Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ) [Марсия Андес Angel-of-Death] (fb2) читать онлайн

Ложь 1. Костя

«Все истинно — и все ложно!» (Оноре де Бальзак. Шагреневая кожа)

Apashe — I'm A Dragon

Ложь 1. Костя

Драка всегда начинается неожиданно. Вот ты спокойно с кем-то разговариваешь, а вот харя собеседника превращается в кусок мяса. Кровища пропитывает снег, сбиваются костяшки, выбитые зубы теряются под ногами. Адреналин перекрывает кислород, мозги отключаются, есть только ты и твои противники. А ещё злость, ненависть, задетое самолюбие и жажда убивать.

Причин может быть много. Косой взгляд, оскорбление, резкое движение в твою сторону. Стоит сделать один удар, и остановиться невозможно: либо ты, либо тебя. Таков закон улиц.

И правил у них нет.

— Заходи сзади!

Сегодня морозно. Лёгкие горят, кислорода не хватает. Хочется вдохнуть полной грудью, но нет времени — один из отморозков заходит со спиты и хватает меня за куртку. Оборачиваюсь, с размаху заезжаю чуваку в челюсть кастетом. Бедняга заваливается в сугроб.

Их пятеро. Я один. В этот раз всё началось не по моей вине. Ну… Практически.

— Сука, — с рыком оборачиваюсь, сплёвываю, осматриваю парней.

Один валяется в стороне, кажись, со сломанной рукой, второй позади. Осталось трое.

— Тебе хана, Костян, — на выдохе хрипит один из них.

Всё вокруг кружится, адреналин зашкаливает, губа саднит, а под глазом, скорее всего, вскочит фонарь. Похер. Не успокоюсь, пока не добью этих мразей.

На меня наваливаются сзади, и я падаю на колени. Остальные как по команде бросаются вперёд: меня пинают в грудь, от перелома рёбер спасает лишь куртка. Пока пытаюсь вырваться из захвата, очередной удар приходится в челюсть, дальше в нос и по почкам. Заваливаюсь на землю и группируюсь. Меня пинают ногами — чей-то ботинок заезжает по лицу, и, когда я понимаю, что выбраться из положения будет чертовский проблематично, решаю воспользоваться козырем.

Всё происходит машинально: я достаю из внутреннего кармана пистолет и нажимаю на курок. Выстрел оглушает даже меня. Пацаны отшатываются в разные стороны: кто заваливается в сугроб, кто умудряется слиться за гаражи.

— Стоять!!! — кричу я, рывком поднимаясь на ноги. В ушах звенит, выстрел дезориентирует. Один из них пытается драпануть, но я снова стреляю. — Я сказал, замерли на месте, твари!

— Костян, ты че? — зырит во все глаза.

Нервно направляю оружие то на одного, то на другого. Их осталось двое — остальные успели ливнуть, последний валяется в сугробе без сознания.

— Стоять, — повторяю уже тише.

Перевожу дыхание, делаю небольшой шаг вперёд, почти оступаюсь на кочке, но не падаю. Куртка порвалась в драке, змейка слетела, шапка вообще затерялась в сугробе, и вряд ли я смогу её найти. Но это мелочи, мне не привыкать.

— Убери ствол, — пятится парень, готовый стартануть при любой возможности. — Костян…

— Завались, блять, — постепенно успокаиваюсь, но пушку не убираю. — Какого хуя? Чё… — нога вязнет в сугробе, и пацан нервно дёргается, наверное, боясь, что я случайно пристрелю его. — Совсем страх потеряли, уроды? — перевожу оружие на второго.

Тот, что в сугробе, начинает шевелиться, и я мельком смотрю в его сторону.

— Назар, спокойнее, — поднимает руки Дрон, когда я перевожу на него ствол. — Нам заплатили, усёк? Мы бы никогда…

— Кто? — рычу на него.

В этой шайке всем заправляет Дрон. Ещё один местный упырь, кореш Рябы. На башку совсем отмороженный, раз на меня решил полезть, да ещё и по заказу.

— Не ебу, блатные какие-то, не с нашего района, — на выдохе сознаётся. — Просили припугнуть. Мы, это… не ради бабла. Нас заставили…

— Я тя умоляю, — сплёвываю, оставляя на снегу кровавые слюни. — Есть инфа, че за перцы?

Трясёт головой, смотря на меня исподлобья как побитая шавка. Морщусь, неопределённо взмахивая рукой с пистолетом.

— Могу узнать! — тут же взвизгивает. — Пробью у пацанов, может, кто в курсе.

— Умничка, — криво улыбаюсь. — Я буду очень ждать, — шмыгаю носом. — Валите на хер, пидоры. Ещё раз нарвётесь, пристрелю.

Не опускаю пистолет, пока пацаны не забирают покалеченного дружка и не сваливают восвояси, только после этого прячу оружие во внутренний карман куртки и кое-как застёгиваюсь. Бегло осматриваюсь по сторонам, но шапки так и не нахожу.

Прелестно.

Надо валить, а то мало ли, какой-нибудь дебил мусоров вызвать успел. Попасться с незарегистрированным стволом хочется в последнюю очередь.

Итак, что я имею?

Какие-то уроды натравили на меня местную шайку, надеясь припугнуть. Не получилось. Более того, теперь не успокоюсь, пока не выйду на заказчиков. Умолял меня Стасян не влезать в неприятности, но те сами меня находят.

Кстати, о Стасе. Я, быть может, не гений, но в байку про «каникулы за границей» не верю. Заныкался он куда-то после всей этой херни с родоками и не высовывается. Обидно, что мне ничего не сказал, даже не позвонил. Я такой, значит, смотрю телик, а там по новостям «погиб Артём Скворецкий, а его отец в коме». Как дебил самый последний узнаю обо всём. Звоню Стасу, а он трубу не берёт. Пишет, мол, ливнул за границу, вернётся, наберёт. Ирка тоже темнит, по любому в курсах. А с его бывшей-шлюхой даже связываться не хочу.

Ну, ладно-ладно. Надумает, сам покажется.

До дома добираюсь только спустя часа два. Приходится тащиться по морозу через все подворотни, лишь бы не спалили мою бомжацкую физиономию. К счастью, зима. Темнеет быстро. Но это единственный плюс: к тому моменту, как я переступаю порог квартиры, коченею окончательно. Без шапки в порванной куртке бродить по закоулкам Москвы не самое приятное, что может случиться в этой жизни.

— Ма, это я! — предупреждаю о своём появлении, а то мало ли, инфаркт от страха схлопочет.

Она у меня такая, дикая в последнее время. Не то что из дома не выходит, так теперь из комнаты даже не высовывается. Надо что-то с этим делать.

Скидываю ботинки, куртку, пистолет прячу за пазуху, шумно вздыхаю. Сейчас бы пятьдесят грамм для согрева, но придётся обойтись чаем.

— Костик, это ты?

Дверь комнаты чуть приоткрывается, и я вижу одичалую физиономию матери. Подобно боязливому коту прячется там у себя под кроватью и раздражает только сильнее. Я понимаю, что у неё стресс, болезнь и прочая херь, которую доктор выявил, но у меня в последнее время нет сил терпеть её заскоки. Столько лет прошло после аварии, а лучше ей не становится.

— Я, — бурчу, пытаясь спрятать покоцаное лицо. — Работал, — вру. — Ты ела? Я вчера холодильник жратвой забил.

Она что-то невнятно бурчит, а потом прикрывает дверь. Как обычно. Ничего нового. Мир взорвётся на части, если эта женщина хотя бы на секунду дольше простоит вне стен своей комнаты.

Скрываюсь в ванной — кладу оружие на машинку, смываю кровь с рук, пытаюсь привести в порядок лицо. Мне даже лёд не нужен, чтобы спастись от синяка, — на улице такой дубак, что глаза на лоб лезут. Выгляжу отвратно. Хотя, я всегда в таком виде, будто из-под самосвала вылез. То глаз подбит, то скулы стёрты.

Как волк. Дикий и озлобленный. Ни стаи, ни поддержки.

Сплёвываю в раковину, смываю кровавые слюни. Бросив кофту в стирку, забираю пушку и прячу её под подушкой в своей комнате, затем иду на кухню, попутно роясь в телефоне. Ни сообщений, ни звонков.

Чайник на плите — старый покосившийся стул скрипит под моим весом, но я не обращаю на него внимания. Дома прохладно, но спокойно. Единственное место, где можно расслабиться.

Недолго думаю о том, что сегодня произошло. Дрон позвал на встречу, мол, перетереть нужно кой-чё. Перетереть с ним можно только про краденую технику или же тачки, а ещё есть шанс развести на левое оружие. Что я и собирался попутно сделать, вот только хотел патроны намутить. Хорошо, ствол прихватил, как жопой чуял подставу.

Где же я так налажал, что даже чуваки с соседних районов на меня зуб точат? Вроде, в последнее время тише виды, ниже травы.

Машинально отправляю сообщение Ире:

«Дома?».

Но вместо ответа получаю весточку от напарника:

«Завтра на смену выйдешь?».

«Без базара».

Я работаю в автомастерской. Чиню тачки, иногда байки. Это лучше, чем бомбить такси или охранять клубы, в любом случае, платят куда больше и напрягаться не надо. Никто не дебоширит, не буянит. А если проблемы, решаем по-тихому.

Чайник кипит — оставляю мобилу на столе и выключаю плиту. Заваливаю пакетик чая и возвращаюсь обратно, прихватив из шкафа какие-то печенья. Не помню, чтобы покупал их, но, вроде, свежие.

Теперь, когда я отогрелся после улицы, квартира не кажется такой уж и тёплой. В футболке холодно — я беру кружку, пакет с печеньем, сотовый и иду к себе в комнату. Вещи кладу на тумбочку, нахожу в шкафу кофту, одеваюсь и забираюсь на кровать. Врубаю ноут.

Приходит новое сообщение.

Ира.

«Дома. Только с работы вернулась, папочка».

Фыркаю. Уже собираюсь набрать её, но передумываю. В последнее время Ольханская жутко бесится, если я звоню просто так. ПМС, может. Хрен знает.

Ира мне нравится. Даже больше, она единственная, за кого я беспокоюсь. Если не считать маман и Стаса.

После Юли…

После Юли я даже подумать не мог, что встречу человека, который так сильно сможет меня зацепить. Вот только как не подступлюсь к Ольханской, так сразу получаю по яйцам. Чё ж именно я не так делаю?

«Стас не выходил на связь?».

«Нет».

Уже собираюсь спросить, не интересовалась ли она у своей блондинистой сучки, но передумываю. Макеева — ещё одна причина, по которой Ирка бесится.

Она вообще в последнее время по любому поводу со мной грызётся, но, чёрт возьми, это так… заводит! Я хочу её. Всю. И не просто трахнуть и забыть, а быть с ней. Касаться, целовать, дышать ею. Да просто быть вместе, в конце концов. Я чувствую, как она делает меня лучше. Рядом с ней всё как-то иначе, добрее что ли, правильнее. Словно я там, где мне и нужно быть. И каждый день без неё становится всё невыносимее. Когда-нибудь мне сорвёт башку, и я натворю хрени, о которой буду жалеть.

Но, ясен фиг, напирать в случае Иры — не вариант.

Я уже не знаю, что и делать. И в симпатии признавался, и с батей её скорешился, даже всю хату переворотил, пытаясь до ума довести. А она всё злится. Чё ей не нравится-то? Если бы не хотела общаться, послала бы к херам, но тут же и сама на контакт идёт и о помощи иногда просит.

Бабы…

Elvira T — Море

Ложь 1.1 Ира

«Стас не выходил на связь?».

Я долго смотрю на сообщение, прежде чем собраться с мыслями и ответить на него. Всего одно простое словно «нет» даётся с невероятным трудом. Ложь окружает меня, впитывается в кровь и проникает в органы. Как желчь, отрава. И скоро я начну блевать ею.

«Нет».

Это ложь. Врать Назарову — самое отвратительно, что я когда-либо делала. Не знаю, почему. Скверное чувство, когда обманываешь человека, которому небезразлична. Но это не мой секрет, и разглашать его без лишнего повода не могу. Я знаю, что так не может долго продолжаться, в какой-то момент моя личная идиллия разобьётся о скалы подобно хрупкой шлюпке, и тогда мир изменится. И я тоже.

Я знаю, где Стас. Была в курсе с самого начала и ничего не пыталась с этим сделать. И, признаться, не хотела. Да и сейчас не хочу.

Все носятся со Скворецким, звонят, спрашивают, не в курсе ли я, куда тот пропал. Беспокоятся, места себе не находят. А я вру, хотя прекрасно знаю, где он.

Стас здесь. В моей квартире. В моей комнате. На моей кровати. И, кажется, уходить никуда не собирается. И самое отвратительно то, что человек, которого я люблю, находится дьявольски близко, а я не могу позволить себе даже прикоснуться к нему.

— Ты долго будешь у меня прятаться? — улыбаюсь я, прислоняясь плечом к косяку.

Стас поднимает голову — лежит на кровати поверх небрежно заправленной постели и смотрит какой-то фильм по ноуту.

— Не слышал, как ты вернулась, — признаётся.

Он пытается улыбнуться, но я вижу в его взгляде лишь пустоту.

После того, как Стас появился на пороге моей квартиры, прошло чуть больше недели. Сейчас зимние каникулы, и в основном всё время я провожу рядом с парнем. Иногда ухожу на работу, в магазин или ещё куда-нибудь. Я не могу выгнать его из дома, хотя прекрасно понимаю, что прятать у себя так долго Скворецкого не получится.

Отец может его найти, Назаров припрётся и заглянет в комнату, ещё кто-нибудь.

В основном мы разговариваем. И пьём. Стас рассказывает про брата, отца, мать, иногда про Элли. Я про своё детство, школу и прочую чепуху. Часто мы смотрим фильмы или сериалы. Или просто молчим.

Он спит на матрасе рядом с моей кроватью, и иногда я позволяю себе случайно прикоснуться к нему, пока глаза парня крепко сомкнуты. Трогаю его волосы и борюсь с желанием рассказать про свои чувства.

Стас сломлен, уничтожен. Он боится и не знает, что делать. Скворецкому нужно время, чтобы прийти в себя и осознать происходящее.

— Да я… — опускаю голову, вслушиваясь в работающий бабушкин телевизор. — Костя опять спрашивал про тебя.

Стас медлит, затем отворачивается.

Понятия не имею, почему парень не хочет рассказывать Назарову о том, где находится. На счёт матери и Элли я ещё могу понять, но Костя же его лучший друг. Почему Стас в тот роковой день оказался именно на моём пороге, а не у квартиры почти что брата? На все эти вопросы Стас лишь пожимает плечом.

— Если я тебе надоел, так и скажи, — шутит.

— Нет, что ты, — фыркаю, пытаясь избавиться от смущения.

Как может надоесть человек, который заставляет нервничать лишь одним своим присутствием? Сердце щемит от противоречивых эмоций, и я прикусываю губу. Вот он, совсем близко. Стоит только протянуть руку и можно дотронуться до целой вселенной. Как же мне хочется забраться на кровать и лечь рядом с ним, чтобы ни о чём больше не думать.

— Что смотришь? — отрываю взгляд от его растрёпанных чёрных волос и подхожу к шкафу, чтобы переодеться.

На улице холодина, и я порядком замёрзла, пока добиралась до дома. Январь в этом году разыгрался на славу… Думаю, приму ванну, а потом приготовлю что-нибудь вкусненькое.

— Да чушь какую-то, — бормочет Стас — краем глаза я замечаю на себе его взгляд. — Слушай. Всё хотел тебе спасибо сказать. За то, что возишься со мной.

Улыбаюсь.

— Ты бы поступил на моём месте точно так же. К тому же ты платишь за проживание, — вспоминаю, как парень заставил меня взять деньги за еду и помощь.

Я их, конечно же, тратить не стала. Лежат себе спокойно в тайнике, ждут случая, когда я наберусь смелости вернуть их владельцу.

— Всё равно. Не знаю, что бы я без тебя делал.

Достаю одежду из старого шкафа и прикрываю скрипучую дверь. Назаров обещал смазать петли, но руки до этого так и не дошли. К тому же в последнее время я всячески избегаю встреч с Костей, потому что не могу смотреть ему в глаза. Как-то стыдно что ли.

— Ты бы пошёл к Назару и затусил у него, — смотрю на Стаса. — И я всё ещё не понимаю, почему ты этого не сделал.

Скворецкий недолго прожигает меня взглядом, затем переводит его на ноутбук. Медлит.

— Не знаю, — этот ответ я слышу уже не в первый раз. — Просто… И без этого он столько раз со мной возился. Уже как-то неудобно.

Врёт. Это не причина. Когда у тебя проблемы, особенно такие, ты в первую очередь бежишь к самому близкому человеку. И я уж точно не вписываюсь в эти рамки.

— Я продукты купила, — решаю поменять тему. — Отогреюсь в ванне и приготовлю что-нибудь.

— Давай я, всё равно без дела сижу, — закрывает крышку ноутбука и с усилием поднимается на ноги.

Уже собираюсь возразить, но неожиданный дверной звонок заставляет замереть. Сердце пропускает удар, а лёгкий страх противно подкрадывается к горлу. Переглянувшись с парнем, бросаю вещи на кровать.

— Сиди тихо, — говорю я.

Выйдя из комнаты, прикрываю дверь и, прежде чем впустить гостя, смотрю в глазок. Отец. Так, это уже хорошо, он-то уж точно не будет ломиться ко мне в комнату, чтобы проверить наличие Стаса.

Кстати, на счёт папы. Со всей этой историей со Скворецким, у меня даже времени не было поговорить о мачехе. Надеюсь, он сюда не с вещичками завалился. А то сюрприз так сюрприз будет.

— Привет, доча, — заваливается в квартиру весь раскрасневшийся, замёрзший.

По его довольному лицу сразу понятно, что дело не в Марине и уж точно не в Стасе. Стягивает шапку и расстёгивает куртку, нагло стряхивая на пол снег. Разувается. Уже собирается повесить вещи в шкаф, но я ловко перехватываю его одежду: если заметит среди моих вещей мужскую куртку, точно не обрадуется. Хотя всегда можно на Назарова спихнуть, они, вроде как, сдружились.

— Бесит, когда без звонка заваливаешься, — бурчу я, дожидаясь, пока отец пройдёт на кухню.

Прежде чем скрыться из виду, он заглядывает к бабуле, и моё сердце замирает, когда отец оказывается в опасной близости от моей комнаты. Если бы он только знал, кто у меня там прячется…

— Прости-прости, — смеётся. — Я чайник поставлю, — не спрашивает.

Вместо того, чтобы убрать куртку в шкаф, бросаю её на пуфик, и только после этого следую за отцом. Тот уже нагло сидит за столом, осматриваясь по сторонам, словно оценивая обстановку. Остановившись в дверях, прислоняюсь плечом к косяку и скрещиваю на груди руки.

— Как обстановка? — интересуюсь я, чтобы не молчать.

Прекрасно понимаю, что отец долго здесь не задержится. Попьёт чайку, пожалуется на работу, оставит денег на лекарства бабули и свалит.

— Да полный пи… — замолкает, пытаясь подобрать слово поприличнее. — Жопа, в общем. На работе завал, ещё и дома Маринка в последнее время пилит. Только в участке и спасаюсь, — всё это он рассказывает со странным необъяснимым увлечением. — Ещё и история с этими Скворецкими… — напрягаюсь. — Может, знаешь, про аварию-то?

— Ну, так… — пожимаю плечом. — Где-то слышала. А что с ними?

Чайник закипает, и я, пытаясь скрыть напряжение, подхожу к нему, чтобы выключить. Попутно наливаю кипяток в уже приготовленную отцом кружку, наблюдая за тем, как в воде медленно распространяется коричневое облако.

— Да на уши все участки подняли из-за них. Журналисты наседают, начальство требует разобраться. На похоронах сына ихнего… — морщусь из-за неправильного слова. — Старшего. Погиб, который. Какая-то, извини меня, тварь на родственников напала. Кинули горящую бутылку прямо в толпу, хорошо, никто не пострадал. Охрана быстро среагировала, но поймать их так и не смогли. Конкуренты, может. Врагов-то у них навалом.

Пытаюсь представить себе подобную ситуацию, но в голове какая-то чепуха. Почему-то думаю о Стасе. Квартира маленькая. Если парень решит подслушать разговор, то точно услышит каждое слово.

Оставляю чайник в покое и встаю к стене. Меня пробирает дрожь то ли от холода, то ли из-за рассказа отца.

— И что? — пытаюсь разговорить его.

— А ничего, — пожимает плечом. — Я следователь, не опер. Моё дело бумажки заполнять, а не бандитов ловить. Слишком много хотят от меня… Мне вот интересно, что они делать дальше собираются. В смысле, Скворецкие, — делает шумный глоток горячего чая. — Я к тому, что глава компании в больнице, наследник погиб, управлять всем некому. А от их младшего толку как от козла молока.

Почему-то после слов отца становится неприятно, и я, не подумав, бурчу:

— Ты как будто знаешь его.

— Так знаю ж! Не раз его принимал. Дебошир ещё тот. В отличие от брата, мозгов совсем нет. Хотя парень, вроде бы, не глупый, а творит чёрте что, — почти залпом допивает чай, морщится. — Я это, — поднимается на ноги. — На минуту вообще-то заскочил, ещё в отдел ехать. Это на первое время, — достаёт из кармана деньги и, даже не спрашивая, кладёт на стол. — Ты, прости, что так редко заезжаю, дел невпроворот. Постоянно или на сменах, или отсыпаюсь.

Мне вдруг становится его жаль, а потом я думаю о семье Стаса и о том, что было бы, если бы папы не стало, и всё внутри сковывает стыд. Я представляю, что буду чувствовать, если этот разговор окажется последним. Отец выйдет из квартиры, а потом его собьёт машина, и я останусь одна. По сути, я как Стас. Вот только он с братом не общался, а я с папой. И всё из-за каких-то глупых старых обид.

— Да ничего, — невесело улыбаюсь. — Загляну, может быть, к тебе в участок как-нибудь, поболтаем.

Он удивлённо замирает, а я смущённо отворачиваюсь. Что за глупости я несу? Уже и не помню, когда в последний раз была у отца на работе.

— Буду ждать, — треплет по голове, а затем выходит в коридор.

Я так и не набираюсь смелости рассказать ему про Марину — папа прощается и уходит, а я лишь киваю в ответ как послушная дочь. В последнее время я стала какой-от сентиментальной.

В комнате меня уже дожидается Стас — он стоит возле стены, прислонившись к ней спиной, и хмурится.

— Ты слышал? — решаю спросить.

— Угу, — смотрит в пустоту.

О чём он думает? Чего хочет? Как отреагировал на новость о нападении на его родных? Я стою в шаге от парня — его тело напряжено, а взгляд совершенно непонятный. Становится не по себе.

— Я возвращаюсь, — после недолгого молчания заявляет Стас. — Пора домой.

Это как удар под дых, неожиданный и неприятный. Я думала, что парень останется хотя бы до конца каникул, и у нас будет чуть больше времени, чтобы побыть вместе. Пусть как друзья или как соседи, я не знаю. За эти дни я привыкла к его присутствию, и, признаться, дико не хочу, чтобы он уходил.

— Уверен? — только и могу выдавить я.

Не умолять же его остаться.

— Да, — поднимает голову и смотрит в упор. — Спасибо тебе, Ир, правда. За то, что дала мне время. Я подумал, взвесил всё. Мне это очень нужно было…

Я не смотрю на Стаса. Кажется, если подниму на него взгляд, точно разревусь. Это последний шанс сказать ему о своих чувствах, пока мы здесь, не затронутые миром и реальностью. Как только Скворецкий преступит порог квартиры, я уже никогда не решусь открыться ему.

Будто бы почувствовав мою растерянность, Стас подаётся вперёд и обнимает — я утыкаюсь номом в его грудь и пытаюсь сдержать спазмы в горле. Он гладит мою голову, спину, вдыхает запах волос.

— Всё будет хорошо, — не знаю, кому он это говорит: себе или же мне.

— Может, поужинаешь хотя бы? — цепляюсь за последнюю соломинку.

— Конечно.

Стас отстраняется, но рук с моих плеч не убирает. Мы смотрим друг другу в глаза, и я понимаю, что вот он: момент для признания.

Но я молчу, и шанс испаряется так же внезапно, как и возникает. Парень теребит меня за волосы как старший брат и улыбается, и что-то печальное проскальзывает в этой улыбке.

Я трусиха. Какая же я, мать его, лживая трусиха.

Ложь 2. Стас

«Ложь — важный инструмент выживания. И ужасная привычка». (Доктор Кто)

Гречка — Люби меня люби

Ложь 2. Стас

Следующим утром, уходя от Иры, я будто покидаю убежище. Никакие стены не смогут защитить меня, как это делала квартира Ольханской. Я полностью открыт, уязвим и беспомощен, но смысла прятаться больше нет.

Всё то время, пока торчал в комнате Иры, я думал.

О времени, проведённом с Элли.

Об отце, которого нафаршировали всевозможными приборами, лишь бы поддерживать в нём жизнь.

О брате, матери и всём, что случилось за последние месяцы.

Такое чувство, что жизнь решила добить, вывалив на голову столько испытаний. Мало мне предательства Макеевой, так ещё и брат. Я думаю о нём и злюсь, сам не знаю, почему. Я всегда его недолюбливал, презирал за то, что Тёма вечно строил из себя идеального папенькиного сыночка.

И вот теперь его нет.

Что я испытываю? Какую-то опустошённость, растерянность и… Ничего. Я не знаю, что нужно чувствовать, когда умирает твой старший брат, с которым вы постоянно грызлись как кошка с собакой и от которого умудрилась залететь твоя бывшая подружка.

Это всё ненормально.

Мне просто нужно пережить это, спокойно доучиться и свалить. Как я и планировал с самого начала. Осталось только вытерпеть ближайшие полгода, а потом уехать куда-нибудь на накопленные деньги и исчезнуть. Раньше я сомневался из-за Элли, никогда не думал, что она согласится сбежать со мной за компанию, но теперь меня ничего не держит. Ни отец, ни брат, ни фальшивая любовь. Ни даже Костян, который не сможет рвануть со мной из-за матери.

Всё просто. Я лишний. В этой золотой жизни, среди этих людей. Я даже родиться не должен был, меня не планировали, не хотели. Просто очередная жертва порванного презерватива.

Ещё ни разу студия не казалась настолько пустой и одинокой. Такое чувство, что я возвращаюсь после долгого путешествия домой, где меня никто не ждёт. Лишь воспоминания и отвратительные мысли.

Закрыв за собой дверь, осторожно кладу ключи на тумбочку, расстёгиваю куртку, но не раздеваюсь. Противное чувство начинает скрестись когтями по лёгким, заставляет морщиться и глубоко дышать.

Я думаю о маленькой невзрачной комнатке Иры, и вдруг понимаю, насколько там было комфортнее, чем в этой огромной студии. Может быть, стоит переехать в квартиру поменьше?

Разобранный байк всё ещё валяется в дальней части, пустые стаканы с бутылками на барной стойке, какие-то коробки из-под еды на полу. Стаскиваю ботинки, снимаю шапку, сжимая её пальцами.

Медленно иду вглубь студии, бросая взгляд в сторону кресел, словно надеясь, что в одном из них сидит отец или же брат, дожидаясь меня, как они обычно любят делать: приходить без спроса. Но везде лишь пустота.

Душно. Не из-за жары, а из-за чувств. Я думал, что дней, проведённых у Ольханской, будет достаточно, чтобы справиться со всем этим дерьмом, но теперь понимаю, что ни хрена. Я держался лишь благодаря присутствию Иры, она будто батарейка, заряжающая меня. А теперь её нет, и я медленно разряжаюсь, опускаясь куда-то в бездну темноты.

Бросаю шапку на диван, стаскиваю куртку — та падает на пол. Подхожу к мотоциклу, чтобы оценить масштаб работы. Может, отдать её в салон Костяна и не запариваться?

Провожу рукой по металлу, смахивая накопившуюся пыль. Ну, что, мой верный конь. Я дома.

Но я не успеваю даже переодеться, как раздаётся настойчивый стук в дверь.

Неохотно добираюсь до выхода и смотрю в глазок. Охрана. Скорее всего, матери. Какого чёрта им надо? Следили за квартирой?

Медлю, прежде чем открыть дверь и взглянуть на двоих мужчин в чёрных идеальных пальто. Ну, прямо киллеры, мать их. Если бы не знал, решил бы, что меня заказали.

— Станислав Максимович, — официально обращается ко мне тот, что слева. — Ваша мать ждёт Вас.

Так и знал. Следили. Я планировал поговорить с мамой позже, но, в принципе, можно и не тянуть. Выслушаю её жалобы на счёт моего побега, утешу и всё такое, а потом свалю. Не хочу, чтобы трагедия послужила поводом для тесного общения с ней, пусть лучше всё останется, как и было.

— Ага, только оденусь, — бурчу я, захлопывая прямо перед их носом дверь.

Смотрю в глазок: стоят, не уходят, прямо как статуи.

Ничего не остаётся как одеться и в сопровождении личной охраны матери проследовать к чёрной затонированной иномарке, припаркованной рядом с подъездом. Едем молча, и чем ближе подбираемся к дому родителей, тем сильнее во мне зарождается отвращение. Не хочу я туда. Не хочу.

Но выбора нет. Авто останавливается — охранник открывает дверь и просит следовать за ним. Мы поднимаемся в пентхаус на лифте и заходим в до дикости тихую квартиру. Последний раз я был здесь, когда узнал об измене Элли, — это ещё одна из причин, по которой находиться здесь — сущее наказание.

Мужчина забирает куртку и рукой показывает, что я могу пройти дальше. То же мне, дворецкий нашёлся. Без него разберусь, что нужно делать.

Прячу руки в карманах и опускаю плечи, неохотно направляясь к кухне. Здесь пусто: одинокий стол, позади которого открывается красивый вид на город из огромных панорамных окон, навевает воспоминания. Вот здесь сидел отец со своей надменной ухмылкой на лице, здесь Элли, а рядом брат. Рисую в воображении их силуэты, пытаясь прокрутить все происходящие в тот день события.

Мать подобно привидению выходит из соседней комнаты. Как всегда красива и идеальная, вот только теперь её губы плотно сомкнуты, а лицо не выражает ничего, кроме отвращения и печали. Или мне только кажется: я впервые вижу маму в таком непонятном состоянии. То ли она недавно плакала, то ли кого-то убила.

В её руке бокал с красным вином, и, видимо, уже не первый по счёту.

— Где ты был? — выделяя каждое слово, спрашивает она.

Смотрит так, словно я только что сотворил нечто непростительное. Пожимаю плечом, не собираясь отвечать на вопрос.

— Я потеряла сына и не хочу лишиться ещё одного, — её голос срывается.

Она взмахивает рукой с бокалом и почти разливает содержимое. Я чувствую фальшь и наигранность во всей этой ситуации, и злость неожиданно ударяет меня под дых. Стискиваю зубы, осматривая мать с ног до головы: в чёрном платье, на шее дорогое колье, а на ногах чёрные лабутены.

— Сколько ты сегодня выпила? — осматриваю кухню, замечая на столе две пустые бутылки из-под вина, а в мусорном ведре ещё и из-под коньяка.

Она коротко выдыхает через нос, делает небольшой глоток, пристально наблюдая за мной. Злится? А затем вдруг расслабляется и всхлипывает, смахивая выступившие слёзы.

— Ты не был на похоронах брата, — с упрёком комментирует она, медленно направляясь к окну. Останавливается, смотрит куда-то вдаль, обнимая себя рукой. Делает ещё один глоток. — Ты не представляешь, что там было. Мне нужна была твоя поддержка, а тебя не было. Ты опять… — пытается подобрать слова. — Где ты, чёрт возьми, был?

Думаю о словах, услышанных вчера от отца Иры, и злость стихает, уступая место стыду. Я не мог набраться смелости прийти на похороны, не хотел смотреть на всё это дерьмо. В последний раз, когда я видел Тёму, он приходил к Назарову с просьбой молчать о моих отношениях с Элли. В день, когда я был в больнице у отца, то понял, что не хочу видеть тело брата. Иллюзия того, что парень жив, а его смерть — просто постановка. Я ещё не готов принять тот факт, что Тёмы больше нет.

Снова ничего не отвечаю. Никто не должен знать, что я прятался у Иры Ольханской.

— Это не важно, — вдруг отмахивается. — Твой брат мёртв, — словно пытается добить меня. — Отец всё ещё в тяжёлом состоянии, и никто не знает, сможет он выкарабкаться или нет. Остались только мы. Я и ты. А ещё ребёнок… — осекается, и я думаю об Элли. Она носит в себе частичку брата. Если, конечно, новость о её беременности — правда. Сложно верить человеку, который так долго тебя обманывал. — Я хочу, чтобы ты занял место Артёма.

— Что? — выпаливаю я, поперхнувшись собственными слюнями. Прокашливаюсь, пытаясь осмыслить слова матери. — Я не собираюсь жениться на Макеевой, чёрта с два, поняла?! — повышаю голос, возмущённо тыча пальцем в маму. — Хрена с два ты заставишь меня это сделать!

Она залпом осушает бокал, разворачивается на каблуках и проходит мимо меня к столу, чтобы налить себе ещё. Наблюдаю за тем, как яркий красный напиток заполняет бокал.

— Я не про Элли, — раздражённо кривится. — Никто не требует от тебя брать её в жёны. У неё полно денег, чтобы содержать ребёнка в одиночку, да и, если что, материальная помощь — не проблема.

— Тогда что? — не понимаю я. — В каком смысле я должен занять место брата? Да чё ты молчишь, объясни нормально!

Не нравится мне вся эта ситуация и то, к чему ведёт наш разговор. Что значит, «я хочу, чтобы ты занял место брата»? Помог ей справиться с потерей? Выступил с заявлением для прессы? Что, мать его, это значит?

— Олег! — громко тянет мать.

Уголки её губ опущены, словно она вот-вот разревётся, но лицо непроницаемое и какое-то жестокое. Из соседней комнаты уверенно выходит мужчина в строгом чёрном костюме с чемоданчиком в руках. Карие пронзительные глаза оценивающе впиваются в меня взглядом, осматривая с ног до головы, тёмные волосы идеально уложены с помощью геля. В левом ухе серебряное кольцо, родинка на шее возле кадыка. Ему лет тридцать пять, может быть, больше. Выглядит статно и привлекательно.

— Только не говори, что он мой настоящий отец, — пытаюсь отшутиться, но она лишь отмахивается.

— Это первый помощник твоего отца, его правая рука, — говорит мама. — Олег Викторович.

Скептично кривлюсь.

— Я думал, что брат был его правой рукой.

— Артём должен был занять место твоего отца, — отвечает Олег. — Я просто помощник. Ты меня, наверное, не помнишь. Мы встречались, когда ты был совсем маленьким.

— Доверия это не прибавляет, — скрещиваю на груди руки.

Перевожу взгляд с матери на гостя, что до сих пор прятался в соседней комнате, выжидая подходящего момента, и пытаюсь понять, что же личному помощнику отца понадобилось от меня. Догадка подкрадывается неожиданно подобно звонкой пощёчине, но я боюсь даже мысленно произносить её.

— Твой брат мёртв, — в очередной раз повторяет мать, будто бы пытаясь добить меня окончательно. — Теперь ты единственный наследник компании.

Вот и всё. Это хуже ледяного душа и удара биты по затылку. Уж лучше бы меня прихлопнули на одной из вечеринок, чем вот это вот всё. На мгновение я в ступоре замираю, пытаясь осмыслить происходящее, а затем трясу головой.

— Ни хера. Нет. Ни за что, — отворачиваюсь, отходя к окну, провожу руками по волосам. С такой силой стискиваю челюсть, что её сводит. — Мне не сдался ваш сраный бизнес, ясно? — резко оборачиваюсь. — Родите себе нового наследника! Отец жив, в конце концов!

— Стас…

— Я сказал, нет! — неожиданно кричу, удивляя самого себя. Дальше говорю тише: — Я не буду управлять компанией вместо брата. Так понятнее? Делайте, что хотите. Мне плевать.

Решительно направляюсь к выходу, чтобы покончить с этим бессмысленным разговором, но мама неожиданно хватает меня за локоть, заставляя остановиться, и шипит как змея:

— У тебя нет выбора, дорогой, — её ногти вонзаются в кожу даже через кофту. — Ты сейчас сядешь и выслушаешь всё, что скажет тебе Олег. Иначе я ко всем чертям заморожу твои счета, прибежишь как миленький.

Мысленно чертыхаюсь. Лишусь денег — не смогу уехать после школы, и тогда моим мечтам о свободе придёт конец, но и соглашаться на этот цирк тоже не хочу. Бред же полный: стать наследником вместо брата. Чепуха.

— Я столько времени потратил, чтобы свалить от камер папарацци. Делал всё, чтобы о моём существовании забыли. И ты предлагаешь мне добровольно выйти на красную дорожку? — скалюсь я.

— Сядь! — рявкает мама.

Уже и не помню, когда она в последний раз повышала на меня голос. Аж страшно становится. Бросив косой взгляд на Олега, я выдёргиваю локоть из цепкий женских пальцев и подхожу к столу. Недовольно отодвинув ногой стул, небрежно присаживаюсь. Злость сковывает тело и затуманивает мысли, а желание что-нибудь сломать лишь усиливается.

— У нас создалась весьма неприятная ситуация, — спокойно говорит Олег. Он подходит к столу и кладёт на него чемоданчик. Не открывает. — Максим в больнице, и неизвестно, очнётся ли он вообще. Артём погиб. Следовательно, у компании нет лидера. Ты понимаешь, Стас? Огромная сеть бизнеса осталась без управляющего. Долго она продержаться не сможет. Партнёры уже начинают нервничать, СМИ разрывается на части, давит на нас. Недавно мы подписали контракт с Гонконгским бизнесменом, и, если потерям его, лишимся значительного процента дохода.

— Ближе к делу, — раздражаюсь я, но это ничуть не смущает Олега.

— При условии, что твой отец не очнётся в ближайшую неделю, нас ждёт два исхода: место директора займёт тот, кто владеет большинством акций, либо партнёры распродадут акции, и компания перейдёт в руки конкуренту. В обоих случаях твоя семья окажется в невыгодном положении.

Я откидываюсь на спинку стула, пытаясь сообразить, как выкрутиться из данной ситуации и найти наиболее выгодный вариант развития событий.

— Они не могут продать акции без отца, большая часть принадлежит ему, — смотрю на мать, ища поддержки, на та лишь кривится.

— К сожалению, могут, — Олег облокачивается рукой о спинку стула, пристально прожигая меня взглядом. — Твой отец завещал все свои акции тебе или Артёму, если с ним что-то случится и он не сможет управлять компанией. Но только в том случае, если кто-либо из вас решит заняться бизнесом. Иначе, все сбережения переходят на счёт самой организации. Новый владелец может полностью управлять ими.

— То есть, если я откажусь, то все наши деньги уйдут компании?

— И партнёры как коршуны растащат всё к чертям! — возмущается мама. — Понимаешь? Мы обанкротимся! И все твои накопленные деньги тоже испарятся. Пф-ф-ф… — делает взмах руками. — И всё. Была бы моя воля, я бы сама встала во главе компании, пока Максим не поправится… Но в завещании написаны только ваши с братом имена. А что, если бы ты тоже погиб? Что тогда? Я бы осталась одна, к тому же ещё и без гроша в кармане! — причитает мать.

Прикрываю лицо рукой, шумно вздыхая. Вытягиваю под столом ноги и недолго думаю.

— Да бред полный. Неужели ничего нельзя сделать? Я ведь нихрена не смыслю в бизнесе! Я не могу просто взять и начать управлять такой огромной компанией! — снова взрываюсь, мысленно понимая, что, по ходу, выхода у меня нет. Если не хочу оказаться бомжом, придётся играть по их правилам. Но всё моё нутро не хочет мириться с таким поворотом событий. Я вскакиваю на ноги, хлопая ладонью по столу, с вызовом смотрю то на мать, то на помощника отца. — Артёма всю жизнь готовили к этому! Я не знаю, что нужно делать и как управлять этим дерьмом. Нельзя так просто поставить меня во главе компании и надеяться, что всё будет в порядке!

— Стас, ты всё детство провёл на совещаниях отца. Ты в его офисе ночевал, да практически прописался там! — возмущается мама. — Неужели, ты забыл, как сильно хотел занять его место?

Отвращение в очередной раз вонзает мне под рёбра нож. Я кривлюсь, жалея, что под рукой нет ничего, что можно было бы сломать.

— Ага, — презрительно бормочу я. — Пока отец не выбрал брата на эту роль.

Мама вздыхает, отпивает из бокала.

— Ты был неуправляемым ребёнком. Максим решил, что будет продуктивнее обучить Артёма.

Вскидываю руками, мол, посмотри, к чему это всё привело. Теперь ты умоляешь меня стать боссом компании, чтобы не оказаться на помойке. Это несправедливо. Ни разу в жизни я не чувствовал себя настолько беспомощным.

— Я буду помогать тебе, — обещает Олег. — Я всегда был на стороне твоего отца, и сделаю всё, чтобы ты не упал в грязь лицом.

Без сил опускаюсь обратно на стул. Неужели, нет другого выхода? Я же не могу… Не хочу. Я так зол на брата, отца, мать, да на весь мир, что не могу даже нормально соображать. Это тупик, и выбраться из него невозможно. Как бы я не рыпался, без денег я никто. Я не как Костян, не смогу поднять денег с ничего. Я не Ира, выросшая на пенсию бабушки. Вся моя жизнь — притворство. Я всего лишь очередной богатенький ребёнок, который ничего не может сделать без денег отца. И только сейчас я это понимаю.

Олег открывает чемодан и достаёт оттуда документы. Кладёт их предо мной, сверху аккуратно опускает ручку.

— Ты должен подписать это, — вкрадчиво говорит мужчина. — Договор, что ты согласен занять место отца. Таким образом, все акции перейдут к тебе.

— То есть, я смогу делать с ними всё, что захочу? — усмехаюсь я, сверля взглядом белоснежные листы с ровным напечатанным текстом. — А если я продам их и свалю куда подальше?

Олег пожимает плечом.

— Это будет твоё право.

Недолго молчу. Чувствую на себе пристальный взгляд матери, любопытный Олега.

— Мне не нужны его деньги, — скорее себе, чем им, говорю я. — Я согласен. Но только до выздоровления отца. Как только он встанет на ноги и сможет вернуться в бизнес, я уйду. Рожайте себе других наследников…

— А если не очнётся? — спрашивает Олег.

Хватаю ручку и, даже не читая договор, открываю последнюю страницу.

— Продам всё к херам и свалю, — небрежно подписываю документы, затем отбрасываю ручку в сторону и шумно вздыхаю.

Вот и всё. Я только что уничтожил свою спокойную жизнь, согласившись на то, чего боялся больше всего на свете. Рабства компании отца. Спасибо тебе, братец.

Поднимаюсь на ноги, не собираясь больше находиться в этом удушающем пентхаусе. Хочется глотнусь свежего воздуха и… пожаловаться обо всём Костяну.

Когда я прохожу мимо матери, та снова хватает меня за локоть. Уже собираюсь огрызнуться, мол, что ещё тебе нужно, но она лишь поджимает губы, делая большой глоток из бокала.

— Ты правильно поступил, — отпускает меня, пристально прожигая взглядом. — И, пожалуйста, сделай хотя бы вид, что скорбишь.

Последнюю фразу произносит с упрёком и разочарованием. Боль колит в сердце острой иглой, заставляя зародиться в груди коктейль из стыда, обиды и несправедливости. Это всё какой-то сон, жуткий кошмар, сделанный из моих страхов. И больше всего в этот момент я хочу проснуться.

Ничего не ответив, направлюсь к выходу, пытаясь избавиться от пронзительных глаз матери.

— Я позвоню на счёт остального, — говорит Олег.

— Ага, — отмахиваюсь.

Забираю куртку и покидаю квартиру, понимая, что моя жизнь только что превратилась в сущий ад. Боюсь даже представить, что со мной будет дальше.

Ложь 3. Костя

«Фокусник превращал печаль в радость на глазах у изумленной публики, жонглируя их чувствами, при этом балансируя на грани безрассудства». (Роман Подзоров)

Ocean Jet — Weak

Ложь 3. Костя

Резким движением паркую пикап недалеко от бара. Забираю ключи и выхожу из машины, негромко хлопая дверью. Ставлю на сигнализацию, решительно иду в сторону входа.

Возвращаться домой после работы — последнее, что я хочу, так что принять приглашение Максона затусить в «Cernovar» было неплохой идеей. К тому же Макс — один из немногих, кому я доверяю. Если уж он воткнёт мне нож в спину, то этот мир должно быть в конец превратился в дерьмо.

Это брутальное место с черепами на стенах, готическими статуями и мрачной музыкой больше подходит для байкеров и рокеров, чем для такого уличного пацана как я. Но мне здесь нравится, и некоторым приятелям тоже.

— Костян! — Макс замечает меня первым.

Бросив взгляд на одного из охранников, иду к парням, устроившимся в дальнем углу. Их четверо: Макс, его младший брат Тим, Дима и… парень, что помог мне вытащить Стаса из передряги.

— Ого, Колян, здорова, — устраиваюсь рядом с ним, по-братски обнимая.

Осматриваю остальных. Стукаюсь с каждым кулаками.

— Не знал, что вы знакомы, — замечает Макс.

— Датак, были общие дела, — брат Иры не собирается вдаваться в подробности, да и я тоже.

Заметив проходящую мимо официантку, я кричу:

— Эй, пива принеси, плиз! Безалкогольного! — сегодня смена Ани: она показывает большой палец, даже не останавливаясь. — Чё по чём? — киваю на карты, разложенные на столе.

Рядом с каждым парнем стоит большая кружка со светлым.

— Те не понравится, Назар.

Максон старше меня на год — это он подогнал мне работёнку в мастерской. У него пидорская причёска: сбритые виски и светлый ёжик на макушке. Раньше волосы были длиннее и выглядели ещё ужаснее. Всегда подкалывал его, мол, не хватает подворотов и вейпа. В левом ухе кольцо, на шее татуировка в виде акулы.

— Я не спрашивал, понравится или нет, раздавай, — откидываюсь на спинку.

Тим совсем не похож на брата. Шире в плечах, щетина, карие глаза. Если не знать, можно подумать, что старший из них именно он. Парень собирает разбросанную колоду и начинает перемешивать. В это время Дима облокачивается на стол и заговорщически тянет:

— Слышал, на тя Дрон наехал.

Дима самый старший из нас — ему двадцать шесть, но выглядит парень как школьник. Тощий, невысокого роста, всегда идеально побритый.

— Ага, — кривлюсь. Не до конца расстёгиваю куртку, потому что змейка опять слетит. После драки на соплях держится, сколько не чини, бесполезно. — Ему заплатили, и, по ходу, неплохо так, раз он на меня попёр.

— Известно, кто? — Макс.

Качаю головой.

— Без понятия, — Тим раздаёт карты, и я беру свои, просматривая. Хрень попалась. — Кто-то с другого района.

Коля толкает меня в бок, привлекая внимание, но я продолжаю пялиться в карты.

— Может, опять те двое?

Говорит про богатеньких упырей, что Стасяна похитили. Медлю, прежде чем положить карты на стол лицом вниз.

— Ну, хуй знает. Может, и они, — бормочу я.

— О ком речь? — заинтересованно смотрит на меня Дима.

— Да так. Были летом разборки с парочкой золотых мальчиков, — вытягиваю под столом ноги.

Заметив приближающуюся официантку, довольно улыбаюсь. Почему-то вспоминаю Ирку и её начальника, которого я отделал прямо в его офисе за то, что руки распускал. Интересно, как она? Достаю мобилу, проверяя на наличие звонков и сообщений, но там штиль.

— Спасибо, — бросаю я, когда Аня ставит рядом со мной большую кружку пива.

Девушка улыбается и уходит — блокирую экран, кладу сотовый на стол и делаю два жадных глотка.

— Кстати, Костян, — Макс. — Чё там со Стасяном? Давно о нём не слышно.

Кривлюсь. Никто не знает, «чё там со Стасяном». Он как сквозь землю провалился. И, как только появится, я точно надеру ему зад.

— За границей.

Коля хмыкает, но я не обращаю на него внимания. Ребята начинают переговариваться на тему, какая херовая ситуация в семье Стаса и что нужно будет его поддержать. Закатить тусу по его возвращению, подбодрить и всё такое. Воспользовавшись моментом, подсаживаюсь ближе к Коле и тихо спрашиваю:

— Как там Ира?

Парень пожимает плечом.

— Да живая, вроде, — теребит кружку, прежде чем допить пиво. — Я её в последний раз видел перед каникулами. А че?

— Да ниче, — бурчу. — Играть будем, нет? — привлекаю к себе внимание, снова хватая карты. — У кого шестёрка?

И понеслось. Раздача за раздачей, пиво, шуточки и местные районные новости. Кто кого крышует, кто где продаёт и подрезает. А вот новость, что у Рябы батя с зоны откинулся, — это уже интересно. Может начаться какая-то движуха, и мне нужно быть в курсе, чтобы не нарваться на неприятности.

Где-то через пару часов мой телефон оживает. Схватив сотовый, надеюсь, что Ира, но это не она. Разочароваться не успеваю: входящий вызов от Стаса.

Я прокашливаюсь, сначала не поверив своим глазам. Может, мне вместо безалкоголки обычный пивас подсунули? Хотя, вроде бы нет.

Неужели, Скворецкий решил всё-таки показаться? Или с его номера звонит кто-то другой?

— Алло.

— Костян, — нет, голос Стаса. — Встретимся?

Медлю.

— Бар «Cernovar».

— Сейчас буду.

— Погоди, где ты…

Сбрасывает. Вот засранец! Какого чёрта происходит?

Бросаю карты на стол, показывая, что не собираюсь продолжать игру. Недолго вглядываюсь в экран мобилы, борясь с желанием позвонить другу и всё-таки выяснить подробности, но в последний момент передумываю. Странно всё это. У меня плохое предчувствие.

Сообщение от Стаса приходит меньше чем через полчаса: «Выходи».

— Скоро вернусь, — коротко бросаю я, выбираясь из-за стола и решительно направляясь в сторону выхода.

Рывком застёгиваю куртку, натягиваю капюшон. На улице осматриваюсь, замечая Стаса рядом с моим пикапом. Парень курит, а недалеко от него стоят двое мужчин в пальто. Сначала думаю, что это менты, но, потом понимаю, просто охрана. Друг замечает меня в самый последний момент, когда я практически оказываюсь рядом. Один из охранников преграждает дорогу — я останавливаюсь.

— Всё в порядке, — тихо бросает Скворецкий. — Оставьте нас.

Непонимающе наблюдаю за уходящими мужиками.

— Чё происходит? — делаю шаг навстречу Стасу. — С каких пор у тебя охрана?

Тот проводит рукой по шее, поправляет небрежно натянутую шапку. Выбрасывает окурок и только после этого смотрит на меня.

— С тех пор, как я стал наследником компании.

Коротко смеюсь, решая, что это шутка, но парень даже не улыбается.

— Постой, что? — не верю.

Стас вздыхает, смотрит пару секунд куда-то вдаль, а потом вскидывает руки.

— Я возглавлю компанию отца, пока он в больнице, — повторяет парень.

— Да хорош, — всё ещё не верю. — Че, больше некому что ли? Ты ж всю жизнь прятался от этого дерьма. Какого хрена ты творишь, Стас?

Скворецкий неожиданно смеётся, а я всё ещё непонимающе вглядываюсь в него. Это ведь шутка. Стас ненавидит свою семью, и уж тем более рыпаться на счёт бизнеса не станет. Что с ним случилось? Кто его заставил?

— Не сделаю этого, мы обанкротимся. Всё сложно, короче.

— И насрать! — неожиданно злюсь. — Плевать, обанкротитесь или нет. Тебе какое дело до семьи? Они тебя в грош никогда не ставили. Я тебя не узнаю, чувак, — достаю из кармана пачку с сижками, но не прикуриваю. Убираю обратно. — Ты и без денег папаши справишься.

Не знаю, почему меня так сильно задевают слова Стаса. Я тут переживал за него, думал, что с ним происходит, а он, оказывается, решил в семейный бизнес влезть. Всё моё нутро, направленное против богатеньких упырей, протестует. Ещё немного, и я врежу Стасу, чтобы вернуть его в реальность.

— Я уже подписал договор, так что перед тобой человек, владеющий значительной долей акций самой крупной компании в стране. В пятницу у меня первая встреча с акционерами. Костян, — делает шаг вперёд. — Я сам ещё не понимаю, что происходит и во что я вляпался, но мне нужна твоя поддержка. Это всё временно.

Смягчаюсь. Всё-таки прикуриваю. Действительно, чё я так бешусь? Он брата потерял, а его папаша в больнице. Я сам проходил через подобное и понимаю, каково это.

— Они ж обосрутся, если ими будет управлять подросток, — фыркаю я. — И че, ты теперь весь на пафосе, с личной охраной, все дела?

Пожимает плечом.

— Помощник отца настоял. Говорит, кто-нибудь может меня убрать, пока отец в больнице. Отличная возможность получить бизнес, — кривится, расслабляется. — Не знаю, как дальше пойдёт, но пока придётся играть по их правилам. Надеюсь, за полгода отец выкарабкается, и я с чистой душой верну ему акции. Не хочешь быть моим секретарём? — шутит.

— Иди на хер, — толкаю его в плечо. — Мне заняться больше нечем.

Неприятное чувство всё ещё гложет где-то внутри, и я никак не могу понять, что это. Почему-то кажется, что теперь наши миры оказались по разные стороны баррикад. Мы как бы друзья, но в то же время между нами нечто непреодолимое. И я не знаю, причина в компании Стаса или же в пистолете, что лежит у меня дома.

— А где ты был? — вдруг спрашиваю я. — Исчез, ничего не рассказал.

Скворецкий опускает голову, недолго молчит, а я продолжаю держать в руке тлеющую сигарету, так больше и не притрагиваясь к ней.

— За границей, — отвечает парень. — Я же писал.

Пиздит как дышит. Но настаивать не буду.

— Слышь, Костян. Не хочешь затусить? Сейчас. Завалимся ко мне, набухаемся и всё такое. Хочешь, Иру позовём, — улыбается.

— Не, — щелчком выбрасываю сижку. — В смысле, не надо Иру, — увижу её сейчас, точно фигню натворю. Лучше потом с ней перетру наедине. — Заваливайся в пикап. Или твои страшные дяди против?

Стас фыркает и, пока я ищу ключи и открываю машину, приказывает охране ехать следом за нами во второй машине. Да, уж. Теперь действительно всё будет по-другому. У меня до сих пор плохое предчувствие.

Ложь 4. Ира

Ложь успевает обойти полмира, пока правда надевает штаны. (Уинстон Черчилль)

The Moth — Young

Ложь 4. Ира

После ухода Стаса, квартира превращается в восьмой круг Ада. Работающий телевизор в комнате бабули сводит с ума, соседи сверху периодически устраивающие скандалы, а после громко занимающиеся любовью лишь сильнее вгоняют в депрессию.

Чтобы не оставаться наедине с мыслями, я беру дополнительные смены в магазине, но даже во время работы умудряюсь впустить Стаса в голову. Воспоминания о проведённых рядом с ним днях съедают изнутри, а отчаянный червяк лишь сильнее извивается от осознания, что всё это вряд ли когда-нибудь повторится.

За последние полгода столько всего успело навалиться, что голова идёт кругом.

Лучшая подруга оказалась предательницей.

Я по уши влюбилась в её парня, и растеряла былую хладнокровность. Теперь мир кажется неустойчивым, а мои поступки глупыми и неправильными.

К тому же, лучший друг этого самого парня всё ещё испытывает ко мне симпатию, и обманывать его — самое отвратительно, что я когда-либо делала.

Плюс скоро экзамены и выпускной, а дальше настоящая пропасть.

Так что моя жизнь — огромный знак вопроса.

А первый день в школе после зимних каникул — очередная запятая.

— У вас остаётся всего несколько месяцев, чтобы подготовиться к ЕГЭ, — напоминает нам Лариса Андреевна на классном часе. — К кончу следующей недели жду списки экзаменов, которые вы будете сдавать. У нас есть те, кто ещё не определился, поэтому я настоятельно прошу поторопиться, — кажется, что её взгляд задерживается на мне, прежде чем двинуться дальше. — Так же нужно заняться программой для последнего звонка. Каждый четверг после занятий будем оставаться на классный час, чтобы обсудить это.

Некоторые одноклассники начинаю стонать из-за несправедливости, Петька с задней парты громко матерится, и учительнице приходится повысить голос, чтобы вернуть в класс спокойствие, однако, это не помогает: некоторые продолжают шушукаться и перешёптываться.

— И ещё. Наша милая Элли с этой четверти переходит на домашнее обучение.

— Что? Почему? — начинают верещать Нина и Крис, девчонки, что сильно сдружились с Макеевой, после того как блондинка опозорила меня на всю округу.

Лариса Андреевна, поправляет короткие вьющиеся волосы и поджимает тонкие губы. Её красный костюм смотрится слишком контрастно и режет глаза, а юбка открывает обзор на небритые ноги, спрятанные под капроновыми колготками.

— Как вы все знаете, жених Элеоноры погиб в ужасной аварии, так что её мама решила оставить Элли на домашнем обучении, пока та не оправится от шока…

Ага. Как же. Небось, живот уже начинает расти, вот Макеева и прячется. Стыдно, наверное, показываться на глаза людям в таком виде.

Бросаю взгляд на пустую парту, за которой я когда-то сидела вместе с блондинкой, и странная тоска пробирается под кожу. В последнее время я часто думаю о том, что было бы здорово вернуться в то время, когда я ещё дружила с Макеевой, когда не знала ни Стаса, ни Костю, а в моей жизни была лишь работа.

Но потом я вспоминаю, какой лживой была моя жизнь, и сразу становится тошно. В первую очередь от самой себя.

В любом случае, в ближайшее время нужно придумать, какие два дополнительных мне придётся сдавать, помимо основных. Скорее всего, это будет биология и химия. Мечты поступить в медицинский никто не отменял.

А ещё у меня продолжает нарастать дополнительная проблема, которую я всё-таки не могу оставить без внимания. Марина и её новый ухажёр. Как поступить — без понятия, так что нужен совет заинтересованного, но проверенного человека.

Я пишу брату с просьбой о встречи — Коля обещает забрать меня после школы и заодно подбросить до работы. Понятия не имею, в курсе ли парень об измене матери, но прояснить ситуацию всё равно нужно.

После уроков я фотографирую расписание на завтра, кутаюсь в шарф и в куртку и только после этого выхожу на мороз. Зима уже приелась: яркое солнце заставляет щуриться, снега почти нет, зато на дорогах гололёд, да пар вырывается изо рта. Натянутый на нос шарф не помогает, в сапогах холодно и даже две тёплые кофты не греют. В этот раз, прежде чем замёрзнуть, я успеваю добраться до припаркованного авто брата (у кого он в этот раз его одолжил, понятия не имею) и забираюсь в тёплый салон.

— Здорова, — бросает Коля, отъезжая от школы.

— Привет, — шумно выдыхаю, поправляя съехавшую шапку. — Как дела?

Пожимает плечом. Он в расстёгнутой куртке и без шапки: лишь посидев пару минут в тепле, я понимаю, насколько сильно жарит печка.

— Нормально, — тянет брат. — Назара видел недавно. Про тебя спрашивал.

Ничего не отвечаю, потому что говорить о Косте последнее, что мне хочется. После появления Стаса, я всячески избегала встреч с Назаровым, опасаясь, что он прознает про обман. Учитывая, как остро парень отреагировал на то, что я скрывала измену Элли, в этот раз он сожрёт меня с потрохами.

— Так, о чём ты хотела поговорить? — напоминает Коля, видимо, не собираясь спрашивать, как у меня дела.

Я медлю, недолго смотрю на проносящийся мимо город, а потом неуверенно говорю:

— Про Марину.

Парень заинтересованно смотрит в мою сторону. На заднем плане играет тихий рэп, и я прислушиваюсь к словам, пытаясь разобрать смысл песни, но мысли витают в совершенно другом направлении. Как-то стрёмно говорить Коле, что его мама изменяет моему отцу.

— И чё с маман?

— Ну… Блин, я даже не знаю, как объяснить.

Коля кривится и тормозит на светофоре. Поворачивается ко мне боком, кладя предплечье левой руки на руль, и выжидающе впивается в меня взглядом. Из-за этого становится ещё неуютнее.

— Короче, — сдаюсь. — Ещё до нового года я была у вас дома. Пришла к Марине, она меня всё со своими вещами какими-то запаривала. Никого не было, я решила подождать и всё-такое…

— Блин, Ир, ближе к делу, — Коля отворачивается и газует, переключая передачу.

— В общем, я видела, как Марина привела домой левого мужика. Они тискались в коридоре и говорили про то, что скоро избавятся от моего отца и, типа, будут счастливы. А потом пошли в спальню, — замолкаю, косясь на брата.

Тот как-то непонятно кривится, словно не верит в мой рассказ. Минуту молчит, наверное, обдумывая информацию. Кажется, что парень вот-вот скажет, мол, я в курсе и что здесь такого? Или же отмахнётся. Она ведь его мать. К тому же с моим отцом Коля не особо ладит: об этом я не подумала, когда решила поговорить с братом.

— М-да, — наконец, подаёт голос водитель. — И чё за левый мужик?

Качаю головой.

— Не знаю. Дима какой-то. У него усы и нос горбатый, — поджимаю губы, вспоминая случайно увиденную сцену.

Надо было сразу тогда выйти к ним и поставить в неловкое положение. Я бы посмотрела, как Марина начала бы выкручиваться. А так и не докажешь ведь, никаких улик, ничего. Лишь мои жалкие слова. Надо было хоть на камеру заснять…

— Фу, Иваныч что ли? — морщится Коля. — Боже. У него же изо рта разит за километр! — я коротко усмехаюсь. — Блять… Я, конечно, не фанат твоего бати, но Иваныча рядом с маман точно не вытерплю. Кажется, придётся съезжать окончательно.

— В смысле «окончательно»?

Отмахивается. Медлит.

— Да я дома в последнее время не появляюсь, — бурчит Коля. — Маман пилит постоянно, всё ей не так. Я сейчас в общаге тусуюсь, да у корешей.

— М.

Возникает желание позвать Колю к себе, но я вспоминаю бабушку и то, что брат периодически промышляет всякими незаконными штуками, так что решаю: лишние проблемы мне ни к чему.

— Так, чё делать-то будем? — нетерпеливо спрашиваю.

Коля молчит, начинает постукивать пальцами по рулю. Он внимательно следит за дорогой, но его брови сдвинуты, а между ними собрались складки. Я терпеливо жду ответа, нервно следя за дорогой.

— Я могу побазарить с Иванычем, — предлагает парень. — Намекнуть, чтобы держался подальше от маман.

— Ага, а если он расскажет Марине? Она тебя живьём сожрёт.

Коля коротко смеётся.

— Что верно, то верно.

Снова молчание.

— Может, отцу рассказать? — неуверенно предлагаю я.

Но брат лишь качает головой.

— Не. Они тогда разведутся, и твой батя к тебе переедет. Хотя-я-я, — тянет парень. — Мне же это только на руку.

С укором смотрю на парня, но тот лишь улыбается. Сигналит кому-то, перестраивается в правый ряд.

— Ладно. Сделаем так. Попридержи пока коней и ничего не делай. Я придумаю, как разрулить ситуацию, чтобы никто особо не пострадал, — обещает Коля.

— Спасибо.

Прямо как камень с души. Я так долго загонялась на эту тему, что факт передачи ответственности на другое лицо — как бальзам на душу. Буду надеяться на то, что парень сможет придумать что-нибудь путное, иначе, придётся самой взять всё в руки и рассказать папе о Марине. Что-что, а это я не могу сохранить в тайне.

— И ещё, — Коля сворачивает на перекрёстке, направляясь прямо в сторону моего магазина. — Ты сильно не психуй, если чё.

Непонимающе смотрю на сводного брата, уже собираясь спросить, почему это я должна психовать, как вдруг замечаю недалеко от анимэ-магазина красный пикап. Серьёзно, блин? Назаров? Какого чёрта здесь происходит?

— Ты издеваешься? — шиплю я, пытаясь избавиться от навязчивой идеи сбежать куда подальше, чтобы только не видеться с Костей.

Ну, что я ему скажу? «Привет, Костя, давно не виделись»? Почему моя жизнь превратилась в спутанный моток из тысячи наушников, у которого нет ни начала, ни конца? Мне бы остановиться, расставить все точки над «и», а потом отбросить всё и всех в разные стороны, чтобы дышать стало легче.

— Он просил свистнуть, если ты выйдешь на связь, — невинно хлопает ресницами, останавливаясь недалеко от пикапа. — Сорян. Не знаю, чё там у вас за тёрки, но, может, хорош уже пацана динамить, а?

— Иди на хрен! — толкаю Колю в плечо — парень громко смеётся над своей, как по мне, неудачной шуткой — и выхожу из машины.

С тоской наблюдаю за отъезжающей тачкой брата и, глубоко вздохнув, направляюсь в сторону пикапа. Костя сидит за рулём в чёрной шапке и скучающе слушает радио. Парень выключает магнитолу, как только я стучу по стеклу костяшками, затем выбирается из авто.

— Привет, — тянет так, словно не ожидал меня здесь увидеть.

— Привет, — кутаюсь в шарф, пытаясь скрыть неловкость.

Костя смотрит на меня, а я на него, и мы оба молчим будто сопливые подростки. Хотя, по сути, ими мы и являемся.

— Стас вернулся, — на выдохе говорит парень, и облачко пара вырывается из его рта подобно сигаретному дыму.

Делаю вид, что удивлена.

— И как он?

Назаров шмыгает носом — его щёки быстро краснеют из-за мороза, вид слегка помятый и уставший, словно парень последние несколько дней зависал на глобальной вечеринке. Осмотрев его с ног до головы, замечаю сломанную змейку на куртке, кое-как зашитую с верхней стороны, и небрежно завязанный шарф. Змейка застёгнута лишь наполовину.

— Нормально. Живой. Решил занять место брата в компании, пока отец в больнице.

Удивлённо вскидываю брови, решая, что Костя шутит, но парень серьёзен. Вот те раз! Такого поворота я точно не ожидала! Стас ведь только и делал, что говорил, мол, компания ему не сдалась и иметь дел с семейным бизнесом он точно не станет.

— Ого… — только и могу выдавить я.

В голову лезут картинки Скворецкого в дорогом костюме, решающего проблемы компании, участвующего в переговорах и сидящего в офисе с огромными окнами в пол. С одной стороны как-то непривычно и даже нелепо, а с другой… С другой, я бы не отказалась взглянуть на такого Стаса. Мне кажется, он бы понравился мне ещё больше…

— Вот тебе и ого, — бросает Костя.

Достаёт из кармана пачку с сигаретами и прикуривает.

— Скоро официальное объявление будет. Так что, вряд ли мы теперь так просто сможем вытащить его на посиделки.

В голосе Назарова проскальзывает то ли обида, то ли презрение.

— Ты расстроен?

— Естественно, я, блять, расстроен! — вдруг повышает голос. Затем тушуется и отводит взгляд в сторону. — Сколько его знаю, он пытался избавиться от этого дерьма, а тут сам же и вляпался в него. Видите ли, семья его обанкротится. Да ему вообще дела не должно быть до неё…

Почему-то становится обидно за Стаса. Он же не виноват, что родился в богатой семье, так же как и я не виновата в том, что моя мама умерла от рака. Так же как Костя не виноват в том, что случилось с его семьей. Родителей не выбирают, и решение Стаса — исключительно его выбор.

— Он же не стал другим человеком, — говорю я. — Это всё тот же Стас. Почему ты так говоришь, как будто он предал тебя?

Костя качает головой: я вижу, что парень хочет высказаться или огрызнуться, а, может быть, и вовсе послать меня куда подальше, но вместо этого он лишь затягивается в последний раз и выбрасывает окурок в сторону.

Проходящая мимо женщина неодобрительно смотрит на нас.

— Нет, конечно, — сдержанно улыбается. — Это всё тот же Стас. Старый добрый Стасян, сто раз вытаскивающий меня из дерьма. Конечно, я рад за своего друга, он же теперь владеет акциями компании и считается одним из богатых бизнесменов страны. Я просто в восторге.

Не верю ни единому его слову, но если начну перечить, точно разругаемся. И вообще, он приехал сюда, чтобы на Стаса жаловаться?

— Прости, — его голос становится мягче. — Просто от одной только мысли, что он теперь будет занимать тем, что ненавидит, меня желчь распирает.

— Он большой мальчик, справится сам, — спокойно отвечаю.

— Ну, да…

Достаю из кармана телефон, проверяю время. Костя замечает моё движение и, наверное, решает закрыть тему.

— Слушай, Ир, — мне не нравится, с каким тоном парень произносит это, и дикое желание поскорее сбежать заставляет подпрыгивать на месте. Почему-то неожиданно становится холодно. — Я, вообще-то, не о Стасе приехал поговорить.

Боже, нет. Не надо. Не говори ничего. Езжай домой и позволь уйти на работу. Не усложняй мою жизнь ещё сильнее, иначе я сойду с ума!

— Короче, я запарился думать, как к тебе подступить. Ты мне нравишься, Ир. Даже очень. И я хочу, чтобы ты была со мной, — Костя пытается поймать мой взгляд своим, но я упорно смотрю куда угодно лишь бы не на парня. Это, кажется, его раздражает: Назаров вдруг хватает меня за щёки и заставляет поднять голову. Я смотрю в его синие глаза и никак не могу угомонить безудержное «нет», повторяющееся в мыслях. Я уже готова взвыть от отчаяния и злости, но парень продолжает: — Но у меня возникли некоторые трудности, так что для начала я хочу их разрулить. Просто подумай об этом, хорошо? Потому что у меня от мыслей о тебе уже крышняк сносит.

Я уже думаю, что парень наклонится и поцелует меня, но Костя этого не делает. Он отпускает мои щёки и отступает на шаг.

— Что за трудности? — только и могу выговорить я.

— Да так, — пожимает плечом. — Пустяки. Не парься. Я позвоню. Ну, или напишу. Ты подумай, ладно?

Неопределённо киваю, но, кажется, этого для Назарова достаточно. Парень улыбается, щёлкает меня по носу и садится в пикап. Приходится отойти, чтобы позволить парню развернуться и выехать на дорогу. Прежде чем скрыться из виду, Костя пару раз сигналит, и я машу ему в ответ рукой.

Да уж. Час от часу не легче. Хорошо, что настаивать не стал на немедленном ответе, а то я бы точно взорвалась от накопившихся эмоций.

Я не знаю, что чувствую к Косте. Он не вызывает у меня таких безумных чувств как Стас, голова рядом с ним не кружится, дыхание не перехватывает. А все его слова почему-то заставляют лишь раздражаться.

Если начистоту.

Мне нравится Скворецкий, и я хочу быть с ним, но этого не случится, потому что счастливые концы бывают только в сказках. Поэтому я не имею права злиться на Назарова лишь из-за того, что нравлюсь ему.

Сердце ведь не прикажешь.

Ложь 5. Стас

В свою ложь верят, как в правду, а в правду других верят, как в ложь. (Евгений Витальевич Антонюк)

ЛСП — Маленький принц

Ложь 5. Стас

Машина останавливается напротив главного входа — я медлю, прежде чем открыть дверь и выйти на улицу. Водитель терпеливо ждёт, охрана тоже. Теперь я без неё даже носа из дома высунуть не могу прям как маленький ребёнок под присмотром родителей. Каждый шаг, взгляд, мысли. Всё на виду будто открытая книга.

Тошнит от самого себя. Поверить не могу, что согласился разгребать семейное дерьмо и так просто подписал договор. Каждый раз, думая о том, что мог бы отказаться, вспоминаю брата. И злюсь. Потому что в глубине души знаю, что поступил бы так снова.

Снова, и снова, и снова.

Скользнув взглядом по зданию, наконец хватаюсь за дверную ручку.

— Объект выходит из машины, — докладывает охранник в рацию.

«Объект» — это я. Они всегда меня так называют, чтобы не спалиться в случае, если нашу частоту перехватят.

Понятия не имею, зачем такие предосторожности. Я не значимый политик, не депутат, не президент. Никому не захочется тратить время на подростка. Это же смешно. Какой дебил решит напасть на меня средь бела дня?

Олег говорит, лучше перестраховаться. После назначения появятся недовольные, кто-нибудь да и захочет убрать меня с пути и захватить компанию.

Охрана из второй авто поспешно выбирается на улицу и, прежде чем я захлопываю дверь, закрывают меня массивными телами. Никакого личного пространства.

Чёрное пальто не застёгиваю, и мороз пробирается сквозь рубашку до самой кожи. Давненько я так официально не одевался, но даже дорогой костюм не в силах спрятать все татуировки. Выгляжу как мафиози, только пушки не хватает.

Не обращая внимания на охрану, иду в сторону дверей. Один из бугаев открывает её, но внутрь я захожу лишь третьим. Напряжно. Надо попросить Олега убрать половину охраны, мне и парочки человек хватит.

В холле тепло — сотрудники здороваются, некоторые перешёптываются, абсолютно все провожают меня взглядом до самого лифта. С парочкой бугаев я поднимаюсь на нужный этаж и плетусь в сторону кабинета брата. Не знаю, почему именно туда, наверное, по привычке. Так-то Олег сказал, что я могу занять офис отца: он ближе к залу совещаний и намного просторнее.

Сотрудники пялятся. Прекращают работать, стихают, шушукаются. Какая-то девка в красной блузке улыбается. Так и хочется огрызнуться, мол, чё я вам экспонат что ли?

Возле кабинета приходится замереть и позволить охране проверить обстановку, только после этого я приказываю им ждать снаружи. Дверь закрывается, и я наконец-то остаюсь наедине с собой. Шумно вздохну, осматриваю пространство.

Повсюду идеальная чистота, кожаные кресла и диванчик, окна в пол, стол из белого дерева. Ноутбук, какие-то бумаги, рамка с фотографией. Никогда не видел снимок: брат постоянно опускал его вниз, как только замечал мой заинтересованный взгляд.

Прохожу дальше, на ходу снимаю пальто и бросаю на диван. Огибаю стол и небрежно сажусь в белое офисное кресло. Взгляд тут же падает на фотографию — замираю, словно кто-то дико близкий неожиданно вонзает острый нож мне в живот.

Я ожидаю увидеть на снимке всё, что угодно. Элли, отца, мать, самого Тёму, но только не себя. Кривлюсь то ли из-за отвращения, то ли из-за злости, хватаю рамку и откидываюсь на спинку стула, рассматривая фотографию.

На ней изображён я и Тёма. Мелкие совсем, мне лет одиннадцать, а ему около семнадцати. Может быть, даже меньше. Мы стоим закинув руки друг другу на плечи и улыбаемся.

Мама была права, когда говорила, что я мечтал занять место отца в компании. Пока Артём погружался с головой в учёбу, пытаясь впечатлить родителей, я всё свободное время проводил в офисе. Наблюдал за тем, как отец проводит совещания, отдаёт приказы подчинённым, выдаёт одну гениальную идею за другой. Я наблюдал за ним и восхищался. Его умом, властью, умением контролировать ситуацию, держать всё под контролем и с достоинством отвечать на выпады конкурентов, акционеров и партнёров.

Отец мог бы захватить мир, если бы захотел. И в детстве я мечтал стать таким как он. Слушал его сказки о том, что когда-нибудь именно я унаследую компанию и буду таким же охрененно-крутым.

«Тебя ждёт великое будущее, Стас. Когда-нибудь ты превзойдёшь даже меня».

Я грезил этим. Дышал. Буквально жил мыслями, что смогу стать таким, как папа.

Но в один прекрасный день отец уничтожил меня, оторвал крылья и заставил разбиться всмятку. Тогда он объявил, что его преемником должен будет стать Артём. Якобы, он старше, рассудительнее и умнее.

Я злился. Долго и упорно скрывал возмущения, несправедливость и обиду. Зачем надо было лгать о «великом будущем», если изначально оно предназначалось не для меня? Постепенно я начал отдаляться от брата, родителей и всего, что с ними связывало. В какой-то момент накопившаяся хрень разорвала меня на куски: дальше я поссорился с Тёмой, перестал контактировать с отцом. Моё поведение и без этого было проблемным, а стало совсем неконтролируемым. Отец забил на моё воспитание, у него не было на это времени, и я делал всё, что пожелал.

А затем решил съехать. Долго пытался избавиться от клейма «Скворецкий», сбежать от папарацци и залечь на дно. И мне это удалось. В центре внимания постоянно был Артём, и все забыли о существовании его младшего брата.

А теперь я сижу в его кабинете и смотрю на фотографию, сделанную ещё до «коронации» Тёмы. Хрен знает, что я чувствую. Отвращение? Злость? Обиду? Вину?

Я был злым тупым ребёнком, ожидания которого разбил его любимый папочка.

Таким и остался.

Рывком разворачиваю стул и поворачиваюсь лицом к окну. Безоблачное яркое небо заставляет щуриться, зимний город даже в лучах солнца выглядит безжизненным и серым. Виден парк, вереница магазинов и соседние офисные высотки. И почему-то незамёрзшая река.

— Ты этого хотел? — зачем-то поворачиваю фотографию в сторону окна. — А, братец?

Со всей силы сжимаю рамку пальцами, чуть ли не ломая вещь. Больше не смотрю на снимок — резко поднимаюсь на ноги, кладу снимок лицом вниз и ухожу, не забыв прихватить пальто.

Меня ждёт кабинет папочки и совещание, на котором будут присутствовать акционеры и журналисты. Сегодня день, когда весь мир содрогнётся от новости, что младший сын Максима Скворецкого унаследует компанию «Бигарро».

Надо было назвать её «Бигжопа».

Большая, мать его, задница.

2Pac — 2Pac — Untouchable

Иногда взрослые бывают такими тупыми. Бросаются бессмысленными обвинениями, лишь бы последнее слово осталось за ними. Никаких аргументов, доказательств и смысла. Как бараны, атакующие одинокие ворота, хотя те можно спокойно обойти.

Вот и сейчас я стою во главе стола и наблюдаю за разворачивающимися событиями. Вспышки камер, голоса и крики, споры, истерики. Зажравшиеся буржуи бьются в агонии лишь от одной мысли, что я буду управлять бизнесом. Как же, их денежки теперь в руках «избалованного подростка». Смотря на них, так и хочется проблеваться.

Зажрались и обнаглели. Есть, конечно, вероятность, что старые пердуны продадут акции и свалят, тогда компания останется без спонсоров и обанкротится. Даже я понимаю, что долго огромный бизнес без поддержки не продержится, особенно при наличии такой конкуренции.

Кстати, о старых пердунах. Среди них есть одна совсем даже не старая дама, спокойно восседающая недалеко от меня. Чёрная блузка обтягивает огромную грудь, красная юбка выше колен, нога закинута на ногу. Рыжие волосы убраны в идеальную причёску, подчёркивающую длинную шею. На вид ей лет двадцать восемь, может быть, чуть больше. Женщина (девушка?) пристально наблюдает за мной, не скрывая ироничной улыбки. Она сильно выделяется на фоне галдящих пердунов, чьи пуканы бомбят как ядерные взрывы.

Цирк.

Олег стоит рядом со мной. Только что он объявил, что я подписал договор и теперь являюсь официальным наследником «Бигарро». Мне уже есть восемнадцать, и я на законных основаниях могу руководить бизнесом.

Помощник отца предупреждал, что некоторые акционеры будут недовольны, но я даже представить не мог, что разразится такое.

Битва за, мать его, Вестерос.

Как бы на моём месте поступил Тёма? Наверное, попытался бы спокойно объяснить ситуацию, сдержанно выслушал бы все недовольства и ответил убедительными аргументами. Никаких эмоций, лишь вежливость и манеры.

Но я уверен, что подобное вызовет лишь усмешки. Не собираюсь играть по правилам зажравшихся буржуев, это моя территория, я устанавливаю законы.

Голова трещит из-за громких криков и споров, я морщусь, а потом не выдерживаю и со всей силы ударяю кулаком по столу, привлекая внимание. Большая часть тут же стихает, остальные следуют их примеру.

А теперь я должен произвести на них впечатление и показать, что настроен серьёзно. Как бы поступил на моём месте отец? Ему всегда удавалось взять ситуацию под контроль.

— Я знаю, о чём вы думаете, — небрежно осматриваю присутствующих. — Компанию собираются возглавить какой-то мальчишка. Мне бы тоже такая перспектива не понравилась, — облизываю губы, медлю. — Но я не просто «какой-то мальчишка», — с нажимом продолжаю. — Я — Стас Скворецкий. И я владею большей частью акций, — хватаю спинку стула и ногой отодвигаю его, ловко присаживаясь во главе стола. — Этой компании нужен новый подход. Решительный и продуктивный. К тому же верный советник отца сделает всё возможное, чтобы помочь мне поднять компанию на новый уровень, правда?

Небрежно поворачиваюсь к Олегу.

Тот медлит, но быстро реагирует на перекинутые стрелки.

— Да, — Олег кивает. — Станислав будет управлять бизнесом лишь до тех пор, пока его отец не придёт в норму. Так что вам не о чем беспокоиться.

— А если он не придёт в норму? — язвительно спрашивает один из мужчин.

— А вы разве не хотите, чтобы папа поправился? — вдруг подаюсь вперёд, облокачиваясь локтями о столешницу. — Я могу неправильно понять ваши слова.

Мужчина неловко мнётся под взглядами остальных.

— Я рассматриваю все варианты.

Женщина негромко смеётся, но я не понимаю из-за чего.

— Мой отец вернётся, — уверенно поднимаюсь на ноги, облокачиваясь руками о стол. — А до тех пор я владею компанией на законных основаниях. Если кто-то против, можете встать и уйти прямо сейчас. Только потом не умоляйте принять вас обратно.

Они снова начинают переговариваться. Слышу фразы «наглый мальчишка», «нельзя отдавать компанию ему в руки» и бла, бла, бла. Бесит. Будь моя воля, я бы всех их разогнал и завладел бы всеми акциями, но бизнес так не ведётся.

Раздаётся неожиданный хлопок, затем ещё один, а потом ещё три. Все замолкают, устремляя взгляд на лениво аплодирующую женщину. Та усмехается, медленно поднимается на ноги и хватает красную лакированную сумочку тонкими изящными пальцами.

— Вы высоко замахнулись, Станислав Максимович, — с иронией тянет она. — Но я уверена, никто не будет оспаривать Ваши права на акции и на место главы компании. До возвращения Максима… — мне кажется, она собирается назвать его отчество, но передумывает… — у Вас будет время показать себя. Зачем делать поспешные выводы, если «Бигарро» всё ещё самая крупная компания в стране? Всегда можно уйти, если что-то пойдёт не так. Дадим юному наследнику шанс? — осматривает присутствующих. — Уверена, он нас удивит. Все согласны?

Кто-то в задних рядах смачно матерится. Редкие нерешительные «да», «дадим ему шанс», «всегда можно уйти, если запахнет жареным» волной проходит по присутствующим. Женщина лишь усмехается.

— С Вашего позволения, — кивает мне, а потом медленно направляется к выходу.

Акционеры понимают, что собрание окончено, и начинают расходиться. Продолжают переговариваться между собой, обсуждая произошедшее. Лишь когда за последним из них закрывается дверь, на меня обрушивается невероятная усталость, и я заваливаюсь на стул.

Мужская рука опускается на моё плечо.

— Ты хорошо справился, — хвалит Олег. — Но не расслабляйся. Тебя ещё ждёт интервью с журналистами.

Класс. Только решил, что всё это дерьмо позади, а тут ещё и со стервятниками общаться. Я уже и забыл, какую речь для меня подготовил Олег для СМИ. Что я должен говорить, а что нет? В голове настоящий вакуум.

И об этом я мечтал всё своё детство? Каким же я был мелким дебилом…

Ложь 6. Стас

ВНИМАНИЕ! Я переделала 6 главу, потому что она мне не нравилась. Так что не удивляйтесь, что начало одинаковое. Эта глава полностью от имени Стаса!))) Не забывайте про лайки и комментарии, мне будет приятно))

Жизнь — шулерская игра, на её вершине самый отъявленный жулик. (Eugene Ryabyi)

Logic & Rag'n'Bone Man — Broken People

Ложь 6. Стас

— На конференции в «Бигарро» младший сын знаменитого бизнесмена Максима Скворецкого выступил с заявлением, что до полного восстановления отца он лично возглавит компанию, — оживлённо рассказывает ведущая новостей. — До этого момента все акции и права на бизнес официально переходят к нему. Напомним, несколько недель назад в ужасной аварии погиб Артём Скворецкий. Сам же основатель «Бигарро» до сих пор в больнице, подробности его состояния неизвестны. Многие акционеры против назначения Станислава Скворецкого на должность директора, ссылаясь на его возраст и отсутствие опыта. Вот, что говорит сам наследник.

Дальше интервью.

— Каково это: за один миг стать владельцем крупной маркетинговой компании в России?

— Я никогда не хотел этого. Место отца должен был занять мой брат. Но в связи с последними событиями я обязан взять ситуацию в свои руки и доказать не только конкурентам, но и всему миру, но ничто не сможет сломить «Бигарро». Я планирую вывести компанию на новый уровень и сделаю всё возможное, чтобы не подвести семью. Когда отец вернётся, он не разочаруется.

— Стас Скворецкий, только летом достигший совершеннолетия, ещё не окончивший школу и мало что смыслящий в таком масштабном бизнесе, — продолжает ведущая. — Сможет ли он осуществить эти рискованные заявления и как долго протянет «Бигарро» с новым владельцем?..»

Дверь кабинета отца открывается. Я резко перевожу взгляд от экрана телевизора на гостя.

— Началось, да? — усмехается Олег, уверенно подходя ко мне. — Теперь они только об этом и будут говорить.

Не присаживается, держит в руке свой излюбленный чемоданчик, с которым, наверное, никогда не расстаётся, несколько секунд выжидает.

Меня же вот-вот стошнит. Лишь одна мысль, что спокойной жизни пришёл конец, навевает панику. От журналистов и папарацци не отделаешь, фанатки понабегут, начнут названивать, писать, просить обо всякой чепухе. Так всегда бывает, когда ты красив и знаменит, и необязательно быть суперзвездой, крутым певцом или сниматься в сериале.

В новостях я выгляжу увереннее, наглее и нахальнее, как учил Олег. Тот Стас, что смотрит на меня с экрана, полностью убеждён в своих словах. На самом деле я понятия не имею, что делать дальше и как «поднять бизнес на новый уровень». Я блефую, рискуя проиграть всё.

— Кто та женщина, что была на конференции? — спрашиваю я, выключая телевизор.

— А, Екатерина Власова. Она наш главный спонсор. У неё больше всех акций. После тебя, конечно. Можно сказать, у неё огромное влияние на остальных акционеров. Повезло, что она на нашей стороне, — Олег чуть расслабляет галстук.

Задумчиво чешу нос, вспоминая одну единственную женщину, оказавшуюся среди стада обезумевших баранов. Кручусь на стуле, сползая чуть ниже, будто собираясь заползти под стол и спрятаться от проблем. Может быть, я просто посижу здесь, а всю работу за меня сделает кто-нибудь другой?

— Не время расслабляться, Стас, — мужчина смотрит на часы.

Словно почувствовав его нетерпение, двери вновь открываются и в кабинет заходят несколько сотрудников, неся огромные стопки папок.

— Это чё за дерьмо? — кривлюсь я, наблюдая за тем, как мужчины аккуратно раскладывают макулатуру на столе.

Олег усмехается, когда я беру в руки одну из папок и открываю. Внутри много непонятных цифр, таблиц и формул.

— Ты должен изучить это. Данные компании, конкурентов, все сводные таблицы о доходах, информация о проектах и филиалах, короче… — на секунду замолкает. — Всё, что тебе понадобится в дальнейшем. Пока у тебя есть свободное время — посвяти его бизнесу. Насчёт школы не волнуйся, я уже договорился с директором, ты переходишь на домашнее обучение, а экзамены сдашь отдельно в конце года.

— Сколько времени у Тёмы ушло, чтобы разгрести это?

Олег лишь улыбается. Вот говнюк. Да я в школе уроки через раз делал, а тут до конца жизни читать придётся. Да ещё и большую часть не пойму. Я слишком гиперактивный, чтобы сидеть на одном месте. Наверное, поэтому отец выбрал не меня, а брата. Тот мог днями и ночами проводить за обучением.

— Пока СМИ разжёвывают твоё назначение, займись делом, — советует Олег. — Я попытаюсь оттянуть твой выход в свет как можно дольше, но не думай, что получится прятаться вечно.

Звучит так себе.

Мужчина кивает, снова смотрит на часы, а потом уходит, даже не попрощавшись. Ну, что ж. Похоже, другого выхода у меня нет, если не хочу опозориться на всю страну. Снова вспоминаю Стаса из телевизора и морщусь. Говорить словами Олега — сущее наказание. Это он написал речь для журналистов и убедил меня заявить о «новом уровне». Типа, по-другому не прокатит.

Чувствую себя пешкой, что стоит на пути у королевы. Одно неверное движение, и меня сожрут с потрохами, даже не подавившись. А играет мной глупый наивный ребёнок.

С грустью осмотрев кипы бумаг, я разворачиваю кресло лицом к панорамным окнам, открывающим вид на зимнюю Москву, и вздыхаю. Серый безжизненный город напоминает палитру серо-белых красок, неумело перемешанныххудожником-новичком. Настроения не прибавляется, желания разгребать документы тоже. Оттянув до невозможного свидание с бумажками, я всё-таки принимаюсь за дело: эта информация поможет всплыть, когда моя шлюпка налетит на скалы прожорливых СМИ.

Отчёты, таблицы, бесконечные контракты. С чего всё начиналось, как развивалось и за счёт чего держится на плаву. Компания «Бигарро» поистине огромна и влиятельна, но какой бы не была успешной задумка, в неумелых руках она превратится в прах. Акции упадут, партнёры разбегутся, деньги испарятся по щелчку. Сложная система, которую отец держал за яйца, не позволяя ей даже дёрнуться.

Чем больше я читаю, тем сильнее убеждаюсь, что такой вариант «обучения» не для меня. Я практик, не теоретик. Мне бы всё это дерьмо в реальности увидеть, а не на бумаге. Но я правда стараюсь. Тщательно просматриваю папки, пытаясь уловить смысл таблиц, диаграмм и контрактов, запоминаю компании конкурентов и чем они занимаются, даже пытаюсь понять, как работает система продаж.

Пустая коробка из-под пиццы валяется на полу, а рядом разбросаны банки из-под энергетиков, «Колы» и прочих напитков, которые услужливо заказала секретарша. Возле кресла скапливается изрядная куча просмотренной макулатуры, но беда в том, что гора бумаг на столешнице даже не уменьшается.

Я хожу по кабинету, пытаясь размяться и параллельно вникнуть в документы. Отбрасываю в сторону, снова возвращаюсь к ним. Несколько раз выхожу в туалет и даже умудряюсь подремать на удобном диванчике отца, лишь бы не заниматься этой чепухой.

За окном темнеет. Я сижу долго, изучая списки филиалов, прежде чем понимаю, что… что ничего не понимаю. Голова пухнет, вся информация, которую я узнал за последние часы, испаряется.

Взъерошив волосы, откидываюсь на спинку кресла и прикрываю глаза. Хочется спать, курить, выпить, а ещё больше сжечь всё это дерьмо к херам.

Это я и делаю. Не в смысле собираюсь спалить бумажки Олега, а покурить. Подхожу к окну, чуть приоткрываю его и щёлкаю зажигалкой. Едкий дым расслабляет — вечерняя Москва блестит как новогодняя ёлка, в голове жуткая пустота и в то же время нет ни миллиметра свободного места. Мог ли я себе представить, что когда-нибудь буду стоять в кабинете отца, а мои карманы будут разрываться акциями «Бигарро»?

Всё это какой-то глупый сон. Шутка. Бред полный.

Так и кажется, что сейчас ворвётся отец и посмеётся надо мной, мол, я тебя разыграл. Проучил, чтобы ты не был таким говнюком. На самом деле договор фальшивка, а авария — постановка. Спектакль. Ложь.

Но Артём мёртв, а отец в больнице.

И это единственная в моей жизни правда.

Достаю сотовый, захожу в социальную сеть, чтобы отвлечься. Просматриваю ленту «Вконтакте», читаю сообщения. Я удивлён, что после новостей на меня не началась глобальная атака с вопросами и заявками в друзья. Лишь парочка приятелей поинтересовались, не развод ли это. Наверное, всё дело в моей страничке, которая замаскирована под чужой фамилией, да закрыта от посторонних глаз. Надо будет ещё фотки убрать, чтобы наверняка.

Хочется написать Назарову или даже позвонить, чтобы услышать парочку шуточек на тему моего положения, но я вспоминаю наш последний разговор и передумываю. Костян дуется как пятилетняя девчонка. Видите ли, я изменяю своим принципам. Он думает, мне надо было послать всё к херам и не заморачиваться, позволить компании отца развалится.

Его можно понять: ненависть к богатым ублюдкам у Назара сильнее здравого смысла, а теперь я, по его мнению, стал одним из них.

Но владение акциями «Бигарро» ещё не делает меня безответственным зажравшимся буржуем. Я сам выбрал этот путь: не знаю, правильно ли поступил или же нет, но сливаться поздно. Может быть, в глубине души я хотел занять место папы? Я ведь в детстве мечтал об этом…

Нет. Брехня. Сам себя обманываю. Я уйду, как только отец поправится. Исчезну, как и планировал.

Случайно натыкаюсь на страницу Иры: она онлайн. Едкое желание написать девушке прожигает почти как сигарета кожу. Ольханская выручила меня в трудной ситуации, а я так нормально и не поблагодарил её. Свалил, будто всё так и должно быть. Совестно как-то.

С: «Привет. Что делаешь?».

Затягиваюсь, несколько секунд смотрю на непрочитанное сообщение, затем возвращаюсь к новостям. Мемы, которые раньше казались забавными, теперь вызывают лишь отвращение. Смешные картинки не радуют, «орать» и «кекать» не хочется. Наверное, я просто устал из-за домашки Олега.

И: «Ого. Привет! Готовлюсь к экзаменам. А ты?».

Ах, да. Экзамены. Я, можно сказать, тоже к ним готовлюсь, только этот выпускной может стоить мне компании и репутации.

С: «Изучаю финансовые показатели компании».

С: «Фигня, короче».

С: «Олег заставил разгребать документы, чтобы лучше понять бизнес».

С: «Мозги уже в кучу».

С: «Сорян, что загрузил. Решил пару минут отдохнуть и неожиданно понял, что ты единственная, кому я могу пожаловаться)))».

А ведь и правда. Раньше я бы написал Назарову или Элли, а теперь даже поговорить не с кем. Одна предательница, второй ведёт себя хуже ребёнка.

И: «Ничего. Я не против. Ну и как тебе роль главы компании?:D».

Тихо смеюсь, снова затягиваясь. Сбрасываю пепел в окно, наплевав на пожарную безопасность, бегло осматриваю город, а после печатаю:

С: «Лучше не спрашивай».

С: «Это всё так странно».

С: «Будто меня выбросили в открытое море плыть на айсберге».

Или скинули с самолёта без парашюта. Метафоры можно подбирать бесконечно, но суть остаётся той же. Понятия не имею, что мне делать. Завтра я могу стать для них Богом, а послезавтра окажусь в сточной яме без гроша. Жизнь странная штука, и никогда нельзя быть в чём-то уверенным на все сто.

И: «Звучит так себе. По телику ты выглядел куда убедительнее».

С: «А-ха-ха. Нет. Не напоминай. На самом деле, я понятия не имею, что делать».

И: «Ты же не один. У тебя есть помощники».

С: «Толку от них. Всё дерьмо в любом случае только на меня выльется».

И это тоже правда. Случись что, СМИ разорвёт меня на кусочки. Конечно, погорит и компания, и работники, и все, кто связан с «Бигарро», но в центре всего этого водоворота окажусь я.

Затянувшись в последний раз, выбрасываю окурок в окно, но форточку не закрываю. Осматриваю кабинет, кривлюсь при виде заваленного бумагами стола. Выбрав другое направление, иду к диванчику и устало заваливаюсь на него. В этот же момент приходит ответ от Иры.

И: «Ты справишься. Я знаю)».

Улыбаюсь.

С: «Спасибо. Я бы позвал тебя на кофе, чтобы поблагодарить за помощь, но, боюсь, умру раньше от кучи бесполезной информации».

И: «А-ха-ха. Как-нибудь, может быть».

И: «Когда у тебя появится свободное от бизнеса время».

С: «Боюсь, я об этом могу только мечтать».

С: «По крайней мере, пока отец не вернётся».

Улыбаюсь. Да, нужно как-нибудь отблагодарить Иру за помощь. Вот только вряд ли она примет от меня подарки или деньги, с ней такое не прокатит. Думаю, позвать на кофе — отличный вариант. Когда-нибудь. Если разгребу проблемы с компанией и не потону в сточной канаве. Хотя в любой момент можно продать акции и сбежать куда-нибудь за границу. «Бигарро» — творение отца, не моё. Правильно Назар говорит, мне не должно быть дела до всего этого дерьма.

С: «Как Костя? Он трубку не берёт».

Вру. Я даже не пытался позвонить ему после нашей последней встречи. Мы напились, поскандалили, кинули друг другу обиду и разбежались. Ира — единственная, кто связывает меня с другом.

И: «Нормально, вроде. Видела его недавно. Кажется, он обиделся, что ты занял место брата».

С: «Да, он уже мне всё высказал. Надеюсь, отойдёт потом. У меня плохое предчувствие».

И: «Назаров большой мальчик. Не переживай за него».

Ага, как же. Большой. У него в голове совокупляются бобры, а на фоне перекати-поле. Если за ним не присматривать, может такой фигни наворотить, что за всю жизнь не разгребёшь. Надеюсь, я ошибаюсь. Очень на это надеюсь.

С: «Ага. Ладно, мне пора продолжить разгребать всё это дерьмо. Придётся всю ночь торчать в офисе».

И: «Ага. Пока. Спишемся потом».

С: «Пока!)».

Бросаю мобильник на диван и потираю лицо ладонями. Какая там работа?! В жопу всё. Если мои мозги попытаются вобрать в себя лишнюю информацию, то просто взорвутся. Жаль будет уборщицу, которой придётся соскребать их с пола.

То ли смеюсь, то ли скулю, переворачиваюсь на бок и утыкаюсь носом в спинку диванчика. Пошло оно всё. Я лучше посплю…

Но поспать не удаётся. Ни сегодня, ни следующую неделю. Я два раза просматриваю документы, честно пытаюсь запихнуть в мозги хотя бы немного информации, но толку от этого мало. Бумажек только прибавляется. Олег приносит папку за папкой, а потом заявляет, что помимо «лёгкого введения в курс дел компании» мне придётся ещё заниматься с какими-то чуваками. Всего их четверо.

Маркетолог проводит экскурсии по компании, рассказывает кто и чем занимается, как проходит система отбора клиентов и заключения договоров. Алексей, горите в Аду, Дмитриевич прожигает всех презрительным взглядом. Я смотрю на него и еле сдерживаю ор. Хотя иногда он пугает, особенно когда молча смотрит как на говно, и хрен знаешь, о чём думает. Статный такой, в костюмчике. В прочем, как и все остальные. Волосы рыжие, еле заметные веснушки. Тёмные прищуренные глаза.

Мистер носовой платок — мастер по переговорам. Показывает записи совещаний и конференций отца, рассказывает, как и что следует говорить в тех или иных ситуациях. Чёртов психолог, нервно смахивающий с лысины пот. Кажется, ему самому уже нужен специалист. Не помню, как его зовут. Андрей, вроде. Или Антон. А, может быть, Анатолий. В общем, что-то на «А».

Финансист Валера объясняет показатели доходов и расходов. Все непонятные таблицы и диаграммы, что я видел в документах, обретают смысл. Мелкий парень, ненамного старше меня, типа, гений, контролирующий акции и прочую фигню. Ему не больше двадцати пяти, а уже начальник отдела. И шуточки у него прикольные.

И последний, специалист по конкурентам. Или что-то вроде того. Короче, вводит в курс дел отца. Рассказывает про наши филиалы, конкурентов и контракты. С кем важно быть друзьями, а кого можно и послать при возможности. Ах, да. Это секретарша папочки. Не особо красивая, что разрушает стереотипы секретуток, зато умная. Суетливая. Попросишь — сделает. Забудешь что-то — напомнит.

В общем, вторая после Олега, кто в курсе сущности моего папочки.

Даша. Дарья Викторовна.

В общем, следующие недели скучать не приходится. Все часы забиты, свободного времени нет даже на туалет. Приходится обедать и ужинать во время обучения, иногда даже спать.

Я забываю о социальной сети, Назарове, Ольханской, о брате и даже о беременной сучке-бывшей. Мозги забиты только «Бигарро». Она проникает в мой разум, кровь и внутренности, и мы медленно становимся единым целым.

А, может быть, это лишь иллюзия.

Что же такое «Бигарро»?

Большая сесть бизнеса, вросшаяся в страну подобно венам. Словно распространившаяся зараза, медленно поглощающая планету. Главный офис здесь, в Москве. И я нахожусь в самом его сердце. Он разделён на множество отделов, во главе которых стоят директора. Все они отчитываются передо мной. Следят за процессом и стараются решать проблемы до того, как я о них узнаю.

***

— Нам нужен новый начальник маркетингового отдела, — говорит Олег, протягивая мне папку. — Здесь резюме кандидатов, просмотри их. Завтра вечером состоится собеседование. Если хочешь, я подготовлю список вопросов.

— Разве этим не должен заниматься отдел кадров? — устало бормочу я, поднимаясь из-за стола.

Задеваю ногой стопку бумаг, и те разлетаются по полу.

— Блять… — разминаю спину, попутно просматривая резюме.

— Отдел кадров подобрал самых подходящих кандидатов. В любом случае, тебе придётся лично побеседовать с ними. Это не какая-то должность секретарши или помощника менеджера. Это новый директор, — Олег осекается, а затем непонятно для чего добавляет: — Человек займёт место твоего брата.

Думаю о Тёме. О его просторном идеальном кабинете, о креативном отделе, где стоит огромный макет очков, вспоминаю свои вечные попытки проскочить мимо охранников. Кажется, это было так давно…

А теперь я должен выбрать кого-то, чтобы отдать ему место брата. Приятного в этом мало…

— Ладно, — закрываю папку. Не хочу этим заниматься прямо сейчас. — Я устал. Поеду домой. Ты сделал то, о чём я просил?

— Разумеется, — криво улыбается. — Водитель отдаст тебе всё, что я нашёл.

Шумно вздыхаю. Бросаю взгляд на вечернюю Москву, вонзаюсь взглядом в своё отражение на стекле. Костюм делает меня старше, татуировки на шее небрежнее. Я выгляжу уставшим и совершенно незнакомым. За эти две недели у меня даже осанка поменялась: из беспечного школьника я превратился в кого-то другого.

— Ты неплохо держишься, — вдруг говорит Олег. — Если покажешь себя на конференции, считай, наш план удался.

— Да-да, — отмахиваюсь, отрывая взгляд от отражения. Хватаю со спинки кресла пиджак и устало набрасываю на плечи. — Первым делом нужно заткнуть акционеров и СМИ, а потом уже приступать к работе. Я до сих пор в этом нихрена не понимаю, но, надеюсь, ты подготовишь для меня план?

Мужчина неопределённо пожимает плечом. Издевается?

— Если хорошо попросишь, — шутит Олег.

— Пошёл ты, — фыркаю, направляясь к выходу. — Увидимся завтра.

Выхожу в коридор, но мой помощник идёт следом.

— Ты отлично вжился в роль. Из тебя может получиться неплохой руководитель, — хвалит.

Ничего не отвечаю, лишь хмыкаю под нос. У лифтов мы расходимся: я спускаюсь на первый этаж и в компании охраны покидаю здание. Машина уже дожидается возле входа, так что я без проблем добираюсь до авто и сажусь на заднее сидение. Охранник забирается на переднее пассажирское. Теперь у меня только один телохранитель, но зато мой мобильник отслеживается, а в новенькой квартире установлены камеры.

Олег настоял на переезде. Говорит, что адрес студии известен нежелательным лицам, которые могут сдать меня не только прессе, но и кому похуже. Так что сейчас я живу недалеко от офиса в небольшой, но просторной однушке.

— Станислав Максимович, — водитель оборачивается и протягивает папку с документами.

— Спасибо, — забираю нарытые Олегом бумаги. — Едем домой.

Авто плавно трогается с места, а я откидываюсь на спинку и расслабляю галстук, внимательно просматривая информацию. Страница за страницей, снимок за снимком. И с каждой строчкой правда разрушает мир моих иллюзий, а ложь как любимая кружка разбивается вдребезги.

Вот оно. Все факты, собранные Олегом, складываются в целую мозаику. Она клинками протыкает тело, вырезает по очереди внутренности и под конец перекрывает кислород.

Результаты анализов отца.

Все последние недели его обследовали лучшие специалисты России, Германии и даже США. Было проведено куча тестов и исследований, но результат всегда оказывался одним и тем же: отец в глубокой коме. Если отключить его от приборов, то он умрёт. И лишь три процента, что папа пойдёт на поправку.

А это значит, что мне нужно сделать важный выбор: продолжить заниматься бизнесом, надеясь, что отец когда-нибудь очнётся, даже если на это уйдут годы или, возможно, вся жизнь. Или послать всё к чертям и уехать. Как я всегда и мечтал. Продать акции, купить билет в один конец и исчезнуть. Потому что если я не сделаю этого в ближайшее время, то вряд ли рискну всё бросить потом.

Ложь 7. Костя

Напоминаю: я переделала предыдущую главу, поэтому сцены, где Костя общается с Колей не было. Всё будет развиваться немного в другом направлении. И ещё. У меня появилось чуть больше времени, поэтому (ВОЗМОЖНО, но не точно) проды будут выходить чаще:)

Когда начинаешь врать, потом ложь оживает и начинает жить своей жизнью, а потом ты и сама начинаешь в нее верить. (Юная / Молодая (Younger)

Lorde — Biting Down

Ложь 7. Костя

Мороз. И солнце. День хреновый. И мне явно не до сраных стихов. Пытаюсь застегнуть куртку, но змейка в конец отлетела. Пора выбрасывать. Закончу чинить очередную развалюху, куплю себе куртец, а там и до весны недалеко. А солнце слепит так, словно пытается испепелить всё к чертям. Вышел, блять, покурить, называется.

Нервно затягиваюсь, осматриваясь по сторонам. Сегодня на работу притащили хренов мотик, а его даже святой отец божьим чудом собрать не сможет. Хотя в любом случае у меня больше шансов, чем у святоши. Какой-то я богохульный в последнее время, да и чё уж там… Бог точно не на моей стороне.

Особенно не в тот момент, когда в мою сторону направляется компашка Рябы. Пистолет остался дома, а последние дни без его тяжести я чувствую себя слабаком. Как Гарри Поттер без сраной палочки. Моя-то трость всегда при мне, да и… кхм. Ладно. Опустим подробности. Я даже у себя в голове не могу без пошлостей обойтись.

Вернёмся к Рябе. Его видеть хочется меньше всего. Идёт себе такой вразвалочку, совсем страх потерял.

— Назар, здорова! — тянет парень, подходя ближе.

Щурюсь из-за солнца, затягиваюсь.

— И тебе не хворать, — неохотно отвечаю на рукопожатие.

Остальные двое мнутся в стороне. И правильно делают: я в последнее время дёрганный, как что, так сразу в драку.

— Чем обязан? — смотрю на главаря шайки.

Действительно, чем? У нас с ним не особо дружеские отношения. Вспомнить только, как они меня порезали перед Ирой. И, кстати, теху с видео я Рябе так и не вернул. Обижается, наверное. Да и похер. Они продажей краденной техники занимаются, так что достать парочку левых мобил для них не проблема.

— Тема есть, — тушуется. — Слышал, тебя Дрон пресанул.

— Было дело, — затягиваюсь в последний раз и выбрасываю под ноги окурок. Не тушу. — Тебе какой интерес?

Ряба прячет руки в карманах, но продолжает пялиться на меня исподлобья словно провинившаяся шавка. Разминаю пальцы, сжимая в кулаки. Начинаю замерзать — настроения болтать на улице нет, но тащить их в мастерскую так себе идейка. Уж лучше тут наспех побазарить и забить.

— Я ваще лезть в это дело не хотел. Мне проблемы ни к чему, — продолжает мяться. — Но… Дрон предлагал мне тему, поднять лёгкого бабла. Типа, пресануть нужно кой-кого. Припугнуть, все дела. Я отказался. Мусора меня пасут, так что лишний раз не высовываюсь. Я к тому, что только потом узнал, что пресануть тебя хотели, — понижает голос. — Какие-то персы с соседнего района. Из Бескудниково, кажись. Слух пошёл, что они на местного барыгу пашут. Пол района о стычке с тобой перетирает. И про то, что у тебя пушка. Кто-то грит, что кольт, кто-то, что калаш. Один петуш про базуку плёл.

Кротко смеюсь. Если бы у меня был гранатомёт, я бы пол квартала расхерачил. Тоже мне, умники. Только и умеют, что языком чесать.

— Пневматика это, — сплёвываю. — Так им и передай.

Нечего слухи распускать, а то и до мусоров инфа дойти может. А мне проблемы с нелегальным оружием ни к чему. Тем более, что оно не моё.

— Бескудниково, гришь… — хмыкаю. — И чё? Имя-то нарыл для меня? Чё там за барыга такой?

Хотя плевать. Я знаю, чё это за барыга и с чем его едят. Потому что единственный дилер в Бескудниково, которого я знаю: Руслан. Русланчик. Или просто Чик. Именно его я пресанул с Коляном, когда искал Стаса. Вот только с какого хера этот придурок полез на меня спустя полгода? Больше шести месяцев о нём ничего слышно не было, а теперь… План мести вынашивал, чёртов ублюдок?

— Не знаю. Говорят, просто левые чуваки ходили по району и предлагали всем бабла, чтобы тебя подрезали. Никто с тобой связываться не хотел.

— Кроме Дрона, — чешу нос замёрзшим пальцем.

— Ну, — переступает с ноги на ногу. — Не нравится мне, шо по району всякие мутные типы ходят. Могут в наши дела полезть. Если чё, прикрою, только свистни.

— Ага.

Задумчиво щурюсь. Свистнуть чуваку, чьи типы меня порезали? Заманчивое предложение. Я уж как-нибудь сам.

— Будет ещё инфа, звони.

Ряба кивает. Непонятно дёргается. То ли хочет протянуть руку, чтобы пожать, то ли ещё что, но я уже разворачиваюсь и ухожу. Холодно. Продрог как собака. А ещё на работе до семи пахать.

Значит, Чик. Догадывался. Вот только до сих пор понять не могу, какого хера именно сейчас? Из-за Стаса? То, что он теперь важная шишка, уже весь мир знает. Только вот… Только вот инфа про Скворецкого пошла уже после моей стычки с Дроном. Не вариант.

В чём здесь подвох? На что я, блять, опять нарвался? Обычно в таких ситуациях Стасян думает, а я просто беру и…

Но у Стаса своих проблем хватает, ему с компанией разбираться надо, а не с какими-то барыгами. Я сам ввязался в это дерьмо, как-нибудь выкарабкаюсь.

В мастерской тепло. Пахнет машинным маслом и старыми драндулетами. Сюда и новые пригоняют, но мне почему-то достаются лишь ржавые корыта. Главный, видать завидует, что я единственный не рукожоп. Остальные только и делают, что бухают двадцать четыре на семь, но с работой вроде бы справляются. Возвратов мало, клиенты довольные. Что ещё нужно автомеханику?

Наполовину разобранный мотоцикл стоит в другой части зала рядом с подержанной ауди грязного белого цвета. Работы там на несколько дней, и то не уверен, что потяну. Вожусь с байком до самого вечера, ещё и на лишний час задерживаюсь. В итоге домой прихожу грязный как бомжара и уставший как собака сутулая.

Душ. Горячий чай. И жратва.

Ещё и в магаз успел заскочить, так что приготовлю чего-нибудь перекусить, а то маман опять небось из комнаты не выходила. Надо её к врачу сводить, может, какие таблетосы выпишут.

Темно.

Балин…

Бросаю шуршащие пакеты на пол. По памяти нахожу выключатель и дарую этой хате свет. Что меня сразу настораживает: дверь в комнату матери приоткрыта. Это странно. Маман в последнее время даже в коридор не вытащишь.

— Мам, — зову я.

Медлю. Прислушиваюсь. Тишина.

Какого хера?

Бегло осматриваю входную дверь: замок не взломан, значит, вломиться в квартиру никто не мог. А ключи есть только у меня. Гостей впускать она уж точно не станет.

— Мам!

Не разуваюсь — поспешно оказываюсь рядом с дверью и распахиваю её. В комнате полутемно: горит ночник, и тусклый свет падает на разбросанные вещи. Не пройти, не проехать, хуже, чем у меня. Мать по сто раз передвигала тумбочки и прочую подвластную ей мебель, пытаясь забаррикадироваться.

— Ма, — включаю свет.

Осматриваю спальню родителей и в самом углу за кроватью замечаю скрючившуюся женскую фигуру, укутанную в одеяло.

— Ма! — громче зову я, но реакции никакой.

Думает, если спряталась под тряпкой, её никто не найдёт?

Тихо матерюсь, пробираясь через завалы одежды, коробки и непонятно откуда взявшиеся чемоданы. Кто зайдёт, решит, что мать собирается в отпуск. Но нет. Засела здесь как отшельник… Ни себе, ни людям.

Наконец, добираюсь до мамы и хватаю одеяло, собираясь раскутать кокон и привести женщину в чувство, но истошный вопль заставляет меня отшатнуться. На секунду показывается ошалелое лицо матери, затем тут же исчезает.

— Мам, блять, это я, — злюсь.

Снова хватаюсь за одеяло, пытаясь развернуть мать и поставить на ноги, но ничего не выходит. Мама начинает барахтаться и извиваться как испуганная крыса, сквозь визг проскакивают фразы «не прикасайтесь», «уйдите», «прочь из дома», и только после этого моя злость сменяется испугом. Чё здесь происходит? Сто лет не видел мать в таком состоянии.

— Мам, это я, — хватаю её за плечи, встряхиваю. — Это я, Костя. Успокойся!

Смотрит круглыми глазами, не узнаёт. От испуга совсем двинулась.

— Костя? — неуверенно бормочет она.

Ужас постепенно сменяется облегчением, а затем на её глаза наворачиваются слёзы. Костлявые пальцы цепляются за мою куртку, дыхание становится шумным и глубоким.

— Что случилось?

Затуманенным взглядом осматривает комнату, пытается взять меня в фокус, но безрезультатно. Мелко дрожит, хватает ртов воздух, будто ей не хватает кислорода, судорожно выдыхает. Всё моё тело сковывает злость вперемешку с непониманием: её зрачки расширены.

Пересохшие потрескавшиеся губы шевелятся, но слова застревают в горле и не выбираются на свободу. Я хватаю мать за щёки, пытаясь заставить посмотреть на меня, мало ли, просто показалось, но маман неожиданно зажмуривается и съёживается.

Понимание липкой паутиной окутывает лёгкие, но я оттягиваю до последнего момент, когда хватаю руки матери и оголяю предплечья, убирая грязную кофту. След от укола. Свежий.

— Че это?

У нас в доме нет лекарств, которые нужно вводить внутривенно. Да и маман уже сто лет ничего не принимает.

Мама что-то бормочет: приходится нагнуться, чтобы разобраться хоть какие-то слова.

— Ворвались в квартиру… зашли… пыталась прогнать… заставили…

Больше не слушаю. Резко поднимаюсь на ноги и бегло осматриваю комнату, не сразу замечая на тумбочке клочок бумаги. Я бы даже внимания на него не обратил, если бы на нём не лежал пустой шприц.

Непослушными пальцами беру использованную иглу, второй рукой бумажку. Переворачиваю.

«Это только начало».

Подношу шприц к лицу, но так сразу определить, что в нём находилось, не получается. Героин? Или Морфин? Блять… Этот урод проник ко мне в квартиру и накачал мать наркотой. Я его урою… Я, сука, вырву его кадык и запихну в задницу!

Со всей силы ударяю ближайшую коробку — мать взвизгивает и сильнее зарывается в одеяло. Как давно ей вкололи эту дрянь? И самое главное, как, сука, они проникли в квартиру?

«Это только начало».

Я им устрою сраное начало. Каждую тварь найду и уничтожу. Лично. Своими руками.

Выхожу в коридор, оставляя маман в покое. Набираю номер и звоню Максону. Мозги плавятся от ярости, а корпус техи трещит из-за хватки. Расслабляю руку, пытаясь успокоиться. Парень не отвечает долго: со всей силы ударяю кулаком стену, но боль не отрезвляет.

— Да, Назар…

— Слышь, ты говорил, у тебя кореш есть в больничке. Нужно проверить кой-че, — с ходу выпаливаю я, не в силах совладать с потоками мыслей и эмоциями. — Содержимое шприца.

— А, ну да, — эхо от его голоса разлетается по пустому помещению. — Когда?

— Сейчас, — почти рычу. — И встретиться нужно. Возьми с собой Коляна, который с нами в баре сидел. Через час там же.

Медлит.

— А подождать не может, у меня…

— Нет, это важно! — перебиваю.

— Ладно. Я тебя услышал, — покорно соглашается Макс. — Позвоню корешу, скину тебе инфу, куда подъехать.

— Спасибо.

Сбрасываю. Кладу мобилу на тумбочку: ещё секунда и она бы полетела в стенку. Шприц оказывается рядом, а также смятая бумажка.

«Это только начало».

Начало твоей долгой и мучительной смерти, урод.

Долго стою в коридоре, пытаясь придумать хоть какой-то разумный план. Нужно найти Чика, прежде чем он доберётся ещё до кого-нибудь. Думаю об Ире, и клинок страха пронзает моё сердце. Если с ней что-нибудь случится, никогда себе не прощу. Чёрт…

Что же делать?

Телефон пищит. На экране всплывает сообщение с адресом и номером, а потом фраза: «Позвони Паше».

Отлично. Проблема со шприцом решена. Но я не могу оставить мать одну, мало ли что с ней ещё случится. Брать с собой — не вариант. Хорошо бы перевезти в безопасное место, но, во-первых, таких нет, а, во-вторых, я не могу взять и телепортировать спальню родоков. Из дома мать точно не выйдет.

Ира? Нет. Её впутывать нельзя. Стас…

Не может он быть моей единственной надеждой!

Ладно. Попрошу соседку присмотреть за мамой, дальше разберусь. А пока нужно придумать, каким образом я буду расчленять Чика и какие части тела его дружков засуну ему в задницу.

Ложь 8. Стас

Индустрия бриллиантов — самый величайший обман, придуманный не мной. Тысячи долларов за куски древнего угля. Невероятно. (Люцифер (Lucifer)

Fall Out Boy — Stay Frosty Royal Milk Tea

Ложь 8. Стас

— Мне обязательно туда идти? — кривлюсь я, после того как Даша зачитывает список сегодняшних дел.

Остался глупый вечер в честь филиала, что открыли в Китае. Старания отца не прошли даром, не зря он пробыл в Гонконге несколько месяцев. И вот теперь важные шишки прилетают в Москву, чтобы отпраздновать наше сотрудничество. Хоть Олег и пообещал, что возьмёт всё на себя, но жопой чую, развлекать инострашек придётся мне.

— Это важный вечер, Станислав Максимович, — девушка поправляет очки. — Вы — директор «Бигарро» и обязаны присутствовать…

— Да-да, — отмахиваюсь, скучающе развалившись на диванчике.

Хочется, чтобы этот проклятый день уже закончился. Мне пришлось подписать кучу проектов, а ещё больше отсеять, отправив на доработку. Я так себе разбираюсь в бизнесе, но даже я вижу кучу промашек, которые в упор не замечают остальные. Тупицы.

— Не нравится мне, что я директор, — бурчу. — У нас в компании куча директоров, а я что? Директор директоров что ли? Хрень полная. Хочу, чтобы мою должность заменили на «Президент компании». Не знаю, кто этим занимается, но организуй по-быстрому.

— Будет сделано, — Даша что-то помечает в блокноте. — И, да… Через двадцать минут начнётся собеседование. Вам нужно выбрать нового директора. Надеюсь, Вы не забыли.

Вообще-то забыл. Совсем из головы вылетело. В прошлый раз я бегло просмотрел резюме кандидатов и забил, а потом всё времени не было для этого дерьма. Так что я понятия не имею, как именно буду выбирать чувака на место брата.

— Где хотите провести собеседование? Здесь или в зале для совещаний?

— А Олега не будет? — кривлюсь.

— Он уехал встречать китайскую делегацию. Сказал, что будет ждать Вас на вечере.

Блин, придётся самостоятельно разбираться. И ведь не спихнёшь никому…

Шумно вздыхаю, потирая лицо.

— Ладно, запускай всех в зал. Через десять минут после этого зови меня, — зеваю. — Я пока вздремну.

Даша что-то бурчит себе под нос. Я закрываю глаза — слышу стук удаляющихся каблуков, хлопок двери. Тишина обрушивается стремительно и неприятно — улыбка тут же сползает с лица, а на место позитиву приходит усталость и странная опустошённость. В последнее время всегда так, когда я остаюсь наедине с собой. На людях весел, а в одиночестве унылое говно.

Надоело. Не думал, что быть главой компании так трудно. И совсем не круто. Постоянные бумажки, совещания, встречи. Вечно кто-то дёргает, что-то спрашивает, чему-то учит. Я свою-то жизнь не могу контролировать, не то что целую компанию и все её филиалы. Это же больше тысячи людей. Дохера, короч.

Погорю я, сгорят и все остальные.

Не знаю, умудряюсь я подремать или же нет, но стоит только прикрыть глаза, как цепкие пальцы настойчиво начинают трясти меня за плечо.

— Станислав Максимович, — с нажимом тянет Даша. — Все собрались. Только Вас и ждут.

Отмахиваюсь. Поворачиваюсь к ней спиной.

— Станислав Максимович!

— Да понял я!

Шумно вздыхаю. Медлю. С трудом сажусь, затем встаю с дивана. Дико хочется спать: из-за кучи ненужной информации и плохих снов я совещено не высыпаюсь. Прежде чем покинуть кабинет, вонзаюсь взглядом в собственное отражение в зеркале: волосы растрёпаны, рубашка помялась, вид заспанный. Как будто только после бадуна.

Позади нетерпеливо маячит секретарша, заглядывая мне через плечо. Нелепо поправляет очки, прижимает к боку записную книжку. У неё русые волосы и зелёные глаза, тощее телосложение, длинные ноги, каблуки и совершенно нет задницы. И сисек, кстати, тоже. Она поджимает тонкие губы, неодобрительно прищуриваясь.

— Да иду я, — скалюсь.

Поправляю воротник, заправляю рубашку в брюки. Пытаюсь пригладить волосы, но те продолжают топорщиться. Ладно, фиг с ним. Быстро выберу нового директора и пойду спать дальше. До проклятого вечера есть ещё пара часов.

Зал для совещаний находится практически рядом с моим кабинетом. Я всего лишь выхожу в коридор, прохожу мимо рабочего места Даши, дальше выхожу в коридор и, поздоровавшись с парочкой сотрудников, останавливаюсь перед большими дверьми. Ну что ж, пора.

Даже не заботясь о том, как выгляжу и что обо мне подумают, толкаю двери и захожу в зал. За большим лакированным столом сидят семеро. Все в идеальных костюмах, статные, важные такие. Подготовились к собеседованию в крупной офигеть какой охрененной компании. Все они куда старше меня, восемнадцатилетнего мальчишки, и уже сейчас я вижу на себе их неодобрительные взгляды. Как так-то, подчинять какому-то школьнику.

Резюме, которые дал мне в прошлый раз Олег, напрочь вылетают из головы. Как кого зовут и кто из чего сделан — понятия не имею. А ещё мне дико лень общаться с каждым из них и задавать вопросы, которые придумал для меня помощник отца. Нудно всё это.

Пересекаю расстояние и останавливаюсь во главе стола, осматривая каждого присутствующего. Даша неуверенно топчется позади. Я же небрежно смотрю на наручные часы, словно показывая, что у меня нет времени возиться с собеседованием. Хотя в любом случае придётся выбрать кого-то, иначе Олег с меня все шкуры сдерёт.

И, кажется, я придумал, как разобраться с этой ситуацией в кратчайшие сроки.

— Встаньте те, кто пришёл первым и последним.

Они в замешательстве переглядываются, будто выискивая лазутчиков. Яркий солнечный свет врывается в зал совещаний через огромные панорамные окна, и я щурюсь. С трудом сдерживаю зевок, не позволяя глазам закрыться.

Наконец-то из-за стола поднимаются двое мужчин.

— Свободны.

Они неуверенно смотрят на меня, не понимая, что происходит. Затем до них доходит, что это не шутка: не скрывая разочарования, обиды и несправедливости, они покидают зал совещаний. Даша что-то бурчит себе под нос, мол, как я могу таким образом оценивать квалифицированность человека, но мне плевать.

Я понятия не имею, какими качествами должен обладать директор маркетингового отдела, но, думаю, без разницы, кого я выберу. Их ведь за что-то да и отобрали среди остальных кандидатов. Да и Олег должен был изучить резюме, прежде чем отдать мне.

Так, осталось пятеро.

— Прошу тех, чей возраст превышает тридцать пять лет, покинуть зал.

Даша позади охает. Из-за стола поднимаются трое и уходят. Дверь за ними закрывается: я впиваюсь взглядом в темноволосого парня по правую сторону от меня, затем смотрю на блондина слева.

— Как думаете, почему я избавился от них?

Молчат. Боятся, наверное, сказать что-нибудь не то. Я ведь такой непредсказуемый. Ох, и вставит же мне Олег за такие выкрутасы.

— Ты, — смотрю на темноволосого.

У него узкие очки и родинка на щеке. Стильный чёрный костюм, выглаженная рубашка и дорогие часы на запястье. Мистер идеал.

— Вы отсеяли чересчур пунктуального и того, кто опаздывает, — прокашливается. Обращаться ко мне на «Вы» у него получается с трудом. — А ещё компании нужен свежий взгляд на работу, поэтому Вы убрали всех, кому «за тридцать пять».

Киваю. Нифига себе, даже я не смог бы найти в своих действиях такой практичной логики. Оборачиваюсь к Даше, и так одобрительно улыбается.

— Неплохо. А Вы что скажете? — смотрю на блондина.

Слишком небрежный вид: пиджака нет, лишь чёрная рубашка. На руке золотая цепочка, в ухе серьга. Глаза зелёные, волосы короткие, растрёпанные. Небольшой еле заметный шрам в левом уголке губ.

Он медлит. Думает. Очкарик только что выдал самую логичную мысль, так что блондину остаётся лишь согласиться. Но все мы прекрасно понимаем, если он это сделает, потеряет преимущество. Это будет фиаско.

Блондин вдруг усмехается, а затем спокойно говорит:

— Судя по Вашему виду, Вы недавно спали. Думаю, Вам просто было лень проводить нормальное собеседование.

Насмехается?

Даша прокашливается, видимо, решив, что этот парень слишком далеко зашёл и что с ним покончено. Очкарик, видимо, думает точно так же, потому что позволяет себе расслабиться: я вижу это краем глаза.

— Хм, — не разрываю зрительного контакта с блондином. — Что ж. Ты свободен.

Усмешка на лице парня ни на мгновение не меркнет. Никаких попыток встать и уйти, ничего, чтобы выполнить мой приказ.

И правильно делает: я поворачиваюсь к брюнету, впиваясь в него взглядом, но тот не сразу понимает, что «ты свободен» было адресовано именно ему. Сначала довольно лыбится, видимо, решив, что должность у него в кармане, затем улыбка сходит на нет, уступая место неуверенности. Лишь через некоторое время кандидат соображает, что ему нужно сделать, поднимается на ноги и уходит. Громко хлопает дверью. Обиделся, по ходу.

— Но почему? — не понимает Даша.

— Узко мыслит, — кривлюсь.

На самом деле парню просто повезло. Я от балды отсеял всех кандидатов, а у очкарика рожа была хитрая. Как там его зовут? Не помню. И спрашивать лень, разговор придётся поддерживать. Ладно, потом запрошу его резюме.

Смотрю на блондина.

— Так я принят? — облокачивается предплечьями о стол.

— Ага, — расслабляю галстук. — Разберись с ним, Даш. Подготовь всё, что нужно. А я пойду посплю…

Широко зеваю, потягиваясь. А это проще, чем я думал: проводить собеседования. И нафиг все вопросы Олега не нужны. Наверное, у меня талант!

***

Поспать не получается: Олег требует, чтобы я собрал свою бесполезную тушу в единое целое и подготовился к вечеру. Там будут сотрудники компании, пресса, акционеры и ещё какие-то важные шишки. Приходится отправиться домой, чтобы принять душ и переодеться в другой костюм. А в городе пробка. И мы стоим полчаса как дебилы среди бесконечной вереницы машин, а потом ещё кучу времени я убиваю на принятие ванны и перекуса.

Особо не тороплюсь. Даже опаздываю. Приказываю водителю подъехать к черному входу, чтобы не палиться перед камерами и не создавать шумихи. Авось, пронесёт. Как в старые времена, когда из-за отца приходилось торчать на разных тусовках. Постою у стенки, поем, сделаю вид, что мне чертовски интересно, а потом под шумиху свалю домой.

Но, к сожалению, даже появление через запасной вход не играет мне на руку. Я ведь теперь важная шишка, каждый присутствующий плюнет мне в рожу своими поздравлениями и улыбками. Чёртовы лицемеры.

Здесь пусто. Народу мало, играет тихая живая музыка, по краям зала расставлены шведские столы. Официантки разносят алкоголь. Я заглядываюсь на них и невольно вспоминаю вечер, когда меня похитили. Тогда Ира была в роли официантки и предупредила о нападении. Сейчас же волноваться не о чем: рядом охрана, и всякие упыри точно сунуться не посмеют.

Невольно улыбаюсь, вспоминая благотворительный вечер. Достаю сотовый и захожу в соц-сеть. А потом, сам не зная зачем, пишу:

«Не хочешь встретиться? Угощу тебя обещанным кофе». Отправляю Ире.

Цепкие пальцы неожиданно хватают меня за локоть, и я машинально блокирую экран. Даже сквозь пиджак чувствую ногти Екатерины Власовой, слышу лёгкий аромат дорогих духов.

— Станислав Максимович, какая приятная встреча, — тянет женщина, словно мы случайно столкнулись где-то в городе.

Ещё скажи, что не ожидала меня здесь встретить. Прячу сотовый в карман, выпрямляюсь. Что там говорил Олег про эту рыжую бестию? Она важный акционер компании?

— Екатерина… простите, не знаю, как Вас по отчеству, — пытаюсь расслабить хватку, но пальцы женщины лишь сильнее вонзаются в плоть.

— Можно просто Катя, — улыбается.

Она ниже ростом, но на своих огромных шпильках оказывается практически наравне со мной. При том, что я довольно-таки высокой человек. Она в красном костюме, на губах матовая бордовая помада. Дорогая сумочка на сгибе локтя.

Катя, значит. Подталкивает в сторону, заставляя следовать за ней.

Мы медленно идём вдоль столов словно влюблённая парочка, чувствую, как в кармане вибрирует телефон, но не решаюсь достать его. Наверное, Ира ответила. Интересно, согласилась ли она на встречу или же нет? Я был бы не прочь пообщаться и узнать, как дела у неё и у Назара.

— Вы в последнее время хорошо поработали, мистер президент, — протяжно хвалит женщина. — Все только и говорят о великом будущем компании.

— Не знаю, кто там о чём болтает, но пока что я ничего значимого не сделал, — стараюсь держаться ровно и слегка небрежно.

Сейчас я не подросток, гоняющий на байке по ночному городу в хламину пьяный. Я владелец «Бигарро». И мне нужно поддерживать статус, чтобы СМИ не начало распускать слухи о моём непристойном поведении.

Екатерина улыбается.

— Вы похожи на своего отца, — загадочно улыбается.

Фыркаю.

— Мой брат был на него похож, — получается немного грубо. — Они как два сапога пара.

— О, нет. Артём не унаследовал даже половины потенциала Максима. У него не хватило бы сил возглавить компанию и вывести её на новый уровень. Каким бы умным он ни был, этого недостаточно. Совершенно не понимаю, почему Ваш отец столько времени потратил на обучение Артёма. Бесполезная трата сил.

Резко замираю: слова Екатерины почему-то задевают меня, и обида за брата сковывает мышцы. Эта женщина не имеет права так говорит о Тёме. Он всю жизнь посвятил «Бигарро», буквально жил компанией, ничего больше не видел.

— Ошибаетесь.

Не успеваю смягчить голос и взгляд — Власова удивлённо вскидывает брови, расслабляет хватку. Так и кажется, что вот-вот залепит пощёчину, но ничего не происходит. Меня спасает Олег.

— Вот ты где, — смотрит на мою спутницу. — Екатерина Сергеевна?

Та улыбается и отпускает меня.

— Ещё увидимся, Станислав Максимович, — кивает мне, после Олегу, а затем уходит прочь.

Мы смотрим ей вслед, словно думаем, что она вот-вот развернётся и вернётся обратно, но Власова присоединяется к небольшой группе мужчин и погружается в разговор.

— Что она хотела? — спрашивает Олег.

— Да так, — бурчу. — Просто поболтать.

Медлит.

— Ладно, пошли, — нетерпеливо поджимает губы. — Тебя ждут китайцы. Ты должен с ними познакомиться.

Вот, так и знал! Мои надежды избежать этой встречи не осуществились.

Неохотно иду вслед за Олегом — мы добираемся до кучки китайцев, что-то тараторящих на своём непонятном языке. Сотовый вновь вибрирует, но я игнорирую его. Заметив нас, гости на мгновение замолкают, а потом начинают пожимать мне руку и кланяться. Переводчик говорит, что иностранцы благодарны за гостеприимство и всё такое, что рады нашему сотрудничеству, а так же восхищаются моим юным возрастом. В прочем, стандартная любезность. По-любому за глаза называют меня придурком.

Говнюки.

В общем, часть вечера я провожу в компании делегации, рассказываю про компанию, выслушиваю сожаления на счёт брата и отца, атакже гарантирую долгий и продуктивный союз. Всё это приходится делать с помощью переводчика, который услужливо транслирует диалоги как сломанный телефон. Небось кучу всего умалчивает.

Наконец, умудряюсь выкроить парочку свободных минут, чтобы отойти в сторону и достать телефон. Как я и думал, писала Ира.

«Привет, Стас. Я работаю до восьми. Можно встретиться после».

Дальше адрес.

Смотрю на время: без двадцати восемь. Блин. Если не свалю с вечеринки прямо сейчас, то Ирка уедет домой. Вот же запара… Осматриваюсь по сторонам. Понимаю, что на меня никто не обращает внимания, поэтому решаю по-тихому улизнуть. Не привлекая к себе внимания, двигаюсь в сторону запасного выхода, краем глаза замечаю охрану. Ладно, хрен с ними. В принципе, с китайцами я пообщался, на вечере засветился, да и всё равно скоро конец, так что смысла задерживаться нет.

Оказавшись на улице, пишу сообщение Олегу:

«Я ушёл. Увидимся на работе».

Вот и всё. А теперь меня ждёт единственное приятное событие за последние недели: встреча с другом.

Ложь 9. Ира

Лучше лгать, чем видеть, как тебя жалеют. (Лия Флеминг. Ласточки)

Halsey — Bad At Love

Ложь 9. Ира

Поверить не могу, что стою недалеко от работы, кутаясь в шарф и пытаясь посильнее натянуть его на лицо, чтобы мороз перестал жалить щёки, и при этом нервно достаю телефон, проверяя время. Сердце трепещет словно ненормальное, голова идёт кругом лишь от одной мысли, что вот-вот сюда должен приехать Стас. О чём мне с ним говорить и как вообще реагировать на его присутствие? Последний раз мы с ним виделись в моей квартире, пока дверь за ним не закрылась, а парень не превратился в воспоминание.

