Вечный попадос (СИ) [Виктор Котович] (fb2) читать постранично, страница - 2

свинцовые. Ни руки, ни ноги тоже не двигаются. Даже мысли в голове текут медленно и лениво, будто разом превратились в кисель.

Что вчера было-то? Я ведь из дома даже не выходил. Или выходил?

Пытаюсь вспомнить — и тут же лёгкий звон в голове перерастает в буханье кузнечного молота, причём хреначит он прямо по моей черепушке. В желудке, оказывается, всё это время леденел тяжеленный камень, а во рту явно пробегала стая кошек.

Да ещё мужик этот гундит, чтоб его!

— Конечно, сам виноват! Соплёй ведь перешибёшь, а всё туда же. И прёт внагляк, дурилка. Старшой, не старшой — ему всё едино. Никакого уважения! Вот молодёжь пошла! Слова им не скажи, пальцем не тронь. Кто ж виноват, что его папаша…

Ну как всегда: чела кто-то выбесил, а мне страдай! Пора бы ему замолкнуть. Совершаю героическое усилие — разлепляю веки, но вижу только колышущийся мутный туман с призрачными тенями и световыми пятнами.

— Господин Обухов, получилось! — наконец-то затыкает нудного дядьку второй, намного более благозвучный голос. — Олег Владимирович, вы меня видите? Сколько пальцев?

Из окружающего тумана вырисовывается и приближается ко мне размытая тень, смутно напоминающая ладонь человека.

Я хочу ответить, что пальцев то ли семь, то ли восемь, и лучше бы от меня отстали, но из горла вырывается только сиплый стон. Тут же чувствую, как моих губ касается что-то, напоминающее коктейльную трубочку.

— Попейте, станет полегче.

У меня нет сил отказаться, пью. Жидкость вкусная, кисловато-сладкая, похожая на фруктовый сок. Она смягчает моё измученное горло и придаёт немного сил. Зрение тоже слегка проясняется.

Первым, кого я вижу, оказывается бородатый незнакомец в светло-зелёном медицинском костюме. Он по-простому сидит на краю моей кровати и держит поилку с трубочкой. Комната вокруг кажется незнакомой и в то же время привычной. На больницу не похожа: на стене вместо стандартной краски потёртые обои в жёлтый цветочек.

А с новенького постера напротив кровати прямо мне в душу смотрит лев. Надпись под картинкой гласит «WILD», хотя правдивее было бы написать «унылый». Постер почему-то бесит больше всего.

— Ну? — снова раздаётся первый голос и в поле моего зрения врывается мелкий пожилой мужичок с всклокоченной седой шевелюрой, морщинистой рожей и налитыми кровью бешеными глазами. На меня он таращится чуть ли не с ненавистью. — Скоро там?

Бородач тягостно вздыхает.

— Вы же понимаете, Борис Петрович, состояние слишком тяжёлое. Биоботам нужно больше времени. Я бы рекомендовал…

— Да срать я хотел на твои рекомендации! — взвизгивает старик. Мы с бородачом дружно вздрагиваем: такими воплями только врагов пытать. — Этот отброс мне чуть всё дело не запорол! Время — деньги, Валик. Ширни его чем-нибудь, чтоб не сдох, и подключай.

Бородач, кажется, хочет что-то возразить, но лишь укоризненно качает головой и обращается почему-то ко мне:

— Не волнуйтесь, сейчас я вас обезболю, потом и капельницу организуем. Плюс в погружении физические ощущения работают по-другому. Ничего, организм у вас молодой, должен справиться. А уж выйдете после стартового квеста — и долечитесь как следует. Вы же понимаете, что селекцию непременно нужно сегодня пройти? А то Борис Петрович снова… кхм… будет очень… недоволен.

Погружение? Стартовый квест? Селекция? Что за хренов бред он несёт?! И Борис Петрович — это вообще кто?

Между тем бородатый спокойненько набирает в шприц какую-то дрянь и вводит её через катетер, который, оказывается, удачно торчит из моей вены! Вот тут мне становится по-настоящему жутко. Как и во что я умудрился вляпаться?! Толком пошевелиться не могу — бери тёпленьким и делай что хочешь!

У меня даже голос прорезается — такой скрипучий, что я его сам не узнаю.

— Что… со мной… случилось?..

— А то ты не помнишь! — встревает мерзкий дед и тычет мне шиш под нос. — Хрен тебе, ублюдок! Сдохнуть он вздумал, ишь ты! От Обуховых не сбежишь — с того света достанем! Вздумаешь квест запороть стартовый — шкуру спущу и скормлю свиньям!

И хихикает, словно безумный.

Так. Понятно. Это бред. Просто мои больные фантазии. Сбитый режим, нервы и энергетики всё-таки довели меня до ручки. Надеюсь, в дурке меня откачают…

Бородач тем временем пристраивает мне на голову что-то вроде миниатюрных VR-очков. В них на фоне ночного мегаполиса переливается неоном одно-единственное слово: «Запуск». Мне что, сейчас мультики показывать будут? Бред в квадрате.

— Удачи, Олег Владимирович, — слышу сочувствующий голос бородача… и меня всасывает цифровая воронка.

Внимание! Старт селекции через три… два… один…

Обнаружена ошибка синхронизации

Повторное подключение через три… два… один…

Добро пожаловать в хаб 9001, претендент!

Чтобы перейти к стартовому квесту, завершите этап 0

* * *

Лежу на асфальте я в лыжи обутый…