Места обретения свободы [Артем Сибирь] (fb2) читать постранично


 [Настройки текста]  [Cбросить фильтры]

Артем Сибирь Места обретения свободы

«Лисичка»

«Послушай, лисичка,

Послушай, лисичка,

Послушай, я так устал».

Господь опрометчиво чиркает спичкой

Во тьме

об мои

уста.


Но слов нескончаемый винный осадок

Огню не дает вздохнуть.

Когда ряд зубов не удержит осаду,

Окошечки распахну,


И черные кошки пронырливых мыслей

Потрутся об окоем,

Шершаво оближут надгробия близких…


Неважно,

то будет днем.


А ночью сквозь настежь распахнуты сени,

Почуяв, что здесь беда,

Ко мне приходил мой товарищ – Есенин –

И молча в себя рыдал.


«Лисичка, не слушай.

Лисичка, не слушай».


Лисичкин проклятый взгляд

Беззвучно оближет замерзшие уши

И жизнь,

что проходит зря.


Она замурлычет без приторной фальши,

С дотошностью поварих:

«Что, если Господь приберет меня раньше,

С кем будешь ты говорить?»


Махнув издевательски мехом и прахом,

Ты красочки разлила.

Бесчестно прекрасный фиалковый запах

Окутал твои слова.


В шкафу плесневеет коллекция рубищ,

Под рубищами блюю.

Лисичка,

Господь забирает, что любишь,


А я тебя

не люблю.

«Рождение»

Я родился и стал под ошейником шерстью,

Чтоб в кровь не стиралась кожа.

Я родился и стал между досками грязью,

Чтобы меньше они скрипели.

Я родился и стал по-над рельсами камнем,

Чтоб в вагонах звенели ложки.

Я родился и стал ростом хладного трупа,

Чтобы кто-то меня измерил.


Я родился и был под ошейником шерстью,

Между досками грязью был я.

Я родился и был по-над рельсами камнем,

Ростом хладного трупа тоже.

Я родился, затем проведение божье

Обратилось дорожной пылью.


Я родился стишком. Отсекая всё лишнее,

Мне отсекли чуть больше.

«Катюша права»

Катюша права: я не Ваня.

Я – Ганс.

Звенела пощечина взрыва,

И мой неказистый арийский анфас

Горячей землёю умыло.


Огонь уложил. Полумертв-полужив,

Согреюсь в пучине пожара.

Не встану. Не встать. Ничего, полежим.

Господь ниспошлет санитаров.


Идя по брусчатке под взорами рам,

В местечке под именем Дрезден,

Коснулась рукой престарелая фрау

Легонько кольнувшего сердца.


Вздохнула: «Стара. Не услышу уже

Сирен предрассветных бомбежек.

Потери всего-то – разбитый фужер,

Да пара ненайденных ложек».


По этим камням много вёсен назад

В гудящую школу, как в сказку,

Ребёнка вела, чтоб у двери сказать:

«На умных не смотрится каска».


Но годы спустя за идеи глупцов,

Держащих солонку над раной,

Мальчишки взглянули костлявой в лицо,

Став бледною фата-морганой.


«Мой маленький Ганс, ты, окрепший в снегах,

Стреляй не прицельно.

Там люди.

Они перейдут рубежи-берега,

И вряд ли их месть позабудем».


Так думала фрау, и мыслей поток

За что-то помог оправдаться.

По небу летит «Возвращайся, сынок.

Откроем бутылочку шнапса».


Внутри неуслышанным стоном звучит

Фальшивая нота протеста.

Среди бесполезных, напрасных кончин

Моей не находится места.


Пощечина взрыва. Ладошка – фугас.

Она не могла обознаться.


Катюша, права: я не Ваня. Я – Ганс.


Но мамины слёзы

вне наций.

«Раз-два-три»

Мой хороший друг – не такой хороший.

Каждый божий день – не такой уж божий.

Как их сосчитать

точно? Предположим:


Раз-два-три,

раз-два-три.


Белые деревья, черная землица,

Неродную песню затянули птицы.

Время утекло,

к трем прибавив тридцать.


По-смо-три,

по-смо-три.


И похожий я – не испивший дали.

Между нами,

Меж

обветшалых зданий

Дождик отбивал

по озябшей стали:


Кап-кап-кап,

кап-кап-кап.


Сделано не мало – сломано не меньше.

На своей,

Чужой

и ничейной речи

Дождик на асфальт

Неустанно плещет:


Как-же-так,

как-же-так?


Этому недугу имени не нужно,

Имя нужно

Только

для вражды и дружбы,

Для которых ты

Слишком неуклюж,

но


Ни-че-го.

ни-че-го.


Не случилось Томск обменять на Бруклин,

Курск – на Барселону,

и Москву – на Брюгге.

Потому что быт

Обвязал мне руки


Би-че-вой,

би-че-вой.


Сорок – не начало. Сорок – отступленье.

Отступает день

И

подступают тени.

Больше не считай,

не царапай стены.


Раз-два-три,

раз-два-три.


Мой хороший друг – не такой хороший.

Каждый божий день – не такой уж божий.


Кончилась тетрадь,

я пишу на коже:


Гос-по-ди,

по-мо-ги.

«Язык мой»

«Разложение белых…» Какая чудовищная дерзость говорить это после того небывалого в мире «разложения», которое явил «красный» народ…» И.А. Бунин «Окаянные дни»


Дни раздумий прошли,

Дни печалей прошли,

Новый лист до безумия чист.


Ах, какие дожди.

Здесь чужие дожди,

И язык мой – лишь анахронизм.


Неужели теперь,

Перед светом теперь

Я в своем покаянии мним?


Бесконечно терпел,

До конечной терпел

И считал окаянные дни.


Распустился огонь,

Зазмеился огонь,

И безудержно спины лизал.


Среднерусскую