На улице темно и жутко холодно, но огни ночного города не позволяют мне потеряться. Я жду долго. По крайней мере, мне так кажется: мороз пробирается под одежду, заставляя дрожать и подпрыгивать на месте. Чёрт меня дёрнул согласиться на встречу со Стасом. Сейчас бы уже домой ехала, в тепло. Разогрела бы картошечку и приняла бы душ. И под одеялко. А не вот это вот всё.

Скворецкий опаздывает: уже начинаю думать, что меня нагло динамят, пока неподалёку не тормозит чёрная затонированная тачка, после чего открывается задняя дверь, и я вижу улыбающегося Стаса. Медлю. Оглядываюсь по сторонам, словно подозревая, что за мной могут следить, и только после этого забираюсь в авто.

— Привет, — улыбка невольно трогает губы.

Я осматриваю салон из чёрной точно не дешёвой кожи, замечаю небольшой телевизор и даже бутылки с алкоголем. Пахнет вкусно, чем-то сладким словно выпечка, а ещё здесь очень тепло: я позволяю себе расслабиться и отогреться. Водитель трогается с места и плавно ведёт авто в сторону главной дороги, мужчина на переднем пассажирском, видимо, охранник, смотрит на меня в зеркало заднего вида.

— Извини за опоздание, пробки, — откидывается на сидение, смотрит на меня.

— Ничего, — отмахиваюсь. — Выглядишь здорово.

Разглядываю Стаса, скользя взглядом по его костюму и слегка небрежной причёске. В распахнутом чёрном пальто Скворецкий выглядит чертовски привлекательно, и с трудом можно узнать в этом человеке того бунтаря, который развлекался на вечеринках и гонял по городу на мотоцикле. Сейчас передо мной не просто школьник с богатыми предками, а действительно статный бизнесмен. Даже звучит смешно.

— Ага. Если бомжа в костюм нарядить, он тоже будет выглядеть здорово, — коротко смеётся. — Я только что со скучного вечера в честь открытия филиалов в Китае, думал, никогда оттуда не свалю.

— Важная шишка, — улыбаюсь. — А как вообще у тебя дела?

Пожимает плечом, начиная постукивать пальцами по обивке сидения. Облизывает губы и бегло осматривает салон, наверное, пытаясь подобрать подходящие слова.

— Нормально, — вздыхает. — Постоянно в офисе торчу. Встречи, контракты, проекты и прочая ересь. Дома редко бываю.

Киваю.

— Да у меня тоже не весело, — улыбаюсь. — В основном работаю, а в свободное время готовлюсь к экзаменам. Конечно, никаких светских вечеров, как у тебя, но…

Мы оба смеёмся, а потом я неловко замолкаю, потому что понятия не имею, о чём вообще можно говорить с человеком, с которым ты прожила в одной квартире больше недели, но так и не призналась в своих чувствах. Теперь же всё это кажется невероятным сном, не более.

— Да… — Стас задумчиво чешет нос. — Сейчас особо не повеселишься. Я даже скучаю по вечному нытью Тёмы, когда я вел себя слишком антисоциально.

Парень замолкает — я смотрю на его профиль, пытаясь понять, о чём Стас думает. Во мне просыпается жалость, смешанная с тёплыми душевными вибрациями, словно Дьявол нашёптывающими мне, что нужно как-минимум взять парня за руку, чтобы приободрить.

— Как там Костян-то? — вскидывает голову — не успеваю отвернуться и встречаюсь взглядом с его синими пронзительными глазами.

— Да чё с ним будет, — фыркаю. — Живой, вроде. В последнее время мало с ним общаемся. Он работает, я учусь. Всё такое.

Умалчиваю о том, что Костя сейчас решает какие-то проблемы, после которых ждёт от меня ответа: захочу я быть с ним или же нет. Я стараюсь не думать об этом, потому что каждый раз в голове взрывается Везувий, уничтожая всё на своём пути. Надеюсь, всё само как-нибудь разрешится…

— Понятно, — медлит. — Здесь кафе есть неподалёку, там всегда народу мало, — нагибается, высматривая яркие вывески. — Тормози здесь, — хлопает водителя по плечу, и мужчина послушно сбавляет скорость, паркуясь у обочины.

Охранник первым покидает машину, открывает дверь с моей стороны и позволяет выбраться наружу. Мороз тут же вонзается в щёки, и я вздрагиваю, пытаясь скрыть внутреннюю дрожь. Да уж, погодка не из приятных.

Стас выбирается следом, небрежно запахивая пальто. Не застёгивается. Оказавшись рядом со мной, кивает на ближайшую кафешку и, не дожидаясь, пока охранник проверит обстановку, решительно направляется внутрь. Придерживает для меня дверь, прежде чем переступить порог заведения, а через пару минут мы уже сидим за дальним столиком, пытаясь скрыться от присмотра охранника. Стас настоял, чтобы наш спутник занял место как можно дальше, но, видимо, два столика для этого мужчины предел.

— Не обращай внимания, — кривится Скворецкий. — Меня первое время человек семь сопровождало. Та ещё была морока.

Смеюсь, осматриваясь по сторонам.

Здесь уютно. Стены в тёмных тонах, дубовые столики, позади Скорвецкого полки с декоративными изделиями. Свет приглушён, тихая музыка заполняет пространство, и почему-то сразу становится невероятно спокойно и хорошо.

— Заказывай, что хочешь. Покормлю. Ты ведь не ужинала?

— Да неловко как-то… — кривлюсь.

— Забей, — открывает меню, небрежно пролистывая. — Не обеднею. Считай, благодарность за помощь. Ну… или представь, что я поставляюсь с первой зп.

— С первой зп? — смеюсь. — Да у тебя зарплата в месяц, наверное, как за всю мою жизнь.

Стас скромно улыбается, загадочно играя бровями. Ладно. Есть действительно хочется, а я не настолько богата, чтобы платить за себя в кафе. К тому же сейчас нет лишних денег…

— Ладно, — сдаюсь. — Но предупреждаю, я дьявольски голодна!

— Это же здорово! Официант! Официант, у нас ЧП! Голодные посетители! — делает вид, что паникует.

— Дьявольски голодные, — мистически тяну я, подыгрывая.

А потом мы смеёмся, шутим, снова хохочем. Заказываем напитки и еду, болтаем до безумия долго и много. Вспоминаем летние приключения с Назаровым, наше первое знакомство, косяки Кости и даже Элли, а когда тем для разговоров больше не остаётся, просто улыбаемся. Охранник Стаса расслабляется, скучающе наблюдая за посетителями и, наверное, проклиная свою работу: защищать задницу богатенького подростка, которому вряд ли что-то вообще может угрожать. Я бы на его месте забила и уткнулась в телефон. Да, уж. Хреновый из меня получился бы охранник.

— Тебе здесь не надоело? — бормочет Стас, устало осматривая кафешку.

Я пожимаю плечом, смотрю в телефон и вздыхаю. Уже почти одиннадцать. Наверное, пора бы собираться домой, но ведь так не хочется. Душу продала бы Дьяволу, чтобы этот вечер никогда не заканчивался.

Парень нагибается ко мне и чуть понизив голос говорит:

— Давай, свалим?

Вскидываю брови, непонимающе улыбаясь.

— В смысле? Куда?

Стас косится в сторону охранника, облизывает губы, и я с замиранием сердца наблюдаю за его проворным языком.

— Да куда угодно, лишь бы избавиться от этого придурка. Он за мной 24 на 7 ходит, надоел…

— И как ты собираешься это сделать?

Парень поджимает губы, осматриваясь. Несколько секунд выжидает.

— Медленно вставай, забирай вещи. Как только я скажу, беги к выходу, дальше разберёмся.

— Что? Погоди…

Но парень уже поднимается на ноги, быстро просовывая руки в рукава пальто. Мне остаётся только схватить сотовый, бросить в сумку и нервно вцепиться в куртку пальцами. Что он, мать его, задумал?

Стараясь не привлекать к себе внимания, надеваю куртку, но не застёгиваю. Выбираюсь из-за стола. Охранник, видимо, совсем расслабился: замечает нас в самый последний момент, но подняться не успевает. Стас вдруг бросает ему свой кошелёк и кричит: «Заказ на тебе!», а после неожиданно хватает меня за руку и рывком тащит к выходу. Аж дыхание перехватывает: ноги сами по себе несут меня на улицу в объятия мороза, крепкая рука, сжимающая пальца, превращается в обжигающий очаг.

Мы несёмся прочь от кафе, сворачиваем в первый попавшийся переулок и бежим дальше, пока дыхание не превращается в хрипы, а голова не начинает идти кругом. В боку колет, но я улыбаюсь. И Стас тоже: парень, наконец, останавливается, заливисто смеётся, и его смех эхом вибрирует в моей голове.

— Чёрт, — хохочет Скворецкий, и я вторю ему подобно отголоску.

Пытаюсь найти равновесие и удержаться на подкашивающихся ногах. Стас, видимо, думает, что я собираюсь грохнуться в обморок из-за продолжительного бега, и поддерживает рукой. Мы продолжаем смеяться, лёгкие горят из-за мороза и бега, жар охватывает всё вокруг подобно костру, и я сгораю в нём, совершенно ничего не понимая.

— Не падай, — смеётся Стас, когда я пытаюсь отступить, но путаюсь в собственных ногах.

Подхватывает меня за талию и ставит ровно: я хватаюсь за его пальто, не в силах перестать улыбаться. Приятная дрожь скользит по животу из-за крепкой руки парня, сжимающей мою талию. Наши улыбки слегка меркнут под натиском странных эмоций, неловкость возрастает, а тело совершенно отказывается слушаться.

Я не знаю, кто делает первый шаг. Вот мы просто смотрим друг на друга, а в следующий момент наши губы превращаются в единое целое. Обжигающая волна заполняет тело, кровь закипает подобно чайнику, а мир покрывается трещинами.

Горячие губы Стаса накрывают мои, и я забываю, как дышать, мыслить, жить. Мы оказываемся в объятиях друг друга, поддавшись моменту и забыв обо всём на свете.

О том, что Скворецкий — глава «Бигарро». О том, что я простая девчонка, с дуру влюбившаяся в парня подруги. О том, что меня любит лучший друг Стаса. И даже о том, что всё в этой вселенной настроено против нас.

— Мы не можем, — Стас неожиданно отстраняется, разрывая поцелуй, но этого недостаточно для чёткого «нет».

— Можем, — выпаливаю я, посылая весь мир с его грёбанными правилами к чёрту, прежде чем снова впиться в желанные губы.

Как долго я мечтала об этом! Сколько раз представляла наш поцелуй, эти прикосновения, горячее дыхание и страсть, заполняющую каждую клетку тела.

Я отчётливо помню вкус поцелуя Кости. Вишня.

Но Стас… нечто иное. Невероятное. Настоящий коктейль из незнакомых ягод и фруктов, о которых я только могла мечтать. Его крепкие руки, зарывающиеся в мои волосы, губы, жадно целующие во всё, что только подвернётся, и настойчивый язык, проворно проникающий рот. Я понятия не имею, что сейчас происходит и почему вдруг Стас ответил на мои поцелуи, но, кажется, это и не важно.

Ничего в этом мире уже не имеет значения.

— Безумие какое-то, — выдыхаю я, когда мы как ошпаренные отшатываемся друг от друга.

Стас потирает лицо руками и взъерошивает волосы, но не перестаёт улыбаться. Мороз постепенно остужает — я перевожу дыхание, пытаясь прийти в себя после продолжительного поцелуя, наконец, застёгиваю куртку и натягиваю на голову капюшон. В отличие от меня, Стас лишь сильнее распахивает пальто, небрежно оттягивая ворот рубашки.

Вот они мы. Стоим в тёмной подворотне и никак не можем придумать оправдание тому, что только что случилось. Я наблюдаю за Стасом, и одна лишь мысль, что он вот-вот скажет, мол, всё это глупая ошибка, сводит меня с ума.

— Ты мне нравишься, — выпаливаю я, не в силах больше молчать. Если не сделаю этого сейчас, то никогда не смогу. Пока мы здесь. Пока между нами эта невероятная спонтанная химия. — Давно нравишься. И я знаю, что Костя твой друг. Но я ничего не могу с собой поделать.

Скворецкий внимательно смотрит на меня, и под его взглядом становится неуютно. Глупая мысль о том, что Стас просто решил проверить «будущую девушку» Назарова холодит душу. Почему-то чувствую себя предательницей.

— Он не должен узнать, — вдруг говорит парень. Затем решительно подходит ко мне и хватает руками за щёки. — Слышишь? — снова целует меня, и я таю в его объятиях. — Я сам со всем разберусь, просто не говори ему ничего…

Только и могу, что кивать.

Скворецкий обнимает меня так крепко, что происходящее кажется мне нереальным. Просто больной фантазией, ошибкой. Сейчас я отстранюсь, взгляну в лицо Стаса, но это будет не он. Кто-то другой, посторонний, чьи поцелуи имеют вкус безумного коктейля.

Но, когда я делаю шаг назад, с ужасом понимаю: это всё же Скворецкий. Владелец «Бигарро», бывший возлюбленный моей когда-то подруги, лучший друг Назарова, тот, о ком я грезила последние месяцы.

И он не исчезает до самого конца. Лишь когда я переступаю порог квартиры и погружаюсь в давящую тишину моего маленького мирка, иллюзия рушится, а на её место приходит вопрос: что же будет дальше?

Ложь 10. Костя

Постоянно имея дело с сознательными лжецами, трудно оставаться человеком. (Эрин Харт. Земля призраков)

Veorra — Not Yet

Ложь 10. Костя

Магазин выскальзывает из пистолета в руку. Проверяю патроны, возвращаю на место. Сдвигаю затвор. Ставлю на предохранитель. Прячу оружие во внутренний карман куртки, небрежно застёгиваю змейку. Не до конца: сломана, не позволяет.

На кухне вытряхиваю из пакета хлеб, заворачиваю в целлофан шприц, убираю в карман. Звонок в дверь заставляет замереть и насторожиться. Трель ещё долго вибрирует в голове, пока я бесшумно иду к выходу. Меня штырит: мир сужается до узкого коридора и меня, смотрящего в глазок. Соседка. Наконец-то. Поворачиваю ключ, снимаю цепочку, открываю.

— Здрасте, тёть Люб, — хмуро бурчу я: притвориться позитивным не получается, учитывая происходящее.

— Костя, — удивляется, словно ожидала увидеть кого угодно, только не меня. — Что за спешка? Случилось что?

Нагло заходит.

— Нет, — отмахиваюсь. — Точнее, да. Мне уйти надо. За маман присмотрите. Потом вам телик починю.

Лыбу давит. Довольна. Конешн, без первого канала сидеть две недели, потому что у чьего-то мужа руки из жопы растут. Все уши соседям прожужжала на счёт своего несчастного ящика.

— Не волнуйся, я за ней присмотрю, — оживляется.

Из-за улыбки её пухлые щёки раздуваются сильнее, а глаза превращаются в щели. Противная родинка на носу неприветливо подрагивает, лицо блестит от пота. Тётя люба будто марафон пробежала, а на деле спустилась с этажа выше. Всё её сраный лишний весь и громадные сиськи в половину меня. В любому случае, она — единственный адекватный вариант, с кем я могу оставить маму.

— Пошёл, — обуваюсь.

Тётя Люба что-то говорит, но я уже не слушаю. Мысли вертятся вокруг матери, шприца и грёбанного Чика. Я готов разорвать его на куски, вонзиться в плоть и разодрать в клочья. Я так взбешён, что меня сейчас лучше не трогать. Один неверный взгляд, слово, прикосновение, и я вгрызусь в глотку первого попавшегося придурка.

Сейчас нужно сделать две вещи: отвезти Паше — корешу Макса — шприц, чтобы тот проверил содержимое, а потом поехать на встречу с ребятами и решить, что делать дальше. Не могу сосредоточиться: не помню, как спускаюсь на первый этаж, не чувствую дьявольского мороза, не слышу телефонный звонок.

Всё внутри меня кипит, бурлит и готовится к взрыву. Я как бомба замедленного действия: одно неверное движение, и всем в радиусе сто метров кранты.

Тачка припаркована напротив подъезда: руки не слушаются, и открыть её получается не сразу. В холодном салоне отвратительно тихо. Пикап стонет из-за сильного хлопка дверью, двигатель заводится не сразу. Даже не прогреваю: резкий рывок, сдаю назад. Выезжаю на дорогу и несусь в сторону районной больницы, забив на все правила дорожного движения.

Не помню, как добираюсь до неё. Оставляю машину открытой, поспешно иду в сторону здания. Паша сказал, чтобы я зашёл с заднего входа: он оставит дверь незапертой. Я так и делаю. Внутри мерцают тусклые засаленные лампы, освещая узкий пустой коридор. Я иду до первого поворота, а после захожу во вторую дверь слева. Через служебное помещение вплоть до лаборатории.

Ненавижу больницы. Здесь всегда воняет лекарствами и старостью. Вычищенной хлоркой смертью. Её запах ничто не спрячет.

В лаборатории не лучше, чем в коридорах. Склянки, пробирки и тошнотворный аромат смешанного с лекарствами ссанья. Я представлял Пашу тощим задротом-наркоманом в белом халате с самокруткой, но парень в углу совсем не оправдал мои ожидания.

Невысокий в спортивном костюме и редкой щетиной больше смахивает на решалу, чем на работника больница. Белый халат небрежно висит на спинке стула, на столе ноутбук. Кружка с разводами от кофе, пара банок энергетиков.

— Костя? — уточняет, оборачиваясь на звук моих шагов.

— Ага.

Без лишних вопросов протягивает руку ладонью вверх — медлю, а Паша выжидающе смотрит тусклыми зелёными глазами. Наконец достаю из кармана пакет со шприцом и отдаю корешу Макса. Внимательно наблюдаю за тем, как спокойно парень открывает пакет и достаёт содержимое. Делает глубокой вдох, нюхая. Медлит.

— Похоже на морфин, — пауза. — Проведу пару тестов. Когда будут результаты, позвоню.

И всё. Ни слова больше. Ничего лишнего.

Больше нет смысла здесь оставаться: разворачиваюсь и ухожу. Теперь нужно добраться до бара и встретиться с Максоном. Не хотелось бы втягивать его в наши проблемы, но парень всё равно не отстанет, так что придётся решать вопросы при нём. Нужно обсудить с Коляном проблему Чика и придумать что-нибудь разумное, потому что у меня в голове крутится лишь кровожадное дерьмо.

Всё вокруг кружится в злобе и ненависти, в какой-то момент внутри меня что-то щёлкает: я замираю и со всей силы ударяю кулаком в стену. Боли почти не чувствую, и для разрядки требуется ударов шесть. Только когда сбитые в кровь костяшки начинают пульсировать, я прихожу в себя.

— Блять…

Встряхиваю раненой рукой, разбрызгивая выступившую кровь, шмыгаю носом и поспешно покидаю больницу. Осматриваюсь, прежде чем забраться в тачку и рвануть к бару. Надеюсь, парни уже приехали, не хочу ждать их. Боюсь, не выдержу и отправлюсь на поиски Чика, а дальше пушка, выстрелы, кровь. Никак не получается избавиться от навязчивых мыслей, злость берёт верх.

Я часто думал о том, смогу ли убить человека. Сначала это был мажор, из-за которого погиб отец и сестра, дальше ублюдок, с котором трахалась Юля. После остановиться уже было невозможно. Я думал, и думал, и думал, но затем злость стихала и всё вставало на свои места.

Я всегда действию на эмоциях, и мне с трудом удаётся остановиться. В этот раз я боюсь, что не смогу.

Когда я успел приехать к бару?

Вывеска, дверь, внутри тепло.

Уверенно иду вглубь заведения, замечаю за одним из столиков парней. Чувствую тяжесть пистолета, когда молча присаживаюсь на свободное место. Самое сложное позади.

Ребята смотрят на меня и молчат, будто пытаясь прочитать мысли, а я никак не могу заставить себя открыть рот. Противоречивые мысли пожирают мои мозги. Желание самому разобраться с проблемой борется со здравым смыслом: в любом случае Колян попадёт под раздачу. Чик и до него доберётся.

— Чика помнишь? — смотрю на Колю.

Тот неуверенно пожимает плечом, сбитый с толку неожиданным вопросом. Макс смотрит то на меня, то на брата Иры.

— Чика? — хмурится. — Барыгу с Бескудниково?

— Ну.

— Как же его не помнить. А чё?

— Хуй через плечо, — огрызаюсь. — Ряба нашептал, что это шавки Чика заплатили Дрону, чтобы тот меня припугнул.

Макс присвистывает, откидываясь на спинку стула, но в наш разговор не влезает.

— А ещё этот упырь был у меня дома, — нагибаюсь к Коле, облокачиваясь предплечьями о стол и понижая голос. — Накачал мать каким-то дерьмом и оставил записку, типа, это только начало.

Макс щёлкает пальцем:

— Так, вот зачем тебе нужен был Паша.

Игнорирую.

Коля внимательно смотрит на меня — в его глазах мелькает страх. Мы не разрываем зрительного контакта до тех пор, пока у кого-то из нас не оживает мобильник, но никто даже не собирается взять в руки теху.

— Проснулся, блять, — сплёвывает Коля, потирая руками лицо. — Полгода спал, а теперь ему приспичило отомстить. Чё делать будем?

Качаю головой.

— Надо разобраться с ним, пока он не взялся за остальных, — уверенно предлагаю я. — Моя мать — только начало. Этот отмороженный доберётся до всех, кто нам дорог.

Думаю об Ире, и злость с новой силой вспыхивает в груди. Если с ней что-то случится, никогда себе не прощу. Ира, Стас и маман — единственные, кто дорог мне в этой грёбанной жизни. Больше у меня никого нет.

Маму я припрячу, у Стасяна своей охраны полно, а вот Ирка… Как уберечь её, ничего не рассказывая?

— Как ты себе это представляешь? — не понимает Коля. — Придём к нему, снова побьём и чё? Он лишь ещё сильнее разозлится. Чё ему вообще от нас надо?

Макс снова щёлкает пальцем, затем достаёт из кармана сотовый, долго в нём роется, блокирует экран, медлит.

— Можно его подставить, — предлагает Максон. Мы с Колей непонимающе смотрим на него, дожидаясь объяснении. Парень наклоняется ниже и понижает голос: — Чик же барыга. Наркотой торгует. Сдадим его мусорам, его запрут далеко и надолго.

— Батя Иры может помочь, — оживляется Колян. — Он же следак.

Кривлюсь. Скажу Антону Юрьевичу, что я вляпался в дерьмо с наркоторговцем, он меня и на метр к Ире не подпустит. Тем более придётся рассказать, с чего всё началось. Про Стаса, про тех мажоров, даже про то, что Ира была в этом замешана. А дальше и бита может всплыть… Нет. Рискованно.

— Не, — шмыгаю носом. — Представляешь, что с нами её батя сделает, если узнает?

— Можно анонимно, — не отстаёт Макс. — Придумаем какой-нибудь план, чтобы вызвать ментов и при этом не спалиться самим.

Киваю.

— Уже лучше. Есть идеи?

Парни ненадолго замолкают, размышляя о сложившейся ситуации. Девчонки за соседним столом заливисто хохочут, и я подозрительно осматриваюсь.

— Позвоним копам, скажем, что у них там на складе наркота, — предлагает Коля.

— Вряд ли они наркоту хранят при себе. Всё в каком-нибудь тайном месте, — замечает Макс. — Можно пустить через информатора тему, мол, там-то-там-то Чик будет толкать порошок. Подстроим сходку. Его возьмут на продаже и впаяют до двенашки.

— Ага, — фыркает Коля. — А потом он выйдет злой как чёрт, и всем нам хана.

— И что ты предлагаешь? — не понимает Макс. — Убить его?

Пистолет так и манит, оттягивая внутренний карман куртки. Действительно. Нет человека, нет проблем. Такой простой способ избавить мир от гнилья.

— Нет, но… — включает заднюю. — Не знаю. Не нравится мне это дерьмо.

— А кому оно нравится? — медленно бормочу я. — В любом случае надо что-то придумать. А у меня сейчас башка ваще не варит.

Макс недолго вертит в руке мобилу, всматриваясь куда-то в другой конец бара, но явно думая о своём. Я уже почти решаюсь заказать пиво и наплевать на тачку, как друг говорит:

— Короче, я побазарю с парочкой корешей, думаю, они смогут помочь…

— Это ваще не твоё дело, не надо влезать, — отрезаю я.

— Костян прав, — подхватывает Коля. — Это наши проблемы.

— Завалитесь, — скалится. — Сказал, помогу, значит, так и будет. Вы уже меня в это говнецо втянули… Те чурбаны нас уже минут десять палят.

Невольно оборачиваюсь, бросая взгляд на пятерых нерусских, выпивающих за столиком в другом конце зала. Один из них открыто пялится на нас, остальные болтают на непонятном языке.

— Уверен?

— Почти, — Макс вздыхает. — Готов поспорить, когда будем уходить, они за нами потащатся. Не думаю, что связываться с ними — хорошая идея. Костян… — толкает меня в плечо, потому что я залипаю, представляя, как придётся разбираться с этими придурками. — Надо по-тихому свалить.

Возмущённо фыркаю.

— Да я один их раскидаю, — бурчу.

— Раскидаешь, — соглашается Макс. — Но ты не знаешь, есть ли у них стволы или ножи. Может быть, их в два раза больше. Не будем рисковать, просто встанем и уйдём. Ты на тачке?

— Угу.

— Вот и славно. Подкинешь нас, а то я без тачки. Мы сюда с друганом приехали…

Снова смотрю на компашку чурбанов, и еле-еле перебарываю желание подойти и напрямую выяснить отношения, но не хочется получать пожизненный бан в этом прикольном баре.

— Ладно, пошли, — неохотно поднимаюсь на ноги и первым направляюсь к выходу.

Прохожу мимо барной стойки, здороваюсь с парочкой знакомых и наконец-то оказываюсь на улице. Пикап стоит в нескольких метрах от входа — снег хрустит под ногами, пока я иду к тачке, позади слышу шаги Макса и Коли. Снимаю сигнализацию. Фары пару раз мелькают, освещая ближайшее пространство — открываю дверь и, лишь перед тем как забрать в салон, замечаю проколотое переднее колесо.

— Сука! — со злостью захлопываю дверь. — Какая тварь это сделала?!

Это конец. Я держался весь вечер, но это была последняя капля. У меня нет запаски! Уроды… Посягнули на самое святое!

— Здесь тоже, — встревоженно бормочет Коля, осматривая остальные колёса.

Ну, всё, они доигрались…

Решительно направляюсь обратно в бар, почему-то полностью уверенный, что во всём виноваты те нерусские.

— Костян! — Макс пытается остановить меня, но я пру как танк. — Костян, успокойся!

Поздно.

Двери открываются, и на улицу вываливается компания чурбанов. Двое из них играют раскладным ножом, отвратительно скалясь.

А потом мне отшибает память. Только что я смотрел на компашку пацанов, а вот половина из них уже валяется на земле, левый глаз слипся из-за неостанавливающейся крови, на мне нет куртки, а в пальцы отчаянно сжимают пистолет.

— Назар, харэ, — кто-то толкает меня в плечо.

Я пытаюсь отдышаться, не сразу фокусирую взгляд на Максе. Смотрю на потрёпанного Коляна, который держится в стороне.

— Хватит, всё, — у меня забирают пистолет.

— Чё «харэ», блять?! — срываюсь на крик.

Пытаюсь стереть с глаза кровь, но, видимо, бровь так сильно разбита, что кровотечение не останавливается.

Отступаю. Оборачиваюсь к пикапу, с болью разглядывая смачную вмятину на капоте.

Чё вообще здесь произошло? И почему я ничего не помню? У меня по ходу совсем с башкой проблемы…

Страшно.

Злюсь.

— Пошли, они сваливают, — бормочет Максон. — Я попрошу кореша забрать твою тачку, надо тебя сначала подлатать. Ко мне зайдём…

— Да не надо меня, — сбрасываю руку друга. — Я в порядке…

— Костян, не тупи… — прячет мою пушку за пазуху. — Кто-то ментов вызвал. Бармен прикроет твой пикап, так что забей на него.

Сплёвываю. Молча следую за парнями. Всё равно домой возвращаться нельзя, у соседки инфаркт будет, если она меня увидит в таком состоянии. Пару раз ударяю кулаком в лоб, пытаясь вернуть пропавшие воспоминания, но ничего. Дыра. Выжженная, мать его, дыра.

Ложь 11. Стас

«Если усложнить ложь, она всё равно не станет правдой». Бэкстром (Backstrom)

camille dalmais — pale septembre, izzamuzzic x james franko rmx

Ложь 11. Стас

Губы немеют — я курю четвёртую сигарету за последние двадцать минут. Пытаюсь найти себе место, но квартира кажется до дикости маленькой. Несколько раз собираюсь набрать номер Назара, передумываю. А в голове продолжает прокручиваться поцелуй с Ирой, будто на повторе. Зацикленное до бесконечности видео.

Это ошибка. Мимолётный соблазн. Момент подходящий был. Она сама.

— Чёрт, — сажусь на кухонный диванчик, откидываюсь на спинку.

Думаю.

Я сам её позвал. Хотел с ней встретиться. Вообще не понимаю, что за дерьмо происходит. Костян влюблён в Иру, а ей, по ходу, нравлюсь я. И уже давно. Что за сумасшедший треугольник?

Я пообещал, что разберусь с этим, но сам понятия не имею, что делать.

Ира мне нравится. Как девушка и как человек, но после Элли внутри меня хренова дыра. В отличие от Макеевой, Ольханская не кружит мне голову. Я рассуждаю до жути здраво, прекрасно понимаю ситуацию. Костян и без этого на меня в обиде, если прознает, что я клеюсь к его… к его пассии. Не простит. Друзья так не поступают. Но почему-то именно сейчас мысль о том, что Ира может оказаться в объятиях Назарова, чертовски злит. Даже нет, не так. Нагнетает. Вгоняет в панику. Ужасает.

Но ведь Ирка не маленькая, может сама выбрать. Сможет ли?

Как же всё сложно.

Даже если я отвечу на чувства Ольханской, Олег с меня все шкуры сдерёт. Она попадёт под прицел папарацци. Долго скрывать наши отношения не получится. Назаров в любом случае узнает.

А Ире лишнее внимание ни к чему.

Не могу перестать думать об этом. Полночи метаюсь по квартире, с трудом засыпаю. Даже на работе, пока перебираю бумажки, выбросить Иру из головы не получается. Такого просто быть не может. Невозможно запасть в душу всего за один вечер после парочки несчастных поцелуев. Я же Ольханскую больше полугода знаю и ещё ни разу не смотрел на неё как на возможную партнёршу. Недотрах что ли?

— Ты вчера сбежал от охранника? — Олег подкрадывается незаметно.

— Настучал уже? — бурчу, не глядя подписывая документ, отмеченный парочкой розовых стикеров.

Медлит.

— Я понимаю, что тебе надоел постоянный присмотр, но это ради твоей безопасности. Конкуренты…

— Да, да, конкуренты могут попробовать убрать меня, чтобы заполучить компанию, — перебиваю.

Закрываю стопку документов и откидываюсь на спинку кресла. Мозги забиты чем угодно, но только не работой, даже вчитываться в проекты нет никакого желания. В миллионный раз проверяю телефон на наличие звонков или сообщений, но там тишина. От кого я жду весточки больше всего? От Назара или всё-таки от Иры?

— Ты ведь понимаешь, что крутить роман в твоём положении не самая лучшая идея?

Блин. И про Ирку настучал. Предатель. Охранник, называется.

— Я ни с кем не кручу роман, — отмахиваюсь. Олег выжидающе смотрит на меня, и под его пристальным взглядом всё внутри начинает закипать. — Даже если и так, то что? Срать я хотел на СМИ и всех остальных.

Снова молчание.

Цокаю. Отвожу взгляд в сторону.

— Я не запрещал тебе с встречаться с девушками, просто сказал, что это не лучшая затея. По крайней мере, на данный момент. Пока акционеры молятся на то, чтобы ты облажался.

— Пусть бомбят сколько влезет. Надо будет, новых найду.

Коротко смеётся.

— Ты ещё такой ребёнок…

— Что?!

Мне щас послышалось? Он меня ребёнком назвал?

— Я хочу, чтобы ты сходил в маркетинговый отдел и проведал нашего нового директора, — как ни в чём не бывало заявляет Олег.

Игнорит?

— Чё? Это ещё зачем?

Возмущённо скрещиваю на груди руки. Делать мне что ли нечего, как следить за сотрудниками. Я, между прочим, в раздумьях.

— Ты сам его выбрал, тем более таким… своеобразным способом. Дарья до сих пор жалуется на тебя. Так что сам следи, чтобы этот парень не накосячил.

Вот ещё. Переться на другой этаж в отдел маркетинга, чтобы заценить чувака, что занял место брата.

— Это обязательно? — ною.

Молчит, и я сдаюсь.

— Как хоть его зовут?

— Вершинин Алексей Михайлович.

Лёха-картоха, значит.

— 28 лет. Два высших образования. Дизайнер и маркетолог. Несколько лет работал в «Прим Девелопмент», затем уволился, год занимался дизайном квартир, тоже уволился. И вот он здесь. Признаться, не думал, что ты выберешь именно его, хотя отзывы о нём впечатляющие.

Хмурюсь.

— Это… «Прим Девелхерня» — это же компания конкурентов, не?

— Именно, — улыбается.

Интересно.

— Ладно, схожу, так уж и быть, — небрежно поднимаюсь на ноги, хватаю сотовый и прячу во внутренний карман пиджака. — Уговорил…

Потягиваюсь. Спина хрустит, морщусь. Олег провожает меня взглядом, пока я не покидаю кабинет. Вот же зануда…

Медленно направляюсь вдоль по коридору, киваю парочке сотрудников. Незаметно проскальзываю к лифту мимо Даши, а то опять увяжется. Хорошо хоть охранник за мной по компании не шатается, здесь и без него всё оборудовано на высшем уровне.

Спускаюсь на пару этажей ниже, задумчиво всматриваясь в собственное отражение. Оно смотрит на меня с обратной стороны зеркала, практически осуждает. В этот момент я кажусь таким жалким и двуличным. Такое чувство, что Назар был прав: я перестану быть прежним Стасом, если увязну в бизнесе отца. Уже в моём бизнесе… Пока что. Может быть, так оно и есть? Нет больше хулигана Верховского, гоняющего под градусом на байке и размахивающего кулаками направо и налево. Вместо него глава «Бигарро». Статный, в костюме. Совсем чужой.

Лифт останавливается. Моргаю, прогоняя мысли. Двери открываются — выхожу, иду в сторону отдела маркетинга. Макет огромных очков, множество столиков и дамочки в дорогих нарядах.

— Доброе утро, президент!

— Здравствуйте, Станислав Максимович.

— Доброе утро!

Улыбаюсь. Киваю. Здороваюсь.

Все такие приветливые, а за спиной по любому кости перемывают. Двуличные твари. Хотя, женская часть компании точно представляет меня в своих эротических фантазиях. Ясен хрен, я же крут. Как-то слышал разговор парочки сотрудниц, они говорили, какой я сасный и красивый. Привлекательнее брата, симпатичнее и моложе. То же мне, курицы. Только бы посплетничать.

Кабинет брата… Простите, уже Алексея Михайловича, встречает меня всё той же неприветливой аурой. Столько раз я сюда врывался, чтобы позлить Тёму, и ни разу не думал, что придётся наведаться сюда к новому директору в качестве президента компании. Забавное стечение обстоятельств.

Стучу, прежде чем зайти. А то мало ли. Непристойностями занимается.

Открываю дверь, нагло захожу. Первое, что замечаю: перестановку. Ровно половина панорамного окна занавешена шторами, и тень плотной массой падает на письменный стол. Словно владелец кабинета настоящий вампир, презирающий свет. Любимой картины брата больше нет. Так же некоторых других его вещей. Диван передвинут в тёмную часть комнаты. На светлой стороне остался лишь большой цветок в горшке, на стене плазма, рядом доска для записей. Как в школе.

— Станислав Максимович!

Не сразу замечаю Вершинина, спрятавшегося в тени штор. Даже в замешательстве замираю.

Парень выбирается из-за стола и выходит на свет. На этот раз на нём белая рубашка и голубые джинсы, на скулах лёгкая щетина. Такое чувство, что парень не спал пару дней, пытаясь расставить мебель по фен шую.

— Вы извините, я позволил себе немного посвоевольничать. Мне так намного комфортнее работать, — улыбается. — Слышал, раньше этот кабинет принадлежал Вашему брату… — ни грамма сожаления.

— Теперь это Ваш кабинет, Алексей Михайлович, — прячу руки в карманах. — Как Вам коллектив? Осваиваетесь?

— Да. Здесь очень приветливые люди. Всегда готовы помочь…

Ну, да. Ты ж их начальник. Ещё бы они не помогали…

Прохожу вглубь кабинета, медленно скользя взглядом по доске. К ней магнитиками прикреплены несколько вырезок из журналов, а рядом маркером написаны цифры: «4», «3,1», «9» и тому подобное. Интересно, что они означают? С первого взгляда понимаю, что статьи в газетах написаны про «Бигарро». Собирает информацию? Шпионит что ли?

— Пытаюсь изучить прогресс, — замечает мой взгляд. — У меня есть парочка идей по улучшению, если хотите…

— Хочу, — перебиваю. — Но не сейчас. В конце недели будет совещание директоров, там и выступите.

Молчит. Обиделся?

Сегодня на улице красиво: за окном хлопьями падает снег, завивается и кружится в таинственном танце. Несмотря на жару в кабинете, вид на холодный зимний город пробирает до дрожи. Почему-то снова думаю об Ире. Отрываю взгляд от окна и останавливаю на стене, где раньше висела картина.

— Решил убрать, — комментирует Алексей. — Она мне не нравилась.

Это была любимая картина Тёмы.

— Пусть её принесут ко мне, — не прошу, приказываю.

— Хорошо, — кивает. — И ещё…

Уверенно подходит к столу и достаёт что-то из верхнего ящичка.

— Я думаю, это Ваше.

Протягивает фотографию. Ах, да. Точно. Я совсем забыл о ней. Фото в рамке, которое всегда стояло на столе у брата. Приходя к нему, я постоянно думал, что же там? А оказалось, что я.

Забираю вещь, скользя взглядом по старому детскому снимку. На нём я и Тёма. Счастливые такие, совсем дети.

— Ладно. Осваивайся потихоньку, — улыбаюсь.

Ещё раз осматриваюсь. Ну и темень же здесь! Артём бы с ума сошёл, узнай, во что превратился его кабинет.

Что-то больно пронзает сердце — очередной вдох даётся с трудом. Наверное, это отражается на моём лице, раз Алексей начинает хмуриться. Уже, наверное, собирается спросить, всё ли со мной в порядке, но я поспешно киваю и ухожу.

Только разговоров по душам мне не хватало. Не с ним уж точно. И не с Назаром: тот терпеть не мог брата. Считал его зазнавшимся ублюдком.

И опять в голове всплывает Ира.

Неужели, она единственная, кто остался?

Не осуждает мой выбор помочь отцу.

Назар.

Не охотится за деньгами и статусом.

Мать.

Не презирает.

Зазнавшиеся акционеры.

Не лицемерит, не врёт, не накидывает исподтишка петлю.

Екатерина. Олег?

Мне нужно время, чтобы собраться с мыслями. Нельзя принимать поспешных решений, у меня и без этого проблем хватает. Но, в конце концов, чтобы разложить всё по полочкам, придётся снова встретиться с Ольханской. В любом случае, этого не избежать.

А вот и Лёша: DDD

Ложь 12. Ира

«Счастье и радость лишь миражи

В мире, что полон грязи и лжи». (ШАРЫ, Селадон & Армида)

Анастасия Приходько — Мама

Ложь 12. Ира

Снег крупными хлопьями оседает на каменные надгробья, пряча фотографии и имена под слоем плотной массы, словно оберегая души умерших от чего-то плохого. Ветра нет, и кажется, что всё вокруг замирает. Время останавливается, и лишь я продолжаю пробираться по заснеженной тропинке между рядами изгородей, вглядываясь в могилы незнакомых людей.

Вокруг тихо и спокойно: мёртвые спят, и нарушать их сон запрещено. Голые деревья, холодный ослепительно-белый снег, старые спрятанные под ним «лежаки». Небо, укрытое тёмно-серыми тучами, словно океан написает надо мной, и кажется, что вот-вот оттуда вынырнет кит и так же внезапно исчезнет.

Нужное место ищу долго. Давно сюда не приходила, и у меня не сразу получается сориентироваться в бескрайнем просторе кладбища. Здесь сотни, если не тысячи людей, и мысль о том, что все они когда-то дышали, улыбались, любили, пробирает до дрожи. Когда-нибудь среди них окажусь и я.

Неожиданное желание прийти сюда посетило меня, как только я проснулась. Я открыла глаза и вдруг жутко захотела бросить всё, забить на проблемы и оказаться здесь, словно это как-то сможет помочь разобраться с беспорядочными мыслями, пронзающими мозги.

Сегодня теплее, чем вчера, и я даже не успеваю замёрзнуть, когда останавливаюсь возле неприметного надгробия, огороженного старой изгородью. Краска на ней облупилась, и цвет превратился из синего в грязно-серый. Маленький железный столик полностью покрыт снегом, фотографии почти не видно, имени тоже. Я узнаю это место лишь по кривой рябине, нависающей над могилой.

Долго вглядываюсь в тёмно-серый камень, словно он должен вот-вот ожить и поприветствовать меня. Тишина плотной массой окутывает пространство, слышно лишь редкое карканье ворон, облупивших берёзу как ёлочные игрушки.

Наконец, справившись со ступором, подхожу ближе, с трудом открываю калитку, расчищая ногой снег, захожу внутрь. Сугробы выше щиколотки, но высокие сапоги не позволяют рыхлому снегу пробраться внутрь. Присев на корточки напротив надгробия, аккуратно смахиваю белую массу с верхушки камня, затем расчищаю фото и имя.

Из овальной рамки на меня смотрит женщина с тёмными небрежными волосами, карими глазами и с полуулыбкой на губах. Это фото старое, было сделано за несколько лет до смерти. Здесь она ещё такая… живая.

— Привет, мама.

Голос вздрагивает, и я замолкаю.

«Елена Александровна Ольханская».

Мама. Мамочка…

Опускаю голову, отрывая взгляд от фото, и прикрываю глаза. Шумно вздыхаю.

— Мне так тебя не хватает.

Выжидаю долго, затем вновь поднимаю голову, смотря на фото, и в этот самый момент горло больно сдавливают невидимые тиски. Не могу дышать, лёгкие отказывают, отсутствие кислорода долгие несколько секунд медленно убивает.

Дико хочется обнять надгробие, чтобы хотя бы частично почувствовать близость родного человека, но от понимая того, что это просто чёртов камень с приклеенной фотографией, на глаза наворачиваются слёзы. Она там, внизу, под ногами. И от неё остались лишь кости.

— Я устала, — не выдерживаю: моргаю, и слёзы противно скатываются по щекам. — Не хочу больше быть сильной. Решать все эти сраные проблемы… Зачем ты умерла?..

Закрываю лицо ладонями, размазывая слёзы.

— Вернись… Пожалуйста… Мам… — фото расплывается, голос не слушается и дрожит. — Ненавижу! — ударяю рукой по камню. — Ненавижу!

Колени затекают, и я падаю на пятую точку прямо в снег. И плевать! На всё насрать. Я больше так не могу. Не хочу быть взрослой, не хочу решать проблемы, выбирать, следить за всем этим дерьмом, работать и думать, как бы не помереть с голоду. Хочу быть просто ребёнком, переживающим из-за платья на выпускной иэкзаменов, думать, куда бы поступить и что делать дальше, а не это всё.

Если бы мама не умерла, всё было бы нормально. Я бы не подружилась с Элли, не познакомилась со Стасом и с Назаровым. Всё было бы… Лучше?

— Я скучаю, — тихо бормочу я, немного успокоившись. — Перед кем я распинаюсь… Всё равно ты не слышишь.

Обнимаю колени руками, вглядываясь в фотографию. Сижу так долго, пока задница не намокает и не замерзает. Приходится собраться с силами и подняться на ноги. Снова смахиваю прилипший на надгробие снег, нагибаюсь и дрожащими губами целую фото. С рябины, шумно хлопая крыльями, улетает ворон, и снег большими кусками падает недалеко от меня.

— Я справлюсь, — обещаю ей. — Ты ведь всегда говорила, чтобы я была сильной, — медлю. — Ещё увидимся.

Последний раз скользнув рукой по камню, я ухожу. Закрываю калитку, осматриваю могилу и иду прочь. Признаться, решение навестить маму не улучшило моей ситуации, зато я поплакала, и мне стало легче. Спокойнее. Тяжесть, заполняющая душу, исчезла, и теперь можно жить дальше. Вот только проблемы никуда не делись, и в любом случае их нужно как-то решать.

До дома добираюсь к вечеру, когда город погружается в темноту, а наши подворотни начинают освещать лишь редкие фонари и окна домов. Несмотря на темень, во дворе всё ещё бродят прохожие и жители ближайших корпусов, слышен шум машин, доносящийся с главной дороги, чей-то редкий смех и голоса.

Я прохожу через детскую площадку, пряча руки в карманах и вслушиваясь в хрустящий под ногами снег, ёжусь от холода. Промокшие джинсы давно дают о себе знать: надо поскорее добраться до дома и принять горячую ванную, а то заболею. Этого мне для полного счастья только и не хватает.

Перепрыгнув через небольшой заборчик, чтобы срезать путь, направлюсь в сторону подъезда. Уже роюсь в кармане в поисках ключа, как неожиданный голос заставляет остановиться.

— Ир!

Оборачиваюсь, устремляя взгляд в сторону припаркованной машины, рядом с которой кто-то стоит. В темноте трудно различить лицо человека, но его голос я точно ни с чьим не спутаю.

Парень делает шаг вперёд, и я, наконец, вырываюсь из оцепенения. Всё ещё пребывая в ступоре, позволяю ногам донести меня до незваного гостя.

— Ты зачем приехал? — неуверенно бормочу я.

— Хотел тебя увидеть.

Удар под дых.

— Если отец тебя увидит… Или кто-нибудь…

— Да плевать.

Стас неожиданно сокращает расстояние между нами и обнимает меня, да так крепко, что перехватывает дыхание. Не знаю, что и делать: то ли обнять в ответ, то ли продолжать стоять в ступоре, утыкаясь носом в холодное чёрное пальто.

Стас высокий, и я достаю макушкой только до его подбородка. На нём нет шапки, волосы покрыты хлопьями снега. Даже в слабом свете фонарей я могу различить его горящие глаза и, кажется, раскрасневшиеся на холоде щёки. А, может быть, это только моё воображение.

Скворецкий неожиданно отстраняет меня за плечи, чуть отступая, и сожаление, что я так и не обняла его в ответ, пронзает душу.

— Я не знаю, что за херня между нами происходит, но меня к тебе тянет. И, я так понял, тебя ко мне тоже, — лишь хлопаю глазами, сбитая с толку. — И нужно решить, что мы будем делать дальше.

— Я, — пытаюсь собраться с мыслями. — Да что хотим! — вдруг улыбаюсь. — К чёрту всех.

Стас фыркает и неожиданно нагибается, целуя меня. Всё внутри взрывается и ускоряется, сердце так трепещет, что становится больно, голова идёт кругом лишь от одной мысли, что тот, кого я так давно любила, ответил на мои чувства. И плевать, что будет потом, насрать на весь мир с его глупыми правилами. Наши языки встречаются и тут же как ошпаренные отскакивают в разные стороны.

— Только… ты же понимаешь… — парень опять отстраняется.

Мнётся.

— Да, да, — трясу головой. — Ты большая шишка, и никто не должен узнать обо мне. Не хочу, чтобы за мной охотились журналисты.

— И Костя…

Прикрываю глаза.

— Он должен понять, — с трудом вздыхаю. — Просто… давай не будем ему сейчас говорить. Подождём немного. Потом, когда всё уляжется…

Тем более, у Назарова свои проблемы. Я хочу сама ему сказать о Стасе, я должна это сделать. Но не сейчас… Когда он придёт за ответом, когда я буду готова…

— Хорошо, — смахивает с моей шапки снег. — Просто знай, что ты мне тоже нравишься. Как-нибудь справимся со всем.

— Конечно, — улыбаюсь. — Но тебе не стоит сюда так приезжать. Слишком рискованно…

— Да знаю я.

Стас ещё раз целует меня, хватая холодной рукой за шею, и мелкая дрожь заставляет тело вздрогнуть. Я лишь сильнее приникаю к парню, наконец-то стискивая его в объятиях. Проклятая зимняя одежда мешает, так и хочется разорвать её на части и оказаться ближе. Ощутить тепло, согреться.

Стас будто бы читает мои мысли:

— Иди домой, совсем замёрзла же, — шепчет парень. — Я позвоню.

— Угу, — киваю.

Отступаю, с трудом оторвав взгляд от губ Скворецкого, делаю пару шагов задом и только после этого разворачиваюсь, и ухожу. Прежде чем скрыться в подъезде, оборачиваюсь и провожаю взглядом уезжающую чёрную машину.

Это какой-то сон. До нелепости глупый и непредсказуемый, но такой приятный сон!

Ложь 13. Костя

«Только дети, с чьих губ еще не слетела их первая ложь, имеют право считаться невинными». (Кристиан Мёрк. Дорогой Джим. Фиона Энн Уэлш)

Би-2 — Волки уходят

Ложь 13. Костя

Шум воды заглушает голоса на кухне, кран открыт практически на полную, раковина в кровавых разводах и отпечатках, руки не отмываются, рана над глазом продолжает кровоточить, сколько бы я её не промывал. Голова трещит. Дерьмовое ощущение пустых страниц злит и обескураживает.

Такое уже было: ярость так сильно затмевала разум, что воспоминания терялись где-то на пути к мозгу. Признаться, последний раз это случилось со мной в период расставания с Юлей. Давно. Настолько, что вряд ли могло быть правдой.

Ополаскиваю лицо, смотрю в зеркало. Покоцанный, дикий и злой. Вот она, вся моя сущность. И дело не машине, даже не в ненависти к нерусским. Дело во мне. Я бешенный. Сумасшедший. Отмороженный. И ничто не сможет этого изменить.

Веко слипается из-за крови, снова промываю. Уже меньше, но всё ещё сочится. Беру полотенце, подставляю под ледяную струю, выжимаю, прикладываю ко лбу. Лучше. Выключаю кран, и тишина обрушивается на меня будто потолок. Становится тошно смотреть на собственное отражение — сплюнув в раковину, выхожу в коридор и ковыляю на звуки голосов.

Мы у Макса дома. Я и Колян. А ещё пистолет, который у меня отобрали.

Как только появляюсь на пороге, парни замолкают. Пялятся, словно я ненормальный. Бесит.

— Живой? — Макс.

— Угу.

Всё ещё прижимаю ко лбу полотенце — ровно три шага, и я уже сижу за столом.

— Дай, гляну, — Макс оказывается рядом, настойчиво отбирая импровизированный компресс. Неохотно, но всё-таки позволяю другу оценить моё состояние. Тот кривится, разглядывая рану. — Зашить бы…

— Похер, — откидываюсь на спинку стула. В последний раз меня зашивала Ирка, и из этого ничего хорошего не вышло. Хотя, бровь — не ножевое, сама как-нибудь заживёт.

— Ща, погодь, — Макс уходит, а потом возвращается с аптечкой.

Достаёт перекись и пластырь.

— Да не надо!.. — начинаю возмущаться, но получаю смачный пинок по ногам.

Замолкаю. Кошусь на Колю, что притих в стороне. Видок у него потрёпанный, и я вдруг думаю: если Ирка его увидит, начнёт расспрашивать. Заподозрит, что я к этому причастен. Сразу же поймёт всё, а потом и не отвяжется. Блин. Втягивать Ольханскую — последнее, чего я хочу.

— Ай! — шикаю, забывая про Макса, без предупреждения начавшего дезинфицировать рану.

Друг не обращает на меня внимания. Обрабатывает, смывает остатки крови и грязи, а после, осторожно сдвинув края раны, прилепляет медицинский пластырь.

— Готово. Почти как огурчик, — улыбается.

— Спасибо.

Кивает.

Мы молчим. Долго, пока закипает чайник. Но как только долгожданная кнопка щёлкает, оповещая, что вода вскипела, Максон открывает нижний шкаф и со стуком ставит на стол бутылку водки. Смотрит на то на меня, то на Колю: и говорить ничего не приходится. Пятьдесят грамм после такой переделки лишними не будут.

Три почти полные стопки, не чокаясь, залпом. Обжигает. Не закусываем.

— Я так чувствую, нам всем пизда, — Макс присаживается на табурет. — И нахера вы полезли на этого Чика? И скажи мне, блять, откуда у тебя ствол?

Смотрю на Колю, впервые за пребывание на кухне встречаясь с ним взглядом. Тот хмурится. Будто читает мысли.

— Это же их, да?

Медлю.

— Да.

Макс смотрит то на меня, то на брата Иры. Вскидывает брови, мол, и чё молчим?

— Мы, когда Стасяна вытаскивали… у тех мажориков пушка была. Если бы не Ирка, мы бы, наверное, не выбрались, — вспоминаю тот день.

Пистолет, привязанный к стулу Стас, Коля на мушке. Я на коленях и занесённая бита.

— Ствол был в руках у моей сестры, — подхватывает Коля, будто оправдываясь. — Мы не могли его оставить. Случись че, по отпечаткам бы всё на Иру показало, а времени убирать следы не было. Элли вызвала мусоров. Мы тогда с Костяном решили прихватить пистолет с собой, а потом избавиться от него. Видимо, кто-то так и не сделал этого.

— Это же пушка! — злюсь. — Без серийника. Без всего. Думаешь, я бы не перестраховался.

Молчит. И правильно делает. Только с пацанами цапаться сейчас не хватало.

— То есть, в этой истории замешаны ещё и бабы? — упрекает нас Макс. — Они, получается, тоже под прицелом.

Тишина.

— Короче, — хозяин квартиры разливает водку, а после убирает бутылку под стол, чтобы не было желания притронуться к ней.

Не говоря ни слова, залпом осушает стопку, но ни я, ни Коля к своим порциям не притрагиваемся.

— За блондинистую сучку не волнуйся, у неё и без нас полно охраны, — произносить имя бывшей Стаса язык не поворачивается. — А вот за Ирку я переживаю. Не хочу её втягивать.

— Я тоже, — подхватывает Коля. — Поэтому надо разобраться с этой проблемой, прежде чем Чик решит до неё добраться. Помниться, она в прошлый раз поцапалась с чуваками из его шайки.

Точно. И это ставит её в ещё большую опасность. Вот только вопрос в том, как избавиться от дилера, что пытается добраться до каждого из нас. Получается, все, кто в этом замешан, находятся в его списке.

Я.

Коля.

Теперь ещё и Макс.

Ирка.

Макеева.

Стас.

И те двое.

А, следовательно, каждый, кто имеет к нам отношение.

— Проблема в том, что мы не можем просто собрать народ с района и пойти пиздить шайку Чика. Это так не работает. Нам нужен более действенный план, — Макс вырывает нас из задумчивости. — Остаюсь того же мнения, что и в баре. Подставить его, конкретно так, чтобы наверняка. Нужно придумать план. Проработать до мелочей, поняли? Так что пушка останется у меня, Костян. А ты сидишь тихо и не лезешь на рожон. Я всё сделаю.

— Когда ты здесь главным стал? — скалюсь.

— Когда ты чуть не пристрелил чувака час назад, — парирует. — Я вляпался в это дерьмо из-за тебя, Назар, так что закрой рот. Из всех нас ты самый худший вариант лидера. И ты это сам прекрасно понимаешь.

Шмыгаю носом, хватаю стопку и залпом осушаю. Водка обжигает горло — морщусь, со стуком ставлю стопку на стол. Не хочется признавать, но Макс прав. Я всегда на подхвате, обычно Стас думает, а я делаю.

Но я и без Скворецкого прекрасно справлюсь. У нас по ходу дороги разошлись в конец.

— Ствол я тебе не оставлю, — заявляю я.

— Ещё как оставишь, — холодно.

Прищуриваюсь. Сдерживаюсь, чтобы не заехать Максу по роже. Он вообще в это дерьмо лезть не должен, не его проблемы. Это касается только меня и Коли. А, может быть, лишь меня.

— Ладно, — сдаюсь. — Делайте, что хотите.

Они и делают.

Мы опускаемся на дно и несколько дней не высовываемся. Зависаем на квартире Макса, отходим после драки, пьём, придумываем план. Точнее, этим занимается Макс, а я большую часть времени провожу на работе, а после шатаюсь по городу, будто бы специально пытаясь найти неприятности на свою задницу. За матерью охотно присматривает соседка: ей всё равно на пенсии заняться нечем, а так лёгкие баблишки.

Всё подозрительно спокойно. Никаких слежек, наездов и предупреждений. Словно затишье перед бурей. Сидеть без дела и думать о том, что вот-вот тебе в спину прилетит смачный пинок, невыносимо. Я загниваю. Прокручиваю в голове, какими способами смог бы разобраться с Чиком, представляю его разукрашенное кровью лицо, выбитые зубы и сломанные кости. И загниваю, потому что ничего не могу с этим поделать.

Иногда я прихожу к Иркиному дому и сижу на площадке, вглядываясь в окна. Сижу до последнего, пока холод не прибирает до костей, а потом ухожу. Не хочу ей звонить, писать, а видеться тем более. Пока я не разобрался с Чиком нельзя. Но присматривать за Ольханской никто не запрещал, тем более плохое у меня предчувствие на счёт неё.

Сейчас вот тоже. Курю, сидя на низком заборе в темноте. Подальше от фонарей, чтобы не заметили. Холодно. Новую куртку так и не купил, эту взял погонять у Макса на время.

В комнате Иры горит свет. Иногда я вижу мелькающую тень, и каждый раз сердце почему-то замирает. Хочется подняться к ней, хотя бы просто увидеть. Её глаза. Улыбку. Блять, что за ваниль.

Затягиваюсь, натягиваю сильнее шапку, прокашливаюсь. Уже собираюсь выкинуть окурок и пойти домой, чтобы особо не светиться, как звонкий голос заставляет всё моё тело замереть.

— Константин!

Блять.

— Антон Юрьевич, — улыбаюсь.

Вот его только здесь не хватало. И как мне объяснить, почему я торчу под домом его дочери в такое время?

Мужчина подходит ко мне, но его лицо скрывает тень, и я не могу разглядеть его эмоции. Почему-то становится стыдно.

— Давно тебя не видел.

Медлит. Достаёт из кармана пачку сигарет и прикуривает. Затягивается. Потом оборачивается на дом и смотрит на окна квартиры дочери. Невольно делаю то же самое.

— Да как-то времени не было. Работа, мать больная.

— Это хорошо, что ты за матерью присматриваешь, — хвалит Антон Юрьевич. — Родители дело святое.

Угу. Ну, да. Ток чет Вы за Иркой совсем не следите. Так и хочется сказать подобное, но я молчу. Докуриваю сижку, но под ноги выкинуть при мужчине не решаюсь. Тушу о забор, на котором всё ещё сижу, мну бычок пальцами.

— Хороший ты парень, Константин, — вздыхает Антон Юрьевич, и очередная волна стыда пробирается под кожу подобно паразитам.

Если бы он знал, что я вытворил за всю жизнь, никогда бы так не сказал. Смотрит прямо мне в глаза, затягивается. Иногда кажется, что батя Иры знает про меня абсолютно всё. А порой — ничего.

— Я смотрю, вы с Иркой поцапались, — не вопрос. Собираюсь возразить, но не успеваю. — Хочу попросить тебя кое о чём. — Опускает голову, докуривает, бросает в снег бычок и даже не тушит ногой. Огонёк сам медленно умирает на морозе. — Хочу, чтобы ты присмотрел за Иркой. Связалась она тут с одним… — замолкает. Я замираю, нетерпеливо вглядываясь в лицо мужчины. С кем связалась? Что за упырь? Кому морду набить? — Со Стасом Скворецким, — смотрит на меня будто читая реакцию.

Я замираю. В смысле Ира связалась со Стасом? А самое главное, в курсе ли Антон Юрьевич, что Скворецкий мой друг?

Качаю головой, пытаясь подобрать подходящие слова. Медлю.

— Заезжал он за ней пару раз, — уклончиво продолжает он. — Недавно совсем. Не знаю, что там у них, но ни к чему хорошему это всё не приведёт. Ты же понимаешь?

Нет. Не понимаю. Зачем Стас заезжал за Ирой? Сюда. Знает же, что может спалиться. Да ещё и не один раз. Какого чёрта они творят?

— Я к тому, что Ирка девка простая. Доверчивая, — чуть-ли не фыркаю. Ирка-то? Доверчивая? Ну-ну. — Мало ли, что он там ей наобещал.

— Не волнуйтесь, Антон Юрьевич, я всё улажу, — обещаю я. — Положитесь на меня.

Мужчина улыбается. Медлит.

— Думаю, спрашивать, не хочешь ли зайти, смысла нет?

Шмыгаю, спрыгивая с забора.

— Не. Я уже ухожу. Рад был повидаться. Ещё увидимся.

Антон Юрьевич протягивает руку, и я пожимаю её. Его пальцы горячие, в отличие от моих, и крепкие.

— Если что, обращайся. Всегда помогу.

— Ага. До свидания.

Кивает. Больше не говоря ни слова, я разворачиваюсь и ухожу. Лишь на достаточном расстоянии позволяю себе щелчком выбросить окурок.

Что за чёрт здесь происходит? Стас и Ира мутят какую-то тему у меня за спиной. Странно слишком. Надо у Коляна спросить, может быть, он что-то знает. Но в любом случае поговорить со Стасом придётся: то, что он спалился перед батей Ирки, — отстойный знак. К добру это не приведёт.

Ложь 14. Ира

«Есть два вида лжи: ложь, ранящая человека и ложь ради счастья». Врата Штейна (Steins;Gate)

Монеточка — Нимфоманка

Ложь 14. Ира

У лжи нет оправданий. И не важно, какие цели ты преследуешь: ложь остаётся ложью при любом раскладе. Обман — гниль. Слабость. Порок, распространяющийся подобно опухоли, что поглощает организм. Ты думаешь, что врёшь во благо, пытаясь уберечь кого-то от неприятностей и боли, но на самом деле просто поддаёшься собственному страху.

Лгут все. И, к сожалению, с этим ничего не поделаешь. Мир погрузится в хаос, если люди будут говорить только правду. Он вспыхнет и уничтожит сам себя. И среди этого отвратительного противоречия нам приходится жить. В страхе, вранье и собственной желчи.

И я не исключение.

Противоречивое создание, ненавидящее обман, но в тоже время лгущее при каждом удобном случае. Виноваты ли обстоятельна или моя собственная слабость, я не знаю. И, признаться, даже думать об этом не хочу, потому что нахожусь в самой запутанной ситуации, которая когда-либо происходила в моей жизни.

Стас ответил на мои чувства, и мне бы прыгать от радости, но есть две большие непреодолимые преграды.

Видеться мы можем лишь тайно, чтобы не попасть под прицелы папарацци и, самое главное, моего любимого папочки, который, кстати, притащился ко мне на ночь глядя и, кажется, даже не собирается уходить.

А ещё Костя ждёт ответа на своё признание, и мне в любом случае придётся рассказать ему про Стаса. И парочкой сообщений здесь точно не обойтись: такое решается лично при встрече. И почему-то уверена, что сделать это должна именно я, а не Скворецкий.

— Ир, это соль, а не сахар, — замечает папа, когда я ставлю перед ним солонку. — Хватит в облаках летать, спустись на землю.

Блин. Я так задумалась, что не заметила, как вместо сахара дала отцу соль. К чаю. Молодец, что сказать.

— Может, это намёк на то, что я не рада тебя видеть? — шучу.

Всё-таки забрав солонку, ставлю перед гостем сахарницу, а после небрежно кладу пакет с печеньями. На часах десять вечера, и я как раз собиралась принять ванну перед сном, а тут нежданчик в лице папочки.

Папа вздыхает, но ни к сахару, ни к печеньям так и не притрагивается. Делает глоток несладкого чая, смотрит в окно на дом напротив, молчит.

Думаю о Марине, невольно вспоминая случайно уведенную сцену. Уже прошло достаточно времени, а Коля так и не разобрался с проблемой. До сих пор продолжает отнекиваться, что у него всё под контролем. Не знаю, чего он тянет. Может быть, мне самой стоит поговорить с отцом?

— Как у тебя дела дома? — как бы просто так спрашиваю я, параллельно решая в очередной раз отправить Коле сообщение.

«Привет. Ты придумал, что будем делать с Мариной?».

— Нормально, — вздыхает. — Правда, с работой совсем дома не бываю.

Прислоняюсь спиной к холодильнику, словно боясь, что папа встанет и начнёт искать еду, но тот продолжает сидеть на стуле и лениво пить чай. Либо он действительно устал из-за работы, либо чего-то не договаривает. Может быть, он сам догадался об измене Марины? Тогда почему до сих пор живёт с ней? В прошлый раз наличие ребёнка не остановило его от ухода из семьи.

«Привет. В процессе. Сейчас других проблем хватает».

Что может быть важнее Марины и её нового ухажёра? Небось просто решил заднюю включить, потому что она его мать. То же мне.

«Если ничего не сделаешь, я сама всё расскажу».

— А с Мариной как? Бесится, небось, что ты дома не бываешь, — бросаю взгляд на отца.

Он пожимает плечом, устало поджимая губы. Размышляет о чём-то своём, и мне вдруг дико хочется залезть к нему в голову, чтобы со всем разобраться. Хотя мне бы для начала свои мозги почистить, а потому уже за окружающих браться.

— Тоже нормально, — всё-таки отвечает папа.

Одним глотком выпивает половину кружки.

«Ир. Решай сама. Мне ваще сейчас не до матери. Если хочешь ворошить этот улей, жги».

Ворошить улей. Ну, да, если папа узнает про измену жены, то такой кипишь поднимется. Хотя, с другой стороны, чем дольше тянем, тем больше упускаем момент. Уж лучше сразу всё решить.

— Слушай, па, — неуверенно бормочу я, теребя в руке телефон.

Телевизор за стенкой на несколько секунд начинает громко верещать, а после стихает. На кухне душно, несмотря на открытую форточку и морозный воздух, медленно проникающий с улицы. Мерно тикают часы над дверью — их как-то притащил Костя, заявив, что они у него всё равно валяются без дела.

— М? — смотрит таким уставшим замученным взглядом, и сразу становится тошно от самой себя и т того, что я собираюсь сказать.

Когда я стала такой трусихой? Раньше у меня никогда не было проблем с подобным. Выпаливала всё, что хотела, и плевать было на мнение и причины. А сейчас… особенно после проблем с Элли. Даже не знаю.

Но отец здесь, уставший и замученный, даже не подозревает ни о чём. Возможно, прямо сейчас Марина кувыркается со своим усатым любовником. Аж, бесит. Нет. Не могу молчать. Пусть будет, что будет.

— Марина тебе изменяет, — получается не очень убедительно. — Я случайно застала их вместе. Не знала, как тебе сказать…

Папа молчит. Мы смотрим в глаза друг другу, ожидая, что кто-то из нас взорвётся. Судя по спокойному выражению лица отца, психовать начну именно я. О чём он думает? Почему не возмущается, не обзывает Марину, не злится? Какого черта он просто пялится на меня? Не верит, что ли?

— Я знаю, — спокойно говорит он.

Замираю.

— Знаешь? — удивляюсь я. — В смысле. Погоди… — трясу головой, пытаясь собраться с мыслями. — Ты в курсе, что она трахается у тебя за спиной, и ничего с этим не делаешь?

Возмущённо фыркаю, с запозданием понимая, что слишком сильно стиснула пальцами телефон. Кладу его на стол от греха подальше, чтобы не сломать. Что за дерьмо? Как так получилось, что он в курсе? Я тут, видите ли, из-за совести страдаю, не знаю, как рассказать правду, а он, оказывается, всё знает!

— А что я сделаю? — пожимает плечом. — У нас дочка. Если сейчас начнётся вся эта суета с разводом, это плохо на ней скажется.

— В моём случае это тебя не остановило, — бурчу.

Повисает неловкая пауза, и вскоре я начинаю жалеть о сказанном. Ситуации разные, выходы из них тоже. Я не могу вечно злиться на отца за его проступок, учитывая, в какой жопе сама нахожусь. Никто в этом мире не идеален.

— Ладно, извини, — вздыхаю. — Я просто удивилась. Не думала, что ты будешь так спокойно говорить об этом. Марина сказала, что хочет разобраться с тобой, так что не расслабляйся.

Он тихо смеётся, словно я только что рассказала не особо весёлую шутку. Думает о чём-то своём, разглядывая остатки чая. Я же отвлекаюсь на новое сообщение: вижу высветившееся имя Стаса и еле сдерживаю улыбку, но сотовый не беру. Однако, сообщение прочитать успеваю:

«Привет:*».

Кажется, отец замечает это:

— А у тебя как дела? — спрашивает он. — Ты в последнее время светишься прямо.

Смущённо улыбаюсь, совершенно забывая про Марину и её ухажёра. Мысли отправляются в полёт навстречу Скворецкому, который в данный момент, наверное, снова торчит в офисе и решает свои большие заботы.

— Да просто настроение хорошее, — уклончиво отвечаю. — Зарплата скоро, всё такое.

Делает вид, что поверил, но по его взгляду предельно ясно: обмануть его у меня не получилось.

— Ладно, — хлопает по столу. — Пойду я. Засиделся что-то. Завтра с утра на смену заступать.

Папа отодвигает табурет, поднимаясь на ноги, хватает кружку с остатками чая и залпом осушает её. Медлит, словно хочет сказать ещё что-то важное, но после всё-таки отходит от стола и проходит мимо меня в коридор. Я плетусь за ним: папа заглядывает к бабуле, но та даже не обращает на него внимания.

— Что ты собираешься делать? — спрашиваю я, когда он уже надевает ботинки и начинает застёгивать куртку. — С Мариной. Расскажешь ей?

Он смотрит в зеркало, поправляет волосы, аккуратно надевает шапку.

— Не знаю, — признаётся. — На работе завал. Я и без этих разборок совсем вымотан. Будь, что будет. Время покажет.

Бред. Нельзя так просто всё это оставлять. Марина может что похуже учудить. Например, отберёт ребёнка и долю имущества после развода. Она та ещё коварная сучка.

— Как знаешь, — бормочу я.

Ещё недолго возится перед зеркалом.

— Я тебе на карту перевёл денег, видела?

— Нет, — качаю головой. — Потом гляну. Спасибо.

Снова выжидающе смотрит на меня. Может, хочет, чтобы я предложила ему остаться на ночь? В принципе, у меня есть матрас и где-то в шкафу раскладушка…

— Ещё увидимся, — отрывает от меня взгляд и направляется к двери.

— Ага.

Папа уходит, а я остаюсь в коридоре совершенно сбитая с толку. Даже подумать не могла, что отец в курсе измены Марины. Да ещё и ничего делать не собирается, хотя должен! Совершенно не понимаю взрослых, как они могут так глупо себя вести?

Не мне их судить. Одной проблемой меньше, не придётся переживать из-за всего этого дерьма. Теперь осталось только с Костей поговорить, и дело в шляпе. Хотелось бы мне спихнуть на кого-нибудь свои проблемы, а самой уехать куда-нибудь на море. Пляж, песок, солнце…

Хотя, о чём это я? Никогда ведь не была там… Да и вряд ли когда-нибудь буду.

Ложь 15. Стас

«Маленькая ложь лучше, чем большая драма». Банзай! (Banzai) (1983)

Boy Epic — Kanye's in My Head

Ложь 15. Стас

Это настоящее безумие. Ещё вчера я и подумать не мог, что пара встреч с Ирой обернутся круговоротом сумасшедших страстей. Забив на осторожность, я приезжаю к ней с утра пораньше, чтобы перехватить перед учебой. И меня даже не пугает возможность спалиться перед соседями и её отцом. Либо это работа в компании на меня так влияет, либо я просто спятил.

С Элли было иначе. Я ослеп от любви и не хотел ничего замечать, а Ольханская, наоборот, открыла мне глаза. Чувства обострились, разум стал яснее. Не знаю, как это работает, но даже Олег заметил, что я начал трудиться усерднее: желание развивать «Бигарро» усилилось раза в три.

Или, может быть, мне всё это только кажется. В любом случае, мир может превратиться в иллюзию, пока я жадно целую сладкие губы Иры, чьи холодные пальцы зарываются в мои волосы. Мы на заднем сидении моей машины рядом с главным входом офиса, стёкла затонированы, водитель и охранник вышли покурить. И единственное, что может нам помешать: совещание директоров, которое уже, кажется, началось.

Поцелуи рваные, страстные, дикие будто противостояние, в котором никто не хочет уступать, но, если я сейчас же не остановлюсь, будет чертовски неловко.

— Мне нужно идти, — сквозь поцелуй бормочу я, нагло скользя рукой по бедру девушки.

Та лишь хватается за моё пальто, притягивая ближе. Облокачиваюсь на окно, чтобы не придавить Ольханскую. Всё-таки отстраняюсь.

— У меня совещание, а тебе пора в школу, — коротко смеюсь из-за нелепой фразы.

Ира хохочет, откидывает назад голову и прикрывает глаза. Я разглядываю её лицо и с ужасом понимаю, что нет ничего прекраснее этих светящихся карих глаз и ямочек на щеках. Не выдерживаю, снова приникая к губам девушки, затем резко отстраняюсь. Поправляю пальто, приглаживаю волосы.

— Харэ, вали на учёбу, школьница, — издеваюсь.

— Слышь, — толкает меня в бок. — Тебе, между прочим, экзамены тоже придётся сдавать.

— Ага, — отмахиваюсь. — Зато у меня уже есть работа, учиться не придётся. В отличие от некоторых.

Ольханская шмыгает носом, притихая. Я вспоминаю, что девчонка не хотела никуда поступать из-за бабушки и отсутствия денег, и только после этого понимаю, что задел её чувства.

— Если хочешь, я могу помочь с поступлением, — предлагаю.

— Нет, — отрезает. — Иди давай. Тебя давно ждут, мистер президент.

Улыбается. Толкает меня в плечо, подгоняя. Ничего не остаётся, как смириться с участью предстоящего нудного сборища.

— Ладно, — вздыхаю. — Напишу позже.

— Ага.

Ира сама приближается и целует, а потом нагло открывает дверь с моей стороны и практически силой выталкивает из машины. Вот же…

Делаю непринуждённый вид, бегло взглянув на собственное отражение в стекле, медлю. Хочется покурить и успокоиться, потому что от таких страстей у меня встал. Запахиваю пальто, осматриваюсь: даже мороз с трудом охлаждает пыл.

— Отвези её, — бросаю водителю, уже порядком продрогшему на улице.

— Будет сделано.

Мужчина поспешно забирается в авто, а я, бросив взгляд на охранника, уверенно направляюсь в сторону входа. Не оборачиваюсь. Слышу звуки уезжающей машины.

Так, нужно оставить мысли об Ире и сосредоточиться на предстоящем совещании. Наверное, меня уже заждались. Достаю сотовый, проверяю его. У-у-у-у. Семь пропущенных от Даши. Кажись, уже паникует.

Захожу внутрь, пытаюсь ещё сильнее запахнуть пальто. Попутно здороваясь с сотрудниками, добираюсь до лифта. Пишу секретарше, что уже поднимаюсь. Олег как-то сказал: «Ты здесь и пары месяцев не пробыл, а уже ведёшь себя как будто настоящий бизнесмен».

Ну, да. Есть такое. Я мало что понимаю во всём дерьме, что происходит в «Бигарро», но зато у меня хорошая интуиция. В отличие от бесполезных директоров, я даже без опыта знаю, что для компании лучше, а что дерьмо помойное.

Двери открываются, но я даже не успеваю пройти парочку метров, как из «ниоткуда» появляется взволнованная Даша. Её волосы растрёпаны, глаза за очками дикие и нервные, руки так сильно сжимают планшет, что белеют костяшки.

— Станислав Максимович! — чуть ли не плачет.

— Да спакуха! — бурчу, быстро направляясь в сторону зала для совещаний.

— Уже все ждут! — девушка не поспевает за мной, поэтому ей приходится чуть ли не бежать. — Где Вы были?

— Дела, — не могу скрыть улыбки, вспоминая поцелуи с Иркой.

Киваю парочке сотрудниц, проходящих мимо. Улыбаюсь.

Даша громко цокает, совершенно не скрывая раздражения. Что-то ищет в планшете, а затем начинает верещать про какие-то темы, прогнозы, презентации. Даже не слушаю: взгляд падает на стекло, за которым находится зал для совещаний, и цепляется за ярко-рыжие волосы.

— А она что здесь делает? — возмущаюсь.

Екатерина Сергеевна восседает за столом рядом с новым директором маркетингового отдела и что-то увлечённо ему рассказывает. Её изящная нога игриво покачивается рядом с Алексеем, который, кажется, совсем не против такого внимания. Расстояние между ними желает лучшего.

— Екатерина изъявила желание присутствовать на совещании, — тут же отзывается Даша. — Это нормально, когда акционер хочет участвовать в процессе развития компании.

— Мне это не нравится, — вспоминаю наш последний разговор с Власовой. Что она задумала? Не просто ж так притащилась сюда. — В следующий раз утверждай список присутствующих у меня.

— Хорошо.

Я толкаю двери и захожу в зал, заставляя всех замолчать. Они смотрят на меня, пока я пересекаю помещение и сажусь во главе стола.

— Простите за опоздание, — извиняюсь для приличия.

Остановив на пару секунд взгляд на Екатерине, осматриваю присутствующих. Здесь пять директоров, их помощники и совершенно не к месту женщина в красной юбке. Почему-то обсуждать дела компании в её присутствии мне совершенно не хочется.

Пальто не снимаю. Делаю рывок, прикрывая штаны, медлю.

— Кто начнёт? — интересуюсь я.

Даша встаёт у меня за спиной — это немного напрягает, и я оборачиваюсь, многозначительно вскинув брови. Девушка мнётся, а после поспешно присаживается слева на свободный стул. Так-то лучше.

— Я бы хотел, — Алексей поднимает руку, привлекая внимание.

Замечаю на лице Власовой ехидную улыбочку, но размышлять над тем, что же эта рыжая стерва всё-таки задумала, у меня нет времени. Директор маркетингового отдела отодвигает стул и поднимается, бегло просматривает свои бумаги, пока его помощник настраивает презентацию.

— Для начала я бы хотел предложить расширить сферу деятельности «Бигарро», — блондин смотрит на меня, словно ожидая поддержки и разрешения продолжать доклад, но на самом деле парень просто дожидается появления картинки. Как только изображение разворачивается на мониторе плазмы, Лёша продолжает. — На данный момент мы занимаемся только созданием бренда. Заключаем контракты с производителем, создаём ему рекламу и помогаем продать товар. Но что, если мы уйдём в сферу недвижимости? Например, начнём развивать торговые центры или отели. Парки развлечений, да что угодно.

— Тогда мы превратимся в риэлтерскую компанию, — замечает кто-то с дальнего конца стола.

— Но идея-то неплохая, — ещё кто-то.

Я молча наблюдаю за спорящими директорами. Да, идея весьма неплоха.

— Здесь два варианта развития событий, — продолжает Алексей, когда все остальные замолкают. Кадры на экране меняются, показывая диаграммы и таблицы, видимо, с нынешним доходом и с возможным, если мы всё-таки решим заниматься недвижкой. — Либо мы будем заключать контракты с владельцами и помогать им раскручивать заведения. Либо…

— Купим их, — не выдерживаю. — Предлагаешь скупать здания, раскручивать их, а после продавать?

— Именно! — Вершинин улыбается. — Я предлагаю расширить «Бигарро» и не зацикливаться только на производителях. Торговые центры сейчас могут принести куда больше прибыли, если правильно в них вложиться.

Шумно вздохнув, откидываюсь на спинку стула. Пытаюсь переварить предложение и представить, как всё обернётся, если мы провалимся. В принципе, попробовать можно. От парочки зданий точно не разорюсь.

— Запустим как пробный проект, — решаю я. — Пока информацию не разглашать, не хочу, чтобы другие компании узнали о наших планах. Алексей, ты за главного. Жду отчёт через две недели. У тебя всё?

— Нет.

Блин.

Вершин рассказывает ещё о парочке идей, а после него выступают остальные с отчетами и предложениями, но ничего путного так и не выдают. Всё совещание я думаю о предложении Вершинина заняться недвижимостью. Идея классная, не знаю, почему отец не организовал её. Если план выгорит, мы сможем поднять компанию на новый уровень и увеличить прибыль в разы. Это мой шанс доказать зазнавшимся акционерам, что я чего-то стою.

Черт, и когда меня начало волновать чьё-то мнение? Компания-то моя. Хочу, продам, хочу пошлю к херам спонсоров. Я здесь Бог. Ну, пока отец в коме.

— Молодец, — поздравляю Алексей. — Неплохая идея с недвижкой. Хотя некоторые директора явно были не в восторге.

Мы последними покидаем зал, когда совещание заканчивается.

— Спасибо, — смеётся Вершинин. — Это важно для меня. У меня столько идей, что голова кругом идёт, но пока они все сырые.

Несколько секунд я молчу, наблюдая за активной жестикуляцией директора.

— Так, ты знаком с Екатериной? — всё-таки решаю расспросить его.

Не понимаю, зачем она вообще приходила. Сидела и молча пялилась на всех, словно замышляла какую-нибудь подлянку. Как вспомню, что она говорила про брата на вечере, так сразу хочется вышвырнуть её из бизнеса. Но даже я понимаю, что уход Власовой — огромный удар по бюджету. К тому же, она может и остальных спонсоров за собой утащить. Как говорит Олег, лучше дружить со своими врагами, чем воевать.

— С Власовой? Нет, — отнекивается. — Она подсела ко мне и начала расспрашивать. Мол, нравится ли мне здесь работать. Я думаю, она разведывает обстановку для других спонсоров, ищет момент, чтобы соскочить.

Медлю.

Или хочет меня подставить. Наверное, обижается за то, что я нагрубил. Хотя… Никогда не знаешь, что на уме у таких женщин.

— Ладно, — улыбаюсь. — Надеюсь, не разболтал ей наши секреты. Всё-таки она не сотрудник компании.

— Обижаете, Станислав Максимович.

Я останавливаюсь возле кабинета, и директору приходится притормозить. Некрасиво вот так просто уходить от президента компании, хотя я бы забил на правила приличия, будь на моём месте отец.

— Спасибо, что разрешили возглавить проект, — ещё раз благодарит парень.

Пожимаю плечом.

— Да пожалуйста. Главное, не облажайтесь, — улыбаюсь.

Кивнув Алексею, я захожу в кабинет, наконец, оказываясь в полном одиночестве. Господи, как же жарко! Снимаю пальто, небрежно бросаю его на диванчик. Думал, это дурацкое совещание никогда не закончится. Я даже проголодался. А ещё ведь даже обеда нет, что за день? Заваливаюсь в кресло, с тоской взглянув на стопку неразобранных бумаг. Всё-таки нудная это работа — заниматься бизнесом.

А теперь вопрос: про каких персонажей Вам нравится больше всего читать? Стас, Ира или Костя?)))

Ложь 16. Костя

«— Не может любить тот, кто так лжёт!

— Это похоже на фразу из поваренной книги для гадалок». Цветок кактуса (Cactus Flower)

Луна — Jukebox

Ложь 16. Костя

Фонарь у подъезда разбит. Мрак стоит плотный как слой грязной непроницаемой воды в заброшенном сельском пруду. Хотя даже там можно хоть что-то разглядеть. На крыльце гололёд — поскальзываюсь, но не падаю. Где-то лает собака. Звук эхом проносится по двору и исчезает где-то между домами.

Холодно.

Кто-то зовёт своего пса, ругается. В другой стороне громко взрывается петарда. Смех.

Подсвечиваю мобилой, чтобы открыть домофон. Пиликает. Пропускает. В подъезде теплее, чем на улице, зато воняет каким-то дерьмом. Опять кто-то насрал под лестницей, заебали.

Поднимаюсь по ступеням, на третьем этаже останавливаюсь, чтобы покурить. Огонь на несколько секунд освещает пролёт, обжигает пальцы и щёки. Окно засалено, но не выбито. Сквозь слой грязи даже видны неясные огни соседнего дома.

Затягиваюсь.

Дым заполняет лёгкие, но не успокаивает мысли. До сих пор не могу перестать думать о разговоре с батей Иры. Какие у неё могут быть дела со Стасом? Он даже со мной не общается, почему с ней связался? Хочет на меня выйти? Или Ольханская забеспокоилась и рассказала о нашем разговоре Скворецкому? И теперь они пытаются разузнать, во что я вляпался… Плохо. Если это действительно так, мне нужно быть осторожным.

Не сразу замечаю в темноте два светящихся глаза. Даже дёргаюсь от неожиданности. Кошка. Сидит в углу и пялится как на ненормального. Жрать что ли хочет?

— Кис-кис-кис.

Не двигается. Еле сдерживаюсь, чтобы не шугнуть. Тушу окурок о подоконник — искры как мини фейерверки исчезают в темноте, гаснут и умирают. С трудом оторвав взгляд от зверья, поднимаюсь ещё на парочку пролётов, затем открываю ближнюю дверь запасным ключом и захожу в квартиру Макса.

Слышу голоса в гостиной, сбрасываю ботинки, курку оставляю на вешалке.

«Присмотри за Ирой». Так и крутится в голове. Крутится и крутится, как грёбанный барабан стиральной машинки. Присмотреть… не того Вы просите, Антон Юрьевич.

Макс с Коляном сидят на диване и треплются как бабы. Даже не хочу вслушиваться в разговор, по любому перемалывают по сто раз одну и ту же тему. Максон хочет привлечь ребят Рябы, Колян против. Я воздерживаюсь. Хотя, уже скопляюсь к позиции брата Ирки. Нечего нам втягивать посторонние лица.

Заваливаюсь на диван между парнями, те шарахаются. Холодный.

— Чай поставлю, — хозяин квартиры поднимается и уходит.

Смотрю ему вслед, разваливаясь на его половине. От чая точно не откажусь, а ещё неплохо было бы чё-нить захавать. Сквозь помехи на старом телике различаю ТНТ. «Реальные пацаны». Бред полнейший. В жизни всё по-другому. Тебя за подобные выходки либо порежут, либо отмутозят так, что встать не сможешь. Но, признаю, в реале мне попадались персонажи похлеще «Вована».

— Слышь, — решаю поговорить с Колей до того, как вернётся Максон.

— Чё?

— Хуй через плечо, — пауза. — Слышал че про Ирку и Стаса? Они мутят какую-то хрень.

Краем глаза вижу, как парень поворачивает ко мне. Молчит. Удивлён?

— Нет, — настороженно. — Откуда знаешь?

Пожимаю плечом.

— Батю её встретил. Грит, связалась со Стасом. Приезжает к ней, всё такое.

Напряжённое молчание заставляет меня оторвать взгляд от телика и посмотреть на парня. Ничего говорить не нужно: мы понимаем друг друга без слов.

— Ты же не хочешь, чтобы я следил за ней? — скорее не вопрос, а надежда. Ничего не отвечаю, потому что именно этого я и хочу. — Не в курсах, что у неё за мутки с твоим другом, — отворачивается. — Если так припёрло, попробую че-нить нарыть.

— Мерси.

Молчание. Начинается реклама, на кухне что-то падает, но не разбивается. Звонит мобила Макса. Пока он базарит по техе, проходит ещё пара минут.

— Может, они это… — вдруг говорит Коля. — Трахаются?

Хрюкаю, не в силах сдержать смех. Стас и Ира? Да ни за что на свете. Эта настолько бредовая мысль, что я даже думать о ней без смеха не могу.

— Ахаха, — ржу. — Нет. Это точно отпадает. Ты сам подумай, Ирка и Стас. Хуета-муета какая-то получится.

— Ну, не знаю, — Коля даже не улыбается. — Может, ты и прав.

— Да конечно прав, — отмахиваюсь. — По любому под меня роют. Стасян это любит: контролировать чужие жизни.

Друг непонятно хрюкает, мол, как скажешь.

Макс заканчивает базарить по телефону и через пару минут возвращается к нам. В руках ловко держит три кружки с горячим чаем: две ставит на тумбочку, третью оставляет себе. Заваливается в кресло. Я не стесняюсь: тут же беру одну порцию, делаю шумный глоток. Коля к чаю не притрагивается.

— Че, какие планы? Мы здесь торчим уже больше недели, но так ничего и не придумали, — смотрю на хозяина квартиры.

Тот поджимает губы, упорно игнорируя мой взгляд. Вид у парня помятый, заспанный. И я не знаю, что мне хочется больше: оставить его в покое или же хорошенько встряхнуть. С другой стороны, чем дольше засиживаемся, тем выше вероятность, что Чик решит сделать следующий шаг.

— У нас есть план, но нам нужна помощь.

— Рябы? Да он нас кинет при первой же возможности, — кривлюсь. Друг с упрёком смотрит на меня, мол, других идей всё равно нет. —Ладно, допустим, — вздыхаю. — Ряба выступит в качестве приманки. Думаешь, этот урод согласится подставить свою жопу под огонь? Никогда. Плюс засветимся с ним. Чик по любому в курсах, что Ряба наш кореш. Не поведётся.

— Хорошо, — Макс вздыхает. Делает большой глоток чая. — Тогда представим пока ситуацию без него, — задумчиво чешет нос, на пару секунд отвлекаясь на телевизор. — У нас будет некая приманка, которая решит купить у Чика наркоту. Мы пустим слух среди стукачей, что там-то, там-то будет встреча. Инфа должна быть проверенной, иначе менты не поведутся. Даже если наша приманка попадётся мусорам, им дела до неё не будет. Чик большая шишка, по любому его уже давно пасут. И ещё хорошо бы, если бы наш наркоша доверял покупателю. Было бы идеально. Так что да, Ряба отпадает. Хотя вариант неплохой.

— Значит, нам осталось найти лишь приманку, — говорит Коля. — Кто в здравом уме согласится пойти на такое?

И снова молчание. Кажется, мы в тупике. Гениальный план Максона окажется пустышкой, если мы не сможем заставить Чика вылезти из норы с изрядной дозой порошка. Для покупки нужны деньги, и не одна штука. И проверенный Чиком человек, который не вызовет подозрений.

Кто-то, кто уже не в первый раз покупает у него дозу…

Меня вдруг осеняет настолько неожиданная мысль, что я даже умудряюсь поперхнуться чаем. Мир на несколько секунд уходит на задний план, а идея закручивается в голове подобно волчку.

— Я, кажись, знаю, кто нам подойдёт, — улыбаюсь. — Но для этого мне нужен ствол.

— Не-не-не, чувак, — тут же возникает Макс. — Пушку ты не получишь.

Уже собираюсь возразить, но Коля меня опережает:

— Чё за чел-то?

Коротко смеюсь, довольный своим шикарным вариантом. Никакой Ряба нам не сдался. Нужна рыбка покрупнее.

— Один из мажориков, чей ствол я стянул, — парни удивлённо вскидывают брови, наверное, решив, что я в конец спятил, но уступать я в любом случае не собираюсь. — Вы только подумайте. Они клиенты Чика. Проверенные. Плюс ко всему у них есть бабло. Стоит только их припугнуть, и они наши. Разве не здорово? Мы не спалимся, и Чик ничего не заподозрит. Он же даже подумать не может, что мы свяжемся с ними.

— Рискованно, — качает головой Макс. — Им доверять нельзя. С чего взял, что нас не кинут.

— Поэтому мне ствол и нужен!

— Зачем? Ногу прострелить? Знаю я тебя, Костян, от тебя добра не жди.

Громко цокаю, откидываясь на спинку дивана. Допиваю уже остывший чай, продолжаю прокручивать в голове различные варианты событий, которые могут произойти, если план не выгорит.

— А я за, — неожиданно даже для меня говорит Коля. — Они торчки. Им в любом случае понадобится доза. К тому же, можем не говорить про облаву. Им незачем знать о ментах. А папочки в любом случае вытащат их.

— Я смогу их убедить, — ставлю кружку на тумбочку. — Но мне нужен ствол и немного времени. Обещаю, убивать никого не буду.

Друг внимательно смотрит на меня, недоверчиво щурясь. Из-за недосыпа его веки слипаются как у китайца, и я почти не вижу его глаз. Уверен, парень так устал из-за работы и всего происходящего дерьма, что согласится на что угодно. Лишь бы его оставили в покое.

— Ладно, попробуй убедить их, — сдаётся Макс. — Но ствол я тебе не дам.

Вот гад. Что он к этой пушке прицепился-то? Я её полгода носил и ничего. Ну, подумаешь, в гневе пристрелить кого-то хотел, ничего же плохого в итоге не случилось! Перестраховщик хренов.

— Окей, — отмахиваюсь. — Как знаешь. Если тебе своего ствола в штанах не хватает, можешь оставить и этот себе.

— Ха-ха, Костян. Ха-ха.

Показываю Максу фак. Поднимаюсь на ноги и ухожу.

— Ты куда? — вдогонку.

— Позвонить.

Если не сделаю это прямо сейчас, то разорвусь из-за мыслей. Уснуть не смогу, с горя отправлюсь погулять и нарвусь на очередное дерьмо. Оно ведь меня по пятам преследует. Вроде, стараюсь не влезать в неприятности, но всё равно ничего не получается. Карма у меня что ли такая?

На кухне прикрываю дверь, чтобы меня не подслушали, достаю мобилу и набираю Рябу. Да-да, именного этого урода. Пока жду ответа заглядываю в холодильник, достаю колбасу и какой-то паштет. Ногой захлопываю дверь, кладу еду на стол.

— Да, Костян, — голос у парня прерывистый и какой-то напряжённый.

Сквозь смешок спрашиваю:

— Трахаешься что ли?

— Типа того, — смеётся. — М… не останавливайся…

— Да, фу, — кривлюсь. — Потом твой парень тебе отсасывать будет, — шучу. — Тема есть. Нужна инфа.

Подхожу к шкафу и начинаю искать хлеб.

— Чё за инфа?

Оборачиваюсь на дверь, чтобы проверить, не подслушивает ли кто, но кроме громкого телевизора ничего не улавливаю.

— Короче, — перебираю пакеты. — Летом, на тусе на пристани, двое мажориков изнасиловали девчонку. Она накатала заяву, но, видимо, либо была бухая, либо было темно, либо просто не в курсах, как их зовут. Хз, короче. Так что, кто именно её там трахнул, она не знает. Зато я знаю, — да куда, блять, этот петуш хлеб запихнул? — Так и вот. Мне очень нужна эта тёлыч. Найдёшь?

— Бля, Назар, это всё равно что искать иголку в куче говна. На таких тусах каждый раз кого-то натягивают.

Чертыхаюсь. Открываю другой шкафчик.

— Лето. Заява. Два мажора. День, когда я раскроил башку сыну депутата. Просекаешь? Думаешь, много людей подали на изнасилование? У тебя же братан в ментовке где-то, пусть дела поднимет.

— Он ДПСник…

— Да мне пох, хоть папа Римский. Так че? Ты сказал, я могу рассчитывать на твою помощь. К тому же за тобой должок за то, что ты меня порезал.

Достаю какие-то коробки, открываю первую: таблетки. Вторую: тоже пачки таблеток. Да где хлеб?! Беру коробку с хлопьями и замираю: она неестественно-тяжёлая для утреннего завтрака. Осторожно заглядываю внутрь, и мир вместе с Рябой уходит на задний план, потому что внутри коробки беспалевно лежит моя пушка. Серьёзно? Макс её сюда спрятал? Вот же дебил…

— Ладно, я поспрашиваю, — смешно хрюкает. — Слышь, Костян.

Не слышу, потому что все мысли занимает слишком манящий ствол.

— Что?

Облизываю губы, ставлю коробку обратно в шкаф и кладу всё на свои места. Сейчас пистолет мне не понадобится, а вот потом… Надеюсь, Макс не решит его перепрятать, иначе без оружия придётся тяжко.

— Ты разобрался с Чиком?

— В процессе.

— Если…

— Ага. Найдёшь девку, очень поможешь. Развлекайся, — отключаюсь.

Закрываю шкафчик. О, а вот и батон… Лежит прямо на холодильнике. Искал одно, нашёл другое, вот она: жиза.

Теперь осталось дождаться информации от Рябы. Найду девчонку, смогу припугнуть Максимова. Тот с радостью согласится помочь с Чиком. Поучается, пушка мне и не нужна? А вот и нет. Ещё как нужна. Но об этом я подумаю позже. Сейчас хочу сожрать бутеры и, возможно, даже завалиться спать.

Надо брать дело в свои руки, иначе пацаны так и будут мусолить до дыр всё это говно, пока нас итоге не прихлопнет Чик. Может, я и не гениальный стратег, но, кажись, настало моё время. Справлюсь с Русланом, упеку его далеко и надолго, а после откажусь от криминала и начну мирную спокойную жизнь. Не мечта, а сказка…

Ложь 17. Костя

«Ложь летит, а истина, хромая, приходит после нее». Джонатан Свифт

Максим Свобода — Соль

Ложь 17. Костя

У меня чувство, словно я опаздываю на чертовски важный поезд, хотя до его отправления есть ещё куча времени. Но, вдруг, часы неправильные или расписание изменили, а я об этом не знаю. Что-то дышит в спину, так и норовит схватить за шкирку и остановить. И хочется ускориться, сорваться с места и рвануть на всех парах, лишь бы не опоздать.

Поэтому я здесь: сижу на скамейке на площадке незнакомого двора и жду. Курю, мёрзну, но домой уходить не собираюсь. Надеюсь, информация Рябы точная, иначе я с него все шкуры сдеру. Ведь именно звонок от него заставил меня прийти сюда и сидеть как дурак в ожидании, когда же эта тян соизволит выйти прогуляться.

— Костян, инфа сотка, — заверяет Ряба. — Брателло нашёл заяву в архиве, но дело у нас в районной не пошло. Его отправили в соседнюю…

Ну, конечно. Преступление-то произошло не на нашей земле. Заявление должно пылиться в участке, где работает Антон Юрьевич. Либо его уже закрыли за отсутствием улик, либо оно в подвешенном состоянии. Я должен был сразу догадаться.

Какая ирония. Всюду меня преследует батя Иры, а сама она лишь отдаляется.

— Но есть имя, — успокаивает Ряба. — Наташа Клинько. Даже адрес нарыл и фотку. Её мои кореша знают, приходила с кем-то из наших девок тогда. Скину сообщением, дальше сам.

— Ага. Спасибо.

И вот я здесь. Курю чёрт знает какую сижку и периодически смотрю на фотку в телефоне, чтобы случайно не пропустить жертву. Чёрные волосы, зелёные глаза. Родинка на скуле. А кожа белая как у трупа. Хотя, может, просто фотка такая. Где только нарыли?

Холодно пиздец. Рук уже не чувствую, мозгов тем более. Есть хочется, горячий душ тоже не помешает. Пару раз ухожу, чтобы купить чай в местном ларьке, но эта срань не помогает. Уже думаю послать всё к херам и прийти сюда завтра, как двери подъезда открывается и на улицу кто-то выходит. В синей куртке, в шапке и с сумкой на плече. Сначала и не узнаю вовсе: на фотке девчонка пухленькая, даже очень, а здесь щёки впалые, осунувшиеся. Из-под шапки торчат не чёрные, а красные волосы. А вот родинка на скуле всё такая же.

— Наташ, — окрикиваю я, надеясь, что не обознался.

Девушка удивлённо впивается в меня взглядом, а после отворачивается и ускоряется. Я собираю все силы, чтобы заставить замёрзшее тело шевелиться. Поднимаюсь на ноги, вязну в снегу, с трудом выбираюсь на дорожку.

— Натах, погоди!

Ещё сильнее ускоряется, того и гляди на бег сорвётся. Блин. У меня ноги ватные, я ж так замёрз, что и не догоню.

— Да не буду я приставать, дубак на улице! Подожди! — твою мать, что за баба пугливая. — Я поговорить хочу! На счёт заявы! — ноль реакции. — Я знаю, кто они.

А вот это уже срабатывает. Наташа останавливается и оборачивается, но по её предостерегающему взгляду понимаю, что близко лучше не подходить. Останавливаюсь в нескольких метрах, сжимаю челюсть, стараясь, чтобы зубы не стучали.

— Поговорим? — спрашиваю.

Она медлит, затем кивает. Уже собираюсь предложить пойти куда-нибудь в тепло, но девушка, видимо, не собирается играть по моим правилам.

— Давай здесь, у меня дела.

— Хорошо, — соглашаюсь. — Пошли, сядем.

Жду, пока Наташа соизволит сдвинуться с места и сесть на расчищенную от снега скамейку. Кладёт на колени сумку и впивается в неё пальцами, наверное, готовясь сорваться с места при любой опасности.

Я присаживаюсь рядом, но на достаточно расстоянии, чтобы соблюдать личное пространство.

— Короче, мне нужна твоя помощь, — с ходу начинаю я.

— Ты сказал, что знаешь их, — перебивает.

Медлю.

— Знаю. Более того, в курсе, как их зовут и где они живут, — чуть привираю.

Я был лишь в загородном коттедже у одного из мажоров, и не факт, что этот дом всё ещё принадлежит им. Они могли замести улики и продать всё к херам.

Она вздыхает, но спрашивать имена не торопится. Думает.

— В любом случае, дело закрыли. Не факт, что это поможет.

— У меня есть знакомый следователь, он может с этим разобраться, — думаю об Антоне Юрьевиче. — Плюс свидетель, который слышал, как эти двое говорили об изнасиловании. Дело можно возобновить, — кривлюсь из-за дрожи, скользнувшей по телу.

Дышу в ладони, пытаясь согреться.

Наташа замечает это, достаёт из сумки термос и молча протягивает мне. Даже забываю поблагодарить: жадно набрасываюсь на горячий чай и, наверное, выпиваю почти половину.

— Мерси… — ух, хорошо. — Короче. Дело к ночи… Суть в том, что эти уроды при деньгах. Они могут отмазаться, если ты решишь их обвинить. К тому же это было прошлым летом, не факт, что всё пройдёт гладко. Нужно повесить на них что-то потяжелее, понимаешь?

Наташа качает головой. По её лицу сразу понятно: лезть в это дерьмо она не хочет. Ворошить прошлое, снова вспоминать всё, что произошло на вечеринке. Даже я знаю, что это тяжело. По любому её до сих пор кошмары преследуют. Хотя, она выходит из дома — это уже хорошо.

— У меня с ними личные счёты, — продолжаю я. — Могу упечь их далеко и надолго, вот только мне нужна твоя помощь. Две статьи они точно не потянут, выкрутиться не смогут.

Девушка провожает взглядом женщину с ребёнком, прячет руки в карманах, натягивая на подбородок шарф. Недолго молчит. Я терпеливо жду её реакции, мысленно умоляя поторопиться. Жесть как холодно.

— И что мне нужно сделать? — решается Наташа.

— Записать видео, — так с ходу. — Ты обратишься к ним по имени, скажешь, если они не сделают то, что я хочу, ты пойдёшь в ментовку и сдашь их. Всё. Дальше дело за мной. Как только я разберусь с ними, можешь прямиком в районку и писать новую заяву. Или можно сразу туда, где твоё дело висит, я попрошу чела помочь.

Девушка вздыхает, думает. Пока мы сидим, начинается снегопад. Большие хлопья медленно падают с неба, присоединяясь к своим сородичам. Они похожи на парашютистов, атакующих вражескую территорию, которым в конечном итоге суждено погибнуть.

— Ладно, — соглашается. — Надеюсь, это не пранк какой-то.

— Да мне че, делать нечего что ли, — бурчу я, доставая телефон.

Пожимает плечом.

— Мало ли. Уже было похожее.

— Дебилы потому что. Обещаю, удалю видос, как только разберусь с этой хернёй, — поднимаюсь на ноги. — Поверь, у меня есть куда важные дела, мне не до розыгрышей. Меня, кстати, Костян зовут.

Наташа спокойно наблюдает за мной, сидя на скамейке. Снежинка падает ей на нос и тут же тает, заставляя девушку поморщиться.

— Итак. Их зовут Дима Максимов и Женя Антипов. Назови их имена и скажи, если они не помогут Косте Назарову, то ты пойдёшь в ментовку. И добавь, что есть свидетель, — она кивает. — Так. Давай…

Нажимаю на кнопку записи. Наташа медлит, смотрит в камеру несколько секунд, не произнося ни слова, и я уже собираюсь отключить запись или спросить, в чем дело, но девушка открывает рот:

— Дима Максимов и Женя Антипов. Я знаю, что вы сделали со мной прошлым летом. Если не поможете Косте Назарову, я пойду к ментам. В этот раз вы не отваритесь. У меня есть свидетель.

Замолкает. Нажимаю на «стоп».

— Класс, — хвалю, убирая мобилу в карман. — Спасибо тебе большое. Огромнейшее просто. Если всё-таки решишь пойти к следаку, повремени пару недель, ладно? Мне нужно время.

Наташа поднимается на ноги и чуть отходит в сторону, чтобы не находиться слишком близко ко мне.

— Без проблем, — говорит так, будто подразумевает: «Ага, разбежался. Прямо сейчас и отправлюсь в участок». — Я… Я ещё не знаю, хочу ли всего этого. Так что пока подумаю. Но всё равно спасибо. Хотя бы не буду думать, кто они.

— Ага.

Она кивает. Медлит. Затем, поняв, что я не собираюсь больше ничего говорить, разворачивается и уходит. Я же направляюсь в противоположную сторону, чтобы добраться до остановки, сесть в проклятую маршрутку и доехать до дома Макса. Нужно согреться, подумать о том, как выловить кого-то из мажоров, стащить у Максона ствол и отправиться покорять необузданные просторы шантажа.

Так и поступаю. Где-то через час добираюсь до квартиры друга, но кроме Коли внутри никого не застаю. Не знаю, чего он торчит здесь целыми днями. Пошёл бы в шарагу свою, поучился. Всё равно Чик пока на нас не нападает.

— Привет, — парень выползает из комнаты, услышав мои попытки приготовить поесть.

Сонно потирает глаза, присаживается за стол. Широко зевает. Я уже к этому моменту отогреваюсь и практически разгораживаюсь. Как кусок мяса, что достали из холодильника. Даже успеваю поставить жариться картошечку.

— Даров.

— Побазарил я с Иркой, — докладывает Коля, и я напрягаюсь, услышав имя девушки. — Сказала, что под тебя капают. Типа ты во что-то вляпался, вот она и попросила Стаса помочь.

Так и знал! Хреновы шпионы. Нужно поскорее разобраться с Русланом, пока эти двое не докопались до правды.

— Ясно.

Перемешиваю картошку, чтобы не подгорела, затем вновь закрываю крышкой. Молчу.

— А ты это… У тебя на счёт сеструхи серьёзно всё?

— В плане?

— Ну… там. Отношения всё-такое.

Шмыгаю носом, поворачиваясь к Коле лицом. Облокотившись спиной о стол, скрещиваю на груди руки.

— А что? Ты против?

Хочу сделать голос менее грубым, но не получается. Парень качает головой, безразлично отмахиваясь.

— Да мне пофиг. Её дело, с кем тусить, — берёт из пакета, лежащего на столе, печенюху и откусывает кусочек.

— М.

Разговор не ладится: Коля поднимается на ноги и, бросив напоследок, чтобы я позвал его, когда пожарится картоха, уходит. Я остаюсь наедине с самим собой, изнывая от желания забрать пистолет прямо сейчас и начать действовать. Ещё одна мысль, нахлынувшая после разговора с Колей, неожиданно перекрывает жажду обладать оружием, но звонить Ире — самоубийство. Что я ей скажу? Обещал же прийти, как только разберусь со своими проблемами, а до этого ещё как до Китая.

Одно хорошо: ещё немного, и всё это закончится.

Ложь 18. Костя

«Кому нужна правда? Никто не хочет слушать правду. Куда лучше лгать, обманывать». Десятая жертва (La Decima Vittima)

Найк Борзов — Одна она

Ложь 18. Костя

У меня уходит ровно четырнадцать часов и двадцать две минуты, чтобы отыскать Диму Максимова. А потом ещё девять часов, чтобы выловить его без сопровождения шестёрок. Всё благодаря стараниям Рябы: информатор из него куда лучше, чем подстраховка.

Никто не знает, что я здесь и что во внутреннем кармане моей куртки спрятан пистолет. Он давит будто камень, привязанный к ноге утопающего. Он либо моё спасение, либо погибель. Другого не будет.

Я взял оружие из тайника Макса, вышел из дома, сел на маршрутку и приехал сюда. Мой пикап опять в ремонте из-за тварей, что прокололи шины. Тачка стоит в салоне на работе, и я её практически подлатал: починил капот, поменял клапаны и даже намутил рисунок в виде красного дракона. Пока светиться с ней не хочу, так что приходится шастать по городу на своих двоих. В прочем, не привыкать. Недолго осталось оглядываться по сторонам и ждать удара в спину. Как я и говорил, скоро всё закончится.

Я жду. Жду долго и, несмотря на мороз, уходить не собираюсь. Натянув посильнее шапку, подпрыгиваю на месте, осматриваюсь по сторонам, вглядываюсь в темноту. На часах девять, но в этой части квартала никого нет. Фонари разбиты, один единственный тускло моргает над входом противоположного здания.

Что там внутри: без понятия. Может быть, какое-то заведение. Может, притон. Или просто квартиры. Хрен разберёшь. Палиться и заходить внутрь не собираюсь, слишком рискованно. Остаётся только выжидать подходящего момента, а после впиться в горячее желанное тело клыками.

Достаю сотовый, зачем-то захожу в галерею и начинаю просматривать снимки. Ирка. Как-то стырил её фотки с «Контакта», сам я там практически не сижу, хоть и зареган. Делать там нех. Если надо, можно просто позвонить и встретиться, а не ебать себе мозги тупыми переписками и нытьём про расстояние. Дебилизм полный.

Фотографии Ольханской согревают. Сразу становится спокойно и до странности хорошо, даже на пару секунд забываю о своей цели. Зачем я здесь? Почему? Что вообще собираюсь сотворить? И надо ли мне всё это дерьмо? Сейчас бы забить на Максимова, позвонить Ире и предложить встретиться. Как же давно я её не видел. Так давно, что душа щемит от одной только мысли о ней.

Дверь напротив открывается. Я поспешно блокирую экран, моргаю. Перед глазами всё ещё маячит лицо Ольханской и ни в какую не собирается исчезать. Нет, красотка, ты меня не остановишь. Только не сейчас.

Вот он. Выходит на улицу и медленно идёт в сторону соседнего проулка. Я узнаю в нём Максимова лишь благодаря фонарю, чей свет на пару секунд освещает лицо парня. Его я никогда не забуду. И, наверное, до конца жизни буду вспоминать ту беспомощность, злость и страх в момент, когда этот ублюдок пытался раскроить мне череп.

Не дожидаясь, пока Дима скроется из виду, прячу мобилу в карман и поспешно пересекаю улицу. Иду по пятам за мажором, пока он не сворачивает в арку. Пытается выйти через другую часть корпуса, но не успевает даже добраться до середины.

Я бесшумно догоняю Максимова и нагло хватаю его за плечо. Парень шарахается, дёргается в сторону как испуганный щенок.

— Тихо, тихо, тихо, — толкаю Диму в грудь, направляя на него пистолет. — Дёрнешься, пристрелю.

— Чё за… — врезается спиной в стену, замирает. — Забирай деньги, только не стреляй!

Нервно лезет за пазуху. Наверное, хочет достать кошелёк, но я рисковать не хочу. Мало ли, тоже пушку вытащит.

— Спокойно! — перехватываю его запястье. — Мне твоё бабло не сдалось. Хотя…

Проверяю его внутренние карманы, продолжая держать на мушке. Оружие не нахожу, зато натыкаюсь на бумажник. Всего пара кусков… Нищеброд…

Прячу украденную вещь в задний карман джинс, отступаю на шаг назад.

— Помнишь меня?

В полумраке плохо видно лицо Максимова, но даже так я понимаю: парень меня не узнаёт. Смотрит испуганно, нервно. В глазах мелькает крошечный свет дальнего фонаря.

— А пушку? — показываю боком. — Твоя, кстати.

Непонимающе качает головой, рывками облизывает губы. Дышит судорожно, прячет руки в карманах куртки, чтобы скрыть дрожь. Грёбанный наркоман.

— Блять, серьёзно? — раздражаюсь. — А если я тебя колено прострелю, вспомнишь?

Направляю пушку на его ноги, и Дима испуганно дёргается.

— Да хорош, — хрипит. — Помню я тебя. Ты кореш Скворецкого. Только какого хрена тебе надо? Я сидел тихо, как ты и сказал. Мне проблемы не нужны.

— Конечно, не нужны, — немного опускаю оружие, чтобы дать парню чуток расслабиться.

В памяти в очередной раз всплывает воспоминание. Отвратительное, тошное и вызывающее нескончаемую необузданную ярость:

Пистолет направлен на Колю. В стороне сидит Стас. Исхудалый, уставший и вымотанный. Скворецкий привязан к стулу и даже не может пошевелиться, но его взгляд наполнен ужасом и осознанием того, что должно дальше произойти. Друг сразу понял, что будет дальше. А вот я… Я был затуманен гневом и самоуверенностью, которые опустили меня как ботаника лицом в унитаз в школьном туалете.

— На колени.

Судорожно перевожу взгляд от Стаса на Колю, пытаясь придумать лучший выход из данной ситуации, но все мои идеи заканчиваются смертью брата Иры. Или моей. Или Стаса. А там ещё девчонки на улице.

Хотя, признаться, не было у меня тогда никаких идей. Это потом, когда я прокручивал те события в памяти, пытался придумать что-нибудь путное, но тогда… Тогда был ступор. Беспомощность. Пустота. Злость.

— На колени! — истошный вопль. Затем куда тише: — А то твой дружок мозги по всей комнате сбирать будет.

Тяжёлые три секунду переломного момента моей жизни: я сам опускаюсь на колени. Впервые в жизни позволяю кому-то творит со мной подобное, потому что не вижу другого выхода. Наверное, я попытался бы увернуться, когда этот урод замахнулся бы. Попробовал бы встать с колен, схватить его за шею и перекрыть кислород, а потом заставить Антипова опустить пистолет. Может быть, он даже отвлёкся бы на мои действия, а Коля смог бы отобрать пушку.

Суть не в этом. Суть в том, что я сам встал перед кем-то на колени и в глубине души готов был пожертвовать собой ради друзей. Больше ради Стаса, чем Коли, но всё одно. И этот переломный момент до сих пор калит меня. Стоит только вспомнить…

— Блять, я так сильно хочу сломать тебе ебало, так что закрой рот и слушай. Мне нужно, чтобы ты связался с Чиком и заказал у него большую дозу.

— Ага, ну щас, — коротко смеётся. Я дёргаюсь вперёд, чтобы припугнуть, и Дима так резко отшатывается, что ударяется затылком о стену. Благо шапка смягчает удар. — Сук… Мне делать нечего? Я ему и так должен. С хера ли мне с ним связываться? Я в завязке. Слушай, чувак, правда. Я отошёл от дел. Никаких предъяв ни к тебе, ни к Скворецкому не имею. Сказал же, проблемы мне не нужны.

Дима пытается отстраниться от стены и как-нибудь по-тихому избавиться от моего присутствия, но я сейчас не в настроении шутить.

— Рот закрой, — сплёвываю под ноги. — Ты сделаешь всё, что я скажу, — достаю мобилу, нахожу видео и показываю теху парню. — Иначе сядешь за изнасилование. Она в курсе, кто вы. И у меня есть свидетель, который записал твой разговор с Антиповым на светском ёбаном вечере, — вру. Жду, пока видео закончится, с наслаждением наблюдая за испуганным взглядом Максимова. После убираю мобильник в карман. — Понимаешь, насколько ты в минусе?

— Да ты издеваешься, — скулит парень, начинает что-то невнятно бормотать и шататься из стороны в сторону, будто выжидая подходящий момент для бегства. — Я же сказал… мне проблемы не нужны.

Раздражает. Замахиваюсь, ударяю Диму под дых. Куртка смягчает удар, но я специально бил со всей силы: парень сгибается пополам и кашляет. Хватаю его за грудки, встряхиваю. Приставляю пистолет к его кадыку.

— Слушай сюда, тварь. Ты назначишь встречу Чику. Скажешь, что вернёшь долг, плюс закажешь изрядную дозу наркоты, мол, для глобальной тусы. О месте и времени встречи скажешь мне. Понял?

Максимов скулит, вот-вот разревётся. Судорожно вдыхает и выдыхает воздух, мелко дрожит. Сейчас он больше напоминает трусливого задрота, а не мажора с набитыми баблом карманами.

— У меня нет денег! Нет денег, правда…

— Да что ты брешишь! — почти кричу, и мой голос эхом пульсирует по пустому переходу. — Попроси у папочки… — уже тише.

Скулит ещё больше, но пистолет я не убираю. Снова вспоминаю момент, когда мне пришлось встать перед этим ублюдком на колени, и ярость новой волной заполняет голову.

— Я под надзором. Он мне больше не даёт денег… Сам видишь, у меня только пара штук. Пожалуйста… — пищит как девчонка. — Я не хочу встречаться с Чиком… Он меня убьёт…

— Это я тебя сейчас прибью, — рычу. — Деньги тебе не понадобятся, можешь из даже нарисовать, похуй. Мне нужно, чтобы ты вытащил Руслана на сделку. И чтобы при нём была наркота. Понял? — Дима судорожно кивает. — У тебя два дня. Если к этому времени не сообщишь место встречи, я тебя найду. И убью. Понял? Хотя… Я придумал для тебя кое-что пострашнее. Приготовь свой зад, детка. Насильников на зоне не любят.

Еле сдерживаюсь, чтобы не ударить Максимова в последний раз. Резко дёргаюсь, чтобы припугнуть парня, криво усмехаюсь.

— Два дня, — повторяю. — Усёк?

— Д-д-да…

Отступаю, прячу пистолет во внутренний карман и поспешно ухожу. Я уверен, что этот придурок сделает всё, что я пожелаю. Бывших наркоманов не бывает, а в тюрьму ему не очень-то хочется. Даже если его смогут отмазать от срока, так просто парень не отделается. Это уже как минимум будет позором на всю его семейку.

Кстати, всё ведь началось именно с Максимова. Если бы не Дима, Чик бы знать про меня не знал, и был бы я сейчас рядом с Иркой, а не в этой мерзкой подворотне.

Говно.

Я грёбанный слабак.

Достаю мобилу и набираю номер Ольханской. Звоню её. Долгие гудки переплетаются с хрустящим под ногами снегом и далёким гулом автомобилей. Пар вырывается изо рта с каждым судорожным выдохом, только сейчас понимаю, насколько сильно замёрзли мои пальцы.

— Алло.

Тихий, но решительный женский голос отправляет меня в ступор. Я впервые в жизни забываю, как говорить.

Ира больше не произносит ни единого слова, но я знаю, что она слушает. Мерно дышит в трубку, выжидает. Ольханская где-то там, а я здесь иду чёрт знает куда и вряд ли понимаю, что происходит. В этот момент я уже ничего не знаю.

— Привет, — перебарываю себя.

— Привет, Кость, — на выдохе.

И молчит.

— Хотел узнать, как дела.

— Всё хорошо. По-старому. А у тебя как?

— Да тоже.

Не говорить же ей, что за мной охотится обиженный барыга, который может и до неё добраться, если понадобится. Связываясь с Ирой, я подвергаю её опасности. Возможно, даже этим невинным разговором.

— Хорошо…

— Да, — киваю сам себе.

Хочу спросить про Стаса, но передумываю. Тогда придётся признаться, откуда я всё это знаю.

— У меня…

Проблемы.

— …всё классно.

— Да, я рада за тебя, — повторяет Ольханская. — Ты исчез, я думала… — осекается.

— Всё в порядке, — не знаю, кого пытаюсь убить: себя или её. — Правда. Скоро увидимся. Мне пора.

Отключаюсь, чтобы не наговорить чего-нибудь лишнего.

— Чёрт… Дебил, — стукаю себя по лбу.

Зря ей позвонил, теперь какой-то осадок на душе странный остался. Знать бы только, что это за дерьмо такое…

Ложь 19. Костя

Речи, как мед, а дела, как полынь. (Русские пословицы и поговорки)

Our Last Night — Tongue Tied

Глава 19. Костя

Всё двигается к концу. Я это чувствую. То ли из-за уверенности, что мажорик выполнит мою «просьбу», то ли во всём виноват звонок Ирке. Одно из двух. В любом случае, кореша Макса начинают аккуратно распускать слух о крупной сделке Чика, пытаясь заинтересовать ментов.

Я же на время исчезаю из поля зрения приятелей, пытаясь разобраться с делами на работе и проблемами дома. Соседка начинает что-то подозревать: приходится вернуться к матери и попытаться уломать её выйти из дома, чтобы перебраться к тётке. Ничерта не получается. И тётя Аня тоже не горит желанием приезжать и забирать маман.

Всё-таки умудряюсь уговорить соседку подольше поухаживать за матерью. Всё равно ей делать нех, пусть хоть с пользой время проводит. Главное, чтобы Чик не послал ко мне на квартиру своих пешек.

В прошлый раз он обошёлся шприцом с морфинов, что будет дальше, — понятия не имею. Одно знаю точно: этого урода нужно остановить. И как можно скорее.

Случай подворачивается быстрее, чем мы рассчитываем. Дима связывается со мной (хрен знает, откуда нарыл номер, ибо в прошлый раз я напрочь забыл оставить координаты) и сообщает, что Чик согласился на встречу. Даже больше: услужливо решил проспонсировать глобальную вечеринку Максимова изрядной дозой наркоты. Так что место и время встречи уже известно не только нам, но и праведной милиции.

Я не доверяю нашим, так сказать, правоохранительным органам. Там всё куплено, сгнило в коррупции и пропиталось собственным дерьмом. Но очень надеюсь, что в этот раз правосудие окажется на нашей стороне. Наркотики — серьёзное преступление, а у Руслана нет таких связей, чтобы отмазаться от зоны. Не выйдет. Не в этот раз. Потому что в таком случае мне придётся его пристрелить.

— Ты где был? — злится Макс, когда я незаметно подкрадываюсь к парням со спины.

Мы находимся недалеко от места встречи Максимова и Чика, чтобы убедиться в успешности операции. Где-то пасутся мусора, возможно, пешки Руслана. Стоять здесь рискованно, но желание увидеть собственными глазами конец истории куда сильнее самосохранения.

— Дела, — отмахиваюсь. — Как обстановка?

— Пока тихо, — отзывается Коля. — Тачка Чика уже здесь, с другой стороны припаркована. Стоим тут как дебилы. Этот придурок точно придёт?

— Придёт.

Достаю из кармана пачку сигарет. Щёлкаю зажигалкой, прикуриваю. Вглядываюсь в очертания противоположного здания, щурясь из-за едкого дыма. В темноте мало что можно разглядеть, но это только плюс: нас тоже трудно заметить в тени нависающих над нами складов. К тому же у нас есть отличный путь к отступлению. Если вдруг что.

— Когда ты собирался рассказать? — мне не нравится тон Макса.

— Про что? — не понимаю.

— Что ты пидр, блять, — злится. — Ствол когда умыкнуть успел?

— Слышь, — несильно толкаю парня в грудь, прижимая к стене. — Ты мне не папочка, чтобы отчитываться перед тобой. Лучше прятать надо было.

— Охренел? — сбрасывает мою руку. — Я твою задницу из дерьма вытаскиваю, между прочим.

Толкает в ответ. Я оступаюсь, выпуская из руки сигарету: та тонет в снегу и печально потухает. Макс хватает меня за куртку: то ли пытаясь спасти от падения, то ли наоборот собираясь сбить с ног. Проверить не успеваю: дёргаюсь вперёд, хватаю друга за грудки. Мы натыкаемся на стену и начинаем кататься по ней, что-то неразборчиво пыхтя.

— Парни, — Коля пытается остановить нас. — Хорош, всё! Да всё, блять! Смотрите…

— Что? — раздражённо рычу, отшатываясь в сторону.

Пыл стихает, как только я вижу подъезжающую машину. Свет фар освещает дорогу и ближайшие строения: нам приходится отступить дальше в тень, чтобы не нарваться на лишние взгляды.

Водитель не глушит мотор, но и на улицу не спешит выходить. Будто думает, а стоит ли вообще вляпываться в неприятности? Можно просто развернуться и уехать, пока не стало совсем поздно. Это ведь так просто: нажать на газ и вывернуть руль. Но нет.

Дверь открывается, из авто выходит парень. По силуэту понимаю, что это Максимов. Осматривается, прежде чем направиться в сторону здания. Оставляет двигатель включённым, тихое мурчание тачки подобно грому в тишине. Того и гляди, слетятся ненужные свидетели.

Дима ссыт. Надеется свалить по-тихому при удачном моменте, поэтому и не глушит мотор. Даже дверь не закрыл. Наивный.

— Началось, — шепчет Коля.

Ожидание тянется чертовски долго. Кажется, проходит не десять минут, а целая вечность. За стуком сердца не слышу даже собственных мыслей. Стоять здесь и ждать — сущее наказание. Ведь в моём кармане пушка, а внутри Чик. Рвануть бы туда и надрать задницу этого ублюдку. Зря он дотронулся до моей матери, я за неё любого порву. Собственноручно, голыми руками. И никакие мусора меня не остановят…

А затем я слышу выстрелы, и кровь стынет в жилах. Ноги каменеют, мысли превращаются в густую массу. Что там, блять, происходит?

Ревут машины, включается сирена. Две полицейские тачки тормозят рядом с авто Максимова, из них выскакивают несколько ментов. Медленно как улитка буксирует транспорт спецназа. Ещё немного, и я лично смогу увидеть, как скрученного Руслана выволакивают на улицу. Доигрался, ублюдок. Скоро ты сядешь далеко и надолго.

— Выходят, — взволнованно бормочет Макс.

Я вижу двоих омоновцев, выводящих из здания Диму Максимова. Они плотно держат его руки, заставляя согнуться пополам, а после грубо запихивают в тачку. Сейчас должен появится Чик. Ещё секунда, мгновения…

И они выводят его. Скрученного, трусливого и сломленного. А после спецназ выволакивает ещё двоих, грубо запихивая в тачки. Вот и всё, конец.

— Валим, — улыбается Макс. — Пока нас не спалили.

Он хватает меня за плечо, и тянет за собой. Я поддаюсь, покорно отворачиваясь и следуя за друзьями. Поверить не могу, что план сработал. Я до последнего не верил в успех, а тут такое! Лучшего расклада и придумать нельзя!

Мы возвращаемся к машине, забираемся в салон и уезжаем. Молчим всю дорогу, потому что до конца так и не можем поверить в происходящее. Всё закончилось так и не начавшись. Впервые в моей жизни всё прошло настолько гладко, что даже не верится!

Макс подбрасывает меня до дома, но я не спешу уходить. Недолго сижу на пассажирском, пытаюсь осмыслить ситуацию и подобрать нужные слова.

— Неужели, всё закончилось? — Коля первым подаёт голос. — Даже не верится.

— Они его взяли! — улыбается Макс. — Вы сами всё видели! Повязали с поличным! Я же говорил, мой план сработает.

— Ага, — хлопаю себя по коленке. — Никто и не сомневался.

Мы смеёмся. Болтаем ещё пару минут, договариваемся встретиться и отметить победу, а потом прощаемся. Я выхожу из машины и направляюсь домой. Хочу принять душ, перекусить и позвонить Ире. Настало время встретиться с ней и расставить все точки над «и». Даже если Ольханская пошлёт меня на все четыре стороны, это уже не важно. Я так просто не сдамся. Она подцепила меня на крючок, а я не из тех рыб, что срываются. Эта хрень засела глубоко и надолго, а леска прочная словно сталь.

В квартире тихо. Заглядываю в комнату к маман: спит. Соседки нет. Тупая тётка, сказал же быть здесь двадцать четыре на семь…

Ну, ничего. Больше её помощь не потребуется.

Стаскиваю куртку, бросая на пол в прихожей, прохожу на кухню. Включаю свет. Лишь через пару секунд замечаю на столе белый конверт с надписью «Косте».

Ага. Небось от соседки. Могла бы и позвонить, а не записочки слать. То же мне.

Беру в руки незапечатанный конверт и заглядываю внутрь. Замираю. Внутри не записка, даже не деньги. Там фотографии.

Неприятное подозрение подкрадывается под рёбра и постепенно разрастается подобно заразе. Проникает в кровь, впитывается в органы.

Я медленно просматриваю каждое фото, в ступоре разглядывая картинки, и с каждым новым снимком червяк в моей груди разрастается, превращаясь в огромную мерзкую змею. Она извивается, заполняет тело ядом. Обездвиживает и медленно сводит с ума.

Это какой-то бред. Фотошоп. Глазам своим не верю. Что за хрень? Что за?..

Вместо последней фотографии карточка с посланием. Я перечитываю её несколько раз, прежде чем понимаю смысл. А потом во мне неожиданно что-то взрывается, будто случайно потревоженный динамит, и я с громким рёвом раскидываю фотографии по кухне. Со всей силы ударяю кулаком в стену, хватаю стул и одним мощным ударом разбиваю его о пол. Тот трещит и ломается как сгнившие доски.

Этого не может быть. Не верю. Херня полная!

«Ты же не думал, что я такой наивный? Максимов трусливая тварь. Проболтался, что это ты заставил его связаться со мной. Хочешь покончить с этим, приходи один. А пока наслаждайся фото».

Наслаждайся блядскими фотографиями!

Какой же я дурак. Сразу должен был догадаться. Понять, почему Ира связалась со Стасом. Нихрена они не копали под меня.

Осматриваю пол, пытаясь оценить ситуацию объективно и правильно, но ярость затмевает разум. Натыкаюсь на снимок: на нём Ирка вместе со Стасом. Они целуются возле её дома рядом с тачкой Скворецкого. И, видимо, уже не в первый раз.

Но это не главное. Чик на свободе, вот что важно. И сначала я должен разобраться с ним. Вот только… Вот только действовать придётся своими силами.

Ложь 20. Костя

«Никогда не любил телефоны, по телефону очень легко врать». Эрик Кантона

NF — Remember This

Ложь 20. Костя

Вынимаю магазин, проверяю заряжена ли пушка. Вставляю обратно, отвожу затвор. Пуля в патроннике. Ставлю на предохранитель. Кажется, я уже делал это. Вот только сколько раз?

Мысли путаются. Всё вокруг настолько пустое, что к горлу подступает тошнота. Блядская смесь эмоций затмевает разум. Сейчас я хочу лишь одного: раскроить башку Чику. То, что он на свободе, — уже отвратительная новость. А вот Ира. И Стасян. Когда они успели сблизиться? Какого хрена ничего не рассказали? Скворецкий же знает, что мне нравится Ирка. Мог бы хотя бы для приличия поставить меня в известность.

Может, стоит после Руслана взяться за Стаса?

Нет.

Два раза смачно ударяюсь башкой о стену. Замираю, устремляю взгляд на дверь ангара. Прячу пистолет за пазуху в карман. Ствол как подстраховка. Я этого ублюдка с его шавками голыми руками разорву. Точнее, мне хватит одной лишь монтировки.

Похуй. На всё. Сейчас главное остановить Чика. Он единственная мишень, на которой я хочу размазать всё дерьмо этого мира.

Нагибаюсь, беру прислонённую к стене монтировку, решительно направляюсь в сторону назначенного места. «Приходи один». А я ведь безбашенный, приду. Мне уже нечего терять. Всё, ради чего стоило бороться, давно превратилось в прах.

Вот он я. Побитый жизнью пёс иду навстречу смерти. А смерти ли?

Дверь скрипит, услужливо впускает внутрь. Темнота заглатывает, прожёвывает и выплёвывает в тускло-освещённое помещение, где Чик назначил мне встречу. Будто знал, что я приду один и никому не проболтаюсь. Это место либо станет для меня отправной точкой, либо эпилогом.

Прежде чем пройти дальше, со всей силы ударяю монтировкой по двери. Грохот придаёт уверенности: вместе с ним я двигаюсь к центру ангара, бегло осматривая тёмные углы, старые коробки и разбитые окна под потолком.

Здесь ненамного теплее, чем на улице, но из-за бешеных эмоций и адреналина я горю изнутри. Моя кровь закипает как кипяток, и вот-вот должна щёлкнуть кнопка чайника, но, кажется, он сломан раз не отключается.

— Выходи, я пришёл один! — кричу.

Эхо вторит до тех пор, пока не исчезает. Нагибаюсь, провожу монтировкой по бетонному полу, чтобы напугать присутствующих. Вряд ли сработает, но попробовать стоит.

Одиннадцать часов и двадцать три минуты. До полночи осталось совсем немного. Заброшенный ангар, тусклые лампы на стенах. Пар вырывается изо рта, избавляя меня от последних частичек адекватности.

— Выходи, блять!!!

Они появляются бесшумно будто призраки. Выходят из темноты, окружают со всех сторон, образуя кольцо. Я в самом центре. Девять человек как звенья замирают в трёх метрах, но ничего не предпринимают. Ждут команды как верные шавки. Резко оборачиваюсь вокруг, осматриваю каждого. Делаю выпад вперёд, пытаясь запугать их, скалюсь. Смеюсь. Парочка парней отступают на пол шага назад.

Правильно. Не зазнавайтесь. Здесь не я дичь, а вы.

— Я, конечно, подозревал, что ты больной на голову, но не на столько, чтобы прийти сюда одному, — раздаётся насмешливый голос.

Оборачиваюсь, натыкаясь взглядом на парня. Он выходит на свет. Русые волосы, щетина. Коренастый. В левом ухе золотая серьга в виде бутылки вина. Он гораздо старше меня, но выглядит как подросток. Наверное, у него до сих пор паспорт в магазах спрашивают.

Чик. Собственной персоной.

— А ты не расслабляйся. Я здесь не один. Лучше побеспокойся за свою задницу, урод.

Смех Руслана напоминает безвкусную пародию на хохот куклы «Чаки». Пидорское пискливое завывание.

— Ой, не заливай, — двое парней отступают в стороны, чтобы дать Чику возможность появиться передо мной во всей красе. Злость тут же сковывает тело, пальцы впиваются в монтировку. Невольно представляю, как этот урод вламывался в мою квартиру и вкалывал матери морфин, и крышняк едет окончательно. — Мои люди следили за тобой и твоими дружками. Я бы не пришёл, если бы не был уверен в безопасности. А вот ты вряд ли понимаешь, что здесь происходит.

Взгляд Руслана падает на монтировку, губы кривятся в усмешке.

Это подобно импульсу. Замахиваюсь, со всей силы ударяю парня слева. Монтировка прилетает ему в грудь с такой силой, что бедняга заваливается на спину. Начинается замес. Кого-то пинаю по ногам, другого ударяю под дых. Ближайшего парня хватаю за шкирку и толкаю в сторону остальных, те кучкойзаваливаются друг на друга, превращаясь в клубок живых тел. Я как зверь кидаюсь на каждого, кто пытается приблизиться, но даже животное легко можно подавить количеством.

Вот я стою на ногах и пытаюсь ударить кого-то монтировкой, а вот моё оружие с громким звоном отлетает в сторону, а я оказываюсь на полу. Сначала на коленях, всё ещё надеясь встать, а после на боку. Прикрываю голову руками, переставая соображать, что мелькает перед носом: нога или рука.

— Назад! — командует Чик, но его шестёрки не слушаются.

