Обычно я стараюсь никогда не «копировать» одних впечатлений сразу о нескольких томах, однако в отношении части четвертой (и пятой) это похоже единственно правильное решение))
По сути — что четвертая, что пятая часть, это некий «финал пьесы», в котором слелись как многочисленные дворцовые интриги (тайны, заговоры, перевороты и пр), так и вся «геополитика» в целом...
В остальном же — единственная возможная претензия (субъективная
подробнее ...
оценка) состоит в том, что автор настолько ушел в тему «голой А.И», что постепенно поставил окончательный крест на изначальной «фишке» (а именно тов.Софьи).
Нет — она конечно в меру присутствует здесь (отдает приказы, молится, мстит и пр.), но уже играет (по сути) «актера второстепенного плана» (просто озвучивающего «партию сезона»)). Так что (да простит меня автор), после первоначальных восторгов — пришла эра «глухих непоняток» (в стиле концовки «Игры престолов»)) И ты в очередной раз «получаешь» совсем не то что ты хотел))
Плюс — конкретно в этой части тов.Софья возвращается «на исходный предпенсионный рубеж» (поскольку эта часть уже повествует о ее преклонных годах))
В остальном же — финал книги, это просто некий подведенный итог (всей деятельности И.О государыни) и очередной вариант новой страны «которая могла быть, если...»
p.s кстати название книги "Крылья Руси" сразу же напомнили (никак не связанный с книгой) телевизионный сериал "Крылья России"... Правда там получилось совсем не так радужно, как в книге))
По аннотации сложилось впечатление, что это очередная писанина про аристократа, написанная рукой дегенерата.
cit anno: "...офигевшая в край родня [...] не будь я барон Буровин!".
Барон. "Офигевшая" родня. Не охамевшая, не обнаглевшая, не осмелевшая, не распустившаяся... Они же там, поди, имения, фабрики и миллионы делят, а не полторашку "Жигулёвского" на кухне "хрущёвки". Но хочется, хочется глянуть внутрь, вдруг всё не так плохо.
Итак: главный
подробнее ...
герой до попадания в мир аристократов - пятидесятилетний бывший военный РФ. Чёрт побери, ещё один звоночек, сейчас будет какая-то ебанина... А как автор его показывает? Ага, тот видит, как незнакомую ему девушку незнакомый парень хлещет по щекам и, ничего не спрашивая, нокаутирует того до госпитализации. Дальше его "прикрывает" от ответственности друг-мент, бьёт, "чтобы получить хоть какое-то удовольствие", а на прощание говорит о том, что тот тридцать пять лет назад так и не трахнул одноклассницу. Kurwa pierdolona. С героем всё ясно, на очереди мир аристократов.
Персонажа убивают, и на этом мог бы быть хэппи-энд, но нет, он переносится в раненое молодое тело в магической Российской империи. Которое исцеляет практикантка "Первой магической медицинской академии". Сукаблять. Не императорской, не Петербургской, не имени прошлого императора. "Первой". Почему? Да потому что выросший в постсовке автор не представляет мир без Первого МГМУ им.Сеченова, он это созданное большевиками учреждение и в магической Российской империи организует. Дегенерат? Дегенерат. Единица.
Автор просто восхитительная гнида. Даже слушая перлы Валерии Ильиничны Новодворской я такой мерзости и представить не мог. И дело, естественно, не в том, как автор определяет Путина, это личное мнение автора, на которое он, безусловно, имеет право. Дело в том, какие миазмы автор выдаёт о своей родине, то есть стране, где он родился, вырос, получил образование и благополучно прожил всё своё сытое, но, как вдруг выясняется, абсолютно
В узком длинном коридоре было пусто и тихо. Лишь изредка в большом аквариуме у дальней стены раздавалось мерное бульканье. Стены, обои, светильники, двери и даже стулья, казались случайными гостями из моего еще советского детства. На мгновение мне почудилось, что я перенеслась на двадцать лет назад, в то далекое время, когда мне было тринадцать, и мечтала я тогда совсем не о последней модели Айфона, а о пустой кассете «Sony», на которую моя подруга переписала бы альбом Губина, привезенный ее отцом из Москвы. Дверь в комнату внезапно распахнулась и молодая женщина в цветастом платке, затейливо завязанном на макушке, поманила меня внутрь. Сердце забилось сильнее, а на щеках выступили красные пятна, как это зачастую случалось во время сильного волнения. Хоть бы кровь носом не пошла. Я прижала к груди небольшой клатч и неуверенно шагнула внутрь.
