Неугасающий маяк [Радима Даниевна Сумбулатова] (fb2) читать постранично, страница - 4

class="book">Когда ты знакомишься с новым человеком, он будто дарит тебе розу. Лишь взяв ее, можно узнать, насладишься запахом или же поранишься шипами.

Новый день, просто очередной новый день, без всяких ощущений и чего-то интересного. К чему стремиться, если твои стремления ограничены оценками в школе…

«Я ждал тебя» – снова смс на телефоне. – около школы, несколько часов. У вас было только 6 уроков, но решив, что ты засиделась в библиотеке , я ждал тебя.»

«Мама приехала за мной. Пришлось поехать с ней.»

«Я так и подумал.»

«Ты хотел обсудить со мной нашу работу?»

«Какую работу?»

«Научную. Ты же сказал, что у нас одинаковые задания.»

«А, ну да.»

Пальцами можно было передать все, что чувствуется. А раньше, в лучшие времена, юноша, отправив письмо своей возлюбленной, ждал пару месяцев.

«Как у тебя дела?»

«Все хорошо. Твои как?»

«У меня тоже все отлично. Чувствуется твоя грусть. Что-то не так?»

«Просто нет настроения. Так бывает часто. Может дело в моей натуре.»

Так и не дождавшись ответа от него, я пошла на кухню. Желудок бурчал, требуя пищи. Мама была на работе, ночная смена, уже привычно было ночевать одной.

Я не любила готовить, с ленью относилась ко всему, что связано с уборкой и готовкой. Любой подросток может меня понять. Сделав бутерброд с маслом, поднялась к себе в комнату.

Душевное состояние могло измениться в любую минуту, ибо это было неконтролируемым. Неторопливо допила кофе. За спиной услышала странные звуки , как будто где-то громыхало. Это были фейерверки. Пожалуй, самое прекрасное, что могло произойти со мной в этот момент: желто-красный цвет, который мягко переливался в фиолетовый. Цвета разукрасили мой вечер, осветив душу. С каким-то приятным чувством и улыбкой на губах я плюхнулась на кровать.

Я могу чувствовать. Не все потеряно. Я чувствую то, как бабочки касаются меня, тем самым наполняя мою жизнь хоть каким-то смыслом. Я все еще хочу чувствовать. Чувствовать вкус конфет, запах любимых духов, погружаться в музыку, забывая о горестях и бедах.

Нас разделяют города, папа. Я просыпаюсь глубокой ночью и иду в бывшую твою комнату, но не нахожу тебя. Ты же скучаешь по мне? Правда? Я знаю, ты ведь не мог без причины меня оставить. У тебя свои дела, работа. Я понимаю и не осуждаю тебя. Но ты навсегда в моих мыслях, я думаю о тебе перед сном и после пробуждения. Ты только приходи. Возвращайся домой. Мы с мамой приготовим вкусный обед, украсим елочку и будем счастливы, как в былые времена, ты ведь помнишь? Именно так все и будет, папа.

Наступил декабрь.

Снег покрыл землю. Наступили холода, птицы давно уже улетали в теплые края. Все утихло. Все. Кроме памяти.

Когда мне было 4 года, мы жили в нашем первом доме, построенном родителями почти собственноручно. Было рождество. Каждый праздник выдавался необычайно волшебным, гирлянды украшали весь дом, он был живее других, потому что в нем царила любовь. Закончив дела, ближе к 12 мы открывали подарки и обнимались так крепко, будто боясь, что вселенная разлучит нас. Приятный запах маминых духов, подаренных папой, дополнял чувство покоя. Я была счастлива и мечтала, чтобы все это не прекращалось. Хотелось этот день, как пластинку, ставить на повтор. И жить им целыми годами. Но ничто не вечно. Все когда-нибудь должно закончиться.

Так ведь?

Папа.

Это было под Новый год. Очень странно, но я проснулась раньше мамы, отправила ее на работу и начала утюжить свое платье, подаренное тобой два года назад. К приходу мамы я составила список блюд, которые должны быть приготовлены мной. Убрала весь дом, расставила свечи, достала наши кассеты. Приближался вечер. Постучали в дверь. Меня переполняли чувства, я бегом бросилась ее открывать. На пороге стоял почтальон и протягивал мне письмо. Это был не ты. Как жаль, что это был не ты, папа.

" Добрый вечер, Элис. Надеюсь, ты примешь эти строки не так импульсивно и постараешься понять меня. Я уехал на заработки, но так и не сумел вернуться обратно. Встретил другую женщину. Если можешь, прости меня. Ничего не говори Мэри, я буду периодически навещать вас. С Новым годом. Стоун."

 "Грусть будет длиться вечно" – именно этими словами покончил жизнь самоубийством лучший из художников Ван Гог. Сколько будет длиться моя печаль? Долго ли? Думаю, до тех пор, пока солнце не перестанет восходить из-за горизонта с каждым началом дня.

Я разорвала это письмо на части, так же, как оно разорвало мое сердце. Не было никакой драмы, жизнь так устроена. Мы не являлись авторами наших жизней, и даже нельзя было назвать нас пешками. Мы просто жили. Мы жили?!

Все утихло. Все. Кроме памяти.

" Добрый вечер, Элис. Надеюсь, ты примешь эти строки не так импульсивно и постараешься понять меня. Я уехал на заработки, но так и не сумел