Смачный удар прилетает в челюсть, и кровь стремительно наполняет рот. Скапливается там, а после вытекает наружу. Мир кружится и стонет, и я вместе с ним. Удар ногой приходится в грудь: дыхание перехватывает, я задыхаюсь. Кашляю, открываю лицо, перемещая руку на рёбра.

Меня спасает оглушающий пульсирующий выстрел. Противники разлетаются в разные стороны будто шакалы, заметившие льва.

— Когда вы, блять, начнёте меня слушаться? — злится Чик.

Он направляет пистолет на ногу одного из подручных и стреляет. Парень громко стонет, заваливаясь на пол, кто-то пытается ему помочь.

— Уведите его, — брезгливо морщится Руслан. — Дегроды…

Стоны бедняги исчезают вместе с парочкой приспешников Чика. Теперь в ангаре только я, Руслан и шестеро парней. Двое из которых в стороне зализывают раны.

— А знаешь, я уважаю таких как ты, — вдруг говорит Рус. — Отчаянных. Сумасшедших. Бесстрашных. Этим придуркам как раз такого не хватает.

Я слежу за его ногами, не в силах поднять голову. Дыхание даётся с трудом, лёгкие горят, кажется, вот-вот начну харкать кровью. Идеальные ботинки добираются до монтировки. Сгибаются колени, рука неспешно поднимает с пола моё оружие.

— Я бы даже мог предложить тебе поработать на меня, — вслух размышляет Чик. — Мне нужны такие, как ты. Те, кто ничего не боятся.

С трудом переворачиваюсь на спину: краем глаза наблюдаю за тем, как Чик медленно подходит ко мне. В его левой руке ствол, в правой монтировка.

Я всё ещё не понимаю, что преимущество больше не на моей стороне. И, признаться, никогда на ней не было.

Парень останавливается в шаге от меня и смотрит так пристально, словно не в силах решить, чем именно меня прихлопнуть. Взгляд его карих глаз холодный и безжизненный.

Чик вздыхает, направляет на меня пистолет. Мне хочется выхватить своё оружие, но я не успею. Это безрассудство даже для меня. Так что остаётся только смотреть в тёмный ствол и представлять, как свинец вырывается на свободу и пронзает мои мозги. Неприятная дрожь скользит по спине: что это? Страх?

Чик неожиданно отводит оружие в сторону, замахивается монтировкой, целится мне прямо в лицо. Я даже не успеваю сообразить: металл замирает в паре сантиметров от моего носа, и лишь спустя несколько секунд осознание происходящего пробирается в разум. Ещё бы чуть-чуть, и я мог умереть. Прямо здесь. Прямо сейчас.

— Тебе страшно? — смеётся Чик, наверное, заметив ужас в мом взгляде. — Ха-ха, Назаров только что обосрался.

Руслан замахивается и выбрасывает монтировку — та с грохотом катится по полу.

Он цокает, подходит ко мне, хватает за куртку и заставляет подняться на ноги. Колени подкашиваются, и я падаю обратно. Да что за херня? Почему тело не слушается? Я чувствую ноги, руки, туловище, но совершенно не могу этим управлять. Пальцы не гнутся, мысли застряли на моменте, когда монтировка должна была прилететь мне в лицо.

— Да встань же ты, урод, — раздражается Чик, пиная меня в плечо.

Снова наводит на меня пистолет.

— Мне жалко убивать такого отморозка как ты, — признаётся он. — Так что работай на меня, и я оставлю тебя и твоих жалких приятелей в покое. А иначе… Тобой это не ограничится.

Мной это не ограничится? Когда этот ублюдок убьёт меня, возьмётся за других?

— Твою подружку оставлю напоследок… — продолжает добивать Чик. — Хотя, блять… подсажу её на наркоту. Будет моей шлюшкой. Как тебе такой расклад?

Неужели, это конец? Мне ничего не остаётся как стать шестёркой Чика? Работать на него… Выполнять грязные поручения. Выбивать деньги. Торговать наркотой. Я-то думал, уже давно достиг дна, а тут…

— Давай, Костян, — поторапливает меня Руслан.

Я сижу на полу, опустив голову вниз, и пытаюсь панически придумать выход из ситуации.

— Вспомни свою мамочку. Она так визжала, когда мы пришли к вам домой, — издевается он. — Хочешь, чтобы это повторилось? Интересно, как будет визжать Ирочка, когда я насажу её на иглу. А потом и на свой член…

— Закрой рот! — не выдерживаю я, рывком садясь на колени и упираясь руками в пол. — Прекрати, — уже тише.

— Я так понимаю, ты согласен? — усмехается.

Кто-то на заднем плане смеётся.

Я согласен? Отдать себя в лапы наркоторговца, чтобы спасти тех, кто мне дорог? Конечно же, я согласен.

Чик легко пинает меня в плечо, поторапливает.

— Давай же, — дразнит. — Я не очень-то терпелив в последнее время. Всё думал, как же тебя прикончить, — вскидывает руку и стреляет справа от меня. Выстрел оглушает — я шарахаюсь в сторону как пугливая собака. В ушах звенит, голова идёт кругом, сердце замирает. — Оставить на последок или убрать первым… А, может, заставить наблюдать за тем, как я расправляюсь с твоими дружками…

Следующая пуля прилетает прямо в пол рядом с моей рукой. Страх невольно проникает в голову, чувство самосохранения пытается заставить сказать: «Я согласен, я буду твоей пешкой», но язык не слушается.

Ещё два выстрела рядом со мной. Ты как будто засунул голову в огромный колокол, а твой приятель ради прикола со всей силы ударил по нему. Звон и вибрация смешиваются, тело немеет. Я теряю координацию: то ли из-за выстрелов, то ли из-за страха

— У меня остался последний, — скучающей бормочет Чик. — Считаю до трёх. Один. Два… хуй с ним…

Толкает меня ногой, чтобы я заваливался на пол и полностью открылся: я не соображаю, что делаю.

Непослушными руками выхватываю пистолет, резко оборачиваюсь и спускаю курок, даже не целюсь. Кисть сводит из-за отдачи: Руслан хрипит и заваливается на пол. Не знаю, куда я попал, но, кажется, парень задыхается.

Секунду стоит громовая тишина, после кто-то кричит и направляется в нашу сторону. Я в ужасе вскакиваю на ноги, не понимая, как тело вообще способно двигаться, навожу пистолет на ближайшего врага и снова стреляю. На этот раз пуля попадает в горло: шестёрка Чика падает на пол и не двигается.

Ствол выскальзывает из моих пальцев и падает — звук его соприкосновения с бетоном кажется громче, чем на самом деле. Вижу кровь, растекающуюся по полу, слышу хрипы и голоса. А затем я бегу. Всё вокруг кружится, в панике разрывается на части. Твою мать… Я только что пристрелил их. Я убил человека, я просто взял и…

Ужас затмевает разум. Я не понимаю, что я делаю и куда направляюсь. Не чувствую ни мир, ни тело, ни времени. Кажется, что всё замерло, остановилось, заморозилось, и лишь я продолжаю метаться в замкнутом пространстве не в силах остановиться.

Выбегаю на улицу и тут же налетаю на кого-то. Крепкие руки хватают меня за куртку — я пытаюсь вырваться, но у меня ничего не получается. Чувствую себя ребёнком, попавшим в руки взрослого.

— Костя… — взгляд натыкается на знакомые глаза, и что-то лопается внутри.

Я замираю, перестаю вырываться. Хватаю ртом воздух, задыхаюсь от нахлынувших эмоций. Я в ужасе. От того, что я сделал. От крови на моих руках. От незнакомых эмоций и жуткого непреодолимого страха.

— Я… Я… — воздуха не хватает.

Пытаюсь объяснить, что произошло, признаться в содеянном, и плевать на последствия.

Мне так страшно… Я ещё никогда в жизни не был в таком ужасе.

— Там… Я…

— Знаю, — спокойно. — Залезай.

Силой ведёт меня в сторону машины, усаживает на пассажирское. Затем огибает авто и садится за руль.

Водитель давит на газ и увозит меня подальше от проклятого места. Мы молчим. Я сжимаю руки в кулаки, пытаясь скрыть дрожь, но паника не отступает. Кровь, выстрелы, хрипы. Я только что лишил жизни двоих людей, и не важно, какими плохими они были. Я убил их. Я. Убийца. Я хуже всех, кто собрался в том ангаре.

Я столько раз представлял, как буду разбираться с Чиком, но на деле это оказалось куда ужаснее. Я был не готов. К этому нельзя быть готовым.

Запускаю руки в волосы, тихо скулю.

— Успокойся, всё позади, — голос тихий и приятный, но такой до отвращения чужой.

— Что Вы здесь делаете? — спрашиваю я, собирая оставшиеся силы для разговора.

Голос дрожит, и я ничего не могу с этим поделать. Шумно вздохнув, откидываюсь на спинку сидения и смотрю на Антона Юрьевича, на отца Иры.

Мужчина спокойно ведёт авто, изредка бросая в меня настороженные взгляды.

— Максимов раскололся, — признаётся следователь. — Сказал, что ты в этом замешан. Вот я и решил последить за тобой. Патруль, наверное, уже оцепил ангар… — как-то тоскливо тянет он.

Я непонимающе качаю головой, совершенно сбитый с толку.

— Куда мы едем?

— Подальше от места преступления. Тебе нельзя там светиться…

Что за хрень? Да что здесь происходит?

— Но я… Я же…

— Знаю, — его взгляд натыкается на меня, заставляя замолчать. — Пистолет, как я понял, остался там?

Киваю. Следователь вздыхает, недолго молчит.

— На счёт него не волнуйся, я позабочусь об этом, — обещает Антон Юрьевич.

— Я не понимаю… Я же… Я убил их… Как…

Страх медленно отступает, оставляя место чему-то неизвестному и неприятному. Такое чувство, что я сломался. В какой-то момент дикое животное просто надломилось и превратилось в загнанную испуганную дичь.

— Послушай внимательно, — прерывает мои терзания Антон Юрьевич. — Ты вернёшься домой, соберёшь вещи и поедешь по адресу, который я тебе дам. Я договорился со знакомым, он устроит тебя на службу по контракту. Два года проведёшь вдали от Москвы.

— Постойте, чё? — выпаливаю я. — В смысле? Хотите в армейку меня запихнуть? Да хрена с два!

— Тогда тюрьма, — грубо отрезает следователь. — Выбирай.

Несильно ударяю кулаком по стеклу. Чё за дичь творится? Какого хрена батя Иры спасает меня и пытается куда-то сбагрить? Я ведь только что убил двоих. Я заслужил этой грёбанной тюрьмы. Я… Я не хочу за решётку. Почему, когда я пытаюсь поступать правильно, всё становится только хуже? Что за сраная карма?

— У меня мать, — пытаюсь придумать аргумент. — Я не могу её бросить.

— Твоя мама может полежать в санатории… Как раз вылечится.

— Два года? На какие шиши? — язвительно фыркаю, нервно постукивая пальцами по коленке.

Огни ночного города стремительно проносятся за окном, погружая меня в водоворот воспоминаний. Выстрелы, кровь, издевательства Чика. Это какой-то грёбанный кошмар…

Меня тошнит.

— Насколько я знаю, на твоём счету крупная сумма. Компенсация за аварию. Ты так и не потратил оттуда ни копейки.

— Откуда Вы, — не понимаю я. — Чё за хуйня? С хера ли Вы обо мне столько знаете? И чё за благотворительность? Из-за Иры?

— Ира здесь не причём, — тут же отрезает Антон Юрьевич. Затем вздыхает, видимо, понимая, что я не отстану. — Дело гибели твоего отца и сестры поступило к нам в участок, и я его рассматривал. Это было первое дело, которое я вёл в качестве следователя. Тогда половину участка подкупили, сфальсифицировали улики, всё переврали. Я ничего не мог поделать, как ни пытался. Затем был суд, дело закрыли. До сих пор не могу смириться с этим. Твоя фамилия показалась мне знакомой, я и начал копать. Узнал, кто ты. Что ты делал. Как повернулась твоя судьба после суда. Я всё о тебе знаю, Константин.

Я замираю. Не может быть. Что за сраные совпадения? Как же, мать его, тесен этот грёбанный мир. Подумать только, я втюрился в дочку следака, который вёл дело моей семьи. Безумие.

— То есть, и про вечеринку знаете?

Антон Юрьевич молчит. С каждой секундой тишины внутренности скручиваются всё сильнее и сильнее, в груди зарождается боль, тошное отчаяние и бессилие.

— Жизнь сложная штука, — отзывается мужчина. — Одна трагедия ломает нас, вторая склеивает заново. Ты уедешь, — холодно, без возражений. — Если любишь мою дочь, сделаешь то, что я тебе скажу. Утром тебя не должно быть в городе. Понял?

Уехать? Бросить всё, что у меня есть, и рвануть чёрт знает куда? На два хреновых года? Забыть о матери, о приятелях, о Стасе и об Ире? Это кажется каким-то безумием.

— А Вы разве не можете забрать пистолет и просто сделать вид, что я не при чём? Мне обязательно уезжать?

— А ты ещё не понял? — он поворачивается ко мне и пару секунд молчит, после отворачивается к дороге. — Ты на дне. Только что застрелил двоих преступников. Тебе как-минимум пятнадцать лет светит. А если ещё всплывёт кома сына депутата, то ты труп. Если хочешь идти вперёд, тебе нужно сделать шаг назад. Скажем, это твоё наказание за содеянное.

Наказание? Два года по контракту вместо тюрьмы? Это лучший вариант. Даже несмотря на то, что я сделал…

— Ладно, — сдаюсь. Проводу руками по волосам. — Ладно, — повторяю. — Я всё сделаю. Только… Присмотрите за моей матерью…

— Конечно, — кивает. — Я позабочусь о ней… Обещаю.

Я откидываюсь на спинку сидения и прикрываю глаза. Тело дрожит, к горлу подступает ком. В мыслях на повторе стоят два выстрела, две смерти. Кровь и хрипы. Это ужасно. Я никогда не смогу себя простить за это…

Меня подвозят до дома, оставляют адрес и контактный телефон. Я ещё долго стою на улице, всматриваясь в сторону, куда уехал Антон Юрьевич, а после достаю мобилу и набираю номер Стасяна. Сначала я собирался встретиться с ним лично, но теперь понимаю, что не смогу. Только не в таком состоянии.

— Да, Костян, — голос кажется далёким и нереальным.

Язык отказывает, в горле встаёт ком. Сложно.

— Я всё знаю, — холодно. — Позаботься об Ире. Прощай.

Сбрасываю. Вот и всё. Это конец. Я хотел покончить со всем дерьмом в моей жизни, и, кажется, это самый нормальный вариант из всех возможных. К утру меня в этом городе уже не будет. К утру я начну расплачиваться за ошибки. И, возможно, когда-нибудь смогу от них очиститься…

Ложь 21. Ира

«Ложь — всегда есть ложь…» Красавица и чудовище (Beauty and the Beast)

Raz Ohara and The Odd Orchestra — Kisses

Ложь 21. Ира

Мне кажется, раньше я не понимала, что такое счастье. Истинное непоколебимое спокойствие рядом с человеком, который заполняет твою душу до краёв как недостающая часть пазла, как плед с чашкой горячего чая в разгар летней безудержной грозы. Возможно, как потерянная деталь заржавевшего механизма.

Такое чувство, что до этого момента моя жизнь была пустой и никчёмной, серой, жалкой и бессмысленной. Она начиналась рано утром, скованная стальными цепями, накидывала на плечи шаль обязанностей и окуналась в омут тяжёлых будней.

Одиночество сопровождало меня подобно тени, бесконечные мысли о выживании сводили с ума. Я была одна. Мать меня бросила, отце ушёл в другую семью, бабуля сошла с ума. Мне до неё оставалось совсем немного. Балансируя на грани реальности, я выживала, а не жила. Я тонула во мраке и совершенно этого не понимала, пока мне не протянули руку и не вытянули на поверхность.

Эта горячая широкая ладонь разделила мою жизнь на до и после, а влажные губы показали, как нужно правильно жить.

Сам Стас не идеален. Нужно быть глупцом, чтобы верить в обратное. Но его сводящий с ума запах, жар, исходящий от тела, синие глубокие глаза и нелепые татуировки… Я люблю всё это до мелочей. И я восхищаюсь этим необузданным стремлением к жизни.

Любовь слепа, но какая разница, когда внутри тебя невероятное спокойствие, когда ты сидишь на его коленях, уткнувшись носом в шею, и медленно вдыхаешь аромат духов подобных наркотикам. Трепещущее сердце под ладонью, медленное ровное дыхание, крепкая рука на твоей талии. И ты почти засыпаешь, несмотря на незаконченный фильм. Уже и не важно, что там идёт, чем всё закончится и насколько симпатичный главный герой. Есть только ты и маленькое солнце, которое, возможно, когда-нибудь сожжёт тебя дотла.

— Спишь? — тихо спрашивает Стас.

Чуть трясу головой, что-то неразборчиво бурча.

Не хочется шевелиться, говорить, думать. Просто бы сидеть на коленях у Скворецкого и наслаждать его запахом. Раз я не в силах разодрать его грудь и забраться внутрь, остаётся только прикасаться. Чуть приподняв голову, я легко чмокаю его в скулу, краем глаза замечая улыбку на губах.

— Фильм, между прочим, сам себя не посмотрит, — издевается он.

Я тихо смеюсь.

— Мне так хорошо, что я ничего не хочу, — мурлычу из-за поглаживаний Стаса.

— Наглая.

— Совсем чуть-чуть.

Он шумно вздыхает, крепче обнимая меня, но продолжает смотреть в телевизор. Мы сидим на полу в квартире Стаса, прислонившись к дивану спиной, и наслаждаемся друг другом.

Сейчас около полуночи хорошо бы уже начать собираться домой, потому что с утра мне в школу, а после и на работу, да и бабушку надо покормить, но, чувствую, в очередной раз всё-таки придётся остаться здесь, ибо расставаться со Стасом чертовски трудно. Несмотря на то, что я ночую у Скворецкого не в первый раз, дальше поцелуев у нас ещё не заходило.

Одна часть меня дико хочет продолжения, вторая слишком боится лишиться всего. Поэтому ни я, ни Стас не затрагиваем эту тему.

— Я так понял, ты у меня остаёшься? — с нотками ехидства бормочет парень.

— А у меня есть выбор?

Он смеётся, чуть откидывая назад голову.

— Я тебя вообще-то здесь не держу. Сама пристала как банный лист, хрен выгонишь.

— Слышь!

Легко ущипнув Стаса в бок, я тут же жалею об этом. Парень изворачивается и начинает меня щекотать, заставляя изогнуться и завалиться на ковёр. Я громко смеюсь, пытаясь избавиться от проворных рук Скворецкого.

— Прекрати! — взвизгиваю, когда его пальцы достигают особо чувствительных мест. — А-ха-ха, перестань, Стас!

Пытаюсь оттолкнуть его ногами, но парень придавливает их, нависая надо мной. Он упирается предплечьем о пол, а ладонь второй руки нагло пробирается под мою футболку. Мурашки скользят по коже, заставляя сердце на мгновение замереть, а после пуститься в пляс. Свет от телевизора мелькает на идеальном лице Стаса, его взгляд скользит по моим губам, шее, обнажённым ключицам и вздымающейся груди. Меня бросает в жар из-за этого томного взгляда синих глаз и мыслей о том, что через пару мгновений что-то подорвётся. И я боюсь, что ничто уже не сможет остановить нас. Меня уж точно.

Стас нагибается и целует меня — я обвиваю его шею руками, притягивая ближе, приоткрываю рот, позволяя проворному языку пробраться внутрь. Запустив пальцы в волосы парня, я сжимаю их, и сразу наш медленный невинный поцелуй превращается в настоящий пожар. Мы задыхаемся, хватаем друг друга поцелуями, трогаем руками, пытаемся разодрать кожу и добраться до костей.

Я выгибаюсь навстречу его движениям, задыхаюсь от нехватки кислорода, подобно снегу таю на раскалённом теле желанного мужчины.

А затем всё это рушится из-за громкого телефонного звонка. Я будто просыпаюсь, снимаю розовые очки и ужасаюсь не только своим мыслям, но и действиям.

Стас отстраняется, смотрит на меня несколько секунд, словно спрашивая разрешения.

— Ответь…

Пытаюсь успокоить дыхание, пока парень занимается разрывающимся мобильником.

— Это Назар, — вдруг говорит Стас.

Медлит, затем отвечает.

— Да, Костян…

Я сажусь, внимательно наблюдая за Скворецким. Это Костя? Почему он звонит ему в такое время?

Стас хмурится, открывает рот, чтобы что-то сказать, но так и замирает. Его взгляд натыкается на меня, рука опускает телефон.

— Что? — не понимаю.

Он неопределённо пожимает плечом.

— Что он сказал? — нетерпеливо бормочу я.

Странное подкрадывающееся беспокойство дышит в затылок, всё желание обладать телом Стаса моментально испаряется под натиском тревоги.

— Сказал: «Я всё знаю. Позаботься об Ире. Прощай». И отключился.

— В смысле?..

Парень пытается дозвониться до Кости, но тот, видимо, не берёт трубу.

— Что значит, он всё знает? — допытываюсь я. — В смысле, про нас? Или что? И что, блять, значит «Прощай»?

— Ир! — повышает голос Стас, и я замолкаю. Затем говорит тише: — Я не знаю.

Откладывает сотовый в сторону. Несколько секунд думает, стеклянными глазами смотря на телевизор.

— Не нравится мне это, — вскакивает на ноги. — Оставайся здесь, я сгоняю до него. Попробую найти.

— Я с тобой, — поспешно поднимаюсь на ноги, осматриваясь в поисках своих вещей.

— Нет, — отрезает. — Сиди здесь. Я позвоню, как что.

Накидывает кофту, ищет в ящике ключи и документы.

— Да чёрта с два! Я тут одна не останусь! Так просто меня не сольёшь.

Уже собираюсь схватиться за толстовку, как крепкие руки Стаса хватают меня за плечи и чуть встряхивают.

— Я сказал, останешься дома, — смотрит так серьёзно, что хочется залепить ему леща. — У меня плохое предчувствие, не хочу ещё и за тебя волноваться. Я оставлю охрану. Ясно?

Ничего не отвечаю, готовая вот-вот кинуться в атаку. Да за кого он меня принимает? Я не просто девчонка, которой требуется охрана! Я сама могу за себя постоять!

— Ира! — хватает меня за щёки. — Я больше не буду подвергать тебя опасности, а с Назаром без неё никак. Я даже не уверен, что найду его, но сидеть здесь всё равно не смогу. Просто подожди немного.

— Я же сказала, — начинаю злиться. — Мне не нужна нянька.

Стас прикрывает глаза и шумно вздыхает. Медлит.

— Ладно, — отстраняется. — Я поговорю с охранником, а ты пока одевайся. Выходи, как будешь готова.

Довольно улыбаюсь.

— Ага.

Натягиваю кофту, огибаю диван, чтобы закинуть вещи в рюкзак. Стас в это время полностью одевается и, пока я обуваюсь, выходит из квартиры. Охрана обычно дежурит в подъезде, меняется каждые три часа, так что в квартиру даже мышь не проскочит.

Наконец, наспех натягиваю шапку, нелепо повязываю шарф и почти бегом вылетаю их квартиры. Однако дальше пройти мне не дают: один из бугаев Скворецкого преграждает мне дорогу, не позволяя пройти. Я понимаю, что происходит даже раньше объяснений мужчины.

— Станислав Максимович приказал оставаться здесь.

— Блять. Чтоб тебя…

Раздражённо осматриваю амбала. Ага, куда мне против него. Чёртов Стас!

— Я вообще-то домой собралась…

Пытаюсь пройти мимо, но мужчина хватает меня за плечо и заставляет вернуться обратно.

— Слушай, — вздыхает охранник. — Останешься здесь, это приказ начальника. Мне велено тебя не выпускать до самого утра.

— Класс, — морщусь. — Отлично!

В любом случае Скворецкие уже ухал, так что смысла уходить нет. Придётся торчать здесь, пока парень не вернётся. То ещё удовольствие…

Ложь 22. Стас

«— Прости, опоздал. Я снимал детей-инвалидов с высокого дерева, и…

— Не-а.

— Ну ладно. Я с чуваком в трико махался. Оказалось, что его маму тоже Мартой зовут». Дэдпул 2 (Deadpool 2)

RASA & Kavabanga Depo Kolibri — Витамин

Ложь 22. Стас

— Гони быстрее, — командую я, поторапливая охранника.

Надо было самому за руль садиться. Город же практически пустой, ночь на дворе! Нет же, увязался за мной как собака сутулая: «Не положено», бла-бла-бла. Нам платит Олег, а не Вы… Вот раньше были времена: сел на байк и гонишь по дороге на всей скорости. И никто тебе не указ! Ветер теребит одежду, двигатель ревёт, сзади разрываются полицейские сирены. Эх! Надо будет всё-таки найти время, чтобы доделать моего железного коня, а то бедняга совсем загнулся.

Я не знаю, где искать Назара. Он может быть где угодно и творить самую неразумную хрень. Это же Костян. За ним глаз да глаз нужен, вот только я со всеми делами и заботами совсем перестал контролировать парня. Друг не только кинул мне обиду, но и пустился в вольное плаванье.

Я, конечно, понимаю, что Костян большой мальчик. Присмотр ему точно ни к чему, но…

Этот его звонок. Что всё это значит? «Я всё знаю. Позаботься об Ире. Прощай». Больше похоже на предсмертную записку, но Назар не из тех, кто вскроет себе вены. Он любит жизнь больше всего на свете. Будет страдать, загибаться, издеваться над собой, но сам на себя руки не наложит. Его скорее какие-нибудь бандосы пристрелят.

Можно, конечно, подключить охрану и попробовать отыскать Назарова всеми возможными и невозможными способами, но, боюсь, на это потребуется много времени. Как-минимум несколько часов. Так что не вариант.

Где же Костян может быть? И что у него такого случилось, раз он даже объяснить ничего не потрудился? Не нравится мне это.

Пытаюсь в очередной раз набрать Назара, но тот вырубает мобилу. Класс. Абонент не абонент.

Знать бы ещё, с кем Костян тусил в последнее время, было бы проще.

Откинувшись на спинку сидения, шумно вздыхаю. Потираю ладонями лицо, надавливаю на глаза так сильно, что появляются искры. Голова разрывается из-за пульсирующей боли, беспокойство и напряжение с каждой секундой лишь усиливаются.

Нужен информатор. Тот, кто в курсах всего, что происходит на районе. А кто у нас самый хитрожопый?

Конечно же Ряба.

Листаю список контактов, надеясь, что этот придурок не сменил номер. Как-то раз имел с ним дело: надо было купить левые мобилы. Мы тогда с Костяном знатно поднасрали одному прокурору. При чём в буквальном смысле этого слова. Чувак, видимо, был бухой или ещё что. Нагло подрезал тачку Назара, и друг чуть не протаранил какой-то бутик, пока пытался развернуть машину в другую сторону. Костян, конечно же, так просто это всё не оставил. Мы выследили прокурора, а затем Назар наложил кучу вонючего дерьма прямо на капот идеальной матовой «Шкоды». А мобилы нам нужны были, чтобы запугать прокурора. Поиздевались мы над ним тогда на славу, да так, что у мужика всё желание искать нас пропало.

Ага, а вот и Ряба. Звоню ему.

Отвечает почти сразу.

— Здорова, я Назара ищу. Знаешь, где он?

Парень молчит. Либо не узнаёт меня, либо пытается придумать что-нибудь для отмазы. Склоняюсь больше ко второму варианту.

— Стасян, ты что ли? — удивляется. — Нихера ты мастак на ночь глядя названивать.

Закатываю глаза.

— Ой, ещё скажи, что спал. Так что? Где Костян? Отвечай, а то прикрою твою лавочку. Не сможешь толкать краденную технику.

Издаёт какой-то непонятный звук: то ли кряхтит, то ли задыхается.

— Да без понятия, где твой Назар. Он в последнее время с Максоном тёрся. Спроси у него.

С Максоном? Хм. Парень адекватный чувак, но слишком мягкий, чтобы Назара удержать в ежовых рукавицах. Так себе замена мне.

— Хрен с тобой, — сбрасываю.

Нет никакого желания тратить время на Рябу. Ищу номер Макса, звоню ему. Берёт трубку только со второго раза.

— Стас? — удивляется.

Да что они так реагируют, будто я только что из мёртвых воскрес? Обидно даже.

— Да, привет. Я Костяна ищу. Знаешь, где он?

Медлит.

— Нет.

Чертыхаюсь.

— Он оставил мне странное сообщение. Типа прощай, вся хуйня. Я слышал, он с тобой в последнее время тусил. Знаешь что-нибудь про это?

Максон шумно вздыхает.

— У нас были небольшие проблемы, но всё уже разрулено. Так что понятия не имею, к чему он сказал тебе такое.

Прикусываю губу, бросая взгляд на мелькающие за окном огни.

— Что за проблемы?

— Да так. Один чувак наезжал. Пришлось попотеть, чтобы устаканить ситуацию. Я же говорю, всё уже на мази, — медлит. — Я слышал, он перетирал с Колей тему про тебя и Ирку. Типа, вас видели вместе. Может, звонок на эту тему был?

Я замираю. Так, значит, всё-таки Костян имел ввиду нашу с Ольханской связь.

«Я всё знаю» было про меня и девушку.

«Позаботься об Ире», наверное, намёк на «желаю вам счастья».

А «прощай»…

Видимо, всё дело именно в этом. Чёрт… Я так долго пытался придумать речь, чтобы рассказать Костяну правду, а в итоге он сам всё узнал. Чё за херня?

— Ладно. Так, ты не знаешь, где может быть Назар?

— Без понятия. Я его пару дней не видел. Дома, наверное, в такое-то время.

Что-то сомневаюсь.

— Ладно. Узнаешь что-нибудь, позвони.

— Ага.

Сбрасываю.

Лучше не стало. Единственный вариант: нагрянуть к Костяну домой, но вряд ли всё будет так просто. Скорее всего, Назар где-то тусит. Вот только где — понятия не имею. Сорвался, называется, на поиски. Найди то, не знаю, что.

— Так, куда едем? — спрашивает охранник.

— Да просто езжай вперёд, — раздражаюсь.

Пытаюсь сообразить, что же делать дальше. Думаю дольше, чем хотелось бы, а после посылаю всё к чёрту и называю водителю адрес. Рванём прямо к Костяну на хату. Если его там нет, подожду. В любом случае парень объявится. Искать его при таком раскладе — бессмысленная трата времени. Едем мы долго: приходится преодолеть половину города, чтобы добраться до района, где живёт Назаров.

Чуть больше чем через час я уже выхожу из авто и решительно направляюсь в сторону подъезда. Даже не обращаю внимания на возражения охранника на то, что я не должен вот так просто покидать тачку и уходить в неизвестность. Домофон не работает — захожу в подъезд, слышу позади шаги мужчины. Поднимаюсь на нужный этаж, нахожу взглядом дверь квартиры Костяна.

Решительно нажимаю на звонок, вслушиваясь в звенящую трель и пытаясь разобрать какие-нибудь шаги или голоса, но всё впустую. Его здесь нет. Либо парень засел в комнате и не собирается выходить: увидел меня в глазок и послал к херам. Я бы так и сделал.

В отчаянии хватаюсь за дверную ручку и вдруг замираю: она поворачивается. Дверь открыта. Странно. Парень никогда не оставляет квартиру незапертой, боится за мать. Что-то внутри меня лопается: я осторожно открываю преграду, сбрасываю с плеча настойчивую руку охранника, пытающегося меня остановить, и захожу в до боли знакомый коридор.

Тихо. На кухне горит свет.

— Назар, это я.

Негромко зову. В ответ ничего. Дверь в комнату матери друга плотно закрыта, но я не решаюсь туда зайти: мало ли напугаю её. Она же психованная.

Нагло прохожу в сторону кухни, ожидая увидеть друга, но там пусто. Направляюсь к комнате, решительно открываю дверь и захожу внутрь. Замираю.

Открытые шкафы наполовину пусты. Вещи разбросаны по полу, будто кто-то пытался наспех отыскать нужную одежду, но с первого взгляда пропажу найти невозможно. По крайней мере, я не хочу тратить на это время. Взгляд скользит по вечному срачу в комнате Назара и останавливается на листке бумаги, спокойно лежащем на подушке. Перешагнув через кучу барахла, хватаю бумагу и быстро скольжу по ней взглядом. С каждой строчкой сердце стремительно опускается в желудок и начинает растворяться в кислоте.

«Я знал что ты приедешь. Не ищи меня я уехал из москвы. Мне нужно время. Будь счастлив с иркой. Мож как нить встретимся. Мать ещё дома не пугай её. Свали по тихому. Назар».

Грамотей, блять…

Какого хрена происходит? Почему он свалил из Москвы? Сбежал из-за того, что я с Иркой замутил? Это на него не похоже. Устало вздохнув, сажусь на кровать, в третий раз перечитывая послание. Неужели, опоздал? Надо было сразу ехать сюда, а я сидел тупил. Что б тебя…

— Блять…

Сильно ударяю себя по коленке.

Быть этого не может: Костян не рискнул бы свалить и оставить мать. Что-то здесь не так…

Откидываюсь назад, прислоняясь спиной к стене. Прикрываю глаза. Думаю. Долго думаю, пока беспомощность не прокрадывается в лёгкие и не заставляет скулить от безысходности. Я ничего не могу сделать. Даже если найду Костяна, остановить его не получится. Видимо, он решил конкретно оборвать со мной все связи. И даже Ирку оставил.

— Уходим, — тихо бормочу я, понимая, что смысла находиться здесь нет.

С трудом поднявшись на ноги, прячу записку в карман и вслед за охранником выхожу в коридор. Еле удержав себя от желания войти в комнату матери Назара и расспросить её обо всём, я ухожу.

Это конец. Я проиграл. Даже несмотря на то, что Ира моя, что у меня куча денег, а на плечах компания бати, я просрал эту битву. А, может быть, даже войну.

Паршивое чувство, если что.

Ложь 23. Ира

«Всё, что происходит с тобой, необходимо для того, чтобы рано или поздно ты познакомился с собой, узнал размах своих крыльев…

Но как позволить себе летать? Как перестать себе лгать…» Алекс Марин. Игра в прятки

Ложь 23. Ира

IVAN VALEEV — Novella

Костя Назаров исчез как яркий сон, оставив после себя лишь странное послевкусие. Он испарился, так ничего толком и не объяснив. Никто не знает, что с ним случилось и куда он делся, а самое странное: сразу после пропажи Кости, Диму Максимова повязали мусора. По новостям крутили, что его обвиняют в распространении наркотиков и в изнасиловании. Что на счёт его приятеля Антипова: неизвестно.

Эти двое когда-то похитили Стаса и пытались покалечить моего брата, так что поделом им. Но жопой чую, Костя как-то замешен во всём этом дерьме. Хотя, может быть, я ошибаюсь. Возможно, Назаров узнал о моей связи со Скворецким и решил сбежать. Я бы на его месте так и поступила: смотреть на то, как девушка, которую ты любишь, встречается с твоим лучшим другом: самое отвратительное наказание.

Я знаю. Я это проходила.

Но Костя не такой. Он бы не бросил больную мать из-за подобной мелочи, так же как и я не смогла оставить бабулю. Это жизнь, с ней ничего не поделаешь. Нельзя просто собрать вещи и сбежать, оставив после себя миллион проблем.

В любом случае, что бы ни случилось, это выбор Кости. Надеюсь, у него всё хорошо.

***

— У меня скоро экзамены, мне нужно готовиться, — пытаюсь отмахнуться от настойчивых уговоров Стаса выбраться куда-нибудь на выходных. — И у тебя, между прочим, тоже. Или ты решил забить на аттестат?

Парень наигранно закатывает глаза, скучающе уставившись в окно машины. Я знаю, дальше он начнёт отшучиваться и пытаться вывернуть всё это в какую-нибудь ироничную историю, но Стас почему-то молчит.

У меня занятия через двадцать минут, и мой возлюбленный как обычно решил подбросить меня до школы, прежде чем отправиться на работу в офис. Это вошло у нас в привычку, я часто остаюсь у него дома, а потом личный охранник Стаса отвозит меня на учебу. После занятий я отправляюсь на работу, затем домой, чтобы проверить бабулю, а после, если у Скворецкого нет никаких важных дел, он заезжает за мной и забирает в свой прекрасный замок, что охраняют драконы.

— Да помню я, — бурчит Стас. — Сейчас вообще не до школы. На работе завал, ты же знаешь.

Знаю. Рассказывал. «Бигарро» пробует новую концепцию, и она пока что не приносит результатов, а со всех сторон на Скворецкого нападают спонсоры и требуют прогресса. Тот ещё стресс.

Вздохнув, накрываю его руку ладонью и переплетаю пальцы. Откидываюсь назад, чтобы взглянуть на его лицо. Брови нахмурены, губы сжаты, плечи напряжены. О чём он думает?

— Ты уже решила? — вдруг поворачивается ко мне, впиваясь взглядом синих глаз. — На счёт поступления.

Негромко цокаю, отворачиваясь. Как же Скворецкий надоел со своим поступлением. Хочет, спровадить меня в какой-нибудь колледж или универ после школы, при чём постоянно твердит, что готов оплатить обучение. А мне не нужны его деньги. Я должна сама добиться всего в этой жизни, а не пользоваться чьим-то положением.

— Мы же это уже обсуждали, — раздражаюсь.

— Я не хочу, чтобы моя девушка горбатилась за гроши в каких-нибудь забегаловках, — злится? — Ир, - дёргает за руку, заставляя посмотреть на себя. — Я серьёзно. До лета осталось совсем чуть-чуть. Уже пора определиться с поступлением.

Спокойно смотрю на Стаса, пытаясь отыскать в глубине его глаз нечто неправильное или недоступное для меня, но совсем не замечаю, как начинаю тонуть в них. Одно лишь слово парня, и я готова растаять подобно мороженому в жаркий душный день.

— Ты же знаешь, как я отношусь к подобному, — устало бормочу. — Не хочу, чтобы ты платил за меня. Я и так, можно сказать, за твой счёт в последнее время живу.

— Это… — пытается скрыть раздражение. — Это совсем не страшно, Ир. Принять чью-то помощь.

— Давай поговорим об этом в другой раз. Времени ещё навалом.

Он вздыхает, перекидывает руку через мою шею и притягивает к себе, настойчиво впиваясь в губы поцелуем, и я забываю про школу, экзамены и всё остальное, что ждёт впереди. Какая разница, когда любимые обжигающие губы в такой опасной близости от твоей души, настойчивые руки скользят по бедру, и единственное желание, впивающееся в голову: забить на всё и умчаться в закат.

Даже не замечаю, как машина останавливается, а, может быть, просто не хочу обращать на это внимания. Жар распространяется по телу, дыхание сбивается. Хочется сорвать с себя одежду и насладиться прохладой или же, наоборот, сгореть в пламени обжигающей страсти.

— У меня для тебя сюрприз, — шепчет Стас мне в губы. — Вечером.

— М… — мурлычу. — Что за сюрприз?

— Не скажу, — в последний раз целует. — Тебе пора. Увидимся позже.

Накуксившись, поправляю одежду и, не сказав ни слова, выбираюсь из авто. На улице прохладно, но я в буквальном смысле горю. На дворе апрель, но снег ещё не спал. Лежит грязными кусками подобно редким волосам на лысой голове старика. Укутавшись в шарф, перехожу дорогу. Слышу позади звуки уезжающей машины Стаса, еле сдерживаюсь, чтобы не обернуться.

Скворецкий всегда высаживает меня чуть дальше от школы, чтобы никто не увидел, как я выхожу из дорогой тачки. Не поверю, что никто ни разу меня не заметил, но пока что в школе слухов не слышно, поэтому волноваться не о чем.

Вечером меня ждёт сюрприз, так что пора спрятать глупую улыбку и отправиться на занятия, а после проторчать на работе допоздна. Подработки — единственное, что Стас не смог у меня отнять.

Когда я переступаю порог школы и направляюсь в сторону раздевалок, жар окончательно испаряется, мысли приходят в норму, и теперь я могу нормально соображать. Хотя, нет. Вру. Зря мне Стас сказал про сюрприз. Теперь буду до конца дня гадать, что же это такое. Не смогу сосредоточиться, начну глупо улыбаться, кто-нибудь что-нибудь заподозрит. Чёрт. Он мне так мстит что ли?

За своими мыслями не замечаю, как добираюсь до класса, сажусь за последнюю парту и прячусь за учебником. Избавиться от мыслей о поцелуях и предстоящем сюрпризе не получается, и это бесит. Единственное в моей жизни, что я не могу держать под контролем: всё, что касается Скворецкого. Невыносимо. И в то же время чертовски приятно.

Может быть, Стас устроит романтический ужин? Или сводит меня куда-нибудь… но это вряд ли. Нам не стоит появляться вместе в общественных местах. Удивляюсь, что СМИ до сих пор не прознало про нас, а то бы направо и налево кричало об интрижки Стаса с простой смертной.

Наверное, это всё-таки ужин. Меня заберёт водитель, подбросит до квартиры Скворецкого, и мы снова проведём вместе вечер. Поедим пиццу, посмотрим фильм. Может быть, случится нечто большее…

Боже, Ира! Хватит думать о всякой ерунде!

Пока меня одолевают терзания на счёт вечера, я совсем не замечаю нарастающий шум в классе. Звонка ещё нет, а для нашего коллектива нормально устраивать дебаты и разборки на переменах, но в этот раз всё как-то иначе. Я замечаю это в самый последний момент: хищник подкрадывается так близко, что бежать уже бесполезно. Его тень нависает надо мной, а острые клыки блестят, так и норовя вонзиться в плоть.

Она заходит в класс как обычно. Красивая, идеальная. Белая жилетка из меха, сапожки на каблуках. Волосы уложены в безупречную причёску, глаза чуть подкрашены. Розовый лак на ногтях, симпатичная сумочка на плече. Она улыбается. Здоровается с кем-то. Направляется прямо ко мне, а затем останавливается. Я смотрю на неё исподлобья, не в силах проверить, что глаза меня не обманывают. Сколько её не было? Полгода? Больше? Меньше? Меньше. Точно меньше. А такое чувство, что виделись мы в прошлой жизни.

— Привет, Ира.

Её голос спокойный, будто бы ничего и не произошло. Будто бы мы не расставались, а между нами не происходило то безумное месиво несправедливости.

Я медленно выпрямляюсь, откидываясь на спинку стула.

— Элли? — только и могу выдавить.

Она улыбается чуть шире и уходит. Садится на два ряда левее, оставляя меня барахтаться в неописуемом ужасе и почему-то в чувстве вины. Она уже родила? Кого? Когда? Я думала, Макеева уехала куда-нибудь за границу и больше не собирается возвращаться: это ведь в её стиле. Зачем же она ушла с домашнего обучения и решила прийти в школу? Какого чёрта происходит?

Ложь 24. Стас

«Она со мной навсегда», — подумал Генерал и испугался: он боялся лживых слов «всегда», «навсегда», «никогда». Навсегда человек только умирает». Леонид Владимирович Шебаршин. КГБ шутит…

Maroon 5 — Lucky Strike

Ложь 24. Стас

— Мне нужен план проекта, а не это дерьмо!

Бросаю на стол бесполезные бумаги с макетами и предварительными разработками — те скользят по гладкой поверхности, с трудом умудряясь не разлететься в разные стороны. Директора напряжённо сидят на своих местах, не в силах выдавить ни слова, а выражения их лиц бесят только сильнее. Все как под копирку. Так обычно смотрят на человека, которого не уважают, но по каким-то причинам обязаны ему подчиняться. Конечно, какой-то мальчишка смеет критиковать их «усердную» работу.

Сидеть больше нет сил, и я поднимаюсь на ноги.

— У нас сроки, а никто из вас так и не предоставил мне результат! Вы хотя бы статистику компании смотрите? — раздражённо выхватываю из рук Даши листок с диаграммой и показываю его присутствующим. — Продажи падают, акции дешевеют. Несколько клиентов ушли к нашим конкурентам из-за вашей дерьмовой работы!

Экран моего сотового неожиданно загорается, отвлекая от злостной тирады. Мобильник лежит на столе, а я стою достаточно близко, чтобы разглядеть всплывшее сообщение. «Элли в школе».

Мысли тут же путаются, превращаясь в неистовый комок переплетённых проводов. Я забываю, где нахожусь, что от меня хотят и кто я вообще такой.

Экран гаснет, а я всё ещё пялюсь на телефон, ожидая продолжения банкета, но на этом новости от Иры заканчиваются.

Элли вернулась в школу? Что за черт происходит?

— Мы делаем всё, что можем… — подаёт голос директор отдела продаж, заставляя меня оторвать взгляд от сотового и вскинуть голову.

— Всё, что можете? — спокойно переспрашиваю я, а после не выдерживаю и срываюсь на крик. — А надо делать гораздо лучше!

Никто не ожидает от меня подобной реакции, но у меня и без них день не задался, так что тратить время на сюсюканье с подчинёнными я ненамерен.

— Чтобы завтра у меня на столе лежали проекты для следующего сезона. И про отчеты не забудьте! В первую очередь, это касается Вас, Алексей Михайлович, — бросаю взгляд на директора маркетингового отдела.

Тот лишь коротко кивает. У меня такое чувство, что он единственный, кто воспринимает меня всерьёз, а это не есть хорошо. Я главный, я их начальник, я здесь закон. Если понадобится, могу всех уволить и нанять новых сотрудников. Кстати, отличная идея. Отец совсем их распустил, вреда больше, чем пользы.

Хватаю сотовый, решительно направляюсь к выходу. Испуганная Даша вскакивает со стула и семенит следом. Прижимает к груди планшет, таращится во все глаза. Я её понимаю: это первый раз, когда я сорвался на совещании. Иду быстро — секретарше приходится постараться, чтобы не отставать.

— Что у меня дальше?

Даша суетливо проверяет расписание на день, скользя пальцами по планшету: я вижу это, когда мельком смотрю на девушку. Та прокашливается, прежде чем заговорить.

— В два часа встреча с Олегом. В четыре пресс интервью, и ещё куча бумажной работы у Вас в кабинете.

— Что за интервью? — тереблю в руке сотовый, не решаясь ответить на сообщение Иры в чьём-то присутствии. Затем убираю теху в карман.

— О работе компании, — поспешно отзывается Даша. — О планах и проектах. Я же говорила два дня назад, Вы согласились принять их.

Не помню. А, нет. Помню. Было дело.

— Отправь на интервью Вершинина, пусть отдувается. Это по его части. Я разгребу бумаги, пока свободный вечер выдался…

И, наконец, побуду один. Надеюсь, хотя бы сегодня меня не будут дёргать по пустякам.

— Уверены? — скептично морщится девушка. — Алексей Михайлович здесь новенький.

— Как раз и проверим его в деле, — отмахиваюсь. — Отдай ему все наработки и скажи, чтобы лишнего не болтал.

— Хорошо, — не спорит. Это радует. — И ещё… Вас в кабинете дожидается… — поспешно выпаливает Даша, но я уже хватаюсь за ручку и решительно открываю дверь, заставляя секретаршу замолчать. Она неловко переступает с ноги на ногу, но зайти в кабинет вслед за мной не решается.

— Спасибо, Даш, — чуть кривлюсь. — Можешь быть свободна.

Она что-то бормочет себе под нос, а после поспешно ретируется. Я закрываю дверь, медленно прохожу вглубь кабинета. Видимо, с ответом Ире придётся подождать.

— Мама, — скучающе вздыхаю, разглядывая нагло сидящую за моим столом мать. На ней черное платье и распахнутое белое пальто. После перевожу взгляд на второго человека. — Екатерина Сергеевна? Какой… «приятный» сюрприз.

Власова сидит на диванчике, закинув ногу на ногу. В белых джинсах, в высоких сапогах и в шубе. На губах красная помада, волосы настолько идеальные, что аж тошнит. Пытается выглядеть статной и привлекательной, но по сравнению с моей мамой, восседающей на «троне» сына, вся власть Екатерины Сергеевны меркнет как затухающий костёр. Как только я переступаю порог кабинета, чувствую нарастающее между женщинами напряжение.

— Чем обязан?

Подхожу к столу, нависая над мамой, но та не спешит освободить место. Довольно ухмыляется себе под нос, бросает косой взгляд на спонсора, а затем медленно и изящно поднимается на ноги. Делает шаг ко мне.

— Пришла навестить сына, — нарочито громко говорит мама.

Смачно поцеловав меня в щёку, делает вид, что стряхивает пыль с моего идеального пиджака. По запаху я понимаю, что она пила.

Вскидываю брови, мол, серьёзно? Навестить сына? Да я с ней с момента подписания бумаг на компанию не виделся, а тут заявляется ко мне в офис с целью узнать, как у меня дела? Как-то подозрительно.

Мама поджимает губы, но не подаёт виду, что её задела моя реакция, зато это замечает Екатерина и нарочита громко усмехается.

М-да.

— Так и? — не выдерживаю. — У меня плотный график, давайте быстрее закончим и разойдёмся по своим делам.

Вру. Не спешу усаживаться за стол — стоя чувствую себя гораздо комфортнее. Не к добру эти две личности собрались здесь. Интересно, совпадение или нет?

Мама отходит к окну, медлит, затем делает страдальческое выражение лица и оборачивается. Играет?

— Эта женщина очень настойчиво хочет приобрести мои акции на компанию, — заявляет мама. — Я устала ей говорить, что их у меня нет.

Власова хочет купить акции матери? С какой целью? Что она задумала?

— Верно, — тут же отзываюсь я. — У неё нет акций. Всё, что принадлежало отцу, теперь моё. Если вы обе пришли за этим, то мне нечего сказать.

Екатерина хмыкает. Наверное, думает, что же сказать, а потом медленно поднимается.

— Я сюда пришла не за акциями, — заявляет Власова, игнорируя пристальный взгляд моей матери. — У меня есть влиятельный знакомый, который интересуется «Бигарро». Если на следующей конференции компания покажет хорошие результаты, он готов стать спонсором. Думаю, поддержка Вам не помешает.

Улыбается.

— И что же это за влиятельный знакомый? — ради приличия спрашиваю я.

— Узнаете, — кокетливо улыбается. — А сейчас мне пора. Рада была повидаться.

Кивает, после чего направляется к выходу. Она что, пришла сюда только ради такой мелочи? Могла бы и через Олега или секретаря передать.

Как только дверь за Екатериной закрывается, мать как по щелчку срывается с цепи.

— Знаешь, что это значит? — шипит она, громко цокая каблуками в мою сторону. — Ещё один её человек в компании. Эта шлюха так и пытается взять под контроль «Бигарро».

Удивлённо смотрю на мать.

— О чём ты?

— Ты как будто не понимаешь, — картинно закатывает глаза, скользя взглядом по кабинету.

Замирает, смотрит на картину, решительно направляется к ней.

— Может, тебе хватит? — пытаюсь остановить, но мама уже открывает дверцу мини-бара, спрятанного за дорогущим холстом, и начинает что-то химичить.

— Я серьёзно! — не унимается. — Она взяла под контроль всех спонсоров. Одно её слово, и они начнут харкать тебе в лицо. От неё надо избавиться, — вино в её бокале хлещет в разные стороны, когда мама оборачивается. — Ты слышишь, Стас? Нельзя допустить, чтобы Власова контролировала «Бигарро». Она всего лишь жалкий спонсор.

Внимательно наблюдаю за мамой — она подходит к окну, делает глоток вина и, наконец, успокаивается. Плечи расслабляются, руки перестают трястись.

— С чего такая ненависть? У меня всё под контролем.

Усаживаюсь за стол, но следующая реплика матери заставляет меня прокрутить стул на сто восемьдесят градусов и оказаться лицом к гостье.

— У меня действительно есть акции, — раздражённо кривится она, оборачиваясь. — Но о них знал только твой отец. Я не должна была светиться с ними и вообще иметь какие-либо дела с компанией. На случай, если что-нибудь случится.

Что-нибудь случится? О чём она вообще?

— Я к тому, что эта стерва никак не могла узнать об акциях, — злится. — Понимаешь?

Хм. О них знали только мать и отец. Секретные акции, которые могут наклонить весы в нужную им сторону. Но, как я понял, их мало. И особой роли в жизни компании они не сыграют. Но…

Как тогда Екатерина узнала о них? Где-то что-то просочилось? Или…

— Ты же не думаешь… — фыркаю я.

— А как ещё, по-твоему, эта шлюха смогла узнать? — почти взвизгивает. — Твой отец трахал её… — как бы просто так пожимает плечом, а потом вдруг замахивается и бросает бокал в стену. Тот разбивается на острые осколки и разлетается по полу. Смачное пятно красного вина расползается по стене. — Он её трахал!!!

— Да успокойся, — бурчу я. — Он не мог так поступить. Что-что, а тебя он любил больше всех.

Привираю. «Бигарро» он любил сильнее, а потом, может быть, уже и свою жену.

Мама шумно дышит, поправляя выбившуюся прядь волос. То ли хрипит, то ли стонет. Не понимаю. Я же пытаюсь представить связь отца и Власовой. Ну, да. Возможно. Она красива, привлекательна, независима. В отличие от постоянно пьющей матери, Екатерина выглядит настоящей королевой.

— Иди домой, ма, — вздыхаю. — Я сам разберусь.

Шумно втянув в себя воздух, мама картинно поджимает губы и решительно направляется к выходу, словно я только что обидел её до глубины души. Прежде чем выйти за дверь, останавливается и говорит.

— Ты похож на своего отца больше, чем твой брат.

Дверь хлопает — я не оборачиваюсь, чтобы проверить, ушла мама или нет. Продолжаю смотреть в окно на нависшие над Москвой непроницаемые тучи.

— Ошибаешься, — в пустоту говорю я.

Только через несколько минут вспоминаю про сообщение Иры. Достаю из кармана сотовый, снимаю блокировку.

Ещё одно сообщение.

«Она хочет с тобой увидеться».

Вот и всё.

Мама с её тайными акциями.

Екатерина с подозрительным спонсором.

И Элли.

Как-то уж слишком всё запутанно. Нужно быстрее отсеять лишние детали, иначе не только я потону, но и «Бигарро».

Ложь 25. Ира

«Правды на существует. Что бы я ни сказал, все становится ложью. Завтра все растает и исчезнет, словно снег. И все же… ты зовешь меня по имени. Лишь это заставляет меня жить». Дикий Адаптер (Wild Adapter)

twenty one pilots — Jumpsuit

Ложь 25. Ира

Не могу сказать, что больше напрягает в сложившейся ситуации: то, что Элли вновь врывается в мою жизнь, нагло вывернув наизнанку всё, что с таким трудом удалось привести в норму; или же молчание Стаса. Я не сразу решаюсь написать ему про Макееву и до конца Истории старательно делаю вид, что блондинки не существует.

Мне страшно, потому что между Стасом и Элли когда-то были чувства, и есть вероятность, что они неожиданно проснутся и разорвут на части не только меня, но их двоих. Я видела, как Скворецкий смотрел на мою подругу, и прекрасно понимаю, что на меня он так никогда не посмотрит.

А ещё мне стыдно, потому что я воспользовалась ошибкой Элли и, можно сказать, благодаря этому заполучила Стаса.

В общем, я в замешательстве и не знаю, стоит ли вообще рассказывать парню о неожиданном появлении Макеевой в школе, но, с другой стороны, я не из тех людей, которые молчат. Если уж Элли решила вернуться, что её останавливает от встречи со Стасом?

И я всё-таки отправляю жалкое сообщение Стасу с не особо приятными новостями, но до самого конца урока парень так и не отвечает. Он на работе, может быть занят или ещё что. Его молчание злит и раздражает, но я стараюсь сохранять спокойствие и не накручивать себя как очередная глупая девчонка. Нельзя впадать в панику. Может быть, Элли решила сдать экзамены в школе, а не дома. Не всю жизнь же ей прятаться…

Ничего страшного в её появлении нет.

Пропустив мимо ушей лекцию учительницы и даже не записав конспект, весь урок я думаю об Элли, постоянно проверяю телефон и несколько раз замечаю на себе предостерегающий взгляд Ларисы Антоновны.

Я так напряжена, что неестественно дёргаюсь из-за звонка. Уже урок закончился? Так быстро? Я даже не заметила.

Схватив сумку, наспех бросаю в неё вещи и в числе первых покидаю класс. Нужно успокоиться и позвонить Стасу. Нет, нельзя. Парень может быть на важном совещании, а я его только отвлекать начну.

Подожду ответа. В любом случае, вечером мы пересечемся и спокойно поговорим.

Да?

Практически всегда на переменах я поднимаюсь на третий этаж и усаживаюсь на просторный подоконник, расположенный в дальней части этажа за поворотом. Сюда редко кто приходит, ибо лабораторию стараются обходить стороной из-за неприятного запаха химикатов. Я же приоткрываю форточку и сижу здесь до победного, рассматривая школьный двор. Отсюда неплохой вид на дорогу и площадку, именно здесь я постоянно палила Назарова, когда тот ошивался возле ворот.

Проблема в том, что Элли в курсе, где я люблю проводить время, и, когда Макеева появляется из-за угла, уверенной походкой направляясь в мою сторону, я жалею, что не предугадала такой расклад. Надо было засесть в туалете в одной из кабинок, где на стенах написаны разные непристойности.

Я смотрю в окно, но краем глаза вижу приближающуюся блондинку. Сейчас бы сбежать куда подальше, но я не из тех людей, кто так поступает. Если Макеева нашла меня, значит, ей что-то нужно. И пока она это не получит, не отстанет.

— Привет, — как ни в чём не бывало говорит девушка, привлекая к себе внимание.

Она останавливается рядом, чуть прищуривается, улыбается. Я смотрю на неё и думаю, что с нашей последней встречи Макеева знатно похорошела.

— Привет, — буквально заставляю себя поздороваться.

Повисает молчание — напряжение сковывает каждую клетку моего тела, сердце почему-то ускоряется.

— Отлично выглядишь, — молчать невыносимо, поэтому я решаю заговорить первой.

— Спасибо, — улыбается чуть шире. — Ты тоже. Но я здесь не для обмена любезностями.

Ну, кто бы сомневался.

— И что тебе от меня нужно? — стараюсь говорить спокойно и максимально безразлично, чтобы не давать Элли повода в превосходстве.

Девушка пожимает плечом, недолго молчит. Я ожидаю услышать всё, что угодно: «Хочу с тобой помириться», или «Прости меня за всё», а, может, «Давай забудем всё и снова станем друзьями», но только не это:

— Мне нужно поговорить со Стасом.

Вот, чего я боялась больше всего с момента, как Элеонора Макеева переступила порог класса.

— А я при чем? — не понимаю.

Я чувствую, как мои взгляд и голос выдают весь ужас, отчаянно пытающийся вырваться наружу, поэтому отворачиваюсь и смотрю на школьный двор, делая вид, что мне очень интересны столпившиеся в кучку школьники в своих распахнутых куртках и криво натянутых шапках.

— Он меня не будет слушать, ты же знаешь, — спокойно отвечает Элли, но я молчу, поэтому она продолжает: — Это важно. Пожалуйста, Ир. Ради того, что было когда-то между нами, поговори с ним…

И тут что-то внутри меня взрывается. Ради того, что между нами когда-то было? Это она про Стаса или про нас с ней?

— …я про нашу дружбу, — видимо, замечает моё замешательство.

— Дружбу? — обиженно фыркаю. — Ты наплела всем, что я увела у тебя Стаса. Хотя сама изменяла ему с его же братом! А я ведь ещё и покрывала тебя. Дружбой здесь и не пахнет, Элли. Лишь каким-то паразитизмом.

Не выдержав, спрыгиваю с подоконника. Находиться рядом с Макеевой невыносимо. Со всех сторон давит наша старая дружба, её предательство и Стас. Я-то надеялась, что этот сраный треугольник, наконец, разорвался.

— Я не собираюсь помогать тебе в твоих сомнительных делах, если так надо, разбирайся со Скворецким сама.

И я ухожу, оставив позади Элеонору Макееву, когда-то мою лучшую и единственную подругу, а теперь просто отвратительный отголосок прошлого.

Но пройти больше трёх метров у меня не получается:

— Тогда я всем расскажу, что ты спишь со Стасом, — голос блондинки режет под самые рёбра. — Я не про школьные слухи. Ты же знаешь, если в СМИ просочится такая информация, будет очень плохо.

Я замираю, резко оборачиваюсь. Откуда она знает?

— Во-первых, я с ним не сплю, — злюсь.

— А, во-вторых? — игриво улыбается.

Мне нечего сказать, и я начинаю хватать ртом воздух как оказавшаяся на суше рыба. Она ведь так не поступит. Школьные слухи — это одно, а такая громадная подстава — перебор даже для Элли. Хотя, я уже не знаю, на что способна эта девушка.

— Ладно, — вскидываю руками. — Ты ведь всегда добиваешься того, чего хочешь? — кривлюсь.

Достаю сотовый, отправляю Стасу ещё одно сообщение о том, что с ним хочет поговорить Макеева. Блокирую экран.

Хочу сказать что-нибудь язвительно, но всё, что приходит в голову, лишь обидные оскорбления, поэтому я, ничего не ответив, разворачиваюсь и ухожу. Элли за мной не идёт и до конца уроков даже не смотрит в мою сторону. Это злит, раздражает и обескураживает.

Она как обычно весело рассказывает о своём «отпуске», картинно вздыхает из-за смерти жениха и до победного пудрит мозги одноклассникам, что слух о её беременности — это просто нелепые сплетни.

Может быть, я себя накручиваю, но у меня плохое предчувствие.

«Позвони, как закончишь», — пишет Стас, и, стоит мне выйти из школы, я тут же набираю его номер.

Отвечает лишь со второго раза.

— Прости, милая, занят был, — отзывается парень. — Что за хрень там с Макеевой?

На прелюдии меня уже хватает, так что решаю выдать всё как есть.

— Сказала, что у неё есть к тебе важное дело, и, если я не уговорю тебя встретиться с ней, она расскажет про нас прессе.

— Так и сказала? — не верит.

— Да, Стас, прям так и сказала! — злюсь. — Весь день сюсюкалась со всеми, типа, вся такая милая. Аж, бесит, — бурчу. Парень тихо смеётся, и я снова взрываюсь. — Нихрена не смешно.

— Я знаю, — прокашливается. — Просто ты забавно злишься. Ревнуешь?

Фыркаю.

Неожиданно на меня обрушивается ветер, и я кутаюсь в шарф. Рука, которой я держу сотовый, замерзает: приходится взять мобильник в другую, а беднягу спрятать в карман.

— К кому? К ней? — коротко смеюсь. — Не дождёшься.

Он вздыхает, что-то невнятно бормочет. Думает. Несколько секунд молчит.

— Я разберусь с ней, — обещает. — Небось, хочет деньги за ребёнка или акции, которые брату принадлежали. Что-нибудь в этом духе.

Что-то я сомневаюсь, что золотая фифа хочет ещё больше бабла. Но, может быть, у меня просто мышление другое, не как у богатых людей. Им ведь всегда мало.

— Во сколько за тобой заехать? — переводит тему.

Я молчу. После встречи с Элли нет никакого желания развлекаться, хочется просто забраться под одеяло и страдать. Но, естественно, я этого делать не буду.

— Может быть, перенесём? Я сейчас не в настроении на сюрпризы.

— Да ладно, серьёзно? Ира! — возмущается. — Встреча с Элли не повод отменять планы, — молчу, поэтому Стас продолжает. — Я знаю, ты злишься и всё такое, но мой сюрприз точно поднимет тебе настроение. Ты что, позволишь какой-то фигне испортить нам вечер?

— Ну, не знаю, — бурчу я, а в душе ликую, потому что парень назвал Макееву «какая-то фигня».

— Короче, не запаривай мозги, заеду за тобой в восемь после работы. И чтобы никаких «я не в настроении».

Закатываю глаза.

— Ладно-ладно. Всё, давай. У меня уже рука замёрзла. Люблю тебя, — улыбаюсь.

— Люблю тебя больше, — мурлычет Стас.

Довольно хрюкнув, непослушным пальцем сбрасываю вызов и убираю сотовый в карман. После разговора со Стасом сразу становится хорошо, злость постепенно испаряется и даже появляется желание жить. А вот подозрительная тревога прокрадывается в дальний угол сознания и скребётся там как больная кошка, умоляющая о помощи.

Всё-таки странно это: возвращение Элли, её желание встретиться с теперь уже моим парнем, угрозы. Чувствует моя жопа, что приключения только начинаются.

Ложь 26. Ира

«Корыстные обманывают глупых, а подлые — доверчивых». (Геннадий Ефимович Малкин. Мысль нельзя придумать)

TeZATalks — Love

Ложь 26. Ира

— Куда мы едем? — спрашиваю я, внимательно рассматривая профиль Стаса.

Один уголок его губ приподнят в ухмылке, лицо расслаблено, веки чуть прищурены. Крепкие руки придерживают руль, и мне требуется много усилий, чтобы выбросить из головы желание превратиться в баранку и оказаться в тисках идеальных пальцев.

Сегодня с нами нет ни охраны, ни водителя: это впервые, когда мы выбираемся куда-то вдвоём без сопровождения. Только я и Стас. Уж, не знаю, как у него получилось провернуть такую аферу втайне от Олега и безупречных телохранителей, но, чувствую, без хитростей тут точно не обошлось.

Мы редко куда выезжаем. В основном зависаем у Стаса или же тусуемся поздно вечером в каких-нибудь неприметных барах или кафе. Не хотим, чтобы нас кто-нибудь заметил: если информация про нашу связь попадёт в СМИ, будет очень плохо. Как для Стаса, так и для меня. Не знаю, как парню, но лично мне лишняя шумиха даром не сдалась.

— Узнаешь, — отвечает Скворецкий, одной рукой расслабляя галстук.

Парень приехал ко мне сразу же после работы и даже не переоделся. Белая рубашка с черным галстуком, растрёпанные волосы, блестящие часы на правой руке. Пиджак с пальто валяются на заднем сидении, играет тихая приятная музыка, работает печка, дворники неспешно скользят по стеклу, очищая его от мокрого снега.

Сегодня холодно для апреля. Слякоть, ледяной ветрища. Снег танцует с дождём, неистово кружась в безумном вальсе, дорогу практически не видно. Мы едем за город, но я до сих пор не могу выбить из Стаса признания, куда именно.

Из-за осадков я с трудом различаю огни домов и фонарей, мелькающих за окном. Неизвестность пугает, и даже несмотря на присутствие любимого человека, всё внутри меня напрягается.

В такую погоду неплохо было бы посидеть дома, выпить горячего чаю и посмотреть фильм. Да-да. Я знаю. У меня слишком мелочные желания для девушки.

— Нет, серьёзно, — не отстаю. — Можно было и дома посидеть. Такая погода жуткая.

Стас устало вздыхает, меняет передачу и ускоряется, заставляя меня вжаться с сидение и перестать возникать. Волнение лишь усиливается: плохая идея гнать по МКАДу в такую отвратительную погоду.

— Ладно-ладно, я поняла, — бормочу. — Сбавь, пожалуйста.

Стас не слушается, и я решаю не настаивать. Достаю из кармана сотовый, проверяю сообщение. Тишина. Из-за осадков даже интернет с сетью не ловят. Просто отлично! Что случись с бабулей, а я даже знать не буду.

— Ир, хорош напрягаться, — не выдерживает парень. — Мы уезжаем из города всего лишь на сутки. Ничего страшного за это время не случится.

— Угу…

Больше мы не разговариваем. Спрашивать про работу не хочется: вряд ли Стас горит желанием рассказывать о проблемах в компании, а вторая тема и вовсе невыносима. Пусть мне и дико хочется побыстрее разобраться с появлением Элли, но сейчас в этом нет смысла. Эта поездка наша, только я и Стас. Нельзя позволить Макеевой влезть в неё и всё испортить.

А, может быть, она на это и рассчитывает? Посеять сомнения, заставить меня ревновать и бояться, что Скворецкий вернётся к ней. И в итоге не Элли всё испортит, а именно я.

Мы съезжаем с МКАДа и едем в сторону… А хрен его знает. Я здесь никогда не была, а из-за погоды и вовсе не понимаю, где мы находимся. Вся надежда на услужливый навигатор, негромко командующий, когда и куда нам нужно свернуть. Спрашивать у Стаса бесполезно, всё равно ничего не скажет, так что остаётся лишь ждать.

Я и жду.

Ехать в молчании непривычно: обычно Скворецкий любит поговорить, да и я тоже не из молчаливых, но сегодня на болтовню не тянет. Парень, наверное, устал на работе, да и я со всеми переживаниями только и могу что прокручивать в голове разговор с Макеевой.

Машина тормозит, музыка выключается, и я вздрагиваю. Фары авто направлены на небольшой двухэтажный домик, еле виднеющийся за слоем мокрого снега.

— Я что, уснула?

Не помню, как мы свернули с дороги и оказались окружены деревьями и непроглядной темнотой.

— Да, — Стас отстёгивает ремень безопасности, глушит мотор, потягивается. — Приехали.

Чуть нагибаюсь, чтобы рассмотреть местность. Кроме мрака и жуткой непогоды увидеть что-то путное сложно.

— Где мы?

— Это дом моей семьи, — Стас тянется на заднее сидение, чтобы взять пальто. — Один из. Здесь находится заповедник, охраняемая территория, так что сюда никто не забредает. Обычно только я здесь бываю.

Парень улыбается, замечая мой растерянный вид. Прежде чем выйти на улицу, он натягивает на мою голову капюшон и легко целует в губы.

На улице холодно, я бы сказала капец как холодно. Ветер настолько сильный, что практически сбивает с ног, мокрый снег хлещет в лицо, забирается под куртку и пытается пробраться под кожу до самых костей. В отличие от города, здесь до сих пор лежат сугробы, а высокие мрачные деревья обступают нас подобно великанам.

Пищит сигнализация. Стас запахивает пальто и идёт по заснеженной тропинке к дому, и я поспешно следую за ним. Как только мы добираемся на достаточное расстояние к строению, неожиданно загорается вереница фонарей и подобно маякам ведёт нас ко входу. Только подойдя ближе, я понимаю, что дом практически полностью сделан из стекла. По крайней мере, первый этаж.

Пока парень возится с ключами, я осматриваюсь и лишь через несколько минут понимаю, что дом расположен рядом с наполовину замерзшим озером. Свет фонарей не добирается до противоположного берега, но, если приглядеться, можно различить очертания тонкого льда и вздрагивающую из-за ветра гладь воды.

— Прошу, — Стас придерживает дверь, чтобы я смогла войти первая.

Внутри на удивление тепло, а, когда парень включает свет, я понимаю, что ещё и очень чисто. Всё сделано в бело-черно-серых цветах, строго и ничего лишнего. Диван, телевизор. Кухня справа: стены нет и весь первый этаж сплошная большая комната. Чуть дальше лестница и небольшой коридорчик, видимо, ведущий в сторону заднего выхода.

— Говоришь, здесь редко кто бывает? — иронично спрашиваю я, стаскивая сапоги.

— Естественно, я послал сюда человека, чтобы прибраться. И привезти продукты, — словно это нормально, отзывается Стас. — Не мог же я притащить тебя в засранный дом.

Он помогает снять мне куртку и только потом раздевается сам. Я смотрю на стеклянные стены, за которыми ничего не видно, кроме темноты, и мне становится неуютно. А ведь нас-то прекрасно видно, вдруг кто-нибудь следит и всё такое?

Видимо, Стас замечает мой встревоженный взгляд: подходит к какой-то панели и нажимает парочку кнопок: на стены проворно опускаются жалюзи (или что-то вроде них), скрывая нас от внешнего мира. Ладно, так гораздо уютнее.

— Можешь пока осмотреться, — предлагает парень. — Я проверю, что есть в холодильнике.

— Ага, — улыбаюсь.

Стас скользит по моей талии рукой, проходя мимо, и приятная дрожь пронзает все внутренности. Почему-то немного нервничаю: мы здесь совсем одни, находимся в какой-то глуши вдали от цивилизации и…

В смысле, блин? Я сто раз оставалась со Стасом один на один и ничего не происходило, а сейчас что? Может быть, всё это слишком… по-особенному? Или… Что, если Стас привёз меня сюда, чтобы… Чтобы что?

Смотрю в сторону парня, проверяющего холодильник, и всё внутри меня перекручивается. Так, Ира. Хватит накручивать себя. Это просто сюрприз, обычный вечер. Никто никого сегодня трахать не собирается.

Тогда почему я так глупо улыбаюсь?

— А сюрприз, это, типа, крутой особняк и всё такое? — громко спрашиваю я, проходя в гостиную.

Электронный камин выключен, полки над ним забиты книгами: я скольжу пальцами по обложкам, будто пытаясь наощупь найти нечто особенное. Странная смесь произведений: парочка любовных романов, книги по маркетингу, Шекспир, фантастика и даже учебник судоводителя-любителя. Интересно, кто у них в семье управляет катером?

— Нет! — отзывается в ответ Стас.

Осматривать здесь нечего: дом будто новый, не считая парочки картин, книг и дисков. Ни фотографий, ни вещей, ничего. Сюда действительно редко кто приезжает.

Не найдя ничего интересного, я присаживаюсь на диван и решаю посмотреть телевизор, но он не работает. Наверное, из-за погоды.

Ладно, зато у нас есть куча дисков с фильмами.

Проверяю сотовый: связи всё ещё нет. Мы здесь совсем отрезаны от внешнего мира, и я не знаю, хорошо это или нет. С одной стороны, тревожно, ведь я ни разу не оказывалась в таких условиях, но с другой… Нас тут никто не потревожит.

Свет неожиданно гаснет, на кухне что-то падет, и я напрягаюсь. Что за…

— Генератор сдох, — доносится голос Стаса. — Из-за погоды, наверное.

Парень появляется в поле моего зрения, подсвечивая путь телефоном.

— Оставайся дома, я проверю.

— Ага.

Стас накидывает пальто и надевает ботинки, а после выходит на улицу, оставляя меня в темноте совсем одну. Надеюсь, парень всё починит, а то уж слишком здесь жутковато…

Ложь 26.1. Ира

TeZATalks — Love

Ложь 26.1. Ира

Я кусаю губу.

Тишина вокруг превращается в плотную массу подрагивающего желе, а я его просто ненавижу. Стаса нет долго, по крайней мере мне так кажется: я включаю на телефоне фонарик и поднимаюсь на ноги, осторожно добираясь до двери. Вижу лестницу и ради любопытства мне вдруг хочется подняться на второй этаж, чтобы проверить, что же там такое. Отбросив глупые мысли, осматриваюсь.

Я одна в огромном пустом доме, погрязшем во мраке. Почти как в фильмах ужасов.

Выходить вслед за Стасом не хочу: там холодно и противно, а я ещё не до конца согрелась. Парень не маленький, чтобы за него переживать. Запустит генератор и вернётся в дом, я ведь понятия не имею, сколько времени для этого нужно.

Подсветив себе путь, я захожу на кухню и скольжу взглядом по столам. Бутылки с моим любимым пивом, фрукты и что-то неразобранное в пакетах на полу. Стас знает, что я терпеть не могу вино и шампанское, особенно шампанское.

В этот момент я думаю о том, что слишком уж мы помешаны на алкоголе. Грустим — пьём, радуемся — пьём. Злимся — тоже пьём. Не жизнь, а сплошной бухлопоезд.

Это и смешно и отвратительно одновременно.

Я подхожу к столу, в надежде найти что-нибудь вкусненькое, кладу сотовый на столешницу и открываю холодильник. Лампочка не горит. Зато в свете сотового различаю пакет с виноградом и нагло достаю ништяки, пока Стас не вернулся и не отобрал. А то он любитель делать всё по сценарию.

Надо где-нибудь достать тарелку… Кладу виноград на стол, бегло осматриюсь.

Помыть виноград я вряд ли смогу без генератора, так что…

— И что это мы тут делаем?

Крепкие руки стискивают мою талию: я взвизгиваю и разворачиваюсь лицом к парню.

— Не слышала, как ты вошёл, — смеюсь.

Парень делает шаг вперёд, и мне приходится повиснуть на его шее. Я прикусываю губу, Стас улыбается. Его крепкие руки притягивают меня ещё ближе, и с томным вздохом наши губы наконец встречаются в поцелуе.

Его пальцы скользят по моей талии выше и зарываются в волосах, стискивая их и оттягивая назад, чтобы моё лицо поднялось вверх. Мне почти больно. Я тихо стону, и Стас ловит моё дыхание, не собираясь останавливаться.

— Я так понимаю, генератор ты не починил? — мурлычу я.

— Не-а, — легко толкает меня, а потом подхватывает под ноги и усаживает на столешницу, нагло пристраиваясь между моими ногами. — Но так же романтичнее.

Неожиданный жар скользит внизу живота, распространяясь по всему телу и останавливаясь на самой макушке. Говорят, бабочки обитают в животе, но мои неистово суетятся в груди, сталкиваясь и разлетаясь в разные стороны подобно смерчу.

И в момент, когда Стас вновь впивается в мои губы, обжигая своим нетерпеливым дыханием, я понимаю, что готова. Готова полностью отдаться в руки человеку, которого до безумия люблю.

Поверить трудно, насколько сильно такое банальное чувство влюблённости может выпотрошить твои принципы и заставить делать то, чего ты всю жизнь страшился. Близости с кем-то. И не важно, секс этот или поцелуй, сам факт того, что я смогла подпустить к себе Скворецкого внушает и ужас, и восхищение.

— Хочу показать тебе кое-что, — шепчет парень, хватая мои щёки руками, будто единственное, что может его остановить. — Пошли…

Не хочу никуда идти и ни на что смотреть, но Стас проворно хватает меня за талию и ставит на пол словно куклу. Остаётся лишь перевести дыхание и позволить Скворецкому увести меня подальше от соблазнительного стола. Мы молча поднимаемся по лестнице на второй этаж и идём по просторному коридору. Вокруг темно, и лишь крепкая рука не позволяет замереть на месте.

Три ступеньки вниз, и вот мы уже останавливаемся посреди комнаты/коридора/непонятно-чего, окружённые плотной пеленой мрака, пропускающей редкие очертания предметов. Понятия не имею, что парень собирается показать при таком «офигенно-крутом» освещении, но, надеюсь, телефон он захватил, ибо свой я оставила на кухне рядом с манящим виноградом.

— Туда, — Стас подталкивает меня чуть в сторону — его крепкая ладонь прижимается к моей пояснице, заставляя пробудиться очередную волну мурашек.

Неуверенно делаю несколько шагов в указанном направлении и только остановившись понимаю, что меня подвели к огромному окну. Там, внизу, за пеленой разбушевавшейся погоды я вижу яркие огни. Как новогодняя ёлка, усыпанная гирляндами, они мигают, пытаясь пробраться сквозь дождь, неистово барабанящий по стеклам.

— Ого. Ты же сказал, что генератор накрылся…

Только и могу выдавить я, не в силах оторвать взгляд от сверкающей надписи: «Ира, я люблю тебя».

— Типа того, — обнимает меня за талию со спины. — Это мелочи из того, что я мог сделать. Не знаю, как ещё сказать, насколько ты мне дорога.

Это он про признание? И почему так сильно бьётся сердце? Наверное, мне нужно что-то сказать, ответить, тоже поведать о своих чувствах, но я только и могу, что пялиться в окно на светящуюся надпись, обрамленную в красное сердце. В отличие от букв, оно светится слишком уж кроваво.

— Не знаю, что бы я без тебя делал, — тихо говорит Стас, и его голос эхом вибрирует у меня в голове. — Ты всё, что у меня есть. И плевать на деньги и компанию, лишь бы ты бала рядом. Я люблю тебя, Ира. Ты не представляешь, как сильно.

С каждым его словом сердце набирает обороты, бешено стуча в грудной клетке и пытаясь разодрать изнутри не только рёбра, но и мою душу. То, что сейчас говорит Стас, похоже на сумасшедший сон. Безумный, ненастоящий, но такой счастливый.

С трудом нахожу в себе силы, чтобы развернуться в его объятиях. Тело не слушается, ноги подкашиваются, голова и вовсе перестаёт соображать. Я забываю слова, движения, мысли. Сейчас для меня существует лишь страшная необузданная жажда.

— Всю тебя, каждую клетку твоего тела, — переходит на шёпот. — Люблю…

Я хватаю ртом вырвавшиеся на свободу слова и проглатываю вместе со страстным поцелуем. Жадные руки скользят по телу, пальцы цепляются за одежду, дыхание становится хриплым.

Я страдаю астмой, а Стас — мой ингалятор.

Скворецкий прижимает меня к окну, настойчиво зарываясь пальцами в волосы, он как розжиг для угля, а я горю, вспыхивая от каждого прикосновения. Он кусает губы, я в ответ оттягиваю его рубашку, заползя холодными руками под одежду.

Это словно сигнал: Стас сжимает мои волосы и тянет вниз. Я охаю, поддавая несильному, но резкому движению. Парень нагибается, собираясь вновь поцеловать меня, но в последний момент меняет траекторию и кусает за мочку ушка. Сдерживаю стон разочарования и нетерпения, чувствую, как Стас улыбается мне в шею, щекоча кожу обжигающим дыханием.

Пальцы расслабляются, отпуская волосы, но я продолжаю стоять неподвижно, сосредотачиваясь на осторожных пальцах, скользящих по шее к ключице и добирающихся до пуговиц кофты. Одна, вторая. Они выскальзывают из своих домиков, сантиметр за сантиметром оставляя меня без защиты. Предательницы.

На мгновение становится страшно.

Стас добирается до последней пуговицы и запускает руки под мою кофту, крепко сжимает талию, дёргает на себя. Тело послушно подаётся к нему навстречу — я обнимаю парня под мышками и прижимаюсь так сильно, что даже сквозь одежду чувствую эрекцию Стаса.

Хочется что-нибудь сделать, чтобы не казаться совсем уж беспомощной, но парень меня опережает. Ловким движением подхватывает за бёдра, заставляя обнять ногами его талию, а после аккуратно укладывает на мягкий ковёр.

Я в ловушке. И мне это нравится.

Резким движением Стас оголяет мой живот, затем целует его. Я невольно выгибаюсь, не в силах сдержать стон, и сосредотачиваюсь на обжигающем языке. Тот нарезает круги вокруг пупка, спускается ниже. Пальцы цепляются за джинсы, оттягивают их, заставляя сгусток жара сосредоточиться внизу живота.

И в этот момент я понимаю, что не смогу остановиться. Да и не хочу.

Это осознание придаёт смелости, и, как только Стас возвращается к моим губам, я толкаю его в плечо и проворно сажусь на него сверху. Замираю. Осторожно снимаю с себя кофту, затем футболку, оставаясь в лифчике.

В полумраке с трудом можно разглядеть эмоции на лице парня, но я почти уверена, что его взгляд затуманен жаждой и нетерпением.

Сильные руки скользят по моим бёдрам, добираются до талии и груди. Чуть сжимают её.

Пальцы цепляются за середину лифчика и тянут вниз — я покорно нагибаюсь и целую Стаса. Он поднимается на локте и садится, обнимая меня с такой силой, что вот-вот затрещат рёбра. Не успеваю даже пикнуть: застёжки лифчика предательски отпускают друг друга, и в эту же секунду мир становится каким-то другим. Будто бы я избавляюсь от защиты: снимаю бронежилет, рискуя получить пулю, избавляюсь от противогаза, когда комната наполнена ядом, снимаю кислородную маску, впервые за долгие годы пытаясь дышать самостоятельно.

Стас не перестаёт меня целовать. Не глядя убирает мешающуюся вещь, а после принимается за свою рубашку. Я пытаюсь ему помочь, но наши пальцы путаются, мешая друг другу. Стас ловко заводит мои руки за спину и легко дёргает вниз, заставляя чуть выгнуться. Обжигающие губы целуют грудь, язык очерчивает контур соска.

Я уже готова умолять Стаса прекратить всё это и приступить к самому главному, но сдерживаюсь из последних сил, потому что всё это будет выглядеть слишком унизительно. Резким движением Стас переворачивает меня на спину, оказываясь сверху, спешно снимает рубашку, накрывает ладонью мой живот и замирает, словно спрашивая разрешения.

Пуговица на моих джинсах расстёгивается, затем змейка. Пальцы Скворецкого проворно хватаются за края одежды и рывками стаскивают её.

Очередная волна страха смешивается с нетерпением, но отступать поздно.

Тело парализует: я взволнованно наблюдаю за действиями Стаса не в силах пошевелиться и хоть что-нибудь сделать, чтобы не лежать как послушная кукла.

Чтобы скрыть смущение и тревогу, я закрываю глаза и лишь через бесконечный океан секунд, когда парень вновь целует меня, позволяю себе вернуться в реальность.

Как-то на работе в «Пире духа» официантки сплетничали во время перерыва, обсуждали свой первый секс. И одна из них рассказала, что её первый раз был похож на сеанс татуировки. Мол, было дико больно, но ей так сильно хотелось тату, что приходилось терпеть. Тогда я ещё подумала, как вообще можно сравнивать секс с рисунком на теле, это ведь совершенно разные вещи, но теперь, кажется, понимаю.

Первый раз нельзя назвать приятным, но душащая жажда осознания, что человек, которого ты безумно любишь, становится частью тебя, гораздо важнее непродолжительной боли. В этом смысл любви: позволять делать тебе больно и наслаждаться этим. Как татуировка: несмотря на боль, знаешь, что терпишь не зря.

Хотя, тут ещё зависит от мастера.

Но мой мастер лучший во всей галактики.

***

— Есть хочешь? — это первое, что спрашивает у меня Стас после нашего первого секса.

Я улыбаюсь ему в шею, прижимаясь к обнажённой груди. Глаза уже давно привыкли к полумраку, и теперь я легко могу различить очертания татуировок на теле парня. Забавно, что совсем недавно я вспоминала разговор бывших коллег про тату и секс, и при этом часть кожи Скворецкого покрыта рисунками.

— Немного. Ты мне так и не дал полакомиться виноградом.

Фыркает.

— Тогда поднимайся.

Медлю, не горя желанием отлипать от тёплого и любимого тела: парень терпеливо ждёт, пока я соизволю отстраниться. Когда оттягивать момент уже нет смысла, я лениво скулю и приподнимаюсь на локте.

— Но я надену твою рубашку, — заявляю.

— Да хоть мои брюки, — смеётся.

Толкаю его в плечо, резко сажусь, обнимая себя руками: такое чувство, что я нахожусь под лучами прожекторов, а на меня устремлены сотни чужих взглядов, но на самом деле в комнате темно, а единственный взгляд принадлежит любимым синим глазам.

Стас вздыхает, садится. Широкая ладонь скользит по моей спине, тёплый поцелуй прикасается к плечу.

— Кажется, это твоё, — иронично тянет Стас, показывая мои покачивающиеся на его пальце трусики.

— Отдай, — выхватываю их, заставляя парня рассмеяться.

Скворецкий встаёт и начинает искать разбросанные по полу вещи. Спустя пару секунд на мою голову плавно опускается белая рубашка, и я, не смотря на парня, поспешно надеваю её. Натягиваю трусики и только после этого поднимаюсь на ноги и оборачиваюсь. На Стасе кроме брюк ничего нет.

Заметив, что я готова к покорению кухни, парень сокращает между нами расстояние и убирает с лица мои растрепавшиеся волосы.

— Ты прекрасна, — говорит Стас, и так и хочется подколоть, мол, темно же, откуда знаешь, но я молчу.

Скворецкий целует меня, берет за руку и уводит в темноту, а я покорно следую за ним подобно собачке. Мы спускаемся на первый этаж и добираемся до кухни.

— Посиди пока, — улыбается парень, подталкивая меня к столу.

Я не возражаю: присаживаюсь на барный стул и начинаю наблюдать за Стасом. Сначала он достаёт из холодильника бутылку пива и услужливо ставит передо мной на столешницу, а после возвращается к разбросанным пакетам.

— Так, что там с генератором? — интересуюсь я.

— Барахлит из-за погоды. На аварийке пока, — достаёт что-то из пакета и кладёт на стол. — Как только дождь стихнет, всё заработает.

— М, — делаю вид, что всё понятно.

— Не боись, нам будет чем заняться.

— Звучит двусмысленно, — шучу.

Парень лишь смеётся. Не дожидаясь закусок, открываю пиво и делаю парочку глотков. Недолго мы молчим: я наблюдаю за Скворецким, прокручивая в голове недавние события. Каждое прикосновение, движение, поцелуй заставляют меня смущаться и краснеть. Меня бросает в жар, и я благодарю всех богов на свете за то, что в темноте Стас не видит, как сильно пылает моё лицо.

Сотовый, который я забыла на столе рядом с виноградом, неожиданно пиликает. Идти к нему лень, поэтому я решаю поэксплуатировать Стаса. Всё равно в метре от телефона стоит.

— Кто там?

Скворецкий отряхивает руки и берёт мобильник, медлит. Не слишком долго, но достаточно, чтобы заставить меня заволноваться.

— Да так, — блокирует сотовый. — Реклама.

Говорит небрежно, но недостаточно, чтобы убедить меня.

— Кто там, Стас? — настойчивее переспрашиваю я, давая понять, что если я встану и сама посмотрю, то ему будет очень плохо.

Скворецкий возвращается к еде, молчит. Затем всё-таки неохотно отвечает.

— Элли.

Удар под дых.

— И что ей надо? — пытаюсь придать голосу безразличие, но не получается.

Опять Элли. Почему она вечно пытается всё испортить?

— Спрашивает, когда ты уговоришь меня с ней встретиться, — машинально отзываетсяпарень. Я ничего не отвечаю, поэтому Стас поворачивается ко мне лицом. — Ир. Давай не будем портить вечер? Сейчас есть только ты и я. Остальное подождёт.

Его голос смягчается, но мне этого мало. Неприятная злость проникает под рёбра и заставляет челюсти сжиматься. Это что… Ревность? Какая глупость. Стас любит меня, на Элли ему давно плевать. Она разбила ему сердце, что-что, а возвращаться к ней он точно не станет. Я доверяю ему. И мне стоит быть чуточку адекватнее, иначе превращусь в очередную тпешную субстанцию.

— Конечно, милый, — улыбаюсь. — Что там с едой, я проголодалась.

Стас улыбается.

— Ещё немного, крошка.

Терпеть не могу, когда он называет меня всякими «крошка», «детка» и всё такое, и Скворецкий это прекрасно знает. Вот и издевается постоянно.

Парень возвращается к готовке, а я грустно вздыхаю, теребя в руке наполовину пустую бутылку. Сообщение от Элли портит настроение, и все попытки забыть о Макеевой превращаются в пепел.

Но как сказал Стас, сегодня наш день. И никакие предательницы не смогут его испортить.

Ложь 27. Стас

«Они твердят о лицемерии и лжи, под робой спрятав заостренные ножи». (Сэт Дэниелс)

Ложь 27. Стас

Мокрые кроссы — Тима Белорусских

— Ты такая красивая, — шепчу, осторожно прикасаясь кончиками пальцев к лицу Иры.

Её подрагивающие веки прищуриваются, губы расплываются в улыбке. Ещё немного и замурлычет как послушная кошечка, а мне так и хочется почесать её за ушком.

Взгляд цепляется за скулы, родинку возле мочки левого уха, тонкую шею и обнажённые выпирающие ключицы. Всё остальное скрыто под одеялом. Не выдерживаю, нагибаюсь и целую девушку в губы. Поспешно отстраняюсь.

Ира неожиданно заливается краской, прячет лицо в ладонях и утыкается мне в грудь подобно маленькому ребёнку. И в этот момент я забываю обо всем на свете: о компании, о контрактах и завтрашней презентации, вычеркиваю из своей жизни деньги, сжигаю воспоминания о Назаре и топлю тревожные мысли о разговоре с Макеевой. Я превращаюсь в беззащитного ребёнка, прижимающего к себе любимую игрушку, без которой не могу заснуть.

Ложусь на спину, подпирая одной рукой голову, а второй обнимая Ольханскую, и устремляю взгляд в сторону панорамных окон.

Снег уже стих, и теперь в лучах рассвета можно легко разглядеть черную гладь озера, лес и серое угнетающее небо.

Этот коттедж отец купил специально для деда, чтобы сбагрить его в какую-нибудь глушь, приставить сиделку и забыть о его существование раз и навсегда. Деду здесь нравилось. У него было всё: спокойствие, красивый дом, книги и симпатичная прислуга.

Я часто сбегал из дома и приезжал сюда. Торчал здесь неделями, читал, слушал байки деда, ходил с ним на охоту и зимнюю рыбалку, до тех пор, пока отец не посылал за мной брата.

Мне было четырнадцать, когда дед умер. Последние годы он сильно болел, и его уход был лишь вопросом времени.

Быстрые похороны, такие же поминки. Коттедж продавать не стали, но после смерти деда я сюда ни разу не приезжал. Дом опустел, покрылся пылью, вобрал в себя все воспоминания и заснул. А теперь вот вновь очнулся.

Телефон на тумбочке в очередной раз пиликает, и я не выдерживаю. Тянусь к мобиле, снимаю блокировку. Сотня непрочитанных сообщений, несколько звонков. Большая часть по работе.

Не хочу.

Блокировка. Кладу сотовый рядом на кровать.

Вздыхаю.

Ира расслабляется в моих объятиях. Смотрит куда-то в пустоту, о чём-то думает. Я перебираю её волосы, накручивая на пальцы локоны, вдыхаю приятный запах шампуня и почему-то неожиданно вспоминаю Элли.

Я её не видел с того момента, как узнал о смерти брата. Она испарилась подобно сну, исчезла так же как и Артём.

А теперь вернулась и что-то хочет. Деньги? Компанию? Или меня?

— Сколько времени? — тихо спрашивает Ира.

Медлю, прежде чем взять в руки сотовый.

— Почти девять утра.

— Когда поедем?

— Позавтракаем и поедем.

— Угу.

— Хочешь, можем остаться…

— Мне бабулю надо проверить, — тут же отзывается Ира.

Чуть ли не закатываю глаза. Каждый раз, когда я пытаюсь что-то предложить, Ольханская вспоминает свою бабушку. Нет, конечно, здорово, что девушка беспокоится о ней, и я ничего не имею против, но всё это превращается в какую-то одержимость.

Ира поднимает голову и смотрит на меня, вскидывает брови, мол, что не так? Я качаю головой. Знаю, что спорить на эту тему бесполезно, всё равно в конечном итоге виноватым останусь именно я.

— Люблю тебя.

Она замирает, а потом стукает ладонью по моей груди и отворачивается.

— Дурак, — бурчит Ирка, но я успеваю заметить её улыбку.

Девушка выбирается из постели и босыми ногами шлёпает к окну. На ней моя рубашка и чёрные выглядывающие из-под неё трусики. Приподнимаюсь на локтях, чтобы лучше увидеть красивые ноги Ольханской, криво усмехаюсь.

Она обнимает себя руками, вздрагивает. Смотрит на озеро. Это так прекрасно, что я не выдерживаю: беру мобилу, открываю камеру делаю пару снимков. Успеваю спрятать телефон, прежде чем Ира оборачивается.

— Здесь так красиво, — улыбается она.

Убирает назад растрёпанные волосы, смущается.

— Да, — соглашаюсь. — Ты в постель вернёшься или это такой намёк типа «пора валить домой»?

— Такой намёк, — хихикает она. — Но, если тебе хочется ещё поваляться, придётся меня заставить.

Вот это поворот. Дразнит что ли?

— Если я встану, тебе несдобровать, — улыбаюсь.

Вскидывает брови, мол, да что ты мне сделаешь?

Сучка какая, на слабо берёт.

Но встать не успею: слышу за окном двигатель машины, и волнение иглами вонзается в грудь. Кто это? Здесь в радиусе нескольких километров никто не живёт, сюда приехать мог только Олег или кто-то из моих прихвостней. Но я ведь всё разлулил… Никто не должен меня тревожить до понедельника.

Ира оборачивает к окну, смотрит куда-то вниз на дорогу. По движению её головы понимаю, что авто остановилось прямо под окнами.

— Кто там?

Молчит.

Не выдержав, выбираюсь из постели и в одних трусах подхожу к девушке. Меня охватывает холодок, я вздрагиваю. Останавливаюсь за спиной Ольханской, смотрю на дорогу. Почти рядом с домом чуть дальше от моей машины стоит синяя «Тойота». Вижу только крышу тачки, так что разглядеть водителя с такого ракурса шансов никаких.

— Видела, кто за рулём?

— Видела.

Прежде чем успеваю расспросить Иру о госте, дверь со стороны пассажира открывается и из салона выбирается девушка. В чёрном пальто, в красной вязаной шапке и высоких сапогах. В руке маленькая сумочка. Девушка стоит ко мне спиной, смотрит на озеро, а через несколько секунд оборачивается и поднимает голову, словно почувствовав наши взгляды.

— Элли? — вырывается у меня. — Какого хрена она здесь делает?

Злость неожиданной волной подобно дикому зверю пробирается в лёгкие. Я резко разворачиваюсь и отхожу от окна, хватаю с кресла джинсы, натягиваю. Надеваю старый дедовский свитер, который одолжил вчера из шкафа.

Ира всё ещё стоит возле окна: хочется огрызнуться и приказать ей не смотреть на Макееву, но я этого не делаю.

— Жди здесь, — коротко командую.

Она не отвечает.

Не дождавшись ни слова, поспешно направляюсь к лестнице. Не знаю, что собираюсь делать, говорить или думать, но разобраться с Элли нужно прямо сейчас. Как она вообще узнала об этом месте? Оно священно. Таким тварям как Макеева здесь быть запрещено.

Ступени кажутся бесконечными, коридоры увеличиваются, будто я попал в кошмар, в котором дом не хочет, чтобы я из него выбрался, но на самом деле истинный кошмар ожидает меня снаружи.

Она стоит за дверью: я вижу её через окно, когда уверенно подхожу к двери. Светлые волосы проглядывают из-под шапки, пухлые губы, розовые щёки. Как всегда, безупречна.

Не медля ни секунды, рывком открываю преграду, замираю, смотрю на гостью максимально недовольно, чтобы без слов было понятно: ей здесь не рады.

— Привет, Стасик, — как ни в чём не бывало улыбается Элли.

— Какого хрена? — огрызаюсь.

Даже бровью не ведёт. Смотрит вглубь дома — я еле сдерживаюсь, чтобы не обернуться.

— Можно войти?

Облокачиваюсь рукой о косяк, всем своим видом показывая, что войти ей уж точно нельзя.

Дверь нараспашку, Элли на пороге, я перед ней. На дворе не лето, но даже холодный ветер не способен остудить мои эмоции. Там, наверху, Ира. И меньше всего я сейчас хочу, чтобы Ольханская пересекалась с моей бывшей. Элли не имела права приезжать сюда и всё портить, а я уверен на все сто, что блондинка знала о том, что я здесь не один.

— Я всё-таки войду, — безмятежно улыбается, проворно пролезая под моей рукой.

Сдерживаюсь, чтобы не схватить девушку за шкирку и не вытолкнуть из дома. Сильно захлопываю дверь, отходя к проходу, ведущему на лестницу.

— Спрашиваю ещё раз: какого хрена ты сюда припёрлась? И как вообще узнала, где я?

Элли осматривается, нагло направляясь в сторону гостиной. Оценивает обстановку. Её взгляд падает на мусор, оставленный после вчерашнего ужина: коробки из-под пиццы, пустые бутылки.

— Твоя мама сказала, где тебя искать, — как бы просто так бросает Макеева. — Ты ведь не собирался со мной встречаться, у меня не было выбора. Подобраться к тебе без твоего разрешения теперь не так-то просто.

Фыркаю.

— И ты припёрлась сюда? — отчеканиваю.

— Ага, — оборачивается на каблуках. Невольно смотрю на её живот и думаю о ребёнке брата. Кто это? Девочка? Мальчик? Родила она или же сделала аборт? Я ведь ничего о нём так и не слышал. — О, не волнуйся, я не хочу мешать твоей маленькой интрижке с Ирочкой. Отдай мне акции Артёма, и я уйду.

Что?

В ступоре замираю, не зная, на что реагировать в первую очередь. На «маленькую интрижку» или на «акции Артёма». Открываю рот, затем закрываю его.

— Ты совсем охуела?! Какие, блять… — замолкаю, собираюсь с мыслями. Запускаю руки в волосы, чуть дёргаю, чтобы убедиться, что это правда. — Во-первых, все акции компании мои. И, во-вторых, с чего ты вообще взяла, что получишь их? Не жирно ли тебе?

Элли картинно поджимает губы. Недолго молчит.

— Не будь таким идиотом, Стас, — она медленно снимает кожаные перчатки. Тянет за указательный палец, затем за средний и так до тех пор, пока не добирается до большого. — У тебя только акции отца. А мне нужны те, которые Тёма обещал отдать моему ребёнку, — принимается за вторую перчатку. — Мне же надо его на что-то содержать.

— Ха-ха, — не выдерживаю. — Только не говори, что у твоей мамочки закончились деньги. Боже, — становится смешно от этой глупой ситуации. — Продай половину своих вещей, и сможешь обеспечить своего ребёнка до конца жизни. Зачем тебе на самом деле акции, а, Элеонора?

Элли убирает перчатки в карман: на безымянном пальце правой руки сверкает красивое обручальное кольцо. Это брата? Или Макеева уже нашла себе нового женишка?

— Красивое здесь место, да? — неожиданно говорит блондинка, пристально наблюдая за мной. — Тёма часто меня сюда возил. И мы проводили с ним такие прекрасные ночи…

Сжимаю челюсть так сильно, что скрипят зубы. Поверить не могу, что брат таскал сюда Элли и трахал её здесь. В доме деда, которого ненавидел, потому что тот больше любил меня.

— Ты не получишь акции, — ядовито говорю я. — И спасибо, что рассказала про них, мне как раз парочка не помешает.

Криво улыбаюсь.

— Ты же знаешь, что в этом случае все узнают о твоей интрижке, — вторит мне Макеева.

Медлю. Элли может. Если не получит акции брата, запросто растреплет СМИ про меня и Иру, Ольханская не обрадуется. Никто не обрадуется.

Здравый смысл подсказывает, что лучше избавиться от части акций, которые вообще мне никак не сдались. Ну, припрятал Тёма парочку бумажек, ну, обещал переписать их на ребёнка, чтобы обеспечить ему будущее. Подумаешь. На бизнес это не повлияет. Никак.

Но злость… Она пожирает меня. Обида желчью просачивается в разум, и тот гниёт, безвозвратно уничтожая здравый смысл.

Стоит только вспомнить всё то, что я пережил после предательства Элли, и хочется разорвать её на части. Сделать ей больно, порвать в клочья, заживо сожрать внутренности. И получить от этого невероятное удовольствие.

— Ты знаешь, где дверь.

Макеева медлит. Поняв, что я не собираюсь отдавать ей акции, девушка направляется к выходу.

— Я предупредила, — бросает она, прежде чем выйти на улицу. — Даю тебе неделю, чтобы передумать.

Хлопает дверь, и тишина обрушивается на меня с такой яростью, что становится страшно. Поверить не могу, до чего докатилась Макеева! Приезжает к чёрту на куличики, чтобы испортить выходные мне и Ире, требует какие-то акции, угрожает. Что за хрень творится вокруг меня?

Слышу звуки уезжающей машины, ещё несколько минут стою в коридоре, пытаясь осмыслить происходящее. А когда оборачиваюсь, замечаю на верху лестницы Иру.

Как давно она здесь стоит?

— Теперь понятно, чьи ретро-книжки я вчера нашла, — пытается разрядить обстановку, но делает только хуже.

Ни сказав ни слова, я ухожу на кухню. Заглядываю в холодильник, тупо смотрю внутрь, захлопываю дверцу, так ничего и достав. Не знаю, чем себя занять.

— Ты же понимаешь, что, если не отдашь ей акции, она обо всём расскажет? — спокойно спрашивает Ира.

Краем глаза вижу, как она прислоняется плечом к косяку.

— Знаю, — бурчу, стараясь не смотреть на девушку.

— И ты не отдашь их, — не вопрос.

Отвечаю не сразу. Думаю. Представляю, во что превратится наша жизнь, если на нас начнут охотиться папарацци: Ире точно не понравится такое пристальное внимание, особенно перед выпускным. Ольханская обидится, нет, она взбесится. И вымаливать у неё прощение придётся вечность.

Наверное, лучше согласиться на условия Элли, переступить через свою гордость и отдать сраные акции брата. Артём ведь хотел, чтобы бумажки принадлежали его ребёнку. Он всегда думал наперёд, просчитывал каждый шаг, всегда был на несколько ходов впереди.

А потом я вспоминаю тот проклятый вечер, когда я узнал об измене своей любимой подружки, и ненависть возвращается.

— Не отдам.

Ира молчит. Я жду, что она начнёт ругаться, мол, какого чёрта, подумай о том, чем это всё закончится и бла-бла-бла, но Ольханская этого не делает.

— Отвези меня домой, — спокойно просит девушка.

Удивлённо вскидываю голову, но Ира уже скрывается из виду. Она возвращается обратно в комнату, чтобы переодеться.

Чёрт!

Смахиваю со стало бутылку с «Колой» — та падает на пол и катится в сторону стола.

Ну, вот и поговорили…

Ложь 28. Ира

«Да и я верю, но вот мой опыт гласит: соль жизни в том, что все хотят тебя надуть!» (Сергей Чичин. Гнев генерала Панка)

Elvira T — Зараза

Ложь 28. Ира

Я смотрю на удаляющийся дом в боковое зеркало машины, пока тот не исчезает за поворотом как оставленная верная собака. Спокойное тёмное озеро, обрамленное со всех сторон густым лесом, провожает нас мрачной неизведанной глубиной, до краёв переполненной одиночеством. Я смотрю в окно, наблюдая за проносящимися мимо деревьями, и даже никак не комментирую грубое вождение Стаса.

Мысли вертятся вокруг Элли, события прокручиваются в голове снова и снова, пока мы не добираемся до трассы и не направляемся в сторону Москвы. Скворецкий что-то говорит, но я его не слушаю. Уже несколько минут он негодует по поводу Макеевой, а я всё никак не могу избавиться от картинок: вот она выходит из авто, смотрит на меня снизу-вверх, не улыбается. И время замирает до тех пор, пока Элли не отворачивается и не направляется к дверям.

Спешу к лестнице вслед за Стасом, но не спускаюсь. Я будто под водой: тело не слушается, мысли в хаосе, неописуемый страх сковывает мышцы и сознание. А потом Элли смотрит прямо на меня поверх плеча Стаса, и я машинально прячусь.

Они спорят: акции, ребёнок, Артём, а я стою на лестничном пролёте, прислонившись спиной к стене, и отчаянно пытаюсь заставить себя не спускаться вниз.

— …приехала, блять, без приглашения…это она специально так сделала. Жопой чую, что-то задумала, — обрывистые фразы Стаса добираются до меня сквозь плотный туман мыслей, и в какой-то момент я отвлекаюсь на них, возвращаясь в реальность. — Сначала мама со своими акциями, теперь это. Что за хрень? Акции ей подавай… Курва.

— Хватит, — спокойно прошу я, еле сдерживаясь, чтобы не повысить голос.

— Что хватит?! — не унимается Стас. — Это были наши выходные. Она прекрасно знала, что я здесь с тобой. Думаешь, просто так заявилась?

Нас неожиданно подрезают, и парень давит по тормозам. Меня бросает вперёд, и ремень безопасности вонзается в лёгкие так сильно, что перехватывает дыхание. Стас громко матерится.

— И что теперь? — не выдерживаю, чуть повышая голос. — Приехала и приехала. Это же Элли, она любит всё портить. Просто отдай ей эти сраные акции, проблем будет меньше.

Он молчит. Я прекрасно понимаю, что переступить через гордость ему будет слишком сложно, особенно после всего, что с ним сделала Макеева, но черт! Как он не понимает! Если все узнают про нас, такое начнётся!

— Ты знаешь, сколько будет проблем, если в СМИ просочится информация, — настаиваю я.

— Знаю.

— Так что нужно…

— Ир, я сам с этим разберусь, ладно?! — перебивает меня парень. — Оставь это мне.

«Знаю я, как ты разберёшься», — так и хочется сказать, но я молчу.

Настроение испорчено, несмотря на прекрасный вечер и незабываемое утреннее пробуждение. Говорить больше не о чем, спорить не хочется. Дорога по пробкам кажется бесконечной — всё это время мы молчим, погружаясь в плотную неприятную массу напряжения, и даже, когда останавливаемся возле моего дома, какое-то время сидим в тишине.

— Я позвоню, — наконец-то говорит Стас. — Ладно?

— Ага, — устало улыбаюсь.

Беру его за руку, переплетая наши пальцы: не хочется, чтобы наше расставание оставило неприятный осадок на весь оставшийся день. Всё-таки никто из нас не виноват, что Элли решила заявиться прямо на нашу «вечеринку».

Стас неожиданно высвобождает свою руку и берёт меня за щёки.

— Я люблю тебя, — словно это последнее, что он может сделать, чтобы сохранить всё. — Никто этого не отнимет.

Впервые за последние часы во мне разливается тепло.

— Я знаю, — трусь щукой о его ладонь.

Парень целует меня, растягивая момент, а потом отстраняется.

Не говоря ни слова, я выбираюсь из машины, жду, когда Стас отъедет, и только после этого направляюсь к дому. Вот и мои любимые трущобы… Подъезд, старый лифт, исписанные гадостями стены. Дверь в квартиру.

Внутри тепло и пахнет кофе — это первое, на что я обращаю внимание, когда переступаю порог. Наверное, папа заглянул проверить бабулю, ведь только он в этой квартире пьёт кофе.

Разуваюсь, вешаю куртку на крючок, бросаю на пол рюкзак, а затем решительно прохожу на кухню: это любимое место обитания отца. Но за столом я его не нахожу: полупустая кружка, тарелка с крошками от бутербродов. Странно. Может, у бабушки в комнате?

Но и там тоже пусто. Бабуля как обычно смотрит ящик, укутанная в сто пледов, и ни одного признака присутствия отца. Осматриваю коридор: тёплые кроссы запрятаны в самый угол, и я не сразу их замечаю. Странно, папа носит только ботинки.

Взгляд падает на дверь моей комнаты: да ну, нет. Неужели там засел?

Поспешно открываю дверь, заглядывая внутрь, но вместо отца вижу довольно-таки странную картину. На кровати с ноутом на коленях валяется Коля, мой сводный брат, и лениво пожирает чипсы. Как только я врываюсь в комнату, парень оборачивается.

— О, ну, наконец-то! Я тут от скуки помираю.

— Ты че тут делаешь? — не понимаю я.

Коля садится, стряхивая с груди крошки, и свешивает ноги с кровати. Я морщусь, наблюдая за неряшливым братом. Блин, теперь убираться придётся. Что за напасть?

— Твой батя попросил присмотреть за бабкой, одолжил ключи, — жалуется. — Ну, как попросил… — закатывает глаза. — Кстати, ты знала, что она… — крутит пальцем у виска.

Я вскидываю брови, наблюдая за парнем как за дурачком.

— Ладно, шучу, — закрывает крышку ноута, который когда-то давно подарил мне Костя. Им я редко пользуюсь, предпочитаю свой компьютер. — Как дела у тебя? Давно не виделись.

Пожимаю плечом.

— Нормально, в целом, — думаю про Элли и прошедшие выходные. Рассказывать брату ни про то, ни про другое совершенно не хочется. — Скоро экзамены.

— А, ну да. У меня тоже, — кривится. — Я тут короче. Это… — осматривает комнату, медлит. — Кое-что принёс тебе.

Коля нагибается и достаёт из-под моей кровати пакет — я внимательно наблюдаю за братом, совершенно ничего не понимая. Он кое-что мне принёс? Серьёзно? У меня какое-то странное предчувствие.

Парень протягивает пакет, но я не сразу принимаю «подарок». С осторожностью заглядываю внутрь: там обычная коробка, перемотанная скотчем, чтобы никто не посмел её открывать без разрешения. Только после того, как я избавляюсь от пакета, замечаю в правом углу «Ире Ольханской». Написано ручкой. И почерк какой-то знакомый.

— Постой… — в лёгких будто оживает испуганное стадо бизонов. — Это же почерк Назарова.

— Да.

— Что там? — вскидываю голову, встревоженно смотря на брата.

Тот пожимает плечом.

— Не знаю. Он просил передать это тебе через некоторое время, после того как уедет.

— Знаешь, где он? — продолжаю допрашивать.

— Без понятия.

Я медлю, снова смотрю на коробку. Не могу поверить, что она действительно от Кости. Он так внезапно исчез, никто не знает, где он и чем занимается, и вот сейчас я получаю от него посылку.

Собравшись с мыслями, пересекаю комнату и ставлю коробку на стол, несколько секунд ищу в ящиках ножницы, которые как сквозь землю провалились, а затем неаккуратно разрезаю скотч.

— Ну, что там? — любопытно спрашивает Коля, после того как я замираю над открытой коробкой.

Здесь несколько вещей и письмо. Прежде чем приняться за изучение предметов, беру в руки записку.

«Привет Ира. Извини но нам не удастся поговорить как я тебе обещал. Надеюсь у тебя всё хорошо. Я знаю что Стасян за тобой присмотрит а ты пока присмотри за моей малышкой. Когда-нибудь я вернусь за ней.

Я делаю это ради тебя. Прости что не сказал этого раньше и ничего не объяснил но ты всё равно достойна лучшего. Ты изменила мою жизнь и я всегда буду тебя любить. Может быть мы ещё встретимся.

Назар».

И снова никаких запятых. Грамотей.

Откладываю письмо в сторону. Достаю брелок с ключами от машины.

Чёрную старую футболку с потертыми надписями на английском: это любимая вещь Кости, он рассказывал, что это подарок сестры. Она, вроде как, вместе с мамой выбирала её.

Дальше перочинный ножик с вырезанными на рукоятке инициалами. «К.Н».

Сотовый.

Флешка.

Старая фляга.

И небольшая потрёпанная игрушка, наверное, когда-то принадлежавшая погибшей сестре Кости. Голубой зайчик с розовым бантиком-бабочкой.

И больше ничего.

— Ключи от его машины, — говорю я, когда Коля поднимается с кровати и подходит ко мне. — Просит присмотреть за ней.

Парень хмурится.

— Её покоцали. Она, наверное, в мастерской ещё. Где Костян работал. Если хочешь, заберу. У тебя же прав нет пока что. Поставлю в гараж, всё равно пустует.

Пожимаю плечом. Я не знаю, чего я хочу и правильно ли вообще распоряжаться вещами Кости. Он должен был передать всё это Стасу, а не мне.

— Если не трудно, — отдаю ему связку ключей.

Коля молчит, осматривая остальные вещи. Никак их не комментирует.

— Ты знаешь, что с ним случилось? Почему он уехал? — задумчиво спрашиваю я, облокачиваясь руками о столешницу. — Ты же с ним общался как раз перед этим.

Брат отвечает не сразу.

— Нет, — прокашливается. — Нет, не знаю, — пауза. — Я пойду. У меня дела ещё, я тут со вчерашнего вечера торчу. Бабку покормил, если чо, — хлопает меня по плечу. — Можешь не провожать.

Не дождавшись моего ответа, брат выходит из комнаты, а я остаюсь наедине с вещами Кости Назарова совершенно сбитая с толку. Сначала Элли, затем это. Да что за чертовщина происходит с моей жизнью?

Слышу, как хлопает входная дверь, поворачивается ключ в замке, и давящее одиночество обрушивается на меня с такой силой, что подкашиваются колени. Я опускаюсь на пол и закрываю глаза, стараясь не думать о том, что над моей головой на столе лежат вещи Кости.

Наверное, стоит рассказать о них Стасу…

Да, так и сделаю.

Ложь 29. Стас

Извиняюсь за такой большой перерыв. Времени последние дни совсем нет. Буду стараться писать почаще))

«Конечно, прилгнул немного; да ведь не прилгнувши не говорится никакая речь». Николай Васильевич Гоголь. Ревизор

Loud — Ryan Daniel

Ложь 29. Стас

— Я не пойду на эту блядскую презентацию, пока ты не объяснишь, какого хрена здесь происходит.

Очередная попытка выяснить у Олега подробности дел отца и брата выливается в детский каприз. Взгляд помощника так и кричит «Какой проблемный ребёнок, нужно подождать, пока он успокоится». Это бесит лишь сильнее.

Весь последний день я только и думаю о Макеевой и странных акциях, которые по любому связаны с матерью, Власовой и братом. У меня плохое предчувствие, и я не успокоюсь, пока не выясню все подробности. Назревает что-то темное, находиться в неизвестности я не намерен. И дело даже не в компании и прибыли, а в моих личных заскоках. Не позволю кому-то дёргать за мои ниточки.

— Серьёзно, блять, — злюсь я, расхаживая перед окном. Отвратительная погода только сильнее раздражает, и я поворачиваюсь к улице спиной. — Сначала ко мне приходит мать с этой рыжей шваброй и заявляет, что у неё хотят выкупить какие-то тайные акции. Теперь Макеева! — останавливаюсь, пронзительно смотрю на безразличного Олега, спокойно наблюдающего за мной. — Тёма, видите ли, собирался переписать на ребёнка часть доли. Как это понимать? — пауза. Олег открывает рот, но я не даю ему ответить. — Ой, только не говори, что не в курсе!

Закрывает рот. Вздыхает. Думает несколько секунд.

— Послушай, Стас. Есть вещи, которые…

— Мне не обязательно знать?! — обрываю его на полуслове, возмущённо вскидывая руками. — Я, блять, сраный президент «Бигарро». Либо ты рассказываешь всё, что знаешь про эту ситуацию, либо из этого кабинета выйдешь безработным. И мне похер, что скажет отец, когда очнётся.

Если очнётся. Ситуация вокруг моего любимого папочки весьма плачевна.

Олег и бровью не ведёт. Поджимает губы, устало прикрывает глаза, а когда открывает, спрашивает:

— Ты знаешь, как устроена наша система акций?

— Знаю, — огрызаюсь.

Ещё бы мне не знать. У акций есть цена, сумма всех выпущенных бумажек — это стоимость компании. У кого больше акций, тот и возглавляет верхушку пирамиды. И это как раз-таки я.

Он прищуривается, медленно подходит к столу и ставит на него свой излюбленный чемоданчик. Дальше направляется к маркерной доске: его движения плавные и ленивые, словно Олег проснулся пять минут назад и не особо хочет что-либо делать. Чёрным фломастером мужчина рисует круг.

— Это контрольный пакет акций, — объясняет Олег. — Он принадлежит тебе, — внутри круга появляется «семьдесят процентов». — Это означает, что ты управляешь компанией и у тебя решающее право голоса. Двадцать процентов акций принадлежат нашим инвесторам. Остальные десять находятся в свободном плаванье на фондовом рынке. Акции — это определённая доля компании.

Олег рисует ещё парочку кружков.

— Но помимо этих акций есть ещё. Часть из них принадлежала твоему брату. И, как ты сказал, ещё одна часть у твоей матери. Знаешь, что это означает? — оборачивается и смотрит на меня.

Я пожимаю плечами.

— Процентное соотношение сдвигается. И я так понимаю, не в мою пользу?

— Браво, — тычет в меня фломастером.

Шумно вздохнув, я потираю лицо ладонями. Пытаюсь привести мысли в порядок.

— Желание Власовой… «Рыжей швабры», как ты выразился, прибрать к рукам акции твоей матери естественно. Так она получит ещё больше власти и сможет влиять на судьбу компании. Что же касается Элеоноры Макеевой, я не знаю. Артём не посвящал меня в свои личные дела.

— Получается, отец врал о своём проценте, припрятав часть акций у брата и матери? То есть… Твою мать, — упираюсь руками в спинку кресла. — У меня не семьдесят процентов акций?

— Ага.

— Сколько? — молчит. — Насколько, блять, меньше мой процент? — Олег пожимает плечом. — Сука! Ты понимаешь, что это значит? — пинаю ногой кресло, и то отъезжает в сторону, чуть ли не заваливается на бок. — Если у меня меньше пятидесяти процентов, я уже не смогу в одиночку управлять компанией. Потому что, блять, власть у того, у кого больше акций! Чем отец вообще думал?

Олег возвращается к столу и забирает свой чемоданчик. Отступает на пру шагов назад.

— Я думаю, он не стал бы так сильно рисковать. У тебя точно не меньше половины, — спокойно отзывается мужчина. — В любом случае, если кто-то получит эти акции, у тебя появятся проблемы.

— Это же незаконно, — вдруг говорю я. — Вся эта хрень с эмиссией акций… статья хуй знает какая.

Олег задумчиво отводит взгляд в сторону, наверное, обдумывая сложившуюся ситуацию.

— Формально, Максим не скрывал акции. Он просто переписал часть на других людей и никому об этом не сказал. Все выпущенные компанией акции законны.

Я смотрю на идеальные руки Олега, чистые ноготки, по любому покрытые прозрачным лаком. Пальцы бережно поглаживают ручку чемоданчика, явно дорожа содержимым. Много же времени он уделяет своим рукам.

— Неужели никто не догадался, что у брата есть доля? — устало бормочу я.

Подхожу к креслу и аккуратно возвращаю его на месте, затем присаживаюсь.

— Помимо этого у него были и свои акции, — говорит Олег. — Они входят в те двадцать процентов, которые сейчас в руках спонсоров.

— Класс! И куда отправляются акции после смерти владельца?

У Олега звонит телефон, и мужчина неспешно достаёт его из кармана. Сбрасывает вызов. Я терпеливо наблюдаю за каждым его движением, стараясь лишний раз не раздражаться. Я здесь начальник, и мне почему-то приходится постоянно ждать. При чем непонятно чего.

— Наследникам, — что-то печатает.

— То есть детям?

Думаю о ребёнке Элли.

— То есть родственникам, — кажется, его утомил этот разговор. — Слушай, Стас. У меня всё под контролем. Если бы у нас были проблемы, ты бы первым об этом узнал, так что не нервничай раньше времени. Я сделаю так, чтобы все акции Максима перешли обратно к тебе. Об этом знаем только мы с тобой, остальным не обязательно волноваться.

Что-то сомневаюсь, что о проблемах я узнаю в первую очередь. Какая-то мутная игра вертится вокруг меня, и самое ужасное: я не знаю правил.

— Только не говори, что ты собирался провернуть это за моей спиной, — прищуриваюсь.

Мужчина улыбается.

— Я уже это проворачиваю. Осталось лишь разобраться с некоторыми документами, — Олег вздыхает под моим недоверчивым взглядом. — Твой отец всё продумал, — пытается отмазаться. — Если владелец его акций умрёт, то доля возвращается обратно. Никто не может посягнуть на эти акции, понимаешь? Парочка подписей, и всё. Такой стратегией пользуются в некоторых Китайских компаниях, он там этому научился.

— Да мне плевать, где он научился, — раздражаюсь. — Почему я об этом узнаю в самый последний момент?

Молчит.

— Есть ещё что-нибудь, что мне нужно знать? — так внимательно смотрю на помощника, что у того просто не остаётся выбора.

Олегу не нравится этот разговор и то, что я прознал о тайных махинациях, тоже. Но отнекиваться поздно, в любом случае я докопаюсь до правды, если мне это понадобится. А я уж точно не отступлюсь. Если уж я согласился на авантюру матери, то должен знать обо всех имеющихся у нас картах.

— Есть один нюанс в договоре, — неохотно отвечает Олег.

И молчит. Вот же зараза.

— И какой же? — поторапливаю.

За окном начинается дождь: слышу, как у меня за спиной сильные капли врезаются в стекло, с каждой секундой набирая обороты. Пробирается дрожь, вздрагиваю. Не весна, а лажа какая-то. То снег, то дождь, то кровь врагов.

Скрещиваю на груди руки, продолжая прожигать взглядом мужчину. Его молчание кажется вечным, это раздражает. Что же такое ужасное прописано в контракте, что Олег до сих пор испытывает мои нервы?

— Ни твоя мать, ни твой брат, ни кто-либо другой не могут распоряжаться акциями. После смерти «носителя», они переходят обратно в контрольный пакет к владельцу «Бигарро», — пауза. — При условии, что он жив.

Молчание.

— Не понял, — бормочу я. — Типа, эти акции перейдут ко мне пока я живой? Значит… Если я умру, то акции уйдут по наследству родственникам или государству?

— Да, — говорит так спокойно, словно мы ведём беседу об отвратительной погоде.

— Класс, — откидываюсь на спинку кресла. — То есть, если кто-то узнает о махинациях папочки, меня захотят прикончить? Круто, чо.

— Понимаешь, почему я настаивал на охране? Пока я не разберусь с акциями Артёма, ты под прицелом. Так что будь добр, оставь свои похождения с девчонками по загородным коттеджам на потом.

Закатываю глаза.

Поспешно перевожу тему, чтобы избавиться от ненужных нравоучений:

— Хочу ознакомиться с контрактами, — заявляю. — Мне нужно знать, к чему готовиться.

— Хорошо. Занесу к вечеру, почитаешь. Думаю, тебе действительно стоит быть в курсе происходящего, может быть, тогда перестанешь так опрометчиво себя вести.

Серьёзно? Он только что не хотел вообще ничего рассказывать, а теперь вот так просто согласился показать контракты? Странно всё это.

— Ладно, — решаю оставить разбирательства на потом, а то вдруг передумает. Он ведь манипулятор ещё тот.

— А теперь тебе нужно подготовиться к конференции, — аккуратно отодвигает рукав пиджака левой руки, чтобы взглянуть на дорогие часы. — Журналисты приедут где-то через час. У тебя есть время порепетировать речь.

— Ага.

Неохотно наблюдаю за тем, как Олег разворачивается и уходит, оставляет меня одного. Речь, да. Сегодня презентация нашей новой политики, скоро весь мир официально узнает, что мы решили заняться недвижимостью. В основном выступать будет Лёша, парень, занимающий место моего брата, это ведь его идея, он продвигает проект. Мне, конечно же, тоже придётся вставить парочку слов, да к тому же ответить на назойливые вопросы журналистов.

Этот день точно будет утомителен.

Но вместо того, чтобы зубрить подготовленные ответы, я решаю прогуляться по компании. Сидеть в кабинете нет сил, ждать начала конференции тоже. В детстве я всегда думал, что работа отца как минимум весёлая, теперь понимаю, что это сплошной геморрой. Но он мой, и избавлять от него я пока что не хочу.

В коридорах шумно. Сотрудники бегают туда-сюда по отделам, таскают бумаги, тараторят по телефонам. У кого-то в руках бумажный стаканчик с кофе, у кого-то папки с документами или коробки. Все такие деловые, важные, будто на самого президента работают.

Решаю спуститься в кафетерий, чтобы перекусить. Большое помещение с высокими потолками и огромными окнами из-за непогоды кажется мрачнее обычного. Сразу пробирает дрожь, я кутаюсь в пиджак, уверенно направляясь в сторону еды. Обычно я сюда редко заглядываю, предпочитаю заказывать в кабинет пиццу или бургеры, ибо работы настолько много, что времени на отдых нет из ряда совсем.

Вереница маленьких столиков напоминает школьную столовку, только еда здесь куда лучше, да и бесплатная.

Взяв себе кофе, вафли и непонятный салат из крабовых палочек, я замечаю взглядом Лёшу Вершинина и направляюсь прямо к нему. Парень внимательно изучает разложенные на столешнице бумаги и не сразу обращает на меня внимание.

— Привет, — присаживаюсь напротив, даже не спрашивая разрешения.

Лёша поднимает голову, медлит, будто не узнает.

— А, привет, — уже и не помню, когда мы с ним перескочили от официальщины до простого «привет», но так гораздо удобнее.

Вершинин забирает часть бумаг, чтобы я смог поставить поднос. Аккуратно складывает из, после безнадежно вздыхает.

— Речь репетируешь? — интересуюсь я, принимаясь за салат.

— Да, — откидывается на спинку стула. Выглядит уставшим и замученным, будто не спал последние пару дней. Надеюсь, на конференции он не налажает. Шишки-то мне полетят, а увольнять такого хорошего работника я не хочу, да и не стану. — Последние дни пытаюсь составить доклад, но получается какое-то дерьмо. Хвала Власовой, подкинула мне парочку идей.

— Власовой? — удивлённо вскидываю брови, вспоминая «рыжую швабру», жаждущую заполучить мои акции.

Лёша потирает глаза, устало моргая. Делает глоток кофе из своей кружки.

— Да. Заявилась ко мне вчера, начала странные вопросы задавать, — пожимает плечом. — Я уж под конец попросил её уйти, мне надо было доделывать доклад, а она тараторила как, прости, курица.

Прожёвываю, слизывая с губ остатки салата. Екатерина заявилась к главе маркетингового отдела и что-то вынюхивала? Подозрительно…

— Насколько странные?

Пожимает плечом.

— Спрашивала, знаю ли я про человека, который занимал место директора до меня. Что с ним случилось и всё такое, — внимательно наблюдает за моей реакцией. — Что-то про твоего отца говорила. Про девушек. Я особо не слушал, мои мысли были только о докладе. К тому же я не спал до её встречи больше суток. Говорю же, странные вопросы.

И какого хрена Власова вынюхивала о моей семье у нового директора? Что она пытается раскопать? Жопой чую, это связано с махинациями отца. Если она прознает, что у меня по документам меньше процентов, чем на самом деле, такой кипишь устроит. Сначала попытается шантажировать, а после расскажет спонсорам. Им это точно не понравится. Надо поскорее разобраться с этим дерьмом. А ещё лучше вышвырнуть Власову из бизнеса, а следом и всех продажных спонсоров. Вот только как это сделать, если продавать свою долю они уж точно не захотят, пока им не прикажет эта рыжая сучка.

— Забей, — отмахиваюсь я. — Скажи мне, если она снова к тебе полезет с расспросами, ладно?

— Без проблем, — пожимает плечом. — Вообще не понимаю, почему ей разрешено шляться по компании. У нас у всех тоже есть личное пространство.

Ничего не отвечаю, лениво ковыряя вилкой в салате. Что за чертовщина вокруг меня происходит и почему у меня такое чувство, что нам скоро наступит огромная вонючая жопа?

Ложь 30. Ира

«Не стоит создавать иллюзии на свой счет, чтобы в будущем не разочаровывать». Ирэн Огински

IOWA — Улыбайся

Ложь 30. Ира

Следующие недели превращаются в бешеный необузданный круговорот. Пытаясь избавиться от мыслей об ужасном разоблачении моего романа, я погружаюсь в бесконечную работу, смешанную с учебой подобно невкусному торту, сделанному неумелым кондитером. В перерывах присматриваю за бабушкой, стараясь успевать не только следить за чистотой в доме, но и вовремя накормить как себя, так и бабулю.

После наших «веселых» выходных, Стас с головой уходит в работу. Буквально ночует в офисе среди бесконечных бумаг, совершенно забывая про предстоящие экзамены и выпускной. У него и без этого полно забот, но так халатно относиться к аттестату — настоящее кощунство.

В последнее время видимся мы редко. Скворецкий презентовал свою новую политику и дальнейшие планы, так что дела в компании, по его словам, идут в горы. На счёт Элли парень упорно молчит, но, судя по тому, что Макеева так и не рассказала про мою связь с главой «Бигарро», а с её угроз прошло больше месяца, Стас держит ситуацию под контролем. Говорит, что мне не стоит волноваться.

Это хорошо, потому что лишняя нервотрёпка мне сейчас вообще ни к чему. Скоро выпускной, а после экзамены. И вся боль в том, что я так и не определилась с тем, чем буду заниматься после школы.

В основном это зависит от полученных баллов. Если смогу набрать достаточное количество, попробую поступить в какой-нибудь колледж и, возможно, даже получу стипендию. В универ на бюджет точно не пройду, а денег на обучение нет. Плюс мне нужно на что-то жить и кормить бабулю, покупать ей лекарства, оплачивать коммуналку и остальные счета.

Короче, сплошной геморрой.

А, вот ещё кое-что: мой любимый папочка, можно сказать, переехал ко мне жить. Несмотря на хладнокровный пофигизм к попыткам Марины выжить его из дома, отец всё-таки сдался. Говорит, и без мозгоебства жены на работе проблем хватает. Так что теперь он спит у бабули на диване и наслаждается спокойствием. Периодически навещает свою дочку, отмахиваясь от всех попыток Марины оградить их общение, и категорически не соглашается на развод.

Это хорошие новости. Отец теперь отдаёт деньги мне, а не Марине, помогает по дому, присматривает за бабулей в выходные. Уже и не помню, было ли вообще у меня столько свободного времени, когда я могла просто сесть и ничего не делать. Вот только такие моменты я предпочитаю потратить на подготовку к экзаменам: это сейчас на первом месте.

— Я тут думал, почему бы нам вдвоем не выбраться и не купить тебе платье для выпускного, — говорит папа.

Мы сидим на кухне. Я изучаю материал по биологии, а отец пьёт свой излюбленный кофе.

Оторвавшись от тетради, скептично смотрю на отца.

Коричневая водолазка с узким горлом обтягивает его подкаченный торс, растрёпанные волосы и легкая щетина придаёт немного уставший вид, след от обручального кольца заставляет меня ликовать. С тех пор, как папа узнал об измене Марины, снял его и куда-то припрятал.

На самом деле отец выглядит симпатичным для своих лет. Подтянутый, немного брутальный. Морщин совсем мало. Если бы я не знала, дала бы ему не больше тридцати пяти.

— Я же говорила, никакого выпускного. Я туда не сунусь.

На праздник точно придёт Элли, она никогда не упустит шанса похвастаться своим новеньким дорогим платьем. А ещё там будут мои одноклассники, которые совсем недавно называли меня шлюхой и травили из-за байки Макеевой, мол, я увела у неё парня.

— Но это же выпускной, — он размеренно размешивает сахар в кружке, совершенно не обращая внимания на то, что кофе уже совсем остыл.

— И? — не понимаю.

Он облизывает губы, задумчиво чешет нос.

— Помню, твоя бабка заставила меня надеть старый отцовский костюм, и сказала: «Девственником домой не возвращайся». Я, конечно, не сталговорить, что уже поздно давать такие наставления, но смеялись мы потом долго.

Иу. Что за намёки? Это он пытается так выяснить, занималась я сексом или нет? Или просто к слову шутка пришла?

— К чему ты это? — нервный смешок.

Утыкаюсь в тетрадку: буквы начинают прыгать по строкам как сумасшедшие, перед глазами появляется обнажённый торс Стаса и его пылающая кожа, покрытая татуировками. Пытаюсь сделать непринуждённый вид, но получается отвратно.

— Да так, просто, — пожимает плечом. — Как у тебя дела с твоим ухажёром?

Даже спрашивать не хочу, как папа прознал про Стаса, но когда-нибудь это должно было случиться. Всё-таки следователя так просто не пропьёшь.

— Отлично, — фыркаю.

Телефон пиликает. Успеваю заметить высветившееся сообщение от Стаса, поспешно перекладываю мобилу экраном вниз. Как вовремя.

Папа делает глоток кофе, смотрит в окно, будто пытаясь избавиться от неловкости, затем отставляет кружку в сторону и чуть пододвигает к себе свой ноут. Там у него документы по делу и разные отчеты, которые ему пришлось взять на дом.

— Ты знала, что твой Стас был подозреваемым по делу Григорьева? Того, что до сих пор в коме, — как бы просто так говорит отец.

Конечно же я знала. Более того, я в курсе, что виновником этого является Костя Назаров, некоторое время назад удачно сбежавший из города. Вот только папа даже не подозревает, что мне известны подробности дела и улики, которые ещё не всплыли во время следствия. Кстати, дело всё ещё не закрыли, потому что злые родители требуют правосудия. Их даже тупик в расследовании не останавливает.

— Пап, — вздыхаю, откладывая в сторону карандаш и скрещивая руки. — Я знаю, как ты недолюбливаешь моего парня и что Костя Назаров тебе был больше по душе, но, пожалуйста, не надо пытаться настроить меня против Стаса. Он неплохой человек. Да, у него были проблемы с законом, но он очень старается. Ему и без твоих нападок тяжело.

Папа недолго молчит, обдумывая мои слова. Что-то внимательно рассматривает в ноуте, видимо, думая, что таким образом у него получится увильнуть от разговора. А вот и нет. Сам начал, пусть расхлёбывает. Я так просто не отступаю.

