Расплентра [Никита Фред Декс] (fb2) читать постранично, страница - 6

сгорая в темноте от скуки.

Объемлешь ты и развращаешь, трогаешь за пальцы, ноги, вены, руки.

Из-под кровати шепчешь что-то сладкое, когтями нежно водишь так по уху.

Ты мой синдром, посадочная плоскость.

Вот только я никак не «сяду» и не успокоюсь.

Я все бреду, спасаясь бегством, прямо в пропасть.

Ты мой сгоревший полосатый свитер в шляпе, но без злости.

Как складно можно было бы собрать

Снотворных трав, «колес», пилюль, крупы, овса в кровать,

В хмелю из хмеля на подушке хмельной тлен свой накрывать,

Когда в который раз за сутки ляжешь в ожидании поспать.

И ладно, если бы Инсомния

Тебя похитила из сонма сонных для

Искусства, гедонизма, или дева томная

Тебя ждала. Но – нет. Забудь, страдай: ты просто тля.

Наедине с богами, звездами и песней.

Что в голове застряла рядом с Меркури и Пресли.

В мечтах проехаться из Теннесси

В Эл Эй, сыграть там с Тарантино в теннис.

Ты потерялся где-то там на волнах Стикса.

Заплыв очередной не удался в забвение.

Ты так пытался в пустоте на миг хотя бы раствориться,

Но снова смотришь в потолок, считаешь нитей паутин переплетения.

Однажды ты уснешь так сладко, крепко,

И я надеюсь это будет не в последний раз.

Ну а сейчас, верстая мысли метко,

Я поглощаюсь этой ночью в жизни пересказ.

02.2021

Просто

Я писал стихи, я смотрел в окно,

Я старался раскрыть себя полностью.

Может быть, уже выдохнуть, пропустить ход,

Даже рифму под жернова пустить, разрешить себе такие вольности.

Иногда весь мир – это просто мир

Без конструкций сложных и пустых страстей,

Без равинов и ветхозаветной пыли,

Без метафор и стройного ритма.

Да, вот так просто стих пишу,

Что не стих, а набор каких-то там слов.

Без борьбы, мольбы, как, представьте, если бы

Это был просто текст без заумных основ.

Как один знакомый написал другому,

Кто не друг, не родственник, не должник,

Просто сгусток букв, и не нужен повод,

Чтобы в ту же секунду ты в смысл вник.

Как же это до жути смешно,

Как же это поистине сложно,

Когда ты рутинер-литератор-эстет

И легко тебе думать нельзя, невозможно.

Когда ты паришь над землей как Бог

Где-то там в видениях внутри, но снаружи

Ты обычный бомж, повелитель блох

На асфальте сидишь и рифмуешь строки, курдюком прилипая к стуже.

02.2021

Успех

Едут они тусить:

Перед друзьями флексить

В камеру томно грустить –

Утро накроет всех.

Мчат на сотый этаж,

Чешут свой эпатаж,

Искры летят, что аж!

Деньги, карьера, успех.

Плавают в нажитом,

В воздухе пляшет дом,

Скачет сквозь аэродром.

Как отдохнуть бы, эх.

Ждет в ресторане еда.

Платье сидит как тогда.

Спутник почти рок-звезда.

Звонкий и сладкий смех.

Корчится блеск в глазах:

Страшно всем показать

То, что душа сползать

В пропасть спешит: там грех.

Грех только у людей!

Не путай нас, лебедей.

Крылья – летим скорей

В рай, что слепили наспех.

Смотришь на них – смешно:

Думать для них грешно,

Пять минут жизни прошло –

Нужно купить новый мех.

Фоточки в Инстаграм,

Видео с Бали, с Багам,

Спасибо в конверте – богам,

Что утром не надо в цех.

Вышел, смотрю: суетятся.

Радуюсь, пусть резвятся.

Скоро ведь отрезвляться,

Но что мне до их потех.

Ночью закрою дверь,

Выпущу всех зверей

И книгу писать скорей.

Мне, что забавно, тоже

Утром не нужно в цех,

Так же смотрю поверх,

Верю, что будет успех,

Пусть не такой, как у всех,

Но это же точно не грех!

Смело смотрю я вверх:

Знаю, что буду однажды там, чтобы не знать помех.

03.2021

Венец творения

Свобода слова – продукт улова

Жадных ненасытных крыс.

Они внушают, что можно все нам,

А сами скалятся, как гиены, кривляются, пляшут и пялятся из-за кулис.

Спектакль жизни они играют,

Ломают судьбы, хохочут в голос. При этом знают,

Что ползунок эволюции благодаря им подвис.

Ни вверх, ни вниз ты не сдвинешься больше:

Ты дошел до предела, ты скис и обвис,

Ты прошел, недоделок, этот путь от пустого,

Чтоб у горки земли над тобой поглумились психопаты и черти на бис.

Они скажут тебе, что носить, чем питаться…

Стой! подожди, это было уже.

Ты, скупая амеба, ходишь по кругу

Среди мысли ворующих бешеных лис.

Ты себя возомнил чем-то вроде творения,

Высшей точкой развития, природы венцом.

Но на самом же деле, да, это открытие:

Ты задуман, как вируса форма, творцом.

Я ломаю ритм, ты ломаешь кости.

Мениски скрипят, болят и хрустят.

На двух ногах ты носишь обноски,

Ты модель один ноль, в вечный сад ты не взят.

Ты всего лишь животное.

Да, вопи, не согластвуй: «Я прекраснее всех!».

Но смешное уродство, в чем находишь ты сходство,

Нужно лишь для войны, любви и потех.

Ты и я – мы всего лишь случайный продукт,

Мы отбросы жестокой рандомной вселенной.

Ты боишься в глаза посмотреть мне: а вдруг

Я сказал сейчас правду, и все наши потуги бренны.

Ты боишься признаться в собственной