Клюка [Евгений Михайлович Зиберт] (fb2) читать постранично, страница - 2

ведущей в кабину машиниста. Облокотился на неё и вновь прикрыл глаза.

– Осторожно, двери закрываются, следующая станция “Комсомольская”! – мне показалось, что эту станцию голос девушки из динамика объявил как-то особенно радостно. Может, она там провела детство? Или страховку получала? …

Я друг почувствовал, что меня окружает какая-то отвратительна вонь. Приоткрыв один глаз, я сразу увидел какого-то бомжеватого мужичка с огромной сумкой в руке. Скверный запах шёл то ли от сумки, то ли от мужика, то ли от них вместе взятых. Я зажал нос ладонью и попытался дышать ртом, но от самого сознания, что мои лёгкие наполняются этим смрадом, я попытался пройти обратно, к середине вагона. В какой-то момент, опустив взгляд, я вдруг увидел девушку, для которой недавно придержал двери. Увидев прямо перед собой клюку, она подняла глаза и поспешно начала вставать:

– Ой, это вы! Извините меня! Я не знала! Садитесь!

“Да, что б!!…” – наступив кому-то на ногу я стал остервенело протискиваться дальше.

– Молодой человек! По ногам-то! … Господи, а воняет!

– Извините. Это не от меня. – проскрипел я и стиснул зубы, чтобы не добавить лишней гадости. Отвратительный запах шёл за мной по пятам и постепенно окутывал весь вагон. Голова начала кружиться. Еле дождавшись остановки, я выскочил из вагона и торопливо свернул в соседний. За мной высыпались почти все пассажиры. Думаю, что кроме мерзкого бомжа там остались только больные насморком и те, кто по разным причинам просто умер в дороге. Других причин, что бы добровольно оставаться в этом аду не существовало.

Разумеется, все рванули за мной. Подхваченный потоком человеческих тел я, буквально влился в соседний вагон и оказался прижатым к чьей-то упругой и величественной груди. Подняв глаза наверх, я увидел не менее величественные ноздри и несколько подбородков.

– Мужчина! – на меня уставились возмущённые глаза. – … Игорь?!

Голос показался мне смутно знакомым. Но глаза, ноздри, подбородки я точно видел впервые.

– Игорёк, Боже мой! Тридцать лет тебя не видела! Как мама твоя?

– Моя? Моя хорошо. – за свою маму я был спокоен.

– А папа?

– Папа не очень… – мне показалось, что она искренне встревожилась.

– А что с ним?

– Он умер.

– Ой! Господи…. Я не знала, прости!

– Да ты особо-то и не виновата была в этот раз.

Она немного помолчала, видимо пытаясь понять услышанное:

– Да, кстати! А Славка как? Вы же всегда вместе были! Не разлей вода!

– Слушай, погоди. Вячеслав может и хорошим человеком был, но что же мне с ним, – по жизни всю жизнь?

– Да ладно, – она рассмеялась, и моя голова запрыгала у неё на груди. – Он как? На скрипке –то играет ещё? Детский виртуоз! Ты, помню, всегда им восторгался!

– Ну, допустим, восторгался я им не потому что он на скрипке играл… – я был несколько озадачен. – Кстати, Славе этот факт, видимо, неплохо удавалось скрывать от меня. Вот на гитаре он играл классно. И звали его не Славка.

– Гитаре?! Не Славка? …

– И ещё момент, – мне это порядком стало надоедать, – Виртуоз Слава вряд ли меня помнит, потому что мы не знакомы.

– Постой, ты что?! Смеёшься надо мной? – её грудь возмутилась. – Ты же Игорь?

– Я? Игорь? …. Игорь! – громко крикнул я на весь вагон.

– Оу! – отозвался кто-то от задних дверей.

– Вот, – я поднял вверх указательный палец. – Вот это Игорёк. А я Женя.

– Боже мой! Просто невероятно! Вы так похожи на…

– На Игоря тридцать лет назад? Я польщён, спасибо.

Тут к нам протиснулся какой-то усатый мужик в старомодной шляпе.

– Кто меня тут звал?

Я взглянул на него.

– И на этого Игорька я мало смахиваю…

– А должны? – мужик явно заинтересовался.

– Станция “Комсомольская”!

– Простите, разрешите я выйду, -моя собеседница стыдливо протолкалась к выходу и вышла из вагона.

– А чего она хотела-то? – усатый приподнявшись на цыпочки, смотрел ей вслед.

– Она? … Игорёк, вы домой едите?

– Да.

– Ну, и правильно. Отдохните, Игорь. Сегодня ничего интересного больше не будет.

– Да? – он заметно погрустнел. – Я пойду тогда?

– Конечно.

Он развернулся и едва успел выскочить в уже закрывающиеся двери.

На “Комсомольской” вышло довольно много народа. Вагон опустел. Я оглянулся и уселся на свободное место прямо напротив небольшой группы японских туристов. Впрочем, они так же могли быть и китайцами… Я остановился на мнении, что это японцы из Китая. Смешно жестикулируя они кучкой собрались у схемы метро и отчаянно о чём-то спорили. Хотя я допускал, что они с таким же успехом могли признаваться друг другу в любви или обсуждать утреннее меню.

Неожиданно один из них повернулся ко мне и что-то спросил по-японски. Я оглянулся, посмотрел в окно на своё отражение, – нет я определённо не был похож на их земляка, поэтому утвердительно кивнул головой:

– Конечно! Малиновое варенье – только из малины! Даже не сомневайтесь!

Японский турист оглянулся на своих товарищей и протянув мне фотоаппарат снова задал тот-же вопрос.

Я сообразил, что он хочет, но