Альпинист. Книга 1 [Тим Волков] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (90) »
Альпинист. Книга 1
Глава 1 Падение
Гадость! День был прекрасным, солнечным. Пахло нагретым асфальтом, сиренью, городской сухой пылью. Какая же гадость! Я ковылял по тротуару, поглядывая на прохожих. Те спешили по своим делам — в университет, на работу, в магазин. Погруженные в суету, сливаясь с потоком шума машин и гула, походили они на пчел. А жужжание рекламных баннеров только усиливало эффект улья. И только я никуда не спешил. Долгожданная пенсия, которую я так вожделенно ждал всю жизнь и которую успел идеализировать, оказалась не такой уж и привлекательной. Гадость! Какая же гадость! Да, не нужно было вставать ранним утром и можно спать сколько хочешь. Только вот в старости спать уже и не хотелось, мучила бессонница. Мечталось, что в освободившееся время можно будет заняться тем, что действительно нравится. Да только вот лихо играть на гитаре как прежде уже не получалось — пальцы крутило артритом. Путешествовать? Ага, как же! На такую-то пенсию? Смех! — Гадость! — процедил я сквозь зубы, остановившись у пешеходного перехода. Говорить с самим собой — это тоже бесплатное приложение к пенсии. Все пытаюсь держать себя, но не получается. Поток людей тоже остановился. Красный глаз светофора лениво принялся отсчитывать время, оставшееся до следующего старта новому марафону. Я глянул на толпу. Каждый уткнулся в свой телефон, не замечая ничего вокруг. «Интересно, если я упаду и буду биться в приступе, хоть кто-нибудь обратит на это внимание?» Но проверять все же не стал — понял, что старика-затейника живо определят в психушку. А родных нет, которые могли бы подтвердить, что я не сумасшедший. Загорелся зеленый сигнал светофора, толпа бурной рекой понеслась вперед. Я же остался на месте. Я вдруг понял, что не знаю куда иду. Вроде вышел из дома, чтобы хлеба купить, зашел в магазин, но не взял — свежего еще не завезли. Поговорил с продавщицей Дашей о всяких пустяках, сказал, что ей забегу позже. Симпатичная она, добрая. Потом пошел. Просто пошел, мимо своей девятиэтажки, вдоль улицы, задумавшись обо всем на свете и ни о чем одновременно. — Вот она, старость! — грустно усмехнулся я собственной рассеянности. «Может, пива выпить?» Но откинул мысль. От пива пучить будет и живот закрутит. Тогда водочки? Не много, только чтобы кровь разогнать. Но и водки тоже не хотелось. Тогда, может, пройтись до Кольцевой, посмотреть на фонтан и на голубей? Послушать какого-нибудь патлатого студента, который толком то и петь не умеет, три аккорда еле перебирает, а уже выступать желает, на улицу вышел? Иногда это его бренчание расслабляет. Нет, этого тоже не хотелось. Болели ноги. Спину тоже начало ломить. Домой надо, в берлогу свою, к телевизору. Стало вдруг невыносимо горько от всего этого — от толпы, от телевизора, от вселенской скуки, обыденности и обреченности. Тошно и горько. Я заморгал, чтобы не дать предательской слезе прорваться наружу, пошел вперед, чтобы не стоять как дурак посреди улицы. Пошел резко, сразу, не обращая внимания ни на что. И только успел услышать, как кто-то сбоку вдруг удивленно выдохнул: «Красный еще! Куда ты, дед?». А потом — истошный визг тормозов. Тяжелый удар. Одним кадром огромное колесо машины, закрывающее собой весь горизонт, черное, страшное. Крик женщины «старик под колеса прыгнул!». Скрежет. Лязг. И боль, боль, боль. А потом пустота…* * *
— Что там у нас? Строгий мужской голос, чуть дребезжащий. — Да вот, Николай Игоревич, привез вам пациента нового. Второй голос молодой, звонкий. — Вижу, что не бочку с квасом ты мне прикатил. И где ты их только находишь? Третьего уже за эту неделю. — Ну, это вы, Николай Игоревич, пулю отливаете! Не третий. Второй. И не за неделю, а за месяц, — тяжелый вздох. — Ну что я могу поделать? Участок у меня такой, движение интенсивное, едут машины. И поток людской плотный. Много людей. Разных. И молодых, и старых. Думаете, мне охота их из-под колес доставать? Тяжелый вздох. — Ладно, не злись, старшина. То же не булочки тут печем, работа тяжелая и у нас. — Понимаю. К тому же это не колесник. — А кто? — Каскадер! — Да ладно⁈ — С третьего этажа упал. — Суицидник что ли? — Не похоже. Прохожие говорят, сам полез наверх. И сорвался. — Пьяный? Сопение у самого рта. — Алкоголем не пахнет. Не каскадер это. Каскадеры обычно под «мухой» лезть начинают на всякие столбы и дома, пытаясь показать свою удаль. Этот альпинист. Или дурачок. — Николай Игоревич, мне пора. Вы уж как-нибудь сами, хорошо? А я потом, чуть позже приду. Разберемся кто он — дурачок или нет. Вот, распишитесь. — Подожди ты. Осмотреть нужно. Потом распишусь. Так-с, посмотрим… — Николай Игоревич, у меня пост там без присмотра… — Не убежит твой пост. Сейчас.- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (90) »
Последние комментарии
8 часов 15 минут назад
16 часов 15 минут назад
1 день 7 часов назад
1 день 10 часов назад
1 день 11 часов назад
1 день 11 часов назад