— Кстати, было бы неплохо, если бы вы пообщались в нормальной обстановке, — замечаю я.

— В нормальной? — тут же усмехается отец. — То есть, наше общение в участке, когда он в наручниках обещает не раскатывать по городу в нетрезвом состоянии, не прокатит?

Закатываю глаза. Ну, вот опять он. Лишь подколоть и съязвить, а ведь действительно хочу, чтобы они поладили. Так трудно один раз поужинать втроем, чтобы выяснить все разногласия и проблемы?

— Между прочим, в этом году его ни разу не вязали.

— Но это не значит, что он не ездит бухим…

— Па-а-ап!

Поднимает руки, мол, ладно, сдаюсь. Снова утыкается в ноутбук. Видимо, затрагивать тему нормального общения моего отца и Скворецкого бессмысленно. Вряд ли они поладят, после всего, что между ними произошло.

— Если ты пойдешь на выпускной, то я соглашусь встретиться с твоим… парнем, — неохотно говорит папа.

Что? Серьёзно, блин? Что за херня? Я не настолько сильно хочу их примирения, чтобы тащиться на дебильный выпускной. Нет уж. Лучше пусть всё остаётся как есть.

— Ты же прекрасно знаешь мой ответ, — бурчу.

— Как хочешь.

И мы замолкаем, оставляя в покое разговор о беспризорнике Стасе, глупом празднике и, скорее всего, закончившейся бы прискорбно встрече моего парня и папочки.

Вот только, почему у меня кошки на душе скребутся? Блин…

— Ладно! — злюсь. — Если вы встретитесь и нормально пообщаетесь без скандалов и твоих шуточек, я пойду на этот сраный выпускной.

Папа улыбается, довольный победой, а я, пыхтя и раздражаясь, возвращаюсь к биологии. Чертов манипулятор…

Ложь 31. Стас

«Путь истинной любви… Знаешь, это величайший из обманов». Белый воротничок (White Collar)

The Clash — Should I Stay or Should I Go Remastered

Ложь 31. Стас

«Повзрослей».

Вот, что мне сказал брат, прежде чем покинуть квартиру Назарова и исчезнуть в преисподней. Больше я его не видел. Ни в морге, ни на похоронах. В глубине души я до сих пор верю в то, что Артём просто на просто сбежал. Оставил все проблемы на мою голову и свалил за границу. Лежит сейчас где-нибудь на пляже, попивает коктейль, нежится на солнышке…

Но единственное место, где брат может нежиться, — в гробу под плотным слоем земли.

Повзрослей, Стас. Перестань думать только о себе.

И почему это так сильно злит?

Особенно в момент, когда охрана тщательно обыскивает квартиру Артёма, пытаясь отыскать его акции. Не мои, с теми Олег, слава Богу, разобрался. Но вот сраные бумаги брата, которые так сильно хочет заполучить Макеева, как сквозь землю провалились. Их нет ни в ячейках банка, ни в сейфах, мать тоже про них ничего не слышала, но я то прекрасно знаю, что под подушкой братец их точно не прячет. Олег перегибает палку.

Идеальная квартира брата превращается в настоящий хаос. Смотреть на перевернутую вверх дном спальню невозможно — я ухожу на кухню, выхожу на балкон. Сегодня тепло: солнце припекает, но прохладный весенний ветер всё равно заставляет ежиться. Осмотрев шумный город уставшим взглядом, достаю из кармана пиджака сигареты и прикуриваю.

Что я здесь делаю? Обыскиваю квартиру покойного брата, в надежде отыскать его акции, чтобы в конечном итоге переписать их на Макееву. Точнее, на её ребёнка. Следовательно, Элли как мать сможет распоряжаться долей компании, пока её… Кому? Сыну? Дочке? Не важно. Пока ребёнку не исполнится восемнадцать.

Мне не нравится такой расклад, но я много думал и решил, что Ирка для меня сейчас важнее каких-то бумажек, да и проблем не оберешься с этими СМИ. Пока рано для огласки наших отношений, так что в этот раз Элли победила.

Вот только проблема всё равно остаётся: куда, мать его, Тёма дел свои акции?

В депозитарии он точно ничего не хранил, мы сто пятьсот раз перепроверили его электронные счета. Значит, остаётся лишь вариант с бумажными акциями. Но хрен знает, возможно ли вообще такое…

Сплошной геморрой.

Сигарету докурить не успеваю, звонит телефон. Как же не вовремя. И угадайте, кто это? Макеева. Опять начнёт выносить мозг «отдай мне обещанные акции, мне нечем кормить ребенка». Яжмать сраная.

Сплёвываю с балкона.

— Алло.

— Привет, Стасик, — слащаво тянет блондинка. Закатываю глаза, пытаясь воздержаться от глубокого усталого вздоха. — Как поживают мои акции?

Тварь. Засунуть бы тебе их по самый локоть в задницу.

— Акции брата всё ещё неизвестно где, — говорю сквозь зубы. — Я тебе уже сто раз объяснял, получишь их, как только они найдутся.

— Так ищи быстрее! — злится.

А секунду назад готова была сраться радугой. Тоже мне.

— Если ты меня обманываешь, Скворецкий, я тебя в порошок сотру, — продолжает негодовать. — Как вообще могли пропасть акции? Они должны числиться в этих, как его… ну… — давай, рожай, тупица. — Короче, в банке!

Дура. Какой банк? Они в депозитарии хранятся.

— Если только они не в бумажном виде, — передразниваю. — Курица. Я же сказал, найду, получишь их. У меня как будто других дел нет, как твоей задницей заниматься. Пока. И не звони мне больше, сам тебя наберу!

Уже чувствую, как Макеева готова плеваться кислотой и ненавистью, поэтому сбрасываю вызов. Отлично, одной проблемой меньше.

Мне вот только скандала с бывшей не хватает для полного счастья. А ведь, когда мы встречались, она такой мимимишной была, прям до блевоты. А я ещё поддакивал ей. Как вспомню, так блевать хочется. Упаси Боже, ещё раз с ней связаться.

Сотовый вновь звонит. Да твою ж мать, сказал же, что позвоню, как только найду акции.

— Я же, блять, сказал, сам позвоню! — с ходу гаркаю я.

Молчание.

— Эм… Ну, ладно, — неуверенный голос Ирки.

Блять.

— Прости, не посмотрел, кто звонит, — затягиваюсь, сбрасываю окурок с балкона, забывая про мораль.

Братец не курил, так что в этом доме пепельницы не водятся.

Ира смеётся, и на мгновение мне становится легче. Вся эта нервотрёпка с акциями меня скоро до белого каления доведёт. Вот слягу с нервным срывом, будете знать.

— Это… Я тут, короче… Как ты смотришь на то, чтобы поужинать у меня дома? Я, ты… мой отец?

Что, простите? Поужинать с Антоном Юрьевичем, который миллион раз принимал меня в СИЗО и во время нашей последней встречи доходчиво объяснил, чтобы я держался от его дочери подальше? Так себе идея.

— Не думаю, что это хорошая мысль, — хмурюсь.

— Да, да, — пытается отшутиться. — Пообещала ему, если он поужинает с тобой, то я пойду на выпускной. Хочу, чтобы он понял, что ты не такой уж и плохой.

Почему-то в груди зарождается раздражение. Последний мой семейный ужин закончился разоблачением Элли и той ещё потасовкой.

— Не знаю, — мысли о Макеевой злят лишь сильнее. Шум на кухне (видимо, охранники и сюда добрались) добивает окончательно. — Тебе же не хотелось идти на выпускной. Будет лучше, если ужин не состоится.

Получается немного грубо, но слово не воробей, толкнуть обратно в глотку не получится.

Хотя…

— Я знаю, но… — растерянно отзывается Ира. — Почему бы просто не поужинать? Мы с тобой уже давно вместе, пора бы вам двоим нормально пообщаться. Папа мне мозги грызёт из-за тебя, нужно доказать ему, какой ты хороший.

Боже. Я трахаю дочь старшего следака моего района. Ужинать с ним, последнее, что мне сейчас хочется.

— Ир, это ПИЗДЕЦ какая плохая идея! — отчеканиваю я. — Не хочу в это ввязываться. Не знаю, что там тебе в голову пришло, но лучше забей.

— Но…

— Всё!

Сбрасываю. На кухне что-то разбивается. Чёрт, поаккуратнее нельзя что ли? Это всё-таки квартира моего брата! Варвары…

Злость накрывает подобно утреннему туману, обволакивающему ледяной простор озера. Стискиваю пальцами перила балкона, пытаюсь выбросить из головы мысли об обыске квартиры Артёма, о пропавших акциях и об Элли. Всё это смешивается и превращается в водоворот отвращения к самому себе.

Только через пару минут прихожу в себя, звоню Ире. Берёт трубку не сразу. Молчит.

— Прости, Ир, — прикрываю глаза, пытаясь представить лицо моей девочки. — Я поужинаю с твоим отцом. Хорошо?

Она недолго молчит. Это всегда самые бесконечными секунды в моей жизни, будто ожидаешь приговора. Казнить нельзя помиловать. Куда влепить запятую?

— В последнее время ты слишком часто извиняешься, — замечает Ольханская.

— Я знаю, — пауза. — Работы много, ни минуты свободного времени. Но я не должен был на тебе срываться, мне жаль.

— Ага. Не бери в голову, — прокашливается. — Тогда выбери день, когда будешь свободным, я поговорю с отцом. Хорошо?

— Да.

Пауза.

— Ладно, мне пора, — она первая нарушает молчание. — Люблю тебя.

— И я тебя.

Отключается.

Я вздыхаю, несколько секунд смотрю на экран, затем блокирую его. Что за хрень со мной происходит? Срываюсь на каждом втором, лишь бы от стресса избавиться. Мне срочно нужен отдых. Сон, алкоголь и Ирка.

Убираю телефон в карман, в последний раз любуюсь видом майской Москвы и возвращаюсь в квартиру. Кухня вывернут наизнанку, парочка тарелок разбита. Вот же дикари.

— Нашли что-нибудь? — недовольно спрашиваю я у одного из охранников.

— Нет, Станислав Максимович.

Так и знал. Нечего здесь ловить. Если Тёма хотел спрятать свои акции, то уж точно не стал бы хранить их дома. Должно быть какое-то другое место…

— Ладно, заканчивайте, — кривлюсь. — И не забудьте прибраться тут.

— Такого приказа не было, — жалуется охранник.

— А теперь есть! — злюсь.

Воздержавшись от «всех уволю» и «тупые дегенераты», я выхожу в коридор и покидаю квартиру вслед за личным охранником. Пусть сами здесь разбираются, а мне нужно подумать, куда мог мой любимый братик спрятать свои бумажки.

Самое интересное то, что Олег рассказал мне о пропаже спустя почти пять месяцев после смерти брата. Мол, сначала он разбирался с документами отца о переводе секретной доли, потом неожиданно понял, что Артём припрятал куда-то свои акции, затем: «Ой, я не могу их найти, что же делать? Надо сказать Стасу, может, он знает».

Бред какой-то. Больше похоже на развод. Что-то здесь явно нечисто, и я должен это узнать. При чем очень и очень срочно, иначе всё это дерьмо реально доведёт меня до нервного срыва. На самом деле, я уже на грани того, чтобы продать свою долю «Бигарро», взять Ирку и свалить куда подальше, лишь бы больше не связываться с бизнесом. Как вообще отец управлял компанией в таких условиях? Теперь понятно, почему он постоянно был таким неприятным…

Ложь 32. Ира

«Мы несправедливы ко лжи, ведь она стремится стать правдой любой ценой». (Станислав Ежи Лец. Непричёсанные мысли)

Tribe Society- Kings

Ложь 32. Ира

— Па, зачем ты нацепил этот дурацкий костюм? — бурчу я, протискиваясь мимо него на кухню, чтобы закончить с приготовлениями.

— Какой гость, такой и костюм, — огрызается, небрежно поправляя коричневые вельветовые штаны с еще более ужасным массивным ремнём.

Выглядит как ботаник из восьмидесятых, не хватает очков с толстыми стёклами и тошных усиков. Отец ведь назло так приоделся, чтобы показать своё пренебрежительное отношение к Стасу. Тоже мне, старший следователь. Ведёт себя как маленький ребёнок.

— Серьёзно, сними это дерьмо, — злюсь.

Спустя больше двух недель за два дня до последнего звонка Стас Скворецкий наконец-то соглашается почтить нас своим присутствием. Лишь в этот момент я понимаю, насколько ужасна была идея организовать совместный. Черт меня дёрнул согласиться на это, чем я вообще думала?

Но отступать поздно. Еда уже готова, стол накрыт, алкоголь (в основном для отца) подан, с минуты на минуту должен появиться Стас.

Я дьявольски волнуюсь. Нет, я в ужасе! А ещё у меня плохое предчувствие. Что-то подсказывает: вечер закончится для всех плачевно. Но для таких случаев у моих мужчин есть я, готовая проконтролировать ситуацию, если вдруг что-то пойдёт не так.

Отец возвращается через десять минут — я уже накрываю на стол и в сотовый раз переставляю посуду, всё ещё недовольная результатом.

Папа переоделся. Обычные джинсы и водолазка, привычные часы на запястье, лёгкая щетина.

— Вот, так гораздо лучше, — улыбаюсь. — Только, пожалуйста, никаких саркастичных шуточек в сторону Стаса. Я тебя умоляю.

Папа не отвечает, но по его лицу сразу понятно, что я его достала. Если уж на то пошло, он не горит особым желанием встречаться с моим парнем. Может быть, это действительно плохая идея?

Резкий дверной звонок, громкой трелью разлетающийся по квартире, заставляет меня вздрогнуть и замереть на месте. Я будто не ожидаю гостей, словно и вовсе позабыла о назначенной встрече.

Наспех вытерев руки о полотенце, бросаю его на стол и выхожу в коридор. Папа остаётся на кухне. Открыв дверь, тут же натыкаюсь взглядом на букет бордовых пышных роз.

Всегда считала розы банальщиной, но с другой стороны любимых цветов у меня нет. А вот с оттенком парень не прогадал: сочный вишнёвый, прям как я обожаю.

— Привет, — улыбаюсь, пропуская Стаса в квартиру.

— Привет, милая. Это тебе, — протягивает букет, попутно целует меня в щёку, только после этого прикрывает за собой дверь.

— Спасибо, — довольная как кот, которому подбросили свежую рыбу. — Раздевайся, я сейчас.

Пока Стас снимает кеды и воюет с кожаной курткой, я исчезаю на кухне. Как раз в этот момент отец решает всё-таки показать себя свету и выходит поздороваться.

Напрягаюсь, стараясь разобрать слова.

— Добрый вечер, Антон Юрьевич, — слышу звонкий голос Скворецкого.

— Привет, Стас. Рад видеть тебя где-то помимо участка, — издевается.

Закатываю глаза, прислушиваясь. Что же на это ответит парень?

Стас смеётся.

— Здорово же, когда на мне нет наручников. Да и не всегда же мне на вас из-за решётки смотреть.

Усмехнувшись, продолжаю возиться с цветами, стараясь не взорваться от нахлынувших эмоций. Боже, Стас общается с моим папашей. Кто бы мне сказал об этом полгода назад, точно бы не поверила. Решила бы, что у человека кукушка поехала. Да и тогда одна мысль о том, что я буду вместе со Скворецким, казалась слишком дикой и нереальной. Я могла лишь мечтать о его прикосновениях, поцелуях, совместных вечерах. Раньше всё было так сложно и запутанно, и даже поверить трудно, что всё наконец-то встало на свои места.

Я и Стас. Это же настоящее безумие!

— Как дела с бизнесом? Ира рассказывала, что у тебя большие планы на компанию…

Наполняю вазу водой — шум потока заглушает ответ Стаса, и я мысленно чертыхаюсь. Закончив возиться с цветами, ставлю букет на холодильник, чтобы хоть немного приукрасить обстановку.

— Хорош там болтать, идите сюда!

Голоса смолкают.

Когда Стас заходит на кухню вслед за отцом, я сразу понимаю, что Скворецкий дико напряжён. Не смотря на улыбку и небрежные фразочки, его плечи опущены, взгляд насторожен. Мне кажется, парень в таком же ужасе, что и я.

Мои мужчины садятся за стол напротив друг друга, я же, неаккуратно поправив подол голубого платья, устраиваюсь между ними поближе к Стасу, чтобы показать папе, на чьей я сегодня стороне.

— Короче, надеюсь, ничего не испортила, — осматриваю стол. — В холодильнике ещё тортик к чаю.

— Это же ты готовила, здесь не может быть ничего испорченного, — улыбается Стас.

Смущаюсь.

— Подлиза, — легко ударяю его по ноге.

Папа прищуривается, стараясь удержаться от эпичного закатывания глаз, как в популярном меме с Робертом Дауни младшим, затем придвигает к себе картошку с мясом и накладывает целую тарелку.

— И давно вы вместе? — без особого интереса спрашивает отец.

Бросаю взгляд на Скворецкого, понимая, что вопрос был адресован к нему.

— Не то, чтобы, — задумчиво тянет Стас. — Где-то с Нового Года.

— Почти шесть месяцев. Примерно, — поддакиваю.

Положив себе на тарелку салата, собираюсь поухаживать за Скворецким, но парень отмахивается, мол, сам всё сделаю.

— И как вы познакомились? — набивает рот едой, пристально наблюдая за Стасом.

Пауза.

— Общие друзья, — криво улыбается Скворецкий.

Я думаю об Элли, и очередная неприятная волна скользит по моим внутренностям.

Впервые я познакомилась со Стасом на в Ретро-баре, именно там, где когда-то давно встретились мои родители. Странное совпадение.

Тогда Элли попросила прикрыть её задницу, потому что в тот день Макеева была на семейном ужине с братом Стаса. Дальше я узнала, что Назаров покалечил сына депутата, чьё дело до сих пор ведёт мой отец, мы поехали домой к Стасу и решили продолжить веселиться. А потом… О, господи, затем пришёл Артём и выгнал меня с Назаровым. Я тогда даже понятия не имела, что Элли встречается с братьями.

Сейчас, вспоминая об этом, ужасаюсь, насколько близко мы находились друг к другу. Наши тайны и секреты могли обрушиться на нас как лавина и раздавить в лепёшку, стоило только какой-нибудь лжи просочиться сквозь непрочную стену иллюзий.

Как же меня это бесит.

Лгунья, которая ненавидит обман.

— Элли, я помню. Она как-то заплатила залог, чтобы вытащить тебе из обезьянника, — язвит папа.

— Ага, — вторит ему Стас. — Вы тогда сказали, чтобы я держался подальше от Иры.

— Но ты моего совета не послушал.

— И правильно сделал.

Скворецкий усмехается, начиная с наслаждением уплетать картошку. Я же ковыряю вилкой в салате, заставляя себя проглотить хотя бы парочку кусочков, но в горле будто застревает огромный ком.

Отец расспрашивает Стаса про компанию, семью и дальнейшие планы. Вплоть до десерта допрос протекает вполне нормально, пока папа не решает начать грязную игру.

— Кстати, ты, вроде как дружил с Костей Назаровым…

Стас замирает, напрягаясь подобно дикому зверю, учуявшему опасность. Надеюсь, только я замечаю промелькнувший в его взгляде страх. Если уж папа в курсе, что они знакомы, значит, есть вероятность о том, что в свет всплывёт информация про Григорьева. К тому же Стаса многое что связывает с Назаровым, помимо парня в коме, и большая часть из их делишек незаконна.

— А ты откуда знаешь? — возмущусь я.

Папа пожимает плечом.

— Константин рассказывал.

Брехня. Назаров бы никогда не стал упоминать при моём отце о Стасе. Даже Костя понимал, что добром такое точно не закончится. Что за хрень происходит?

— Да, — Скворецкий наконец-то приходит в себя. — Мы с ним дружили. И я в курсе, что он часто бывал здесь и довольно-таки неплохо общался с Вами, Антон Юрьевич. Но даже так про меня говорить Назар точно бы не стал.

Замечаю в голосе Стаса нарастающую злость и с опаской посматриваю на него, лишь бы чего не ляпнул. Затрагивать тему Кости — грязный приём, а Скворецкий в последнее время быстро выходит из себя. Со своей компанией парень стал слишком нервным, и мне бы не хотелось, чтобы этот вечер закончился чем-нибудь неприятным. Особенно учитывая то, что Стас до сих пор винит себя в том, что не смог остановить Назарова и нормально с ним поговорить.

— Плохо ты его знаешь, — ещё один удар от папочки.

Стас поджимает губы, откидывается на спинку стула, пристально сверля взглядом отца. Надо что-то делать, иначе точно беды не миновать.

— Может, не будем обсуждать Костю? Он уже давно уехал, какая разница, общались мы с ним или нет, — бурчу я.

Папа картинно вздыхает.

— Он мне всегда нравился, — очередной камень в огород Стаса.

А я нравилась Назарову, и все присутствующие об этом прекрасно знают. Папа намекает на то, что предпочел бы мне в женихи Костю, чем Стаса?

Скворецкий недолго молчит, а после вдруг подаётся вперёд, накрывает ладонью мою руку, лежащую на столе рядом с тарелкой, ждёт, пока папа заметит это и только после этого говорит:

— Я люблю Вашу дочь, а она любит меня. И я сделаю всё, чтобы сделать Иру счастливой, в особенности никогда не брошу её, как это сделал Костян, — с нажимом заявляет Стас, а меня почему-то пронзает болезненный укол. — Я хочу, чтобы она переехала ко мне, как только сдаст экзамены.

— Что? Почему я об этом первый раз слышу? — выпаливаю я, но никто не обращает на меня внимания.

Папа хмурится, явно недовольный таким раскладом.

— С чего ты взял, что я её отпущу? — он отставляет в сторону кружку.

— А ей нужно Ваше разрешение? — вскидывает брови. — Она полжизни горбатилась на работе и обеспечивала свою жизнь, пока Вы развлекались в другой семье. Вы меня, конечно, извините, но бросать ребёнка с больной бабкой и без нормальной материальной поддержки — это тянет на лишение родительских прав. Вам ли не знать.

Я почти скулю из-за сильной хватки Стаса, стискивающей мои пальцы.

— А ты мне не хами, — злится отец. — Не дорос ещё. Если думаешь, что моя дочь даёт тебе право разговаривать со мной в таком тоне, то сильно ошибаешься.

Их голоса вибрируют в голове подобно ударам колокола, телевизор в соседней комнате кажется неестественно-громким. Мне хочется завизжать как ребёнок, зажать уши руками и топать ногами, лишь бы не ничего не слышать.

— А кто дал Вам право оставлять её в одиночестве разгребать все проблемы? — не унимается Скворецкий. — Такой себе из Вас отец, если позволяете собственной дочери горбатиться на трёх работах, чтобы не помереть с голоду.

Папа в замешательстве откидывается на спинку стула, видимо, не ожидавший такого поворота. Он, конечно, знал, что я подрабатываю в свободное время, но про три работы я ему уж точно не собиралась рассказывать.

— А, Вы ещё и не знали, — догадывается Стас, победно улыбаясь. — А то, что она собирается и дальше содержать бабулю, вместо того, чтобы куда-то поступать после школы, тоже не в курсе?

Сжав челюсти, я выдёргиваю руку из цепких пальцев парня.

— Да хватит! — громко вскрикиваю. — Чё вы, блять, здесь устроили?!

Поднимаюсь на ноги, чуть ли не опрокидывая стул, и направляюсь к выходу.

— Ир, — окрикивает меня Стас, но я уже оказываюсь в своей комнате, с грохотом захлопываю дверь и запираюсь на ключ.

Придурки. Вот зачем надо было поднимать эту сраную тему про мою никчёмную жизнь? Я как будто без них об этом не знаю.

И с чего вообще Стас решил давить на безответственность моего отца? Разговор-то про другое был. Про то, что Стас хочет, чтобы я переехала к нему. Я, конечно, не против, но как же бабушка? Не могу же я так просто оставить её на попечение папы? К тому же я не уверена, что он не вернётся к Марине, как только она начнёт щёлкать пальцами.

С ногами забираюсь на кровать, обнимая колени, втягиваю воздух, лишь бы загнать слёзы обиды обратно в душу. Нельзя плакать, только не сейчас. В голове всё ещё вибрируют слова Стаса, и я никак не могу выбросить их из мыслей. Откинувшись назад, облокачиваюсь спиной о стену, смотрю в потолок. Не слышу, разговаривает ли Скворецкий с моим отцом или же они сидят в тишине, бросая друг в друга презрительные взгляды.

За стенкой громко работает телевизор бабули.

Шумно вздохнув, осматриваю комнату, натыкаюсь взглядом на голубого зайчика с розовым бантиком, устроившегося в изголовье кровати, и притягиваю игрушку к себе.

— Ну, что? Удачная была затея заставить их поговорить?

Игрушка, принадлежавшая когда-то сестре Кости Назарова, смотрит на меня пустыми глазами-бусинками, совершенно не понимая, о чём это я. Да и как она может понять, это ведь просто бесполезная вещь.

— Как обычно хотела сделать лучше, а получилось как всегда… — бормочу.

В комнате сижу долго, пытаясь успокоиться и избавиться от неприятных эмоций. Выйти не успеваю: слышу, как хлопает входная дверь, и в эту же секунду в груди закипает страх. Блин, неужели, папа выгнал Стаса? Только я могу выгнать его из этой квартиры!

Бросив на кровать зайчика, я отпираю дверь и решительно направляюсь на кухню, готовая отчитать своего отца за его отвратительное поведение. Он же взрослый! К тому же следователь! Почему нельзя было вести себя адекватно?

Но, застыв в дверях кухни, натыкаюсь на Стаса. Он сидит за столом и виновато смотрит на меня. Папы нет.

Я подозрительно осматриваюсь, словно думая, что отец спрятался за холодильником или занавеской, готовый в любую секунду выпрыгнуть из укрытия и напугать меня, и только после этого переступаю порог.

— Что за фигня? — недовольно бурчу.

— Извини. Не знаю, что на меня нашло.

Поджимаю губы, скрещивая на груди руки. Чтобы не ощущать себя беспомощной, сажусь на место отца напротив парня.

— В последнее время ты часто не знаешь, что на тебя находит.

Молчит.

Я пристально наблюдаю за ним, пытаясь понять, что же произошло после того, как я покинула их компанию.

— Я правда хочу, чтобы ты ко мне переехала после экзаменов, — серьёзно заявляет Стас. — Может быть, даже после выпускного. Да хоть сейчас, я не против.

Прикрываю глаза, через пару секунд медленно открываю их. Молчу.

— Послушай, — вздыхает, облокачиваясь о стол предплечьями и наклоняясь ближе ко мне. Говорит тихо и спокойно, подбирая каждое слово. — Я знаю, как ты относишься к моим деньгам и статусу. Я знаю, что ты беспокоишься о бабушке. И я прекрасно тебя понимаю, — медлит. — Но ты пол жизни потратила на сраную работу, лишь бы покупать лекарства и платить за коммуналку! Ты всё лето горбатилась практически без выходных, плюс успевала помогать мне и Назару. И я ни разу в жизни не встречал человека, который бы отдавал всё ради других.

Не знаю, почему, но из-за его слов в горле начинает першить. Я отвожу взгляд в сторону, смотрю в окно, мысленно умоляя Стаса замолчать. Потому что, если он этого не сделает, я точно разревусь.

— Позволь же теперь мне отдать всё ради тебя, — говорит на выдохе. — Я хочу сделать тебя счастливой. И если я пытаюсь помочь тебе с деньгами, поступлением или подарить что-то, это не значит, что я хочу тебя купить. Я хочу, чтобы ты улыбалась, перестала уже беспокоиться о других и начала думать о себе. Пожалуйста, Ир. Тебе слишком долго приходилось быть сильной, позволь теперь это делать мне.

Я шумно выдыхаю, пытаясь утихомирить дрожь в губах. На глаза наворачиваются слёзы, и я наконец-то сдаюсь. Напряжение, долгое время копившееся внутри меня, прорывает плотину и вырывается наружу подобно безжалостному потоку воды. Я не знаю, что мне делать: встать и уйти, чтобы Стас не видел моих слёз, или же… Или же что?

— Ир, — Скворецкий поднимается на ноги подходит ко мне. — Любимая…

Парень пытается стереть с моих щёк слёзы — я обнимаю его, утыкаясь лицом в грудь, громко всхлипываю. Стас садится передо мной на колени, и я сползаю со стула на пол, чтобы свернуться калачиком в его объятиях и буквально выдавить из себя весь негатив.

— Ну, всё-всё, — шепчет парень. — Я тебя очень люблю, не плачь.

Я хочу сказать, что тоже люблю его, но начинаю реветь ещё сильнее, ненавидя себя за свою слабость. Что я как девчонка разнылась-то? Он ведь ничего особенного не сказал! Чёрт его дери…

Ложь 33. Ира

«Порою складывается впечатление, что люди задают вопросы, чтобы потерять доверие к тебе, но когда ты отвечаешь правдиво, то они теряют себя». (Сергей Гупаленко)

Tokio Hotel — Girl Got a Gun

Ложь 33. Ира

Что-то ломается во мне: маленькая трещина, появившаяся давным-давно из-за бесконечной гонки на выживание, увеличивается в разы под давлением накалившейся обстановки во время неудачного ужина. Стас прав, я слишком много на себя беру, но проблема в том, что я чертовски гордая и упрямая для того, чтобы позволить кому-то делать всё за меня.

Это сложно. Странно. И непривычно.

Но даже я где-то в глубине души понимаю, что отчаянное желание позволить кому-то решать за меня все проблемы отчаянно скребётся острыми коготками, пытаясь вырваться на свободу. И, видимо, именно оно увеличивает тщательно припрятанную трещину, разрывая на части моё душевное равновесие.

Я устала. И давно это поняла, ещё до того, как Стас вскружил мне голову, а лучшая подруга превратилась в обезумевшую стерву. Мне просто нужен был повод и человек, поставивший бы меня перед фактом. «Я всё исправлю, не волнуйся».

Но я не сдаюсь: брать у Скворецкого деньги и пользоваться его статусом не собираюсь, а вот переехать к нему после выпускного… Идея, конечно, отличная, и я действительно этого хочу, но вряд ли нам позволят обстоятельства. Над этим стоит ещё подумать.

Папу после позорного ужина я всячески избегаю: не хочу обсуждать с ним обвинения Стаса, поэтому общаемся мы с ним последние дни на уровне «Привет, как дела?».

А ещё отец начал курить прямо на кухне, и это жутко бесит.

— Не потерплю, чтобы кто-то курил в моей квартире, — злюсь я, в очередной раз наткнувшись на наглого папочку.

Чуть ли не изо рта отобрав у него сигарету, тушу окурок о пепельницу (откуда она появилась здесь, я без понятия). От едкого дыми не спасает даже открытая форточка, а ядрёный запах кофе ни разу не улучшает обстановку.

— Хочешь курить, вали на балкон.

Папа поднимает руки, мол, сдаюсь, извини, но я уже не обращаю на него внимания и принимаюсь за приготовление бутеров.

— Ты всё ещё хочешь переехать к своему этому… — осекается. — Скворецкому?

Шумно вздыхаю. Вот он сидел молчал столько дней, а теперь вдруг приспичило поболтать о Стасе? Что б его.

— Ты же знаешь, если я решу к нему переехать, меня не остановишь даже ты. Особенно ты, — огрызаюсь.

Папа глубоко втягивает в себя воздух, замирает, через пару секунд медленно выдыхает. За окном неожиданно взвизгивают дети и начинают хохотать, у чьей-то машины врубается сигнализация, кто-то кричит. Лето же всё-таки. Школьники на каникулах, резвятся во дворе с самого утра. Солнце палит, жарища.

Вот только даже это не разбавляет напряжённую атмосферу в квартире.

— Ир. Я понимаю, что глупо спустя столько лет возвращаться в твою жизнь и пытаться строить из себя заботливого отца, но… — я не смотрю на него, но боковым зрением ощущаю на себе прожигающий взгляд. — Но я правда понятия не имел, насколько тебе тяжело, — фыркаю. — Точнее, не хотел замечать. Ты всегда была самостоятельной и взрослой для своих лет. Я… — замолкает. — Если что, я не против, если ты решишь съехаться со Стасом. Мне, конечно, не нравится эта затея, и доверием к твоему парню я не проникся, но я вижу, как он тебя любит. Может быть, он даст тебе то, чего не смог я.

Резко кладу нож на стол, отвлекаясь от нарезки колбасы. Оборачиваюсь.

— Только не думай, что я размякну и пущу слезу, — скептично кривлюсь. — Тебя не было… сколько? — пытаюсь посчитать на пальцах, но бросаю это дело. — Хренову тучу лет. Ты выбрал Марину, а не меня. Другую семью, понимаешь? Черт… — отворачиваюсь, ругая себе за то, что дала волю эмоциям.

— Я знаю, — соглашается, и это бесит ещё сильнее. — Поэтому и хочу наверстать упущенное. Прости меня, Ирка.

Прикрываю глаза. Я ждала этого момента с самой смерти мамы, если не раньше, но теперь понимаю, что всё это больше не имеет никакого смысла. Раньше надо было думать. Где он был, когда я так нуждалась в поддержке? Когда Марина издевалась надо мной как над золушкой, пока меня не бомбануло, и я не свалила к бабушке? Когда я горбатилась сутками на трёх работах, лишь бы купить лекарства и оплатить счета? Прощение он тут просит…

Так много хочется высказать ему, обвинить во всех грехах и пинком выгнать из дома, но ничего из этого я не делаю.

— Ага, — только и могу выдавить. — Проехали. Все мы совершаем ошибки.

Все мы совершаем ошибки, говорю я, а сама почему-то думаю про Назарова. До сих пор стыдно за то, что я не нашла смелости поговорить с ним и рассказать про чувства к Стасу.

На этом разговор с папой заканчивается, и мы больше не поднимаем тему моей «непростой жизни без родителя». Наступает пора экзаменов, и кроме них я не могу ни о чем думать. Русский, математика. Английский. Биология, химия. Плюс обществознание (зачем, не знаю), и на всякий случай берусь за историю.

Не знаю, как я всё успеваю выучить, но экзамены проходят для меня очень даже хорошо. По крайней мере, я так думаю. Результаты будут только перед впускным, а дальше… Дальше обещанный отцу бал, вот только платье я с ним покупать не пойду. И не потому что обижена за испорченный ужин, просто после последнего звонка Стас настойчиво попросил: «Платье не покупай, наши планы на твой выпускной слегка меняются».

Толком так ничего объяснять не хочет, на вопросы тоже не отвечает, а я за последний месяц в конец извелась от догадок. Конечно, на счёт платья всё понятно: Скворецкий хочет сам его купить в тайне от меня, но что это за новые планы?

Кстати, о последнем звонке! Тот ещё денёк выдался…

Как я не просила Стаса не приходить, парень всё равно припёрся. Слился с толпой, замаскировался, будто думал, что никто его не узнает…

У меня в тот день было мало слов, потому что большую часть репетиции я прогуливала из-за работы, так что в основном я просто стояла перед зрителями в глупой школьной форме с кружевным фартуком и детскими белыим бантиками на голове, и молилась о том, чтобы это мучение поскорее закончилось. Элли конечно же не упустила момента выпендриться. Все знают, что Макеева хорошо поёт, так что ни один праздник не проходит без её сольного выступления.

В основном последний звонок заканчивается для меня лучше, чем я рассчитывала. Нас все поздравляют, радуются, желают успехов. Первоклашки дарят блокноты с ручкой. Затем мы отпускаем воздушные шарики, фоткаемся и обещаем друг другу поддерживать связь после выпуска. Ага, ну-ну.

Стаса я замечаю лишь под конец, когда девчонки начинают шушукаться, мол, к Элли пришёл её бывший. Тот самый Стас Скворецкий.

Первое, что я чувствую: удивление. Я же просила его не приходить, нельзя, чтобы слухи поползли.

Второе: ехидство. Ведь парень пришёл не к Макеевой, а ко мне. Сам глава «Бигарро», мой тайный любовник, человек сносящий все мои крыши.

Но потом в разговоре проскальзывает фраза: «Видели, как он болтает с Элли», и внутри меня рушатся идеально выстроенные полки. Что за фигня? Она и здесь не оставляет моего парня в покое!

Сдерживаюсь от неожиданного порыва отправиться на поиски парочки, чтобы избежать лишних разговоров и нападок в мою сторону, лишь достаю сотовый и пишу Скворецкому сообщение.

«Я же просила тебя не приходить, что за дела?)».

Отправляю.

Ответа нет.

Чуть позже меня находит мой папа, вырвавшийся с работы, чтобы сходить на моё выступление (что удивительно, ведь я даже не помню, когда он в последний раз вообще приходил ко мне в школу), и преподносит (при чём в прямом смысле этого слова) огромный букет пионов.

— Ничего себе! — удивляюсь я, принимая подарок. — Где ты их раздобыл?

— Стащил из кабинета директрисы, у неё всё равно много, — шутит.

Я фыркаю, осматриваясь по сторонам и пытаясь найти взглядом Стаса или хотя бы Элли, но ничего не получается.

Начинаю нервничать.

— Ты хорошо выступила, — хвалил папа.

— Да у меня всего пара фраз была, — отмахиваюсь.

— И что, зато каких!

— Ну, па-а-а!

Он смеётся, а я чувствую себя неловко. Так странно видеть в нём заинтересованного в моей жизни заботливого отца, это ломает всю мою идеальную систему.

Приходит сообщение, и я поспешно смотрю в сотовый.

«Не мог устоять. Ты такая секси в этой форме», — издевается.

«Ха-ха. Тебя видели с Элли».

«Да, встретил её. Решили парочку вопросов, так что можешь не волноваться на счёт СМИ. Я всё уладил. Окончательно».

Долго думаю, что бы написать. Потом просто отправляю смайлик, показывающий большой палец вверх.

«Заканчивай со своими шариками. Жду тебя возле «Ленинграда»».

«Ок».

Ок, пишу я, а сама вслушиваюсь в разговоры одноклассниц, бурно обсуждающих возобновление отношений между Элли и Стасом. Строят теории и догадки, как так получилось, что они снова вместе, ведь не зря же занятой глава «Бигарро» пришёл в чужую школу на последний звонок. Тоже мне, сплетницы нашлись.

Как только разговор заходит про Артёма и сорвавшуюся свадьбу Макеевой, я увожу папу подальше от девчонок, а то мало ли, всплывёт какая-нибудь несусветная ерунда.

Я заканчиваю. Мысль об этом неожиданно возникла в моей голове после неудачного ужина и долгих рыданий в объятиях Стаса. Нужно было просто что-то сделать и куда-то деть всё, что во мне накопилось.

Не знаю, на кой чёрт я пишу это письмо, которое потом запакую в конверт и никогда не отправлю. Оно будет пылиться в твоей коробке до тех пор, пока ты не вернёшься. Если, конечно, вернёшься.

Вот она я, жалкая девчонка, променявшая все принципы ради парня. Такую ты меня любил? А, Костя?

Ложь 34. Ира

«Когда на лбу написано «лицемерие», слова ничего не значат». Алина Лахина

Gold — Imagine Dragons

Ложь 34. Ира

Сердце нетерпеливо верещит в груди, и я никак не могу совладать с собственным дыханием: оно становится прерывистым, нетерпеливым и судорожным, будто лёгкие постепенно отказываются работать. Они заполняются вязкой карамелью, сковывающей не только дыхание, но и мысли. Никто же не говорил, что мысли должны находить именно в голове, может быть, у меня они застряли где-то под сердцем и никак не могут вырваться на свободу. Потому что сейчас всё, о чём я думаю и что хочу сделать, исходит не от разума, а от души. А она, не знаю, как у других, а у меня находится в сердце.

Бред.

Что я несу?

Длинное платье цвета индиго, к подолу переходящее в голубой оттенок, похоже на сказочный лепесток, и я не могу поверить в то, что именно я сейчас одета в него. Блестящие стразы на боку сверкают подобно алмазам, подобранные к ним серебристые туфли напоминают сказку про Золушку. Надеюсь, моя карета в полночь не обратится в тыкву, а верные телохранители не окажутся простыми крысами.

Дорогие сережки-капельки, идеальная причёска, макияж. А на лице серебряная маскарадная маска, скрывающая мою личность и позволяющая на один вечер превратиться в совершенно другого человека.

Нет, это не выпускной. Мои одноклассники сейчас веселятся на концерте в «Лужниках», танцуют под песни знаменитостей, тайком бухают, представляя себя повелителями мира, но куда им по сравнению со мной, ведь истинная Королева сейчас именно я.

Стас сказал, что сделает для меня особенный праздник, поэтому прислал с утра пораньше стилиста и охранника, а вместе с ними подарочную коробку с платьем и аксессуарами. Естественно, упомянул, что даёт вещи просто погонять, чтобы я не причитала на счёт цены.

Из меня сделали совершенно другого человека, нацепили маску, мол, это настоящая вечеринка-маскарад, и привезли сюда. В незнакомый дорогой клуб, в котором собралась вся золотая молодёжь. Понятия не имею, что я здесь делаю и зачем вообще согласилась на авантюру Скворецкого, но…

— Там мы сможем быть кем захотим. Никто не узнает, кто мы на самом деле. Меня-то ещё могут раскусить, но ты там будешь реально как Золушка. Своя среди чужих. Просто оторвись на полную катушку, а я подъеду чуть позже. У меня есть незаконченное дело. Мой охранник присмотрит за тобой.

Вот, что сказал мне парень, прежде чем пожелать удачи.

И я здесь, потому что… а почему бы и нет? Школа позади, экзамены сданы успешно, так что я имею право как следует оторваться. Притворюсь богатенькой таинственной фифой и посмотрю, как развлекается золотая молодёжь. Всего один день, лишь разочек…

Сегодня мой день, и в этот раз мне будет плевать на свою гордость и презрение к богатеям. В этот раз я — никто. Не Ира Ольханская, не девчонка из бедной семьи с больной бабушкой за плечами и горе-отцом, оставившим меня на произвол судьбы.

Я совершенно другой человек. Сегодня я могу быть кем угодно.

Наконец-то набравшись смелости, я покидаю автомобиль, выбранный для меня Стасом на прокат, и вслед за симпатичным охранником направляюсь в сторону клуба. У моего сопровождающего крепкие плечи, тёмные волосы и ровная осанка. Чёрный костюм смотрится на мужчине чертовски привлекательно, и, если бы не мой любимый Стас, я бы даже умудрилась запасть на этого молчаливого телохранителя.

Внутрь нас пускают без проблем: не обращая внимания на столпившихся перед дверьми людей, жаждущих попасть в дорогой клуб, я, придерживая подол платья, оказываюсь в полумраке. Лишь поднявшись по лестнице, охранник отступает, позволяя мне самостоятельно передвигать по клубу.

И я теряюсь.

Громкая музыка басами пульсирует в стенах, создавая иллюзию живого здания.Она усиливается, когда я направляюсь вглубь клуба, пытаясь отыскать бар и хоть чем-то себя занять. На всех гостях шикарные платья и костюмы, лица каждого скрыты под всевозможными масками. У кого-то спрятана только часть лица, а кто-то решил скрыться полностью. На одном из гостей надета кроличья голова, и, прежде чем незнакомец скрывается в толпе, я задаюсь вопросом: а как он ест и пьёт? Он же сюда явно не танцевать пришёл…

Хотя, может, у него там дырка для рта?

Я замечаю бар и тут же забываю про нелогичного зайца. Мне ещё нет восемнадцати, мой день рождения только в начале июля, но здесь это вряд ли кого-то волнует.

А у меня есть возможность попробовать дорогие коктейли, которыми так любила хвастаться Макеева. Что, Элли? Хорошо тебе там в «Лужниках»?

Нельзя так злорадствовать! Но почему-то меня сейчас ничуть не гложет совесть. Видимо, даже она согласна, что от сегодняшнего дня я должна взять всё до капли!

Практически все сейчас танцуют или развлекаются на втором этаже, так что я без труда нахожу место у барной стойки, краем глаза замечая пристроившегося недалеко охранника. Бармен без футболки в одних джинсах, у него растрёпанные светлые волосы, татуировка на предплечье в виде извивающейся змеи в цветах, а ещё красная маска: из-за неё я не могу разглядеть его лица.

Как только он подходит ко мне, я прошу его приготовить что-нибудь вкусное и не особо крепкое для разогрева.

Я никогда не была в клубах и всегда представляла такие места одинаково: как школьные дискотеки. Кучка ребят танцуют в кружочке как дебилы под старую однотипную музыку. Но этот клуб превзошёл все мои ожидания! Здесь как в кино: толпа народу отжигает под современную музыку, их так много, что все они трутся телами, совершенно не обращая внимания на личное пространство. Это и отталкивает, и притягивает одновременно, но я ещё не пьяна, чтобы ринуться на танцпол.

Бармен ставит передо мной розовый коктейль с салатовым зонтиком, и я с осторожностью делаю небольшой глоток. Вкус тропических фруктов практически полностью перебивает алкоголь, и эта фигня в виде сока по любому стоит пол касаря.

Нахожу взглядом охранника — тот стоит в стороне, не упуская меня из виду. Он единственный, за кого я могу зацепиться, чтобы не сойти с ума в этом безумном месте. Я думала, что мне будет весело, но спустя десять минут понимаю, что здесь совершенно нечего делать!

— Дайте мне чего-нибудь покрепче!

Может, так мне станет повеселее.

Бармен приносит виски со льдом, но я прошу целую бутылку. Гулять, так гулять.

Кладу клатч на столешницу, достаю сотовый, лёгким движением взбалтывая алкоголь в стакане. Никто не пишет, пропущенных тоже не наблюдаю. Зато мои одноклассницы выложили сто-пятьсот фоток в истории вк, как они развлекаются в «Лужниках».

На мгновение меня охватывает желание тоже сфоткаться и похвастаться дорогим нарядом и крутой маской, но я вовремя одёргиваю себя. Сегодня я не Ира Ольханская, я никто. Ни одна душа не должна знать, что я была здесь.

Крепкая ладонь опускается на мою поясницу, и сквозь тонкую ткань платья я ощущаю горячие пальцы нарушителя моего личного пространства. В первую очередь я думаю, что это Стас, но надежды рушатся, когда человек нагибается и громко говорит:

— Почему такая красотка скучает одна?

Голос незнакомый. Парень, нагло присевший на соседний стул, тоже. Оперная белая маска скрывает половину лица, кривой линией проходя наискось от левого уха до правого подбородка. Часть губ спрятана, зато небольшая родинка на щеке нет.

Русые волосы, карие глаза.

Дорогие часы на руке, рукава чёрной рубашки закатаны по локоть, обычные джинсы и ботинки. Выглядит стильно и… пафосно. В прочем, как и все золотые мальчики.

— Я жду друга! — немного наклоняюсь, чтобы меня расслышали.

Смотрю в сторону охранника, взглядом даю понять, что всё в порядке. Парень замечает это, оценивает моего телохранителя будто товар на полке и усмехается.

— Заметно! — насмешка. — Меня Марк зовут. Я, кажется, раньше тебя не видел.

Показываю на свою маску.

— Я не про это, — отмахивается, наклоняясь ближе. — Если ты надел маску, это значит, что спрятался, — непонимающе вскидываю бровь, делаю небольшой глоток виски. Марк улыбается, затем оборачивается в сторону гостей, выбирая жертву. — Парень в маске «вендетта» — сын бизнесмена Демьянова. Трое ребят на втором этаже — братья Розины, дети политика. Светка Николаева, дочь министра, — показывает на девушку в серебряном платье. — Рядом с ней дочка депутата Белява. И всё в таком духе…

Продолжаю внимательно наблюдать за незнакомцем, пытаясь сообразить, что он от меня хочет и к чему вообще все эти речи.

— Я их всех знаю, а тебя нет, — улыбается.

— Это задевает тебя? — улыбаюсь.

— Немного. Бармен, стакан конька! — отворачивается от меня, чтобы сделать заказ. — Как тебя зовут?

Медлю.

— Лена, — первое, что приходит в голову, — это имя моей матери.

— Очень приятно! — протягивает руку — неуверенно пожимаю её.

Бегло осматриваю клуб, пытаясь отыскать Стаса, но среди незнакомых людей в масках это практически невозможно. Тем более я не знаю, как именно собирается принарядиться Скворецкий.

— Не хочешь подняться на крышу? — интересуется Марк. — Там обстановка повеселее, и музыка не такая громкая, — заметив моё замешательство, парень добавляет. — Своего пёсика конечно же бери с собой.

Смотрю на охранника, недолго думаю. А почему бы собственно и нет? Здесь действительно слишком душно и шумно. Тем более телохранитель будет неподалёку, так что никто не сможет мне ничего сделать. Я просто подышу воздухом, как раз смогу позвонить Стасу и поторопить его.

— Ладно. Пошли.

Прячу телефон в сумочку, уже собираюсь поинтересоваться у бармена, сколько я должна на виски, но не успеваю.

— Я угощаю, — выпендрёжник.

Он кладёт на стол пятитысячную купюру и забирает бутылку с собой. Я же в свою очередь решаю прихватить стакан с недопитым виски, стараясь не думать о том, сколько стоит алкоголь. Здесь явно бухло не за пятьсот рублей.

Аккуратно пробираясь мимо столпившейся молодежи, мы идём в сторону лестницы и поднимаемся на второй этаж. Мельком смотрю на охранника: тот следует позади, стараясь не отставать. Через слабоосвещённый узкий коридор добираемся до ведущего на крышу лифта и вскоре оказываемся на свежем воздухе.

Марк был прав: здесь не так душно и музыка достаточно тихая, чтобы разговаривать, не надрывая голосовые связки. Так как уже темнеет — на часах почти одиннадцать вечера — включены яркие разноцветные фонари и прожекторы. Недалеко от барной стойки находится ди-джей, с левой стороны несколько диванчиков и столиков, а справой… Заполненный пышной пеной джакузи, в котором уже резвятся некоторые ребята.

— Я предлагаю посидеть вон там, — показывает на один из свободных диванчиков и, не дождавшись от меня ответа, направляется прямо к нему.

Ничего не остаётся как последовать за Марком и устроиться на красном мягком диванчике спиной к остальным гостям. Отсюда отличный вид на Москву-сити: мы сидим рядом с краем крыши и можем любоваться на ночной город. Точнее, не мы, а я, потому что мой спутник предпочитает сесть напротив меня.

— Так, чем ты занимаешься, Лена?

Молчу. Чем я занимаюсь? Только что закончила школу, скоро окончательно определюсь, пойду ли работать или же попробую куда-нибудь поступить. А так, в принципе, я ничем не занимаюсь.

— Я художник, — думаю о Марине, хоть в чем-то она пригодилась.

— Художник? — то ли удивляется, то ли восхищается, не могу понять. — Что рисуешь?

Делаю глоток из стакана, вспоминая, что за дерьмо вечно малюет моя мачеха.

— В основном пейзажи, — придумываю на ходу. — Я предпочитаю писать для себя, так что мои работы мало где можно найти.

— Хм, — парень залпом допивает коньяк и наливает в пустой стакан виски. — Довольно дорогое платье для художницы, которая не продаёт свои картины. Чем же ты помимо этого занимаешься?

Пожимаю плечом.

— Не я. Родители, — как бы просто так. Ну, а что? Как будто здесь одни бизнесмены и знаменитости, по любому этот Марк сам сидит на шее у родоков. — Ну, а ты?

— У меня сеть ресторанов, — отвечает так быстро, словно с самого начала ожидал этот вопрос. — Свой бизнес.

— Да ну? — усмехаюсь. — Сколько тебе лет, чтобы свой бизнес иметь?

— Больше, чем ты думаешь, — улыбается.

Ничего не отвечаю. Врёт, наверное. Хотя, кто бы говорил. Я только что представилась чужим именем и наплела с три короба про картины и богатых предков. Хорошо, что охранник стоит достаточно далеко, чтобы слышать нас, а то решил бы, что я совсем двинутая. Стыдно даже как-то…

— Итак, — продолжает докапываться Марк. — Тебя зовут Лена, ты рисуешь картины, а деньги у тебя от родителей. И при этом ты никого здесь не знаешь. Интересно.

— С чего ты взял, что я никого не знаю? — вскидываю бровь.

— Это видно, — он вальяжно откидывается на спинку дивана и небрежно кладёт ступню на коленку, будто строит из себя плохого парня. — Ты заказала бутылку виски и при этом за всё время, что сидела у барной стойки, ни с кем не заговорила. Сразу понятно, что ты никого здесь не знаешь. И тебя, кстати, тоже. Я поспрашивал.

Вскидываю бровь, с интересом рассматривая Марка. Чего он добивается?

— Ты следил за мной?

— Наблюдал. Люблю всё необычное.

— И что же во мне необычного?

— Не знаю, — пристально смотрит. — Ты мне скажи.

Я неуверенно замираю, неожиданно почувствовав себя неловко. Этот парень будто видит меня насквозь, и, возможно, уже раскусил мою ложь. Какой-то он слишком проницательный и умный для «золотой молодёжи».

— Во мне нет ничего особенного, — в два глотка допиваю виски, нагибаюсь к столу, чтобы налить себе ещё, но Марк ловко перехватывает бутылку, продолжая изучающе рассматривать меня.

— Как скажешь, — улыбается, сам заполняет мой стакан.

Его взгляд вдруг устремляется мне за спину, в это же время горячие руки опускаются на мои плечи. Я оборачиваюсь, собираясь отчитать наглеца, но в удивлении замираю. Это парень в чёрной толстовке с накинутым на голову капюшоном. На голове чёрная маска с длинным заострённым клювом и огромными круглыми вырезами для глаз. Такие маски носили в средние века доктора, которые лечили чуму. Чумные доктора. Врачеватели чумы.

— Это моя девушка, — голос из-под маски звучит приглушённо, но я узнаю его.

Стас.

Марк внимательно смотрит на Скворецкого, наверное, пытается понять, кто перед ним.

— Я знаю, — говорит парень, улыбаюсь. — Просто решил составить компанию.

— Тогда, с твоего позволения, я её забираю, — Стас нагибается, берёт меня за руку и заставляет подняться с дивана.

— Конечно, — пожимает плечом Марк. — Приятно было пообщаться, — улыбается мне.

— Взаимно, — фальшь.

Скворецкий обнимает меня за талию — мы огибаем джакузи и оказываемся в другой части крыши недалеко от ди-джея. Здесь музыка громче, но нам это только на руку. Остановившись у перил, парень наконец-то смотрит на меня.

— Ты прекрасно выглядишь, — за маской не видно, но по голосу сразу понятно, что парень улыбается.

— Спасибо.

Убирает выбившуюся прядь волос за моё ухо, нежно проведя по щеке пальцами. Ещё немного, и я точно замурлычу. Приподняв свою маску до носа, парень нагибается и целует меня, и я податливо обвиваю его талию руками, забывая обо всём на свете.

С приходом Стаса всё меняется, будто кто-то вдыхает в меня жизнь и превращает скучные будни в настоящее сказочное приключение. Мы долго болтаем вдали от гостей, затем решаем добраться до барной стойки, чтобы заказать чего-нибудь выпить.

В джакузи, побросав одежду на пол, в одном белье развлекаются девчонки. Они весело болтают, выпивая шампанское и коктейли, периодически уплетают дорогие закуски и смеются так громко, что мне даже становится завидно. Чему — не знаю.

Вскоре к ним подходят два парня и что-то спрашивают. Видимо, получив разрешение присоединиться, ребята начинают раздеваться, а потом небрежно забираются в джакузи, расталкивая девчонок, кого-то обнимают за плечи, кого-то за коленки. И, чувствую, ногами там точно не обходится.

Несколько минут мажоры болтают, затем один из парней тянется к своей одежде и достаёт что-то из кармана. Успеваю заметить небольшой пакетик с каким-то черным содержимым.

— Что это? — спрашиваю у Стаса — парень сидит рядом со мной за барной стойкой, периодически залипая в телефоне.

Скворецкий смотрит в сторону джакузи, прищуривается. Нагнувшись ко мне, говорит:

— Наркотики.

Удивлённо смотрю на него, мол, куда администрация смотрит, но потом вспоминаю, что это же мажоры. Им всё можно…

А потом кто-нибудь из них сядет за руль и попадёт в аварию или собьёт человека, и ведь ничего же им не будет. Как это отвратительно…

— Забей, — толкает меня в бок. — Главное, ничего не бери, если предлагать будут.

— Естественно.

Мы ещё недолго сидим на крыше, а после решаем спуститься вниз. Диванчики все заняты, так что мы устраиваемся на втором этаже у перил, чтобы понаблюдать за танцующей толпой. Стас нагло крадёт у проходящего мимо официанта поднос с закусками, и мы, хихикая, начинаем уплетать их.

На самом деле я бы предпочла поехать домой, здесь уже делать нечего. Мы выпили, поели, немного потанцевали, так что вечер удался на славу. Да я и уже устала на каблуках, обычно их вообще не ношу.

— Тебе не кажется, что здесь что-то не так? — задумчиво интересуется Стас, внимательно осматривая толпу внизу.

— С чего ты взял? — не понимаю.

Пожимает плечом.

— Волнение какое-то. Хотя, может мне просто кажется.

Задумчиво осматриваюсь по сторонам, пытаясь отыскать причину беспокойства Стаса, но ничего подозрительного не замечаю. Люди как обычно веселятся, недалеко от нас стоят два наших охранника, играет музыка, всё как обычно.

Но почему-то из-за слов парня я тоже начинаю переживать.

— Как-то много людей подозрительных, — громко говорит Стас. — Смотри. У бара двое, — бросаю взгляд в сторону стойки, замечая парочку мужчин. — Не пьют, не танцуют. На персонал тоже не похожи. У входа один. На лестнице… Похоже, менты.

— Уверен? — взволнованно осматриваюсь по сторонам, замечая недалеко от нас ещё одного мужчину.

Он недолго смотрит в сотовый, а потом убирает его в карман джинс. Всего мгновение, но я успеваю заметить под курткой кобуру.

— Это облава, — в голосе Стаса холод. — Надо уходить отсюда, пока ОМОН не нагрянул.

— Что? Подожди, — меня окутывает страх.

Какая ещё облава? Какой ОМОН? Это же просто клуб. Точнее, нет. Это не просто клуб, это помещение, переполненное «золотой молодёжью»! А потом я вспоминаю наркотики, и всё встаёт на свои места, но я не успеваю ничего спросить или хотя бы согласиться, что нужно валить отсюда.

Раздаётся громкий хлопок, настолько, что перекрывает даже музыку. Первый этаж стремительно заполняется дымом, криками и паникой. Начинается давка. Я в ступоре наблюдаю за разворачивающимися событиями, представляя в голове кучу ужасных картинок. Это будто сон, словно всё творится вовсе не со мной.

— Валим, — Стас хватает меня за руку и резко тянет в сторону нашей охраны.

— Подожди, но у нас же нет наркотиков! У них на нас ничего! — пытаюсь бежать на каблуках, но быстро передвигаться не получается.

— Придётся снять маски, пройти проверку! Тебе нет восемнадцати, забыла? — толкает меня в сторону узкого проема.

Чёрт. Стас прав, это слишком проблемно. Лучше свалить побыстрее и забыть об этом как о страшном сне!

На втором этаже тоже начинается давка, все кричат и паникуют. Толкаются, сбивают друг друга с ног. Где-то снова раздаётся громкий хлопок, а потом я слышу выстрелы, и всё внутри меня леденеет. Это ещё что за фигня?

Куда нам идти? По любому здесь перекрыли все выходы, даже через чёрный ход не выбраться. Нам просто-напросто некуда бежать. Многие поднимаются на крышу, словно это сможет их спасти, но что дальше? Прыгать? Сумасшествие.

Крепкая рука Стаса тянет меня вперёд, и я не задаю вопросов. Охрана пытается отгородить нас от безумных гостей, но даже телохранители вряд ли смогут нас отсюда вытащить. Дым добирается до второго этажа, я зажимаю нос рукой, кашляю. Глаза слезятся, хочется рухнуть на пол и не двигаться, пока всё это не закончится.

Почти ничего не вижу, и уж точно упускаю момент, когда рядом с нами появляется Марк и кричит «сюда»! Мы двигаемся за ним, зачем и почему — понятия не имею. По служебной лестнице добираемся до подвала и оказываемся в казино. Здесь никого нет: пустые игральные столы напоминают закрытые аттракционы, ретро стиль заставляет вспомнить Макееву.

— Быстрее, — Марк толкает одну из дверей и поспешно направляется вдоль по коридору.

Без лишних вопросов мы следуем за ним и через дьявольски-долгие минуты оказываемся на улице. Моё сердце громко бухает в груди, а колени подкашиваются, но я всё-таки умудряюсь услышать тихие полицейские сирены. Мы, видимо, находимся недалеко от клуба.

— Откуда ты узнал про казино? — непонимающе говорит Стас, решительно снимая свою маску.

Я собираюсь остановить его, но передумываю. Какая теперь разница?

— Потому что оно моё, — улыбается Марк, перемещая маску с лица на макушку. — Было… Ладно, ребята. Рад был пообщаться. Ещё пересечемся.

— Ага, спасибо, — благодарит Стас. — Ир, ты в порядке? — оборачивается ко мне, и я мысленно проклинаю Скворецкого за то, что назвал меня по имени.

Марк усмехается, прежде чем развернуться и решительно направиться прочь. Попутно он достаёт сотовый и кому-то звонит, но я уже не обращаю на него внимания.

— Вызывайте машину, — командует охране Стас.

— Уже.

Мужчины держат периметр, наблюдая за улицами, а я всё никак не могу отдышаться. Ну и приключение! Вот тебе и выпускной! И надо было ментам устроить облаву именно в этом клубе и именно в этот день? Победитель по жизни просто…

Ложь 35. Стас

«Пока в тебе есть хоть капля лжи, ты всегда будешь орудием мрака. Поначалу люди будут тебе верить, но однажды разберутся в тебе и тогда не поверят и настоящей правде». Дмитрий Емец. Таня Гроттер и птица титанов

OneRepublic — Dream

Ложь 35. Стас

— …Вчера ночью был проведён рейд на элитный московский клуб. Спецназ ФСКН нагрянул в самый разгар вечеринки, на которой собралась половина «золотой молодёжи» Москвы. По данным наркоконтроля под наркотическим опьянением было задержано тринадцать человек. Не считая «Скорости» и ЛСД, в клубе был обнаружен килограмм нового наркотика, который в узких кругах называют «ртуть». К сожалению, главным дилерам удалось скрыться…

— Ты говорил, что там ОМОН, — тихо напоминает мне Ира, пристально прожигая взглядом телевизор.

Девушка завернулась в плед и теперь похожа на кокон, излучающий довольно-таки угнетающую атмосферу. Вчера мы с ней удачно добрались до моей квартиры, выпили горячего чая и завалились спать, надеясь, что произошедшее окажется обычным кошмаром, он не тут-то было. С самого утра СМИ только и кричит о рейде, что довольно-таки странно, ведь обычно в новости редко просачивается подобная информация.

— Не понял.

Ольханская устало набирает в грудь воздух.

— Ты вчера сказал, что в клубе ОМОН, а были ФСКН.

— Да какая разница! — переключаю канал на мультики, но даже это не помогает вывести девушку из ступора.

Она о чем-то упорно думает, даже внимания на меня не обращает. Я, конечно, всё понимаю, но ведь вчерашний вечер закончился для нас благополучно, зачем дальше-то терзать себя?

Вздохнув, я пододвигаюсь к девушке и обнимаю её будто ребёнка.

— Ир, всё позади, — целую в висок. — Я не дам тебя в обиду, слышишь? И вообще, тебе пора бы уже дать мне ответ на счёт переезда.

Она кривится, и я понимаю, что это не самая лучшая тема для разговора, особенно сейчас.

— Ладно, сделаю тебе какао.

Оставляю Ольханскую в покое и ухожу на кухню, попутно отвечаю на несколько сообщений от Олега и прочих перцев с работы. Только сейчас я прекрасно понимаю, почему отец вечно возился со своим планшетом: работа ни на минуту не отпускает. А стоит только вспомнить гору бумаг в моём кабинете, ждущих, когда я их наконец-то разгребу, то хочется рыдать.

От приготовления какао меня отвлекает звонок с незнакомого номера: сначала я не хочу брать трубку, а то мало ли, журналисты или ещё какие прилипалы, но потом всё-таки не выдерживаю.

— Да.

— Стас Скворецкий? — голос кажется знакомым, но я не сразу узнаю его. — Это Марк, — ах, да. Точно. Парень, который вытащил нас вчера из «Панорамы».

— А, привет. Сам хотел набрать тебя, но пока руки не дошли.

Я просто забыл попросить секретаршу отыскать мне номер Марка.

— Тогда ты не будешь против встретиться? Хотел бы пообщаться с тобой, — с ходу предлагает парень.

Я медлю, не понимая, зачем ему вдруг понадобилось пересечься со мной. Неужели хочет стрясти денег за помощь? Но у него и без этого навалом бабла… В любом случае я у него в долгу…

— Давай сегодня вечером. Скинь мне координаты, куда приехать.

— Отлично. Тогда увидимся!

Сбрасывает первым, не давая мне ни единого шанса попрощаться. Несколько секунд залипаю в телефон — экран наконец-то затухает, но я успеваю провести по нему пальцем. Помедлив, набираю номер секретарши, нервно покусывая губу в ожидании. Ну, где она там? Спит ещё что ли?

Взгляд падает за окно на укутанный солнцем город. Форточка открыта, и отдалённый шум лениво проникает в квартиру, неспешно добираясь сначала до моих ушей, а после и до мозга. Конец июня в этом году выдался жарким, но не таким как вчерашний вечер.

— Да, Станислав Михайлович.

Наконец-то!

— Мне нужна информация о Марке Рыкове. Всё, что сможешь найти до вечера, — с ходу требую я, и только потом вспоминаю о приветствии. — Доброе утро, кстати.

— Это тот бизнесмен, у которого рестораны по всей Москве?

— Ага. Нароешь?

— Конечно, — без лишних вопросов соглашается девушка. — Скину Вам на почту в течение дня.

— Отлично, спасибо! Пока.

Отключаюсь. Недолго думаю, теребя в руке сотовый будто из него как из лампы Алладина могут появиться ответы на все мои вопросы.

Я никогда близко не общался с Марком, но мы друг друга знаем. Пересекались в клубах и на вечеринках, этот парень тот ещё любитель развлечений. Я знаю, что ему примерно двадцать семь и что в детстве он еле спасся из горящего здания. Оттуда у него и шрам на щеке. Люди так говорят, а верить им — это как доверять сломанному телефону, каждый что-нибудь да переврёт.

Кроме того, что Марк держит сеть ресторанов и у него откуда-то подпольное казино в «Панораме», я о нём больше ничего не знаю, и мне чертовски интересно, почему вдруг этот человек решил нам помочь во время облавы, когда сам мог в одиночестве спокойно выбраться из клуба.

Оставив вопросы для вечерней встречи, я наконец-то доделываю какао и возвращаюсь к Ирке. Она всё так же пялится в экран, полностью укутанная в плед, хотя в комнате жарища, а на улице скоро наступит настоящее пекло.

В любом случае приставать в ней с этим я не собираюсь. Хочется сидеть так, пусть сидит.

— Держи, — устраиваюсь рядом с девушкой, протягиваю ей кружку.

Ира благодарно улыбается, забирая вкусный напиток, а потом осторожно приникает ко мне, устраиваясь под боком.

— Как ты? — интересуюсь я, поглаживая спину Ольханской.

— Нормально, — шмыгает носом. — Ну, как нормально, — уже саркастично. — У меня во рту до сих пор вкус газа или что там менты набросали в клуб, а перед глазами мелькает паникующая толпа. Они же как животные были. Месиво настоящее. Я думала, нас там просто расплющит.

Ничего не отвечаю. Да, вчера было жёстко. Пьяные мажоры настолько сильно перепугались, что их бы уже ничего не остановило. Конечно же никому не хочется нарваться на СМИ и строгих папочек с подпорченной репутацией. Хотя, признаться, всем давно уже плевать.

У нас «золотая молодёжь» такая, что ничего не боится. Ни закона, ни общественности, ни родителей. Их всегда отмажут, по головке погладят, ещё и денег дадут, чтобы не расстраивались.

В моём случае, правда, это не совсем так работало, но всё равно…

— А ещё этот Марк, — вдруг говорит Ира. — Такое чувство, что через казино он нас специально провёл, а потом ещё и похвастался, типа, оно его было. Не удивлюсь, если он захочет встретиться с тобой и навязать какую-нибудь хрень. Ты же не согласишься ни на что безрассудное, правда?

Ира поднимает голову и смотрит на меня так внимательно, словно знает про мой разговор с Рыковым и просьбу нарыть о нём инфу. Хотя, возможно, девушка подслушала меня, пока я торчал на кухне. Это тоже не исключено.

— Я обещаю, что не влезу в неприятности, — заверяю её.

Она коротко улыбается и снова утыкается в кружку с какао. На этом разговор о вчерашнем вечере заканчивается: оставшиеся время мы смотрим фильмы, обнимаемся и практически не отпускаем друг друга из объятий. Вот он: идеальный день в компании любимой девушки, что может быть лучше?

Даша присылает информацию только к вечеру, к этому моменту Ирка закрывается в ванной, а я получаю интересное предложение от Марка: встретиться в его казино. По таким местам я не хожу, да и, признаться, ни разу там не был, но отказываться и вести себя как капризная девчонка не в моём стиле.

Пока Ольханская принимает горячую ванну, я быстро просматриваю нарытую Дашей информацию. Её не особо много, но достаточно, чтобы нарисовать общий портрет.

Итак, Марк Рыков, 26 лет. Живёт в Москве-сити, держит сеть ресторанов, кафешек и даже несколько заведений быстрого питания. За пределами столицы дела не ведёт.

Родился в Ростове, в восемнадцать перебраться в Москву. Вскоре открыл свой бизнес и неплохо поднялся: уже через четыре года стал одним из богатых людей страны.

А вот это интересно. Как простой провинциальный парень смог так быстро заработать миллионы? Либо ему помогли, либо он действительно хорош в своём деле, а если так, то мне бы пригодилась парочка советов как вести дела. Надо бы с ним действительно сблизиться и разузнать подробности успеха.

Вот ещё кое-что интересное: он детдомовец.

В остальном лишь его бесполезные интервью для журналов и мелкие статейки про бизнес и личную жизнь. Кто знает, что из этого правда, а что враньё.

В любом случае, сегодня я наведаюсь к нему в казино и разузнаю, зачем же ему понадобилось встретиться со мной. Не удивлюсь, если ради бизнеса. Кстати, если я заполучу его в партнёры, то «Бигарро» неплохо продвинется в материальном плане. Да и свой человек среди стайки шакалов-акционеров мне точно не помешает.

Что ж. Поживём, увидим.

Ложь 36. Стас

«Люди могут не осознать, что их водят за нос, но они чуют ложь за версту когда это происходит с кем-то другим». Война Зодиака (Juuni Taisen)

Survive — Don Diablo feat. Emeli Sande, Gucci Mane

Ложь 36. Стас

Сегодня смена Димы, именно ему приходится сопровождать меня на встречу с Марком в качестве личного охранника. Дима разговорчивый, но понимает, когда нужно промолчать. Дима весёлый и забавный, знает кучу разных приёмчиков и, не смотря на юный возраст, хорошо обучен и отлично ориентируется в опасных ситуациях. Дима заранее изучил план здания и спланировал несколько вариантов отходов. Дима молодец.

Надо повысить ему зарплату.

— Сегодня прохладно, — говорит мой охранник. — Смотрели новости? Бабульку переехали…

— Какой ужас, — бормочу я, просматривая отзывы о клубе «Удача».

Ни одного слова про подпольное казино, вообще ничего про азартные игры. Обычный клуб для набитых кошельков.

— Кстати, в планах здания нет подвалов, — замечает Дима.

Он плавно сворачивает с главной дороги и ведёт авто в сторону места назначения. Бросив взгляд на брюнета, я коротко киваю.

— Да. Ты прав, — прячу сотовый в карман джинс. — Повезёт, если сегодня не будет рейда, а то я в последнее время не особо удачлив.

Парень коротко смеётся.

Он в идеальном чёрном костюме. Две верхние пуговицы на белой рубашке расстёгнуты, лёгкая щетина придаёт небрежности. Так и не скажешь, что Дима работает телохранителем, скорее смахивает на хулигана, напялившего чужую одежду. А ещё парень неестественно много парит. Никогда не понимал кайфа в вейпе…

— Знаешь, что самое забавное? — спрашиваю я.

Машина останавливается недалеко от клуба под пристальным взоров камеры наблюдения, но я не спешу выходить на улицу. Вереница молодёжи бессмысленно топчется перед входом, в надежде, что сегодня им повезёт попасть внутрь, но огромный охранник у входа уж точно не позволит пробраться в клуб ни одной лишней душе.

— Вы забыли паспорт? — шутит.

— Ха-ха, — пауза. — Я ни разу не был в казино.

Скривившись, решительно открываю дверь и покидаю авто. Да, со всем своим разгульным образом жизни, вечеринками, бухлом и уличными гонками я никогда в жизни даже не думал о том, чтобы спустить деньги в игральных автоматах. Кости, фишки, карты… Я не азартный человек. Подобное меня не интересует.

— Всё бывает в первый раз, — Дима закрывает машину, осматривается.

Ждёт указаний.

Не ответив, я направляюсь к дверям, проворно пробираясь мимо кучки богатеньких уже пьяных мужиков, что так некстати загородили всю дорогу, решив покурить на свежем воздухе. Быстро взбегаю на крыльцо и останавливаюсь рядом с охранником: даже говорить ничего не приходится.

— Станислав Максимович? Марк ожидает Вас.

Переглянувшись с Димой, я прохожу вслед за вторым охранников в клуб, позволяя полуголой девице нацепить мне на запястье вип-браслет. Блондинка широко улыбается, игриво подмигивает, выпячивая обрамленную в чёрный купальник грудь, но я даже не останавливаюсь.

По дороге до тайной двери, ведущей в казино, успеваю заметить парочку знакомых лиц, но никто из них не обращает на меня внимания. Здесь душно, и дело не в температуре. Запах дорогих духов, сигарет и алкоголя образует невероятный коктейль безумия. Не считая прошлого неудачного похода на маскарадную вечеринку, которая закончилась неожиданной облавой, в клубе я не был… давно. Достаточно, чтобы соскучиться.

Ещё один охранник, лестница вниз.

А там и вовсе другая жизнь, будто проход в «Нарнию» или дверь, ведущая в светлое будущее. Ну, или не в светлое…

Её открывают перед нами, услужливо приглашают пройти дальше, и я решительно переступаю порог. Стройная девушка модельной внешности в белом блестящем купальнике тут подходит ко мне, предлагая взять напиток с подноса, что я охотно и делаю. Дима отказывается.

— Всегда удивлялся, как они могут ходить на таких каблуках, — брюнет провожает официантку оценивающим взглядом.

Музыка здесь другая, более мелодичная. И к тому же живая: на небольшой сцене стоит певица в красном длинном платье, и джаз из её рта вырывается подобно второму дыханию.

Крутятся рулетки, стучат друг о дружку кости, шуршат перетасовываемые колоды карт, заманчиво перешёптываются фишки, сверкающие игральные автоматы притягивают к себе внимание, навязчиво проникая в мысли и пытаясь заставить посетителей подойти к ним.

— Жаль, я на работе, — бормочет мой охранник.

— Я думал, ты не азартный человек, — усмехаюсь.

Заприметив за одним из столиков Марка, направляюсь прямо к нему. Парень сидит за ноутбуком, что-о усердно печатает.

— Привет, — присаживаюсь напротив него.

Дима останавливается рядом со мной, предпочитая держать в поле зрения всё казино на случай, если что-то пойдёт не так. Удобная позиция, чтобы слышать наш разговор и одновременно следить за всем остальным.

— Приветствую, — Марк протягивает руку, и я пожимаю её.

Немного опустив крышку ноутбука, парень отодвигает его в сторону.

— Как тебе здесь? — интересуется он.

— Неплохо, — пожимаю плечом. — Я не ценитель казино.

— Я тоже, — смеётся.

Пауза.

— Хотел поблагодарить тебя ещё раз за помощь.

— Без проблем, — Марк смотрит на моего охранника, затем снова на меня. — Жаль твоего брата, — неожиданно говорит он — я удивлённо вскидываю брови, не понимая, каким образом в разговор просочился Артём. — Он, конечно, был ещё той занозой в заднице, но в бизнесе шарил.

— Вы были знакомы?

— Да так, — отмахивается. — Он помог мне, я ему. Чисто бизнес.

Хм, а вот это уже интересно. Какие могли быть дела у моего покойного братца с Марком?

— С казино, — уточняет парень, заметив моё недоумение. — Помог мне безопасно раскрутить это… — показывает на всё, что нас сейчас окружает. — Даже если произойдёт облава, ни одна ниточка не приведёт ментов ко мне. Но это не суть. Не буду загружать тебя подробностями.

Удочка закинута, приманка в воде. Мне осталось только клюнуть.

Артём помог раскрутить Марку его подпольные казино? Зачем? Брат бы никогда не стал связываться с такими грязными вещами, особенно без ведома отца. Видимо, я слишком плохо его знал…

— А что ты для него сделал?

— Вот об этом я и хотел поговорить. Раз Артём мёртв… Прятать его акции больше нет смысла. Мне они ни к чему, а тебе, думаю, пригодятся.

— Стой, что?! — выпаливаю я, машинально наклоняясь вперёд. Понижаю голос. — Артём просил тебя спрятать часть его доли?

Точнее, акции, принадлежащие отцу. Те, что так сильно хочет заполучить Элли. Те, что я до сих пор не могу найти! Значит, всё это время они были у Марка…

К слову, Макеева их никогда не получит, потому что я откупился от неё. Отдал один процент из своего запаса, приврав, что они принадлежали брату. А так как блондинка вообще ничего не смыслит в бирже и понятия не имеет, сколько ей там наобещал Артём, всё прошло гладко.

— Да.

— Поверить не могу, — шумно выдыхаю, совершенно сбитый с толку.

Марк смеётся, пододвигает ко мне стакан с виски — даже не думая, буквально выливаю алкоголь в рот. Почему у меня такое чувство, что вокруг меня рушится мир, и я единственный, кто ничего не знает об этом.

— Я закажу ещё, — улыбается Марк, подзывая к нам официантку. — Ты, видимо, чуток в шоке.

— Не, мне завтра в офис. Бумаги надо разгребать, а то Олег меня убьёт…

На заднем плане кто-то громко делает ставки на черное. Смех сливается с громкими разговорами, на несколько секунд песня смолкает, а девушка выжидает время, чтобы подготовиться к следующему выступлению. Она не поёт, но музыканты уже играют…

— Я думал, ты там, типа, главный, — Марк поднимает крышку ноута, что-то проверяет, оставляет комп в покое.

— Типа да.

— Тогда найми кого-нибудь, чтобы за тебя бумагами занимался… — заметив мой скептичный настрой, парень усмехается и наклоняется ко мне. — Я в курсе, что такое бумажная работа. Куча проектов, которые надо прочитать, прежде чем подписывать, а большая часть из них полная хрень. Если ты сам будешь всё это делать, с ума сойдёшь.

Уже.

Ещё немного, и я сожгу не только кабинет, но и всё здание.

— Вот смотри, — прикусывает губу, пытаясь придумать, как доходчивее объяснить мне что-то. — Бизнес, это цельный механизм. Если барахлит одна деталь, страдают все. Но ты — создатель, а не часть его. Ты не должен сам всё делать, ты должен следить за процессом. Что-то ломается, убираешь, вставляешь новое. Где-то что-то идёт не так, снова исправляешь. Важен результат, а не работа, тебе нужно лишь думать о том, как улучшить или модифицировать этот механизм. Вот в чем фишка. Хочешь совет? Продуктивнее будет нанять помощника, который будет вместо тебя читать документы, а потом приносить тебе на подпись самое лучшее. Заметишь проблему или снижение эффективности, находишь нового помощника. Я, конечно, понимаю, что хочется всё держать под контролем, но это лишь бессмысленная трата энергии. Думай глобальнее.

Я задумчиво прикусываю губу, осмысливая слова Марка. Конечно, он прав. Если я продолжу в том же духе, не только не буду успевать разгребать бумаги, но и следить за бизнесом. У меня уже голова кругом идёт от бесконечных приказов и проектов, которые нужно сто пятьсот раз перепроверить, чтобы подписать и пустить в оборот.

— У меня уже есть помощник, но он не станет таким заниматься. У него всегда куча других важных дел.

— Так заставь, — пожимает плечом. — Ты его начальник. Захочешь — уволь. Понизь в должности. Твоё право.

Официантка приносит нам бутылку ликёра и большую тарелку с закусками — прежде чем девушка уходит, Марк усевает шлёпнуть её по заднице.

— Короче, это тебе почва для размышлений, — парень разливает напитки. — Но, судя по новостям, у тебя и без моих советов дела в гору идут. Кстати, как там твой отец? Не планирует возвращаться?

Я вздыхаю, пододвинув к себе стакан, и недолго смотрю на его содержимое. Вязкое, коричневое. Похоже на микстуру от кашля.

— Он не в состоянии даже дышать самостоятельно, не то что вернуться в бизнес.

Всё-таки делаю небольшой глоток, чуть морщусь. Ликёры — не мой любимый напиток.

— Оу.

Пожимаю плечом.

— Так, что там с акциями? — решаю сменить тему.

— Ах, да. С ними придётся повозиться. Жаль, что в бумажном виде их больше не используют, я бы мог просто забрать их и спрятать. А так они в депозитарии. Я провернул небольшую аферу и перевел их на свой счет под другим именем, так что… Понадобится время и парочка хороших юристов. И, конечно же, деньги.

— Сколько?

Отмахивается.

— С тебя только время, — улыбается. — И надежный человек, который поможет с этим… А…

Что-то на его ноуте пиликает, и Марк отвлекается. Пододвигает его к себе и начинает что-то задумчиво читать. Интересно, что там у него?

— Извини, меня ждут важные дела, — закрывает крышку ноута. — Пусть твой человек свяжется со мной, и мы решим проблему с акциями. Рад был повидаться, — протягивает мне руку. Пожимаю. — Развлекайся.

Парень встаёт из-за стола и, прихватив ноут, уходит, оставив меня среди бесконечных вопросов. Проходит всего несколько секунд, прежде чем Дима подаёт голос:

— Что, будем развлекаться?

Медлю.

— Нет. Едем домой.

Всю дорогу до машины я думаю лишь об одном: зачем Артёму понадобилось прятать акции папы у совершенно чужого человека к тому же таким незаконным способом? Он ведь мог оставить их у себя, а не переписывать на кого-то левого. Чего он боялся? Или, может быть, кого?

Ложь 37. Ира

«— Он ведь врал о том, кто он.

— А что мы делаем каждый день?» Стрела (Arrow)

Купить бы Джип — Нурминский

Ложь 37. Ира

Я переезжаю к Стасу.

Да, я наконец-то решилась оставить бабулю на попечение отца и попытаться устроить свою собственную жизнь под крылом у любимого. Это так странно: променять привычную советскую квартиру на просторную однушку с евроремонтом. Дорогая мебель, панорамные окна, дизайнерские картины на стенах, кабельное, огромный телевизор в спальне, дьявольски мягкий ковёр и навороченная душевая кабинка с кучей переключателей и режимов. А ещё унитаз… Боже, у меня на телефоне кнопок меньше, чем на толчке Стаса. Нажмёшь не туда, и тебе в жопу ударит струя воды. Однажды так и было, когда я случайно перепутала кнопку смывания.

Да уж.

Я буду скучать по сломанной лампочке в туалете, незатыкающемуся телику в комнате бабули и старому еле работающему компу. Коробка с вещами Назарова остаётся под моей кроватью — брать её к Стасу домой настоящее кощунство. Да и будет неловко, если Скворецкий найдёт вещи Кости, я ведь так и не рассказала ни про них, ни про машину Назарова, оставленную мне на попечение.

И снова ложь, вновь недосказанности.

— Ир, уже средина июля, — говорит Стас, наблюдая за тем, как я складываю свои скудные вещи в шкаф.

— И? — не понимаю.

Это странно: переезжать к парню. Теперь я не просто буду оставаться ночевать у Скворецкого, я буду здесь жить. Возвращаться после работы не в хрущёвку, а сюда. Приносить еду из магазина, какие-то мелочи расставлять по спальне, ванную заставлять своими баночками и флаконами.

Не знаю, как на это реагировать.

— Пора бы уже выбрать универ для поступления.

Закатываю глаза, устало вздыхая. Опять двадцать пять, завёл свою шарманку. Когда же уже успокоится и оставит меня в покое?

— У меня недостаточно баллов, чтобы подать на бюджет, — в сотый раз напоминаю я. — Ты это прекрасно знаешь. А деньги от тебя я не возьму. Мы это обсуждали уже сотню раз! — оставляю в покое одежду и поворачиваюсь к парню, чтобы взглянуть на его наглую физиономию.

Стас стоит в дверях в распахнутой чёрной рубашке, наблюдает за мной как повелитель этого мира, и его взгляд такой пожирающий, что меня неожиданно бросает в жар. Вот он, стоит весь такой сексапильный с растрёпанными тёмными волосами, лёгкой щетиной на скулах. Его губы чуть приоткрыты, и я вижу белоснежные манящие кончики зубов. Стас улыбается или просто издевается надо мной? Если он сейчас оближет губы, я запульнусь в него подушкой.

Ну, или изнасилую прямо здесь и сейчас.

— У меня к тебе предложение получше, — осматривает меня с ног до головы. — Ты выбираешь себе универ. Подаёшь документы. Если не поступаешь на бюджет, я оплачиваю тебе первый год обучения…

Скрещиваю на груди руки, недовольно поджимая губы. Сказала же, что мне не нужны его сраные деньги!

— Один год, Ир, — вскидывает руки, делая пару шагов мне навстречу. — Затем ты, если уж так хочешь, идёшь работать на неполный день. Могу тебе даже помочь с этим. Пятнадцать-двадцать кусков сможешь получать без проблем, отложишь эти деньги на следующий год. Запросто накопишь нужную сумму и дальше будешь оплачивать сама. Такой расклад тебе подходит? Считай это подарком на День Рождения. И если ещё раз скажешь, что тебе не сдались мои деньги, я тебя больше не буду трахать.

Открываю от возмущения рот, словно рыба, выброшенная на сушу. Вот это уже грязная игра! Сам же больше недели не выдержит, шантажист херов.

— Ты же это несерьёзно, — улыбаюсь.

Прикусив губу, медленно направляюсь к парню, чтобы рассеять в прах все его нелепые угрозы, ибо нечего стоять передо мной в распахнутой рубашке и светить своим привлекательным торсом, при этом запаривая мне мозги про поступление.

— Серьёзно, Ир.

Стас не улыбается, но меня это не останавливает. Я сокращаю между нами расстояние, ловким движением изящно развязывая верх своей кофточки, заставляя оголиться большую часть груди.

— Серьёзно, Ир, — передразниваю.

Я в шаге от него. Не смотря науверенность и наглость, всё внутри меня превращается в настоящее торнадо, перемешиваясь и безжалостно уничтожая на своём пути каждую разумную мысль. Меня бросает в жар, когда наши взгляды пересекаются, а дыхание Стаса резко скользит по моему лицу.

— Серьёзно, Ир? — передразниваю во второй раз.

Мои пальцы прикасаются к горячему телу парня, и только в этот момент я понимаю, насколько у меня холодные руки. Скольжу по торсу вниз, томно вглядываясь в синие яркие глаза напротив, добираюсь до джинс. Но как только моя рука опускается на пах Стаса и сжимает его, Скворецкий резко перехватывает моё запястье, рывком разворачивает к себе спиной и сковывает все движения.

— Я же сказал, — выдыхает мне на ухо.

Внизу живота резко распространяется жар, дыхание становится шумным и прерывистым. Теперь я уж точно не захочу останавливаться…

— Один год. Пойдёшь работать, отдашь всё до копейки, если тебе так принципиально, — не унимается. — Представь, что берёшь у меня в кредит.

— С процентами? — шучу.

Пытаюсь высвободиться, чтобы оказаться лицом к лицу со своим мучителем, но ничего не получается: парень держит крепко.

— Проценты отдашь натурой, — кусает меня за ухо. — Так что?

Медлю. Разум затуманивается желанием, и я уже хочу только одно: почувствовать в себе моего любимого Стаса, его движения, поцелуи, стоны. В голове тут же появляются развратные картинки с участием Скворецкого, и я проклинаю всех на свете за то, что так просто поддаюсь этому порочному желанию.

— Ладно, — практически со стоном выдыхаю я. — Один год, и потом я всё верну. Только трахни уже меня, наконец!

После этих слов Стас шумно выдыхает и резко толкает меня к стене. Движения всё ещё ограничены: парень прижимается ко мне, жадно целуя в шею и одновременно резким движением стаскивая мои спортивки вместе с трусами. Его рука скользит между моих ног, заставляя заёрзать, а затем я слышу звуки расстёгивающихся джинс.

Стас рывком заставляет меня выгнуться и я, не в силах терпеть, сама подаюсь назад. Долгие томительные секунды ожидания, а после твёрдый член, медленно проникающий в меня. От одной только мысли я готова биться в экстазе!

Руки Стаса заползают мне под кофту и сжимают грудь — он двигается резко и грубо, именно это мне сейчас и нужно: быстрый грязный секс. Начинаю сама подаваться назад под такт движениям парня, но, кажется, ему это не особо нравится: Скворецкий сжимает мои волосы и легко оттягивает назад. Ускоряется.

Резко, быстро, грубо. Настолько кайфово, что мне требуется не больше пяти минут, чтобы с громким стоном кончить и без сил прижаться к стене, но Стас на этом не останавливается. Он двигается глубоко и жёстко, а потом выходит из меня в самый последний момент: я чувствую стекающую по пояснице сперму и улыбаюсь.

Скворецкий облокачивается рукой о стену, чтобы перевести дыхание.

— Ты согласилась, — улыбается, и я не сразу понимаю, про что он. — Жду варианты универов.

Чмокнув меня в лоб, Стас поправляет джинсы и отходит в сторону, а я так и стою у стены, пытаясь прийти в себя. Чёрт. Вот и надо было мне согласиться на эту авантюру! Теперь на трезвую голову начинаю жалеть…

— Отговорки не прокатят, — словно читает мои мысли. — Тебе нужно нормальное образование…

Закатываю глаза.

— Ага, — отмахиваюсь.

В принципе, вариант неплохой. Стас оплатит первый год, а потом я как-нибудь сама. Найду нормальную работу и отдам ему деньги.

И всё равно как-то мне всё это не нравится…

Ладно, раз я уже согласилась, спорить бесполезно, да и Стас от меня в таком случае вообще никогда не отстанет. Один раз в жизни можно воспользоваться его помощью… Я ведь уже не маленькая, сама прекрасно понимаю, что мне нужно учиться дальше, чтобы не работать всю жизнь за двадцать тысяч в каком-нибудь магазине. Хотя, даже в магазин теперь вышка нужна…

Нечего мне жаловаться. Я переехала к любимому, у нас есть деньги и нам не приходится сводить концы с концами, как я всегда делала. Теперь действительно можно подумать о себе, о будущем, о карьере и дальнейших перспективах. Ведь кто знает, куда меня заведёт эта чертова жизнь…

Конец 1 части.

Продолжение будет здесь же, просто хочу разделить вторую книгу на две части)

Ложь 38. Ира

Часть 2.

«Чем сильнее стараешься жить правильно, тем и лжи становится больше…» Повелитель тьмы: Другая история мира — Магия подчинения (Isekai Maou to Shoukan Shoujo no Dorei Majutsu)

О простом — Тима Белорусских

Ложь 38. Ира

Спустя 3,5 года.

Холодно.

Вырывающийся изо рта пар похож на миниатюрную сладкую вату, стремительно растворяющуюся в морозном утреннем воздухе, и я невольно вспоминаю старое забавное видео, где миленький енот пытается постирать воздушную сладость и искренне удивляется её пропаже.

Мороз щекочет щёки и заползает в ноздри как противные щупальца осьминога — я сильнее кутаюсь в шарф, с тоской делая последний глоток совсем остывшего кофе на вынос. Картонный стаканчик летит в объятия урны, а я двигаюсь дальше, стараясь избежать особо скользких мест на дороге.

Москва сверкает яркими огнями словно новогодняя ёлка, и это единственный плюс зимнего мегаполиса. К концу декабря каждая улочка оживает в преддверии приближающихся праздников, и даже самые неприятные места этого города превращаются в нечто сказочное и прекрасное.

Мне не нравится зима, но разве можно не любить рождественские праздники? Кругом разноцветные огоньки, украшенные сверкающими игрушками и мишурой ёлки, ярмарки и салюты по вечерам. Город оживает, и я вместе с ним.

В кармане вибрирует сотовый, но я не спешу доставать его: без перчаток на улице совсем тяжко. Да иду я, иду… Назойливая Анька.

Осталось совсем чуть-чуть…

Сбежав от настойчивых ребят в костюмах гномов, попытавшихся завлечь меня в свои игры, я добираюсь до миловидной кафешки и, скользнув взглядом по яркой витрине, захожу внутрь.

Здесь тепло, пахнет выпечкой и мандаринами, а по залу разносится приятная музыка. Что уж говорить о наряженной ёлке, распушившей ветки прямо напротив входа. Эх… А мы даже ещё квартиру украшать не начали, времени всё нет…

Аньку замечаю сразу — сидит за столиком возле окна и испытывающее пронзает меня взглядами.

Её длинные тёмные волосы убраны в небрежный хвост, домашний свитер ничуть не придаёт ей ухоженности, даже ни грамма косметики. Она явно не беспокоилась о своём внешнем виде, пока собиралась сюда.

— Прости, спешила как могла, — присаживаюсь напротив.

Расстёгиваю куртку и стаскиваю шарф, а шапку кладу поверх получившейся кучи. Эдакая пирамида.

— Ой, да, — делает обиженный вид, хотя я прекрасно понимаю: это просто игра. — Ох, Ирка. Испытываешь моё терпение…

— Ага, — улыбаюсь. — Так. Где официант… — осматриваюсь по сторонам, но в зале нет ни одного сотрудника. Вот так всегда! — Короче, рассказывай, — вновь возвращаюсь к подруге. — Это то, о чём я подумала? — намекаю на нашу недавнюю переписку.

Аня смущённо улыбается, загадочно дёргает бровями.

Мы с ней знакомы уже давно, учимся вместе на «Лечебном деле» в медицинском, но хорошо общаться начали только на втором курсе, когда вместе ходили сдавать долги во время сессии.

После дружбы с Элли я довольно-таки настороженно относилась к девчонкам, пытающимся наладить со мной контакт, и весь первый курс держалась ото всех в стороне, но с Аней как-то всё получилось само-собой. Она такая дьявольски прямолинейная и искренняя, что я по сравнению с ней кажусь ещё той двуличной тварью.

— Поторопись, — смотрю на наручные часы. — У меня есть немного времени до работы.

— Не понимаю, как ты умудряешься всё успевать? — в который раз удивляется Аня. — И учёба, и подработка. Небось в свободные минуты бездомным котятам помогаешь…

— Ха-ха. Нет. Дело практики, — пожимаю плечом.

— Да серьёзно! — возмущается. — Завидую я тебе. У меня столько долгов, ещё и курсач надо дописать до начала экзаменов, а то опять не допустят. Какая там работа, погулять даже времени нет.

— Не напоминай, — разговаривать про учёбу нет никакого настроения, я ведь за курсовую даже не садилась! А до сдачи осталось чуть меньше месяца… — Рассказывай, что там за тема с посвящением?

Аня оживляется, переставая сонно тереть левый глаз, и нагибается ближе. Заговорщически улыбнувшись, девушка мурлычет:

— Три дня в загородном доме, наполненном бухлом и красивыми мальчиками… И там будет Рома, — дёргает бровями. — Уезжаем сегодня.

Рома Ловкачев — Анькина пассия. Ребята не встречаются, да и парочкой их назвать нельзя, но они, вроде как, вместе. Трахаются без отношений, короче, и все это прекрасно знают. А ещё все знают, что Рома тот ещё бабник и не любит ограничиваться одной девчонкой, пусть в основном и предпочитает тусить с Аней.

Что самое непонятное: подруга в курсе, какой Рома придурок и что единственное, о чём он думает, свой член, однако всё равно продолжает с ним общаться. Да, Ловкачев симпотяга и душа компании, таких активных парней ещё нужно поискать, но, блин…

— Погоди, собирались же ресторан снимать… — непонимающе бормочу я.

— Мать, ну, я так и знала, — вскидывает руками. — Ты когда в последний раз в диалог заходила?

Пожимаю плечом.

— Да там столько бреда, что я даже не читаю. Сто-пятьсот бесполезных сообщений.

Девушка закатывает глаза.

— Ну, вот… — пару секунд молчит. — Решили всё-таки снять дом на выходные. Будет наша группа и параллельная, так что должно быть весело. Можно и друзей позвать.

Я думаю о Стасе. Во-первых, вряд ли он согласится тусить три дня в каком-то доме, учитывая его загруженность на работе, а, во-вторых, никто, даже Аня, не в курсе, что я встречаюсь со Скворецким.

Больше трёх лет уже прошло…

Сама до сих пор удивляюсь, как за всё это время нам удалось не спалиться. Стас хорошо платит своей охране, чтобы папарацци держались от него подальше. Никто не знает адрес нашей квартиры, на людях мы никогда вместе не появляемся. Он даже двойника нанял, чтобы наверняка. Говорит, это план начальника охраны, чтобы сбить со следа журналистов или конкурентов, решившихся на слежку. В общем, сплошная головная боль.

— Ясно, — откидываюсь на спинку диванчика. — В любом случае, у меня нет желания три дня бухать в каком-то доме, так что я пас. Тем более, так неожиданно. У меня завтра планы как бы.

Аня надувается, но ничего не говорит, знает ведь, что переубеждать меня нет никакого смысла. На ресторан я ещё согласилась бы, но тусить на вписках — п-ф-ф-ф. Нет. Лучше займусь курсовой.

К нам наконец-то подходит официантка, но я от неё отмахиваюсь.

— Нет, спасибо. Я уже ухожу.

— А мне ещё раз картошечку повторите, пожалуйста, — обиженно морщится подруга.

Я лишь смеюсь: она всегда жрёт, когда расстроена, да и не только. Ест и не толстеет, зараза! Завидую…

— Короче, придётся мне одной ехать, да?

— Ага. Хотя не понимаю, что там делать, — бормочу. — Сомнительное мероприятие.

Она пожимает плечом, бросая взгляд в окно. Недолго молчит, а потом томно вздыхает, наверное, надеясь, что я передумаю, но это бесполезно.

— Ладно, — смотрю на время. — Мне пора. Рада была тебя увидеть, но… Работа не ждёт.

Аня лишь печально улыбается, спокойно дожидаясь, пока я оденусь и соизволю поцеловать её в щёчку на прощание, а потом я разворачиваюсь и направляюсь к выходу в объятия мороза. Была бы моя воля, я бы просидела с подругой до самого вечера, но, увы, скоро мне нужно будет занять своё рабочее место на ресепшене престижной гостиницы.

Секретарь на неполный день — самое то для моего положения. Утром учёба, вечером работа, на выходных домашние задания для универа. В принципе, всё прекрасно успеваю, даже иногда заглядываю домой проведать бабушку и упрекнуть отца в запущенности квартиры.

Винить его нет смысла. За три года папа дослужился до начальника отдела, а это означает не только повышение зарплаты, но и прибавление обязанностей.

Одно радует, с Маринкой они всё-таки развелись: она ушла к тому усатому страшилищу, с которым куралесила за спиной папы, но самое забавное: её новый хахаль и года не выдержал. Сбежал так быстро, что только пятки сверкали, а обиженная Марина озверела и начала трясти с отца бабло, помимо алиментов. Мол, ей не хватает на ребёнка, бла-бла-бла. Но мой папа мент, с ним такое не прокатит, так что Маринка бесится, малюет бессмысленные картины, от них бесится ещё сильнее и…

И это такой кайф! Для меня, конечно.

Итак, я студент утром, секретарь днём, а вечером…

— Стас дома? — интересуюсь я у Димы, нашего охранника, когда выхожу из лифта.

Парень всегда встречает меня перед квартирой будто послушная собачка. Здание ведь напичкано камерами, а у Димы есть доступ ко всей охранной системе, плюс ко всему он живет в квартире напротив нашей, притворяясь дружелюбным соседом, а на деле являясь отважным супергероем. Прям как человек-паук.

— Нет. Возможно, задержится до воскресенья, у него важные дела с партнёрами.

Сдерживаюсь, чтобы не закатить глаза. Дела с партнёрами… Знаю я его дела. Мог бы и написать, чтобы я его не ждала…

— Ладно. Если хочешь, заходи потом, я ужин приготовлю, — устало улыбаюсь.

— Это вызывает привыкание: вкусно ужинать по пятницам, — шутит парень.

Я смеюсь, пытаясь вспомнить, когда же я в последний раз проводила пятничный вечер в компании Стаса. Обычно он в это время находится на вечеринках и благотворительных вечерах в обществе богатеньких партнёров. Мне там делать нечего, если только в качестве официантки как в старые добрые времена. Кстати, а это идея! Вот Скворецкий удивится-то!

Дима услужливо открывает передо мной дверь, и я, благодарно улыбнувшись, переступаю порог квартиры. На меня тут же наваливается безудержная тишина, смешанная с одиночеством и усталостью. Именно в такие моменты у меня возникает странное чувство, что я что-то делаю не так. Будто я должна быть в ином месте с совершенно другими людьми. Возможно, на всех так накатывает по вечерам, когда возвращаешься домой после работы, только и думая о том, как бы принять ванну, вкусненько поесть и завалиться спать.

Стас так и не появляется, но я уже перестала этому удивляться. Сама ведь выбрала его, прекрасно осознавая все последствия и нюансы нашей совместной жизни.

Вечер я провожу в компании Димы: мы ужинаем спагетти с фрикадельками, а потом смотрим «Шпион, который меня кинул». Я умудряюсь заснуть на середине фильма, а, проснувшись, понимаю, что охранника нет. Ушёл.

Кота что ли завести, хоть кто-то живой будет рядом, а то все только и делают, что сваливают…

Стас не возвращается и в субботу: мне ничего не остаётся, как засесть за курсовую и заняться хоть чем-то полезным. К вечеру моя голова так распухает от разных терминов и статей по медицине, что я бросаю это бесполезное дело, достаю вкусняшки и сажусь за сериальчик. Вот оно счастье!

Когда еда заканчивается, а мои глаза начинают настойчиво слипаться, намекая, что пора бы уже баиньки, сотовый оживает.

Всплывает сообщение от Ани, всего одно слово, вырывающее моё сознание из тягучей массы сна. Внутри всё неожиданно холодеет, и мне кажется, что меня засасывает кровать, утаскивая в пучину почему-то ледяного ада.

«Помоги».

Что за хрень?

Набрав номер подруги, пытаюсь дозвониться до неё. Трубку никто не берёт, и я звоню ещё раз. Сбрасывают.

Вообще не понимаю, что происходит…

Она так сильно напилась, что решила пошутить надо мной?

Приходит новое сообщение:

«Забери меня».

И адрес.

Твою ж мать, я же говорила, что бухать три дня в загородном доме, где полно пьяных дегродов, не есть хорошая идея! Просто так Анька писать мне не будет, с ней точно что-то случилось…

Вскакиваю с кровати, машинально набирая Стаса, но как обычно в самый нужный момент он не берёт трубку. Ну, и хрен с ним. Сама разберусь.

Наспех одевшись, я хватаю сумку и выбегаю из квартиры. Мысли вызвать такси испаряются, как только я оказываюсь на лестничной клетке. Я, конечно, отмороженная и запросто могу рвануть в переполненный пьяными студентами дом, но это чертовски плохая идея. Хрен знает, что у них там происходит.

Не думая ни секунды, я оказываюсь рядом с дверью охранника и, наплевав на позднее время, несколько раз нажимаю на звонок. Третий час ночи, а я собираюсь ехать за подругой чёрт знает куда. Что со мной не так? Надо просто позвонить отцу и попросить его выслать наряд по указанному адресу.

Но дверь вдруг открывается, и я почему-то решаю, что вмешивать отца не вариант.

Дима в домашних штанах и в футболке, но вид у него не сонный. Видимо, не спал. Оценив меня взглядом, парень коротко говорит:

— Нужна помощь?

Киваю.

— Минуту.

Закрывает дверь перед носом, оставив меня в замешательстве нервно покусывать нижнюю губу. Проверяю телефон, вновь пытаясь дозвониться до подруги, но её сотовый выключен. Чёрт, надеюсь, с ней всё в порядке. Хотя бы она просто набухалась… Хоть бы…

Не успеваю оглянуться, как появляется полностью одетый Дима и стремительно направляется к лифту, — мне приходится поспешить следом, чтобы не отставать.

— Ситуация, — коротко спрашивает парень.

— Моя подруга отправилась на посвят в загородный дом. Написала «Помоги» и «Забери меня». Звонки сбрасывала, сейчас телефон выключен, — на одном дыхании выпаливаю я.

— Может, просто перебухала, — Дима расслабляется.

Наверное, представлял ситуацию похуже простой вписки студентов.

— Возможно, но просто так она просить о помощи не станет. Что-то точно случилось, — взволнованно проверяю сотовый: тишина. — В любом случае, надо её забрать оттуда.

— Заберём, — обещает брюнет.

Мы спускаемся вниз, садимся в авто Димы и мчим загород. Даже присутствие охранника не спасает меня от тревожных мыслей о подруге, и по дороге до нужного места я успеваю придумать самые страшные варианты развития событий. Вплоть до техасской резни и жуткого маньяка, каждый час утаскивающего по одному студенту в лес, чтобы полакомиться сочной человечинкой. М-да, надо переставать смотреть ужастики на ночь…

Нужный дом находится часе езды от Москвы, так что до конечного пункта мы добираемся… дьявольски долго.

Несмотря на позднее время, двухэтажный домик буквально разрывается от света, музыки и криков. Лес обступает здание почти со всех сторон так же плотно, как и машины во дворе. В одной из них я даже замечаю парочку, решившую уединиться и весело провести время. Видно, дома все комнаты уже заняты.

— Так, найдём Аньку и валим, — решительно говорю я, выходя из авто.

С каждым шагом к дому тревога лишь усиливается: прошло уже столько времени с того момента, как подруга связалась со мной, боюсь даже представить, что с ней могло произойти потом.

Забыв о Диме, я спешу внутрь, ища взглядом знакомые лица, но кругом какие-то незнакомые люди, которых я даже в универе никогда не встречала. Пахнет сигаретами и травкой, повсюду валяется мусор, пустые бутылки, да и люди тоже. Как же я рада, что не поехала сюда, такой притон устроили…

Внутри меня начинает зарождать паника: я не только потеряла Диму, но и вот-вот в обморок грохнусь от такой дымовой завесы. Тут же не продохнуть…

— О, Ирка! — кричит кто-то.

Обернувшись, замечаю свою одногруппницу, неровной походной направляющуюся ко мне, наверное, с целью спросить, какого хрена я здесь делаю.

— Где Анька? — выпаливаю.

— Кто? — тупо переспрашивает.

Меня вдруг охватывает гнев, и я хватаю девушку за плечи, встряхивая.

— Где Аня Кудрявцева, блять?!

— Да не знаю я, — отталкивает меня от себя подальше. Пьяная, а сил как у кабана. — Больная что ли…

Чёрт. Никакой пользы.

Оставив в покое сокурсницу, двигаюсь дальше, чуть ли не у каждого встречного спрашивая, видел ли кто мою подругу. Толку никакого.

— Ир, — Дима так неожиданно хватает меня за локоть, что я чуть было не заезжаю ему по рёбрам. — Не убегай от меня так.

— Я не виновата, что ты такой медленный, — пытаюсь пошутить, но получается слишком грубо.

Парень пропускает мои слова мимо ушей.

— Давай отыщем её и свалим уже отсюда, — осматриваюсь по сторонам.

Нужно найти кого-нибудь, кто точно знает, куда могла подеваться Анька. С кем она сюда могла приехать? Она, вроде как, с Лерой неплохо общалась, но девушку я тоже нигде не вижу. Такое чувство, что это вовсе не посвят, а сборище левых чуваков, решивших заскочить на чужую вечеринку и заграбастать всё веселье себе.

Друзья друзей со своими приятелями и понеслось, поехало… О, кажется, я знаю, кто первый в очереди на получение моих фирменных пиздюлей.

В гостиной в компании нескольких ребят весело болтает Рома, недо-хахаль Ани. Уж кто-кто, а он точно должен знать, где Кудрявцева.

Не сказав ни слова Диме, я решительно направляюсь в сторону парней, хватаю Ловкачева за плечо и грубо (насколько вообще способна) разворачиваю Рому к себе лицом.

Я не в настроении и у меня нет желания устраивать прелюдии, так что сюсюкаться с этим зазнайкой точно не собираюсь.

— Где Аня?

Парень вскидывает брови, видимо, не ожидая ни моего присутствия здесь, ни подобной дерзости, но, как я уже сказала, я слишком зла, чтобы быть вежливой.

— О, Ольханская, — расплывается в улыбке. — Какие люди. Я думал, ты не собиралась приезжать.

На мгновение прикрываю глаза, чтобы успокоиться. Он ещё и игнорит! Как мило.

— У меня нет настроения на шуточки. Где Аня? — повторяю.

Взгляд Ромы устремляется мне за спину, видимо, на охранника, и Ловкачев прищуривается в ехидной усмешке.

— Парень твой? Не знал, что ты у нас занятая.

— Ты тупой?! — не понимаю. — Я в третий раз тебя спрашиваю…

— Да не знаю я, — перебивает Рома. — Я слежу за ней что ли? Была где-то здесь. Развлекается, наверное, с кем-то.

Парни за его спиной начинают смеяться, и Ловкачев оборачивается к ним, мол, зацените шуточку. Так и хочется ему выбить парочку идеальных зубов.

— Не волнуйся ты так, — снова поворачивается ко мне. — Найдётся твоя Аня. Лучше выпей с нами.

Парень протягивает свою бутылку с пивом, и лишь когда я опускаю на неё взгляд, замечаю во второй руке Ромы сотовый. Он играется с ним как с ножом, телефон так и норовит выскользнуть из пальцев и броситься под ноги как несчастный самоубийца, но возмущает меня вовсе не факт отвратительного обращения с техникой.

Это мобила моей подруги.

— Откуда у тебя телефон Ани? — настороженно спрашиваю я, пытаясь приглушить нарастающий страх. — Какого хрена у тебя делает её теха?

Рома на секунду замирает, видимо, не ожидая, что я узнаю в его руках чужой телефон, а я полностью уверена в своей правоте, потому что именно я подарила подруге этот сраный чехол с ананасами. Парень смотрит на сотовый так, словно впервые видит его, затем безмятежно пожимает плечом.

И в этот момент я спускаю все тормоза.

Аня писала мне «помоги». Просила забрать. Затем её сотовый оказался выключенным, и, скорее всего, это дело рук Ловкачева. Значит, парень не только в курсе, где Кудрявцева, но и приложил к этому руку.

— Ты, урод, где она? — толкаю Рому в плечо.

— Воу-воу, полегче, подруга, — смеётся тот. — Наверху она, спит. Перебухала чуток. Всё с ней нормально.

— Я тебе яйца оторву, если ты что-то с ней сделал, — шиплю я.

И в этот момент ситуация выходит из-под контроля.

Рома делает шаг вперёд, выдавая нечто пошлое про меня и свои яйца. Я уже собираюсь сделать свой фирменный захват, чтобы приструнить наглеца, но в наше общение неожиданно влезает Дима.

Он легко толкает Рому в грудь, заставляя отойти подальше, тем самым вызывая недовольный улюлюканья приятелей Ловкачева.

— Э, мужик, — вскидывает руки тот. — Я, конечно, понимаю, она твоя баба, но ты полегче.

Дима не собирается накалять обстановку. Будь его воля, он бы здесь всех пьяных отморозков уложил на лопатки, но шумиха нам не нужна, и охранник это прекрасно понимает.

Он поднимает вверх ладонь, показывая, что не намерен вступать в конфликт.

— Мы забираем девушку и уходим. Никакого шума.

Рома переглядывается со своими друзьями, затем отступает, качая головой, мол, всё в порядке.

— Телефон, — протягиваю руку, и наглец послушно возвращает чужую вещь. — Пошли, — бросаю Диме.

Мы отступаем, а после спокойно направляемся в сторону лестницы, чтобы забрать Аньку и наконец-то покинуть этот затхлый дом, но я, к сожалению, не успеваю даже добраться до первых ступенек.

Меня хватают за плечо и резко дёргают в сторону — краем глаза вижу, как кто-то пытается наброситься на охранника со спины, но тот, вовремя среагировав, не только убирает меня с пути, но и ловко обезвреживает бунтаря.

— Дуй за подругой, я разберусь.

Твою ж, сука, мать. Ну, вот почему этим упырям обязательно надо было похохлиться перед народом? Петухи.

Ладно, пусть сами разбираются. Оставив ребят на первом этаже, я, перепрыгивая через две ступеньки, поднимаюсь на второй этаж. Лишь с третьей попытки натыкаюсь на нужную спальню: полутемную комнату освещает лишь тусклый ночник, но разглядывать обстановку я не хочу: Анька лежит на кровати, видимо, бухая в хлам, и, очевидно, не собирается приходить в себя. Видок у неё тот ещё, боюсь даже представить, что с ней здесь случилось.

Нянчиться нет времени: хватаю стоящий на тумбочке стакан, нюхаю, убеждаясь, что это простая вода, а после выливаю девушке на лицо. Аня кашляет, но глаза открывает.

— Давай, подруга, — пытаюсь стащить сопротивляющееся тело с кровати. — Домой пора, нагулялась.

Кудрявцева что-то невнятно бормочет, складывается пополам и блюет прямо на пол. Хорошо хоть не на ноги…

— Боже, — морщусь. Жду, пока подруге станет полегче. — Пошли…

Аня обрушивается на меня практически всем своим весом, благо, она у меня худенькая. Подхватив девушку за талию, я кое-как тащу её к выходу. Лестница… Чёрт бы её побрал.

С трудом, но я умудряюсь спуститься вместе с Кудрявцевой на первый этаж и даже ни разу её не уронить. Достижение! Будет, чем похвастаться в старости.

Первое, что меня встречает на последних ступеньках: телефоны. Естественно, почему бы и нет. Как только где-то назревает месиво, зрители тут же начинают всё снимать на камеру. Тупые млекопитающие.

Передо мной предстаёт картина: кучка бухих студентов валяется на полу, стеклянный столик разбит, на ковре ещё какие-то осколки, а над всеми жертвами нависает охранник Стаса. Я в нём даже и не сомневалась, вот только от сложившейся ситуации больше вреда, чем пользы.

Заметив меня, Дима спешит на помощь, по пути рывком опуская руку блондинки, нагло тычущую ему в лицо телефоном.

— Хорош.

Девушка возмущается, но на неё никто не обращает внимания.

Сейчас главное выбраться на улицу и уехать куда подальше, а с остальным будем разбираться потом.

— Я возьму, — охранник поднимает на руки Аню и решительно направляется к выходу, а мне ничего не остаётся, как поспешить следом, пока народ не очухался.

Да уж. Отличное новогоднее приключение, ничего не скажешь.

Ложь 39. Ира

«Ответа ждут — всю истину скажи,

Не говори ни хитростей, ни лжи». Алишер Навои

Взял и полетел — Тима Белорусских

Ложь 39. Ира

— Надеюсь, проблем потом не будет, — устало вздыхаю я, потирая лицо ладонями.

Мы забираемся в машину и направляемся прочь от злополучного дома: Анька практически сразу вырубается на заднем сидении, отказываясь оставаться в реальности, а я только спустя некоторое время понимаю, насколько сильно устала и хочу спать.

В последний раз я влипала в подобные авантюры… да уже и не помню. У меня была спокойная размеренная жизнь, хорошая работа, учеба и вечера в компании любимого. Конечно, не всё было так идеально, как хотелось бы, но…

— Я тоже, — Дима смотрит в зеркало заднего вида. — В любом случае, получу я.

Не знаю, проверяет ли он мою подругу или же убеждается, что за нами нет слежки: спрашивать не хочется.

За окном темно. Плотный лес обступает узкую заснеженную дорогу, освещённую тусклыми фарами машины. В какой-то момент поднимается ветер, и снежинки-суицидницы начинают разбиваться о лобовое стекло, ухудшая видимость.

— Это я тебя потащила. Кого и надо винить, так это меня.

— Скажи это СМИ.

Это уже начинает раздражать: слышать от окружающих (в основном от Стаса) о том, что любой проступок попадёт в прессу. Хотя, я сама выбрала такую жизнь: Скворецкий важная шишка в обществе, вокруг него вечно вьются репортеры и папарацци. У него даже ей свой фан-клуб…

— Может, пронесёт, — пожимаю плечом.

— Ну. Видео скоро сольют в сеть, а в этом я не сомневаюсь. Кто-нибудь признает во мне охранника Стаса Скворецкого, и понесётся. Так что… Маловероятно, что пронесёт.

— Да уж…

Замечательно. Мне сплетен в универе будет достаточно, а тут ещё и новости пестреть моей физиономией будут. Стас меня прикончит. Я ведь сама так яростно капала ему на мозг, что ни одна душа не должна узнать о нашей связи. Короче, три с половиной года маскировки коту под хвост.

В город мы возвращаемся только на шестом часу утра, и, кажется, я успеваю задремать, потому что вообще не помню, каким боком перед нами возникает наш дом. Встрепенувшись, я оборачиваюсь назад, проверяя подругу, но она продолжает сладко спать.

Дима ждёт, пока я приду в себя и соизволю покинуть авто, а мне требуется время: держать веки распахнутыми получается с трудом, хоть спички вставляй. Приду домой и тут же завалюсь в кровать.

Наконец, собравшись с мыслями, я открываю дверь и выбираюсь на улицу в объятия ледяного ветра и режущих как лезвия снежинок. Приходится сильнее натянуть капюшон и укутаться в шарф, чтобы не было так противно.

Охранник забирает Аню с заднего сидения и ловко закрывает дверь ногой. Ставит машину на сигнализацию, после чего кивает мне, показывая, что пора бы и убраться с улицы. Не сказав ни слова, послушно следую за Димой в подъезд. После мы поднимаемся на нужный этаж на лифте, и только на лестничном пролёте парень подаёт голос.

— Я могу забрать её к себе, всё равно спать не буду. Присмотрю, — предлагает Дима. — А тебе надо бы отдохнуть.

Неуверенно смотрю на дверь квартиры охранника, затем на подругу. Оставить её на попечение парня? Как-то странно будет выглядеть, если она очнётся чёрт знает где у незнакомого человека.

— Даже не знаю…

С другой стороны, Аня ни разу не была у меня дома, тем более никогда не встречалась со Стасом, а в квартире полно наших совместных фотографий, так что будет не очень хорошо, если она всё узнает. Я, конечно, подруге доверяю, но не до такой степени, чтобы разбалтывать подобные секреты. Как вариант фотки и все компроматы можно спрятать, но… Вдруг Стас заявится в самый неподходящий момент?

— Ты же не хочешь потом объясняться перед ней? — будто читает мои мысли. — Ир. Не волнуйся. Я присмотрю. Как проснёшься, приходи. Не думаю, что она оклемается до вечера.

— Ладно, — устало вздыхаю. — Тогда я спать. Если что, буди.

Дима кивает.

— Спокойно ночи, — сквозь зевок бормочу я, направляясь к своей квартире.

Наконец-то всё это безумие закончилось, и я могу как минимум до вечера забыть о случившемся. Что, собственно, и делаю: наспех разувшись, небрежно вешаю куртку на крючок. Пока иду к спальне, разбрасываю по полу верхнюю одежду, а, когда на мне остаётся лишь бельё, устало заваливаюсь на кровать и кутаюсь в одеяло.

В прочем, поспать нормально не дают. Настойчивый дверной звонок так резко вырывает меня из сна, что, будь я Халком, разнесла бы на куски стену у изголовья кровати.

Бесит. Кто там ещё?

Кое-как выбравшись из кровати, кутаюсь в чёрный шёлковый халат и, проклиная всех на свете, выхожу в коридор. Звонок не прекращается, продолжая трезвонить и разрывать мою голову на части, пока я не открываю дверь.

То, что я вижу, сбивает меня с толку.

На пороге стоит довольно-таки злой Стас, от взгляда которого мне становится не по себе. Чёрное пальто распахнуто, волосы идеально уложены, несмотря на серьёзность, вид у парня уставший.

Позади него с виноватой моськой стоит Дима. Вытянулся по струнке, руки за спиной.

— У тебя ключи же есть, — устало бормочу я, понимая всю прискорбность ситуации.

С первого взгляда понятно, что Скворецкий в курсе нашей вчерашней выходки, и ему она точно не понравилась.

— Ключ оставила в замочной скважине, — недовольно говорит парень, проходя мимо меня в квартиру.

Я отступаю в сторону, позволяя ему раздеться, и с осторожностью наблюдаю за каждым его движением. За последние три года Стас стал ещё выше, плечи стали крепче и шире, лёгкая щетина прибавляет Скворецкому несколько лет. В свои почти двадцать три он выглядит на все двадцать шесть.

— Ты рассказал ему? — недовольно смотрю на Диму.

— Это моя работа, — кривится.

— И на этом она заканчивается, — грубо говорит Стас.

Охранник послушно разворачивается и уходит, а мне ничего не остаётся, как закрыть за ним дверь. И почему у меня такое чувство, что я собственноручно заперла себя в клетке с диким зверем?

Не дождавшись, пока Скворецкий начнёт меня отчитывать, прохожу мимо него в гостиную, но парень останавливает меня за локоть.

— Я не хочу даже знать, как к тебе в голову пришла идея поехать на массовую вписку посреди ночи, но ты могла хотя бы позвонить!

— Я звонила, — вырываюсь из его хватки. — Но ты как обычно не взял трубку.

Огрызнувшись, всё-таки захожу в гостиную.

— Сообщение скинуть, не? — следует за мной. — Спасибо, что хоть не из новостей узнаю!

Я вымотана, не выспалась и совершенно не горю желанием выслушивать нотации.

— Я тебе не собачка, — разворачиваюсь к нему лицом. — То, что я делаю и где я это делаю, лично мои проблемы. И если ты уже говорил с Димой, то прекрасно знаешь, почему я туда поехала и с какими целями.

Стас злится, но выдерживает небольшую паузу, прежде чем озвучить очередные аргументы. Он раздражённо снимает шарф, бросив его в кресло, расслабляет галстук. Это выглядит немного…сексуально, и я не могу решить, что хочу больше: врезать парню по носу или трахнуть.

— Это твои проблемы, пока они не касаются меня, — взъерошивает волосы. — Ты хоть понимаешь, что из этого раздуют, если видео попадёт в сеть? Хорошо, если меня только косвенно туда припишут.

Так его только это волнует? Если вспомнить другие статьи про него и его приключения, так можно сразу крест на репутации ставить. Тоже мне.

— Ой, а тебя будто так сильно волнует твоя репутация! — повышаю голос. — Как по клубам и саунам со своими спонсорами шляться, так пожалуйста.

Парень немного успокаивается и понижает голос. Спокойно снимает пиджак.

— Ты прекрасно знаешь, что там нет никаких шлюх. Кроме спонсоров, конечно, — пытается пошутить, но я слишком раздражена, чтобы улыбаться.

Он шумно вздыхает, облокачиваясь руками о спинку кресла и прикрывая глаза. Недолго молчит.

— Ты могла пострадать, — спокойно говорит Стас. — Хорошо, хоть Диму взять додумалась.

— Возможно, и не надо было его брать.

Но тогда чёрт знает, как бы без него развивались события. Я понятия не имею, что случилось с Аней: она могла просто напиться, или что похуже. Оказавшийся в руках Ромы сотовый подруги не даёт мне покоя.

Парень качает головой, медленно подходит ко мне и осторожно обнимает. Приятный запах таких любимых духов успокаивает и расслабляет, и я понимаю, что на этого человека невозможно долго злиться.

— Есть хочешь? — интересуюсь я. — Завтрак приготовлю.

— Ага.

Его пальцы зарываются в моих волосах, и я мысленно мурлычу от удовольствия, а когда поднимаю голову, наши губы наконец-то встречаются в поцелуе.

— Я думал о тебе каждую минуту, — чуть отстранившись шепчет Стас.

— Врёшь, — улыбаюсь.

— Нет.

Парень вдруг подхватывает меня за бёдра и заставляет обнять его талию ногами. Я взвизгиваю от неожиданности и начинаю смеяться, а Стас ловит мой смех поцелуями будто падающие снежинки. Усадив меня на спинку дивана, скользит руками по бёдрам, нетерпеливо распахивает шёлковый халат. Я выгибаюсь, пытаясь прижаться к Скворецкому как можно ближе, но ощущение огромной пустоты между нашими телами никак не пропадает.

— А как же завтрак? — шучу.

— К чёрту.

Да, к чёрту. Пусть весь этот мир катится к Дьяволу, пока мы будем наслаждаться друг другом. И ничто не сможет нам помешать, даже настойчивый звонок забытого в кармане пальто мобильного Стаса.

Сейчас есть только я и он. Мы.

Ложь 40. Ира

«Бывает редкий лжец, а бывает редкая правда». Евгений Витальевич Антонюк

Лёша Свик — Самолёты

Ложь 40. Ира

— Мне нужно ехать, — неохотно говорит Стас.

Я сижу на диване, пряча обнажённое тело под тёплым пледом, и всматриваюсь в своего возлюбленного: он стоит возле кресла ко мне спиной, держа в руках недавно трезвонивший телефон. Кроме трусов и татуировок на нём ничего нет. Ах, да. Я забыла о подвеске в виде мотоцикла, которую когда-то давно подарила Стасу на день рождения. Не помню, чтобы он хоть раз снимал её при мне.

— Это обязательно? — расстроенно спрашиваю я. — Сегодня выходной.

Парень вздыхает, медлит.

— Ты же прекрасно знаешь, у меня нет выходных.

Наконец-то он блокирует экран и кладёт сотовый на столик. Подойдя ко мне, нежно целует в лоб, а потом начинает одеваться. Я с тоской наблюдаю за ним, пытаясь скрыть обиду, потому что злиться на работу Скворецкого я не имею права. Особенно учитывая то, сколько всего сделал для меня Стас.

Разрушенные желания провести вместе воскресенье постепенно растворяются как сахар в кружке с чаем, и я тщательно размешиваю его, пытаясь избавиться от улик. В любом случае мне ещё нужно разобраться с подругой, так что скучать не придётся.

Обернувшись в плед, поднимаюсь с кровати, собираясь проводить любимого на работу, но он не спешит уходить. Сначала вызывает водителя, а после ещё несколько минут роется в телефоне.

Я успеваю поставить на кухне чайник и сделать пару бутербродов, прежде чем Стас выходит в коридор, начиная одеваться.

— Следующие выходные обязательно проведём вместе, — обещает он, застёгивая чёрное пальто перед зеркалом.

— Ты всегда так говоришь, — прислоняюсь к косяку.

Стас смотрит на меня с полуулыбкой на губах, а после берётся за обувь.

— Я серьёзно, — закончив собираться, подходит ко мне. — Нужно уже купить ёлку и набросать на неё мишуры.

Коротко смеюсь.

— Типа, нарядить её вместе? — недоверчиво кривлюсь. — Сказки какие-то рассказываешь.

— Слышь, женщина.

Он резко дёргает за плед — я взвизгиваю, пытаясь удержать единственную вещь, скрывающую мою наготу, но Скворецкий оказывается проворнее, и я остаюсь совершенно без защиты. Томный взгляд Стаса скользит по моему телу, вызывая странное желание: что-то между прикрыться чем-нибудь и открыться ещё сильнее.

Дотронувшись пальцами до моей шеи, парень гладит тыльной стороной руки кожу от скулы до ключицы, и я в тайне жажду, чтобы Стас вновь набросился на меня прямо в коридоре, но вместо этого он наклоняется и целует меня в губы.

— Обещаю, на следующих выходных украсим квартиру к Новому Году. Вместе.

— Ловлю на слове, — мурлычу я.

В последний раз чмокнув меня, Стас уходит. Недолго я стою в коридоре, смотря на закрытую дверь, а потом, подобрав плед, иду завтракать.

Вот так всегда. Стоит только подумать, что наконец-то смогу нормально провести со своим парнем выходной, как ему звонят с работы и требуют решить очередные проблемы. В его бизнес я не суюсь, всё равно ничего не понимаю, да и Стас особо ничего не рассказывает. Знаю только, что последние три года он усердно пытается выжить значительную часть акционеров, особенно одну стервозную особу по имени Екатерина Власова, чтобы в последствии заменить их своими людьми.

Не знаю, чем ему не угодили нынешние спонсоры, но… Это всё равно не моё дело. Я лишь его тайная девушка, которую Скворецкий даже в свет вывести не может. Да и зачем? Мне совершенно не хочется прослыть «Золушкой в руках миллиардера».

Так, ладно. Хватит загоняться. Позавтракали, пора и Диму навестить. Надеюсь, Аня ещё не проснулась, и у нас будет время придумать логичное оправдание происходящему. Точнее, не оправдание, а ложь. И не только логичную, но и правдоподобную.

Убравшись на кухне, я одеваюсь, при чём конкретно так, чтобы никто не заподозрил, что я живу где-то поблизости, и выхожу из квартиры. Признаться, дома у охранника я никогда не была, не доводилось как-то, да и переехал он сюда совсем недавно. Стас настоял. Говорит, ему так спокойнее, если Дима где-то поблизости. Следить за мной приставил, тут и дураку понятно.

Секунду мнусь перед квартирой охранника: звонить или постучать? Вдруг Аню разбужу… Уже собираюсь выбрать второй вариант, как передо мной неожиданно открывается дверь, заставляя меня замереть с поднятым кулаком. Ах, да. Камеры на площадке. Могла бы и догадаться.

— Всё нормально? — интересуется Дима.

Киваю.

— Да, зашла проверить, — бросаю взгляд поверх его плеча, и парень тут же понимает, что я хочу зайти в гости.

Охранник отступает, пропуская меня внутрь — я послушно переступаю порог, снимаю куртку, которую услужливо забирает брюнет, и разуваюсь.

— Она ещё спит, — отчитывается. — Пару раз просыпалась, но была слишком не в адеквате, чтобы оценивать ситуацию.

Я осматриваюсь: однокомнатная квартира без лишних декораций, сразу видно, что переехали недавно. Подозрительно чисто и убрано, пахнет яичницей. Мы проходим на кухню, но я попутно заглядываю в спальню: Аня спит на кровати, рядом на полу стоит таз. Видимо, в те короткие моменты пробуждения подруге было не очень хорошо.

— Надо придумать, что мы ей скажем, — тихо говорю я, присаживаясь на стул. — Нельзя, чтобы она узнала о Стасе. И о том, что я здесь живу.

— Скажи, что я твой приятель, которого ты попросила подсобить. К себе её привезти ты не могла, поэтому я предложил оставить её здесь. Вот и всё. Сокрытие некоторой правды не есть враньё, — пожимает плечом.

— Как раз-таки и есть, — бурчу. — Но ты прав. Всё логично.

Откинувшись назад, я шумно вздыхаю. Вляпалась же я. Оказалась так близка от разоблачения, а ещё и видео… О чём я только думала? Но не могла же я бросить подругу в беде.

— Чай?

— Не, спасибо. Я дома позавтракала. Стас свалил наработу, так что решила проверить вас, — осматриваюсь, изучая кухню.

Пусто. Никаких тебе баночек, приправ, сосудов с крупой, картин и прочего. Только часы на стене, небольшой телевизор и немного посуды. На столе открытый ноутбук, а на экране записи с видеокамер. Несколько квадратов, показывающих в реальном времени основные части здания и ближайшей территории.

— Я знаю, — как бы просто так говорит Дима.

— О том, что Стас ушёл или что я позавтракала?

Не могут же камеры стоять и у нас в квартире тоже…

— О Стасе, — смеётся. — Если бы я знал про завтрак, чай бы не предложил.

— Ах, да…

Туплю. Конечно, у нас в квартире нет камер, Стас бы не позволил вторгаться в нашу личную жизнь даже начальнику охраны.

Сегодня Дима не разговорчив. Обычно болтает без умолку ни о чём, лишь бы хоть что-то говорить, а тут…

— У тебя не будет проблем со Стасом? — интересуюсь я, вспоминая сегодняшнее утро.

Парень чиркает зажигалкой, но он не курит, так что сигарет поблизости нет. Видимо, просто нечем руки занять.

— Нет, — качает головой. — С тобой ведь ничего не случилось, — медлит. — Хочешь, возвращайся к себе. Я разберусь. Как проснётся, всё объясняю и прикажу кому-нибудь отвезти её домой.

Это было бы идеально. Не пришлось бы разбираться со всем этим дерьмом и врать в глаза единственной хорошей подруге.

— Хорошо. Я тогда к бабушке съезжу, всё равно делать нечего. Позвони, как с Аней разберёшься, ладно?

— Ага. Вызвать машину?

— Не, — поднимаюсь из-за стола. — На маршрутке доеду.

Парень послушно кивает, провожает меня до двери, а потом я покидаю квартиру, здание и район, добираясь на общественном транспорте до родного двора и всё-такой же любимой хрущёвки. Надпись «Ира прости» до сих пор красуется перед подъездом, хотя краска потускнела под натиском времени и стала совсем блеклой. Кажется, это было совсем недавно: назойливый Костя Назаров, неумело пытающийся показать свои чувства.

Прохладный подъезд, узкий старый лифт, а вот и дверь квартиры. Ключи у меня есть, но я всё равно звоню, надеясь, что папа дома, но его нет, так что приходится действовать самостоятельно. Как только я захожу внутрь, слышу хрипучий голос бабули:

— Кто там?

— Это я, Ира!

Пока раздеваюсь, пытаюсь не утонуть в воспоминаниях. Сколько всего здесь произошло…

Стычка Кости с Элли в коридоре, разборки Стаса с отцом на кухне, порезанный Назаров с его «зашивай сама, никакой больницы», слёзы, смех…

— О, Ирочка, — бабушка всё в том же кресле перед телевизором, такое чувство, что за все эти годы она так никуда и не выходила. Сколько времени она провела в таком состоянии? Это же ненормально… — Ты ведь только что ушла. Забыла что?

Только что ушла? Я не была здесь больше месяца, и, кажется, ей становится всё хуже и хуже. Хорошо хоть вообще меня помнит.

— Да, бабуль, телефон забыла, — подыгрываю. Целую её в лоб в знак приветствия. — Как у тебя дела?

— О, всё хорошо. Михайловна недавно заходила, приносила сладостей. Представляешь, у неё сын недавно умер… Такая трагедия.

К слову, сын у Михайловны умер очень давно от пьянства, а сама соседка скончалась в прошлом году: навернулась с лестницы, пока тащила пакеты с магазина. Так что…

— Я знаю, бабуль. Приготовлю тебе что-нибудь, хорошо?

— Хорошо, милая…

Потрепав её по плечу, я выхожу в коридор и замираю возле своей комнаты, почему-то вспоминая, как Назаров ремонтировал мне дверную ручку. И не только. У него вообще был какой-то бзик на починке квартиры…

А внутри ничего не изменилось…

Пыли только прибавилось, да постель помята. Наверное, здесь периодически спит отец, когда возвращается после смены. Знал бы он, как я скрывала Стаса здесь, пока парень прятался от всего мира после смерти брата.

Осматриваюсь, задыхаясь от нахлынувших воспоминаний, и корю себя за то, что каждый раз по возвращению сюда мне становится не по себе. Будто я что-то делаю не так, неправильно, что-то мерзкое и противоречивое.

