнул навстречу и они обнялись. Эти их объятия при встрече! Оба задерживались в них каждый раз всё дольше и дольше.

– Ты хочешь есть? Можем в кафе зайти… Только там народу тьма.

– Если тьма, то не хочу, – ответила Стася.

И они пошли вместе по сияющей весенней воде, разлитой на асфальте. Как обычно, от смущения, она щебетала, не переставая, и засыпала его кучей вопросов (что может быть страшнее неловкого молчания?!). Он отвечал, но больше смотрел на неё и улыбался, как будто увидел заново, а может быть, это месяцы переписки изменили его взгляд. Стэйс покачнулась на каблуках у глубокой лужи в парке, и схватилась за его плечо, всё-таки именно с его плечами у неё сложились самые добрые отношения. «Ну что? Какие у тебя новости?» – не сговариваясь спросили друг друга почти одновременно. О, новостей у них обоих случилась уйма! Оказывается, он сгонял в Москву, отыграл там концерт со своими друзьями. Оказывается, она уволилась с ненавистной последней работы. К нему приезжал сын. Она опубликовала рассказ в сети. «Рисуешь?» – спросил Март. В последнее время она рисовала редко, больше писала, и это явно была его заслуга. Стася давно заметила удивительное качество Мартина: он делал что-то такое, что слой за слоем открывало ей её саму, то, что появляясь на свет, радовало и удивляло. Но дистанция между ними не сокращалась, или как-то уж слишком медленно. Всю жизнь Стэйс верила, что подходящим друг другу людям, должно быть очень легко вместе. И где же эта «лёгкость необыкновенная»?! Скорее даже в самом начале, когда они были едва знакомы и ничего не ожидали друг от друга – было легче. Иногда женщине казалось, что они совсем чужие, общаться слишком сложно. Но получались красивые песни, в них слова и музыка говорили друг с другом так искренне! А «что красиво, то и правильно» – было девизом Стэйс.

Сидя напротив Мартина на скамейке парка, она делала набросок, онтерпеливо не шевелился. Закончив с рисунком, Стася, наконец, взглянула на спутника спокойно, без отстранённой цепкости художника.

Бывает же нежность… Такая нежность к человеку, что кажется всё отдала бы за его счастье, чтобы сбылись его мечты. Хочется подпрыгнуть, дотянуться до самого неба и схватить с этой верхней полки всё, что ему так нужно… Стася увлекалась психологией и хорошо знала, как опасно зависеть от чужого счастья. Но какое же это сладкое чувство – подарить мечту! Осчастливить… Но, стоп. «Мало ты намучилась из-за этого? Да и чего он хочет от жизни, разве ты знаешь? Ну откуда тебе знать?!»

Глава 6

Мартин и Стэйс подошли к деревянному дому. Он снимал жильё на зиму у знакомых, попутно присматривая за ватагой уличных котов, приваженных хозяевами, и приходивших на крыльцо как в столовую. В прихожей Мартин принял её пальто и повесил на вешалку, вообще для «дикого» музыканта-одиночки, он был, пожалуй, даже очень галантным. Внутри оказалось уютно: большие окна пропускали много света, стены отделанные светлым деревом, придавали тепла всей обстановке. Прихожая переходила в одно просторное помещение первого этажа. Межкомнатных стен не было, наспех устроенная гостем студия, мирно соседствовала с кухонным углом. Был и второй этаж, на котором, как вскоре любопытно разведала Стася, размещалась пара спален. И, хотя, всё здесь было не по-дизайнерски просто, Стася приятно удивилась: если бы она выбирала дом, этот подошёл бы. Она прошла в комнату, хозяин следовал за ней, и когда гостья повернулась, остановившись у стола, они оказались лицом к лицу. Он обнял её, и женщина снова замерла в его объятиях. «Господи, а дальше-то что делать?!» – пронеслось в голове Стэйс, но пока она думала об этом, момент прошёл, и настал другой, в котором между ними снова стоял воздух. Много воздуха.

Стэйс была взрослой, в её жизни было немало мужчин, и она не назвала бы себя недотрогой, но сейчас всё было по-другому. Подумала: «Может быть, это и вовсе не любовь, а что-то другое?… Ну что ещё другое, что ты придумываешь?! Ладно, проехали». Мысли спорили, как соседки на коммунальной кухне: «Вечно ты придумываешь себе то, чего нет на самом деле, и ныряешь в это рыбкой, а потом что? Вспомни!» – «Ой, не надо, всё я помню, молчи».

Вроде бы занимаясь своим делом, хозяин ни на минуту не оставлял её без внимания, в нужный момент спрашивая куда она хочет сесть, что она хочет пить…

У солнечного окна стоял непонятный предмет, напоминавший квадратный пуф в чехле, то ли сиденье, то ли что-то музыкальное… «Это кахон, можешь сесть». Март принялся варить кофе. Она сидела и смотрела на него, не стремясь нарушить паузу. Когда разговор замолкал вот так, она начинала чувствовать сильное, почти удушливое желание подойти и обнять его, но и в этот раз будто приросла к сиденью.

Они выпили кофе, и Мартин предложил поработать, ох и не любит же он терять время! Стася послушно согласилась, да и чем ещё, действительно, заниматься?

– Не могу представить, как пишется музыка. Как это у тебя получается? – её вопрос был искренним, – с текстами мне понятно: приходит мысль, или история и просится, что бы её рассказали, я одеваю её в слова, как будто шью платье. Я ведь немного шью, ты знаешь, со школы… ой, не буду отвлекаться. Но музыка! Как можно её придумать?!

