Русская мода. Фейк! Фейк! Фейк! [Мистер Моджо] (fb2) читать онлайн

Англ. Fake (фейк) – подделка, фальшивка, плутовство

Англо-русский словарь В.К. Мюллера

Примечание: все персонажи, название брендов, описанные ситуации не имеют ничего общего с действительностью. Любые совпадения имен, названий брендов случайны

Часть первая

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– Мы все жертвы моды, разве нет?

Молодой человек в костюме от Тома Форда стоит посреди огромного, словно расчерченного на квадраты помещения.

В помещении нет мебели, но и места тоже нет – углы условных квадратов образуют

швейные станки, установленные так близко друг к другу, что прямо не пройдешь, нужно боком.

– Вот взять хотя бы меня, – из кармана пиджака, сидящего точно по фигуре, молодой человек достает сигару и засовывает ее в рот.

Над каждым из станков горит лампочка, довольно тускло, а еще свет дают несколько длинных ртутных ламп под потолком. Электричество в сети то и дело падает, все лампы мерцают в разном порядке, и в эти моменты место смотрится весьма зловеще. Впечатление усиливается от того, что за каждым из станков за человеком с сигарой наблюдает пара глаз. Во всех – подозрение, интерес и испуг. Когда света нет, кажется, будто попал в волчью стаю. Когда свет есть – волчья стая превращается в группу молодых китаянок, похожих одна на другую так, что мало какой человек разберет, кто есть кто. Все они исподлобья смотрят на говорящего.

Молодой человек хлопает себя по карманам – ищет спички, находит, прикуривает, пыхтит дымом и, наконец, поднимает глаза:

– Черт, девчонки, откуда вас только набрали?! – изумленно восклицает он. – Вы же все одинаковые.

Сигара не хочет раскуриваться. И хотя на ней написано, что ее сделали на Кубе, и волшебное слово «Коиба» отливает респектабельностью на сигарном банте, видно, что кубинской «гаваной» здесь и не пахнет. Скорее всего, человек в костюме от Тома Форда нарвался на фейк. Такое бывает – хрена с два отличишь эти настоящие от ненастоящих – но человек не сдается. Тянет и тянет, пока глаза не выпучиваются от напряжения, и не краснеет лицо – в этот момент он больше всего похож на хрестоматийного буржуя из советских книжек. С красной рожей, при пиджаке и рубашке, не хватает котелка – того и гляди, взорвется от злости. Мерзкий тип.

Китайские девочки, сидящие за станками, тоже читали эти книжки. В их Демократической Республике выпускали такие: только буржуи там всегда были с узкими китайскими глазами – но все остальные атрибуты ненавистного капитализма, включая сигару, оставались на месте. Девочки переглядываются между собой и ухмыляются, но с другой стороны интерес к происходящему с их стороны возрастает. Им всем любопытно, зачем их собрал здесь этот человек, сколько будет длиться рабочая смена, и самое главное – будут ли платить за смену пятьдесят центов, как и везде, или все-таки поднимут до доллара. Все девушки – профессиональные швеи и, если присмотреться, у каждой – мускулистые руки и мозоли на пальцах. На Западе любая из них имела бы по тридцать долларов за смену, но только где его взять, этот Запад? Вокруг – Новые Территории Гонконга, небогатый пригород. На пятьдесят центов в день здесь можно кормить трех младших сестер, покупать бухло безработному отцу и лекарства для матери. Может быть, еще останется, чтобы подкинуть бойфренду. Ради этого девушки готовы вкалывать по восемнадцать часов в день, и еще их заботит: намерен ли белый мужчина брать их в сексуальном смысле? И если «да», то кого? И на какую прибавку к зарплате соглашаться?

Молодой человек худ, белобрыс и похож на денди. Костюм – в коричневую на сером клетку, обут в кеды «Ванс», на шее, под темной рубашкой болтается пастельный галстук-селедка. Сигара не дается ему, и он с раздражением выбрасывает ее в мусорное ведро.

– О чем это я? – продолжает он. – О том, что мы все плетемся за модой и никогда не успеваем. Хотя проводим целые дни, пролистывая интернет-страницы с последних показов, а по ночам не можем заснуть, думая, что оденем завтра… Кстати, вы несомненно слышали об Интернете, да?

Гробовое молчание в ответ.

– … ну, такая штучка, где щелкаешь мышью и смотришь ролики?

Девушки смотрят на него, широко распахнув глаза.

– Порнуха, спам, последние сплетни? Нет?

Свет в очередной раз гаснет на долю секунды, и из-за перепадов дребезжат лампы.

– Ну, да ладно. Не слышали об Интернете, и хорошо. Беда в том, что мы – изначально проигравшие. Мода – это то, чему мы принесли себя в жертву. И все что мы можем, это только ненадолго сравнивать счет. Да и то – всего лишь для того, чтобы в следующую минуту наблюдать, как новая, самая модная мода стремглав уносится прочь, подобрав свои юбки… или что там в этом сезоне?.. брючки, укороченные брючки, сверхкороткие шортики, миди, мини, макси, широкие плечи, узкие плечи, 80-е, 90-е, нулевые, гранж, рок-н-ролл, олдскул – короче миллион дурацких вещей, которые еще вчера казались такими нелепыми и вызывали смех: «Поверить не могу! Как все это носили?!» И что приносит новый день? Смех обрывается, потому что мы понимаем: мода сыграла с нами свою очередную мерзкую шутку. Изменила позиции. Завершила очередной круг. То, над чем мы так задорно смеялись, оказывается, вновь вошло в обиход, стало актуальным трендом. И вот уже мы – как послушные овечки – простаиваем в очередях и тратим заработанные кровью и потом деньги, чтобы не отстать от моды и не выглядеть зашоренной, темной, скованной предрассудками деревенщиной. Вчера мы ржали над синими татуировками с розами, кинжалами и якорями, но уже сегодня посмотрите-ка на них! Все – и даже дамы, господи! Абсолютно все в синих якорях. А завтра актуальными станут бодибилдеры, или еще кто – и вот увидите: все пойдут в качалки как один, будут жрать протеины и мазать маслом тела.

Вот это и называется мода, девочки – не смейся сегодня, чтобы не стать дураком завтра. Осознай собственную неполноценность. Всегда имей в виду, что найдется кто-то, кто выпендрился еще моднее и еще актуальнее, чем ты.

В первую очередь виноваты в этом долбанные говнюки-дизайнеры. Это они выкидывают на рынок вещи с такой скоростью, словно это автомат, подающий мячи на теннисном корте. И пока ты влезаешь в долги, чтобы завладеть одной, у них уже есть наготове следующая. И, знаете, почему? Потому что это их хлеб, и потому что им всегда мало. Мало, мало, мало. Прибыль, рынки, акции, издержки. Они как древние жрецы, которые постоянно поддерживают огонь для своего божества. А знаете, кто хворост для дров? Думаю, ответ всем тут известен. Это мы!

Китайские девушки смотрят на молодого человека, не моргая. Они не понимают ни слова, но это отсутствие реакции нисколько его не смущает. Ему, кажется, только и нужно, что прохаживаться вдоль станков и вещать с видом дельфийского оракула, и главное – чтобы никто не перебивал.

– Ну, что же? – засунув руки в карманы брюк, продолжает он. – Когда мы разобрались с некоторыми механизмами процесса, самое время перейти к сути. И она такова: пока иные дизайнеры из числа молодых да ранних ведут за собой толпы, как тот крысолов детей, остаются вещи по-настоящему ценные.

Я имею в виду не движение против войны и не любовь к матери – хотя все это, несомненно, тоже имеет ценность. Я говорю о вещах, которые останутся на века. И этих вещей всего три. Маленькое черное платье «Шанель», шелковый платок «Hermes» и, наконец, вершина этого треугольника – элегантная, умопомрачительная, неподражаемая сумочка «Луи Вьюиттон».

Молодой человек произносит известные названия, как иные пьют дорогое вино – со смаком, маленькими глоточками. Затем он делает паузу, чтобы дать посмаковать их девушкам, однако, к его огорчению, те остаются бесстрастны.

– Хорошо, – говорит он и набирает в грудь воздуха перед очередным монологом. – Вы наверняка гадаете, почему вас сюда позвали, и сейчас я объясню. Все вы видите вокруг себя швейные станки. И все вы умеете шить. Вероятно, это означает, что мы здесь будем заниматься шитьем. Однако это не будет простое шитье. Здесь мы будем создавать шедевр, делать самую прекрасную из трех вечных модных вещей. Или – если конкретно – мы будем шить сумочки «Луи Вьюиттон»! Вуаля!– молодой человек разводит руками, как фокусник, только что распиливший надвое девушку и теперь ждущий аплодисментов из зала. Когда становится ясно, что их не последует, он выпрямляется, откашливается в кулак, и продолжает – нимало не смущенный безразличием публики:

– О! Если бы вы могли почувствовать руками нежную шероховатость кожи этих прелестных созданий, если бы вы могли увидеть их королевскую монограмму, оценить изящность и качество шва, энтузиазма у вас стало бы больше. Впрочем, вскоре вы увидите. Вы же будете делать их. Более того – как хозяин фабрики я могу гарантировать, что у вас появятся такие же. У вас, у ваших матерей, сестер, сестер сестер и других. Каждая будет иметь по две, по три – сколько захочет. Потому что вечные вещи не должны быть уделом элиты, и их должно хватать на всех. Вот поэтому я собираюсь завалить сумочками «Луи Вьюттон» весь мир. Я хочу, чтобы они были в каждой квартире, в каждом доме, в каждой хижине на этом земном шаре. А если у кого-то нет квартиры, что ж… Мы продадим ему нашу сумочку со скидкой. Нам предстоит колоссальная работа, девочки. Но нам же предстоит и завоевать мир. И я хочу, чтобы вы были со мной, я хочу от вас желания совершить подвиг – подвиг, во имя красоты, которую мы вместе понесем людям. Я хочу от вас готовности работать круглосуточно, потому что красоты никогда не бывает много. И конечно – конечно я щедро оплачу эту работу. Скажем – тридцать пять центов за смену каждой. Это без преувеличения царская щедрость. Но я готов пойти на нее, потому что понимаю – таким милым молодым созданиям как вы тоже хочется красиво жить. Тридцать пять центов, девочки. Лучшего вы вряд ли могли и желать!

Одна из девушек, более опытная, слышит произнесенные цифры и переводит их на свой язык – единственное, что она может перевести из этой долгой речи. Она шушукается с соседкой по станку, та с другой соседкой, и скоро уже все будущие швеи начинают шушукаться вместе. Отголоски их диалога как эхо летят по помещению фабрики: «он сказал тридцать пять» – «тридцать пять?» – «это настоящий грабеж!».

Если бы молодой человек мог говорить по-китайски, он бы насторожился, но он не понимает, а потому стоит, засунув руки в карманы, и самодовольно глядит на щебечущих швей. Он уверен – только что он сделал китаянкам самое выгодное предложение в их жизни.

Из толпы швей отделяется та, самая опытная, которая может немного понимать чужой язык. Он решительно приближается к молодому человеку и на чудовищном ломаном русском говорит ему:

– На всех остальных фабриках платят по пятьдесят.

Тот пожимает плечами:

– Но все это дешевый ширпотреб, деточка. А мы будем делать «Луи Вьюиттон», то есть – настоящую красоту. А, да будет тебе известно, у красоты всегда большие издержки.

– На фабриках «Луи Вьюиттон» платят по девяносто за смену.

Ну… – тушуется молодой человек. – Скажем так, у нас не совсем настоящие «Луи Вьюиттон». Иначе, с чего бы мы захотели завалить ими весь мир?

– Мы хотим восемьдесят, – бойко выкрикивает девчонка и выбрасывает вперед руку с растопыренной пятерней, а потом еще раз, но выставленных пальцев остается три. Все вместе это должно символизировать названную цифру.

– Ну… – неуверенно произносит молодой человек.

– Иначе мы не будем работать! – напирает китаянка.

– Я готов подумать о сорока, – говорит он.

– Мы донесем на тебя властям! – не сдается девушка. – Пиратская продукция. Они отрежут тебе руку на главной площади.

– Хорошо! – соглашается тот. – Будь по вашему! Пятьдесят!

– Шестьдесят пять.

– Пятьдесят пять.

Последнюю цифру понимают, кажется, уже все, потому что остальные китаянки начинают прыгать от радости и обниматься друг с другом.

– И еще, – продолжает самая опытная.

– Что еще?

– Ты не будешь никого из нас водить в постель забесплатно! Тебе ясно?

– Ясно.

Последняя фраза тонет в грохоте восторженных аплодисментов. По всему видно, кто-то совершил сегодня удачную сделку.

Париж, парк Тьюильри, неделя моды

Площадь перед парком Тьюильри кишмя кишит автомобилями представительского класса. Все они гудят друг другу, требуя пропустить их первыми на парковку. А тут еще группа совсем юных модников-азиатов перекрыла подъезды, чтобы сфотографировать какую-то знаменитость, и в итоге машины движутся по узкой свободной полосе, едва не заезжая колесами на тротуар, вдоль которого растянуты белые ленты – «Paris Fashion Week. Don’t cross the line».

– Чертовы фанаты совсем посходили с ума, – ворчит водитель, пытаясь проехать сквозь толпу и никого не задеть. Со своего места на заднем сиденье Полина Родченко не видит, кого снимают азиаты: они обступили объект своего обожания так плотно, что догадаться из-за кого поднялся шум решительно невозможно. Наверняка, это какая-нибудь модель – открытие сезона, сверхновая – поймавшая сегодня свои пятнадцать минут софитов и обожания. Хорошо, если завтра она будет все еще нужна кому-то кроме редакции «Космполитэна» и рекламистов дешевого шампуня, размышляет Полина, рассеянно стуча пальцами по крышке своего нового «Блэкберри». Все эти мысли – не более, чем попытка отвлечься от собственных сомнений, абстрагироваться, держать голову собранной и спокойной. Полина несколько раз глубоко вдыхает, как ее учили на занятиях китайской гимнастики. Отведя взгляд от окна, она пытается представить шум океанских волн и себя, лежащую на солнечном пляже. Это всегда помогало ей. Хотя, даже не проделай она это нехитрое упражнение, посторонний человек вряд ли смог бы догадаться, что Полина Родченко, главный редактор «Актуэль», модного глянца № 1 в России, волнуется так, что дрожат ее острые коленки.

Сегодня – ее первый международный выход в свет. И это не просто выход, а одно из главных событий года, рядом с которым даже вручение «Оскара» может показаться детской забавой. Речь идет о демонстрации новой коллекции «Ланвин», а это означает, что Полина будет сидеть в первом ряду, бок о бок с такими монстрами жанра как Анна Винтур и Эммануэль Альт. Вполне возможно, что после показа к ним подсядет поболтать сам Бруно Сиалелли, создатель коллекции (Полина хотела бы, чтобы вместо Бруно был великий Альбер Эльбаз, но, увы, она была слишком молода, когда мэтр покинул «Ланвин»).

Большинству обычных людей эти имена не скажут ничего. Но в том мире, где крутится Полина, эти люди – живые божества, сошедшие на землю, чтобы озарить ее своими мудростью и светом. Рядом с ними Полина отчаянно хочет оказаться на высоте.

Анна Винтур – редактор американского «Вог». От ее слова и взгляда зависит судьба моды, и не один дизайнер думал о самоубийстве, когда при взгляде на его работы эта женщина поджимала губы и страдальчески возводила к небу глаза – словно просила избавить ее от лицезрения такого откровенного и никчемного убожества.

Эммануэль Альт – человек номер два в мире глянца, редактор французской версии «Вог». Некоторые даже прочат ей первое место на пьедестале. В глобальном масштабе с этим можно поспорить, но то, что в родной Франции выше нее только звезды, не подлежит и толике сомнения. Двери дизайнерских мастерских распахиваются, как только она появляется в конце улицы (говорят, что дверные механизмы в таких местах снабжены устройством, которое открывает их, едва слышит запах ее духов). Рестораны никогда не просят у нее счет – потому что если у них обедала Эммануэль Альт, это и есть самый лучший счет на свете: завтра об этом узнают все, и в ресторане будет не протолкнуться. Модельеры приносят к ее ногам многочисленные дары, жертвуют временем, здоровьем и сном – и все ради нескольких строчек в журнале. А если это будут не просто строчки, а фото-история, то можно сказать, что на счастливца снизошла длань божья и отныне в его жизни будет все хорошо – в плане признания и финансов уж точно.

Рядом с этими двумя обретаются полубоги – японский и итальянский «Вог», «Харперз Базар», «Актуэль», «Эль». Класс чуть ниже, но сферы влияния те же. Потом следует полчище сатиров, наглых и дерзких. Это всевозможные «Дэйзд энд Конфьюзд», «Ви», «Поп» и далее по списку – журналы, ориентированные на молодежь. И, наконец, пантеон замыкают герои – обычные люди, которым удалось прорваться на небеса, подняться из грязи в князи – фотографы уличной моды, сами ставшие иконами для остальных. «Откуда только взялась вся эта разномастная шваль?», – с раздражением думает о них Полина. Боже, ну и имена они себе навыдумывали: «Сарториалист» – то есть, портняжка, «Фэйс Хантер» – ловец лиц, Томми Бой… хм, ну тут все ясно – азиатский недогламур, и венец всего сборища – Сюзи Баббл, полутораметровое существо в кофтах немыслимых расцветок. Все они стали известными, просто публикуя в своих блогах фотографии хорошо одетых персонажей с улицы, или в худшем случае – себя самого в нарядах, или в еще более худшем – просто воруя чужие фотографии с показов и снабжая все это собственными комментариями, вроде: «Ммм, за это платье, я готова убить всех людей».

Как профессионал, Полина негодует, глядя на них, и отчаянно хочет быть в самой высшей божественной касте.

Она пришла руководить «Актуэлем» в России два месяца назад, и сегодняшний показ «Ланвин» – ее первое близкое знакомство со всеми. Действительно, что может быть ближе? Полчаса сидеть на соседних стульях, пить кофе из одинаковых стаканчиков «Старбакса» и изредка обмениваться стандартными фразами: «Как вы это находите?» – «Абсолютно с вами согласна! Я думаю точно так же!».

Полина помнит, через какие муки ей пришлось пройти, чтобы получить эту работу. Три этапа собеседования, три языка – французский, английский и русский, три белые блузки «Диор», которые от волнения становились настолько мокрыми в подмышках, что после интервью их приходилось выкидывать. И вот, последний этап – пятичасовая беседа, в парижской штаб-квартире, а на другом конце стола сам Издатель, и хотя он задает внешне совсем невинные вопросы, дураку понятно, что он – как опытный фехтовальщик – просто прощупывает оборону. «Что вы обычно едите на завтрак?» – «Я не ем абсолютно ничего, только выпиваю чашку двойного эспрессо, и сразу становлюсь на беговую дорожку» – «Вы курите?» – «О! С вашей стороны это очень смешная шутка» – «Вы готовы возглавить филиал издания в России?» – «Да, черт возьми! Да, я готова! Что мне еще нужно сделать? Задрать блузку и попросить вас оставить автограф на моей груди?»… Зачеркнуто. Верный ответ: «Несомненно, да. Пожалуй, вы выбрали лучшую кандидатуру из всех возможных».

Полина действительно была лучшей. Пять лет журналистского факультета МГУ. Пусть и не все одобряют это место, но зато МГУ есть в международном рейтинге, и мы говорим, конечно, о 177-м месте в ежегодном списке 500 лучших вузов планеты. Затем – год стажировки в британском колледже Сэйнт-Мартин, в самом сердце свингующего Лондона, где волна хипстеров, отступала под волной глэм-рокеров, и все ждали третьего пришествия диско. После журфака МГУ, где на протяжении последних 15 лет главной модой оставался кокаин, это был разительный контраст. В Лондоне Полина набралась космполитизма достаточно, чтобы попробовать закинуть удочку в Нью-Йорк.

Удочка закинулась быстро. И вот уже Полина сидит на травке в Централ-парке, ее ножки обуты в очаровательные ботиночки, в которых щеголяет весь Вильямсбург, а в ручках она держит дебютный номер «AssKick» – самого продвинутого и дерзкого журнала в городе. Всего каких-то 35 тысяч долларов на обучение в год, и это не считая квартиры (конечно, Манхэттен), походов в «Старбакс», посещения галерей, оплаты счетов – своих и халявщиков-друзей, покупки одежды (только «Суприм», «Рик Оуэнс» и «ДомА» – ну, и изредка «ЭйчЭм», чтобы никто не подумал про одержимость роскошью). И – скажем – кто бы за все это мог заплатить? И – допустим – совершенно случайно, что на свете существует некий Марк Эдуардович Родченко, держатель небольшого пакета акций «Роснефти» и бизнесмен. И, по чудесному совпадению, Марк Эдуардович является отцом Полины и с детства потворствует дочкиным увлечениям модой и искусством. Тридцать пять тысяч долларов в год плюс остальные расходы – приемлемая сумма для него, потому что главное – главное, чтобы девочка получала знания.

Однако наличие папы не умаляет профессионализма Полины. В Нью-Йорке на нее выходит один крупный глянец из России, для которого она пишет серию статей о «большом яблоке». Не бог весть, какие статьи, но в Москве они производят локальный фурор в среде персонажей, которых принято называть «богемой» – а на деле это истеричный, склонный к зависимостям, буйный зоопарк, и вот – все они уже судачат о статьях Полины и восхищаются ей. Марк Эдуардович счастлив, потому что он всегда отслеживает слухи и хорошо знает всех, а Полина на этой волне делает следующий шаг. А именно – появляется в качестве журналистки на показе Александра Маккуина по аккредитации, с большим трудом выбитой тем же русским журналом. Она стоит в задних рядах, а еще ее основательно обыскивают на входе – как и большинство других, кому не досталось сидячих мест. По ней проводят сканером, смотрят в сумочку, в глаза – и только после этого запускают внутрь. Нормальная процедура, нужная в конечном итоге для всеобщего блага – особенно это стало понятно после убийства Версаче и попытки пронести бомбу на показ Гальяно.

Конечно, охранники уделяют внимание только рядовым посетителям, а Ви-Ай-Пи-персоны преодолевают службу безопасности без каких-либо ограничений. Они смеются и шлют воздушные поцелуи суровым пацанам в форме – «Я поймал тебя, детка! Твой образ останется в моем сердце навсегда!» – отчего последние, не привыкшие к вниманию звезд, смущаются и отвечают робкими улыбками.

Тогда, стоя в разномастной толпе людей, пришедших на показ, Полина торжественно клянется себе стать одной из тех, кто сидит в первом ряду.

Через полгода она становится официальным обозревателем от русского «Элль» на неделях моды в Нью-Йорке. Еще не ближайшие к сцене места, но карьерный рост уже налицо. Спустя еще полгода она занимает должность заместителя редактора моды в московском «Харперз Базар». Через год превращается из заместителя редактора в редактора – и все для того, чтобы двумя месяцами позже покинуть кресло и возглавить русский «Актуэль».

Прием на эту работу означает триумф Полины. Потому что среди прочих привилегий за редактором «Актуэля» забронировано кресло на всех самых значительных событиях мира моды от Нью-Йорка до Милана. Это кресло – в двух головах слева от Анны Винтур и если, сидя на нем, вытянуть руку в сторону подиума – то можно коснуться бесстрастно вышагивающих моделей. Сегодня Полина впервые посадит в это кресло свою подтянутую, в черной тунике, попку.

Когда из-за гудков лимузина толпа подается назад и освобождает автомобилю место для проезда, Полина наконец может увидеть, кто был объектом всеобщего внимания. Увиденное заставляет ее презрительно скривить губы. Толпа фотографировала так называемую Пандемонию – человека в костюме из латекса, ставшего сенсацией несколько месяцев назад. Пока никто не может сказать точно, девушка это или мужчина, и из-за этого любопытство буквально съедает всех заживо.

Полина старается быть выше любительского помешательства и сплетен. В первую очередь, она – мастер своего дела, и как мастеру ей неприятно, что столько внимания уделяется дешевому эпатажу, кто бы за этим ни стоял. Сегодняшний статус Полины не позволяет одобрять разноцветные виниловые платья и диско-туфли, на которых Пандемония качается на ветру. Как редактору ведущего глянцевого журнала в огромной стране Полине надлежит блюсти строгий дресс-код – это касается, не только одежды, но и образа мыслей. И главное правило дресс-кода: «Нет ничего лучше элегантной классики».

«Блэкберри» в ее руках жужжит – это приходит смска от отца: «Девочка, как ты там? Надеюсь, что все хорошо». Чернокожий шофер втискивает лимузин на парковку и выключает мотор. Полина делает еще один глубокий вдох, а уже в следующий момент элегантный молодой человек в ливрее распахивает дверь, давая ей возможность выйти из автомобиля. Полина бросает смартфон в небольшой клатч и ступает на землю Парижа. Клатч – от «Луи Вьюиттон», и хотя обычно редактора моды не берут с собой на показы ничего, кроме себя любимых, Полина не могла оставить его в машине. Она решила, что если при ней будет что-то, что можно держать, сжимать и перекладывать, никто не заметит в ее руках предательской дрожи – а та, как хорошо знает себя Полина, не замедлит появиться, как только рядом окажутся незнакомые важные люди и подиум. Она боролась с дрожью столько, сколько себя помнит, она пробовала йогу, самовнушение и холотропное дыхание, и хотя ей не удалось полностью победить этого врага, сегодня он не причинит ей вреда. Так обещает себе Полина Родченко, вылезая из лимузина.

Ее отъезд в столицу моды сопровождался жуткой горячкой. В последний момент заклинило молнию на саквояже, так что Полине пришлось грузиться в такси прямо так – саквояж она перевязала скотчем, чтобы удержать вещи внутри, но было ясно, что ехать с таким багажом на неделю моды во Францию не годится. Вдобавок обнаружилось, что у нее нет клатча, который помогал бы сдерживать волнение при выходах в свет. Садясь в такси, готовое везти ее в аэропорт, Полина лихорадочно соображала: какой магазин окажется у них на пути? Первым на пути был «Луи Вьюиттон». Некоторое время она колебалась – не будет ли это слишком чересчур, появиться на людях со столь узнаваемым брендом, но потом решила: надежная классика, хороший крой и респектабельность не вредили еще никому – и, решив так, она скомандовала таксисту остановиться у магазина.

Памятуя о московских пробках и о том, что, благодаря им, можно опоздать на самолет и пропустить французские показы, Полина пронеслась по «Луи Вьюиттон» как вихрь. Едва взглянув на нужные позиции, она попросила запаковать их и отнести на кассу, а сама в этот момент уже искала кредитную карточку, и одновременно давала по телефону последние наставления своей секретарше.

Она успела на самолет – во время полета отправила более десятка деловых писем, совершила несколько важных звонков, и к моменту прибытия в парижский отель оказалась настолько без сил, что сразу же рухнула на кровать и заснула мертвым сном. По хорошему она начинает ощущать Париж только сейчас – выставляя ножки из салона лимузина на асфальт и наблюдая краем глаза, как к ней со всех сторон бегут фотографы. Все они уже наслышаны, что прибудет новая девушка из русского «Актуэль» и хотят рассмотреть ее поближе.

Фотоаппараты щелкают как автоматные очереди, свет вспышек ослепляет Полину. Зажмурив глаза, она наслаждается мигом своей славы и ей кажется, что парижский воздух пахнет карамелью и круассанами.

Внезапно щелканье затворов прерывает развязный мужской бас. Это один из фотографов, он говорит по-французски, и сначала Полина не может разобрать слов. Они будто пробиваются сквозь туман, отделяющий ее, новоявленную обитательницу небес, от обычных жителей земли. Но фотограф повторяет свой вопрос, и тогда Полина с ужасом начинает понимать их смысл.

– Простите, мадмуазель, но мне кажется у вас поддельный «Луи Вьюиттон».

– Что? – оторопело переспрашивает она.

– Мне кажется у вас поддельный «Луи Вьюиттон», мадемуазель.

Кровь ударяет ей в голову, дышать становится тяжело, а земля начинает вертеться быстрее. Свет, сделавшийся сначала нестерпимо ярким, меркнет – но перед тем, как провалиться в темноту, Полина успевает заметить хохочущую на заднем плане Пандемонию. Та показывает пальцем в ее сторону и сквозь смех выкрикивает невнятные, но, кажется, очень неприличные слова.

Москва, Хитровка, съемная квартира

Дым стоит столбом, повсюду бутылки, банки, окурки, и башка трещит так, что мало не покажется. Федор Глухов, молодой человек 21-го года, стоит посреди квартиры и в недоумении чешет чуб.

– Откуда только взялось все это дерьмо? – бормочет он.

Чуб выстригли вчера в популярной парикмахерской на Остоженке – тот обошелся в бешеные деньги, но того стоил. Сейчас, несмотря на все алкогольно-наркотические перипетии вчерашнего вечера и похмельное Федорово лицо, чуб продолжает топорщиться так, словно его обладатель только что вышел из парикмахерской.

Кто-то нарисовал губной помадой большую рыбу на зеркале в коридоре. Рыба пялится на Федора и пускает из зубастой пасти пузыри.

К слову сказать, чуб съел его последнюю наличность. Но еще большую ее часть съела арендная плата: Федор отдал ее вчера хозяйке, и сейчас он смутно вспоминает, что пьянка завертелась как раз потому, что он решил отметить это событие.

Что ж. По крайней мере об одном можно не беспокоиться – в ближайший месяц его не выселят из квартиры… Нет, квартира, это не совсем подходящее слово. Лучше сказать: не выселят из этих роскошнейших, прекрасных двухкомнатных хором в самом центре города всего по 37 тысяч рублей ежемесячно.

Следующий чек от родителей придет через три дня, но это не самое долгое время, Федор знает это и уверен, что сможет протянуть. Родители, коренные москвичи, живут в двух станциях метро от него и частично поддерживают сына. Не сказать, что тот совсем не зарабатывает денег, но на дворе кризис, и в городе слоняются тысячи таких специалистов как Федор – безработных, злых и голодных. Готовых наброситься на любую работенку, какая только им подвернется.

В таких диких условиях много не заработаешь – остается только держать нос по ветру и ловить удачу за хвост. Федор Глухов – фотограф. Он бы даже добавил – «фэшн-фотограф», но сейчас, в эпоху всеобщих увольнений, банкротств и падения прибылей, с «фэшн» у него получается не очень. Те журналы, где удавалось периодически выманивать деньги под съемки, отказались от его услуг. Два интернет-сайта, для которых Федор снимал посетителей столичных кафе и так называемый бомонд, махнули ручкой и исчезли с горизонта. Единственный «фэшн», который остался в его жизни – это личный блог уличной моды в одной из социальных сетей. Федор ловит на улицах красиво одетых людей, фотографирует их, а затем вешает на своей странице. Он тот, кого называют «фэшн-блоггер» – один из тех, кто рыскает по городу с фотоаппаратом в поисках модников и радуется, если удалось кого-то найти. Все это он, как и большинство других фэшн-блоггеров делает абсолютно бесплатно, но зато – с любовью, от души и с неиссякаемой надеждой на успех.

Федор чувствует, что мир моды – это его призвание, и если пока призвание не приносит гонораров – что ж, он не против родительских чеков. Он сам предложил съехать из семейного дома после того, как ушел со второго курса политехнического института. Он решил, что начинается новая жизнь, он хотел полета, вдохновения, остроты жизни, и главное – приводить девчонок под утро. В родительской квартире мать решительно не позволяла последнего, поэтому Федор Глухов, новоявленный модный фотограф, собрал вещи и уехал.

Интеллигентные люди, родители, переживали, что сын бросил институт, но позже посмотрели на вещи здраво, и решили, что мальчику надо перебеситься. В конце концов, вдруг он и правда нашел себя. В конце концов, кто из нас не уходил из дома, будучи двадцатилетним? Скорее это даже хорошо. Это означает, что в сыне развито страстное, тяготеющее к приключениям начало. И, в конце концов – если ничего не выгорит, ему можно восстановиться в институте и вернуться домой.

Так или иначе, но на семейном совете было решено на первых порах материально поддерживать отпрыска. Не полностью, но частично, чтобы он, наконец, почувствовал ответственность, самостоятельность и все те остальные штуки, о которых всегда говорят люди старше по возрасту, когда хотят преподнести более младшим какой-нибудь урок.

Так Федор отправился в свободное плавание, и сегодняшним утром бурные течения жизни прибили его к берегу, где царит похмелье, не выветрившийся табачный дым и основательно загаженная съемная квартира.

Федор смутно помнит, что вчерашнее веселье началось с танцев в «Солянке» и нескольких порций мартини, которое заботливо покупали ему, безденежному, подружки. Затем была бутылка вермута, приобретенная в «Перекрестке» – в момент покупки в голове у Федора уже основательно шумело, но это не мешало ему беспрестанно щелкать фотоаппаратом. В случае с Федором алкоголь никогда не вредил фотографии, а скорее даже наоборот помогал ей, и часто – после таких вот пьянок – тот обнаруживал наутро сотни неизвестно как отснятых фотографий, иллюстрирующих вчерашние похождения. Все эти серии снимков уже не были просто уличной модой. Скорее это превращалось в репортаж – жесткий и беспристрастный, способный показать истинную сущность вещей и дух времени. По крайней мере, так хотелось думать самому Федору. Недаром одну из стен в его квартире украшал огромный черно-белый плакат с изображением Дэша Сноу – гуру спонтанной фотографии, к сожалению, слишком рано отошедшего в мир иной.

Дэш взирал на Федора Глухова с пониманием – уж ему-то, как никому другому было известно, что немного блевотины, разорванных чулок и отрубившихся девок пойдут только на пользу снимкам. Такова была правда жизни, и Федор с упоением несет эту правду в массы через свой блог, названный им игриво и одновременно с претензией – «GlamYourself». Что в приблизительном переводе означает «Не боись – оттянись». По мнению создателя, это название должно отсылать знающих людей к фильму Trainspotting и намекать на близкое знакомство с последней коллекцией Balmain. Федор гордится собой из-за придуманного им названия и полагает, что из него получился бы неплохой рекламщик. Однако сейчас его мысли заняты другим. Только что он сделал следующий нетвердый шаг в коридоре и с удивлением обнаружил две вещи.

Первая – что он передвигается по своему жилищу исключительно в одних носках. Как получилось, что из всех предметов гардероба остался только этот, Федор не помнит. Он оглядывает себя с головы до ног и в очередной раз недоуменно чешет свежеостриженный чуб.

Вещь номер два изумляет его не меньше. В очередной раз опуская ногу на пол, он обнаруживает, что та попадает в неизвестную субстанцию – склизкую, холодную даже сквозь носок. Близоруко щурясь, Федор наклоняется посмотреть что это такое и обнаруживает, что наступил в размазанный по полу салат «селедка под шубой».

В его голове кометой вспыхивает воспоминание. «Перекресток». Пьяная подружка Оля, студентка РУДН, размахивает бутылкой вермута и радостно кричит: «А еще я хочу е-е-е-есть!». И сразу же воспоминание тухнет.

Следующий шаг по коридору приносит новую информацию. На этот раз нога тоже попадает в холодную и склизкую субстанцию, но, в отличие от предыдущей, та не поддается под тяжестью ступни, а стремительно выпрыгивает из-под нее.

«Я люблю морепродукты!» – вспыхивает воспоминание номер два. В придачу к салату Оля хватает большой полуторакилограммовый пакет креветок.

«Интересно, где она сама, эта Оля?», – размышляет Федор передвигаясь по селедочно-креветочному фаршу на полу. Он заглядывает в комнату и сердце у него уходит в пятки. Окно открыто настежь, и это, по его мнению, может означать только одно – что Оля выпала, выпрыгнула, выскочила… Называйте это как хотите, ну, в общем, она оказалась там, на улице, причем вышла туда через окно. Подавляя в себе растущий ужас, Федор осторожно выглядывает наружу.

За окном все, как обычно. Московский день, самое начало октября. Молодая мама прогуливается с ребенком. Где-то вдалеке лает собака. Шумят, качаясь на ветру, тополя. Невнятный, доносится шум большого города – отзвуки автомобильных гудков, музыки и радиосигналов. Никаких следов крови.

Федор делает вывод, что Оля – если конечно сейчас она не найдется в недрах квартиры – ушла домой обычным путем – через подъезд. Он находит на полу полупустую бутылку «Хайнекена», поднимает ее и делает большой глоток. В бутылке плавает окурок, но это не смущает Федора: пальцем он вылавливает его, проливая часть содержимого на пол, а затем жадными глотками допивает оставшееся.

После этого он идет искать рюкзак. Тот валяется на полу в коридоре – там же, где и обычно. Запуская внутрь руку, Федор с облегчением отмечает, что фотоаппарат на месте. Он выуживает его на свет, жмет кнопку «Power» и с нетерпением ждет, когда экран покажет основное меню. В памяти фотоаппарата осталось 222 фотографии, фиксирующие вчерашний вечер – часть из них уже сегодня вечером пополнит собой содержимое блога «Glam Yourself» и соберет приличное количество комментариев. В основном это будут друзья Федора или знакомые по тусовке люди, но в последнее время популярность дневника неуклонно растет – в том числе и за счет посторонних людей, что не может не радовать создателя. Федор пролистывает фотографии, одобрительно хмыкая: на экране, сменяя друг друга, проносятся череда пьяных девиц в платьицах актуальных скандинавских дизайнеров, неизвестные подростки в рваных майках, кеды «Найк», огни, вновь девицы, вновь кеды, голая маленькая женская грудь, усатое лицо таксиста, который вез их из «Солянки», засвеченные лица крупным планом, мужская рука со шрамами, Оля, креветки, опять женская грудь – на этот раз больше, чем предыдущая, плакат группы «Ramones» на стене Федорового туалета и – на последних пяти снимках – изображение чьей-то задницы с вытатуированной надписью на ней. Надпись гласит: «ЖЕРТВА» и сделана древнерусской кириллицей. Федор сначала недоуменно всматривается в эти последние кадры, потом хохочет, представляя как круто они будут смотреться в блоге, а потом внезапно чувствует, что его накрывает воспоминание номер три.

Собственная квартира. Незнакомый молодой человек с татуировочной машинкой в руке. «Сейчас, милый, я сделаю тебе хорошо», – шепчет он, вонзая иглу в белую кожу. Федор вздрагивает от боли и пытается повернуть голову так, чтобы рассмотреть происходящее за спиной. Когда ему это удается, он видит, как по бедру катится капля крови…

Не выпуская фотоаппарата из рук, Федор бросается к большому, растрескавшемуся зеркалу, стоящему в коридоре, поворачивается к зеркалу голым задом, смотрит на свое отражение и испускает дикий вопль.