Нагибаюсь и достаю из-под кровати припрятанную коробку, внутри которой до сих пор хранятся вещи Кости. В моих руках оказывается голубой зайчик с розовым бантиком — я заваливаюсь на постель и вытягиваю руки вверх.

— Ну, привет, — улыбаюсь зайке. — Скучал по мне?

Молчит. Смотрит своими большими потрёпанными глазами словно не понимает, кто я такая.

— Тебя Костя не учил, что игнорировать других очень дурной поступок?

И снова тишина.

Вздохнув, я сажаю игрушку на живот и задумчиво смотрю в потолок. Каждый раз, когда я прихожу сюда и достаю вещи Назарова, на меня обрушиваются вопросы. Где он? Что с ним сейчас происходит? В порядке ли он?

А вместе с вопросами приходит чувство вины. Может быть, это моя ложь заставила Назарова сбежать? Может быть, это именно я испортила ему жизнь?

— Нет, — решительно бросаю зайца в коробку.

Я его не заставляла. Это был его выбор.

Нужно приготовить что-нибудь для бабушки, отец по любому её плохо кормит, к тому же без Михайловны приходится туго: раньше она заглядывала каждый день, присматривала за бабулей, а теперь…

Добраться до кухни мешает оживший сотовый, и мне приходится сменить маршрут до куртки. На экране высвечивается «Дима охранник», и я замираю. Как-то рано он звонит, случилось что-то?

— Да, — взволнованно отвечаю.

— Привет, Ир. Короче… — медлит. — В общем, твоя подруга очнулась. Я ей всё объяснил и отправил домой. Так что проблем не должно быть.

Облегчённо вздыхаю.

— Отлично, — улыбаюсь. — Хоть какая-то хорошая новость.

— Только…

Чёрт. Вот всегда есть какое-то «но»! Никогда ничего без этого не может произойти.

— Так получилось, что она подумала, будто мы с тобой встречаемся.

— Что?! — в ужасе выпаливаю я. — В смысле… Ты что нормально не мог объяснить ситуацию? Что ты ей наплёл?!

Пауза.

— Ну, понимаешь, — тянет Дима. — Под приятелем она поняла нечто большее, и дальнейшие объяснения просто не стала слушать. Так что…

— Твою ж мать…

Ну, да. Это же Анька. Ей бесполезно что-то доказывать, если упрётся в какую-то идею, так всё. Вот только куда всё это её завело? На вписку, где хрен знает что с ней случилось.

— А… Она рассказала, что вчера было?

— Нет. Говорит, что не помнит, — по звукам Дима пьёт чай или кофе. Или что-то горячее.

— Ладно, спасибо, — благодарю его. — Вернусь вечером, пока у бабушки побуду, так что если Стас будет спрашивать… Не говори, где я.

Дима смеётся, а я понимаю: маловероятно, что охранник выполнит мою просьбу. Он ведь работает на Скворецкого, а не на меня, и даже наши хорошие отношения не помогут. С этим ничего не поделаешь.

— Увидимся. Если что, звони.

Отключаюсь первая.

Несколько секунд задумчиво вглядываюсь в пустоту, пытаясь восстановить хронологию событий последних дней, но в голове какая-то каша. Одно хорошо, о Стасе никто не узнал, а на счёт сплетен по поводу моего романа с Димой я как-нибудь переживу. И не такое проходили…

Ложь 41. Ира

«Правда как яд. Ее сложно выпить. А ложь проглотить легко». Долина Волков. Западня (Kurtlar Vadisi Pusu)

Moonlight — Gaullin

Ложь 41. Ира

— Почему ты не рассказала, что встречаешься с таким красавчиком? — шипит на меня Анька, когда я прихожу на следующий день в универ.

Мы стоим недалеко от студенческой столовой — я жду, пока подруга покурит и наконец-то позволит мне зайти внутрь, чтобы купить булочку с чаем. Несмотря на то, что нам надо было сегодня к первой паре, Кудрявцева притащила свою ленивую задницу только к двенадцати, хотя пропускать занятия совершенно не в её стиле.

— Да не встречаюсь я с ним, — бурчу себе под нос, всматриваясь в шумных первокурсников, стоящих недалеко от нас. — Мы просо приятели. Кажется, он тебе уже пытался это объяснить.

— Да-да, — отмахивается. — Знаю я ваши «приятели», — делает в воздухе кавычки. — С такими симпатягами только в постели кувыркаться.

Закатываю глаза, с трудом сдерживаясь, чтобы не проболтаться про Стаса. Если скажу, что у меня другой парень, Анька тут же начнёт пытать с расспросами, а это последнее, что мне сейчас хочется. Я проголодалась, меня достало раздражающее шушуканье одногруппниц и их насмешливые взгляды в мою (нашу) сторону. Бесят. По любому видос пересматривают и ржут втихаря. Одно радует, в сеть запись пока что не попала, я бы об это узнала в первую очередь.

— Я серьёзно! Где ты такого парня откопала? — негодует Аня. — Заботливый, умеет готовить, ещё и сексуальный капец. Не мужик, а сказка.

Пожимаю плечом.

— Так подкати к нему, — ёжусь от холода, натягивая шапку на уши. — Я же говорю, мы просто друзья.

Аня глубоко затягивается, обдумывая предложение. В какой-то момент мне уже кажется, что девушка вот-вот согласится, мол, почему бы и нет, но Кудрявцева прямо на глазах неожиданно бледнеет, пальцы её руки слабеют, и недокуренная сигарета практически выскальзывает из них.

Проследив за взглядом подруги, замечаю Рому в компании своих дружков, направляющихся прямо в нашу сторону. Их громкие голоса сливаются с резким смехом, превращаясь в нечто противное и отталкивающее.

— Пойдём отсюда, — напряжённо бросает Аня, выбрасывая под ноги сижку и поспешно направляясь в столовую.

Не лучшая идея прятаться среди изголодавшихся студентов, учитывая, что неприятная компания именно туда и направляется, но останавливать подругу уже поздно. Я следую за ней, борясь с назойливым вопросом: что же всё-таки произошло на вечеринке и почему Аня шарахается от своего друга по перепихонам как от прокажённого?

Мы заходим в тепло — здесь пахнет выпечкой и кофе — и встаём в очередь. Почти все столики заняты, но мы не собираемся здесь задерживаться. Купим перекусить и свалим в кабинет.

— Ань, — наконец не выдерживаю я, подойдя у Кудрявцевой почти вплотную. Девушка напрягается, будто знает, о чем я собираюсь спросить. — Ты расскажешь, что тогда произошло?

Она оборачивается через плечо, взволнованно бросив на меня взгляд, уже открывает рот, чтобы ответить, но в этот момент двери столовки открываются, и громкие знакомые голоса заполняют помещение. Мне не нужно оглядываться, чтобы понять, что здесь Ловкачёв.

Помедлив, Аня отворачивается так ничего и не сказав: я пытаюсь встать так, чтобы никто из приятелей Ромы не заметил ни меня, ни Кудрявцеву, ибо лишние контакты с раздражителем мне сейчас ни к чему.

Парни занимают один из столиков, некоторые из ник в том числе и Рома, встают в конце очереди. Между нами несколько человек — я настолько сильно ощущаю нарастающее в воздухе напряжение, что волосы на загривке встают дыбом. В какой-то момент не выдерживаю и оборачиваюсь, чтобы взглянуть на ребят, но тут же жалею об этом: Рома замечает меня, мы встречаемся взглядом и на мгновение замираем.

Всё вокруг замирает, а, придя в движение, рушится как камнепад.

— О, Ольханская! — громкий голос Ромы заставляет скривиться. Вот чёрт меня дёрнул посмотреть на него. — Рассосались, ребят.

Ловкачёв небрежно протискивается мимо стоящих в очереди первокурсников, и оказывается рядом со мной. Его ехидная улыбка раздражает.

— Тебе здесь не рады, свали, — грублю я.

Парень улыбается ещё шире, замечает Аню, но не предпринимает попыток её внимание.

— Ты бы поосторожнее, здесь нет твоего пёсика, — шутит Рома. Только сейчас я замечаю еле заметную ссадину на его скуле. Видно, от Димы досталось. — Я ведь знаю, кто это. Тогда был бухой, сразу не понял, а потом видео пересмотрел, — наклоняется ко мне, делая голос тише. — Это либо твой парень, либо личный телохранитель. Хотя, — оценивающе осматривает меня. — Бабла у тебя мало, чтобы нанять его. К тому же я пробил, он ведь работает на Скворецкого, — замирает, наблюдая за моей реакцией. — Знаешь, кто это?

— Первый раз слышу, — стараюсь не выдать волнение.

Да, конечно. Диму знают, он работал на многих важных шишек, к тому же никто не скрывает, что сейчас парень глава охраны Стаса. Его часто видели со Скворецким и как-то даже писали про него в журналах. А ведь Рома так близок к разгадке: ещё чуть-чуть и точно догадается, что я связана с владельцем «Бигарро».

— Да брось, — смеётся. — Если ты тусишь с этим парнем, должна знать. Или он скрывает от тебя о том, кто он на самом деле?

— Я понятия не имею, о чём ты говоришь.

Очередь продвигается, и я делаю шаг вперёд.

Аня подаёт голос, заказывая сосиску в тесте и чизбургер с чаем. Её голос напряжённый, как и сама девушка.

— Я к чему всё это спрашиваю, — продолжает докапываться Рома. — Если мы выложим в сеть видео, поднимется большой шумок, и мне интересно знать, насколько.

Он меня шантажировать вздумал или просто издевается? Или же парня так сильно задело, что его с дружками отделали прямо на камеру? Не успеваю прикусить язык, и слова сами по себе вырываются из моего рта:

— Так выложи и узнаешь, — язвительно тяну, затем улыбаюсь продавщице: — Мне два чизбургера и чай, пожалуйста.

Ловкачев понимает, что разговаривать со мной бесполезно, и оставляет в покое. Забрав еду, я следую за подругой к выходу и лишь оказавшись на свежем воздухе, накидываюсь на неё.

— Ань, объясни уже, что за хрень произошла с тобой, — стараюсь говорить тише. — Ты чуть не вырубилась, пока он рядом стоял.

— Всё нормально, — бурчит Кудрявцева, уверенно направляясь прочь от столовой.

Я не отстаю. Хватаю её за локоть, чтобы остановить.

— Ань…

— Всё нормально! — девушка резко оборачивается. — Ничего там не случилось, хватит уже спрашивать об этом!

Проходящие мимо студенты оборачиваются в нашу сторону, с интересом наблюдая за развивающимися событиями, так и хочется проорать «что смотрите?». Анька же, не дожидаясь моего ответа, отворачивается и поспешно уходит прочь к корпусу, совершенно не собираясь ждать меня. Вот и поговори…

Обиженно смотря вслед уходящей подруге, я медленно плетусь следом к кабинету, желая поскорее отсидеть последнюю лекцию и свалить домой. Что ж, Аня, сегодня тебе удалось сбежать от разговора, но я всё равно узнаю правду.

Возможность появляется через два дня во время окна между парами: препод забывает предупредить нас, что семинара не будет по каким-то непонятным причинам, так что попросить сдвинуть занятия мы не успеваем. В итоге приходится слоняться по пустому универу в поисках развлечений дабы скоротать время.

Я отбиваюсь от общего «стада» и ненадолго застреваю в туалете. Не то, чтобы я в восторге от студенческих сортиров, но здесь хотя бы тихо и можно ото всех спрятаться. А ещё почему-то именно на втором этаже отлично ловит сеть.

Настроения нет, зимняя депрессия так глубоко проникла внутрь меня, что уже и не знаю, куда от неё деться. Хочется тепла, и не только солнечного. В последнее время, оставаясь в одиночестве, я всё больше и больше начинаю загоняться о всякой чепухе. Может быть, у меня ПМС?

Я сижу на закрытой крышке унитаза, бессмысленно листая ленту «Вконтакте», когда дверь туалета резко распахивается. От неожиданности я вздрагиваю, устремляю перед собой взгляд и прислушиваюсь. Я в кабинке, меня не видно, но…

Через пару секунд заходит кто-то ещё.

— Долго ты будешь бегать от меня? — мужской голос так неожиданно разрезает пространство, что я еле успеваю прикусить язык, чтобы избежать возмущенного вздоха.

Это Рома Ловкачев, вот только что он делает в женском туалете?

— Проваливай!

А, ясно. Это Аня.

— Да брось, — по голосу парень улыбается. — Неужели это из-за вечеринки?

— Я же сказала, — почти шипит подруга. — Свали. Не хочу с тобой разговаривать. И верни мне мою сумочку, козёл. Я знаю, она у тебя.

Сумочку? Наверное, Аня забыла её на вечеринке. Хотя, если у Ромы бала мобила подруги, то и остальные вещи, видимо, тоже.

— Она у меня дома, — безразлично говорит парень. — Заезжай, заберёшь. Как раз обсудим твои заёбы.

— Мои заёбы?! — выпаливает Кудрявцева. — Я тебе доверяла, блять. А ты что сделал? Пока я была бухая, трахнул со своими дружками? Скажи спасибо, заяву ещё не накатала. Держись от меня подальше, иначе точно не отвертишься.

Я в шоке открываю рот, не в силах поверить в услышанные. Так Ловкачев с друзьями изнасиловал Аньку? Я, конечно, подозревала что-то подобное, но… Твою ж, сука, мать!

— Да ладно, — слышу шаги. — Тебе же понравилось. Я тебя прекрасно знаю, хватит притворяться такой праведной. Ты сама согласилась…

Какая-то возня.

— Пошёл ты! Отпусти…

Не выдержав, вскакиваю с унитаза (благо, сидела просто так с натянутыми штанами), и быстро покидаю кабинку.

— Какого хрена, Ловкачёв? — вскрикиваю я, в два шага оказываясь рядом с ними. — Отвали от неё.

Толкаю парня в грудь, заставляя отступить.

— Ольханская? — удивлённо таращится. — Ты что…

Парень на мгновение замирает, понимая, что я подслушала весь разговор, а затем бледнеет.

— Значит, так, — хмурится Рома. — Разболтаешь кому-нибудь, и я…

Он делает шаг вперёд, то ли собираясь дотронуться до меня, то ли схватить, то ли ещё что, чёрт его разберёт, но я выяснять не хочу: резко перехватываю его руку и сбиваю с ног, заставляя повалиться на пол лицом вниз. Смотри-ка, навыки ещё не растеряла.

— Ты меня, блять, шантажировать вздумал? Совсем страх потерял? — сильнее завожу его руку за спину, наслаждаясь стоном и бесполезными попытками вырваться. Благо он дрищ дрищом, удержать такого дохляка даже я смогу без проблем. — Ещё раз приблизишься к Аньке, я тебе яйца оторву, понял?

Рома молчит.

— Я не слышу!

— Понял… — морщится от боли.

— А теперь проваливай, — отпускаю Ловкачева, отступая в сторону.

Парень поднимается на ноги, бросает сначала на меня, а потом на Аню презрительный взгляд, а после уходит, и как только за ним закрывается дверь, на меня обрушивается смущение. Я только что узнала о подруге то, о чём она совершенно не собиралась рассказывать. Даже как-то совестно… Но я ведь не виновата, что они решили поболтать в туалете, в котором я ото всех пряталась.

— Ты как? — смотрю на Кудрявцеву.

Та пожимает плечом, мнётся, на меня не смотрит.

— Если это правда, нужно пойти в полицию, — тихо, но уверенно говорю я. — У меня отец мент, поможет.

— Нет, — резко вскидывает голову. — Нет… — уже тише, отводит взгляд. — Я мало что помню… Просто хочу забыть об этом, нахрен ментов.

Молчу, всматриваясь в плачевное состояние подруги. Да уж, натворила она делов. Но настаивать я не хочу, решение всё равно остаётся за Кудрявцевой.

— Хочешь, прогуляем последнюю пару? — больше не нахожу, что придумать.

Аня неуверенно пожимает плечом.

— Только если не будешь расспрашивать про вечеринку и забудешь о том, что услышала.

— Без проблем, — улыбаюсь.

Она кивает, невесело усмехается, а потом вдруг неожиданно начинает смеяться.

— Как ты его уложила, — хохочет Аня. — Где ты научилась таким приёмчикам?

— Ходила на самооборону.

— Ну, ты, Ирка, даёшь! — подруга набрасывается на меня с объятиями, вешаясь на шею, и резко перестаёт смеяться. Я уже думаю, что девушка не выдерживает и решает спрятать слёзы, но, когда она отстраняется, её глаза оказываются сухими, а на губах вновь появляется улыбка. — Пошли. Свалим отсюда.

Она направляется к выходу — я настороженно смотрю ей в спину, взволнованно прикусывая губу. Кудрявцева хорошо умеет прятаться за смехом, даже если ей чертовски больно. Хорошая способность, если не хочешь, чтобы кто-то видел твою душу, я так не умею.

Помедлив секунду, я выхожу вслед за подругой. За мной закрывается дверь, оставляя в туалете не только наши чувства, но и все открывшиеся там секреты, и я в тайне надеюсь, что они никогда не всплывут на поверхность.

Ложь 42. Стас

«Слова бывают опасны. Ложь, многократно произнесенная вслух, становится правдой». Аника Вишес. Жажда доверия

Christmas Lights — Coldplay

Ложь 42. Стас

— Поверить не могу, что ты реально купил ёлку, — выделяя каждое слово, парирует Ирка.

Она недоверчиво смотрит на большое пушистое дерево, установленное в гостиной, будто оно вот-вот должно испариться. Видимо, Ольханская до последнего не верила, что я всё-таки выделю парочку выходных для украшения квартиры, но на дворе скоро Новый Год, а я и без этого слишком мало времени провожу со своей девушкой.

Компания. Бизнес. Деньги. Партнёры. Деловые встречи. Новые маркетинговые продвижения. Сраные зажравшиеся акционеры.

Помнится, я собирался побыть главой «Бигарро» максимум полгода, пока отец не поправится, в противном случае хотел всё продать к херам, но теперь… Теперь это дерьмо стало частью моей жизни, а желание бросить всё и сбежать постепенно превратилось в нечто иное.

К слову, отец так и не очнулся. До сих пор в коме под пристальным наблюдением самых квалифицированных специалистов, которые не дают никаких утешительных прогнозов. Я же уже давно смирился с мыслью, что мой «любимый» папочка навсегда останется овощем. Наверное, гуманнее было бы отключить его от аппаратов, но ради матери я этого не делаю.

— Давай, — бросаю на голову Ольханской мишуру. — Ёлка сама себя не нарядит.

— Эй! — Ира смешно сбрасывает новогоднее украшение, но сдачи давать не спешит. — Между прочим, мы даже ещё не определились, как будем отмечать Новый год.

Мысленно скулю, отходя к большому окну, за котором резкие порывы ветра разбрасывают в разные стороны снежинки. К вечеру, наверное, поднимется настоящая пурга.

— Я не знаю, — хочется закурить, но для этого нужно выйти на балкон, а там холодно.

У меня есть много вариантов, начиная от клубов и светских вечеринок, заканчивая возможными деловыми встречами или поездками. А, может быть, в самый последний момент я всё отменю и останусь дома. Но… В любом случае, выберу один вариант, и, к сожалению, в нынешних обстоятельствах Ольханская не будет в него включена.

— Времени осталось совсем чуть-чуть, — замечает девушка.

Она подходит ко мне и обнимает со спины, кладёт щёку на спину между лопаток и замирает. Наверное, вслушивается в сердцебиение. Кольцо из нежных рук осторожно сжимается, а тепло горячего тела проникает сквозь одежду.

Я почти две недели пытаюсь сказать Ире о том, что не смогу отпраздновать с ней Новый год, но у меня ничего не выходит. Я не хочу сорвать офигенно-спланированный план по изгнанию продажных акционеров из моей компании ради приятного вечера с любимой. Это единственный шанс избавиться от Екатерины Власовой и её шайки. Три года не должны пройти безрезультатно, Ира обязана понять.

— Давай ближе к делу разберёмся, — вместо правды говорю я. — У меня сейчас столько работы, что понятия не имею, как всё сложится.

Ира молчит.

Затем мычит что-то нечленораздельное, а после расслабляет кольцо своих рук и отстраняется. Ну, вот. Обиделась.

Я не теряю времени: разворачиваюсь, притягиваю к себе девушку и нежно целую в губы. Ира не сопротивляется, но я и без этого понимаю, что девушка расстроилась. Кажется, она уже давно поняла, что я не собираюсь проводить с ней последний день в этом году.

Прежде чем отстраниться, Ольханская больно щипает меня в районе рёбер.

— Ай.

— Будешь знать, — улыбается. — Давай, — толкает меня в плечо. — Ёлка сама себя не нарядит.

Я фыркаю, наблюдая за тем, как Ира принимается доставать ёлочные игрушки из большой коробки, аккуратно раскладывая их на ковре перед ёлкой. Я присаживаюсь рядом и решаю помочь, но безобидное украшение дерева вскоре выходит из-под контроля. Мы начинаем бросать друг в друга дождиком и мишурой, Ира хохочет, и я вместе с ней. Недавний разговор совершенно вылетает из головы, а настроение в разы улучшается.

Девушка бросает в меня пластмассовый новогодний шар. Видимо, думает, что я с лёгкостью его поймаю, но в этот момент я отвлекаюсь, а ёлочная игрушка нагло ударяет мне по носу.

— Ой, прости, — виновато улыбается девушка.

Она оказывается рядом, хватает за щёки и целует в нос. Смахивает с волос дождик, улыбается. И в этот момент Ира выглядит такой счастливой и привлекательной, что внутри меня всё сжимается от приятного тепла: убрав прядь её волос за ухо, нежно провожу пальцами по горячей щеке, губам и останавливаюсь на шее.

Ольханская чуть приоткрывает рот, скользнув по моему пальцу языком, а через секунду наши губы уже встречаются в страстном поцелуе. Мы заваливаемся на пол рядом с ёлкой, совершенно забыв про разбросанные игрушки. Руки Иры притягивают меня ближе за шею, и в этот момент я понимаю, что уже давно не хотел её так сильно, как сейчас.

— Милая, — шепчу я сквозь поцелуй, скольжу руками по её ногам, заползаю под шёлковый халат.

Ольханская шумно выдыхает, кусает меня за губу. Я же скольжу рукой по внутренней стороне её бедра, чуть шире раздвигаю ноги, решительно отодвигая в сторону ткань трусов. Ира нетерпеливо возится, пока я приспускаю спортивные штаны и плавно проникаю внутрь неё.

Девушка глухо стонет сквозь поцелуй, пытаясь притянуть меня как можно ближе, — практически наваливаюсь на неё, заползая рукой под халат и сжимая упругую обжигающую грудь.

Резкие движения превращаются в плавные, шумное дыхание и громкие стоны сводят с ума. Сползший с одного плеча и обнаживший грудь халат добивает окончательно. А когда Ира заваливает меня на спину и седлает, начиная двигаться самостоятельно, я в конец теряю и контроль, и разум. Ведь нет ничего великолепнее картины полуобнажённой любимой, доставляющей тебе удовольствие.

— Пойду покурю, — говорю я, наблюдая за тем, как девушка поправляет халат.

— Ага, — улыбается.

Довольная такая.

Я накидываю свитер и, прихватив сигареты с зажигалкой, выхожу на балкон. Порыв ледяного ветра тут же обрушивает на моё лицо режущие снежинки. Я морщусь, кое-как прикуриваю и затягиваюсь. Холодно.

Обнимаю себя рукой, всматриваясь в еле виднеющуюся из-за снегопада Москву, и с удивлением понимаю, что ни о чём не думаю. Страсть и желание постепенно исчезают, но трезвость мыслей совсем не радует. Остаётся какое-то странное неприятно послевкусие, и дело здесь вовсе не в сексе.

Я не успеваю даже докурить сижку: дверь позади открывается. Я оборачиваюсь и вижу встревоженную Иру.

— Стас, — она кивает, зовёт обратно.

Последний раз затягиваюсь, выбрасываю окурок с балкона и возвращаюсь в квартиру.

— Что? — не понимаю я.

Девушка прибавляет звук в телевизоре, молча кивая на экран.

Новости.

Смахнув с волос снег, стягиваю свитер, попутно пытаюсь понять, о чём говорит диктор.

— Они слили видео в сеть, — злится Ира, и её слова как острый клинок под рёбрами. — Чуши всякой напридумывали.

На экране появляются три фотографии. Моего охранника, Иры, видимо, взятое из «Вконтакте», и… моя. А на лице Ольханской красный знак вопроса.

Слова диктора о том, чья же на самом деле это любовница, сбивают с толку. Я только и могу пялиться в телевизор и молчать.

— Это конец, — Ольханская устало заваливается в кресло. — Понимаешь?

— Чепуха, — отмахиваюсь. — Это просто слухи, ничего больше. Через пару недель все об этом забудут. В противном случае подумают, что ты девушка Димы. В этом нет ничего страшного.

Ира злится ещё больше, но ничего не говорит. По её виду понимаю, что сейчас девушку лучше вообще не провоцировать, она ведь меня живьём сожрёт. Больше трёх лет мы скрывались, осторожничали, умудрялись не показываться на людях, а теперь что?

— Очень на это надеюсь, — выдавливает Ира.

Переключаю канал. Решаю хоть как-то отвлечь девушку от обрушившейся информации.

— Тебе чай сделать? — спрашиваю.

— Да, — уже спокойнее.

Вздохнув, ухожу на кухню. Только со слухами мне проблем не хватало. Хотя, если так подумать, кому какое дело, с кем я встречаюсь? Это моя личная жизни, никого не должно волновать, с кем я сплю. А мне тем более должно быть плевать на происходящее. Подумаешь, кто-нибудь узнает об Ире. Мир на этом не рухнет.

Вот только как это Ире объяснить?

Ложь 43. Ира

«Кто умеет искать, того не обмануть. Нет такой лжи, в которой не таилась бы правда». Густав Майринк. Зеленый лик

LA Devotee — Panic! At The Disco

Ложь 43. Ира

Кошмар начинается через два дня после новостей о слитой в сеть провокационной видеозаписи, и все «ничего страшного не случится» Стаса превращаются в сущий ад. С перешептываниями одногруппников и косыми взглядами других студентов я ещё могу смириться, но то, что происходит дальше, выливается за все рамки моей спокойной жизни.

После занятий в универе я как обычно собираюсь отправиться на работу: под ручку с Аней мы спускаемся по скользким ступеням, небрежно усыпанных песком, и плетёмся в сторону ближайшего метро, желая поскорее убраться с жуткого беспощадного мороза. Анька не умолкая рассказывает что-то про своего кота и непрофессионального ветеринара, а я лишь киваю, пропуская большую часть рассказа мимо ушей.

Выйти за территорию универа нам не удаётся: начинается какая-то возня, шумиха и непонятное волнение, и только в самый последний момент до меня доходит, в чём тут дело.

— Вон она! Быстрее! Шевелись!

Я не успеваю среагировать: кучка журналистов (и не только) окружает меня и Аньку со всех сторон, плотное кольцо из тел смыкается, перекрывая все пути к отступлению, а меня неожиданно охватывает ступор и ужас.

— Это Вы Ирина Ольханская?

— Как Вы прокомментируете недавнее видео?

— В каких отношениях Вы с охранником Станислава Скворецкого?

Бесконечный поток вопросов сливается воедино, превращаясь в нечто жуткое и отвратительное, а я только и могу как рыба на суше хватать ртом воздух и с ужасом щуриться от непрекращающихся вспышек фотокамер.

Что это за чертовщина?! Откуда они узнали, где меня искать? Стас же обещал, что никакой шумихи не поднимется!

Время замедляется — я будто тону в вязком болоте, переводя отчаянный взгляд от одного раскрасневшегося лица к другому. Их губы шевелятся, но слова не могут пробиться сквозь плотную стену страха, окутавшего меня подобно кокону.

Аня со всей силы тянет моё непослушное тело в спасительный просвет между журналистами, расталкивает наглых коршунов и, вырвавшись на свободу, мы бежим прочь, ещё какое-то время слыша позади звонкие голоса. Останавливаемся лишь полностью убедившись, что за нами никто не гонится.

— Что это за хрень? — спрашивает Аня, пытаясь отдышаться.

Шапка на её голове сползает, а непослушные пряди волос магнитятся и начинают вытворяться невероятные пируэты.

— Что-что, — осматриваюсь по сторонам. — Всё из-за видео! Только понять не могу, как они узнали, где я учусь…

Кислорода не хватает, лёгкие горят, сердце вот-вот выпрыгнет из груди. Мне так жарко, что хочется распахнуть куртку и выбросить ко всем чертям шарф, но я этого не делаю. Заболеть — последнее, что я сейчас хочу.

Прохожие не обращают на нас никакого внимания, но меня не отпускает жгучее ощущение, что каждый присутствующий в курсе, кто я такая и с чем меня едят.

— Это же журналюги, они всё всегда знают, — бурчит девушка. — Пошли, пока они нас не догнали.

Я киваю и в последний раз осматриваюсь, прежде чем направиться вслед за подругой в метро. Навязчивое чувство, что за мной следят не испаряется вплоть до самой работы, и даже рутина не позволяет отвлечься. Да и как тут сосредоточиться, когда перед глазами так и мелькают объективы фотокамер и назойливые лица жадных репортёров, ищущих сенсации. Никогда бы не подумала, что окажусь их целью. Безумие какое-то.

— Они всё ещё там, — скептично бормочу я, незаметно выглядывая в окно.

Парочка журналистов беспалевно стоят недалеко от дверей отеля, топчутся на месте, попивая горячие напитки из картонных стаканчиков. Ещё парочку замечаю в кафешке напротив.

— Может, это просто прохожие, — скептично говорит Максим, местный охранник, услужливо выпроводивший наглых репортёров, когда те пытались поговорить со мной пару часов назад.

— Да они там уже час торчат! Вон та рыжая пыталась сегодня прорваться сюда. Чёрт…

Отхожу от окна, чтобы меня никто не заметил, нервно смотрю на часы. Скоро уже домой, а с парадного выхода мне точно не уйти. Придётся через чёрный ход пробираться, надеюсь, хотя бы там никого нет.

Возвращаюсь за стойку, откладывая в сторону журнал, подпираю голову рукой. Сегодня как-то скучно для четырёх звёздочного отеля, расположенного в неплохом районе Москвы. Даже слишком…

Максим подходит ко мне, облокачиваясь спиной о стойку, и осматривается. Широко зевает, даже не прикрывая рот рукой, а я нервно постукиваю пальцами по столешнице, то и дело проверяя время на телефоне. Через полчаса заканчивается моя смена, на улице давным-давно властвует темнота, да ещё и журналисты приставучие пасутся. Хрень какая-то.

Вскоре возвращается моя напарница Дашка, она сегодня в ночную, так что ей здесь торчать до самого утра. А ещё у меня подозрение, что Даша и Максим частенько трахаются в подсобке, но это не точно.

— Жесть, даже покурить спокойно нельзя! — негодует девушка.

— Что такое? — охранник хмурится.

Даша бросает куртку на стул и что-то бурчит себе под нос. Выпрямившись, вскидывает руками.

— Да вышла у запасного выхода перекурить, а там какие-то странные типы трутся. Женщина и парень. Начали вопросы задавать про график и дежурства наши. Еле отвязалась, — она шумно вздыхает, многозначительно смотрит на Максима, затем отворачивается.

— Твою ж мать, — скулю я. — По любому меня ищут.

Снова проверяю время.

— Думаешь? — Дашка морщится. — Может быть, кстати. Не исключено.

Сложив на столе руки, прячу в предплечьях лицо, тихо хныча. Что за напасть? Жила столько лет спокойно, а теперь из-за какого-то глупого видео всё летит к чертям! Почти уверена, что это Ловкачев всё в сеть слил, не зря же он мне угрозами в столовке сыпал. Решил, раз я узнала его секрет про Аньку, должна страдать? Козёл.

Не удивлюсь, если он всю инфу про меня и слил. Где я учусь, работаю, живу…

Живу…

Нет. Он не мог знать, что я живу у Стаса, а про бабушкину квартиру подавно не в курсе. Никто не знает, даже Аня. Так что…

Трясу головой, пытаясь прогнать навязчивые мысли о том, что журналисты начнут доставать отца и других моих знакомых. Я не настолько знаменитая персона, чтобы терроризировать меня. Пару недель пошумят и перестанут. Надеюсь.

А пока нужно решить, что делать с преследователями. Вызвать такси или поехать на метро? В любом случае придётся как-то незаметно выбраться из здания и не умудриться прихватить за собой хвост.

А если они запомнят номер такси, заплатят водителю, а тот выдаст им адрес моей остановки?

Бред какой-то. У меня уже паранойя началась. Я так рьяно пыталась избежать подобного развития событий, что начинаю сходить с ума.

Тяну до последнего, так и не определившись, как лучше поступить, однако всё решается само собой.

Мне звонит Стас.

— Привет, любимая, — слышу в трубку.

— Привет. Милый… Я уже домой собираюсь.

Нельзя, чтобы парень узнал о репортёрах, волноваться же будет.

— Я знаю. Сегодня пораньше освободился, решил за тобой заехать. Недалеко от входа остановились.

Я падаю, а затем пулей лечу к окну, судорожно ища взглядом машину Стаса. Вот она. Чёрная, стёкла затонированы, блестит прямо как новая.

— Зря ты приехал, — бросаю взгляд в сторону курящей рыжей девушки, что так рьяно пыталась сегодня со мной поговорить.

— Что?

Вздыхаю, прикусывая губу. Чёрт бы их всех побрал!

— За мной с универа журналисты следят, их здесь целая куча.

Ну, или я просто параноик. Может быть, эта рыжая девчонка просто похожа на ту репортёршу, а на самом деле работает в соседнем магазинчике.

— Тебе лучше уехать, пока никто не увидел машину. Я сама справлюсь.

— Блять, я че ты мне сразу не позвонила? — возмущается Стас. — А если бы они тебе что-нибудь сделали? Ты в порядке вообще?

— В норме, — чуть отстраняюсь от окна, заметив, что рыжая смотрит в мою сторону.

Стас молчит, а я нервно покусываю губу, умоляя всех Богов на свете, чтобы эта грёбанная машина наконец-то тронулась с места и уехала куда подальше, но вместо этого задняя дверь открывается, и на улицу выходит Скворецкий.

— Ты че творишь?! — в ужасе выпаливаю я. — С ума сошёл? Сядь обратно!

Парень хлопает дверью и осматривается, всё ещё держит сотовый у своего уха. Даже не застегнув пальто, уверенно направляется в сторону отеля.

— Ага.

Коротко бросает Скворецкий, сбрасывает вызов и прячет мобильник в карман. Дима вслед за ним не идёт, зато я вижу с каким офигевшим взглядом пялится на моего мужика рыжая стерва.

Это конец. Провал. Вся моя жизнь окончательно летит в тартарары. Теперь простым преследованием я точно не ограничусь, так что можно попрощаться со своей привычной повседневностью и собирать вещички для переезда.

Двери отеля открываются, впуская, одного из самых богатых людей Москвы в свои владения, и весь мир замирает, позволяя лишь Стасу передвигаться в этом застывшем хаосе.

Парень осматривается, ища меня взглядом, чуть кривится будто от яркого света. Я же не могу даже пошевелиться, в ужасе принимая неизбежное. Что Скворецкий собирается делать? Подойти ко мне? Позвать? И всё это под прицелом камеры холла, когда на гостя пялятся Макс с Дашкой?

Заметив меня, Стас на мгновение замирает, а после демонстративно отворачивается, небрежно направляясь к ресепшену.

— Хочу снять самый лучший номер из тех, что у вас есть, — кладёт на стойку карточку и паспорт.

Дашка с трудом подбирает отвисшую челюсть и нелепо улыбается.

— На одного?

— На двоих. На эту ночь.

Девушка с интересом косится в мою сторону, забирает паспорт и начинает оформлять клиента. Ей требуется больше времени чем обычно, чтобы закончить работу. Интересно, это связано с волнением или она просто хочет подольше поглазеть на Стаса?

— Пожалуйста, — улыбается, протягивая паспорт и электронный ключ. — Номер 312.

Скворецкий мило улыбается, вводит пин-код от кредитки, а после оплаты прячет вещи в карман пальто. Смотрит на часы и, несмотря на меня, говорит.

— Твоя смена уже закончилась, поторопись.

Медлю. Скрипнув зубами, собираю все силы, чтобы сдвинуться с места. Пока я забираю вещи, Стас выдерживает пристальный взгляд Даши, затем кивает ей и двигается к лифту. Я семеню следом, представляя, какие жуткие сплетни разведут эти двое после нашего ухода.

— Ты охренел?! — двери лифта закрываются, и я наконец-то взрываюсь. Толкаю парня в грудь. — Что ты устроил? Я просила уехать, нахрена ты сюда пришёл, ещё и номер снял на двоих!

Скворецкий лишь улыбается, словно я капризный ребёнок, устроивший глупую истерику. Будто я дурочка, непонимающая как играть в жизнь.

— Ты хоть представляешб, что они теперь раздуют из всего этого?!

— Ир, — спокойно говорит парень. — Они бы в любом случае всё узнали. Смысл тянуть.

— Может, и не узнали бы! — злюсь. — Не веди себя как дебил! Ты знал, что мне важна эта грёбанная анонимность!

Он на мгновение прикрывает глаза. Лифт останавливается, выпуская нас, и всё то время, что мы идём к дверям номера, злость закипает во мне как вода в чайнике, но я упорно жму на кнопку, не позволяя прибору отключиться.

В номере я затухаю. Бросаю на пол сумку, вещи и прямо в ботинках подхожу к окну. Стас включает свет, но я не оборачиваюсь.

— Ир. Я устал прятаться, — признаётся он, спокойно раздеваясь. — Мы из-за этой конспирации практически не видимся.

— Мы не видимся из-за твоей работы! — не выдерживаю. — Ты шляешься по своим деловым встречам, показам и прочим светским вечерам, а порой и за границу сваливаешь на недели. Я же сижу дома и пишу сраную курсовую и надеюсь, что хотя бы в этот раз ты домой придёшь не в пять утра.

— А я про что тебе говорю!

Я не смотрю на него, пристально вглядываясь в вечернюю Москву, шумные машины под окном и яркие огни новогодних вывесок, однако всё это меркнет из-за обиды и злости.

Слышу, как парень бросает пальто на кровать и подходит ко мне. Встаёт где-то позади, но не прикасается.

— Знаешь, о чём я постоянно думаю, когда сижу на глупых вечерах и деловых встречах? — тихо подобно сну говорит Скворецкий. Выдерживает паузу. — Жаль, что Иры нет рядом. Интересно, как она там? Вот было бы здорово, если бы она сидела рядом со мной в красивом платье и очаровательно улыбалась.

— Ничего ты так не думаешь, — раздражённо бурчу я.

Пауза.

— Правда, Ир, — осторожно прикасается к моему плечу. — Я очень сильно тебя люблю, — целует в ключицу. — Я безумно рад, что ты у меня есть. И ничего страшного не случится, если все узнают, что мы с тобой встречаемся, — Стас аккуратно обходит меня и встаёт спереди, загородив окно. — На этот новый год будет важное событие, где мне необходимо присутствовать. Это переломный момент «Бигарро», и мне нужна твоя поддержка. Я хочу, чтобы ты была там со мной. Я один уже не справляюсь.

Стас убирает прядь волос за моё ухо, нежно проводит пальцами по щеке, и всё внутри меня постепенно успокаивается.

— Пожалуйста. Хотя бы подумай об этом.

— Я подумаю, — сдаюсь.

Подумаю? Что? Серьёзно? Пойти на супер-событие в качестве подружки Стаса Скворецкого, отдавая себя на растерзание всему миру? П-ф-ф. Конечно, почему бы и нет…

Ложь 44. Ира

«Кто читает, тот не лжет. Во всяком случае, пока читает» Нина Георге. Лавандовая комната

bury a friend — Billie Eilish

Ложь 44. Ира

Чтобы избежать встреч с надоедливыми журналистами, поджидающими меня возле универа, я натягиваю на голову капюшон, обматываю лицо шарфом так сильно, чтобы скрыть значительную его часть, и в буквальном смысле слова сливаюсь с толпами студентов, рвущихся домой.

После работы сложнее. Приходится долго выжидать подходящего момента, пока назойливым преследователям надоест торчать на холоде.

Не всегда срабатывает, и порой приходится убегать или отделываться стандартной фразой «без комментариев». Вот только слитые в сеть фотографии после таких встреч никто не отменяет.

А иногда мне кажется, что я просто паранойю. Нет никаких преследователей, папарацци и тайных фанаток Стаса, жаждущих расправиться со мной. Так я себя убеждаю, лёжа в горячей ванне после очередного тяжёлого дня.

Новый год приближается с невероятной скоростью, и откладывать проблему моего официального выхода в свет я больше не могу.Оказывается, это действительно сложный выбор: быть рядом со Стасом под прицелом всего мира или же остаться в тени и продолжать довольствоваться редкими возможностями провести время вместе.

Никогда бы не подумала, что богатые люди настолько занятые. Казалось бы, куча денег, делай что хочешь, развлекайся, бери выходные и всё-такое, а на самом деле… Жизнь — не кино. Врут там всё.

Я люблю Стаса. Он мне безумно дорог, и потерять его я не хочу, особенно учитывая то, через что нам пришлось пройти.

Но личное пространство для меня — это всё. Не хочу оказаться под прицелом папарацци, постоянно натыкаться на камеры и знать о бесконечных сплетнях за моей спиной. «Золушкой» прослыть мне уж точно не хочется.

Чёрт. Думаю только о себе…

Может быть, правда, пора выйти из зоны комфорта? Не придётся больше прятаться, не нужно будет переживать о секретности. И почему у меня такое чувство, что если я откажусь участвовать в авантюре Стаса, отношения между нами в конец испортятся?

И угораздило же меня влюбиться в одного из самых богатых парней страны!

***

— Мне не нравится эта затея, — бурчу я, обеспокоенно всматриваясь в столпившихся людей возле арендованного на эту ночь дорогого клуба через тонированное стекло автомобиля.

Нервно покусывая губу, тереблю в руках сумочку, в который раз жалея, что согласилась на предложение Стаса. И как я вообще решилась на подобное?! Противоречит всем моим жизненным позициям.

— Всё будет в порядке, — успокаивает меня Стас. — Просто держись рядом со мной и улыбайся.

«А-то я не в порядке!», — так и хочется огрызнуться, но вместо этого лишь прикрываю глаза, чтобы успокоиться, и глубоко вздыхаю.

Чего я боюсь, чёрт побери?

Стас берёт меня за руку, заставляя посмотреть на него, и я невольно отворачиваюсь от окна, позволяя толпе уйти на задний план.

— Ты прекрасно выглядишь, — заверяет парень. — И я благодарен тебе за поддержку. Для меня очень важно, что ты сейчас рядом.

— Репетировал? — фыркаю.

Скворецкий смеётся. Собирается поцеловать меня в губы, но передумывает из-за красной помады. Чмокает в лоб.

— Пора, — смотрит на улицу. — Дим, отгони авто, затем присоединяйся к нам.

— Принято, — охранник смотрит на нас в зеркало заднего вида.

Стас улыбается, а затем решительно выходит из машины, и в этот миг мир неожиданно взрывается криками и вспышками фотокамер. Тело каменеет, а глупая мысль, что всё ещё можно исправить, передумать, сказать Диме, чтобы он уезжал отсюда куда подальше, никак не хочет меня отпускать. Я колеблюсь, когда Стас протягивает руку, желая помочь мне выбраться, и это мгновение кажется вечностью.

Давай же, Ира. Ты и не с таким справлялась!

Взяв Скворецкого за руку, я аккуратно выбираюсь из авто. Светло-розовое платье с такими же длинными шёлковыми перчатками изящно обтекает моё тело, и под вспышками фотокамер я ощущаю себя полностью обнажённой. Колье на груди будто весит тонну, серёжки превращаются в непостижимую ношу. А каблуки и подавно кажутся настоящими ходулями.

Я дрожу, но не понимаю от холода ли или же от страха.

Стас берёт меня под руку, улыбается кому-то, прежде чем повести меня ко входу. Внутри душно, темно и играет музыка.

— Видишь, ничего страшного, — шутит парень.

— Конечно, — язвлю.

Ему-то легко говорить, он на таких мероприятиях чуть ли не каждый вечер бывает, а я не привыкла, чтобы на меня так пристально пялились какие-то богатые придурки в дорогих костюмах и разрисованное подобие дам.

Ладно уж. Меня никто не заставлял сюда приходить, я сама согласилась. Что ни сделаешь ради любимого человека.

Стас останавливается чуть ли не через человека, чтобы поздороваться и перекинуться парочкой фраз, так что до столика мы добираемся не скоро. В полутемном зале полно красивых и уже подвыпивших людей — мы прибыли на вечеринку гораздо позже назначенного времени, потому что у Стаса были какие-то дела в компании.

За столиком, к которому мы подходим, сидит девушка в золотом платье, блондин в белой рубашке с расстёгнутыми верхними пуговицами и мужчина в строгом смокинге.

— Привет, — Стас пожимает руку сначала мужчине, затем блондину. — Это Ира, — представляет меня. — Ира, это Дарья — мой секретарь. Алексей — директор маркетингового отдела. И Олег, моя правая рука.

— Очень приятно, — улыбаюсь, присаживаясь со стороны девушки.

Алексей чуть привстаёт в знак уважения, но тут же садится обратно. Стас присаживается рядом со мной и машет официанту, чтобы тот принял заказ.

— Мне виски и что-нибудь перекусить на ваш вкус. Ты что будешь? — поворачивается ко мне.

— Пиво, — говорю первое, что приходит в голову, а потом, спохватившись, добавляю. — Фруктовое. Если есть, яблочно-карамельный сидр.

Когда уходит официант, Стас берёт разговор в свои руки.

— Всё готово?

— Да, — поспешно отзывается Олег. — Осталась лишь твоя финальная пафосная часть. Я очень надеюсь, что всё пройдёт гладко.

— Да всё будет нормально, — заверяет всех Алексей. — Мы столько времени к этому готовились. Я просчитал все варианты развития событий, так что при любом раскладе мы получим желаемое.

Я не знаю, о чём речь. Стас не посвящает меня в дела компании, а я и не настаиваю. Это его личное пространство, и знать всякие… вещи… мне не хочется.

— Ага, — Скворецкий довольно улыбается.

Чуть откидывается назад и кладёт руку мне на колено, мол, «я про тебя не забыл».

Как мило…

Вскоре нам приносят заказ, и мы все погружаемся в ненавязчивый разговор. В основном Даша расспрашивает о моей жизни, увлечениях и прочей ерунде, пока парни обсуждают свой зловещий план. Иногда в разговор вклинивается Алексей, но его беседа на два фронта получается не особо успешной.

В общем, всё продвигается гладко, пока к нашему столику не подходит тот, кого я меньше всего ожидаю здесь увидеть. Точнее, если рассуждать логически, нет ничего удивительного в том, что Марк Рыков, спасший нас от облавы в клубе три года назад, присутствует на вечеринке Стаса, но то, что следует после его появления, выходит за все рамки.

— Всё готово, — коротко говорит Марк, нагибаясь к столику и скользя взглядом по присутствующим.

Наш зрительный контакт длится несколько секунд, и у меня складывается жгучее ощущение, что Рыков в курсе, кто я такая. И не просто подружка Стаса, а девушка, с которой он флиртовал в баре три года назад, а после удачно спас от ментов.

— Отлично, — улыбается Скворецкий. — Ты идёшь со мной.

Он берёт меня за руку и чуть ли не силой заставляет встать из-за стола. Неуверенно осматриваюсь по сторонам, не понимая, что происходит. Я-то ему зачем?

— Не волнуйся, тебе ничего не придётся делать, — заверяет меня Стас.

— Не сказал бы, — перебивает его Марк.

— Ну… — мнётся любимый. — Почти.

— Что? — не понимаю я. — Подожди…

— Расслабься, — Рыков улыбается. — Тебе понравится.

Открываю рот, чтобы продолжить возмущаться, потому что мне ни разу не нравятся разворачивающиеся события.

Крепкая рука Стаса тянет меня в сторону ди-джея. И умным быть не нужно, чтобы понять: парень собирается толкать речь, при чём достаточно важную, раз прихватил меня с собой. Даже алкоголь не помогает: на негнущихся ногах кое-как добираюсь до стойки, стараясь избавиться от жуткого гула в ушах, и жду, пока Стас поговорит с ди-джеем. В конечном итоге тот кивает, делает музыку тише и передаёт Скворецкому микрофон, но на этом веселье не заканчивается. Забравшись на небольшой подиум, парень помогает мне подняться следом. В платье и на каблуках получается не с первого раза, но я справляюсь.

И вот мы уже возвышаемся над гостями, устремившими на нас пристальные взгляды. Так, главное, не свалиться отсюда…

— Дорогие гости! — Стас продолжает держать меня за руку. — Я благодарен вам за то, что вы пришли сюда отметить вместе со мной наступающий Новый год! До него, кстати, осталось совсем чуть-чуть, — смотрит на часы. Некоторые гости смеются, посчитав это за шутку. — У меня для вас есть две новости. Как говорится, хорошая и плохая. Наверное, стоит начать с… — обращается к залу, и почти все в унисон вторят «с хорошей». — Да. Но я, пожалуй, начну с плохой, чтобы ни у кого не осталось неприятных осадков.

Нахожу взглядом Алексея и Дашу. Олега рядом с ними нет. Марк стоит чуть в стороне, с довольной мордахой наблюдая за нами. Здесь больше народу, чем мне сначала казалось, в первых рядах замечаю фотографов, не переставая снимать нас на камеру.

— Как Вы уже знаете, я почти три года руковожу компанией «Бигарро». За это время было заключено больше тысячи контрактов, построено больше двадцати филиалов в Англии и в Германии, и бла, бла, бла. Вы всё это и без меня знаете. Я безмерно благодарен всем, кто поддерживал меня всё это время и помогал в развитии бизнеса…. А, хрен с ним, начну с хорошей…

Стас отпускает мою руку и неожиданно отступает, поворачиваясь ко мне. Ну, вот. Понеслась…

— Я безумно благодарен своей дорогой возлюбленной за то, что она поддерживала меня с самого начала все три долгих года. Шучу, коротких, как будто вчера познакомились… — некоторые смеются, а я лишь неловко переступаю с ноги на ногу. — Ирочка, я очень сильно тебя люблю и прошу прощение за то, что мы так редко проводим время вместе. Я надеюсь, в дальнейшем это изменится.

Стас достаёт что-то из кармана пиджака и неожиданно встаёт на одно колено, заставляя половину зала удивлённо заохать. Я же таращусь на парня с таким видом, будто он только что вытворил невероятную хрень из всех неведомых хреней в этом мире.

В его руке оказывается красная коробочка, а в ней кольцо с большим красивым бриллиантом.

— Ты выйдешь за меня?

Чего, блять?

В зале повисает гробовая тишина. Или, возможно, я просто теряю слух от волнения. Стас только что сделал мне предложение? Серьёзно? Это шутка какая-то или что?

Кажется, я молчу слишком долго: краем глаза замечаю, как некоторые гости начинают перешёптываться.

— Д… Да! Конечно! — выдыхаю я.

Стас улыбается, осторожно надевает на мой палец кольцо, а я всё ещё продолжаю пребывать в прострации, будто это вовсе не со мной происходит. Аплодисменты заполняют зал, кто-то кричит поздравления. Твою же мать…

Это… Это…

— Она сказала «да»! — радуется Стас, а после целует меня. — Люблю тебя, — об6нимает, а после поворачивается к залу. — Ладно, уф. Кхм. Пожалуй, не буду вас долго задерживать. В общем, за последние годы в «Бигарро» произошли огромные изменения. И в связи с некоторыми важными событиями, мне придётся попрощаться со спонсорами, которые приобрели долю у моего отца. По всем вопросам можно обратиться к моему помощнику Олегу, он с радостью всё объяснит. А я пока пойду праздновать помолвку! Всех с наступающим!

Стас отдаёт микрофон ди-джею, и оглушительная музыка вновь заполняет зал. Спрыгнув с подиума, парень помогает мне спуститься — я оказываюсь в его объятиях, до сих пор не веря в происходящее.

— Ты это серьёзно? — улыбаюсь.

— Что?

— Свадьба!

— Я сделал тебе предложение на глазах у кучи народа, конечно, я серьёзно! — пытается перекричать музыку.

Он крепко обнимает меня, нежно целуя в губы, и я буквально таю в его объятиях, позволяя безумному потоку навалившихся событий делать со мной всё что угодно. Плевать, что будет дальше. Именно в этот момент я счастлива! И никто не сможет это у меня отнять.

Ложь 45. Стас

«Дай вруну выговориться, смотри и на человека станет похож». Владимир Эдуардович Казарян

Touchin' on My — 3OH!3

Ложь 45 Стас.

Ира смотрит на меня влюблёнными глазами, до конца не может поверить в то, что я действительно сделал ей предложение. Она прекрасна в этом очаровательном облегающем платье, её улыбка блистает ярче бриллианта на кольце, и я безумно благодарен судьбе за то, что она свела нас.

А ещё я корю себя за то, что в этот важный момент нашей жизни я думаю не о своей невесте, а об акционерах, как коршуны прямо в эту секунду следящих за мной. Екатерина Власова, главная проблема компании, стоит возле бара и пытается испепелить меня злобным взглядом.

Несколько охранником тщательно наблюдают за тем, чтобы никто из уже бывших спонсоров не попытался подобраться ко мне, чтобы выяснить отношения. Хотя в любом случае мне придётся перед ними объясняться, ведь отмазками Олега они уж точно не будут довольны.

Я сижу за столиком в обнимку с Ирой, когда к нам подходит Олег и хлопает меня по плечу. Сразу понимаю, что помощник поговорил с акционерами и хочет обсудить это со мной, так что приходится оставить любимую в компании Даши и ненадолго отлучиться.

Ольханская умная девушка — никогда не спрашивает о моей работе и о делах компании, ей это не интересно, но из-за её пронзительного взгляда я часто думаю, что она просто-напросто читает мои мысли и без всяких рассказов знает подробности дел. Глупости, конечно, но в любом случае Ира сообразительная, даже слишком.

— Ну, что?

Нетерпеливо спрашиваю я, когда мы с Олегом отходим подальше, чтобы нас никто не смог подслушать. Музыка заглушает наши слова, хохот и крики гостей только на руку. В принципе, все дела сделаны, так что в клубе делать больше нечего. Можно уже потихоньку собираться и валить домой.

— Они в бешенстве, — вкрадчиво отвечает мужчина, а я коротко хохочу. Ещё бы они в бешенстве не были: так и представляю их вытянутые лица, наполненные злобой и ненавистью. — Что не удивительно, ведь ты только что отобрал у них их долю в «Бигарро», а это огромные деньги. В прочем, убытки будут не только у них, но и у нас.

— Справимся, — отмахиваюсь, осматривая клуб и пытаясь найти бывших спонсоров, но те как сквозь землю провалились. — У меня достаточно акционеров, чтобы поддерживать бизнес. Ты подготовил договор для Марка? Хочу завтра же разобраться с этим.

Олег кивает. Медлит, прежде чем продолжить.

— Я, конечно, понимаю, что всё уже решено, но ты уверен? — пауза. — Связываться с Рыковым — не очень хорошая идея. И я не раз уже об этом говорил.

Опять двадцать пять! Завёл свою шарманку про Марка и его репутацию, я как будто сам не в курсе. Парень нам отлично помог за последние годы, так что сделать его главным акционером не такая уж и плохая идея. Тем более слухи — это просто слухи.

— Уверен.

Олег не одобряет мою идею, но я здесь босс. И я принял решение.

— Документы уже готовы, — безразлично оповещает помощник. — Но я бы рекомендовал подождать, пока ситуация с акционерами не утрясётся. Слишком рискованно, лишнее внимание нам точно не нужно.

— Ага. Жду их завтра на своём столе.

Смотрю на Иру, которая периодически бросает в мою сторону изучающие взгляды. Уже предоставляю её расстроенную моську, когда я свалю первого января на работу. Как бы мне не хотелось провести все каникулы, наслаждаясь любимой, у меня вряд ли это получится. Пока я не заключу договор с Марком, ситуация в компании будет шаткой.

— И не забудь переделать контракт для охраны, как я просил.

— Уже.

— Отлично.

Олег понимает, что разговор окончен, и уходит в неизвестном направлении, я же ещё недолго стою на месте и пытаюсь собраться с мыслями.

Пока что всё идёт по плану: выкуп акций, новые договора, обновлённые спонсоры. У меня достаточно влияния, чтобы поддерживать стабильность положения, даже если появятся какие-то проблемы…

— А ты хорошо устроился, — едкий женский голос заставляет меня обернуться.

Не знаю, как эта женщина умудрилась подобраться ко мне так близко, но её появления я точно не ожидал. Вот она, стоит с большим бокалом красного вина в ярком бордовом платье и криво улыбается.

— Екатерина.

Повисает недолгое неловкое молчание — мы прожигаем друг друга взглядами как кошки перед дракой, но мы не звери, а раз на раз у нас выйти уж точно не получится.

— Ты же понимаешь, что тебе это с рук не сойдёт? — она делает небольшой глоток, пристально наблюдая за мной. — Убрать меня — плохая идея.

Пожимаю плечом, прячу руки в карманах, нащупываю в одном из них зажигалку. Нельзя показывать слабость, иначе эта стерва вгрызётся в тебя как волк в сырое мясо.

— Бизнес — нестабильная вещь, — улыбаюсь. — Всякое бывает.

— Верно, — соглашается. — Сегодня ты миллионер, завтра банкрот.

Я, конечно, предполагал, что Власова так просто не сдастся, но всё-таки надеялся на мирное разрешение проблемы. Я ведь покупаю у неё акции не за копейки, делаю выгодное предложение на прекрасных условиях. Конечно, она лишится неплохого дохода, но что уж тут поделать. Компания-то моя, а не её.

— Красивая невеста, — как бы просто так бросает Власова, устремляя взгляд в сторону Иры. — Жаль будет, если свадьба сорвётся.

Внутри меня что-то неожиданно лопается и начинает расползаться противной паутиной. Что-что, а трогать Иру я уж точно никому не позволю.

Заметив мой помрачневший вид, Екатерина улыбается и, не попрощавшись, уходит. Не хочется, чтобы последнее слово оставалось за ней, но кричать вслед женщине едкие фразочки не в моём стиле.

Помедлив секунду, я возвращаюсь к столику, попутно подзывая охранника.

— Заводи машину, едем домой.

Дима кивает и тут же уходит, я же оказываюсь рядом с Ирой: нагибаюсь, чтобы поцеловать её в макушку. Встрепенувшись, девушка оборачивается.

— Устала? Поехали домой?

— Да, — Ольханская будто весь вечер ждала этого вопроса.

Девушка устало улыбается и начинает собираться. Прощается с Дашей и Алексеем, залпом допивает остатки напитка и, вцепившись в мой локоть, позволяет мне увести её прочь из этого душного места.

Глоток свежего воздуха прибавляет сил — желание ехать в тесную квартиру моментально испаряется, но я отгоняю прочь глупые мысли о ночной прогулке и помогаю девушке забраться на заднее сидение. Шляться по ночной Москве в Новогоднюю Ночь — не лучшая идея, мало ли, какие придурки решат поживиться нашими кошельками. И хорошо, если просто деньги отберут. Да и тёплых вещей у нас с собой нет, мы ведь не планировали идти куда-то, кроме клуба.

— Открою окно, душно, — девушка нажимает на кнопку, впуская в салон свежий воздух, но я поспешно возвращаю всё обратно.

— Не надо.

— Почему? — не понимает Ира. — Я хочу свежим воздухом подышать, мне очень тесно в этом дурацком платье.

Я вздыхаю, беру Ольханскую за руку и целую костяшки пальцев.

— Безопасность, стёкла пуленепробиваемые, — поясняю. — Раз ты теперь в центре внимания, не хочу, чтобы с тобой что-то случилось.

— Ты преувеличиваешь, — отмахивается. — Кто вообще будет стрелять в нас. Мы же не в кино.

Сдержанно улыбаюсь, пытаясь придумать хотя бы одну адекватную причину, но в голову ничего не лезет. Раз Ира официально моя невеста, то найдётся куча идиотов, решивших подпортить мне жизнь. Конкуренты на всё пойдут ради денег и «Бигарро». А после угроз Власовой тем более бдительность терять нельзя.

— Дима теперь будет твоим личным охранником, без него даже в универ не суйся, — спокойно говорю я. — Пока шумиха не уляжется, расслабляться нельзя.

— Что? — возмущается девушка. — Об этом речи не было! Тем более нет никакого смысла что-то со мной делать, я ведь просто девчонка.

— Ты моя невеста, Ир, — напоминаю я. — Не хочу, чтобы с тобой что-нибудь случилось. Дима присмотрит за тобой, хорошо? Хотя бы на первое время, чтобы от тебя журналистов отгонять.

Она поникает, явно не в восторге от такой перспективы, но деваться уже некуда. Сама согласилась выползти из тени, должна была понимать, на что идёт. Да и в любом случае я бы к ней охранника приставил, особенно после сегодняшнего «переворота».

— Ладно, — неохотно соглашается. — Делай как знаешь. Ты в светской жизни понимаешь больше меня.

Ира устало прижимается ко мне, кладёт голову на плечо и прикрывает глаза. Её слова звучат с сарказмом, и я прекрасно понимаю, что её согласие как минимум ложное. Девушка не станет так просто терпеть присутствие личного охранника, особенно на учёбе или на работе, но я не буду Стасом Скворецким, если не смогу справиться с собственной невестой.

Ложь 46. Ира

«Мир моей лжи был настолько уютен, что меня охватило желание забраться в него, как на тёплый пыльный чердак с игрушками, и не вылезать» Михаил Идов. Кофемолка

Bottom Of The Deep Blue Sea — MISSIO

Ложь 46. Ира

Это невероятно странно: иметь официальный статус невесты одного из самых богатых бизнесменов страны и при этом ощущать себя совершенно не на своём месте. Будто вовсе не мне сделали предложение на вечеринке аристократов, словно не обо мне пестрят заголовки газет. Даже мои фотографии в новостях кажутся совсем чужими.

Вот она я: девчонка родом из хрущёвки, всю жизнь тащившая на плечах груз в виде больной бабушки, предателя-отца и бросившей на произвол судьбы матери. А теперь на моём пальце дорогущее кольцо ценой в целое состояние, в шкафу роскошные платья для разных выходов в свет и лабутены. Дизайнерские сумочки, украшения, а в кошельке безлимитная кредитка компании.

Кто ты, незнакомка?

В прочем, кредиткой я ни разу не пользовалась, а дорогие наряды ношу лишь на светские вечеринки, чтобы соответствовать статусу жениха. Я хотела проводить с ним больше времени? Пожалуйста. Теперь приходится каждый раз ездить на встречи партнёров и благотворительные сборы, а совсем скоро мы полетим чёрт знает куда за границу, чтобы Стас смог заключить какой-то важный контракт.

Я смотрю на обручальное кольцо и каждый раз думаю о том, а правильно ли я поступила? Я никогда не стремилась завести семью, сыграть свадьбу, а особенно выскочить замуж за богатого парня, наоборот, это противоречит всем моим жизненным позициям, и вот теперь я делаю всё с точностью да наоборот.

Может быть, я просто устала сама решать все проблемы и хочу, чтобы за меня это делал Стас? Это самый разумный ответ на все противоречивые мысли.

— Я оставлю тебя ненадолго, — крепкая рука Стаса опускается на мою поясницу, еле задевая прохладными пальцами вырез на спине.

Я вздрагиваю и натягиваю на плечи шаль, чтобы согреться. Несмотря на духоту в переполненном помещении, мне почему-то холодно. Красное платье на тонких бретельках совершенно не спасает, более того из-за высоких каблуков ноги начинают ныть. Натёртая мозоль не даёт покоя, и я дышу одной лишь мыслью о том, чтобы поскорее пойти домой.

— Конечно, — коротко улыбаюсь.

Стас целует меня в щёку и уходит, а я остаюсь рядом со шведским столом, периодически перекусывая, чтобы хоть чем-то себя занять.

Благотворительный вечер в честь больных раком детей навевает тоскливые воспоминания. Когда-то давно именно в этом здании проходило похожее мероприятие. Я работала несчастной официанткой, случайно узнавшей парочку неприятных секретов, которые впоследствии привели меня к осознанию того, что я безумно люблю Стаса.

Помню, ещё Назаров подвозил меня домой. Наверное, опять извинялся за что-то…

Знала ли я тогда, разнося подносы с напитками, что через пару тройку лет окажусь на месте гостей? Если бы мне кто-нибудь сказал об этом, я бы посчитала его сумасшедшим. И вот оно как получилось.

Осматриваюсь, ища взглядом алкоголь. Хочется пива, но на подносах лишь шампанское, а я терпеть не могу эту шипучку. Приходится взять бокал с игристой гадостью и надеяться, что так я буду смотреться менее нелепой.

Это мой седьмой выход в свет, но я до сих пор не могу заставить себя подойти к одной из кучек «дам», фальшиво улыбающихся друг другу, и завести с ними разговор. Да и зачем? Стас не настаивает, говорит, делай, что хочешь, главное твоё присутствие. Вот я и делаю. Стою возле шведского стола и на халяву наедаю жир.

Нахожу взглядом Скворецкого: парень активно общается с парочкой гостей в строгих костюмах, он стоит ко мне спиной: хочется подойти к нему, чтобы привлечь внимание, но вместо этого я достаю сотовый и пишу Диме:

«Забери меня».

Теперь я без охранника никуда.

«Сейчас буду», — приходит ответ.

Облегчённо вздыхаю. В одной руке сжимаю сотовый, в другой держу нетронутый бокал. Он как целый мир: в золотистом алкоголе резвятся пузырьки подобно маленьким рыбкам. Но не важно насколько прекрасной с виду может быть вселенная, в итоге на вкус она окажется отвратительной. Так же как и этот благотворительный вечер, гости и, кажется, вся моя жизнь.

Телефон оживает: я вижу фотографию Димы и тут же отвечаю на звонок.

— Ты где? Я у входа, — говорит охранник.

Осматриваюсь, пытаясь найти взглядом парня, замечаю его в самой дальней части зала. В его руках моё пальто. Замечательно, а то я жутко замёрзла.

— Вижу тебя, — отвечаю. — Сейчас подойду.

Сбрасываю вызов, прячу сотовый в сумочку и аккуратно ставлю бокал на стол. Прежде чем направиться к выходу, смотрю в сторону Стаса: он по-прежнему беседует с, наверное, возможными спонсорами, и даже не смотрит на меня. Думаю, отвлекать его не стоит.

Каждый шаг даётся с трудом — мозоль на мизинце жутко болит, и я стараюсь переносить вес на пятку, чтобы облегчить мучения. Ненавижу туфли… Но не зря же Стас платит стилисту, чтобы тот делал меня идеальной.

Я почти добираюсь до Димы, когда происходит нечто весьма неприятное. Одна из официанток пробирается мимо кучки объёмных барышень, одна из которых то ли оступается, то ли делает шаг в сторону, чтобы согнуться пополам из-за смеха, и случайно толкает бедную девушку в бок. К несчастью, я оказываюсь не в том месте не в то время: моя жалкая попытка помочь переворачивающемуся на меня подносу с крахом проваливается. Половина бокалов падает под ноги, вторая выплёскивает холодное шампанское прямо на меня. Еле сдерживаюсь, чтобы не выругаться.

— Простите, пожалуйста, — начинает извиняться девушка.

— Ничего страшного, — пытаюсь успокоить её.

Официантка продолжает лепетать извинения, ещё немного и точно разревётся. Да уж, она лишится как минимум половины аванса, если не всего…

Уже собираюсь помочь ей с осколками, как неожиданно в нашей сценке появляется незваный актёр.

— Ты что себе позволяешь?! — вскрикивает возмущённая дама. — Ты хоть знаешь, сколько стоит это платье?!

Я уже собираюсь успокоить её, мол платье не такое уж и дорогое, но вовремя понимаю, что она говорит вовсе не обо мне. Видимо, женщина стояла слишком близко, и на неё попала часть разлитого алкоголя.

Официантка вздрагивает, снова пытается извиниться. Даже посмотреть на нахалку не может.

— Да пятен совсем не видно, успокойтесь, — и чёрт меня дёрнул вступиться за девушку.

Женщина удивлённо смотрит на меня, будто видит впервые.

— Как это не видно? — кудахчет она. — Тебя вообще никто не спрашивает, нищенка. Будто ты что-то в этом понимаешь, — скалится в мою сторону, а затем начинает в самом деле истерично кричать: — Позовите главного! Тебя уволят, соплячка, слышишь? — тычет пальцем в официантку. — Ты за это ответишь! Я тебя засужу!

Официантка не выдерживает и начинает плакать, продолжая извиняться. Уже практически все смотрят в нашу сторону, но мне плевать.

Я в ступоре смотрю на женщину, не понимая, на что мне реагировать в первую очередь: на то, что меня обозвали нищенкой или же на такую безумную реакцию. Всего-то пара капель на неё попали. И то не факт!

С меня в любом случае хватит: я весь вечер терпела эти льстивые рожи и ловила на себе придирчивые взгляды. Прекрасно знаю, что они все считают меня оборванкой, которая захомутала миллионера. Но они не с той связались.

Я выхватываю у женщины, стоящей рядом со мной, бокал с шампанским, и выплёскиваю содержимое прямо в лицо истерички, заставляя её замолчать. Некоторые охаюют, начинают перешёптываться. Мужчина на заднем плане смеётся. «Бедняга» в шоке хватает ртом воздух: алкоголь стекает по её волосам, щекам и двойному подбородку, стремительно заползая в вырез на платье.

— Вы в своём уме? — кажется, в зале повисает настоящая тишина, когда я это произношу. — Закатывать истерику из-за какой-то тряпки. Купите себе ещё одно, не разоритесь.

Женщина, кажется, хочет сказать что-то в ответ, наверное, что засудит меня или уничтожит, но её взгляд падает за моё плечо. Не сразу, но я оборачиваюсь, замечая за спиной серьёзного Стаса. Он стоит с таким видом, словно ожидает объяснений.

— Она облила меня шампанским, — плаксиво жалуется женщина, но Скворецкий и бровью не ведёт.

— Я слышал, как Вы назвали мою невесту нищенкой, — как удар под дых. — Пожалуй, мы квиты.

Парень кладёт руку мне на талию и нагибается.

— Ты в порядке?

Киваю.

— Дима тебя отвезёт, у меня ещё дела здесь. Увидимся дома, — подталкивает меня в сторону маячившего за столпившимися гостями охраннику.

Немедля ни секунды, я решительно прохожу мимо истеричной барышни и зарёванной официантки, позволяю Диме помочь мне надеть пальто и, укутавшись в него, иду к выходу. Меня переполняет злость и несправедливость, удивление и ещё что-то непонятное. Чёрт возьми, я только что вылила в лицо женщине шампанское! Она по любому жена депутата. Или сама какая-нибудь важная шишка. Надеюсь, я потом не пожалею об этом.

— Тебе надо взять выходные, выглядишь уставшей, — замечает Дима, когда мы уже едем домой.

Я кутаюсь в пальто, мелко дрожа, продолжаю прокручивать в голове стычку. С одной стороны, я горжусь собой, с другой… Стыдно-то как.

— Я и так с работы ушла, — бурчу. — Просто день тяжёлый. Может, приболела немного…

— Хочешь, в аптеку заедем?

— Нет.

Молчание.

— Думаешь, я правильно поступила?

Дима коротко смеётся, смотрит на меня в зеркало заднего вида.

— Что? Утёрла нос той бабе? Конечно, — улыбается. — Ты видела вообще, как она на тебя смотрела потом?

Я откидываюсь на спинку сидения и смеюсь, вспоминая выражение лица женщины. Да уж. Надеюсь, в дальнейшем она будет следить за тем, что говорит. Кто-нибудь ей и нос сломать может. Я, например…

Ложь 47. Ира

«Ложь в отношениях между людьми подобна смазке для машины: она уменьшает трения». Эмиль Кроткий (Эммануил Яковлевич Герман)

True Love Single Edit — Otzeki

Ложь 47. Ира

Яркое солнце ослепляет — климатический дисбаланс сбивает с толку: моё тело всё ещё думает, что на улице должно быть холодно. Москва до сих пор покрыта снегом, не смотря на начало апреля, а здесь… Здесь невыносимая удушающая жара.

После долгого перелёта у меня болят перепонки: когда мы шли на посадку, думала, что оглохну к чертям собачьим, даже периодически проверяла, не идёт ли кровь из ушей, но, кажется, всё обошлось. Стас говорит, что такое иногда бывает, особенно если летишь впервые.

А я действительно первый раз в жизни летела на частном самолёте, да ещё и за границу. Один раз я была в Питере, но дальше Московской области выехать не удавалось. Раньше мой мир ограничивался бабушкиной квартирой, а сейчас я здесь. В аэропорту, мать его, Тайланда.

Кажется, этот остров называется Ко-Липе, и Скворецкому почему-то именно здесь приспичило провести переговоры с предполагаемым партнёром. Мол, бизнесмен отдыхает на острове, а после отправится чуть ли не в космос, так что вытащить его на переговоры будет сложно. Это немного подозрительно, но какая разница? Я на тропическом острове! Даже в мечтах не могла себе позволить такого…

Аэропорт забит туристами, жаждущими посетить экзотический остров, здесь шумно и дьявольски тесно. Охрана сопровождает нас от самолёта до машин — для начала мы собираемся направиться в отель, чтобы переодеться и пообедать.

На улице гораздо жарче, чем в здании. Кажется, будто солнце расположено в нескольких миллиметрах от лица и способно высушить всю влагу из каждой клетки кожи. Пока Стас разбирается с машинами, я лёгким движением надеваю солнцезащитные очки и осматриваюсь по сторонам.

Возле аэропорта припаркована вереница такси — к ним спешат люди, громко крича и переговариваясь. Я слышу немецкий, английский и даже русский язык, но найти взглядом товарищей по стране не удаётся.

— Ир, — Стас привлекает к себе внимание — я оборачиваюсь и вижу его возле чёрной машины.

Пора ехать.

Пытаясь держать рот закрытым, чтобы не отвисала челюсть, я неспешно подхожу к Скворецкому и забираюсь в авто. Тут же приникаю к окну, пытаясь увидеть всё и сразу, — парень тихо усмехается, наблюдая за мной, но даже он с интересом разглядывает остров. Мне кажется, к такой красоте просто невозможно привыкнуть.

Мелькают пальмы, слепит солнце. Мы едем через пляж — вижу бунгало, выстроенные вдоль берега и даже чуть дальше — они сплетены извилистой лестницей, способной провести любого туриста из любой точки острова к главной дороге.

До конечного пункта добираемся быстро, но я не успеваю расстроиться: перед нами открывается большая площадка пятизвёздочного отеля, заставленная машинами и прочей техникой. Мимо каменной арки мы въезжаем прямо во внутренний двор. Большие цветы с широкими листьями украшают лесенки, справа небольшой бассейн, в котором купаются посетители. Персонал одет в бордовые костюмы, и мне становится их дико жаль: как они не зажариваются в такой одежде? Я бы умерла в первый же час работы.

Машина останавливается.

Я поспешно выбираюсь из салона и вновь начинаю осматриваться. Чуть снимаю очки, разглядывая возвышающееся больше чем на шестнадцать этажей здание. Солнце слепит, и я щурюсь.

Стас разговаривает с кем-то по телефону, когда обходит авто и обнимает меня за талию, но я совершенно не вслушиваюсь в разговор. Продолжаю осматриваться по сторонам словно восторженный ребёнок, даже когда мы заходим в прохладное здание и дожидаемся, пока Дима разберётся с номерами.

А затем мы заходим в стеклянный лифт с видом на пляж, и начинаем подниматься.

— Как же здесь красиво! — выдыхаю я, заворожённо рассматривая искрящийся в солнечных лучах океан, белоснежный пляж и огромные пальмы. Где-то вдали виднеется город и горы, обступающие залив. — Словами не описать!

— И не говори, — даже не замечаю, как Скворецкий завершает разговор по сотовому. — Два дня райского удовольствия.

Всего два дня… Они пролетят как секунда…

Будь моя воля, я бы здесь навсегда осталась!

Лифт останавливается — с трудом отлипаю от красивого вида и следую за Стасом к нашему номеру. Мы ждём, пока охрана убедится в безопасности, и только после этого оказываемся в просторном красивом помещении. Дима и ещё двое охранников заносят чемоданы, после чего оставляют нас.

Огромная кровать кажется такой мягкой, что я не выдерживаю и заваливаюсь на неё. На потолке зеркала — я вижу себя в позе звёздочки и думаю о том, что неплохой вид откроется во время сегодняшнего секса. Стены тёмно-сливочного, чёрные занавески. Бар, панорамные окна с видом на океан, джакузи, плазменный телевизор. Да я действительно в раю!

Стасу снова звонят, и он принимается обсуждать контракты, попутно пытаясь переодеться. Плюнув на занятого жениха, я вскакиваю с кровати, снимаю ужасные джинсы и футболку, разбросав всё на кровати, а потом достаю из чемодана лёгкий сарафан.

Кайф.

Выхожу на балкон, чтобы полюбоваться видом. Блин, повезло же кому-то родиться и всю жизнь прожить в таком месте! Это не Россия с её серыми некрасивыми местами, там таких прекрасных мест не найдёшь!

— Ир, — Стас выходит на балкон. — У меня встреча через час, хочешь с Димой погуляй. Я потом присоединюсь.

— Так скоро? — удивляюсь. — Я думала, мы с тобой сначала на пляж сходим…

— Бизнес, малыш. Я сюда по делу. А ты развлекайся, — Скворецкий легко обнимает меня, замирая в нескольких сантиметрах от губ.

Дразнит, сволочь. Заползает рукой под сарафан, сжимает моё бедро. Шумно выдохнув, скользит по тонкой ткани к груди и нагло оголяет её, заставляя вспыхнуть пламя в низу моего живота. Чёрт, я хочу его прямо здесь на этом балконе, и плевать, что нас могут увидеть!

Стас наконец-то целует меня, ловит ртом мой нетерпеливый стон, и вдруг неожиданно отстраняется.

— Вечером, — издевается.

Поправляет мой сарафан — по траектории его руки понимаю, что Скворецкий хочет забраться мне под подол, но почему-то не делает этого. Прежде чем уйти, целует меня в губы.

Обиженно надувшись, показываю ему вслед язык и, последний раз посмотрев на лазурный океан, покидаю балкон. Ну, раз Стас не хочет наслаждаться островом, я сделаю это без него!

***

— Смотри, маяк! — показываю пальцем на виднеющееся за деревьями здание. — Оттуда вид, наверное, офигенный.

— Ага, — Дима как верный пёс ходит за мной хвостиком.

На нём футболка, тёмные очки, кепка и белые гавайские шорты с голубыми цветами, и это, наверное, один из немногих случаев, когда я вижу парня не в костюме.

Мы уже побывали на пляже, искупались, выпили в баре, даже поболтали с местными жителями и разузнали, что в городе завтра будет проходить фестиваль. И вот теперь мы прогуливаемся по извилистым лесенкам, связывающим между собой бунгало, и думаем, чем бы заняться.

Жарко, вода и панама не спасают, а солнце так нещадно палит, будто пытается испепелить нас дотла. К счастью, моя кожа никогда не сгорает, зато загар ложится на раз два. У меня уже следы от сарафана на коже…

— Может, вернёмся в отель? — предлагаю я. — Хочу в душ и перекусить, мы уже несколько часов на солнце.

— То же самое хотел предложить, — Дима сегодня неразговорчив.

Даже странно, обычно болтает без умолку ни о чём, и плевать, что никто не слушает.

— У тебя всё нормально? Ты какой-то задумчивый.

Парень пожимает плечом, осматриваясь по сторонам и внимательно разглядывая ближайшую территорию, словно ища в кустах врагов.

— Да… — мнётся. — Раз уж ты спросила… Ты с Аней общалась после помолвки?

Удивлённо смотрю на Диму, не понимая, с чего это он вдруг вспомнил мою подругу.

— Ну… — медлю. — Да. Я же с ней учусь вместе. А что?

Дима недолго молчит — за очками я не могу понять выражения его лица и догадаться, о чём парень думает, поэтому решаю ответить на вопрос не так сухо.

— Аня мне целую лекцию прочитала о том, что я ей ничего не рассказала про Стаса. Обиду кинула… Но, кажется, стала ещё больше мной восхищаться. У неё какая-то странная привычка восхвалять мои достижения. А почему ты вдруг вспомнил про неё?

Дима фыркает.

— Да так. Интересно просто. Видел её недавно в Москве, вот и спросил.

Внимательно смотрю на охранника, пытаясь понять, где же это он видел мою подругу? Возле универа, наверное, я частенько ухожу с пар вместе с Анькой. Надо будет её расспросить про Диму, вдруг расскажет что-нибудь интересненькое.

По извилистым дорожкам мы добираемся до отеля и наконец-то оказываемся в прохладном здании. Из-за боли в голове понимаю, насколько сильно перегрелась на солнце. Ещё бы! После холодной России оказаться на тропическом острове! Мой организм, наверное, уже похоронный марш исполняет.

Поблагодарив Диму за сопровождение, я захожу в пустой номер. Стас ещё не вернулся. Ну, что ж. Тогда я могу открыть бар, забраться в ванну и немного охладиться после жаркой прогулки.

Что, собственно, я и делаю: запираюсь в ванной, скидываю одежду прямо на пол и забираюсь в тёплую воду. Ох, как же хорошо! Давненько я так не расслабляюсь!

Жар постепенно спадает, зато голова начинает болеть ещё сильнее. Может быть из-за непривычного климата, а может из-за алкоголя. Клонит в сон — я закрываю глаза, ставлю на пол пустой бокал и широко зеваю, думая о том, что надо было набрать воду погорячее.

Не знаю, сколько времени проходит после расставания с Димой, но в реальность меня возвращают чьи-то голоса, настойчиво пробирающиеся сквозь дрёму. Кажется, вернулся Стас и, видимо, не один. Голоса недостаточно громкие, чтобы разобрать слова, поэтому мне приходится осторожно выбраться из ванны и обмотаться полотенцем. Мурашки скользят по телу, и я вздрагиваю из-за холода, понимая, что давно пора вылезать. Не хватало ещё заболеть…

Но выйти из ванной я не решаюсь: голоса нервные и раздражённые, а вмешиваться в такой диалог мне уж точно не хочется.

Бесшумно подхожу к двери и прижимаюсь к ней ухом, чтобы разобрать хоть что-нибудь. Вот же я любопытная сорока! Меня никогда до добра подобные вещи не доводят, но что я могу с собой поделать? Не сидеть же просто так здесь без дела…

— Ты понимаешь, что это бред? — Стас. — Нам нужен этот гребанный контракт, долго мы на твоём казино не продержимся.

— У меня всё под контролем, — заверяет собеседник. Знакомый голос… Кто это? — То, что мне менты сели на хвост, ничего не значит. У меня парочка информаторов среди них, так что я всегда на шаг впереди. Казино отличный доход как для меня, так и для «Бигарро».

— Оно незаконно! — злится Стас.

— О, да. И ты прекрасно знал об этом, когда предложил стать твоим спонсором, — на секунду замолкает. — Слушай, Стас. Даже если меня повяжут, ты никаким боком со мной не связан, понял? Я спонсирую тебя с законных денег.

— Как будто кто-то в это поверит!

Так, стоп. Казино, спонсоры, менты. Что за дерьмо у него в компании творится?

Погодите, казино…

Я бесшумно отпираю замок и чуть приоткрываю дверь ванной. Шторы занавешены, Стас расхаживает по номеру, а его собеседник сидит на кровати, но в полумраке я не вижу его лица. Однако по силуэту рискну предположить, что это… Марк. Какого хрена он вообще здесь делает?

Звенья начинают складываться воедино, собираясь в полноценную цепочку, но я всё равно никак не могу поверить в происходящее.

Стас связался с Марком, у которого незаконные казино. Если его повяжут менты, то и Скворецкий потонет. О чём только он думает?

— Мне нужен этот контракт, — Стас останавливается, переставая мельтешить. — И сегодня я его получу. С твоей помощью или без.

Вода стекает с волос по плечам и падает на пол — этот звук кажется дьявольски громким, и я умолю всю удачу на свете, чтобы его никто не услышал.

На мгновение мне кажется, что парень смотрит в мою сторону, — сердце пропускает удар, и я отшатываюсь от дверной щели. Задерживаю дыхание, зачем-то закрывая рот рукой.

— Ладно, — вскидывает руками Марк. — Будет тебе этот контракт.

Он поднимается на ноги и взъерошивает волосы. Похоже, что Марк хочет что-то добавить по поводу договора, но передумывает и, прежде чем направиться к выходу, небрежно говорит:

— Пошли, нужно всё подготовить.

Парни уходят — хлопает входная дверь, и я облегчённо вздыхаю, радуясь, что никто меня не спалил. Прислонившись спиной к стене, сползаю на пол, закрывая лицо ладонями.Боже мой, надеюсь, Стас знает, что делает. Очень на это надеюсь…

Ложь 48. Ира

«Я не хочу лгать слишком много. С ложью, как и с красками: чем больше добавляешь, тем чернее выходит цвет». Натюрморт в серых тонах (Le Fruit de la Grisaia / Grisaia no Kajitsu)

Ghost Nation — Gary Numan

Ложь 48. Ира

Иногда в жизни бывают странные моменты: на самом пике счастья обязательно происходит нечто плохое, при чём по силе равноценное твоей удачи, словно Бог специально дожидается подходящего момента, когда ты расслабишься и перестанешь быть бдительной, чтобы вылить тебе на голову ведро дегтя, а сверху посыпать птичьими перьями.

Если у тебя в жизни всё слишком хорошо, жди беды. Готовься к ней, расставляй ловушки, строй баррикады из трупов и рой голыми руками окопы. Страдай, чтобы приближающаяся боль не стала для тебя удивлением и не смогла сломить.

Вот на таком кредо я жила всю свою жизнь, стойко перенося невзгоды и справляясь с трудностями судьбы, только в этот раз меня ослепил свет софитов.

Деньги, светские вечера, дорогие платья. Курорты, отдых за границей, парочка поездок в горы, одна в, мать его, Францию. Никогда не любила Париж, но отказаться от предложения Стаса отправиться к Эйфелевой башне я не смогла. Как собачка, которую Скворецкий таскает с собой в деловые поездки, я виляю хвостиком, послушно принося мячик.

Я как деревенская простушка клюнула на деньги и нырнула в роскошь, забыв обо всём на свете и наивно полагая, что золотая жизнь примет меня с распростёртыми объятиями, а судьба будет благосклонна.

Такое бывает только в сказках. Золушка влюбляется в принца и становится Королевой. Ах, да… В Англии же какая-то девчонка выскочила замуж за принца, и теперь они живут припеваючи.

Вот только я не в Англии, а мой принц вовсе не принц и к тому же проворачивает тёмные незаконные делишки. Так себе перспектива.

Моя жизнь больше смахивает не на сказку, а на эротический мафиозный боевик с рейтингом 18+. И сейчас, сидя в ресторане и ковыряя невероятно маленький, но при этом дорогущий кусок мяса, я никак не могу понять, зачем вообще согласилась составить компанию Стасу. Приходится слушать его скучный разговор с одним из спонсоров по поводу заключённого контракта и считать секунды до завершения ужина. Надо было остаться дома и готовиться к практике, а не сверкать декольте, притягивающим не особо приятный взгляд спонсора. У меня скоро семестр заканчивается, а я до сих пор топчусь на первой главе курсовой.

Густые усы мужчины шевелятся как противное насекомое, в них застряла рыба, и я никак не могу заставить себя перестать смотреть на них. Жирные губы кривятся в усмешке каждый раз, когда Стас выдаёт несмешную шутку, на салфетке, прикреплённой к вороту белоснежной рубашки, расплываются несколько красных пятен от соуса. Зрелище не очень…

Отложив вилку, я достаю из сумочки сотовый и замечаю пропущенный вызов от отца.

Отправляю ему сообщение: «Привет. Не слышала звонка. Что-то случилось?».

Блокирую экран — осторожно беру бокал со сладким красным вином и делаю глоток. Вкусное.

Проходит меньше минуты: сотовый оживает, и на экране появляется фотография папы. Стас замолкает, и вместе со спонсором устремляет на меня взгляд, словно я только что прервала их невероятно важный разговор.

— Извините, — схватив мобильник, поднимаюсь на ноги и ухожу в дальнюю часть ресторана.

Встав в тихое неприметное местечко возле туалета, я наконец-то отвечаю на вызов.

— Алло.

— Ира? Ты где? Нужно встретиться.

— Я… в ресторане со Стасом, — говорить об этом почему-то неловко.

Его фальшивая симпатия к Скворецкому сочится ядом и неодобрением, за все эти годы так ничего и не изменилось.

— Скажи адрес, я приеду.

— Зачем? Давай я сама после ужина заеду к тебе на работу…

Не очень-то хочется, чтобы он пересекался со Стасом, они всегда друг друга недолюбливали. Опять учудят что-нибудь, а мне разгребай…

— Ирина Антоновна, говори адрес, это не телефонный разговор и уж точно я не собираюсь ждать, пока ты там просаживаешь деньги в ресторанах.

Упс. Я что-то натворила? Обычно он обращается ко мне по имени и отчеству, если я где-то накосячу… Но мы с ним не виделись больше двух месяцев: из-за учебы и вечных поездок со Стасом я даже домой вырваться не могу.

Я сдаюсь — говорю ему адрес, и папа обещает скоро приехать. Мне ничего не остаётся, как вернуться за столик к своему жениху.

— Чего он хотел? — без особого интереса спрашивает Стас.

Пожимаю плечом.

— Поговорить. Скоро приедет сюда, у него что-то важное.

— Что?

— Не знаю.

Парень внимательно смотрит на меня, пытаясь прочитать мысли, но я делаю как можно небрежный вид.

— Всё в порядке?

— Да, — отмахиваюсь. — Наверное, соскучился. Ничего такого.

Помедлив, парень возвращается к разговору со спонсором, имя которого я уже сто раз успела забыть, а я смотрю в свою тарелку с остывшим куском покромсанного мной же мяса и пытаюсь отпугнуть подкрадывающуюся тревогу. Я так давно не виделась с папой, что начинаю волноваться из-за встречи с ним? Или мне просто стыдно, что я совсем о нём забыла?

Сотовый молчит — я задумчиво смотрю в окно, щурясь из-за яркого майского солнца, и даже не сразу замечаю подкравшегося официанта, решившего забрать мой пустой бокал. Заказать ещё вина не успеваю — на улице тормозит полицейская служебная машина, и я сразу же понимаю, что это мой отец. Он бы ещё сирену включил…

— Я на минуту.

Скворецкий бросает взгляд в окно на тачку, затем поднимается из-за стола, а на мой упрекающий взгляд лишь бросает:

— Что? Хочу просто поздороваться с будущим зятем, — улыбается. — Вы нас извините, мы ненадолго, — обращается к мужчине.

— Конечно, конечно. Не торопитесь, я пока ещё что-нибудь закажу, — оживляется мужчина, подзывая официанта.

Куда ему? И так жирный, лопнет скоро…

Ладно, раз от Стаса не избавиться, придётся взять его с собой, ничего не поделаешь. Схватив сумочку, я уверенно направляюсь к выходу — бренчит колокольчик над дверью, и тёплый ветер накрывает меня приятной волной, пробираясь под платье словно нежные руки любовника.

Папа стоит возле авто в полицейской форме и кому-то звонит — только сейчас вспоминаю, что оставила мобильник на столе в ресторане, но возвращаться за ним уже поздно.

— Па!

Он опускает руку, прячет сотовый в карман.

Рядом с соседней машиной стоит Дима и наблюдает за каждым нашим шагом — я чувствую на себе его пронзительный взгляд, пока иду к отцу.

— Ирочка, — он щурится, осматривая меня с ног до головы. — Какая ты красивая.

— Спасибо, — смущаюсь.

Мы обнимаемся — его крепкие объятия длятся всего пару секунд.

— Антон Юрьевич, — Стас протягивает ему руку. — Рад видеть Вас.

— Взаимно.

Отец отвечает на рукопожатие, но по его взгляду понятно: папа рассчитывал на разговор без свидетелей.

— Так, что за спешка такая? — улыбаюсь я, бросая взгляд на патрульную машину, за рулём которой сидит полицейский. — Ты так по мне соскучился, что решил с конвоем приехать?

Отец щурится ещё больше — яркое солнце надоедает, хочется скрыться от его настойчивых лучей или хотя бы надеть очки, но я просто стою и смотрю на папу, нетерпеливо дожидаясь ответа.

— И это тоже, — хмурится.

Медлит. Эта пауза кажется бесконечно-долгой, будто время останавливается в преддверии чего-то глобального. А затем оно действительно замирает, и следующие слова отца застревают в плотном вязком воздухе, медленно, но верно добираясь сначала до моих ушей, а потом и до мозга. Кажется, по пути они теряют все буквы, снова собирают их в неправильном порядке, и то, что я слышу, оказывается полнейшим бредом.

— Бабушка скончалась. Сегодня ночью. Я пришёл утром домой после смены и нашёл её в своём кресле.

Я падаю. Или нет.

— Что? — неуверенно переспрашиваю, отказываясь принимать происходящее. — Как? В смысле…

Ноги слабеют, и я оступаюсь на каблуках.

Отец дёргается вперёд, чтобы придержать меня, но я оказываюсь в крепких руках Стаса.

— Мне так жаль, — бормочет Скворецкий, окончательно добивая меня.

Да нет, бред какой-то. Глупая шутка! С бабушкой всё было нормально, врачи говорили, что ей становится гораздо лучше! Она не могла просто взять и умереть!

На смену шока приходит отрицание и раздражение — я дёргаю локтем, избавляясь от поддержки Стаса, и трясу головой.

— А что врачи сказали? Ей же… Ей же было гораздо лучше, как так вообще получилось? — отчаянно смотрю на отца, пытаясь найти виновника, но он лишь хмурится.

— Это было два месяца назад, Ир, — тихо напоминает он. — Сказали, что такое бывает… Перед концом. Больному на какое-то время становится лучше, а затем резко хуже и… Она умерла во сне. Наверное, даже не поняла, что случилось…

Голова идёт кругом, мир становится серым и приглушает звуки, концентрируя всю боль и страдания лишь в одной точке: в моей груди. И я готова разорвать её в клочья, лишь вырезать разрастающуюся опухоль.

Я не верю. Не верю. Не верю. Не верю… Хочется кричать, требовать ответы, ненавидеть всех и каждого, но я лишь без сил смотрю сквозь папу и совершенно ничего не вижу. Вообще ничего…

— Я отвезу тебя домой, — говорит отец, и, кажется, последние годы я только этих слов и ждала. — Мне нужна твоя помощь, я один не справлюсь.

— Я тоже поеду, — уверенно заявляет Стас. — Помогу организовать.

— Нет, — даже я удивляюсь своему резкому и неожиданному голосу. — Я сама, — не смотрю на него, потому что, если встречусь с ним взглядом, точно позволю парню взять ситуацию под контроль.

— Ир…

— Нет, — убираю с лица упавшие пряди волос. — Я поеду с папой, а ты заканчивай встречу. И Дима мне не нужен, за мной присмотрят.

— Я всё же настаиваю, чтобы Дима тебя сопровождал…

— Она же сказала, Стас, — папа открывает заднюю дверь машины. — Я о ней позабочусь. Не беспокойся.

У меня нет сил что-либо говорить или прощаться со Скворецким, поэтому я поспешно забираюсь в авто — вздрагиваю, когда папа захлопывает дверь, обнимаю себя руками. Мысль о том, что бабушки больше нет, не хочет усваиваться в голове, но я продолжаю представлять всё случившееся в самых ужасных подробностях и никак не могу остановиться.

Недолго Стас разговаривает с моим отцом — я их совершенно не слышу, да и, признаться, не хочу — а потом папа садится на переднее сидение и командует водителю «трогай». И мы уезжаем. Двигаемся прямо навстречу Сатане в его жуткий испепеляющий Ад…

Ложь 49. Ира

«В мире было сказано так много лживых слов и совершено такое несметное количество неправедных поступков, что неудивительно, почему он так несовершенен». Владимир Эдуардович Казарян

Nobody Knows — Autograf feat. WYNNE

Ложь 49. Ира

Моё тело не слушается, когда я вылезаю из полицейского автомобиля, остановившегося напротив подъезда. Мышцы ватные, мысли превращаются в тягучий кисель, заполняя мозг до такой степени, что разъедающая жижа вытекает прямо из ушей.

Делаю вдох, и кислород кажется глотком яда, медленно проникающим в кровь. Печёт солнце, где-то кричат дети, шепчет зелёная листва, а я больше не ощущаю теплоты майского дня. Мне холодно — я обнимаю себя руками и судорожно выдыхаю.

Не знаю, что мне нужно делать: продолжаю стоять посреди дороги на потрёпанной временем надписи: «Ира прости», написанной когда-то давно призраком из моего прошлого.

Кажется, будто я не была здесь десятки лет и вот теперь наконец-то смогла вернуться домой. Я тону в тоске и ужасе, поднимаясь по бесконечным ступеням, и бой с ними даётся мне с трудом. Я проигрываю. Лифт сломан, каблуки сводят с ума. На полпути не выдерживаю, снимаю туфли и несу их в руках, борясь с желание выбросить дорогие лабутены в мусорку.

Внутри зарождается нечто странное и непонятное: у меня умерла бабушка, наверное, один из самых дорогих людей во всей вселенной, а я даже поплакать не могу. Не потому что не хочу, а физически не могу выдавить даже слезинку.

Отец открывает дверь квартиры, и пустота в груди увеличивается на пару сантиметров.

Здесь так тихо…

Обычно в бабушкиной комнате всегда работает телевизор, и как только заходишь в коридор, тут же раздаются крики, мол, кто это и… И про Михайловну начинает рассказывать, что та заходила недавно, а соседка померла сто лет назад…

— Похороним рядом с твоей мамой, — говорит отец, вонзая мне в спину острый клинок. — Послезавтра, получается. Нужно всё приготовить, позвать кого-нибудь на поминки…

— Кого? — злюсь, бросаю на пол туфли. — Все её друзья давно померли.

Я подхожу к комнате бабушки и замираю в дверях: телевизор выключен, кресло пустует. Полумрак настойчиво поглощает пространство, словно собираясь засосать квартиру в чёрную дыру. А я и не против…

— Некоторые соседки ещё живы. Вон, баба Варя. Бодренькая бегает туда-сюда. Я займусь этим, а на тебе еда и… даже не знаю. Карина вечером придёт, поможет тебе.

А вот это хорошая новость. Она куда больше понимает в похоронах, к тому же сможет всё организовать без моего участия.

Карина — новая жена отца. Работает в полиции судмедэкспертом, где они и познакомились почти полтора года назад. Влюбились, начали встречаться и тайком расписались. Сказали, не хотят громкую свадьбу.

Карина хорошая женина, умная. Детей нет, разведена. Да и не такая бешеная как Марина, так что выбором папы я довольна. Не скажу, что мы с ней лучшие подружки, но отношения между нами нормальные.

— Классно, — с трудом отрываю взгляд от манящего кресла бабушки и поворачиваюсь к отцу.

Не знаю, что сказать. Вот он, стоит напротив меня и смотрит так, словно я во всём виновата. Я оставила бабулю, променяв её на Стаса, и не смогла спасти. Если бы я продолжала ухаживать за ней, проводила бы больше времени рядом, присматривала… Она бы протянула подольше? Она бы…

— Я телефон забыла в ресторане, — зачем-то говорю я, хлопая себя по талии, будто надеясь отыскать там карманы, которых отродясь не было. — Пойду, переоденусь.

Папа молчит, и я принимаю это за одобрение.

Реальность подкрадывается ко мне со спины — я слышу её дыхание, ощущаю горький запах, и волосы встают дыбом от одной лишь мысли, что острое лезвие в руке маньячки вонзится в плоть по самую рукоятку. А когда за мной закрывается дверь, ощущение усиливается в разы. Я будто нахожусь в прострации, по другую сторону реальность, в каком-то ином зеркальном мире. Вроде как здесь, но в то же время и нет.

Маленькая комната совсем не изменилась: старый шкаф слева, на столе древний компьютер, узкая кровать по правую руку, и куча пыли. Отец явно редко сюда захаживает…

Первый вдох даётся с трудом — эмоции накрывают с головой подобно мощной прибрежной волне, и я захлёбываюсь собственными чувствами, задыхаюсь, забывая, как дышать.

Дальше легче. Голова перестаёт кружиться, возвращается контроль над телом. Я с трудом помню, как открываю шкаф и достаю оттуда старую футболку с джинсами, отряхиваю от пыли. Платье не хочет покидать моего тела, но выбора у него нет. Ткань сползает с плеч и подобно жидкости оказывается на полу.

Лишь закончив с переодеванием, я нахожу в себе силы, чтобы нагнуться и подобрать платье, но замираю, когда взгляд падает на коробку, припрятанную под кроватью. Забыв про всё на свете, достаю тайник и заглядываю внутрь, сглатываю образовавшийся комок горечи и беру в руки старого голубого зайчика с розовым бантиком.

Завалившись на кровать в позу эмбриона, я утыкаюсь носом в пыльную игрушку и судорожно выдыхаю. Боль скребёт обратную сторону моей души, как крыса, пытающаяся прогрызть путь на свободу. Средневековые пытки в действии: кладёшь зверя на живот, накрываешь ведром и, поджигаешь что-нибудь, а испуганное животное, пытаясь не задохнуться, начинает создавать себе путь сквозь тебя.

Не знаю, почему я об этом думаю…

Я пытаюсь поплакать, выдавить из себя хотя бы парочку слезинок, чтобы стало чуточку легче, но ничего не получается. Боль крепко держится внутри меня, вцепилась когтями в лёгкие и засела как паразит. И я ничего не могу с этим поделать…

А следующие часы превращаются в настоящий круговорот, от которого меня начинает воротить. Я ныряю в него с голой, не понимаю, что происходит: мне говорят, что нужно делать, и я это делаю. Мне командуют: сиди, и я сажусь. Помоги с этим, помоги с тем, и я помогаю.

Вместе с Кариной мы завешиваем все зеркала в квартире и подготавливаем место для гроба. Думаем, кого будем звать на поминки и на сколько человек придётся готовить. Разговариваем о чём угодно, но только не о бабушке: Карина рассказывает про своих подруг, неудачный маникюр и дикую стрижку, которую сделала в двадцать лет. Шутит, подбадривает, но ни разу не жалеет.

— Смерть — это нормально, — говорит Карина, когда видеть мою кислую рожу у неё больше нет сил. — Я постоянно с ней сталкиваюсь и, поверь, твоя бабушка умерла тихо и спокойно. Некоторые могут только мечтать о таком. Однажды мне привезли ребёнка, которого насмерть забил алкаш-папаша, вот такую смерть точно никому не пожелаешь.

Я совершенно не понимаю, зачем Карина сравнивает смерть моей бабушки с трупами, которые привозят ей на работу, поэтому продолжаю кивать и делать вид, что всё прекрасно.

Ночевать остаюсь здесь же: вечером приходит Коля, мы с ним долго обнимаемся, а потом бухаем всю ночь, вспоминая былые деньки. За три года брат почти не меняется. Заканчивает учиться в своей шараге, после неё отправляется работать в автомастерскую. Неплохо зарабатывает, кстати.

Сейчас у него своя квартира и невеста, ждущая двойню. Вот это поворот, да? Кто бы мог подумать, что Коля, мой сводный брат, толкавший краденую технику и думавший лишь о том, как бы где набедокурить, собирается остепениться. Свадьба по залёту — как по мне отстойное дело, но главное, что девчонку не бросает.

А на следующий день привозят бабушку, и я лицом к лицу сталкиваюсь с несправедливой реальностью.

— Будто спит, — говорит отец, нависая над бывшей тёщей. — Я много трупов повидал, но она как живая. Совсем не изменилась.

Удар под дых.

Я не знаю, что я чувствую, смотря на труп бабули, мирно покоящийся в лакированном гробу, и понятия не имею, что нужно делать. Поговорить с ней? Потрогать? Просто стоять и смотреть?

Это невыносимо.

В воспоминаниях просыпаются картинки прошлого: моя мама в точно таком же гробу. Парик на голове, макияж, накрашенные розовым лаком ногти. Всё бы ничего, вот только я отчётливо помнила её худое сожранное раком лицо незадолго до смерти, и никакие парики не спасали меня от этих ужасных воспоминаний.

Я весь день обхожу спальню бабушки стороной, а ночью остаюсь один на один с трупом. Мысли о том, что за стенкой лежит мёртвое тело бабули, не дают мне заснуть, и до самого утра я не смыкаю глаз, но я сама на это согласилась, так что грех жаловаться.

Вот я лежу в своей постели, ненавидя себя за то, что так и не смогла заснуть, а через мгновение мы все стоим на кладбище и наблюдаем за тем, как парочка рабочих копают могилы.

Вопреки законам всех жанров книг и фильмов на улице ясная тёплая погода, и лишь редкие облака ненадолго прячут от нас солнце. Я в чёрном платье, рядом молчаливый Стас и Дима. Здесь Коля с невестой, отец, Карина и две соседки. Все переговариваются так, словно вышли на прогулку, будто всё это лишь формальность, а я смотрю на гроб: в нём бабушка в платке и с цветами в руках, на груди у неё иконка, у ног тоже. По краям гроба наполовину сгоревшие потушенные церковные свечи.

Бабуля никогда не была религиозной, но соседки настояли на том, что всё нужно сделать по правилам, но кому вообще нужны эти правила? Мёртвым или живым?

Когда я умру, пусть меня лучше кремируют. Не хочу, чтобы со мной происходило то же самое…

— Нужно поцеловать покойницу в лоб, — кудахчет соседка. — Родственники первыми…

Меня бросает в ужас от одной только мысли, что нужно подойти ближе к гробу и коснуться бабушку губами, и я совершенно не хочу этого делать, но все смотрят на меня, потому что я здесь единственная родственница и, кажется, должна сделать это первой.

Я не хочу, но ноги сами несут меня к гробу. Я не хочу, но тело само по себе нагибается, а губы прикасаются к холодной дьявольски твёрдой бабушке. Это не она… Это какая-то кукла, пустышка, оболочка.

Я перебарщиваю с силой и случайно стукаюсь о лоб бабули зубами.

Неловко.

Выпрямившись, замечаю недалеко двоих парней с камерами: они нагло фотографирую нас, прячась за соседними надгробиями.

Подойдя к Стасу, шиплю.

— А они что тут делают?

Скворецкий смотрит в ту же сторону, что и я. Хмурится. Подзывает Диму и просит его отогнать папарацци.

А у меня уже нет сил злиться на надоедливых преследователей, я просто хочу вернуться домой, сесть за стол и запихнуть в себя парочку бутербродов, пока остальные будут судачить про бабушку.

Рабочие заколачивают гроб — я до последнего смотрю на покойницу, пока её лицо навсегда не скрывается в деревянной коробке, — и молча опускают его в яму. По очереди мы подходим к этой бездне и бросаем в неё горсть песка, а потом наблюдаем за тем, как дыру в земле закапывают. Неумело ставят крест и венки. Отец помогает им.

Вот и всё. Это странное прощание наконец-то заканчивается, вот только у меня всё равно ощущение, что мы закопали не бабушку, а кого-то чужого, постороннего. Стоит только вернуться в квартиру, а бабуля будет как обычно сидеть за телевизором и улыбаться.

Только уже на том свете.

Ложь 50. Ира

«Правда — зеркало, а истина — Творец. Правда ставит на вид, а истина меняет сознание. Критика ищет виноватых, истина мешает вернуться к старым привычкам. Критика смешит, истина обезоруживает». Евгений Витальевич Антонюк

Back to the Start — Digital Daggers

Ложь 50. Ира

— Хватит страдать, — говорит мне Стас, бросая в меня свою рубашку.

Я полулежу на диване в гостиной с ноутбуком на коленях и пытаюсь подавить пробуждающуюся в груди злость, однако слова парня и резкий запах духов, исходящий от упавшей на мою голову рубашки, действуют подобно керосину. Раздражённо сбросив с головы вещь, я смотрю испепеляющим взглядом на полуобнажённого Скворецкого, как ни в чём не бывало расхаживающего по гостиной.

— Они опять срач в комментариях развели, — сквозь зубы говорю я. — Как вообще можно быть такими бесчувственными придурками? У людей горе, а им лишь бы сплетни развести.

Я не знаю, зачем заставляю себя читать очередные комментарии под новостью о смерти моей бабушки. Это настоящая пытка: фотографии с похорон, грязные статейки о моей алчности и жажде славы.

«Простушку в Королевы»…

Такой бред про себя я ещё никогда не читала.

— Да не обращай внимания, им лишь бы кости перетереть, — отмахивается парень. — Ты бы знала, что они про меня писали, когда я стал главой компании. Скоро это всё стихнет.

Закрываю вкладку, не в силах продолжать читать комментарии. Большая часть людей выражает сочувствие, но стоит хотя бы одному хейтеру оставить негативный отзыв, как подтягиваются остальные и начинается настоящее месиво. Интернет — зло. И я зачем-то позволяю ему проникнуть в мою душу и взять под контроль все светлые частички.

— Ир, серьёзно. Возьми себя в руки, — Стас подходит ко мне и наклоняется, облокачиваясь предплечьями о спинку дивана. — Ты прогуливаешь универ, из дома не выходишь. Торчишь в интернете и читаешь всякое дерьмо.

Я смотрю на парня, дожидаясь, пока он закончит перечислять мои промахи, но Скворецкий решает сделать контрольный выстрел:

— Прошло уже больше двух недель, это твою бабушку не вернёт.

Фиаско.

Захлопнув ноутбук, резко поднимаюсь на ноги, собираясь уединиться либо в ванной, либо на кухне, как пойдёт. Лишь бы не выслушивать нравоучения от человека, от которого ожидаю получить поддержку.

— Я понимаю, что ты чувствуешь, — не сдаётся Стас. — Сам проходил. Поверь мне, самокопанием здесь не поможешь.

— А чем поможешь? — не понимаю я, оборачиваясь в дверях. — Хочешь свадьбу сыграть? Отвлечь журналистов от моей бабушки чем-то другим? Я тебе уже сто раз говорила, что хочу сначала универ закончить, а потом уже думать о свадьбе.

— Да при чём тут… — парень замолкает, делая непонятное движение рукой в стиле «ты вообще что несёшь». — Мы уже решили, что поженимся, когда ты будешь готова. Я тебя не заставляю вот прям щас расписываться.

Стас сокращает между нами расстояние, но я не понимаю, чего хочу больше: прижаться к крепкому телу парня и найти в его объятиях утешение или же сломать ему нос.

Потому что я очень сильно хочу что-нибудь разрушить, а сломанные части запихнуть себе в грудь. Мне срочно нужно чем-то заполнить жгучую пустоту внутри себя, чтобы любой вдох больше не причинял столько боли.

Я потеряна, запуталась подобно наушникам в чужом кармане, и распутаться самостоятельно не хватает сил.

— Тебе нужно развеяться, — Стас не прикасается ко мне, словно чует опасность, но это почему-то злит и разочаровывает ещё больше. — Давай, сходим куда-нибудь вечером. Напьёмся, повеселимся, — пауза. — Доверься мне.

Я медлю, обдумывая предложение Скворецкого выбраться из душной квартиры и отвлечься от нагнетающих мыслей. У меня нет настроения развлекаться, но, признаться, сидеть в четырёх стенах тоже нет сил.

— Ладно, — соглашаюсь. — Но, если мне будет скучно, я уеду домой.

— Без проблем, — поднимает руки в знак согласия. — Как раз сегодня открытие нового клуба, должно быть весело.

— Ага, — отмахиваюсь.

Делаю воодушевлённый вид, прежде чем развернуться и от отправиться на кухню, чтобы встретиться с холодильником. И куда катится моя жизнь?

Только ем, злюсь, ненавижу весь мир, снова ем. Я как вечно недовольный кот, не позволяющий прикоснуться к себе. Скажем нет чесанию пузика, долой ласки и расчесывания шерсти, приветствуются только злое шуршание пакетов по ночам и обгаженные тапки.

Хорошо быть котом.

Но я, к сожалению, не котейка, поэтому приходится взять себя в руки и начать собираться на открытие какого-то там клуба. Вечернее платье, туфли, макияж. Я смотрю на себя в зеркало и понимаю, что совершенно не хочу никуда идти, тем более развлекаться, однако Стас настойчиво стоит над душой, словно чувствует, что я сомневаюсь.

Новый клуб «Пропаганда» в свой первый день жизни делает невероятно-роскошный «вдох». Роскошная оболочка здания манит к себе не только золотую молодёжь, жаждущую просадить на алкоголь и развлечения значительную часть денег родителей, но и простых смертных, наивно полагающих, что охрана клуба снизойдёт до них и впустит хотя бы на пару минут.

Дорогие автомобили небрежной вереницей припаркованы у входа, неоновая вывеска гипнотизирует как фонарик на голове удильщика, как лампа, притягивающая глупых мотыльков.

Внутри просторно, несмотря на огромное количество народу. Музыка оглушает, вспышки света дезориентируют, а единственное желание, возникающее в моей голове, заставляет уверенно двигаться к бару.

— Не налегай так сильно, — предупреждает Стас, когда я допиваю чёрт знает какую порцию виски со спрайтом.

Сам Скворецкий сидит со стаканом коньяка спиной к бару и скучающе рассматривает гостей. Вот жук, сам же меня сюда вытащил, а развлекать не собирается.

— Всё нормально! — громко говорю я. — Пойдём лучше потанцуем!

Не могу больше сидеть, мне срочно нужно что-нибудь поделать.

Стас насмешливо осматривает меня с ног до головы, оценивая состояние, но я ещё могу стоять на ногах, а значит и танцевать тоже.

— Ну, же! Ты сам меня сюда вытащил! — хватаю его за руку и тяну в сторону танцпола.

Парень успевает лишь поставить свой стакан на стойку, прежде чем мы ныряем в толпу и начинаем танцевать под оглушающую пульсирующую музыку. Здесь так тесно, что я буквально чувствую жар тел, находящихся рядом со мной. Их энергетика заставляет подстроиться под бешеный ритм живой волны, и я буквально растворяюсь в плотном потоке тел.

Меня больше нет, а есть мы: сгусток субстанции, собравший воедино кучу мини-вселенных. Здесь особенный мир, мир громкой музыки, вспышек света и случайных, а порой и нет, прикосновений.

Я не помню, сколько времени провожу на танцполе, но в какой-то момент все силы во мне испаряются, и я начинаю рассеянно осматриваться. Стаса поблизости нет, и я не знаю, когда он ушёл. Свет ослепляет и заставляет щуриться, от громкой музыки трещит голова, а потные тела, ещё минуту назад вызывающие во мне энергию, пробуждают лишь отвращение.

Становится душно и тесно: я пробираюсь в сторону барной стойки, а, когда толпа выплёвывает меня и мой пережёванный внутренний мир, замираю. Вижу Диму, уверенно направляющегося ко мне, и делаю неуверенный шаг к нему навстречу.

— Где Стас?

— Он отошёл ненадолго, скоро вернётся.

Ясно, ничего нового.

— Я в туалет, — отчитываюсь, решительно направляясь в сторону уборной. — Жди здесь, скоро вернусь.

Не сработает, парень всё равно пойдёт за мной и займёт удобную позицию, чтобы вести наблюдение. Он профи, его просто так не обманешь.

В женском туалете холодно: я облокачиваюсь на раковину и смотрю в зеркало, вдруг понимая, что меня тошнит от собственного отражения. И не из-за того, что я пьяная, или мне не идёт это красивое платье, или стрелки нарисованы криво, просто я смотрю на себя и понимаю, что это вовсе не я. Кто-то другой, совершенно чужой человек.

Я, Ирина Ольханская, выросшая во дворе и способная дать отпор любому обидчику, стою в туалете дорогого клуба и совершенно не понимаю, во что превратилась моя жизнь.

Мне хочется сорвать с себя маску, выбросить притворство и вернуться назад. Туда, где я ещё не была знакома ни со Стасом Скворецким, ни с Элли Макеевой, а в день, когда моя мама была ещё жива, а папа не познакомился с Мариной. Вот только я не помню этого дня и вряд ли он вообще когда-то был в моей жизни.

— Отличное платье, — резкий голос заставляет вернуться в реальность.

К раковине справа подходит девушка, улыбаясь так, словно только что сделала мне величайший комплимент. Я смотрю на её тёмные волосы и яркий макияж. Чёрные потёртые джинсы, распахнутая кофта с капюшоном.

И в этот момент у меня в голове рождается безумная идея:

— Хочешь, подарю? Махнёмся одеждой.

Адреналин неожиданно заполняет тело, стремительно освобождая от оков опьянения. Девушка удивлённо хлопает глазами: да, действительно. Какая-то сумасшедшая в туалете клуба предлагает поменять одеждой. Я бы послала такую куда подальше.

— Слушай, — решаю сыграть на женской солидарности. — Там в клубе за мной следит мой бывший. Никак не могу от него избавиться, он меня повсюду преследует. Если ты наденешь моё платье и распустишь волосы, в темноте тебя запросто можно принять за меня… Когда он поймёт, что происходит, я уже свалю отсюда. Пожалуйста.

Умоляюще строю глазки, и девушка всё-таки сдаётся.

— Ладно, — улыбается незнакомка. — Помочь избавиться от козла я всегда горазда.

Она кивает на туалетную кабинку — мы запираемся внутри и начинаем переодеваться. К счастью, вещи приходятся в пору, и наше перевоплощение проходит удачно.

— Я Зоя, — она протягивает мне резинку для волос, изящно распуская волосы. — Обувью меняться не будем.

— Ира, — благодарно улыбаюсь, завязывая волосы в небрежный хвост. — Спасибо тебе огромное. Ты мне жизнь спасла.

Или погубила.

Стас меня прикончит, если я сбегу от пристального надзора Димы, но об этом я буду думать потом.

— Ага, — усмехается. — Потом продам это платье за кучу бабосиков, мне они как раз пригодятся. Надеюсь, ты не против?

Пожимаю плечом.

— Делай с ним, что захочешь.

Зоя усмехается.

— Иди первая.

Я киваю, ещё раз благодарно улыбаюсь, а потом накидываю на голову капюшон и на дрожащих ногах покидаю сначала кабинку, а после и туалет. Дима не будет готов к тому, что я решу поменяться с кем-то одеждой, я ведь сама к этому не была готова.

Безумие какое-то! Я только что соврала незнакомке про бывшего, чтобы сбежать от личного охранника чёрт знает куда!

Голова идёт кругом: я двигаюсь в сторону выхода, нахожу взглядом Диму. Парень стоит недалеко от туалетов и терпеливо ждёт, пока я покончу со своими женскими делами. В какой-то момент он смотрит прямо на меня — сердце пропускает удар, а ноги почти что подкашиваются от одной лишь мысли, что меня раскрыли, но Дима скучающе отворачивается. Облегчённо вздохнув, я сильнее натягиваю капюшон и спешу к выходу.

Свежий воздух прибавляет сил, и я поспешно ухожу прочь от клуба. Сердце не перестаёт испуганно трепетать и вздрагивать из-за любого резкого звука. Так себя чувствует преступник, сбежавший от полицейских? Испуганной шавкой, загнанной в угол и не знающей, что ей делать?

У меня нет ни телефона, ни кошелька: всё осталось у Димы. И я понятия не имею, куда мне идти и что делать в центре ночной Москвы. На что я рассчитывала, когда решилась на побег?

Стас уже, наверное, забил тревогу…

Я иду долго, пока наконец-то не успокаиваюсь. Страх отступает, а на его смену приходит жгучая боль и отвращение к самой себе.

Как же долго я обманывала себя. Как сильно пыталась скрыть то, кто я есть на самом деле! И лишь потеря бабушки заставила меня очнуться от долгого забвения и как котёнка ткнула носом в правду.

Я сворачиваю на пустой мост и останавливаюсь: ноги гудят от долгой прогулки на каблуках, усталость раздирает на части. Скинув туфли, я поднимаю их, замахиваюсь и выбрасываю в воду. Громкий «бульк» в ночной тишине подобен взрыву гранаты, разрывающий и меня и пустоту на части.

Я хватаюсь за парапет моста и отчаянно кричу: боль накрывает цунами, хочется плакать, но не выходит.

Поэтому я кричу так громко, чтобы меня услышали все: и живые, и мёртвые. Кричу, скулю, кусаю губы и царапаю ногтями мост. Кажется, будто ещё мгновение, и я перелезу через парапет и спрыгну в воду вслед за дорогими туфлями.

Вдруг я слышу приближающийся звук мотоцикла и оборачиваюсь. Железный конь плавно тормозит рядом, словно зверь, услышавший мой крик о помощи. Человек в чёрном шлеме смотрит на меня: на нём кожаная куртка, кеды и джинсы. Секунду помедлив, водитель ставит байк на подножку и спрыгивает на асфальт.

Смотрит на меня — я вижу собственное отражение на его забрале — и чего-то ждёт. Я думаю, что это Стас. Пусть он без охраны и сто лет не гонял на мотоцикле, но у него было достаточно времени, что переодеться, взять транспорт и объездить ближайшую территорию клуба.

Нет, я не думаю, что это Скворецкий, я надеюсь, что это он.

И вот незнакомец как в замедленной съемке поднимает руки к шлему и ловким движением снимает его с головы.

И я лечу в бездну.

Потому что это не Стас, и не Дима, и ни один из наших охранников, и даже не просто проезжающий мимо благородный рыцарь, заметивший на мосту отчаявшуюся девушку и решивший помочь ей.

Это человек, который никак не мог здесь оказаться. Тот, кто вечно появляется в моменты моего отчаяния и не задумываясь протягивает руку помощи. Парень, чьего внимания я, особенно та, во что я превратилась, не заслуживаю.

— Надеюсь, ты не собиралась прыгать? — насмешливо спрашивает он.

Я чувствую, как по щеке скользит горячая слеза, и удивлённо смахиваю её. Я не могла заплакать с самой смерти бабушки, тогда почему сейчас…

Пытаюсь назвать его по имени, но язык не слушается, в горле застревает комок, и вообще, кажется, я давным-давно позабывала, как его зовут.

— Костя? — бормочу я, лихорадочно, осматривая его.

Лёгкая щетина, растрёпанные светло-русые волосы, синие глаза. Шрам на скуле, которого раньше не было.

— Он самый, — довольно лыбится. — Обнимемся или так и будешь пялиться как на призрака?

Я шумно выдыхаю, делая неуверенный шаг вперёд: парень ловко вешает шлем на руль и, перепрыгнув через ограждение, вовремя оказывается рядом, потому что босые ноги, кажется, решают меня подвести. Попав в крепкие объятия Кости Назарова, я не выдерживаю: плотина рушится, позволяя потоку воды смыть всю мою боль и отчаяние, накопившееся за последние годы, и я плачу.

Я реву в жилетку когда-то хорошего друга, которого нагло предала, заставив исчезнуть почти на четыре года. Я задыхаюсь от собственной никчёмности, несправедливости и бессилия, не в силах поверить в происходящее.

Интересно, это безумие в моей жизни когда-нибудь закончится?

— Садись, шавки Стаса нас быстро найдут, если продолжим торчать здесь.

Я отстраняюсь, пытаясь успокоиться и стереть с лица слезы. Наверное, выгляжу ужасно: макияжу точно конец.

Парень надевает шлем и седлает байк, ждёт, пока я соизволю присоединиться к нему, но перспектива уехать чёрт знает куда с Назаровым кажется мне ещё большим безумием, чем происходящее до этого.

Но я недолго думаю: всё равно деваться некуда: либо меня найдёт охрана Стаса, либо кто похуже, а Косте я хотя бы могу доверять.

Плюнув на всё, неумело перебираюсь через ограждение к мотоциклу. Забравшись на байк, крепко обнимаю парня со спины: железный конь ревёт, прежде чем сдвинуться с места, а я зажмуриваюсь и позволяю призраку из прошлого увезти меня чёрт знает куда.

Ложь 51. Ира

«Мы выливаем холодный душ опровержений». Йозеф Геббельс

ZVVL–CHVRCHES

Ложь 51. Ира

Нет сна отвратительнее на свете, чем удушающая реальность, не позволяющая избавиться от затянувшегося кошмара. Не в силах проснуться, обречённая на скитания в своих собственных мыслях, медленно сходящая с ума в бесконечной пустыне чувств, я уже давно сбиваюсь с пути и отчаиваюсь найти нужную дорогу, пока на моём пути не появляется спаситель и не показывает правильное направление.

И я цепляюсь за него ногтями, впиваюсь в плоть зубами, словно изголодавшийся бедняга, нашедший оазис посреди бесконечных песков, жадно впитываю в себя подобно сухой губки. И мне тошно от осознания безразличия к скорее всего паникующему Стасу, наверное, уже объявившего меня в розыск, грустно и одновременно противно: сейчас я не хочу видеть своего жениха, боюсь встретиться с ним лицом к лицу и…

И что?

Байк резко наклоняется вправо, и я сильнее обнимаю Костю, чтобы не свалиться и не превратиться в лепешку. Ветер настолько сильный, что у меня нет ни единой возможности следить за дорогой, поэтому приходится уткнуться лицом в спину парня и зажмуриться.

Холодно. В тонком платье тело немеет, ног почти не чувствую. Дорога кажется бесконечной, но мне не хочется, чтобы она заканчивалась. Ещё рано, слишком рано: проблемы и глупые мысли, накопившиеся за последние годы, не успевают выветриться.

Но в какой-то момент мотоцикл сбавляет скорость и плавно тормозит — кажется, тело в конец покрывается льдом, потому что я не сразу нахожу в себе силы отпустить Назарова.

— Ир, — его голос далёкий, но тёплый, он возвращает меня в реальность и заставляет отстраниться.

Не говоря ни слова, я коротко выдыхаю и кое-как слезаю с железного коня. Обнимаю себя руками, осматриваюсь, начинаю мелко дрожать от холода и тереться левой ногой о правую, чтобы согреться.

Темно. Редкие фонари и свет в окнах девятиэтажки освещают площадку возле дома и вереницу спящих машин. Понятия не имею, где мы находимся и что это за район, но точно не там, где раньше жил Костя.

На мои плечи опускается куртка: я вздрагиваю и с благодарностью смотрю на Назарова. Пока я изучала окрестности, он уже успел отогнать байк с дороги о припарковать недалеко от подъезда, а теперь уверенно направляется к дому. Я спешу за ним, сильнее натягиваю на плечи куртку, чтобы согреться.

Внутри меня невероятная бездна сомнения. Я понятия не имею, что мне делать и что за чертовщина со мной происходит, но позволяю ногам вести меня вслед за Костей. Мы поднимаемся на «не помню какой этаж», возможно, на шестой или седьмой, признаться, на действия парня я совершенно не смотрела, ибо ужасалась собственной физиономией в зеркале. Макияж размазан, волосы взъерошены, взгляд потерянный, губы дрожат то ли от холода, то ли от эмоций. Выгляжу отвратительно.

Квартира, в которую меня приводит Костя, расположена слева от дверей лифта, единственная с этой стороны. Внутри темно, и, пока парень возится с ключом, я мнусь в коридоре, наблюдая за силуэтом спутника.

Поверить не могу, что это Назаров. Он неожиданно исчез и так же внезапно вернулся, и теперь происходящее кажется каким-то безумным сном. Может быть, я сошла с ума? Двинулась из-за смерти бабушки и навалившихся на плечи противоречивых переживаний. Или мне в клубе что-то подмешали, и теперь я ловлю глюки.

Щёлкает выключатель, загорается свет, и я щурюсь. Это действительно Костя, он не смотрит на меня: бросает на тумбочку ключи, снимает кеды. Всячески избегает встречаться со мной взглядом.

— Ванная там, — открывает дверь справа, проходя мимо неё. — Иди, согрейся, я вещи принесу.

Молчу. Небольшой узкий коридор с парочкой дверей справа перерастает в, кажется, студию. Проверять не хочу: когда парень исчезает из виду, захожу в ванную и прикрываю дверь. Медлю, всё-таки запираюсь.

Кости нет долго: за это время я успеваю набрать ванну, раздеться и забраться в горячую воду. Как же хорошо! Такое чувство, что мне только и нужно было попариться, чтобы привести мысли в порядок. Немножко придя в себя, я осматриваюсь: обычная ванная, минимум баночек, вообще ничего лишнего: сразу видно, что переехали сюда совсем недавно.

Тихий стук в дверь.

— Я оставлю вещи на полу. Мойся сколько хочешь.

— Спасибо, — голос хриплый, вовсе не мой.

Костя ничего не отвечает, уходит, а мне требуется очень много времени, чтобы согреться и прийти в себя после недавнего срыва. Вода становится прохладной, когда я всё-таки решаю выбраться из её объятий и встретиться лицом к лицу с прошлым.

Сначала мою голову, затем использую мужской гель для душа, чтобы смыть пот и грязь с тела. Провожу ладонью по запотевшему зеркалу, чтобы оценить масштаб катастрофы, и принимаюсь за лицо. Лишь когда более-менее привожу себя в порядок, осторожно выглядываю в коридор: Кости не видно. Слышу работающий телевизор и приятный запах жареных яиц. Живот предательски скручивается — я поспешно хватаю с пола стопку чистых вещей и прячусь в ванной.

Спортивные серые штаны Назарова держатся на мне лишь благодаря завязкам, широкая футболка настолько длинная, что я могла бы и не надевать штаны. Но заболеть мне сейчас хочется впоследнюю очередь. Последний штрих: полотенце на голове.

Ну, вот и всё. Теперь можно и поговорить.

Я выхожу в коридор и иду на запах еды.

Это действительно студия: квартира по форме напоминает флаг: узкий коридор перерастает в просторную комнату. Кровать огорожена перегородками, дальше у стены кухня и барные столы. Телевизор справа, небольшой диванчик. Шкаф. Вещей здесь немного, в углу коробки.

Костя стоит спиной ко мне. Сначала я думаю, что он готовит, но потом понимаю: смотрит в ноутбук. Он резко закрывает крышку, оборачиваясь, и я удивляюсь, как парень смог меня услышать. Я ведь шла на носочках и за шумом телевизора меня почти невозможно было заметить.

— Привет, — первое, что приходит на ум.

— Привет, — осматривает с ног до головы. — Я поесть приготовил. Подумал, ты проголодалась.

— Ещё как, — пытаюсь улыбнуться, но выходит так себе.

Костя не реагирует, всё так же спокойно отворачивается, начинает что-то накладывать на тарелку. Никак не могу оторвать взгляд от спины Назарова, и даже присев на барный стул, продолжаю пялиться на него будто передо мной призрак.

Это так неловко… Если вспомнить всё то, что между нами было и не было, могло бы быть…

— Где ты был всё это время?

Он молчит. Заканчивает с едой, наконец-то разворачивается ко мне лицом и с лёгкой улыбкой подходит ближе. Ставит тарелку с яичницей и тремя вздутыми сосисками передо мной — живот снова крутит, но я не спешу набрасываться на еду — и отходит в сторону, чтобы взять наполовину пустую бутылку пива. На этикетке вижу надпись «безалкогольное».

— То там, то сям, — отшучивается. Делает глоток. — Далеко, короче.

Вскидываю бровь, пристально наблюдая за Назаровым. Он повзрослел, плечи стали чуть шире, движения спокойней, взгляд синих глаз задумчивее. Что-то в нём изменилось, вот только я никак не могу понять, что же именно.

Не выдержав, всё-таки принимаюсь еду. Кажется, это самое вкусное, что я ела за всю свою жизнь!

— Я был во Владивостоке, — сдаётся Костя. — Отслужил год, остался по контракту. Не хотел возвращаться.

Становится стыдно: из-за чего он не захотел возвращаться? Из-за меня? Из-за того, что я врала ему на счёт Стаса? Не смогла сказать в лицо, что люблю его лучшего друга? Кстати, о Скворецком. Вот он удивится, узнав о возвращении Кости.

— Когда ты вернулся?

Парень отрывает от меня взгляд, медленно берёт чайник и отходит к раковине.

— Сразу же как только узнал о твоей бабушке. Сочувствую.

Всё внутри меня леденеет, но я не подаю виду, продолжая жадно уплетать сосиску. Воспоминания о смерти бабули вновь начинают душить, но, к счастью, уже не так сильно, как в самом начале.

Костя ставит чайник.

— В интернете узнал?

Конечно, Назаров ведь не был отрезан от внешнего мира. Наверное, и про помолвку со Стасом тоже в курсе, и про мою жалкую популярность за счёт Скворецкого… Что в сети про меня только не писали…

Но ответ парня совершенно сбивает меня с толку.

— Нет. Твой отец позвонил. Попросил приехать.

Поднимаю голову, встречаясь взглядом с Костей. Мой папа попросил его вернуться? Зачем?

— Мой… что? — не понимаю. — Погоди, он всё это время поддерживал с тобой связь?

Пожимает плечом.

— Ну. Звонил по праздникам, — словно так и должно быть. — Ты ешь, вижу же, что голодная.

Откладываю в сторону вилку, пытаясь собрать воедино мозаику, но слишком много недостающих пазлов. Мой отец знал, где находится Костя, звонил ему, поддерживал контакт и при этом ничего не сказал мне?

— Я вообще ничего не понимаю, — возвращаюсь к еде. — Ты исчез. Просто взял и куда-то уехал, ничего не объяснив, а потом оказывается, что это как-то связано с моим отцом…

— Я не говорил, что это как-то с ним связано, — перебивает.

— Да по любому, — бурчу. — И зачем ты вернулся? Почему он попросил тебя приехать?

«Из-за меня?», — так и хочется спросить, но я почему-то молчу.

И Костя ничего не говорит. Он вздыхает, делает большой глоток пива. Ему явно не хочется разговаривать та эту тема, а, может быть, просто причина во мне, и Назарову требуется много времени, чтобы подобрать нужные слова.

— Как ты узнал, что я буду на мосту? Не поверю, что ты мимо проезжал.

— Такая ты, — усмехается. — Совсем не изменилась, — его взгляд становится намного мягче. — Я не уверен, что могу рассказать тебе всё, — вкрадчиво тянет он. — Сейчас у тебя и так, должно быть, башка от происходящего пухнет, — уже собираюсь возразить, но Костя мне не даёт. — Я был в клубе и следил за тобой. Видел, как сбежала от охранника. Подумал, что стоит найти тебя. И нашёл. А ты, оказывается, с моста сигануть решила.

Закатываю глаза.

— Я не настолько тупица, — доедаю остатки яичницы, с тоской проглатывая последний кусочек.

— Короче, я потом тебе всё расскажу, хорошо? Сейчас тебе нужно отдохнуть, — его голос серьёзный, и я понимаю, что спорить здесь бесполезно. — Меня ждёт работа, так что придётся уехать, а ты оставайся тут, пока я не вернусь, — щёлкает вскипевший чайник, но никто не обращает на него внимания.

— Работа? Ты же совсем недавно в городе…

— Ага, — залпом допивает пиво, затем выбрасывает бутылку в урну. — Здесь безопасно, — подходит ко мне. — Надеюсь, вернусь к утру.

Щёлкает меня по носу как маленького ребёнка, а я уже собираюсь возмутиться и спросить, что это за работа такая на ночь глядя, но парень огибает стол и направляется к выходу.

— И ещё кое-что, — оборачивается.

Я смотрю на Костю, и почему-то всё внутри замирает. Не знаю, что ожидаю услышать: признание в симпатии, в том, что он скучал по мне или что всё будет хорошо, но только не это.

— Стас не должен знать, что я в городе. Идёт?

— Угу.

Улыбнувшись, парень уходит. Слышу, как хлопает дверь, и, несмотря на работающий телевизор, всё вокруг окутывает тишина и одиночество.

Что же всё-таки случилось с Костей Назаровым за последние годы и какие секреты он только что утащил с собой из квартиры? Но ещё больше меня волнует вопрос: каким боком мой отец связан с парнем и, если папа был в курсе обо всём, почему не рассказал мне?