– Хочешь посмотреть? – его слова звучали спокойно, чуть лениво, но ей показалось, что он приглашает её увидеть чудо.

– Конечно!

Мартин прошёл мимо гостьи в угол комнаты и взял электрогитару с чёрно-белой декой. Бормотнув попутно себе под нос: «Подержи… Назначаешься на должность Музы…». Она приняла тяжёлую гитару, взяв её за гриф, и на мгновение вспомнила, как в школе держала тяжёлый АКС. Из далёкого детства прилетел голос военрука: «Автомат Калашникова разобрать-собрать!». Стэйс отогнала кавалерийский образ Иванваныча и перехватила гитару обеими руками, уперев декой в колено, чтобы не уронить.

Март ещё немного пошуршал среди своего беспорядка, как фокусник доставая отовсюду кабели и другие непонятные предметы. Казалось, он мало реагировал на Стасю, сосредоточившись на своём деле, и вот, наконец, закончив, обратился к ней:

– Дай мне какое-нибудь стихотворение. Любое.

– Сейчас, – она не помнила свои стихи наизусть, а когда её спрашивали – забывала даже те, которые помнила. Полезла в телефон. Может быть это? Одно из немногих, за которые ей было почти совсем не стыдно и, чтобы от смущения не передумать, начала читать сразу:

Смотрю в окно, мне не уснуть,

На леса тёмные вершины.

Полночный месяц-лесоруб

Висит над ёлками большими.

Смотреть в окно и видеть сны –

Моя обычная забота

Как сосны ровные стройны,

И по дороге едет кто-то…

Он слушал. Когда Стася закончила, она ждала и боялась реакции, но её не последовало. Он не сказал «ты молодец», или «ну, круто». Действительно, к чему лишние слова? Они оба знали что хорошо, а что не очень. Мартин будто задумался на минуту, потом, очнувшись, переспросил: «Как там в начале?». Она повторила первые пару строк, и он тут же напел, подыгрывая себе на гитаре. Неяркая, но необычная мелодия по пятам шла за словами, аукаясь, перекликаясь с ними. Особенно понравилось, что тональность была под стать настроению стиха, тихая почти интимная. Постепенно, из парастрочий и струек мелодии сложилась песня, Март спел её полностью.

…И если бы кто-то заглянул в окно комнаты с улицы, где давно стемнело, то увидел двоих, смотрящих не друг на друга, но, как говорится, «в одну сторону».

Глава 7

– Ты говорил, что есть печка, давай затопим, люблю огонь.

– Да, сейчас, давно хотел тебе её показать. Она у меня вместо телевизора.

Мартин ловко разжёг огонь в небольшой печке, встроенной в межкомнатный выступ, чугунная рамка печного окошка показывала удивительный «канал» живого огня. Они устроились напротив, кинув на пол пару небольших подушек, в удобной тесноте прижавшись плечом к плечу. Было тихо, огонь, как положено, потрескивал, молчание длилось…

«Вот сейчас взрослая женщина сделала бы что-то, и история пошла бы по новому пути, как вагон после переведённой стрелки…» – понимала Стэйс. Но наверно именно это пугало и останавливало: пусть уж этот поезд идёт, как идёт. И пресекая многовариантность, она спросила:

– Март, хочешь, я прочитаю тебе свой рассказ? Он не длинный…

– Отличная идея. Давай.

Женщина слушала свой голос, который вдруг показался напряжённым и вовсе не красивым, как утверждали её знакомые, да и сюжет уже не казался таким оригинальным. Дочитав почти с трудом, она замолчала, стыдясь своей затеи. Мартин, который всю дорогу просидел тихо, не шевелясь, улыбнулся своей загадочной улыбкой, но снова не сказал ни слова. Нравится ему или не нравится – понять было невозможно! Зато её плечо так приятно упиралось в его плечо…

«О, Боже! А электричка-то когда?! – опомнилась Стася, и быстро открыла сайт с расписанием, – не может быть! Была же ещё одна… Отменили? Вот это сюрприз…». Ей стало немного смешно, это выглядело бы как неуклюжее, слоновье кокетство: «Ой, а я опоздала! Ну, кто бы мог подумать?!». Да кто угодно подумал бы, что ты затеяла всё это специально! Тоже мне, женщина-вамп! Но так же неожиданно как смятенье, пришёл покой: «Да пусть думает, что хочет. Оправдываться я точно не буду». Спальных мест в доме полно. Хозяин не похож на буйного маньяка. А дальше… как пойдёт.

– Ты знаешь, я опоздала на электричку, – беспечно сообщила Стэйс.

– Тут полно мест, ты же видишь, оставайся, – в том же духе отозвался Март.

Они посидели ещё немного, послушали несколько песен и клипов, к которым он, так или иначе, приложил руку. В большинстве снимались красивые, молодые девчонки и парни, с хорошими голосами и стильные до такой степени, что казались обитателями другой планеты, даже не соседствующей с планетой Стаси. Но ей всё нравилось! Кто ревнует к инопланетянам?

«Я бы легла спать, немного устала» – наконец сказала она. Он проводил её наверх, что бы показать спальню, заботливо расстелил постель и ушёл в соседнюю комнату.

Томление… вопросы без ответа, чёрное небо и звёзды в окне. Не то что бы так трудно решиться, нет. Но и пути назад, к тому, что есть сейчас – уже не будет! Никогда больше не будет этого воздуха между ними, воздуха, в котором притяжение и отталкивание, и стихи, и песни… Но вот и мерное дыхание хозяина за стенкой. «Спокойной ночи, Мартин, за то, что ты не храпишь, я люблю тебя ещё больше… Люблю?» – устав от вопросов, Стэйс уснула, а утром не вспомнила ни одного сна «на новом месте», к своему сожалению.