За ночь татуировка опухла и, кажется, стала еще чернее. Кириллическая надпись глядит на Федора из зеркала, и когда он в тщетной надежде пытается стереть ее пальцем, отзывается ноющей болью в ягодице.

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– Ну, в общем так, девочки! Наверняка все вы хотите знать, что я делал, чтобы так подняться и с чего начинал. Что ж. Поскольку времени у нас вагон, с удовольствием вам расскажу.

Под равномерный стрекот швейных станков молодой человек прохаживается среди работающих китаянок и время от времени заглядывает через плечо некоторым из них, чтобы оценить качество работы.

– Представляете себе Москву начала нулевых? Вряд ли вы можете себе это представить. Это огромный, холодный русский город, совершенно не похожий на ваш Гонконг. Нет, я нисколько не умаляю достоинств Гонконга, я забирался к вашему Будде, или кто он у вас, и это было сногсшибательно. Город как на ладони. И все эти лодочки снуют в проливах как муравьи. Честно говоря, до этого я видел Гонконг только в фильмах про Джеки Чана, но вот проходит время, много времени, и я стою здесь, собственной персоной, и смотрю на все это собственными глазами. Короче говоря, можно охренеть.

Москва совсем другая. В смысле, там тоже можно забраться на какую-нибудь высоту, но, как правило, забираются так высоко только два типа людей. Первые – это проверяющие, большие шишки, страшно сказать – мэрия! Они лезут туда, чтобы обозреть взглядом угодья и оценить, как идет строительство бизнес-центров, подземных парковок и небоскребов. Строительство же, как правило, идет из рук вон плохо: строители не успевают в сроки, материалы задерживаются, бюджеты распилены, а застройщик задерживает рабочим зарплату, потому что в пух и прах проигрался в казино…

Но не волнуйтесь! Уж я-то совершенно точно не собираюсь задерживать зарплату. Потому что я – порядочный предприниматель, и мы здесь делаем большое дело, за которое я буду честно платить вам заранее оговоренную сумму. То есть – сорок пять центов в час каждой.

– Пятьдесят пять! – не прекращая шитья, выкрикивает на ломаном русском одна из работниц. Из-под иглы ее станка выползает кожа с характерными ромбиками «Луи Вьюиттон» – неуловимо похожая на мясной фарш, который непрерывно валится из мясорубки.

– …так вот, – словно не замечая выпада китаянки, продолжает молодой человек. – Стоит этот большой человек на московской высоте, лакей подает ему на бархатной подушечке рюмочку водки, тот залпом выпивает ее, морщится, а затем махает рукой в сторону недостроенных сооружений и говорит: «А хрен с ним. Сойдет и так…» Что, скорее всего, означает, что рабочим так и не заплатят. Не так, как я вам пятьдесят центов в час…

– Пятьдесят пять! – выкрикивает другая китаянка.

Молодой человек несильно стучит себя рукой по уху:

– Черт возьми, как же громко работают эти машины! Настоящие звери. Если бы я имел такие в пору своей студенческой юности, я бы уже заделался миллиардером, уж поверьте мне на слово.

Но на чем мы остановились? Второй тип людей, которых в Москве поднимают на такие чудовищные высоты, на какой стоит ваш Будда – это бедолаги и неудачники. Водку на бархатной подушечке им никто не приносит, но зато у них, как правило, заклеены рты, глаза вот-вот вывалятся из орбит, а через кляп они пытаются доказать что-то, что давно уже никого не интересует. Положению этих людей не позавидовать. Обычно их еще держат под локти крепкие бритоголовые парни и обычно они еще наклоняют бедолагу с заклеенным ртом над бездной, над всей этой высотой, икричат ему: «Когда ты расплатишься за кредит, который мы выдали твоей фирме, мерзкая тварь?». Через кляп до нас могли бы донестись отдельные звуки, и из них при желании можно было бы сложить слово «завтра». Но парни обычно этих слов не слышат, и в следующий момент они отпускают свою жертву, и та, размахивая руками, улетает с высоты в черную бездну. Там так высоко, что даже не услышать звука падения. И только его последнее слово «завтра» еще колеблется некоторое время в воздухе эхом. Да… Москва, начала нулевых – это надо было видеть, девочки. Казалось, что деньги прямо падают тебе под ноги, а все вокруг охвачены только одной страстью – купить всего побольше и подороже, и не попасться милиции или плохим парням.

В жизнь россиян пришла богиня Роскошь, Мисс Лакшэри, а вместе с ней пришли ее верные спутницы – Эксклюзивность, Яркость и Вседозволенность. По улицам Москвы разъезжали «хаммеры» – как на войне, честное слово, а внутри этих громадных машин сидели вчерашние бандиты, завтрашние банкиры, депутаты, попы, модные телочки, индивидуальные предприниматели и просто удачливые люди. Асфальт был буквально завален конфетти, а салюты давали по сто раз на дню – по поводу и без него. Нужно было быть полным идиотом, чтобы этим не воспользоваться.

Мне было 17, и я приехал из Рязани поступать на театральный факультет. Я был уверен в своих силах, молод, честолюбив и наверняка даже талантлив. Не так, как рязанский поэт Сергей Есенин, но уж точно лучше этих сегодняшних выскочек из ЖЖ. И поэтому, когда экзаменаторы попросили меня спеть что-нибудь лиричное, а затем проиграть какую-нибудь сценку из русской классики, я не задумался ни на секунду. Сначала я спел им «Волгу-Волгу», а затем сыграл агонию старушки, зарубленной главным героем в романе русского классика Достоевского. Это был мой конек. Хватаясь скрюченными пальцами за ножки парты, я хрипел: «За-а-а-ч-е-м?», а затем из последних сил поднимался и на подгибающихся ногах ковылял туда, где сидели члены приемной комиссии – чтобы рухнуть перед их столом уже окончательно. Я видел страх в их глазах, и это придавало мне уверенности в том, что все идет правильно. Это была настоящая игра, понимаете? Я имею в виду, если люди боятся, значит, они тебе верят, так? Разве есть лучшее признание для актера?

Каково же было мое удивление, когда меня завернули. Один из них экзаменаторов – самый старый, самый противный и самый бородатый – сказал, что это не совсем то, что они ищут. «Все это импульсивно, весело и здорово, но вам лучше попробовать себя в другом месте», – сказал он. Весело и здорово, каково вам, а? Пока я разыгрывал извечную драму жизни и смерти, пока мои сухожилия лопались от напряжения, а скулы сводило судорогой, этому бородатому буржуазному козлу было весело и здорово!

Что оставалось делать? Не возвращаться же в Рязань. Поэтому я снял квартиру с двумя такими же неудачниками, не прошедшими по конкурсу, и стал шить джинсы, чтобы заработать себе на хлеб.

С шитьем все получилось просто. В квартире, которую мы сняли, стояла швейная машинка, а рулон джинсовой ткани я и мои новоявленные соседи украли из костюмерной театрального института – того самого, который вышвырнул нас пинком под зад. Это даже не было воровством, если вы понимаете, о чем я. Я имею в виду, что нас ведь не взяли, забраковали, выставили дурачьем, и теперь мы должны были вновь поверить в себя, восстановить самооценку – и самым простым способом было стибрить этот чертов отрез ткани. Не будь его, мы бы выбили стекло или стащили бы бутафорские шпаги, или наложили кучу перед входом в институт, но все вышло как вышло. Кстати, шпаги мы взяли тоже – и я прекрасно помню, как мы, полупьяные, похохатывая, тащили награбленное добро к себе домой. «Защищайтесь, Дартаньян!», – кричали мы и тыкали шпагами друг другу в бока, и довольно быстро сломали их. Таким образом от неудавшейся театральной карьеры на руках остался только рулон джинсы.

Я научился шить лет в двенадцать, за что потом миллион раз сказал спасибо своей бабушке. Если бы не она, в Москве я бы начал продавать наркотики или заделался бы мальчиком по вызову, или спился бы, но вместо этого – засел за шитье и стал поднимать первые деньги. Маленьким бабушка буквально силой тащила меня к станку. И пока я упирался изо всех сил и верещал, она приговаривала: «Это ремесло тебе еще пригодится, внучек. А то вырастешь неумехой» – бабуля как в воду глядела, честное слово!

И вот, глядя на этот украденный огромный моток ткани – а он был реально огромный, и его даже пришлось нести вдвоем, потому что один не справлялся – я подумал: «Черт – вот это мой начальный капитал, и я могу изобразить из него, что захочу!» Вариантов было три: делать сумочки, делать юбки и делать джинсы. Конечно, я выбрал последнее.

Для первого не хватало гарнитуры, а второе казалось слишком простым, да и к тому же сразу уменьшало целевую аудиторию почти вдвое. Мальчикам ведь юбки не нужны, так? А я хотел, чтобы мой продукт покупали все.

На первые джинсовые брюки я потратил три дня. Ну, сначала нужно было снять мерки – их я снимал с себя, благо, я был худой и среднего роста – практически, универсальный. Потом потребовалась выкройка – это тоже оказалось довольно просто. В ту пору мы уже знали, что такое интернет, и в этом интернете можно было найти выкройки на любой вкус. Зато со сшиванием разных частей в одно целое поначалу возникли проблемы.

Первые штаны вышли, как бы это сказать… не очень. Они были сморщенные, кривые и позже их пришлось распустить. Вторые, а за ними и третьи, оказались не лучше – ни один нормальный человек не надел бы их на себя. Но зато на четвертых я наловчился. Они будто сами выскочили из-под машинки, ровные, опрятные – такие, что глаз не оторвать. Это было просто загляденье, а не штаны. Стоит ли и говорить, что после этого я быстро навострился делать таких по шесть-восемь пар в день. Сидел за машинкой по четырнадцать часов – ну, уж вы-то должны это понимать, девочки! От сидения моя задница стала твердой как орех, но зато к концу недели я имел на руках не меньше четырех десятков пар отличных, будто с иголочки джинсов. Тут и пришло время задуматься о сбыте.

В Москве я был новый человек, друзей у меня тогда еще не было, а из мест я знал всего одно – проклятый театральный институт, в котором мне не нашлось места. Разложив свое хозяйство по пакетам, я и отправился туда, где встал у главного входа – предварительно поставив перед собой табличку, где обычной шариковой ручкой написал «ДЖИНСЫ. ИМПОРТ. НЕДОРОГО». И – знаете – дело пошло.

Когда меня спрашивали, откуда импорт, я загадочно закатывал глаза. Это означало – и все понимали этот код – что импорт пришел из Америки. Когда мне возражали, что на джинсах нет бирок, подтверждающих, что они американские, я закатывал глаза еще больше. «Контрабандный товар», – выдавал я сухой ответ. Если это не устраивало покупателя, приходилось добавлять, что бирки пришлось срезать, чтобы товар не конфисковали на таможне. Черт его знает, откуда в моей голове взялась эта версия с таможней, но до поры, до времени она срабатывала на отлично. В конце концов, много ли надо студентам, если перед тобой есть американские джинсы, и они стоят вдвое дешевле, чем где бы то ни было? Первая партия ушла влет, а когда я вернулся со второй, ко мне подошли институтские охранники.

«Устроил здесь бизнес, парень?», – спросил один.

Это произошло уже после того, как он основательно заехал мне в глаз.

«Как раз собирался взять вас в долю, друзья, – ответил я, чувствуя, как под глазом наливается здоровенный синяк. – Какие отчисления вы желаете получать?»

С того момента прошло много долгих лет и ничего не изменилось. Я уверен, что даже наступи новый век или тысячелетие, а все равно этот гнусный порядок останется прежним. И он гласит: как только ты начинаешь своими знаниями и адским трудом заколачивать деньги, как тут же находятся трутни, которые хотят процент с продаж. Ребята, вопиешь ты к ним, да это же форменный беспредел! С какого такого перепугу я должен вам платить? А они отвечают всегда одной и той же фразой – кто бы это ни был, безграмотный охранник, жирный полисмен, жестокий бандит, бизнесмен с тренированной улыбкой от уха до уха или равнодушный чиновник, или еще кто. Потому что, говорят они, ТЫ ТОРГУЕШЬ НА НАШЕЙ ТЕРРИТОРИИ. Понимаете?

Весь мир поделен на их чертовы территории, и неважно чем ты торгуешь – задницей, картошкой или картинами – всегда найдется кто-то, кто объявит территорию своей и протянет ладошку. Что мне оставалось делать, девочки? Я был молод, отчаян и страстно желал делать бизнес. Поэтому я стал платить охранникам института пятнадцать процентов от продаж, а в обмен они закрыли глаза на мою деятельность.

Одновременно я пообещал себе, что кину их при первой возможности.

Тем временем, дело шло по возрастающей. Не прошло и месяца, как в моих джинсах красовалось без преувеличения пол-театрального института. А еще через месяц меня стали рекомендовать в другие места. Бауманский университет. МГИМО. Физтех МГУ. Плехановская академия. И – под ваши овации – самое лучшее учебное заведение мира, а именно – Московский Университет Пищевых Производств. Не знаю, что за безумие там творилось, но на пищевых производствах все были просто повернуты на всем американском. Расхватывали штанишки как горячие пирожки. И, в конце концов, когда я подумал, что одевать там больше некого, меня отвел в сторонку уже не просто студент, но преподаватель, сотрудник какой-то там кафедры, и в разговоре выяснилось, что он тоже хочет заказать себе джинсы – непременно, прошитые желтой нитью и непременно из штата Алабама. «Какие вопросы, – не моргнув глазом, ответил я. – Если нужны, значит будут!».

Его штаны были готовы на следующий же день. Но, чтобы он не подумал, что я продаю ему фальшивку, мне пришлось неделю попридержать их. По официальной версии, это было время, когда штаны «шли из Америки, прямо с полей солнечной Алабамы»…

Да. Отдавая ему джинсы и забирая свои деньги, я так и сказал.

Париж, отель «Амбуаз», следующее утро после показа

– Вы не спите, мадемуазель?

Портье осторожно стучит в дверь ее номера и ждет ответа. На часах восемь утра. В окно спальни бьют яркие лучи октябрьского солнца и проникают шумы начинающего новый день города – гудки машин, гул тысяч ног, спешащих по своим делам парижан, чириканье птиц.

Полина сидит на кровати, полностью одетая, и держит в зубах кусок простыни. Он нужен ей, чтобы не закричать – чтобы портье ушел, положив газету на коврик перед дверью, и не догадался, что она не спит.

Восемь утра. Время Икс. Репортеры, сдававшие ночные выпуски новостей, уже допили последние напитки в пустых утренних барах, докурили свои сигареты и разошлись по домам. Безмятежные, они лежат в своих кроватях и видят, должно быть, десятые сны. Сверстанные полосы новостных изданий по всему миру уже прошли путь от типографий, где их многократно размножили, до киосков, где их может купить любой желающий.

Сейчас эти сотни тысяч экземпляров газет и журналов открываются читателями под утренний кофе, покупаются в подземке, сминаются подмышками клерков в общественном транспорте и бросаются почтальонами на лужайки частных домов. То же самое происходит с интернет-сайтами – бесконечные клики мышками в поисках новостей, которые уже через час облетят земной шар, обрастут миллионами комментариев в блогах, вознесут удачливых и похоронят тех, кому не повезло.

У Полины Родченко есть все основания относить себя к последним. Когда новости будут прочитаны, о ней узнает весь мир. Но это не та слава, к которой она стремилась, а ее зеркальное, с точностью до наоборот, отражение. Известность, которая вот-вот обрушится на Полину, сотрет ее в порошок, перемолет в своем жерле ее мечты, желания и амбиции, и когда от них останется только пыль, невидимыми губами навсегда сдует ее со сцены…

Впрочем, нет. Время от времени ее призрак еще будет появляться в разного рода рейтингах и контекстах к новостям. «Топ-лист курьезов», «Десятка людей, которые облажались в этом году сильнее всего» или «Кто еще удивил нас в 21 веке?» – отныне, если имя Полины и будут упоминать, то только в таких подборках.

Пошел двенадцатый час, как она неподвижно сидит в своей кровати – в тунике от Givenchy, ну точно как молодая Одри Хэпберн, будто сбежавшая с бала. Собственно, что-то подобное и произошло: после того, как фотограф заметил ее сумочку и указал на то, что это очевидная подделка, Полина пробыла в саду Тьюильри недолго. Несколько секунд она еще пыталась справиться с замешательством и улыбалась, буквально натягивала эту улыбку на себя, будто ничего не произошло – в то время как стрекот фотокамер вокруг нее становился все громче и оглушительнее, а людей, стремящихся запечатлеть ее падение, скапливалось вокруг все больше. Терпеть эту муку было выше ее сил. С каждой новой вспышкой улыбка сползала, обвисала на краешках губ и постепенно превращалась в растерянную гримасу, а потом Полина – сжавшая от шока все мышцы своего тела – окончательно потеряла контроль над собой. Из ее глаз брызнули густые крупные слезы.

За всю свою сознательную жизнь она плакала только один раз. Это было в далекой юности, в начальных классах школы, а поводом для слез послужила сущая мелочь. Мальчик из параллельного класса украл из ее портфеля букварь и не захотел отдавать. Полина сначала пыталась увещевать его, затем – когда это не сработало – перешла на крик, и – наконец – разрыдалась и побежала жаловаться учительнице. Мальчика наказали, учебник вернули, а для нее это стало хорошим уроком – сжимая в руках заново обретенный букварь, Полина неожиданно серьезно и с полной ответственностью пообещала себе никогда больше не плакать.

Она держала свое слово больше двадцати лет. Когда в старших классах стоматолог заставил ее носить брекеты, когда она стояла студенткой в длинной очереди экзаменующихся в колледже Сейнт-Мартин, когда проходила бесчисленные собеседования в «Актуэль» – ни одной слезинки не упало из ее глаз, но, боже мой, как ей тогда хотелось удариться в слезы. И вот теперь плотина оказалась прорвана. Очертания Анны Винтур, Эммануэль Альт и других небожителей мира моды – совсем недавно такие близкие и осязаемые, растворялись перед ней и махали на прощание ручкой.

Мир, к которому она так долго шла и в котором мечтала ощутить себя своей, прямо из-под носа ускользал на недосягаемую высоту. У Полины уже не осталось сил, чтобы стесняться. И слезы текли и текли из ее глаз в три ручья – смывая тушь и оставляя черные разводы на щеках, шее и пальцах.

Она смутно помнит, как ее довезли до отеля. По всей видимости, это был тот же лимузин, который привез ее на показ. Она буквально ввалилась в его салон, едва не выдернув дверную ручку, и внутри разрыдалась уже в голос. Чернокожий шофер понял все без слов. Беспрестанно сигналя, чтобы никого не раздавить, он задним ходом стал осторожно выводить автомобиль из толпы фотографов, модников и зевак, а, едва оказавшись на открытом пространстве, немедленно дал по газам. «Успокойтесь, мадемуазель, возьмите себя в руки, вытрите слезы…», – уговаривал водитель, стремясь быстрее увести ее от пережитого позора. Где ему было знать, что позор только начинается.

Слыша шаги удаляющегося портье в коридоре, Полина вскакивает с кровати, бежит к двери и распахивает ее. Пачка свежих газет лежит на коврике – Полина садится прямо на пол и начинает судорожно перелистывать страницы.

Долго искать не приходится. «Ле Монд» поместил ее фотографию прямо на первую полосу – на снимке плачущая Полина закрывает лицо руками, в одной из которых болтается проклятый клатч, ставший причиной ее бед. Заголовок гласит: «Редактор русского «Актуэль» появился на показе «Ланвин» с фальшивой дизайнерской вещью». Ниже на той же странице помещена статья о том, что французы будут помогать военной силой американцам в Ираке – но по сравнению с тем, сколько места отдал «Ле Монд» Полине, эта заметка выглядит совсем крохотной. Информация о вчерашнем провале русской красотки кажется редакторам более важной, чем сообщение о том, что сыны Франции уезжают гибнуть в чужие края. На третьей и четвертой странице дается детальный обзор происшедшего перед показом. Действия Полины называют беспрецедентными, безответственными, неумными и бог знает еще какими – в ее словарном запасе даже не находится эквивалентов, чтобы перевести все эпитеты на русский язык. Фотохроника, обрамляющая репортаж, пестрит ехидными замечаниями. «Как мог человек, называющий себя главным редактором, не распознать подделку одного из известнейших брендов?», – вопрошает журналист под фотографией, на которой Полина, отвернувшись от камеры, забирается обратно в лимузин. «Нервы у бедной девочки сдали довольно быстро», – отмечает подпись под ее плачущим, в разных ракурсах, лицом. И наконец – снимок отъезжающего из сада Тьюильри лимузина с комментарием «Для редактора из России это может означать только одно. Мы знаем что».

Остальные издания также уделяют внимание происшедшему. «Либерасьон» пишет об этом на последней полосе, в светской хронике, у кого-то снимки мелькают на новостных страницах, но так или иначе инцидент обсуждают все. Газета с труднопроизносимым названием даже разражается аналитической колонкой по этому поводу, которую снабжает карикатурой – девушка, похожая на Полину, изображена на ней с пиратской повязкой на глазу, деревянной ногой и попугаем на плече. Аналитик рассуждает о краже интеллектуальной и другой собственности пиратами, сокрушается, негодует и в итоге приходит к неутешительному выводу, что мир катится в тартарары.

Полина откладывает газеты, встает с пола, уходит обратно в свой номер и закрывает за собой дверь. Если бы со вчерашнего вечера у нее осталось хоть немного слез, то сейчас для них было бы самое время. Но слез не осталось, как не осталось и ужаса, который обуял Полину вчера, когда все только произошло. Вместо них пришли оцепенение, усталость и ноющая в висках головная боль.

Остается сделать последний шаг, самый тяжелый. Стоя посреди комнаты, Полина смотрит на свой «Макбук» – она колеблется и оттягивает момент, хотя в глубине души понимает, что сделать это все равно надо. Наконец, решившись, она включает компьютер, ждет, когда тот загрузится, а затем набирает в браузере нужный адрес – STYLE.COM.

«Невероятное и странное падение Полины Родченко, редактора «Актуэль-Россия», – всплывает заголовок на главной странице. Большего знать и не надо – ни того, сколько комментариев собрала статья, ни даже того, каков ее тон. Сам факт появления этого материала на главном модном ресурсе сети говорит о том, что дело Полины обжалованию не подлежит.

Лежащий тут же на столике, тренькает телефон. Это встревоженное смс-сообщение от отца: «До нас доходят новости. Мы волнуемся. Обязательно позвони, когда будешь свободна».

Полина откладывает телефон в сторону, поднимается из кресла и идет в сторону окна. Некоторое время она рассматривает панораму Парижа – нагромождения милых домиков, мансарды и острые пики собора Нотр-Дам де Пари. Полина вспоминает, как она радовалась, когда узнала, что ей отдают номер именно с этим, ее самым любимым, ракурсом города в окнах.

Вздохнув, она сдвигает шпингалеты оконной рамы и забирается на подоконник. В лицо бьет струя утреннего, еще свежего воздуха. Под ней – пять этажей пустоты, улица, кофейня на углу и спешащие по своим делам, не поднимающие голов люди.

Как жаль, что все заканчивается в этот чудесный день…

Москва, клуб «Архангел»

– Ну и кто такая ваша Пандемония? – Федор Глухов в негодовании вглядывается в экран. – Это же просто кусок латекса, да и только!

Два бородача в майках «Cheap Monday», каждый с бутылкой «Хайнекен» в руке, ухмыляются, глядя на Федора добродушными красными глазами. На заднем плане модный электро-хип-хоп дуэт из Москвы наяривает дико популярный в этом сезоне ритм.

Место действия: бывший газовый завод, нынешнее арт-пространство, вотчина девочек в дизайнерских платьях – будьте уверены, девочки отсканируют своими взглядами-лазерами каждого, кто случайно забредет на огонек. Случайные визитеры оказываются здесь с завидным постоянством, и все потому, что один из клубов на территории завода – а их здесь великое множество – периодически устраивает концерты западных звезд-металлистов. Все это дико бесит девочек в дизайнерских платьях, которым хочется, чтобы весь мир состоял из шоу-румов, Эйфелевых башен и багетов в пакетах из коричневой бумаги. Все остальное, мечтают девочки, пусть горит в аду.

Что случается со случайными людьми дальше? Они пропадают. Как будто пространство завода проглатывает и перемалывает их, словно большой зеленый слизень из мультфильма «Футурама». Поглядев на девчонок в дизайнерских платьях, взглянув на них хотя бы одним глазком, большинство случайных людей начинает мутировать. Отныне и навсегда в них проникает вирус, которому пока нет названия. На выходе косухи меняются на пиджаки от Пола Смита (если есть деньги) или от Зара (если денег нет), волосы состригаются, металл оставляет свое место в «Айподе» для инди. Тонконогие, в ботильонах на длинных белых ножках девочки в дизайнерских платьях неуловимо покоряют металлистов, и те забрасывают свой металл навсегда. Те же, которые не покоряются, становятся объектом натурального вампиризма. Говорят, что под покровом ночи девочки вылавливают металлистов на улицах и впиваются вампирскими клыками им в шеи. Это – месть девочек за то, что не все в этом мире следует законам моды с той же строгостью как они, и что им приходится делить землю с вахлаками, деревенщиной, агрономами, быдлом и просто не врубающимися людьми.

Посреди этого вампирского ада, в кофейных кулуарах популярного клуба обретается фотограф Федор Глухов. И сейчас он с удивлением пялится в экран на очередной фэшн-блог, где автор фотографировал Пандемонию в разных ракурсах на Парижских показах. Пандемония хохочет и показывает пальцем в сторону, простирающуюся вне зоны кадра.

– Черт ее дери, – ругается Федор Глухов. – Кусок латекса развел всех на пятнадцать минут славы! Нет. Пожалуй, это даже тридцать минут. Тридцать минут кипеша ни из-за чего…

– Полегче, чувак, – говорит один из бородачей с «Хайнекеном». – Всегда есть место самовыражению. Энди тебя бы не одобрил.

– Энди? – Федор отвлекается от экрана. – Какой на хрен, Энди?

– Энди Уорхолл, чувак, – басит второй бородач.

– Это вы будете рассказывать мне про самовыражение и цитировать Уорхолла? – огрызается Федор Глухов на собеседников. – Позвольте-ка, сейчас я опишу вам вас самих. Сплошная оригинальность. Индивидуальность в каждой детали. Бороды – потому что о них написали на сайте «GQ». Свитера грубой вязки и солдафонские ботинки – потому что Style.com объявил о том, что наступила эпоха мужчин, выглядящих мужественно. Пьете «Хайнекен» – потому что его варят в Амстердаме, а это круто выказывать уважение этому городу. Наверняка курите самокрутки…

– Я не курю, – замечает один из бородачей.

– Не важно! Скорее всего, вы приперлись сюда, одетые в тренчи поверх свитеров, и еще долго колебались, сдавать их гардеробщику или не сдавать. Потому что если вас будут фотографировать для своих блогов малолетние девочки, подумали вы, то в тренчах ваши физиономии смотрятся намного круче чем без тренчей. И вот, вы решили их не сдавать, но вас тормознул охранник, и сказал, что в верхней одежде сюда нельзя, так что со слезами на глазах тренчи пришлось таки отдать их в гардероб. И теперь вы стоите, хлещете пиво и дико сокрушаетесь по этому поводу.

– Потрясающая дедукция, – бормочет один из бородачей, но по его скуксившемуся виду понятно, что Федор попал в точку.

– Именно так! – подытоживает тот. – И сейчас я раскрою вам секрет, который перевернет вашу жизнь. Ребята! Вы со своей одноклеточной псевдооригинальностью на хрен не нужны ни для каких блогов. Даже не надейтесь. «Сарториалист» бы при виде вас сделал лужу от ужаса.

– Это еще почему? – возражает один из бородачей.

– И откуда тебе об этом знать? – вторит другой

– Оттуда, – говорит Федор Глухов и в запале бьет себя кулаком в грудь. – Что я и есть фэшн-блог. Я и есть искусство…

В следующий момент незнакомые Федору девочки тянут его за руки и просят сфотографировать их.

– Нам сказали, вы фотограф, – силясь быть услышанной сквозь музыку, кричит одна из них. – Нам нужно, чтобы вы сняли нас на фоне этих окон.

– Да! Да! Да! – радостно поддакивают ее подружки. – Это будет та-а-к круто!

Федор поворачивает к ним экран своего «Макбука» и показывает фотографию Пандемонии.

– Что вы думаете об этом? – спрашивает он. – Этот то ли мужчина, то ли женщина стал чертовски популярен.

Девочки заглядывают в экран.

– Хм, – неуверенно говорит одна из них. – Он настоящая душка, разве нет?

– Вряд ли, – отвечает Федор, захлопывая «Макбук». – Это просто дешевый эпатаж. Запомни это слово, детка, и никогда не веди себя так. Дешевый эпатаж. Поняла? Попробуй повторить.

– Ты та-а-к-о-й прико-ольный! – другая девица целует Федора в щеку. – Мы всегда смотрим тво-ой бло-ог.

Девочки растягивают фразы на гласных звуках, и из-за этой странной мелодики у Федора на миг возникает ощущение, что его качает на морских волнах. Девочки словно смакуют все эти «о» и «у», и произносят их со сложенными в домик губками – словно выдувают колечки дыма, но на самом деле, как подозревает Федор, они просто перебрали с алкоголем или порошком. А, скорее всего, даже не первое и не второе, догадывается он мигом позже – просто разговаривать с такой интонацией сейчас модно.

– У тебя очки с диоптриями или без? – он стягивает роговую оправу «Ray Ban» с носа одной из девиц.

– Вообще-то, я ношу линзы, – кокетничает та. – Но сегодня решила поверх линз надеть эти очки. Там стекла. Но мне кажется, это очень оригинально и круто.

– Носить модель «странники» без диоптрий, это очень оригинально, – ворчит Федор. – Оригиналы прямо-таки окружают меня.

– Ты встал не с той ноги? У тебя на носу точно такие же очки! – девица выдувает пузырь розовой жвачки, и тот лопается с таким звуком, что у Федора на миг закладывает в ушах.

– Так что насчет фотографии? – интересуется ее подружка. – Разве я не идеальная модель для твоего блога?

Она надувает губки и придерживая руками юбку от порывов невидимого ветра манерно наклоняется вперед – изображает Мэрилин в той известной сцене.

– Детка, если ты думаешь, что для того, чтобы попасть на мою страницу, тебе всего лишь нужно нарядиться в дизайнерские шмотки и покривляться, ты глубоко ошибаешься. Мне нужен стиль, детка. Стиль, протест и шик. Ты уверена, что сможешь сделать это?

– Сделать что? – недоумевает девица.

– Черт, ну почему вы все такие тупые, – последнюю фразу Федор произносит вполголоса, чтобы девочка не услышала, а затем, повернувшись к ней, говорит уже громче, и при этом его губы растягивает усмешка. – Давай-ка, для начала, подними свою кофточку и покажи, что там есть.

Девица с готовностью задирает на себе майку, из-под которой выпрыгивают два упругих молодых соска.

– Так?

– Так, – Федор неохотно наводит фотокамеру и делает несколько снимков.

– И меня, и меня! – видя вспышки, визжат другие девицы и тоже с готовностью поднимают тишотки. На вид им лет пятнадцать, не больше. Куда только смотрит охрана клуба? С глубоким вздохом Федор фотографирует их и одновременно с безразличием размышляет – попадают ли его действия под закон о детской порнографии, если девицам действительно столько лет, сколько он предполагает?

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– И вот, значит, загнали мы штанишки этому мужичку с кафедры – я имею в виду профессора, и он съел наживку как миленький. Был так счастлив своей заграничной обновке, что даже попробовал ткань на зуб. «Это дух настоящей Америки, – говорит он, – Меня в этом деле хрен обманешь, потому что я в нем собаку съел». Видели такого, а?

Здоровый взрослый мужчина, преподает студентам – то есть фактически дает им путевку в жизнь и, значит, должен научить их ну хотя бы чему-то путному – а сам купился как малое дитя. Видно, у меня счастливая судьба, раз она развела меня с институтами. Чему бы могли научить меня эти преподаватели, если они держат в руках пару джинсов, сделанных в Бескудниково, и вопят про исходящий от них запах Монтаны?

Ну, значит, я стоял себе и поддакивал. «Монтана, монтана, чувак, – говорил я, а самого в этот момент аж пучило от смеха. – Настоящая, чтоб мне провалиться на месте».

Но, если говорить, честно, этот очкарик меня очень даже обрадовал. Потому что, если он не отличил подделку, то почему бы ее должны отличать другие? А если так, подумал я, то пора выходить на другой уровень. А именно – двигать в МГИМО.

Про МГИМО следует рассказать отдельно. Потому что, если и есть на земле место, обитатели которого могут отличить настоящую вещь от фэйка, то это чертов проклятый институт международных отношений. Не знаю как, но тамошние чуваки секут такие вещи, даже не глядя – просто проводя рукой над фактурой – и это какой-то настоящий институт волшебников, честное слово. Короче, люди в моем бизнесе держатся от этого волшебства подальше. Потому что хотя он и называется институтом международных отношений, но дипломатией там и не пахнет – в студентах ходят сплошные богатенькие детишки, готовые чуть что подпрячь к делу своих криминальных пап. Я слышал, что люди, попытавшиеся сунуться туда со своим барахлом, иногда попросту пропадали. Например, тот парень с фальшивыми «Ролексами»…

Впрочем, не хочу вас пугать, девочки. Если я стою здесь, живой и здоровый, значит со мной этот их номер не прошел. И знаете почему? Потому что перед вами – самый оборотистый и отчаянный парень на всем восточном полушарии, даром что родился в

Рязани!

Короче, я решил брать институт международных отношений штурмом. К тому моменту, моя маленькая фирма на дому производила почти пятьдесят пар отборных джинсов в день, а в моей квартире за двумя швейными машинками круглосуточно работали, сменяя друг друга, три прекрасные девчушки из-под Полтавы – такие милые, ну, прямо почти как вы. Девчушки приехали поступать в институт, все втроем, но провалились на экзаменах. Ну, а потом город – этот Вавилон – просто ободрал бедных пташек до нитки и выкинул их на обочину. К тому моменту, как наши пути пересеклись, крошки уже готовы были идти на панель – и все для того, чтобы только не ехать обратно в свою Полтаву. Я не мог пройти мимо. В конце концов, все это было слишком похоже на мою собственную историю.

Я приютил их и дал им работу, а они – в ответ они стали льнуть ко мне словно бабочки, увидевшие свет среди ночи. Я имею в виду не тех ночных бабочек, в роли которых обычно выступают ваши старшие сестры. Я говорю о настоящих бабочках – с цветистыми длинными крыльями, порхающих там и сям в разных прекрасных местах.

Мы зажили счастливо, небольшой, но дружной коммуной. И все то время, пока девочки сидели за машинками, пока они готовили мне еду и делали со мной любовь – а надо сказать, что последнее происходило абсолютно добровольно, и это был настоящий парад страстей, а не просто интеллигентное «сунь-вынь» – так вот, все это время я думал о том, как завоевать своим товаром МГИМО.

С одной стороны, вы можете спросить: зачем это мне вдруг понадобилось идти со своими джинсами к этим стремным богатеньким сосункам? Тем более, что в их распоряжении уже имелся ЦУМ, Камергерский переулок, бутики и шоу-румы – все то, что мои девочки из Полтавы называли словом «брендА». Звучит похоже сами знаете на что…

Но. Вы упускаете из виду один немаловажный аспект. А именно – паблисити. Институт международных отношений мог дать такое паблисити, о котором страшно даже мечтать.

Кто держит нос по ветру и быстрее остальных реагирует на все самое модное, выпендрежное и крутое? Нет, я знаю – сейчас у нас есть «Газпром», олигархия и разные крутые пацаны из спецслужб: все они не прочь показать лохам, что такое настоящий стиль. Но ведь мы говорим о начале нулевых, так? А в начале нулевых в Москве задавали тон только одни чуваки. И это были студенты МГИМО.

Каждый бродяга в городе знал: если девочки и мальчики из МГИМО начинают что-то носить, значит, уже завтра в это оденется вся Москва – вплоть до самой последней телочки с окраин. Лучшей рекламы не сделал бы и сам Бог.

Оставалось только понять: как сделать так, чтобы девочки и мальчики из МГИМО захотели носить именно мои джинсы? Нетрудно угадать, что произошло бы с таким прекрасным парнем как я, вздумай он явиться на порог этого элитарного клуба с кучей поддельных джинсов в руках. Нет. Здесь требовался подход, более взвешенный и деликатный. Но какой? Проводя время в тоске и неге – кажется, так выражались поэты? – я напряженно размышлял. И в один прекрасный день решение появилось само собой.

Зачем, подумал я, соваться в МГИМО с поддельными «Левисами» и «Монтанами»? В этом месте люди с закрытыми глазами распознают американские фейки. Нет – войти в этот храм моды следовало гордо, неся им не просто подделку, но новую религию, эксклюзив, настоящее раритетное барахло…

Короче говоря, я сказал чувакам из МГИМО, что мои джинсы приплыли прямиком из Скандинавии. «В этих краях начинается настоящая движуха, – презентовал свой товар я. – Это то, во что завтра оденется мир, а я предлагаю вам это уже сегодня».

Спросите любого москвича, кто привил столице моду на шведские бренды? Если этот человек окажется не полный лох, он ответит, что это был я. Это я создал в Москве спрос на Швецию – в то время, как о ней никто не знал, даже сами шведы. Это из-за меня получили путевку в жизнь их маленькие унылые магазинчики с одеждой. В конце концов, я даже мог бы требовать проценты у их правительства – потому что это я так круто поднял их ВВП.

Все были ни сном, ни духом, но потом – раз! – и Швеция начинает расползаться по городу как вирус. В одночасье всем становится интересно: что еще за Швеция? Почему вокруг нее так много шума? Правда ли, что там зарождается новая мода? Кто такие шведские дизайнеры? И вот уже в Стокгольм едет первый десант московских модников. Все они лазают там по всяким узким улочкам, находят богом забытые дизайнерские мастерские и, в конце концов, хором провозглашают: она действительно существует, шведская мода! И она в точности такая, как мы думали! Актуальная! Бунтарская! Дерзкая! Подрывающая устои и плюющая в лицо будущего!

