Под плач цветов [Мэйв Флёр] (fb2) читать постранично, страница - 2

от злости. — Я прекрасное, великолепное, неповторимое создание! А они жалкие, ничтожные…

— Что-что? — Другой белый цветок, растущий чуть поодаль оживился и вклинился в разговор, гордо дёрнув стеблем. — Кого это ты назвал ничтожным, гадкий сорняк?

— Ах. — Первый цветок обомлел, услышав такое оскорбление в свой адрес. Его эго оказалось задето. — Как… да как ты смеешь?! Даже вон та хлипкая травинка красивее тебя!

— А ты..! — Второй цветок угрожающе сжал листья в подобии кулаков. — Ты себя хоть раз видел, а? Просто жалкое зрелище. Жалкое.

Поль даже не пытался вставить слово в разгорающийся спор, ведь это бесполезная затея. Он просто молча наблюдал за происходящим, не зная как поступить.

— Сейчас я докажу. — Провозгласил второй цветок. — Эй ты, человек, ну-ка рассуди, кто из нас красивее.

Оба цветка замолчали, в ожидании развернувшись к Полю. Которому от их «взглядов» стало не по себе.

— Э, ну… Хм… — Поль замялся, потупив взгляд. — Вы оба по своему хороши.

— Сюр. — Выдохнул первый цветок. — Полный бред. Как вообще можно сравнивать МЕНЯ… с ним? С этой невежественной травинкой?

— Твоё существование — это полный сюр! Такие отвратительные растения как ты вообще не должны жить на этом свете, вы портите его внешний вид! — Закричал второй цветок. От злости он так сильно замахал лепестками, что некоторые из них оторвались и упали наземь. — Ох…

— Ха-ха-ха! — Первый цветок захохотал, наблюдая за горем второго с отвращением. — Ну и кто теперь красивее? Кто теперь лучше?

— Что ты наделал… — Второй цветок апатично припал к земле и попытался прикрепить выпавшие лепестки на место, но они вновь падали вниз. — Ты убил мою красоту!

Поль не смог больше здесь оставался и, развернувшись на пятках, пошёл в неизвестном направлении, всё дальше от дома. Резко дёрнувшись с места, он рванул на встречу ветру. Раскрыл руки в стороны и прикрыл глаза. Он не боялся упасть, споткнувшись об камень или что-то ещё. Поле всегда было идеальным, без единого изъяна.

В этом мире всё идеально. Нет ничего неправильного или уродливого. Но в то же время, всё одинаково и однообразно. Всё такое неестественно белое, чистое, идеальное, аж до тошноты. Этому месту можно петь дифирамбы, представлять раем, но Поль-то давно понял, что что-то в нём не так. Точнее не так, что всё так. Слишком так.

Вдруг, мальчик цепляется за что-то ногой и падает вниз, в последний момент выставив перед собой руки. Ударяясь о землю, он всё еще не до конца понимает произошедшие, и только болевые ощущения возвращают его к реальности.

Потирая саднящий локоть, Поль переворачивается на спину и смотрит на облака. Они, гигантские комки белой ваты, неторопливо плавают по синему небу, как пушистые самолёты. Хочется дотронуться рукой хотя бы до одного и узнать каково оно на ощупь. Мягкое, как сладкая вата или неощутимое, как сгусток дыма. Хотя Полю ни то, ни другое сравнение вовсе не знакомо. Ведь в мире, в котором он существует, не бывает сладкой ваты и ни разу не наблюдалось никакого дыма. Но, быть может, он просто этого не помнит…

От, переполненной догадками, головы, веки отяжелели. Ощущая усталость, мальчик закрывает их, лишь только на мгновение, отбрасывая мысли в сторону и сосредоточившись только на том, как трава, движимая ветром, бережно гладит его ладони, как воздух проникает в лёгкие, как размеренно бьётся сердце… С каждым ударом, дыхание замедляется. Тело расслабляется. И Поль отправляется куда-то вверх к облакам…

Внезапно, мальчик оказывается в неизвестном месте. Точнее, в том же самом месте, где он был до этого, но в изменённой его версии. Некогда зелёная трава засохла, стала редкой и колючей. Земля, прежде мягкая и плодородная, затвердела, покрывшись пеплом и прахом растений. Небо также помрачнело, приобретая серый оттенок. Тучи почернели и зловеще сгустились.

Поль вскочил на ноги, в испуге оглядываясь по сторонам. Он собрался уже побежать, но трава опутала его ноги, не давая сдвинуться с места. Она дёрнула его вниз, и мальчик упал на колени.

Он хочет закричать, но связки словно парализовало. Всё что он может, наблюдать за тем, как впереди него из земли вылезает каменная плита.

Читая выгравированную на ней надпись, Поль впадает в тремор. Он дрожит от страха. Внутри что-то вспыхивает, как спичка. Какое-то глубинное воспоминание.

— Мама… — Перечитывает Поль вслух.

На глаза набегают слёзы. Скатываясь по щекам, они капают на землю. И в тех местах, куда они падают, мгновенно прорастают чёрные, как смоль, розы. От их красоты невозможно отвести взгляда и, Поль, утерев лицо тыльной стороной ладони, машинально тянется к одной из роз, пытаясь сорвать её. Но, задевая пальцем шип, мальчик тут же отдергивает руку. Из раны выступает кровь. Она, не останавливаясь, стекает по трясущейся руке, пачкает лепестки роз и впитывается в землю.

От боли и ужаса Поль вновь заливается горячими слезами. Вблизи раздаётся оглушающий гром, и перед глазами проносится вспышка