Девять этажей вниз [Елена Северная] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (26) »
Девять этажей вниз.
Хроники одиночества.
Будущего нет. Прошлого нет. Реальность пуста. Есть только сны. И только в них ты можешь увидеть Истину, оставаясь при этом самим собой» Истерия, 20ХХ г. н.э.
Вступление
– Привет! – сказала мне Болезнь, скривившись в кровавой улыбке. Я попыталась промолчать. Я отвернулась к окну, чтобы посмотреть на Солнце, но столкнулась с Черными Звездами. – Почему ты не здороваешься со мной? – обиженным голосом спросила меня Болезнь – Я же так рада тебя видеть! Я протянула руки к Черным Звездам за помощью, но они не ответили мне, только швырнули в меня полусгнившим метеором. – Ты тут не нужна! – ответила я, пытаясь поймать метеорит в ладони, – Уходи! – Поздно уже. На улице слишком хороший для меня день. Я долго не протяну на таком ярком Солнце. Солнце ярким лучем ударило мне в глаза. Я выронила метеорит и закрыла глаза рукой. – Тебе меня не жалко? – спросила Болезнь. – НЕТ. Я желаю тебе Смерти!!!! – крикнула ей в ответ. – Смерть – моя сестра. Если хочешь я вас с ней познакомлю… – Не надо!!! – прокричала я на весь мир и весь мир обрушился. Солнце упало в море, Море закипело и испарилось. Маленький остывший шар остался лежать на дне рядом с метеоритом. Я подошла к холодному Солнцу, подняла его со дна моря, сдула золотую пыль и… – Здравствуй, Солнце, – сказала я Солнцу, – я давно хотела с тобой познакомиться. – Не стоит с ним разговаривать, – прервала меня Болезнь, играясь с ракушками, рассыпанными по всему дну моря. – Почему? – удивленно спросила я. – Моя сестра уже с ним познакомилась. Сейчас оно – только мертвый кусок гранита. И Солнце провалилось между пальцами во Вселенную, как в большой мусоропровод. – Что она с ним сделала? – слезы мешают говорить. – Она его убила. – Зачем? – Пришло время, и пришла она – Какое время пришло? Это ошибка… Маленькие розовые шарики времени, как ртуть, окружили меня и закружили в безумном танце. – Время бывает разное – шептали мне они, – время рождаться, время умирать, время писать стихи и время пить вино, время одиночества и время толпы, время, когда ты убиваешь, и время когда убивают тебя, время работы, время сна. Для всего есть время. Даже для тех, для кого уже нет времени. Даже для тебя есть время. Они все шептали мне что-то и шептали, а Болезнь сморкалась в свой белый носовой платок и поддакивала им, кивая своей изуродованной головой. А я вместе с маленькими розовыми шариками времени полетела за новым Солнцем в большой супермаркет.
Девять
Фиолетовое море странных мыслей бьет по солнечному сплетению и не дает дышать. Как белый корабль уплывает Надежда по этому фиолетовому морю куда-то в даль, за горизонт, в неизвестность. А ты в это время стоишь на опустевшем берегу, и плюешь в розовую пену прибоя, и матюкаешься на свою жизнь белого воротничка и на вчерашную официантку в замызганном грязью, пивом и дурными запахами кафе. Не куда себя деть. В пространстве, ограниченном законами, общественным мнением и личными интересами, нечем дышать. А жить тем более не чем. Да и незачем. Когда ветер счастья проноситься мимо, как сквозняком в зарешеченную форточку, надувает детей. И ломаешь себе руки от безысходности и полного одиночества. Потому что “ветер” улетел дальше, искать «новые горизонты». *** И тогда я спрашиваю у Пустыни: „Что делать, если не любим? Что делать, если одинок?” Пустыня молчит. Пустыня не может мне ответить. Застелив глаза-озера песчаными барханами, она думает о своем и задевает Небо своими пальмами-ресницами. Становиться тихо, как в иной жизни. Эта тишина завораживает. Эта тишина умиротворяет. И умерщвляет. Высохший кленовый лист пролетит мимо лица Пустыни и падает мне в ладони. И вдруг становиться очень печально… *** В сумерках восходящего солнца мне дают лекарство от депрессии… Большая толстая медсестра, ухая и матерясь выметает из-под моей кровати обломки моей души. – Сколько мне лет? – спросила я у нее. От удивления она замолчала и подняла на меня свои круглые, заплывшие жиром и задроченные жизнью глаза. – Сколько мне лет? – повторила я. – Двадцать пять, шоб ты була не ладна, – крикнула она прямо мне в лицо, – и вылетела в коридор за врачом. Двадцать пять. И я ничего не помню о своей жизни. Месяц сводит с ума. Оставляет на полу свои следы и собирает в мою комнату призраков. *** Холодно. Замерзаю. Еду на работу… И теряюсь в смене температур. Потные лица людей в забитом как консервная банка троллейбусе. Летнее солнце слепит глаза даже сквозь испачканное чужим пофигизмом окно. А мне холодно,
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (26) »
Последние комментарии
22 часов 32 минут назад
1 день 3 часов назад
1 день 11 часов назад
1 день 13 часов назад
1 день 14 часов назад
3 дней 1 час назад