Все это бурление происходит исключительно по одной причине. Эта причина – чуваки из МГИМО. Потому что вот уже два сезона все в МГИМО носят на себе скандинавские штучки. Те самые, которые были сшиты мною в Бескудниково – сшиты, снабжены поддельными этикетками, завернуты в прекрасную коричневую бумагу и выданы за эксклюзивный товар. Вот так в России и узнали про Швецию.

И я хочу спросить: где бы сейчас были «Чип Мандей», если бы не я? Кто бы когда заглянул в их магазин в подвале на окраине?

Элегантный молодой человек берет паузу, во время которой ему удается раскурить свою вечную сигару, уже порядком изжеванную. Неловко вдохнув в себя дым, он надрывно кашляет. А затем – подняв глаза на работающих китаянок – продолжает свой, несомненно, увлекательный рассказ, где, к сожалению, кроме него никто не понимает ни слова из-за незнания языка.

– Вы можете поинтересоваться, почему именно Швеция? Почему не какая-нибудь Бразилия или что-нибудь еще в том же духе, но ответ лежит на поверхности. Швеция – потому, что это проще всего. Кто из вас что-нибудь знает про Швецию? Ну, мы все читали книжку про Карлссона, знаем, что мама Малыша печет просто офигительные котлеты, ну и что дальше? Все. Умные еще вспомнят про викингов и хоккей, да и то – самые крутые воины жили не в Швеции, а в Дании, а с хоккеем у них в последнее время не все ладно.

И вот, значит, живет себе Швеция в режиме глубокого информационного эмбарго – в смысле, все про нее что-то слышали, но не знают, что это, где это и почему – и, сама того не подозревая, приносит мне идею на блюдечке с голубой каемочкой. Мне даже не нужно ничего сочинять. Красивый миф, который будет сопровождать мой продукт, уже есть. Остается только слегка его поперчить – приукрасить и снабдить интригой. Рассказать о том, что Швецию населяют земные воплощения эльфов – утонченность и скандинавская сдержанность (не говоря уже о чисто внешней красоте) скрывают бушующее море страстей. Упомянуть, что к идеям, рождающимся в Швеции, прислушиваются самые продвинутые парни на Манхэттене. Подкрепить рассказ фотографиями… Чувакам из МГИМО я даже умудрился несколько раз показать снимки, якобы сделанные в «Студии 54» – хотя, на самом деле это были всего лишь перепечатки из какого-то старого советского журнала. Я сказал, что в «Студии 54» все были без ума от скандинавов.

Последний штрих: загадочно улыбнуться и – вуаля! – выложить партию джинсов на стол. «Прямо из Скандинавии! Налетайте и не стесняйтесь!»

И конечно я был достаточно нагл для того, чтобы заломить за свой товар тройную цену. Потому что речь ведь уже не шла о дешевых подделках, правильно? Я отдавал в руки студентов МГИМО штучные вещи – практически, шмотки завтрашнего дня. А значит и цена должна была быть соответствующей…

Короче, рыбка клюнула на наживку. Да так, что мало не показалось. Вот, честное слово, я помню этот чудесный миг как сейчас. Стою я этаким франтом у дверей главного корпуса МГИМО, джинсы – в пакете у моих ног, еще несколько пар перекинуты через руку, как у какого-нибудь официанта в ресторане, а вокруг творится натуральный бедлам. Одни типчики отпихивают других. Те, кого отпихнули, злятся и лезут вперед. Гвалт стоит такой, что удивительно, почему из-за шума еще никто не вызвал полицию – и вот уже в задних рядах начинается драка, в которой преобладает ярко выраженный южный акцент…

Как какой-нибудь Иисус – не хватает только белых одежд – я поднимаю руку над всей этой толпой и говорю: «Спокойно, друзья мои, спокойно! Завтра я приду к вам снова! Шведских штанов хватит на всех!». Я обвожу их своей рукой, как божественной дланью, и остается только сказать: «Алиллуйия!», чтобы все было как в святой книге. Но тут с задних рядов, какой-то студентик, который понимает, что сегодня ему не обломится, встревает со своим тоненьким голоском: «А мне кажется, что твои штаны это фейк!»

«Что?! – я выпучиваю глаза и мгновенно разражаюсь ответной тирадой. – Слушайте, друзья! Если вы сомневаетесь, если вам это не нужно, то я могу больше и не появляться! К черту все это, я лучше пойду в МГУ!»

Дальше происходит ожидаемое. Те чуваки, которые напирали с задних рядов, переключают свою злость на студентика и начинают в буквальном смысле втаптывать его в асфальт. Кровь, крики, звуки ударов – в суматохе уже непонятно, кого именно нужно лупить, поэтому мальчики и девочки, эти детки из хороших семей, лупят друг друга без разбора. На шум бежит охрана и вламывается в толпу. Дюжие мужики в форме по одному вытягивают дерущихся из галдящей людской кучи, но в конце концов сами попадают под раздачу. Со своего места мне хорошо видно, как один особенно борзый студент с размаху засаживает охраннику в нос своей толстенной тетрадкой с лекциями. Тот дергается и замахивается в ответ – я успеваю заметить, что кулачище у него огромный как шар для боулинга, и очевидно, что сейчас студенту крупно не повезет – но в этот момент все замирают как вкопанные, слыша пронзительный женский вопль. Толпа расступается, и первая мысль у всех, что кого-то порезали ножом. Но нет – кричит девушка, которой в суете всего лишь порвали платье. Черная ткань разошлась от плеча до трусиков, и теперь девица отчаянно пытается прикрыть руками голую грудь и голосит во всю мощь своей молодой луженой глотки.

Да, девочки, это был момент настоящего триумфа! И я готов смаковать его бесконечно. В своей памяти я прокрутил его, наверное, уже миллион раз – как любимую кинопленку. Я запомнил каждую деталь, абсолютно все. Погода, одежда, слова, запахи, прически, выражения лиц – все это стоит у меня перед глазами так отчетливо, словно, случилось минуту назад. Но самое главное – стоя в этой толпе и глядя на студентов, молотящих друг друга, я сделал потрясающее открытие. Я вдруг осознал, что в этой жизни я без куска хлеба не останусь.

Москва, офис «Актуэль»

Сразу с самолета Полина едет в офис, и там, от самой парковки, ее сопровождает шепот. Слабый, едва уловимый на улице, он становится на порядок громче, когда Полина входит в здание. Это похоже на то, как если бы на невидимом магнитофоне повернули ручку громкости, и Полина знает, что это только начало. Дальше будет хуже.

От офиса, где сидят сотрудники «Актуэля», Полину отделяют семь этажей и два убийственно долгих перехода. С одним ей нужно справиться прямо сейчас: прислонить к турникету электронный пропуск – действует ли он? или уже заблокирован службой безопасности? – улыбнуться охраннику, пройти мимо стайки девушек, читающих последний номер «Космо», завернуть за стойку «ресепшн» и проделать еще ровно двадцать восемь шагов до лифта. Бог знает, кто встретится ей, пока она будет впечатывать в пол, мысленно считая, эти шаги. Бог знает, как долго придется ждать лифта, и кого извергнут из себя его недра. Внешне Полина – само спокойствие и собранность. Но если сдернуть эту оболочку и заглянуть внутрь, можно увидеть, как внутри нее все искрит от дьявольского напряжения.

Второй переход ждет Полину на седьмом этаже. Когда она выйдет из лифта – боже, только бы он был пустой! – ей потребуется пройти сквозь длинный, застекленный коридор под взглядами сотен людей. Все это – коллеги из соседних редакций. Издательский дом, которому принадлежит «Актуэль», ежемесячно выпускает в России не меньше десятка изданий, и столько же – в семи странах Европы и в США. Для удобства всю эту разномастнуюпрессу в каждой стране держат в одном здании.

«Актуэль» занимает большую часть седьмого этажа. У него – высокие тиражи, максимальная прибыль от рекламы, ему принадлежат лимузины на парковке внизу. Сотрудники журнала – холеные, высокомерные, профессиональные до мозга костей и бесстрастные внешне. В их распоряжении лучший вид на город, лучший кофе в автоматах и «Макбуки» последней модели. Редакция кладет задницы в мягкие кресла из черной кожи, смотрится в дизайнерские зеркала (их создали специально для «Актуэля») и носит «Блэкберри», как часть обязательной униформы. Огромное пространство на седьмом этаже отдано для складирования шмоток, присланных для различных съемок. «Актуэль» – как королевская корона на большом теле издательства, однако это не избавляет его от утомительного соседства с низшей кастой. Девиз издательского дома: «Будем ближе друг к другу!» – именно поэтому на оставшейся части этажа ютятся сразу три издания. Это фантастически никчемные, по мнению Полины, «Деловые Ведомости» и «Young Girl», а также редакция инфернального ежемесячника «Вяжем спицами».

Когда Полина шагнет из лифта, в коридоре на миг повиснет почти космическая тишина. Дела остановятся, пальцы застынут над клавиатурами, телефонные трубки замолчат – люди забудут о своих делах, разглядывая ее, точно божество, сошедшее к смертным. Точнее будет сказать: павшее божество.

В следующий момент тишина взорвется гулом множества голосов. Среди них – сливающихся в один неразличимый шум – вдруг отчетливо прорежется насмешливый и мерзкий главреда из «Вяжем спицами»: «Гляньте-ка, кто к нам пожаловал!». И в этот момент главное – не вздрогнуть, не показать, что голос пробил брешь в защите. Лишить удовольствия эту закомплексованную, злобную сучку. Ответить ей приветливой улыбкой: «Доброе утро. Я слышала, в этом месяце сумасшедшие старые перечницы особенно донимают звонками вашу редакцию. Очень, очень сочувствую вам».

Но пока у Полины еще есть время, чтобы подготовиться к отражению атаки коллег. Она стоит в лифте и следит за меняющими друг друга лампочками с цифрами этажей – «3»,«4», «5», «6». Она вспоминает то парижское утро, когда мир узнал о постигшей ее катастрофе, и когда она в буквальном смысле оказалась между жизнью и смертью…

…воздух в то утро был удивительно свеж, хотя на углу улицы уже выстроились обычные чадящие пробки. Когда Полина открыла оконную раму, ветер всколыхнул вуаль тонкой шторы, сбил со стола на пол бумаги, заставил трепетать тюльпаны в вазе и затем ушел гулять в коридор, пробуждая ото сна остальных постояльцев.

Полина уперлась руками в подоконник и подтянула на него колени. Потом, держась рукой за раму, медленно встала в полный рост. В лицо ей ударили солнце, синева неба, тысячи сверкающих бликов, шумы и запахи города. Внизу – на расстоянии пяти этажей – спешили по своим делам люди. Если бы кто-нибудь из них догадался поднять голову, он бы увидел бледную, заплаканную отчаявшуюся девушку, готовую шагнуть вон из окна. После вчерашнего инцидента на показе «Ланвин» таблоиды отдали бы многое, чтобы получить снимки последних минут жизни редактора русской версии «Акутэль». Эти издания были бы рады даже кадрам, снятым на обычный мобильный телефон, поэтому – подними голову хотя бы один из этих трудяг внизу, достань он свою камеру, и уже к вечеру имел бы шанс отхватить солидный куш. «Как странно, – подумала тогда Полина. – Жизнь кончилась, а я беспокоюсь лишь о том, появятся ли в газетах новые фотографии со мной. Как будто на свете нет более важных вещей…»

Она зажмурилась, сжала кулаки, почувствовала, как вонзились в кожу ногти. Глубоко вздохнув, занесла ногу над пустотой. В этот момент в номере зазвонил телефон.

Звонки проникли в ее сознание не сразу, и сначала Полине даже показалось, что звуки доносятся уже из нового, ждущего ее загробного мира. Но телефон не умолкал, и сознание – то ясное сознание, которым Полина всегда могла гордиться, и которое покинуло ее в это утро, и едва не привело к смерти – начало возвращаться. Она тряхнула головой, избавляясь от морока, и с шумом потянула ноздрями воздух – с удивлением отметив, что выхлопные газы не оставили от недавней свежести и следа. В следующую секунду Полина уже прыгала с подоконника на ворс ковра и бежала к трезвонящему аппарату.

– Але? – запыхавшимся, внезапно севшим голосом сказала она.

– Полина? Это вы? Надеюсь, я не разбудил вас?

Голос был смутно знаком ей, и все же Полине потребовалось некоторое время, чтобы понять, кому он принадлежит. Приятный, обманчиво мягкий баритон с тщательно отретушированным акцентом уроженца юга Франции.

Это был Алекс Дюпре, главная шишка в издательском доме, которому принадлежал «Актуэль». Полина видела его лишь однажды, когда проходила мучительно долгое собеседование в парижском офисе – то самое, которое должно было окончательно решить, встанет ли она у руля русской редакции.

Несмотря на кажущееся дружелюбие, Дюпре всегда был вне зоны досягаемости для редакторов. Его распоряжения спускались вниз через многочисленных заместителей – их, кажется, были у него десятки, и даже после двух месяцев работы Полина не смогла запомнить всех поименно. Дюпре обращался к руководителям редакций лично только в исключительных случаях, и, что ж – вчерашнее происшествие в саду Тьюильри было как раз из таких.

– Господин Дюпре? – на всякий случай осведомилась Полина (в ответ трубка коротко хмыкнула). – Какая неожиданность. Нет, я не сплю, но все же приятно, что вы побеспокоились. Я только что сделала свою йогу.

– Прекрасно! – подхватила трубка. – Ни при каких обстоятельствах не позволять себе сбиваться с режима? Очень уважаю такой подход! А теперь, Полина, вы не считаете, что нам есть, что обсудить?

Через сорок пять минут Полина уже сидела в его офисе. Господин Дюпре встретил ее каннским загаром, идеально сидевшим черным костюмом и испепеляющим взглядом небесно-голубых глаз.

– Вы отдаете себе отчет в том, что вчера произошло? – он пошел в атаку без предисловия. – Сотни людей десятилетиями создавали репутацию нашему издательскому дому, и вчера – вчера вы разрушили всю эту стройную конструкцию до основания. Вы оставили от нас пепел, Полина. Пепел, боль, слезы и – не побоюсь этого слова – кровь. Когда люди из отдела рекламы в головном офисе узнали о том, что произошло, они были готовы совершить массовое самоубийство. «Луи Вьюиттон» расторг с нами контракт еще до того, как закончился этот скандальный показ. К утру от наших услуг отказались «Шанель», «Диор» и «ДГ», а к обеду мы ждем новую волну отказов от тех, кто, по какой-то причине, промедлил с утра. Какой рекламодатель теперь пойдет к нам? Может быть, ваши бедные русские дизайнеры поддержат наш журнал? Или, я слышал, у вас весьма обеспеченная семья – она не захочет оказать спонсорскую поддержку некогда известному модному журналу, ставшему банкротом по вине их дочери? Нет? Вы не хотите поговорить об этом с отцом?

Полина внимала злословию господина Дюпре с молчаливым достоинством. К тому моменту, когда пришло время посмотреть ему в глаза, она уже сама испытывала некоторый стыд от того, что едва не решилась на самоубийство – подобно тем сотрудникам рекламного отдела, о которых тот рассказал. Полина вовсе не была спокойна, нет. Но она смогла, готовясь ко встрече с издателем, мобилизовать все свои внутренние ресурсы и отодвинуть отчаяние на задворки сознания. Глубоко внутри нее оно продолжало бушевать и рваться на волю, словно дикий зверь, но внешне Полина выглядела собранной и решительной, и было тяжело догадаться, каких чудовищных усилий ей это стоило – в особенности сейчас, когда поток ругательств разбивался о ее лицо.

Все эти оскорбления – это лишь следствие испытанного Дюпре стресса, так она убеждала себя, сидя напротив, поджав губы и стараясь не отводить глаз. В конце концов, она ожидала нечто подобное, и все же… К тому моменту, когда парижанин закончил извергать проклятия в ее адрес, внутри у Полины Родченко клокотала злость, а ее кулаки – если бы Дюпре был внимательнее, он бы заметил – сжались от напряжения. «Какого черта он не может держать себя в руках? Этот француз ведет себя так, будто я – нашкодившая девчонка из младших классов», – Полина с ненавистью посмотрела на него, с удовлетворением отметив, что под складками дорогой рубашки у того начинает проглядывать животик. Еще год-другой прежнего образа жизни, и француз превратится из холеного, с замашками мачо, мужика в обвисший неряшливый холодец.

– Я полагаю, все кончено, – сказала Полина, когда Дюпре замолчал. В ответ тот пыхтя полез в ящик стола, вынул оттуда листок, на котором красовалась респектабельная, с двумя львами печать издательства, и протянул ей.

– Это – уведомление о расторжении нашего контракта. Прочтите его внимательно.

Полина мельком пробежала глазами по строчкам, затем сложила и убрала листок в карман.

– …мы выплатим вам зарплату – с начала месяца и по вчерашний день включительно. Вы не можете рассчитывать на выходное пособие. Это связано с тем, что вы грубо нарушили целый ряд контрактных обязательств, самым важным из которых мне видится пункт о поддержании достойной репутации издания. Вы также не сможете рассчитывать на работу в одном из других журналов издательского дома. Говоря это, я имею в виду полный запрет, на любую должность, вплоть до должности уборщицы офиса. Также мы будем вынуждены рассказать правду, если ваш будущий работодатель попросит у нас рекомендации. Кроме того, я лично позабочусь о том, чтобы крупные игроки рынка – если для кого-то из них вчерашнего происшествия будет недостаточно – впредь отказались иметь с вами дела. И, да, последний пункт. Вы должны немедленно выехать из апартаментов, которые снял для вас «Актуэль».

– Это все? – спросила Полина.

– Нет, – сведя к переносице кустистые брови, господин Дюпре вглядывался в нее через свой массивный стол – так внимательно, будто хотел увидеть на лице Полины объяснение всем случившимся накануне событиям. – Перед тем, как вы покинете это здание навсегда, я хочу поинтересоваться. Почему все это произошло? Почему вы, прошедшая пять собеседований, вставшая у руля крупнейшего модного журнала, не смогли различить подделку там, где ее увидел и слепой? Почему первым ее заметил этот чертов фотограф, а не вы? Почему вас вообще потянуло на подделки? Бог мой, да гардеробная «Актуэля» просто по швам трещит от вещей! Объясните мне, какого черта вам понадобилось покупать клатч в переходе?

Полина могла бы рассказать про спешку, которой сопровождался ее отъезд во Францию, про хаотичный заезд в московский бутик «Луи Вьюиттон» по дороге в аэропорт, и про то, что она была так обессилена после перелета, что не нашла даже сил по-хорошему рассмотреть свои покупки, а просто взяла одну из них и поехала на свой первый показ. Она могла бы заявить, что покупала сумочку в официальном магазине и не имеет ни малейшего представления, почему та впоследствии оказалась поддельной. Но к чему все это? Чем могут помочь эти запоздалые и до крайности нелепые объяснения – уж что-что, а их нелепость Полина прекрасно осознавала – тем более теперь, когда ей уже объявили о расторжении контракта и о намерении полностью уничтожить ее жизнь. «Я позабочусь лично, чтобы никто из игроков рынка, не имел с вами дел…», – эти слова господина Дюпре эхом отзывались в ее голове. Ее щеки пылали, сердце бешено колотилось. Ей хотелось выкрикнуть что-нибудь обидное в лицо этому человеку – холеному, с дорогим маникюром, ей хотелось наслать на него проклятие, пообещать небесную кару, но все, что в итоге позволила себе Эльвира, это тихо, но отчетливо произнести:

– Проблема в том, господин Дюпре, что клатч был куплен НЕ в переходе.

В этот момент остатки самообладания покинули француза. Пунцовый от гнева, брызгая слюной и беспорядочно размахивая руками, он заорал: – Что-о?! – и его глаза полезли из орбит. – Вон отсюда! Во-о-о-н!

Полина вышла – закрыв за собой дверь осторожно и тщательно, в то время как больше всего на свете ей хотелось хлопнуть дверью так, чтобы в ушах господина издателя полопались перепонки…

…сейчас кнопка лифта загорается на цифре «шесть», и Полина понимает, что пора выходить в змеиное логово. Она спокойна, можно даже сказать, что расслаблена – воспоминание о похожем на вареного рака господине Дюпре придает ей сил. Полина делает первый шаг в холл – видит прозрачные стекла, за которыми сидят недавние коллеги. За стеклами царит обычная журнальная суета: люди ссутулились у телефонов, факс выплевывает рулоны бумаги с пресс-релизами, за шкафами с бухгалтерскими папками раздаются раздраженные голоса – наверняка, это один из корреспондентов отстаивает тему статьи перед редактором. Полина идет неторопливо, с достоинством, высоко подняв подбородок. На ее ножках – пастельные «Лубутин», такие, что все остальные обитательницы здания сначала будут смотреть на них, и уже потом на их обладательницу. На это и рассчитывает Полина, потому что непристойно дорогие туфли на ногах позволят ей выиграть время. К тому времени, когда вокруг ее персоны поднимется шепот, она будет уже далеко. Второй расчет в стратегии Полины сделан на мужчин, и это – суперкороткая черная юбка неизвестной марки. Марка сейчас – дело вторичное, главное – размер. Пока взгляды мужчин будут прикованы к длинным стройным ногам, которые едва прикрывает этот ничтожный клочок черной ткани, Полина успеет преодолеть еще несколько метров враждебной территории. В конечном итоге, ее визит в московский офис издания похож на высадку десанта в тылу врага. Но высадиться нужно – в кабинете, который, к сожалению, уже не принадлежит ей остались важные документы и личные вещи. Одна из этих вещей – бутылка коньяка «Хенесси», давнишний подарок от рекламодателей, спрятанная в сейфе у стола. Полина знает, что черед этого маленького, спрятанного от посторонних глаз секрета, придет очень скоро… А кроме всего прочего, ее персону жаждет лицезреть бухгалтерия, которой нужно сдать все дела, бумаги, ключи и различные, выданные корпорацией, статусные штучки – в их числе новенькие «Блэкберри» и «Макбук».

Полине несказанно везет. Ей удается дойти до стойки ресепшн «Актуэля», а ее не замечает ни одна живая душа на этаже. Все погружены в свои дела, так глубоко, что, кажется, вокруг Полины образовался магический кокон, и она стала невидима для остальных.

Эту фантазию развенчивает Наташа, девушка-ресепшионист. При виде своего бывшего начальника ее глаза расширяются от удивления, а губы трогает неуверенная смущенная улыбка:

– Полина Марковна… Какая неожиданность… То есть, я хотела сказать, добрый день.

– Добрый день, Наташа, – кивает ей Полина. – Мой офис еще не начали обустраивать под нового редактора?

– Что вы, – Наташа отрицательно мотает головой. – Как можно…

– То есть, вход для меня пока открыт?

– Пока этот кабинет еще официально ваш.

Полина двигается дальше, сотрудники журнала замечают ее, оглядываются, шепчутся, она, как ни в чем не бывало, кивает им в знак приветствия. Вот и ее кабинет. Полина проходит туда, напоследок одаривает всех лицемерной улыбкой и захлопывает за собой дверь. Через секунду становится слышно как редакция за дверью закипает: сотрудники полушепотом – а у кого-то хватает наглости и на полный голос – обсуждают ее появление. Полина не обращает на это внимания. Она бросает сумочку в кресло, туда же летит ее легкое пальто, которое до этого она держала в руках, и идет прямиком к сейфу. Ключи входят в хорошо смазанный замок как в масло. Сейф издает тихий звон, означающий, что блокировка снята. Полина тянет за ручку двери, и, когда та поддается, извлекает из недр сейфа бутылку и рюмку.

– За неудавшуюся карьеру! – она щедро наливает себе и чокается со стеклом, из-за которого на нее смотрит Москва – уже осенняя, но еще солнечная и радостная. Полина выпивает все залпом, с непривычки закашливается от разлившегося внутри жара и, облокотившись о край сейфа, чтобы не упасть, переводит дыхание.

Вторая рюмка идет лучше – после нее город в окне становится будто бы еще светлее, а после третьей рюмки Полина замечает, что на столе, в самом его центре, лежит белый с французскими вензелями конверт.

Она какое-то время ходит вокруг него, приглядывается, думает и курит сигарету. Наконец решается – тушит окурок, широким движением рвет край конверта, вытряхивает его. На стол падают два листка. Один – с печатью, это стандартное уведомление об увольнении, дубликат того, которое Полина уже получила в парижском офисе издательского дома. Она рукой отстраняет его в сторону. Второй листок – это прощальный поцелуй от господина Дюпре: письмо с вклеенной фотографией из французской газеты. На фотографии крупным планом – руки Полины, нервно сжимающие злополучный клатч. Кружком обведены и увеличены фирменные буквы «Луи Вьюиттон» – «L» и «V». Только вместо них на клатче Полины красуются «L» и «W» – очевиднейшая, бросающаяся в глаза подделка, худшая из всех, раз изготовители даже не смогли правильно написать логотип. «И вы имеете наглость утверждать, что купили ЭТО не в переходе?, – гласит ехидная приписка господина Дюпре. – Интересно, где же тогда?».

– «Луи Вьюиттон», – шечпет Полина, глядя в окно. – Я купила эту чертов клатч в чертовом магазине «Луи Вьюиттон» и отдала за него чертову кучу денег…

В следующий момент ее пронзает мысль. Кассовые чеки! Она точно помнит, что взяла их тогда в магазине – несмотря на спешку и приступы паники. Это всегда была ее неосознанная привычка – взявшаяся неизвестно откуда и проявляющаяся автоматически – прилежно уносить с собой чеки из магазинов и потом подолгу хранить их дома. Зачем? Возможно, для того оставить за собой право последнего хода? Вдруг, покупку понадобится вернуть? На самом деле, этого никогда не происходило и это было то, над чем всегда смеялся ее отец. «Зачем ты это делаешь, Полина? – спрашивал он. – Вряд ли здесь тебе подсунут что-то, что захочется возвращать» Это повторялось каждый раз, из года в год – когда они шли выбирать платья для походов в театр, когда они рассматривали украшения для ее дней рождения и торжеств – это всегда были магазины самого высшего класса, блистающие респектабельностью и красотой, и Полина всегда, всегда брала с собой чеки.

Сейчас они станут доказательством ее невиновности. Эти белые бумажки с выбитыми на них суммами покажут всем, что Полина оказалась всего лишь жертвой в странной игре, обстоятельств которой она пока не в состоянии понять до конца. Чеки восстановят ее репутацию. Чеки вернут справедливость и скажут, кто на самом деле был прав.

Полина бросается к своей сумочке, вытряхивает ее содержимое на стол, лихорадочно перебирает его. Под руками звенят французские монеты, шуршат скомканные посадочные талоны из аэропорта, тюбик губной помады, небрежно отложенный в сторону, падает на пол и укатывается под стул. Чеков из «Луи Вьюиттон» нет.

Полина замирает, силясь вызвать к жизни воспоминания. Где она видела их в последний раз? Брала ли она их вообще? Брала, брала, убеждает она себя, не могла не взять. В карманах пальто их тоже нет. Возможно, они находятся в багаже, который сейчас едет из аэропорта в ее квартиру.

Полина наспех складывает рассыпанные вещи обратно в сумочку и распахивает дверь кабинета. Гул в редакции замолкает, десятки глаз устремлены на нее. Быстрым шагом Полина идет по коридору к лифту – в наступившей тишине каблуки ее туфель стучат как полковой барабан при разводе войск. Она полностью погружена в свои мысли и не замечает, что вслед за ней устремляется один из бухгалтеров.

– Полина Марковна! – кричит он ей. – Подождите! Вы не сдали редакционные вещи! Вы не передали свои дела!

Двери лифта захлопываются перед его носом, в то время как Полина продолжает сосредоточенно думать. Она найдет эти чеки. И когда это произойдет, она наймет лучшего адвоката и засудит «Луи Вьюиттон». Она не оставит от компании камня на камне.

Москва, Останкино, съемки телепрограммы

Федор Глухов первый раз на телевидении. И от того факта, что уже через пару минут он получит такое паблисити, о котором недавно не смел даже мечтать, его серьезно колбасит.

Идут съемки программы «Модный слух». Федор Глухов заявлен как фотограф и эксперт.

По левую руку от него сидят персонажи из столичного глянца: две длинноногие блондинки в розовом (у обеих губы перекачаны силиконом так, что вот-вот взорвутся), начинающий дизайнер (которого прославила дебютная коллекция с явным националистическим душком), мелкий олигарх (в исключительно дерьмовом, точно с рынка, костюме) и начинающая певица (чей главный хит называется «Вдуй мне ветер»). По правую руку – череда деятелей от «глянца»: редактора отделов косметики, фотографы последних страниц, одноразовые стилисты. Федор с удовлетворением отмечает, что его посадили ближе к «глянцу». Это означает, уверен он, что его специализацию оценили правильно.

Разговор идет о громких скандалах из мира моды – благо, на скандалы тот в последнее время был щедр. Сначала обсуждают Джона Гальяно – арт-директора дома «Диор», с позором уволенного за публичные антисемитские высказывания.

Мнение Федора Глухова: «Ему нужно притормозить с коксом».

Затем речь заходит о двух русских моделях. Одна рухнула с подиума на показе «Прада» и сломала ногу, вторую обнаружили мертвецки пьяной и, возможно, изнасилованной на задворках парижского клуба «Lе Baron», где все весело отмечали закрытие недели моды. Мнение Федора Глухова: «С каждым годом «Прада» становится все убийственнее» (про первую) и «Разве девочка не провела хорошо время?» (про вторую).

Наконец разговор заходит об инциденте с Полиной Родченко, ее публичном разоблачении, унижении и отставке.

– Это совершенно немыслимо, – произносит одна из блондинок. – Занимать должность, о которой мечтают миллионы девушек по всему миру – и я одна из них, заметьте – и оказаться настолько отмороженной дурой…

Ведущий программы хмыкает, пропускает последние слова мимо ушей, и протягивает микрофон второй девице. Та высказывается в том же развязном духе, называет Полину «мытищенской лохушкой», а затем слово берут поочередно певица, редактор и олигарх. В их оценках преобладают слова «непрофессионально», «глупо» и «безответственно» – причем, после каждого массовка с энтузиазмом хлопает. Со своего места Федор Глухов не видит, чтобы людей принуждали к аплодисментам – стало быть, это их личная позиция, а не навязанная режиссером программы, решает он. То с какой легкостью Полину Родченко зачисляют в ряды мирового зла, заставляет его основательно разозлиться. В конце концов, Федор Глухов всегда нескромно причислял себя и бывшего редактора «Актуэль» к одному цеху, и ему неприятно, как быстро в его цеху герои превращаются в отработанный материал. Он ерзает на своем месте, и миллион слов роится в его голове.

Самую высокую ноту в разговоре неожиданно берет олигарх, который заявляет примерно следующее: Полина Родченко опозорила не только отечественный фэшн-бизнес, но и само Отечество тоже, а за позор последнего нужно ответить.

– Вы это что же, – интересуется ведущий. – Предлагаете сажать?

Олигарх понимает, что зашел слишком далеко, что сажать человека за то, что он не отличил настоящий «Луи Вьюиттон» от поддельного – это все же чересчур. Но сейчас сдать назад, это значит выставить себя дураком перед всеми зрителями телевизора, поэтому олигарх продолжает мчать вперед, как тот паровоз без машиниста. «Да, сажать!» – истерично выкрикивает он, а затем краснеет, оглядывает зал и садится.

После этих слов терпение Федора Глухова, «фотографа и эксперта», иссякает. Он подскакивает на своем месте, упирает указательный палец в олигарха, затем обводит им остальных собравшихся, включая массовку, и с шипением произносит:

– Вы все – фашисты, господа!

В ответ раздается всеобщий изумленный вздох.

– Да, да, да! Вы все – настоящие фашисты!

Федору не дали микрофона, поэтому, чтобы быть услышанным, ему приходится кричать:

– Посмотрите на себя со стороны! На кого вы похожи? Вы покупаете свежий глянец, часами разглядываете его и мечтаете, примеряя все это великолепие на себя. Вас гипнотизирует мир моды, он завораживает вас, а его персонажи – это объект вашего восхищения и зависти. Вы бы с удовольствием оказались среди них, перешли на их сторону и с радостью забыли бы про свою прошлую жизнь. Но вот проблема – двери этого мира плотно закрыты, а населяющие его люди не очень-то жаждут общаться с посторонними. И что вы делаете тогда? Вы начинаете слежку. Следите за каждым шагом этих недосягаемых для вас людей, и как только один из их шагов оказывается неверным, вы набрасываетесь всей стаей, заклевываете до смерти, буквально – стираете в пыль. Так произошло с Гальяно, с Полиной Родченко, с тысячами бедных модельеров, редакторов и моделей, которые сгорели как спички. Вам никогда не приходило в голову, что это из-за вас они слетают с катушек, устраивают передозировки и выпрыгивают из окон? Что это вы превращаете их жизнь в сущий ад, смакуя их промахи и громогласно осуждая их неудачи? Что это вы так подло и изощренно мстите им за то, что они красивы и успешны, в то время как вы сами – унылое, ничего не стоящее говно на палочке?

После этой речи Федор садится, а в студии повисает гробовая тишина. Он тяжело дышит, раскраснелся от возбуждения, но в целом доволен собой. «Это же телевизор, так? – рассуждает он. – А телевизору нужны яркие персоны и смелые заявления».

– Окей, – произносит ведущий после паузы. – Наша следующая тема: Ксения Собчак остригла ногти, и как вы к этому относитесь?

Сначала вяло и неуверенно, но вскоре со все большим энтузиазмом студия разражается аплодисментами…

Спустя несколько дней у себя на квартире Федор Глухов смотрит программу «Модный слух» в эфире первого канала. Он весь подался к экрану и ждет, когда покажут его эпохальную речь. Он гадает, как вырастет количество посещений его блога, когда телеэкран преподнесет его миру во всей красе. Он представляет, в какие заоблачные дали полетит карьера и как качественно изменится жизнь.

Федор Глухов мечтает о контракте с «Вог» или «Элль» – но чтобы попасть в одно из этих мест, нужно обладать репутацией. Федор Глухов полагает, что часть этой работы за него сегодня проделает телеящик. В конечном итоге, фэшн-мир падок до новых персон, как и все другие сферы жизни. Он, Федор Глухов, и есть эта новая персона – своевременная, дикая, беспощадная на язык, круто выглядящая и чертовски талантливая. Подвиньтесь, мадам и месье! В вашей тесной вселенной загорелась сверхновая!

На экране ведущий дает слово олигарху, и тот выдает свой бред про позор, нанесенный отечеству редактором «Актуэля». «Какой потрясающий идиот!», – в очередной раз радостно изумляется Федор. Вот-вот начнется его выступление – он помнит, что взял слово сразу после того, как олигарх уселся на свое место.

Олигарх садится, и ведущий после небольшой паузы произносит:

– Окей. Наша следующая тема: «Ксения Собчак остригла ногти, и как вы к этому относитесь».

Сначала Федор не понимает, что произошло, а когда понимает, то отказывается в это верить. Он досматривает программу до конца, но в ней нет ни слова из его пламенной речи.

Ее вырезали.

Вырезали при монтаже.

Полностью.

От первого до последнего слова.

– Ааааа! – Федор с криком тащит телевизор на себя, волочит его к окну и вышвыривает в московскую осеннюю темноту. Последним за окно уносится шнур, на конце которого болтается кусок розетки, выдернутой из стены. Перед тем как окончательно исчезнуть, та больно лупит Федора по лбу, оставляя там синий кровоподтек.

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– Вы еще не устали от моего монолога? Нет? Тогда я продолжу.

День уже клонится к закату, и это значит, что скоро швеи разойдутся по домам. Но молодому человеку, кажется, нет до этого дела. Со стороны складывается впечатление, что он готов молоть языком вечно – вне зависимости от того, слушают ли его, есть ли вообще слушатели в помещении, и понимают ли они хоть что-нибудь. Он, что называется, самодостаточен.

Когда он вновь, после короткой паузы, начинает рассказывать, китаянки, стоящие за станками, перебрасываются красноречивыми взглядами. Эти взгляды, эти поднятые к небу глаза, выражают одинаковое чувство. Если выразить его словами, то оно будет звучать, так: «Боже, как же он всех нас достал!».

Но как китаянки не понимают ни слова из того, что рассказывает молодой человек, так и тот не замечает – или делает вид что не замечает – их знаков. Он идет между станками с хозяйским, расслабленным видом, который – если опять же выразить его словами – говорит: «Мне глубоко плевать, если кто-то утомился от моей болтовни».

– Ну, в общем, так. На студентах МГИМО я поднялся так здорово, что мог бы и по сегодняшний день кататься как сыр в масле. Почему нет? Стряпал бы свои джинсы, открыл бы небольшой магазин и продавал бы их младшим курсам по рекомендации старших. Видимо, как раз это и называется «вести тихий семейный бизнес». Что же мне помешало, спросите вы? Чеченцы! Чеченцы стали моим персональным адом и в конце концов мне пришлось бросить МГИМО, этот прибыльный, жирный, лоснящийся кусок.

Все началось с того, что мне понадобилось придумать логотип. Это было нужно, чтобы ляпать его на джинсы – ну, знаете, я же продавал «шведскую продукцию», и штаны без бирок тут бы уже не прокатили. Поэтому мне пришлось подумать, где доставать эти бирки – и не просто бирки, а с надписью, хотя бы отдаленно похожей на шведскую. Иначе студенты МГИМО просто порвали бы меня на части, раскусив подделку. И вот я сел дома и пораскинул мозгами.

Сначала требовалось разобраться с названием, которым я хотел бы украсить свои «скандинавские» штаны. Это должно было быть что-то шведское, понимаете? Простое, емкое и с местной спецификой.

Я расколол эту задачку в два счета. Никаких проблем для парня с воображением вроде меня. Названием марки моих джинсов стало слово «ЛИНДГРЕН».

Астрид Линдгрен – ну ее-то вы должны знать? Разве мамы не читали вам на ночь книжки про толстого пацана с пропеллером на спине и про рыжую девчонку? Хотя, черт, да – я понимаю, что облажался. Какие книжки, когда вся семья, чтобы прокормиться, сутки напролет гнет спины на ниве сексуальных услуг!

Ну, в общем, Астрид Линдгрен. Это та старая перечница, которая подарила миру Карлссона и Пеппи Длинный Чулок. Я подумывал о том, что бы назвать штаны «КАРЛССОН», но это показалось мне слишком шведским, слишком чересчур – понимаете? В конце концов, я знал о Швеции не больше остальных, и «Карлссон» хоть и был соблазнительным решением, но в перспективе грозил обернуться подставой. В то время, как «Линдгрен» пришлось в самый раз. Линд-Грен. По моему, звучит просто прекрасно. Так и вертится на языке.

