Прекраснейший текст! Не текст, а горький мёд. Лучшее, из того, что написал Михаил Евграфович. Литературный язык - чистое наслаждение. Жемчужина отечественной словесности. А прочесть эту книгу, нужно уже поживши. Будучи никак не моложе тридцати.
Школьникам эту книгу не "прожить". Не прочувствовать, как красива родная речь в этом романе.
Интереснейшая история в замечательном переводе. Можжевельник. Мрачный северный город, где всегда зябко и сыро. Маррон Шед, жалкий никудышный человек. Тварь дрожащая, что право имеет. Но... ему сочувствуешь и сопереживаешь его рефлексиям. Замечательный текст!
Первые два романа "Чёрной гвардии" - это жемчужины тёмной фэнтези. И лучше Шведова никто историю Каркуна не перевёл. А последующий "Чёрный отряд" - третья книга и т. д., в других переводах - просто ремесловщина без грана таланта. Оригинальный текст автора реально изуродовали поденщики. Сюжет тащит, но читать не очень. Лишь первые две читаются замечательно.
гулко отбивает редкие удары, а в мозгу пульсирует страх неизвестности. Луч лазера начинает сканировать сетчатку, и я вздыхаю с облегчением: система безопасности работает.
Дверь бесшумно отъезжает в сторону, и я врываюсь внутрь, не дожидаясь ее остановки. Горячий воздух обжигает кожу будто кипятком, а едкий дым мгновенно вышибает слезы. Путь до собственной спальни я мог бы пробежать и с закрытыми глазами, но осторожность берет свое.
Медленно крадусь по пустым полутемным коридорам, освещенным лишь мигающими аварийными лампами, и постепенно осознаю, что в Приюте никого нет: все двери широко распахнуты, в пустых комнатах царит беспорядок, а тишину нарушают лишь мои осторожные шаги.
Добравшись до общественной зоны, упираюсь в бетонную переборку, которая пышет жаром, словно горячая печь. Сквозь узкие щели в жилой сектор струятся тонкие струйки дыма и наполняют воздух едкой гарью. Видимо, сработавшая сигнализация отрезала жилые помещения от эпицентра взрыва или пожара.
Я все еще не понимаю, что произошло в Приюте, но мои худшие ожидания не сбылись: в коридорах и комнатах нет обезображенных трупов, а воздух не наполнен тошнотворным запахом сгоревшего мяса.
Отступаю от переборки и возвращаюсь. Меня неудержимо тянет в собственную спальню. В нашу с Миной спальню. В отличие от прочих, дверь в нее заперта, и я медленно приоткрываю ее, осторожно заглядывая внутрь из-за толстой бетонной стены.
Лист бумаги, лежащий на полу, бросается в глаза сразу — его невозможно не заметить. В ритмично мигающем свете аварийных ламп он кажется кроваво-красным, и поэтому я не сразу замечаю на нем рисунок.
Схематичное изображение сердца аккуратно выведено красной губной помадой, а под ним красуется короткая подпись «Мина». Глаза наполняются влагой, но я убеждаю себя, что все дело в едком дыме, полупрозрачным маревом висящем в воздухе.
С разбега бросаюсь на кровать, как делал это в детстве, и зарываюсь головой в подушки. Закрываю глаза, зажимаю ладонями уши и прячусь от враждебного мира, как десять лет назад. С удивлением для себя осознаю, что отчаянно хочу оказаться в прошлом и еще раз провести в Приюте несколько счастливых лет.
Ощущение опасности возникает внезапно. Я кубарем скатываюсь с кровати, мгновенно вскакиваю на ноги и вижу в дверном проеме темный мужской силуэт. Широкоплечая массивная фигура скрыта под длинным черным плащом, а лицо незнакомца — под низко надвинутым капюшоном.
Я не могу отвести взгляд от мрачного силуэта, который с каждой секундой кажется все более и более опасным. Мои мысли кружатся в поисках выхода, но все, что я могу видеть, это темную фигуру, которая его перегородила. Я подавляю ребяческое желание броситься на нее и проложить путь к свободе силой и жду.
Незнакомец делает шаг и будто перетекает из коридора в комнату. Он останавливается в паре метров от меня, и замирает. Мои мышцы напрягаются, готовые к действию, а сердце начинает биться с удвоенной силой. Я напряженно вглядываюсь в темноту под капюшоном, пытаясь разглядеть лицо, но вижу лишь тьму.
Проклиная себя за безрассудство и отсутствие осторожности, приведшие меня в Приют, хватаю латунную прикроватную лампу, обрываю провод и разбиваю стеклянный абажур об угол тумбочки. Какое-никакое, но все же оружие!
Человек в черном откидывает капюшон за спину резким движением головы, принимает боевую стойку, и в его руках материализуется светящийся меч. Меч полыхает так же ярко, как ослепительно-белые радужки незнакомца. Струящийся из его глаз свет вызывает непроизвольное желание отвернуться, я отступаю, и время замирает.
Цвета смазываются, тускнеют, и мир превращается в черно-белую фотографию.
Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом: https://author.today/work/323729
Продолжение (второй том): https://author.today/reader/330350/3019919
Последние комментарии
5 минут 56 секунд назад
12 часов 37 минут назад
19 часов 47 минут назад
20 часов 53 минут назад
21 часов 59 минут назад
22 часов 21 минут назад