Межсезонье. Сборник стихотворений [Анастасия Ганке] (fb2) читать постранично, страница - 2
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (7) »
плюшевый пёс, с которым играл, которому нос пришивала мама, все ещё жив. где бы он ни бывал, контрольная точка – коробка с хламом.
ты помнишь плакат – необычное шоу, постер с героем, в которого верил! нет, он не умер. он просто ушел из памяти детской. и хлопнул дверью.
солдатик – смешной, одноногий, любимый, отбившийся от своей роты ребят, по-прежнему ждёт под диваном в гостиной, когда бы ты снова вернулся назад.
коробка с вещами. там пахнет чаем, домашним печеньем и теплой постелью. метелью, когда вечер стихнет печалью, вернуться к ней снова пообещай. 26 ноября 2019
*** Головой на плаху. Если скучно – опять по новой, Даже если Вернется прахом. Тихо иду по Садовой.
Жизнь – это больше, Чем взгляды. Больше, Чем новый балкон и Порше. Улыбки пронизаны ядом.
В декабре выгоняет холод Людей из чужих квартир. Опять поднимаю ворот. Не бойся. Иди один.
Эта моя меланхолия Доведет До петли, до курка. Я с весны не живу: так давно ли я Очнулся? Твоя рука
Меня схватит опять за шиворот, Хорошенько встряхнет над пропастью, И скривится за ширмой любимый рот. Здравствуй снова. Какие новости?
Я за эти сто лет одиночества Одичал. В перекрестке линий Назовусь по фамилии-отчеству Потому, что не вспомню имени.
Через час Испарюсь. В рассвете, В мутном небе влюбленных глаз. Этот танец последний, за этим Простимся. В десятый раз.
Кто-то выдумал, Что разлука Больно бьёт по душевным ранам. Чепуха. Проходи без стука. Ты сегодня чего-то рано.
Я же здесь; и рублей сто пять На билет до "Питера – пить", По часам, повернутым вспять, встрече уже не быть. 7 декабря 2019
*** Вот бежит человек. Я иду на свет Через улицу красных огней из глаз, Через линий проспект, сквозь парадные вен, По бульвару из колких, обидных фраз.
Я не знаю, куда. Только в страшных снах Мне мерещится синь перекрестка рук. Я не знаю, придет ли вообще весна, Я не знаю, враг я себе или друг.
Чем-то пахнет в квартире. Должно быть, остывшим Чаем, иначе же сердцем безумным. И я ухожу. Только стены. Я лишний. Мой собственный пульс теперь кажется шумным.
В потоке людей, во дворах, в магазине, В чумазых улыбках прохожих ребят Ищи эту грусть, но в российских зимах Не смей ни за что потерять себя.
В рассыпанном бисере слез, в одиночестве Не забывайся. Я это про́жил. Хочешь забыться? Забудься в творчестве. Стой до последней коленной дрожи.
Вот бежит человек. Он со мною знаком. Я встречал его раньше. И мы похожи. В бездыханном горле глотаю ком. Он глядит на меня. Он испуган тоже.
Я не знаю, враг я себе или друг. Я не знаю, придет ли вообще весна. Мне мерещится синь перекрестка рук И приходит лишь в самых ужасных снах.
Эти руки – мои. Я бегу вперёд. Только пальцы, дрожа, воротник теребят. Если кто-нибудь снова меня найдет, Я хочу в нем узнать самого себя. 14 декабря 2019
*** Где повстречаться глазам, красивей Утренних звёзд в предрассветном небе? Кто-то кричит из толпы: "В России, В очередях в магазине за хлебом".
Где повстречаться улыбкам шире, Чище ветров с берегов Енисея? Кто-то ответит: "Не знаем, где в мире, Но каждый день видим у нас, В России".
Где ещё стукнет по венам синим, В пульс обращаясь, не кровь, а лирика? Кто-то опять из толпы: "В России, В каждой второй городской поликлинике".
На какой станции слышится смех, Где повстречаться несчастным лицам? Мне в репродуктор кричат: "На всех. Поезд прибудет в пятнадцать тридцать".
Утром туман. Выхожу за порог. В правом кармане контакты близких. Я из России, и нет мне дорог, Кроме, конечно, одних – российских.
Тактику знать и никак не бороться — Вот, что зовётся стокгольмским синдромом. Нам, Русским людям, Нет нигде солнца, Кроме того, что взойдет над домом.
И утром в маршрутке нам всем по пути, И пенсионеры с мест первых вздохнули; И кроме русской У нас нет груди, Чтобы с пелёнок да сразу под пули.
И осенью сложно в России согреться, И головы мёрзнут, и души, и руки; Но нам, Кроме русского, Нет больше сердца, Чтобы стерпело и боль, и муку.
И куплены из заграницы билеты, И смотрит в табло ожидающий взгляд, И все. Каждый год, как кончается лето, Русские люди Летят назад. 28 декабря 2019
*** На стыке двух чувств: горечи и забвения я объявил себя сбредившим полностью. Голос немеет: не хватит рвения вырвать хрип из ротовой полости. Молчание – золото, тронешь – течет смола. Под поездами гремит как! кузнечным молотом, кнутами сечет и делит меня пополам.
Я за толпой ступаю пятой Ахиллеса, каждою раной на теле брызжу, как вулканы лавой. Гости сидят! Ждут продолжения пьесы. Смотришь опять в зрительский зал лукаво. Глядишь исподлобья, нахмурившись, вполоборота.
Кто там? 19
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (7) »
Последние комментарии
22 часов 2 минут назад
22 часов 37 минут назад
23 часов 30 минут назад
23 часов 35 минут назад
23 часов 46 минут назад
23 часов 59 минут назад