Новый день пробрался в комнату солнечными лучами. Женщина поднялась с кровати, оделась и тихо вышла из комнаты на лестницу. Мартин заметил её через раскрытую дверь своей комнаты и спросил с улыбкой:

– Не спится?

– Вставайте, сударь, вам на работу пора. А я, кстати, отлично выспалась.

Она обернулась на звук его уютного сонного голоса и рассмотрела лицо, с блаженной улыбкой торчащее из-под одеяла. Подумала: «Ангел… Ну а кто не ангел десять минут после сна? Нет, пять. Все люди похожи на ангелов пять минут после сна». По-прежнему не позволяя естественному ходу своих мыслей, подтолкнуть её к его спальне, женщина поспешила вниз по лестнице: была бы туфелька – могла бы потерять.

Стася поставила чайник на огонь и повернулась на звук шагов, когда Мартин спускался вниз. Ни на секунду не колеблясь, он сходу крепко обнял её. Волна нежности качнула комнату. Подними лицо к его лицу и вас будет уже не остановить… Что-то неслышно застонало у неё внутри: «Прошу… Прошу тебя…». Но ещё момент и объятья разомкнулись. Стася опустила глаза, коснувшись рукой края стола, чтобы остановить полёт комнаты. Она отошла и села на стул.

– Почему это так трудно? – посмотрев на неё в упор, спросил Март.

– Что трудно?

– Быть честными, не притворяться.

И даже сейчас Стэйс не была уверена, что поняла, о чём он спрашивает. При чём здесь притворство? «Простите, сударь, но в нашем тупичке, дамы не приглашают кавалеров». Вслух же она начала говорить что-то мало относящееся к вопросу. Не смотря на то, что ситуация была идиотской, а неудовлетворённость томящей, не смотря на догадку, что каждый из них разговаривает сам с собой, и всё хорошее им только показалось – они блажено улыбались друг другу за деревянным столом, с чашками, полными солнечных зайцев, в руках.

– Когда тебе надо выходить? – Спросила Стейс.

– Да мне тут десять минут идти всего….

Одеваясь у дверей на закрытой веранде, она вдруг увидела на подоконнике одинокую стекляшку от люстры, похоже оставленную хозяевами в надежде повесить когда-нибудь обратно. Грани сияли на солнце, Стася повертела гладкий и сияющий, как галька большой страз и, не устояв, сунула его себе в карман. «Может быть, мне просто хочется забрать себе звезду…»

Утро было ласковым и тёплым. Они снова шли и болтали о всяких интересных вещах, как ни в чём не бывало.

– Я допилю немного нашу вчерашнюю песню и пришлю тебе, – сказал Март на прощанье.

«Точно, мы же ещё песню вчера писали, а не только вели себя как маленькие…» – подумала Стэйс. И они расстались, каждый опять нырнул в свою жизнь.

Глава 8

Стася приехала домой переполненная такой сладкой тяжестью, что хотелось только лечь на кровать и лежать, глядя в окно на высокое весеннее небо. «На что это похоже? – думала она, – а, кажется, у кого-то была похожая проблема. Как там пела Мария Магдалена в Jesus Christ Superstar? «And I don't know what to do, how to love him…». Ну уж, подруга, не поминай всуе! А если серьёзно, как? Как его любить?»

Через час, вспомнив о неприготовленном обеде, женщина принялась за дела, начала отвечать на звонки, а когда сын вернулся из колледжа – остатки морока, наконец, рассеялись. Вернулась прежняя, деловая и собранная Стэйс. Бесцеремонно вытесняя нежность и неопределённость прошедшего дня, женщину обступила повседневность.

Под вечер от Мартина пришло сообщение с аудиофайлом и коротким пояснением: «Дописал твою песню, послушай. Как тебе?». Ох уж эти переходы от земных забот к полётам, и обратно! На секунду Стэйс ощутила что-то вроде досады, кто-то вторгся в её размеренную, организованную, решённую жизнь. Но любопытство тут же победило и она надела наушники. Что это? Тяжёлая, медленная как удары молота основа вела звуки как на убой, слова её стихотворения звучали больными, чужими, украденными и запертыми, ей даже показалось, что они просят: забери нас отсюда. Женщина недослушала, остановила запись. Что ж, придётся признаться, что это… совсем не то. Она вспомнила, как когда-то в самом начале их знакомства, кажется, после её неуклюжей попытки забрать его драгоценное время на пустые разговоры, он отправил ей ссылку на «Правила Лабковского». Это был свод правил для общения, от известного психолога. Стася только усмехнулась тогда: «какие ещё правила?!» Но, заинтригованная необычным началом дружбы, всё же прочитала. Самое интересное, что этот свод правил её вполне устроил, при всём недоверии к правилам, она просто не нашла к чему придраться. Уже не помня номер утверждения, она взяла его на вооружение: «Если тебе что-то не нравится, скажи об этом определённо и немедленно». Ох, не легко Стасе давалась такая определённость! От природы излишне деликатная, она панически боялась обидеть человека, а уж тем более художника, которого, как известно, «обидеть может каждый». Но не признаться, что этот вариант песни – отстой, как говорил её сын, она тоже не могла. Прикрыв дверь в комнату, нажала на встроенный микрофон мессенжера, и начала вкрадчивую речь. «По-моему, это немного не то. Слишком тяжело… как «про войну». И темп медленный. А стихи ведь о другом совсем, они о детстве, о памяти. Нежные…». И вспомнив, другое правило Лабковского поспешила добавить: «Но это только моё мнение, если оно, конечно, тебе интересно».