Проблемой номер два было найти того, кто мог бы изготовить бирки и нанести на них название. «Где в больших количествах собирается левая одежда?», – стал размышлять я. Ответ плавал на поверхности: оптовые вещевые рынки. Я решил, что стоит поискать нужных мне умельцев там.

Черт! Если бы кто-нибудь изобрел машину времени, и можно было открутить время назад. Я бы продал душу, чтобы вернуться в тот день и выколотить из себя, прошлого, глупое дерьмо. «Какие на хрен, вещевые рынки? – орал бы я себе. – Даже не смей соваться в это дьявольское место!» Но машину времени не изобрели, поэтому я отправился прямиком на рынок и стал спрашивать у каждого молдаванина и кавказца в джинсовых рядах: «Откуда, ребята, вы берете эти крутые левые лейбаки на свои косо сшитые штаны?».

Ребята по большей части молчали. Одни – потому, что не хотели выдавать секрет фирмы, другие – потому что не понимали русского, а третьи просто включали такой взгляд – знаете, будто тебя нет – и выпадали в какое-то свое параллельное пространство. Только один человек заговорил со мной.

– Все это, – обиженно сказал он, показывая рукой на свой прилавок, где одна на другую были навалены стопки тренировочных штанов. – Не косо сшитые штаны! Это – настоящий товар!

Глядя на него, я основательно разозлился. Мне казалось, что я провел на рынке уже целую вечность, и я с трудом представлял, как буду искать выход из этих бесконечных лабиринтов, но результат по-прежнему оставался нулевым.

– Дружище! – сказал я. – Где это ты видел настоящие тренировочные штаны с бирками «Бибок» и «Абибас»? Настоящие штаны называются «Рибок» и «Адидас». Скажи это подельникам, которые шьют твои треники на заднем дворе. Если они будут писать слова правильно, бизнес пойдет лучше, я тебе гарантирую.

После этой тирады он замолчал, как и все остальные до этого. Вперился глазами в пустоту и будто бы окаменел – типа, изобразил, что разговор окончен.

– Глупая дубина, – заорал я тогда. – Да пойми ты, что я не твой конкурент! У нас разные целевые аудитории!

Не думаю, что он понял последние слова, но момент получился по-настоящему драматичный. Потому что не успел я выплеснуть на него наболевшее, как увидел чеченцев. Точнее, не увидел, а почувствовал – когда тяжелая рука одного из них легла мне на плечо.

Они были огромные, оба, и больше всего напоминали какие-нибудь горы Кавказа, если вы можете вообразить себе гору, одетую в штаны с лампасами и кожаную куртку. Одного звали Азам, у него было квадратное, с перебитым носом лицо. Другого звали Мурад, он был точной копией Азама, только нос у него был не вбитый в череп, а наоборот – выдавался вперед настолько, что сам по себе напоминал отдельную маленькую гору, примостившуюся к большой горе.

Их имена я узнал позже. А тогда – обернувшись и увидев эти два лица в опасной близости от себя – я готов был обделаться от страха, честное слово. Оба были бородаты. Бородаты на тот манер, который заставляет обывателя выходить из вагона метро, если туда заходит такой вот бородатый мужик. Потому что обыватель смотрит телевизор и знает, что такая борода, без усов, лопатой торчащая из подбородка, чревата как минимум бандподпольем, а как максимум – поясом шахида, и в любом случае – скорыми жертвами.

– Надо поговорить, – сказал мне Азам и шумно втянул воздух сломанным носом.

Его рука лежала на моем плече как гиря.

– Пойдем, дорогой, – сказал Мурад и мягко подтолкнул меня в спину.

Я попытался возразить. Очень мягко – чувствуя, что если с возражениями переборщить, то рука Азама попросту раздавит мое плечо. Вслед за плечом она раздавит что-нибудь еще, потом еще, и, в конце концов, мое тело обнаружат где-нибудь на городской окраине, а потом газеты напишут, что «это была жертва криминальных разборок». Я отчаянно не хотел становиться такой жертвой. В то же время идти разговаривать с двумя парнями, которые выглядели так, будто 90-е никогда не заканчивались, я не хотел тоже.

– Послушайте, парни, – стал увиливать я. – Я обычный покупатель, хотел купить себе «треники», ищу настоящую фирмУ – короче, я вовсе не тот, за кого вы меня приняли…

– Пойдем, пойдем, – потянул меня в сторону Азам, для убедительности уперев мне в спину нечто холодное и твердое – моментально идентифицированное мной как дуло пистолета. Этот аргумент окончательно разрушил иллюзию возможного бегства – а она и без того не выдерживала никакой критики. Мне пришлось подчиниться

Они повели меня за торговые ряды. Мы шли натуральными трущобами, и я и подумать не мог, что вещевой рынок скрывает за собой целый мир. Нам попадались люди – сначала, но затем исчезли и они – остались только нагромождения вонючих картонных коробок, в которых когда-то привозили одежду. А еще бегали крысы – здоровые, должно быть по полметра длиной, настоящие тиранозавры среди крыс.

Свет блеснул, когда я уже совсем распрощался с жизнью. Одинокая лампочка болталась перед дверью шаткой лачуги, на которой – к моему удивлению – висела вполне цивилизованная вывеска. Золотыми буквами на ней было написано «ООО «Арег».

– Наш офис, – кивнул на лачугу Мурад и открыл дверь. – Заходи.

Я зашел, чеченцы зашли следом, внутри было тускло и подозрительно – но, по крайней мере, пистолет больше не упирался мне в спину. Это могло означать, что убивать меня еще какое-то время подождут.

В офисе у чеченцев не было стульев – также как не было и другой мебели. Единственным убранством помещения оказался лысеющий зеленый ковер. На нем лежали четки, Коран и какие-то металлические детали, присмотревшись к которым, я с изумлением опознал разобранный пулемет. В тот момент я в стотысячный раз проклял свою так называемую смекалку, приведшую меня на вещевой рынок.

«Мать твою, – размышлял я, стоя на пороге ООО «Арег». – Еще пятнадцать минут назад я был начинающий предприниматель, дела у меня шли в гору, а впереди мне открывался сияющий мир моды и сверхприбылей. И что теперь? Вокруг меня чеченские альфа-самцы – кажется, террористы. Передо мной – кажется, пулемет. И скоро с меня, кажется, начнут что-то требовать, причем, вероятнее всего – в жесткой форме. Почему так внезапно изменилась моя жизнь?»

– Снимай обувь, – приказал Азам, подталкивая меня в спину.

– Садись и рассказывай, – приказал Мурад.

– Про что рассказывать? – переспросил я. – Про то, как я искал треники?

– Треники, треники, – ухмыльнулся в бороду Азам. – А еще про то, зачем тебе бирки с названиями и что за бизнес втайне от нас ты здесь мутишь.

– Помилуйте, парни, – сказал я. – О каком бизнесе идет речь?

На деланное недоумение моего лица чеченцы ответили улыбками – золотозубыми, мудрыми и благожелательными. Я оценил этот сигнал правильно: улыбки говорили о том, что если я сейчас же не расскажу им все, то очень скоро с неверного белого брата снимут скальп.

– Окей, – сдался я. – Вы хотите мою историю? Пожалуйста! Дело в том, что я вожу контрабандный товар через Финляндию. Одежду. Главным образом, джинсы. Чтобы провезти такую кучу товара, какая нужна мне, и не заплатить пошлину, мои гонцы выдают это за свои собственные вещи. А для того, чтобы у таможенников не возникло подозрений, с вещей срезают все бирки и ценники. Товар не продать, если не сделать новые бирки и не пришить их на привезенные джинсы – клиенты откажутся верить, что это не подделка. Так я оказался у вас. Мне нужны крутые лейблы на мои крутые штаны.

Это была не вся правда, но всю чеченцам знать и не требовалось.

Они оставили меня, чтобы посовещаться, а когда вернулись, то выставили мне совершенно грабительский, запредельный, унижающий мое достоинство ультиматум.

– У нас есть человек, который сделает все, что тебе нужно, – сказал Азам, в то время как Мурад буравил меня многозначительным взглядом, сидя рядом и поглаживая бороду.

– Но, – Азам взял паузу, перед тем как выдать главное. – Ты отдашь нам 50% от продажи, и не меньше.

Это и было главное.

– Имейте совесть, парни, – возмутился я. – Вы буквально оставляете меня без штанов. Еще тридцать процентов просят у меня охранники в том месте, где я торгую. Еще нужно отстегивать гонцам – а это такие борзые ублюдки, что нужно еще поискать. Прибавьте к этому накладные расходы, которые растут не по дням, а по часам, и в итоге – что остается в итоге? В итоге я работаю себе в убыток.

– Сорок пять процентов, – пошел на уступку Мурад, а Азам добавил. – И мы выводим из дела охранников в том месте, где ты торгуешь.

– То есть как это «выводим»? – спросил я. И добавил. – Могу дать пятнадцать процентов и не больше.

– За пятнадцать мы сделаем тебе секир-башка прямо здесь, – Мурад приставил к моему лицу нож, оказавшийся в его руке, словно по какому-то невидимому волшебству. Здоровенный, с позолоченной рукояткой клинок заставлял думать о том, сколько всего не сделано, и в целом навевал исключительно грустные мысли.

– А выводим из бизнеса, это просто, – продолжил Азам. – Ты показываешь нам своих охранников, мы проводим с ними культурную беседу. После этого – никаких проблем. Охранники тебя больше не беспокоят.

– Ну? – потребовал Мурад, кладя лезвие мне на шею. – Договорились? Или секир-башка?

Я закрыл глаза, вдохнул-выдохнул, и произнес – шепотом:

– Двадцать пять, – и судорожно сглотнул.

Лезвие надавило мне на кадык.

– Ай-ай-ай, какой жадный белый человек! – услышал я, а затем давление клинка неожиданно исчезло.

Я открыл глаза и увидел, что Азам – кажется, я начал понимать, что в этом дуэте он за главного – нагнулся и протягивает мне руку.

– Трид-цать, – отчетливо произнес он.

– Тридцать, – подтвердил я, отвечая на рукопожатие.

– Такова была моя жизнь, девочки, и жизнь эта была сплошная торгашня, – молодой человек проходит вдоль рядов с грохочущими станками и стряхивает невидимые пылинки со своего пиджака. – Уж, что-что, а этому ремеслу я научился…

Одна из работниц – которая немного понимает русский язык – смеется и что-то шепчет подруге, стоящей за соседним станком. Та прыскает в кулак и потом долго беззвучно сотрясается в приступах смеха. Вероятнее, всего их смешит хвастовство молодого человека и забавляет, с какой легкостью они вытрясли из него лишние центы за почасовую работу.

Молодой человек в костюме не видит этого, а если и видит, то ему все равно.

– Если описать попроще то, что чеченцы сделали со мной в тот вечер, то самыми уместными словами будут «обокрали», «раздели» и «выкинули на улицу». Тридцать процентов, где это видано? Я слышал, что даже сутенеры самых страшных женщин – я, конечно, не имею в виду ваших матерей и сестер, уж они-то, я уверен, просто эталоны красоты – ну, так вот даже сутенеры самых страшных, толстых, опустившихся женщин, берут с них меньший процент. Как я должен был себяощущать после этого предложения? Предложения, которое грозило выпить из меня всю кровь? Что ж. Я пораскинул мозгами – в который раз – и решил, что раз я ничего не могу изменить, то нужно расслабиться и получать удовольствие. И первое, что я сделал, вступив в эту унизительную сделку, это показал чеченцам охранников в моем бывшем институте – тех самых, которые едва не зарубили мне бизнес, и которые первыми продемонстрировали мне, что грабить честного предпринимателя в этой дикой стране, это норма. И я решил – раз меня все равно грабят, да еще делают это так, будто это они, а не я что-то производят, и будто это они набрели на удачную бизнес-идею, просчитали риски, организовали производство и сбыт – короче, если в этой стране вымогатели котируются круче предпринимателей, то я – предприниматель – попробую извлечь из этого выгоду.

Мы подъехали к моей несостоявшейся альма-матер на черной шестерке с самыми стремными номерами, какие только можно вообразить – северокавзказский регион, все дела – и с самыми стремными рожами в салоне, какие только бывают. Я был удивлен, что нас не остановили до прибытия на место: машина прямо-таки кричала, что в ней едет опасный, вооруженный, решительно настроенный бандитский элемент.

И вот мы подъехали и с визгом тормознули у моего института, который так предательски когда-то выкинул меня из своих недр, и я показал пальцем Азаму и Мураду на будку охраны. «Они, – сказал я. – Это они вышибают из меня процент, который я мог бы отдавать вам».

Остальное было делом техники. Чеченцы без лишних слов и расспросов вылезли из машины и пошли мочить конкурентов. Они делали это на редкость профессионально – так, что если бы я не рисковал оказаться их следующей жертвой – я бы мог даже восхититься увиденным.

Охранников вышибли из будки спустя всего лишь пару секунд. Они вылетели как два надувных шарика, толстые любители гамбургеров, и у каждого на лице я увидел ужас. Они вскидывали руки и молили о пощаде, в то время, как моя новая «крыша», ощерившись золотыми зубами, с энтузиазмом выколачивала из них спесь, достоинство, жадность и самоуважение.

Я сидел, развалясь в «шестерке», и испытывал странное удовольствие, глядя на происходящее. Я старался забыть о том, что чеченцы сами отгрызли большой кусок моей прибыли. Я настраивал себя на позитивный лад. А позитивным в данной ситуации было следующее: жалкая охрана театрального института, недооценившая мои силы, теперь валялась на асфальте и была готова согласиться на все, лишь бы ее оставили в покое.

В какой-то момент я распахнул дверь машины и появился перед ними, стонущими и ползающими по земле.

– Помните меня, парни? – спросил я.

Они присматривались некоторое время, а затем вспомнили.

– Эти два джентельмена, – я показал на осклабившихся бородатых Азама и Мурада. – Мои партнеры. Все наши договоренности теперь надо решать через них. А какие наши договоренности?

Они быстро нашли правильный ответ.

– Нет никаких договоренностей, – прохрипел один из них. А второй добавил: – Можешь приходить и торговать здесь свободно. Мы тебя не тронем.

– Это правильный ответ? – поинтересовался у меня Азам, в то время, как Мурад демонстративно игрался своим огромным ножом с позолоченной рукояткой.

– Это правильный ответ, – сказал я, после чего Мурад убрал нож, мы забрались в машину и уехали восвояси…

Это был краткий миг удовлетворения , девочки, но после этого моя жизнь начала потихоньку превращаться в кромешный ад.

Чеченцы доставили мне бирки. В назначенное время те пришли большой партией, упакованные в серые картонные ящики – это была, может быть, тысяча бирок, а может быть и все две, и на каждой было выбито название «LindGren».

Мои девочки в Бескудниково стали пришивать их на штаны, штаны я понес в МГИМО, и там они стали разлетаться как горячие пирожки. Но был ли я счастлив? Нет. Я мечтал о прибылях, когда глядел на дерущихся за мои джинсы студентов, прибыли – эти огромные барыши – натурально плавали передо мной, но когда я протягивал руку, чтобы взять их, они лопались как мыльные пузыри, прямо у меня на глазах.

Я был уверен в своем предпринимательском таланте. Я знал, что с моими мозгами, смогу прожить в этой жизни безбедно. Но раз в неделю, я подсчитывал выручку и относил львиную долю от нее чеченцам. И знаете что, девочки? Это было похоже на рабство. Не на те комфортные условия, в которых вы работаете сейчас. Но на унизительное, средневековое рабство.

Чеченцы не удовлетворились просто моими деньгами – нет. Они сделали эту пытку более изощренной. Так, они никогда не приезжали за выручкой сами, и мне требовалось каждый раз идти к ним в офис – на эти чудовищные задворки вещевого рынка, в ООО «Арег», чтобы отдать им свои, собственной кровью и потом заработанные деньги.

Более того. Азам вручил мне мобильный телефон, который приказал всегда держать при себе – и раз в два или в три дня они обязательно звонили на этот номер и интересовались, не упал ли объем продаж? И могут ли они рассчитывать на обычную сумму? Потому что если не могут, добавляли они, то кому-то очень быстро будет секир-башка…

Париж, отель «Амбуаз», день после отъезда Полины Родченко

Горничная осторожно открывает дверь номера «люкс» и с опаской заглядывает внутрь. Ее зовут Анна-Мария Бикинза, и это худая как скелет мулатка, двадцати лет от роду, которая сегодня вышла на свою первую рабочую смену.

– Открывай, АннИ, не стесняйся. Здесь уже с полудня никого нет, – напутствует мулатку ее старшая компаньонка.

Компаньонку зовут Гертруда, она черна как ночь и необъятно толста. Отель «Амбуаз» – для Гертруды как родной дом и даже лучше. Она оттрубила здесь двадцать лет – была сначала горничной, потом старшей горничной, знает имена, привычки, тайные страхи и желания каждого постояльца, а еще – может на спор пройти по зданию с закрытыми глазами. Если бы Гертруда была умнее, она бы продала таблоидам частную информацию, накопленную за годы работы в отеле, и прожила бы остаток жизни, не думая о том, где брать деньги на пропитание. Но Гертруде не до того, чтобы занимать свою голову глупыми мечтами. Ей 52, у нее на шее пять оболтусов-детей, пьяница-муж, выходец с Гаити, и, кажется, намечается первый внук. Сейчас ей нужно показать неопытной Анне-Марии, как правильно убирать номер, чтобы у клиентов не было претензий. Гертруда с трудом передвигается, покрикивает на подчиненную и одновременно, причмокивая губами, представляет, с каким наслаждением она позже опустится в кресло в своей каморке внизу и протянет, давая им отдых, уставшие, с варикозными венами ноги.

В номере еще витает запах духов последней постоялицы, и по всему видно, что та покидала номер в спешке. По полу разбросаны картонные пакеты из-под одежды, на столе стоят початая бутылка вина из бара и бокал, один, а одеяло на огромной кровати смято так, будто по нему ходили ногами, а не спали, укрывшись.

Гертруда тянет носом воздух.

– «Шанель Шанс Тендер», – произносит она. – Их я не спутаю ни с чем…

От удовольствия ноздри Гертруды широко раздуваются, а зрачки практически полностью укатываются под веки, оставляя видной только белизну глазных белков. Если бы в этот момент в номер заглянул посторонний, демонический вид старшей горничной мог бы привести его в смятение.

– Вы имеете в виду этот запах? – интересуется Анна-Мария, которая стоит за спиной Гертруды, а потому не видит ее, с закатившимися глазами, лица.

– Это не просто запах, деточка, – ворчит негритянка, приоткрывая глаза. – Это настоящая божья благодать в стеклянном флаконе, и только богатенькие белые сучки могут себе это позволить.

Тяжелой поступью Гертруда идет вглубь номера и небрежно пихает ногой рассыпанные по полу коробки, чтобы посмотреть, не осталось ли чего-нибудь внутри.

– …богатенькие белые сучки с нежными ножками и ручками, которые никогда не знали настоящей работы, – приговаривает она.

К ее сожалению, коробки оказываются пусты.

Гертруда обходит туалетный столик, останавливается у початой бутылки вина, роется в недрах своего передника и извлекает на свет литровую пластиковую емкость. Открутив у емкости крышку, она начинает неторопливо сливать в нее вино.

– Первое правило, – объявляет она Анне-Марии. – Все, что забыто, намеренно оставлено или недоедено клиентом, принадлежит нам.

– Все-все? – удивляется мулатка.

– Все-все. За исключением крупных, дорогих на вид украшений и колье.

Наполнив свою емкость, Гертруда прячет ее обратно в передник и направляется к мини-холодильнику, которым укомплектован номер. Внутри оказываются две банки «кока-колы». Одну из них негритянка берет себе, другую – бросает молодой напарнице.

– Если тебя вызывают для объяснений по поводу найденных вещей, говоришь, что ничего не находила. А если бы нашла, то уже непременно поставила бы в известность администрацию.

– Но почему тогда нельзя брать колье? – Анна-Мария жадно впитывает подробности новой работы и желает узнать все нюансы.

– Слишком дорого и слишком рискованно, – Гертруда, открывает двери платяного шкафа. – Могут устроить проверку, и тогда эта работа достанется какой-нибудь прошмандовке.

Из шкафа на нее смотрят, покачиваясь, пустые вешалки. Негритянка со вздохом разгибает массивную спину и еще раз со своего места осматривает номер. Не найдя в нем больше ничего интересного, она подвигает к себе стул, стоящий у кровати, и усаживается.

– А теперь девочка, когда все правила ясны, сделай так, чтобы здесь стало чисто, – произносит она.

Анна-Мария торопливо кивает, прячет полученную банку «Колы» в каталке, которую горничные привезли с собой, натягивает резиновые перчатки.

– А кто жил здесь сейчас? – спрашивает она.

Гертруда едва слышно усмехается:

– И не спрашивай. Одна очень облажавшаяся белая сучка из России.

– Из России? – изумляется Анна-Мария. – Где это? И в чем она облажалась?

Мудрая Гертруда принимается за объяснения:

– Из России – это там, где зима, медведи, водка и Ленин. Короче, там же, где Северный полюс. А облажалась эта девочка тем, что возомнила себя самой важной, да только ее сразу щелкнули по носу

– Как это? – не понимает Анна-Мария.

Гетруда качает головой, удивляясь несообразительности своей подопечной:

– Та прошмандовка, которая жила здесь, приехала на модный показ. Это должно было быть дефиле «Ланвин», открытие Большой недели. Прошмандовке сняли этот роскошный номер, потому что у себя в России она заправляет журналом. И это не просто какой-то русский журнал, Анни, который пишет разное дерьмо про Ленина и коммунизм, а настоящий журнал мод, русский выпуск «Актуэль». И вот эта высокомерная белая блядь является на показ «Ланвин» – вся такая нафуфыренная, будто девочка из какого-нибудь сраного розового королевства. И тут выясняется… что бы ты думала? Что она вся одета в одежду с рынка, в подделки, которые стоят дешевле, чем наша с тобой форма… Наша форма, по крайней мере, сшита как надо, а то тряпье, в котором приперлась эта девица, вообще никуда не годилось.

– Да, ну? – изумляется Анна-Мария. Она стоит на коленях и с энтузиазмом оттирает от винных пятен ковер. – И что было дальше?

– Что дальше? Посмотреть на новый «Ланвин» собираются исключительно богатые люди и уж, конечно, они не пустили сучку внутрь. «У вас что, в России, по-прежнему нет магазинов? – спросили они. – Мы думали, что у вас там произошла перестройка! Тебе было бы лучше завернуться в шкуру белого медведя, чем в это».

– Вот же блядь!– восхищается Анна-Мария, которая даже в самых смелых мечтах не может представить себе, как выглядит место, где собираются богатые люди. Все, что приходит ей на ум, это клуб по соседству с ее домом, где по вечерам крутят реггитон и собираются сутенеры.

– …ну, и когда обман вскрылся, сучку заставили отсюда съехать, – завершает рассказ Гертруда. – Ты бы видела, как она бежала отсюда. Вся в слезах – кричала, что заставит Ленина скинуть на Париж ядерную бомбу.

– Не может быть! – Анна-Мария испуганно вскидывает вверх брови.

– Очень даже может. Русские разводят белых медведей и делают ядерные бомбы, потому что собираются напасть на Европу. Но они обещали не трогать черных, вроде нас с тобой, потому что хотят сделать нас здесь королями. Поэтому я считаю, что скорее бы они уже пришли.

Гертруда откидывается в кресле, складывает руки на животе и задумчиво глядит в окно, представляя новую лучшую жизнь с русскими. Анна-Мария представляет то же самое, но поскольку она никогда не видела русских, то ей представляются черные с усами воины с копьями, сидящие на белых лошадях. На некоторое время в номере воцаряется тишина, а потом Анна-Мария произносит:

– Ой!

– Что «ой»? – пробуждается от своих фантазий Гертруда.

– Посмотрите-ка вот на это, – младшая горничная протягивает ей прямоугольный кусок белой бумаги, в котором Гертруда узнает кассовый чек.

– Она на самом деле очень богата, – говорит Анна-Мария, и глаза ее округляются. – На две сумки в своей Москве она потратила три тысячи евро.

– Конечно, – отвечает Гертруда, вглядываясь в чек. – Потому что в Москве она спит с Лениным, и тот расплачивается с ней золотом.

– Покажу это дома, – Анна-Мария убирает чек в вырез передника. – Там никто даже не догадывается, что можно тратить такие деньги всего лишь на сумки.

– Я тебе говорила, она – известная шлюха, – подытоживает Гетруда. – Продала Ленину свою блондинистую пизду…

Москва, Фрунзенская набережная, квартира Полины Родченко

Одну за другой Полина распахивает дверцы платяных шкафов, сгребает их содержимое в охапку и вываливает на пол. Под ее ногами собралась уже солидная куча одежды, где дизайнерские имена смешались с масс-маркетом. Когда-то Полина гордилась своим умением сочетать дорогие вещи с дешевыми, купленными в сетевых магазинах вроде «Зары» и «Эйч-Энд-Эм», но сейчас ее мысли далеки от того, какой образ придумать себе на вечер. Все, о чем думает Полина, это чеки – чеки из магазина «Луи Вьюиттон», ее алиби, доказательство ее правоты. Поэтому она без сожаления ходит по груде одежды, заботливо доставленной из аэропорта шофером и не менее заботливо рассортированной по шкафам приходящей домработницей – если бы последняя увидела, во что превратились ее старания, она бы немедленно потребовала прибавку к зарплате за перенесенный стресс. Полина всматривается в разбросанные вещи в надежде, что вожделенный кусочек белой бумаги с выбитыми на нем цифрами и адресом магазина затерялся среди них.

Часть вещей сделаны настолько изящно, что под ногами Полины начинают немедленно разрушаться. Пайетки брызгами разлетаются в стороны от платья «Шанель», тяжелые накладные плечи пиджака от «Баленсиага» сминаются, теряют форму и вид, майки из «Эйч-Энд-Эм», безжалостно выдергиваемые Полиной из общей кучи, расходятся по швам, когда зацепляются за обруч из павлиньих перьев от «Кензо» – последний тоже не страдает долговечностью, при очередном резком движении Полины он трескается, переламывается пополам, и от этого одно из перьев печально накреняется к полу, словно труба тонущего парохода.

Этот похоже на грандиозный театр уничтожения. Вещи, над которыми кропотливо работали десятки людей, воплощение утонченной мысли, экспонаты завтрашних выставок о моде и мечта миллионов девиц по всему миру, умирают в безвестности московской квартиры. Подобно фотографиям, брошенным в огонь, они теряют цвет, контуры и скукоживаются до состояния черных комочков, в которых не остается ничего от их первоначального, почти мистического смысла.

Не обнаружив чеков в одежде, Полина перебирает содержимое журнальных полок. Затем она проделывает то же самое с книжным шкафом, шкафчиками с косметикой и шкафом для постельного белья. Последнее – явно бессмысленно, потому что постельное белье не ездило с ней во Францию. Полина понимает это, но не может остановиться. Она сваливает на пол кожаные подушки дивана, сдергивает плед, вытряхивает записные книжки и, наконец, опускается на четвереньки и ползет в ванную и на кухню, по пути заглядывая под мебель. Когда разгром квартиры достигает своей кульминации, а результата по-прежнему нет, она решается на последнее – заглядывает в мусорное ведро. Возможно, убеждает себя Полина, домработница могла оставить чеки вместе с мусором. Здравый смысл решительно отвергает эту версию и оказывается прав: домработница – профессионал своего дела и по завершении уборки всегда оставляет ведро пустым. Полина в изнеможении опускается на пол. Она старается дышать ровно, низом живота, как ее учили на курсах китайской гимнастики. Она отчаянно пытается понять, что делать дальше.

«Луи Вьюиттон»! – осеняет ее. – Ей нужно ехать в «Луи Вьюиттон»!» Полина рывком поднимается на ноги, сбрасывает с себя майку «Диор», меняет ее на черный мешковатый свитер «Рик Оуэнс», который, не глядя, выуживает из кучи одежды, небрежно закалывает волосы, зашнуровывает кеды – конечно, это классические белые «Конверс» – и выбегает за дверь.

На улице она машет пятисотрублевой купюрой, останавливает машину и требует везти ее в Столешников переулок. Для пробок еще слишком рано, поэтому весь путь до центра занимает от силы пятнадцать минут. Все это время Полина продолжает дышать по китайской методе – в противном случае, опасается она, сердце может просто взорваться от клокочущего внутри нее напряжения.

Когда водитель спрашивает, где ее высадить, она показывает на главный вход в магазин «Луи Вьюиттон». «Боитесь не успеть на распродажу?», – интересуется водитель с легким смешком. В отличие от обычных московских «бомбил», тот выглядит на редкость интеллигентно. На нем – начищенные туфли, деловой костюм, рубашка, застегнутая на все пуговицы, и почти незаметные, без оправы, очки на носу. Полина решает, что, вероятнее всего, он работает менеджером в какой-нибудь страховой компании. Ехал на встречу в центр, увидел симпатичную девушку и решил подвезти – раз уж все равно по пути и в надежде на легкий флирт.

Полина Родченко не в том настроении, чтобы флиртовать. Она вообще всегда была против случайного флирта, если тот происходил за пределами концептуальных клубов и арт-галерей, но сейчас она и вовсе существует в другом измерении. Основные чувства в ее новой вселенной – злость и желание отомстить, поэтому реплика водителя разбивается о ледяную стену:

– Распродажи давно закончились. Я просто хочу сожрать кое-кого живьем.

Водитель провожает ее удивленным взглядом, не говоря больше ни слова, и дает по газам сразу же, как за Полиной захлопывается дверь. Решительным шагом она направляется к магазину – толкает плечом выходящих покупателей, бросает в них бешеный взгляд, когда те пробуют выразить протест, заставляет их испуганно умолкнуть, и оказывается внутри.

По замыслу создателей этого места, ничто не должно отвлекать покупателей от созерцания изделий невиданной красоты и желания потратить на эту красоту много денег. Помещение сделано так, что шумы улицы не проникают внутрь. Приятные пастельные тона, превалирующие в оформлении интерьера, призваны настраивать на благодушный лад. Негромко играет ненавязчивое итальянское ретро. Разлитую в воздухе медовую атмосферу обрамляют продавцы – учтивые, вежливые, белозубые, они встречают покупателей полупоклоном, а если видят, что их намерения серьезны, то не скупятся на шампанское.

Полина врывается в этот райский уголок как фурия и сходу заявляет поспешившей к ней девушке-продавцу:

– И какого черта вы себе позволяете?!

Возможно, это неверная тактика – начинать вот так напролом, но у Полины нет времени на рефлексию. «Луи Вьюиттон» растоптал ее жизнь, и она не собирается размениваться на сантименты.

От окрика девушка теряется, замирает и вся становится как будто бы меньше. Ее щеки вспыхивают, а вместо улыбки на лице появляется недоверчивое загнанное выражение. Через миг настороженная улыбка вернется, ведь девушку не зря тренировали для работы с трудными, но богатыми клиентами, и она, взяв себя в руки, вежливо спросит: «Чем я могу помочь?». Но Полина уже видит, что перед ней стоит совсем подросток – напуганный, жалкий, готовый удариться в слезы – и она решает сбавить тон.

– Вы ведь не знаете, кто я? – спрашивает она, тише.

Девушка отрицательно качает головой.

– Тогда будьте добры, – Полина глубоко вдыхает, словно призывает и себя, и продавца расслабиться. – … позовите вашего администратора.

Радостная, что не ей разбираться со всем этим, девушка с энтузиазмом кивает. Перед исчезновением она успевает бегло просканировать Полину взглядом и убедиться, что та наверняка богата (а иначе с чего бы она вела себя так нагло?) и наверняка это какая-то знаменитость.

В углу магазина словно по заказу разместилась и снимает свой сюжет группа телевизионщиков. В отличие от продавца они знают, кто такая Полина, поэтому навостряют уши и разворачивают камеру в ее сторону, решив повременить с той съемкой, которой занимались раньше.

Узнает Полину и администратор магазина, уже спешащий к ней из глубины зала.

– Полина Марковна! – деланно изумляется он. – Какими судьбами? Будете ли что-нибудь смотреть?

Полина никогда не общалась с этим человеком, но знает, что его зовут Роман Кортюсон. Во время ее правления в «Актуэле», это имя однажды появилось на страницах журнала. Кортюсон давал комментарий отделу аксессуаров – в той колонке, где эксперты говорят о том, что можно, и что нельзя носить в этом сезоне.

В идеале в роли подобных экспертов должны выступать независимые от крупных брендов люди. В таком случае сохраняется видимость объективности и надежда на то, что эксперт не сделает в своем комментарии так называемый «продакт плейсмент» – продвижение того или иного товара. Однако глянцевые журналы, и «Актуэль» в том числе, действуют по-другому, и ни о какой объективности речи там не идет. У них экспертами становятся представители тех компаний, которые выкупили наибольшее количество полос под рекламу. Таким образом, издание делает реверанс в сторону важного рекламодателя. Колонка экспертов – это бесплатный бонус, который выдается ему в качестве поощрения и в надежде на будущие хорошие сделки. Поэтому люди, которые появляется в этой колонке – изначально предвзяты, а их цель – еще раз, ненавязчиво напомнить читателям о своем бренде.

Появившийся в «Актуэль» Кортюсон действовал строго в формате этой игры. Рассуждая о том, какие формы сумочек будут актуальны в ближайшие месяцы, он завершил свою речь безапелляционным пассажем: «А иначе говоря, все что «Луи Вьюиттон» – это «hot», а все, что нет – это «not».

Журналистка, которая брала у него комментарий, позже рассказала Полине, что «Кортюсон» – вымышленная фамилия. Этот тридцатилетний мужчина взял ее потому, что она звучала очень по-французски и при его работе показалось ему весьма уместной. Настоящая фамилия этого человека была Раков. Полина также знает, что Раков жутко переживает из-за собственного веса (тот увеличивается день ото дня из-за слабости Ракова к сладкому и ликерам), что он гей, и что его, как сообщила журналистка, не так давно бросил партнер.

Сейчас Раков зазливается соловьем, хотя и ему, и – самое главное – Полине очевидно, что он хитрит.

– Мы будто предчувствовали ваш визит, – со слащавой улыбкой произносит он. – И как раз сегодня получили партию очень изящных вещиц из последней коллекции, о которой вы так лестно отзывались в своем журнале.

– Журнал уже не мой, – отрезает Полина. – Наверняка вы в курсе, что произошло со мной в Париже?

– Конечно, – с готовностью отзывается тот. – Статистика показывает, что продукцию нашего бренда подделывают чаще всего – особенно, если речь идет о сумочках. Каждый из нас может попасться на уловки пиратов, и я очень сожалею, что это произошло с вами. А теперь – не хотите ли посмотреть новые украшения, чтобы – так сказать – позабыть боль обид?

Жестом Раков предлагает Полине пройти в глубину зала и даже делает попытку взять ее под ручку. Если бы Полина не занималась китайской дыхательной гимнастикой, она бы уже, как в фильмах ужасов, вскочила на плечи этому розовощекому человеку и с диким хохотом откусила бы ему голову. Но Полина дышит – напряженно, собранно, накапливая энергию для дальнейшей борьбы.

– Понимаете ли, какая странная ситуация, господин Раков… – произносит она.

– Кортюсон, – поправляет он. – Моя фамилия – Кортюсон.

– Как прикажете. Сейчас это не играет решающей роли. А вот что действительно ее играет, так это то, что подделка – та подделка, о которой вы говорили, и с которой меня увидели в Париже – была куплена в вашем магазине.

После этих слов с телевизионщиками в углу случается натуральный экстаз. Они все – группа из четырех-пяти человек – уставились на Полину, вытаращив глаза, оператор уже подкатывает камеру, чтобы занять лучшую позицию, а ведущий шепотом подгоняет его и раскручивает шнур микрофона, намереваясь подтянуть его как можно ближе.

В следующий момент по кивку Кортюсона к съемочной группе бросается одна из продавщиц. «Это снимать нельзя! – машет руками она. – Это запрещено! Вы получили разрешение для другой съемки, не для этой…». Но видно, что девочка раньше не имела дела с акулами пера – мужик с камерой деловито оттирает ее плечом, его ассистент снимает ее на камеру своего мобильного, а пацан с микрофоном включает свой профессиональный бархатистый баритон. «Ну, что вы, лапочка, успокойтесь, мы сделаем вас знаменитыми, не успеете даже оглянуться», – увещевает он. Девица бьется между ними, как загнанная в силки голубка, в то время как камера продолжает снимать – отстраненно, холодно и бесстрастно. В ее объективе – хроника наших дней, война добра и зла, Люк Скайуокер и Дарт Вейдер, роли которых сейчас играют Полина Родченко, безработная и разочаровавшаяся, и Роман Кортюсон, защитник Звезды Смерти, прислужник системы.

– Сумочка была куплена в вашем магазине! – заявляет Полина.

– Неужели? А мне кажется, вы хотите возложить ответственность за собственную некомпетентность на чужие плечи, – парирует Кортюсон.

– Вы были так недальновидны, что продали подделку мне – мне! Редактору первого глянцевого журнала в стране!

– Второго главного глянцевого журнала. Первый – «Вог», – поправляет Кортюсон и переходит в нападение. – Люди из «Вог» тоже покупают наши вещи, и пока никто из них не жаловался. Давайте будем откровенны, Полина Марковна, вы прельстились на халяву, которую продают на каждом углу, вы стали соучастником этого бесчеловечного пиратского бизнеса, подрывающего все наши устои, и потом – когда вас застукали и поймали с поличным – вы прибежали сюда, чтобы обвинить в своей неудаче уважаемую компанию! Компанию с двухсотлетней историей, репутацию которой вы готовы поставить под сомнение ради собственной ничтожной попытки сохранить свое лицо.

От столь наглого и одновременно эффектного пассажа Полина на секунду замирает. Телевизионщики с пониманием кивают друг другу – как бы подтверждая, что сказанное прозвучало очень дерзко и круто, а девушка-продавец наконец оставляет попытки остановить съемку: неожиданно развернувшаяся перед глазами битва целиком завладела ее вниманием.

– Я похороню ваш магазин и вашу карьеру, господин Раков, – холодно произносит Полина. – Я похороню вас, не потому что испытываю к вам личную неприязнь, и не потому, что я была застукана с поличным, как вы изволили выразиться. Я похороню вас, потому что вы – прикрываясь лицом известного бренда – развели здесь кондовый кооператив и под видом высокого искусства продаете домотканые лапти своих кустарей. Вас ведь не должно обижать слово «лапти», а, господин Раков? Ведь вы прекрасно знаете, о чем идет речь.

