Тайна трех неизвестных [Всеволод Зиновьевич Нестайко] (fb2) читать постранично, страница - 2

что-то… получается…

— Ах, говорят!.. Ха-ха-ха! Я знаю, кто это говорит. Она. Еще бы! Да это она.

Если бы вы видели, что это за тюлька. Что он в ней нашел — никак не пойму. Как ее нет — парень как парень. А стоит ей появиться — сразу меняется просто на глазах. Начинает крутиться, на месте не усидит. Смеется неестественным придурковатым смехом, кричит, всех перебивает, никому слова не дает сказать. И говорить начинает так, будто у него вареник во рту — сдавленным горловым басом. Видимо, ему кажется, что он очень взрослый, мужественный и привлекательный… Противно смотреть! Из-за того, что с ним такое творится, я ее еще больше не терплю. И конечно, это она его накрутила с тем рисованием. Гребенючка! А кто же! Потому что она ходит в художественный кружок. Даже староста кружка. Считает себя великим скульптором. Вылепила из пластилина две каких-то фигурки и думает, будто уже бога за бороду схватила. А когда была выставка работ кружка, зрители просто смеялись и, глядя на Гребенючкиного казака на коне, насмешливо спрашивали: «А это кто на собаке едет? А?» (Правда это я спрашивал, но так оно и было — вылитая собака, а не конь).

Как-то на уроке Павлуша передал ей записочку, наверно что-то там ей намалевал, и я сам слышал, как она ему сказала: «А ты знаешь, у тебя получается. Ты чувствуешь форму и хорошо передаешь движение». Ишь, умная какая! Нахваталась от Анатолия Дмитриевича слов и щеголяет. А Павлуша рот разинул, уши развесил и слушает. А она видит, что он лопух и играется с ним, как кошка с мышкой — тянет его в этот кружок, наверное, хочет, чтобы он ее портреты рисовал, как Анатолий Дмитриевич.

Учитель рисования Анатолий Дмитриевич был без памяти влюблен в нашу Галину Сидоровну. И все время рисовал ее портреты. Все стены у него в хате были завешаны ее портретами. Благодаря этим портретам все село знало о его несчастной любви. Вот и Гребенючка хочет, чтобы Павлуша так же…

Я собирался ему уже все это объяснить: «Ты думаешь, что у тебя есть талант…» — как тут, словно из-под земли, появилась вдруг Гребенючка.

— Не слушай его, Павлуша! — Закричала она. — Он просто завидует тебе. Вот у него действительно никаких способностей нет. У него только разные хулиганские выходки в голове. Он только и знает… А у тебя способности… А он хулиган и на тебя плохо влияет…

Здесь я ее перебил и сказал:

— Вот я тебе сейчас дам по портрету, будешь знать!..

А она:

— От тебя только этого и можно ожидать. Хулиган!

— Молчи! — Сказал я, замахнувшись, чтобы дать ей леща, но Павлуша схватил меня за руку:

— Не трогай!

— Что значит — не трогай? Она будет мне такое говорить, а я…

— Говори и ты ей. Она же тебя не бьет.

— Попробовала бы она меня ударить, я бы ее… я бы из нее шашлык сделал! Хе! Чтобы какая-то мартышка меня ударила! Хе!

— Она не мартышка, а человек! — Басом сказал Павлуша.

— Ах, так! — вскипел я. — Ну так и целуйся со своим человеком. Тьфу! — Я вырвал свою руку, и пошел прочь. И еще слышал, как она сказала:

— Вот и хорошо! Хватит тебе плясать под его дудку!

Что он на это ответил, я уже не слышал.

Глава II. Ищу напарника. Гениальная теория Антончика Мациевского. У меня возникает идея

Сначала я даже не очень переживал. «А, ничего, — думалось мне, — завтра помиримся». Мы не раз, бывало, ссорились с Павлушей, но через день, самое большее два, кто-то из нас первый заговаривал, и ссора моментально забывалась. Как правило, заговаривал тот, кто был более виноват в ссоре. Я считал, что в этот раз больше виноват Павлуша. А что! Во-первых, знает же, что я дальтоник, и лезет со своим рисованием. Во-вторых, поднял на товарища руку. Еще немного и ударил бы. За что, спрашивается? «Нас на бабу променял», как вот поется в популярной песне про Стеньку Разина. Так там хоть княжна была персидская, а тут…

Я надеялся, что завтра Павлуша опомнится и все будет так же, как в той песни, — «и за борт ее бросает в набежавшую волну». Ну, я не требовал, чтобы он обязательно топил Гребенючку (пусть живет!), но чтобы выбросил ее хотя бы из головы.

Прошел день, два, три… А он все не заговаривал. При встрече он отворачивался так же, как и я, и не смотрел в мою сторону. А на четвертый день ссоры узнаю, что этот пентюх записался-таки в художественный кружок. Это уже была измена. Этого я ему уже простить не мог. У меня внутри все кипело, как борщ в горшке. Ах ты оборотень, предатель несчастный! Бросил меня дальтоника, а сам подался в художники, в живописцы, зная, что я не могу туда, физически не могу. Это все равно, что бросить друга на поле боя. Ах ты Иуда! Иуда Завгородний! Только так я буду звать тебя отныне. Ты думаешь, я буду плакать? Да? Нет! Не увидишь ты моих слез! Не увидишь никогда. Думаешь, я без тебя не проживу? Завяну, как те цветочки? Фиг тебе! Вот! Ты первым завянешь, будешь плакать, приползешь ко мне на пузе и будешь умолять, чтобы я тебя простил! Я тебя знаю — ты соскучишься, заскучаешь через несколько дней среди кисточек и красок. Без наших мальчишеских