Он долго не отвечал. «Наверно обиделся, – подумала Стэйс, – Ну, извини, друг, истина дороже». Стася знала за собой много недостатков, но наглого вранья среди них не было, за исключением, может быть слов утешения своим больным, которые иногда приходилось брать буквально с потолка. «Если и ценны чем-то эти странные, трудные отношения, то наверно, попыткой честности. Мартин кажется человеком способным оценить правду. А если окажется, что это не так, что ж… это не первое моё разочарование, переживу. Не первое! Иногда кажется, что уже сотое! Когда же вырастет мозоль, когда же в розовых очках заведутся диоптрии?! Подожди, ну почему он должен был обидеться? Говорят, что наждо уметь говорить правду по-доброму, в таком случае, ты прекрасно справилась, не фыркала же, не смеялась. Хотя, он же вроде профи, неужели его никто никогда не критикует?»

Снова вечер. Как же хорошо дома! Как тихо, надёжно, спокойно, и всё-всё понятно. Спасибо, Господи, что есть дом! Вот полочки над плитой, на них специи. Любимая сковородка, не тяжёлая, как раз под силу её тонким запястьям. «Захочу и прямо сейчас сотворю такое, что дом наполнится запахом свежей, живой еды, вдохнёт его полной грудью!». Иногда кажется, что дом тоже питается: ароматами готовки, свежестью белья, и разговорами своих жильцов, звуками голосов, отражениями жестов в зеркалах. «Пойду, обниму сына». Потом Стася включила телевизор, свой любимый канал с хулиганскими мультами, где герои говорили всё, что вздумается и всегда смешили её, где даже если кто-то умирал, то в следующей серии обязательно воскресал. Да что там! Даже торт прилетевший в лицо, не оставлял ни пятнышка на костюме героя в следующем кадре… А что бы вкусненькое приготовить? Выбросив из головы сложные мысли, надев фартук, чтобы не обсыпаться мукой, Стася принялась готовить сырники. Она давно заметила, что именно это блюдо всегда и безотказно освобождало голову от всего лишнего. Смешать яйца, творог, ещё кое-что, всё на глазок… Она любила, чтобы под конец состав хорошо держал форму при лепке, но не превращался в замазку из-за лишней муки. Скатать шарик, обвалять в обсыпке и чуть прижать на сковороде, они подрумянивались быстро, только успевай перевернуть, чтобы не зажарились. Кстати, Март когда-то сетовал, мол, «борщи» мешают женщине развиваться! «Да что бы ты понимал! Кстати, сударь, попрошу Вас из моей головы, я готовлю».

Ужин прошёл по-домашнему мило, сырники удались, телекоробка исправно развлекала, они смеялись, после сын даже помыл посуду без просьбы. Перед тем как лечь спать, Стася вспомнила, что собиралась зашить крохотную дырку на носке колготок, не выбрасывать же из-за такой мелочи. Она присела на диван и начала одно из своих любимых дел, скрываемое от подруг в последние лет двадцать, ведь теперь и ребёнок знает, что чинить свою одежду, а тем более носить починенное – яркий признак неудавшейся жизни, а так же «плохой фен-шуй». Но ей, как ни странно, с детства и до сих пор, нравилось это успокаивающее занятие. Объяснить кому-то было бы трудно (да она и не старалась), какое удовольствие прокладывать незаметные ровные стежки, реставрировать вещь, позволить ей пожить ещё немного. Почти хирургия. «Занималась бы ты бизнесом каким-то, с таким же энтузиазмом, как штопкой и плетением рифм! Уже озолотилась бы». Но, тут ведь как… сердцу не прикажешь что любить, а к чему дышать ровнёхонько.

Глава 9

Закончив работу, Стася пошла, наконец, укладываться спать. «Тр-р» – завибрировал в ночной тишине телефон, пришло новое сообщение от Мартина. Прочитала: «Послушай, что мне прилетело» – прочитала его любимую фразу. «Послушаю, конечно, надеюсь эта птица лучше, чем залетевшая раньше!» Уже привычно надев наушники, она нажала на пуск.

Мелодия плыла как река, переливаясь бликами света на воде, ритм не спеша повторялся, томил и не отпускал, как уверенный партнёр, ведущий в танце. Перед Стэйс, снова встала их последняя встреча. Да, было так… именно так… она была зачарована и снова медлила с ответом. Как сказать,что твоя музыка не просто хороша, она околдовывает? Ну не словом же «круто», не «клёво»! «Очень. Очень красиво, – только и выдохнула Стэйс, затем добавила, – сохрани её обязательно. И если будут слова, то нужны очень хорошие, чтобы не испортить». В ответ прилетел смайл. Что бы мы делали без маленьких мимов в телефонах?! Забыв про сон, она тут же подхватила любимую игру, стараясь придумать стихи, но какими же они должны быть, чтобы не пропало волшебство? Стася не знала. Задачу немного облегчала пара фраз, напетых Мартином по ходу мелодии, они будто срослись с песней, изменять их совсем не хотелось. Она пыталась дописать, дополнить, развить, но походило на то, будто ребёнок подошёл поцеловать тебя на ночь, «спокойной ночи, мама», а ты вдруг говоришь: «Учись завтра хорошо!». Верх нелепости! Однако, Стэйс билась долго: «Я смогу! Я тоже была там!», пока, наконец, пришедший сон не выключил идеи в её голове, оставив силы только погасить лампу у кровати.