Ложь 52. Костя

«В мире было сказано так много лживых слов и совершено такое несметное количество неправедных поступков, что неудивительно, почему он так несовершенен». Владимир Эдуардович Казарян

Saint Mesa — Lion

Ложь 52. Костя

Байк с рёвом тормозит у запасного выхода только сегодня открывшегося элитного клуба «Пропаганда» — я ставлю железного коня на подножку, решительно спрыгиваю с мотоцикла и только после этого снимаю шлем. Вешаю на ручку. Осматриваюсь.

Приглашения не жду: решительно направляюсь к трём силуэтам, стоящим недалеко от закрытых дверей. Заждались, небось, пока я с Иркой прохлаждался.

Фонарей нет, но здесь достаточно светло, чтобы легко узнать присутствующих. Девушка в дорогом платье с сигаретой в зубах, двое парней: один в распахнутой куртке, второй в кепке, надетой козырьком назад. Они молчат, даже после того как я останавливаюсь рядом.

— Тебе не идёт это платье, Цветкова, — коротко бросаю я.

Девушка смеётся.

— Зато нашей Золушке к лицу.

— Не называй её так, — безразлично. — Есть результаты?

Зоя затягивается, и огонёк на конце сигареты становится чуть ярче. Едкий дым заполняет мои лёгкие, и я в который раз жалею, что решил завязать с курением. Держусь уже почти полтора года, и сейчас не самое лучшее время срываться.

— Ничего такого, — отвечает Серж, тот, что в кепке. — Никаких признаков торговли наркотой.

— Голяк, короче, — сплёвывает под ноги Жека. — Лишь этот Скворецкий кипишь устроил по поводу девчонки, а так всё тихо. Либо всех спугнул, либо здесь с самого начала нечего было ловить.

— Ага, — смеется Зоя. — Такой кипишь, будто у него из-под носа несколько лямов стащили. Я вообще, что думаю-то, — она тушит бычок о стену и щелчком отбрасывает в сторону. — Может, нам у этого мажорчика прослушку поставить в офисе? Последим за ним, что-нибудь да и ляпнет.

Я кривлюсь, качая головой. Ну, какая прослушка? Кто её туда без палева закинет? Мы же не в кино…

— Превышение полномочий. Спалят, пойдём по статье.

— Так ежели и спалят, никто не поймет, что это мы, — Зоя поправляет платье. — Срань… Твою ж… Как они в этом дерьме ходят? Неудобно, капец.

Серж смеётся.

Шумно вздохнув, я осматриваюсь по сторонам. Задерживаться здесь нельзя, лишний раз палиться не хочется: встреча со Стасом неизбежна, но я хочу оттянуть её как можно больше.

— Ладно, на сегодня расходимся, — решаю я. — Мне ещё надо парочку адресов отработать.

Смотрю на время: чуть за полночь. Да, самое то подобным заниматься.

— Мы же не на дежурстве, — Серж достаёт сотовый, снимает блокировку, и на несколько секунд его лицо окутывает свет. — Да и время…

— А это и не по работе, — взъерошиваю волосы. — Короче. Избавься от платья, — обращаюсь к Цветковой. — Остальные по домам. Ну, или чем вы там по ночам заниматься любите.

Зоя манерно закатывает глаза, кривится в ухмылке. Сейчас точно выдаст очередную шуточку или похабный подкол.

— Разрешите использовать для личных целей? Мне как раз лишние деньжата пригодятся.

Хочет продать платье? Да, в принципе, пусть делает с ним, что захочет.

— Разрешаю. Увидимся в понедельник. Надеюсь, не раньше. Не хочу на выходных видеть ваши рожи.

Не дождавшись ответа, разворачиваюсь и иду к байку — слышу позади смешки и приглушённые фразочки по поводу моего поведения, но мне настолько плевать, что я даже бровью не веду. Петросяны, мать их. Никакой дисциплины.

Стандартная процедура: шлем, байк, ключи, врум-врум.

И вот я мчусь по практически пустым улицам Москвы навстречу очередному куску, вырванному из моего прошлого.

Всё идёт по плану, как поётся в «Гражданской обороне». Всё идёт по плану.

Я не был в городе больше трёх лет, и теперь он кажется мне каким-то чужим. Будто ты достаёшь школьные тетради, просматриваешь их и понимаешь, что совершенно не помнишь ни эти задания, ни как ты их делал, даже оценки будто вовсе не твои.

Вот только в моём случае я прекрасно помню улицы, где тусовался с приятелями, дома, мимо которых проезжал чуть ли не каждый день. Возможно, вывески поменялись, да новые магазины открылись, а так… Вроде бы и твоё, родное, но…

Это как потерять лучше друга. Раньше вы с ним были не разлей вода, а теперь и двух слов связать не можете.

Вот и мне дико неловко стоять напротив квартиры когда-то хорошего друга в такое позднее время в надежде на разговор. Хотя, свет в окнах горит, так что по любому не дрыхнет, время-то ещё детское. Подумаешь, час ночи.

Мне требуется пара минут, чтобы решиться нажать на звонок. Всё ещё немного сомневаюсь, правильно ли я поступаю, заявившись сюда. Хотя, перспектива вернуться в квартиру к Ирке меня сейчас совсем не радует.

— Кто там?! — громкий женский голос сбивает с толку.

Медлю пару секунд. Может, я квартирой ошибся.

— Я друг Коли, он дома?

— Нет здесь никакого Коли! — дверь так никто и не открывает, но я буквально чувствую на себе пристальный взгляд через глазок.

— Как нет? Мне его отчим этот адрес дал!

Какая-то возня.

— Друзья в такое время не приходят, проваливай! — а вот и спалилась, значит, я правильно попал. — Мы ничего не продаём.

— А я ничего и не покупаю! — два раза несильно стучу в дверь. — Скажи ему, что Назаров пришёл.

Опять возня.

— Какой ещё Назаров? Не знаю таких! — кудахчет. — А я всех его друзей знаю.

Вот противная баба…

Хотя, её тоже понять можно. Припёрся посреди ночи какой-то придурок, ещё че-то непонятное хочет. Я бы тоже не открыл.

Снова возня.

Слышу приглушённый мужской голос:

— Назаров? Да быть не может…

Бренчит цепочка, поворачивается ключ, и дверь наконец-то открывается. Я отступаю на шаг в сторону, чтобы не получить косяком в лицо.

На лестничный проём выглядывает сначала растрёпанная голова, а затем и всё остальное: светлые взъерошенные волосы, щетина, мятая футболка. Спал что ли?

Коля стал шире в плечах, подкачался. Теперь не такой тощий как раньше, да и выглядит куда старше своего возраста. Парень щурится, вглядываясь в моё лицо, видно до конца не может понять, кто перед ним.

— Ну, здорова, — улыбаюсь.

— Костян! — выдыхает блондин. — Точно ты!

Парень лезет обниматься, по-братски стискивая меня руками, да так сильно, что вот-вот рёбра треснут.

— Поверить не могу, — смеётся он. — Как ты? Где… — отступает. — Ты заходи, давай, чего стоишь.

Неловко переступаю с ноги на ногу, бросаю взгляд на рыженькую пухленькую девушку с заметным надутым животом. Вот это поворот, пополнение ждут.

Она смотрит на меня скептично, поджимает губы, отступает в сторону. Видимо, не в восторге, что к ним какой-то чувак посреди ночи заявился, да ещё и в гости напрашивается.

— Это Натаха, невеста моя, — Коля ждёт, пока я зайду в квартиру, и только после этого идёт следом. — Натах, тащи бутылку, Назар вернулся!

Кажется, Иркин сводный брат рад меня видеть куда больше, чем я этого ожидал. Даже как-то неловко… Всё-таки полковник Ольханский мне ничего про девушку парня не сказал, прежде чем дать этот адрес.

— Какая бутыль… — возмущается Наташа.

— Да, лучше не стоит. Я за рулём… — снимаю кеды.

Коля неодобрительно смотрит на меня, но по его взгляду сразу понятно: нас ждёт долгий и тяжёлый разговор, и без алкоголя тут точно не обойтись.

— Ниче, такси вызовем. Заваливайся, — парень кивком головы показывает, чтобы я шёл за ним. — Ты вообще как нашёл-то меня?

Мы покидаем небольшой коридор и заходим в гостиную: здесь работает телевизор, а на стеклянном столике перед диваном стоит поднос с чипсами. Кажется, я прервал семейный просмотр… хм… какой-то сопливой мелодрамы.

Коля убирает в сторону разноцветные нелепые подушки и скидывает на пол развалившегося жирного кота — животное неодобрительно кряхтит, кое-как поднимается на лапы. Смотрит на меня безразличным презрительным взглядом, а затем вальяжно выходит в коридор. Да… Это точно не мой кот, который боится всех и вся, а детей в особенности. Когда я Ирку привёл, Тимофей от страха забился под кровать и не подавал признаков жизни.

— Батя Иркин сказал, — присаживаюсь рядом с парнем. — Вообще зря я, наверное, в такое время припёрся, но… — осекаюсь, коря себя за откровенность. Говорить о находящейся в моей квартире Ирке точно не вариант.

— Ого, — чешет нос. — Так вы с ним скорешились что ли?

— Не то, чтобы.

От подробностей меня спасает снизошедшая до нас Наташа — она ставит на столик бутылку водки и небрежно бросает пакеты с сухарями.

— А стопки? Ну, Натах, всему тебя учить надо, — в шутку говорит Коля. — И нарежь, плиз, сала.

Девушка закатывает глаза и уходит.

— Рассказывай, — принимается открывать бутылку.

— Что тебе рассказывать? — тоскливо наблюдаю за действиями парня.

— Да всё! — со стуком ставит бутылку на стол. — Тебя столько лет не было, ты как сквозь землю провалился. После всего, что тогда случилось!

После всего, что тогда случилось? Он про наши разборки с барыгой и бессмысленные попытки подставить его ментам? Это Колян ещё подробностей не знает, да и не обязательно ему рассказывать о том, как я продырявил Чика на складе, а потом меня вытащил оттуда Иркин отец и сбагрил подальше от Москвы. Об этом никто не должен знать, потому что официально ничего такого не было.

— Да я в армейку слился, — отмахиваюсь. — Во Владивостоке отслужил, дальше по контракту. Там и остался.

— Хера се, — Коля с уважением кивает. — Далеко.

— Это охренеть как далеко, — смеюсь. — Вплавь до Японии можно добраться.

— Серьёзно?

Ха, повёлся.

— Нет, конечно, но ближе, чем до Москвы.

Наташа возвращается со стопками и тарелкой, на которой кусочки сала и хлеб. Коля тут же принимается разливать, забывая про наш разговор.

— Ну, что, — протягивает мне почти полную. — За встречу.

— За встречу.

Мы чокаемся. Тихо выдохнув, залпом осушаю стопку, чуть кривлюсь. Не закусываю.

— Ты как исчез, такое началось, — хрипит парень. — Того бандита пришил кто-то, представляешь? И ещё парочку его дружков. Остальные либо сбежали, либо их за решётку. Говорят, то ли какие-то разборки между бандами были, то ли кто-то из своих взбунтовался.

Ага, конечно.

— Да, слышал кое-что, — беру кусочек хлеба, кладу на него сало, отправляю в рот.

— Все на районе перепугались, думали, нас тоже ворошить начнут, но, вроде бы, пронесло, — разливает по новой. — Я потом решил завязать с продажей техники, с Рябой сотрудничать совсем не выгодно стало, так что теперь послушный гражданин. Квартира в ипотеку, работа. Свадьба летом. Ты, кстати, обязательно приходи.

Протягивает мне стопку.

— Конечно.

Чокаемся. Опять залпом. В этот раз закусываю.

— У меня двойня, представляешь? — улыбается Коля. — Сам в шоке.

— Поздравляю. Это ты правильно… Что с криминалом завязал.

— А ты-то как? — не унимается парень. Снова наливает, но пока что к водке не притрагивается. Такими темпами и напиться за пять минут можно… — Есть девушка? Может, жена? Дети?

Я смеюсь, показывая свою руку, мол, кольца-то нет.

— Куда там, — отмахиваюсь. — Работа — моё всё. Времени нет даже на отношения, так что…

Коля понимающе кивает, пару секунд молчит, а затем бьёт по самому больному.

— Ирка-то того, за Стасяна собралась, прикинь, — говорит с каким-то неодобрением.

— Слышал.

Пауза.

— Видел его недавно, — открывает пачку сухариков и высыпает содержимое прямо в тарелку с чипсами. — Охраной облепился, типа, важная шишка.

Прокашливаюсь. Развивать эту тему совсем не хочется, так что нужно как-то незаметно увести друга в другое русло.

— Ага, — беру чипсинку. — Жизнь такая, кого-то носом в говно, а кого-то в золото.

Коля отмахивается.

Я откидываюсь на спинку диванчика и отправляю в рот вредную еду. Вкус сыра перебивает алкоголь, но я рано радуюсь, потому что парень суетливо протягивает мне очередную стопку. Ну, алкаш… Даже я с таким энтузиазмом не бухаю, хотя с моей работой только алкоголь и спасает.

— Кстати, твоя тачка у меня, — стукается о мою стопку и, не дожидаясь, выпивает. — Я её подлатал и прокачал, тебе должно понравиться.

— Ха. Я в последнее время на байк перешёл, но пикап будет как раз кстати, — улыбаюсь. Залпом осушаю стопку и решаю чуток повременить с алкоголем. — Я у тебя и без этого в долгу.

— Байк тоже вещь, — тянет Коля. — Ты, если че, приходи ко мне в салон, починим на раз-два.

— Ага.

— Ну, что, еще по одной? — оживляется.

Мысленно застонав, я пожимаю плечом, мол, давай, что с тобой делать. Пить так пить…

И мы пьём. Разговариваем о былых деньках, вспоминаем обо всех приятелях и долго обсуждаем, что же с ними за эти три года стало. Я рассказываю про службу, работу и разные забавные истории, случившиеся со мной во Владивостоке. И всего за каких-то пару часов мы полностью осушаем бутылку водки, вот только вздохнуть с облегчением у меня не получается, потому что у Коляна находится ещё одна.

Так что домой я возвращаюсь на такси изрядно выпивший и немного удручённый с одной единственной мыслью: как бы скорее завалиться спать. Стараюсь не шуметь, но получается отвратно. Слишком громко для такой плотной тишины.

Кое-как сбросив кутку и кеды, я нахожу в себе силы доползти до кровати. Всё вокруг кружится и расплывается, и я долго пытаюсь сфокусировать взгляд на спящей в моей постели Ольханской — она лежит на боку спиной ко мне, и кажется, будто это вовсе не она, а какая-то левая баба, с которой я просто так переспал.

Тимофей сидит на краю кровати и пристально наблюдает за Ирой, будто она какое-то неведомое существо, нагло вломившееся в квартиру. Кот смотрит на меня с таким видом, мол, объясняйся, что это за телка, но я показываю ему средний палец и еле удерживаю равновесие, чтобы не упасть. Ноль реакции.

Меня одолевают противоречивые чувства, и я не знаю, чего хочу больше: лечь рядом с девушкой или пристрелить её.

Однако я не делаю ни того, ни другого. Беру вторую подушку и заваливаюсь на ковёр рядом с кроватью, практически сразу же проваливаясь в неспокойный сон. Что ж, утро для меня будет чертовски болезненным…

Ложь 53. Ира

«Правдива смерть, а жизнь бормочет ложь…» Николай Степанович Гумилёв

The Acid — Basic Instinct

Ложь 53. Ира

Мне снится солнце, а, может быть, оно просто настойчиво пробивается сквозь шторы, пытаясь разбудить, но тем не менее я отчётливо помню яркие блики и чей-то смех, будто прорывающийся сквозь время из далёкого прошлого. Детский чистый смех на фоне шелеста листвы.

Я почему-то уверена, что этот смех пробрался ко мне в сон из деревни. Дети, резвящиеся летним жарким днём в бабушкином саду, не знающие боли и разочарования. Сама невинность.

И проснувшись, я понимаю, что улыбаюсь. Так давно я не испытывала спокойствие и умиротворённость, что уже забыла, каково это. Тревожность и тяжкие мысли отступают, и, когда я открываю глаза, не сразу понимаю, где я.

Чужой запах, незнакомая квартира, а, может быть, даже вселенная. Приподнявшись на локте, осматриваюсь и встречаюсь взглядом с каре-жёлтыми выпученными глазами. Пушистый кот настороженно смотрит на меня, не двигается и, кажется, даже не дышит. Похож на плюшевую игрушку: чёрно-белый окрас, чёрный мазок на морде, затрагивающий нос, одно ухо белое.

Так, я у Кости Назарова дома, но, черт побери, совершенно не помню, чтобы в квартире находился котейка!

— Привет, — хрипло бормочу я, но животное, естественно, не отвечает.

Тело напряжено — рука затекает, и я сажусь ровно. В этот же момент испуганный кот шарахается в сторону, в один прыжок оказываясь на другом конце кровати, спрыгивает на пол и шумно исчезает в неизвестном направлении.

Кто-то на полу стонет, видимо кошак только что прошёлся по бедняге когтями.

— Шерстяной-пидр…

Откуда-то снизу появляется лохматая голова Кости — парень садится, шумно вздыхает, потирает лицо руками, надавливая на глаза, и недолго сидит в таком положении, явно не горя желанием вновь оказываться в реальности. Наливающаяся кровью смачная царапина теперь украшает его предплечье, но, кажется, у Назарова есть проблемы посерьёзнее выкрутасов кота.

— Чё ты на полу-то? — тихо спрашиваю я.

Костя отвечает не сразу, заваливается набок, кладя голову на кровать, и смотрит в пустоту. Лишь спустя несколько секунд набирается сил и с трудом встаёт на ноги.

— Кровать была занята, — осматривается. — А, может, я просто не дошёл до неё.

Он не смотрит на меня, уверенно идёт к холодильнику и достаёт оттуда бутылку минералки. Мне неловко. Всё-таки неохотно выбравшись из объятий тёплого одеяла, босыми ногами шлёпаю по холодному полу в сторону хозяина квартиры. Его длинная футболка чуть задирается, и приходится быстро поправить её, пока Костя не заметил, но ему сейчас вообще не до меня.

Сажусь на барный стул и пристально разглядываю страдающего Костю — даже на расстоянии двух метров слышу запах перегара. Это он так работал, значит?

Назаров косится на меня и залпом осушает половину бутылки, сминая беднягу жестокими пальцами да такой степени, что пластик стонет от боли. Парень без футболки в одних джинсах, его подкаченная грудь вздымается из-за жадных глотков, и несколько проскочивших на свободу капель, стекают по бледной коже.

— У Коляна был, — зачем-то отчитывается. — На счёт тачки заехал, а этот придурок напоил меня.

Хмыкаю себе под нос.

— Это он может, — соглашаюсь. — Кстати, твоя коробка у меня.

Осекаюсь.

Костя хмурится, наверное, вспоминая, что это ещё за коробка, и мне вдруг становится немного обидно. Его взгляд неожиданно падает на мои руки и замирает на обручальном кольце — я неловко сжимаю пальцы, пряча руку под столом и коря себя за то, что за всё утро так ни разу и не вспомнила про Стаса. Он, наверное, с ума сходит, ищет по всему городу…

— А, — как ни в чём не бывало бормочет парень. — Думал, выкинула давно.

— Нет…

В глубине квартиры раздаётся тихий телефонный звонок, и Костя неохотно отправляется на поиски мобильника. Кольцо на пальце вдруг начинает мешаться, хотя до этого я вообще не обращала на него внимания, оно становится тяжёлым и раздражающим, как мои нелюбимые стринги или, что ещё хуже, вьетнамки. Терпеть их не могу, это самое отвратительное, что могли только придумать люди.

Я оборачиваюсь как раз в тот момент, когда Костя находит сотовый.

— Слушаю, — стоит спиной ко мне. — Да. Я в курсе. Она со мной, всё нормально. Да. Понял. Как долго? Ясно. Хорошо.

Сбрасывает.

— Ты там обо мне говорил?

— Нет, — врёт. — А может и да, — убрав сотовый в карман, возвращается ко мне. — У тебя аспирина нет? Бошка трещит… Ах, да, ты же бомжара.

— Э, — тихо смеюсь. — Не я тебя заставляла бухать.

Ничего не отвечает — заглядывает в холодильник, но ничего там не находит.

— Даже похмелиться нечем, что за жизнь, — бормочет себе под нос.

Костя оставляет в покое холодильник и смотрит на меня так пристально, будто я вот-вот превращусь в бутылку спасительного пива, но увы такими способностями я не обладаю.

Парень будто не видит меня — смотрит насквозь, задумчиво хмурясь и, наверное, борясь с ноющей головной болью, но даже от такого взгляда по моему телу скользят мурашки. Ситуация складывается довольно неловкой: я нахожусь в квартире Назарова в его футболке совершенно беззащитная и сбитая с толку, и с каждой секундой всё больше и больше начинаю нервничать. Левой рукой тереблю обручальное кольцо, пытаясь напомнить себе, что собираюсь выйти замуж за когда-то лучшего друга Кости. Я не должна здесь находиться, но почему-то внутри бурлит такое странное чувство, словно именно здесь мне самое место.

— Так, кто звонил, — всё-таки решаю докопаться.

Взгляд Кости становится осмысленным и, вырвавшись из подсознания, устремляется прямо мне в глаза. Несколько секунд между нами висит молчание, и я борюсь со жгучим желанием посмотреть куда угодно, лишь бы не в синие глаза парня.

Мне неловко и некомфортно, и я впиваюсь ногтями в ладони с такой силой, чтобы боль отрезвила разум, но всё становится только хуже.

— Твой отец. Стас ищет тебя, названивает ему. Вот товарищ полковник и попросил какое-то время присмотреть за тобой.

Он говорит так без эмоционально, словно вот-вот улыбнётся и скажет, что пошутил, но этого не происходит. То есть, только что ему позвонил мой папа и попросил приглядывать за мной? Что за чертовщина вокруг меня творится?

— Знаешь, что, — тычу в него пальцем. — Либо ты сейчас же объясняешь, что тут происходит, либо я ухожу.

— Ну, удачи, — насмешливо осматривает мой внешний вид.

Что, думает, раз я перед ним в футболке щеголяю, то мне слабо уйти отсюда? Не на ту напал! Заберу джинсы незнакомки из клуба и босиком отправлюсь домой, а там меня уже и шестёрки Стаса отыщут.

Костя молчит, и я понимаю, что ответов от него точно не добьюсь. Значит, и оставаться здесь нет никакого смысла. Не он, так отец заговорит.

— Я в твоих играх учувствовать не собираюсь, — спокойно говорю я. — Так и передай моему отцу.

Мне действительно здесь не место — я понимаю это по пристальному взгляду Кости, прожигающему меня с таким усердием, словно пытаясь оторвать кусок плоти. И не для того, чтобы утолить голод, а лишь с целью помучить.

Больше трёх лет прошло после его исчезновения, и одному лишь Богу известно, что с ним за это время случилось. Он больше не тот парень, который вечно преследовал меня, пытаясь починить разваливающуюся квартиру. Не ему я зашивала рану после драки, и вовсе не этот Костя обвинял меня в предательстве, когда узнал, что я покрывала Элли. Того безмятежного и безбашенного парня больше нет, а передо мной сейчас какой-то незнакомец, вырвавшийся из водоворота прошлого, растоптанный, уничтоженный, собранный заново и вобравший в себя самое жуткое и пугающее, о чем я только могла представить.

И сейчас я уже не уверена, что этому человеку, облепленному секретами и тайнами, можно доверять. Мой отец что-то задумал, втянул в это Назарова, а, может быть, всё наоборот, но в любом случае я не знаю, хочу ли влезать в это.

Всего за какое-то мгновение мир в очередной раз переворачивается, и реальность окунает меня в ледяной поток своего бытия. На что, интересно, я вчера рассчитывала, согласившись отправиться с совершенно незнакомым человеком чёрт знает куда? Это всё алкоголь…

Я спокойно поднимаюсь из-за стола и, наконец разорвав наш зрительный контакт, отворачиваюсь, направляясь в сторону ванны. Я иду, но меня что-то сдавливает, словно невидимые цепи окутывают тело, а их конец находится в руках Назарова, и стоит ему только потянуть за них, как двигаться дальше я не смогу.

— Футболку только верни, — небрежно бросает Костя, и это подобно толчку в спину.

— Обязательно, — не оборачиваюсь.

Тоже мне…

Неужели он действительно думает, что я буду играть по его правилам?

— Ладно, постой, — сдаётся Костя, когда я добираюсь до коридора, но его слова меня не останавливают.

Я лишь ещё больше хочу убраться отсюда подальше и забыть об этой неправильной встрече. Да и вообще вся эта ситуация совершенно глупая! Я помолвлена, и единственный человек, о котором я должна сейчас думать, — это Стас!

— Подожди, — Костя настигает меня перед ванной.

Его цепкие пальцы впиваются в мой локоть, но тут же отпускают, когда я дёргаю рукой.

— Не волнуйся, я никому не расскажу о нашей встрече, — обещаю я.

Но в ванную попасть у меня не получается — Костя резко хватает меня под локоть и тянет на себя, да так сильно, что я ударяюсь носом в его обнажённую грудь. Отшатнувшись от Назарова как ошпаренная, врезаюсь спиной в стену и замираю, ужасаясь внезапно вспыхнувшей обжигающей волне, скользнувшей от груди к кончикам пальцев ног.

Я в замешательстве, растоптана и раздавлена, как животное, пойманное в лесу и оказавшееся в зоопарке, и теперь все смотрят на меня, кричат, смеются, фотографируют, а ты понятия не имеешь, что тебе делать. Ты ведь должен быть не здесь, а там, в дикой природе. Охотиться, кормить своих детенышей, быть рядом со стаей, но вместо этого ты заперт в клетке в лапах чудовищ. Не ты здесь зверь, а они…

— Я и забыл, какая ты упрямая.

Слишком близко. Нужно увеличить дистанцию, разорвать зрительный контакт, срочно избавиться от навязчивой руки, сжимающей мой локоть, иначе случится нечто непоправимое, непростительное… но вместо этого я тону в синем океане глаз, захлёбываюсь и бултыхаюсь как беспомощный ребёнок, а прочные невидимые цепи обвивают моё тело, сдавливая грудную клетку. Я не могу дышать. Мне страшно от одной только мысли, что может случиться, если я моргну или попытаюсь пошевелиться.

— Я обещал твоему отцу присмотреть за тобой, — вкрадчиво говорит Костя, но я его почти не слышу. — Я тебе всё объясню, но позже. Всё гораздо серьёзнее, чем ты думаешь. И это касается не только нас троих.

Нас троих? Он имеет ввиду себя, меня и Стаса? Что он хочет этим сказать, я не понимаю?

Его взгляд на мгновение устремляется вниз на мою руку, которую я прижимаю к груди так сильно, что немеют мышцы, и я понимаю, что парень смотрит на обручальное кольцо. Вот она — преграда, встающая между нами. Она как обрыв и защищает, и уничтожает одновременно.

— Побудешь здесь пару дней? — просит Костя, и я зачем-то киваю.

Его пальцы расслабляются, парень чуть отступает, а я всё никак не могу справиться с бешеным сердцем и продолжаю таращиться на Назарова. Лишь через несколько секунд понимаю, что меня больше не держат: тело не слушается, ноги ватные и вообще будто не мои, но я нахожу в себе силы справиться с эмоциями и оторвать приклеенный к Назарову взгляд.

Один шаг, второй.

Это волнение или ужас резвится у меня в лёгких как игристое шампанское?

Вдруг замираю и какого-то черта хочу оглянуться на Костю, словно собираясь убедиться, что парень не признак или какая-то галлюцинация, но Назаров решает не дожидаться встречи наших взглядов. Вот я лишь поворачиваю голову, а в следующую секунду чужие пальцы хватают меня за щёки — мы врезаемся в стену, да так сильно, что перехватывает дыхание, и наши губы наконец встречаются в жадном поцелуе.

Я прекрасно помню, как Назаров украл мой первый поцелуй на Дне Рождения у Стаса. Это было так же резко, настойчиво и непонятно, как и сейчас. Тогда я заехала ему между ног, а потом сбежала с вечеринки, ненавидя себя за то, что влюбилась в Стаса — парня моей на тот момент лучшей подруги.

Теперь же я помолвлена с этим самым парнем, но по какой-то непонятной причине позволяю Косте Назарову целовать себя.

Он ураганом ворвался в, наверное, самый трудный период моей жизни, вырвал из удушающих лап отвратительного непонимания и унёс чёрт знает куда как домик с Элли и Тотошкой. Вот только вряд ли я окажусь в Изумрудном городе и встречусь с волшебником, который подарит чудо-туфельки, способные отправить меня домой, да и на месте девчонки я бы возвращаться не стала.

Я не могу остановиться. Ни когда Костя зарывается пальцами в мои волосы, настойчиво проникая языком в рот, ни после того как парень нагло скользит рукой по моей груди, бессовестно заползая под футболку, даже его упирающийся в меня вставший член не может заставить вернуться спрятавшийся здравый смысл.

В какой-то момент мимолётная мысль как мышка пищит где-то в глубине моей головы, напоминая о Стасе, о кольце и о том, что Скворецкий уж точно не простит меня за измену с его лучшим другом, но мышка на то и мышка, чтобы испугаться и спрятаться до поры до времени.

Костя резким движением подхватывает меня под бёдра — обвиваю его талию ногами, зарываясь пальцами в волосы, кусаю его губу сквозь поцелуй, заставляя парня улыбнуться, а буквально через пару секунд мы оказываемся на кровати. Назаров нависает надо мной, нетерпеливо избавляя от ненужных вещей как себя, так и меня, но не спешит приступить к десерту, словно давая мне шанс одуматься и остановить его.

Вот только проблема в том, что я не хочу этого делать.

И тогда приходится взять инициативу в свои руки: толкнув Костю в грудь, забираюсь на него сверху и, не встретив сопротивления, сама прыгаю в кипящее жерло вулкана, обрекая нас на погибель. Мысли окутаны туманом, выбраться из него не получается. Я двигаюсь размеренно, наслаждаясь от каждых обжигающих прикосновений нежных пальцев, и кажется, будто это длится чертовски долго. Остаётся буквально несколько секунд до долгожданного оргазма, но Назаров будто чувствует это: резко переворачивает меня на спину, забирая инициативу, целует в шею, слегка кусает.

И наконец я взрываюсь тысячами фейерверков как небо в новогоднюю ночь, совершенно забывая, что после концертной программы каждый раз остаётся неприятная удушающая пустота…

Ложь 54. Ира

Всем спасибо за эмоциональные комментарии, но всё так и задумано:))

Самое интересное только начинается.))

«— Ты серьёзно? Явишься туда и скажешь правду.

— А почему нет?

— Потому что мы люди. А когда людям что-то очень, очень нужно — мы лжем.» Сверхъестественное (Supernatural)

Robot Koch — Fernwood

Ложь 54. Ира

Я чувствую себя Везувием, обрушившим на Помпеи смертельную дозу магмы, которая постепенно застывает, заключая в свои объятия тела в ужасе кричащих людей, и оставляет после себя лишь гробовую тишину. Тысячи лет вбирая тоску этого мира, вулкан наконец-то не выдерживает и выплескивает накопившиеся эмоции, позабыв, что для людей они окажутся смертельными, и теперь, остывая, переполняется отчаянием от сотворённого.

Слишком совестливый вулкан.

Я сижу на постели, обнимая колени, и каждая последующая секунда вонзает острые клинки в мою грудь. Не могу поверить, что каких-то двадцать минут назад я неслась к солнцу, а теперь мои крылья сгорают, пока тело стремительно приближается к земле, и Ад раскрывает свои объятия.

Я отвратительна. Я ужасный человек. Мерзкий, жалкий и лживый.

Тишина давит, и стены сужаются, так и норовя раздавить меня как кусок протухшего мяса.

— Если скажешь, что это была ошибка, я леща тебе влеплю.

Костя сидит справа спиной ко мне в одних трусах свесив ноги с кровати и теребит в руке зажигалку, щёлкает периодически, раздражает.

Я молчу, сдерживая внутри увеличивающуюся панику и отвращение, хочется выблевать это дерьмо, но не думаю, что такой вариант облегчит мою совесть.

— Я теперь как Элли, — скорее самой себе говорю я. — А ведь когда-то её упрекала за подобное.

— Сейчас совершенно другая ситуация, — спокойно отзывается Костя.

— Серьёзно? — бросаю в парня испепеляющий взгляд. — А помнится ты меня обвинял, что я всё знала и молчала.

Хочется, чтобы Назаров обернулся, посмотрел на меня, пусть даже в его взгляде я встречу разочарование и отвращение, но вместо этого не получаю вообще ничего, и это злит до чёртиков. Хотя я прекрасно понимаю, что злюсь в первую очередь на саму себя.

Я столько сил потратила на отношения со Стасом, всю себя отдала ради нашего счастья, пожертвовала всем, чем только можно, и лишь за один миг смогла испортить то, что строила годами.

Какая же я дура! А ещё Элли презирала… Сама не так уж и далеко от неё ушла.

— Я же сказал, — спокойно повторяет Костя. — Сейчас другая ситуация.

Шумно вздохнув, зарываюсь пальцами в волосы — они путаются в обручальном кольце, и мне требуется время, чтобы освободиться. Чёрт…

Дура! Дура! Дура! И что ты теперь собираешься делать? Стас тебя не простит, если узнает. Сначала Макеева, теперь я… Второго предательства он точно не переживёт.

— Это была ошибка, — холодно говорю я, и Костя неожиданно оборачивается.

Я думаю, что он влепит мне обещанного леща, но ничего не происходит. Его взгляд пронзает меня насквозь, но в нём нет ни презрения, ни отвращения, лишь какая-то непонятная серьёзность и уверенность.

— И что собираешься делать? — спрашивает. — Вернёшься к Стасу? Расскажешь ему всё, чтобы совесть очистить? Ты ведь не сможешь всё время держать это в себе.

Издевается.

— Твой же секрет держала, — огрызаюсь. — А ты в курсе, что тот парнишка, которого ты избил, очнулся? К твоему счастью, ничего не помнит. С башкой проблемы.

По глазам Кости понимаю, что парень очень даже в курсе проснувшегося сына депутата, которого когда-то давно отправил в кому, так что задеть его у меня не получается.

— Сейчас всё гораздо серьёзнее нас троих.

— Ты уже это говорил, — раздражаюсь, принимаясь искать свои вещи. Футболку нахожу на полу, трусы под одеялом. Не обращая внимания на пристальный взгляд парня, одеваюсь. — Вот только я уже предупреждала, что в твои игры не собираюсь влезать.

Я осматриваюсь, словно надеясь отыскать ещё какие-нибудь свои вещи, но их здесь нет и быть не может. Не хочу больше оставаться здесь, даже если это просьба отца, даже если от этого зависят наши жизни.

— У тебя нет выбора, — в его голосе холод.

Костя поднимается на ноги, но ко мне не подходит. Смотрит как охотник, играющий со своей жертвой, и мне вдруг становится не по себе. Я словно оказалась в лапах маньяка, только ещё не до конца этого понимаю.

— Ты в них влезла, когда решила выйти замуж за Стаса, — упрекает? — Хотя нет. Куда раньше. Не надо было тебе соглашаться помогать Элли с её парнями.

Повисает недолгое молчание, и в эти секунды в моей голове проносится почти вся моя жизнь. Да, если бы я отказала Макеевой в помощи, не познакомилась бы с парнями, а они не втянули бы меня в свои авантюры. Сейчас меня бы здесь не было.

— Ты прав, — соглашаюсь. — Чертовски прав, — вскидываю руками. — Но уж извини, вернуться в прошлое не могу. Так что остаётся лишь сожалеть обо всём этом дерьме.

— Я не сожалею, — на полном серьёзе заявляет Костя, но я не знаю, говорит он про наш секс или же про знакомство. — А теперь я повторяю вопрос, что ты собираешься делать?

Я понятия не имею, что собираюсь делать. Для начала уйти отсюда, а потом, скорее всего, вернуться в квартиру бабушки и ждать, пока меня найдёт Стас. В любом случае пока что говорить про измену я ему не буду.

— Не волнуйся, я про твоё возвращение Стасу не скажу, — скрещиваю на груди руки. — Сам это сделаешь.

Костя хмурится, явно ожидая от меня другого ответа. Не понимаю, что творится у него в голове и какие секреты тенью нависают за спиной, но у меня странное чувство, что они уничтожат не только меня, но и всех вокруг.

— Тебе не хочется, чтобы я к нему возвращалась, — это не вопрос. Решаю попытаться ударить вслепую. — И ты говоришь, что это большее, чем мы втроём. Значит, причины твоего возвращения не во мне, ты здесь не потому что всё ещё что-то чувствуешь, — левый глаз парня подозрительно дёргается, но лицо остаётся невозмутимым. — Что тогда происходит?

Костя медлит. Я вижу, что ему очень хочется выложить на стол все карты, но по каким-то причинам он не может этого сделать. Или же всё-таки не хочет?

Парень отводит взгляд в сторону, щёлкает зажигалкой, вновь смотрит на меня.

— Давай, — кивает на дверь. — Иди к нему. Возвращайся в свою яму.

Непонимающе переступаю с ноги на ногу, совершенно сбитая с толку. Какую яму? О чем он вообще?

— Что ты несешь? — раздражаюсь.

— А то, что ты торчишь в грёбанной яме, а Стас сам наполняет её дерьмом, — неожиданно в его голосе проскальзывают ядовитые нотки. — Ты даже не представляешь, насколько глубоко уже увязла. Если вернёшься, я не смогу тебя вытащить.

— Хватит говорить загадками! Боже, — запускаю руку в волосы, убирая пряди с лица. — Хочешь меня унизить, просто скажи, что я шлюха!

— Я не собираюсь тебя унижать, — снова щёлкает зажигалкой. — Стас творит грязные вещи, такие, что твоя измена на их фоне просто цветочки. Ты вся облеплена враньём, — кривится, словно я действительно измазана в чёт-то неприятном и противном. — Хоть раз должна же была что-то заметить!

Я качаю головой, не собираясь слушать всякие бредни от человека, который пропал на три года, а после вернулся и начал обвинять своего друга, который готов был ради него душу продать Дьяволу, во всяких грязных вещах.

А потом я вспоминаю подслушанный разговор в номере отеля про подпольные казино и какие-то тёмные делишки с Марком, и осознание медленно начинает переворачивать мои песочные часы.

— Нет, — упрямо заявляю. — Ты несёшь какую-то чушь. Меня совершенно не касаются дела компании, мне нет дела до того, как работает Стас, ясно?

— Ты что не понимаешь? — чуть повышает голос. — Если Стас потонет, ты будешь вместе с ним на одном корабле. И я сомневаюсь, что он пожертвует собой ради твоего спасения, как придурок в грёбанном «Титанике».

Мысли путаются, смешиваются и раздирают мои внутренности на части. Я не верю ни единому слову, даже думать не хочу о том, что Стас готов подставить меня ради компании и денег. Этого просто быть не может.

— Не хочу больше это слушать, — отворачиваюсь, уверенно направляясь в сторону выхода, но неожиданно чуть ли не перед моим носом стремительно пролетает зажигалка, врезаясь в стену и с треском отлетая куда-то в сторону.

Я в ужасе замираю, оборачиваясь к Косте, и ступор сковывает всё моё тело, потому что это впервые за всё наше знакомство, когда я вижу такой свирепый наполненный яростью взгляд.

— Я, может быть, и изменился, — сдержанно говорит Назаров. — Очень даже. Но я всё ещё ненавижу богатеньких мажоров, особенно тех, кто творит всякое дерьмо. И я не хочу, чтобы ты попала под раздачу.

Я отступаю. Мне страшно, и кажется, что, если Костя сделает хотя бы одно резкое движение в мою сторону, я либо закричу, либо швырну в него первое, что попадет под руку, но парень продолжает стоять и смотреть на меня.

— Я ухожу, — констатирую факт.

Не встретив сопротивления, разворачиваюсь и на ватных ногах направляюсь в ванную, чтобы захватить джинсы и сбежать из этой квартиры куда подальше.

— Встретишь Стаса, спроси его, — вдруг говорит парень, и я почему-то замираю, — о твоей бабушке. Спроси о звонке из больницы и о том, почему он не рассказал тебе про её самочувствие.

Оборачиваюсь.

— Что?

Взгляд Кости больше не переполнен ненавистью, теперь он спокойный и немного насмешливый.

— Твой отец сказал, — признаётся. — Врачи звонили и тебе, и ему, только трубку взял твой жених. Предупреждали, что состояние ухудшается, она тогда в больнице лежала, о чем ты, конечно же не была в курсе. Говорили, что ей осталось недолго. Месяца за два-три до её смерти. Спроси Стаса об этом, тогда поймёшь, что я прав.

Голова идёт кругом, тошнота подступает к горлу, и я совершенно не помню, как добираюсь до ванной, надеваю чужую одежду и покидаю квартиру.

Если Костя говорит правду, значит, Стас был в курсе, что моя бабушка умирает. Знал и ничего мне не сказал. Почему? Я ведь могла провести с ней больше времени, попрощаться. Что за бесчувственный эгоистичный поступок…

Ложь 55. Костя

«Между правдой и ложью есть место для чего-то более человеческого». Доминик Опольский

Kovacs — My Love

Ложь 55. Костя

Она уходит — я понимаю это лишь после хлопка двери и обрушившейся на меня давящей тишины. Пульсирующая злость постепенно сходит на «нет», и на её место приходит чувство вины.

Я не должен был говорить Ире про Стаса, да и затрагивать тему бабушки тоже, всё должно было быть по-другому. И уж тем более мне не стоило её трахать. Антон Юрьевич меня прибьёт…

Подавив жгучее желание броситься вслед за Ольханской, я нахожу свой сотовый и звоню её отцу. Сейчас это самый правильный вариант из всех возможных, лучше уж сразу сознаться, что я облажался.

Расхаживаю туда-сюда по квартире, пока тошные гудки въедаются в мозг. И с каждой секундой теряю важные мысли — те пользуются моим замешательством и разбегаются в разные стороны.

— Да, Костя, — наконец-то отвечает.

— Товарищ полковник, — замираю на месте, уставившись невидящим взглядом в стену. — Она ушла. Мы повздорили, и Ира сбежала.

Антон Юрьевич выдерживает молчание, и я буквально вижу, как плотно сжимаются его губы.

— А остановить её не пробовал? Я же сказал подержать её у себя пару дней, пока Скворецкий не успокоится, — устало вздыхает, видимо, заранее предполагал такой вариант развития событий.

— Он не успокоится, это раз, — огрызаюсь. — И два. Вы же знаете Ирку, если она не хочет здесь оставаться, её ничего не удержит.

Молчание.

— Она ушла пару минут назад. Пусть её подберёт ближайший патруль и отвезёт домой, — подхожу к окну, пытаясь высмотреть девушку во дворе, но Иры нигде нет. — Она без мобилы, без денег. Не хочу светиться рядом с ней, если её найдёт охрана Стаса.

— Ладно, я разберусь, — говорит Антон Юрьевич.

— И да, я ей рассказал в общих чертах про Стаса, что он занимается грязными делами. И про то, что Вы со мной как-то связаны, она тоже в курсе, — отчитываюсь.

— Мне стоит ещё о чем-нибудь знать?

Пауза. Я думаю о безумном спонтанном сексе, который так и не смог, да и вряд ли хотел предотвращать. Бросаю взгляд на смятую постель, с трудом выбрасываю из головы картинки творившегося безумия.

— Нет, — вру.

Недолго помолчав, товарищ полковник говорит:

— Хорошо, будь на связи.

Сбрасывает.

Кладу телефон на подоконник, закрываю лицо ладонями, шумно вздыхаю. Взъерошиваю волосы, прежде чем отойти от окна.

Что я вообще здесь делаю? В этой квартире, в этом городе…

Я не хотел возвращаться в Москву. Не собирался вновь погружать в дерьмо, преследующее меня в кошмарах последние годы.

Тот день в ангаре сломал меня. Страх, кажется, до сих пор не выветрился и подобно вирусу продолжает блуждать по моему организму. Да и как можно остаться прежним, забрав чью-то жизнь?

Дальше меня добила армия. Правильно говорят, после службы меняется всё вплоть до взглядов на жизнь. Год срочником, ещё один по контракту. Поначалу думал, что, покончив с «наказанием» Антона Юрьевича, смогу вернуться в Москву и начать жить заново, но понял, что ничего из этого не выйдет.

В Москве была Ира в объятиях моего лучшего друга, и мешать им — последнее, что мне хотелось. Она заслуживала лучшего, и я, к сожалению, не мог ей этого дать. В отличие от Стаса.

Но всего один телефонный звонок заставил меня бросить всё и вернуться. «Мне нужна помощь», — так мне сказал Антон Юрьевич, и отказать ему я не смог.

Я у него в долгу, и как верный пёс теперь выполняю каждую его команду.

Вот только я налажал. По-крупному так. И остаётся лишь надеяться, что наш план не полетит к черту из-за того, что я такой слабак.

Я забыл Иру. Заставил себя вырезать острым ножом все чувства к ней, кое-как зашил грудь, запихнув в неё ложные надежды, и всё это время давился стекловатой.

Я думал, что больше не люблю её.

Но потом я увидел её на мосту, услышал отчаянный крик раненого зверя, и всё внутри меня разорвалось на кусочки. Говорят, любовь живёт три года, но тогда почему в моём случае это так не работает?

За мгновение перед тем, как наши губы встретились в жадном поцелуе, у меня было две мимолётные мысли: «Если она обернётся…» и «Какого хрена всё должно всегда доставаться Стасу?». А затем цепь разорвалась, и пса уже невозможно было остановить. Да и Ира как-то особо не пыталась.

Но, как я ей уже сказал, я ни о чем не жалею.

Теперь уже всё выходит за рамки нас троих. Всё куда сложнее. И мои прошлые проблемы на фоне нынешних кажутся детскими играми в песочницу.

Что ж. Раз мои планы по удержанию непослушной принцессы в заложниках проваливаются, то можно и своими делами заняться. Вот только проблема в том, что кроме работы у меня дел никаких нет, так что ничего не остаётся, как привести себя в порядок, приодеться, оставить неубранную постель, немытую посуду и испуганного ошалелого кошака под кроватью и уйти.

Байк дожидается на том же месте, готовый в любую минуту послушно отвезти меня в одно очень замечательное (хотя большую часть нет) место.

На верном железном коне я добираюсь до полицейского участка. Никто бы в жизни не поверил, что я когда-нибудь добровольно соизволю явиться в отделение, а ещё никто никогда не поверит, что за всю мою криминальную жизнь у меня не было ни единого привода. Серьёзно. На моём месте всегда был Стас, он вечно прикрывал мою задницу и брал на себя всю вину, а до знакомства с ним я понятия не имею, как мне удавалось избегать проблем с законом. Единственный раз я имел дело со следователем, когда проходил по делу гибели моего отца и сестры как свидетель. И то опыт был не из приятных.

Оставив недалеко байк, я решительно направляюсь в сторону здания с не особо манящей надписью «ПОЛИЦИЯ». Ближайшая территория пуста, рядом вереницей припаркованы патрульные машины.

Сегодня жарко, поэтому прохлада внутри стен похожа на глоток спасительной ледяной воды. Меня встречает окно с крупной надписью: «ДЕЖУРНАЯ ЧАСТЬ», а за ним с утра пораньше измученный своей работой дежурный.

Это субботнее утро не задалось с самого начала, так что глупо было бы надеяться на спокойствие и тишину в отделе. Уже возле «аквариума» какой-то дебошир устроил потасовку с парочкой сотрудников, и угомонить его мирными способами у них явно не получается.

— Помощь нужна? — интересуюсь я.

— Справимся, — коротко бросает один из сотрудников.

Ну, на нет и суда нет.

Я плетусь мимо следственного прямиком к уголовному. Не помню, чья сегодня смена, но надеюсь, что не Цветковой. Сейчас у меня нет настроения выслушивать её похабные шуточки.

Но кабинет почему-то пустует — я сажусь на своё рабочее место и долго сижу, уставившись в выключенный монитор. И как я докатился до такой жизни? Даже не помню, в какой момент у меня появилась идея податься в менты. Я завязал с армией и решил уйти в полицию, отслужил, отучился, продвинулся в службе и вот я опер.

Старший оперуполномоченный капитан Назаров.

В прочем, надо прекращать хандрить. Помимо Стаса у меня есть и другие служебные обязанности. Как минимум надо с угоном тачки разобраться и с трупом, хотя с последним всё и так ясно: два алкаша не поделили бутылку и во время стычки один из них получил пару ножевых. Осталось только материалы собрать и отдать следователю.

Но как же лень заниматься всем этим дерьмом…

Прежде чем я успеваю собраться с мыслями и приняться за работу, дверь шумно открывается, и в кабинет заваливается Цветкова. Она замирает, когда её взгляд падает на меня, и хищно прищуривается. Вот только в этот раз её шуточкам не суждено вырваться на свободу, потому что её рот забит едой, прожевать которую Зоя уж точно не успеет.

— Ты сегодня выиграла приз, Цветкова! — хлопаю себя по коленке. — На тебе материалы по трупу.

Она возмущённо надувается, пытаясь проглотить хотя бы часть еды.

— Ф смыфле, — негодует Цветкова.

— Ф смыфле, — передразниваю. — Пожрать у тебя время есть, значит и на дело найдёшь.

Зоя закатывает глаза, направляясь к своему столу, — ей требуется ещё немного времени, чтобы проглотить остатки еды.

— Ты то че здесь забыл? — бурчит Цветкова. — Золушка тебя бросила, оставив лишь туфельку?

Чуть кривлюсь. Эта золушка вчера сбросила дорогущие туфли с моста, а сегодня утром стащила мои кеды, так что ни хрусталя, ни даже тыквы мне уж точно не светит.

— Займись делом, Цветкова, — отмахиваюсь.

Выслушивать насмешки особенно от этой сучки мне хочется меньше всего.

— Так уже.

Она резво вскакивает на ноги и направляется прямо ко мне — в её руке телефон.

— Что это? — поджимаю губы, но сотовый всё-таки беру.

Цветкова довольно улыбается, кивком показывая, чтобы я просмотрел содержимое.

— Пока вы все вчера вытворяли всякие непристойности, я проследила за Скворецким. И между прочим, занимался он вовсе не поисками твоей Золушки…

— Она не моя, — машинально одёргиваю. — И хорош её так называть.

Я смотрю на фотографии, сделанные внутри клуба «Панорама», как я понимаю, после побега Ольханской. Понятия не имею, как Цветковой удалось подобраться так близко к Стасу, миновав его охрану, но…

— Это Марк, владелец, — говорит Зоя. — Я не слышала разговора, но по виду они были встревожены, и я сомневаюсь, что дело в сбежавшей невесте. Дальше, если посмотришь, к ним ещё один перец присоединился. Понятия не имею, кто это. В твоих материалах его нет. После этого разговора они разошлись, и следить я уже не могла. По крайней мере, у нас есть ещё одно лицо, за которое можно зацепиться.

Я листаю снимки: некоторые смазаны, но на парочке отчетливо виден Стас, его партнёр Марк и кто-то ещё. Чем, интересно, занимается этот придурок, вместо того, чтобы искать Иру?

— Молодец, Цветкова. Скинь мне снимки, — возвращаю сотовый обратно и решительно поднимаюсь на ноги.

— А ты куда? — бросает мне вслед.

— Дело есть, — отмахиваюсь и, прежде чем выйти из кабинета, говорю: — Труп всё равно на тебе!

Значит, Антон Юрьевич был прав на счёт Скворецкого и Ире рядом с ним небезопасно, но для полной уверенности мне нужно больше информации. И, кажется, я знаю, с чего начать.

Ложь 56. Стас

«Она переносила одно на другое — так зарождается бред. А бред — это ложь, которая говорит правду». Суспирия (Suspiria)

EA7 — 9 Грамм

Ложь 56. Стас

— Мы нашли её, — это первая хорошая новость за последние сутки, но почему-то облегчения она не приносит. — Ира приехала на патрульной машине в квартиру бабушки. Мне забрать её?

Дима терпеливо молчит, ожидая моего приказа, а я думаю о вчерашнем разговоре с отцом невесты и всё никак не могу избавиться от сомнений. В прочем, с Ольханской всё в порядке, а это самое главное, разбираться в её необдуманном поступке я буду потом.

— Нет, — решаю не торопиться. — Следи за ней дальше.

— Хорошо.

Я сбрасываю, задумчиво упираясь телефоном в подбородок.

Ночка выдалась не из приятных, и только теперь я понимаю, что приглашать Иру на открытие нового клуба Марка, оказалось не лучшей идеей. Как минимум я должен был предвидеть, что она может попытаться вытворить что-нибудь безумное в её-то нестабильном состоянии, но поменяться одеждой с какой-то незнакомой девчонкой даже для меня было неожиданностью. За все годы совместной жизни с Ольханской я успел забыть, на какие отчаянные поступки она способна.

Но Ира не главная моя проблема.

В квартире жарко, открытая форточка не помогает. Из-за духоты мозги отказываются работать, мысли превращаются в тянущуюся жвачку, намертво вцепившуюся в волосы. Бессонная ночь даёт о себе знать, но я не могу позволить себе сомкнуть глаз.

Отложив телефон в сторону, беру остывший кофе и делаю небольшой глоток. Горький. Без молока. Прямо как моя душа.

Бросив взгляд на монитор ноутбука, просматриваю диаграммы, показатели разных структур компании, но глаза слезятся и болят, так что приходится прикрыть их и откинуться на спинку диванчика.

Я думал, что вытурить наглых прогнивших акционеров будет просто, но я ещё никогда так не ошибался. Катерина, рыжая тварь, прогрызает дырку в моей черепушке и съедает мозги подобно деликатесу. Она бесится, и гнев её перерастает в совсем не детские игры.

Но самое отвратительное — Марк, настойчиво предлагающий убрать Власову раз и навсегда. Вот только под «убрать» подразумевается вовсе не вернуть её в долю или откупиться деньгами. Марк Рыков хочет подстроить её смерть. И, боюсь, что в этом случае окончательное решение будет уж точно не за мной.

Из-за Екатерины мы потеряли три крупных договора, а вмести с ними немаленькую часть прибыли, но на этом женщина останавливаться не собирается. Переговоры ни к чему не приводят — деньги ей не нужны, она хочет насладиться местью. Неужели её так сильно расстроила потеря доли в «Бигарро»? Я же выплатил ей хорошую компенсацию, даже больше, чем требовалось. Может быть, здесь нечто большее?

Внутри меня что-то щёлкает, и я хватаю сотовый, перед этим небрежно поставив на стол кружку. Сон как рукой снимает, и как я раньше об этом не додумался?

Я набираю номер Олега и пытаюсь унять бьющееся сердце, но чем дольше помощник не берёт трубку, тем сильнее меня накрывают сомнения. Идея, конечно, рабочая, но довольно-таки бредовая. Хотя…

— Да, Стас.

— Найди мне всю информацию, кусаемую Власовой. Всё, что сможешь найти. Прошлое, увлечения, друзья, — без приветствия прошу. — Больше всего меня интересует её связь с моим отцом. И проверь, навещала ли она его в больнице.

— Думаешь, она нападает на тебя по каким-то личным причинам, не связанным с компанией? — задумчиво спрашивает Олег.

— Возможно. А, может быть, я ошибаюсь. Но в любом случае проверь.

— Хорошо, займусь этим.

— Спасибо. Увидимся.

Отключаюсь первым.

Нет, точно бредовая идея. Но… Несмотря на скверный характер, Власова эффектная и привлекательная женщина, а я сомневаюсь, что отец всегда был примерным семьянином. Даже если он спал с Екатериной в тайне от матери, что вероятнее всего, это ведь не повод рушить компанию. Да, она была главным спонсором «Бигарро» и, скорее всего, откажись я от компании, стала бы её владельцем. Может быть, папа обещал ей долю покрупнее? А тут появляюсь я и рушу все её планы…

Это всего лишь догадки, но одна безумнее другой. В любом случае данную проблему нужно решать и как можно скорее.

В любом случае сейчас суетиться бесполезно, так что я собираюсь провести выходной дома и отдохнуть: отключаю сотовый, заказываю на дом еду и отправляюсь на свидание с телевизором. Вырубает меня практически сразу, и просыпаюсь я только под вечер от настойчивого звонка в

Мне требуется время, чтобы окончательно сбросить пелену сна, — пока голова разрывается от звонкой трели, я замечаю на журнальном столике папку и записку. Прежде чем открыть гостю, хватаю бумажку и бегло просматриваю её.

«Не хотел тебя будить, оставил документы на столе. Олег».

Оперативно. И как он в квартиру попал? Охрана что ли впустила?

Трель резко прекращается, и я слышу скрежет ключа в замочной скважине. Не понял…

Смяв записку, бросаю её на столешницу и направляюсь в коридор, в это же время входная дверь открывается и в квартиру заходит Ольханская.

Девушка недовольно осматривает меня с ног до головы, и я невольно смотрю на своё отражение в зеркало. Помятая футболка, взъерошенные волосы, вот-вот норовящие слипнуться глаза. Выгляжу я не очень, да и чувствую себя после дневного сна тоже.

Ира же наоборот бодрячком: конский хвост, простенькая серая футболка с бордовой кофточкой, джинсы. Я скрещиваю на груди руки, наблюдая за тем, как Ольханская разувается.

— Набегалась? — наконец-то спрашиваю я. — Ты хоть понимаешь, как я волновался?

— Ага, — бурчит себе под нос. — Я была у отца, и он тебе об этом говорил.

Она не в духе, но я не понимаю, в чем причина. В любом случае злиться сейчас должен именно я, но почему-то у меня такое чувство, что я где-то провинился.

Ира небрежно толкает кроссовки в угол и решительно проходит на кухню, не удостоив меня даже взглядом.

— Серьёзно? — иду следом. — А сказать об этом? Не? Нахрена надо было меняться с кем-то одеждой и сбегать от охраны? Ты же прекрасно понимаешь, что с тобой может случиться всё что угодно! Как будто не знаешь, на что способны мои конкуренты!

Ира достаёт из шкафа кружку, дверцу захлопывает куда сильнее, чем положено.

— Как будто ты бы меня отпустил! — вскидывает руками, смотря прямо мне в глаза. — Мне осточертела эта опека и твоя сраная охрана. Дима за мной чуть ли не в туалет ходит! Мне нужно личное пространство.

— Ты потеряла своё личное пространство, когда согласилась официально объявить о наших отношениях, — раздражённо огрызаюсь, не успевая прикусить язык.

Знаю ведь, что лишь сильнее нарываюсь. Агрессия в ответ на агрессию к спокойствию никогда не приводит. Ольханская бросает в меня яростный взгляд, и кружка в её руке начинает опасливо подрагивать.

Я уже готовлюсь уклоняться от летящей в меня посуды, но вместо этого Ира вдруг спрашивает:

— Почему ты не рассказал мне про бабушку?

— О чём ты? — непонимающе качаю головой, и мурашки вдруг скользят по спине от холодного непроницаемого взгляда моей невесты.

Мне кажется, я ни разу не видел её в таком состоянии.

— Я знаю, — спокойно говорит Ольханская, — что за пару месяцев до её смерти, мне звонили из больницы. Предупреждали о её ухудшающемся состоянии, сказали, что ей осталось совсем недолго, — пауза. — Трубку взял ты.

Ира прожигает меня ядовитым взглядом, ожидая моего ответа, но проблема в том, что он её не устроит. А врать я не намерен, потому что в моей голове и без того куча дерьма, и вытащить из него правдоподобную ложь всего за пару секунд я сейчас точно не смогу.

— Потому что я решил, что тебе не обязательно об знать, — спокойно отвечаю.

Да, я ответил на звонок из больницы, и в тот момент я прекрасно понимал, что для Иры это важно. Вот только я уже проходил через что-то подобное: мой отец до сих пор в коме, и понимание того, что в какой-то момент он умрёт, — это червяк в сочном яблоке. Со временем он уничтожит тебя изнутри. Ожидание чьей-то смерти куда ужаснее, чем её внезапное наступление.

Я смирился с этим, поэтому разорвал все чувства и ложные надежды по отношении к отцу. То же самое должна была сделать и Ира.

— Что? — она, видимо, ожидала другого ответа.

Может быть, хотела, чтобы я отнекивался, мол, ничего про это не знаю, что ни из какой больницы никто не звонил. А, может, ждала извинений.

— Прости, — без сожаления. — Но я не хотел, чтобы ты мучилась, зная, что твоя бабушка скоро умрет. Это как пластырь, нужно сразу отрывать.

— Что ты… Какого… — девушка кривится и с такой силой ставит кружку на стол, что я думаю, она вот-вот разобьётся вдребезги. — Ты вообще нормальный человек?! — злится пуще прежнего. — Я как будто не знала, что он в любом случае умер! А вместо того, чтобы провести с ней больше времени, ты возил меня в сраные рестораны, курорты и заставлял веселиться! Ты хоть понимаешь, что я после всего этого чувствую?!

— Я хотел, как лучше, — пытаюсь успокоить.

Делаю шаг навстречу к Ольханской, но замираю под её предупреждающим взглядом.

— Ты соврал мне! — продолжает парировать. — Ты знал, что для меня это важно и всё равно соврал! О чём ещё ты умалчиваешь?!

Я внимательно вглядываюсь в разозлённую девушку и изо всех сил пытаюсь держать себя в руках. Не хватало ещё разболтать в пылу ссоры то, что ей совершенно не обязательно знать. Да, я не говорю ей много важных вещей, которые в первую очередь касаются компании, но ради её же безопасности.

— Я ни о чем не умалчиваю, — спокойно тяну я, поднимая руки, словно говоря, что сдаюсь. — Теперь ты под прицелом половины России, и кто-нибудь запросто может насолить мне через тебя. Поэтому у тебя есть охрана, и ты не должна так просто сбегать. Ты прекрасно знала, на что шла, когда согласилась официально объявить о наших отношениях.

— Так, может быть, это было ошибкой? — вдруг выпаливает Ира.

Я не сразу понимаю, о чём она говорит, но, когда до меня доходит, внутри вспыхивает раздражение.

— Хочешь отменить свадьбу? Давай, в чём проблема, — вскидываю руками. — Я тебя насильно здесь не держу.

Её пыл немного стихает, и взгляд становится растерянным. Наверное, Ира не ожидала такого поворота, но мне это только на руку. Я делаю пару шагов к ней, сокращая расстояние.

— Прости меня, — извиняюсь. — Я был не прав. Надо было рассказать тебе про бабушку.

Нужные слова в правильное время.

Девушка недоверчиво смотрит на меня, но не отстраняется, когда я подхожу почти вплотную и осторожно обнимаю её.

— Я очень люблю тебя и не хочу, чтобы с тобой что-нибудь случилось.

Ира утыкается носом мне в грудь и аккуратно обнимает за талию. Она молчит, и я не вижу её лица, но понимаю, что на этом конфликт исчерпан.

Теперь можно спокойно заняться информацией, которую собрал для меня Олег, но вместо этого я продолжаю стоять в обнимку с Ольханской и думать о манящей папке, оставшейся в гостиной.

— Ладно, — наконец-то отстраняется Ира. — Проехали.

Она не смотрит на меня, возвращаясь к приготовлению чая, и я понимаю, что нужно оставить её одну, пусть ещё немного подумает и окончательно отойдёт, а я пока пролистаю документы.

— Точно?

— Точно.

Врет.

Ладно. Ира мне это всю жизнь припоминать будет, но всё равно я останусь при своём мнении: я до сих пор считаю, что поступил правильно, не сказав ничего про звонок из больницы.

— Хорошо.

Бросив на Ольханскую последний взгляд, я возвращаюсь в гостиную, хватаю папку и выхожу на балкон. Наконец-то…

Так…

Пролистываю основную информацию, пока не добираюсь до кое-чего интересного. Оказывается, Власова периодически навещала отца в больнице, и в последнее время особенно часто. Плюс ко всему неофициальная информация от бывшего охранника отца подтверждает интимную связь между папочкой и Екатериной, но об этом я и без того подозревал. А вот списки звонков на номер отца в день аварии… Он разговаривал с Власовой незадолго до трагедии. Что они могли обсуждать? Подозрительно всё это…

Отец с братом ехали на деловую встречу, с ними должна была быть охрана и водитель, но пострадала только машина папы. По официальной версии водитель не справился с управлением из-за плохой погоды и выехал на встречу. Кажется, они врезались в фуру или…

Так, стоп. А что стало с водителем и остальными пострадавшими? Должны же были быть ещё жертвы, почему никто о них так ничего и сказал? Чёрт, три года прошло, а я только сейчас начал копать…

Что если…

Что если авария не случайна? Вдруг её кто-то подстроил?

Нужно попросить Олега разузнать про водителя и остальных участников ДТП. Может быть, кто-то из них сможет пролить свет на ситуацию? У меня чертовски плохое предчувствие…

Ложь 57. Ира

«Все врут — это адаптационный механизм, ключевая особенность выживания. Покажите того, кто всегда говорит правду — и он точно будет чокнутым. Но, может, самая опасная ложь, та, которую мы говорим самим себе?» Я — Зомби (iZombie)

Gil Scott-Heron — Me and the Devil

Ложь 57. Ира

Я не знаю, что и думать. Я в замешательстве, и ложь, окутывающая меня со всех сторон, похожа на липкую паутину, из которой я никак не могу выбраться. Вот только вопрос в том, кто же паук?

Костя?

Появился из ниоткуда, притащив с собой кучу вопросов, которые теперь поедают меня как паразиты. Обвиняет своего лучшего друга, когда-то ни раз вытаскивающего его из самых ужасных ситуаций, в грязных делах, ведёт себя как минимум странно.

А, может быть, это отец стоит за всем? Он всегда недолюбливал Скворецкого, изначально был против моих с ним отношений. Так что запросто мог подговорить Назарова на все эти непонятные вещи.

Но что, если я всё-таки ошибаюсь, и главный лжец во всей истории — Стас? Я понимаю, почему он умолчал про мою бабушку, но это не снимает с него ответственности за поступок. Я давно перестала быть понятливой доброй девчонкой, способной вставать на места других людей и анализировать их поступки. Я не мать Тереза и уж точно не всепрощающий Иисус.

Костя был прав, Стас имеет непонятные дела с Марком, владеющим незаконным казино, и я никогда не одобряла этого партнёрства, вот только пообещала себе не влезать в бизнес Скворецкого. Может быть, это было неправильным решением с моей стороны?

А теперь всё так запуталось, и ложь, в которой мы тонем, засасывает нас в своё болото.

У меня было время, чтобы подумать, но его оказалось недостаточно. Я надеялась, что, поговорив со Стасом, избавлюсь от сомнений, посмотрю в глаза любимого человека и окончательно пойму, что лживая сучка в этой ситуации именно я, но что-то пошло не так.

Может быть, дело во мне и в глупой утренней ошибке, выстроившей непроходимую стену между нами. А, может быть, проблема в том, с какой холодной расчётливостью говорил Скворецкий о моей бабушке. Если же он разорвал все связи с отцом, до сих пор гниющем в больнице, это ещё не значит, что я была готова на такое.

С другой стороны, это же Стас. Я люблю его, и мы планируем пожениться, создать семью, когда-нибудь завести детей. Разве не об этом я мечтала всю свою жизнь? Разве не ради этого страдала, осознавая, что влюбилась в парня подруги? Мы прошли слишком много испытаний, чтобы так просто сжигать мосты…

Но…

Но мне нужны ответы, и я собираюсь получить их любыми способами. Даже если конечный результат мне не понравится.

***

Я возвращаюсь в универ. Наверное, это самый разумный вариант из всех возможных, учёбу ведь никто не отменял, да и в любом случае я не могу наседать на Стаса с вопросами о его бизнесе, это покажется как минимум подозрительным. Нужно подождать, и тогда желаемое обязательно упадёт тебе прямо в руки. И я не ошибаюсь: в первый же день учебы после моего продолжительного отсутствия, меня встречает парочка сюрпризов.

— Ирка! — Аня Кудрявцева, о которой за всеми проблемами я успела позабыть, набрасывается на меня с крепкими объятиями.

— И тебе привет, — улыбаюсь. — Задушишь, пусти.

Девушка отпускает меня, хватает под локоть и тянет в сторону укромного местечка. Я не сопротивляюсь.

— До тебя не дозвонишься, не допишешься, — жалуется Аня. — А трубку в последнее время постоянно берёт твой жених. Я уже устала выслушивать отговорки, что ты занята.

В груди скапливается тяжесть, ведь Стас мне ни разу не говорил про звонки от подруги, точно так же как умолчал про состояние бабушки.

— Странно, — бормочу. — Ты точно уверена, что Стас брал трубку?

Мы находим свободное местечко возле окна на втором этаже — несколько шумных студентов ждут преподавателя возле кабинета, совершенно не обращая на нас внимания, — и, бросив сумки на подоконник, поворачиваемся лицом друг к другу.

— Да точно, — смотрит с упрёком, словно это я виновата в происходящем. — Я тебя и по имени с фамилией называю, и спрашиваю, с кем говорю, а мне всё одно. Мол, её нет, она занята. Такое продолжается, кстати, практически с Нового Года. В социальных сетях меня нет, ты же знаешь, только в телеге. А ты там не сидишь.

— Ну, да, — прикусываю губу, задумчиво смотря в окно.

Анька придерживается странных традиций: никакого «Контакта», там фсбешники следят, в «инсте» тоже делать нечего, подруга считает это для тупых школьниц. «Твиттер» вот ведёт, но меня там нет. «Телеграм» как-то тоже не зашёл.

Поджав губы, я достаю сотовый и просматриваю вызовы.

— Да быть такого не может, — тяну я. — У меня бы в любом случае высветилось, что кто-то звонил. Нет, конечно, мой телефон пару дней был у Димы, но…

— У Димы? — напрягается.

— Ну, да. Он же мой охранник, Стас приставил, — пытаюсь найти хоть одно доказательство, что мне звонила Аня, но в сотовом глухо. Звонки только от Стаса, отца и охранников. — Слушай, а набери меня сейчас. Проверим.

Подруга медлит, прежде чем достать из кармана сотовый — я нетерпеливо наблюдаю за ней, пытаясь придумать разумное объяснение сложившейся ситуации. Может быть, Скворецкий брал трубку, когда я действительно была занята? В ванной, готовила на кухне, страдала после смерти бабушки. Да, всё что угодно. Это же не повод подозревать его в чём-то, подумаешь, на звонок ответил…

— Идут гудки, — говорит Аня, отвлекая меня от мыслей.

Я опускаю взгляд на свой телефон, но никаких звонков не вижу.

— Ничего, — озадаченно кривлюсь. — Ты уверена, что мой набрала?

— Да твой конечно же, смотри, — показывает экран, на котором высвечивается моя фотография, и я убеждаюсь, что номер принадлежит мне.

Да что за чертовщина? Как такое вообще возможно?

— Сбросили, — констатирует факт Аня.

Я мельком смотрю на экран её телефона и, когда девушка сворачивает все приложения, вдруг замечаю знакомое лицо.

— Ну-ка, ну-ка, — оживляюсь, сокращая расстояние и нависая над её мобильником. Аня неуверенно дёргает рукой, не зная, стоит ли показывать фотку или же лучше спрятать куда подальше. — Это Дима? Серьёзно? Что у тебя в телефоне делает фотка моего охранника?

Кудрявцева неожиданно раздувается и наливается краской, поспешно убирая телефон в карман. Она смущённо опускает голову, прячет глаза и неуверенно скребёт туфлей по полу.

— Ну, — невнятно бормочет подруга. — Мы сблизились немного в последнее время. Он помог вытащить меня с вечеринки и потом мы… пообщались…

— Так вы, типа, вместе? — скептично вскидываю бровь.

Мало мне возвращения Назарова и странного поведения Стаса, так ещё и подруга начала встречаться с моим охранником. Даже не знаю, как на это реагировать. Может быть, стоит расспросить Диму об этом? Незаметно так перевести тему на Стаса, может быть, парень что-нибудь и ляпнет, он же любит поговорить.

— Не то, чтобы. Просто общаемся…

Люди, которые просто общаются, не ставят фотки друг друга на заставку телефона…

— Ладно, — решаю оставить Аню в покое. — Сейчас меня больше волнует, какого хрена до меня твои звонки не доходят.

Подруга облегченно вздыхает, радуясь, что я не развиваю тему её отношений с Димой, и задумчиво прикусывает губу. Легким движением поправляет голубую кофточку, смотрит куда-то вдоль коридора, словно надеясь отыскать там ответы.

— Может быть, Стас подменил сим-карты? Или поставил переадресацию? — предполагает Кудрявцева.

— Ну, я же не настолько тупица, чтобы ничего не заметить! — скрещиваю на груди руки. — Хотя… Как ещё это объяснить? Чёрт… Фигня какая-то.

Аня вздыхает. Запрыгнув на подоконник, начинает раскачивать ногами, и почему-то мне кажется, что думает она вовсе не о телефонных звонках.

Мне вдруг хочется поделиться всеми проблемами с Кудрявцевой, рассказать о том, что творится в моей голове и попросить совета, но потом я вспоминаю о предательнице Элли, о том, что Аня может разболтать всё Диме, а тот обязательно сдаст меня Стасу, и в который раз убеждаюсь, что доверять в этой жизни нельзя никому.

— Он тебе нравится? — облокачиваюсь предплечьями о подоконник, бросая взгляд в окно.

— Кто? — делает вид, что не понимает, но я слышу, как меняются нотки в её голосе.

— Дима, кто, — фыркаю. — Я уверена, он где-то поблизости. Следит за мной.

Осматриваю внутренний дворик универа, но никого похожего на охранника не замечаю. Хотя, он мог замаскироваться под студента и с лёгкостью провести всех, это же его работа.

— Думаешь?

Она поспешно спрыгивает на пол, присоединяясь ко мне. Плечом к плечу мы смотрим в окно, разглядывая кучки людей и пытаясь отыскать кого-то знакомого.

— Он милый, — спустя пару минут признаётся Кудрявцева. — Внимательный очень. Только видимся редко, Дима постоянно работает, а к нему попросил не приходить. Сказал, начальник не любит посторонние лица в здании, — передразнивает.

Я чуть кривлюсь, косясь на подругу.

— Это ты про Стаса? — не верю. — Как-то не в его духе.

— Я не знаю, про кого, — бурчит. — Может, у Димы ещё какой-то начальник. Короче, приходить к нему мне нежелательно, вот мы и встречаемся либо в городе, либо у меня.

— Понятно, — задумчиво прикусываю губу. — Рада за тебя. Дима неплохой парень.

«Уж лучше твоего извращенца Ромы», — хочу сказать я, но вовремя прикусываю губу. Напоминать Ане про печальный случай на вечеринке совсем не хочется.

— Пошли, пара скоро начнётся, — толкаю подругу в плечо, прежде чем схватить сумку и отойти от окна.

Кудрявцева вздыхает и следует за мной на четвёртый этаж прямиком на лекцию. Я закрываю тему парней и странных пропитанных ложью звонков, но не перестаю думать об этом вплоть до предпоследней пары, в конце которой меня ожидает очередной сюрприз.

— Ольханская, — староста догоняет меня в коридоре после практики. — Тебя куратор ждёт в своём кабинете. Говорит, срочно.

— Ага, спасибо, — неохотно кривлюсь.

— Я с тобой, в коридоре подожду, — предлагает Аня. — А потом в столовку заскочим.

Мы обмениваемся заговорщическими взглядами и идём в сторону кабинеты Антонины Борисовны. Эта злая женщина точно сейчас начнёт ругаться из-за моих прогулов, а потом ещё дополнительной работой загрузит. Хоть бы только допуск к сессии оставила, а то будет обидно потерять место из-за семейных разборок.

В кабинете куратора холодно из-за кондиционера, и я ёжусь, закрывая за собой дверь прямо перед носом встревоженной Аньки. Антонина Борисовна сидит за столом в тоненькой блузке и пристально смотрит на меня поверх очков, словно не понимая, как я посмела нарушить её идиллию. Ну, действительно Снежная Королева.

— Наконец-то Вы соизволили порадовать нас своим присутствием, — язвительно замечает женщина, когда я подхожу к её столу.

— У меня была уважительная причина, — оправдываюсь я, но это так же бесполезно, как пытаться разговорить потолок.

— Да-да, — без особого интереса отмахивается куратор. — Меня не интересуют твои семейные проблемы. С преподавателями и прогулами разбирайся сама, я тебя позвала по-другому вопросу. Пока тебя не было у нас произошли кое-какие изменения в программе. Предпосылки к этому были и раньше, но окончательное решение утвердили лишь на прошлой неделе. Официальная информация появится позже, но, так как у меня договорённость со Станиславом Скворецким, его я оповещаю в первую очередь.

Она протягивает мне бумаги — я неуверенно забираю их, совершенно не понимая, о чём речь. Какие изменения? Что за программа?

— Не знаю, что у твоего жениха там с телефоном, но дозвониться ни до тебя, ни до него я не смогла, — недовольно говорит Антонина Борисовна. — Поэтому информацию довожу по мере возможности.

Прикусив губу, я скольжу взглядом по документам, в которых речь идёт о повышении процента на обучение. Прилагаются квитанции и расчётные листы. Вот только здесь не только оплата за уже прошедшие семестры, но и за будущие тоже. Ничего не понимаю.

— Это деньги за моё обучение? — вскидываю голову, смотря на куратора, та в ответ делает такой вид, словно перед ней дурачок. — Здесь лишние квитанции.

— Как это лишние? — возмущается женщина, проворно вскакивая на ноги и тут же оказываясь рядом со мной. Она буквально вырывает бумаги из моих рук и внимательно просматривает их. — Нет, всё в порядке, что ты меня путаешь?

Возвращает листы обратно.

— Тогда почему здесь квитанции за будущие семестры?

Антонина Борисовна прищуривается, внимательно вглядываясь в меня, а затем смягчается. Однако это больше похоже на игру: «А-ха-ха, я кое-что знаю, чего не знаешь ты».

— Что тут непонятного? Твоё обучение уже полностью оплачено, при чём уже давно, — разглаживает юбку, прежде чем сесть на своё место. — А это повышение процентов, так что придётся немного доплатить. В документах написаны причины, есть приказы и вся нужная информация. Как ты вообще так живёшь, что ничего не знаешь?

Последнее предложение добивает меня окончательно. Какое верное замечание, учитывая последние произошедшие со мной события. Девочка, которая ничего не знает.

Сначала бабушка, затем телефонные звонки, теперь оплата за обучение. Мы же совсем не так договаривались! Я согласилась на универ при совершенно иных условиях!

Поблагодарив куратора, я направляюсь к выходу, не в силах перестать думать о только что полученной информации. Видно, у Стаса сейчас есть дела поважнее моего образования, раз даже Антонине Борисовне на звонки не отвечает. А раз он занят, то мне будет проще подобраться к нему со спины и подсмотреть в карты.

Что ж, любимый, ты не на ту нарвался. Это была последняя капля моего терпения, настало время раскрытия лжи…

Ложь 58. Ира

«— Правда?

— Ну да, я не люблю врать.

— Не любить и не делать что-то разные вещи». Нигяр Гулиева. «В объятиях лжи».

Mammals — Depraved

Ложь 58. Ира

Я знаю, что Дима следит за мной, куда бы я не пошла и что бы не сделала, а если не он, то кто-нибудь из охраны Стаса, и отчет по всем моим передвижениям в последствии оказывается на рабочем столе Скворецкого. А, может быть, я ошибаюсь и просто оказываюсь в лапах отвратительной паранойи, заставляющей меня оглядываться по сторонам и в каждом подозрительном прохожем видеть людей жениха.

Чувство, что тебе дышат в затылок, исподтишка сверлят взглядом, без твоего разрешения контролируют каждый шаг, не приносит удовольствия. Разговаривать со Стасом бесполезно — он как упертый баран, таранящий одинокие ворота, когда спокойно можно взять и обойти их. Я сама прекрасно понимаю, что рядом со Скворецким мне небезопасно, особенно если учитывать его странные дела с Марком, но поведение парня всё равно выходит за пределы разумного.

В прочем, надеюсь, визит к отцу на работу не покажется ему подозрительным, потому что как раз сейчас я собираюсь оторвать любимого папочку от дел и заставить рассказать всё в мельчайших подробностях, и без ответов я отсюда не уйду.

Когда я добираюсь до отдела, погода портится окончательно. Занесенное тучами небо не пропускает ни одного лучика света, а ветер безжалостно теребит мой небрежный пучок, наспех сделанный пару минут назад, чтобы волосы не разлетались в разные стороны. Зонтик я не взяла, да и набросила только кожанку.

Мимо патрульных машин и парочки сотрудников, курящих в стороне от входа, я взбегаю по ступеням и поспешно захожу в здание. Дверь закрывается, отрезая меня от неспокойной улицы, и я будто оказываюсь в банке с плотно закрытой крышкой как замаринованный огурец.

Стук каблуков эхом распространяется по коридору, пока я направляюсь в сторону дежурного. Мне остаётся буквально парочка метров до окошка, когда крепкая рука неожиданно хватает меня за запястье и заставляет остановиться.

— Ты что здесь делаешь? — сквозь зубы спрашивает меня тот, кого я меньше всего ожидаю увидеть.

Я удивлённо вскидываю брови, осматривая Костю Назарова. Он стоит слишком близко и оглядывается по сторонам, словно это последнее место, куда я могу прийти.

— Это ты что здесь делаешь? — возмущённо выдёргиваю локоть, отступая на пару шагов назад.

Его волосы растрёпаны, в синих пронзительных глазах читается тревога. Я же вспоминаю нашу последнюю встречу и пытаюсь прогнать неприятные мурашки вместе с яростным взглядом Назарова, который до сих пор мелькает в памяти как назойливая песня.

— Я пришла к отцу, — спокойно говорю я, опуская взгляд вниз и замечая под распахнутой зелёной толстовкой парня какой-то кожаный предмет. Чтобы подтвердить догадку, нагло хватаю пальцами одежду и немного оттягиваю. Да, точно. Кобура с пистолетом. — А ты…

— Работаю, — небрежно одёргивает мою руку, пряча оружие.

— Что? — не верю. — В смысле. Погоди, ты что, мент?

— Типа того.

Вот это поворот. Никогда бы не подумала, что Назаров подастся в полицию и станетзащищать закон, а уж тем более окажется в отделе моего отца. Жизнь забавная штука, учитывая то, в каком криминальном дерьме побывал Костя и его задница.

Хотя, это очередная ниточка, связывающая парня с моим папой. Я чувствую, что разгадка совсем близка, вот-вот и я ухвачусь за неё, вытащив на поверхность как рыбу из воды, но пока что она продолжает ускользать.

— Я знаю, зачем ты пришла, — по голосу понимаю, что парень не одобряет моего присутствия и уж тем более того, что я собираюсь делать. — Не стоит задавать вопросы, ответы на которые ты знать не хочешь.

— Позволь я сама решу, что я хочу знать, а что нет, — говорю тихо, но мой голос достаточно настойчив, чтобы показать всю уверенность.

Он неодобрительно хмурится, сжимает челюсть, и кажется, будто хочет что-то сказать, но потом отворачивается и бросает:

— Я отведу.

Костя не ждёт, направляясь в сторону уголовного отдела, недалеко от которого находится кабинет начальника, моего отца. Я следую за ним, иду позади в метре от Назарова и сверлю взглядом его спину, светлую макушку, руки, спрятанные в карманах. Костя не оборачивается вплоть до дверей с табличкой «Полковник Ольханский», но войти внутрь не успевает.

— Товарищ капитан!.. — женский голос заставляет Костю и меня остановиться.

Словно из-под земли появляется девушка чуть ниже меня ростом с тёмными собранными в хвост волосами, и её лицо кажется мне чертовски знакомым.

— Я занят, — грубо отрезает парень.

Девушка вдруг замечает меня, захлопывает рот и с видом «ой, случайно сказала кое-что лишнее», проходит мимо. Я провожаю её взглядом, пытаясь вспомнить, где же я её могла видеть, а затем на меня обрушивается осознание.

Да нет, быть не может…

— Это же… — в недоумении бормочу я, поворачиваясь к Косте, но его лицо непроницаемо.

— Потом.

Парень стучит, прежде чем открыть дверь и заглянуть в кабинет.

— Товарищ полковник, Ваша дочь здесь.

Закатив глаза, я отталкиваю Назарова и решительно прохожу в просторное помещение. Окна закрыты, работает кондиционер. За столом сидит папа в рубашке — китель висит на вешалке на дверце шкафа, фуражка на столе рядом с владельцем. Там же куча бумажек и разных документов, с которыми, наверное, уже давненько воюют отец.

— Привет, — улыбаюсь, когда подхожу к папе и целую в щёку. — Надеюсь, не особо отвлекаю? Потому что у меня достаточно серьёзный разговор.

Костя неуверенно стоит в дверях, не зная, войти или же оставить нас наедине, а по взгляду отца я сразу понимаю: он догадался о причине моего внезапного появления. И о том, почему я его не предупредила заранее о своём приходе.

— Оставлю вас, — говорит Назаров, и уже почти уходит, но отец его останавливает.

— Нет, останься. Раз такое дело…

Я ставлю сумочку на стол и присаживаюсь, краем глаза наблюдая за тем, как парень прикрывает за собой дверь и медленно идёт к нам. Не садится. Стоит рядом со столом таким образом, чтобы я могла видеть и его, и папу. Скрестив руки на груди, он опускает голову как провинившаяся собака.

— Ну, что ж, — папа осторожно собирает документы и откладывает в сторону. — Я так понимаю, ты пришла за ответами, но ты же понимаешь, что большая часть — тайна следствия, и я не имею права тебя в это посвящать.

Прищурившись, я выдерживаю взгляд отца, прежде чем сказать:

— О, ты объяснишь мне всё, иначе я прямо сейчас иду к Стасу и рассказываю ему о том, что ты сговорился с Назаровым.

— Она этого не сделает, — поспешно говорит Костя.

Я продолжаю смотреть в глаза отца, ведь я именно так и сделаю, если сейчас же не получу ответы. Он вздыхает, первым отрывает от меня взгляд и откидывается на спинку стула.

— И что ты хочешь узнать? — спокойно интересуется.

— Антон Юрьевич! — возмущается Назаров, но движением руки его заставляют замолчать.

Я расслабляюсь, тщательно обдумывая то, о чём хочу спросить. Нельзя давать отцу шанса увильнуться от ответа и запутать меня.

— Почему ты копаешь под Стаса? Я, конечно, понимаю, что он тебе никогда не нравился, но таким образом подставлять его даже для тебя слишком.

Назаров фыркает, но ничего не говорит, даже не смотрит на меня, хотя я прекрасно знаю, уж кому, а ему точно есть, что сказать.

Папа медлит. Я застала его врасплох своим неожиданным появлением, и теперь он выглядит как школьник на экзамене, не знающий, какой вариант ответа будет более точным.

— У нас есть информация, что Стас промышляет незаконными делами. Это касается его сомнительного дохода и связи с предпринимателем Марком Рыковым. Он у нас уже давно на прицеле, но доказательств слишком мало, чтобы предъявить обвинение, — коротко и по факту докладывает папа.

— Откуда информация? Что за дела? — тут же спрашиваю.

— У нас есть информаторы, — отец смотрит на свои сцепленные пальцы. — Мы знаем, что Стас получает прибыль через бизнес Рыкова, но большая часть денег — грязные.

Я прикусываю губу, вспоминая подслушанный разговор Скворецкого и Рыкова про незаконные казино и какие-то странные дела, но судя по их беседе, Стас был против. Его вынудили согласиться. Вдруг, Марк просто манипулирует им, чтобы проворачивать что-то? Может быть, всё куда глубже, чем вещи, в которых его обвиняет мой отец?

Я ни в коем случае не должна сдавать Стаса, пока во всём не разберусь, потому что, если расскажу сейчас обо всём, что знаю, у них будет повод взяться за дело серьёзнее.

— То есть, это всё только догадки? — вскидываю голову, пронзая взглядом папу. — У вас есть лишь слова каких-то непонятных типов и больше ничего?

Он пожимает плечом.

— И поэтому ты сговорился с Назаровым против моего жениха? Может, просто дело в том, что ты не хочешь, чтобы я выходила за него? Стас тебе никогда не нравился, дело тут вовсе не в его бизнесе. Ты не можешь вести это дело из-за личной заинтересованности! — пытаюсь надавить и увести тему в другое русло, чтобы взять инициативу в свои руки. — Почему вообще ты его притащил, — киваю в сторону Кости.

Папа и бровью не ведёт — я понимаю, что выбить его из колеи у меня не получается.

Неожиданно становится холодно, то ли от кондиционера, то ли от нагнетающей атмосферы, и я ёжусь. Крупные капли дождя начинают барабанить по стеклу, я вдруг думаю о забытом зонтике и о желании заскочить в кафе за кофе.

— Я позвал Константина, потому что он хорошо знает Стаса и может помочь в этом деле, — спокойно говорит папа. — На данный момент идёт расследование, у нас есть приказ от вышестоящего лица, поэтому от меня здесь ничего не зависит. Твой жених подозревается в причастности к обороту наркотиков, ведению незаконного бизнеса с участием казино и к двум убийствам. Так что на твоём месте я бы хорошенько подумал и сказал прямо здесь и сейчас всё, о чём ты знаешь. Это не будет внесено в протокол и приобщено к материалам дела, но очень поможет нам в расследовании.

Что за чертовщину он сейчас мне наговорил? Какие наркотики? Какие убийства? Стас бы никогда не стал ввязываться в подобное дерьмо, рискуя не только своим бизнесом, но и дорогими людьми. Это какой-то бред, его явно кто-то оклеветал. Я просто не верю в это, не хочу верить.

— Нет, — холодно говорю я. — Я ничего не знаю. В его бизнес предпочитаю не лезть. И я сомневаюсь, что Стас ко всему этому причастен.

— Хорошо, — смягчается отец. — Это всё, что я могу тебе сказать… Кстати, в пятницу Карина будет делать твою любимую индейку, так что приходи на ужин.

— Обязательно, — натянуто улыбаюсь, понимая, что разговор окончен. — Мне пора, не буду тебя отвлекать.

Мы прощаемся — я целую его в щёку и иду к выходу, вдруг понимая, что ничего важного так и не смогла разузнать. То, что Стаса в чём-то обвиняют, я и без этого знала. И если отец не соврал, этим делом заинтересован кто-то стоящий выше…

Мне нужно больше информации, чтобы делать какие-то выводы…

В коридоре меня догоняет Костя.

— Ты что-то знаешь, — уверенно говорит. — Не верю, что ты настолько дурочка, чтобы вообще ничего не заподозрить.

Я резко останавливаюсь, поворачиваясь лицом к Косте и встречаясь с его недовольным взглядом.

— В чём твои проблемы? — не понимаю. — Стас твой друг, постоянно вытаскивал тебя из дерьма, а теперь ты пытаешься его за решётку отправить? Так ты ему благодарен?

— Я ему благодарен, — почти шипит. Кажется, словно он хочет схватить меня за плечо и встряхнуть, чтобы привести в чувство, но парень этого не делает. — Я ему по жизни обязан. Но люди меняются. И Стас не такой пай-мальчик, каким ты его считаешь. Если он виновен, то получит по заслугам.

— В том и проблема. «Если», — тычу пальцем в его грудь. — Ты бы лучше встал на его сторону и помог.

Костя делает шаг вперёд, заставляя меня отступить, и нагибается так низко, что я чувствую его дыхание.

Я смотрю то в его глаза, то на маленькую родинку на скуле, и никак не могу избавиться от воспоминаний о наших поцелуях. Наш секс, его злость и ненависть перед моим уходом, прикосновения, в которых я тогда жутко нуждалась. Я думаю об этом и никак не могу понять, что же чувствую: страх, злость, тревогу или желание.

— Ты же спросила у него про телефонный звонок? — напирает парень. — По глазам вижу, спросила. И как? Что он сказал? Дай, угадаю. Что ненужные привязанности стоит уничтожать? Что её смерть была неизбежна? Зачем беспокоиться о том, кто всё равно сдохнет. Верно? — я открываю рот, чтобы возразить, но понимаю, что смысл в словах Стаса был примерно таким же. — Я его прекрасно знаю, Ир. Наверное, лучше, чем ты. Я видел его тёмную сторону, понимаю, на что он способен. Я пытался отгородить его от семьи и их денег, они тянули его на дно. Но я сам вляпался в то ещё дерьмо, поэтому мне пришлось уехать. И я Стаса не вытащил. Вот в чём проблема, — он делает ещё один шаг, и я врезаюсь в стену, отступать больше некуда.

— Так почему же ты уехал? — на выдохе спрашиваю я.

Он отводит взгляд в сторону, медлит.

— Были причины, — прячет руки в карманах. — Я уехал, чтобы защитить тех, кто мне дорог. И всё это время меня спасали лишь мысли о тебе.

Я вспыхиваю, сердце пропускает удар. И мир как-то пульсировать начинает, кружиться. Вот он, парень, который постоянно меня подбешивал, нервировал и творил чёрте что, человек, который просил меня подождать, пока он разберётся со своими проблемами, тот, кто не мог отдать мне ничего, кроме самого себя.

— А, может быть, это меня добивало, — Костя отступает. — Я тебя провожу.

— Нет, — помедлив бормочу я. — За мной следит охрана Стаса, тебе не стоит светиться рядом. Увидимся.

Не дождавшись ответа, я ухожу, всеми силами пытаясь прогнать обрушивавшуюся на меня неловкость.

— Ир! — окрикивает, и я оборачиваюсь. — Ты, это. Извини за тот раз.

— Ага.

Мне требуется две секунды, чтобы оторвать взгляд от Кости и направиться к выходу. И лишь на улице я вспоминаю, что забыла спросить про ту девчонку, больно смахивающую на мою спасительницу из клуба…

Ложь 59. Ира

«Как же чудовищно легко врать, когда знаешь, что тебе безгранично доверяют. Так легко и так унизительно». Короткая встреча (Brief Encounter)

Краснова — Забытая в космосе

Ложь 59. Ира

Я лежу с широко раскрытыми глазами, осторожно теребя обручальное кольцо на безымянном пальце правой руки, и кажется, что оно весит целую тонну. Я никогда не любила кольца, они всегда меня раздражали, сковывали, нервировали, но ведь это не просто украшение. Особенное. Слишком важное, чтобы носить его на цепочке как кулон.

Тяжёлая рука Стаса лежит на моей талии — он обнимает меня со спины, его размеренное дыхание щекочет шею, а жар от обнажённого тела пробирается под кожу.

Я думаю о том, когда впервые увидела Скворецкого. Тогда он был Верховским, пользовался девичьей фамилией матери, чтобы Элли не узнала его секрет. Богатенький мальчик, отрицающий своих родителей, обиженный на мир за то, что его старшему брату уделяли куда больше внимания, чем ему, и при этом неспособный выжить без денег своего отца. Притворяясь обычным парнем, Стас всегда понимал, что обманывает себя. В поисках своего места в жизни, забывал, что накрепко привязан не только к семье, но и к компании.

Я не знаю, как умудрилась влюбиться в него, но прекрасно помню тот момент, когда поняла, во что вляпалась. Стас в объятиях Элли после того, как я спасла его задницу от сошедших с ума мажоров. Может быть, в тот момент мне просто стало обидно, что после всех моих стараний Скворецкий бросился в объятия окутанной ложью предательницы?

Всё так запуталось.

Клубок из сотен сплетённых наушников, не имеющий ни начала, ни конца. И где-то там внутри ответы на все вопросы.

Я пожертвовала своей гордостью, свободой и близкими людьми ради того, чтобы быть со Стасом. Надела на глаза шёлковую повязку, облачилась в дизайнерские одежды, дорогими лабутенами шла по дорожке из денег, позволяя Скворецкому вести меня в неизвестность и совершенно не представляя, какими способами он это делает.

Кто-то ведь в отношениях должен чем-то жертвовать…

Я устала быть сильной, устала выбирать и принимать важные решения. Я сдалась и стала той, кого всегда презирала. И почему-то только сейчас после грубого грязного секса со Стасом я это поняла. Словно парень в порыве страсти случайно сорвал с меня повязку и даже не заметил.

И теперь я понятия не имею, что с этим делать.

Мне дорог Стас, он столько всего сделал для меня, и я действительно верю, что все его поступки были исключительно ради того, чтобы защитить меня и сделать счастливой, вытащить из погреба и притащить в королевский замок.

Вот только Золушка — лишь детская сказка, которую за две тысячи лет переврали и довели до идеала. За волшебством и счастливой концовкой никто не вспоминает о том, какое кровавое месимо там творилось.

Не существует никакой крестной феи, Золушке помогала её умершая мать, чья смерть предположительно могла быть связана с каннибализмом.

В первых историях Золушка вовсе не была милой и добродушной, она прикончила мачеху, переломив её шею крышкой сундука. Кажется, ещё и с сёстрами разобралась, после чего заполучила принца и корону. Убийца на троне, такая себе концовка.

А Братья Гримм и вовсе заставили сводных сестер Золушки отрезать себе части ног, чтобы влезть в проклятую хрустальную туфельку.

Помню, в школе делала доклад на эту тему и в тот момент думала: «Вот такая мстительная Золушка мне больше по душе».

Кровавая Золушка. Жестокая и решительная, способная постоять за себя в любой ситуации.

Я думаю о пистолете в моих руках, направленном на мажора, жаждущего раздробить бейсбольной битой затылок Назарова. Вспоминаю подслушанные разговоры, способные сделать меня соучастницей нескольких преступлений. В памяти всплывают слова Кости: «Стас не такой, как ты думаешь».

Но как это он не такой? Вот он, лежит позади меня, размеренно дышит, крепко обнимает. А какой головокружительный секс был с ним пару часов назад! Я ведь люблю его.

Люблю?

Телефон, лежащий на тумбочке с моей стороны, оживает, и тусклая подсветка освещает ближайшее пространство, привлекая моё внимание. Кто это написывает Стасу посреди ночи?

Медлю. Подсветка затухает, снова погружая всё в темноту, а я прислушиваюсь к спокойному дыханию Скворецкого. Проснулся? Нет.

Сердце ускоряется и кажется бьётся так громко, что готово своей пульсацией рушить стены. Немного успокоившись, я осторожно выпутываюсь из объятий парня и сажусь. Смотрю на Стаса несколько секунд. Спит. Милый такой, спокойный, невинный.

Но ведь все ужасные люди во время сна кажутся безобидными, так ведь?

Свешиваю ноги с кровати. Стараясь не шуметь, аккуратно беру мобильник и нажимаю на кнопку, чтобы оживить экран.

Не работает, видно лишь уведомление, но для того, чтобы прочитать содержимое, нужно снять блокировку. Пароля я не знаю, но мне он и не нужен. Отпечаток Скворецкого — вот решение проблемы.

Поворачиваюсь к парню, медлю.

Страшно.

Что мне сказать, если он проснётся? Выложить всё как есть, мол, я его подозреваю в тёмных делах? Снова соврать?

Любопытство сильнее — я осторожно подкрадываюсь к Скворецкому, собираясь воспользоваться его беспомощностью, и так, чтобы парень не проснулся, прикладываю его палец к телефону. Срабатывает не сразу.

Заполучив желаемое, я тихо слезаю с кровати и бесшумно покидаю спальню. Выжидаю несколько секунд за дверью, прислушиваясь: Стас всхрапывает и по звукам переворачивается на другой бок.

Тишина.

Сердце лишь ускоряется — я захожу на кухню и только там позволяю себе нагло рыться в сотовом жениха.

Сообщение от Марка в «Телеграме».

«Я всё сделал сам, слабак».

Что сделал Рыков и почему назвал Стаса слабаком? Нажав пару раз на уведомление, я открываю программу и пролистываю последние сообщения, но везде речь идёт лишь о работе, никаких намеков на «всё сделал сам».

Любопытство прогрызает в моей груди дыру подобно крысе, жаждущей вырваться на свободу, и я пишу:

«Ты о чем?».

Тишина. Пока жду ответа, листаю последние переписки с Марком. Работа, бизнес, компания, деньги, всё в этом духе. Нет ни намёка на криминал и грязные делишки. Разговоры про партнёров, сделки, договора.

Я уже теряю надежду отыскать хоть что-нибудь стоящее, пока не натыкаюсь на нестандартное для деловой переписки сообщение.

«Удали видео. Нахрена ты его сюда прислал?».

«Успокойся, это телега. Фсбешники тебя тут не достанут))). Да и кому ты нужен такой красивый».

«Удали, блять! Мне нахрен твои проблемы не нужны».

«Да чё ты ссышь. Она была нашей общей проблемой, так что скажи спасибо. Если бы мы с ней не разобрались, сидели бы сейчас по строгачу».

«Ты хочешь сказать, если бы ТЫ с ней не разобрался?».

«Она хотела сдать нас мусорам, так что в твоих же интересах было её убрать».

«Я не хочу это здесь обсуждать. Твоя тёлка — твои проблемы».

«Ой, ну извините, что она не была как твоя Ирочка и не совала нос не в своё дело. В любом случае мы на одном корабле и тонуть нам вместе».

«Завтра поговорим».

На этом переписка заканчивается. Видео конечно же в телеге нет, Стас все подчистил. Странно, что диалоги оставил, наверное, на какой-нибудь черный день, чтобы прижать Марка. А, может быть, я ошибаюсь. Я бы на его месте наделала бы скринов и припрятала бы в самую дальнюю папку.

Итак, судя по переписке, бывшая девчонка Марка решила сдать их ментам, а они её «убрали». И плюс ко всему Марк записал всё это на камеру, больной ублюдок. Но что означает это «убрать»? Дать денег? Пригрозить? Выслать из страны? Похитить?

«Подозревается в причастности к двум убийствам», — вспоминаю слова отца в наш с ним последний разговор, и всё внутри меня леденеет. Нет, это же бред какой-то. Какие убийства? Стас не такой, он бы ни за что в жизни не пошёл на такие меры, даже если бы это угрожало его бизнесу.

Ноги подкашиваются, и я сажусь на диванчик, полностью погружаясь в сотовый. Нужно найти ещё что-нибудь, пока есть такая возможность. Вряд ли ещё удастся так беспалевно поковыряться в мобильнике Скворецкого.

Фотографий мало, заметки все запоролены. Игр нет, вк — тишина. Кажется, будто телефон приобретен совсем недавно и ещё не успел вобрать в себя привычки своего хозяина. Так, а если я добавлю свой отпечаток пальца и потом смогу в любое время снимать блокировку. Хм… Настройки, отпечаток пальца… блин, здесь нужен пароль… И палец Стаса уж точно не поможет.

Неожиданно громкий звук уведомления заставляет меня замереть: я в ужасе убавляю звук и прислушиваюсь. Тишина, вот только сердце колотится как ненормальное.

Выждав немного, возвращаюсь к сообщению — Марк. Открываю приложение.

«Про Власову, конечно же!».

«Я её нашёл».

«Вечно грязная работа на мне».

И дальше фотография рыжей женщины, привязанной к стулу. Её брючный костюм испачкан и помят, волосы взъерошены, макияж потёк из-за пота и слёз, а рот заклеен скотчем. Прямо как кадр из видеозаписей про террористов…

Я её узнаю — это бывший акционер Стаса, он мне про неё рассказывал. Говорил, что проблем от неё много и жаловался на то, что эта женщина постоянно пытается влезть в дела компании. Если не ошибаюсь, на новый год Скворецкий сумел её и ещё нескольких партнёров вытурить из бизнеса, как раз после того как сделал мне предложение.

Получается, Марк её похитил?

Совладав с эмоциями, я набираю непослушными пальцами: «Что за?..».

Ответ приходит почти мгновенно.

«Я же сказал, что разберусь. У тебя вроде как было к ней дело, так что придержу для тебя. Не боись, трогать пока её не буду».

Кажется, я падаю. Голова гудит, и кухня кружится подобно безумной карусели. Что за дерьмо здесь происходит? Почему Стас позволяет Марку творить такие страшные вещи? Я понимаю, они партнёры и у Рыкова куча связей и влияния, раз он не боится заниматься криминалом, но куда Стас смотрит? Это же переходит все границы!

Если об этом кто-то узнает, Стасу конец. И мне, возможно, тоже. Попробуй докажи, что я ничего об этом не знала.

Я думаю о Косте, и паника лишь усиливается. Если я сейчас же ничего не сделаю, то с этой женщиной может что-нибудь случиться.

Что же делать?

Сделать вид, что я ничего не видела и позволить Скворецкому самому разбираться со своими проблемами? Но здесь и дураку понятно, что он не контролирует Марка. Остановить Рыкова у Стаса вряд ли получится. Если, конечно, он вообще хочет его останавливать…

Если с этой женщиной что-то случится, это останется на моей совести.

Я со всей силы прикусываю губу, чтобы отрезвить разум и выбрать наиболее правильное решение, но становится лишь хуже.

Не выдержав, пишу:

«Где ты?».

«Соберешься приехать, набери. Сначала кое-что обсудим лично. Такое уж точно не для телеги».

Такое? Что может быть хуже похищения и убийства?

Ладно, раз Марк не хочет называть адрес, на этом можно разговор закончить. Чтобы не палиться, удаляю свои сообщения. Так, вроде бы не особо палевно.

«И ещё одна тема есть, но это при встрече».

Это сообщение я не читаю, уведомление тоже не убираю. Заблокировав экран, несколько минут обдумываю полученную информацию, но эмоции продолжают зашкаливать и сбивать с толку.

Мне страшно. Нет, я в ужасе от того, что происходит в жизни Стаса и о чем парень так тщательно умалчивает. И ведь это лишь несколько из тех, что мне удалось узнать.

Я не могу сидеть сложа руки. Разговоры со Стасом не помогут, он лишь скажет, что всё под контролем и попросит не лезть в это дерьмо. С Марком он не справится. Да и после всего этого возвращение в постель к своему жениху кажется самой ужасной идеей на свете.

Их надо остановить. И единственный правильный вариант, зарождающийся в моей голове, связаться с Костей и попросить о помощи. Объясню ему, что во всём виноват Марк. Стас так много раз вытаскивал Назарова из дерьма, настало время вернуть должок.

Я возвращаюсь в спальню и кладу сотовый на тумбочку. Стас спит — бесшумно одевшись, я хватаю сумочку, проверяю наличие денег, документов и сотового, после чего ухожу из квартиры. Теперь самое главное убедиться, что за мной никто не будет следить.

Сейчас поздняя ночь, никому и в голову не придёт, что я решу ускользнуть из дома в такое время. Полуночные охранники теряют бдительность, мне нужно лишь незаметно выбраться из здания. Через запасной выход я оказываюсь на улице и почти бегом направлюсь в темноту. Ухожу на достаточное расстояние, затем прячусь в переулке и выжидаю.

Проходит больше двадцати минут, прежде чем я окончательно убеждаюсь, что за мной не следят. Они ведь не ниндзя, в любом случае я бы заметила хвост.

Мне страшно.

У меня нет номера Кости. И адрес его квартиры я тоже не знаю.

Зато я могу позвонить отцу и попросить его скинуть мне сотовый Назарова, что, собственно, я и делаю. Папа спит и даже вопросов не задаёт о моих поздних звонках, либо до конца не проснулся, либо думает, что в любом случае Костя ему всё расскажет.

Кажется, проходит бесконечность от моего звонка Назарову до нашей встречи. До нужного места я добираюсь долго, постоянно оглядываюсь и останавливаюсь в поисках слежки. Костя уже на месте — сидит на скамейке, рядом припаркован байк. Детская площадка в чьём-то жилом дворе пустая и одинокая, дома как гиганты нависают над нами, редкий свет в окнах то загорается, то затухает, словно здания подглядывают за нами.

Звёзд нет, небо укутано тучами. Тусклый фонарь горит в другом конце двора.

Заметив меня, Костя поднимается на ноги. Я подхожу ближе, и мы стоим напротив, несколько секунд молча всматриваясь в глаза друг друга, между нами всего пара шагов. Я в ужасе, напряжена до предела и не могу подобрать ни одного слова, чтобы начать разговор.

Назаров понимает без слов — делает шаг вперёд и крепко обнимает. Наверное, это то, что мне сейчас нужно: крепкие успокаивающие объятия, намекающие на то, что я не одна.

Затем нам становится неловко, и мы отступаем друг от друга. Я мнусь, начиная сомневаться в правильности своего решения. Сажусь на скамейку. Костя присаживается справа.

— Ты действительно хочешь посадить Стаса? — вдруг спрашиваю я, заламывая пальцы рук.

Костя молчит.

— Я имею ввиду, вы столько друг для друга сделали. Он всегда выручал тебя, присматривал. Теперь ему нужна твоя помощь.

Боковым зрением вижу, как парень поворачивает ко мне голову.

— Зависит от того, что он сделал, — отвечает он.

Я вспоминаю фотографию связанной женщины, и меня пробирает дрожь. Она где-то там, и кто знает, что с ней сейчас происходит.

Шумно вздохнув, я потираю лицо ладонями.

— Я хочу рассказать тебе кое-что, но ты должен пообещать, что сделаешь всё возможное, чтобы вытащить Стаса из этого дерьма.

На этот раз вздыхает Костя — он поднимает голову, бросая взгляд на небо, думает.

— Я сделаю всё возможное, — наконец-то соглашается Назаров.

— Ладно, — киваю. Сердце всё ещё взволнованно трепещет, язык не слушается: он словно распух и заполнил собой весь рот. А слова и вовсе кубарем скачут в голове. — Короче. Сегодня я залезла в телефон Стаса и узнала кое-что. Две вещи. Первая: какая-то бывшая девчонка Марка собиралась сдать их ментам, Марк её убрал.

— Как? — влезает Костя.

— Не знаю. Есть видео, но запись удалена. На нём засветился Стас. Судя по переписке, Стас не хотел в этом участвовать и был против, но всё равно вляпался.

Я замолкаю, переводя дыхание.

— А второе?

Качаю головой.

— Это какой-то ужас, — шепчу. — Я уже не уверена, что стоит тебе говорить.

— Ир, — Костя неожиданно берёт меня за руку, осторожно подсаживаясь чуть ближе. — Я знаю, всё это кажется безумием, но мы должны в этом разобраться. Если ничего не сделаем, пострадают невинные люди. Мне ты можешь доверять…

Я не смотрю на Назарова, но и руку не вырываю. Костя прав, пострадают люди, если я ничего не сделаю. Здесь уже дело не только в нас троих, жизни невинных на кону.

— Есть одна женщина, бывший акционер компании Стаса. Власова, если не ошибаюсь. Марк похитил её и, кажется, собирается убить. Он прислал фотку, где она связана.

Рука парня напрягается, но голос остаётся спокойным:

— Знаешь, где её держат?

— Нет, — трясу головой. — Я пыталась выяснить, но Марк написал, что скажет только при встрече. И ещё у Стаса есть какое-то дело к этой женщине, так что Марк не будет её пока что трогать. Я уверена, что Стас не при чём, он же не убийца. Всё этот придурок, я с самого начала была против каких-либо дел с ним!

— Ир, — Костя кладёт руку на мою шею, заставляя успокоиться, и я отчаянно смотрю на него, пытаясь отыскать в его синих глазах помощь. — Я с этим разберусь. И даю тебе слово, если Стас реально попал под влияние Марка Рыкова, я вытащу его. Слышишь?

Я киваю, благодарно улыбаясь. Как камень с души, ещё немного и расплачусь от облечения.

Костя целует меня в лоб и тянет за руку, заставляя подняться. После наши пальцы прощаются друг с другом, оставляя какой-то неприятный холод.

— А теперь тебе пора домой. Сама доберёшься?

— Конечно, — скрещиваю на груди руки из-за неожиданно пробравшей дрожи. — За меня не волнуйся.

— Стасу про меня не слова, — Костя хватает с байка шлем. — Больше ничего не хочешь сказать?

Я думаю про казино и грязные деньги, которые получает Стас через Марка, про мои странные телефонные звонки, и решаю, что пока что об этом говорить не стоит.

— Нет. Ничего. Езжай. Как выяснишь что-нибудь, сообщи, ладно?

— Обязательно, — улыбается. — Иди домой, Принцесса. Ещё увидимся.

С этими словами парень надевает шлем, выкатывает байк на дорогу и уезжает, только после этого я решаюсь уйти с детской площадки и отправиться домой. Ничего не остаётся, кроме как лечь в постель окутанному криминалом и ложью жениху.

Действительно ли я верю в то, что парень не причастен ко всем этим преступлениям? Он ведь не из тех, кто будет просто стоять и смотреть, как издеваются над другими людьми. Стас бы остановил Марка любой ценой. Мой Стас никогда бы не причинил никому вреда.

Может быть, я слишком наивна?

Мне удаётся без лишнего внимания добраться до дома, аккуратно зайти в квартиру и бесшумно добраться до спальни, вот только в моей осторожности нет никакого смысла.

Постель пуста: ни Стаса, ни его телефона, ни вещей здесь нет. А это значит, что Скворецкий проснулся, прочитал сообщения от Марка и рванул к нему разбираться с Власовой.

Ужас пронзает меня копьём, ведь я надеялась задержать парня как минимум до утра, чтобы дать Косте немного времени, но теперь счёт действительно идёт на минуты…

Ложь 60.Стас

«Правдива смерть, а жизнь бормочет ложь…» Николай Степанович Гумилёв

ПИКЧИ! — Я ПОДЖИГАЮ СВОЙ ДОМ

Ложь 60.Стас

Я просыпаюсь посреди ночи так резко, что не сразу понимаю, где нахожусь. Плотная тишина больно сдавливает виски, неприятное предчувствие тяжестью заполняет лёгкие. Мне снилось нечто страшное, но я совершенно ничего не помню, и теперь у меня ощущение, словно это нечто находится где-то в спальне и смотрит на меня из темноты.

Шумно вздохнув, я прикрываю глаза и расслабляюсь. Пытаюсь отойти от неприятных эмоций, но сердце глухо стучит о рёбра, воздуха не хватает, голова гудит из-за недосыпа и вчерашнего алкоголя, хочется не просто уснуть, а навсегда избавиться от страданий.

Только через некоторое время понимаю, что постель пуста: Иры нет. Наверное, на кухне или в туалете — это первое, о чём я думаю.

Затем решаю проверить время: с трудом перебираюсь на другую сторону постели и тянусь к телефону. Пытаюсь разблокировать с помощью отпечатка пальца, но не получается.

Ждите 59 секунд…

Нет уж. Кое-как ввожу пароль, щурюсь от резкого света. Тихо скулю. Приходится сосредоточиться, чтобы разобрать текст в уведомлении, — щёлкаю по нему пальцем и открываю телеграм. Листаю в начало новых сообщений от Марка, пытаясь собраться с мыслями и не уснуть вновь.

Смысл доходит не сразу: я несколько секунд пялюсь в телефон, а потом сон как рукой снимает. Резко сажусь в постели, судорожно сжимая мобильник и пытаясь вобрать нужную информацию как можно скорее и в максимальных объёмах.

— Я всё сделал сам… — бормочу под нос. — Соберешься приехать, набери… Блять…

Я же просил его не лезть! Этот урод мне все планы сорвёт, если прикончится Екатерину!

Отбросив в сторону одеяло, вскакиваю с кровати, одновременно с этим набирая Рыкова. Ждать до утра я не собираюсь, всё равно с такой важной информацией заснуть не получится. Нужно срочно встретиться с Марком и вразумить его, придумать вариант, который устроит нас обоих.

Иры в квартире нет, но я слишком взволнован похищением Власовой, чтобы думать о том, куда делась Ольханская. По любому опять психанула и свалила к отцу, она в последнее время нервная какая-то. Проблема на проблеме…

— Да…

— Ты рехнулся, Марк?! — рявкаю в трубку. — Какого, блять, хрена ты творишь?!

— Воу, воу, легче, — смеётся Рыков. — Всё под контролем.

— Под контролем?! — срываюсь. — Ты нахуя её похитил?! Я же просил подождать! Ты хоть понимаешь, что подчистить всё это дерьмо будет невозможно? Это тебе не избавиться от бывшей!

Голос Марка становится серьёзным и холодным, но меня это не успокаивает. Я замираю посреди кухни, сдерживаясь изо всех сил, чтобы не закричать.

— Ты поосторожнее. О таком по телефону не кричат, — говорит человек, присылающий мне видео расправ над людьми в телеграме. — Приезжай на наше место, перетрём. Нужно кое-что обсудить, перед тем, как ты встретишься с этой сучкой.

— Эта сучка может стоить нам головы, — сквозь зубы рычу я.

— Ага, — смеётся. — Жду тебя, мой сладкий.

Гудки на другом проводе оказываются последней каплей — я хватаю табурет и с громким рыком ударяю им о дверь, выбивая парочку стёкол, — осколки разлетаются по полу, осыпая пространство подобно облетевшим лепесткам.

Блять, как же я зол! Нет, я просто в бешенстве! И самое отвратительное, что злюсь я не на то, что Марк похитил Власову, а из-за того, что я не успел достать информацию. У меня нет козырей, вытаскивать из Екатерины признания мне просто на просто нечем.

Просил же Марка подождать.

Я одеваюсь, вызываю Диму и вместе с ним еду на встречу с Марком Рыковым. Злость постепенно отступает, и я возвращаю контроль над разумом. Теперь ситуация кажется гораздо безумнее, чем в начале. Это же бред какой-то…

— Ты Ирку видел? — пытаюсь отвлечься.

— Нет, — Дима широко зевает. — У меня сегодня выходной, я спал. За ней должны были следить другие. Что-то случилось?

Молчу.

Парень смотрит на меня в зеркало заднего вида всего секунду, затем возвращает взгляд на дорогу. Он устал, вымотан и уж точно не горит желанием влезать в неприятности, но Дима единственный, кому я могу доверять не только секреты, но и свою жизнь.

— Когда я проснулся, её не было дома, — спокойно говорю я, а сам думаю про фотографию, на которой запечатлена связанная Власова. — Вроде бы всё нормально было, а тут она опять куда-то сбежала. Я уже начинаю к этому привыкать.

— У неё сложный период, — замечает Дима. — Я могу связаться с охраной, спросить про неё, если хочешь.

— Нет, не надо, — пауза. — Мы едем к Рыкову. Стоит ли мне напоминать, как тебе нужно себя вести?

Дима вновь смотрит на меня в зеркало, на этот раз немного дольше.

— Нет.

Вот и отлично. Хотя бы с одним человеком в моём окружении не приходится нянчиться.

«Наше место» для Марка — его излюбленная вереница гаражей, половина из которых либо заброшена, либо разграблена, а часть и вовсе сожжена до углей. Здесь тихо, в радиусе километра нет ни одной камеры, так что отличный простор для наркоманов и бандитов.

А Рыкову, видите ли, вид здесь нравится. Чёртова река и нависающий над ней небольшой мост. Уж не знаю, какие воспоминания связывают это место и Марка, но, очевидно, нечто личное. Иначе бы стал бы он терпеть бомжей и шарящихся наркоманов на заднем плане.

Мы заезжаем прямо на небольшую пристань (или на что-то похожее) — машина Марка уже здесь, а сам парень стоит в стороне и смотрит на тёмную гладь воды.

Дима даже затормозить не успевает, я выхожу из не до конца остановившейся тачки и стремительно направляюсь к Рыкову. Вижу только его и ничего вокруг, кулаки чешутся заехать ему по физиономии и выбить всю дурь из тупой башки.

Вот он, совсем рядом. Осталось всего несколько метров — Марк ждёт до последнего, оборачивается прямо в тот момент, когда я оказываюсь рядом. Толкаю его в грудь, заставляя отступить. Он поднимает руки, мол, сдаюсь, но меня это не останавливает, и я со всей силы заезжаю ему в челюсть.

— Ты че, сука, подставить меня решил?!

Марк смеётся, сплёвывая под ноги. В полумраке я вижу проступившую на его губе кровь. Парень размазывает её тыльной стороной руки, но, видимо, отвечать на мою агрессию даже не собирается.

— Ты хоть понимаешь, какие будут последствия, если она сдохнет? — шиплю. — Она слишком влиятельная, чтобы прокуратура так просто закрыла это дело.

— Успокойся, — кривится в ухмылке, бросает взгляд на Диму, стоящего рядом с машиной. — Она угрожает нашему общему делу. Я тебе дал время разобраться с ней мирным путём, у тебя ничего не вышло. Моя очередь.

Делаю шаг вперёд, собираясь ещё раз заехать Марку в лицо, но в этот раз парень не собирается терпеть нападки. Он перехватывает мою руку, заламывает её за спину и замирает в крепком захвате. Краем глаза вижу, как дёргается Дима, но через секунду передумывает вмешиваться.

— Я же сказал, — холодно говорит Рыков. — У меня всё под контролем. Я сам с ней разберусь и замету следы. Ни одна улика не приведёт ни на тебе, ни ко мне. Понял?

Марк толкает меня в спину, отступая.

— Остынь, — достаёт из кармана пачку сигарет и прикуривает. Огонёк в темноте кажется слишком ярким, режет глаза. — Перед тем, как отвести тебя к ней, нам надо кое-что перетереть, — протягивает пачку, но я отказываюсь. У меня слишком дрожат руки, чтобы держать сигарету, да и кулаки почему-то не получается разжать. — Первое. Я её не отпущу не потому что она нас может сдать, а потому что она баба. А бабы очень мстительные твари, уж поверь мне. Один раз я чуть не потерял всё из-за тёлки, второй раз на эти грабли я наступать не буду, — пауза. — К тому же я чуток с ней поиграл…

Он затягивается, смотря на воду.

— Это край, ты понимаешь? — не выдерживаю. — Ты двинулся в конец. Если нас повяжут, я сдам тебя с потрохами.

Тычу в него пальцем, но парень никак не реагирует. Мне хочется схватить его за плечи и встряхнуть или же столкнуть в воду, чтобы охладился и понял, что за дерьмо он сейчас творит.

— Сдавай. Мотив-то у тебя есть, а я всего лишь выполнял приказы, — улыбается, заметив мой злой взгляд. — Расслабься. Тонуть так вместе. Я думаю, ты понимаешь ситуацию? Власова должна сдохнуть, отпустим её — нам конец. Я всё сделаю сам, ты даже ничего не узнаешь.

— Мы можем запугать её и приставить наших людей, — настаиваю на своём. — Будем контролировать все её движения. Как вариант, пригрозим её родственникам.

— Ты дурак? — не понимает Марк, в последний раз затягивается и выбрасывает под ноги окурок. Тушит ногой. — Слишком рискованно, Власова не из тех людей, которых можно запугать. Да и всегда есть вероятность, что мы где-то не доглядим. Избавляться от проблем нужно с корнем. И, чтобы ты перестал учить меня, как решать проблемы, я хочу поднять ещё один вопрос, — в этот раз Марк поворачивается ко мне лицом и смотрит прямо в глаза.

Сегодня тепло. Нет, ужасно жарко. Ночная Москва душит, и даже прохладный ветер со стороны воды не спасает. Впереди поглощающая всё бездна, наверху непроницаемое полотно мрака. Где-то слышны голоса и звуки бьющегося стекла, приглушённый шум машин. Запах гари.

Дима курит свой вейп, пристально наблюдает за нами.

Я же всеми силами пытаюсь подобрать слова, чтобы вразумить этого безумного человека, однако одно лишь его слово путает все карты.

— Ира.

— Что? При чём тут она? — не понимаю.

— При том, что она твоя невеста. И если ты будешь мешать мне делать свою работу: защищать мой и твой бизнес, ей будет несладко.

— Ты угрожаешь сейчас? — рычу. — Я тебя уничтожу, если с ней что-то случится.

— Ой, да ничего с ней не случится, — отмахивается. — Но ей в руки может попасть информация, которая покажет все твои грязные делишки. Сомневаюсь, что после такого ваша помолвка останется в силе. Плюс ко всему, потонешь ты, она вместе с тобой. Никто не поверит, что девчонка ничего не знала. Так что выбирает приоритеты, Стас. Что тебе важнее: жизнь Иры или Власовой?

— Какая же мразь, — сквозь зубы тяну я.

— Да, я такой, — довольно лыбится. — Бери своего пса и поехали.

Сплёвывает, прежде чем направиться к своей машине.

Я матерюсь, мысленно проклиная Рыкова всеми возможными словами, возвращаюсь к Диме. Голова начинает раскалываться от жуткого напряжения и недосыпа, я уже и не помню, когда в последний раз нормально высыпался. Уж что-что, а разбираться с собранной Марком кучей дерьма я точно не хочу. Выбора нет. Мне в любом случае нужно поговорить с Власовой и вытянуть информацию по поводу отца и его таинственной аварии.

Что я вообще имею?

Немного. Отец с братом ехали в машине, за рулём охранник. Из-за непогоды они выехали на встречку и столкнулись с грузовиком. О фуре вообще никакой информации, водитель отца после аварии уехал из города и теперь живёт где-то под Тверью. По его словам, почти ничего не помнит из-за травмы головы. А ещё, судя по телефонным звонкам, прямо перед трагедией отец разговаривал с Власовой.

Это всё, что смог нарыть Олег за такое короткое время.

— Едем за этим уродом, — зло говорю я, залезая в авто.

Дима послушно садится за руль, заводит двигатель и молча следует за уезжающей машиной Марка.

Только что этот придурок угрожал мне Иркой. Ясно дал понять: если я попытаюсь вмешаться в ситуацию с Власовой, то пострадаю не только я, но и Ольханская. Он её просто так в покое не оставит и обычной информацией обо мне не ограничится. К тому же я сомневаюсь, что Марк будет так рисковать, он ведь тоже замешан во всём. Если Ирка решит сдать меня отцу, Рыков тоже потонет. Чисто на совесть моей невесты ни я, ни Марк рассчитывать не будем.

Он блефует или серьёзно хочет использовать против меня Иру?

И тут всё внутри меня холодеет.

Похищение Власовой и отсутствие Ольханской в квартире. Мог ли Марк быть замешан в исчезновении девушки? Взял её в заложники, чтобы я не рыпался?

Или просто совпадение?

— Свяжись с охраной и попроси выяснить, где Ирка, — прошу Диму.

— Хорошо.

Парень достаёт из нагрудного кармана сотовый и кому-то звонит. В разговор не вслушиваюсь — смотрю в окно, пытаюсь разглядеть знакомые места, но сомневаюсь, что когда-нибудь бывал в этой части города. Мы едем долго, петляем, съезжаем с главной дороги в проулки, затем обратно, словно пытаемся сбить хвост.

Наконец-то машина Марка сбавляет скорость и останавливается перед воротами, ждёт, пока нам откроют путь. Это заброшенная стройка, здание наполовину построено, судя по обстановке, работы здесь не велись уже давно.

Мы заезжаем на территорию и останавливаемся. Я выхожу из авто лишь после того, как это делает Рыков. Фонарей здесь мало, темнота окутывает дальние участки стройки, медленно поглощая всё вокруг, и я невольно вспоминаю глупый ужастик «Исчезновение на 7-й улице», в котором солнечный свет куда-то пропадает,а во мраке начинают шептаться тени, пожирая попавшихся в их объятия людей.

Отбросив напряжённые мысли, я подхожу к Рыкову и тихо, словно боясь разбудить страх, спрашиваю:

— Ты что-то сделал с Ирой?

Он смотрит на меня с улыбкой, словно я ребёнок, задающий глупые вопросы.

— Кто знает, — загадочно отвечает парень. — Пошли.

— Что это значит? — не отстаю я, еле сдерживаясь, чтобы не схватить его за плечо и не остановить.

— Давай для начала разберёмся с Власовой, а потом уже о твоей подружке поговорим, окей? Расслабься.

Я прикрываю глаза, пытаясь успокоиться и обуздать эмоции, затуманивающие разум. Нельзя действовать необдуманно, нужно трезво смотреть на ситуацию и принимать правильные решения, иначе можно натворить ещё больших бед. Вот только как здесь расслабишься, когда Власова связанная где-то в этой заброшке, а Ирка вообще черт знает где?

В здание холоднее, чем на улице, но жар внутри меня не позволяет замёрзнуть. Марк подсвечивает себе сотовым, пока мы идём вглубь по извилистым коридорам. Поднимаемся на третий более-менее достроенный этаж и наконец-то добираемся до небольшой комнатки. Двое мужчин из охраны Рыкова разговаривают чуть в стороне, завидев нас, тут же смолкают, но Марк не обращает на них внимания.

Парень останавливается перед входом в комнату: двери нет, внутри тусклый свет, видимо, от фонариков, но отсюда я не вижу ни Власову, ни кого-либо ещё.

— Она там, — кивает на вход. — Не затягивай.

Я не хочу туда заходить, потому что прекрасно понимаю: если сделаю это, пути назад не будет. Я стану соучастником, причиной, по которой Марк заберёт ещё одну жизнь с целью избавиться от проблемы. Он знал, что я буду против, поэтому специально похитил Власову без моего ведома, а потом типа «ой, сорян, как неудобно получилось».

Но чем я отличаюсь от него? Вместо того, чтобы помочь Екатерине, я захожу в комнату с целью расспросить её про отца.

В пустом маленьком помещении голые стены и нет ни одного окна. Запах цемента смешивается с чем-то отвратительным, на полу следы от крови, воды (а воды ли?) и чего-то ещё. Я прячу руки в карманах, настроенный на то, чтобы вообще ни к чему не прикасаться.

Слева в углу стул, на нём связанная Екатерина Власова. Точнее, всё что от неё осталось. Чёрный брючный костюм испачкан и разорван так сильно, что выставляет на обозрение красный кружевной лифчик. Я даже могу разглядеть вереницу родинок на её правой груди. Рыжие волосы взъерошены, местами слиплись от крови, губа разбита, рот больше не заклеен скотчем.

Макияж размазался от пота и слёз, а в глазах нет ничего, кроме страха и ужаса. Никогда бы не подумал, что увижу сильную властную женщину в таком жалком состоянии.

И самое отвратительное: стоит ей только увидеть меня, в её взгляде появляется надежда.

— Стас… — не знаю, слышу ли я её голос или читаю по губам: настолько он тих. — Пожалуйста, Стас… ты же не такой. Я оставлю твою компанию, обещаю, только помоги мне…

А могу ли я?

Я наедине с Екатериной, но прекрасно понимаю, что в коридоре стоят Марк, Дима и парочка охранников, и, скорее всего, каждый из них слышит меня.

— Расскажешь кое-что, и я поговорю с Марком, — стараюсь сделать голос мягче. — Ты ведь хочешь, чтобы это закончилось?

Она вдруг дёргается, смотрит исподлобья, еле заметно шевелит сухими треснувшими губами. Мне неуютно и хочется уйти, но я прекрасно понимаю, что это единственный шанс вытянуть из Власовой правду. Мне тошно от самого себя, но за последние годы пришлось научиться принимать жестокие решения.

— Мой отец перед смертью разговаривал с тобой по телефону, — медленно говорю я. — О чём?

Она молчит. Будто и вовсе не слышит, и не видит меня — взгляд блуждает по комнате плечи дрожат то ли от страха, то ли от холода.

Какое-то безумие.

— Что ты знаешь про аварию моего отца? — настойчиво повторяю.

Её взгляд находит моё лицо, а после устремляется куда-то за спину. Оборачиваюсь: прислонившись к косяку плечом в дверном проеме стоит Марк и наблюдает за нами.

— Помощь нужна? — как бы просто так интересуется.

— Нет.

Уходить не собирается и своим присутствием явно нервирует не только меня, но и Власову.

Встаю так, чтобы закрыть собой вид на Рыкова, но такое чувство, что Екатерина видит его прямо сквозь моё тело.

— Слушай, чем быстрее ты расскажешь мне всё, что знаешь, тем скорее отсюда выберешься?

Марк позади усмехается.

— О чём ты разговаривала с моим отцом за несколько минут до аварии? — вновь повторяю я, делая голос чуть громче и решительнее.

— Я не помню, — еле слышно отвечает женщина. — Я не…

Её глаза неожиданно расширяются. Сзади вдруг раздаётся медленный скрежет, и я оборачиваюсь. Марк с ехидной улыбкой проводит лезвием ножа по бетонной стене.

— Да хорош, — не выдерживаю.

Показывает рукой, мол, что?

— Блять, ты год из неё вытаскивать будешь, — раздражается.

Оттолкнувшись от стены, решительно подходит к нам и, не успеваю я оглянуться, хватает Власову за волосы, оттягивает голову назад и приставлять к горлу нож. Женщина пищит, начинает дрожать сильнее, а Марка, кажется, это только забавляет.

— Ты сейчас расскажешь ему всё, что знаешь, иначе я отрежу тебе пальцы и запихну в задницу, поняла? — говорит ей прямо на ухо с таким удовольствием, словно это ролевая игра, за которой последует дикий необузданный секс.

Катя судорожно кивает, всхлипывая и задыхаясь от переизбытка эмоций, и лишь через некоторое время после того, как парень отступает, говорит:

— Максим собирался включить меня в завещание, переписать дополнительные проценты, чтобы я смогла влиять на развитие компании, если с Артёмом или с тобой что-то случится, — хрипит Власова. — Но в последний момент передумал. Я пригрозила, что расскажу его жене о нас, о том, что я его любовница. А он сказал, что она и так всё знает.

— Да ладно, — вмешивается Марк. — Он не мог переписать на свою любовницу половину компании, кто вообще так делает?

Не обращаю на Рыкова никакого внимания, продолжая пристально смотреть на женщину. Я догадывался, что она спала с отцом, да и про информированность матери тоже, но с чего бы папа решил внести её в завещание? Он не мог просто поддаться эмоциям, рисковать компанией ради любовницы не в его стиле.

— Зачем отцу так делать? Для него компания была смыслом жизни, переписывать её на кого-то левого он уж точно не стал бы…

— Мы с ним любили друг друга, — отчаянно скулит Катя. — Ещё в те времена, когда не было «Бигарро».

— Типа, вы были знакомы до компании? — не понима.

Катя кивает, пытается подобрать слова.

— Я, Максим, твоя мать Наташа, и мой муж Андрей. Мы учились в универе, дружили, планировали создать общий бизнес и разбогатеть. Но Максим с Андреем не сошлись во мнениях, разругались и создали две разные сети. Начали конкурировать. Андрей любил меня, и Макс это прекрасно знал, а ещё он знал, что я люблю его, поэтому уговорил сблизиться с Андреем, чтобы узнавать важную информацию, — женщина закашливается и замолкает. После каждого предложения она делает паузу, но эта оказывается длиннее всех. — В итоге я вышла замуж за Андрея, а Макс за твою мать. И все эти годы я сливала информацию о компании мужа твоему отцу, надеялась, что в какой-то момент он позволит мне вернуться. И мы снова будем вместе. Я думала, что достаточно сделала, чтобы стать частью «Бигарро», я вложила в неё душу, больше двадцати лет предавала собственного мужа ради Максима, а в итоге меня смешали с дерьмом, — она поднимает голову и смотрит на меня неожиданно сильным взглядом. — Как же ты похож на своего отца. Не то что твой брат, — пауза. — Он всегда мне напоминал моего мужа. Не удивлюсь, если Наташка и к нему в постель забралась…

Марк вдруг смеётся, словно только что узнал нечто постыдное, но в то же время забавное, а я молча смотрю на Власову, пытаясь понять, водит она меня за нос или же нет.

По её словам, когда-то давно она встречалась с моим отцом, но он использовал её в своих целях, чтобы добывать информацию о главном конкуренте. Санта-Барбара, где все друг с другом перетрахались ради власти и денег, а кто-то из-за вскружившей голову любви. Не удивительно, почему Екатерина так настойчиво пыталась заполучить контроль в компании. Либо она действительно кинула обиду и решила взять то, что ей наобещал мой папа, либо она все эти годы работала на Андрея. Или даже на два фронта.

— Кто подстроил аварию? О фуре нет никакой информации, а водитель отца ничего не помнит, — продолжаю парировать.

Она вдруг смеётся, затем кривится и закашливается.

— Не знаю, — говорит. — Понятия не имею. Но разве это не твоя мать собирается отключить его от аппаратов? Как думаешь, человек, способный сделать аборт, может убить собственного сына?

— Как-то она раскрепостилась, не находишь? — на заднем плане спрашивает Марк, будто сам с собой разговаривает.

