Прекраснейший текст! Не текст, а горький мёд. Лучшее, из того, что написал Михаил Евграфович. Литературный язык - чистое наслаждение. Жемчужина отечественной словесности. А прочесть эту книгу, нужно уже поживши. Будучи никак не моложе тридцати.
Школьникам эту книгу не "прожить". Не прочувствовать, как красива родная речь в этом романе.
Интереснейшая история в замечательном переводе. Можжевельник. Мрачный северный город, где всегда зябко и сыро. Маррон Шед, жалкий никудышный человек. Тварь дрожащая, что право имеет. Но... ему сочувствуешь и сопереживаешь его рефлексиям. Замечательный текст!
Первые два романа "Чёрной гвардии" - это жемчужины тёмной фэнтези. И лучше Шведова никто историю Каркуна не перевёл. А последующий "Чёрный отряд" - третья книга и т. д., в других переводах - просто ремесловщина без грана таланта. Оригинальный текст автора реально изуродовали поденщики. Сюжет тащит, но читать не очень. Лишь первые две читаются замечательно.
каким-то серым и не радостным. А тут ещё и развод с женой… В понимании её мамы, я полный неудачник, дочка достойна принца. Поэтому лучше ей быть одной, чем с таким "козлом" как я. Грустно всё это. Да я и не спорил. Делить было почти нечего, я остался в своей квартире, а она съехала к своей дорогой мамочке. Как я слышал от общих знакомых, принца пока не нашла. Но в поисках.
С испорченным с утра настроением, я весь день пробегал по делам, так ничего полезного и не набегал, устал как собака, или даже три собаки. Притащил своё уставшее тело домой, съел бутерброд с суррогатной колбасой, залил всё холодным чаем и как был в одежде, так и рухнул на диван. Только начал подрёмывать, как зазвонил мобильник, посмотрел на номер, звонил мой старый товарищ, с которым мы периодически общались уже лет двадцать. Счастливым, пьяненьким голосом он мне сообщил, что стоит возле моего дома и сейчас ко мне зайдёт. Не успел я его отговорить от этого неразумного решения, как он отключился. Тяжело вздохнув, я поплёлся к зазвонившему домофону.
Вообще, мой старый дружбан Юрка, очень странный оптимист. Вернее оптимист-неудачник. За что бы он не брался, всё у него получается как-то не так, или вообще ничего не получается. Вечно попадает в какие-то странные истории и частенько его приходится из них вытаскивать, бросив все свои дела. Любитель выпить и большой любитель зайти в гости в не подходящий момент, но как бы жизнь его не била — всегда с улыбкой на круглом весёлом лице. Вот и сейчас, точно знаю, что он без работы, где-то умудрился заработать денежки и тут же их пропил. Юрка поднялся ко мне на этаж, радостно сообщил, что он счастлив меня видеть, как всегда полез обниматься. С трудом увернувшись от его объятий, я провёл его к себе в комнату, где плюхнувшись на диван, он жизнерадостно обрадовал меня, что абсолютно пьян и поэтому до дома самостоятельно не доберётся и мне, личности трезвой и не пьющей, торжественно поручается сопроводить его тело домой. Объяснять этому не трезвому гуманоиду, что мне совсем не в радость его тащить на ночь глядя, на другой край города — было бесполезно. Пересчитав наличность, свою конечно, у Юрки бесполезно было чего искать, я грустно вздохнул, ехать придётся на муниципальном, на себе тащить этот "груз", такси не по карману. Оделся, сгрёб шатающуюся "мебель" в охапку и отправился на остановку. А что делать? Дома его не положишь, этот индивидуум имеет привычку бродить по ночам, или разбудить с воплем души — "Саня, сгоняй за бутылкой!", это называется "прощай спокойная ночь". Приходится тащить, да и не в первой мне это. Чем он беззастенчиво и пользуется, гад. В автобус мы угнездились нормально, даже места сидячие достались. Юрка сразу завязал разговор со спящим напротив мужичком, что-то ему доказывал, а мужичок, похрюкивая во сне, с ним соглашался. Короче, они были друг другом довольны. Доехав до нужной остановки, мы с Юркой выгрузились, вернее я вышел и выгрузил Юрку. Он от духоты в салоне автобуса совсем сомлел и сейчас "почти" спал, вися у меня на руке. Когда до его дома оставалось минут пять нашей скорости, рядом с нами остановился милицейский уазик. Выскочившие двое сотрудников радостно поинтересовались, куда это мы так быстро идём. Зная больную и ранимую психику наших "защитников" я вежливо ответил, что веду немного "уставшего" товарища домой, не дожидаясь требования, достал свой паспорт и подал одному из них в руки. Полистав мой "докУмент", сержант, некоторое время пристально приглядывался и принюхивался ко мне. Затем поинтересовался, как так случилось, что я трезв, на что я ответил, что мне и так хорошо, что алкоголь только испортит моё абстрактное мировосприятие. Посоветовав не умничать и больше не попадаться, вернув паспорт, разочарованные милиционеры уехали. А я продолжил путь по заснеженной улице, размышляя, кому нужны такие "правоохранители", которые видят преступление уже в том, что человек "выпил", при этом, не отказывая самим себе в этом удовольствии. Кстати, называл я их милиционерами, скорее по привычке. Указом Президента, они уже давно превратились в полицейских. Вот тоже маразм. Смотришь на такие приколы в нашей жизни и удивляешься, откуда фантазия у людей? Чем ему менты не угодили? Или совсем заамериканился?
Тем временем, Юрка начал что-то ритмично похрюкивать. Я прислушался, постепенно разобрав: "Айн, цвай — полицай. Фюнф, фир — бригадир…". Мать моя, женщина… Слава Богу, он эту песенку нашим ментам-понтам, не спел. Тогда, точно бы по почкам получили, и ночь в обезьяннике провели. Тем временем Юрка совсем разошёлся, пытался петь, утащить меня купаться во все сугробы, ну а я сопротивлялся, как мог и упрямо волок его в сторону дома.
Уже подходя к панельке, в которой жил Юрка, я услышал громкие голоса. Тон этих голосов мне сразу не понравился, шла какая-то перепалка. Не то, что бы я боялся, но в случае потасовки, мне будет тяжеловато, не сбежишь и Юрку не бросишь. Под фонарным столбом, почти перед Юркиным подъездом, стояла толпа молодняка, примерно человек в
Последние комментарии
11 часов 32 минут назад
18 часов 41 минут назад
19 часов 48 минут назад
20 часов 54 минут назад
21 часов 16 минут назад
21 часов 22 минут назад