Утром, едва проснувшись, она снова взяла в руки блокнот, лежавший прямо у подушки. Перечитала. Ох, нет, не то… Так бывает. Вечером тебе кажется, что получилось очень даже не плохо, а утром сплошное разочарование и нелестные выводы о своих способностях. Что поделаешь?! Она давно знала эту черту за собой и приучила себя вечером не показывать результат никому, а, как говорят, переспать с этим ночь. Вот и в этот раз, слава Богу, что не отправила эти графоманские бредни. Но это означало лишь, что она с новыми силами кинется на штурм Замка Прекрасной Песни. «Я ведь тоже чего-то стою»!

Дорога на работу… «Хорошо, что «села за руль» – не случилось в моей жизни. Вот как бы я сочиняла сейчас?». Метро так не отвлекает, и, благо, ехать почти целую ветку, главное не проехать свою станцию. Она писала и стирала карандаш в блокноте снова и снова: «Может так? … Нет, чушь какая-то». Пара строк уже нравились, но остальное – тяжёлые как камень, совсем не подходят. Переступив порог поликлиники, здороваясь с коллегами, надевая халат, Стася с сожалением убрала записи до вечера и настроилась на рабочий лад: «Проходите, пожалуйста. Садитесь».

Как удивительно устроены люди. А может только она? По дороге на службу, ей казалось, ничто не сможет отвлечь её внимание от необычной песни. Когда же первый пациент пожаловался на сопли и кашель, что-то будто щёлкнуло, и Стэйс, с тем же азартом начала задавать вопросы: «Когда началось? Где болит? Какого цвета?». Как будто одна её часть мирно уснула, уступив место другой, а та, другая, деловито принялась за дело, засучив рукава. Ей не казалось странным такое раздвоение личности: какая разница, какие вопросы решать. «Решать? Я слышала стихи, это что-то другое… Может, поэтому и не получается? – думала она по дороге домой, – Говорят, они приходят откуда-то сами. Или не приходят».

Дома, закончив с делами, она снова взяла в руки карандаш. Нет, «стёрка» в деле была чаще. Было ещё сложнее от того, что песня казалась ей следствием «того вечера», их взаимным эхом. И, да, глупо отрицать: Стася хотела произвести на него впечатление. За последние месяцы она привыкла, что Март высоко ценил её стихи. На самом деле, она не до конца верила, что они так уж хороши, но выкладывалась по полной, у неё просто отрастали крылья. Стася снова и снова переслушивала музыку, пытаясь уловить, куда она ведёт, и снова заснула в изнеможении, впрочем, оставив на бумаге пару сносных, на её взгляд, четверостиший. Редко бывало, что иногда во сне ей приходили слова, они казались удачными, чуть ли не гениальными, но утром Стэйс либо ничего не помнила, либо начинала сомневаться в легенде о Менделееве и его таблице: «На самом деле по снам бродят одни словесные галлюцинации».

Утром будильник, как положено – разбудил. За завтраком Стася перечитала плоды вчерашних мучений. Что ж… не так плохо! Что-то в этом явно есть. Ей захотелось немедленно отправить слова Марту, что она и сделала уже на бегу, рискуя опоздать. В метро телефон ловил не надёжно, но её это скорее радовало: дело сделано, можно отдохнуть и спокойно приготовиться к реакции человека, которому она доверяла. Выйдя из метро, женщина нетерпеливо открыла чат. Что?! Две скобочки сдержанной улыбки и ни слова в ответ? Ты серьёзно, парень?! «А мне нравится», – мысленно парировала Стэйс. И написала в чат чуть позже, оправившись от неудачи: «В любом случае, сохрани музыку, она прекрасна».

Глава 10

На самом деле, Стася писала стихи не часто, в основном они приходили по случаю. Если точнее, в те моменты, когда душа болела – иначе и не скажешь – от неразделённой любви, смерти близкого человека, бывало даже, вдогонку уходящему лету… Кто-то сказал: «Потеря – мать творчества», для неё так и было. Стихи приходили как носовые платки, протянутые кем-то сверху, как слова утешения. Видимо сейчас она была недостаточно влюблена или не так уж сильно несчастна и, если подумать, её это устраивало. По сути, вся эта гонка с песнями началась потому, что она втянулась в игру. Ведь Стася никогда не верила, что так просто написать по-настоящему стоящие стихи, схватить Бога за бороду. Нет, это вряд ли. И всё же лёгкая неудовлетворённость осталась: «Ты не смогла. Не такая уж ты и способная, как говорил Мартин вначале… Ну и ладно! Что ни делается – всё к лучшему! – утешала она себя, – Зато я заметила это вовремя. Не переоценить себя – тоже победа, и не влюбиться по уши – тоже надо успеть».