– Я понятия не имею, о чем идет речь. Моя фамилия Кортюсон, а не Раков. И у меня есть к вам один-единственный вопрос – последний – и он, надеюсь, сможет завершить нашу беседу, – администратор набирает воздуха в грудь, а затем произносит, отчетливо чеканя каждую букву. – К-а-к-о-в-ы. В-а-ш-и. Д-о-к-а-з-а-т-е-л-ь-с-т-в-а.

Это все. Последний залп Звезды Смерти, после которого корабли повстанцев рассеянными пунктирами потеряются в безмолвной черноте космоса. Дарт Вейдер снова победил. Люк Скайуокрер удаляется, чтобы набраться джедайского мастерства и накопить сил для следующей схватки.

– Мои доказательства вы услышите в суде, господин Раков, – отвечает Полина, понимая, что крыть нечем.

Это понимает и администратор. Ухмыляясь, он смотрит, как бывший редактор «Актуэля» разворачивается и выходит из магазина вон.

Уйти далеко Полине не дают люди с телевидения.

– Постойте, постойте! – догоняет ее мужчина с микрофоном. – Вы ведь ответите нам на пару вопросов?

– С удовольствием, – улыбаясь, останавливается Полина, которая очень надеется, что телевизионщики не заметят жесткие морщинки, скопившиеся в уголках ее глаз.

– Значит, так, – мужчина подтягивает шнур от микрофона, дожидаясь, когда его догонят человек с камерой и ассистенты. Он коротко кивает им, когда видит, что те заняли свои позиции. – Вы действительно утверждаете, что в официальном магазине бренда вам продали подделку?

– Да! – Полина смотрит в камеру и надеется, что выглядит достаточно смело.

– Если я правильно понял, вы не можете этого доказать?

– Поверьте мне, – отвечает она. – Я нахожусь не в том статусе, чтобы покупать одежду в каких-то подворотнях. Если мне нужен знаковый продукт – такой, как «Луи Вьюиттон» – я иду за ним в официальный бутик. А если мне нужно найти что-то неизвестное, старину, винтаж, я еду в маленькие ретро-магазинчики в Париже, Лондоне и Брюсселе. Вот и все. Я не имела ни малейшего желания идти против этого устоявшегося порядка вещей, пока официальный магазин известного бренда не продал мне левый продукт.

– Скажите это еще раз, прямо в камеру, – просит человек с микрофоном.

– Что именно? – уточняет Полина.

– Скажите, что магазин «Луи Вьюиттон» в Москве продал вам левый продукт.

– Магазин «Луи Вьюиттон» в Москве продал мне левый продукт, – повторяет она и, спустя секунду, добавляет. – Я не знаю, кто делал эти сумки, и как они попали в бутик, но заявляю со всей ответственностью: Дом продал мне стопроцентную подделку. Остерегайтесь!

Человек с микрофоном благодарит Полину и машет оператору, давая отбой. Когда камера выключается, он ошеломленно восклицает: «Охренеть!» – обращаясь не к кому-то лично, а ко всем сразу…

Москва, клуб «Железобетон»

– Вот эта желтенькая. Да, вот эта. Она унесет тебя на небеса, друг мой. Ты сможешь разговаривать с Иисусом, парить над домами, делать всю эту хрень, которую делал супермен.

– Сколько?

– Тысяча пятьсот.

– Это слишком дорого. Остальные берут по тысяче двести, а кое-кто и по тысяче.

– И что они подсовывают тебе за эти деньги? Ты никогда не интересовался этим, парень? Жуткую химию, сваренную в собственной ванной комнате. Калейдоскоп ядов, приправленный поролоном и зубной пастой. Не грузи меня. Я предлагаю тебе настоящий, проверенный ЛСД-25. Это классика – такая же, как «Мальборо» или «Левайс». В конечном итоге, ты платишь больше, чтобы не сомневаться в качестве.

В недрах грохочущего клуба «Солянка» Федор Глухов пытается купить наркотики у накачанного мужика, которого ему порекомендовали как «самого надежного барыгу во вселенной». Однако налицо явный конфуз – денег, имеющихся у Федора, оказывается недостаточно, чтобы приобрести желаемое.

– Тысяча двести пятьдесят, – пытается выторговать он скидку. – Это все что у меня есть.

– О, нет, парень, я в эти игры не играю, – «самый надежный барыга во вселенной» остается тверд. – Я называю цену, и это все. Ты либо соглашаешься, либо нет. Никакой торгашни.

– Окей, окей, я согласен, не уходи.

Федор Глухов нервно выворачивает карманы своих джинсов, но прибавить к тем деньгам, которые уже зажаты в его руке, там нечего. Он роется в рюкзаке – в смутной надежде, что недостающие двести пятьдесят рублей могли случайно остаться после какой-нибудь вечеринки или похода по магазинам – но и в нем тоже денег нет.

Федор Глухов поднимает глаза на собеседника. Ему очень хочется попробовать настоящий ЛСД-25. Это делали все крутые чуваки, и он, Федор Глухов, хочет быть среди них. Джим Моррисон. Баския. Курт Кобейн. Джимми Хендрикс. Даже Джон мать его Леннон жрал кислоту.

Федор мечтает о диковинных мирах, открывающихся дверях восприятия и прочей психоделической чуши, про которую он читал, слышал или догадывался. Сегодня он желает испробовать все на себе. Он поборол сомнения и подготовил свой дух достаточно, чтобы не испугаться. Он ждет ответов на свои вопросы, ждет открытий, неожиданных озарений, экстатических творческих порывов, и самое главное – он ждет, что ЛСД изменит его жизнь. Он знает десятки историй про то, как люди, съевшие кислоту, нащупывали тот самый нерв, после чего у них все налаживалось. Федор Глухов – в голове которого царит странная мерцающая каша из цитат Кастанеды, выдержек из интернет-блогов кислотных гуру и статей в пошлых молодежных журналах – верит в ЛСД как в панацею. Недостача двухсот пятидесяти рублей, происшедшая в двух шагах от исполнения мечты, не входила в его планы.

– Э-э-э… Ну, в общем тут вот какое дело… – он тянет время, судорожно придумывая, что сказать следующим, чтобы не дать человеку с наркотиками уйти.

– Что? – брезгливо поднимает бровь собеседник. – Нет денег? Мамочка с папочкой обрезали кредитную линию? Или сука-начальник в офисе задержал аванс?

Он ухмыляется своей шутке, хлопает Федора по плечу – типа, «бывай, парень» – и готовится убраться восвояси.

– Вообще-то, я фотограф и не сижу в офисе, – говорит Федор. – Снимаю моду для журналов. Ну, знаешь, все эти тетечки в дизайнерских шмотках – маленькие груди, худые жопки, вызывающие позы и желание в глазах.

– Серьезно? – собеседник, уже почти повернувшийся спиной, останавливается, глядит на него с недоверием. – Ты хочешь сказать, что делаешь все эти фотографии?

– Ну, не все. Только некоторые.

– И ты видишь моделей, общаешься с ними, смотришь, как они бегают туда-сюда в этой одежде?

– В точку. Общаюсь с самыми крутыми.

– Типа, привет, Наташа Водянова, ну, как прошло утро?

– Даже больше того. Типа, привет Наташа Водянова, ну, что – твой лорд опять клянчил минет утром или сегодня обошлось?

– Не может быть! – видно, что дилер до конца не верит услышанному, хотя тема, несомненно, интересует его.

– Очень даже может.

– И у тебя есть их телефоны, да? Ну, в смысле, вам же нужно договариваться о съемках и все такое?

Федор пожимает плечами – понимая, что в скользкой игре, которую он только что затеял, главное, не переборщить:

– Телефоны есть. Не все, но есть.

– Почему не все? – наседает собеседник. – Ты же работаешь с ними!

– Чувак, так устроен этот бизнес! Часть девочек вообще не произносит ни слова – все за них говорят их агентства. Перед выездом с них даже могут взять подписку о молчании.

– Вот дела!

– Но, конечно, чаще происходит наоборот. В основном, пташки щебечут так, что не заткнуть, и оказываются не прочь черкнуть свой номер в мою записную книжку. Понимаешь, о чем я?

– Ты не разводишь меня? Нет? – дилер слегка толкает Федора кулаком в грудь. – Смотри, потому что разводил я чувствую за километр. И, знаешь, что происходит тогда? – он показывает Федору два увесистых кулака. На костяшках одного вытатуировано слово «love», на костяшках другого – «hate».

Федор решает, что пришло время играть ва-банк. В своем мобильном телефоне, в разделе контактов, он находит нужный номер и поворачивает табло так, чтобы продавец наркотиков его рассмотрел:

– Загляни сюда. Видишь, что тут написано? Это телефон Наоми.

– Наоми? – собеседник вглядывается в экран. – В смысле, Наоми Кэмпбэлл?

– Точно.

В телефоне действительно забито имя – Наоми, но та девушка, которая носит его, не имеет ни малейшего отношения к чернокожей суперзвезде. Говоря откровенно, Федор и сам не вполне отчетливо представляет, что за Наоми записана в его телефоне. Это какая-то малолетка, смутно припоминает он. Или та двухметровая баба, которую они пьяной компанией подсадили в машину на Дмитровском шоссе прошлой зимой…

– Чувак! – рука собеседника оказывается на плече Федора. Продавец наркотиков улыбается ему – сложно поверить, что этот человек еще минуту назад выстреливал в него лучами презрения и собирался побыстрее отвалить. – Предлагаю нам с тобой поступить следующим образом. Ты сейчас, здесь, без свидетелей, даешь мне телефон этой Наоми – типа, ни она, ни кто-либо другой не узнает, что телефон дал ты. А в ответ я прощу тебе недостающие 250 рублей – потому что я вижу, что парень ты хороший, и тебе непременно нужно закинуться сегодня чистым, первоклассным ЛСД-25.

– Да? – настала очередь Федора с презрением поднять бровь. – Дружище, а тебе не кажется, что за телефон Наоми – мы ведь говорим о Наоми Кэмпбелл, ты не забыл? – тебе нужно дать мне свое чистое первоклассное ЛСД-25 просто так?

После этих слов дилер погружается в задумчивость. Возможность разжиться телефоном одной из самых известных в мире моделей, а в будущем, возможно, и завести с ней тесное знакомство кажется заманчивой. Но в то же время перспектива разом лишиться полутора тысяч рублей кажется еще слишком неожиданной и уступить их так сразу дилер не готов.

– Наоми Кэмпбелл, чувак, – напирает Федор. – Роскошная, независимая, дерзкая. Тебе понадобятся все силы, чтобы ее укротить. Потому что она – как черная пантера: покорится только самцу со стальной выдержкой. Но ты сможешь приручить ее – я вижу эту сталь в твоих глазах.

– Окей, окей, ты меня просто убил, – соглашается дилер. – Давай хренов телефон этой сучки!

Сделка совершена. Федор разжевывает желтый кусочек бумаги, пропитанный кислотой, едва его собеседник исчезает за углом. Это было не так трудно, размышляет он, закуривая сигарету – немного лести, немного лжи, и вот уже нужные вещи сами идут к тебе в руки.

Федору хочется выпить, а поскольку 1250 рублей все еще остаются при нем, он заказывает у бармена двойную порцию «Баккарди».

Попивая ром, он разглядывает посетителей и ждет прихода.

Когда через двадцать минут ничего не происходит, он начинает волноваться.

Через сорок минут все по-прежнему, в смысле – никаких признаков действия кислоты, никаких изменений в пространстве, и только в голове начинает чуть шуметь от алкоголя.

Спустя час Федор Глухов – который к тому времени успел прикончить второй ром и выкурить не меньше десятка сигарет – в ярости проклинает дилера, его гребаную желтую бумажку и свою собственную доверчивость.

Бармен за стойкой считает своим долгом поинтересоваться, все ли у него в порядке.

Федор, едва удостоив его взглядом, раздраженно отвечает, что да, у него все в полном, мать его, порядке, спасибо, что поинтересовались.

Через секунду он понимает, что в облике бармена определенно было что-то подозрительное – какая-то странная деталь, которую он уже замечал где-то, у кого-то, в другом месте. Федор разворачивается, чтобы внимательнее рассмотреть бармена, и в следующий момент его прошибает как молотом, вгоняя в пот, осознание.

Бармен как две капли воды похож на Карла Лагерфельда, известного модельера. У него морщинистое, скрытое за черными очками лицо, длинные белые волосы, забранные в хвост и идеально белая, с накрахмаленным воротничком, рубашка. С бесстрастным видом он разливает напитки посетителям, и никто кроме Федора, кажется, не замечает очевидного сходства.

– Черт, черт, черт, – от неожиданности и испуга Федор приседает за стойкой. По его спине ручьями течет пот, он тяжело дышит, дыхание сбилось, зрачки неестественно расширились.

Он оглядывается, чтобы удостовериться, что своим рывком под стойку не привлек к себе слишком много внимания, а затем вцепляется в отвороты куртки стоящего рядом человека.

– Э-э-э, что за дела? – тот пытается оторвать его руки от своей одежды.

– Ты видел это? – задыхаясь, шепчет Федор. – Видел?

– Видел что? – спрашивает сосед, одновременно не оставляя попыток освободиться от цепкой хватки фотографа.

– Бармен. Он как две капли воды похож на Лагерфельда…, – последние слово застревает у Федора в горле, поэтому получается что-то вроде «Ла-гррр-фель-гррр».

– Приятель, похоже, ты переборщил с веществами. Тебе надо на воздух, – сосед с отвращением отстраняется от него, насколько это возможно. Федор разжимает руки, и тот спешит раствориться в толпе.

Некоторое время Федор продолжает сидеть под стойкой, пытаясь успокоиться. Он отсчитывает про себя – «раз», «два», «три», «четыре», и на счет «десять» резко поднимается из своего укрытия, чтобы еще раз взглянуть на бармена. Он надеется, что галлюцинация прошла, и окружающее вновь приняло свой обычный облик, но не тут-то было.

Лагерфельд в упор смотрит на него со своей стороны стойки, а за его спиной – там, где раньше были полки, заставленные рядами бутылок – полыхает пламя, которое Федор автоматически определяет как «адское».

– Ну? – произносит Лагерфельд, не разжимая губ. – Ты хотел получить ответы. Задавай вопросы.

– Чувак… – Федор в смятении смотрит на него. – Я всегда восхищался твоим прикидом, чувак…

– Этонеправильный вопрос, – говорит Лагерфельд, хотя его губы по-прежнему остаются недвижимыми. Он медленно приподнимает свои черные очки – из-под них на фотографа глядят два стеклянных искусственных глаза с мерцающими небесно-голубыми сполохами внутри.

– Чувак? – неуверенно произносит Федор.

В следующий момент стеклянные глаза Лагерфельда выстреливают двумя лазерными лучами. Они прожигают тело Федора Глухова насквозь, проделывая в нем аккуратные ровные отверстия, и тут же края этих отверстий начинают разрастаться, словно бы лазеры оставили на коже враждебные молекулы, и теперь те поглощают оставшуюся плоть.

Федор Глухов размахивает руками, хрипит и хочет вдохнуть – но вдыхать уже нечем, потому что там, где были легкие, сейчас пустота, и ее становится все больше. В ней попеременно исчезают туловище, ноги, руки и голова – все, что еще совсем недавно было телом Федора Глухова, испаряется, и через минуту от него остается одно большое, абсолютное Ничто.

Вокруг гремит музыка, а людей в клубе все прибывает. Если кто-нибудь из них и видел, что сейчас произошло, то на него это не произвело ни малейшего впечатления.

Париж, офис Интерпола

Двое мужчин в одинаковых серых костюмах от Ива Сен-Лорана выглядят озабоченными. Они сидят за массивным черным столом, на 15-м этаже современного здания, сплошь состоящего из стекла и бетона, и морщат лбы. На столе перед ними – разбросанные в беспорядке бумаги и открытый «макбук», в который оба напряженно всматриваются.

Одному из мужчин на вид лет под шестьдесят. Его лицо избороздили интеллигентные европейские морщины, а седеющие волосы уложены назад по моде того времени, о котором сняли сериал «Безумцы». Второму – тридцать с небольшим. Он подстрижен коротко, но со вкусом, поджар и загорел – словом, выглядит как самец в расцвете сил, не чурающийся тренажерных залов. В уголках его рта и глаз тоже проступают морщинки. Но пока они едва заметны, и появились, несомненно, от частых улыбок и хорошего сильного солнца.

Мужчин можно было бы принять за отца и сына или за близких родственников – так они похожи друг на друга. Но, вероятно, самым лучшим окажется их сравнение с агентом Смитом из фильма «Матрица» – потому что в конечном итоге, эти двое выглядят так, словно одного клонировали из другого с разницей в тридцать лет. Даже больше того – при взгляде на них, кажется, что эти копии не единственные, что за дверью скрываются еще десятки таких же загорелых, интеллигентных, подтянутых мужчин разных возрастов, облаченных в серые «сен-лорановские» костюмы.

Одного из сидящих зовут Жан-Люк Потен. Он – глава специальной группы в штате Интерпола, которая занимается тем, что разруливает темные дела, связанные с именами высокой моды. Большую часть своего рабочего времени Потен проводит, составляя картотеку на производителей пиратской продукции, маскирующих свои никчемные товары под известные бренды. Задача Потена и его группы – аккумулировать приходящую со всех сторон информацию, сортировать ее, проводить статистические исследования и рассылать в те региональные офисы Интерпола, на чьих территориях ситуация с пиратством в сфере моды выглядит особенно удручающе. В исключительных случаях – то есть, когда охреневших пиратов нельзя прижать к ногтю обычной судебной бодягой – агенты группы Потена лично выезжают на место, чтобы выступить в роли консультантов, дознавателей, рядовых ищеек или кары Господней, если вам так больше угодно.

Сейчас имеет место исключительный случай, поэтому в комнате кроме Потена, находится второй человек. Это Жак Дювалье, ведущий специалист группы, которого обычно привлекают для расследования наиболее громких дел. Среди своих Дювалье известен под прозвищем «Вазелин» – вероятнее всего, имеется в виду то, насколько легко и плавно он проникает туда, куда остальным агентам вход заказан, ввиду недостатка отваги, нужных контактов, здоровой наглости и дипломатических навыков. Это Дювалье нашел и привлек к суду семью фермеров из Эльзаса, организовавших у себя производство и поставки поддельного шампанского «Моет». Говорят, что с июля 2000-го по январь 2003-го – то есть, до той поры, пока Дювалье не усадил эльзасцев пред око достопочтенного судьи – на севере и востоке Франции не было настоящего «Моет», настолько широко было поставлено дело.

В 2005-м Дювалье три месяца провел по пояс в воде в дельте Амазонки – он искал целый город, скрытый в джунглях и занимавшийся нелегальной штамповкой кроссовок с логотипом «Найк». С тех пор у него развилось стойкое отвращение к кроссовкам любого рода, и даже утренние пробежки он предпочитает совершать в легких тапочках, наподобие тех, которые показывают в китайских фильмах о кунг-фу.

Наконец, в 2008-м именно Дювалье замял конфликт между престижным универмагом Barneys в Нью-Йорке и Бритни Спирс, когда та в состоянии жесткого наркотического опьянения попыталась уйти с покупками, не расплатившись, а затем вцепилась в лицо управляющему универмага, пытавшемуся ее остановить. Тогда универмаг пошел на принцип и был готов отправить певицу в тюрьму. Однако появившийся словно из воздуха Дювалье развел стороны по углам так умело, что в конечном итоге конфликт даже не получил широкой огласки – хотя имел все шансы стать сенсацией, сравнимой только с процессом детей против Майкла Джексона.

Судя по тому, что сейчас Дювалье сидит в кабинете Потена – а его не просто пригласили, но досрочно отозвали из ежегодного отпуска в Каннах, буквально отодрав от 18-летней любовницы – речь должна пойти о чем-то важном.

Жан-Люк Потен протягивает бумаги своему подчиненному:

– Это официальный запрос от службы безопасности «Луи Вьюиттон». Они хотят, чтобы мы разобрались с этими русскими.

– Русскими? – Дювалье всматривается в белые листки с гербами модного дома и картинно поднимает одну бровь. – Что там у них произошло?

– У них произошел форменный скандал. Прежде всего, прилюдно опозорилась эта девчонка, редактор местного офиса «Актуэль». Она приперлась на показ «Ланвин» с поддельной сумкой «Луи Вьюиттон»…

– Луи Вьюиттон?! На показе «Ланвин»? – Дювалье изумляется уже по-настоящему. – Ей разве не сказали, что светить сумочкой «Луи Вьюиттон» на презентациях других дизайнеров – это дурной вкус?

– Надо понимать, так русские берут реванш за холодную войну. Они хотят показать миру, что могут щеголять в чем угодно и где угодно, несмотря на общепринятый этикет.

– Кто вообще берет сумочки на показы, патрон? Где это видано? Нормальные люди оставляют все сумочки в лимузинах.

– Одно слово, вандалы, Жак. Но послушай конец истории. После того, как девчонку прижучили, она вернулась в Москву, к своим медведям, и заявила буквально следующее – глядя своими голубыми глазами в камеру местного телевизионщика, она заявила, что поддельный «Луи Вьюиттон» ей продали во флагманском магазине «Луи Вьюиттон» в России.

– Просто запредельно! И что потом?

– Если раньше Дом был намерен воздерживаться от каких либо реакций, то теперь там словно все с цепи сорвались. Собираются привлечь эту мадемуазель к суду и публично извалять в грязи. А параллельно требуют от нас разобраться, что стоит за ее словами. Не скрывается ли там реальный прецедент.

– Реальный прецедент?! Можно и без всяких расследований сказать, что это абсолютная чушь. Где это видано – сбывать фейки через официальный канал? И с каких это пор в «Луи Вьюиттон» заболели паранойей настолько, чтобы просить нас проверить слова сумасшедшей, да еще к тому же еще и русской?

– Я сказал им абсолютно то же самое, Жак. Но вот что они показали мне в ответ. Взгляни-ка сюда, – Потен разворачивает экран ноутбука так, чтобы тот был виден Дювалье и набирает адрес в поисковой строке – Glam Yourself точка blogspot точка com.

– Что это? – Дювалье откидывается на спинку стула. – Русский фэшн-блогер?

– Именно, – соглашается Потен. – Не просто русский фэшн-блогер, а фактически единственный фэшн-блоггер на развалинах бывшего СССР. А теперь посмотри, что этот парень там наснимал.

Дювалье, слегка сощурившись, вглядывается в экран.

– Эти люди перед тобой – это местный московский бомонд, – продолжает объяснять Потен. – Модники, трендсеттеры, золотая молодежь.

– У них есть и такие? – иронизирует Дювалье.

– Представь себе есть. А теперь вглядись в снимки внимательно. – ничто не бросается тебе в глаза?

Дювалье наклоняется к экрану практически вплотную:

– У них красивые ножки, у московских баб.

– А еще?

– Они все носят сумочки «Луи Вьюиттон».

– И?

Дювалье берет паузу, щурится, сканирует снимки профессиональным взглядом и наконец заключает:

– Весь их «Луи Вьюиттон» – стопроцентный фейк!

– В точку!

– Ну и что в этом такого, шеф? – недоумевает Дювалье. – Весь мир носит поддельный Луи Вьюиттон.

– Особенного в этом то, что перед тобой не обычные люди. Это их элита, сливки московского общества. А что делают сливки в слаборазвитых странах, когда до них доходят отголоски высокой моды?

– Идут транжирить деньги в бутики? – предполагает Дювалье.

– Именно. Они идут в бутики, где цены взвинчены до предела – и они приходят и покупают себе все, что хотят. Ты понимаешь, о чем я? Для всех этих людей на фотографиях в этом паршивом блоге нет нужды покупать подделки. Более того, они шарахаются от подделок как от огня. У них был железный занавес, помнишь? Из-за него они подглядывали за нами и мечтали приобщиться к нашим скромным буржуазным дарам – и в первую очередь, я имею в виду модные дизайнерские штучки. И теперь, Жак, им нужны настоящие вещи – которые стоят баснословные деньги и за которыми они хотят приходить в роскошные, сверкающие огнями и хромом магазины. Вот, что меня настораживает. Все эти люди на фотографиях – эти детки, эти любовницы, эти жены и родственники русских нефтяных магнатов должны были купить настоящий «Луи Вьюиттон». Я просмотрел чертов блог от начала и до конца и обнаружил странную закономерность: если там и есть настоящие сумки, то они попадаются только на самых ранних снимках. На фотографиях, сделанных позже, настоящих нет вовсе. О чем это говорит, Жак? Уж не о том ли, что в какой-то момент в этой дикой стране действительно объявился наглец, который стал толкать свой левак под официальной вывеской Дома?

– Немыслимо! – Дювалье в задумчивости чешет подбородок. – Но при чем здесь я? В России есть наш региональный офис – это их проблема, пусть они и разбираются с ней.

Потен хмыкает, оправляет свой идеально сидящий пиджак, встает и несколько раз прохаживается туда-сюда по кабинету.

– Понимаешь, какое дело, Жак. Эта Россия – очень специфическая страна, и не все наши схемы работают там так, как мы привыкли. Точнее сказать, они не работают там вовсе. Их милиция, их местные политиканы, органы контроля и бизнес – все они завязаны в одной упряжке. Страной правит коррупция, поэтому я не могу просто так взять и отдать это дело регионалам. Если там происходит действительно то, что я подозреваю, и если в деле завязаны местные воротилы, то нашим агентам из российского офиса попросту не дадут развернуться. Расследование будет сорвано, едва начавшись. В то же время люди из «Луи Вьюиттон» очень обеспокоены и требуют от меня уделить этому делу максимум сил и внимания. Вот почему я и вызвал тебя. Мне нужен проверенный человек для поездки в Москву.

– Все это прекрасно, патрон, я всегда мечтал туда прошвырнуться, выпить водки и всякое такое. Но вообще-то я в отпуске.

– Забудь про отпуск Жак. В конверте, который лежит перед тобой, билеты на завтрашний самолет в Россию.

– Черт, патрон, это нечестно! Что я скажу своей прекрасной Карле, которая ждет меня в Каннах?

– Я смягчу твое недовольство, если скажу, что контора готова щедро оплатить твои расходы? В Москве ты не будешь нуждаться ни в чем. А в конверте помимо билетов ты найдешь золотую кредитку.

– Но, Карла, патрон! Я обещал, что мы отметим ее 18-летие, сделав ванну из шампанского.

– Сделаешь ванну из шампанского с кем-нибудь другим Жак – в России тоже полно 18-летних девчонок. А сейчас мне нужно, чтобы ты серьезно отнесся к этому поручению. Я хочу, чтобы ты переворошил этот клоповник и дознался, что там к чему. Я хочу, чтобы ты заглянул в каждый угол, изучил каждую трещинку на паркете московского магазина и вывел на свет божий того засранца, который осмелился нагадить в таком уважаемом месте. И когда ты найдешь его, а я уверен, что если он вообще существует, ты найдешь его быстро, мы вцепимся в него железными клещами закона и уже не отпустим – по крайней мере до тех пор, пока не состоится публичная порка. И естественно наградой нам будет – как это говорят на улицах? – всеобщий респект.

– Именно так, патрон – всеобщий респект.

Вслед за своим боссом Дювалье поднимается из-за стола. На его лице – крайне удрученное выражение, которое он даже не пытается скрыть от начальника.

– Выше нос, Жак, – ободряет его Потен. – С твоими способностями это не займет много времени.

– Вы хотя бы дадите мне лицензию на убийство? Как у Бонда?

– Хороший юмор, Жак. Очень хороший, – Потен на прощание похлопывает агента по спине и захлопывает за ним дверь.

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– Со стороны могло показаться, что в моей тогдашней жизни наступило равновесие. Но лично я всегда сравниваю тот период с хождением по острому лезвию ножа, причем, у ножа были явные чеченские насечки.

С одной стороны, с появлением Мурада и Азама, мой бизнес пошел относительно гладко: девчата шили штаны, наши партии все увеличивались, а вслед за МГИМО ко мне за покупками потянулись вереницы персонажей всех мастей. Охранники в МГИМО и в моем родном театральном теперь знали меня в лицо и здоровались исключительно на «вы». Одному из них при знакомстве чеченцы сломали руку – завидев его, я неизменно напускал на себя сочувственный вид и интересовался: «Как ваша рука? Выздоравливает?» – когда заносил очередную партию своих штанов в вуз. И ему ничего не оставалось, кроме как растягивать губы в ответной фальшивой улыбке: «Не беспокойтесь, это всего лишь мелкое недоразумение, ничего страшного…»

Так мы и существовали, и мне даже удавалось скрывать от своей крыши, что на самом деле я делаю джинсы в собственной квартире, а вовсе не привожу их из Швеции. Подозреваю, что скажи я это, и мой налог на прибыль увеличился бы втройне – без какого-либо объяснения причин, а просто потому, что «за вранье, дарагой, это теперь будет так» – я прямо видел, как Азам или Мурад произносят эти слова, по обыкновению ощерившись своими зловещими ухмылками. К тому же, я опасался за своих девочек – к тому времени, я сильно привязался к ним и вовсе не желал, чтобы в наш мирный гарем в один прекрасный день ворвалась необузданная чеченская банда. К сожалению, именно это позже и произошло, да, так стремительно и беспощадно, что мне пришлось в буквальном смысле выпрыгивать из балкона в одних трусах и бежать прочь от нашего милого семейного гнездышка – оставляя там любовь, первое дело и швейные машинки, которые стоили, между прочим, бешеных денег. Но. Обо всем по порядку.

Чеченцы были людьми в высшей степени нестабильными. Все свои дни – исключая выезды на вышибание мозгов, а их со временем становилось все меньше и меньше – они проводили в своей лачуге с вывеской ООО «Арег». Полулежа на восточных циновках, имея под рукой вазу с фруктами и разобранный пулемет, они встречали многочисленных предпринимателей и дельцов всех мастей, которых, подобно мне, обложили непосильной данью.

О том, что не я один приношу чеченцам значительную часть своей выручки, мне стало известно уже во время второго визита в ООО «Арег». Надо сказать, что при приближении к этому месту, к этому обиталищу демонов, с нормальным человеком вроде меня происходили странные изменения. Тело непроизвольно сутулилось, плечи опускались, глаза тухли, кадык ходил ходуном, а руки начинала бить непонятная мелкая дрожь. Надо полагать, так на порядочных людей действовала аура этого места. И вот, уже во время второго визита, готовясь открыть адскую дверь и шагнуть в пасть монстрам, я увидел, как из ООО «Арег» мне навстречу вышел человек. Он выглядел в точности, как и я – в смысле, был бледный как мел, с ног до головы покрыт потом, и можно было почти физически ощутить, как от пережитого стресса в бесчисленном множестве гибнут его нервные клетки.

С первого взгляда мы признали друг в друге вольных предпринимателей. Разумеется, «вольными» нас следовало считать только формально – да, мы были вольны от офисной службы, мы не платили государству налоги, и каждый владел своим собственным маленьким теневым предприятием. В то же время, границы нашей условной вольности быстро заканчивались, а за ними начиналось уже форменное рабство: будучи независимыми от государства, мы одновременно целиком и полностью зависели от двух убийственных горбоносых типов, выходцев с гор, которые вертели нами так, будто мы шашлык и нас надо хорошо прожарить со всех сторон.

Узнавание друг друга было мгновенным. Для знакомства нам с этим человеком даже не понадобилось имен, мы только пожали друг другу руки, и он спросил: «Новенький?». И когда я ответил утвердительно, он сочувственно кивнул, поинтересовался, сколько я плачу чеченцам, в двух словах объяснил, что таких как мы у них десятки, и напоследок – боязливо покосившись на дверь ООО – прошептал: «Суки!». Я с готовностью согласился: «Суки!». И хотя тогда я еще мало знал Мурада и Азама, но уже имел возможность убедиться, что слово это – «суки» – характеризует мою новоявленную крышу на редкость верно.

Процедура перетекания денег из рук вольного предпринимательства в руки чеченских головорезов каждый раз была одинакова. Сначала входящему непременно предлагали угоститься фруктами из вазы, а когда тот отказывался в силу разных причин – мне, например, при взгляде на крышу натурально комок не лез в горло – тогда входящего спрашивали: «Ну, что, дарагой, принес?» – всегда обманчиво-ласковым тоном. От этого вкрадчивого, с акцентом, голоса по коже бежали мурашки, а в голове вставали страшные картины того, что случилось с теми «дорогими», кто не принес. Входящий начинал судорожно рыться по карманам, неожиданно вспоминал, что, перенервничав, оставил сумку с деньгами в машине, извинялся, бежал обратно под разочарованное цокание , возвращался, дрожащими руками протягивал деньги и вслед за этим слышал укоризненные восклицания: «Ай, дарагой, не мог свою мелочь на крупные деньги поменять? Совсем не ценишь наше время. Кто будет это считать? Вай-вай-вай…» При этом чеченцы неизменно заворачивали назад ряд купюр – поскольку те оказывались, по их мнению, излишне замусоленными или недостаточно расправленными, или слегка порванными. Тогда в следующий раз вместо одной купюры, не прошедшей цензуру, нужно было принести две такие же, новые. Таков был негласный уговор, и смельчаков, готовых его оспорить, я не встречал.

Примерно через месяц чеченцы увеличили размер дани, и это стало совсем походить на грабеж. Они путано объяснили, что расценки изменились в связи с инфляцией – хотя какую связь может иметь инфляция с бизнесом по вымогательству денег у мелких предпринимателей, мне было непонятно. Вероятно, вместе с остальными продуктами подорожали патроны, ножи и паяльники, с помощью которых время от времени производился их бизнес.

Еще через месяц у Азама был день рождения, о чем заранее сообщил мне Мурад. «Понимаешь, – сказал он, отведя меня в сторонку. – Азам всегда такой костюм хотел – как у президента в телевизоре. Армани».

Я ответил, что понимаю про день рождения и костюм, и присоединяюсь к поздравлениям, но не понимаю, при чем здесь я.

«Как так? – изумился Мурад, хлопнув себя по коленям. – Вот ты и подари ему этот костюм!»

«Я?!»

«Ты же покупаешь свои штаны за границей! Вот и скажи, чтобы в следующий раз вместе со штанами тебе привезли настоящий костюм. А хороший человек обрадуется, скажет – вай-вай-вай, как хорошо».

У меня были серьезные сомнения касательно того, хороший ли человек будет радоваться костюму, но отказаться было нельзя. В противном случае, Мурад мог подумать, что я не уважаю его подельника, и выдать одну из тех спонтанных эмоциональных реакций, которыми славятся дети гор, и от которых всегда страдают невинные люди.

И я согласился подарить Азаму костюм.

И это стало началом конца.

Для начала я собрал своих девчонок на летучку и объявил им задание.

– Итак, девочки, один серьезный человек хочет, чтобы мы сшили ему костюм-двойку, и чтобы тот непременно выглядел как костюм от Армани. Если честно, я понятия не имею, как должен выглядеть костюм от «Армани», поэтому вся работа по соответствию нашего костюма ожиданиям клиента ложится на ваши плечи – к моему глубокому сожалению. Это будет нудно, кропотливо, вам придется искать выкройки, ткань и так далее – но в данном случае вам важно помнить одно: все это вы делаете для успешного развития нашего бизнеса, а, значит, прежде всего для себя самих и собственного благополучия.

Толкнув эту вдохновляющую речь, я с достоинством удалился, предоставив доделывать остальное девчонкам.

Через три дня костюм был у меня – мы успели точно к срокам. Не знаю, что сказал бы при взгляде на наше творение господин Армани, но лично я нашел продукт годным к употреблению.

Брюки были черного цвета, широкие сверху и слегка сужающиеся к щиколотке. Пиджак был красным, в лучших традициях девяностых, и плечи у него были широченные. Широкими же были и рукава, а в талии пиджак сужался, и для пущей элегантности его можно было застегнуть на две золотые пуговицы. Короче, это был настоящий чеченский шик – в том смысле, в каком я мог его понимать. И – да – позже я нашел в интернете фотографии настоящих костюмов Армани, и могу сказать, что мои девчонки ушли от истины недалеко.

Я был счастлив – настолько, что даже не удосужился повертеть костюм в руках и внимательно к нему приглядеться. Ну, знаете – в идеале нужно было внимательно оценить качество на ощупь, взглянуть на подкладку, придраться к паре деталей и заставить девчат повозиться. Ничего этого сделано не было. Эйфория, наступившая от осознания того, что мы в очередной раз успешно решили чеченский вопрос и никому не будет «секир-башка», отодвинула бдительность на второй план. Поэтому я просто завернул костюм в подарочную упаковку и на радостях купил всей нашей артели вина.

Когда наступил день рождения Азама, я был спокоен. Я побрился, надел галстук, белую рубашку и брюки. Парадной одеждой я надеялся отвести от себя возможные подозрения в отсутствии пиетета – а таковые могли вспыхнуть по поводу и без. По моему мнению, нарядный фасад должен был сыграть роль громоотвода: человек постарался, он нарядился и даже нацепил галстук – все это заслуживает снисхождения, разве нет? Как акустик на военном корабле, вслушивающийся в звуки моря, так и я отчаянно старался уловить исходящие от Азама и Мурада сигналы и пройти по этим враждебным, нашпигованным минами водам невредимым.

Чеченцы уже с утра начали доставать меня по телефону требованиям явиться пред их очи поскорее, но я умело маневрировал, уводил в сторону пущенные в меня торпеды и в итоге явился к празднующим только под вечер.

Перед дверью ООО «Арег» стояло не меньше десятка черных джипов, а внутри помещения веселилась такая компания, что меня чуть не вытошнило тут же, на циновку. В полумраке помещения белели зловещие кавказские лица – большей частью пьяные или обкурившиеся опиатов. Кое-кто из собравшихся уже взялся танцевать лезгинку, потрясая в воздухе огромным, больше похожим на меч кинжалом. Кинжал со свистом проносился в опасной близости от тел и голов других гостей.

Пулемет был на месте – но в отличие от предыдущих моих визитов в «Арег», на этот раз он был собран, смазан и смотрел дулом в сторону входа (то есть туда, где стоял я). Гремела музыка – конечно же, это были «Черные глаза». Из огромного казана, стоявшего на плите, валил удушливый дым. В воздухе пахло страстями и опасностью.

