Паранойя. Сборник [Тимофей Николаевич Печёрин] (fb2) читать постранично, страница - 64

пару-тройку оперативников точно.

Оперативники, впрочем, показываться не спешили. А к калитке подошли только молодая женщина в деловом костюме и с микрофоном в руке, да парень с телекамерой на плече.

— Здравствуйте! — чуть ли не выкрикнула женщина в микрофон, а затем назвала телекомпанию, логотипом которой был украшен фургончик, — мы снимаем специальный репортаж о дауншифтинге. Насколько нам известно, именно здесь проживает человек, променявший успешную карьеру в крупной компании на скромную деревенскую жизнь. Не могли бы вы ответить на несколько вопросов?..

Да, не такая уж успешная была моя карьера. И закончилась она отнюдь не по моему желанию — по крайней мере, де-юре. Ведь меня уволили, а не я уволился сам. И все равно. Даже несмотря на эти ошибки (возможно даже сделанные нарочно, чтобы усыпить мою бдительность) осведомленность телевизионщиков внушала опасения.

«Ах, вам известно! И откуда ж вам известно, болезные?» — так и подмывало меня спросить. Но я не то что промолчал, не то что не удостоил эту парочку хотя бы формальным приветствием — я вообще затаился в доме, стараясь ничем не выдать своего присутствия. Путь думают, что хозяин куда-то уехал.

Даже дышал я как можно тише. Ну и, естественно, прижимал к себе ружье — на самый-самый крайний случай.

Впрочем, попытаться проникнуть в дом эти подозрительно осведомленные журналюги не решились. Но потоптались-потоптались у калитки, да и уехали, погрузившись в свой фургончик.

Еще как-то раз среди ночи меня разбудило едва не забытое громоподобное «Бу-у-ум! Бу-у-ум!» с матерно-невнятным речитативом вперемежку, а в одно из окон дома ворвался свет фары — особенно яркий на фоне беспроглядной деревенской ночи.

Не представляю до сих пор, как тот дрищ на «жигуленке»… или кто это был, нашел меня в этой глуши. И какую цель преследовал своим визитом. Но в любом случае, напугать меня у него не получилось. Неподходящее выбрал время и место.

«Ну, давай, козлина! — шепотом приговаривал я, выходя во двор с ружьем наготове, — подъезжай ближе… пулей угощу. Места тут глухие, ментов нет. Только ты, я… и мой ствол. Никто не найдет, если что. Даже тела, хе-хе!»

Затем решив, что нет смысла ждать каких-то движений от владельца «жигуленка», я сам проявил инициативу — выстрелил первым. Правда, лишь в воздух, но лишь до поры.

Даже на фоне грохота, доносившегося из магнитолы «жигуленка», выстрел прозвучал и громко, и веско. Так что владелец ископаемого авто счел за лучшее не лезть на рожон.

Световые круги от фар полоснули по стенам дома… напоследок: «жигуленок» развернулся и покатил, шурша шинами по проселку. Звуки «Бу-у-ум! Бу-у-ум!» и матерного рэпа постепенно стихали.

* * *

А четвертым моим визитером, нежданным и незваным, стала девочка. Обычная девочка десяти лет… то есть, не очень-то обычная для этих мест, откуда, наверное, всяк моложе сорока лет успел свалить в город.

Аккуратное платьишко, косички, белые носочки — Красная Шапочка, да и только. Только головного убора одноименного не хватало, ну и еще корзинки. Или маленькая принцесса… или примерная школьница, хоть сейчас на фотографию для стенгазеты.

То есть, выглядела она, конечно, необычно, подозрительно прилично для полузаброшенной деревни. И в то же время совершенно безобидно. Можно было теряться в догадках, как сюда занесло эту, почти наверняка городскую, девочку. Но опасаться ребенка мне просто в голову не пришло.

— Извините! — позвала девочка, робко, но часто-часто постукивая пальцами по калитке, — есть тут кто? Вы мне не поможете?

Голос ее звучал растерянно и смиренно, чуть ли не жалобно.

— Что случилось? — отозвался я, стараясь придать своему тону хоть толику мягкости и приветливости.

— Мне нужна помощь, — отвечала девочка, — пожалуйста. И… вы меня не пустите?

«Ну почему бы не пустить, — про себя ответил я на последний вопрос, — это ж всего лишь девочка… не съест же она меня». Наверняка у бедняжки какие-то неприятности, какое-то несчастье стряслось, раз такая милая, чистенькая — и оказалась столь далеко от города.

— Ну что тебе? — как можно мягче спрашивал я, открывая калитку и пропуская девочку во двор, — поесть? Попить? Позвонить… вот это, прости, не могу. Не ловит здесь телефон. Могу отвезти… куда-нибудь.

Спрашивая, я направился к дому. Робко переступая, девочка прошла следом… не спеша отвечать на мои вопросы. Разве что кивнула разок — сам не понял, по какому поводу.

— Ну, так что же? — вопрошал я, когда мы оба уже оказались на кухне.

Одновременно повернулся… и мне чуть плохо не стало. В руках девочка держала целый ворох рекламных листовок.

— Ювелирная сеть, — методично перечисляла она, перебирая листовки, и голосом напоминая уже не живого ребенка, а какой-то автомат, — порадуйте своих близких. Магазин модной одежды — мы открылись. Приглашаем вас в наше кафе. Блюда восточной кухни…

— Вот что! — рявкнул я, перебивая девочку и еле удерживая на языке непечатные