Было уже поздно, когда телефон опять проявил признаки жизни, прилетело сообщение. Стэйс почувствовала лёгкую усталость и подумала: «Мне нечего больше сказать. Я попыталась, больше – нечего». Но телефон уже в руках, свет экрана снова резанул глаза в полутёмной комнате. «Вот, послушай, может быть тебе понравится». Стэйс показалось, что у неё нет больше сил, ни писать свои стихи, ни оценивать чужие, всё немного надоело. Интересно, он когда-нибудь устаёт? Но стрелка в сообщении манила коснуться, включить, и услышать, что же там всё-таки. Вот оно: извечное женское любопытство, с него, помнится, начался род людской…

Звучала прежняя мелодия, всё те же нежные волны качали как на руках и уносили далеко-далеко. Но слова! Женщина не верила своим ушам, из всего, что она знала, ей не с чем было сравнить. Каждая строка была стройной, как будто выточенной из драгоценного камня, но лёгкой, летящей. Глубокий смысл не спорил с нежностью, а как будто защищал её. Страсть угадывалась скорее в томном ритме, не называя, не обнаруживая себя грубо в словах. Песня длилась довольно долго, но Стэйс не хватило времени наедине с ней, она тут же включила повтор и слушала, слушала, чуть дыша, удивляясь и тревожась, как за ребёнка, который впервые встал на ножки. «Откуда?! Как ему удалось? Как такое вообще можно придумать?!»

Стэйс прослушала песню много раз, не в силах остановиться. Когда звуки всё же умолкли, к ней пришло необычное чувство радости и покоя одновременно. Было совсем не важно, что эти слова – не её слова. Она не думала больше о том, что не смогла написать. Она перестала спрашивать себя подходит ли ей Март, а она – ему. Ей стало совершенно не важно, влюблён ли он в неё, и если да, то на сколько лет или дней… Она перестала думать о том, как выглядит рядом с ним, а так же что подумают о ней его друзья, если увидят их вместе. И если эта песня – единственное, для чего они знакомились, то – всё не зря. Всё было не зря! Этим вечером, лёжа в темноте, она медленно осознавала: чтобы ни было дальше, теперь Мартин для неё не просто мужчина, и не музыкант, он – тот, кому приходят откровения, и тот, кому она доверяет, потому что не видеть красоту может только слепой, а песня была прекрасна. В этот момент стало совсем не важно будут ли они вместе. Они уже вместе. Только он – на шаг впереди. Для Стэйс было открытием, что увидеть чужой талант в полном блеске, ещё приятнее, чем свой. Хотелось повторять одно лишь неподходящее слово: «спасибо». Ой! Я ведь так и не ответила ему! Стася снова взяла телефон в руки. Но как ответить? Что можно сказать, если она даже потеряла счёт времени, какие слова будут равны впечатлению? Стася всегда была доброжелательна, к тому же его работы и раньше нравились, поэтому теперь ей было страшно повториться, страшно, что он не отличит её нынешнее, совершенно особенное впечатление от прошлых отзывов. Когда она не знала что сказать, то парадоксально быстро нажимала на диктофон без подготовки. «Просто прекрасно, – услышала она себя, – у меня бы так не получилось. Поздравляю тебя!». Поморщившись, она отпустила кнопку диктофона, подумала: «Боже, какая банальность!» Но и внезапная потеря красноречия не испортила ей настроение. Стасе всё ещё казалось, что она где-то в небе, вместе с этой песней, летит, купается в ней… Да какая разница что она сказала, и что он услышал! Разве не ради таких моментов делается всё то, что мы называем искусством, разве не для полной потери себя в чьём-то большом небе, пусть ненадолго? «Без тебя не получилось бы так» – пришло от него. Блаженная улыбка разлилась на лице Стаси, она вспомнила: «… назначаешься Музой…».

Глава 11

Бывают дни, когда внешние жизненные обстоятельства перестают играть важную роль. На работе опять задерживают зарплату, солнца нет давным-давно (кажется, даже в космосе), из зеркала смотрит чьё –то усталое бледное лицо… Добавь ещё воз и маленькую тележку когда-то отложенных и зависших дел. А ты ходишь как будто немного пьяная, с блаженной улыбкой. Так бывает когда влюблена, когда едешь в аэропорт, а через три часа окажешься среди лета и солнца, когда пациент должен был умереть, а выжил, когда на твоих глазах (почему не на ушах?) – появилось чудо. Так и сейчас, Стэйс несколько дней смотрела на мир как будто через фильтр сбывшейся мечты, о которой даже не подозревала совсем недавно. Она знала что некоторое тщеславие ей не чуждо и старалась иронично щёлкать его по носу время от времени, но впервые в жизни её так радовал успех, по сути, совсем чужого человека. Успех, к которому она, если без фантазий, не имела отношения.

Но прошло время, и снова начали подступать вопросы. Что всё-таки происходит между нами? Её явно не устраивала неопределённость. Они по-прежнему перебрасывались сообщениями, и снова это было не часто. Стэйс никак не могла выбрать какой-то один определённый тон для переписки. Преимущественно он был суховатым, почти деловым, немногословным, напоминал редакторскую правку online. Иногда в чат залетали случайные грачи тёплых слов и фраз, видимо, по недосмотру. Иногда, злясь на себя и застывшую ситуацию, женщина не могла удержаться от своеобразной глумливости, чтобы расшевелить собеседника, но надолго её не хватало, через пару абзацев она скисала и, отказавшись от своей отчаянной попытки, возвращалась к привычной скромной вежливости. Что Март думал о них и обо всей этой истории, она не могла даже предположить. В целом маэстро напоминал ей большого ребёнка, и она не удивилась бы, что думал он что-то совсем не относящееся к реальности. Может быть о том, сколько световых лет помещается в песочных часах, или есть ли жизнь на Марсе. Хотя, судя по словам из песни, его вполне могли волновать те же чувства и ощущения, что и её. Но это не точно. Ой, как не точно! А вдруг она для него просто друг или ещё хуже: старший товарищ. Брр, какая страшная мысль!