Мне понадобилось некоторое время, чтобы перебороть страх и ступить внутрь. Вероятно, мои тогдашние ощущения были похожи на те, какие испытывают дрессировщики, когда заходят в клетку к хищникам. Разница только в том, что дрессировщики сознательно идут на эту работу, в то время как я всего лишь хотел жить мирно и клепать свои джинсы, и мне даже в страшном сне не мог присниться чеченский зоопарк, в котором я оказался.

Тем не менее, заказанный именинником костюм был очень хорош – по крайней мере, внешне – и это была моя защита, мое алиби и мой магический круг от злых сил.

Проблема – как стало известно позже – заключалась в подкладке костюма. Ее – за неимением оригинальной ткани – мои девчата позаимствовали у старого советского пиджака. Вместе с ней новому костюму «от Армани» досталась едва заметная белая бирка с надписью русскими буквами – «Фабрика «Скороход». Моршанск». Никто из нас был ни сном, ни духом…

Я не был уверен, что смогу выйти живым из клокочущего чеченского веселья. Вероятнее всего, казалось мне, они порешат меня, когда случайно начнут палить из ружей в воздух – или из чего там обычно палят чеченские джигиты, когда празднуют. Может быть, человек с кинжалом случайно отрежет мне голову, забывшись в своей кататонической пляске – такой вариант тоже казался мне допустимым. Или – в горячке опьянения – они решат, что я враг, и изрешетят меня из пулемета. Я видел с десяток путей, по которому мог развиться дальнейший сценарий моей жизни, но в одном я был убежден прочно – если моя смерть и наступит сегодня, здесь, в этом лихом чеченском обществе, ее причиной не будет принесенный мной костюм. Потому что тот был совершенен. Почти. Но, черт, вы уже об этом знаете…

Я вступил в освещенный круг – свет исходил от мангала и от жуткой блестящей штуковины, висевшей в углу помещения и больше всего напоминавшей пресловутый диско-шар. Я вступил в него, собрав волю в кулак, и излился самым медовым славословием в своей жизни.

– Азам! – произнес я. – Дорогой наш, Азам! Я счастлив быть здесь, на твоем празднике, и видеть, что ты находишься в расцвете сил, ума и лет! Я желаю тебе оставаться мудрым, каким мы все тебя знаем, сильным, каким знают тебя враги, и здоровым, каким тебя наверняка знают твои многочисленные поклонницы…

А что? Я готовился. Я прочитал книжку про кавказские тосты накануне. Я хотел остаться живым и не проколоться на мелочах, понимаете? Я фактически заучил поздравительный тост наизусть.

– … и чтобы ты был еще лучшим джигитом, Азам – хотя, лучших еще не носила земля – я дарю тебе этот прекрасный костюм! Как у президента! Настоящий Армани!

Убийственная, перечеркивающая все заслуги портних бирка с надписью «Скороход» располагалась там, где соединялись талия и рукав. Маленькая, белого цвета, она помещалась точно под мышкой владельца, с внутренней стороны пиджака – и никто был не в состоянии разглядеть ее до тех пор, пока владелец не снимал его, не бросал небрежно на спинку стула и не бросался танцевать лезгинку.

Все это произошло позже. Но тогда, после моих слов, Азам вышел ко мне из рычащего чеченского круга и с достоинством принял подарок из моих рук. Он освободил костюм от подарочной упаковки, развернул его, приложил к себе сначала брюки (те пришлись впору), а потом набросил на плечи пиджак (и тот тоже сел как влитой). После этого он повернулся к гостям – картинно разведя руки и сверкая торжествующей усмешкой.

Гости подняли восторженный вой – иначе эти звуки и не назвать, честное слово – и полезли за пистолетами, чтобы пальбой в воздух охладить свой звериный восторг.

Азам остановил их царственным взмахом руки и обратил свой взор ко мне. Почему-то я сразу понял, что он собирается сделать, а, поняв, успел выдохнуть и зажмуриться.

В следующую секунду Азам уже расцеловывал меня – церемонно, в обе щеки. Гости улюлюкали, диско-шар слепил мне глаза, а земля уходила из-под ног. Я помню еще, что мне поднесли рог, в котором был, кажется, коньяк, и именинник повелел пить до дна. После этого, неожиданно, все закончилось.

Я оказался на улице. Из-за двери ООО «Арег» продолжали доноситься звуки веселья, но все это уже меня не касалось. Они не подали белого брата на обед – вот что было важно, поэтому я, окрыленный, спешил убраться из этого места прочь.

Роковому событию еще только суждено было произойти. Ровно через три часа после моего отъезда Азам в запале швырнет свой пиджак на пол, а кто-то из гостей разглядит на подкладке бирку с русской надписью.

– Азам! – завопит он. – Тебя обманули! Это не настоящий Армани!

И тогда вся празднующая кодла достанет оружие и двинется на поиски обидчика…

Москва, Хитровка, съемная квартира

Сначала кажется, что это во сне. Звонкую трель издают эти неземные создания из сна. ДЗИИНЬ. ДЗИИНЬ. ДЗИИНЬ.

Потом реальность накатывает. Федор Глухов раскрывает глаза и пытается понять, в чем дело.

ДЗИИНЬ. ДЗИИНЬ. ДЗИИНЬ.

Он лежит у себя дома, в собственной кровати.

Он не помнит, что происходило в последние 24 часа.

Он не помнит, как он оказался дома.

Он поднимает голову и оглядывает себя, лежащего, и комнату вокруг.

Крови нет. Это хороший знак.

Он пробует сжимать и разжимать кулаки. Те послушно проделывают нужное.

Он двигает ногой. Нога двигается.

Моргает.

Трясет головой.

ДЗИИНЬ.

Федор Глухов понимает, что звуки издает его дверной звонок и – судя по настойчивости – визитер желает увидеть его, во что бы то ни стало.

Сколько сейчас времени? Федор шарит рукой у кровати в поисках мобильника, находит его, подносит к глазам и смотрит на табло. На табло 13.54. Разгар дня.

Он думает, кто бы это мог быть, с той стороны двери? И что ему нужно? Федор отчетливо помнит, что отдавал квартплату за грядущий месяц своей квартирной хозяйке, а еще – показывал ей оплаченные счета, улыбался и в мыслях желал спровадить ее побыстрее – одним словом, решает он, звонивший не может быть квартирной хозяйкой. Проблема квартирной хозяйки была решена два дня назад.

Успокоенный, он вновь закрывает глаза и надеется, что сон сейчас вернется. Однако неизвестный визитер не намерен сдаваться – мерзкие трели дверного звонка раздаются вновь и вновь.

Девушка? «Это же может быть девушка?», – тешит себя благостной мыслью Федор. Та – в изящной шляпке и маечке, похожей на тельняшку, из вчерашней «Солянки». Он видел, как она на него смотрела. Он помнит, как она с придыханием, поддевая ногтем одну из лямок своей майки и сбрасывая ее с плеча, просила сфотографировать ее. Что если это она? Явилась требовать фотографии? Федор морщит лоб, но не может вспомнить, согласился ли он в итоге сделать ее фото. Очень может быть, что нет. Но ему хочется думать, что это она, и этим утром она будет как нельзя кстати – со своим теплом, белыми худыми ножками и воркующим голоском. Она будет как лекарство, как бомбардировка любовью – она будет осязаемым человеческим существом, потому что, если быть до конца честным, то Федор Глухов разбит и подавлен, и он до сих пор не может понять, где граница между реальностью и наркотическим дурманом. И сейчас – едва проснувшись – он клянет, что есть силы, человека, подсунувшего ему вчера это чертово ЛСД.

Хромая на затекших ногах открывать дверь, Федор мельком заглядывает в зеркало. Его лицо кажется ему вполне удовлетворительным, но вот то, что происходит дальше, отнюдь не удовлетворяет его.

Все дело в том, что когда Федор Глухов, фотограф, распахивает дверь, то обнаруживает там неизвестного человека скользкой европейской внешности в сером костюме от «Ива Сен Лорана». И он, этот человек, тычет ему в лицо каким-то зловещим удостоверением и орет, выплевывая Федору в лицо маленькие брызги слюны:

– Ю АР АНДЕР АРРЕСТ!

– Что? – Федор пятится вглубь квартиры, спотыкается, роняет спиной какую-то вещь. – Что вы такое говорите?

Человек наседает – его удостоверение в вытянутой руке едва не касается переносицы Федора, и все это выглядит так, словно снимают фильм про экзоцризм, где священник, ткнув в нос помешанного священной Библией, изгоняет из того дьявола. Только священники не матерятся в этих фильмах, а человек с удостоверением матерится, да еще как, и видно, что именно эта часть работы – та, где начинается интернациональная, понятная всему миру матерщина – и доставляет ему особенное удовольствие.

– Ю ар андер арест, мазефакинг эссхол!

Федор успевает разглядеть штемпель на документе, которым его только что пригвоздили к стенке. Он видит эти черные буквы – И-Н-Т-Е-Р-П-О-Л, и понимает что влип, но, убей, не может вспомнить за что.

Это все чертово

проклятое

будь оно двадцать восемь раз неладно

ЛСД.

Это оно впутало Федора в сомнительные делишки.

Это оно стерло из его памяти последние сутки.

Это все оно. Оно. Оно.

Федор Глухов хочет отползти назад и скребет ногами по полу, но вот незадача – сзади как раз стена, съемные московские квартирки имеют обыкновение быстро заканчиваться – и стена упирается ему в спину, и срывает отступление.

– За что? – произносит ошалевший Федор Глухов – шепотом – и сам изумляется, как печально и безнадежно у него это вышло. Словно он и впрямь замешан в кровавых преступлениях, и теперь его прижучили, взяли за мягкое место.

Человек начинает отвечать ему по-французски, очень быстро, и в ответ Федор только хлопает глазами и не может разобрать ни слова. Он очень давно хотел выучить французский, этот язык мира моды. Он говорил всем, что уже почти выучил его. Нередко он даже соглашался сходить с друзьями на показы интеллектуальных фильмов – те, которые шли без перевода, и сидел там, в тесных маленьких залах, поджав ноги, и старался делать вид, что понимает все, что говорят на экране. На самом деле он не понимал ничего. Так же, как не понимает и сейчас. И когда он хочет объяснить это ворвавшемуся к нему человеку – сказать, что он не знает языка, что ему нужен адвокат и все в таком духе – вот тогда из-за плеча человека и появляется второе лицо.

Это Карл Лагерфельд, давешний знакомый Федора Глухова. Он совсем не изменился со вчерашнего вечера – строго одет, глаза скрыты черными очками, а лицо сохраняет свое всегдашнее невозмутимое выражение. Только теперь черный бархатный галстук Лагерфельда украшен бриллиантовой брошью, а тогда – почему-то именно эту деталь Федор Глухов вылавливает из своего из 24-часового забытья – галстук украшал изумруд в серебряной оправе.

На чистейшем русском языке Карл Лагерфельд произносит:

– Для тех, кто не знает французского, перевожу. Вы, Федор Глухов, арестованы по подозрению в сотрудничестве с крупной пиратской сетью. Вы имеете право хранить молчание. Вы имеете право на адвоката. Вы имеете право на один телефонный звонок.

– О, нет, нет, нет, – Федор пытается отмахнуться от Лагерфельда, и даже ему самому уже непонятно, что страшнее. То, что ему только что предъявили весьма серьезные обвинения? Или то, что галлюцинации вернулись?

Москва, Хитровка, съемная квартира

В конечном итоге, Дювалье всегда был человеком действия. Это его метода – явиться к врагу спозаранку, поднять того с постели и громогласно, с матом, заявить о себе и своих намерениях – «Ю ар андер аррест, мазефакин эссхол!» – а потом смотреть, как враг корчится в слезных судорогах на полу и молит о пощаде.

Другой агент мог бы растрогаться и смутиться, увидев, что в роли врага сейчас выступает всего лишь обычный пацан – который явно впервые сталкивается с Интерполом, и который явно напуган по-настоящему. Но оставим эмоции другим агентам, а сейчас на задании – Жак Дювалье, и видом плачущего пацана его не удивить. Дювалье знает, на что могут быть способны плачущие пацаны. В Мексике один плачущий пацан попытался воткнуть топор ему в спину, как только Жак имел неосторожность от него отвернуться. В Гонконге другой плачущий пацан – а уж тот был само страдание, уж поверьте – кинул в Дювалье ядовитую змею. От этого свидания у агента осталась памятная метка в виде двух небольших шрамов на шее. В Индонезии… Впрочем, оставим это перечисление неудобств, доставленных Дювалье плачущими пацанами. Важно то, что эти слезы, градом катящиеся сейчас по молодому и даже симпатичному лицу, нимало не трогают агента. Он пришел выполнять свою работу, и он выполнит ее на высшем уровне. А если пацан окажется столь дерзок, что попытается сделать резкое движение – что ж, Дювалье будет даже интересно посмотреть на эту попытку.

Жак Дювалье прилетел в Москву три дня назад. Он остановился в «Метрополе» – потому что ему рекомендовали этот отель, как последний образчик советской роскоши… Ну, и не в последнюю очередь, свою роль сыграл мотив мести. Номер в «Метрополе» стоил баснословную, даже по парижским меркам, сумму, и Дювалье не отказал себе в роскоши отыграться с шефом за свой внезапно окончившийся отпуск – его дорожные расходы оплачивала контора, и он знал, что все чеки пройдут через Потена.

«В 85-м в этом номере жили Дэвид Боуи и Игги Поп», – с гордостью сообщил портье, отдавая французу ключи. «Они знают, кто такой Игги, – одобрительно подумал тот. – Это уже неплохо». Впрочем, вскоре оптимизм француза подвергся серьезной атаке.

Первый день Дювалье посвятил знакомству с ландшафтом предстоящих боевых действий. Он начал с двух двойных бурбонов в баре отеля и – не считая этого – счел ландшафты удручающими. Город ужаснул его своими монструозными постройками – зданием Думы, Красной площадью, но больше всего – статуей рабочего и колхозницы. Вид колоссов, скрестивших в своих руках пресловутые серп и молот, заставил агента втянуть голову в плечи и вознести благодарность Господу за то, что холодная война закончилась, и Россия и Запад теперь официально числятся в союзниках. Еще Дювалье изумился неимоверному количеству брутальных мужчин и красивых женщин на городских улицах. Если бы не женщины, он бы мог вообразить, что вновь попал в Каракас, все жители которого неожиданно сменили цвет кожи. Он ухмыльнулся этому сравнению – да, Москва, это такой большой Каракас.

Второй день Дювалье посвятил сбору фактов. Он намеревался начать с визита к автору «Glam Yourself», этого московского фэшн-блога. Ему понадобилось не более нескольких часов, чтобы выяснить, где живет, как выглядит, куда ходит обедать и какими слабостями обладает автор – для этого агент поднял базу головного офиса своей конторы и отправил пару запросов. Афишировать свое присутствие в Москве местным сотрудникам Интерпола Дювалье до поры до времени не хотел. Он предпочитал выполнять задания в одиночку и, по возможности, оттягивать момент встречи с иностранными коллегами, чреватый – как он знал по своему опыту – появлением массы бюрократических проволочек и пустой тратой времени.

Из ответов на запросы Дювалье выяснилась неприятная вещь – автор блога совершенно не знает иностранных языков. Сам Дювалье свободно говорил на четырех, но, к сожалению, русский не входил в их число. Все, что агент мог произнести по-русски, состояло из скудного набора туристических фраз-банальностей: «На здоровие», «Спасибо!» и «Какие ваши доказатьельства?». Последнюю реплику агент почерпнул из фильма «Красная Жара», который он посмотрел в самолете, и где Шварценеггер играл русского милиционера. Именно эта фраза интуитивно казалась агенту наиболее ценным языковым приобретением.

Раздумывая над тем, как решить проблему коммуникации со своим будущим собеседником – а нанести визит автору блога Дювалье намеревался в самое ближайшее время – француз нашел простой и, как ему показалось, изящный выход. Через интернет-поиск он обзавелся координатами переводческих бюро, выбрал из них самое дорогое, и заказал себе эскорт-сопровождение.

«Это будет деловое свидание, связанное с бизнес-деятельностью», – объяснил Дювалье ресепшионисту. – Мне нужен человек, который мог бы оказать переводческие услуги мне и моему русскому компаньону».

Ресепшионист выказал недюжинную компетентность, свободно перейдя на французский. Принимая заказ, он даже позволил себе отпустить нечто, похожее на шутку: «Вероятно, месье предпочтет, чтобы человек оказался прекрасной девушкой, с которой не стыдно появиться в обществе?». «Очень этого хотелось бы», – подтвердил Дювалье. «Никаких проблем, – бодро заверила трубка. – Скажите только свой адрес, и в назначенное время прекрасная девушка с отличной квалификацией будет у вас».

Дювалье встретился с «прекрасной девушкой» перед домом искомого блогера. Подъехало неказистое такси, из него выпрыгнула заказанная переводчица, и Дювалье понял, что его все-таки надули, пусть и частично. Прекрасной девушкой оказалась полная матрона лет под сорок, и хотя держалась она жизнерадостно, и французский ее был выше всяких похвал, Дювалье несколько расстроился. В конце концов, это было самое дорогое переводческое бюро в городе, и уж если они пообещали прекрасную девушку, то нечего жульничать, надо присылать самую красивую, размышлял про себя француз, глядя, как переводчица приближается к нему, энергично двигая широкими бедрами.

«Бонжур, месье!», – жизнерадостно поприветствовала она агента.

«Бонжур, мадемуазель!», – буркнул в ответ Дювалье.

Впрочем, вскоре мысли француза переместились из элегического русла в конструктивное. Ему предстояла работа, он должен был выполнить ее профессионально, поэтому девушки – как пелось в старой советской песне – будут потом. Первым делом самолеты, то есть – гадкий русский фэшн-блоггер, который снимает богатых девочек, а у тех на снимках сплошь поддельные «ЛуиВьюиттон». Требовалось выяснить, где русский фэшн-блоггер встречает этих девчонок, не в курсе ли он, где они обзаводятся своими чудесными липовыми сумочками, и, наконец, не он ли собственноручно поставляет им подделки? В этой жизни бывает всякое, и Дювалье полагал любой из вариантов развития событий правдоподобным.

Блоггер жил на восьмом этаже. Дювалье – помня о конспирации и не желая проявлять себя раньше времени – решил идти пешком. Лифт может спугнуть наживку, если та, например, нервничает и ждет облаву, подумал француз. А наживка наверняка нервничает, если она действительно замешана в этих темных пиратских делах.

Проблема, как выяснилось позже, была в переводчице. К восьмому этажу, запыхавшаяся, она встревожено уточнила у Дювалье, действительно ли они идут на деловое свидание с компаньоном француза. Дювалье, ответил, что да, это действительно так, но тогда девица уточнила, о каком бизнесе идет речь. Дювалье на секунду опешил и не нашел ничего лучшего, кроме как ответить, что это коммерческая тайна. Объяснение совершенно не удовлетворило переводчицу.

Еще более она разнервничалась, когда Дювалье стал агрессивно, раз за разом, жать на кнопку дверного звонка квартиры блоггера. «Может быть, вы перепутали этаж?», – рискнула предположить девица. А когда Дювалье не ответил, добавила: «Может быть, он забыл о встрече?».

Последнее замечание неожиданно вывело его из себя. «ЗАБЫЛ О ВСТРЕЧЕ?!» – да, что о себе мнит эта женщина, чья задача стоять тихо и при надобности переводить. Именно это он и сказал переводчице, но вот незадача – пока он выговаривал ей, отрывистым, злым голосом, дверь отворилась и перед ними, в одних трусах, предстал фэшн-блоггер собственной персоной.

Вот тогда Дювалье и разыграл свою козырную карту, а именно – поверг противника в шок неожиданной атакой. Он набросился на этого заспанного чубатого паренька, толкнул его левой рукой, выхватил служебное удостоверение правой и страшным голосом заорал: «Ю ар андер арест, мазерфакер!».

Это поведение и добило переводчицу окончательно. В миг, когда совершалась стремительная и беспощадная атака Дювалье, она поняла, что пришла вовсе не на «бизнес-свидание». Скорее всего, мелькнуло в ее голове, это криминальная разборка. И еще очень вероятно, что когда француз покончит со своим оппонентом, он захочет устранить единственную свидетельницу этого происшествия.

Страх, неожиданное осознание, желание спасти свою жизнь придали переводчице сил. Истошно завизжав в надежде, что на крик высунется кто-то из соседей, она размахнулась своей сумочкой и ударила француза по голове. А когда тот покачнулся, продолжила бить еще и еще, не переставая кричать так, что в подъезде стали резонировать стекла.

В сумочке, помимо прочих дамских вещей, находился словарь Лонгфелло, 800 страниц. Переводчица всегда брала его с собой на всякий случай – если вдруг, неожиданно, она не найдется, что ответить, не поймет, что сказал клиент или испытает какой-нибудь другой языковой форс-мажор, она извинится и попросится на секундочку выйти – по своим дамским делам, и, выйдя, найдет в словаре нужное слово.

Так или иначе, но сейчас 800 страниц Лонгфелло придавали соприкосновению женской сумочки с головой Дювалье неожиданную мощь. От ударов у француза даже на миг помутилось в голове, и он заорал: «Да, чего ты ко мне прицепилась, сучка?» – разумеется, на чистом французском – и дальше реагировал на автомате.

На очередном взмахе сумочки он выставил руку, блокируя ее движение к своей голове, а другой, свободной, рукой нанес короткий крюк снизу прямо в челюсть переводчицы.

Это были чистые рефлексы, убеждал себя потом Дювалье. На тебя нападают, а ты защищаешь свою жизнь – все, как их учили в спортзале. Прямо как по учебнику. Ничего личного…

Переводчица рухнула на замызганный кафель как подкошенная. Секундой позже туда же приземлилась ее сумочка со злополучным словарем. Дювалье стоял, широко расставив ноги, тяжело дышал, смотрел на распростертое перед собой тело и пытался переварить происшедшее.

– Зачем… – из-за спины донесся до него тонкий голос блоггера. – Зачем ты вырубил Лагерфельда?

– Я и тебя сейчас вырублю, если ты не заткнешься! – заорал Дювалье, даже не задумавшись о том, что сам, без переводчика, понимает русские слова.

Гораздо более его заботили другие мысли. Что делать с переводчицей, распластавшейся у его ног? И о каком таком Лагерфельде, черт возьми, толкует этот русский парень?

Москва, Хитровка, съемная квартира

Вдвоем с незнакомцем они за ноги втащили бездыханное тело Карла Лагерфельда в квартиру. Француз отдавал приказы – «Возьми его левую ногу! Тяни! Закрывай дверь!» – а Федор Глухов повиновался им послушно и молча.

Все дело было в испытанном им шоке: только что Федор нежился в своей кровати, надеясь, что вчерашние наркотические кошмары отступили, но вот звенит дверной звонок, и все они тут как тут – выстроились перед дверью, чтобы пугать Федора Глухова вновь и вновь.

Тело Лагерфельда оказывается неожиданно тяжелым, хотя и выглядит сухим и поджарым. А еще Федор доподлинно знает: дизайнер сидит на жесткой диете, разрешающей только воду, бобы и пророщенную пшеницу. Если спросить у Федора Глухова, откуда у него в голове появились эти знания – насчет Лагерфельда и его диеты – он вряд ли ответит. Он просто знает это и все, и единственным ответом мог бы быть тот, что все эти знания… Ох, мама, кажется, бред начинается опять… Что все эти знания ПОДСКАЗАЛА ЕМУ ВСЕЛЕННАЯ… «Черт. Черт. Черт, – Федор ругается и молится одновременно. – Пожалуйста, пусть эта психоделическая чушь выветрится из головы. Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста».

Тем временем, чудесные превращения продолжаются. Уже в квартире тело Карла Лагерфельда начинает странно мутировать и менять очертания. Сначала в помещение словно бы напускают тумана – будто, кто-то принес и включил дымовую машину, да еще и настроил ее на полную мощность. Лагерфельд исчезает в густой дымке, и сколько Федор ни машет руками, чтобы ее разогнать, все тщетно. Хлопья тумана такие густые, что, кажется, их можно отделять друг от друга и есть как сладкую вату.

Федор Глухов принимает туман как очередную странную данность, и уже не задается вопросами, насколько она нормальна и откуда здесь появилась.

Когда видимость улучшается, вместо дизайнера на полу лежит совсем другой человек, и, судя по всему, этот человек – женщина. Вместо черных брюк, в которые был одет дизайнер, появилась юбка – из нее торчат две полные женские ноги в лаковых туфельках. Белая рубашка превратилась в блузку, а там где под рубашкой была впалая мужская грудь, обозначились две выпуклости – внушительные настолько, что теперь едва не рвут сдерживающую их материю. Нет никакого сомнения – перед Федором Глуховым, серьезный, 4-го размера, женский бюст. Заворожено уставившись на него, Федор не сразу замечает, что метаморфозы коснулись также рук и лица Лагерфельда.

Руки стали будто короче и пухлее, размеры ладоней уменьшились, а ногти на пальцах оказались покрыты красным лаком. В свою очередь, от лица тоже не осталось ничего прежнего – теперь оно женское, круглое, довольно миловидное, с крупными славянскими носом и губами.

Навскидку женщине можно дать лет под сорок. Она – без сознания. Она лежит в прихожей съемной квартиры Федора Глухова. Она только что была Карлом Лагерфельдом. А еще с ней приперся какой-то жесткий мужик и он тоже… Он тоже в квартире Федора Глухова… И сейчас он трясет Федора Глухова за плечо и орет ему в ухо:

– Чего ты, мать твою, раззявил рот! Быстро беги за водой!

Федор Глухов в панике ретируется на кухню. Он набирает в стакан воды, а затем начинает судорожно выдвигать ящики кухонной стенки в поисках оружия для возможной обороны от незнакомца. Его внимание привлекают поочередно вилка из набора для фондю с двумя длинными опасными зубцами, нож для разделки мяса и железный, для отбивки мяса же, молоток.

– Чего ты там застрял? – кричит из коридора иностранец. – Где вода?

Остановив свой выбор на молотке (увесистый, хорошо ложится в руку, выглядит угрожающе), Федор засовывает его сзади за ремень и бегом возвращается к мужику и бесчувственной пострадавшей. Забирая у него воду, иностранец внимательно глядит Федору Глухову в глаза и произносит – тихо, уверенно, не оставляя никаких шансов на успех задуманного мероприятия:

– Если сейчас ты, парень, набросишься на меня, когда я отвернусь, клянусь Богом, я сверну тебе шею.

Федор Глухов виновато улыбается, вытаскивает молоток из-за пояса, осторожно кладет его на пол рядом с собой. Иностранец, кажется, удовлетворен – он кивает, и наклоняется к женщине, чтобы оказать ей первую помощь.

В его неторопливых выверенных движениях чувствуются профессионализм и долгие годы практики. Для начала он достает из внутреннего кармана носовой платок, смачивает его и протирает женщине лицо. Затем берется руками за мочки ее ушей и массирует их – на этом моменте незнакомка приоткрывает глаза и издает звук, похожий на долгий вздох. Иностранец внимательно вглядывается в ее зрачки, повторяет процедуру с водой, трогает пульс, еще трет ей мочки, и, наконец, отступает, найдя состояние своей жертвы удовлетворительным. И действительно – по щекам женщины разливается румянец, а ее глаза принимают осмысленное выражение. Моргнув несколько раз, она даже предпринимает попытку самостоятельно встать с пола.

Иностранец останавливает ее:

– Тихо, тихо. Пока вам лучше оставаться здесь. Вам нужен покой.

– Что произошло? – шепотом спрашивает она.

– Несчастный случай, – иностранец бросает выразительный взгляд на Федора Глухова. – У вас был припадок, кажется – это эпилепсия. Сейчас вам нужно просто полежать и прийти в себя.

– Как странно. Я ничего не помню.

– С эпилептиками это случается часто. Раз! И наступает полнейшая темнота. Побудьте здесь, мадемуазель, наберитесь сил, а мне очень нужно потолковать с этим молодым человеком, – с этими словами иностранец распрямляется, берет Федора за плечо и подталкивает в сторону комнаты.

– Но мои услуги, – слабо возражает женщина. – Кажется, меня наняли, чтобы переводить.

– Это сложно объяснить, но неожиданно мы с молодым человеком стали прекрасно понимать друг друга.

Докладная записка №1, Отдел ХХХ

Отправитель: Жак Дювалье, агент

Получатель: Жан-Люк Потен, руководитель отдела ХХХ

Парень ничего не знает, шеф. Он просто несчастный русский блогер, который насмотрелся «Сарториалиста» и решил встать на тот же путь.

Он полагает, что человеку с фотоаппаратом должны давать красивые девчонки, что все двери открыты, и что «Вог» ждет не дождется его в числе своих сотрудников… Хм, вы представляете? У русских тоже есть «Вог»! Шутка.

Очевидно, что Федор Глухов не имеет отношения к распространению и производству поддельной продукции интересующего нас модного дома. Единственное занятие в его жизни – это получать пригласительные на светские мероприятия и, по возможности, крутиться в правильном обществе, потому что это, как он полагает, поможет его карьере. И то, и другое – я имею в виду и карьеру, и пригласительные – получается у парня прескверно. Поэтому в действительности большую часть времени он убивает в безделье и безденежье.

Очевидно также, что Федор Глухов не в состоянии различить самостоятельно поддельный «Луи Вьюиттон» от настоящего. Для него они все – настоящие. Беседа с подозреваемым позволила сделать вывод, что он не имеет представления, где и через кого покупают свои подделки героини его блога.

Резюме: единственная преступная сеть, с которой может быть связан Федор Глухов – наркотическая. Было достаточно беглого взгляда, шеф, чтобы понять, что этот человек обдолбан. Обдолбан похлеще вас, 20-летнего, когда нелегкая понесла вас на Вудсток.

Продолжаю рыть землю.

С превеликим почтением

Ваш Дювалье

Ответ на докладную записку №1

Отправитель: Жан-Люк Потен, руководитель отдела ХХХ

Получатель: Жак Дювалье, агент

Ни в коем случае не хочу тебя торопить, Жак, однако представители интересующего нас модного Дома проявляют озабоченность. Я бы даже сказал, они возбуждены до предела, они рвут и мечут.

Факты – вот, что им нужно, Жак. Они ожидают получить информацию по России в кратчайшие сроки. И в том случае, если там действительно существует разветвленная пиратская сеть, они готовы обрушиться на нее со всей административной мощью.

Я абсолютно не сомневаюсь, что ты работаешь в России в поте лица. И особенно моя уверенность окрепла после того, как я получил твои чеки за гостиницу, услуги переводчика и побочные расходы. После таких астрономических капиталовложений ты должен откопать в России золотого тельца, не меньше. С этим же – бегло посмотрев твои расходы – согласился и наш шеф, а ты знаешь, как он не любит разочаровываться.

Всегда стоящий за тебя горой

Жан-Люк

Москва, Фрунзенская набережная, квартира Полины Родченко

Письмо ей вручают лично. Длинный как жердь курьер протягивает Полине конверт, а затем церемонно просит расписаться о получении.

Конверт – пухлый, увесистый, испещрен иностранными штемпелями и гербами. Среди прочих выделяется крупная анаграмма «LV». Полина понимает, что от отправителей, стоящих за этими двумя зловещими буквами, вряд ли стоит ждать хороших известий, но одновременно какая-то часть ее души все еще надеется на благополучный исход. «Может быть, они во всем разобрались? – наивно трепещет эта микроскопическая Полинина жилка. – И сейчас написали, чтобы принести извинения?»

Полина закрывает дверь за курьером и тянет зубами край конверта. Она хочет быстрее добраться до содержимого и не желает продлять неведение ни на секунду.

Бумаг внутри конверта много. Они сыплются на пол, улетают под диван и под стол, россыпью ложатся на стулья. Чтобы достать некоторые из них, Полине приходится задействовать швабру, а еще – поползать и попыхтеть. Извлекая бумаги, улетевшие в особенно труднодоступные углы, она чертыхается и клянет себя за излишнюю расторопность.

Одного беглого взгляда на содержимое писем достаточно, чтобы понять, что дело принимает скверный оборот. Со страниц, подкрепленных печатями, большей частью французскими, на Полину взирают грозные слова-тяжеловесы – такие, как «ответственность», «обвинение», «заслуженное наказание» и «судебный процесс».

Модный дом намерен защищать свою репутацию. Он находит слова Полины Родченко, высказанные в эфире одного из российских телеканалов, клеветническими, повлекшими колоссальные убытки и абсолютно недопустимыми. Речь идет о том дне, когда Полина нанесла визит в один из московских магазинов Дома, а затем, в сердцах, выпалила в камеру, что приобрела поддельные сумки в официальной точке продаж бренда, а не на левой толкучке. Фактически, утверждается в письме, этим заявлением Полина Родченко поставила под сомнение более чем столетний труд тысяч честных тружеников, незапятнанное доселе имя самого отца-основателя, принципы гуманности и открытости, исповедуемые Домом, а также способность контролировать собственные сбыт и производство.

Полине предлагается мотивировать свое заявление в суде. В том случае, если мотивация окажется слабой – а именно так и произойдет, уверяют составители письма, ибо компания «Луи Вьюиттон» всегда была чиста в вопросах репутации – Полину Родченко ждет внушительный денежный штраф. И это – не говоря уже об общемировом общественном порицании. В силе последнего Полина Родченко наверняка уже имела возможность убедиться воочию, добавляют авторы письма с легким сарказмом.

Полине предлагается предстать перед достопочтенным судом, семнадцатого округа Парижа – о дате начала судебного заседания ее известят позже, в письменном виде. В случае невозможности прибыть в Париж, ее интересы вправе озвучить заверенный представитель. В случае отсутствия оного, а также принимая во внимание тот факт, что мадемуазель Полина Родченко является гражданкой другого государства, суд готов принять ее объяснения заочно – для этого к письму приложен бланк, который нужно заполнить и отправить обратно. В этом случае, присутствие самой мадемуазель на процессе не потребуется, а о своем решении суд уведомит ее почтовым отправлением.

Компания «Луи Вьюиттон» требует признать слова Полины Родченко, произнесенные ей в телеэфире, неоспоримой ложью, требует назначить компенсацию за ложь в размере 500 000 французских франков, а также требует судебным вердиктом запретить Полине Родченко приближаться к магазинам Дома ближе, чем на 100 метров.

Данное письмо сопровождают выписка о приеме заявления от пострадавшей стороны судом, копия заявления и прочие документы, включая газетные вырезки с репортажами о фиаско Полины. В конце письма юридический отдел компании «Луи Вьюиттон» вежливо желает ей всего наилучшего.

Полина, пунцовая от гнева, перечитывает последние строки письма: «С наилучшими пожеланиями, юридический отдел…»

«Что они о там себе возомнили? Что они боги, способные ломать чужие жизни?», – в бешенстве она роется в сумочке в поисках сигареты. Сумочка когда-то была сумочкой от «Шанель», но сейчас идентифицировать ее невозможно. Пару дней назад, в очередном приступе ярости, Полина срезала с нее все бирки и опознавательные знаки – в том числе, серебряный, болтающийся на кожаном ремешке кулон, с двумя пересекающимися буквами «С».

Таким же образом она избавилась от бирок и на остальной одежде – и так частично разрушенной во время поисков злополучного чека из магазина. Вооружившись огромными портняжными ножницами, она вторглась на вражескую территорию платяных шкафов и безжалостно, кое-где оставляя дырки на нежных, дорогостоящих тканях, совершила ритуальное обрезание. Она отрезала все – названия брендов, этикетки с указанием мест производства, узнаваемые детали, а затем собрала отрезанное в охапку и без сожаления выбросила в мусорный ящик.

Участь одежды, скрыть происхождение которой Полине не удалось, оказалась еще более не завидной. Полина затолкала ее в обычные полиэтиленовые пакеты и выставила их на улицу, рядом с круглосуточным магазином. Почти сразу же пакеты подобрали бомжи, и теперь в районе, тот тут, то там можно было встретить этих уродливых, опустившихся людей, восседающих или валяющихся прямо на асфальте в платьях с перьями от «Баленсиага» или в сложных плащах от «Марджелы». Они выглядели, как странный десант, появившийся из параллельной реальности, и, встречая их, Полина всякий раз усмехалась – криво и недобро. Это был момент ее локального триумфа, ее мелкая месть высокой моде, так безжалостно и беспардонно отринувшей ее и превратившей в ад ее мечты.

В свою очередь, корпорация «Луи Вьюиттон» стала ее личным кошмаром. Она представлялась Полине этакой тысячерукой, лишенной четких контуров субстанцией – темной и злой одновременно. Субстанция занимала собой все больше пространства в ее жизни, она проникала через интернет, телевидение, газетные статьи и теперь – через длинного нелепого курьера, принесшего письмо с уведомлением о готовящемся суде. Если субстанцию не остановить, очень скоро она поглотит и саму Полину, и та превратится с ней в одно целое, станет частью этого темного, вязкого, копошащегося мирка.

Полина размышляет над этим, глубоко затягиваясь сигаретой. Она стала курить после парижской истории, но, стремясь оградить себя от любых ассоциаций с модой, даже сигареты выбирает нарочито неженские и немодные. Никаких тонких длинных штучек. Никаких мундштуков. Полина курит крепкий синий «Галуаз», и количество выкуриваемых ей сигарет ежедневно растет.

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– Ну, и что бы вы сказали, если бы открыли глаза в своей постельке и увидели, что к вам крадется с ножом огромный чеченец? Что бы вы сказали, а?

Молодой человек явно вошел во вкус, и видно, что, рассказывая о своей жизни, он вновь ярко переживает ее события. Его голос становится громче, на щеках появляется румянец, а сигара, давно забытая, по инерции зажата между пальцев и источает невероятно отвратительный запах.

Впрочем, его громкий вопрос остается без ответа, потому что сразу же после того, как он был произнесен, звучит сирена, возвещающая о конце рабочего дня. Китайские девушки как по команде прерывают работу и начинают молча собираться. Они аккуратно вешают синие рабочие халаты на вешалки рядом со станками, поправляют волосы, берут свои маленькие однотипные корзинки, в которых принесли обед, и гуськом направляются к выходу.

От того, что станки внезапно смолкли, в помещении становится слышен каждый звук – и сейчас это гулкие удары сотен каблучков о листы металла, настеленные на полу. Дверь цеха слишком мала, чтобы выпустить всех швей сразу, поэтому они толпятся у нее, исчезая из цеха партиями – словно, парашютисты, которые поочередно выпрыгивают из самолета в черноту неба.

Совсем скоро цех становится пуст.

