Боярин Осетровский [Константин Константинович Костин] (fb2) читать постранично, страница - 108

Венца. Поэтому он… она… такая… погасшая.

Выгоревшая.

— Ты долго будешь стоять? Забирай, прячь и пошли!

И как я должен тащить свинцовую статую? Она сворачивается в маленькую, как нормальный Источник? Не попробуешь — не узнаешь, верно?

Я протянул руку, по-прежнему не открывая глаз, и коснулся холодного металла.

— Хватит мою задницу трогать! Давай уже!

Раз — и вот мою руку оттягивает тяжесть небольшой статуэтки.

— Все, Голос, я тебя забираю… Голос? Голос?

Молчание.

Она что, когда статуя уменьшается — замолкает? Или вообще засыпает? Надеюсь, не исчезла навсегда, мне она понравилась…

Я убрал темную статуэтку в мешок и закрыл опустевшую кладовую.

* * *

Санный возок катился по дороге, чуть покачиваясь на поворотах или в тех местах, где снег слежался неровными кучами.

На моем плече дремала Аглаша, крепко вцепившись в мою руку и неразборчиво бормоча во сне. С другой стороны ко мне прижалась мягкая и теплая Клава.

Девчонки спят, а мне не до сна. И до намеченного места ночлега еще, пожалуй, с час езды. Зимой быстро темнеет

Жаль, что в дорогу книг не взял, усмехнулся я. Хотя…

Протянув руку и прошептав Огненное Слово, я зажег фонарь, болтающийся под потолком возка, и достал книгу, в кожаном переплете, со стальными уголками и накладкой в виде оскалившегося волка.

Дневник моего прадедушки Северьяна.

Он прочитан от корки до корки, но ничего интересного я там не обнаружил. Даже историю о том, как был найден Источник, прадедушка скипнул. Но и сам по себе его дневник читается интересно, как приключенческий роман.

Я раскрыл дневник, машинально провел пальцами по металлической волчьей голове на обложке. Возок качнулся…

Ай!

Кажется, укололся об острый клык. Волк укусил, так сказать. До крови, надеюсь, у меня не начнется какой-нибудь столбняк…

Или галлюцинации.

Ровные строчки дневника явственно поплыли у меня перед глазами, извиваясь и изменяясь на другие.

«Подлинная история Северьяна, боярина Осетровского, кровью рода запертая и для моих потомков предназначенная».

Кровью рода, значит… Я закрыл дневник, посмотрел на «укусившего» меня волка, и опять раскрыл дневник, обнаруживший свою истинную натуру.

Посмотрим, что там прадедушка спрятал…

Возок скользил по заснеженной дороге, уезжая от Москвы в сторону далекого Алтая.

Конец

Наградите автора лайком и донатом: https://author.today/work/280542