Однажды он позвонил ей и сказал, что хочет встретиться и поговорить. Стасю не насторожило предложение, потому что время от времени они так и делали: встречались, наверно, чтобы не забыть, что оба реально существуют. «Поговорить»… Интересно, что он хочет мне сказать? Но предложение встретиться, особенно так скоро после вечера у печки, радовало.

Этот день тоже кричал изо всех окон: «Весна!». Закончив работу, Стася решила ехать на встречу прямо из поликлиники, времени зайти домой не было, она сняла белый халат и осталась в своём будничном платье. Вид, конечно, не особо молодёжный, ну да ладно, что уж строить из себя! Стройматериалы не вчера как с конвейера… «Заодно пора показать, что я, между прочим, – серьёзная дама. Пусть не думает там себе!»

Закрывая дверь кабинета на ключ, Стэйс услышала чей-то голос прямо за спиной и обернулась: «Анастасия Дмитриевна! Уф, слова Богу, успела… Мне рецепт надо выписать». Это была пожилая пациентка со Стасиного участка. Она ходила к врачам так часто, что, казалось, её можно было встретить в коридорах каждый день у кого-нибудь из специалистов. Несмотря на запыхавшийся вид, дама явно принарядилась, впрочем, как всегда, и тщательно расчесала редкие седые волосы в аккуратной стрижке.

– Вы знаете, я уже ухожу, очень тороплюсь. Приходите завтра, хорошо? Я приму вас без очереди и всё выпишу.

– Нет, понимаете, – женщина смотрела с отчаянием, промокая платочном пот со лба, – я звонила в аптеку и мне отложили лекарство, а завтра, боюсь, уже кончится. Пожалуйста…

Стася как будто задумалась на миг, глядя на бабушку, а в следующую секунду уже отпирала ключом дверной замок. Такие ситуации бывали часто. Она давно усвоила, что Гиппократ, судя по клятве, не считал врача свободным гражданином, да и свыклась с этим. К тому же, склад её характера счастливым образом, в данном случае, позволял почувствовать боль, заботу или страх пациента раньше, чем собственное раздражение. Впрочем, изредка случался сбой, тогда доктор «шла на принцип», защищая последние капли своего права но отдых, а Гиппократ укоризненно смотрел ей вслед.

– Спасибо вам большое!, – дама подрагивающей рукой достала из старой сумочки шоколадку и положила на краешек стола, – Возьмите, пожалуйста, попейте чайку, это хороший…

Стася не любила шоколад.

– Спасибо, попью с удовольствием.

Пациентка ушла. Странно постоянно чувствовать за другого и боль, и облегчение, быть всегда в связке. Перестаёшь понимать, что значит просто быть собой, слышать себя. «Свобода видимо, не для меня. Если только урывками ненадолго или под гипнозом…»

Пока Стася задержалась в поликлинике, солнце скрылось, прохожие шли с работы, проплывая мимо, как во сне. Женщина направилась на остановку маршрутки. Она и рада была бы не грустить, считая грусть предпоследним делом, хуже которого – только жалоба. Но сухие пыльные улицы, недавно освободившиеся из-под снега, напоминали усталого обескровленного больного, которого она знала когда-то молодым и пьяным от беспричинного счастья.

Когда это случилось? Когда город, в котором она мечтала жить с детства, дома которого хотела обнять, летя с экзаменов домой, беспечно гуляя с друзьями светлой летней ночью, когда он стал равнодушным и чужим? А друзья… Где они? Может быть, это она изменилась? Приходится признать – да… И в чём её вина? Может быть в том, что с тех времён она прожила не одну, а три или четыре жизни по своему личному календарю. Только ленивый и ещё, может быть, редкий деликатный человек не говорил, что она слишком эмоциональна и что так жить нельзя… Но по-другому у неё плохо получалось. В последние десятилетия стараясь изо всех сил быть «как все»: не отвлекаться, не увлекаться, заботиться о будущем, и далее по списку, она явно добилась своего, и вот теперь чувствовала себя по-настоящему несчастной. Стэйс давно чувствовала, что этот город и она, устали друг от друга как старые супруги и не понимала, что делать с этим. Но были и плюсы: тем легче писались стихи – утешение для тех, кто жить не умел и не научился. Кстати, стихи! Женщина достала наушники и ещё раз включила всё ту же песню. Улыбнулась, глядя в окно: «Всё-таки всё не зря… Не зря».

Глава 12

Тэшка подъехала к большому торговому центру, Стэйс выпорхнула наружу и направилась к дверям. Она любила эти стеклянные громадины, с тех пор как их начали строить, за вечное лето внутри, оазисы в центре и на окраинах самого северного мегаполиса. Каждый раз, приходя туда, женщина чувствовала, что внутри ослабляется какая-то пружина. И, хотя внутренняя, разумная Стэйс не уставала повторять, что это «дворец потребительства», попав в его объятья, сопротивляться ей хотелось не больше, чем на столе у хорошего массажиста.

Мартин ждал, прислонившись к стене у эскалаторов, глядя по сторонам рассеянно, и не замечая Стасю, пока она не подошла вплотную.

– Привет!

– Привет.

– Где тут твоя пицца, я голодная – жуть! – выпалила она, как обычно волнение придавало ей куража.

– Кажется, там… – Март показал куда-то рукой. У него было плохое зрение, они шли, и Стася на ходу пыталась уточнить направление по указателям. Ага, вот и вход. Посетителей было мало, Март, отправился делать заказ, оставив спутницу за столиком, охранять ценную камеру. Стэйс ёрзала от нетерпения, пытаясь угадать, о чём он хочет поговорить и к чему такая срочность. Наконец он вернулся с подносом еды.