Старенький пружинный диван, кресла с узкими деревянными подлокотниками, абажур с пластмассовыми висюльками в виде маленьких человечков и круглый стол, устланный мягкой коралловой скатертью. Мой любимый цвет. Сальма улыбалась, обнажая ровный ряд золотых зубов, бахрома на платке легкими волнами расходилась то вправо, то влево, когда она говорила. Глаза темные, не пойму какого цвета, потому что боюсь посмотреть на нее в упор. Она не спрашивает меня ни о чем, берет свои разноцветные бусы и тяжело бросает их на стол, что-то шепчет на незнакомом мне языке. Я сижу на стуле неподвижно, все так же крепко прижимая к груди черный прямоугольник. Наконец она открывает глаза и пристально смотрит на меня.
– Ты пришла ко мне за ответами, – говорит она неожиданно низким голосом.
Я киваю. Во рту почему-то пересохло и я с вожделением думаю о маленькой ледяной бутылочке воды, оставшейся в машине.
– Говорить тебе ничего не буду, ты ведь все равно словам не поверишь, – продолжила Сальма, – дай мне руку, я тебе покажу.
Она протягивает ко мне большую грубую ладонь. На среднем пальце блестит широкое золотое кольцо с непонятными рисунками и буквами. Я разжимаю руки, и клатч с шумом падает мне на колени. Я вздрагиваю. Моя рука крепко сжата ее ладонями.
– Закрой глаза, – приказывает она.
Я закрываю, не могу не закрыть.
Яркий свет. Он слепит меня. Я ожесточенно тру глаза, и, наконец, могу их открыть. Светлая юбка, с мелкими темно-синими цветами и моя рука на ней. Я осторожно сжимаю ткань, не понимая, как мои джинсы за мгновение могли превратиться в юбку. Морок. Вокруг высокая трава и где-то совсем рядом шумит река, я отчетливо слышу ее течение. Это место до боли знакомо мне. Откуда?
– Кажется моему велосипеду крышка.
Я оборачиваюсь и вижу его. Дима.
– Ты что? – спрашивает он, оторвавшись от своего «искалеченного друга».
Я быстро отвожу взгляд. Не может быть! Это тот самый день, когда я сделала своей первый неправильный выбор, струсила. Я вспоминала этот день, час, мгновение потом много лет, и корила себя.
Мне четырнадцать. Маленький, но уютный домик, вокруг яблоневые сады, недалеко река, она холодная, быстрая, много водопадов. Лето. Сестра и брат. Еще живы бабушка и дедушка. Добрые дедушкины глаза, и ласковые бабушкины руки. Велосипед. Ветер. Дорога. Я смеюсь, мне хорошо. Рядом он, Дима, худенький, в застиранной футболке и в заштопанных на правом колене штанах. Мы летим с горы, ветер свистит в ушах, он впереди. Он смелее, сильнее, быстрее меня. И вот мы уже на лугу. Далеко. Его штаны разорваны на левом колене и видна рана, из которой сочится кровь.
– Больно? – слышу я свой голос.
Он мотает головой. Храбрится. Ведь я-то видела, как он кувырком летел с горы.
– Как же мы теперь доберемся до дома? Я ведь говорила, что нам не стоило уезжать так далеко.
Это снова я.
– А я даже рад, что упал. И мне совсем не стыдно, – говорит он.
И я слышу в его голосе смущение. Поднимаю взгляд, и впервые за двадцать лет снова могу смотреть на него. Но не замечаю ничего, кроме его глаз. Они большие, карие, с длинными пушистыми ресницами, выгоревшими на кончиках, в них запуталось солнце и теперь глаза кажутся золотисто-медовыми. Как же я раньше этого не замечала?
Он смотрит на меня не отрываясь, я чувствую его руку на своей. Он хочет мне что-то сказать и теперь я точно знаю что. Я отдергиваю руку.
– Нам пора.
Это говорю ни я, хотя голос мой. Зачем я так? Так же нельзя, не надо! Он отпускает мою руку, кивает и отворачивается.
Открываю глаза. Абажур с человечками. Джинсы. Клатч.
– Первый, – говорит Сальма, окончательно возвращая меня к реальности.
Я хочу что-то сказать или спросить, но она жестом просит меня молчать. Подчиняюсь. Она снова протягивает руки ко мне. Второй.
Теперь все иначе. Большой зал с высоким потолком. Мятные стены, вокруг много народу. Я оглядываюсь, пытаясь вспомнить это место.
– Скорее бы все уже началось и закончилось.
Нина. Как давно я не слышала ее всегда немного недовольный голос. Лет десять, кажется. Она сидит слева на деревянном бежевом стуле, таком же, как стоят вокруг рядами по четыре. На
Последние комментарии
25 минут 25 секунд назад
29 минут 2 секунд назад
41 минут 9 секунд назад
42 минут 35 секунд назад
56 минут 41 секунд назад
1 час 13 минут назад