Вкус вишнёвой лжи (СИ) [Марсия Андес Angel-of-Death] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (123) »
Ложь 1. Стас
Все события вымышленные, а совпадения случайны. Всё написанное — фантазия автора. Ложь возникает там, где появляется принуждение. (К. А. Федин) Everclear — Local God Ложь 1. Стас — Костян! — кричу я, но смех и визги заполняют пространство, накрывая, словно волна цунами. — Костян! Кучка девчонок в мокрых обтягивающих майках словно пробка закрывают проход между двумя машинами. Девушки без лифчиков — отчётливые бугорки выступающих сосков отвлекают моё пьяное внимание. Я усмехаюсь, заглядываясь на самую привлекательную грудь, и забываю обо всём на свете. Это длится несколько секунд. — КОСТЯН! — ору я. Девушки хихикают. Времени думать нет — отступаю для разбега, а затем срываюсь с места, запрыгивая на капот и ловко оказываясь на противоположной стороне баррикады. — Костян! Чёрт… — на меня кто-то налетает, и я останавливаюсь. Вечеринка на пристани разгорается на славу. Так и хочется притащить огнетушитель и начать остужать разгорячённые тела. Машины образуют полукруг: их фары включены, а свет падает на толпу веселящихся ребят. Музыка разлетается над рекой и, наверное, достигает даже противоположного берега. Чуть в стороне стоят мотоциклы, один из которых принадлежит мне. Отсюда я не могу разглядеть байк, но точно знаю, что мой железный конь находится где-то там. Напиваться я не собираюсь, но выпить бутылку пива мне никто не запрещает. Большую часть присутствующих я не знаю. Лица незнакомые, радостные и пьяные, и запоминать их не имеет никакого смысла. На подобных тусовках всегда так: одни приходят, другие уходят. Вечный нескончаемый поток тел. — Костян! Наконец, замечаю друга возле красного пикапа. Кузов опущен, и парень сидит на нём как на обычной скамейке. Ноги не достают до земли, и в этот момент друг похож на невинного ребёнка. Ага, ну, конечно. Невинный… Выглядит как отпетый отморозок. В кожаной куртке, рваных джинсах и с кастетом на правой руке. Его светлые волосы мокрые и растрёпанные. — До тебя хрен доберёшься, — сажусь рядом с парнем. — Устроился тут на отшибе. А ты чего мокрый? Хватаю его куртку, оттягиваю в сторону и смотрю на влажную футболку. Костя одёргивает одежду, отмахиваясь, и кивает в сторону девчонок. — Купался с тёлочками, — довольно лыбится. — Сиськи на халяву пощупал. — А, — делаю глоток из бутылки. — Слышь, Стас? — Что? — Когда ты меня со своей подружкой познакомишь? — друг толкает меня в бок, иронично дёргая бровями. — Ты все уши прожужжал про неё, а даже фотку не показал. Не по-пацански, чувак. Какой-то парнишка начинает танцевать брейк, и толпа сгущается вокруг него. Где-то взрывается несколько петард, визжит девчонка, и другие подхватывают её словно эхо. — Фотку, говоришь… — бормочу я, скользя языком по губам, чтобы слизать капли алкоголя. Достаю из кармана телефон, нахожу снимок своей подружки и уверенно наклоняюсь к другу. Наши плечи соприкасаются — я тычу экраном в лицо Кости, и парень в очередной раз пихает меня в бок. Отбирает мобилу. На фотографии блондинка с аккуратными ухоженными волосами, миленьким носиком и большими серыми глазами в коричневую крапинку. Губы покрыты прозрачным блеском, на шее золотая цепочка с кулоном. — Ничё такая, — лыбится. — У вас уже что-нибудь было? Колись. По любому уже шпили-вилите каждую ночь. — Умри, — скалюсь, отбирая телефон. — Ничего у нас не было. Она не одна из твоих куриц, которых ты натягиваешь каждые выходные. — Пф-ф, — Костян делает вид, что обиделся. — Ну, да. Она же у тебя… из высших кругов. Фифа, с богатыми родителями. Разбрасывает деньги налево и направо. Покупает, что ей вздумается. Пищит, когда у неё ноготь ломается. Ой, каблук треснул. Сумочка поцарапалась. О, мои волосы… Моя дорогая одежда от дольче-сранно-гобанно порвалась, это конец света!!! — Она не такая! — возмущаюсь я, пряча телефон в карман. — Все они не такие, — отмахивается Костя, проследив взглядом за девчонкой в коротких шортиках. — Если ты не забыл, у меня тоже богатые предки. — Не, ты другое дело. — Да ну? — Ага. Я тебя сто лет знаю, ты ни разу не строил из себя золотого мальчика с набитым кошельком. Поэтому мы с тобой всё ещё друзья. — Слышь! — смеюсь я, толкая Костю в бок. — Не слышу! — вдруг орёт этот ненормальный. — Мы здесь веселимся, а не подружек обсуждаем! Друг спрыгивает на землю, отбирает у проходящего мимо парня банку с пивом и залпом осушает её. Пена льётся по подбородку на грудь, пачкает футболку, даже попадает на джинсы. Не в силах справиться с напитком, Костя фонтаном сплёвывает остатки и начинает кашлять — я смеюсь, пытаюсь уклониться от брызг, но часть всё равно попадает на рубашку. Парень сжимает алюминиевую банку, выбрасывает куда-то в сторону словно бейсбольный мяч и издаёт неистовый крик, похожий на брачный зов орангутангов.- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (123) »
Последние комментарии
13 минут 54 секунд назад
2 часов 47 минут назад
3 часов 16 минут назад
3 часов 22 минут назад
4 часов 58 минут назад
6 часов 25 минут назад