Почти не сказки [Элеонора Генриховна Раткевич] (fb2) читать постранично, страница - 5

нас такие деньги? У матери вот есть тарелочка деревянная, отец ей подарил на свадьбу, так ее как берегут! Из дерева! Эгоист, фантазер несчастный! Довоспитывались! Где это мы его проглядели? Эх, ты, сказочник-одиночка…

Они все-таки прилетели…

Они прилетели!!! Ночью я высыпал корм, а утром встал, и корма не было!

Они прилетали!!! Вот брат говорил, что птиц нет, а теперь пусть сам видит, они прилетели, вот!!!

Эгоист, фантазер несчастный!!!

Почему они всегда прилетают, когда я сплю? Только когда сплю? Брат говорит, что так и надо, и феи ходят только ночью, и гномы. Почему?..

Болван я с ушами! Я же его знаю, ему бы все потрогать, всюду влезть!

Сегодня ночью, когда я высыпал корм, слышу — шуршит за спиной. Он! Белый, как новопласт, дрожит весь… «Значит, это ты корм убирал? Так никаких птиц нет?» Лучше бы он спросил так, а то стоит и молчит, что я мог ему сказать?

Есть птицы, честное слово, есть! Я просто хотел как лучше! Ты бы ждал, плакал, а они все не летят. Я не буду больше, вот увидишь. Мы вместе будем корм сыпать по утрам, они прилетят, честное слово, прилетят, да что же это, спятить можно, ты что, что с тобой, есть они, и феи есть, и гномы, и птицы есть…

…Не стой босиком на холодном полу, простудишься…

Я тебе кинкажу!

Жил-был маленький зверек. Очень маленький. И его никак не звали. Даже зайца зовут зайцем, даже лягушку зовут лягушкой. А зверек очень боялся больших зверей и очень хотел быть незаметным. Совсем-совсем незаметным…

Поэтому он никак себя не называл — чтобы кто-нибудь ненароком не заметил.

Вот он и остался без имени. Симпатичный зверек, лохматый, с пушистым хвостиком — и без имени.

А еще ему нравились олени. Они веселые, быстрые, красивые, так замечательно бегают и прыгают, И зверек часто наблюдал за оленями. Совсем тихо, совсем незаметно.

И вот однажды он увидел, как на олененка напал тигр. На такого маленького, такого слабого, беззащитного олененка — такой большой, злой, страшный тигр.

Ух как зверек рассердился! Ему стало так жалко олененка, что он прыгнул и оказался перед самой тигриной мордой.

— Уходи! — закричал зверек. — Уходи сейчас же! Убирайся! Я тебе кинкажу!

Конечно, зверек хотел сказать «Я тебе покажу!». Но очень уж он испугался и рассердился, вот и сказал не совсем то, что хотел.

А тигр и сам испугался. Если бы зверек сказал «я тебе задам» или «я тебе покажу», другое дело. А что такое «я тебе кинкажу»? Что это значит? Что с ним, с тигром, собираются сделать? Может, что-то очень-очень страшное? И зверька он такого никогда не видел.

И тигр не выдержал. Он отвернулся и убежал. Убежал от маленького, слабого зверька.

Зверек и поныне живет в джунглях, и он все такой же маленький. Но теперь у него есть имя. Его зовут кинкажу, и тигры его боятся.

Код бессмертия

Умирать на рассвете не хочется. Глупо умирать на рассвете. Ночь позади, мрак рассеялся, за спиной осталось тяжкое сражение, и мы вышли из него победителями, и горизонт светится розовым золотом. Нет, положительно надо быть дурнем, чтобы, выиграв битву, умирать на пороге нового дня.

Днем умирать не то чтобы глупо, но некогда. Нужно сделать то, и это, и это, и это, и еще много чего. Днем тоже нельзя умирать, Вечером и можно, и хочется. Пора на отдых. Но небо темнеет. Подступает ночь. Закрыть глаза навек, и последнее, что они увидят, — мрак и тьму беспросветную… нет! Вечером умирать противно.

А ночью вообще не хочется ничего другого, потому что ночью невозможно поверить в утро. Но ведь должен же кто-то биться с тьмой. Очень хочется отложить меч, так и падающий из усталых рук. Но умирать здесь и сейчас, в разгар битвы — значит струсить. Так что ничего не поделаешь. Ночью умирать стыдно.

И вот, хотя казалось, что тьма пришла навек, она отступает, и клинок смущенно сияет розовым золотом. Можно перевести дух. Рассветает.

А умирать на рассвете глупо.