Банщик [Полина Ветер] (fb2) читать постранично, страница - 2

приходит. Часам к девяти.

- Не поздновато, Петруша?

- В самый раз. Жара спадёт.

Меня никто не спрашивает. Я молча стою и понимаю, что мы даже не познакомились. Но он так быстро уходит, что исправить досадное недоразумение не представляется возможным.

Я захожу в дом вслед за старушкой, которая по пути причитает:

- Вот. Молодец какой, а один. Нету у него женщины-то.

Мне абсолютно всё равно, у кого там кто есть, будь этот «Петруша» хоть личным банщиком президента. Но, признаюсь, впечатление у меня от него неординарное.

Очень уж крупный и суровый мужик.

- Боятся, наверное, его, бабы-то. – Отвечаю я себе под нос, на что бабуля останавливается и одаривает меня осуждающим взглядом.

- Дуры. – Выплёвывает. – И ты дура. Небось привыкла к таким, как Володька – пустоши стаканной! А Пётр – настоящий мужик. За таких держаться надо.

Не спорю с умудрённой жизненным опытом бабулей и отправляюсь спать, пожелав ей спокойной ночи.

Ну, посмотрим завтра, что там за кудесник такой…

2. "Водные процедуры"

***

Утром, не успел соседский петух фальшиво проорать на всю деревню о наступлении нового дня, я уже вовсю осваиваю сельскую рутину.

- Сходи-ка за водичкой, Люсинда. – Отчеканивает бабуля, поправляя ситцевый платочек на шее. – Разомнись чуток. Ведро в сенях возьми.

Вот, что странно… В городе меня порой до обеда пушкой не разбудить, а тут – как огурчик, скачу горной козочкой на поиски живительной влаги.

Еще бы кто сказал, в какую сторону скакать… А сама я что-то не спросила.

Вот и стою посреди улицы, оглядываясь, пока не замечаю «великую и могучую» спину соседа, того, что с бородой. Банщика этого, знаменитого…

- Простите!

Ноль эмоций.

Спина чего-то там копошится во дворе за красивым, надо сказать, резным деревянным забором.

Может, он глуховат, а я в темноте не рассмотрела, и он ровесник моей бабули?

- Эй! Простите, как вас там…

Спина разворачивается, являя миру и мне очень хмурый недовольный вид хозяина.

- Чего?

Ну и голос… Аж коленки затряслись…

- Я тут… Это… - Как овца блею. Что с тобой, Люся? Ты уже скоро сама – бабушка! А тут всего лишь мужик деревенский… - Тут у вас колодец есть?

Этот «Петруша» внимательно рассматривает меня из-под густых бровей, потом кивает и басит:

- Там, за огородом есть. А тебе зачем?

Ты смотри, какой интеллигентный… Сразу и на «ты» перешли.

- В какую сторону идти?

Сосед как-то странно прищуривается, и кивает себе за плечо.

Долго не раздумывая, подхватываю ведро и, позвякивая им на ходу, отправляюсь по указанному адресу.

Долго плутаю по бабулиному огороду, лавируя между кустов и зарослей вишни, но, наконец, вся в репьях, колючках и растрёпанная, выхожу к старому колодцу.

Фуух…

Думала, никогда не найду.

А ещё ведь обратно возвращаться с тяжёлой ношей. Придётся в обход чапать, но в эту гущу лесов я больше не полезу…

Снимаю скрипучее ведро с крючка, которым служит кривой ржавый гвоздь, и бросаю его в колодец.

Летит долго, звенит страшно, и, когда цепь полностью разматывается, начинаю «крутить барабан».

Ведро показывается из темноты колодца и… что за?..

Оно пустое.

Не поняла…

Повторяю процедуру.

Потом ещё раз.

На третий раз начинаю откровенно злиться и негодовать, как такое возможно. Что с этим колодцем не так?!

- Получается?

Твоё ж коромысло!

Чуть, было, не зарядила в него ведром.

Хотя надо было!

Моська уж больно самодовольная. Аж, где-то там, глубоко-глубокооо, засела тень самоуверенной улыбочки.

- Ты знал, что тут нет воды! – Нападаю я на соседа. – Смешно, да? Повеселился?!

Пыхчу и пытаюсь сдуть непослушно падающие на лицо волосы, которые растрепали загребущие лапы вишни.

- Ну, я спрашивал, зачем тебе колодец.

Наглец складывает руки на широченной груди и ухмыляется. На нём всё те же рубашка и брюки, что и вчера.

Деревенщина неотёсанная.

- А зачем вообще колодцы нужны?! – Шиплю я разъярённо. – Воды набрать, наверное!

- Ну, у вас, городских, свои странности…

- Идиот… - Бурчу себе под нос, но так, что сосед явно слышит.

Выражение лица его не меняется, но эта махина почему-то начинает двигаться в мою сторону.

Вспоминаю все приёмы самообороны, которые мне известны, хотя они вряд ли понадобятся. Против такой скалы мои скудные познания – просто пыль и лишняя возня.

Тем временем, сосед придвигается ко мне вплотную, практически зажав между собой и колодцем, и наклоняется близко к лицу.

Кровь в жилах застывает, и я не чувствую язык.

«Петруша» вскидывает свою огромную лапищу и…

Хватает ручку «барабана», накручиваю скрипучую цепь. Ах, да… ведро-то я, с перепугу, отпустила.

Он достаёт его и вешает обратно на гвоздь.

И всё это в полном молчании и моём приступе асфиксии. Я не дышу в буквальном смысле.

Только смотрим друг на друга: я с испугом, он – с победным самодовольством.

Ну, индюк…

- Пошли, покажу, где колонка. – Первым прерывает