– Черт! – бурчит молодой человек, оглядывая помещение. – А ведь мы только добрались до самой сути…

Неожиданно его взгляд выхватывает среди станков девочку, одну из швей – она присела на деревянную коробку и, не моргая, внимательно следит за ним своими большими черными глазами.

На девочке – ситцевое платье, из-под которого торчат худые коленки. Она милая, с круглым лицом, изящными чертами лица, вся какая-то очень тонкая, но вместе с тем видно, что, несмотря на кажущуюся хрупкость, она сильная, живучая и ловкая. Скорее всего, она родилась в одной из тех больших китайских семей, где не всем детям суждено выжить из-за бедности, но зато те, кому это удалось, становятся крепче камня. Потом такие с легкостью рожают с десяток собственных детей, способны жить только на воде и хлебе и трудятся вдвое дольше остальных. Это они в поисках лучшей жизни частенько забредают в порно-индустрию и остаются там на десятки лет, почти не старея и не меняясь внешне – становясь рабочими лошадками, способными бесстрастно принимать в себя самые большие мужские орудия, в то время как их коллеги по цеху, более мощные и опытные, в ужасе сходят с дистанции…

На вид девочке лет 14, хотя официально на работу в цех берут не раньше шестнадцати. Она смотрит на молодого человека слегка настороженно, но вместе с тем – с большим интересом.

– Тебя что, – спрашивает тот. – Не ждут дома?

– Я хосю дослусать, – отвечает она.

На его взгляд, ее русский, с этим акцентом, звучит презабавно, но гораздо больше молодого человека изумляет то, что девочка вообще знает русские слова:

– Ты понимаешь, что я говорю?!

– Осень мало, – она пожимает плечами. – Но я знать, сто ты лассказывать пло любофь…

Про любовь? Молодой человек в растерянности чешет щеку – что-то он не припомнит, что рассказывал здесь про любовь. Но с другой стороны, у него появился слушатель, поэтому какое имеет значение, о чем на самом деле шла речь. В любом случае это лучше, чем разговаривать одному, в пустом цехе, а молодой человек чувствует отчаянную тягу выговориться. И если слушатель видит здесь любовь, значит, да – так оно и есть.

Воодушевившись, он продолжает:

– Что ж. Примерно в три часа ночи или около того Азам увидел, что подаренный мной костюм – поддельный, и кровь ударила ему в голову. Я так и представляю себе этот момент: пьяный, невменяемый двухметровый чеченец стоит перед костюмом, потрясая кинжалом, и орет «Бля-а-а-адь!», а все остальные – такие же пьяные и невменяемые – еще не понимают в чем дело, но уже навострились заряжать пистолеты и идти валить негодяя, посмевшего вызвать гнев именинника.

Я не знаю, откуда они взяли мой адрес – наверняка, пробили по своим бандитским каналам или как-то еще – но одно могу сказать точно: я почувствовал их приближение интуитивно. Видимо, какая-то нервность все же не отпустила меня до конца в тот день, и это она заставила меня поднять голову от подушки и начать вслушиваться в ночь.

За окном урчали моторы нескольких машин, хлопали их дверцы и раздавался сердитый, в несколько голосов, кавказский говор. Эти звуки заставили меня выпрыгнуть из кровати и помчаться к окну. Внизу, у подъезда, стояли, по меньшей мере, три автомобиля, среди которых я моментально узнал черную «шестерку» Азама и Мурада. Вокруг машин обретались мрачные тени. Я подсматривал за ними в щель между окном и занавеской, и то, что мне открывалось, выглядело удручающе. Не оставалось никаких сомнений, что тени допьют коньяк – они распивали коньяк там внизу, во дворе, продолжая отмечать день рождения – а потом пойдут на штурм моей квартиры.

Я всегда подозревал, что с костюмом что-то не так. Он достался мне слишком легко, и это должно было заставить меня насторожиться, осмотреть его еще раз, но… Ничего этого сделано не было, и теперь, с минуты на минуту, сюда ворвется банда разъяренных чертей.

Времени оставалось в обрез. Я рванулся натягивать штаны. Прыгая на одной ноге, полез в ящик стола за документами. Споткнулся о матрац на котором мы спали, все вместе, я и мои девчушки-швеи. Растянулся на полу. Вскочил и заметался по квартире, словно раненый зверь, не представляя, что делать дальше.

– Что случилось? – одна из девушек, сонная, приоткрыла глаза.

– Финита ля комедия, девочки, – пробормотал я, продолжая стрелять глазами по комнате в поисках путей для спасения. – Прости и прощай. Швейные машинки теперь ваши, квартира тоже, а еще сейчас здесь появятся люди, так вы постарайтесь быть с ними повежливее, хорошо?

Я услышал, как в подъезде хлопнула входная дверь, и по лестнице застучали несколько пар каблуков. Я знал этот звук очень хорошо – так стучат остроносые, черные, купленные на рынке ботинки. Эту обувь наравне со шлепками мои чеченцы предпочитали всей остальной. И я уверен: если свалить перед ними всю обувь мира – самую изысканную и дорогую, они непременно вытащат из этой огромной кучи такие вот остроносые чудовища и сразу же нацепят их, и только тогда будут рады.

Впрочем, я отвлекся. Единственным спасением, решил я, будет окно и водосточная труба рядом с ним. Отвернув шпингалеты, я вскочил на подоконник и кинул последний взгляд на моих работниц. От шума они проснулись. Сидя на матраце в своих трогательных ночнушках, потирая заспанные глаза, они выглядели в этот момент так мило, что я чуть было не решил плюнуть на все и остаться. Но уже в следующую секунду в дверь забарабанили, и наваждение отступило. Ухватившись руками за водосточную трубу, я шагнул из окна и заскользил вниз – оставляя позади надежды, мечты о стабильности, секс, уют, комфорт и – главное – собственный бизнес. А вместе с ним – около сотни нераспроданных прекрасных джинсов «прямо из Швеции».

Кажется, они стреляли мне вслед. По крайней мере, что-то несколько раз хлопнуло у меня за спиной. Ха! Как сейчас помню тот миг: чеченцы орут из окна, во всем доме повключали свет, и уже кто-то из соседей грозится вызвать милицию. А я – полуголый и босой – несусь что есть мочи по московскому асфальту, не имея равно ни планов, ни перспектив. «К чему я в конце концов прибегу? – помню, подумал я в тот момент. – Что будет происходить дальше, если сейчас у меня нет даже собственных ботинок?».

И тут рядом со мной на дороге притормаживает этот белый пижонский «Мерседес», боковое стекло опускается, и кого я там вижу? Я вижу там чувака, с которым мы вместе поступали в театральный – только его взяли, а меня нет – и выглядит он ну точь-в-точь как Марчелло Мастрояни, те же тонкие усики и такой слегка насмешливый взгляд, и зовут его Алеша Шнеерзон – я запомнил это, потому что когда-то продавал ему джинсы.

И теперь он смотрит на меня поверх своих темных очков и улыбается, и спрашивает:

– А совершенно случайно, молодой человек, вас не надо никуда подвезти?

Что за дела? Конечно надо! Я прыгаю в машину, мы срываемся с места и оставляем чеченцев в прошлом.

Алеша Шнеерзон – да, именно так. Единственное чадо у двух богатеньких родителей. Голубая кровь. А в придачу – отдельная квартира в центре, рестораны, машины, девочки, лучшие места на модных концертах, лучшая одежда, лучшее обращение – короче, полная, стопроцентная комплектация.

Алеша везет меня прямиком на ужин в «Пушкин», а по пути выдает рубашку и туфли. Уже там, в ресторане, в ожидании фуа-гра, он неожиданно наклоняется ко мне:

– А что, – говорит он, – Если я вложусь в твой бизнес?

Вопрос застает меня врасплох, потому что до этой минуты мы ни слова не сказали друг другу о каком-то там бизнесе. Да, по правде говоря, мы вообще только парой слов и обменялись за всю дорогу.

– Ты видел мой бизнес, Алеша, – отвечаю я после паузы. – Паспорт и штаны – вот и весь мой бизнес.

– Штаны, – подмечает он. – Это ключевое слово. Штаны.

– Это все в прошлом, – оправдываюсь я. – Посмотри на меня сейчас. Я полностью, абсолютно неплатежеспособен, и если, ты откажешься оплатить эту еду, меня выкинут отсюда на улицу пинком под зад или, чего хуже, сдадут в милицию. А речь идет всего лишь о ресторанном счете…

– Это не просто ресторанный счет. Это счет в «Пушкине» – у многих могут быть проблемы с ним.

После этих слов мы замолкаем, жуем свое фуа-гра, а потом он поднимает глаза и берет меня в оборот по-крупному:

– Штаны – это то, что получалось у тебя очень хорошо. Я наблюдал за тобой, смотрел, как ты втюхиваешь свои джинсы всем этим недоумкам, и думал: «Этот парень далеко пойдет!» И знаешь, почему, я думал именно так? Потому что ты выглядел, как человек, нашедший свое призвание! Это не было просто «купи-продай», нет – в твоих руках это превращалось в искусство. И теперь, сидя здесь, за шампанским и божественной едой, я со всей ответственностью заявляю тебе: приятель, не дай своему искусству умереть! Не отказывайся от него. Да, ты голый, ты босой, у тебя за душой ничего нет, но не это ли самое подходящее время, чтобы вступить в большую игру?

– Все это приятно слышать, – отвечаю я. – Но о какой такой большой игре ты толкуешь?

– Мы, – он на секунду замолкает и оглядывается, проверяя, не подслушивает ли нас кто. – Мы – это я и ты, мы вместе – будем делать настоящие шедевры. Я имею в виду, одежду, обувь или сумки – но не простые, а только самых известных марок. Такие, что никто в жизни не отличит их от настоящих. Мы перероем модные журналы. Перевернем интернет. Если надо – свяжемся с официальными производителями. Мы выясним, что имеет самый большой спрос, поймем, как это выглядит и пахнет, а затем – имея всю информацию на руках – мы запустим свое собственное производство, раскрутим его на полную мощь и будем смотреть, как рынок тонет в нашем товаре.

Произнеся это, Алеша Шнеерзон делает большой глоток из бокала с шампанским и откидывается на спинку стула. В его глазах так и светится гордость за собственный ум.

– Как тебе план? – интересуется он.

– Правильно ли я понимаю, что речь опять идет о подделках?

– Нет, нет и еще раз нет. Подделки оставим неудачникам. Речь идет о вещах, один в один похожих на настоящие.

– То есть, мы говорим об очень качественных подделках?

– Хорошо – черт! – если тебе так нравится слово «подделки», то, да, мы говорим об очень качественных подделках.

– Алеша, – настает моя очередь наклоняться к нему и изображать заговорщицкий голос. – А зачем тебе все это нужно? Ты – завтрашний актер, возможно, даже суперзвезда – зачем тебе лезть в это стремное подсудное дело?

– Я всегда хотел крутиться в фэшн-бизнесе, приятель. У меня есть деньги. Меня отчислили с актерского факультета полгода назад. Я свободен и готов пуститься во все тяжкие.

Ключевым словом были «деньги». Я сомневался, что этот богатенький сосунок не запросится назад к мамочке, если нас серьезно прижмут, но деньги – деньги решали все. Мы выпили шампанского и хлопнули по рукам…

…китаянка, не шелохнувшись, сидит на деревянном ящике и смотрит на рассказчика во все глаза. На улице давно стемнело, а цех освещают лишь несколько тусклых лампочек. Из-за этой полутьмы, царящей в помещении, швейные станки кажутся окаменевшими чудовищами из других миров.

Молодой человек косится на часы – большие, с круглым циферблатом, те висят на одной из стен и призваны неумолимо фиксировать рабочие часы швей. Смены начинаются в 7.30 утра и длятся до 9.30 вечера – четырнадцать часов с получасовым перерывом на обед. В Китае привыкли работать много, за небольшие деньги, и это то, что нравится молодому человеку в этой стране больше всего. Сейчас время приближается к часу ночи.

– Послушай, детка, тебе точно не нужно домой? Имей в виду, я не собираюсь делать тебе поблажек из-за того, что ты просидишь тут со мной всю ночь. Нет, мне конечно чертовски приятно, что такая молодая и смышленая девочка не прочь послушать мудрость стариков. Но все же я нанимал тебя для работы, а не для того, чтобы ты развлекалась до утра, а потом клевала носом за станком.

– Все будет холосо, – заверяет китаянка. – Нось это осень холосо. Нось это класиво.

– Окей, – соглашается молодой человек, которому, признаться, и самому не хочется оставаться одному в этот поздний час. – Тогда слушай, как запускается серьезный пиратский бизнес…

… сначала мы месяц сидим на специализированных сайтах и читаем весь подряд модный глянец. Форумы, фотографии, блоги, дневники звезд – чтобы уловить суть, мы не чураемся даже «желтой» прессы, а уж про «Вог» не приходится и говорить, «Вог» становится нашей библией.

Я имею регистрацию, по меньшей мере, на пяти женских сайтах, и в каждом, под ником «Марина_1996», оставляю сообщения. «Ой, девочки, – пишу я. – А подскажите, что носят в этом сезоне? Что сейчас в тренде?». Цифры ника выбраны не случайно: они призваны указать на год рождения отправителя и вызвать сочувствие остальных посетителей сайта. «Глупенькая маленькая девочка хочет быть модной, – должны думать они. – Поможем же ей своими мудрыми советами».

Казалось бы, все это очевидная глупость, и мужчине в расцвете сил следовало бы поискать себе более достойное занятие, чем сутками торчать на форумах для женщин, озабоченных модой. Но каждое сообщение от «Марины_1996» собирает до полутора тысяч комментариев, а разве не это называется получать инсайдерскую информацию?

К концу месяца мы имеем внушительное досье на каждого дизайнера, за имена которых московские девчонки готовы отдавать большие деньги. Приходит время устроить мозговой штурм и определиться.

Я сижу за круглым стеклянным столиком на пухлом сером диване, сделанным на заказ, в квартире Алеши Шнеерзона. На окне – букет белых лилий в длинной изогнутой вазе, а за окном беснуется и искрится огромный город. Обстановка для принятия стратегического решения самая подходящая.

Алеша стоит передо мной, держа в руках, на манер игральных карт, россыпь белых листков бумаги. На каждом из них написано название бренда – только оно и ничего больше – Алеша по очереди кидает листки на стол, и объявляет:

– Раф Симонс!

Мое дело – оценить риски, рентабельность и количество вероятных проблем, могущих возникнуть на производстве:

– Круто загнул. Любимец нью-йоркских модников, в Москве представлен эпизодически, использует нежные ткани, нестандартный крой – мы намучаемся с ним, Алеша, если попытаемся воспроизвести его вещи.

Следующий листок летит на стол.

– Кензо!

– Мимо кассы. Делать его будет проще, только кому нужен «Кензо» в двадцать первом веке? Его слава осталась в конце девяностых. В том времени, когда бандиты, наркоманы и шлюхи повально пошли в дизайнеры, тим-билдеры и специалисты по чайным церемониям. Делать «Кензо» – это все равно, что пытаться повернуть вспять стрелки часов. Сегодняшняя публика нас просто не поймет.

– Берберри!

– Их главная специальность – пальто и бушлаты. Для нас это слишком мощно. Это все равно, что пытаться делать баллистические ракеты, сидя на кухне. Нам нужно что-то менее увесистое, потому что если мы решим копировать это – нам придется нанять в швеи всю российскую армию.

– Александр Маккуин!

– Тупиковый вариант. Он гениальный чувак, спору нет, но ты читал его интервью? У меня есть ощущение, что эта история скоро закончится. Огонь ушел из его глаз: он говорит так, словно прощается с жизнью, сплошная депрессуха. И если парень вдруг решит отойти от дел или умрет – наложит на себя руки или что-нибудь там еще – его бренд уйдет с молотка, а мы останемся у разбитого корыта.

– Марджела!

– Любопытно, но стоит подумать. С одной стороны, под именем Марджелы мы можем ваять, что хотим, а в качестве материала использовать хоть картон. С другой стороны – отвечает ли это нашей установке на то, чтобы завалить рынок своим продуктом? Сможешь ли ты представить, как миллионы москвичей едут в метро, одетые в копии Марджелы? Как Марджела встречает тебя в офисах, в кафешках, в кинотеатрах и на вокзалах? Это утопия, Алеша. Все вокруг твердят, как это круто, богемно и порочно – носить Марджелу, но в конечном итоге только единицы действительно отваживаются на это. Поэтому – нет, нет и нет!

Так мы перечисляем еще миллион марок – известных и не очень – и в итоге составляем шорт-лист, куда входят преимущественно ветераны вроде «Шанель», «Диор», «Ив Сен-Лоран» и «Луи Вьюиттон». И вот тут начинается настоящий плей-офф.

Алеша стоит на том, чтобы делать «Диор». Пресловутый «нью-лук», классика – если сумеешь присосаться здесь, считай, что присосался прямо к вечности, говорит он. В свою очередь, я возражаю. У меня уже есть опыт делания классических костюмов, говорю я, и этот опыт печальный, потому что классика – тонкая штука, она не даст тебе спуску, и за ней нужен глаз да глаз.

Остается старая добрая компашка в виде Коко, Ива и Луи. Мы спорим и буквально упираемся лбами – как те два барана, которые с разбегу ударяются друг в друга головами – но аргументы каждого слишком весомы, чтобы кто-то смог выйти из игры победителем.

– Окей, – после нескольких часов спора Алеша встает с дивана и направляется к компьютеру. – Прибегнем к интернету как к последнему средству. Послушаем голос улиц.

– Фэшн-блоги? – спрашиваю я.

– Фэшн-блоги, – утвердительно кивает он, набирая адрес в поисковой строке.

В Москве существуют всего несколько блогов с фотографиями уличной моды, которым – с большой натяжкой – можно доверять. И есть еще миллион страниц, доверять которым нельзя ни при каких обстоятельствах – все их ведут малолетки, какой могла бы стать моя «Марина_1996», будь она реальной и повиси она на женских форумах еще пару месяцев.

Мы лезем на «Glam Yourself», дневник из первого списка, имеющий все шансы выбиться во флагманы этого нарождающегося поветрия – ловить с фотоаппаратом хорошо одетых людей.

На фотографиях, которые открывает экран монитора, сплошь молодые девицы в антураже столичных баров. Часть из них одеты в дешевый масс-маркет вроде «Зары» и «Топшопа», и в какой-то миг мы даже задумываемся: а не начать ли нам подделывать «Зару»? Но при более тщательном размышлении эта ситуация кажется смехотворной: пацаны подделывают «Зару», которая подделывает все остальные бренды. Двойная подделка. Подделка подделки. К тому же, решаем мы, «Зара» стоит копейки, поэтому чтобы ОНИ покупали НАШУ «Зару», надо продавать ее и вовсе по демпинговой цене. А цель нашего предприятия – делать деньги. Даже не так. Цель нашего предприятия – делать БАСНОСЛОВНЫЕ деньги. А еще – заделаться героями пиратского бизнеса, войти в историю, стать легендой, но главное – баснословные деньги, короче, детка, ты меня понимаешь…

И вот мы сидим, вперившись в экран, и смотрим этот чертов блог с поддатыми столичными девицами. Передо мной чистый лист бумаги, разделенный на три колонки с шапками «Шанель», «Ив Сен-Лоран» и «Луи Вьюиттон». Как только я замечаю на фотографии вещь одной из этих марок, я ставлю галочку в соответствующую колонку. Мы намерены просмотреть блог от начала и до конца, отметить все интересующие нас вещи и получить максимально репрезентативную подборку.

В свою очередь, автор блога словно знал, что два парня будут штудировать его дневник, а потому позволил себе поиздеваться вволю. Фотографий – даже по самым скромным подсчетам – не меньше нескольких тысяч. Блог появился около двух лет назад, и все это время обновлялся практически ежедневно. Судя по всему, автор чересчур серьезно воспринял мысль о том, что для популярности в интернете нужно создавать посты как можно чаще. Фотографии выложены партиями – от пяти до пятидесяти снимков в каждой, а в иные дни автор не ограничивался одной партией, и вываливал их сразу несколько, одну за другой.

– У него вообще хватает времени на что-нибудь еще? – бурчит Алеша.

Я оставляю эту реплику без комментариев. Потому что пускаться сейчас в обмен остротами – это только еще больше рассеивать внимание. А оно и без того подает тревожные сигналы, как тот лэптоп с разряженным аккумулятором, который моргает перед тем как погаснуть насовсем. Чтобы идентифицировать вещи, недостаточно просто бегло проглядеть снимки. Я должен внимательно всматриваться в каждый, потому что в противном случае все исследование не стоит и ломаного гроша.

Ближе к третьей сотне фотографий у меня возникает такое ощущение, будто я погрузился в зазеркалье. В нем правят бал женские лица, веселье и модные наряды, а я – то ли детектив, то ли репортер, то ли просто человек, подглядывающий в замочную скважину – рыскаю здесь в поисках каких-то странных закономерностей.

Когда фотографий просмотрено за тысячу, перед глазами появляются два отчетливых оранжевых круга. Верный признак того, что скомпьютером пора завязывать.

На исходе второй тысячи снимков я скрежещу зубами. Мне хочется вторгнуться в этот радостный, запечатленный на фотографиях мир и уничтожить его. Мне хочется принести в него страдание, ужас и боль.

Через каких-нибудь пять-шесть часов за окном вовсю светит утреннее солнце, я – измочален как лимон, а на руках у нас – полный список предпочтений московской молодежи, будь она неладна.

32 галочки под шапкой «Ив Сен Лоран». 112 – под шапкой «Шанель». 250 – под шапкой «Луи Вьюиттон».

– Кажется, последние вопросы отпали, – резюмирует мой подельник и идет открывать шампанское. – Предлагаю выпить за «Луи Вьюиттон»! За лучший в мире бренд, который поднимет нас до невероятных вершин!

Это прекрасный тост, и очень жаль, что я не успеваю дослушать его до конца, тут же, на диване проваливаясь в противный липкий сон. Во сне передо мной проносятся женские лица, а вокруг порхают сумочки «Луи Вьюиттон». Потом одна из сумочек кусает меня за ногу, за ней на меня с лаем набрасываются остальные, и я помню, что становится очень тоскливо и больно…

Часть вторая

Москва, Фрунзенская набережная, квартира Полины Родченко

Сначала Полина думает, что это один из газетчиков. В последнее время у них стало модно караулить ее у подъезда. Стоит Полине только показать нос на улицу, как свора репортеров всех мастей уже непременно бежит ей навстречу – машет диктофонами и телекамерами. Всем нужны комментарии. Всем необходимо знать, что скажет Полина Родченко по поводу иска, инициированного против нее модным гигантом.

По правде говоря, у Полины нет мыслей на этот счет. Последние несколько недель она живет словно в коконе, на поверхности которого выстроена сложная защита из дыхательных упражнений, аэробики и антидепрессантов. Внутри кокона – атмосфера нестабильного спокойствия и полусна, ватная, сомнамбулическая, основанная на простых механических действиях и безмолвии. Если позволить репортерам или кому-то еще из внешнего мира пробить защиту, все это тщательно выстроенное Полиной состояние – из которого удалены раздражители и лишние мысли – уйдет в образовавшуюся брешь как дым в вытяжное отверстие.

Что она может сказать про иск от «Луи Вьюиттон»? Ровным счетом ничего. Но если бы репортерам удалось заглянуть в жилище Полины, они могли бы стать свидетелями мрачных, почти мистических сцен. На одной из стен в ее квартире огромным алым пятном нарисованы две буквы «L» и «W» – неправильная монограмма бренда и символ позора, который клеймом провисит на ней всю оставшуюся жизнь. По вечерам Полина подолгу просиживает на полу, медитируя на это зловещее творение собственных рук. Какими могли бы быть заголовки газет, попадись надпись людям из прессы? Какие выводы сделали бы авторы статей? Все это уже мало волнует Полину. В ее жизни произошло слишком много потрясений, чтобы волноваться из-за пустяков вроде кровавой надписи на стене.

Полина проводит дни дома – в компании плазменного телеэкрана, который круглые сутки транслирует программы по аэробике. «Давай, детка! – кричат ей с экрана загорелые девчонки со стянутыми в хвосты волосами. – Забудь про свои проблемы и соберись! Влейся в наши ряды! Будь одной из нас!».

Полина научилась варить куриный бульон. Курицу – замороженную так, что казалось, это не курица, а один большой кусок льда – она нашла в своем холодильнике. Если бы на месте Полины был другой человек, более религиозный, он мог бы решить, что появление курицы – это божественное вмешательство. Вполне вероятно также, что находка могла в корне изменить его жизнь – заставить распрощаться с работой, продать квартиру и отправить за тридевять земель с проповедью о чудесах, которые может узреть каждый.

Все дело в том, что ничего кроме курицы не было в холодильнике. При этом сама Полина не могла купить ее. Последние пять лет она практиковала вегетарианство и старалась, по возможности, обходить мясные отделы магазинов стороной – от вида замороженных тушек ей делалось дурно. Возможно, курицу когда-то принес один из друзей – в прошлые времена, когда те нередко собирались у Полины и могли праздновать до утра. Друг мог купить курицу и забыть о ней, как часто люди забывают об эксцентричных покупках, сделанных на пике больших и шумных попоек. Так или иначе, но курица стала спасением от голодной смерти. Не будь ее, неизвестно, что случилось бы с Полиной Родченко – изможденной, не находящей в себе сил даже на то, чтобы заказать пиццу по телефону, не говоря уже о том, чтобы самостоятельно сходить за едой. Возможно, и впрямь о Полине позаботился бог – такая мысль на мгновение пронеслась в ее голове.

Полина сварила куриный бульон, посмотрев рецепт в интернете. После первого глотка ей стало лучше, и она поняла, что распрощалась с вегетарианством также, как до этого распрощалась со своей одеждой, отвращением к никотину и привычкой звонить каждый вечер родителям.

Мало-помалу она стала выходить на улицу. Но неизменное присутствие газетчиков у подъезда делало эти попытки слишком болезненными. Полина поняла, что лучший час для уличных дел – это рассветные сумерки, промежуток от четырех до шести утра, когда не выдерживали и отправлялись спать даже самые стойкие ее соглядатаи.

В это время она завязывала волосы в хвост – на манер тех девочек из телевизора – надевала майку, шорты, кроссовки и отправлялась на пробежку, попутно заглядывая в аптеку и магазин. «Давай, детка, соберись, – повторяла она как мантру. – Стань сильной, забудь про свои проблемы».

В магазине – курица, блок синего «Галуаза», питьевая вода. В аптеке – коктейль из антидепрессантов, которые можно приобрести без рецепта.

Ненависть к известным брендам приобрела у Полины такие масштабы, что она даже попыталась срезать фирменную соплю, эмблему «Найк», со своих беговых кроссовок. Соплю пришили намертво, поэтому часть ее так и осталась болтаться на ноге при ходьбе. Другую эмблему, точно такую же, на груди своей ветровки, она замазала черным лаком для ногтей.

Стереть все, что напоминало о прошлой жизни. Слиться с толпой. Выбрать ночь и оставаться незаметной. Таков был рецепт выздоровления, и именно он помогал Полине медленно, но верно восстанавливать силы – благо, «Луи Вьюиттон» на время оставил ее в покое и не напоминал о себе. Это было минутное затишье, понимала Полина. Новый виток критики и навязчивого внимания обрушится на нее сразу же, как только стартует судебный процесс.

Соберись, детка. Стань сильнее. Попробуй побороть свою проблему.

Она отчетливо помнит, как впервые, после долгого перерыва, появилась на улице днем. Это была часть реабилитационной программы – самая сложная – когда нужно выйти и встретить свои страхи лицом к лицу. И если страхи окажутся сильнее, что ж, значит, время еще не пришло, а возможно – оно и не придет никогда.

Полина готовилась к этому выходу тщательно, словно солдат, собирающийся на боевое задание. Только черное. Только те вещи, которые невозможно узнать. Только то, что не может ассоциироваться с модой. Единственным отступлением от новых правил стали большие, в пол-лица солнцезащитные очки «Диор». Без очков было не обойтись, а из всех имеющихся у Полины эти выглядели наиболее нейтрально. Но даже они заставили ее лицо скривиться в гримасе отвращения в тот момент, когда холодные дужки соприкоснулись с кожей. Она пообещала себе поменять очки при первой возможности. Больше всего сейчас ее устроила бы дешевая пластиковая китайская поделка – без названий и считываемых форм.

В остальном образ был лаконичен и отвечал новым запросам. Тугой пучок волос на макушке, водолазка, дутый жилет неизвестной фирмы, застегнутый на все кнопки, джинсы (до того, как она отпорола лейблы, они были, кажется, «Версаче»), заскорузлые армейские ботинки – настоящие, а не их нежная интерпретация в исполнении очередного модного дома. Кивнув самой себе в зеркале, Полина вышла на улицу…

Поначалу газетчики даже не узнали ее, а когда узнали, она успела пройти уже пол-двора и значительно от них отдалиться. Прошло не меньше минуты, прежде чем она услышала топот бегущих ног и окрики, призывающие ее подождать.

Полина остановилась, закрыла глаза, а затем, глубоко вдохнув, обернулась. Вид спешащих к ней людей и первые вспышки камер – от этого ее бросило в знакомый холод, и на секунду она потеряла контроль. Ей пришлось стиснуть зубы, чтобы паника не просочилась наружу криком и судорожным рывком к бегству.

«Соберись, детка, соберись». Уговаривая себя, она медленно разжала кулаки, еще не зная, что на тыльной стороне ладони остались и кровоточат ссадины от впившихся в кожу ногтей.

«Дыши».

Репортеры навалились все сразу, обступили ее и, толкаясь, начали бомбардировку:

– Ваши комментарии? Что вы думаете об иске? Чем вы занимались все эти дни?

«Представь, что это неправда».

Полина улыбнулась – так, словно она все еще была главным редактором «Актуэля», а не человеком, лишившимся всяких надежд.

– Все эти дни, – сказала она, глядя в камеры. – Я занималась тем, что выращивала цветы.

– А что насчет всего остального?

– А насчет всего остального – без комментариев.

Без комментариев. Эта фраза становится ключевой в ее жизни. Полина повторяет ее бессчетное количество раз – по телефону, в случайных уличных интервью, в текстах и-мейлов. Доходит до того, что этой же фразой она отделывается от настойчивых расспросов отца, когда тот пытается понять истинное положение дел и посоветовать адвоката.

Родные могли бы помочь в решении ее проблем, но Полина считает себя достаточно взрослой, чтобы не впутывать семью. Это ее застукали на людях с подделкой. И, значит, ей самой предстоит выкручиваться, рассуждает она. Отец Полины считает иначе, но и он вынужден уступить упорству дочери. «Ты только должна знать, что мы волнуемся за тебя, и что ты всегда можешь рассчитывать на нас», – говорит он, озадаченный, перед тем, как повесить трубку.

Репортеров у подъезда с каждым днем становится меньше. Мало редакций могут позволить своим штатным единицам сутками просиживать там, где почти не остается шансов получить хорошую новость. Но все же, когда в один из дней Полину догоняет незнакомый человек, она принимает его за одного из них – за газетчика, откомандированного к ее дому в надежде выцарапать хотя бы пару строк.

– Без комментариев, – на ходу, не поворачивая головы, бросает ему Полина. Про себя она удивляется: сколько же должно пройти времени, чтобы они перестали отираться здесь?

– Постойте! – человек не отстает. – Мне не нужны комментарии, я хочу поговорить с вами о деле.

Полина на секунду сбавляет шаг, бегло сканирует незнакомца через очки. Перед ней – худощавый бородатый мужчина, лет тридцати, одетый в штаны с накладными карманами на бедрах, камуфляжную «натовскую» куртку, и громоздкие рабочие ботинки. Мужчина подстрижен под машинку, отчего его короткие темные волосы напоминают жесткую щетку.

Полина вспоминает, как позволяла себе посмеиваться над такими вот мужиками, находясь у руля «Актуэля». «Лесорубы», – называла она их. Лесорубы, заменившие моду такой вот бесформенной и мешковатой одеждой. Хуже этого, казалось ей, может быть только спортивный стиль, да еще, может быть, звезды на пиджаке Филиппа Киркорова. Но сейчас – времена изменились, и тот факт, что Полина не видит на мужчине ни одного имени из числа «большой дизайнерской десятки», это скорее плюс, чем минус. Рассматривая его, она гадает, где спрятан диктофон.

– Сенсационных заявлений не будет, – Полина нацепляет дежурную улыбку, с какой приучила себя общаться с журналистами. – Новостей тоже. Если вы хотите быть в курсе последних событий, загляните на «Стайл-ком» – добавить к тому, что там написано, мне, к сожалению, нечего.

Она разворачивается, давая понять, что разговор окончен, но мужчина и не думает обращать внимание на намеки.

– Вы не понимаете, – он ускоряет шаг, чтобы не отстать. – Меня не интересуют новости, я пришел совершенно не за этим. Я здесь, потому что хочу пригласить вас на митинг.

Последнее слово заставляет Полину замереть. Митинг! Как же, черт возьми, она не додумалась до этого раньше? Чтобы перетянуть на свою сторону общественное мнение перед процессом, чтобы заставить прессу сомневаться, а людей сопереживать, чтобы, в конце концов, сказать все, что так нужно сказать, всю правду от начала и до конца, не дав исковеркать ее рукам журналистов – ей нужен митинг! И пока мужчина представляется (он глава группы радикальных зеленых), рассказывает о целях митинга (они выступают против логотипов как культа), предупреждает ее об опасностях (участников нередко задерживают) Полина с изумлением осознает, что наконец нашла то, что нужно.

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– Это совершенно непостижимо! Когда ты смотришь на продукт собственного труда, и когда этот продукт практически совершенен – это настоящий чистый кайф, детка! Только ты и твое изделие. И магия, разлитая в воздухе вокруг. Вот как я ощущал себя, когда впервые взял в руки свой собственный «Луи Вьюиттон»!

В окнах появляются первые отблески солнца. Сумрак рассеивается, из него проступают очертания предметов, а остовы швейных станков окрашиваются золотым. Молодой человек – галстук съехал набок, верхние пуговицы расстегнуты – сопровождает свои слова отчаянной жестикуляцией, а еще нервно, из стороны в сторону, ходит, словно от этого рассказ становится интереснее и правдивее. Китайская девушка примостилась на коробке с инструментами, обхватив руками худые коленки.

– Твоя истолия – это дазе луцсе Галли Поттела, – завороженно шепчет она, а рассказчику только это и нужно – чтобы слушали и хвалили, и он немедленно исторгает из себя новую порцию откровений.

– Нам пришлось пройти долгий путь, девочка, и не все было гладко на этом пути. Что мы знаем про «Луи Вьюиттон»? В общих чертах, мы знаем только то, что парни серьезно подстраховались от имитаторов. Внутренние бирки, коды, маркировка – все это неплохие меры безопасности, но в принципе они были преодолимы. Основная загвоздка заключалась в материале, из которого они шьют свои сумки. Технику его производства хранят в секрете, и нет никакой возможности узнать, как это делается, а тем более пытаться это воспроизвести. Мы знаем только, что материал называют «канва» или «канвас» – по-русски наиболее близким словом будет «полотно». По одним данным, полотно готовят из хлопка, обрабатывая его винилом, по другим – хлопок мешают с растительным маслом и полиуретаном. Говорят, технологию придумал сам старик Луи вместе со своим наследничком Жоржем. Оба пообещали вернуться с того света и утащить с собой негодяя, который посмеет выболтать тайну производства. Так что в «Луи Вьюиттон» все сидят молчком, и главное правило – всегда помнить о том пункте контракта, где речь идет о неразглашении. Нам оставалось только смириться с этим и найти что-нибудь похожее на эту чертову «канву».

Мы начали с простого: заявились в официальный магазин и купили там одну сумку, один клатч и один саквояж с классической монограммой – на пробу. Потом мы пощупали их, оценили их вкус, запах и цвет, и, наконец, ритуально разделили на части, чтобы посмотреть, как выглядит «канва» изнутри. Обрезки отдали на экспертизу химику, которого нашли в интернете – когда-то этот парень подавал большие надежды, но погорел на том, что научился делать амфетамин в собственной ванне. Через пару дней он прислал свой диагноз: больше всего на «канву» похожа телячья кожа, причем животное должно сидеть на особой диете из клевера и витамина «В».

Мы наивно решили, что это не проблема, но реальность внесла свои коррективы. После полутора месяцев поисков и беготни все, что нам удалось нарыть, был склад с листами кожзаменителя. «Телячья кожа?» – изумился владелец склада. – Коровья диета?» Он ржал так, что скрылось солнце, и пошел дождь.

«Будем реалистами, пацаны, – сказал он. – Есть только кожзам. Но зато – по хорошей цене».

Хорошая цена нам польстила, но в целом предложение было никудышным. Заменитель кожи – эта такая штука, из которой шьют дешевые куртки-косухи, будто бы похожие на настоящие. Не отличить одно от другого способны только полные придурки. А уж если ты взялся делать «Луи Вьюиттон», знаешь слово «канва» и в общем и целом считаешь себя подкованным парнем, то при слове «кожзам» ты должен вздрагивать как от самого страшного кошмара.

Кожзам – это болото, где пробавляются мелкие швейные фирмы, игрушки для неудачников, низшая лига. Мы же хотели подняться на самый верх. Так что, в конце концов, мне пришлось ехать в деревню – настоящую деревню с избами, деревянными сортирами и конским навозом под ногами – и договариваться с животноводами напрямую.

Видела бы, ты их лица, когда я туда заявился. К тому времени, дела в хозяйстве шли совсем плохо. Инфляция, рост налогов, растущая мода на вегетарианство и общая непруха – все это грозило добить их бизнес подчистую. И когда появился я и заявил, что мне нужна телячья кожа для производства сумок, много кожи, большие постоянные партии, чуваки чуть не сошли с ума от счастья. Я был для них как Иисус. Человек, который принес благую весть. И взамен они согласились не просто делать поставки. Они взялись также за выделку и раскройку – при условии, что я предоставляю выкройки, а еще пообещали сами позаботиться о доставке и разгрузке. Меня заверили, что при малейшем недовольстве с моей стороны, будут менять партию на новую и прилюдно пороть провинившихся.

«Идет, парни, – согласился я. – Сколько это будет стоить?» И тут меня ждал главный сюрприз, потому что названная ими цена оказалась по-настоящему смехотворной.

Я помню, как звонил своему подельнику в Москву, пока вся деревня упивалась самогоном по поводу удачно заключенной сделки. «Я сэкономил нам столько денег, что мы сможем открыть вторую фабрику, – говорил я в трубку. – И хотя они тоже ни черта не слышали про коровью диету, это будет лучшая телячья кожа, которую только можно найти. Наши сумочки будут лучше оригинальных, пропади пропадом эта «канва»!

