Робкие кентавры. Сборник стихов [Одран Нюктэ] (fb2) читать постранично, страница - 3

class="book">Удел богов – томиться в пустоте

От груза бесполезного бессмертья.

Быть богом – что распятым на кресте,

Не сутки – но тысячелетья.

А люди темные кивают на богов –

Плох урожай да мал улов.

Им кажется, что как ни сопоставь,

Профессия господня – надзиратель,

Он – меценат и он – каратель.

И глупым варварам нет дела до того,

Что гложет бога самого.

Божеств несметная орава

Ломает голову над смыслом бытия

И тоже рассуждает здраво,

Что виноват не он, не я –

Никто не виноват в свершающихся бедах.

Течение веков неумолимо.

Оно стирает грани меж миров.

Легко, как грезы, вереницей снов

Оно проскальзывает мимо.

Смеются боги, чтобы скрыть усталость.

Под опустевшим небом, в тишине,

На голой почве, в первозданной мгле

Растет тот дивный цвет, который раз отведав,

Не променяешь на иную сладость.

Цветет кустарник, дурно-пьяный,

И лепестки его окраской как вода,

Как кровь, как кости в океане,

Искрящиеся, как слюда.

Он, безымянный и безмозглый,

Умнее нас, умней богов.

Пока мы проиграем взрослость,

Он выпестует горсть плодов.

И упадут с ветвей тяжелых

В ту землю, что вскормила их,

Плоды времен умалишенных,

Эссенция богов бухих.

13.07.-16.07.07.

***

Мы маскируем запах тленья

Тончайшим изыском духов.

А я, лишь в Супостата веря,

Прошу о милости богов.

Не зная истину иную,

Чем та, что жизнь есть пыль и прах,

Ежевечерне четвертую

Себя до крови на зубах.

Мой час пока еще не пробил.

За мной придет мой Вечный Князь,

Придет без радости, без злобы,

Без приглашенья, не просясь,

Войдет в мой дом, подобно тени,

И в нем поселится навек.

Я не рабыня. Он же – пленник.

Я – плоть, а он не человек.

19.07.07.

Песни плясок Забвения.

О моей Смерти. Часть 1.

Смерть ходит в старом сюртуке

Из черной и лиловой ткани.

Нет у нее косы в руке –

Лишь маленький кинжальчик засверкает.

Нельзя сказать, что Смерть – ОНА.

С успехом равным отзовется и на ОН.

И убивает, потому что влюблена.

В свой труд. Точь-в-точь Пигмалион.

Смерть каждодневно, кропотливо

Стремится во время отсечь

От тела душу, терпеливо

Потом века ее стеречь

На энном уровне астрала,

В элементальном сундуке.

А на кинжальчике – отрава,

И яд стекает по руке.

Тихонько лезвием коснется

Смерть. Ты почувствуешь укол.

Ну, вот и все. И жизнь прервется.

На старт… вниманье… марш!! пошел!!!

21.07.07.

***

Твоя душа – яичные скорлупки,

Снаружи – известковой белизны.

Такой же слабенькой и хрупкой,

Как логика, что населяет сны,

Она случайно оказалась.

Что ж, иди!

Я к ней нередко прикасалась,

Оставив жирные следы –

Немые папиллярные узоры,

Похожие на цепи и узлы.

Прости мя в радости и горе,

Мы оба были глухи, злы.

Под каблуками у ботинок,

Которым все равно не жить,

Полным-полно скорлупок, льдинок,

По тоненьким осколкам боли

Мне снова надо поспешить,

И, не заметив, пробежаться

По граням разума и воли…

Но ты иди. Чтоб оставаться.

29.10.07.

Князь приглашает!

здесь ожидаю я прихода спящих…

здесь будет пиршество, согласно ритуалу…

неспешно время падает во тьму

и превращается в полете в пепел…

ловлю отвергнутые души,

смакую гибкие тела,

я уповаю на спасенье,

не облаченное в слова…

Ноябрь 2007

***

Из рваных состою я компонентов –

Они намешаны, без умысла, во мне.

Их выскребали в тайных ложах света,

Как эмбрион в плацентной бахроме.

И собраны не знатоком-хирургом

Частицы этой плоти (и души?),

А знахарем, кривым и грубым.

Я чувствую – вода сочится в швы.

Но на судьбу я не ропщу.

Удачи вечно пьяному шаману!!

И лишь по страстным четвергам

Я смею оголять пред Богом раны.

8.11.07

***

Я бы тебя хотела

Лунною россыпью лилий

Плечи осыпать и руки

Нежными лепестками.

Их искупать в