Три жизни господина N [Алексей Геннадьевич Некрасов-Вебер] (fb2) читать постранично, страница - 2

прижимал к телу черную папку. Оценив навскидку ее объем, Денис горестно вздохнул. Посетитель, тем временем, быстро миновал коридор и энергично пожал вялую ладонь главного редактора:

– Я от Самохина. Можете называть меня господин N.

– Ну что же, милости просим! – с вымученной улыбкой произнес Денис. Пропуская гостя в комнату, обреченно подумал:

   " А он еще и большой оригинал! Можно только представить, что за бред в этой папке!"

   Они сели по разные стороны стола. Пробегая глазами напечатанные страницы, Денис время от времени переводил взгляд на гостя. Сколько же разных лиц и вот таких же папок пришлось повидать ему на своем редакторском веку! Сколько людей смиренно ожидали его приговора. И у всех во взгляде читались страх и надежда. Отпечатанные на принтере, а то и на машинке страницы, несли в себе чувства и мысли, которым давно было тесно в тисках индивидуального сознания. Создатели их мечтали поделиться сокровенным опытом, и вписать свое имя в скрижали литературного бессмертия. Но как разительно несхоже то, что несем внутри, и наша внешняя оболочка! Тоже самое и с чувствами доверенными бумаге. Остывая в напечатанных строчках, они теряют энергию. То, что пылало внутри сознания, оборачивается вдруг косноязычной нуднятиной или вычурным фарсом. В начале своей редакторской деятельности Денис честно старался проблески сердечного огня разглядеть. И если получалось, давал начинающему автору шанс. Однако, с годами приобрел профессиональную черствость. А жаждущие вписать свое имя в бессмертие все шли и шли, на что-то надеясь.

Но сегодняшний гость никакого волнения не испытывал. С ироничным любопытством он осматривал убогую обстановку редакции. Огромный, как у Сирано де Бержерака, нос двигался, словно флюгер при неустойчивом ветре.

   " Правильно, чего волноваться, если ты от Самохина!" – с неприязнью думал Денис. Пробежав глазами несколько страниц, он отложил рукопись и попытался изобразить улыбку.

– Ну что же, буду рад ознакомиться. Через недельку сообщу о результатах.

– Ну, вот и славно! – произнес самохинский протеже, повторяя интонации патрона. Дальше последовало новое энергичное рукопожатие, и, наконец, долговязая фигура гостя исчезла в коридоре. Закрыв дверь, Денис вернулся к столу и извлек из верхнего ящика распечатанную сигаретную пачку.

   "Может бросить все к черту! Найти нормальную работу…" – думал он, жадно втягивая в себя табачный дым. Ленка давно уже подталкивала к такому решению. Однако, он чувствовал, что угнетающая зависимость от сильных мира сего на новой работе не исчезнет, а приобретет другие, может быть, еще более жесткие формы.

   Посмотрев на часы, Денис окончательно решил, что не судьба ему закончить сегодня верстку, и открыл принесенную папку. Сначала читал по диагонали. И вдруг в окно ворвался резкий, словно ружейный выстрел, вороний крик. В помещении редакции стало сумрачно, потянуло грозовой свежестью. Какой-то импульс заставил вернуться в начало рукописи. Теперь он уже читал внимательней, чувствуя, как между ним и автором возникает незримая связь.

Глава 2: Дар сумасшедшего.

Текст явно не принадлежал перу профессионала, но некоторые правила остросюжетного жанра автор освоил. Во всяком случае, заявку на рассказ о событиях неординарных давал в первых же строчках:

   …Хочу сообщить вам, милостивые государи, что повесть эта биографична и правдива. Однако, уверен, подавляющее большинство из вас примет ее, как плод фантазии автора. Не осуждаю! Не случись со мной всего, что случилось, и сам бы счел сие правдивое описание выдумкой....

   " Слишком уж вычурно, но заинтриговал. Посмотрим, что там у тебя дальше, господин N!" – подумал Денис, и начал читать с возрастающим интересом. То, что автор старался подражать старинному стилю, вызвало улыбку, но в целом воспринималось лучше, чем новояз, подперченный профессиональным жаргоном уголовников. Сам же автор, наверное, из-за выдающегося носа, представился настоящим Сирано де Бержераком. Перед глазами встала тесная коморка парижской мансарды: – Пляшущий огонек свечи с трудом разгоняет сумрак по углам убогого жилища. В открытое окно долетают тревожные звуки ночного Парижа, а посреди комнаты склонился над столом благородный кавалер в потертом камзоле, и вооружившись гусиным пером, покрывает бумажный свиток строчками бегущих мыслей:

 …Путь, который, который отшагал я до рубежа Поворота, был достаточно долгим и не особенно радостным. Справедливости ради, хочу сказать, что светлые моменты в этой неудавшейся жизни были. Особенно надежды. Вот этого хоть отбавляй! Правда, когда двадцатый век, под взрывы салютов, уступил место двадцать первому, а мой личный возраст неумолимо начал приближаться к пятидесяти, я все яснее стал осознавать, что ничего прорывного и выдающегося со мной уже не случится. Надежды на мистическую роль рубежа тысячелетий оказались обычным новогодним обманом…

   " Ого, оказывается перед нами гость из ближайшего