Власова косится на него, затихает, а я уже и не знаю, во что можно верить, а что стоит приписать к бреду сумасшедшей. Моя мать подстроила аварию отца и брата? Брат тайный сын мужа Екатерины? Аборт? Какая-то фигня…

— Может, это Андрей подстроил аварию? Ты могла сговориться с ним, вписать себя в завещание, убить отца, Тёму, меня и заполучить «Бигарро». Вы бы оказались в шоколаде…

— Я бы никогда не предала Макса…

— Но он же тебя предал.

Она молчит. Нервничает.

Марк медленно подходит к Власовой, задумчиво покусывая губу. Его забавляет ситуация, он словно в каком-то квесте пытается решить головоломку, чтобы разгадать ответ и выбраться из комнаты, и это дико раздражает.

— Как вариант, они хотели убрать твоего отца и брата, а после разобраться с тобой, что, собственно, последние три года и происходило, — говорит Рыков.

Я шумно вздыхаю, на секунду прикрывая глаза. Думаю.

— Они могли просто убить меня, тогда компания перешла бы в руки Власовой, потому что у неё больше всего акций. Что-то не сходится.

— Что ещё ты знаешь? — Марк грубо толкает стул ногой, заставляя Екатерину в страхе сжаться.

— Ничего. Я ничего не знаю про аварию, клянусь.

Она вдруг вспоминает, что находится в лапах кровожадного человека, чёрт знает, что творившего с ней последние часы, и я вслед за ней возвращаюсь в реальность.

Марк убьёт её, я не могу с этим ничего поделать, как бы не хотел.

— Пожалуйста, — умоляет. — Прошу.

В идеальном раскладе я бы заставил Власову работать на меня, сливать информацию о компании её мужа, как она делала все эти годы, но кто даёт мне гарантии, что она не ударит меня ножом в спину? Катя многое знает, куда больше, чем говорит…

— Я правда ничего не знаю, — скулит она. — Я пыталась выяснить, но всё так подчистили, что даже я не смогла ничего найти. Но я не верю, что авария была случайностью. Её подстроили…

— Кто подстроил? — рявкает Марк.

— Я не знаю, — начинает плакать. — Не знаю… Правда…

Всё внутри меня сжимается, а потом взрывается, разбрасывая мысли и эмоции в разные стороны. Не могу здесь больше находиться, и минуты больше не выдержу. Власова всё равно ничего не знает, а если и знает, то не скажет. Всё что можно, я из неё уже вытянул.

— Что ты с ней собираешься делать? — смотрю на Рыкова, а тот улыбается.

— Поверь, ты не хочешь этого знать.

Секунду мы смотрим друг на друга, а потом я разворачиваюсь и направляюсь к выходу.

— Нет! Стас! Пожалуйста! — истошно вопит Катя, умоляя меня помочь ей, но я не останавливаюсь.

Кажется, что-то ломается во мне: одна из колонн, удерживающих важную часть моего душевного равновесия рушится, заставляя и без того непрочную конструкцию пошатнуться. Я слышу крики Власовой даже на первом этаже, они эхом разносятся по пустой стройке и преследуют меня вплоть до машины, а потом и всю дорогу до квартиры.

Дима молчит, я тоже.

Я нахожусь в коконе паники и отчаяния, пытаюсь превратить всё это в маленькую сферу, чтобы запереть в глубине души и никогда больше не доставать. Интересно, так ощущает себя тот, кто впервые убивает человека? А впервые ли?

Машина останавливается — я на автомате покидаю салон и иду в сторону подъезда. Дима молча следует позади как послушный пёс. Я так погружён в собственные мысли, что даже не замечаю припаркованного байка и стоящего рядом с ним парня.

Лишь когда меня окликают по имени, я останавливаюсь и как робот оборачиваюсь, устремляя взгляд на силуэт. Проходит долгих несколько секунд, прежде чем я медленно возвращаюсь в реальность и понимаю, кто именно стоит передо мной.

Кажется, я сошёл с ума. Меня так сильно потрясли недавние события, что я двинулся и начал видеть галлюцинации, потому что прямо сейчас передо мной в свете уличного фонаря стоит тот, кого я оставил далеко в прошлом, о существовании которого успел давным-давно забыть.

Назар.

Ложь 61. Костя

«Знаешь, что меня в тебе раздражает? Хоть я и не вижу лжи на твоем лице, правды я тоже не вижу.» Обмани меня / Теория лжи (Lie To Me)

Тима Белорусских — поезда

Ложь 61. Костя

Я набираю номер Антона Юрьевича, собираюсь рассказать ему обо всём, что услышал от Иры, но через секунду сбрасываю. Облокачиваюсь предплечьем о сидение мотоцикла, думаю.

Что я ему скажу? Стас с Марком похитили человека и собираются убить? Меня заставят писать рапорт и собирать следственно-оперативную группу. На это потребуется время, и даже если мы успеем отыскать женщину живой, не факт, что получится отмазать Стаса. Вяжем Марка с поличным, он тянет за собой Скворецкого, плюс жертва сдаёт всех, кто к этому причастен.

Не надо было давать Ире обещание, которое не смогу выполнить.

Есть вариант на свой страх и риск самому влезть в это дерьмо. Максимум, что мне светит: сто пятая и двести восемьдесят шестая. Убийство, превышение должностных полномочий. Просто так они руки к наручникам не протянут, один я с ними не справлюсь.

Я уже давно не тот парень, когда-то рванувший на встречу с дилером, собираясь самостоятельно разобраться с ним. Да, у меня есть табельное. Да, за годы службы я подтянул физ. подготовку и научился грамотно реагировать в опасных ситуациях. Наверное, надо было рвануть в «СОБР», там куда интереснее, чем в ментовке. Хотя, кого я обманываю…

Как найти похищенного человека в огромном городе? Они могут быть где угодно.

Не выдержав, вновь набираю номер Антона Юрьевича. На этот раз жду целых три гудка, прежде чем сбросить.

Нет.

Время уходит, нужно что-то решать.

Первый вариант: рассказать всё начальнику, рвануть в участок, собрать ребят, выследить либо Марка, либо Стаса и проследить за ними. Ира сказала, что Скворецкий спит. Значит, у меня есть время установить слежку, как-то обхитрить его охрану. В какой-то момент он решит увидеться с Марком, нужно лишь выждать, чтобы повязать их с поличным.

Второй вариант: проследить за ними в одиночку, позволить Стасу уйти с места преступления и лично взять Рыкова. Смогу ли?

Кладу руку на табельное. Если использую его, придётся писать рапорт. Начнётся проверка, Антон Юрьевич уже не сможет меня вытащить. Я не уверен, что смогу потягаться с деньгами и влиянием двоих крупных бизнесменов в одиночку.

Антон Юрьевич с меня все шкуры сдерёт.

Думай, Назаров!

Ударяю пару раз кулаком по лбу, отхожу от байка, запускаю руки в волосы. Чёрт. Разворачиваюсь и со все силы пинаю бедный мотоцикл — он со скрежетом заваливается на бок.

Медлю.

Всё-таки достаю сотовый, но в этот раз звоню Цветковой. Трубку берёт на удивление быстро, да и голос бодрый, хотя сегодня она должна быть после суток.

— Товарищ капитан, в такое время звонят только потрахаться, — без приветствия говорит девушка.

— Не до шуток, — отрезаю. — Собирай ребят. Найдите мне Марка Рыкова, срочно! Проверьте все его любимые места, может, информаторы что-то знают. У нас мало времени.

Секундная пауза.

— Поняла, — в голосе больше нет иронии. — Но в чём дело?

— Есть информация, что он похитил человека и собирается убить. Начальник ничего не знает, так что инфу никуда не сливать. Действуем быстро и тихо, поняла? Сейчас нет времени заниматься официальщиной.

— Своевольничаем?

— Да.

— Зашибись, — оживляется. — Подниму Жеку с Сержем, как что выясним, наберу.

— Спасибо.

— Ага.

Сбрасывает.

Убираю сотовый во внутренний карман и седлаю байк, направляюсь прямиком к дому Скворецкого. По словам Иры, он ещё спит. Ему нужна информация от Власовой, и Марк это прекрасно знает, поэтому трогать женщину пока что не будет.

Уверен, Стас рванёт на встречу к Рыкову, как только прочитает сообщения. Я сяду ему на хвост и прослежу прямо до конечной точки. Пусть остальные занимаются поисками Марка, я здесь и один справлюсь: одиночка привлекает куда меньше внимания, чем группа, охрана Скворецкого ничего не заподозрит.

Я останавливаюсь недалеко от нужного дома. Так, чтобы не привлекать внимания, но при этом хорошо видеть подъезд и ближайшую территорию. Пока спокойно: смотрю на часы и думаю о том, что Ирка, наверное, ещё не успела добраться сюда. Надеюсь, она додумается прокрасться через дворы и зайти с заднего входа, так у неё больше шансов остаться незамеченной.

Жду на удивление недолго: я ж планировал проторчать здесь как минимум до утра и уже присмотрел неподалёку отличную кафешку для перекуса, но мысли о еде растворяются в тот момент, когда двери подъезда открываются, и на улицу выходят двое.

Даже на таком расстоянии я узнаю его. Стаса. Он в спешке идёт к ближайшей машине и забирается внутрь, второй человек садится за руль. Резкий рывок, и авто мчит по пустой улице прямо в мою сторону. Быстро отворачиваюсь, прячу лицо, и лишь после того, как машина исчезает за поворотом, позволяю себе забраться на мотоцикл и помчаться следом.

Если охранник парня не дурак, то он с лёгкостью заметит слежку. Ночной город, практически пустые улицы и засевший на хвост байк. По крайней мере, пока что меня не пытаются сбросить: они едут не быстро и не медленно, а я держусь на расстоянии, стараясь привлекать как можно меньше внимания.

Может, они настолько сильно встревожены похищением, что потеряли бдительность? Скорее всего…

Через некоторое время машина заезжает на территорию старых гаражей и скрывается из виду. Я знаю это место. Там дальше небольшая пристань, где раньше частенько устраивали вечеринки. Частые поджоги и вандализм привлёк мусоров, так что лавочку пришлось закрыть. Уже и не помню, когда в последний раз здесь кто-то собирался, кроме бомжей и наркоманов.

Будь я на места Марка, сюда бы уж точно не сунулся — полиция частенько ловит здесь торчков. Хотя, не спорю, ход отчаянный и даже умный: засесть под носом у охраны порядка.

Я торможу и выключаю двигатель: звук мотоцикла в таком тихом месте уж точно покажется подозрительным. Однако, до причала от дороги пешком достаточно далеко.

Если оставлю байк, рискую проворонить Стаса, когда он будет уезжать. Так же не факт, что он направляется именно на причал: Власову могут держать в одном из гаражей.

С другой стороны, путь к дороге здесь один, машину бросать они не станут.

Всё-таки оставляю байк в тени между гаражами, достаю мобильник и скидываю Цветковой адрес с дальнейшими указаниями. Выключаю на техе звук.

Вместо того, чтобы поспешить вслед уже скрывшейся машины, я забираюсь на байк ногами, цепляюсь за крышу ближайшего гаража и подтягиваюсь наверх. Тут же ложусь на случай, если поблизости кто-то есть.

Темно, фонарей нет. Я осматриваюсь, скольжу взглядом по мрачным проулкам между старыми постройками, смотрю в сторону пристани. С трудом, но различаю очертание двух машин и чьих-то фигур. Бежать до них несколько минут, ближе подбираться пока что смысла не вижу. К тому же очень сомневаюсь, что Марк притащил Власову с собой и собирается разобраться с ней прямо здесь. Ему не нужны ни улики, ни свидетели.

Несколько минут они разговаривают, периодически в ночной тишине до меня долетают громкие возгласы Стаса, но слов разобрать не получается. Слишком далеко.

Они недолго спорят, а потом садятся в тачки. Жду до последнего: как только машины подъезжают ко мне, нагибаюсь как можно ниже, выжидаю. Лишь через несколько секунд позволяю себе привстать на локте, перекатиться к краю и ловко спрыгнуть с гаража.

Байк, заведённый мотор, громкий рёв в плотной тишине.

И снова я мчу по улицам вслед за машинами, на этот раз держусь от них намного дальше. Если Стас меня спалит, хотя бы смогу соврать и наплести какую-нибудь бурду, а вот с Марком такое не прокатит.

Чуть притормозив, достаю из кармана мобильник и на ходу набираю сообщение с адресом, чтобы остальные подтянулись. Буду оставлять им хлебные крошки, пусть следуют по моему маршруту.

Конечный пункт — старые заброшки. Этот жилой комплекс строился ещё до того, как я свалил из города, но, видимо, так и не достроился. Само здание огорожено забором, неподвижные краны в темноте кажутся жуткими великанами, пустые глазницы окон навевают страх: хорошая позиция для снайперов. В тени различить врагов практически невозможно, а вот они прекрасно всё видят.

Вокруг на пару сотен метров пустыри, насыпи и недостроенные постройки — в их тень я прячу мотоцикл, а сам пригнувшись перебежками добираюсь до ближайшей насыпи. Меня поглощает мрак, позволяя спрятаться в его холодных объятиях.

Скидываю примерный адрес Цветковой. Пишет, что будет где-то через пять минут.

Я вижу, как человек открывает ворота и впускает внутрь машины. Чуть в стороне замечаю ещё двоих. По моим подсчётам их там как минимум шестеро. Скорее всего, вооружены пистолетами. Охрана всё-таки. Если рвану туда один, меня пристрелят и выставят всё так, будто думали, что я бандит. Плюс превышение полномочий с моей стороны, и вуаля — ребятки на свободе, а я в могиле.

Отсюда не видно, куда делись Стас с Марком, в здании с этого ракурса света не различить, но я уверен, что он есть. Неплохо было бы обойти территорию, но для начала нужно дождаться остальных.

И я жду, пока не слышу вдали приглушённый звук машины, смолкший так быстро, что мог мне и показаться. Через пару минут замечаю силуэты ребят и снимаю телефон с блокировки, используя его как ориентир.

— Как обстановка? — шепчет Зоя, заваливаясь рядом.

— Внутри Рыков и Скворецкий, жертву не видел, — коротко.

Серж с Жекой перекидываются парочкой слов, затем первый спускается чуть ниже и меняет позицию. Я пристально смотрю на здание, словно оно вот-вот должно взорваться.

— Нам надо пробраться внутрь и проверить обстановку, — говорит Цветкова.

— Их там минимум шестеро, я не буду вами рисковать, — отрезаю.

— Тогда вызовем «СОБР», пока они все внутри, — не отстаёт девушка.

— Мы не знаем, есть ли внутри заложник, — качаю головой. — Что мы им предъявим? Тусовку на заброшке посреди ночи? Только спалимся. Плюс мы здесь неофициально, хочешь выговор или увольнение?

Она шумно вздыхает, начинает нетерпеливо покусывать губу.

— Пока сидим, — командую.

— А кто заложник-то?

Чуть кривлюсь.

— Власова Екатерина.

Зоя коротко смеётся, наверное, уже выстраивает в голове кучу цепочек и предположений.

Проверяю время на телефоне, замечаю новое сообщение от Ольханской.

«Стас уехал. У тебя мало времени».

Знаю, Ир. Знаю.

— На третьем этаже какая-то тень, — говорит Серж, и мы пригибаем головы, чтобы не спалиться. — Ушла.

Выжидаем.

— Я попробую обойти здание, — Жека. — Может, смогу посчитать, сколько там людей.

Он смотрит на меня, ожидая разрешения, но я молчу несколько секунд, прежде чем кивнуть.

— Ладно. Особо не пались. Заметят, сразу вали.

— Понял.

Парень уходит в темноту. Сначала мы видим его силуэт, но потом Жека пропадает из виду. Тишина становится ещё плотнее, и кажется, что моё тихое дыхание громом разрезает пространство.

— Сколько они там уже? — интересуется Цветкова.

Пожимаю плечом.

— Минут пятнадцать-двадцать…

— Слышишь? — вдруг напрягается Зоя.

Лёгкий страх сковывает мои мысли, и первое, о чём я думаю: Жека спалился. Но потом различаю звук заведённой машины, которая сначала как-то странно рычит, а затем поспешно выезжает за ворота и мчит прочь от заброшек.

Это авто Стаса. Значит, с разговорами они закончили, а если парень так стремительно сорвался с места, то, либо Власову уже убили, либо только собираются.

— Цветкова, за главную, — приподнимаюсь на локтях. — Я за Скворецким. На рожон не лезьте, поняла? Если сочтёшь нужным, звони начальнику и вызывай группу.

— Серьёзно? — шипит девушка.

— Ответственность возьму на себя.

Я скатываюсь с насыпи и добираюсь до байка. Седлаю его и уезжаю. Куда направится Стас после случившегося? Домой. Я хорошо его знаю, если он всё тот же, что и раньше, вернётся именно туда. Будет надеяться, что Ирка дома. Убедится, что она в порядке.

Не знаю, почему бросаю своих ребят и срываюсь вслед за Стасом. Понятия не имею, какой божественный пендель заставляет меня это сделать.

Я еду коротким путём, проулками, чтобы опередить Скворецкого, а в голове пульсирует мысль:

«Он позволил ей умереть?»

Резкий поворот — байк наклоняется так низко, что я почти задеваю коленом асфальт. Гоню как безумный, забыв о правилах и осторожности.

К счастью, добираюсь до нужного места раньше Скворецкого. Слезаю с байка, осматриваюсь. Нервно тереблю кобуру табельного, словно собираясь воспользоваться им при встрече со старым другом.

Меня не должно быть здесь. Я планировал встретиться со Стасом гораздо позже, когда был бы полностью уверен, что парень невиновен. Или виновен. Наверное, всё-таки этот момент настал.

«Он оставил её там, знал, что её убьют».

«Или же он сам убил её?»

Хочется закурить, но я бросил. Если не сделаю парочку затяжек, то точно заеду ему по роже. Как минимум за то, что по незнанию (или наоборот) втянул Ольханскую в это дерьмо. Вот это я ему точно никогда не прощу.

Когда я уезжал из Москвы, думал, что Стас сможет защитить её, если подельники Чика всё-таки решат закончить месть. Я надеялся, что в его руках она будет в безопасности, поэтому отпустил их и начал жить заново. Я был главным источником неприятностей, но даже не подозревал, что в итоге основной проблемой окажется Скворецкий.

Слышу машину, оборачиваюсь. Авто парня тормозит недалеко от меня — он выбирается на улицу и решительно идёт в сторону подъезда. Не видит ничего вокруг, погружён в свои мысли. Ему страшно.

«Ты убил её? Марк дал тебе нож, и ты вонзил его в её сердце?»

Крови на его одежде не замечаю, но руки спрятаны в карманах. Дышит учащённо, глаза бегают туда-сюда. Встревожен. Волосы взмокли от пота. Нервничает.

Работая в полиции, учишься подмечать всё и сразу. Это почти всегда спасает от неприятностей.

Стас проходит мимо, и я понимаю, что парень не замечает меня. Может, это к лучшему.

«Скажи, ты убил её или смотрел, как ей перерезают горло?»

— Стас.

Всё.

Он останавливается и оборачивается, смотрит на меня, но будто не видит.

«Она мертва?»

Руки напряжены, я чувствую себя в опасности и готов в любую секунду выхватить пистолет, если пойму, что Стас причастен к смерти Власовой.

«Убил или нет, скажи?»

Спрашивать его об этом — настоящее безумие. Это будет провалом, если я сейчас сорвусь.

Мне нужно покурить. Я держался столько месяцев, но больше не могу.

— Назар? — делает неуверенный шаг вперёд.

Я еле сдерживаюсь, чтобы не направить на него табельное.

«Убил, Стас? Убил?»

Его спутник пристально наблюдает за мной — заметит пистолет, достанет свой. У всех профессиональных охранников есть лицензии, они всегда таскают оружие с собой.

Зря я сюда пришёл. Мне нужно было писать рапорт и готовить группу захвата, а теперь я накосячил так, что понятия не имею, как буду разгребать это дерьмо.

Вот он, стоит передо мной, смотрит удивлённо. Думает, наверное, что у него глюки. Видеть его издалека куда проще, чем вот так. Лицом к лицу.

Мне кажется, вся жизнь проносится у меня в голове: с момента нашего знакомства до расставания. В последний раз, когда я его видел, мы набухались и посрались. Он стал главой компании, а я вляпался в историю с Чиком.

И вот мы стоим лицом к лицу, когда-то готовые умереть друг за друга, а теперь жаждущие разорвать на кусочки.

Я не успеваю оглянуться — Стас подходит ко мне и крепко обнимает.

«Ты убил её? Или смотрел на её смерть?»

— Когда ты вернулся? — его голос хриплый и немного дрожит.

Стас отстраняется.

— Недавно, — улыбаюсь. — Мимо проезжал, решил заглянуть.

Голова гудит и кружится. Я как бык в ожидании тряпки.

«Она мертва, Стас? Мертва?»

Он смотрит на здание, наверное, думает, что, если пригласить меня зайти, то дома может оказаться Ирка. Вряд ли парень хочет, чтобы мы с ней пересекались.

— Я… — он трясёт головой. — Поверить не могу.

Я вдруг осознаю, что нам с ним не о чем разговаривать. Между нами огромная пропасть, которую преодолеть практически невозможно.

— Ага, — прикусываю язык.

Руки чешутся выбить из него признание, и я уже практически готов сорваться, но вибрация в моём кармане отвлекает. Достаю сотовый — Цветкова.

— Извини, — отворачиваюсь. — Да.

— Ты где? Есть интересная инфа, — убавляю звук, чтобы в тишине никто не смог услышать слова Зои.

— Я немного занят. Это важно?

— Как сказать, — смеётся. — Короче. Буквально через несколько минут после твоего отъезда, вышли Марк и Власова. С ними охрана. Ты уверен, что её похитили?

Медлю, бросаю взгляд на таращащегося на меня Стаса.

— Да. А что?

— Короче. Она выходила в обнимку с Рыковым. На ней был плед и она улыбалась. Говорила с веселой интонацией, всё-такое. Знаешь, на жертву она вообще не походила. Мы проследили за их тачкой прямо до МКАДа, дальше они выехали из города. Я скину тебе фотки и видео, сам заценишь. У нас бензина мало, так что мы не смогли дальше следить. Кое-какой дебил забыл заправиться.

Какой-то шум на заднем плане.

Медлю.

— Ладно, спасибо.

Сбрасываю.

Смотрю на Скворецкого, вообще ничего не понимая. Ира была уверена, что Марк похитил Власову, видела фотку. Да и Стас, видимо, тоже.

Что за хрень вообще здесь происходит?

Ложь 62. Стас

«В этом мире нет ни правды, ни лжи. Есть только факты. И по ошибке мы верим лишь тем фактам, которые нам нравятся. Другого способа жить мы не знаем. А те, кому не нравится, что это факты — принимают их за истину. Так мы и входим в заблуждение». Блич (Bleach)

Manafest — Imposible

Ложь 62. Стас

Костя смотрит на меня настороженно и как-то странно, но, возможно мне просто кажется, потому что совсем недавно я оставил Власову на растерзание Марку, и теперь мой внутренний мир медленно превращается в пепелище. Я не смог дать Рыкову отпор, но здравый разум до сих пор подсказывает, что в данной ситуации я ничего не мог поделать. Я могу себя этим утешать сколько захочу, вот только вся правда в том, что я жалкий трус.

Я держу Иру на коротком поводке, боясь, что с ней может что-то случиться. Поступаю аморально и неправильно, опасаясь, что благородство может погубить не только меня, но и всех, кто мне дорог. И вот теперь я с ужасом смотрю на призрака из моего прошлого, почему-то думая об Ольханской.

Костя пришёл за ней? Или за мной?

— Видимо, я не вовремя, — он смотрит на Диму, хмурится.

Передо мной стоит будто бы совсем другой человек. Это не тот бесбашенный парень, готовый перегрызть любому обидчику горло лишь за косой взгляд, сейчас Назар напоминает мне коллектора, собирающего долги, и, видимо, очередь в списке дошла и до меня.

Это как продать душу демону в обмен на богатство, а тот спустя годы пришлёт к тебе цепного пса, готового перегрызть глотку и затащить тебя в ад. Я как-то начинал смотреть «Сверхъестественное», но до конца так и не осилил, однако невидимых адских псов я до сих пор помню. Почем-то в этот момент Назаров ассоциируется у меня именно с ними. Или с Кроули. Тоже как вариант.

Видимо, я совсем двинулся, раз в такой момент думаю о сериале. Хотя, признаться, именно сейчас, смотря на Костяна, я могу думать обо всём, но в то же время и ни о чём.

— Увидимся в другой раз.

Я молчу. Он как снег на голову свалился и размозжил мне череп. Появился посреди ночи в самый неподходящий момент и теперь сваливает? Второй раз со мной такое не проктит…

— Постой, — вырывается у меня. — Где ты остановился? Нам столько всего стоит обсудить…

Я прикусываю язык, запрещая себе приглашать его домой. Если Ольханская вернулась, что я ей скажу? Ой, смотри, кого я нашёл возле нашего подъезда…

— Снимаю, — отступает на шаг ближе к мотоциклу, и пустота между нами неожиданно возрастает. — Не знаю, зачем так поздно приехал сюда, просто думал повидаться. Хочешь, давай свой номер, как-нибудь пересечемся.

Впервые вижу, чтобы Костян гонял на байке, он их никогда не признавал. Говорил, что не считает транспортом то, что помещается между ног, поэтому всегда предпочитал машины. А теперь мы с ним будто местами поменялись…

Жду, пока Костя разблокирует телефон, и только после этого диктую номер. Сохраняет, но дозвон мне не делает, намекая, что он сам будет организатором нашей встречи и мне не обязательно в этом участвовать. А, может, просто у него нет денег.

Молча убирает мобильник в карман и отходит к байку.

— Выглядишь уставшим, — бросает на прощание. — Ире привет.

Почему-то каменею: он в курсе про то, что я живу вместе с Ирой? С девушкой, которая ему когда-то нравилась и которую я так нагло увёл из-под его носа? Мы ведь в тот раз так и не поговорили об этом…

— Ты знаешь? — неуверенно спрашиваю я, но потом думаю, конечно, он знает.

Об этом писали в журналах, интернет пестрел новостями, возможно, даже по ТВ крутили. Ещё бы он не знал.

— Все это знают, — звучит как упрёк.

Мне кажется, что в голосе Назара проскальзывают холодные нотки, но всё это растворяется в громком рыке мотоцикла. Я сбит с толку: информация, добытая у Власовой, про моих родителей смешивается с мыслями о скорой смерти женщины, а сверху как вишенка на торте красуется Костя Назаров. Голова гудит, эмоции собираются в бесформенную субстанцию, готовую разлететься на мелкие кусочки и вылезти наружу из всех доступных щелей.

— Ты Иру нашёл? — хрипло спрашиваю я, направляясь к дверям подъезда.

— Да. Охрана сообщила, что она вернулась совсем недавно. Видимо, смогла незаметно проскользнуть мимо расслабившихся парней, — смолкает. — Кто это был?

Кто это был?

Мой лучший друг, сбежавший несколько лет назад по каким-то непонятным мне причинам, о существовании которого за всеми обрушившимися проблемами я напрочь успел позабыть.

— Старый приятель.

Рассказывать всё Диме у меня нет никакого желание, а уж Ире и подавно не обязательно знать о возвращении Назара. Как минимум пока.

— Тебе не показалось странным, что он приехал посреди ночи в самый «неподходящий» момент, ничего не объяснил и после звонка тут же слинял? — продолжает охранник.

— Не знаю, — раздражаюсь. — У меня и без того мозги в кучу. Поговорим об этом завтра.

Мне срочно нужно убедиться в том, что Ира в порядке. Если Марк ей что-то сделал, или угрожал, или… Я не знаю. Блин, у меня уже паранойя началась. Марк превратился в жуткую головную боль, от которой пора как-то избавляться. Я уже начинаю скучать по проискам бывших акционеров…

Не попрощавшись с Димой, я захожу в квартиру. В коридоре замираю, прислушиваюсь. Тусклый свет со стороны кухни может говорить лишь о двух вещах: либо я забыл его выключить, либо там сидит Ольханская.

Сбросив обувь, я решительно направляюсь в сторону признаков жизни, и первое, что тут же бросается мне в глаза: разбитая дверь. Мой косяк.

Осколки убраны. Ира сидит за столом, перед ней кружка с чаем, потому что кофе она пьёт редко, рядом сотовый экраном вниз. Девушка пристально смотрит на меня, и я понимаю, что ссоры не избежать.

Как говорится, лучшая защита — нападение…

— Где ты была? — недовольно интересуюсь.

Ира прищуривается — этот взгляд мне хорошо знаком, и я его очень и очень не люблю.

— Это ты где был? И почему дверь разбита?

У меня такое чувство, что это риторический вопрос, но вряд ли Ольханская в курсе моей встречи с Марком и расправы над Власовой.

— Тебя искал, где, — игнорирую вопрос про дверь. — Я проснулся, а тебя в постели не было. Совсем с ума сошла, по ночам уходить?

— У меня комендантского часа нет и никогда не будет, — язвит. — А вот про мои поиски — ложь. Я здесь уже давно, и твоя охрана в курсе. К тому же с каких пор ты лично разъезжаешь по городу и ищешь меня?

Молчу, потому что это действительно враньё, а в моей голове такая каша, что нормальное объяснение придумать в данный момент практически невозможно.

— Я устала от твоей лжи, — парирует Ольханская. — Ты не сказал мне про болезнь бабушки. Что-то сделал с моим телефоном, — берёт сотовый и небрежно бросает дальше на стол. — Мне никто не может дозвониться. Никто, блять, кроме тебя! Я в курсе, что ты перехватываешь мои звонки, и я уже отключила сраную переадресацию! — девушка злится, и её звонкий голос как дрель пронзает мой череп. Я уже открываю рот, но оправдаться мне не дают. — А что на счёт Марка? В какое дерьмо ты опять вляпался? Что за подпольные казино и незаконные деньги?

— Что?..

Откуда она знает? Рыков ей рассказал? Об этом он говорил мне сегодня на пристани?

— В следующий раз, когда захочешь обсудить свои грязные деньги, проверяй номера в отелях. А то я очень сильно люблю подслушивать чужие разговоры, — в голосе злость и презрение.

Это забавно, ведь, если подумать, Ирка действительно любит подслушивать и оказываться в ненужном месте в неподходящее время. Так она узнала про Костю и сына депутата, выяснила о мажорах, собиравшихся мне отомстить, и Бог знает, что ещё Ольханская могла разузнать.

Я сдерживаю улыбку, но под яростным взглядом девушки желание смеяться тут же пропадает.

— Тебе смешно?!

Качаю головой.

— Слушай, я тебя просил не лезть в дела компании, я сам со всем прекрасно разберусь. Это не твоё дело…

— Это стало моим делом, когда ты начал лгать. О чём ещё ты соврал? Что ты скрываешь, Стас?

Всё-таки я не могу сдержать улыбки: накатившийся стресс трескается, и я смеюсь. Зарываюсь пальцами в волосы, стираю пот со лба. Жарко. И не только из-за духоты летней ночи, но и из-за резко подпрыгнувшего адреналина.

Неприятно, когда твою ложь разоблачают, хотя все мы прекрасно знаем, что рано или поздно всё всплывёт на поверхность. Как говно. Испортит идеальную историю своим противным видом и отвратительным ароматом. А в итоге оказывается, что говно — это ты.

В прочем, им я себя сейчас и чувствую.

Ира непонимающе смотрит на меня, внимательно наблюдает за каждым движением, а я ничего не нахожу лучше, как подойти к холодильнику и достать оттуда бутылку холодной воды.

Работает вентилятор, не кондиционер. Волосы Ольханской подрагивают, и сейчас девушка напоминает мне Горгону. Так и кажется, что её змеи-локоны вонзятся в мою плоть и отравят ядом.

Нет сил больше врать, но и рассказывать правду я тоже не собираюсь.

Открываю бутылку и делаю два глотка ледяной воды.

— Да, ты права. Я не сказал тебе про бабушку, потому что посчитал, что тебе лучше этого не знать. Я поставил на твой номер переадресацию, потому что боялся, что кто-то может тебе позвонить и что-нибудь не то ляпнуть, а уж про твою эту Аню я тем более молчу. Она подвергла тебя опасности, из-за неё нам пришлось раскрыть отношения, естественно, я не хочу, чтобы ты с ней общалась, — взгляд Иры мне не нравится, но что она хотела, требуя от меня правду? — А про Марка, уж извини, но это действительно не твоё дело. Я не обязан отчитываться перед тобой за каждый свой шаг, особенно если это касается компании.

Вот и всё. Я выговорился. Мне полегчало, словно я только что вынул пробку из лёгких и начал дышать полной грудью.

Девушка молчит, пристально смотрит на меня, словно надеется, что я рассмеюсь и скажу, что всё это была шутка. Но я устал, меня всё это достало. И ложь, и компания, и Марк и вообще всё в этом грёбанном мире.

Пусть всё катится к чертям!

Ира поднимается на ноги, берёт свой сотовый. Медленно снимает кольцо с безымянного пальца и бросает его в кружку. Бульк. Несколько капель падает на стол, и я смотрю на них, будто это кислота и вот-вот прожжёт дерево.

— Ненавижу кольца, — спокойно говорит Ольханская.

Я тихо смеюсь. Она ведь и правда их ненавидит, а ещё стринги и вьетнамки. Говорит, что не чувствует себя с ними свободной.

— Разберись, что тебе важнее. Грязная компания или семья, — Ира проходит мимо. — Я пока поживу у отца.

Эмоции всё ещё бурлят. Перед глазами стоит картинка привязанной к стулу Власовой, её дрожащие губы и слёзы с молящими о помощи взглядами. Усмехающийся Марк, жаждущий её крови. Вернувшийся Назаров…

За Ирой? Она моя.

Я ставлю бутылку на стол и иду вслед за девушкой.

— Постой, — хватаю её за локоть в коридоре и разворачиваюсь к себе лицом.

Её холодный взгляд только нервирует — я впиваюсь в её губы поцелуем, чтобы не видеть его. Ира дёргается, вяло отвечает.

— Перестань, — бормочет Ольханская, пытается отстраниться, но я резко дёргаю её обратно и прижимаю лицом к стене. — Перестань, Стас.

Злится.

А я уже не могу остановиться, и единственная мысль, которая вертится у меня в голове: «Она моя».

Запускаю руку под её футболку, сжимаю грудь, коленом прижимаю её ноги, чтобы не вырывалась. Кусаю в плечо. Ира дёргается, пытается выскользнуть из захвата, но я проворно расстёгиваю её джинсы и пробираюсь рукой внутрь.

Ядовитое желание заполняет мою голову, затуманивая разум, и всё, чего я сейчас хочу, лишь взять то, что принадлежит мне.

Я трусь о неё вставшим членом, целую в шею, рывком пытаясь стащить с неё джинсы. Девушка неожиданно расслабляется, поддаваясь моим движениям и поворачивает голову, томно прикрыв глаза и ища губами поцелуй.

Я ослабляю хватку — Ира осторожно поворачивается ко мне лицом, обвивая шею руками, и прижимается ко мне таким желанным разгорячённым телом. Выгибается.

А когда я теряю бдительность, резко тянет меня за шею вниз и со всей силы ударяет коленом в пах. Боль отрезвляет как ледяной душ — я тут же отпускаю Ольханскую и, скуля, оседаю на пол. Наглаза наворачиваются слёзы, но всё, что я могу: сложиться в позе эмбриона и молить всех богов на свете, чтобы эта адская боль отступила.

— Урод, — сплёвывает Ольханская.

После этого она уходит, прихватив с собой сумочку и некоторые вещи, какие — понятия не имею, потому что продолжаю корчиться от боли.

А когда становится легче — я прислоняюсь спиной к стене, вслушиваясь в тишину пустой квартиры, и думаю о том, что я действительно настоящий, мать его, урод…

Ложь 63. Ира

«… а вы замечали, что когда люди спотыкаются или падают, у них на миг такие детские лица… Наверное, потому, что перестают врать…» Русалка (2007)

Hemming — Hard On Myself

Ложь 63. Ира

Стас корчится на полу, когда я поспешно покидаю квартиру, желая поскорее оказаться на свежем воздухе и хотя бы немного остудить закипающую в крови злость. Что-что, а подобное поведение по отношению к себе я терпеть не собираюсь, а уж вникать в причины внезапного срыва Скворецкого тем более.

Я ему не вещь, чтобы брать меня, когда вздумается. Я не ребёнок, которому требуется постоянный присмотр. Не послушная собачка, выполняющая команды.

Мне было плевать на компанию Стаса, пока «Бигарро» не приносила проблем, а в ответ на понимание и терпение я получила жёсткий контроль и ложь, просочившуюся в нашу идиллию.

Я в бешенстве! Не только из-за того, что позволила Скворецкому увязнуть в этом болоте, но и из-за безответственности Стаса. Когда он превратился в параноидального деспота, жаждущего в одиночку контролировать всё вокруг? В какой момент компания стала для него важнее наших отношений?

На лестничной площадке тенью стоит Дима — дверь позади меня хлопает, и парень делает шаг в мою сторону.

— Даже не смей идти за мной, — со злостью говорю я, не в силах взглянуть в глаза охранника.

Дима верная собачка Стаса, он много чего знает и уж точно в курсе похищения Власовой. Возможно, он даже приложил руку к её смерти, потому что я очень сомневаюсь, что Скворецкий способен на подобное.

— Ир.

— Я предупредила, — несколько раз со всей силы нажимаю на кнопку лифта. — Замечу хвост, расскажу о ваших грязных делах отцу.

Недолгая пауза.

— Не понимаю, о чём ты, — голос парня приобретает холодные нотки.

Лифт поднимается на наш этаж, и, прежде чем зайти в кабинку, я краем глаза вижу, как Дима достаёт из кармана рацию. Нажимает на кнопку, подносит ко рту и выжидает секунду.

— Объект номер два спускается по лифту. Пропустить, не преследовать.

Помехи.

— Принято.

Чувствую на себе пристальный взгляд даже пока еду на первый этаж. Они наблюдают за каждым моим движением через камеры, и я еле сдерживаюсь, чтобы не поднять голову и не показать им средний палец.

Бесит.

Всё это бесит.

Охрана на первом этаже без проблем пропускает меня, и я спокойно выхожу на улицу.

Прохладно — я кутаюсь в кофту, накинув на голову капюшон, и бреду прочь, сама не понимая куда.

Светает. Предрассветное бледное небо прячется за редкими облаками и, даже несмотря на ужасную рань, где-то в дали я слышу чьи-то голоса. Практически пустой город уводит меня за собой всё дальше и дальше — я периодически оборачиваюсь, но слежки не замечаю, однако чувство чьего-то присутствия не покидает меня даже с оставленными позади километрами.

Я иду, а, когда ноги предательски устают, присаживаюсь на ближайшую скамейку в парке и долго сижу, прокручивая в голове последние события.

Стас думал, что мне необязательно знать про состояние бабушки, и поэтому я не успела с ней попрощаться.

Он решил, что Аня опасна, ведь из-за неё пришлось придать огласке наши отношения, так что поставил на мой телефон переадресацию.

Наверное, Скворецкий хотел, как лучше, когда оплатил полностью моё обучение в университете. Вот только, куда тогда испарялись мои деньги, которые я приносила в канцелярию? Мне ведь даже квитанции выдавали…

А Марк? Стал хотел очистить бизнес от жадных спонсоров, а в итоге погряз в ещё больших проблемах.

Подпольные казино, убийства, похищение. Неужто Рыков настолько опасен, раз Стас боится слово ему лишнее сказать? Или же я настолько наивна, что не вижу очевидного? Может, Стас не просто не может, а не хочет?

Я зажмуриваюсь, надавливая на глаза до появления мелькающих жёлтых пятен, а потом откидываю голову назад и со всей силы кричу. Ударяю кулаком скамейку, но боль не отрезвляет.

Парк пустой, и мой крик эхом разносится по территории, пульсирует у меня в ушах, заставляя сердце встревоженно трепетать.

Я не понимаю, что мне делать, но одно я знаю точно: попытку взять меня силой я Стасу так просто не прощу.

Хватит с меня вранья, секретов и постоянного контроля. Я хочу вновь почувствовать себя свободной, перестать зависеть от денег Скворецкого, найти неприметную работу, закончить универ и спокойно жить в маленькой квартирке на пару с котом. Вот о такой жизни я всегда мечтала, а не о свете ярких софитов.

Когда начинают появляться первые люди, я вызываю такси и еду к отцу: возвращаться в квартиру бабушки мне, честно говоря, не хочется. Там одиноко, страшно и невыносимо, а с папой хотя бы буду чувствовать себя в безопасности.

Долго стою перед домофоном, но набирать номер квартиры не приходится: какой-то мужчина выходит из подъезда, позволяя мне незаметно прошмыгнуть внутрь. (Читай на Книгоед.нет) Нужный этаж, знакомая дверь. Медлю, прежде чем нажать один раз на звонок: слышу трель мелодии, постепенно погружающуюся в плотную тишину. Я жду долго (или мне так кажется), пока дверь не открывается, а передо мной не возникает заспанная Карина. Она на ходу завязывает халат, сонно всматриваясь в меня, будто не узнавая.

— Ирочка? — осматривается по сторонам, ищет кого-то ещё. — Ты чего в такую рань? Что-то случилось?

Отступает, чтобы впустить меня. Я мнусь на пороге, прежде чем зайти внутрь и прикрыть за собой дверь.

— Нет, — качаю головой. — То есть… Можно я у вас поживу какое-то время? Согласна на кухонный диван.

Невинно улыбаюсь, хлопая глазками.

Женщина подозрительно прищуривается, пристально прожигая меня взглядом, и я сдаюсь.

— Со Стасом поссорились. В бабушкину не хочу ехать.

Карина качает головой, пожимая плечом. Медлит.

— Антон на дежурстве, а мне на работу через пару часов. Можешь устроиться на диване в гостиной, — зевает. Видимо, расспрашивать подробности ссоры не собирается, и это, наверное, одна из лучших черт мачехи. — Еда в холодильнике, а я ещё немного вздремну, если ты не против.

— Да, конечно.

Она уходит, оставляя меня в одиночестве, а я, лишь сбросив с себя ненужную одежду и завалившись на диван, понимаю, насколько сильно устала за эту ночь. Навалившиеся проблемы заставляют меня погрузиться в тревожный сон, переполненный еще большими переживаниями и проблемами, и я растворяюсь в неё, скованная безжалостными иллюзиями.

***

Встреча со Стасом происходит спустя два дня: парень вылавливает меня после занятий в универе, настойчиво маяча возле дорогой машины недалеко от дверей здания. Игнорировать его не получается, и даже настойчивая Анька, пытающаяся силой оттащить меня подальше, терпит фиаско. Мы с ней прощаемся, прежде чем я решаю направиться в сторону незваного гостя.

— Ир! — Скворецкий машет рукой, и, когда я подхожу ближе, показывает бумажный пакет из «Чикенхауса».

— Чего тебе? — недружелюбно спрашиваю я, еле сдерживаясь, чтобы не пройти мимо.

— Поговорить. Подброшу тебя до дома, заодно перекусишь по дороге, — я скрещиваю на груди руки, и парень, видимо, поняв мой негативный настрой, добавляет. — Пожалуйста.

Я вздыхаю. Вот он. Стоит передо мной как всегда идеальный: выглаженный костюм, слегка растрёпанные волосы, еле заметная щетина, вид только уставший, осунувшийся, что аж жалко становится.

— Ладно.

Выхватываю из его руки пакет с едой и забираюсь на заднее сидение, закрываю перед его носом дверь, давая понять, что ему стоит сесть с другой стороны, что, собственно, парень и делает. Между нами, наверное, самое большое расстояние, которое когда-либо было в моей жизни. Однако, оно всё равно кажется настоящей пропастью.

За рулём Дима, но кроме короткой улыбки я от него ничего не получаю. Машина трогается с места: руки сжимают пакет, живот урчит из-за приятного запаха, но я не решаюсь приступить к еде.

— Прости меня, — вдруг говорит Стас. — Я не должен был врать тебе и… за прошлый раз тоже прости.

— Когда ты хотел трахнуть меня без моего разрешения? — обрываю его. — О. Пустяки. Забей.

— Ир, — краем глаза вижу, как Скворецкий хочет дотронуться до меня, но передумывает.

Замечаю на себе быстрый взгляд охранника в зеркале заднего вида, хотя, может быть, парень просто проверяет дорогу.

Я вздыхаю, наконец-то открывая пакет. Внутри завернутая шаурма и бургер.

— У меня есть небольшие проблемы в бизнесе, но я обязательно с этим разберусь, — спокойно говорит Стас, я знаю, что он смотрит на меня, но игнорирую его взгляд. — Всё будет хорошо.

Кажется, то же самое мне когда-то говорил Костя Назаров, а потом исчез на несколько лет. Какая ирония.

— Мне правда жаль, — снова извиняется Скворецкий. Медлит. — Хотел купить цветы, но потом вспомнил, что ты не фанат букетов.

Хмыкаю, откидываясь на спинку сидения, тереблю пальцами пакет. Затем вдруг ставлю его между нами, чтобы определить границы.

Недолго мы едем молча.

— Какие у тебя проблемы? — спрашиваю я.

Стас прокашливается, думает, прежде чем ответить.

— С Марком неувязки. Ничего серьёзного.

Ничего серьёзного? Они похитили женщину, скорее всего, убили её, а Стас говорит, что ничего серьёзного? Что за чепуха?

— Я не хочу вдаваться в подробности, потому что это может быть опасно, — продолжает парень. — Ты можешь пострадать, если узнаешь слишком много.

Как девушка Марка? Хочется сказать, но я молчу, плотно сжимая челюсть, чтобы ни одно лишнее слово не вырвалось из моего рта.

— Я устала от твоего бизнеса, Стас. Ты только и делаешь, что торчишь на работе, ходишь по своим собраниям и встречам, ввязываешься в какие-то неприятности и врёшь мне по каждому поводу! — вскидываю руками. — А потом ещё все эти странности с телефоном и оплатой универа, что с тобой вообще происходит?

Стас молчит, отворачивается и смотрит в окно. Я всё-таки решаюсь взглянуть на него, пока парень изучает проносящиеся мимо машины. Вблизи он кажется ещё более уставшим и замученным, почему-то в этот момент он кажется не состоятельным бизнесменом, а простым мальчишкой, не знающим, как сказать родителям о двойке.

— Мне не нужны твои деньги, Стас, — вдруг говорю я. — Мне нужен ты. Просто… Просто продай свои акции, и мы уедем. Куда захочешь, хоть на необитаемый остров! Не будет Марка и проблем с компанией, только мы вдвоём.

Я в надежде смотрю на его профиль, пока парень задумчиво пялится в окно. Это ведь отличный вариант, сбежать куда подальше, пока похищение Власовой не обернулось чёрт знает какими проблемами!

— Денег от продажи акций нам хватит на несколько жизней! Я закончу универ, пойду работать, мы справимся.

Придвигаюсь чуть поближе, чтобы показать, что я на его стороне, несмотря на всё, что он сделал, но Скворецкий молчит, не желая даже взглянуть на меня.

Затем от вздыхает и качает головой.

— Я не могу, — три слова, вырезающие все мои внутренности острыми ножами. — Не могу так просто отдать им компанию отца.

Я поникаю, и холод вместе с разочарованием скользит под моей кожей.

— Не можешь или не хочешь? — с трудом спрашиваю я, и жгучее осознание того, что Стас выбрал вместо счастья со мной компанию, неожиданно перекрывает кислород.

Качает головой, смотрит куда-то в пустоту.

— Ты не понимаешь, — оправдывается. — «Бигарро» было всем для моего отца, брата, для меня. Я не могу отдать её в чужие руки. Я разберусь со всеми проблемами, и тогда мы обязательно будем вместе. Я обещаю.

Наконец-то поворачивается ко мне, но по его неуверенному взгляду я сразу понимаю, что Скворецкий сам в свои слова с трудом верит. Мимолётная надежда, что парень согласится на моё неожиданное предложение, гаснет под натиском удушающей реальности. Неужели, я думала, что ради меня Стас решится бросить всё. Кто я такая, чтобы люди ради меня кардинально меняли собственную жизнь? Девчонка со двора слишком многое о себе возомнила…

— Ясно, — разочарованно прикусываю губу, отворачиваюсь. Лишь бы сдержать слёзы обиды и не разреветься перед ним. — Я не хочу ставить тебя перед выбором, потому что знаю, что проигрываю компании.

— Ир…

— Нам нужно взять перерыв, — вздыхаю. — Разберись с проблемами, только не вляпайся в ещё большее дерьмо.

— Ир, пожалуйста.

— Хватит, Стас. Я устала. Дим, останови здесь, я в магазин зайду, — прошу охранника, затем поворачиваюсь к парню. — Если захочешь поговорить о проблемах в компании, я всегда тебя выслушаю. Никакой лжи, больше, ладно?

Он неуверенно смотрит на меня, словно ребёнок, не понимающий, что происходит, но чувствующий неладное.

Не дождавшись ответа, я приближаюсь к Скворецкому и осторожно целую его в уголок рта, только после этого отстраняюсь и, схватив пакет из «чикена» выбираюсь из остановившейся машины. Авто недолго стоит, прежде чем тронуться с места, а я так и остаюсь на тротуаре, смотря ему вслед и думая, правильно ли я поступила?

Ложь 64. Костя

«Но конец лжи ещё не означает начала правды». Фредерик Бегбедер

Astronauts — Vampires

Ложь 64. Костя

Крепкий кофе без сахара не помогает — из моей крови уже можно делать новый вид энергетиков. Голова гудит, мысли путаются: за последнюю неделю я спал от силы двенадцать часов. Нераскрытые дела, дежурства, ещё и расследование грязных делишек Стасяна — всё это сводит меня с ума.

Я хочу спать, но мне нельзя. Хочу выпустить пар, но могу только за преступниками гоняться. Скоро продуктивность совсем к нулю скатится…

Круглосуточная забегаловка встречает меня как родного, я мог бы здесь поселиться, если бы не работа. Всегда только чёрный крепкий кофе, иногда что-то на перекус. Мне уже даже и заказывать ничего не нужно, всё приносят сами и без лишних вопросов.

Ночь. Третий час. Дежурство закончилось, но домой я не спешу. Подперев голову рукой, в сотый раз просматриваю фотографии Екатерины Власовой и никак не могу понять, каким боком она связана с Марком.

Они любовники? Партнёры? Соучастники? Или, может, Марк просто решил обнадёжить женщину и любезно перевезти в другое место, чтобы убить? Так сказать, мясо испуганного животного совсем невкусное…

Нет. Здесь нечто большее.

Власова хотела заполучить компанию, сговорилась с Рыковым. Они решили сломать Стаса, а потом убрать его фигуру с доски. В нынешнем состоянии даже я понимаю, что парень может натворить глупостей. Скворецкий думает, что его враг — Рыков, но на самом деле змей куда ближе.

Мы подняли всю информацию по Марку. 26 лет, мелкий бизнесмен. Рестораны, кафе, несколько сетей быстрого питания. Содержит подпольные казино, улики косвенные.

Сам из Ростова. Приехал в Москву, быстро развил бизнес, разбогател. Вырос в детдоме.

Власова же выскочила замуж богатого, а затем решила сама податься в бизнес. Связалась с компанией Максима Скворецкого и зачем-то решила прибрать её к рукам.

Дело в близости с отцом Стаса или же в том, что её муж — один из главных конкурентов «Бигарро»? Сама ли она положила глаз на компанию или за её действиями стоит некто другой?

Шумно вздохнув, блокирую телефон и провожу ладонями по лицу, стараясь удержаться в реальности. Кофе не помогает, мне нужен полноценный отдых, но я не могу позволить себе тратить время на сон, когда на счету минуты.

Работа в полиции меня когда-нибудь доведёт…

Я поднимаю голову и вдруг встречаюсь с ним взглядом. Он смотрит на меня пристально и даже не моргая, а я корю себя за то, что расслабился и не заметил его появления. Парень медлит, осматривается — здесь кроме нас никого нет, не считая работников забегаловки, — и только потом направляется ко мне.

Вид уставший, синяки под глазами, волосы растрёпаны. Хотя я, наверное, выгляжу ещё хуже.

— Привет, — голос хриплый.

Он присаживается напротив, смотрит сначала на мой сотовый, затем на полупустую кружку с кофе.

— Ну привет, Стас.

Я устал. Не знаю, больше морально или физически, но, возможно, это было решающим критерием, заставившим меня набрать номер старого друга и предложить встретиться. Нужно выйти из тупика и попробовать найти другой путь, который, надеюсь, сможет мне подсказать Скворецкий.

Вот только, судя по его виду, встреча больше нужна не мне, а ему.

Неловкое молчание продолжается до прихода официантки, Стас просит принести кофе и перекусить, я же просто повторить заказ.

— Выглядишь не очень, — говорит Скворецкий.

— Да ты тоже.

Он усмехается, небрежно смахивает со стола крошки. Из-за его усталого вида я не сразу замечаю, что парень пил, но его язык не заплетается, а глаза не затуманены алкогольной дымкой.

— Мы с Иркой расстались, — вдруг говорит парень. — Устала от моей работы.

Я замираю, пристально всматриваясь в рассеянное лицо Стаса. Что я сейчас чувствую? Радость? Облегчение? Злорадство? А, может быть, вообще ничего.

— М… — допиваю остывший кофе. — Ты поэтому бухал?

Он смотрит на меня сначала удивлённо, затем понимающе, мол, со стороны заметнее.

— Не совсем, — уклончиво отвечает. — У отца был. С матерью неудачный разговор. У нас в семье такая Санта-Барбара, что у меня мозги в кучу, — вдруг замолкает, видимо, вспоминая, что мы уже не те близкие друзья, которым можно рассказать всё без утайки. Поникает. — Но да, из-за Ирки тоже. Хотя я сам виноват. Наверное, так даже лучше.

— Лучше — как?

Пожимает плечом, не отвечает. Вместо этого спрашивает.

— Где ты был? Ты из-за меня и Иры уехал?

— Проблемы были, вот и уехал, — коротко говорю. — Теперь это уже не важно. Важно другое. Власова жива. И я позвал тебя сюда для того, чтобы получить информацию.

В этот момент к нам подходит официантка, ставит на стол заказ и уходит — всё это время мы смотрим друг другу в глаза, и я буквально вижу, как Стас борется с желанием вскочить с места и сбежать, но он этого не делает. Просто наклоняется и, понизив голос, спрашивает.

— Откуда ты знаешь про Власову?

— Я много чего знаю, — пристально наблюдаю за ним. — И про казино, и про наркотики. И даже про Алису Родниковскую.

Стас бледнеет с каждым моим последующим словом, его плечи напрягаются, дыхание становится прерывистым. По бегающим глазам сразу понимаю, что парень нервничает, тут даже присматриваться к остальным реакциям тела не приходится.

— Я знаю, что Марк убил её, — облокачиваюсь о стол и наклоняюсь ближе. — И что ты тоже приложил к этому руку.

— Что за шутки у тебя такие? — его голос срывается — Скворецкий откидывается на спинку и скрещивает на груди руки. — Ты меня сюда позвал, чтобы обвинять во всём этом дерьме? Мстишь мне так, да? Из-за Ирки, по любому. Но она меня выбрала, смирись с этим. Ты ей даже никогда не нравился.

Его голос становится язвительным, на губах появляется ухмылка. Защитная реакция у Стаса так себе, уж лучше бы он просто посмеялся, потому что каждое его слово выводит меня из себя.

Разблокировав экран своего сотового, пододвигаю его ближе к Стасу, чтобы дать возможность просмотреть фотографии Власовой, сделанные Зоей в день похищения. Парень бросает на телефон беглый взгляд, только спустя несколько секунд решается взять в руки.

— Я мент. И я копаю под тебя. Вот почему я всё это знаю, — холодно говорю я, делая из кружки ещё один маленький глоточек.

Стас вдруг отбрасывает телефон в сторону, словно тот превращается в ядовитого паука, и вскакивает на ноги.

— Сядь, — рявкаю я, машинально кладя руку на кобуру с пистолетом, и парень послушно опускается обратно.

— Мне нужен адвокат? — с опаской интересуется Скворецкий.

Я медлю. Понимаю, что затеял опасную игру, потому что Стас может в любой момент слить обо мне информацию или ещё хуже нанять адвокатов и засудить меня за превышение должностных полномочий, но я до сих пор надеюсь, что в глубине души он всё ещё мой лучший друг.

— Нет, — пауза. — Мне нужна твоя помощь, а тебе моя. Я хочу запереть Рыкова за решёткой и, если ты мне в этом поможешь, я позабочусь, чтобы ты не пошёл как соучастник.

Стас медлит. Его руки подрагивают, когда он берёт кружку и делает глоток кофе.

— Ира знает?

— Нет, — ложь. — И не должна. Не хочу её втягивать. И я очень зол на тебя за то, что ты впутал её в свои проблемы. Вот этого я тебе точно не прощу.

Виновато опустив голову, парень пытается собраться с мыслями. Сам понимает, что подверг Ольханскую опасности своими глупыми выходками.

— Мне нужна информация, Стас. Всё, что ты знаешь. Любая деталь может помочь…

— Да я ничего не знаю, — раздражается. — Я сам не понимаю, каким боком Власова связана с Марком. Они терпеть друг друга не могли. Марк мне несколько лет помогал вытурить всех продажных акционеров, половина работы была сделана именно им. Не понимаю, что ему ещё нужно, я ведь и так ему большую долю компании отдал. Чёрт…

Парень прикрывает глаза, морщится, словно от резкой головной боли.

— Хотя… Не знаю, пригодится это или нет. Власова рассказала мне историю создания «Бигарро». Мои родители и Екатерина с мужем дружили в универе. Хотели создать общий бизнес, но что-то не поделили и разругались. В итоге создали две разные конкурирующие сети. Андрей любил Екатерину, а та моего отца. В общем… Там такая хрень была, что отец уговорил Катю сблизиться с Андреем и сливать инфу о компании. Все эти годы она предоставляла отцу информацию, ждала, пока отец позволит ей вернуться, а в итоге отец послал её куда подальше. Ещё она сказала, что мой брат мог быть сыном Андрея. Типа мать изменяла отцу и случайно залетела.

— Можно списать на месть, уже что-то, — вздыхаю. — У Власовой есть мотив, вот только это не отвечает на вопрос, при чём тут Марк.

— Это только одна сторона истории. Я сегодня был у матери. Спрашивал про всё это. Она сказала, что Артём мой родной брат, что Катя врёт. В её истории всё подтвердилось, кроме версии о безумной любви отца и Екатерины. Она сказала, что он её просто использовал, чтобы получать информацию, и совершенно не собирался снова с ней сходиться. Однако, я знаю, что отец трахался с Власовой за спиной мамы. Так что хрен его знает, что вообще в этой истории правда. Но суть одна: они раньше дружили, затем разругались и начали конкурировать. Вот и всё.

Да, действительно Санта-Барбара… Но уже хоть что-то, от этого можно отталкиваться и строить предположения, одно из которых может быть верным. Вот только какое именно.

— Что думаешь? — спрашивает Стас.

Я смотрю на него, и на мгновение мне кажется, что я вернулся в прошлое, когда мы вместе обсуждали план по спасению мира, собираясь доверить друг другу свои собственные жизни, но затем я моргаю, и передо мной вновь оказывается человек, натворивший кучу ужасного дерьма.

— Месть Власовой — мотив. Я думаю, она соблазнила Рыкова и сговорилась с ним, а тот заполучил твоё доверие и начал действовать. Я бы посоветовал тебе проверить своих приближённых, мало ли, ещё парочка предателей есть. Это пока что основная теория…

— Я попробую найти Катю…

— Сейчас тебе лучше сидеть и не высовываться, — грубо перебиваю я. — Делай вид, что ты переживаешь из-за смерти Власовой. Никому не рассказывай о нашем разговоре, здесь даже твой личный охранник может быть под подозрением, — Стас смотрит в окно, наверное, думая об оставленном в машине телохранителе. — Твоя секретарша, личный помощник, кто-то из директоров. Да кто угодно. Сделаешь неверный шаг, всё раскроется. И тогда им придётся действовать быстро и решительно, а в таком случае пострадают все, кто тебе дорог. Поверь мне, я знаю.

Надо заставить его думать об Ире, возможно, тогда это позволит избежать необдуманных решений. Антон Юрьевич меня прибьёт, если узнает, что я без разрешения слил важную информацию подозреваемому. Точнее не если, а когда узнает, дело лишь времени, но его как раз у меня и нет.

— Ладно, я понял, — кивает. — Я попробую что-нибудь узнать.

— Просто не высовывайся, — устало бормочу я, понимаю, что на утро пожалею о сегодняшнем разговоре.

На Стаса больше не смотрю — достаю кошелёк, чтобы расплатиться за заказ, параллельно всё ещё обдумываю полученную информацию про Власову. К сожалению, проблем это не решает, даже если я знаю мотив, возможностей остановить злобную парочку у меня пока что нет. Их надо брать с поличным, да так, чтобы ни одна продажная тварь не смогла позволить им выйти на свободу.

— Зачем ты вернулся? — спрашивает Скворецкий, и я от неожиданности замираю. — Ради Иры?

— Были причины, — не сразу, но возвращаю разбежавшиеся мысли. — Как ты заметил, дело уже не только в нас троих.

— Но ради неё же, да? — с какой-то надеждой настаивает Стас. — Ты ведь её ещё любишь?

Я внимательно смотрю в глаза собеседника, стараясь не выдать ни одной лишней эмоции, и вдруг понимаю, что Скворецкий на грани. Видимо, его моральное состояние не было готово ни к моему возвращению, ни к ситуации в компании, и особенно к разрыву с Ольханской.

Честно, мне так хочется его добить фразой «Да, я всё ещё её люблю. И раз вы с ней разбежались, у меня есть шанс заполучить её». Но я не настолько скотина, как многие обо мне думают. Работа ментом никак не совместима с личной жизнью. Постоянные ночные дежурства, смены до утра без выходных, переработка, куча нераскрытых дел. Даже если буду горбатиться сутками без сна и отдыха, всё равно ничего не успею.

— Нет, — холодно. — Я здесь, чтобы надрать тебе задницу и показать путь истинный. И только дай мне повод, отправлю тебя далеко и надолго, и никакие деньги и связи тебе не помогут. Понял?

Неопределенно кивает.

— Вот и славно.

Оставляю на столе пару бумажек, поднимаюсь на ноги.

— Увидимся, — хлопаю его по плечу.

Не дождавшись ответа, я выхожу из забегаловки. Тяжко на душе как-то. Неприятно. Но сделал я всё правильно, уж лучше так, чем топтаться на одном месте и не знать, что делать. Остается только надеяться, что Скворецкий не прогнил до самого сердца. От него нож в спину я уж точно не потерплю.

Ложь 65. Костя

«Солгать чуть-чуть — невозможно; тот, кто лжёт, лжёт до конца». Виктор Гюго

VLNY feat. Джей Мар — Дневник

Ложь 65. Костя

«Встретимся?».

Одно слово, а столько проблем. Хренова туча проблем, я бы сказал. И логичнее было бы отказаться, удалить сообщение, а следом заблокировать номер телефона, а лучше и вовсе сменить адрес жительства. Вместо этого я совершаю один из самых рискованных поступков в сложившейся ситуации. Соглашаюсь на встречу с Ириной Ольханской.

Вот только где?

Уверен, Стас следит за ней. Даже после расставания охрану не уберёт. Я бы тоже так сделал, мало ли, Рыков решит воспользоваться ситуацией и надавить на Скворецкого через Иру. Я почти уверен, что она тоже входит в его планы.

Моя квартира отпадает. Общественные места тоже. К ней ехать — самоубийство. Так что единственным нормальным вариантом является работа. Буду надеяться, что Стас не в курсе моего сотрудничества с Антоном Юрьевичем, поэтому поход Иры к любимому папочке Скворецкий не сочтёт подозрительным.

— Привет, — дверь комнаты отдыха открывается. — Мне сказали, что ты здесь.

Я оборачиваюсь и через плечо смотрю на девушку. Тёмные волосы обрезаны выше плеч, карие глаза прячутся за солнцезащитными очками. Она плакала, и причёску сменила из-за Стаса. Это и дураку понятно, так что нет смысла спрашивать: к чему такие перемены и чего она делает в помещении в очках.

Девушки стригутся под каре не из-за расставания с парнем, они просто пытаются таким глупым способом причинить себе боль. Некоторые вскрывают вены под влиянием аутоагрессии, остальные режут волосы. Парни вот сбивают в кровь кулаки, надеются, что с физической болью пройдёт и душевная.

Это моё мнение. И конечно же оно никому не интересно.

— Тебе идёт, — отворачиваюсь. — Кофе будешь?

— Нет, спасибо, — слышу шаги и скрип дивана.

— Как хочешь, — закончив с приготовлениями, я наконец-то оборачиваюсь к гостье.

Комната отдыха пуста. Большая часть сотрудников на выезде, остальная работает — время обеда ещё не пришло, да и все как-то привыкли перекусывать на ходу. Небольшой стол посередине одинок и чист, парочка стульев. Старый диван синего цвета под стать обоям. Несколько вещей для разогрева еды, и, что самое важное, кофеварка. Без неё я бы здесь точно загнулся.

— Я удивился, когда ты написала, — делаю маленький глоток обжигающего напитка, стараюсь не обращать внимания на горький привкус.

— Да, — она натягивает подол платья на колени, но те всё равно не собираются прятаться от моего взгляда. — Я не могла сидеть в неизвестности. Ты же знаешь, меня это бесит.

Она как всегда красива, и именно в этот момент я осознаю это сильнее всего. Та девчонка, в которую я влюбился несколько лет назад, о которой грезил ночами в самые трудные минуты своей жизни, сидит в нескольких метрах от меня в симпатичном платье и милых босоножках. Хотя я помню её лишь в джинсах и кедах.

— Знаю.

Ира вскидывает голову, и её волосы начинают плавно покачиваться из стороны в сторону. Даже за очками я чувствую на себе её пронзительный взгляд — это заставляет меня встрепенуться, пересечь комнату, со скрежетом отодвинуть стул и присесть. Кружка с кофе оказывается на столешнице — я не отпускаю её ручку, будто боюсь наглого побега.

— Ты выяснил что-нибудь? Они правда её убили? — я не отвечаю, и девушка набрасывается усерднее. — Ну, чего ты молчишь?! Я спать не могу с мыслями о том, что Стас причастен к убийству.

— Он не причастен, — спокойно говорю я. — По крайней мере, в этом случае.

— Не понимаю.

Её внимательный взгляд буравит меня насквозь, но я колеблюсь. Стоит ли рассказывать Ире подробности дела? Могу ведь впутать её ещё сильнее, хотя сам недавно упрекал в этом Скворецкого. Но ведь в неизвестности Ирка может чего похуже натворить, мне ли не знать.

— Власова жива. Я думаю, она сговорилась с Рыковым, чтобы отобрать у Стаса компанию.

— Вот сучка, — сплевывает Ольханская. — А я ведь её ещё жалела…

Растрепав волосы, Ира шумно вздыхает. Думает.

— Это только предположения, — бодрые нотки в голосе девушки мне совсем не нравятся. — Возможно, я ошибаюсь.

Она поникает. Опускает голову и смотрит на скрещенные пальцы. Недолго молчит.

— Ты же понимаешь, что тебе нельзя это знать? Это служебная информация, к тому же неофициальная. Если мы погорим, ты тоже, — замолкаю, ведь подобные аргументы на Ольханскую вряд ли подействуют. — У тебя всё в порядке?

— В смысле? — непонимающе прокашливается.

— Голос осипший, очки. Плакала?

Ира не смотрит на меня, но смена темы играет мне только на руку. Чем меньше вопросов она задаёт, тем реже я буду врать.

— Всё в порядке. Приболела немного, — врёт.

Не хочет, чтобы я знал о её разрыве со Скворецким, и это почему-то задевает. Ведь беда в том, что я обо всём в курсе. Стас сам же и рассказал.

— Тебе стоит уйти отсюда, — помедлив говорю я. — Уйти и забыть обо всём. Ты всё равно ничем не сможешь помочь.

Я буквально чувствую, как воздух между нами накаляется в преддверии чего-то неприятного. Кружка в моей руке вздрагивает, когда я краем глаза вижу вставшую с дивана девушку. Не хочу на неё смотреть: почему-то в последнее время это особенно неприятно.

— Зачем ты так? — её голос на удивление тих. — Разве не помнишь, через что мы втроём прошли? Сколько всего нам пришлось пережить?

Лишь фыркаю.

— Чё ты фыркаешь?! — повышает голос. — Раньше ты был готов жизнью рискнуть ради Стаса! А теперь что? Бросишь его вот так? Какой ты после этого друг?

Не знаю, зачем она пытается играть на моей совести, ведь её как раз у меня практически не осталось. Лишь холодная решимость выполнять свою работу.

— Друг? — усмехаюсь. — Нормальные люди не подкатывают к девчонке, которая нравится твоему лучшему другу!

— При чём тут?.. — она вскидывает руками и издаёт нечто похожее на рык. — Мне что надо было в твои объятия тут же прыгать? Я Стаса любила, уж извини.

— Любила? — вскидываю бровь.

Ира непонимающе ведёт плечом, неуверенно переступая с ноги на ногу. Оговорочка в прошедшем времени здесь не просто так, хотя, может быть, я просто вижу то, что хочу видеть. Чтобы не смущать Ольханскую, решаю сменить тему.

— Мы были тупыми детьми. Творили чёрте что. Даже о последствиях не думали, — делаю глоток слегка остывшего кофе. Медлю. — Ты сама это прекрасно понимаешь, а если нет, то тебе стоит повзрослеть прямо сейчас, пока ты не сотворила какую-нибудь херню.

Она отмахивается, и поворачивается в сторону выхода. Сразу понимаю, что суть моих слов до девушки не дошла, а отпускать её в таком состоянии не в моих правилах.

— Ира, блять! — поднимаюсь на ноги и догоняю её, прежде чем та успевает выйти в коридор. Не прикасаюсь к ней, лишь преграждаю дорогу. — Пойми, ты в любом случае в опасности. Рыков может воспользоваться тобой, чтобы надавить на Стаса, понимаешь? И чем больше ты знаешь, чем больше влезает в это дерьмо, тем тебе же опаснее, — пауза. Затем уже тиши. — Вообще не понимаю, че ты с ним носишься. Ему же компания важнее всего.

Ольханская опускает голову, потому что я попал в самую точку. Наступил на мозоль, ударил в сломанную кость. Она молчит, и я уже решаю отступиться. Качаю головой, делаю шаг в сторону, но замираю после слов Иры:

— Я предложила ему продать компанию и уехать вместе куда-нибудь подальше от проблем, — тихо говорит девушка.

— Раз ты здесь, значит, он отказался, — не вопрос.

— Я сама прекрасно знаю, что ему компания важнее всего! — в её голосе скользит отчаяние. — Всегда знала! Но я не могу бросить человека, который столько всего для меня сделал! Как ты не понимаешь.

Я понимаю. Прекрасно понимаю. Вот только, как говорил мой психолог, хочешь быть счастлив, отпусти прошлое, которое тянет тебя вниз. Даже если ты думаешь, что не сможешь без него жить. Ира любила Стаса, возможно, до сих пор любит, и я не могу винить её в том, что она выбрала не меня. Однако избавиться от злости за все эти годы у меня так и не получилось. Вот только вопрос в том: на кого же я на самом деле злюсь?

Повернувшись к ней, я кончиками пальцев провожу по её постриженным волосам и с какой-то грустью говорю:

— Тебе, правда, идёт. И хватит реветь из-за дебилов, которые не ценят тебя.

Осторожно сняв с неё очки, надеваю на её голову, успевая машинально убрать выбившуюся прядь волос за ухо. Глаза Иры красные из-за слёз, но всё такие же пронзительные.

Она вдруг улыбается, прокашливается и отступает.

— Слушай, — вздыхаю, осторожно прикасаюсь к её плечу. Она в свою очередь обнимает себя руками, давая мне понять, чтобы я этого не делал. — Пообещай, что не будешь пытаться разобраться в этой ситуации? Держись в стороне, а я буду делиться с тобой информацией. Если мне понадобится твоя помощь, я обязательно позвоню. Идёт?

Она неуверенно кивает.

— Вот и славно.

Мы стоим напротив друг друга, даже взгляда оторвать не можем. Это так неловко и одновременно невыносимо, особенно когда совсем недавно наши губы тонули в жадных поцелуях, а руки трогали всё, до чего только могли дотянуться.

В любом случае это всё кажется каким-то сном, воображением. Возможно, это даже происходило с нами в других реальностях…

— Может, ты и прав, — тихо смеётся. Я не знаю, что именно она имеет ввиду, но не переспрашиваю. — Я пойду. Увидимся ещё.

— Ага, — только и могу выдавить я.

И она уходит. Дверь за ней закрывается, а я так и стою посреди комнаты отдыха, до конца не понимая, что только что произошло.

Ложь 66. Ира

«— У вас талант к вранью, но для победы не хватает мозгов». Доктор Хаус (House M.D.)

Макс Корж — 2 типа людей

Ложь 66. Ира

Дура.

Дура, дура, дура!

Какая же я дура!

Ударив себя ладонями по щекам, я со злостью снимаю с головы очки и возвращаю на глаза.

Стас прямо мне сказал, что компания ему куда дороже, а я всё равно прибежала сюда, надеясь хоть в чёт-то помочь. Костя прав, каждое его слово пропитано обжигающей истиной, и из-за этого я злюсь только сильнее, потому что видеть, как ломаются тщательно выстроенные стены лжи просто невыносимо. Скворецкий задел мои чувства, а я всё равно бегу спасать его. Чего я такая добренькая? Сраная Мать Тереза.

А раньше ведь было так же, стоило Стасу лишь свистнуть, и я тут же летела помогать. Сначала Назарову, затем с похищением. Переживала из-за обмана Элли, который мог вырваться на свободу в любой момент, хранила все их безумные секреты.

Может быть, я слишком возомнила о себе?

Стас вытащил меня из дерьма, превратил из Золушки в принцессу, оплатил обучение, показал мир. Без него я бы до сих пор горбатилась на нескольких работах, присматривала за бабушкой, об универе могла бы только мечтать. Если бы не парень, ничего бы у меня не было, я должна быть ему благодарна, разве нет?

Но к чему все эти деньги, золото, поездки за границу, когда дорогой человек постоянно пропадает на работе, буквально живя своей компанией? Разве об этом я всегда мечтала? Возможно, даже при худшем раскладе я была бы куда счастливее, чем сейчас. И бабушку бы не бросила…

В любом случае, Стас сделал свой выбор. Моя последняя попытка воззвать к его разуму провалилась, и надежды на совместную счастливую жизнь превратились в сгусток обиды и злости. И сюда я пришла лишь ради того, чтобы узнать подробности про Власову, чтобы не мучиться от неизвестности и не напридумывать чего лишнего.

Я прикасаюсь к волосам в том месте, где пару минут назад их трогал Назаров, и пытаюсь не думать о его глазах. Они синие. Такие же как и у Стаса, но взгляды у обоих совершенно разные. Вот только до сих пор не могу понять, чем же они всё-таки отличаются.

В коридоре прохладно — я ёжусь, вздрагиваю из-за мурашек. Надо было кофту что ли прихватить…

Может, к отцу заскочить? Нет, начнёт ещё расспрашивать, чего я тут ошиваюсь, заподозрит чего-нибудь. Надо уходить, пока никто меня не спалил и не настучал папочке.

Делаю пару шагов вдоль по коридору — в дальнем конце появляется фигура сотрудника полиции, и я, то ли испугавшись её, то ли совершенно утонув в своих спутанных мыслях, замираю и поспешно возвращаюсь обратно.

На этот раз дверь комнаты отдыха открываю куда решительнее — Костя оборачивается и, заметив меня, удивлённо вскидывает брови. Медлить нельзя, я знаю, так что ноги сами несут меня к Назарову, стремительно сокращая между нами расстояние, руки обвивают горячую шею, а губы накрывают влажный рот.

Костя медлит всего несколько секунд — его руки стискивают мою талию, и череда мурашек скользит по спине к шее. Он прижимает меня к себе сильнее, жадно целует в губы, словно наслаждаясь сладким пирожным, позволяет рукам разгуливать по моей спине, пальцам зарываться в волосах. Он кусает меня за губу, и я задыхаюсь от нехватки кислорода. Забываю, как дышать, двигаться и уж тем более думать. Будто лёгкие стискивают руками, и те как лягушачья икра просачиваются сквозь пальцы, заставляя меня хрипеть.

— Подожди, то есть ты просто вернулась и поцеловала его? — ошалело спрашивает Анька.

— Ну, да, — я смущённо прокашливаюсь, со стыдом вспоминая то, что произошло в участке.

— Зачем? — непонимающе тянет подруга.

— Я не знаю! Не спрашивай! — скулю я, вот-вот готовая забить ногами по полу. — Понятия не имею, что на меня нашло. Такое уже было раньше… Когда я была влюблена в Стаса, но не могла быть с ним. А Косте я нравилась. Тоже не знаю, зачем я его тогда поцеловала. На эмоциях как-то…

— Да, это ты рассказывала, — Кудрявцева взбалтывает остатки алкоголя в бутылке. — Дела…

Этим же вечером мы сидим у Ани Кудрявцевой дома и выпиваем, обсуждая все навалившиеся проблемы. Мне просто жизненно было необходимо с кем-то поговорить и обсудить произошедшие события, так что сразу же после выхода из участка, я набрала номер подруги и предложила встретиться. Та охотно согласилась.

Чуток перебрали с выпивкой. Малость рассказала лишнего. Ну, как малость… Практически всю историю про меня, Стаса и Костю с самого начала, умолчав подробности проблем Скворецкого и ещё о кое-каких важных деталях.

— А потом что было? — нетерпеливо спрашивает подруга.

Пожимаю плечом, подбирая под себя ноги и удобнее устраиваясь на стуле.

— Я сбежала. Ничего не сказала и ушла после поцелуя. Кажется, он прифигел там… — хихикаю.

— Да уж… — она откидывается на спинку стула. — То есть, получается, раньше Стас и Костя были лучшими друзьями. Ты влюбилась в Стаса, но он был с твоей лучшей подругой. Костя любил тебя, а ты его отшивала. Затем ты замутила со Стасом, а Костя уехал и вернулся недавно спустя кучу времени, превратившись из бандита в мента?

Медленно киваю, прикусывая нижнюю губу. Пытаюсь сфокусировать взгляд на каком-нибудь предмете, но он блуждает по всей кухне, не желая слушаться.

— Так, у Стаса теперь какие-то проблемы в бизнесе, и Костя копает под него своими полицейскими штуками? — она мечтательно улыбается, словно это просто сюжет интересного фильма. — Так прикольно… — довольно хихикает.

Да уж, кому веселье, а кому целый геморрой.

— Но вот я так и не поняла, почему вы со Стасом разошлись? — Аня залпом допивает остатки пива, затем отправляет в рот пару ломтиков кальмара.

Я пожимаю плечом, достаточно долго пытаясь собраться с мыслями, но чем больше жду, тем усерднее наворачиваются на глаза слёзы обиды. Шумно втянув в себя воздух всё-таки отвечаю.

— Я предложила ему продать бизнес и уехать. Прочь от проблем, от всякого этого дерьма непонятного… — замолкаю. — А он сказал, что компания ему дороже. Что не может потерять её…

— А тебя, значит, он потерять может?! — недовольно возмущается. — Че это за мужик вообще такой, который любимую женщину готов на бизнес променять? На хер таких мужиков!

Молчу. Анька ещё недолго негодует, но большую часть из её слов я пропускаю мимо ушей, пытаясь заставить себя загнать обратно слёзы и не разреветься прямо здесь. Кажется, я действительно слегка перебрала.

— Забей на него, —вдруг говорит подруга. — Нафиг тебе за ним бегать? Пусть сам со своими проблемами разбирается.

— Ну, да…

Грустно опустив голову, тереблю подол платья, пытаясь выбросить из головы мой последний разговор со Стасом. Такое чувство, что Скворецкий был готов к этом, знал, что я предложу ему уехать, а, может быть, даже сам рассматривал этот вариант. Вот только какая разница, если выбрал он в итоге компанию. Ему «Бигарро» важнее, а я как собачка всё ещё готова вилять перед ним хвостиком.

Дерьмо.

Ненавижу себя за это. И Стаса ненавижу, всех ненавижу! Бесит. Разве так сложно взять и продать это всё? Если уж хочет заниматься бизнесом, на полученные деньги может себе новый открыть, а этим пусть Власова с Рыковым подавятся. Денег им всем всегда мало… Готовы удавиться за лишнюю копейку. Теперь я понимаю, почему Костя всегда так рьяно ненавидел богатых прогнивших людей.

— Я серьёзно! Этот Стас тебе не пара! И плевать, что он богат, успешен и красив… П-ф-ф… Ты достойна большего! Не просто, чтобы от тебя отмахивались деньгами, типа, на, сходи на маникюр, только не мешай работать… Если мужчина тебя любит, он всё сделает, чтобы быть рядом с тобой. Он жить только тобой должен, и больше ничем…

Я шумно выдыхаю, понимая, что из-за слов подруги всё внутри меня резко переворачивается. Губы начинают дрожать, а в горле встаёт ком. Чтобы спрятать слёзы, я утыкаюсь лицом в колени, мысленно ненавидя себя за такую слабость.

Ведь Анька глупости говорит. Такое только в кино бывает, где человек любит без памяти и готов всё ради другого отдать, в реальности всё по-другому. Не так. Вообще ни разу не так. Но столько негатива накопилось за последние годы, вся эта ложь, обманы, манипуляции со стороны Стаса, что я уже не знаю, тот ли это человек, который разбил меня после нашей безумной миссии по его спасению из дома мажоров и который собрал меня заново в день жаркого первого поцелуя. Я уже ничего не знаю…

— Ну, ты чего… — Анька вскакивает на ноги и как козочка оказывается рядом со мной, обнимает. — Ты у меня такая здоровская, Ирка! Красивая, умная, — гладит меня по спине, а я начинаю реветь ещё сильнее. — Всё хорошо будет. Ты только не реви из-за всяких козлов…

Кудрявцева неожиданно всхлипывает, сползает на колени, и я удивлённо поднимаю голову, устремляя на подругу непонимающий взгляд.

— А ты чего ревёшь? — сквозь слёзы бурчу я.

— Не зна-а-аю…

Вдруг начинаю смеяться, и она подхватывает меня. Сквозь слёзы мы хохочем, вновь плачем и снова хихикаем как ненормальные. А мы и есть ненормальные! Самые ненормальные в этом безумном мире!

— В жопу мужиков! — почти кричу я гнусавым из-за заложенного носа голосом.

— В жопу! — вторит мне Анька.

— Тащи бухло! Мы что тут рыдать собрались что ли?..

Кудрявцева кое-как поднимается на ноги и добирается до холодильника — в её руках появляется ещё две бутылки пива. Пусть я завтра пожалею об этом, но сейчас мне так хорошо, что останавливаться я уж точно не собираюсь. К чёрту чужие проблемы, переживания и глупые мысли. К чёрту Назарова.

И к чёрту Стаса…

Ложь 67. Стас

«Порой обман столь дерзок, что ты не видишь его, даже если все совершенно очевидно». Шерлок (Sherlock)

Марсель — Настроение осень

Ложь 67. Стас

В голове каша. Она плотная и вязкая, даже ложку в неё воткнуть сложно, а уж перемешать это месиво в поисках нужной здравой мысли не получится даже у меня. Ни соли, ни сахара. Пресная испорченная субстанция с неизвестными никому компонентами. И чем больше я пытаюсь перемешать её, тем становится хуже. Неприятнее. Невыносимее. Скоро всё превратится в однородную массу и начнёт просачиваться со всех щелей, и тогда мне уже ничего не поможет.

Ира меня бросила.

Назаров стал ментом и теперь копает под меня.

Власова жива, а Марк продолжает манипулировать.

Я в полной заднице.

На кухне душно, не смотря на распахнутое настежь окно. Кондиционер включать не хочу, он мешает думать, хотя голос Димы, моего личного охранника и доверенного лица, сбивает куда сильнее. Он сидит напротив и о чём-то оживлённо рассказывает, прекрасно понимая, что я совсем его не слушаю, ведь на столе передо мной лежат папки с досье на некоторых сотрудников, и я усердно пытаюсь отыскать в них хотя бы мельчайшую деталь, указывающую на предательство.

— Кстати, я тут чуток общаюсь с Аней… С подругой Иры, — на имени Ольханской я отрываю взгляд от бумаг и впервые за долгое время обращаю внимание на охранника. — Она рассказывала, что виделась с ней недавно. Выпивали вместе, то, да сё обсуждали.

Непонимающе веду плечом, немного прищуриваюсь. Парень говорит медленно, с осторожностью подбирая слова, и это раздражает: загадок в моей жизни и без того хватает.

Хочется спать. Не помню, когда за последние дни я нормально высыпался. Из-за жары глаза слипаются, но мне нельзя поддаваться, иначе могу упустить что-нибудь важное, от чего может зависеть не только моя карьера, но и жизнь.

— Ира рассказывала про тебя и твоего друга. Жаловалась на тебя…

— Про Назара? — скептично кривлюсь. — Она же не в курсе, что он вернулся.

Вздыхаю, возвращаясь к бумагам. Отодвинув в сторону пустую кружку из-под чая, аккуратно кладу досье рядом с небольшой стопкой. Зеваю. Может быть, снова поговорить с матерью? Пригрозить, что если она не расскажет всю правду, то я лишусь компании, а она своих любимых денежек… Вдруг, поведает что-нибудь важное…

— И что говорила? — как бы просто так спрашиваю я, зная, как сильно Дима любит, когда из него клещами вытягивают информацию.

— Да как обычно, — небрежно улыбается, откидываясь на спинку диванчика. — Напились и начали обсуждать всё подряд. Пришли к выводу, что мужики козлы. И что Ирке нужен парень, который будет… цитирую: «Жить только ею», — делает в воздухе кавычки.

— М. Ясно.

Дима фыркает. Недолго молчит, явно борясь с желанием что-то сказать, потом всё-таки не выдерживает. Я бы удивился, если бы парень выиграл это противостояние.

— Ничего ты не понимаешь в женщинах, — говорит так, словно сам эксперт в этом.

— И что же я не понимаю? — притягиваю к себе очередную папку.

Из крана капает вода, размеренно исчезая где-то в горе немытой посуды. Мне так лень заниматься уборкой, а нанимать специального человека после всех последних событий не самый адекватный вариант. Надо будет хотя бы немного прибраться, после того как выпровожу охранника восвояси.

— Вот Ирка была самостоятельной девушкой. У неё была цель: заработать деньги ради бабушки, — от воспоминаний об этом внутри меня почему-то зарождается раздражение, перекрывающее стыд из-за вранья. — Она знала, к чему стремиться. У неё всё было под контролем. А ты взял, вырвал её из привычной жизни и забрал все цели. Она, можно сказать, всё бросила и пожертвовала своей привычной жизнью ради тебя.

— Не понимаю, к чему ты клонишь, — раздражаюсь. — Я ведь ей всё только самое лучшее делал. Ей вообще даже ни учиться, ни работать не надо было, сиди только да развлекайся.

— Вот! — тычет в меня пальцем. — А я о чём? Она ведь не такая. Ей деньги не нужны. А ты дал ей всё и такой, типа, гуляй. Как часто вы с ней виделись вообще?

Отвлекшись от бумаг, я осматриваю кухню уставшим взглядом, пытаясь из месива в голове вытащить хоть какую-то информацию. Зачем — понятия не имею, ведь мне бы поскорее разобраться с крысами в компании, а не в поступках уже бывшей невесты.

— Не знаю. Вечером, на выходных…

Замечаю на себе упрекающий взгляд Димы и вскидываю брови.

— Да брось, — смеётся. — Ты дома ночевал два-три раза в неделю, возвращался ночью, когда она уже спала. На выходных практически всегда был со спонсорами. Клубы, рестораны, компания, другие страны. Ты здесь практически не появлялся. Поэтому меня к Ирке и приставил…

Он замолкает, давая мне возможность обдумать его слова. Я молчу, потому что всё так и было. С Иркой мы виделись от силы два раза в неделю, и то в основном по вечерам. Очень редко по выходным, ещё реже куда-то выбирались. Последний год так точно продолжался, а раньше…

— Короче. Она почти всё время была одна, а когда женщина остаётся одна — она начинает думать. И это самое страшное, — продолжает причитать. — Она не знала, где ты, с кем ты. Понятия не имела, что ты делаешь. Если она ничего тебе не предъявляла никогда, ещё не значит, что лишних мыслей у неё ни разу не было. Ей твои деньги счастья не приносили, ей нужно было просто твоё внимание.

— Сейчас-то ты что от меня хочешь? — не понимаю я. — Я в курсе, что уделял ей мало времени, но у меня и без того куча проблем в компании было и есть.

— Поэтому она тебя и бросила, — очередной камень в мой огород. — Женись тогда на компании. А Ирка не из тех людей, которые сосут деньги и плюют, где там её мужик шляется.

— Я в курсе. И вообще, почему ты уверен, что крыса где-то поблизости? Может, это вообще уборщица… — пытаюсь перевести тему.

— Сдался ты уборщице, она знать не знает, кто ты такой, — коротко смеётся.

Дима вдруг поднимается на ноги и идет делать очередную порцию кофе — я смотрю ему в спину о чём-то думаю, вот только о чём — сам не понимаю.

В голове вдруг проносится последний разговор с Ирой. Она просит меня всё бросить и уехать куда подальше, а я в итоге выбираю вместо любимой женщины компанию. Ну, не могу я лишиться «Бигарро». Это уже дело принципов. Отец в больнице, брат мёртв. Я должен взять ситуацию под контроль и разобраться во всём. Должен узнать правду об аварии, Власовой и Рыкове. Если не я, то кто? Кто ещё способен противостоять грязным проделкам прогнивших бизнесменов?

Хотя, по сути, сам я таким же и являюсь.

— Ты планируешь возвращать Ирку? — интересуется Дима.

Я недолго молчу.

— Не знаю, — парень оборачивается, смотрит на меня. — Сейчас ей со мной опасно. Без правды она не вернётся, а рассказывать ей всё — самоубийство.

Как минимум меня потом Костян прикончит.

— А потом? Когда всё разрешится?

Пожимаю плечом.

— Не уверен… не уверен, что смогу дать ей то, чего она хочет, — пауза. — А что? Она что-то ещё говорила?

Дима медлит, пристально прожигая меня взглядом, затем пожимает плечом и отворачивается, возвращаясь к приготовлению кофе.

— Нет, ничего.

Лукавит?

Не важно.

Сейчас не важно, потому что у меня другая задача. Вычислить… Взгляд вдруг падает на строчку в досье Алексея Вершинина, и я замираю. Несколько раз перечитываю предложение, сам не веря своим безумным догадкам, внезапно ворвавшимся в голову и заставившим закипеть мозги. Сон как рукой снимает, а каша в голове медленно, но уверенно рассасывается.

«Прим Девелопмент».

— Твою ж мать… — всё внутри меня холодеет, и я будто падаю, проваливаясь в бездну. — Как я раньше об этом не подумал…

— Что? — Дима поворачивается ко мне с кружкой в руке.

Медлю.

— Лёша раньше работал в «Прим Девелопмент». Это компания, которая с нами конкурирует на большом рынке. Компания, принадлежащая мужу Екатерины Власовой…

— Да нет, — фыркает парень. — Просто совпадение. Он же нормальный…

— Уверен?

Смотрю на охранника в упор, но тот не отвечает. Конечно же он не уверен. Сейчас вообще нельзя быть ни в чём уверенным, потому что каждый в моём окружении может быть предателем. А связь с компанией Андрея Власова в нынешней ситуации не может быть просто совпадением.

Поверить не могу… Если он действительно шпионил за мной все эти годы, возможно, даже был заодно с Марком… Но ведь именно Лёша придумал продвижение «Бигарро». Ведь благодаря ему я смог удержаться на посту главы компании, он же лично помогал мне с «уборкой» спонсоров. Он, Олег, Даша и Марк.

А потом я вспоминаю первое совещание, на котором выступал Вершинин со своим докладом. Там присутствовала Екатерина, и прямо перед началом я застал её милую беседу с Алексеем. Сразу заподозрил неладное, но блондин заверил, что Власова просто расспрашивала про меня и «удачно ли я устроился в компании».

— Выбери себе людей, которым полностью доверяешь, — тихо говорю я. — Нужно будет проследить за ним. Только незаметно. И ещё за Олегом и Дашей. Мне нужно знать всё, что они делали, делают и будут делать. Так же, если повезёт за Марком. Хорошо бы ещё и про Власову разузнать, но боюсь, если будем сильно копать, они заподозрят. Ясно?

— Понял, — кивает Дима. — Сделаю всё, что смогу.

— Спасибо, — на несколько секунд прикрываю глаза, почему-то вновь ощущая дикую усталость. — Я пойду, пожалуй, вздремну. Мозги закипают.

— Ага.

Оставив на столе разложенные досье, я ухожу с кухни и еле-еле добираюсь до кровати. Мысли сводят с ума, голова трещит от бессмысленной и нелогичной информации, поэтому я проваливаюсь в сон сразу же, как только добираюсь до кровати.

Как говорится, утро вечера мудренее.

Ложь 68. Костя

«Для того и нужна ложь. С ней проще. Доктор Хаус» (House M.D.)

twenty one pilots — Goner

Ложь 68. Костя

Плотные шторы не пропускают в квартиру ни единого лучика света, здесь прохладно, но я хожу босиком в одних спортивных штанах и в футболке. В студии полутемно, хотя уже давно не обед. Тусклый настенный светильник освещает сложную систему событий и персонажей, которые я всю прошедшую ночь тщательно развешивал на стене. Так куда понятнее и проще, чем постоянно рыться в куче перепутанных бумаг в поисках нужной информации.

Телевизор выключен, но за своими мыслями я не замечаю тишину. Она плотная и нервирующая, и лишь кошак постоянно крутится под ногами, всё пытается привлечь к себе внимание. Оттолкнув ногой живность, я подхожу к комоду, ловким движением прячу в него небрежно разбросанные вещи. Тимофей громко мяукает, и я шикаю на него.

— Чё те надо? — тихо бурчу. — Жратва в миске.

Кот презрительно смотрит, молча наблюдая за моими действиями. Когда я возвращаюсь к стене с уликами, животное всё так же сидит в стороне.

Широко зеваю, протираю глаза. Сонно моргаю, рассматривая фотографии. Ночь выдалась бессонная, да ещё и после дежурства. Надеюсь, хотя бы сегодня не вызовут, а то я прям чувствую, что ещё немного и точно усну на ходу.

Пустая кружка с кофе привлекает внимание, но я не спешу готовить новую порцию оживляющего напитка. У меня такое чувство, что это мне уже не помогает. Я зол, раздражителен, постоянно хочу есть, и с трудом концентрируюсь на простых вещах. К тому же выгляжу как наркоман… Меня один раз чуть свои же не приняли.

Мне точно нужно нормально выспаться. Хотя бы сегодня, хотя бы один выходной посвятить себе, а не грёбанной работе.

Закрываю лицо руками, качаю головой, чтобы отогнать сон.

Итак, что мы имеем?

Убита Алиса Клементьева. Бывшая девушка Марка. Её убил Рыков и, по словам Ирины, к этому причастен Стас. Если видео ещё сохранилось, достать его будет практически невозможно.

Марк заодно с Власовой. Что их связывает пока неизвестно. Куда делась Екатерина, тоже вопрос.

Авария с участием отца и брата Стаса должна быть каким-то боком связана с происходящими событиями. Если она всё-таки подстроена ради захвата «Бигарро», тогда почему никто не попытался напасть на Стаса? Убрать его в самом начале было бы куда логичнее, чем подпускать к бизнесу и пытаться забрать компанию в нынешней ситуации.

Если, конечно, всё это не спланировано заранее. Совпадение ли то, что Власова сговорилась с Рыковым? Или они изначально собирались действовать заодно?

Плюс новый персонаж, периодически появляющийся на встречах с Марком и Скворецким. Алексей Вершинин. Директор маркетингового отдела, бывший сотрудник «Прим Девелопмент». Это его видела Зоя в день побега Ольханской из клуба. Именно этот парень засветился вместе с остальными.

На счёт помощника, Олега, я не уверен. И секретарша тоже под вопросом. Но это три человека, которые находятся ближе всех к владельцу «Бигарро», не считая охраны. Возможно, Олег причастен к аварии. Он был так же помощником отца Стаса, запросто мог насолить.

А ещё меня смущает мать Стаса. Что, если она прознала про измену мужа и таким способом решила отомстить ему? Подстроила аварию, вот только не рассчитала и угробила собственного сына… Как вариант. Однако, она прекрасно понимала, что компания ей не достанется, ведь в завещании были только Артём и Стас. Она рисковала. Сделала ставки на младшего сына?

К тому же, есть ещё кое-что. Андрей Власов ни разу не проявлял открытый интерес к «Бигарро». Их компании всё время развивались параллельно друг другу. Вроде бы и конкурировали, но с другой стороны совершенно не соприкасались. Да и в последнее время о владельце вообще практически ничего не слышно. Мужа Власовой словно бы и не существует… Нужно попросить Цветкову разузнать о нём побольше.

Это всё лишь теории, догадки. Никаких конкретных улик. Так много вопросов и ни одного ответа.

Тимофей в очередной раз настойчиво протяжно мяукает, и я матерюсь себе под нос, борясь с желанием запульнуть чем-нибудь в кота.

— Ну, что? — раздражаюсь.

На кровати начинают шевелиться, и я замираю. Смотрю в сторону постели: кот выгибается, с опаской прожигая взглядом ворочающееся под одеялом тело, а потом стремительно исчезает под шкафом. То же мне. Охотник.

Что ж, я как раз закончил с работой, теперь можно и поговорить.

Я пресекаю комнату и оказываюсь рядом с кроватью как раз в тот момент, когда одеяло откидывается в сторону, и на свободу выбирается взъерошенная голова Ирины Ольханской. Девушка смотрит на меня, непонимающе хлопает глазами, а затем хриплым низким голосом спрашивает.

— Чего?

— Того.

Скрещиваю на груди руки, пристально смотрю на незваную гостью, заявившуюся посреди ночи в не совсем трезвом состоянии и, признаться, даже не в одиночку.

— Нет, — она вдруг прячется под одеяло, но я и без того раздражён из-за недосыпа и тупика в расследовании. Схватив край, тяну его на себя, заставляя девушку вернуться в реальность. — Не может быть, — стонет Ира, пытается забрать спасательную ткань обратно, но я не отпускаю. — Почему я у тебя дома?

— Потому что, — тяну со всей силы, наконец-то отбираю одеяло, и Ольханская остаётся без защиты. — Потому что ты припёрлась бухая со своей подругой посреди ночи, вот почему. О чём ты вообще думала?

Ира обнимает свои ноги руками, пытается натянуть на колени мою футболку. На её непонимающий взгляд я уже тише отвечаю.

— Ты заблевала всю одежду, — всё-таки бросаю ей одеяло, а то разноется ещё тут. Мне её ночных рыданий хватило, чуть не сдох.

Она шумно вздыхает, осторожно притягивает к себе одеяло, утыкается в него лицом и со всей дури орёт. Затем откидывается на подушку и морщится.

— Ничего не помню. Хотя нет… Отрывками.

— Ну, ещё бы. Не умеешь пить, не берись.

— А где Аня? — смущается она.

— Домой уехала.

Ира стыдливо утыкается в подушку, видимо, вспоминает всё, что вчера творила и говорила по пьяни, а уж болтала она без умолку что не попадя. Чувствую, от всего этого у меня будет не только очередная головная боль, но и куча других проблем.

— Короче, делай что хочешь, а я спать. Я и так твоё нытьё пол ночи слушал, — не обратив внимания на девушку, я забираюсь в постель и отбираю почти всё одеяло.

Ира не причитает. Лежит рядом и украдкой смотрит на меня, словно думает, что я не замечу. Но я действительно чертовски устал, поэтому мне уже всё равно, что она собирается делать. Завтракать, принимать ванну, просто уйти.

— Мне ещё ни разу не было так стыдно, больше никогда не буду пить, — бормочет Ира.

Я тихо смеюсь, понимая, что в моей жизни такие мысли были достаточно часто, вот только пить это меня до сих пор не остановило.

— Все так говорят…

Она продолжает смотреть на меня, и я борюсь с диким желанием дотронуться до её щеки и убрать непослушную прядь волос за ушко. Но для этого у меня нет сил, а уж прав тем более. Ира здесь, снова в моей постели. Смотрит своими карими глазами похожими на маленькие бездны, и, кажется, совершенно не собирается уходить.

Я хочу поцеловать её, и уже даже решаюсь на это, но Ольханская словно чувствует мой порыв и ещё больше зарывается в подушку, прячась от меня. Это так мило и так печально одновременно, и я понятия не имею, как на это стоит реагировать.

— Ты многое рассказала своей Ане, — когда я говорю это, Ира одним глазом смотрит на меня, остальную часть лица пряча в подушку. — Готовься, что о нас скоро узнает Стас.

— Я… Я не рассказывала ей про наш секс, — неуверенно бормочет девушка.

— Да ну?

Она молчит, немного надувает губы. Сама уже ни в чём не уверена.

— Думаешь, он простит тебя? Нас? — зачем-то спрашиваю я.

Ира пожимает плечом, не смотрит на меня. Ей требуется много времени на озвучивание наших общих мыслей.

— Нет. Не простит, — говорит Ольханская. — Меня уж точно.

— А если простит? Если будет возможность вернуться к нему, вернёшься?

Сердце пропускает удар, и я мысленно ругаю себя за столь нетактичные и глупые вопросы. На что я всё ещё надеюсь? Если уж Стас со своими деньгами не смог дать Ире то, чего она заслуживает, то я с грёбанной работой мента вряд ли способен на что-то большее.

— Не знаю, — осекается. — Не знаю, смогу ли простить ему вранье про бабушку. Мне кажется, в итоге мы так и не сможем друг друга простить, — шумно вздыхает, затем вдруг улыбается. — А, может, и сможем. Поживём, увидим.

Поживём, увидим…

Конечно.

Всё-таки не выдержав её взгляда, я поворачиваюсь к ней спиной. И, когда уже практически засыпаю со всеми своими тревожными и упрекающими мыслями, чувствую, как девушка пододвигается чуть ближе и осторожно обнимает меня со спины.

— Спасибо, — шепчет на ухо, и это последнее, что я успеваю уловить перед провалом в сон помимо её обжигающего тела и щекочущего плечи дыхания.

Ложь 69. Ира

«Ложь стала естественной, как воздух. Правда сделалась исключительной, парадоксальной, остроумной, таинственной, поэтической, из ряда вон выходящей». Александр Валентинович Вампилов

Луна — Free Love

Ложь 69. Ира

Костя засыпает быстро: он измотан и выглядит дьявольски уставшим. Синяки под глазами, лицо осунувшееся и даже сейчас напряжённое. Брови тревожно сдвинуты, губы чуть приоткрыты, изо рта вырывается тихий храп, будто голос из подсознания, пытающийся что-то до меня донести. Видимо, сном парень балуется редко.

Приятный запах одеколона окутывает меня подобно липким щупальцам дурманящего хищника — я всё ещё лежу рядом с Назаровым, осторожно обнимая его рукой и утыкаясь носом в его плечо. Шея сгорела на солнце, и покрасневшая кожа виднеется над воротом чёрной футболки, непривычно-короткие светло-русые волосы почему-то напоминают свежескошенную газонокосилкой траву.

Меня не должно быть здесь. Где угодно, но только не здесь. И уж тем более не в такой близости от вязкого прошлого, затягивающего в своё смертельное болото.

Кошки скребутся. Как любила говорить моя бабушка: «Тяжко как-то на душе. Болит почему-то, стонет, родная». А потом её минуты прояснения проходили, и она снова забывала обо всём на свете, крове любимых сериалов. Мне кажется, каждая серия для неё была новая, вырванная из середины, словно пропускаешь несколько последних часов, а потом не понимаешь, что вообще происходит. У неё вся жизнь состояла из вырванных теле серий.

Я закрываю глаза и думаю о Стасе. На мгновение представляю его рядом с собой, спящего и не знающего никаких проблем. Мы могли бы сейчас быть далеко-далеко отсюда, где-нибудь в другом городе или, возможно, даже в другой стране, но вместо этого мы теперь по разные стороны баррикад.

«Я не могу бросить компанию», — вертится в голове, и сердце больно сжимается.

Запах одурманивает, и я шумно втягиваю в себя воздух, загоняя обратно слёзы. Я и так все последние дни только и делаю, что реву. Хватит! Даже не думай, Ира! Перестань быть такой тряпкой. Ты всегда справлялась со всем сама, тебе никто не помогал. Просто возьми себя в руки и сделай это.

И я делаю, вот только вместо покорения вершин мира я засыпаю, а просыпаюсь почему-то в крепких объятиях Назарова. Он всё ещё спит, но уже лицом ко мне, а я свернулась клубочком у него под боком, не обращая внимания на тяжесть его руки.

Хочется пить и в туалет, но я не решаюсь даже пошевелиться. Боюсь спугнуть это успокаивающее мгновение окутывающей меня теплоты. Так бы и лежала остаток жизни, не зная ни проблем, ни удручающих мыслей, вот только мочевой пузырь всё сильнее и сильнее даёт о себе знать, а желудок скручивает от голода. Сколько сейчас времени?

Ничего не остаётся как осторожно выбраться из объятий Кости, аккуратно укутать парня в одеяло, и отправиться по своим делам. От резкой смены положения тела голова начинает пульсировать противной болью, и я проклинаю себя за то, что позволила себе вчера напиться. У-у-у… А что я наговорила Аньке! Стыдно-то как…

Надеюсь, она никому ничего не расскажет, особенно Диме. Потому что этот преданный пёс точно сдаст меня Стасу. Не уверена, что хочу посвящать Скворецкого в мою измену с его когда-то лучшим другом, но правда всё равно в какой-то момент выльется на свободу. Уж лучше я сама во всём признаюсь, когда всё это закончится. Сейчас парням совсем не до меня…

Кажется, точно так же я обещала сделать и с Костей. Рассказать ему о том, что люблю Стаса. Вот только поговорить с ним у меня так и не получилось…

Горячая ванна — вот то, что мне сейчас нужно! Я скидываю вещи, небрежно проверяю свою одежду, которую, по словам Кости, ночью я успешно заблевала (хотя совершенно этого не помню), но та всё ещё мокрая. Назаров постирал её?.. Да ещё и переодел меня. Неловко-то как… Хотя, мы с ним переспали, чего он там не видел? С другой стороны, тогда всё было быстро и…

Я трясу голой, отбрасывая мысли, и начинаю набирать ванну. Вода шумит, пока я рассматриваю себя в зеркале. Кажется, лишний вес набрала… Надо будет заняться своим телом и сбросить парочку кило, а то совсем себя запустила. Раньше мне и думать о фигуре не нужно было из-за стрессов: всегда на ногах в поисках денег, присесть даже некогда было, а теперь всё по-другому. Сейчас мне не нужно крутиться как белка в колесе, пытаясь заработать лишнюю копейку. Я расслабилась и обленилась, такими темпами превращусь в жирную корову.

Зеркало начинает запотевать, и я теряю к нему интерес. Забираюсь в воду и долго лежу в ней, думаю о всякой ерунде, пытаюсь найти решения и ответы, но вместо этого придумываю ещё больше вопросов.

Костя всё ещё спит, когда я возвращусь в комнату и решаю порыться в шкафу в поисках чистой одежды. Да, не густо… Сразу видно, что парень по магазинам ходить совсем не любит.

Белая длинная рубашка приходится в пору. Закатав рукава, осматриваю беспорядок на кухне, скольжу взглядом по немытой посуде и думаю о том, что здесь не помешает прибраться. Этим и займусь, вот только сначала перекушу, а то желудок уже сам себя пожирать начал.

В холодильнике много бутылок пива и готовой еды, разложенной по контейнерам. В мусорном ведре банки из-под энергетиков, кружки все в разводах из-под кофе. Интересно, а чай в этом доме водится вообще?

Надо и поесть что-нибудь приготовить, вот только с продуктами у Назарова настоящая беда. Сразу видно, что тратить время на приготовление парень не любит. Да и вряд ли с его работой оно у него вообще есть.

По отцу знаю, что значит быть ментом. Это постоянные дежурства, вызовы. Куча незакрытых дел, которые по сути и закрыть-то невозможно. На праздниках смены, никаких выходных. График ненормированный. Ты можешь в шесть закончить, а порой и до часу ночи торчишь в отделе. Это всё сложно. И морально, и физически. И я не могу даже сказать, что хуже: бизнес или полиция.

— Мяу.

Откуда-то появляется кот, проворно залезая в холодильник мордой и пытаясь там что-то найти.

— Что? Сосиску хочешь? — улыбаюсь. Замечаю в углу одинокую сардельку и решаю угостить котейку, может, так и вовсе меня бояться перестанет. — Как там тебя? Забыла. Хотя, Костя, кажется, и не представлял нас…

Кот отчаянно вьётся передо мной, как охотник наблюдая за сарделькой в моих руках. Я же кое-как очищаю её, отламываю кусочек и кладу перед котом. Тот, жадно чавкая, практически моментально избавляется от улик и вскидывает забавную мордочку. Он пушистый чёрно-белый, одно ухо у него белое, а на морде чёрный мазок, затрагивающий нос. Такая няша…

— Што? — смотрю на кота, откусив кусок от сардельки. — Я тоже есть хочу, — с набитым ртом выдаю я, но кота это не устраивает.

Он прищуривается, продолжая наблюдать за мной, и я сдаюсь: отламываю ещё кусочек и бросаю перед ним.

— Тебя что совсем не кормят? — смотрю на его миску, но та практически полная.

Эх, коты…

Перекусив ещё парочкой бутеров и ядрёным кофе (как Назаров такое пьёт, не понимаю), я всё-таки решаюсь немного прибраться. Женская рука в этой квартире точно не помешает. Мою посуду, прибираюсь в холодильнике. Складываю разбросанную одежду в шкаф. Нахожу пакет с чипсами и ненадолго забываю про беспорядок.

Кот наблюдает за мной, просит чипсы, но не ест их. Зараза какая. Только нюхает и забавно морщится. Где вообще Костя его откопал такого?

Окончательно привыкнув ко мне, животное и вовсе перестаёт прятаться. Сидит, правда, в стороне и смотрит так, словно я вот-вот что-нибудь украду.

Бросив взгляд на спящего парня, я медленно обхожу студию и останавливаюсь напротив стены с разными фотографиями и вырезками.

Вот Стас. Над ним Власова с Рыковым, чуть в стороне Лёша — маркетинговый директор «Бигарро» — помощник Скворецкого, Олег, и Даша. Секретарь. Так же здесь Дима, мама Стаса, его отец с братом. И ещё парочка незнакомых человек.

Я отправляю в рот чипсинку и тщательно жую, пристально рассматривая вырезки и небольшие заметки Кости.

Вот девушка Марка, которую он… «Убрал». Наверное, именно про неё он писал Стасу.

А вот и муж Власовой. Андрей. Знакомое у него лицо какое-то, только вспомнить не могу, где я раньше с ним встречалась. Хотя, если этот человек бизнесмен, то, возможно, я могла видеть его в новостях или пересекаться с ним на деловых встречах Стаса.

— Нашла что-то? — хриплый голос заставляет меня вздрогнуть и обернуться на проснувшегося Назарова. — А, мои чипсы. И рубашку. Ясно.

Парень шумно вздыхает, страдальчески свешивая с кровати ноги.

— Спал бы ещё, — говорю я.

— Ага, — прокашливается.

Он вяло поднимается и плетётся в сторону туалета с таким видом, словно готов уничтожить весь мир, если кто-то попытается вторгнуться в его личное пространство. Я жду несколько минут, пока парень не возвращается обратно, вот только вместо постели тот оказывается рядом со мной, устремляя на фотографии ненавидящий всё вокруг взгляд.

— Почему между отцом Стаса и Власовым стоит знак вопроса? — решаю спросить я.

Костя медлит. То ли не слышит, то ли не может или не хочет собираться с мыслями.

— Они дружили раньше, — тихо бормочет Назаров. — Хотели бизнес построить, но разругались и создали две разные сети, — тычет пальцем в Екатерину. — Она любила отца Стаса, а тот воспользовался этим и подослал её к Андрею. Власова все эти годы сливала информацию о компании мужа, наверное, думала, что они с Максимом всё-таки будут вместе. Тот, видимо, её послал, вот она и решила отобрать «Бигарро». Вот только каким боком она связана с Рыковым, я понятия не имею, — широко зевает. — Он же даже не Москвич. Сам с Ростова, приехал в Москву несколько лет назад. Я думаю, он трахается с Власовой…

Задумчиво смотрю на фото Марка, представляя его в объятиях рыжей женщины, затем перевожу взгляд на родителей Стаса. И тут меня осеняет.

— Так предки Стаса тоже с Ростова. У него там родственники даже есть.

— В смысле? — не понимает Костя.

— Ну, — немного смущаюсь под его пристальным взглядом. — Стас рассказывал, что его родители после универа перебрались в Москву. И как раз в это время начали «Бигарро» строить. Я помню, как Олег заставлял его учить историю создания компании. Думаешь, совпадение, что Марк тоже оттуда?

Назаров медленно, но верно начинает отходить от сна, и в его взгляде я замечаю понимание и осознание чего-то важного.

— Нет… — прикусывает губу, продолжая о чём-то сосредоточенно думать. — Катя любила Максима. Я уверен, что во времена университета она была с ним либо открыто, либо тайком. А Марк… Он с детдома. И по возрасту подходит…

Парень улыбается, словно только что решил сложную задачку.

— Что? — продолжаю непонимающе смотреть то на парня, то на фотографии.

Назаров вдруг начинает смеяться, проводит рукой по волосам, переступает с ноги на ногу. К его щекам приливает кровь, и парень начинает буквально расцветать на глазах.

— Вот я дурак. Они не трахаются. Я думаю, что Марк — тайный сын Власовой и Максима Скворецкого. Она залетела, родила и отдала ребёнка в детдом. А потом Рыков решил найти своих настоящих родителей, приехал в Москву. Отыскал мать, и та помогла ему раскрутить бизнес, ведь слишком уж быстро этот парень разбогател. Всё сходится… И «Бигарро» они решили отжать, потому что думают, что у Марка есть на неё права. Типа, обидка папочке, который его бросил.

Фыркаю.

Недолго смотрю на их фотографии, а потом выдаю.

— Да не. Они ведь даже не похожи. Максим с чёрными волосами и синими глазами. Стас с братом такие же. Власова вообще рыжая. А Марк русый с карими глазами. Если бы он был тёмный, я бы ещё поверила, а так…

— Ты ничего не понимаешь, — продолжает лыбиться. — Это всё в корне меняет дело… Ирка, ты гений.

Назаров вдруг хватает меня за плечи, разворачивает к себе и смачно чмокает в лоб, после чего уходит на поиски сотового, оставив меня на пару с котом дальше ничего не понимать.

Марк сын Власовой и отца Стаса? Да бред какой-то. Я готова поверить в то, что Рыков спит с Катей, но в то, что он её тайный сын? Нет. Только не в это. Уж слишком всё это не вяжется между собой…

Ложь 70. Стас

«Всегда проще соврать, чем заводить серьезный разговор». Друзья (Friends)

Hollywood Undead — Whatever It Takes (#hu4life)

Ложь 70. Стас

Машина плавно останавливается напротив офисного здания «Прим Девелопмент». Я медлю, прежде чем открыть дверь и покинуть прохладный салон, потому что не до конца уверен в правильности своего решения, но это единственная адекватная мысль, которая пришла мне в голову после звонка Назара.

Хотя, в этот момент я уже сомневаюсь в её разумности.

Марк Рыков родом из Ростова, так же как и мои родители, и Костян правильно заметил, сказав, что таких совпадений не бывает. Если этот человек действительно внебрачный сын моего отца и Екатерины Власовой, как считает Костя, то это кардинально меняет каждую деталь моей жизни. Меня тошнит уже от этих тайн, вранья и лжи, и я просто обязан выяснить правду.

Кто как не бывший лучший друг отца поможет разобраться в сложившейся ситуации. Если Андрей Власов контролирует жену, собираясь захватить компанию из мести и старых обид, то с ним мне и нужно вести дела. Возможно, мы сможем договориться, прийти к компромиссу. Тогда он поможет укротить и Екатерину, и Марка.

— Уверен?

Дима до последнего не одобрял идеи прийти в самое логово предполагаемого врага и начать задавать вопросы. Мой охранник считает, что нужно было выбрать нейтральное место, где у нас было бы преимущество.

— Он же не станет убивать меня на глазах у сотрудников.

Парень коротко смеётся.

— А, может быть, и станет…

С этими словами я решительно направляюсь к главным дверям и оказываюсь в небольшом прохладном холле. В отличии от здания «Бигарро», здесь мало окон, зато буквально всё пространство заполнено образцами рекламы и последними брендами, созданными компанией. У нас такого нет, наоборот, работы не выставляются напоказ, а акцент идёт на простор и свободу. Лишь в маркетинговом отделе можно увидеть наши эскизы, но на то он и отдел маркетинга.

Наше главное здание — настоящий муравейник. Там постоянно полно клиентов, работа кипит иногда даже по ночам, а здесь пусто. Спокойно. Я слышал, у «Прим Девелопмент» несколько офисов в Москве, и в каждом из них принимают разные заказы. Где-то реклама продукции, где-то ролики на ТВ, а где-то и вовсе занимаются не рекламой, а продвижением то ли недвижимости, то ли земельных участков, то ли ещё чего-то. Надо было подготовиться, а я как обычно импровизирую…

— Станислав Максимович! — рыженькая девушка появляется словно из ниоткуда и направляется ко мне. — Андрей Викторович уже ждёт Вас.

Я приветливо улыбаюсь, следуя за секретаршей, видимо, уже давно ожидающей меня в холле. Дима не отстаёт. Я замечаю его изучающий взгляд, скользящий по камерам и охране, прекрасно понимая, что в случае печального расклада нам отсюда так просто не уйти.

Мы поднимаемся на лифте на третий этаж, дальше направо и прямо до последней двери. Девушка заходит первая, решительно пересекает небольшой кабинет секретаря и, постучав, заглядывает в следующую дверь.

— Андрей Викторович! Станислав Максимович пришёл, — пауза. — Хорошо, — она оборачивается, придерживая дверь. — Проходите.

— Подожди здесь, — прошу Диму, и тот послушно кивает.

Оставив охранника позади, я совершенно без защиты прохожу в просторный кабинет.

— Что-нибудь принести? — интересуется девушка.

Скользнув взглядом по полутемному кабинету, имеющему окна лишь со стороны рабочего места, я наконец-то нахожу мужчину. Он сидит за столом, перед ним открытый ноутбук. Андрей выглядит моложе отца: светлые волосы, карие глаза. Губы тонкие, идеально побритые скулы. Нос с небольшой горбинкой, кажется, был когда-то сломан, но, возможно, я ошибаюсь. На нём футболка, жилет и джинсы.

— Чай? Кофе? Алкоголь? — интересуется Андрей, смотря на меня.

— Чай. Зелёный, — приветливо улыбаюсь.

— А мне кофе, Крис. Можешь не торопиться.

— Хорошо.

Девушка уходит, оставляя нас один на один. Когда я подхожу ближе, мужчина поднимается из-за стола и выходит ко мне, приветливо улыбаясь.

— Стас, рад встречи, — протягивает руку, и я пожимаю её. Она сухая и тёплая. — В этом костюме ты прямо вылитый отец.

— Спасибо, — хотя я не уверен, что за это стоит благодарить.

— Как он? Я слышал, ситуация так и не поменялась, — мужчина приглашает меня присесть.

— Да. Всё стабильно плохо, — прокашливаюсь, присаживаясь. — Я вообще-то пришёл не об отце поговорить.

Андрей Викторович возвращается на своё место и медленно закрывает ноутбук. Не смотрит на меня, а я всё никак не могу избавиться от напряжения и настороженности, пусть всё пока что идёт довольно гладко. Андрей не похож на человека, способного кому-то причинить вред. Но, как говорится, первое впечатление обманчиво.

— У нас не было возможности пообщаться, — говорю я. — Но у меня были деловые отношения с Вашей женой.

— Да, я не любитель выходить на публику, если это не нужно для работы, — небрежно отмахивается мужчина. — Обычно этим занимается Катя. И её отношения с твоим отцом, точнее… С уже твоей компанией — это лично её дело, и я никогда к этому не имел никакого отношения.

— Вы знаете, что она пыталась подставить меня и отобрать значительную долю акций?

Андрей Викторович наконец-то поднимает на меня взгляд и устало поджимает губы.

— В её стиле, — молчит. — Нет, я не знал, но подозрения у меня были. Мы с ней разводимся, раз уж на то пошло. Уже давно не живём вместе, и я понятия не имею, чем Катя на данный момент… кхм… к чему она проявляет интерес.

Вот это поворот. Значит, Власова действовала самостоятельно. Возможно, она с Марком придумала план по захвату «Бигарро» как раз после отказа отца принимать её в долю. Неужели всё это действительно только ради мести?

— Я слышал, что Вы с моим отцом дружили, — решаю зайти с другой стороны.

— Когда-то давно, — вздыхает Андрей. — Учились вместе. Планировали создать совместный бизнес, но… — пожимает плечами. — Как видишь, ничего не получилось. У нас были разные взгляды на то, как нужно вести дела.

— А разругались вы из-за разногласий… или из-за женщины? — пристально смотрю на мужчину, еле сдерживаясь, чтобы не высказать ему всё, что я думаю о нём, о Власовой и вообще обо всей окружающей меня ситуации.

Он смеётся. В этот же момент в кабинет возвращается Крис с подносом. Она позволяет мне забрать кружку с чаем, а после осторожно ставит всё остальное на стол перед начальником.

Наконец-то я могу занять хоть чем-то свои руки и перестать нервно перебирать пальцами.

Здесь прохладно — работает кондиционер. Света мало, но его хватает для нормального существования, а вот статуэтки, выставленные позади мужчины на полках шкафа, почему-то меня раздражают. Они слишком уродливы и безвкусны.

— Мама рассказывала, что Катя раньше любила моего отца, — пожимаю плечом. — Я думал, что из-за неё вы и разругались.

— Возможно, — улыбается Андрей Викторович. — Катя всегда была привлекательной женщиной. И очень хитрой. Она дружила с твоей матерью, а я с твоим отцом. Как-то раз Максим уговорил меня на двойное свидание, но вместо кафешки потащил в кабинет куратора, чтобы стащить ответы на сложное тестирование по экономике. Мы тогда чуть не попались, но в итоге начали общаться и сдружились. Хорошие были времена.

Он берёт в руки кружку с кофе и дует в неё, прежде чем сделать глоток.

— Так, мой отец был вместе с Екатериной? Почему же она вышла за Вас?

— Понятия не имею, — улыбается.

Мы смотрим друг на друга, играя в гляделки, и я вдруг понимаю, что этот человек что-то скрывает. Ну, не понимаю я, как можно перестать общаться с лучшим другом из-за каких-то разногласий, а уж тем более из-за женщины. Ну не сошлись они во взглядах, как нужно бизнес вести, ну создали разные компании, это разве повод вообще прекращать общение?

А затем я думаю о Костяне и понимаю, что для разрыва дружбы достаточно любой мелочи, а любовь к одной женщине способна уничтожить всё что угодно.

— А что Вы можете сказать о Марке Рыкове? Я слышал, он тесно общается с Вашей женой, — Андрей молчит, но в его взгляде я вижу нечто странное, так что решаю объяснить неожиданный вопрос. — Я, конечно, признаю, что нагло выгнал Катю из бизнеса, но она со своими спонсорами постоянно ставила мне палки в колёса. Без Марка я бы не справился.

Я дурак. Ведь Андрей может быть заодно с Катей и Марком, а они очень хотят, чтобы я думал, что Власова мертва. Если я продолжу в том же духе, то раскрою все карты, но с другой стороны, какая теперь разница? Пустьвидят, что я так просто не сдамся.

— Марк? — удивлённо переспрашивает. — Хм… Я знаю его мать. Могу лишь сказать, что он пошёл в неё. Такой же… как бы выразиться точнее… скользкий.

На Катю намекает? Но вот это я точно не могу у него спрашивать.

— Да уж, — киваю. Делаю несколько глотков чуть остывшего чая. — Вы правы, с ним достаточно сложно сработаться.

— Бизнес вообще штука сложная, — говорит мужчина. — Но я слышал, что ты неплохо справляешься. Ты, наверное, не помнишь, но как-то я пересекался с Максом, и ты тогда был вместе с ним. Маленький совсем. Ты был его любимчиком. К Артёму он относился иначе… — замолкает. — Жаль твоего брата.

— Я думал, Вы с моим отцом не общались.

— Почему же? — снисходительно улыбается. — У нас были общие дела, да и так иногда мы с ним пересекались. Конечно, отношения уже были не такими как раньше, много недосказанности и обид, но мы держали нейтралитет и как минимум не лезли в дела друг друга.

Да неужели? А Власова утверждает, что всё это время шпионила за «Прим Девелопмент» и сливала отцу важную информацию. Врала? Или это Андрей врёт? Возможно, он действительно ничего не знает, а, может быть, всё куда сложнее, чем я думаю.

— Ясно, — утыкаюсь в кружку. — Так Вы действительно не знаете, что задумала Катя? И где она вообще может быть? Я пытаюсь с ней связаться, но ничего не выходит. Хочу уже разобраться в ситуации, сделать ей хорошее предложение, заключить перемирие.

Мужчина вздыхает. Я не смотрю на него, залпом допиваю чай, понимая, что пора уходить. Если продолжу, могу заиграться.

— Нет, я, правда, не знаю, — наконец-то говорит он. — Но могу дать тебе совет. Если Катя чего-то хочет, она не остановится. И подкупить её хорошими предложениями у тебя не получится.

Ставлю кружку на стол, поднимаясь на ноги.

— А Вы? Ничего не хотите мне сказать? Пока я здесь, — улыбаюсь, хотя мой вопрос звучит немного угрожающе.

Андрей встаёт, отвечая мне на улыбку.

— Если ты думаешь, что я стою за делами Кати, то ты ошибаешься. На счёт меня можешь не волноваться, — медленно обходит стол как кошка, охотящаяся на мышь. — А вот к твоей матери я бы присмотрелся.

— На что Вы намекаете?

— Да так, — протягивает мне руку, но я не спешу отвечать на прощальное рукопожатие, потому что это будет означать конец разговора. Андрей замечает это и вздыхает. — Катя не всегда была такой стервой. Я её помню жизнерадостной и отчаянной. Открытой, простой, творческой. Возможно, любовь к твоему отцу её изменила. Обиженная женщина способна на ужасные вещи, — делает паузу. — А вот Наташа всегда умела обижаться и раздувать из мухи слона. На фоне Кати она выглядела серой мышью, да и я был занудой по сравнению с твоим отцом. Может быть, поэтому мы нашли с Наташей общий язык.

— Звучит так, словно вы вместе совершили что-то ужасное.

Андрей снова смеётся.

— Нет, конечно же, — улыбается. — Не вместе, а по отдельности, — не знаю, шутит он или нет, поэтому не смеюсь. — Всё гораздо проще, Стас. Наташа любила Макса, Катя любила Макса. Макс любил Катю. Я любил Наташу. Вот и всё. Вот только Макс мечтал уехать в Москву и разбогатеть, он считал, что любовь приходит и уходит, поэтому никогда не относился ни к Кате, ни к Наташе серьёзно. Все считают, что главной причиной нашей ссоры были разногласия в системе бизнеса, которую мы вместе создавали, но на самом деле всё дело было в женщинах. Разве тебе не знакома подобная ситуация?

Он мне сейчас на Иру намекает? Или просто как пример сказал? Тогда почему у меня в груди вдруг разрастается холодок страха?

— Если Катя со мной свяжется, я ей передам, что ты хочешь переговорить, — меняет тему. — Попытаюсь убедить её, чтобы она отступила. А теперь извини, мне нужно заняться работой. Ты сам знаешь, бизнес отнимает всё время…

— Да, конечно, — с трудом выдавливаю я. — Спасибо, что приняли.

— Удачи, Стас. Наташе привет.

Киваю.

Ответив на рукопожатие, я на ватных ногах покидаю кабинет, не в силах избавиться от мысли, что Андрей Власов знает про Иру. Это не может быть совпадением. Он знает. И он что-то скрывает. Что-то важное и очень значимое. Вот только что именно?

Любимые мои читатели, спасибо всем за то, что остаётесь с моими героями и терпеливо ждёте продолжение. У меня для вас новость. Теперь у меня в группе ВК есть новая функция. Вы сможете получать в ЛС уведомления о выходе новых глав. Пока что в списке только ВВЛ2, но всё ещё впереди. Заходите, не стесняйтесь:)

https://vk.com/marsiya_andes

Ложь 71. Костя

«Зимой можешь гадить сколько хочешь, но летом снег растает…» Доктор Хаус (House M.D.)

Гречка — Всё идёт по плану

Ложь 71. Костя

— Мне нужна информация из детдома, где рос Марк Рыков, — сажусь на кровать, отгоняя назойливого кота. Тот шмыгает под кровать.

— Они ничего не расскажут, — бурчит Зоя. Уже знает, что ей предстоит. — Расследование неофициальное. К тому же… Ты что хочешь, чтобы я ехала в Ростов ради минутного разговора?

— Придумай что-нибудь, Цветкова! С начальством договорюсь, — замолкаю из-за пристального взгляда Иры. — Появились новые зацепки. Меня интересует вся информация вплоть до предполагаемых родителей. Я в тебя верю.

Она странно хрюкает в трубку, явно недовольна перспективой ехать чёрт знает куда ради нескольких минут разговора, который в придачу может и не состояться. Сотрудники детдома могут отказаться от разговора, к тому же Марка отдали к ним больше двадцати лет назад, вряд ли что-то важное сохранилось. Но отработать всё равно стоит.

— Ла-а-адно, — злится. — Ещё кое-что. У тебя выходной, не хотела мешать, но раз ты сам позвонил… Мы нашли охранника Максима Скворецкого, который был за рулём в день аварии. Адрес скину. Он не в Москве, придётся покататься, — злорадно хихикает. — Это ещё не всё. Есть инфа по дальнобойщику. Фура числилась в угоне, левые номера, всё в таком духе. Дело быстро закрыли, а водителя припрятали за решётку. Вот только этот перец вышел относительно недавно и зависает в Бескудниково. Скину всё что есть.

— Отлично, — улыбаюсь. — Будут ещё новости, звони.

Сбрасываю.

— Сгинь, — шугаю Тимофея, решившего поиграть с моей ногой.

Так, мне срочно нужно проверить охранника Скворецких и встряхнуть угонщика. Если мои догадки подтвердятся, узнаю, кто стоит за проделками Власовой. Я почти уверен, что авария не случайна. Медлить нельзя — по горячим следам доберусь до верхушки сраного синдиката и покончу со всем этим дерьмом.

Поднимаюсь на ноги, суетливо пресекаю комнату.

— Мне надо уехать, — бегло осматриваюсь в поисках одежды, но той ни в кресле, ни на диване нет. — Где всё моё барахло? — раздражаюсь.

— В комоде, — тихо говорит Ирка. — Я прибралась немного.

Да блять. Лежало же на своих местах. Женщины…

— Мне тоже пора, но одежда ещё не высохла до конца, — вдруг говорит девушка, аккуратно сворачивая пачку с чипсами и отряхивая руки.

— Можешь в моей порыться, — кое-как нахожу в комоде джинсы и футболку.

Вновь переворачиваю сложенные стопки вверх дном. Мне сейчас не до идеальной чистоты, кому вообще нужен порядок в доме, когда в башке творится настоящий кавардак?

Пока переодеваюсь, Ира следует совету и находит среди моих вещей чёрную футболку с потёртым принтом. Уходит в ванную.

Так, ксива с кошельком в кармане, кобура с табельным на поясе. Кофта, чтобы прикрыть оружие. Ключи, сотовый. Осматриваюсь. Пожрать не помешает, но это по дороге. На мгновение вдруг всё становится лениво, и я жалею, что не валяюсь в постели. Выходной же, спать и спать, а я снова куда-то по работе. Никакого покоя.

А потом возвращается Ира в своих джинсах и в заправленной в них футболке, и я тут же отбрасываю в сторону мысли о кровати. Не сегодня, одеялко, не сегодня.

В коридоре мы молча обуваемся и выходим из квартиры.

— Спалишься, — бросаю. — Подожди пару минут.

— Да плевать, — устало отмахивается Ира, вызывает лифт. Сначала один, затем второй. Первый приезжает практически сразу. — Я устала от этой конспирации. Последние годы только и делаю, что прячусь.

Она заходит в кабинку и терпеливо ждёт. Я медлю, прикидываю риски и последствия. Ладно, хрен с ним. Всё равно долго скрываться не получится. К тому же я сейчас так возбуждён хорошими новостями, что не могу думать ни о чём другом. Поддаваться паранойи не в моих принципах.

— Я оставила сушиться пару вещей, — она рассматривает надписи на стене лифта с таким азартом, словно ей интересно кто у кого сосёт и кто с кем спит. — Потом заберу.

— Ага.

Молчит.

Внизу лифт тормозит и выпускает нас — первым покидаю кабинку, уверенно направляюсь к выходу. Придерживаю дверь, чтобы Ирка успела проскочить.

— О, это же твой… — замолкает, увидев красный пикап напротив подъезда. — Когда забрал?

— Да пару дней назад, — осматриваюсь, но никого подозрительного не замечаю.

Поспешно подхожу к авто. Дорога не из близких, так что байк сегодня отдыхает, а вот я, к сожалению, нет. Но ничего, у меня ещё завтра выходной, и я намерен провести его в постели. Хотя я каждый раз так думаю, а в итоге разгребаю завал на работе.

— Слушай, — я думаю, что Ира попросит подвести её, но ошибаюсь. — Спасибо тебе.

Прищуриваюсь из-за вечернего солнца — его лучи играют в волосах Ольханской.

— За что? Не выгонять же тебя было зарёванную и в блевотине, — издеваюсь.

Она смешно морщится, смущается. Убирает непослушные волосы с глаз. Солнце пробивается сквозь шумные листья деревьев и переливается на её смуглой коже. Моя футболка ей велика, но в заправленном виде смотрится безумно стильно, и мысли об этом никак не хотят отпускать. Мир уходит на задний план, и всё, что я вижу, — девушка, которую я когда-то любил.

— Нам нужно о многом поговорить, — вдруг выдаёт Ольханская. — Просто поговорить. Хочется сказать тебе то, что когда-то не получилось…

— Да, — киваю. — Увидимся позже? Я разберусь с делами и позвоню. Похаваем вместе, поболтаем.

— Еда — это здорово, — улыбается. — Да, — прикусывает губу. — Тогда… Увидимся.

— Ага.

Она всё ещё стоит, словно ждёт чего-то. Не выдерживаю. Делаю шаг вперёд и обнимаю её, за шею притягиваю к себе — девушка утыкается носом в мою грудь и замирает. Её волосы щекочут лицо, и я морщусь. Неловкие объятия длятся всего несколько секунд, после чего я отступаю. Чувствую себя школьником, не знающим, что нужно делать с женщинами, и это дико бесит.

— Пока.

— Пока.

Пауза. Я уже открываю дверь пикапа, как Ирка выдаёт.

— А можно с тобой?

Словно только и ждала этого, будто специально ослабила мою бдительность, чтобы ударить исподтишка.

— Я не буду мешать, — поспешно обещает. — К тому же в прошлый раз я спасла тебя, если забыл.

Медлю, пристально смотрю на неё. Нет. Ей нельзя со мной. Если разговор с охранником не предвещает ничего плохого, то поездка в Бескудниково — не лучшая идея для Ольханской. Не думаю, что встреча с откинувшимся зеком пройдёт на ура.

