Дом под водой [Святослав Владимирович Сахарнов] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (25) »
Святослав Владимирович САХАРНОВ ДОМ ПОД ВОДОЙ
МЕНЯ ВЫЗЫВАЕТ МАРЛЕН
Звонок среди ночи. Я вскочил с кровати. — Не туда! — закричала из соседней комнаты мать. — К телефону! Я закрыл дверь, которую отворил было, и побежал к телефону. — Завернись в одеяло, — крикнула сестра, — от окна дует! — Да!.. Да!.. — кричал я в телефонную трубку. — Слушаю вас… Кто?.. Какой парлен?.. Ах, Марлен!.. Какая бухта?.. Я опустился на стул и начал соображать. «Марлена я не видел два года… Наверно, зовёт меня опять на Чёрное море»… — Скажи по буквам! — закричал я. — Тебя плохо слышно. Ты откуда? Из Севастополя… Так. Григорий… Ольга… Ласкирь… Улыбка… При чём тут улыбка? А-а, Голубая! «Голубая бухта!» Я вспомнил: тёплый воздух дрожит над вершинами гор… Прямо в воду опускается отвесная скала. Её поверхность вся изрыта круглыми, как оспины, отметками… — Хорошо, я подумаю. В трубке что-то щёлкнуло, и стало отлично слышно. Голос Марлена раздавался совсем рядом. — Нечего думать! — сказал Марлен. — Мы начинаем работы в Голубой бухте. Очень интересно. Приедешь в Симферополь, там тебя встретят и на мотоцикле привезут к нам. Встречать будет человек в белом шлеме. Жду! И он повесил трубку. «Вот так раз!» Я остался сидеть около телефона, завёрнутый в одеяло. «Может, и верно поехать?» Через три дня я уже слезал с поезда на перрон симферопольского вокзала. Призывы Марлена всегда действовали на меня, как взгляд очковой змеи на мышь.НЕУСТОЙЧИВЫЕ МОТОЦИКЛЫ
Я вышел на привокзальную площадь и первым делом стал высматривать человека в белом мотоциклетном шлеме. Вся привокзальная площадь была полна людей в белых шлемах. Они бродили около своих мотоциклов, заводили их — трах-тах-тах! — и, размахивая руками, обсуждали какие-то свои мотоциклетные дела. — Что тут происходит? — спросил я одного. — Мотопробег Симферополь — Феодосия в честь праздника виноградаря! — ответил мотоциклист. В это время какой-то человек в кожаной куртке поднял флаг, другой выстрелил из пистолета, и все мотоциклы, стреляя и взрываясь, умчались. Последними укатили на автомашине человек с флагом и человек с пистолетом. Площадь опустела. Остался один мотоциклист. Он стоял посреди пустой площади и держал в руке белый шлем. Я подошёл к нему. — Здравствуйте! — сказал я. — Меня зовут Николай. Вы от Марлена? — Привет! — сказал он. — От Марлена. Вы когда-нибудь на заднем сиденье ездили? Не упадёте? — Не упаду, — ответил я. Я никогда не ездил на заднем сиденье. И вообще никогда не ездил на мотоцикле. ПО-МОЕМУ, ВСЕ ОНИ СЛИШКОМ НЕУСТОЙЧИВЫ.120 КИЛОМЕТРОВ В ЧАС
Я нацепил на плечи рюкзак, поставил на сиденье ящик с красками, уселся и положил руки на плечи мотоциклисту. — Меня зовут Лёсик, — сказал он. — В детстве меня так звала мама. Он пнул ногой свой мотоцикл, и тот затрясся. Машина ревела и подпрыгивала, как ракета перед стартом. И ещё она напоминала необъезженную лошадь. ОНА ХОЧЕТ СБРОСИТЬ НАС. Не успел я так подумать — мотоцикл рывком выскочил из-под меня, я шлёпнулся в пыль. Стреляя синим дымом, Лёсик сделал по площади круг. — Что же вы не держались? — удивился он. Я снова уселся и вцепился Лёсику в бока. — Не щекотите! — закричал он. — Я боюсь щекотки. Сидите спокойно. Держитесь свободно и в то же время крепко. Понятно? Понять этого я не мог. Я нашёл около сиденья металлическое кольцо и впился в него пальцами. Мотоцикл опять затрясся, рванулся вперёд, и мы помчались по симферопольским улицам. НЕ СЛИШКОМ ЛИ БЫСТРО? Я заглянул Лёсику через плечо. Стрелка спидометра дрожала около надписи «60 километров в час». Я крикнул Лёсику. — Да? да? — не дослушав, закричал он. — Это пока. Потом газанём! Нас вынесло на шоссе. Мимо мелькнули последние городские дома, мотор выл ликующе и беспощадно. Стрелка дрогнула и покатилась: 100 километров в час… 120… Я припал лицом к Лёсиковой спине. Встречный воздух стал твёрдым и упругим. Он раздувал брючины и тащил ноги назад, хлестал по лицу и расстёгивал на груди рубашку. Я так тянул вверх кольцо, что оно должно было вот-вот вырваться. Руки онемели. Из-под ногтей сейчас выступит кровь… ЧТО ТАМ ПОСЛЕ 120?ВНИЗУ — ГОРЫ
Мы мчались по крымской степи. Узкие и глубокие овраги пересекали степь. Мотоцикл затрясся мелкой дрожью: мы съехали с асфальта и затрусили по неровной каменистой тропе. Тропа повернула к оврагу, сбежала на его дно и помчалась дальше. Стало холодно. Мотоцикл завыл и пополз еле-еле. Я высунул нос из-за Лёсикиного плеча. Овраг превратился в самое настоящее ущелье. Вверху громоздились каменные глыбы, между ними вились узкие тропинки, лилась вниз зелень кустов. Оранжевые верхушки скал горели в лучах утреннего солнца. Странный Крым! Там, наверху, ведь степь. Ровные, как стол, распаханные тракторами поля, жёлтая, пересохшая трава, сусличий пересвист. А У- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (25) »
Последние комментарии
2 часов 20 минут назад
2 часов 26 минут назад
2 часов 29 минут назад
2 часов 30 минут назад
2 часов 36 минут назад
2 часов 52 минут назад