S-T-I-K-S Дорога без конца (СИ) [Иван Владимирович Булавин] (fb2) читать постранично, страница - 2

ним и дома… А, чёрт!

Города не было, вот просто и тупо исчез, зато здесь тоже менялась дорога, не на грунтовку, тоже асфальт, но плохой, более старый. Если присмотреться, даже линия перехода была видна, вот она впереди, было одно, стало другое.

Меня замутило. Остановив машину, я вышел и стал жадно хватать воздух. Сильно хотелось пить. А ещё сильнее — разобраться в том, куда я попал. Заколдованный круг, кольцо, мать его так, Мёбиуса, пространственная аномалия, леший по кругу водит, а единственный встреченный абориген немного не в себе.

Достав из машины термос, я налил в кружку кофе. Подумав, достал из бардачка бутылку и плеснул туда же грамм пятьдесят коньяка. Не тот сейчас момент, чтобы автоинспекцию бояться. Более того, встретив инспектора, я от радости его расцелую и попрошу отвести меня в бронированную камеру. После выпитого в голове прояснилось, руки перестали дрожать, а голова обрела способность думать. Выходило, что лучше вернуться в посёлок и поискать там адекватных людей. Зомбак без штанов явно не единственный житель. А если опасения подтвердятся, то разворачиваться и ехать сюда. Здесь дорога лучше и уехать я смогу дальше. Бензин не бесконечный.

Вернувшись в посёлок, я осмотрелся. На единственной улице прибавилось народу. Кроме упомянутого бесштанного героя, там была бабушка в цветастом платке, низкорослый толстяк в спортивном костюме и тощий парень лет шестнадцати. Все стояли и бессмысленно пялились в одну точку. Подъехав к ним метров на десять, я приоткрыл окно машины и окликнул их:

— Православные! Закурить есть?!

Четыре головы медленно повернулись в мою сторону. Всё, диалог можно сворачивать, нормальных нет. Сдав назад (все четверо резво двинули за мной, бабуля не отставала) я вышел из машины и во всю мощь лёгких заорал:

— Людиии!!! Кто-нибудь?! Живыеее!

Сказать, что ответом была тишина нельзя. Через секунду, сквозь гнилые доски забора вывалился на дорогу ещё один персонаж, под стать уже имеющимся. Он резво преодолел разделяющее нас расстояние и попытался схватить меня за руку. Ну уж нет, даже не пытайся. Отшвырнув его пинком, руками бить опасался, я снова нырнул в машину. Как раз вовремя, на капот мне плюхнулся малолетний зомбак и попытался ногтями процарапать стекло. Сил у него было мало, поэтому, когда я круто развернулся, его тщедушная фигура полетела на обочину. Впрочем, в зеркало заднего вида было хорошо видно, как он встал.

Я снова вдавил педаль в пол, стрелка спидометра подскочила до сотни и сельские дома сменились нейтральными пейзажами. Проехав снова до того места, где уже останавливался, я притормозил. Вот она, линия на асфальте новый асфальт — старый асфальт, причём, словно под линейку.

Снова захотелось пить. Кофе уже не лезло, достал из багажника пятилитровку и жадно к ней присосался. Нахлебался до тошноты, затем устало плюхнулся на сидение и задумался.

Итак, что мы имеем. Непонятным образом изменившуюся местность. Даже город исчез. Словно бы кусок мира вырезали и заменили другим. Дачный посёлок остался, но люди в нём спятили и стали зомбаками. Зомби-вирус, как известно (кому известно?) передаётся через укус. Были ли на них укусы? А чёрт его знает, наверное, были. Допустим, перекусали всех. Что с того? По законам жанра, нужно вернуться к жилью и начать мародёрствовать. Добыть оружие, патроны и консервы. Но что-то мне подсказывало, что там я мало ценного найду, зато риск быть покусанным встаёт в полный рост. Еда у меня есть, вода тоже, а бензин через сто километров станет проблемой. Зомбака можно убить, проломив ему череп или, ещё лучше, прострелив. Обыскав машину я нашёл увесистую монтировку, если со всей дури по макушке заехать, мертвяк помрёт с концами.

За этими мыслями я понемногу успокоился и снова поехал вперёд. Вокруг мелькали деревья, луга, следы деятельности человека были повсюду, но ни одной живой души мне не встретилось. В какой-то момент всё снова изменилось, асфальт снова стал новым, колдобин поубавилось, а на дороге я увидел долгожданный указатель: "п. Чирки — 1 км". Свернул на второстепенную дорогу, узкую, но тоже с хорошим асфальтом, я обогнул небольшой холм и въехал в коттеджный посёлок.

Четыре двухэтажных домика из красного кирпича с множеством пристроек были обнесены высокими заборами. Видать, небедные люди живут.

Подойдя к первому дому, я заглянул в калитку, то есть калитка-то была закрыта, но сквозь ажурный кованый узор можно было разглядеть, что внутри. Было пусто, только за углом дома слышалась какая-то возня. Надо исследовать. Сунув в карман монтировку, я быстро перелез через калитку, стараясь не порвать штаны об острые прутья наверху. Спрыгнул на землю и, стараясь не шуметь, направился за угол. Тут мне пришла в голову мысль, что если бы я жил в таком дворце, то для безопасности держал бы… собаку.

То, что осталось от пса, лежало за углом, а над полуобглоданной тушей стояло на карачках существо, бывшее когда-то человеком. На существе была куртка с надписью