Пустая речка [С. Белый] (fb2) читать постранично, страница - 3

пасмурную белую даль речки. — За жизнь грошовую.

Хлебнул Сергей водки, не сощурился, и закусил куском сала. Сразу брови чуть приподнял: сало, благо, вкусное какое. Соль в меру расположилась на краях языка. Мясо, будто грязь на ботинках, мостилась на зубах, но Сергей хорошо жевал, проглатывал. Потом и не выпивая, скушал еще кусочек. Потом еще отрезал, закинул в рот.

— Хорошо сальце, — причмокивая, протянул он довольный.

Просидел так Сергей долго. Костерок намеревался погаснуть, но рыбак подкидывал соломы. В какой-то раз кинул газеты от бутербродов и ножа. И тут соседке спасибо.

Выпивал Сергей одну за другой, закусывал. Глядел он на речку и думал. Тут его место излюблено давно. Приходил сюда каждый год, ничего не ловил, кроме грёз ушедших.

Что же поделать им с Наташей? Жить нужно так, как живётся, а не так, как на голову упало. Не могут завести ребёночка, да ну и ладно. Что же теперь? Не жить вовсе? Будет и хозяйство и деньги. Только на кой черт ему всё это?

Вздохнул Сергей. Выпил вновь.

Голова чуть расслабилась. Мысли неуклюже водили хоровод вокруг сырого, потемневшего неба. Рыбак чавкнул губами, поглядел на тлеющий костерок и пустил слабую слезу. Закурил. Как же это? Жить-то без ребёночка? Зачем оно сдалось ему, жизнь эта без будущего? Смерть и то краше бывала в голове у Сергея. Но от Наташи он не выдумывал уходить. Знает он её лет так с пятнадцати. В двадцать три женился на ней, как с армии вернулся. Так вот в деревне и живут, друг друга не предают, не ругаются. Да и зачем им ругаться?

Посмеялся чуть Сергей, и вновь ощутил слезу на другой щеке у себя.

Конечно, хорошо всё это. Только не нужно. Оно человеку много чего нужно, и одновременно мало. Его «мало» для кого-то целый мир. Жена верная, здоровье, крыша над головой. А чьё-то непослушное, грязное и крикливое — ему целое будущее, вся мечта. Ценит человек эту мечту сильнее, когда она для него недоступна.

«Вот она любовь какая» — усмехнулся Сергей.

«Может, и не любить мне вовсе, если такое в жизни суждено пройти? А зачем любовь мне эта? Новый год не новое счастье, а старое горе. Что в этом, что в прошлом ничего не измениться. Только часы вперёд убегут. Ручкой помашут и пойдут дальше. Вот так и проживу, улыбки не видовав. На кой черт мне всё это? Хоть утопись, ничего не измениться…»

Всё размышлял Сергей, упёршись на руку. Пил водку и не подкидывал в костёр соломы. Вот тебе и Новый год. Не ловил рыбак рыбы, не думал о мечтах Сергей. Не о чем здесь мечтать и думать. В речке рыба не ловиться, а в семейной жизни Сергея с Наташей уж и подавно…

Но если в речке ничего не уловить, это же не значит, что рыбы тут вовсе нет. Какая-нибудь, да должна же быть.

— А может, и не рыба вовсе, — снова усмехнулся Сергей и опустошил стакан. Бутылка была почти пуста.

Взял с пачки он предпоследнюю сигарету. Пытался подкурить зажигалкой, так она пару раз чавкнула и показала «дулю» Сергею. Но тот подложил кончик сигареты к угольку в помертвевшем костерке, и так подкурил.

Металлический плед всё темнел и хмурился над головой. Небосвод не согревал, а лишь подчеркивал жизнь. Такой, какая она есть. Не было небо, ни красивым, ни уродливым. Оно было таким, какое должно быть.

Сергей вздохнул очередной раз и ощутил неминуемую прохладу воздуха. Как хорошо сейчас. Никому ничего не нужно, как и самому Сергею от самого себя.

Местность потемнела. Уже было пять вечера. Пора бы и уходить, ведь не видно уже ничего.

«Еще немного» — попросил Сергей, взяв исхудалую бутылку водки. «Я и сам тянуть не хочу, да только показать мне надо. Как жить это без будущего. Как оно бывает, что настоящее хуже прошлого. Без надежд и видов красивых люди живут. И ничего! Живут ведь! Вот и мы поживём. И мы счастливы будем. Только еще немного. Мне бы показать, как оно. А потом и двинемся»

Ладно. Еще страницу упросил Сергей. Посидел он так, не выпивая стакан, а всматриваясь вдаль. Ощутил слепую мысль речки и не видел, где вода, а где туман грузный. Уже и не ясно, где трава растёт. Всё слепо и мрачно, всё не нужно ему. Ему нужна Наташа. Любит он её сильно, и предавать никогда не собирается. Будет любить, и ценить жену свою, ведь она его. Она, может, для кого-то и «ничего». Но оно другим и не надо. Оно надо Сергею — жену верную. Вот она у него и есть! Вот оно и счастье.

«Да кому ж я вру-то?.. Чтоб меня!» — ругался на себя Сергей, вцепившись пальцами в волосы. «Сыночка бы мне! Что же я, много хочу что ли?! Жизни я хочу! Как у всех. Человеком я хочу быть. Хоть для кого-то. Шоб папкой кликали со спины…»

Схватил он брошенную удочку и сачок. Закончились страницы Сергея и незачем ему очередной раз глядеть на речку эту. Не меняется в ней ничего, так нечего на неё и смотреть. Бутерброды не скушал Сергей, и сальце не доел. Мусор за собой не убрал.

«Вернусь еще» — ответил нам рыбак. Ладно.

Шагнув в сторону дома, Сергей замер. Он обернулся на опустевшее кострище и вновь посмотрел на речку. Такая туманная, тёмная. Но что-то в ней будто зовёт, просит еще побыть немного.

В