— Не забыл, — никогда не забуду тот момент слабости. Я сам встал на колени, добровольно согласился на удар битой по голове. Если бы не Ира, я был либо овощем, либо трупом. — Но в этот раз пистолет у меня.

— Тем более, — делает шаг вперёд. — Просто составлю компанию, заодно и поговорим.

Чёрт бы её побрал. Она решила испытать меня? Совсем недавно требовала держаться от неё подальше, а теперь сама же и навязывается. Хотя, по любому ради Стаса старается, помочь хочет. Это же Ирка, всегда такая была.

— Ладно, хрен с тобой, — бросаю. — Залезай. Но будешь делать то, что я скажу.

— Да, капитан! — весело улыбается.

Она огибает машину и забирается на пассажирское сидение. Ладно уж. Хотя бы будет о чём поговорить…

***

Я решаю немного изменить план. Уже вечер, и два места сегодня отработать не получится. Бывший охранник Скворецких живёт где-то под Тверью, а туда ехать часа два, не меньше. Даже если сможем поговорить по душам, обратно в Москву вернёмся затемно, а в таких условиях искать угонщика бессмысленно. Раз акцент я ставлю на нашего таинственного водителя фуры, то с него и стоит начать, а охранника пусть отработает Жека или Серж. Либо я сам завтра сгоняю по адресу и всё сделаю.

Логичнее было бы сделать всё наоборот и не подвергать Ирку опасности, но девчонка она боевая, справится. А я не могу из-за всякой ерунды откладывать такие важные дела.

Прежде чем отправиться в Бескудниково, я заезжаю в «Чикен». Жрать хочу, как собака сутулая, кто знает, когда вообще до еды смогу потом добраться. Мы тормозим на парковке и решаем перекусить, прежде чем двинуться дальше.

— Ты всегда на ходу питаешься? — с набитым ртом спрашивает Ира. — В холодильнике у тебя ничего нормального не нашла.

— Времени нет, — отмахиваюсь. — Я дома то редко бываю. Только кошака кормлю и сразу по работе сваливаю. У меня помимо расследования приблуд Стаса ещё и другие обязанности есть.

— Я знаю, — пауза. — Но на шаурме тоже вредно жить. Хотя она вкусная, зараза…

Облизывается.

— Моему отцу хотя бы Карина готовит, приносит на работу всегда, — с жадностью откусывает кусок. — Марина раньше и пальцем в этом плане не шевелила.

Карину я знаю, она наш судмедэксперт, да и Антон Юрьевич как-то рассказывал историю о его трагичном разрыве с Мариной.

— Ну, у меня-то нет такой Карины, — шучу, но, кажется, Ирка воспринимает это как намёк и неловко замолкает. — Да и привык я на ходу перекусывать.

Я ковыряю пластиковой вилкой в салате. Невкусный какой-то, но ничего. У меня там ещё две шаурмы и какая-то непонятная фигня.

— Раньше я неплохо готовил. Маман то не до этого было, — вспоминаю. — А потом чёт обленился. Да и времени нет.

— М… — Ира делает глоток из стаканчика с «Латте». — Как твоя мама?

— Хорошо, — бросаю вилку в контейнер и убираю его в пакет с мусором. Нетерпеливо достаю шаурму. — Твой отец помог, пристроил её в санаторий. Все эти годы она там развлекалась. Вроде бы даже нормальной стала, — с удовольствием откусываю от вкуснятины. — Она ж из комнаты не выходила, там какие-то фобии запущенные были, все дела, а теперь всё в порядке.

Краем глаза вижу на себе заинтересованный взгляд Иры. Она молчит, но я буквально слышу её мысленные вопросы о том, почему же я на самом деле сбежал и при чём же всё-таки здесь Антон Юрьевич. В тишине я съедаю шаурму и ненадолго зависаю. Пялюсь в окно, кого-то высматривая, а потом не выдерживаю.

— Помнишь, когда мы Стасяна спасали, заехали к одному дилеру. Он наркоту толкал мажорчикам, — не смотрю на девушку, но откуда-то знаю, что она прекрасно всё помнит. — Я те сказал, что нужно решить парочку проблем, просил подождать, — пауза. — Этот дилер тогда вернулся. Подсылал ко мне всяких гопников и чурбанов, мать морфином накачал, до тебя хотел добраться. Мы тогда с Коляном и Максом пытались разобраться, хотели подставить его, сделать так, чтобы менты повязали во время крупной сделки.

Ира шумно вздыхает, откидывается на сидение. Слышу хруст её пальцев и нервное постукивание по двери. Ей явно не по нраву рассказ, но я не стану останавливаться на полуслове. Мне нужно высказаться, я хочу, чтобы она знала.

— Использовали одного из тех мажоров, но ничего не вышло. Мы думали, что сделали это, но… Я вернулся домой и нашёл послание. Типа, приходи один, решим всё раз на раз. И фотки. Твои со Стасом. Наверное, из-за них я и пошёл, — смотрю куда-то вдаль, не решаясь взглянуть на Ирку. — Их было много, а Руслан… Ну, дилер. Двинутым в конец оказался. Сначала предлагал работать на него, затем говорил ужасные вещи, которые собирался с тобой сделать. А потом… — осекаюсь, вспоминая дальнейшие события.

Уверен ли я, что хочу, чтобы Ольханская знала об этом? Знала мой самый страшный секрет.

— Что было потом? — на грани шёпота спрашивает девушка, видимо, думает, что я не собираюсь больше ничего говорить.

— Он собирался убить меня. Я запаниковал. У меня был пистолет, тот, которым ты спасла меня от мажоров. Я его так и не выкинул… И я выстрелил. Убил его и ещё кого-то. Бросился бежать, наткнулся на твоего отца, — всё это говорю машинально, словно заучивал каждое слово, репетировал сотню раз только ради сегодняшнего дня. — Антон Юрьевич следил за мной. Сказал, что поможет, но мне нужно уехать из города. А всё дело в том, что авария моего отца была его первым делом. Фамилия моя показалась ему знакомой, вот и начал поднимать дела. Узнал, кто я. Присматривал. У меня оставалась компенсация после аварии, я так ни копейки и не тратил. Отправил мать в санаторий, а сам свалил. Да и не было поводов оставаться.

Замолкаю, нечего больше сказать. Да и нужно ли? Теперь Ира знает правду обо мне, а дальше пусть сама решает, что с ней делать. Она хотела поговорить? Вот и поговорили.

— Я хотела рассказать тебе, — тихо говорит Ира. — Про меня и Стаса, просто не знала, как. Это должна была быть я, а не дурацкие фотографии. Я просто всегда была трусихой, вот и всё.

Я смотрю на Ольханскую, но не вижу ни осуждения, ни отвращения. Столько раз представлял себе её реакцию на мой рассказ, но даже не думал встретить какую-то досаду и вину.

— Просто повода не было, — отмахиваюсь. — Я ведь так и не сдержал обещание. Не пришёл к тебе за ответом, хотя с проблемами я до сих пор не разобрался.

Ира растерянно улыбается, сминает обёртку от шаурмы.

— Тебе надо было попросить у меня помощи, — смотрит, откидывая голову на сидение. — Я бы снова вытащила твою задницу из передряги.

— Слышь, — фыркаю. — Один раз меня спасла и всё? Зазналась совсем.

— Один? — возмущается. — А кто тебя зашивал? Кто врача вызвал? Хранил твои секреты? Да если бы не я, Стаса мы тогда и не нашли бы.

— Ладно-ладно! — сдаюсь, но вместо милости получаю скомканной обёрткой по носу.

Чтобы хоть как-то отомстить, щипаю Иру под рёбрами, и она хихикает, отмахивается. Напряжение после воспоминаний испаряется, но странная тоска и неприятный осадок продолжают напрягать.

— Мы много чего натворили в этой жизни, — вдруг говорит Ольханская, осторожно толкает меня кулаком в плечо. — Так что давай попробуем быть лучше нас тех.

Наши взгляды пересекаются, и очередной неловкий момент заполняет пространство. Кажется, он длится целую вечность, но потом я вырываюсь из неё и отворачиваюсь.

— Поехали, пока не стемнело.

— Ага.

Больше мы не поддаёмся воспоминаниям. Хрен знает, о чём на самом деле думает Ирка после моего рассказа, но сейчас мне не до размышлений. Нужно найти недостающий пазл и наконец-то собрать целую картинку. Нужно разобраться с этим раз и навсегда.

Ложь 72. Ира

«Вырвав человеку язык, вы не докажете, что он лжец, а лишь дадите понять, что боитесь его слов». Джордж Мартин

TRUEтень, Алексей Сулима — Я тону

Ложь 72. Ира

Меня пробирает дрожь, когда я пытаюсь представить в мельчайших подробностях рассказ Кости о том, почему же именно он тогда уехал. Возможно, я приукрашиваю, додумывая кровавые подробности, а, может быть, наоборот на самом деле всё происходило куда ужаснее, чем в моей голове.

Подумать только, я ведь всегда считала, что сбежал он из-за меня и Стаса, а в действительности Костя пытался защитить всех, разобраться с проблемой, которую сам же и создал. Но прошлое не исправить, отнятые жизни не вернуть. Наверное, всё так, как и должно быть, ведь кто знает, какую месть смог бы придумать этот дилер, останься он в живых.

Не знаю, что я чувствую. Да и что можно испытывать к человеку, только что признавшемуся в убийстве? С одной стороны, я в замешательстве, с другой понимаю, что выбора у него не было. Здесь либо ты, либо тебя.

Не могу перестать думать об этом, так что всю дорогу до конечного пункта мы молчим. Тихо работает радио, Костя иногда ругается на особо дерзких водителей и медленных пешеходов.

— Приехали, — говорит Назаров, вырывая меня из мыслей. — Вроде бы…

Мы останавливаемся рядом с пятиэтажным зданием, часть которого изрисована дикими граффити и перекрытыми сто раз рисунками. Я осматриваюсь по сторонам, но не вижу ничего странного. Двор как двор.

— Есть инфа, что он у сестры ошивается. Проверим.

Костя уверенно выходит их машины, застёгивает кофту. Сегодня жарко, но я прекрасно понимаю, что парню нужно спрятать пистолет от посторонних глаз. Когда я оказываюсь рядом с ним, он закрывает авто и оценивающе смотрит на меня. Видимо, до конца не уверен, что брать меня с собой — это хорошая идея.

— Ладно, пошли.

Натягивает на голову капюшон толстовки, прежде чем направиться к подъезду. Я спешу за ним. Домофона нет, так что мы поднимаемся по лестнице на третий этаж и останавливаемся. Пахнет кошками и сыростью, и я вдруг вспоминаю свою старую советскую квартиру, где навязчивый Костя когда-то давно пытался сделать ремонт.

— Стой здесь и смотри.

Поднимаю ладони, мол, как скажешь, командир.

Костя подходит к одной из дверей и нажимает на звонок. Ждёт. Я отхожу чуть в сторону, чтобы не мешать, и вдруг думаю о том, что в прошлый раз, когда мы с Назаровом искали Стаса, поход к Рябе обернулся настоящим безумием.

— Кто там? — женский голос добирается до нас с той стороны двери.

— Я Костра ищу! — громко отзывается Костя, чуть опускает голову, чтобы спрятать лицо в тени. — Дело есть!

— Нету его! — слишком агрессивно вскрикивает женщина. — За долгами пришёл? Так я за него ничего отдавать не буду! Щас ментов вызову, уходи!

Я мысленно фыркаю, ведь полиция-то как раз уже здесь. И я искренне не понимаю, почему Костя просто не покажет удостоверение и вежливо не попросит помощи. Может, спугнуть боится?

— Как раз наоборот! — не отстаёт парень. — Пришёл ему деньги вернуть.

Несколько секунд мы стоим в тишине, пока ключ в двери не поворачивается. Дверь открывается ровно настолько, насколько позволяет цепочка, и в щели появляется блондинка в старом синем халате с цветочками, сальными волосами и синяками под глазами. Типичная уставшая от жизни домохозяйка.

— Можешь мне отдать, я передам, — нарочито вежливо говорит она.

— Нет, мне с Костром увидеться надо, — прокашливается. — Дело есть, говорю же.

Она хмурится, неодобрительно осматривая Костю. Я стою в её слепой зоне, но сама прекрасно всё вижу.

— Совесть-то поимей, — начинает причитать. — Он только вернулся. Хочешь, чтобы снова сел?

— Мать, ты че, — Костя делает небольшой выпад, переступает с ноги на ногу. — Ниче криминального. Почирикаем с ним, перетрём былое. Я его друг. Оттуда.

Не сразу понимаю, про что говорит Костя, но потом до меня до ходит. Оттуда — это из тюрьмы. Ох, и заврался же Назаров. Надеюсь, он знает, что делает.

— Галя, кто там?! — хриплый мужской голос доносится из глубины квартиры, и женщина на несколько секунд отстраняется от щели.

— Никто, Андрюш. Брата моего ищут. Не по твою душу, милый!

Но, кажется, это не успокаивает того самого Андрюшу. Я слышу шаги. Дверь резко захлопывается. Бренчит цепь, после чего дверь открывается на распашку.

— Чё надо?! — недовольно бубнит мужчина.

Он здоровый, больше Кости раза в полтора, и жирный. Пузо как у беременной женщины, щетина и волосы короткие, растрёпанные. Майка десантника ему мала и оголяет волосатый живот, спортивные штаны еле держатся.

— Нет здесь Толи, в гаражах он, за домом, — осматривает незваного гостя, затем вдруг замечает меня. — Туда валите. И передайте ему, чтобы ноги его здесь не было.

— Андрюша, — кудахчет Галя, чуть ли не хватаясь за сердце. — Зачем ты так…

Видно, любит братца, не смотря на его поступки. Но всё равно мужчина нагло захлопывает перед нами дверь, и дальше мы слышим лишь неразборчивые пререкания.

— Валим, — бросает Назаров. — Здесь больше делать нечего.

Он сбегает по ступеням на площадку ниже, и я спешу за ним. Лишь на улице позволяю себе задать глупый и элементарный вопрос:

— Почему правду не сказал?

— Правду? — коротко смеётся. — Какую? Что я мент и ищу только что откинувшегося зека? Эта баба ему позвонит, и ищи свищи потом. Го в гаражи. Я бы тебя лучше в машине оставил, но ты ж не послушаешься всё равно…

Закатываю глаза и следую за Костей. Мы огибаем здание, направляясь в сторону вереницы старых гаражей, со стороны которых доносится громкая отвратительная музыка.

— Ты хоть знаешь, как этот чувак выглядит?

— Знаю. Фотку видел.

Обнадёживает…

Музыка раздаётся из серой потрёпанной временем девятки, её бампер покрыт ржавчиной, а заднее стекло треснуто. Двери гаража распахнуты, оттуда доносятся голоса и смех, и Назаров как мотылёк на огонь направляется прямо туда. Я держусь в стороне.

— Пацаны! — весело кричит Костя, словно там находятся его знакомые. — Я Костра ищу, знаете, где он?

Из гаража появляется парень в испачканных спортивках, он шмыгает, вытирает нос грязной рукой и размазывает машинное масло по лицу. Короткие выглядывающие из-под кепки светлые волосы прилипли к потному лбу, на щеке маленькая родинка.

— Гараж Толяна дальше, — показывает пальцем направо. — С красными дверьми, не пройдёте.

— Спасибо сердешное, — благодарит Костя, после чего кивает мне и двигается в указанном направлении.

Я в последний раз осматриваю троих ребят, двое из которых вообще не обращают на нас внимания, и догоняю Назарова.

— Ты прям как рыба в воде, — замечаю я.

Костя тихо фыркает, после чего говорит:

— Улица никого не отпускает, — пинает ногой камень, который, подпрыгивая, катится вперёд. — Тебе ли не знать…

Как удар под дых. Намёк на то, что я погрузилась в золотую жизнь Стаса, на самом деле всё это время была девчонкой с улицы. Возможно, он и прав, потому что я уже и не помню, когда в последний раз испытывала такой ажиотаж и нетерпение, как сейчас. Моя душа явно жаждет приключений, а не походов в рестораны и дорогие клубы.

— Вот он, — Костя показывает на гараж с красными дверьми.

Осмотревшись по сторонам, подходит ближе. Прислушивается. А потом громко и уверенно стучит.

— Костёр! Выходи! — а после тихо добавляет. — Выходи, подлый трус…

Скрежет железной задвижки заставляет Костю отступить на шаг назад. Со скрипом из-за ржавых и несмазанных петель открывается маленькая дверь, и на улицу высовывается небольшая голова парня. С виду лет тридцать, тёмные редкие волосы, щетина клочьями, серые глаза. Кожа словно череп обтягивает, аж жутко.

— Ты кто? — пялится на Назарова.

— Поговорить нужно. Дело есть. То самое.

Толя хмурится, недоверчиво осматривая сначала Костю, а затем меня, но потом всё-таки говорит:

— Ну, заходите. Коль дело есть.

Отступает. Костя переглядывается со мной, прежде чем уверенно переступить порог гаража и исчезнуть внутри словно в таинственном портале.

Убедившись, что никто на нас не смотрит, я поспешно захожу следом. Осматриваюсь.

Машины нет, зато куча коробок и какого-то барахла, возможно, даже украденного. Горит тусклая лампочка над потолком, в углу мусор и несколько разобранный коробок. Кажется, парень что-то искал, пока мы его не потревожили.

— Так, че там у вас дело? — Костёр запирает дверь на засов, только после этого подходит ближе к Назарову и впивается в него взглядом с таким подозрением, словно тот спёр у него что-то очень важное, но доказательств пока нет.

— Об аварии, из-за которой ты сел.

Толя не подаёт виду, но я замечаю, как напрягаются его плечи.

— А чё о ней говорить? — сплёвывает под ноги. — Угнал тачку, попал в аварию. Сел. Вот и всё. Вам ваще какой интерес?

— Обидная ситуация, — игнорирует его вопрос. — Угнал грузовик и случайно разбился на нём. А ты знаешь, что ты двух человек угробил.

Я мнусь в стороне, прикусывая язык, чтобы не поправить Назарова, ведь по сути погиб только Артём, а отец Стаса выжил. Если это можно так назвать.

— Слышал чё-то, — переступает с ноги на ногу. — Но мне статью не шили, не надо. За угон ответил… Смерть не на моей совести.

— А на чьей? — не унимается Костя.

Я вдруг вижу, как его руки сжимаются в кулаки, а сам парень становится нетерпеливым и каким-то дёрганным. Мне хочется подойти к нему и успокоить, но я не решаюсь.

— В смысле? — не понимает Костёр.

— В коромысле! Кто тебе заплатил?

— Не понял…

— Не понял он, — коротко смеётся Костя. — Я тя умоляю. Хочешь, я скажу, как всё было? Тебе заплатили, чтобы ты угнал тачку, а, может быть, уже подсунули угнанную. Дали денег, чтобы ты попал в аварию в нужном месте с нужной машиной, а затем быстро припрятали за решётку, чтобы ты не проходил по делу о смерти Артёма Скворецкого. Верно?

Толя отступает, уже жалея, что впустил нас. Бросает взгляд на меня, а я сама ничего не понимаю. Так вот, о чём думает Назаров? Считает, что авария была подстроена?

— Чел, ты совсем спятил, — нервно смеётся Костёр. — Я же говорю, угнал просто. С управлением не справился, зима была…

Ему не дают договорить: Костя со всей силы ударяет парня под дых, и бедняга со стоном оседает на пол, но его мучитель встряхивает его за грудки и в следующий раз заезжает уже в челюсть.

— Отвечай! — почти кричит мой спутник. — Кто тебя нанял?

— Да никто! — без особого успеха пытается вырваться, но, видимо, в тюрьме он так сильно исхудал, что сил у парня совсем не хватает. Хотя, может, он сам по себе такой. — Клянусь! Это просто угон.

Костя вновь ударяет его в лицо.

— Кто тебе заплатил?! — не унимается. Ещё один удар. — Говори, сука! — со следующим замахом Толя заваливается на бетонный пол.

Кровь сочится из его разбитой губы, большими каплями падает на пол, пачкает одежду. Я стою в стороне и не могу пошевелиться, потому что Назаров в этот момент похож на дикого голодного зверя, набросившегося на нарушителя его территории.

Костя пинает парня в живот, хватает за шкирку и переворачивает на спину, не позволяя бедняге отползти в сторону. Ещё один удар, и ещё, и ещё. Скоро вместо лица у Толи будет кусок сырого мяса.

— Перестань! — делаю несколько шагов к нему. — Видишь, он ничего не знает! Прекрати!

— Знает, — с нескрываемым удовольствием говорит тот. — Он всё знает.

Снова удар.

— Да перестань же! — вскрикиваю я, хватая Костю за плечо и пытаясь его оттащить, но его тело будто каменное. — Может, это была простая авария! Успокойся!

Назаров резко выпрямляется, легко отталкивая меня в сторону. Толчок недостаточно сильный, чтобы я упала, но всё равно неприятный. Я собираюсь уже возмутиться из-за такого отношения, но Костя вдруг выхватывает пистолет и направляет его на Толю. Даже я замираю.

— Говори, или я прострелю тебе колено, — шипит парень.

Он не выстрелит. Не выстрелит. Ему нельзя. Это же табельное, под статью пойдёт…

Но, если честно, я уже не знаю, чего можно ожидать от Назарова.

— Говори! — кричит он, и его звонкий голос впивается в мою голову подобно клинкам.

— Пере… — собираюсь остановить его, но осекаюсь.

— Ладно, ладно! — испуганно вскрикивает Толя. — Мне заплатили! Ты прав…

— Кто заплатил?! — Костя пинает его по ногам. — Говори реще!

— Женщина! — хнычет Костёр, закрывая лицо руками, чтобы избежать очередных ударов. — Она хотела, чтобы я угнал фуру и врезался на ней в нужное авто. Мне обещали заплатить и пару лет за решёткой в хороших условиях. Больше ничего не знаю!

— Какая женщина? — не унимается Назаров.

— Не знаю имени! Она не представлялась. Богатая какая-то, с охраной.

Костя убирает пистолет в кобуру и достаёт сотовый. Ищет что-то, после чего показывает телефон Толе.

— Она?

Парень неохотно смотрит на фотографию (или что там показывает ему Назаров?) и качает головой.

— Нет. У той волосы были другие. И серьги смешные такие. Как редиска. Золотые.

— Не Власова, — Костя разочарованно смотрит на меня, словно я могу подать ему какую-нибудь идею или сказать, что делать дальше.

Но всё внутри меня и без этого замирает, покрываясь инеем и чем-то отвратительно-мерзким, потому что я догадываюсь, у кого могут быть золотые сережки в виде редисок. Точнее, это не редиска. Это сердце. Просто сделано отвратительно.

Плохо соображая, я достаю сотовый и нахожу фотографию. Медленно подхожу к парням, пытаясь твёрдо стоять на ногах и не поддаваться накатывающей панике, и показываю Костру телефон. Толя сразу оживляется и тычет в него пальцем.

— Да, это она. Она… Точно говорю, она.

Меня тошнит.

Я показываю фотографию Косте, замечая его непонимающий взгляд.

— Чё, блять, за херня? — выпаливает он. — Как это… Ты уверен? — вновь нападает на беднягу.

— Уверен! — чуть ли не плачет, отползая подальше. — Это она заплатила мне. Такую бабу я никогда бы не забыл…

Я шумно и устало вздыхаю, убирая телефон в сумочку. Вот те раз. Такого поворота даже я не ожидала. И почему-то именно эта новость выбила меня только что из колеи…

Ложь 73. Стас

«Порой обман столь дерзок, что ты не видишь его, даже если все совершенно очевидно». Шерлок (Sherlock)

KOSMOPARTY — На низах

Ложь 73. Стас

Как говорится, беда не приходит одна.

От Андрея Власова я не смог узнать ничего хорошего, к тому же, кажется, спалился о своей осведомлённости про Катю. Это единственное объяснение, почему в почтовом ящике я нахожу белоснежный конверт, внутри которого находятся компрометирующие фотографии.

Вот только не мои.

И теперь они разложены по столешнице, а я сижу на кухне с бутылкой дорогой водки и понятия не имею, что мне со всем этим дерьмом делать.

Было ожидаемо. Я с самого начала догадывался, что всё этим обернётся. Знал с той самой секунды, как увидел Костяна рядом со своим домом, потому что первой моей мыслью было не «Ого, Назар, я так рад тебя видеть, брат!», а «Ира».

Я изрядно пьян, но за телефон не хватаюсь, хоть тот и лежит на расстоянии вытянутой руки. Да и что я могу сделать? Поднять связи и заставить Костяна вновь исчезнуть? Наберу его и всё выскажу? Это не решит моих проблем. Ни с Рыковым, ни с Ольханской.

Взгляд падает на фотографию, где Ира и Костя обнимаются рядом с красным пикапом. Ничего такого, просто дружеские объятия, вот только под рёбра они всё-таки загоняют острый нож.

Я хватаю бутылку, небрежно наливаю половину стопки, расплёскивая алкоголь на некоторые снимки, и залпом выпиваю. Закусываю ломтиком сыра.

Не люблю водку, но в этот раз почему-то захотелось именно её.

Прямо сейчас на меня обрушивается угнетающее чувство одиночества, и винить в нём я могу лишь себя. Я довёл свою жизнь до такого. Собственными руками разорвал связывающие меня с Иркой нити, и теперь наслаждаюсь результатами.

Я хотел компанию? Я её получил. Но какой ценой? И что будет, если я не смогу удержать её? Я не переживу банкротства. Не смогу жить, зная, что смерть брата была напрасной. Я должен разобраться со всем этим дерьмом как можно скорее, но в голове лишь грёбанные картинки объятий Назарова с Ольханской. Что, если он решит заполучить её? Что, если уже это сделал?

Чёрт. Меня так это злит. Корёжит как бешеного пса.

Шумно вздохнув, подпираю голову рукой, пытаясь не закрывать глаза, иначе точно отрублюсь прямо здесь. Внутри противно. Тошнит от себя, от жизни и от всего мира, а, может быть, я просто перепил.

Наверное, хватит уже бухать, иначе точно что-нибудь натворю, однако это «что-нибудь» само напрашивается на неприятности. Я даже с мыслями не успеваю собраться, как загорается экран сотового, а через секунду громкая музыка режет по ушам.

«Назар».

Морщусь, с трудом беру телефон в руку, не с первой попытки отвечаю на звонок. Молчу, пытаясь сфокусировать взгляд на одной точке, но кухня плывёт перед глазами, и я вместе с ней.

— Стас, привет, — голос Назарова отрезвляет.

Вместо приветствия я говорю:

— Когда ты собирался мне рассказать?

В отличие от мыслей, мой язык не заплетается.

Назар молчит, и я уже собираюсь уточнить, вдруг парень не понял. Костян всегда был тугодум.

— Вот сейчас и рассказываю, — его голос взволнованный и нетерпеливый, а всё внутри меня замирает в преддверии предательского удара в спину. — У меня есть информация об аварии твоего отца. Её подстроили, она была не случайна. Я думаю, ты об этом догадывался, но теперь у меня есть доказательства. Я знаю, кто виноват в смерти твоего брата.

Меня тошнит сильнее, и я закрываю рот рукой, сдерживая рвотные позывы. Он узнал? Как? Даже я не смог. Хотя, может быть, просто плохо пытался? Бессознательно не хотел знать правду. В голове проносятся слова Власова: «К твоей матери я бы присмотрелся».

Это она. Она подстроила аварию, потому что узнала, что отец ей изменяет. У меня просто не было доказательств, но теперь…

— Стасян, — голос Кости вырывает меня из мыслей. — Кто это? На кого ты вышел и как?

Парень молчит, затем осторожно спрашивает:

— Ты что бухой? — пауза. — Пофиг. Это не телефонный разговор. Я собираюсь навестить нашу виновницу, и мне нужна твоя помощь. С тобой она поохотнее заговорит.

«Она». Это точно моя мать…

— Я позвоню, когда поймаю нужный момент. Скорее всего, завтра вечером. Так что планы не строй, — медлит. — Ты дома? Помощь нужна?

Он прокашливается, видимо, понимает, что сказанул глупость, ведь у меня полно охраны для подобных случаев. Правда, сейчас на неё рассчитывать не стоит.

— Я дома, — киваю сам себе. — Всё нормально. При встрече поговорим.

— Ага.

Прикусываю язык, чтобы не сказать: «Ире привет».

— Пока.

— Ага.

Отключаюсь первым.

Дурак.

Ударяю себя по лбу кулаком, затем кое-как поднимаюсь на ноги, раздражённо смахивая со стола фотографии, и иду в комнату.

Сейчас не время ревновать бывшую невесту, сначала стоит разобраться с проблемами посерьёзнее, а потом уже устраивать дуэли из-за девушки.

***

— Куда мы едем? — хрипло спрашиваю я, морщась от головной боли. — Ты так и не сказал.

В машине Назара душно, окна закрыты, кондиционер не работает. Хочется пить, но бутылка в руке почти пустая. Сегодня первый раз за последние годы, когда я поехал куда-то без Димы, без охраны. Один на один со своим прошлым, наедине с противоречивыми эмоциями и разрывающими вопросами.

— Навестим твою старую подружку, она как раз тусуется дома, — остановившись на светофоре, Назар открывает бардачок. — Таблетки с водой. А то выглядишь как наркоман.

Облегчённо вздыхаю, чуть ли не со слезами на глазах хватая анальгин и небольшую бутылку воды. С жадностью отправляю в рот таблетку и запиваю двумя большими глотками.

— Какую подружку?

— Ту самую, — с нескрываемой брезгливостью отвечает парень.

Сначала я думаю, что Костян имеет ввиду Ирку, но потом вдруг понимаю, о ком он говорит. Вот только при чём тут она?

— К Элли? Зачем? — кривлюсь я. — Я думал, мы поедем к моей матери.

Костя удивлённо смотрит на меня, но вопросов не задаёт. Давит на газ, обгоняя зазевавшуюся «ауди», недолго молчит.

— Я вышел на водителя фуры. По официальной версии он угнал тачку, не справился с управлением и выехал на встречку, — пауза. — Его быстро упекли за угон, убийство пришивать не стали. Недавно парень вышел.

— Вот, почему я не мог ничего найти, — вздыхаю, потирая переносицу. — Хотя для моих связей отыскать зэка было бы раз плюнуть. Видно, следы везде подтёрли.

— Скорее всего, — задумчиво хмурится. — Я нашёл его, и в ходе нашей милой беседы узнал, что ему заплатили. Просили угнать фуру и врезаться в машину твоего отца, обещали быстрый срок и много денег. Заказчицей была женщина. Блондинка. С дурацкими серьгами в виде редисок. Он опознал её по фото.

— Не понимаю, — пытаюсь соорудить в голове логическую цепочку, но ничего не получается. — Бред какой-то. Зачем убивать своего жениха, они ведь собирались пожениться! Она бы стала частью нашей семьи, могла получить долю в компании. Может, этот чувак соврал? Просто показал на первую попавшуюся фотографию?

Костя качает головой. Думает.

— Про серьги он сказал раньше.

— Всё равно фигня получается.

— Вот сейчас и проверим…

Костя не горит желанием больше разговаривать, да и я тоже не спешу заводить беседу, полностью погружаясь в своим мысли. Сначала встреча с Андреем Власовым, посеявшая во мне сомнения, затем фотографии в почтовом ящике, теперь поездка к бывшей возлюбленной. Я не виделся с Элли с того момента, как отдал ей акции брата. Понятия не имею, что с ней стало и какой образ жизни она ведёт, и, если быть честным, не особо горю желанием выяснять.

Оказывается, Элли живёт гораздо ближе, чем я думал.

— Не говори, что я мент, — просит Костя. — Она может отказаться разговаривать и решит нанять адвоката, придётся заводить официальное дело, а я не уверен, что получится.

Слушаю в пол уха, щёлкая зажигалкой и затягиваясь. Мы стоим рядом с подъездом, пока что не решаясь позвонить в домофон.

— Расспроси её сам, сделай вид, что искал информацию об аварии и вышел на Толю Кострова. Это водитель фуры. Скажи, что он сдал Макееву, — продолжает свой инструктаж Назар. — Только аккуратно, а то спугнёшь. Меня она уж точно слушать не станет. Понял?

— Ага, — бормочу я.

Вся информация вылетает из другого уха под натиском тяжёлых мыслей. Не хочу видеться с Элли. Как-то я поклялся себе, что знать её больше не собираюсь.

Когда я выкуриваю половину сигареты, дверь подъезда открывается, выпуская мужчину, и Костя поспешно бросается вперёд, успевая просунуть ногу в щель.

— Пошли, — командует.

Приходится затушить окурок о мусорное ведро и, выбросив бычок, последовать за Костяном. Не помню, на какой этаж мы поднимаемся, но, выйдя из лифта, подходим к двери справа. Не успеваю я рта открыть, как Назар нажимает на звонок, и тот трелью раздаётся в квартире.

Дверь открывают не сразу. Я слышу шаги, затем тишину. Видимо, смотрят в глазок и не решаются впустить нас.

— Какие люди, — говорит Элеонора Макеева таким голосом, словно всегда знала, что когда-нибудь мы придём за ней.

Она вытянулась, стала спортивнее. Длинные волосы собраны в конский хвост, на лице ни грамма косметики, хотя на ногтях идеальный бежевый маникюр. Белая майка, домашние шорты. Лямки чёрного лифчика обтягивают плечи, и я невольно вспоминаю ту манерную блондинку, которая ни за что в жизни не стала бы так одеваться. Даже дома она всегда выглядела словно после салона красоты.

— Привет, — пытаюсь собраться с мыслями и вспомнить, о чём мне пару минут назад говорил Назар. — Есть разговор.

Элли смотрит на меня, затем на Костянанасмешливым немного уставшим взглядом.

— А вы как всегда парочкой ходите? — усмехается, затем возвращается обратно в квартиру, дверь не прикрывает, и мы пользуемся молчаливым приглашением, чтобы зайти следом.

Макеева ждёт, пока мы разуемся, и ведёт нас на кухню. Здесь просторно и уютно, на столе детские баночки, в углу парочка игрушек. Я думаю о её ребёнке, и почему-то всё внутри меня скручивается.

— Налить что-нибудь? — предлагает Элли.

— Нет, спасибо, — Костя решительно присаживается на табурет, осматриваясь по сторонам в поисках чего-то важного, а я предпочитаю постоять.

— Так, и о чём там поговорить хотели? — как бы просто так интересуется.

Она прислоняется спиной к тумбе, скрещивает на груди руки. Смотрит на нас по очереди выжидающе и нетерпеливо, и я в очередной раз понимаю, что от той прежней девчонки мало что осталось.

Костя возится на табуретке, бросая на меня раздражённый взгляд на подобии: «ничего доверить нельзя», но начать разговор не успевает. С громкими визигами на кухню забегает мальчик. Он замечает нас и замирает, удивлённо хлопая большими серыми глазами. Его чёрные волосы кроткие и растрёпанные, синяя футболка и маленькие спортивные штаны придают ему забавный вид.

Я вижу ребёнка, и мой мир переворачивает сверх на голову. Я задыхаюсь, голова кружится, в горле пересохло. Этот пацан вылитая копия брата, только маленькая.

— Артём, поздоровайся с гостями, — чуть строго просит Элли.

Мальчик тычет себя пальцем в щёку и невнятно бормочет: «здрасте», после чего теряет к нам интерес и виснет на ногах матери.

— Ма, ма, там кися миску разбила! Миску разбила!

Элли закатывает глаза и устало нагибается к малышу:

— Так иди и отругай её.

Радостно пискнув, мальчик поспешно выбегает из кухни, и всё пространство вновь погружается в давящую тишину.

— Ты назвала его в честь отца? — задаёт Костя вопрос, вертящийся у меня на языке.

— Ага, — Элли безмятежно потягивается.

— Зачем тогда убила его?

Даже я чуть ли не падаю от такого внезапного вопроса. Видимо, Назар решает, что я в данный момент провалил операцию и не в состоянии вести расследование, поэтому берёт всё в свои руки. Но где же его «не так резко, а то спугнёшь»?

Элли напрягается, внимательно смотря на Костю, и взгляд её становится жёстче.

— В смысле?

Кажется, она вот-вот психанёт и выгонит нас куда подальше за такие жестокие расспросы.

— В прямом, — не унимается Назаров. — У нас есть доказательства, что ты подстроила аварию.

— Что за бред? — фыркает девушка, на секунду отворачиваясь к столу. Она переставляет кружку в другую сторону, снова оборачивается к нам, и это неловкое движение возвращает меня в реальность. Макеева занервничала. — Если вы припёрлись сюда, чтобы обвинять меня в подобной чепухе, то лучше проваливайте, — шипит блондинка, и взгляд её становится уничтожающим.

Я и забыл, какой она может быть кусачей, когда её заденут за живое.

— Я искал информацию на счёт аварии, — решаю помочь Назарову. — Вышел на Кострова. Водителя фуры, — пауза. — Он недавно освободился из тюрьмы и всё нам рассказал. Про то, как его наняли, чтобы подстроить аварию, про женщину и серьги в виде редисок. Он опознал тебя по фото, так что хватит этой грёбанной лжи. Хотя бы раз в жизни расскажи мне правду, — стараюсь говорить тихо, чтобы не напугать ребёнка, но достаточно агрессивно.

Элли молчит.

Её взгляд смягчается, но продолжает излучать ненависть и раздражение.

— Если не расскажешь, я тебя упеку далеко и надолго, — продолжаю наседать. — Поверь, у меня связей больше. А пока ты будешь сидеть за убийство, тебя лишат родительских прав, а я смогу оформить над Тёмой опеку, и никакие твои родственники не смогут меня остановиться. Хочешь, чтобы твой сын знал, что его отца убила собственная мать?

Губы Элли неожиданно начинают дрожать, и я замолкаю. Костя удивлённо смотрит на меня, ведь такие методы больше в его стиле, чем в моём. Девушка отворачивается, медлит. Успокаивает судорожное дыхание, прежде чем сказать:

— Это была идея твоей матери! — её голос дрожит. — Артём не должен был быть в этой машине. Я не знала, что он тоже поедет…

Макеева всхлипывает, а мы смотрим на неё, совершенно ошарашенные и сбитые с толку. Костян присвистывает, но блондинку с рассказом не торопит. Терпеливо выжидая, пока Макеева успокоится, мы с ним обмениваемся неловкими взглядами.

— Наташа узнала, что твой отец ей изменяет, — голос ещё дрожит, но Элли как может держит себя в руках. Прежде чем продолжить, она проходит мимо меня и прикрывает дверь, наверное, чтобы ребёнок не смог ничего подслушать. — Хотела отомстить. Сказала, что после смерти её мужа, его место займёт Артём. Станет главой компании. Она хотела, чтобы я уговорила Тёму переписать на неё часть акций. Постоянно болтала, что у неё ничего нет и что, если с компанией что-нибудь случится, она останется без денег. Жутко боялась этого.

Костя усмехается, но я не обращаю на него внимания. Смотрю под ноги, вдруг осознавая, что моя мать действительно всегда была такой.

— Я была глупой и беременной, она манипулировала мной, — оправдывается. — Не хотела светиться и послала меня на переговоры с тем уголовником. Я просто сделала всё так, как она велела. А затем погиб Артём, и всё полетело хрен знает куда, — вытирает со щёк слёзы, делает передышку. Мы терпеливо ждём. — Твоя мать сказала, что если я проболтаюсь, сяду как соучастница, поэтому я просто исчезла. Уехала из города, родила. А затем Наташа снова нашла меня и начала угрожать. Тёмке, мне. Хотела подставить, говорила, что повесит на меня аварию, а у меня не было никаких доказательств невиновности, я ведь, получается, собственными руками всё и сделала. Поэтому пришлось соврать про то, что Артём обещал мне акции компании. Я пришла к тебе, Стас. Те акции я переписала на твою мать. Только потом она оставила меня в покое. Вот и вся история. Нечего больше рассказывать.

Элли замолкает.

Итак. Как я догадывался с самого начала, виновницей аварии была моя мать, убившая собственного сына из-за дурацких денег и ревности. Знала ли она, что брат тоже будет в машине? Случайность ли это или хорошо продуманный план?

Она хотела долю в компании, денег отца ей было недостаточно. И вот теперь с помощь Элли у неё есть небольшая часть акций, интересно, что она с ними собирается сделать? Нужно запросить отчет по передаче акций и проверить каждый перевод, покупку и продажу. Возможно, что-то смогу нарыть.

— Ты знакома с Марком Рыковым? — продолжает допрос Костя.

Элли непонимающе качает головой, обнимая себя руками.

— Слышала про него, но лично не пересекались.

— А с Власовой Екатериной или её мужем?

— Нет. При чём тут они и смерть Тёмы? Что вообще происходит? Стас?! — Элли смотрит на меня, ожидая ответов, но тех, к сожалению, у меня нет.

— Ничего, — вздыхаю. — Больше ничего не можешь рассказать про аварию или мою мать? Может, что-то вспомнишь?

Девушка опускает взгляд на свои ногти, начиная разглядывать дизайн, задумчиво хмурится, но по её виду я понимаю, что разговаривать Элли больше не хочет. Тайна, которую она столько лет хранила, теперь больше не гложет её, так и дел с прошлым блондинка иметь тоже не собирается.

— Я не знаю. Ничего такого. Это было давно, — замолкает.

— Ладно, — Костя поднимается на ноги. — Если вспомнишь что-то, позвони. Это очень важно.

Кивает.

Мы выходим в коридор — я бросаю взгляд в сторону гостиной, откуда доносятся звуки мультиков, но не решаюсь попросить ещё раз увидеть племянника. Элли замечает это.

— Если хочешь, можешь как-нибудь заглянуть в гости, — предлагает. — Я видела, как ты смотрел на Тёмку, ему не помешает твоё общение.

Костя еле слышно фыркает, наверное, думает, что Макеева зазывает меня в койку, а я лишь благодарно киваю. Мы обуваемся — Назаров прощается и первым выходит из квартиры.

— Мне очень жаль, — вдруг говорит Элли, когда мы остаёмся одни, хотя входная дверь неприкрыта и Назаров запросто может нас услышать. — Я была дурой. Прости, если сможешь.

Макеева виновато улыбается, совершенно не надеясь, что я хоть когда-нибудь смогу простить ей предательство и смерть брата, а я так разбит и опустошён, что больше не знаю, кому и что вообще смогу простить.

— Забей, — отмахиваюсь. — Увидимся.

Она не отвечает, и я ухожу, думая о том, а смогу ли вообще вернуться и взглянуть в эти невинные детские серые глаза Артёма.

Ложь 74. Стас

«Если можешь разыграть искренность, можешь разыграть всё, что угодно!» Доктор Хаус

Billy Talent — White Sparrows

Ложь 74. Стас

Мы долго сидим в машине, обдумываем услышанное от Элли. Я курю в чуть опущенное окно, а Назар с кем-то переписывается. Я думаю об Ире, но, краем глаза взглянув на экран его мобилы, понимаю, что это по работе. Не хотелось бы, чтобы парень раньше времени рассказывал кому-то полученную информацию, и, словно прочитав мои мысли, Костян говорит:

— Есть информация из приюта, где вырос Рыков. Его мать отказалась от него сразу после рождения, потом его отправили в детдом. Узнать имя родителей не удалось, — замолкает. — Нужен официальный запрос, а у нас нет на это ни времени, ни возможностей. Единственная добытая информация: каждый год кто-то переводил на счёт приюта круглую сумму. Ниточки ведут к компании, расположенной в Москве.

— Думаешь, отец? — осекаюсь, представляя, как папа переводит деньги для своего сына, оставшегося где-то там в прошлом. — Почему он не забрал Марка? У него были связи и деньги, а мнение матери его никогда не волновало. Или Власова… Она же его мать… Мне всё ещё с трудом верится в твою историю, что Марк мой брат. Мы же совсем не похожи…

Костя пожимает плечами, мол, и что с того раз не похожи? Факты говорят за себя. Хотя, какие тут факты? Сплошные догадки и ни одного доказательства.

— Я попробую поднять счета компании, — достаю сотовый и пишу Олегу с просьбой узнать, переводились ли какие-нибудь суммы за последние годы в Ростов.

Мы недолго молчим, пока Назар шумно не вздыхает:

— У меня плохое предчувствие.

— Ещё бы оно у тебя было хорошим, — язвительно отвечаю.

— Да я просто думал, что за смертью твоего брата стоит Власова, а теперь получается, что связи между аварией и Рыковым нет, — взъерошивает свои волосы.

Хмурится, о чём-то напряжённо думая, и я вдруг удивляюсь, когда это Назар стал работать головой, а не бросаться в пучину без плана. Раньше он действовал, а уже потом думал. Да и вряд ли вообще думал, потому что обычно этим занимался я, а теперь мы как-то поменялись местами.

— Считаешь, что мама специально убила Тёму?

— Нет. Не знаю, — отмахивается, затем всё-таки решает поделиться мыслями. — Возможно, она собиралась избавиться от твоего отца из-за измены, а Артём просто оказался не в том месте, не в то время. Хотя вряд ли здесь дело только в измене, — замолкает. — Скорее всего, узнала, что твой отец пообещал Власовой долю в компании. Испугалась, что может остаться ни с чем, если они снова сойдутся. К тому же могла разозлится на мужа, ведь её он в бизнес брать не хотел. Хотела, чтобы главой компании стал Артём, тогда бы твоя мать смогла манипулировать невесткой и заставить сына переписать на неё часть акций, но немного прогадала. Дальше она заставила тебя заняться бизнесом и всё-таки через Элли заполучила желаемую долю.

— Но она ни разу не просила у меня акции, — не понимаю я. — Я бы ей отдал часть доли, мне не жалко.

— А, возможно, она специально убила Артёма, потому что тобой управлять проще, — не обращает на меня внимания. — Ты ничего не понимал в бизнесе, доверял всем подряд. Может, она хотела, чтобы ты избавился от акционеров и Власовой? Чья была идея вытурить их из бизнеса? Твоя? Или они хотели, чтобы ты так думал? Только всё равно не вижу связи между твоей матерью и Марком. Что-то мы упускаем.

Я чувствую, как внутренности покрываются льдом, а дыхание останавливается, я будто забываю, как дышать, из-за чего мир постепенно уходит на задний план.

А действительно, моя ли это была идея? Кто вообще придумал избавиться от акционеров? Может, меня кто-то на это подтолкнул?

В какой момент я решил, что нужно поменять спонсоров? Кто сказал мне, что Власова опасна?

Что, если мать сговорилась с Олегом и заставляла его манипулировать мной? Олег как раз был против моего сотрудничества с Марком, может, они знали о том, что Рыков тайный сын отца?

— Мне нужно поговорить с матерью, — вдруг выпаливаю я, не в силах больше барахтаться в спутанных мыслях. — Поехали.

— Уверен? — скептично осматривает меня, видимо, думает, что могу натворить чего похуже.

— Давай уже! — раздражаюсь. — Так и будем гадать, что да как? Бесит.

Ему не нравится затея нагло заявиться к маме и обвинить во всех смертных грехах, но Назар решает не спорить.

— Ладно. Куда хоть ехать-то? — заводит двигатель, немного ждёт, а после моего ответа резко выезжает на дорогу.

Я не знаю, что собираюсь сказать ей при встрече, и мысли об этом не отпускают меня всю дорогу. Поверить не могу, что моя собственная мать оказалась замешана в таких ужасных вещах. Брат сейчас мог бы жить, если не её мстительная натура. Если уж подумать, она всегда жаловалась на отца и его нежелание впутывать её в дела компании. Даже в завещании были прописаны лишь я с братом, случись что с нами, мать бы оказалась на улице.

С другой стороны, папа никогда ей ни в чём не отказывал. У неё была карточка компании, мать могла позволить себе всё, что пожелает. Неужели, ей так нужны были эти грёбанные акции, раз она решилась на убийство?

Если бы отец только пришёл в себя…

А что бы я тогда делал? Отдал бы ему обратно компанию? А смог бы?

— Жди здесь, я сам, — бросаю я, когда Костян останавливается недалеко от многоэтажки.

Парень пытается меня остановить, но я уже выхожу из авто и решительно направляюсь к подъезду. У меня есть ключи, так что дожидаться, пока мне соизволят открыть, не приходится. Прежде чем скрыться внутри здания, краем глаза вижу медленно покидающего машину Костяна. Он не преследует меня, лишь внимательно и неодобрительно смотрит.

Нужный этаж, дверь квартиры. Поворачиваю ключ, резко распахивая преграду.

— Ма! — кричу я. — Мам, нужно поговорить!

Не разувшись, пересекаю коридор, оказываясь в просторной кухне. Этот пентхаус когда-то давно разбил меня на кусочки, а после попытался склеить вновь, но как-то безрезультатно. Мать так и не переехала в старую квартиру, решила оставаться среди вещей отца.

Вот и стол, за которым я встретил Элли, а вон там я набил братцу морду. Как же я теперь жалею об этом. Я так много о чём жалею после смерти Тёмы.

— Мама!

Заглядываю в ванную, туалет. Спальню. Пусто. Её здесь нет, а я такой наивный решил, что смогу вот так просто выяснить всю правду. Может, она вообще свалила за границу, ничего мне не сказав. Мы в последнее время совсем с ней не общаемся.

— Блять…

Возвращаюсь на кухню, разочарованно осматриваясь по сторонам. Огромные окна, красивый стол, за которым мы так часто проводили семейные ужины, пусть я и редко на них появлялся. Картины, пустые бутылки из-под вина, и запах всё ещё хранит в себе воспоминания.

Не хочу здесь оставаться, слишком противно.

Прежде чем уйти, решаю набрать номер мамы и узнать, где она. Долгие гудки въедаются в голову подобно сверлу, и я уже думаю, что отвечать никто не собирается, но трубку всё-таки снимают.

— Ма, ты вообще где? Нужно поговорить, — выпаливаю я, но тихий язвительны смех заставляет меня замолчать.

Я узнаю его. Этот смех я ни с чем не спутаю, вот только матери он явно не принадлежит.

— Зря ты полез в это, Стас, — разочарованно говорит Марк Рыков. — Ох, зря. Я думал, у тебя мозгов побольше.

Меня пронзает ужас, я пытаюсь взять себя в руки, но голова идёт кругом. Почему вечно этот человек появляется тогда, когда его совсем не ждут, и всё портит?

— Где моя мать? — тихо спрашиваю я.

Марк смеётся.

— Мы ведь с тобой так хорошо вели дела, — игнорирует вопрос. — А ты зачем-то к Власову попёрся, начал со своим ментом воротить прошлое. Тебе, кстати, понравились мои фотографии? По-моему, из этих двоих получилась бы неплохая парочка, — продолжает издеваться.

— Если ты что-то с ней сделаешь…

— С кем? С твоей мамочкой? — замолкает, а затем говорит слишком уж ядовито. — Или с Ирой?

— Ты, тварь, Иру хотя бы не трогай, — злюсь.

В ответ снова смех.

— Поздно, Стас. Раньше надо было думать. Короче, слушай сюда. Хочешь получить их обратно живыми и с целыми конечностями, тогда подготовишь документы по передаче «Бигарро» мне, — его голос звучит серьёзно, без насмешек. — Как только сделаешь это, позвони, я назначу встречу. И без глупостей. Я слежу за тобой. И за твоим ручным псом тоже. И за вторым… Короче, за всеми. Всё, заебал, пока.

От сбрасывает, оставляя меня в вакууме из беспорядочных мыслей, превращающихся в ужас и нарастающую панику. Он похитил Ирку? И мать. Ну, мать то точно, у него её телефон, а на счёт Ольханской что? Блефует? Рыков любит это делать, но я даже не думал, что парень пойдёт на такие отчаянные меры. Неужели из-за того, что я смог подобраться к чему-то очень важному? Я дышу ему в затылок, но Марк всё равно на несколько шагов впереди.

И теперь я встаю перед ужасным выбором.

Компания или Ира?

Времени нет, оставаться здесь бессмысленно В последний раз осмотревшись по сторонам, я покидаю квартиру и на ватных ногах спускаюсь вниз. Назаров сидит на капоте пикапа, терпеливо дожидаясь меня, роется в телефоне. Как только я подхожу ближе, парень поднимает голову и вопросительно вскидывает бровь. Я не хочу этого говорить, потому что тогда происходящее окажется реальностью, но выбора у меня нет:

— Ира у Рыкова. И моя мать тоже.

— Что? — выпаливает Костян, спрыгивая с капота. — Выкладывай.

Но я молчу, и Назар сильно встряхивает меня за плечо, так что приходится собраться с мыслями и перестать думать о том, смогу ли я переписать компанию ради спасения девушки.

— Квартира пуста. Я набрал мать, но телефон взял Марк. Сказал, если хочу увидеть маму и Иру живыми, то должен переписать на него компанию.

— Блять! — вскрикивает Костян.

Его лицо наливается кровью, на шее начинает пульсировать вена. Парень со всей силы удаляет кулаком по капоту, затем пинает бампер. Взъерошив волосы, Костя сплёвывает на асфальт.

— Нужно рассказать Антону Юрьевичу. Всё зашло слишком далеко.

— Подожди, — выпаливаю я. — Вдруг это не правда. Нужно сначала проверить Ирку, а потом уже бить тревогу, — морщусь. — Не хочу ворошить улей.

Костя смотрит на меня с упрёком, видимо, винит в похищении Ольханской, да и сам я думаю точно так же, вот только почему-то именно в этот момент мне дико хочется сунуть ему в лицо подкинутые фотографии. Однако я этого не делаю, как минимум потому что у меня их с собой нет.

— Ладно. Садись, — решительно обходит меня и забирается в машину, и я следую его примеру. — Заедем к ней. Её отец должен быть на работе, возможно, Карина дома.

— Ты откуда знаешь? — недовольно бурчу я, хватаясь за ручку из-за резкого движения авто.

— Забыл? Я работаю на её отца.

Мысленно кривлюсь, потому что с Антоном Юрьевичем у меня всегда были напряжённые отношения. Мы с ним недолюбливали друг друга, и это мягко сказано, а вот к Костяну отец Ирки всегда положительно относился. Интересно, почему? Чем он так лучше меня?

— Что будешь делать, если она у Марка? — спрашивает Костя после нескольких минут молчания. — Отдашь компанию?

Я ничего не отвечаю, потому что и сам без понятия, что собираюсь делать. Переписывать «Бигарро» на этого олуха я точно не стану, но такое решение может причинить вред не только Ольханской.

— Может, я перепишу её на тебя? — пытаюсь отшутиться. — Тогда это будут уже не мои проблемы.

Костя фыркает, его губ касается усмешка, но взгляд продолжает оставаться непроницаемым. Кроме злости я в нём ничего не вижу. И говорить с ним как-то страшно, вдруг ещё набросится, так что до дома отца Иры мы добираемся в молчании. Не говоря ни слова, Назар выходит из машины и стремительно направляется к подъезду, и я не отстаю.

Нажимает на домофон. Ждёт.

— Да, — голос Карины почему-то не успокаивается.

— Это Костя Назаров.

— А, Костя, заходит.

Меня задевает, насколько сильно смягчается её голос, со мной эта женщина всегда разговаривала слишком сдержанно и снисходительно.

За глупыми мыслями я не замечаю, как мы добираемся до нужной квартиры и оказываемся в уютном коридоре.

— Ира дома? — с ходу выпаливает Назар.

Карина хмурится, сильнее запахивая халат.

— Нет. Ушла в магазин, — женщина растерянно наблюдает за тем, как Костян нагло проходит в гостиную, даже не снимая обувь, и внимательно осматривается. — Э, куда в ботинках? Совсем обнаглел?

Но парень не обращает на неё внимания.

— В магазин? — переспрашивает. — И сумочку не взяла? — возвращается в коридор, нагло расстёгивает чёрную сумочку, вытряхивая содержимое на пуфик.

— Знаешь, Кость, ты уже границы все переходишь, — причитает Карина. — Я на тебя Антону пожалуюсь. А ты чего припёрся? — смотрит на меня. — Мало Ирке от тебя проблем.

— Карин, пожалуйста, помолчите, — сдержанно тянет Назаров. — Давно она ушла?

Женщина фыркает, поджимает губы.

— Ну, час, два, три назад. Не знаю, — пожимает плечами. — Я спала после смены.

Костя роется в вещах Ольханской.

— Телефон здесь, кошелёк тоже. Ни в какой магазин она не ушла… — осекается.

— Уверен? — делаю пару шагов к нему навстречу. Костя выпрямляется, что-то держа в руках, и Карина вдруг неожиданно охает. — Что там?

Парень стоит ко мне спиной, но я не успеваю подойти ближе, чтобы рассмотреть находку. Костян оборачивается и что-то вкладывает мне в руку, в глаза не смотрит.

— Кто-нибудь объяснит мне, что здесь происходит? — наседает Карина. — Что вы вообще устроили? С Ирочкой что-то случилось? Костя, а ну посмотри на меня…

Но ни я, ни Назаров не обращаем на неё внимания, потому что чего-чего, а тест на беременность с положительным результатом никто из нас уж точно не ожидал найти в сумочке Ольханской. Нет. Она не может быть беременной. Это какая-то шутка…

— Стас, Ира от тебя… — Карина сглатывает, словно нужные слова е хотят покидать её рта.

Костя коротко смеётся.

— А может и нет, — холодно бросает Назаров.

Меня сжимает в тиски злость, а невидимый кукловод заставляет шагнуть в сторону парня, развернуть за плечо к себе лицом и со всей силы ударить в челюсть. Мы отлетаем к шкафу и скидываем с полок какие-то вещи. Карина вскрикивает, что-то вереща про «так же нельзя», «сейчас же прекратите», но я не обращаю на неё внимания и замахиваюсь второй раз. Снова в цель. Костяшки сбиваются, пачкаясь в крови Назарова.

Однако ещё одного удара парень не собирается дожидаться. Он ловко уклоняется в сторону, перехватывает мою руку и ударом по голени сбивает с ног. Я падаю на спину — решительный кулак летит мне в челюсть, и боль пронзает губу. Второй, третий.

Собрав все силы, я скидываю Назара с себя и поднимаюсь на ноги.

Костя бросает на меня испепеляющий взгляд, но наброситься снова не успевает, да и вряд ли хочет. Между нами появляется Карина.

— Вы что здесь устроили?! — почти кричит женщина. — Сейчас же объясните, что здесь происходит.

— Ничего, — скалится Костя, прожигая меня недобрым взглядом. — Мы уходим. Если Ира появится, наберите меня.

С этими словами Назаров разворачивается и уходит, тыльной стороны ладони размазывая по щеке кровь. Я только сейчас понимаю, что до сих пор стискиваю в кулаке тест на беременность. Решаю прихватить его с собой, и, попрощавшись с Кариной, поспешно следую за Костей.

Она беременна, но сейчас неважно, чей это ребёнок. Мой или Назарова. Самое главное вытащить Ольханскую из передряги, а потом уже думать о последствиях.

Ложь 75. Костя

«Но конец лжи ещё не означает начала правды». Фредерик Бегбедер

Северный Флот — Мёртвый изнутри

Ложь 75. Костя

Разбитая губа пульсирует болью, голова раскалывается, словно невидимые тиски сдавливают череп с каждой секундой всё сильнее и сильнее. Я сижу в машине, упершись лбом в руль, и пытаюсь придумать свой следующий шаг. На ум ничего не приходит из-за мыслей о положительном тесте.

Какова вероятность, что я настолько «счастливчик», раз Ирка залетела после нашего единственного и, скорее всего, последнего раза? Со Стасом она была дольше, шансы, что это его ребёнок, выше. Вот только за все эти годы Скворецкий вдруг решил налажать именно во период моего возвращения? Странное совпадение.

Не могу перестать об этом думать. Ничего, кроме грёбанного теста в голову не лезет. Ира беременна, в её сумочке положительный тест, она вышла в магазин и не вернулась. Нужно идти по горячим следам, иначе можем опоздать. Однако я всё-таки надеюсь, что Рыков не настолько пришибленный, чтобы убивать Иру до того, как он получит компанию. Ольханская его заложница, козырь в рукаве, вряд ли Марк станет причинять ей вред. Пока мы не делаем глупостей, всё будет в порядке.

— Что будем делать? — после продолжительного молчания спрашивает Стас.

Он сидит на пассажирском справа от меня, злится. Нет, он не просто злится, он в ярости. Виду только не подаёт. А уж лучше бы мы продолжили наши разборки, выбили бы друг из друга дурь. Кулаки так и чешутся…

— Так и будем сидеть? — скалится.

— Помолчи, — тихо прошу я. — Мне нужно подумать.

— Подумать? — фыркает. — С каких пор ты начал думать? Это никогда не было твоей фишкой, — его голос добирается до меня словно из-под воды. Я тону в болоте своих мыслей, вот только захлёбываться пока не собираюсь.

Вчера я отвёз Иру домой к отцу, сам занялся работой. С тех пор девушка со мной не связывалась. По словам Карины, относительно недавно ушла в магазин, вот только сумочку не взяла, кошелёк с телефоном оставила.

Почему? Уходила в спешке?

Её забрали прямо из квартиры или всё-таки выманили? Если выманили, то чем? Или кем?

Возможно, Ольханская пошла вынести мусор, а там её кто-то поджидал. Или было нечто срочное и важное, раз Ирка выскочила из дома без вещей. В наши дни без связи и денег на улицу никто и не высунется.

Так же к ней мог кто-то прийти, она открыла дверь, а там люди Марка. Её забрали, пока Карина спала.

Вот только почему Карина сказала, что Ира ушла в магазин?

Бошка трещит.

— Когда ты собирался рассказать? — наседает Стас. — Ты её трахал до того, как мы с ней разошлись или после? — пауза. — Её из-за тебя похитили, зачем ты таскал её с собой? Сам твердил, что нельзя её втягивать, а в итоге… После встречи с Власовым мне пришли фотографии, как вы обнимаетесь, а потом она садится к тебе в машину.

Я медленно открываю глаза и выпрямляюсь, смотрю перед собой в пустоту. Встреча с Власовым, фотографии. Значит, за нами слежка. И, скорее всего, прямо сейчас поблизости караулит человек Рыкова.

Стас, я, Ира. Как давно за нами наблюдают?

Мы подобрались слишком близко, раз они решили больше не прятаться?

— Какая ирония, мне как-то давно тоже пришли фотки с тобой и с Ирой, — устало бормочу. — Ты мне тоже не стремился рассказывать о ваших отношениях.

Это заставляет Скворецкого на несколько секунд замолчать и сменить тон.

Мы ходим по лезвию. И ноги кровоточат. Упадём, разрежем плоть не только себе, но и всем, кто удерживает этот баланс. Рассказать Антону Юрьевичу? Нет. Или да?

— Я собирался, — не смотрит на меня. — Но ты свалил, ясно дал понять, чтобы тебя не искали.

— Вот и я собирался, — потираю переносицу, с трудом понимаю, о чём речь.

Парень цокает, шумно вздыхает. Мы оба на взводе, готовы сорваться по любому поводу. А повода лучше, чем вспомнить старые обиды, конечно же нет. Давай, выпотрошим наши грехи наружу и полюбуемся результатом. Грязным и скользким как вывалившиеся из живота кишки.

То ещё зрелище. Как-то я приехал на вызов, а там мужик под белой горячкой выпотрошил жену на глазах у дочки. Хорошо хоть ребёнка не тронул…

В этом мире много мразей, и кошмары из-за них меня вряд ли когда-нибудь отпустят.

— Почему ты уехал? — не понимающе спрашивает Стас. — Ты был нужен мне.

Неожиданно смеюсь. Насколько же нелепы эти слова в данной ситуации.

— Я не был тебе нужен. Ты променял нашу дружбу на компанию, а потом забрал себе единственную девушку, которую я смог полюбить после бывшей, — облокачиваюсь предплечьями на руль. — Нужен я ему был. Как же…

Иногда я думаю, что всё к лучшему. Что я смог бы дать Ирке? Даже если бы Чик на нас не наехал, даже если бы всё было в порядке. Я только и могу что неприятности собирать. Да и зачем ей был нужен мужик, работающий в автомастерской? Я был жалок. А теперь я тот, кем всегда хотел быть. Непродажный, мать его, мент.

— Чё нос воротишь? Я не виноват, что Ира меня выбрала, — взъерошивает волосы. — Все мы за эти годы натерпелись от жизни, не только ты.

Знал бы Стас, через что мне пришлось пройти, так бы не говорил. Год дьявольской армии, где я не служил, а каждый день выживал. А дальше постоянные тренировки, дежурства, вызовы. Быть ментом, значит жениться на своей работе, трахать работу, заводить детей с работой. Работа — твоё всё.

Я собираюсь сказать, что хотя бы не занимался продажными делишками, не толкал наркоту в дорогих клубах и не связывался с жадными до денег свиньями, но потом вспоминаю убийство Чика, грязь ментовской жизни и вечные провальные попытки поступать правильно.

— Я знаю про Алису Клементьеву, — решаю пойти в атаку.

Смотрю на парня — тот хмурится, коротко усмехается, но тут же становится серьёзным. Мы прожигаем друг друга взглядами, мускул на щеке Стаса дёргается, губы плотно сжаты, челюсть тоже. Нервничает, но понимает, что отступать в данной ситуации глупо.

— Я её не убивал, — спокойно говорит Стас.

Я молчу. Показываю, что не верю ни единому его слову.

Парень первым отводит взгляд в сторону, отвлекается на уведомление в телефоне, но я продолжаю наблюдать за его эмоциями на лице.

— А видео говорит об обратном, — блефую.

Я ведь понятия не имею, что происходило на записи.

— Если бы ты его видел, знал бы, что я не причастен к убийству, — смотрит в телефон. — Значит, записи у тебя нет. Интересно, откуда ты о ней узнал?

— Ира рассказала. Видела твои переписки.

Глаз Стаса дёргается, плечи напрягаются. Я не знаю, это реакция на мои слова или же на информацию из телефона, поэтому решаю выждать. Понятия не имею, зачем пытаюсь провоцировать Скворецкого, но это единственное, на что я сейчас способен. Найти лазейку, хоть что-нибудь, за что можно зацепиться.

— Пришла информация по счетам, — говорит Стас. — Есть много переводов в Ростов на счёт детского дома. Последний как раз в то время, когда Марк оттуда съехал. Значит, это правда. Он мой брат…

— То же мне новость, — бурчу под нос.

Стас блокирует экран, задумчиво смотрит в окно.

Мне нужно перестраховаться. Если я отправлюсь вызволять Ирку, использую табельное и накосячу, да и если даже всё пройдёт гладко, мне конец. Превышение должностных полномочий. Статья. Это как минимум. Сесть в тюрьму из-за такой херни я не хочу. Нужно всё-таки переговорить с Антоном Юрьевичем, в этот раз самостоятельно действовать я точно не стану.

— Ладно. Готовь документы по передаче компании. Встретимся с этим упырём и вытащим Ирку.

Стас с упрёком смотрит на меня, естественно расставаться с «Бигарро» не хочет. Кто бы сомневался.

— Ты щас серьёзно? — недовольно кривится. — Я не отдам ему компанию!

— Ага, — безразлично хлопаю его по коленке. — Никто и не заставляет. Будем импровизировать, — завожу двигатель, меняю передачу. — Подброшу тебя в офис. В любом случае, лично мне Ира дороже, чем твоя сраная компания.

— Не понимаю, — Скворецкий хватается за дверь, когда я резко газую.

— Ты же сам сказал, я думать не умею, — поджимаю губы. — Разве не хочешь былое вспомнить? Я косячу, ты исправляешь. Весело же было.

— Ага, очень, — недовольно бурчит.

Это единственное нормальное решение, которое пришло мне в голову. Будем играть по правилам Рыкова, и я очень надеюсь, что мы сможем выиграть в его же игре.

Ложь 76. Костя

«Солгать чуть-чуть — невозможно; тот, кто лжёт, лжёт до конца». Виктор Гюго

КРОУ — Догма

Ложь 76. Костя

Я не знаю, как так получилось. И почему.

Темнеет, но недостаточно, чтобы включать фары. Проселочная дорога, лес, Москва давно позади. Мы едем медленно, пикап достаточно громоздкий, чтобы не замечать отвратительную дорогу.

Молчим. Тело впитывает напряжение как губка воду. Навигатор показывает, что до конечного пункта меньше километра.

Ни слова не сказав, я останавливаю машину, двигатель не глушу.

— Почти приехали, чего остановился? — не понимает Стас.

Не отвечаю. Всё внутри меня разорвано на кусочки, пережёвано и растерзано. Я уже больше ничего не чувствую, кроме необузданной ярости и отвращения.

Открываю дверь, выхожу из машины. Иду к багажнику, достаю оттуда металлическую биту.

Стас выбирается из авто, непонимающе наблюдает за мной.

В голове туман, и единственное, что мне сейчас хочется, избавиться от него.

И я замахиваюсь, со всей дури ударяю битой по стеклу когда-то любимого пикапа. Разбиваю задние фары, несколько раз заезжаю по бамперу. Идеальная поверхность покрывается вмятинами, а стекла вереницей паутины.

— Ты чё творишь, Назар? — Стас смотрит на меня как на больного. — Сдурел? Как мы назад-то поедем?

А мы и не поедем…

С одного удара вдребезги разбиваю пассажирское стекло, ногой ломаю боковое зеркало, и то отваливается, повиснув на проводах.

Всё внутри меня кипит и ненавидит, и самое мерзкое, что вместо машины я представляю голову Стаса. Буквально вижу, как его череп трескается, сминается как банка консервов, и всё содержимое вытекает наружу. Знаете, что происходит с головой человека, если его несколько раз сильно приложить о бетонную стену? Она становится мягкой и податливой как пластилин.

Я забираюсь на капот и с яростным криком ударяю по лобовому стеклу. Один, второй, третий раз. А потом отбрасываю биту в сторону, спокойно достаю табельное и направляю на Стаса. Тот в замешательстве отступает.

— Назар… Какого, блять, хуя ты творишь? Убери пушку.

— Это ты убил её! — яростно кричу я. — Это твоя вина, ублюдок! — сплёвываю под ноги. — Тебе лучше бежать, если не хочешь сдохнуть.

— Не смешно, блять, — парень смотрит то на меня, то на «ПМ» в моих руках. — Ты вообще помнишь, зачем мы сюда приехали?

Голова гудит, и выслушивать объяснительную чушь от Стаса у меня просто нет сил. Я не думаю. Нажимаю на спусковой крючок и стреляю в воздух. Выстрел оглушает, эхом проносится по лесу. Стая птиц пугливо взмывает в небо, словно надеется на спасение.

— Назар…

Стас отшатывается. Смотрит испуганно… Нет. Парень в ужасе. Наверное, думает, что я свихнулся, и, возможно, от части так оно и есть.

На этот раз я опускаю руку и целюсь Скворецкому в грудь, но парень делает рывок в сторону деревьев, и пуля проносится мимо. Раздробив кору, она вонзает в ствол осины.

— Беги, Стас! И лучше тебе сдохнуть в этом грёбанном лесу!

Несколько секунд смотрю в спину виляющего между деревьями Стаса, пока парень окончательно не исчезает из виду.

Два выстрела из восьми.

Убираю пистолет. Подбираю с земли биту. Рывком открываю пассажирскую дверь и забираю из бардачка папку с документами. Снимаю кобуру и бросаю на сидение, потому что пистолет может сыграть против меня. После обыска его в любом случае заберут. Если что, всегда можно отобрать оружие у охраны.

Как говорится: «горит сарай, гори и хата».

Некоторое время назад.

— Думаешь, это ловушка? — Стас осматривается по сторонам, но поблизости нет никого и ничего подозрительного.

— Вряд ли, — пристально смотрю на двери ресторана, в котором Марк Рыков назначил нам встречу. — Скорее, этап переговоров.

Тело напряжено, пальцы нервно стучат по рулю. Мы приехали гораздо раньше назначенного времени, чтобы оценить обстановку: Марк прибыл на место примерно двадцать минут назад вместе с одним охранником, который почему-то остался в тачке.

— Он там один, почему мы не можем просто схватить его? — не унимается Стас, явно не горящий желанием ни разговаривать с этим человеком, ни отдавать ему документы.

Парень достаёт телефон и кому-то звонит, но его в очередной раз игнорят.

— Я не могу его арестовать, нам нечего ему предъявить. Максимум, что получится, задержать его на двадцать четыре часа. Но это всё бесполезно, если у него есть деньги, связи и двинутая бошка. — бурчу я. — Подставлять отдел я не хочу. К тому же мы не знаем, есть ли у него сообщники. Он либо тупой, раз припёрся сюда один, либо у него есть запасной план.

— Перестань уже быть ментом, Назар, — цокает. — Схватим его сами, будем пытать, узнаем, где Ирка.

— Слишком рискованно. Хотя… Сможем обменять его на Ольханскую, но не уверен, что всё получится. У меня плохое предчувствие.

— Да плевать мне на твоё предчувствие! Раньше бы тебя ничего не остановило. Помнишь, как ты меня с Иркой спасал? Ты не думал о последствиях, просто делал. Что с тобой сейчас не так?

Смотрит на меня с таким видом, словно хочет ударить или хорошенько встряхнуть, а в ответ я бросаю в него взгляд, наполненный холодной яростью.

— И к чему это привело? — в моём голосе сочится яд. — Уничтожило половину моей жизни.

Парень непонимающе смотрит на меня, уже собирается спросить что-то, но я отворачиваюсь. Вместо этого он снова хватается за телефон.

— Кому ты всё звонишь? — раздражаюсь.

— Диме, — спокойно отвечает. — Охраннику. Второй день не могу дозвониться.

Коротко смеюсь.

— Будет забавно, если твой Димка сейчас с Марком, — пауза. — Ладно. Пошли. Чё яйца греть. Будем по обстановке действовать.

Не дожидаясь Стаса, я выхожу из машины. Хлопает дверь, затем вторая. Стасян достаёт пачку сигарет, хочет закурить, но я не собираюсь зря тратить время и решительно направляюсь к ресторану. Заведение дорогое и престижное — меня тут же встречает сотрудник с приветливой, но слишком уж снисходительной улыбкой. Прежде чем парень успевает поинтересоваться, какого хрена я сюда припёрся, только в более мягкой форме, я говорю:

— У нас встреча.

Дверь позади меня открывается и взгляд сотрудника устремляется на нового гостя.

— Мы сами справимся, спасибо, — улыбается Стасян, первым направляется вглубь заведения, да так уверенно, словно действительно знает, куда идти.

Я следую за ним.

Марка Рыкова замечаю издалека: он сидит один за столиком и что-то ест. Поблизости больше никого.

Парень замечает нас и откладывает в сторону вилку. Разрешения присесть никто не спрашивает: Стас садится у окна, а я рядом с краю.

— Ух, какие у вас жуткие лица, расслабьтесь, — наиграно тянет Марк.

— Почему здесь? — спрашивает Стас.

Кажется, этот вопрос вводит Рыкова в замешательство, потому что парень мешкает, прежде чем в очередной раз отшутиться.

— А ты думал, я вас приведу в своё кровавое логово? Фильмов пересмотрел?

Марк держится решительно: осанка ровная, взгляд насмешливый, мышцы расслаблены. Словно это просто встреча со старыми приятелями.

— Документы принёс? — отодвигает в сторону тарелку с недоеденным бифштексом и вытирает руки о салфетку. Молчание затягивается, и Марку приходится поднять взгляд сначала на Стаса, затем на меня. — Да ладно. Серьёзно, ребят, с такими лицами только на похороны идти.

— Где Ира, ублюдок? — не выдерживаю я. Хочется разбить ему лицо и стереть эту чёртову ухмылку.

Марк продолжает снисходительно улыбаться.

— Да всё в порядке с вашей Ирой. Придержи свою собачку, Стас, мне не нравится её взгляд.

Цокаю, откидываюсь на спинку диванчика. Только здравый смысл удерживает меня от глупых поступков, потому что, если я реально сорвусь, последствия могут быть ужасными. Я думал, что справлюсь с эмоциями, но один лишь вид этого говнюка выводит меня из себя.

— Боюсь-боюсь, — смотрит на меня Марк. Затем резко теряет ко мне интерес и поворачивается к Скворецкому. — Ладно. Я понимаю, ты в растерянности. Ира пропала. Твоя мать… Хочешь перекусить? Я угощаю. Нет? Ну, как хочешь, — пауза. — Помнишь схему, по которой мы вытурили Власову и остальных ненужных спонсоров из совета? Ты постепенно выпускал облигации и «размывал» проценты членов совета. Для того, чтобы участвовать в развитии компании, нужно иметь на руках семь процентов. Больше облигаций у компании, меньше процентов у совета. Облигации ты позволил скупать мне под видом подставных фирм. Так что я на данный момент являюсь основным держателем долга. Я мог бы объявить тебе дефолт, заставить погасить долг и бла-бла-бла. Но, во-первых, это прокатило бы, если бы ты просрал на облигации все деньги компании, а, во-вторых, ты слишком много знаешь про меня.

— Ты с самого начала это спланировал? — перебивает его Стас. — Идея с размытием процентов была твоей.

— Да ладно, — облокачивается локтями о столешницу. — Бизнес не принадлежит ни тебе, ни твоему отцу. У тебя есть акции, активы. Стоит ими правильно распорядиться, и они будут приносить деньги. Вот, что такое бизнес.

— Я всё ещё не понимаю, зачем тебе нужна именно моя компания? У тебя есть хороший процент в «Бигарро», сеть ресторанов и прочие доходы. Тебя не интересуют деньги, — Стасян облокачивается локтями о столешницу и пристально смотрит на собеседника.

Марк усмехается. Я вижу перед собой человека, который наслаждается нашим незнанием. Его заводит тот факт, что мы не понимаем, что происходит.

— Давай документы, Стас. И я всё тебе расскажу.

К нам вдруг подходит официант и приносит напитки. Передо мной ставят кружку с чёрным крепким кофе, Стасу предлагают чай, Рыкову какой-то коктейль. Марк словно говорит нам, что мы у него на крючке и что он всё про нас знает.

К чашке я не притрагиваюсь.

Стас медлит, затем достаёт из делового чемоданчика папку с документами.

— Здесь часть. Остальное получишь, когда вернёшь Ирку.

— А, твоя мать тебя уже не интересует? — смеётся, но я вижу в его взгляде недовольство. Он берёт бумаги и бегло пролистывает их. — Что за мусор? — кривится.

— Я же сказал, остальное получишь после того, как отдашь Иру.

Мы блефуем, потому что Стас наотрез отказывается отдавать документы, пусть и подготовил их к передаче. Мы все прекрасно понимаем, что простых бумажек в данном случае недостаточно Нужны юристы и экспертиза, а на всё это уйдёт не мало времени.

Но есть одна лазейка, которая может сыграть на руку Марку. Если Стасян уволится с должности, то по завещанию его отца всё перейдёт на счёт компании. А раз у Рыкова большая часть доли акций, то руководить компанией будет именно он. Раз этот урод не воспользовался таким простым способом, значит, либо не знает о нём, либо это слишком просто. Хочет поиграть? Или не хочет унижать Стаса на весь мир? Ведь заставить его уволиться можно только грязными методами.

— Я придумал способ получше.

Марк кривится в ухмылке, достаёт сотовый и кому-то звонит по видеосвязи. Я напрягаюсь. Гудки прекращаются, но я не вижу экрана, а человек с той стороны упорно молчит.

— Кажется, у нас небольшая загвоздка, — безмятежно улыбается Марк.

После этих слов он поворачивает телефон к нам и с нескрываемым удовольствием наблюдает.

— Знаете, я всегда считал, что в мире нет ничего красивее и желаннее женщины, — рассуждает Рыков. — Особенно той, которую любишь. Что угодно сделаешь, чтобы она была счастлива. Вот мы с вами в совершенно одинаковых ситуациях. Женщины…

Тот, кто держит телефон, заходит в небольшую комнату. Сначала виден лишь пол и стены, а после женский силуэт на стуле спиной к нам. Я не вижу лица, но по фигуре девушка молодая, волосы тёмные, короткие, выше плеч. Мой мозг отказывается принимать, что это Ира, но это она. На ней надета моя кофта, которую Ольханская так и не вернула.

— Ира? — не выдерживает Стас, и девушка, видимо, услышав голос из сотового, вздрагивает и слегка поворачивает голову. — Ты, урод. Что ты с ней сделал?

— Ничего такого, — отнекивается Марк. — С ней ничего не случится, если ты отдашь мне документы, а иначе…

Человек, снимающий девушку на стуле, вскидывает руку. В ней пистолет, и он направлен на Иру.

Я реагирую моментально: выхватываю табельное из кобуры, вскакиваю на ноги и целюсь в Рыкова.

— Только попробуй, тварь.

Слышу в дальней части зала короткий визг. Он тут же смолкает, и мир вновь сужается до меня и Марка. Мы пристально смотрим друг другу в глаза, пока парень не говорит.

— Выстрелишь, она умрёт.

— То же самое могу сказать и про тебя.

Пауза кажется вечностью. И мне вдруг становится плевать на то, что я творю. Здесь камеры, сотрудники всё видят, будут вопросы, почему мент направил табельное оружие на гражданского. И я вдруг понимаю, если Иры сейчас не станет, я убью Марка. Здесь и сейчас. Как там сказал Стас? Плевать на последствия?

— Мамочка, убери оружие, — спокойно просит Рыков, и я не сразу понимаю, что обращается он не ко мне.

Бросив беглый взгляд на телефон, вижу, как рука с яркими красными ногтями опускает пистолет. Облегчения это не приносит.

— Мир?

Медлю.

— Назар… — Стас пытается отвлечь меня.

Всё-таки опускаю оружие и убираю в кобуру, но обратно за стол не сажусь.

— Подготовь документы, — Марк окончательно расслабляется, к нему возвращается уверенность и наглость, хотя не думаю, что это куда-то уходило.

Он достаёт бумажник и кладёт на стол несколько купюр. Куда больше, чем нужно, наверное, чтобы замять неудобную ситуацию с моим поведением.

— Свяжетесь со мной, когда всё будет готово. В следующий раз соберёмся всей компашкой.

Рыков спокойно встаёт из-за стола, поправляет пиджак и с довольной улыбкой на губах направляется к выходу. Чёртов урод. Я просто возьму и отпущу его? Позволю уйти? Насколько я беспомощен в этой ситуации?

— Пошли, — Стас поспешно поднимается на ноги, толкает меня в плечо. — Быстро.

Да, нельзя здесь оставаться. Я следую за парнем и за всеми отвратительными мыслями не замечаю, как оказываюсь возле пикапа.

— Дерьмо, — пинаю колесо.

Взъерошив волосы, облокачиваюсь о капот руками, но успокоиться не получается.

— Это была Власова, — шипит Скворецкий. — На видео. И я знаю, где держат Иру.

— Что? — вскидываю голову.

Стас подходит почти вплотную, но смотрит куда-то вдаль.

— Комната мне показалась знакомой. Я почти уверен, что это мой особняк за городом. Дедовский. Тот, что на озере, помнишь?

— Смутно. Чё они забыли там?

— Я не знаю, — осекается. — Возможно, мать сдала. Или Марк как-то узнал. Я уже сто лет там не был… Но место для кровавого озера отличное. Всегда можно меня подставить, случись что.

Несколько секунд мы молчим.

— Поедем туда, но мне нужно кое-что сделать, — Стас вновь замолкает из-за уведомления на телефоне. — Что за… — показывает мне.

«Упс. Кажется, мамуля не сдержалась))))».

И видео.

Всё та же комната, та же рука с пистолетом, женская спина. Камера чуть трясётся, и это почему-то выворачивает все мои внутренности наизнанку. Громкий выстрел, телефон дёргается, и девушка падает со стула на пол, дальше какие-то непонятные хрипы и женские чёрные туфли. Конец видео.

— Нет, — шепчет Стас.

Мир уходит на задний план. Я слышу лишь шум в ушах и своё медленно дыхание. Земли под ногами не чувствую, ни тела, ни разума больше нет. Перед глазами картинка из видео: девушка с тёмными волосами в моей кофте заваливается на пол, но всё смазывается из-за резких движений камеры. Или это просто навернувшая пелена слёз?

Они не могли убить Иру, в этом нет никакого смысла. Я не верю…

Ложь 77. Стас

«— А как же ваш постоянный тезис, что все лгут?

— Я солгал» Доктор Хаус (House M.D.)

Depeche Mode — A Pain That I'm Used To

Ложь 77. Стас

Сумасшедший.

Сердце бешено колотится в груди, чувства одновременно притупляются и обостряются. Я уже и забыл, каково это: убегать от ментов, тонуть в необузданном адреналине и понимать, что вот-вот острые клыки охотника сомкнутся на твоей шее.

Я ухожу недалеко, здравый смысл не позволяет углубиться в лес, окутанный сумерками, однако страх за свою жизнь продолжает уводить от опасности. До сих пор не могу поверить, что Костян чуть не пристрелил меня.

Прислонившись к толстому стволу дерева, я прислушиваюсь, пытаясь отдышаться. Погони нет, да и вряд ли Назар рванёт вслед за мной, чтобы закончить начатое. Страх отступает, и тело перестаёт слушаться. Ноги сводит, колени дрожат, хриплое дыхание покидает обожжённые лёгкие. Сжимаю руки в кулаки, чтобы избавиться от дрожи.

Отходняк от адреналина заставляет нервно засмеяться.

— Чёрт…

Взъерошиваю волосы. Осмотревшись, с ужасом понимаю, что, если не найду в ближайшее время дорогу обратно, придётся блуждать здесь в темноте, а это слишком рискованное занятие в нынешней ситуации.

В ушах всё ещё звенят выстрелы, перед глазами мелькает картинка обезумевшего Назарова. Я не могу перестать прокручивать в голове его слова, а от воспоминаний о почти пронзившей меня пули, мурашки бегут по спине. Мне страшно, и я не хочу возвращаться к машине и уж тем более идти в дом, забитый охраной Марка. Я не хочу туда идти, потому что знаю, на что способен Рыков. И то, что он может оказаться моим братом, пугает ещё сильнее.

Идти туда — самоубийство.

Но и сидеть здесь тоже смысла нет.

Я выжидаю ещё немного, после чего решаю вернуться к машине — Костян не станет торчать рядом с разбитым пикапом и отправится в сторону дома, в этом я точно уверен. Мне требуется не очень много времени, чтобы выбраться на дорогу, но из-за блужданий в полумраке я выхожу из леса в паре сотен метрах позади авто. Свет фар манит как глупого светлячка, но на всякий случай я прячусь за ближайшими деревьями.

Возле машины никого. Выжидаю, прежде чем обогнуть пикап и заглянуть внутрь. Осторожно открываю дверь и первое, что вижу, пистолет. Назар оставил его в машине? Почему?

Документов в бардачке нет.

Я не думаю. Хватаю кобуру с пистолетом и надеваю на пояс, затем прячу под кофтой. Оставлять его здесь глупо, а светить им перед носом бандитов тем более. Очень надеюсь, что воспользоваться им мне не придётся.

Для начала нужно разведать обстановку — прикрыв дверь авто, я направляюсь в сторону дедовского особняка.

Я не был здесь с моего первого секса с Ирой, тогда приезд Элли испортил как настояние, так и значимость этого места. И я не понимаю, почему Марк обосновался именно здесь. Наверное, на мать надавил. Или Власова помогла. Не удивлюсь, если отец привозил сюда Катю для развлечений.

Как всё запутано. Сраная Санта-Барбара начинает сводить меня с ума.

А вот и дом. Уже порядком стемнело, но уличные фонари не горят, а в доме половина окон закрыты. Смутные очертания озера похожи на бездну, нависающий надо мной лес так и норовит раздавить назойливого муравья. Подойти ближе я не смогу — спрятаться негде, везде стоит панорама. Единственный выход: засесть подальше в темноте и наблюдать издалека, что, собственно, я и делаю.

Возле главного входа дежурят двое — я не сразу замечаю их силуэты, лишь когда кто-то один включает фонарик и просматривает прибрежную территорию. Мне очень не повезёт, если такой мощный луч света пройдётся по мне…

Стараюсь не шуметь. Тело деревенеет из-за страха и адреналина, я ощущаю себя глупой мышью, рискнувшей проникнуть на территорию кота. Огибаю здание и нахожу парочку незанавешенных окон, открывающих вид на гостиную. С этой стороны на улице охраны нет, так что я решаю подобраться максимально близко: прячусь за кустами, мысленно матерюсь, когда наступаю на сухую ветку.

Первое, что я вижу, мать, сидящую в кресле. Внешне с ней всё в порядке, в руке как обычно бокал с вином. Уже и не помню её трезвой, но, возможно, просто видимся с ней редко.

Чуть в стороне стоит Назаров, упираясь на биту словно на трость, и я презрительно фыркаю. Придурок. Какую игру он затеял? Зачем надо было устраивать цирк с машиной, мы ведь до этого пришли к выводу, что Ира жива. Лица девушки не видно, да и не зафиксировано, куда попала пуля. Мы решили, что будем придерживаться этого варианта, а теперь я лежу в грязи, а этот говнюк о чём-то разговаривает с Марком.

Рыков находится в стороне, внимательно рассматривая бумаги, и о чём-то непринуждённо рассказывает. Я не вижу лица Костяна — он стоит спиной ко мне, но его плечи напряжены, а голова чуть опущена.

В какой-то момент парень небрежно осматривает гостиную, поворачивается к окну, и на мгновение кажется, что он смотрит прямо на меня, но Костян всё так же небрежно возвращает своё внимание на Рыкова. По его движениям я понимаю, что в комнате как минимум ещё трое.

Что мне делать?

Продолжить сидеть здесь или попытаться проникнуть в дом и найти Иру? Скорее всего она на втором этаже и точно не одна. Тайком вывести её не получится, я же не в сраном фильме про Джеймса Бонда.

Можно зайти в дом через подвал и начать размахивать пушкой, но я ведь там не единственный вооружённый идиот.

Пока я пытаюсь придумать адекватный план, в гостиной появляется ещё один человек. Власова. Она проходит в опасной близости от Назара и останавливается рядом с Марком. Недолго они о чём-то разговаривают, после чего Катя осторожно скользит рукой по предплечью Рыкова и изящно заходит к нему за спину. Её подбородок опускается на его плечо, женщина что-то говорит парню на ухо. Марк поворачивает к ней голову, но с этого расстояния и ракурса я не вижу, насколько близко они друг от друга.

Какие-то странные у них отношения матери и сына. Видимо, Назар тоже это замечает, что-то спрашивает. Они смеются, говорят, а после недолгой паузы наступает очередь Костяна заливаться смехом. Он тычет битой куда-то в сторону моей матери, взъерошивает свои волосы и качает головой.

Разговор продолжается, и сейчас, валяясь в темноте среди бесконечного роя комаров, постоянно норовящих меня укусить, я жалею, что не умею читать по губам.

У них там явно происходит что-то интересное, а меня окутывает тишина и прохлада, звуки леса и противное жужжание насекомых. Я шикаю, убивая наглого комара, сумевшего всё-таки укусить меня за шею. Чешу место укуса.

Власова с Марком начинают спорить, я даже отсюда чувствую накаляющуюся в доме атмосферу. У меня в мозгу неожиданно щёлкает то ли предчувствие, то ли интуиция: я достаю сотовый. Свет телефона пугает, и я аккуратно убавляю подсветку до минимума, чтобы никто меня не спалил, а потом начинаю записывать происходящее на видео. Даже если со мной или с телефоном что-то случится, запись отправится на облачное хранилище, а там её уже кто-нибудь да найдёт.

Рыков злится. Власова кричит, и, кажется, я даже на улице слышу её голос. А потом всё происходит слишком быстро и неожиданно даже для меня: Марк подзывает охранника, выхватывает из его руки пистолет, направляет на Власову и, даже не подумав, стреляет.

— Блять…

Мои руки вздрагивают, но снимать я не прекращаю. Катерина падает на пол, мама вскакивает с кресла и начинает что-то верещать, Назаров так и стоит как вкопанный.

Да что там происходит? Он свою мать грохнул? Серьёзно?

Сердце в груди разрывается, кажется, я задыхаюсь. Хватаю ртом воздух, опускаю телефон, не в силах больше снимать. Мне требуется время, чтобы прийти в себя и закончить запись. Когда я вновь поднимаю голову, ни Власовой, ни мамы в гостиной больше нет, однако Костян с Марком продолжают о чём-то беседовать и явно на повышенных тонах.

Я слышу, как открывается задняя дверь и громкий голос матери эхом проносится над озером.

— Зачем надо было убивать эту стерву при мне?! Господи… У меня теперь будут кошмары!

— Вернитесь, пожалуйста, в дом, — незнакомый голос, видимо, охранника. — Я отведу Вас в спальню.

— К этой прохвостке? Нет уж. Мне нужно подышать воздухом! Принеси мне лучше вина, остолоп.

Машинально поднимаю голову и смотрю на второй этаж, где в спальне горит тусклый свет. Значит, Ирка точно там.

Я пытаюсь незаметно обогнуть дом. Мама стоит одна на крыльце и курит — тусклый огонёк то тухнет, то загорается ярче словно маяк в плотной темноте. Странно, что они оставили её одну, хотя с другой стороны бежать ей некуда, кругом один лес. Мать уж лучше застрелится, чем испортит дорогой костюм.

Это хорошая и, наверное, единственная возможность привлечь её внимание и попросить отвлечь охрану, чтобы я смог проскользнуть в дом.

Я подбираюсь максимально близко.

— Мама, — тихо зову я.

Она вздрагивает и оборачивается, скользя взглядом по темноте. Меня не видит.

— Я здесь, — на секунду включаю сотовый для ориентира. Затем убираю его в карман.

— Стас? — недоверчиво спрашивает она.

Осматривается, бросает взгляд на дом, после чего подходит к краю крыльца ближе ко мне.

— Ты что здесь делаешь?

— Да так, гуляю, — раздражаюсь.

Что, блин, ещё я могу делать ночью рядом с домом, переполненным бандитами?

Мама затягивается, я вижу её плотно сомкнутые губы.

— Ты хоть бы статус свой соблюдал, ползаешь тут под окнами в грязи. Даже твой дружок через главных вход зашёл. Сколько тебя не воспитывай манерам, всё равно дворовым будешь…

— Мне щас не до твоих лекций, — шиплю я. — Отвлеки охрану, я поднимусь на второй этаж.

Она фыркает и снова затягивается.

— Ну, да. Ирочка же важнее родной матери.

— Да что ты как всегда начинаешь? Давай потом об этом поговорим?

Я слышу движение в доме и тут же замолкаю, ложась на землю в объятия темноты. Дверь открывается, на улицу выходит охранник с бокалом вина. На мгновение меня окутывает смутное подозрение, что здесь что-то не так. Почему охрана Марка сюсюкается с моей матерью, в то время как Ирка где-то наверху под стражей? Если она такая же пленница, как и Ольханская, зачем она попивала вино в гостиной? Но потом я думаю, что это ведь моя мама. Капризная и манипулирующая женщина, способная добиться того, чего хочет, но всё же мама…

В любом случае отползать или убегать больше нет смысла, заметят при любом раскладе.

— О, мерси, — она принимает бокал и делает дегустирующий глоток. Недолго молчит. — Ладно, у меня уже голова раскалывается от этого цирка, пора с этим заканчивать. Помоги Стасу, что он там до сих пор валяется в грязи?

Мама показывает в мою сторону, и буквально через секунду меня ослепляет луч мощного фонаря. Я щурюсь, совершенно сбитый с толку, не в силах понять, когда всё это дерьмо пошло не так как я хотел.

— Мама, какого хрена? — возмущаюсь я, когда охранник спрыгивает с крыльца и оказывается рядом со мной.

Резким движением меня поднимают на ноги, заламывают руку за спину и заставляют подняться на крыльцо. Поравнявшись с матерью, я непонимающе смотрю на неё, но она лишь пожимает плечом, держа в руке бокал.

А затем мой взгляд падает на её маникюр, и всё внутри замирает. Точно такие же красные ногти были на видео с якобы убийством Иры, и Марк называл их обладательницу «мамочкой». Да нет, бред какой-то. У них с Власовой просто одинаковый маникюр, та тоже постоянно с красными ходит.

Ходила…

Я не успеваю переварить новую информацию. Меня уводят в дом и ведут прямиком в гостиную.

— О, Стас, — Марк обрывает речь на полуслове, как только замечает меня. — Мы тебя заждались. У нас с твоим другом, оказывается, так много общего, ты не представляешь. Ты не против, мы договорим, а потом я обязательно уделю тебе время.

Назар оборачивается, бросает на меня тяжёлый взгляд, но ничего не говорит. Охранник до боли фиксирует мою руку за спиной, второй сжимает плечо, и я еле сдерживаюсь, чтобы не выругаться.

Не знаю, что задумал Назаров, но в итоге мы всё равно пришли к изначальному плану: прийти к Марку и обсудить условия обмена. Хотя теперь я уже ни в чём не уверен и ничего не понимаю, словно пришёл на экзамен с невыученными билетами, надеясь, что смогу отвлечь препода своей болтовнёй.

— Так, что ты скажешь на счёт моего предложения? — Марк вновь смотрит на Костяна, и Назаров теряет ко мне интерес.

Парень теребит в руке биту, секунду молчит. Я чувствую его напряжение и удивляюсь, насколько долго он сдерживает в себе эмоции.

— Ты уже второй дилер, который предлагает мне работу в обмен на безопасность моих близких, — иронично тянет Костян. — Знаешь, что я сделал с первым?

— Что же?

Пауза.

— Убил его, — с нескрываемым удовольствием отвечает Назаров.

Я хмурюсь, не веря ни единому слову в то, что Костян мог кого-то убить. Но, как я уже сказал, на данный момент я уже ни в чём не уверен.

Марк не перестаёт улыбаться, несколько раз хлопает в ладоши.

— Похвально. Я бы тоже так сделал. Но у меня другие условия. Всё-таки подумай, пока мы все здесь.

Я смотрю на пол, замечая следы от крови Власовой, и на мгновение мне становится дурно. В прошлый раз я думал, что её смерть — моя вина, а теперь Катерина действительно отправилась на тот свет, и кроме отвращения к себе и тошноты я сейчас ничего не испытываю.

— Давай заканчивать с этим, — раздражается Назаров. — Ты только что на моих глазах убил человека, на тебе как минимум уже три уголовки. И доказательств у меня предостаточно.

— Нет свидетелей, нет преступления, — невинно улыбается Марк.

— Хватит играть с нами, — Костян чуть раскачает биту, и Рыков замечает это, решая отойти немного в сторону. — Мы забираем Иру и уходим. Оставляешь себе бумажки с компанией и забываешь о нас. Это моё последнее предложение.

— Тебе не кажется, что условия мне должен ставить Стас, а не ты? — поспешно уходит от темы. — Мы же уже пришли к выводу, что главная фигура — это он.

Костян делает полшага в сторону Марка, но замирает, оказавшись на прицеле у охраны.

— Хорошо, — сдаётся Назар. — Я забираю Иру и оставляю тебе Стаса, разговаривай с ним сколько влезет. Плюс никто из моих больше не будет под тебя копать.

Марк задумчиво хмурится, прогуливаясь перед окном, тянет время для эпичности или действительно размышляет над предложением Назарова. Удивляюсь, что они вообще смогли так долго разговаривать и не наброситься друг на друга, Костян ведь ненавидит вести переговоры, его это всегда раздражало.

Рука затекает и начинает пульсировать, я пытаюсь хоть немного расслабить хватку охранника, грубо ставит меня на колени.

— Заманчиво, но нет, — всё-таки отвечает Марк. — Я ведь вас собрал здесь не для того, чтобы совершить обмен. Это слишком скучно. Да и компания мне не нужна. Если вы меня развлечете, возможно… Но не точно… Все втроём отсюда выберетесь.

— Ты больной ублюдок, — сплёвываю я.

— Но-но, — Марк снова обращает на меня внимание. — Мы, между прочим, одной крови, братик. И здесь мы для того, чтобы воссоединить нашу маленькую, но дружную семью…

— Господи, хватит хорохориться, — в гостиную возвращается мать в довольно-таки раздражённом состоянии, и Рыков тут же замолкает, неодобрительно смотря на неё. — Просто расскажи ему всё как есть, я пока приму ванну. Голова разболелась от ваших перепалок. Ты ведь знаешь, какие у меня в последнее время мигрени!

— Хорошо, мамочка, — наигранно улыбается парень.

И в этот момент пол уходит у меня из-под ног, а размытая картинка приобретает отчётливые очертания. Всё-таки мы ошибались, когда думали, что Марк сын моего отца и Власовой, потому что на самом деле он сын моей матери.

— Да отпусти ты его уже, — раздражается Марк, и охранник тут же ослабляет хватку.

Я морщусь, облокачиваясь о пол рукой. Кое-как поднимаюсь на ноги и отшатываюсь от громилы подальше, немного разминаю затёкшую руку. Складывающаяся ситуация меня вообще не радует, а дурное предчувствие заставляет все внутренние органы отчаянно проситься наружу.

— Как это понимать? — брезгливо спрашиваю я, показывая, что родство с Рыковым меня вообще не прельщает.

Назар бросает на меня странный взгляд, но решает не вмешиваться. Не знаю, почему у него до сих пор не отобрали биту, видимо, Марк посчитал, что и без этого держит всё под контролем. Ну, да, действительно. Здесь куча вооружённых охранников, куда там Костяну с его битой. Пусть тешит себя надеждой, что она ему сможет помочь.

Рыков вздыхает, выдерживает паузу. Я ненавижу его этот вечный пафос и драматизм, он всегда выводил меня из себя. Позёрство и мнимые мечты быть круче всех. Ему важна игра, манипуляция и красивая картинка, и только сейчас я понимаю, что в этом они чертовски похожи с матерью.

— Я всем говорю, что этот шрам я получил в пожаре, — Марк показывает на своё лицо. — Но на самом деле в детдоме. Прижгли раскалённым ножом. У меня было много шрамов, но потом я их свёл. Оставил только этот, как напоминание о том, что жизнь не сказка, — он пристально смотрит на меня. — У тебя-то всё было замечательно, да, брат?

Ясно, откуда ноги растут. Он мне мстит за своё плохое детство? Но я не виноват в том, где и кем родился, и к его бедам тоже не причастен.

— Когда я вырос, узнал, что на моё имя был открыт счёт и туда каждый месяц перечислялась крупная сумма, вот только воспользоваться ею я мог лишь после достижения совершеннолетия. Часть отходила детдому, остальное я забрал после выпуска. Сначала думал, что мой отец — Максим Скворецкий, ведь от имени его фирмы были переводы, но потом всё оказалось куда интереснее. Принесите мне воды или выпить! Я устал уже болтать тут без умолку, — раздражается Марк, и один из охранников выходит из гостиной. — И гостям тоже! Тупицы… Короче, тут всплывает история ныне покойной Катеньки, которую она поведала перед своей фальшивой смертью. Друзья детства все дела, любовь-морковь. Тогда Максим Скворецкий встречался с Катей, а наша мать закрутила интрижку… Угадайте с кем? С Андреем Власовым. Ю-ху. Она залетела, никому ничего не сказала и на время исчезла «по семейным обстоятельствам». Родила, сдала меня в детдом и пустилась в пляс дальше. Никто ничего и не заметил. Типа, — Марк замолкает, давая нам время обдумать рассказ.

Да уж. Значит, он всё-таки сын Власова и моей матери. Интересный расклад. А знает ли об этом Андрей?

— Сначала я нашёл отца, но он даже слушать меня не хотел. Сказал, что к нему такие аферисты приходят чуть ли не каждый день, — пожимает плечом Рыков. — Тогда я решил связаться с матерью. Она, конечно же, с радостью меня приняла, помогла развить небольшой бизнес, подняться в статусе. Чувствовала свою вину, что избавилась от собственного сына, аборт-то сделать не смогла, вот и расхлёбывает.

В этот момент к нам возвращается охранник с тремя стаканами, бутылкой воды и алкоголем.

— Хотите? — предлагает нам, но я отмахиваюсь, а вот Костян охотно принимает стакан с алкоголем и залпом осушает его.

— Я всё ещё не понимаю, что ты хочешь от нас…

— Т-с-с, всему своё время, — наполнив стакан водой, Марк залпом осушает его, довольно морщится. — Сначала я развивал свой бизнес, налаживал связи, делал себе имя… — вздыхает. — Иногда присматривал за тобой и Артёмом, издалека, конечно. Интересно было, что же за братья у меня такие… С мамой встречались тайком, она говорила, что её муж может посчитать меня угрозой бизнесу и избавиться. Хотя я понятия не имею, почему, ведь я не его сын и на бизнес претендовать особо-то и не хотел. Мама постоянно капала мне на мозги, что муж изменяет ей с Власовой, что не разрешает войти в бизнес, что от него никакой заботы, любви и прочего, что дети её ненавидят и бла, бла, бла, — закатывает глаза. — Она хотела долю, типа, заслужила её по праву, ну, мы и придумали небольшую афёру. Я решил чисто случайно сблизиться с Артёмом. Мы с ним пообщались, имели общие дела, я даже ему помог с акциями. Хороший был парень, только больно дохуя умный. Навёл справки, сразу же догадался, кто я такой и что мне нужно. Сказал, если я не оставлю компанию в покое, то расскажет всё отцу. Мама, конечно же, испугалась, что её лишат финансирования, выгонят из дома и она останется одна. Она любит преувеличивать и драматизировать… Я бы её приютил, у меня были деньги, но нет же, ей надо было срочно всё исправить, — негодует Марк. — Бабы… В итоге она подстроила аварию, убила Артёма…

— То есть, подожди, — внутри меня собирается ужас, гнев и понимание одновременно, и я не знаю, каким эмоциям даль волю в первую очередь. — Вы подстроили аварию, потому что боялись, что Тёма расскажет отцу правду о тебе? Серьёзно? Из-за такой мелочной причины вы убили моего брата?

Тот лишь пожимает плечом.

— Всё немного не так, но… По факту, да. На самом деле, он бы лучше справился с бизнесом, чем ты, — режет по больному. — Но тут ничего не поделать. Мне жа-а-аль, — поспешно оправдывается. — Артём мне всегда нравился. Такой правильный младший братишка. А вот Катю мне не жалко, она меня всегда бесила. Кстати, она знала о моих планах ещё до того, как мы с ней познакомились, так что пыталась взять под контроль компанию и помочь тебе, правда как-то неправильно. Надо было ей просто рассказать тебе правду, а не вести двойную игру. Так что это подтверждает мою теорию, что Тёмка всё-таки рассказал папочке обо мне, а, учитывая, что последний телефонный разговор твоего отца был с Власовой… Он мог и ей всё выдать.

Он замолкает, словно что-то вспоминая. Думает несколько секунд.

Мне становится холодно, и я обнимаю себя руками. Только подумать, насколько всё это запутано. И я единственный, кто ничего не подозревал. Впустил змея в курятник и наблюдал, как он пожирает яйца. Кто ещё в этом замешан? Кто-то из компании? Мой пропавший охранник Дима? Олег? Лёша? Кто?

— Если коротко, изначально мы с матерью хотели заполучить компанию, из-за этого умер Артём, а твой отец сейчас в коме. А потом я сблизился с тобой и понял, что ты слишком потерянный сбившийся с пути мальчишка, и я, как твой старший брат, должен направить тебя на путь истинный.

Что за бред он здесь несёт? Каждое его слово пропитано безумием и вызывает во мне лишь отвращение и необузданный гнев. Если бы не он, Артём был бы жив. Мама бы ни за что не пошла на убийство собственного сына, это всё его чёртовы манипуляции.

— Теперь я уже сомневаюсь, что смогу упечь тебя за решётку, — с презрением говорит Назаров. — По тебе психбольница плачет. Даже не знаю, где тебе будет хуже. Видно, над тобой в детдоме не только дети надругались…

Марк вдруг скалится, но быстро начинает улыбаться, словно Костян только что удачно пошутил. Вот только сомневаюсь, что это принесёт ему какие-то бонусы.

— Избавьтесь от его машины, вряд ли она ему сегодня понадобится, — приказывает Рыков, не переставая улыбаться, и один из охранников уходит. — Ты ж вроде на байк перешёл? Зачем тебе пикап.

Какой-то двойной намёк.

— Я что-то действительно заговорился, — прокашливается. — Пора заканчивать. Ваша Ирочка ждёт наверху.

В его голосе больше нет игривости и расслабленности, словно переменчивое настроение вновь дало о себе знать. За нашими спинами появляются двое охранников, нависая над нами подобно статуям, и у меня с Костяном не остаётся выбора как последовать за Марком.

Мы поднимаемся на второй этаж и направляемся к спальне — воспоминания обрушиваются на меня подобно смертельной волне, и я вдруг думаю о том, мог ли я в тот раз в объятиях Иры подумать, что через несколько лет на том же месте нас может ожидать нечто ужасное.

Марк одним лишь своим присутствием поганит память о моём дедушке. Это место было для меня когда-то священным, а теперь мне хочется сжечь его дотла и никогда больше не возвращаться.

Назаров толкает меня локтем в бок, но я не понимаю его холодного раздражённого взгляда. Он всё ещё хочет пристрелить меня? Хорошо, что пистолета у него сейчас нет.

И тут до меня доходит. Пистолет-то у меня. И таким беспалевным движением Костян пытается проверить это. Словно спрашивает: «Пистолет взял?».

Сказать это вслух, естественно, у него нет возможности, поэтому всё, что мы сейчас можем, обмениваться хмурыми взглядами.

А, может быть, я просто это придумал от безысходности.

Ира сидит на кровати в красивом белом платье в пол. Рядом стоит охранник. Как только мы заходим в комнату, она вскакивает на ноги и вдруг замирает, устремив взгляд оленя в свете фар сначала на меня, а зетам на Костю.

— Ира, — Назар было бросается к ней, но его резким ударом отправляют на колени, меня следом, и теперь мы сидим рядом друг с другом, поверженные и сломленные.

Бита выскальзывает из рук Костяна и катится в сторону — Марк ловко подбирает её.

— Задолбал ею размахивать… Поигрался и хватит.

Повертев её в руках, парень вальяжно подходит к Ире. Бита летит на кровать.

— Я привёл тебе друзей, — он оценивающе осматривает девушку, проводит рукой по платью, немного отодвигая ткань в сторону. — Ирочка так у нас хотела выйти замуж за Стаса, и я помог ей выбрать свадебное платье! — победоносно вскидывает руку. — Вот только наша Ирочка запуталась, кто же ей нравится больше, так что я решил помочь ей в выборе.

Он вскидывает руку, и позади нас начинается движение. Я не успею обернуться: внутренности сковывает холод, распространяющийся от металла, когда один из охранников хватает меня за плечо и с силой прислоняет оружие к затылку.

Краем глаза я вижу, что на Назарова тоже направлен пистолет. Отрицание захватывает все мои мысли, ведь логики в данной ситуации совершенно нет. Я же Марку нужен живым, так? Или он уверен, что Ира выберет меня?

— Ты, грязный подонок, — рычит Ольханская, но Марк грубо хватает её за руку, заставляя поморщиться от боли, подводит сопротивляющуюся девушку ближе к нам.

Я смотрю на неё снизу-вверх и понимаю, насколько же она прекрасна. Особенно в этом белоснежном простеньком, но весьма дорогом свадебном платье. И сейчас, наверное, впервые за последнее время я по-настоящему жалею, что не смог сделать её счастливой. Я поставил компанию выше нашей любви и теперь захлёбываюсь последствиями. И я не знаю, смогу ли дальше разрываться между любовью и компанией.

Может, действительно, пора на этом закончить?

— Выбирай, — спокойно улыбается Рыков. — Один умрёт, а второй будет твоим навечно.

— Ты свихнулся, — дёргается Ольханская, пытаясь вырвать из хватки. — Я не буду этого делать. Пошёл ты к чёрту!

— Давай же, — поддразнивает тот. — Или я убью их обоих, — сильно дёргает девушку за руку, и мне даже кажется, что я слышу хруст. Я вырываюсь, но хватка охранника слишком сильна. — Выбирай! — почти кричит. — Считаю до трёх, иначе пристрелю и тебя заодно. Один. Два.

— Нет, пожалуйста, — умоляет Ира.

Её взгляд метается от меня к Назарову и никак не может остановиться. На глаза наворачиваются слёзы, и я вижу её отчаяние и бессилие. Я смотрю на Иру и понимаю, что видеть её перед смертью всё-таки лучшее, что можно пожелать.

Это конец?

Это конец.

Я могу попытаться вырваться, но меня пристрелят. Я могу достать пистолет — они этого не ожидают, и попытаться убить Марка, но тогда нас всех точно убьют и не факт, что оружие заряжено и не на предохранителе, я ведь не проверял, да и не знаю, как.

Я не знаю, как ещё выйти из этой ситуации.

Голова гудит, страх переполняет лёгкие, руки немеют, и тело больше не принадлежит мне. Кажется, что даже время замедлилось.

Я так неправильно жил…

— Три.

Я вздрагиваю и моргаю, ожидая выстрела, но вместо это получаю лишь гробовую тишину, нарушаемую всхлипываниями Ольханской. Несколько секунд я ничего не понимаю.

— Ладно, я шучу, — отмахивается Марк, отпуская девушку. Он улыбается, довольный собственной шуткой. — А вы даже жертвовать не стали. Друзья, называется. Я ожидал «убей меня», «нет, убей лучше меня».

Охрана отпускает нас, оставляя в покое, но я слишком напряжён и обессилен, чтобы встать на ноги. Я упираюсь руками о пол и делаю два глубоких вздоха.

Ира отшатывается от Рыкова, закрывая рот рукой, и пытается успокоиться. Я, наверное, уже и не помню, видел ли её хоть раз в слезах. Ах, да. Смерть бабушки… Кажется, это было так давно.

— Я же сказал, что наставлю тебя на путь истинный, — Марк обходит нас, о чём-то переговаривается с охраной, затем возвращается обратно. В руках у него пистолет. Меня бросает в ужас, потому что это не конец. Какую ещё игру придумал? — На самом деле я соврал. Я выбирал это платье не для свадьбы. Просто, если девушка никогда не была замужем, её обычно хоронят в свадебном платье, — пауза.

Рыков хватает Иру за волосы и заставляет упасть на колени. Девушка вскрикивает, пытается расслабить его пальцы, но ничего не получается.

— Я лишился родительской любви, и это сделало меня сильнее. Настало время тебе пройти через то же самое.

— Перестань, она же беременна! — вскрикивает Назаров, пытаясь подняться на ноги, но его тут же отправляют обратно на колени.

Секунду Рыков молчит, удивлённо прожигая Костяна взглядом, затем резко заезжает ей оплеуху, словно это её вина во всём происходящем, и толкает её в сторону, заставляя завалиться на пол. Начинает смеяться.

— О-хо-хо, — смеётся Марк. — Да ладно! Кем же? Моим племяшкой? — дальше его голос становится брезгливым. — Или ментовским отродьем?

— Если ты тронешь её, я тебя разорву на части, понял? — зло рычу я. — Только попробуй…

Я пытаюсь подняться на ноги, но колени подкашиваются, и я падаю обратно. Двигайся, блять. Ты должен хоть что-то сделать. Плевать уже на всё, ты не можешь сидеть на полу и смотреть, как умирает твоя любимая.

— Что же делать? — бурчит себе под нос Марк, нервно расхаживая туда-сюда. — Что же делать…

Он то поднимает оружие, то опускает, меняя мысли буквально каждое мгновение, и на секунду мне кажется, что Марк примет правильно решение.

— Да не суть, так даже интереснее, — улыбается Рыков. — Родителей то двое, и у тебя должно быть две потери. Меня никакие беременные сучки не остановят, ты разве не знаешь, Стас?

Намекает на бывшую подружку, от которой он зверски избавился у меня на глазах?

— Убей её, и ты станешь сильным. Прям как я. Мы вместе захватим российский рынок, а потом и всю страну. Только представь, два брата повелевают миром, — проводит рукой по воздуху, словно показывая лозунг.

— Что ты несёшь? — не выдерживаю я. — Оставь её в покое, она тут вообще не при чём. Хочешь отомстить, убей меня!

Марк задумчиво хмурится, затем качает головой.

— Зачем мне тебя убивать? — не понимает Рыков. — Ты мой единственный брат. Потом ещё спасибо скажешь. Если ты этого не сделаешь, я сам её пристрелю.

Он направляет пистолет на Иру, но в этот момент на улице раздаётся хлопок.

— Что там такое? — раздражается Марк. — Идите, проверьте. Мать, наверное, до петард добралась, я ведь их оставил для праздничного ужина…

Двое охранников покидают комнату, и мы остаёмся впятером. Я, Назаров, Ира, Марк и один охранник.

— Подожди, какого праздничного ужина? — не понимаю я. — Ты что думал, что я убью Иру, а потом мы вместе дружно отправимся за стол как счастливая семья?

Рыков неопределённо пожимает плечом.

— Как вариант.

Я не выдерживаю и заливаюсь смехом от безысходности и бессмысленности разворачивающейся ситуации. Какой же это бред… Всё, что сейчас происходит, это полный, мать его, пиздец.

Марк медлит, затем снова вскидывает руку, и я вдруг понимаю, что сейчас парень уговаривать меня не станет.

— Стой! — вскрикиваю я. — Ладно. Ладно! Я сделаю это! Сделаю… Я убью её…

Марк улыбается, призывая меня встать.

Подняться на ноги не получается — колени вновь подкашиваются, и я заваливаюсь на Костяна, но вместо того, чтобы извиниться, тихо говорю:

— Пистолет в кобуре.

Назаров неожиданно грубо отталкивает меня, ударяет в челюсть, и мы заваливаемся на пол. Я не хочу с ним драться, но Костяна это, кажется не волнует. Ещё один удар, и ещё. Я пытаюсь заблокировать его выпады, но уже поздно.

— Господи, ну, что с вами делать? — стонет Марк. — Разними ты их!

Охранник направляется к нам, но оттащить Назарова не успевает. Парень ловко выхватывает из кобуры на моей талии табельное, разворачивается и делает два точных выстрела. Один в плечо охранника, второй в руку Рыкова. Марк вскрикивает и пистолет выскальзывает из его пальцев, громко падая на пол.

Назаров поднимается на ноги, и я следом за ним. Тело само несёт меня к Ире — я хватаю её за плечи.

— Ты в порядке?

— Нормально… Нормально… — судорожно кивает девушка.

Костян быстро оказывается рядом с Рыковым и ногой отпихивает пистолет в сторону.

— На колени, тварь! Я сказал, руки за голову и на колени! Оба!

Марк нервно улыбается, послушно следуя приказам. Его руки дрожат, из раненой кисти на пол капают крупные капли крови. Охранник продолжает валяться на полу.

— Ладно, ты получил, что хотел, — пытается отвлечь его разговором. — У тебя всё равно нет против меня доказательств. Я выйду и доберусь до тебя…

— Это мы ещё посмотрим, — рычит Назар.

На улице раздаются два хлопка и грохот заполняет первый этаж, месте с ним что-то взрывается, а затем оглушающий голос будто в рупор оповещает:

— Всем лежать, работает ОМОН!!!

Я не знаю, что там происходит, но по ощущениям, словно проносится стадо быков, снося на своём пути всё что только можно. Автоматная очередь, несколько одиночных выстрелов…

Вот те раз. Костян привёл с собой группу зачистки и ничего мне не сказал…

Кто-то поднимается по лестнице и буквально через пару секунд к нам врываются люди в чёрном. У них нет лиц, лишь глаза, выглядывающие из-под балаклав. Вместо рук оружия, а на спинах надписи «ОМОН».

— Всем лежать! — громкий голос оглушает.

Ира испуганно поднимает руки, но на пол не ложится. Чёрные призраки скручивают Рыкова и его охранника словно те простые дети.

— Выведите гражданских! — Назар больше не держит Марка на прицеле. — Где главный? Мне нужно передать информацию.

Он не обращает ни на меня, ни на Ольханскую внимания — нас силой заставляют покинуть спальню и спуститься по лестнице вниз. Грубая рука омоновца сжимает моё плечо достаточно крепко, чтобы показать превосходство, Иру точно так же ведут впереди меня, и я смотрю ей в спину на белоснежное платье, используя его как ориентир.

Первый этаж под контролем: охрану Рыкова скрутили, тех, кто сопротивлялся, обезвредили. Мёртвый бандит весь в крови лежит недалеко от лестницы, и я не могу заставить себя оторвать от него взгляд.

На улице полно машин и людей, и я не понимаю, откуда они только взялись. Полицейские прочёсывают ближайшую территорию, чтобы найти спрятавшихся бандитов, кто-то общается по рации, кто-то что-то снимает, кругом мелькают фонари и сирены.

Нас ведут к скорой и после короткого осмотра оставляют в покое. Только после этого я позволяю себе заговорить с Ирой.

— Ты в порядке?

Она сидит на багажнике, укутанная в плед, и мелко дрожит.

— Да, — голос её спокоен. — Не верится, что всё закончилось…

— Это точно… Ты… Прости меня…

— Не надо, — обрывает на полуслове. — Всё хорошо.

Мы замолкаем. Меня так сильно окутывают эмоции, что я и мысли в кучу собрать не могу, и заставить язык работать тоже. Я так устал, что кажется вот-вот рухну без сил и просплю целую неделю. И, наверное, Ирка ощущает тоже самое.

Вскоре из дома начинают выводить задержанных. Марка уводят вместе с остальными и сажают в машину, сотрудники ни на секунду от них не отходят, не давая возможности сбежать. Когда некоторые машины начинают разъезжаться, я вижу Костяна. Он направляется к нам, но на его лице я не вижу радости от победы.

— Что ты за спектакль устроил с машиной? — набрасываюсь на него я. — И почему не сказал про операцию? Блять, я думал, мы сдохнем там!

На секунду мне кажется, что снова ударит меня.

— У меня было подозрение, что нас прослушивают. Операцию спланировали наспех с Антоном Юрьевичем, так что я не был уверен ни в чём, — пожимает плечом. — Ты как? — обращается к Ире.

Ольханская благодарно кивает.

— Нормально.

Назар мнётся, и неловко смотрит то на меня, то на Ольханскую, и девушка не выдерживает:

— Я не беременна, если че, — смущённо бормочет.

— В смысле? — не понимаю я. — Мы же тест у тебя в сумочке нашли…

Девушка с упрёком смотрит на нас, затем закатывает глаза.

— Это Анькин тест. Она, кажись, от Димки залетела. Пришла тогда ко мне вся в слезах, сделали с ней тест. А когда она уходила, забыла телефон, вот я за ней и рванула. Наспех тест в сумочку бросила. Там меня этот козёл и схватил…

Назаров как-то странно вздыхает, а я, признаться, совсем не знаю, что чувствую. То ли рад, то ли нет. Наверное, всё-таки нет.

— Ладно, потом с этим разберёмся, — Костян хмуро смотрит на меня. — Ты ведь понимаешь, если начнут копать под Рыкова, найдут ниточки к тебе.И ты пойдёшь вместе с ним.

— В смысле? — встревает Ира. — И что делать?

Он бросает на неё короткий взгляд.

— Сдать его, че делать, — смотрит на меня. — Пойдёшь по программе защиты свидетелей, расскажешь всё, что знаешь. Заключишь сделку с полицией на выгодных условиях, возможно, даже компанию сохранишь, — замолкает. — У нас главная задача его взять.

— Ладно, — соглашаюсь я. — Мне сейчас уже плевать, лишь бы посадить его. Устал от всего этого дерьма. Кстати, у меня есть видео, как он Власову убивает. Чёрт меня дёрнул, но я записал всё.

Костян широко улыбается, вдруг расслабляясь, хлопает меня по плечу.

— Хоть какая-то от тебя польза, — шутит.

— Иди ты.

Мы вновь замолкаем, окутанные общими проблемами, чувствами и прошлым. Как в старые времена, когда расхлёбывали друг за дружку ошибки и совершенно не думали о последствиях. И в этот момент мне очень хочется, чтобы старые мы снова вернулись обратно. Свободные, отчаянные и безумные.

— Ира.

Мы оборачиваемся — к нам уверенно направляется Антон Юрьевич.

— Папа!

Девушка поднимается на ноги — те с трудом её держат, но девушка умудряется добрать до объятий мужчины.

— Я рад, что ты цела, — он целует её в макушку. — Я заберу её, увидимся в отделе.

— Так точно, — отзывается Назаров.

Антон Юрьевич секунду смотрит на меня, но я не могу понять, что отражается в его глазах, а затем он кивает и вместе с дочерью уходит. Я чувствую вину за то, что втянул себя и всех вокруг в жуткие грязные игры, но теперь всё закончилось… Однако облегчения это не приносит.

Костян садится рядом со мной, и мы долго молчим.

— Откуда ты знал, что я возьму пистолет? — спрашиваю я.

— Я не знал, — вздыхает. — Просто поверил в тебя.

Я удивлённо смотрю на него, но Назар упорно игнорирует мой взгляд.

— Им нужен был ты, пришлось тебя спугнуть. Ты бы меня одного туда не отпустил. Пока готовили операцию и зачищали территорию, я тянул время. Ты не представляешь, как мне хотелось разбить ему рожу… — парень смеётся, затем шумно вздыхает. — В биту была встроена прослушка, и мне повезло, что удалось протащить её на второй этаж. Этот говнюк слишком самоуверенный, я решил сыграть на этом.

Я тихо смеюсь, а затем не выдерживаю и заливаюсь хохотом.

— Почему в биту?

— Не знаю, — пожимает плечом. — Люблю биты. Времени не было что-то другое готовить, а эта ещё с прошлой операции осталась.

— Как же всё это глупо! — не выдерживаю я. — Хочу напиться. Составишь компанию?

Костян неуверенно осматривается, наверное, думает, что его сейчас вряд ли кто-то куда-то отпустит.

— Пф-ф-ф. Да, погнали. Только я без машины.

— И я.

Мы снова заливаемся смехом. Я осматриваю освещённый фарами и фонарями особняк и понимаю, что от него действительно нужно избавляться. Как только с ним закончат работу, нужно будет отремонтировать его и выставить на продажу. Получится не скоро, но когда-нибудь я это всё-таки сделаю. Да и в компании тоже стоит устроить генеральную чистку. Интересно, получится у меня после всего этого хотя бы сохранить её? А если получится, смогу ли я вести бизнес правильно?

Всё-таки стоит попробовать. Поживём, увидим…

Ложь 78. Ира

«Всегда проще соврать, чем заводить серьезный разговор». Друзья (Friends)

Лилу — Для танца

Ложь 78. Ира

ЭПИЛОГ

Правда живёт в бесконечной погоне за ложью. Связанные друг с другом невидимыми цепями, они играют как кокетливые любовники, не желающие оказаться в желанных объятиях и прекратить весь этот цирк. Иногда правда догоняет ложь, разрушая при этом причастные к играм жизни, а порой лжи удаётся ускользнуть из цепких пальцев и с заливистым смехом исчезнуть за очередным поворотом.

Грустно, что этот мир без лжи превратится в хаос. Ведь если бы все начали говорить друг другу то, что они думают, чувствуют и делают, всё разорвалось бы на части подобно атомному взрыву. Все это понимают, но всё равно считают, что именно им никто никогда не должен лгать.

И, признаться, я тоже в их числе.

История с Марком наконец-то закончилась. Его держат под стражей в СИЗО, проводят тщательную проверку всех его документов, имущества и действий. Стас сотрудничает с полицией и при удачном раскладе ему дадут либо условный, либо оправдают, по крайней мере на данный момент пока что ничего неизвестно. Хоть и косвенно, но Стас всё-таки проворачивал грязные дела на пару с Рыковым, и я очень сомневаюсь, что ему удастся полностью выйти сухим из воды.

Сейчас у Скворецкого подписка о невыезде, как свидетель или подозреваемый он нигде официально не числится, куда-то переезжать и где-то прятаться парень отказался, хотя ему предлагала программа защиты свидетелей. На данный момент он разбирается с компанией, пытается наладить дела и «очистить» ряды сотрудников, которые могли хоть как-то помогать Марку.

Их мать пока что под домашним арестом, но, чувствую, ненадолго. Как минимум ей придётся заплатить за смерть Артёма.

Дима всё-таки сошёлся с моей подругой Анькой. Они решили съехаться и чуть позже пожениться. Оказывается, Стас не смог найти своего охранника, потому что тот был вместе с Аней. Она очень переживала из-за беременности, боялась, что её родители не будут рады такому раскладу, да и сама она не была готова к детям, так что Дима поддался капризам девушки и на несколько дней оборвал связь с внешним миром, чтобы побыть с ней наедине. Пытался уговорить её не делать аборт. А так как Скворецкий не рассказал своему охраннику о последних событиях с Рыковым, Дима, естественно, ничего не подозревал.

В любом случае я рада за подругу, она заслужила счастливый конец. Или начало?

Первое время меня тоже таскали по допросам, расспрашивали про Рыкова и Стаса, пытались выведать, причастна ли я к грязным делам бизнеса. Затем подозрения сняли и всё-таки оставили меня в качестве свидетеля. Вскоре мне в любом случае придётся выступить в суде, так же как и Стасу с Костей.

А Костя…

А вот и он.

Кто-то звонит в дверь, и я отвлекаюсь от зеркала, откуда на меня смотрит отражение девушки в симпатичном голубом платье. Я кладу на полку помаду и, в последний раз осмотрев себя со всех сторон, спешу в коридор. Открыв перед гостем дверь, я иронично осматриваю идеальный чёрный костюм, белую рубашку под пиджаком и растрёпанные светлые волосы.

— Тебе идёт.

— Иди ты, — фыркает Назаров.

Я отступаю, и парень заходит внутрь, тоскливо осматривая бабушкину квартиру.

— Красивое платье, — говорит Костя, но его взгляд продолжает блуждать по старым обоям и пошарпанным советским шкафам. — Почему здесь?

Прикрыв дверь, я неуверенно прикусываю губу, но вовремя вспоминаю о помаде. Я так редко крашусь, что постоянно забываю о макияже, эта так раздражает…

— Пора избавиться от прошлого, — улыбаюсь. — Пошли. Можешь не разуваться.

Скользнув взглядом по Назарову, я направляюсь в свою комнату. Парень настороженно следует за мной. В дверях замирает, дёргает ручку, которую когда-то давно починил, и делает такое лицо, мол, неплохо-неплохо, ещё держится.

Я стараюсь не смотреть на Костю — достаю из-под кровати коробку и неуклюже ставлю на матрас, после чего отступаю, словно любуясь своим творением.

— Давно пора было вернуть её.

— Ого, — Костя улыбается, тут же оказываясь рядом со мной, и нагло открывает старую потрёпанную временем и покрытую пылью картонную коробку. — Я думал, ты её выкинула.

— Не, — смущаюсь. — Она мне помогала в трудные времена. Раньше часто приезжала сюда и перебирала вещи. Это успокаивало.

Парень достаёт голубого зайчика с розовым бантиком и грустно улыбается. Недолго смотрит на него, прежде чем тихо сказать:

— Это сестры. Она любила его больше всего на свете, хотя игрушек у неё было предостаточно…

Я обнимаю себя руками, стискивая зубы и пытаясь загнать обратно жаждущие вырваться слёзы. Не думала, что подобное может меня растрогать.

— О, а это они с матерью мне подарили, — бросив зайчика на кровать, Костя достаёт старую чёрную футболку с потёртыми надписями. — Я то думал, куда она делась…

Вруша. Он не мог забыть, что отдал её мне. По голосу понимаю.

Дальше в его руках оказывается фляга — Назаров открывает её и нюхает. Закрывает. Старый телефон, флешка. На ней фотки и прочая мелочь. Ножик. В последнюю очередь парень достаёт письмо и долго читает — я терпеливо жду. Не выдержав, подхожу чуть ближе и заглядываю через плечо, чтобы ещё раз перечитать послание.

«Привет Ира. Извини но нам не удастся поговорить как я тебе обещал. Надеюсь у тебя всё хорошо. Я знаю что Стасян за тобой присмотрит а ты пока присмотри за моей малышкой. Когда-нибудь я вернусь за ней.

Я делаю это ради тебя. Прости что не сказал этого раньше и ничего не объяснил но ты всё равно достойна лучшего. Ты изменила мою жизнь и я всегда буду тебя любить. Может быть мы ещё встретимся.

Назар».

Костя шумно вздыхает и бросает бумагу обратно в коробку, затем небрежно складывает остальные вещи.

— Стас приедет? Я думал, ты с ним будешь.

— Нет, — отступаю. — У него своих дел полно, списывались недавно с ним, но… Как-то всё натянуто. К тому же ты всё равно приглашён. Почётный свидетель, — хлопаю его по плечу.

Костя не улыбается и продолжает смотреть слишком серьёзно для такой неловкой ситуации.

— Что?

— Вы так и не помирились?

Пожимаю плечом. А помирились мы со Стасом? После событий с Марком я с ним особо и не общалась. Пока разгребала завал с универом, пока с полицией тусовалась, а там и работу нужно было опять искать…

— Переписывалась с ним несколько раз, говорит, всё хорошо, — не могу заставить себя ответить Косте таким же пронзительным проницательным взглядом. — Хочу… Пока что отдохнуть. Меня всё это вымотало, нужно время, чтобы вернуться в привычную жизнь, а потом уже решать, что делать с личной. Так что…

— Ясно, — после недолгого молчания отзывается Костя. — Погнали, Колян а то без нас свадьбу сыграет.

Он улыбается уголком губ, хватает коробку и направляется к выходу, но я вдруг кончиками пальцев хватаю его за пиджак, заставляя остановиться. Назаров лишь поворачивает голову, но не оборачивается.

— Спасибо тебе. За всё, что ты сделал.

И снова это неловкое молчание.

— Тебе спасибо, Принцесса.

Я фыркаю, хлопаю парня по спине.

— Не называй меня так!

Он смеётся, а я выталкиваю его в коридор, поспешно надеваю туфли, хватаю сумочку, и мы покидаем старую бабушкину квартиру, оставляя в ней наше прошлое, давнишние ошибки и глупые воспоминания, которые никогда не сможем забыть.

А там, за дверью, нас дожидается нечто новое, и кто знает, куда оно нас заведёт…

КОНЕЦ

Оглавление

Ложь 1. Костя

Ложь 2. Стас

Ложь 3. Костя

Ложь 4. Ира

Ложь 5. Стас

Ложь 6. Стас

Ложь 7. Костя

Ложь 8. Стас

Ложь 9. Ира

Ложь 10. Костя

Ложь 11. Стас

Ложь 12. Ира

Ложь 13. Костя

Ложь 14. Ира

Ложь 15. Стас

Ложь 16. Костя

Ложь 17. Костя

Ложь 18. Костя

Ложь 19. Костя

Ложь 20. Костя

Ложь 21. Ира

Ложь 22. Стас

Ложь 23. Ира

Ложь 24. Стас

Ложь 25. Ира

Ложь 26. Ира

Ложь 26.1. Ира

Ложь 27. Стас

Ложь 28. Ира

Ложь 29. Стас

Ложь 30. Ира

Ложь 31. Стас

Ложь 32. Ира

Ложь 33. Ира

Ложь 34. Ира

Ложь 35. Стас

Ложь 36. Стас

Ложь 37. Ира

Ложь 38. Ира

Ложь 39. Ира

Ложь 40. Ира

Ложь 41. Ира

Ложь 42. Стас

Ложь 43. Ира

Ложь 44. Ира

Ложь 45. Стас

Ложь 46. Ира

Ложь 47. Ира

Ложь 48. Ира

Ложь 49. Ира

Ложь 50. Ира

Ложь 51. Ира

Ложь 52. Костя

Ложь 53. Ира

Ложь 54. Ира

Ложь 55. Костя

Ложь 56. Стас

Ложь 57. Ира

Ложь 58. Ира

Ложь 59. Ира

Ложь 60.Стас

Ложь 61. Костя

Ложь 62. Стас

Ложь 63. Ира

Ложь 64. Костя

Ложь 65. Костя

Ложь 66. Ира

Ложь 67. Стас

Ложь 68. Костя

Ложь 69. Ира

Ложь 70. Стас

Ложь 71. Костя

Ложь 72. Ира

Ложь 73. Стас

Ложь 74. Стас

Ложь 75. Костя

Ложь 76. Костя

Ложь 77. Стас

Ложь 78. Ира