Норд [Сергей Савинков] (fb2) читать постранично

Савинков Сергей Норд

Глава 1

- Повелитель, мы нашли его!

Дрожащая фигура демона-прислужника, скорчившегося на полу зала, вызвала самодовольную улыбку у мужчины. Сидящий на троне получал истинное наслаждение, запугивая своих подданных. Вот и сейчас от слуги пахло липким страхом.

Повелитель облизал пересохшие губы и постучал пальцами по подлокотнику трона.

- Значит, это правда? Он сумел возродиться в новой оболочке? - прошипел он.

Слуга молча кивнул, не поднимая головы.

- Проклятый скиталец!

Пальцы рук повелителя с силой впились в чёрное дерево. Слуга ещё больше вжался в мраморный пол. Он боялся, что его господин, узнав новость, выплеснет на него свой гнев.

- Поднимись, раб, - произнёс повелитель, обращаясь к слуге.

- Да, мой господин - пролепетал низший, не отрывая взгляда от пола.

Он поднялся, пошатываясь, на ставших непослушными ногах.

- Посмотри мне в глаза! - рыкнул властелин, заставив прислужника сжаться в припадке животного страха. - Посмотри на меня! Я приказываю тебе!

Демон бросил робкий взгляд на сидевшего на троне властелина. Лицо повелителя обычно скрывала густая тень, но сейчас, словно в насмешку над демоном, она отступила. Кривой неровный шрам превратил лицо повелителя в жуткую маску смерти! Содранная с черепа кожа висела жутким кровавым лоскутом, будто рану нанесли лишь вчера. Тонкая нить слюны стекала из края изуродованных губ. Правый глаз был затянут отвратительного вида бельмом. Раб знал, что господин не любит, когда на него пристально смотрят, поэтому поспешно отвёл глаза.

- Ты боишься меня, - одобрительно произнёс повелитель, щелчком пальцев восстанавливая покров тьмы на своём лице.

- Да, мой господин. Я боюсь - залепетал демон-прислужник.

- Страх - это хорошо, - шипящим голосом произнёс повелитель.

- А сейчас, расскажи мне, где он возродился на этот раз?

- Он в мире людей, мой господин, - пролепетал напуганный слуга.

- Люди! Этот бродяга не смог найти более достойного места, чтобы воскреснуть. Слабая человеческая оболочка. Шанс на перерождение выпадает нечасто, а он так бездарно его потратил. Видимо, за те годы, что его сущность витала в потоке мироздания, он окончательно обезумел.

- Тем лучше для нас, - злорадно произнёс прислужник.

Повелитель поморщился. Обычно он не позволял другим перебивать себя, но сейчас всё было иначе.

- В этот раз я не дам ему ни единого шанса возродиться, - прошипел он, до хруста сжимая пальцы левой руки.

Демон молча стоял, склонив голову, ожидая распоряжений своего господина.

- Вот как мы поступим, - после минутного размышления произнёс некромант.

- Ты отправишься в мир людей и убьёшь его!

- Да, мой повелитель, - произнёс прислужник, ещё ниже склонившись в поклоне.

- Ты ещё здесь? - повелитель недоумённо вскинул брови.

- Я…, - начал было демон.

- Иди и убей его, жалкий кусок дерьма! - проревел мужчина.

Небрежный жест рукой. Лиловая вспышка. Визжащего прислужника затянула в дрожащее марево портала. Покровитель поднялся с трона и, крутанувшись вокруг своей оси, изменил своё обличие. Оглядев себя и самодовольно хмыкнув, он создал новый портал и шагнул в него.

«Игра началась», - злорадно подумал он.

Земля. Наши дни.

Бум! Удар меча отдался болезненной вибрацией в деревянном щите.

Разрываю дистанцию. Ложный выпад. С трибуны донеслись одобрительные крики.

- Давай, Олег! Покажи ему, где раки зимуют!

Вот же мудозвоны. Легко орать и советовать. «Лучше бы сами вышли и показали, как надо», - подумал я, кульбитом уходя от нового выпада соперника.

- Фу! Дерись как мужик! Хватит бегать! - пропыхтел мой спарринг-партнёр.

Новая атака. Звон столкнувшегося оружия. С трудом отвожу меч противника в сторону. Здоровяк укрывается щитом.

«Вот же шустрый ушлёпок, - подумал я. - А если так?» Делаю серию стремительных атак. Сложная связка с обманным движением. Противник отступает, прикрываясь щитом. Отлично! А что ты скажешь на это? Кульбит.

Удар в опорную ногу соперника. Гад. Успел отскочить. Мать! Контратака. Рубящий удар соперника. Уход. Новый удар. Парирую щитом. Удар. Звон наплечника. Достал всё-таки.

Вспышка боли приводит меня в Ярость. Да как он смеет! Сближаюсь с противником и что есть сил, бью его ребром щита. Звон металла. Шлем соперника летит на песок. Брызги крови!

- Аааа! - здоровяк бросил оружие и закрывает рассечённое лицо.

«Врача! Врача!», - слышу я истошный женский вопль с трибуны.

По арене бегут дежурные медики. Взгляд на катающегося по песку противника. Парень дезориентирован и закрывает руками рассечённый лоб.

«Добить его и снять с него скальп?», - мелькнуло у меня в голове. Делаю шаг к противнику, поудобнее перехватывая меч. Нужно оказать ему последнюю милость. Нельзя оставлять живых врагов. Сострадание - это слабость.

Шею захлестнули чьи-то сильные руки. Меч выбивают из рук. Дёргаюсь, пытаясь спросить навалившихся на меня людей.

- Всё, всё! Спокойно,