Машина памяти [Алексей Валерьевич Олин] (fb2) читать постранично, страница - 3
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (36) »
3
Я пьян, как стиль ушу. Осушил третью «подводную лодку». Трясучка отпускает. Но твердость походки несколько пострадала. Я устаю ждать Игоряна, поднимаюсь на танцпол — крутые ступеньки преодолеваются с трудом. На танцполе шумно. Не протолкнуться. Забираюсь на освободившийся стул у барной стойки и размышляю о том, что, когда жарят гренки, сначала кладут на сковородку самые здоровые куски булки. Мысль важна для меня, голова тяжелеет, я подпираю ладонью, чтоб не упала. Плазменная панель, настроенная на спортивный канал, показывает футбол. Не привлекают меня командные игры… А чем развлекались люди в настоящем ковчеге? — Два коньяка! — говорит яркая брюнетка, бросая на стойку мятые сторублевки. Забирает пузатые бокалы, на донышке которых плещется коньяк, на краях — насажены ломтики лимона. Заводят медляк, и я намереваюсь пригласить ее на танец. Не приглашаю. К брюнетке спешит некрасивая блондинка, они целуются взасос и, взявшись за руки, сандалят на танцпол! Мазефака! Возвращаюсь, требую абсента. Бармен в бабочке нарядно его готовит. Он объясняет мне, что с кусочка сахара должно капнуть трижды. Я любуюсь язычками пламени. — Не теряй времени! — советует он. Словно микстуру от кашля проглотил. Кровь бурлит в сосудах, слушаю ритм своего сердца: тук-тук, тук-тук, тук-тук-тук, т-у-у-ук! — тянет оно. Зажевало кассету в магнитофоне. Не пересяду куда-нибудь — упаду лицом в столешницу. Перебираюсь на длинную посадочную площадку, что вдоль стены, упираюсь кулаками в основание и наблюдаю за змееподобной девушкой в восточном наряде, танцующей на сцене вокруг шеста. Стриптиз. Музыка обволакивает. Она танцует… Мне успевает присниться, что я падаю в пропасть. И почему-то смеюсь… Не ржи над пропастью. Над пропастью не ржи. Внезапно в голове включается звук. Я спал двадцать минут. Из колонок гремит драм, обдолбанные подростки колбасятся, визг и крики. Ничего не меняется! Выдерни любого из привычного благоустроенного мирка, помести на заброшенном острове — будет тот же первобытный дикий человек! Этому ритму тысячи лет, древние индейцы танцевали под него свои ритуальные танцы. Полумрак и тени. Раньше были звериные шкуры, бубны и костер на полянке; теперь — синтетика, басы и лазерное шоу. А телодвижения за тысячи лет изменились мало! Быстро я протрезвел… — Дай сигарету, — это та, пьющая коньяк брюнетка. Я вздрагиваю, она подкралась незаметно. Она рядом: чулки в мелкую сеточку, короткая джинсовая юбка, черная обтягивающая маечка, дорогое белье, дорогой парфюм. — Не курю. — Странный ты, — вздыхает она, вытаскивая из сумочки пачку ментоловых сигарет и зажигалку. — Где твоя подружка? — А, Кэт! Свалила с каким-то гандоном! А у тебя что, депрессия? Жить не хочется? — Наоборот, очень хочется, но как-то плохо получается… Снова медленный танец. — Потанцуем? — спрашивает брюнетка. Песня «Still Loving You» группы «Scorpions». Старая песня. Я держу ее за талию, она обвивает руками мою шею. Мы движемся с музыкой, растворяемся в ней. Я вдыхаю ароматы волос, кожи, духов. Что сказать? Что-нибудь смешное и оригинальное, как советуют в журналах для мужчин? — А-а, — открываю я рот. — Тсс, — шепчет она. — Зачем? Я и так все о тебе знаю… — Врешь. — Я научу тебя ценить жизнь, — убежденно говорит- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (36) »
Последние комментарии
7 часов 26 минут назад
7 часов 28 минут назад
8 часов 26 минут назад
8 часов 48 минут назад
1 день 2 часов назад
1 день 2 часов назад