Белый шум дома на холме [Вадим Александрович Троицкий] (fb2) читать постранично, страница - 2

поднимаясь на вершину холма, мальчик проголодался. Он вспомнил, что видел в окне своего дома яблоню. Забравшись наверх, мальчик подошёл к яблони и сорвал плод. Красное яблоко. Он уже было поднёс яблоко ко рту, как вдруг подул прохладный ветерок. Он навеял мальчику мысли, про которые тот умудрился забыть, пока поднимался наверх. Мальчик бросил яблоко прочь, тут же схватившись за голову. Как? Как мог он столь наивно полагать, что может взять и съесть плоды этого чёрного дерева, что растёт в мире страха и ужаса, царящего повсюду и повсеместно?

Яблоко было проклято. Кровавые плоды древа боли и страданий. Их запретный вкус незабываем, но последствия необратимы. Эта кровавая боль, что живёт в плодах чёрного дерева… Она не отпустит никого, кто посмел покуситься на них.

Жёлтые листья осыпались с дерева. Холодный ветер принёс за собой тучи. Последние лучи солнца отбросили от дерева тень. Мальчик взглянул на неё и увидел себя. Она отличалась. Вокруг шеи было что-то обвязано. Эта нить, она тянулась наверх, прямо к ветке дерева. Тень спрыгнула с качелей и повисла в петле. Глаза мальчика налились ужасом. Он почувствовал, как солнце обжигает его руки. Стал слышен гром.

Мальчик забежал в дом. Он закрыл окна и двери, прикрыл окна тёмными шторами. И снова сел в любимое клетчатое кресло, зелёный цвет которого стал бледнее. В телевизоре виднелись помехи, но это не имело значения. Мальчик заткнул свои уши. Страх окутал его изнутри и пробрался в самые глубокие уголки его неокрепшей души. Канал продолжал вещать, но мальчику не удавалось найти пульт. Тяжёлым стоном гор загремел гром. Казалось, что земля дрожит вместе с мальчишкой, прижавшимся к креслу. А чёрные листья уже пролетели мимо окон его дома…

Удар молнии ослепил его даже сквозь шторы. Сосуды напряжены, глаза покраснели. Помехи в телевизоре лишь усиливались. Ещё один удар молнии, и телевизор пришёл в неисправность. Мальчик не посмел даже встать с кресла. Страх окутал его изнутри. Пробрался в самые глубокие уголки его неокрепшей души. Он больше не решался вставать с кресла.

Годы шли. Жизнь продолжалась, и мир вокруг изменился. Дом состарился, а вместе с ним и маленький мальчик, так и не решившийся встать с кресла. Его бледная кожа изнывала от недостатка солнечных лучей. Наступила ночь и начался сильный ливень. Тёмная улица. Чёрный дом. Старые люстры, свечи в которых иссохли много лет назад. Увешанные паутиной потрескавшиеся зеркала. Беспросветная и безнадёжная тьма заволокла его душу тоской. Бледный человек в чёрном доме. Его душа треснула и с тех пор он перестал быть собой.

Окна оставались закрытыми, лишь бы проклятый ветер вновь не коснулся его когтистых рук. Но Бледному человеку надоела тоска. Он встал с кресла и подошёл к телевизору с белым шумом, чтобы всего лишь коснуться экрана. Его глаза сомкнулись. И где-то там, в глубинах его расколовшейся на много кусочков души сидит маленький мальчик, который раскачивается на привязанных к яблоне качелях возле дома на холме. Где-то там, где всегда ясно. Там, где нет места страху и ужасу. Где нет места разбитым мечтам и вечно вещающему каналу…