– Ну как твои дела? Как день прошёл? Купил то, что искал? – Стася начала разговор по-светски, если не считать одновременного жевания.

– Не очень удачно, хотел купить кеды, а подходящих нет. А вообще всё хорошо… Клип снимали, видишь, вот камера… – ему пришлось ответить в том же тоне, – Но я с тобой не об этом хотел поговорить. Это вообще не про творчество, это личная тема.

– Я слушаю вас, сударь, – сказала она чуть насмешливо, потому что уже начала бояться.

– Хотел спросить… В последнее время мне начинает казаться, что у нас с тобой… роман. Вот я и хотел тебя спросить об этом.

Стася чуть не подавилась. Видимо от неожиданности ей стало неудержимо смешно, умеет же он удивить! Уголки её рта поползли к ушам, но увидев его серьёзное лицо, она остановила улыбку.

– Просто, понимаешь… У меня такое было в жизни, и я боюсь теперь, что это может помешать. Мне дороги наши отношения, я не хочу их испортить. Я… реагирую на тебя, как на женщину, особенно когда обнимаю тебя. Поэтому решил спросить: у нас что, роман?

Стэйс впервые в жизни слышала это словосочетание в форме вопроса. Обычно её ставили перед фактом либо обстоятельства, либо мужчины, всегда кто-то решал это за неё сам. Теперь она сидела, уставившись на Марта, онемевшая от неожиданности.

Внезапно для себя она поняла, что не знает ответа. Он поставил её в тупик, что само по себе было не просто, и теперь женщина подбирала слова как старый вор – отмычки.

«Я не хочу обидеть его. И я не хочу унизиться. Значит сейчас не время играть роль. Лучше всего попробовать сказать правду, а заодно услышать её самой. Он должен понять».

– Я не знаю, Март. Ты мне нравишься, это же очевидно. Но, «роман» – это как-то очень серьёзно. Помнишь, как Онегин отмазывался перед Татьяной: «Я, сколько ни любил бы Вас, привыкнув, разлюблю тотчас». У меня так и получается. Теперь уже боюсь ранить человека, понимаешь? Не знаю я про «роман».. Наверно… нет.

– Это я могу понять. Спросил, потому что мне кажется, это может мешать.

Стасе опять хотелось прийти на помощь, утешать его как ребёнка: «Не волнуйся, всё хорошо, мы просто хорошие приятели, нас не проглотит злое чудовище «роман», не бойся. Ты не хочешь, что бы я обнимала тебя? Хорошо, я не буду».

После – стало легче. То ли разговор и правда немного распустил пружину взаимных ожиданий, то ли глюкоза добралась до усталого мозга. Когда кофе кончился, а пицца ещё нет, Стася встала и пошла к стойке, чтобы купить ещё чашку. Стоя вполоборота к оставленному столу, издалека она чувствовала на себе долгий взгляд Мартина. «Не роман, говоришь? Окей. Смотри, не сверни шею!» Но следом прилетела мысль: «Может он смотрит просто потому, что тоже пить хочет. А камеру оставить не может – стырят, не успеешь глазом моргнуть».

Они долго ещё сидели, пересказывая друг другу всякие истории, а когда надоело – вышли на освещённую фонарями улицу и, не желая расставаться, прошли несчётное количество перекрёстков и несколько мостов.

Наконец дошли до станции метро, пройти мимо которой было бы слишком опрометчиво, время позднее. И прежде, чем Стейс спустилась в подземку, а Мартин продолжил путь по вечернему проспекту, они снова оказались лицом к лицу. «Какая же ты всё-таки тупица! Тебя по-хорошему человек попросил: не прижимайся!» – ругала себя Стася, не сдержав обещание, и снова крепко обняв его на прощание. Ушла. «Ну, может он не знает, что человеку нужно восемь объятий в день для поддержания психического здоровья. А я знаю, я – доктор».

Довольно скоро Мартин уехал, у него начался тур с какой-то группой. Он рассказал ей об этом не по телефону (не любил разговаривать на расстоянии), а, как у них было заведено, во время долгой прогулки. Стэйс радовалась, она знала, как важно музыканту играть, тем более, что он давно хотел попасть именно в этот проект. Всё сложилось хорошо. Ей хотелось надеяться, что была в этом и её роль, что она стала счастливым билетом для Марта. Ведь насколько приятнее видеть, как у близкого человека сбылась мечта, чем просто видеть его рядом. И женщина не хотела больше думать о том, могла ли их история быть чем-то ещё. Просто жила дальше.

Однажды, в начале зимы, Стася ехала в электричке, как всегда слушая радио в наушниках. Она перелистывала тюнером волны, переходя с одной, на другую. Джаз… любимая АББА… Гилмор, кажется… И вдруг, не поверила своим ушам: та самая песня! «Обалдеть», – прошептала Стэйс. Дальше, знакомый, чуть спотыкающийся голос отвечал на вопросы ведущего:

– Сейчас мы записываем альбом в Москве… планируем гастроли по стране… весной, да, собираемся в тур по Европе.

«Всё-таки поёшь ты лучше, чем говоришь»,– с нежностью подумала Стэйс.

– Ваша группа ведь образовалась в другом городе?

– Да, это мой любимый город…

– А возвращаться не собираетесь? – спросил ведущий.

«Да, кстати…», – мысленно поддержала вопрос Стася.

–– Не знаю. Правда, пока не знаю… это слишком серьёзный вопрос, – ответил Март.

Конец.

Оглавление

Много воздуха, или Не роман.