В то время я выполнял функции координатора нашего бизнеса, а Алеша Шнеерзон числился меценатом. Моя официальная должность называлась «Генеральный директор ООО «Луи-Интермода». Его официальная должность – «учредитель ООО «Луи-Интермода». Да, я знаю, название звучит несколько самонадеянно, но с другой стороны – где мы наврали? Мы ведь производим «Луи Вьюиттон»? И это самая интернациональная мода, какая только может быть. В уставе фирмы было прописано, что мы занимаемся «сбытом изделий легкой промышленности», адрес в бумажке о ее регистрации не существовал в природе, и по факту это был единственный документ, который мы могли предложить миру.

На мне висело все, что касалось заключения контрактов, поиска людей и правильного функционирования. Я – делал все, чтобы колесики вертелись. Алеша Шнеерзон – одобрял сметы, следил за утренними индексами Доу Джонс (от которых нам было ни холодно, ни жарко) и пару раз в неделю закатывал пьяные истерики по поводу того, что мы слишком много тратим. Я успокаивал его: «Загляни в наш бизнес-план. Там сказано, что первый год мы вкладываемся в развитие. Прибыль приходит потом». Это не помогало. «Я скоро останусь без штанов! – кричал он, прикладываясь к бутылке «Хеннеси». – Эта фирма ест меня заживо!»

Тем не менее, деньги на текущие расходы всегда появлялись вовремя. Я не спрашивал, откуда он их достает. Скорее всего, подозревал я, Алеша Шнеерзон раскрутил под собственный бизнес родителей. Но в конечном счете – почему это должно было меня волновать?

Проблемой номер два стала настройка станков. Мы купили их по дешевке, оптом, на одном из загибающихся государственных предприятий. Когда-то на этих станках шили ботинки для советских граждан. По слухам, эти ботинки можно было носить вечно. Доказательством этому служила пара, висевшая в кабинете у их директора. Когда я зашел к нему впервые и объяснил суть своего предложения (мы скупаем все, даем вам хороший откат, и вы продолжаете медленно тонуть дальше), он снял ботинки со стены и положил на стол грецкий орех. «А вот это вы видели?», – спросил он и шарахнул каблуком ботинка по ореху. Орех раскололся. Ботинку – хоть бы хны. По форме и по содержанию он был похож на древний утюг. Такой же черный, тяжелый и бесполезный. «Вот как умели делать в наши времена!», – с гордостью резюмировал директор.

Я понял, что таким способом он торгуется, и на треть увеличил размер отката. Но, как оказалось, этого не требовалось. «Аааа! – махнул рукой директор. – Забирайте все! Продали Рассею-матушку!» Он рухнул головой на стол и зарыдал. Я подумал, что только что – вот этим вот взмахом руки– он оставил без работы три сотни человек.

Когда мы перевезли и установили станки на новом месте – а это было то еще развлечение – оказалось, что из ста машин не работают примерно десять. Пришел человек, мастер по станкам, посмотрел их, покрутил какие-то рычаги и сказал: «Эти – на металлолом». При этой сцене присутствовал Алеша Шнеерзон, и в этот момент его чуткое еврейское сердце не выдержало. Он схватил техника за грудки и заорал: «Ты знаешь, во сколько мне все это обошлось? Ты знаешь?!» Однако самое страшное ждало его впереди.

Часть станков требовалось настроить так, чтобы они наносили на кожу отпечатки в виде фирменной монограммы «Луи Вьюиттон». Мы потратили кучу времени и денег, чтобы найти человека, способного выпилить нужные насадки. Но в тот день, когда этот человек должен был явиться и приспособить их к машинам – фактически, это означало уже, что мы готовы запускать производство – выяснилось, что его упрятали за решетку из-за дикой пьяной выходки, совершенной накануне. Кажется, он разбил бутылку об чью-то голову. Возможно, произошло и что-то еще…

Алеша рвал и метал. Он мешал амитриптилин с коньяком, но вместо того, чтобы успокаиваться от своей адской смеси, напротив, впадал в дикое возбужденное состояние, отчего контактировать с ним становилось невозможно. «Маменькин сынок спекся, – думал я с изрядной долей презрения. – А ведь дело еще даже не закрутилось».

Да, я воспринимал его именно так – как избалованного 25-летнего шалопая, который за всю жизнь пальцем о палец не ударил, чтобы что-то срослось, но при этом в собственных мечтах уже триумфально восседал на олимпе фэшн-бизнеса. В иные дни я подумывал вытрясти из него побольше денег, желательно за раз – объяснив это некими непредвиденными расходами на бизнес – и исчезнуть. Изменить имя, открыть маленькую лавчонку скобяных изделий и забыть об Алеше Шнеерзоне навсегда. Я уверен, этот план мог бы сработать: Алеша ни черта не понимал в происходящем, и не делал никаких попыток, чтобы что-то понять. Но. В иные дни Алеша неожиданно выныривал из своего обычного истеричного состояния, и тогда…

В чем ему нельзя было отказать, так это в умении говорить. Это был прирожденный оратор, который уболтал бы и бога, и черта, и когда на него снисходила эта штука, и он становился в этакую патетическую позу, чуть разведя в стороны руки – точно перед ним целый стадион аудитории, не меньше – вот в эти моменты сопротивляться ему было решительно невозможно. Послушать его, так мы были в полшаге от вершины, а слитки золота, всеобщее уважение и лучшие места в ресторане «Пушкин» уже дымились в ожидании нас. В такие моменты я смотрел на него и решал отложить свою затею с побегом на потом. Подождем, что будет, думал я. Но если парень продолжит дурить, ему придется пенять на себя.

Мы нашли нового человека, отдали новую кучу денег и выпилили новые насадки. В назначенный час человек устроил нам презентацию. «Смотрите», – сказал он и крутанул ручку станка. Станок заурчал, медленно съел моток кожи, а затем насадки стали с шипением опускаться на нее – бах, бах, бах – словно руки, которые ставят печати на документы. И когда кожа вылезала из щели с другой стороны станка, это была уже не просто кожа – это была кожа с фирменными оттисками «Луи Вьюиттон».

К тому времени, подоспела и другая хорошая новость. Из газетных сводок я узнал, что Азама и Мурада, мою чеченскую крышу, арестовали за взлом ювелирного магазина. Я не мог понять, за каким чертом их понесло в ювелирный магазин, ведь, казалось бы, быт у чеченцев был налажен – знай себе сиди и собирай дань с мелких коммерсантов. Но, видимо, какая-то неистовая сторона их натуры требовала новых подвигов, криков ужаса, испускаемых невинными жертвами, и пальбы. При задержании, писала газета, чеченцы несколько раз стреляли в милиционеров, тем самым удвоив срок своей будущей тюремной отсидки.

Все вместе это означало, что прошлое отпустило меня, и я, признаться, вздохнул с облегчением. Теперь опасаться было нечего. Зловещие тени Азама и Мурада растворялись в свете наступающего дня, и единственное о чем я мог жалеть, вспоминая о том времени – это о моих милых девчушках из Полтавы. Что с ними случилось? Стали ли они жертвами кавказских страстей или спаслись? Вполне вероятно, размышлял я, они могли сделаться любовницами или даже женами чеченцев. Действительно, почему нет? Девочки они были простые и милые, и могли легко найти общий язык со всеми – а уж с чеченцами, падкими до женской красоты, им удалось бы сделать это намного легче, чем мне.

Прочитав новость об аресте Азама и Мурада, я сходил в ту нашу квартиру, из которой когда-то спасался бегством. Но дверь мне открыли уже новые жильцы, и они ничего не знали о том, что происходило здесь до них.

Заботы, которые навалились на меня вскоре, вытеснили все другие мысли. Мы открыли собственное производство! В один из дней – опоздав по всем мыслимым срокам и дважды смертельно разругавшись – совет директоров ООО «Луи-Интермода» в составе двух человек выстроился перед собственной фабрикой, как какой-нибудь военный гарнизон на параде. В руках у меня были ножницы, и мы были готовы стартовать.

– Доверяю честь разрезать ленточку тебе, Алеша, – сказал я

– Нет уж, позвольте, – галантно уступил он. – Сделаем это вместе.

Вдвоем мы уцепились за ножницы и разрезали края ленты.

Вся сцена происходила на глазах сотни работниц, за дверью нас ждала сотня станков, а все дело происходило в сорока километрах южнее Москвы. Станки дышали на ладан, средний возраст работницы был за пятьдесят, а снять помещение под фабрику ближе к городу не позволила высокая рента. «Хрен с ним, – сказал Алеша Шнеерзон, когда мы впервые приехали посмотреть здание. – Будем считать, это станет чем-то вроде нашей загородной дачи». После этого он основательно увяз ногой в коровьем шлепке и замолчал до конца экскурсии. Так мы вошли в мир высокой моды.

Первая сумочка была готова спустя двадцать минут после разрезания ленты. Я скажу, что это было просто загляденье. И хотя вы тут в Китае тоже можете неплохо шить, та первая была настоящим произведением искусства. Я сохранил ее на память. Вот она.

В руках молодого человека появляется бумажный сверток. Бережно развернув его, молодой человек извлекает на свет сумочку «Луи Вьюиттон» и передает китайской девушке. Та принимает ее робко – держит так, будто это хрустальная туфелька, способная вдребезги разлететься от неосторожных прикосновений. Затем девушка вглядывается в отпечатанную на сумке монограмму, и ее глаза широко распахиваются.

– Это никуда не годисся! – говорит она.

– Так точно! – с готовностью подтверждает молодой человек. – Лучшая кожа, ровные швы, правильная маркировка и даже количество строчек на ручке совпадает с оригиналом. Но вся эта красота абсолютно никуда не годится!

Монограмма на коже была бы в точности похожа на оригинальную, если бы не одна маленькая деталь. Вместо буквы «Ви» в логотипе красуется отчетливая «ДаблЮ» – и этот вопиющий факт сводит на нет все попытки выдать сумочку за настоящую.

– Что поделать, – разводит руками молодой человек. – Тот мастер, который научил наш станок делать отпечатки на коже, ни черта не смыслил в правильном написании. Проблема была в том, что когда мы это заметили – очнувшись от радостной горячки – у нас уже был полный склад этого добра, и все его нужно было куда-то девать. «Ну, что, Алеша, – сказал я своему подельнику. – Фактически это тоже самое, что иметь склад спортивных костюмов с надписью «Abibas». Только в отличие от нас, чуваки, которые торгуют «Абибасом», не стремятся покорить мир высокой моды».

Думаешь, это его остановило? Ничего подобного.

– Они не заметят! – с пеной у рта убеждал меня Алеша Шнеерзон, вертя в руках сумочку с монограммой «LW». – Одна дополнительная черточка в названии ничего не решит!»

– Алеша, – возражал я. – Это полный провал. Мы клялись себе, что будем внимательны, что будем пресекать недочеты на всех стадиях производства. Мы перерыли фирменные каталоги «Луи Вьюиттон» – ты помнишь, да? – мы терроризировали их по почте и по телефону, и что? Мы облажались в самом главном, даже не сумев правильно написать их название.

– Кого это волнует?! – не сдавался мой подельник. – В конце концов, все остальные детали на этих чертовых сумочках выглядят как настоящие. Я не хочу, чтобы добро пропадало почем зря – тем более, что этого добра у нас целый склад!

Как я уже говорил, в иные дни мой подельник мог быть максимально красноречивым, и, видимо, это был именно такой день. На мои уговоры сдать сумочки оптом на какой-нибудь вещевой рынок, Алеша сверкал глазами и упирался изо всех сил.

– Послушай меня! – наконец сказал он, приставив указательный палец к моему носу. – Я не собираюсь размениваться на какие-то там вещевые рынки. Мой выстрел должен попасть в самое яблочко. И то, что на этих проклятых сумках одна буква написана неправильно, не остановит меня. Это ясно?

Я хотел возразить, что когда к нам придут милиционеры и предъявят обвинения в изготовлении контрафакта, он запоет совсем по-другому. Но он опередил меня. Нащупал мое больное место.

– Разве тебе было мало вещевых рынков? – спросил он.

Я вспомнил Азама и Мурада. Вспомнил, как проклинал день, когда решил туда пойти. И сдался. «Поступай, как знаешь, – пробормотал я. – Но не жди, что когда нас возьмут за задницы, я благородно возьму вину на себя».

Он усмехнулся и одобрительно похлопал меня по плечу:

– Вот это совсем другой разговор!

На следующий день мы уверенно заходим в официальный магазин «Луи Вьюиттон». У нас – максимально честные лица, и мы требуем администратора. Когда девушка-продавец робко интересуется, по какому вопросу он нам нужен, я рявкаю: «По личному!». А Алеша медовым голосом добавляет: «И, пожалуйста, милочка, побыстрее».

Мы подозрительно напоминаем персонажей из рассказов О,Генри, думаю я, когда девушка исчезает. Натянули улыбки коммивояжеров. Одеты в свои лучшие костюмы. Готовы совершить грандиозное надувательство. Краем глаза я замечаю, как еврейский нос Алеши Шнеерзона прямо-таки раздувается в предчувствии добычи.

Администратор оказывается пренеприятнейшим типом. Глядя на то, как величаво он несет свое тело по залу, с каким высокомерным достоинством дает указания продавцам, можно решить, что перед вами господин Луи Вьюиттон собственной персоной, а не мелкий наемный работник. Он – явно гей, лицо одутловатое и все лоснится, под широким черным поясом замаскирован небольшой живот, а на руке сверкает пошлейший с каким-то красным камнем перстень. Ко всему прочему, от него за километр разит духами – так, что с каждым его шагом в нашу сторону дышать становится тяжелее.

– Ну, и персонаж, – шепчу я Алеше.

– Продолжай улыбаться, – тоже шепотом отвечает он.

– Роман Кортюсон, – представляется администратор, одновременно пытаясь распознать, кто мы такие. – Чем могу быть полезен?

Мы решаем не тратить времени на прелюдию.

– У вас есть здесь комната для переговоров? – говорит Алеша. – Мы пришли к вам с очень выгодным коммерческим предложением.

– Все зависит от того, о каком предложении идет речь, – Кортюсон смотрит на нас с сомнением. – Потому что если вы, господа, собираетесь продать мне автомобильную страховку или что-нибудь еще в этом духе, то комнаты для переговоров у нас нет.

– Речь идет о предложении, способном очень быстро превратить вас в миллионера.

Кортюсон едва заметно кивает:

– Я понял вас. Следуйте за мной.

Мы идем по магазину, который оказывается настоящим лабиринтом. Торжественные залы, где выставлены образцы товара, сменяются коридорами с тусклым светом и многочисленными дверьми. Вдоль стен, словно колонны, высятся коробки с фирменной продукцией, а еще везде стоят ящики с шампанским – нужным, вероятно, для того, чтобы подпаивать клиенток, создавать у них радостное настроение и под шумок соблазнять их на новые покупки.

Кортюсон открывает одну из дверей.

– Пожалуйте сюда. В этой комнате нет камер слежения. Но если я все же решу, что мы попусту тратим время, наше общение закончится очень быстро.

– Что вы думаете об этом? – Алеша достает одну из наших сумочек и протягивает администратору.

– Что? К чему вы клоните? – Кортюсон удивленно вертит сумочку в руках.

– Что вы думаете о том, чтобы продавать эти прекрасные образцы в вашем магазине?

– Вы предлагаете мне сбывать подделки?! Вы сошли с ума! – администратор отпихивает от себя наше изделие так, будто оно чем-нибудь заражено, и демонстративно шагает к двери. – Я полагаю, ваше время истекло, господа!

– Что вы думаете о том, чтобы получать от этих продаж очень приличные комиссионные? – говорю я.

Администратор замирает на месте.

– Что вы имеете в виду под словом «приличные»?

– Большие, чем вы можете себе представить.

На мобильном я набираю цифры, означающие размер отката, и поворачиваю экран так, чтобы он мог их увидеть.

– Ну, так как?

Слышно, как в голове Кортюсона заводятся шестеренки. Он прикидывает варианты и возможности, и этот процесс отнимает у него столько сил, что его лицо багровеет. Одновременно мой подельник бросает взгляд на мобильный и тоже изменяется в лице.

«Ты сошел с ума», – шипит он, хватая меня за рукав. Я пытаюсь освободиться от его хватки, улыбаюсь и делаю вид, что ничего не происходит. Тогда Алеша щипает меня – несколько раз, очень болезненно. Я уже готов заорать от боли, но тут Кортюсон неожиданно выходит из ступора и отвлекает внимание моего напарника на себя.

– А что если вы – засланные казачки? – спрашивает он. – Что если вас прислала служба собственной безопасности? И как только я соглашусь на ваше предложение – конечно, это совершенно невозможно, но все же – как только я соглашусь, вы достанете свои удостоверения и похороните мою карьеру?

Я пожимаю плечами:

– Вам придется поверить нам на слово.

Он шумно пыхтит, сомневается и медлит, но, в конце концов – как и в массе других случаев – побеждает алчность. Роман Кортюсон захлопывает дверь, которую уже открыл, чтобы выпроводить нас, и вновь берет сумочку в руки.

– Дайте взглянуть еще раз, – он рассматривает ее со всех сторон. – Сшито неплохо, но монограмма – монограмма, это настоящий кошмар. Вы что, ребята, не можете отличить букву «Ви» от «ДаблЮ»? Нет, это не подойдет. Слишком рискованно.

– Совсем скоро мы исправим эту ошибку. А пока вы можете говорить клиентам, что компания выпустила лимитированную серию с другим логотипом.

– Курам на смех! Этот номер пройдет лишь с девочками, которых после уроков привозят в магазин богатые папы. Все остальные стали слишком продвинутыми, чтобы купиться на это. Все читают «Вог» и сидят на «Стайл.ком».

– Вы забываете про авторитет самого магазина. Вы – представитель уважаемого бренда, и ваши слова имеют большой вес. Вы сообщите клиентам, что привезли новую партию сумочек – очень небольшую эксклюзивную партию для самых преданных покупателей. Завтра это станет раритетом, за которым будут охотиться любители искусства и аукционеры, говорите вы. Поэтому лучше купить это сегодня, пока шанс не упущен. Почему же они должны вам не поверить?

– Эти сумочки разберут как горячие пирожки, – поддерживает меня Алеша. – Можно даже сказать, что этот новый логотип – вовсе не новый, а что так изначально писали название модного дома, еще при Луи, и теперь компания хочет вспомнить старые добрые деньки и этой капсюльной коллекцией отдать дань традиции.

– Покупатели будут смотреть на эти буквы и радоваться своей избранности, – принимаю эстафету я. – И потом, эти сумочки вовсе не обязательно выставлять в зале. Вы встречаете клиента за прилавком. Вы говорите ему о новом поступлении так, словно это большой секрет – не для всех – и как только он заглатывает крючок, вы приносите товар, например, из этой тайной комнаты. Все просто.

– И, разумеется, – продолжаю я после паузы. – Мы составим «стоп-лист», куда внесем имена тех, кому продавать эти сумочки нежелательно. В этот список войдут редактора моды, трендсеттеры и те люди, которых выберете вы сами, посчитав, что они смогут нас раскусить. Персоны из стоп-листа не будут ничего знать про нашу лимитированную коллекцию. Все остальные будут счастливы, а мы сделаем хорошие деньги.

– Но поползут слухи, – сопротивляется администратор. – Рано или поздно информация дойдет до глянцевых журналов, и что делать тогда? Что делать, когда все они попросят прокомментировать происходящее?

– Разве это должно смущать такого профессионала как вы? К тому времени, партия с неправильными логотипами будет продана, а наши новые сумки будут уже как настоящие. Вам останется только сделать серьезное лицо, напустить тумана, сказать что-нибудь про коммерческую тайну и откланяться. Разве не так всегда поступают спикеры больших корпораций?

– Мне очень лестно, что вы обладаете такими глубокими знаниями относительно корпораций, но мне нужно время. Я не могу принять столь серьезное решение вот так сразу, – Кортюсон трет пальцами виски и морщится – якобы, от головной боли – всем своим видом показывая, какие чудовищные нравственные страдания вызывает у него наше предложение.

– Послушайте, господин Кортюсон, – отодвигает меня в сторону Алеша. – Вы должны быть счастливы, что мы пришли к вам, а не в какой-нибудь другой магазин. И вместо того, чтобы жеманничать и демонстрировать, как вас все это утомляет, вы должны бы уже с благодарностью осенять нас крестным знамением или чем там у вас принято. Потому что фактически – если отбросить всю эту напускную вежливость и реверансы – фактически, мы предлагаем вам озолотиться за просто так. И на этом свете есть миллионы людей, которые схватились бы за эту возможность без каких либо размышлений

– Это давление на свидетеля, – произносит Кортюсон и устало опускается на стул, который будто специально поставили тут для таких вот случаев – чтобы честным сотрудникам магазина было где присесть и подумать, перед тем, как окончательно решиться и перейти на сторону зла.

– Нам нужен ваш ответ, господин Кортюсон, – наседаю я. – Сейчас же!

Я вновь показываю ему экран мобильного, напоминая, о каких немыслимых суммах идет речь.

– Да или нет?

Кортюсон опускает голову, весь как-то съеживается, бросает последний безнадежный взгляд на телефон, зажатый у меня в руке, и тихо произносит:

– Да!

– Не слышу.

– Да! – говорит он громче.

– Что вы сказали?

– Да, черт возьми! – орет он. – Я сказал: «Д-а-а-а-а!»

Вот так – своей обычной манипуляцией с процентами – мы и решили проблему со сбытом. Он еще жаловался на жизнь, когда мы уходили, и причитал, что они должны учитывать весь проданный товар. Мы посоветовали ему успокоиться: «Вовсе не обязательно пробивать наши сумки через кассу, так? Кому из покупателей вообще нужны чеки?». Он говорил, что для продажи мало наличия одних только сумок, и что нужны еще специальные упаковки и оберточная бумага, которую скрепляют наклейками. Мы отвечали, что раз это лимитированная серия, значит можно обойтись и обычной бумагой, без всяких выкрутасов. Он говорил еще что-то, много всего, но я уже не слушал его, а только кивал и снисходительно улыбался в ответ: «Вам нужно выпить шампанского, господин Кортюсон. Вы слишком напряжены».

По выходе из магазина оказалось, что напряжен не один только господин Кортюсон. Алеша Шнеерзон набросился на меня с обвинениями: «Кто дал тебе право предлагать такие убийственные проценты? Ты будто специально хочешь загнать меня в гроб!».

«Послушай, – сказал я, развернув его к себе и схватив за плечи. – Ты сам притащил меня сюда. Ты кричал о том, что хочешь зайти в мир моды с парадного входа. И я принес тебе эту сделку на блюдечке. Да, мы дали ему хорошие отступные. Но на что ты рассчитывал? Прикормить его горстью конфет? Будем реалистами, Алеша, и будем мыслить позитивно. Мы будем продаваться в настоящем «Луи Вьюиттон», мы сами настолько настоящие, что на нас впору ставить фирменное клеймо».

Успокоило ли это моего компаньона? Понятия не имею. Да, и плевать я на это хотел.

Москва, Манеж, открытие недели моды

– Я не понимаю только одного. Зачем все они тащат на показы своих маленьких детей?

Федор Глухов сидит на парапете под огромным плакатом, где черные на белом фоне буквы гласят «Moscow Fashion Weeк Opening».

Открывается Московская неделя моды. Она стартует показом молодого, но перспективного модельера, который специализируется на панк-эстетике, а позже обещали показать новую коллекцию столетнего мэтра, делавшего одежду еще при Брежневе. Ожидают Диану фон Фюрстенберг, Наоми и Наталью Водянову. Последняя, по слухам, должна прибыть с новым кавалером, оставив законного мужа в Лондоне – утешаться алкоголем и ласками британских проституток.

Только что перед Федоромпрошла Алена Долецкая, несгибаемый редактор русского «Вог». На ней – расшитое серебристыми пайетками платье до колен. Александр Вэнг? Или Мэтью Вильямсон? Федор тщетно силится распознать дизайнера наряда.

Долецкая держит под ручку подтянутого мужчину, а в другой руке у нее конечно же «Блэкберри» и программка сегодняшних показов. Пальто, деловые бумаги, разные мелочи – все это осталось в лимузине, который осторожной белой акулой пытается проехать сквозь людскую толпу.

У входа образуется пробка, потому что желающих проникнуть внутрь слишком много, а проход сделали слишком узким. Кроме того, запускают по степени важности – и если ты не редактор журнала с мировым именем, не приглашенная заграничная звезда, не олигарх, не его жена или не представитель президента, то ты вынужден ждать своей очереди и наблюдать, как сильные мира сего получают свои обычные преференции.

Тем не менее, атмосфера царит самая воодушевленная. Повсюду мелькают улыбчивые лица, шуршат платья, стоящие почти как космические корабли, и полушепотом передаются последние сплетни.

Толпа у входа увеличивается. И хотя на улице стоит начало ноября, и в целом довольно прохладно, пришедшие – даже те, кто добирался общественным транспортом, а не на лимузинах – щеголяют голыми лодыжками, открытыми плечами, а иногда и практически полным отсутствием одежды, которое, по мановению невидимой дизайнерской палочки, заменили прозрачными, будто бы из газа, кусочками ткани. Все делают вид, что погода лучше некуда, позируют фотографам и машут знакомым.

Федор Глухов – чужой на этом празднике жизни. У него нет заветного приглашения на показ, потому что он всего лишь интернет-блогер, а русская мода, молодая и беспощадная, еще не знает о таком виде деятельности и предпочитает видеть у себя в гостях только людей с четко определенным звездным статусом. Все, что остается Федору Глухову, это обретаться рядом и ловить брызги шампанского, как он сам это называет: снимать толпу, лица, случайно слетевшие бретельки – словом, все что приплывет в руки – и не иметь ни единого шанса проникнуть внутрь.

Федор Глухов взирает на происходящее с нескрываемой завистью, а его недовольство тем, что многие пришли на показ с детьми – лишь удобная форма, чтобы завуалировать собственную неспособность войти в круг избранных.

– Посмотри на эти маленькие создания, – говорит он незнакомой красноволосой девушке с фотоаппаратом, случайно оказавшейся рядом. – Что хорошего может случиться с ребенком, если уже в четыре года мама с папой наряжают его как куклу и тащат в общество дядь и теть, больше похожих на вампиров чем на людей? Если уже с пеленок он вращается в кругах, где человека оценивают по стоимости его туфель и платья? Да, конечно, сейчас взрослые вьются вокруг него, умиляются и кудахчут: «Какое прелестное дитя!» Но я уже вижу, как от всего этого блеска и трескотни у некоторых малышей растут клыки и появляется кровожадный блеск в глазах.

Детей вокруг действительно много. Они вышагивают рядом со своими родителями, одетые по последнему писку моды. Внимание Федора привлекает семейная пара – мужчина и женщина, держащие за руки белобрысую девочку лет пяти. Он смутно вспоминает, что глава этого семейства, кажется, снимался в каком-то сериале. Все трое облачены в тот экстравагантный готический стиль, за которым идут в бутики Александра Маккуина, Рика Оуэнса и русской марки «Арсеникум». На девочке – черное платье, черные плотные колготы, черные туфли и два черных, причудливо завязанных на голове банта. Она ничуть не смущается фотографов и улыбается им как заправская кинозвезда.

– Рассказать тебе, как все это началось? – спрашивает Федор красноволосую девицу.

– Отвянь, парень, – злобно бросает та. – Боже, какой же ты занудный!

– В начале восьмидесятых кто-то притащил с собой дитя на показ Унгаро – это была такая же девочка, как эта. В самый разгар шествия моделей над подиумом взметнулись тысячи мыльных пузырей, и тогда усидеть на месте ей стало не под силу. Девочка вскочила и стала гоняться, пытаясь их поймать, за летающими вокруг мыльными шарами. Взрослые аплодировали стоя, и что ты думаешь? Уже на следующем показе с детьми сидели абсолютно все. Даже те, у кого не было собственных детей, позаимствовали их у своих родственников и привели с собой.

Девица бросает на Федора Глухова презрительный взгляд и демонстративно отворачивается. Ссутулившись, она принимается листать отснятые фотографии на экране своей камеры.

Федор заглядывает ей через плечо:

– Вот эти совсем неплохие.

– Может ты, наконец, отстанешь, а? – раздается в ответ.

Последние несколько дней Федор провел дома, в одиночестве, отпаивая себя зеленым чаем и пытаясь отойти от кошмаров, случившихся в его жизни один за другим. Речь идет о галлюцинациях – хотя Федор совсем не уверен, что было галлюцинацией, а что нет – выразившихся в том, что к нему поочередно заявились Карл Лагерфельд и сотрудник Интерпола.

Сейчас, когда он впервые оказался в людском обществе после добровольного заточения, слова льются из него непрерывным потоком. И тот факт, что девица абсолютно не желает поддерживать разговор, его нисколько не смущает.

– Вообще-то за последние пару лет здесь немногое изменилось, – говорит он, провожая взглядом известную телеведущую, фланирующую с клатчем «Шанель» в руках. – В то время, как весь мир следует тенденции скрывать яркие этикетки и заставлять окружающих разгадывать, что на них надето, в Москве все остается по-прежнему. В почете такие наряды, которые прямо-таки кричат о том, кто их создал. «Посмотрите-ка на меня! – призывает нас вон тот клатч. – Я – «Шанель»!» «И на нас! – поддакивают туфли. – Нас создал Кристиан Лубутен!». Владельцы всех этих вещей абсолютно уверены, что имена дизайнеров прибавляют веса и им самим, не понимая, как нелепо это выглядит на самом деле. В конечном итоге, это тоже самое, что закатать себя в золотую фольгу – только лишь для того, чтобы показать всем, какие крутые денежки у тебя водятся…

Внезапно Федор Глухов замечает в толпе фигуру, кажущуюся ему смутно знакомой.

– Мать моя! Неужели мои глаза не врут! Господи, она ДЕЙСТВИТЕЛЬНО решилась сюда прийти…

Он вскакивает с места и приподнимает солнцезащитные очки, чтобы лучше разглядеть происходящее. Прямо на него в окружении нескольких телохранителей, в платье, сочетающим в себе все цвета радуги, из которого тут и там торчат диковинные перья, движется певица Наташа Королева. В полшаге от нее идет одетый в смокинг длинноволосый красавец-муж.

– Вот кому нужно законодательно запретить прикасаться к дизайнерским вещам, так это ей, – ошеломленно шепчет Федор. – Я слышал, этот фокус удалось провести с Викторией Бекхэм. Почему бы не повторить его еще раз?

– Знаешь, парень, – неожиданно произносит красноволосая девица. – Хоть ты и сумасшедший, но вот тут я с тобой совершенно согласна.

Москва, Пушкинская площадь, митинг зеленых

Полина много читала о том, что полицейские могут действовать жестко, но сама убеждается в этом впервые. Она – на митинге радикальных зеленых, стоит на трибуне и с воодушевлением призывает народ отказаться от покупки одежды известных брендов.

– Все это бесчеловечно! Эта индустрия – бесчеловечна! Ее цель – заставить бедных почувствовать себя еще более бедными, а богатых – еще более избранными и величественными…

В самый разгар ее речи рядом с митингующими с шумом тормозят два грузовика, из которых выпрыгивают и выстраиваются в боевые порядки отряды ОМОНа.

От неожиданности Полина замолкает. В реальности она никогда не видела ничего подобного. В сферических шлемах, со щитами в руках ОМОНовцы выглядят как звездный десант, который высадился сюда прямиком из будущего. В свою очередь, «зеленые», одетые преимущественно в потертый, из секонд-хендов, камуфляж, смотрятся на их фоне неандертальцами, пришедшими потыкать палками в космический корабль. Полина непроизвольно отмечает про себя визуальные достоинства ОМОНовской технологичной униформы и удивляется, как это никто из дизайнеров еще не додумался сделать коллекцию на ее основе. В следующий момент начинаются боевые действия.

ОМОНовцы врезаются в толпу как нож в теплое масло. Со своего места на трибуне Полина видит, как первые ряды этой странной фантастической армии оттесняют митингующих, как мелькают – с невероятной скоростью – телескопические дубинки, и как кричат первые пострадавшие. Демонстрантов, упавших или отколовшихся от толпы во время этой атаки, подхватывают задние ряды ОМОНа – милиционеры хватают их за руки и за ноги, и волокут, продолжая охаживать дубинками, в грузовики.

Полина ошеломленно взирает на происходящее и, забывая, что она стоит перед микрофоном, произносит:

– Черт…

Это «черт» – многократно усиленное динамиками – несется над полем боя, и это совсем не то слово, которым обычно приободряют солдат перед сражением. С другой стороны, Полина и не их полководец, а скорее она человек, которого втиснула в гущу событий череда случайных роковых обстоятельств. Еще вчера она сидела в уютном офисе одного из самых авторитетных изданий, пишущих о моде. Но уже сегодня на ее глазах ОМОН давит демонстрантов, протестующих против дизайнерской одежды, и она – она с демонстрантами заодно, по одну сторону баррикад. Как такое могло произойти? Почему жизнь изменилась так стремительно и беспощадно?

С самого начала митинг казался Полине подходящей затеей. Она получит возможность напрямую обращаться к аудитории – минуя редакторские правки, предвзятые мнения и непонимание со стороны газет. Она сможет честно рассказать о том, как все было. Она откроет людям глаза на порочный мир высокой моды и историей собственной жизни покажет, как легко можно стать жертвой этого мира. Так думала Полина, когда согласилась поучаствовать в митинге. Когда, пойманная у собственного подъезда, она выслушала незнакомца в камуфляже, оказавшегося лидером группы «зеленых».

Незнакомца звали Денис Боярцев, и если набрать это имя в интернет-поисковике – что и проделала Полина после встречи – то по ссылкам выпадет примерно следующее. Боярцев – выпускник географического факультета МГУ, после окончания института некоторое время просидел рядовым сотрудником в одном из московских НИИ. Увлекся экологией, бросил работу, стоял с плакатом против запуска целлюлозного комбината на Байкале (где и был впервые арестован), выступал за раздельный сбор мусора, за сохранение лесов – яростно поддерживал все инициативы «Гринписа», пока в 2005 году неожиданно не откололся от него, переключив основное внимание на проблемы модной индустрии. Тогда же создал собственную группу, назвав ее «Брендам – нет!». Впоследствии, она стала частью международной организации под названием «Глобальное действие». Принимал участие в митингах антиглобалистов в Москве, Санкт-Петербурге, Женеве и Лондоне, бывал неоднократно задержан, получил статус персоны нон-грата в ряде европейских стран. Выступал против потогонной системы, против использования вредных материалов при производстве одежды, против угнетения частных производств. Оказался на пике славы, когда в 2010-м, вместе с группой единомышленников, на час перекрыл витрину магазина «Шанель» в Столешниковом переулке черной тканью с нарисованными на ней костями и черепом. 33 года. Разведен. Детей нет.

Тогда, стоя у подъезда Полины, Боярцев горячо убеждал ее:

– Людям нужны, такие как вы! Они будут вам верить, потому что вы видели эту индустрию изнутри, стояли у ее столпов и знаете, как работают ее механизмы. Вы сможете многое рассказать. Вы сможете открыть людям глаза на то, что на самом деле стоит за модой, но что еще важно – вы сможете реабилитировать саму себя. Превратиться из всеобщего посмешища в пример для подражания. В героя, который, потеряв все, не сдался и продолжил борьбу.

Речь прозвучала пафосно, «всеобщее посмешище» задело ее за живое, но в целом Полина была согласна с услышанным. Это будет большая война – Полина Родченко против «от-кутюр», и теперь в ее руках есть орудие – ее собственная трибуна. Отказаться от этого было бы глупо.

Следующую неделю Полина Родченко вместе со своим новым знакомым разрабатывала план будущей речи. Впервые зайдя в ее квартиру, Боярцев глянул на стену с нарисованными алыми буквами LW и с усмешкой заметил:

– Совершаете перед ней черную мессу?

Но, увидев, как яростно блеснули в ответ ее глаза, замолчал и больше никогда не пытался шутить на эту тему – так же, как никогда не заговаривал и о злополучном парижском показе, на котором Полина на глазах у всего мира села в лужу.

После недели знакомства она нашла, что Денис Боярцев, несмотря на весь свой боевой бэкграунд, остается человеком интеллигентным и тактичным. Он интересно говорил, никогда не повышал голоса, а еще – заваривал вкусный имбирный чай, который заботливо приносил прямо в комнату, где, сидя на полу среди разбросанных бумаг, Полина готовилась к митингу. От чая она млела и иногда, закрыв глаза, даже представляла себе, что все происшествия последних месяцев – это сон, и что ей нужно только проснуться, чтобы кошмары оставили ее. Боярцев носил свитера крупной вязки – грубые и уютные одновременно, и Полина не раз ловила себя на мысли, что хочет закутаться в них, как в одеяло. Вдобавок он не употреблял наркотиков, не курил и всегда казался таким уверенным в себе, что если бы на земле выбирали самого идеального из всех идеальных мужчин, Полина всерьез подумала бы о том, чтобы отдать за него свой голос.

К концу недели она уже корила себя за то, что когда-то, при первом знакомстве, презрительно окрестила его «лесорубом». Да, Боярцев, несомненно, отличался от всех мужчин, которые встречались ей прежде – за исключением, пожалуй, только отца. Но – если вдуматься – что представляли собой эти мужчины? Изнеженные, истеричные и язвительные обитатели мира моды – и к тому же, большинство из них были геи. Они знали все последние светские сплетни, могли вынюхать грамм кокаина за один заход и иногда – в редкие удачные моменты – с ними могло быть весело, но разве умение сплетничать и поглощать наркотики можно противопоставить достоинствам ее нового знакомого? Полина испуганно ловила себя на том, что Денис Боярцев нравится ей, но гнала от себя прочь эти мысли, потому что предстояла беспощадная битва, в которой – как она считала – сантиментам места быть не должно…

И вот эта битва в двух шагах от нее, и она беспощадна в самом буквальном смысле. Стоя на трибуне и наблюдая, как ОМОН расшвыривает демонстрантов, Полина чувствует головокружение – вызванное одновременно страхом и мощным выбросом адреналина.

К ее удивлению, демонстранты приходят в себя довольно быстро – что говорит о немалом опыте за их плечами. В сторону ОМОНовцев летят камни, а кое-кто из митингующих начинает ломать очень кстати оказавшийся рядом забор – намереваясь, видимо, использовать доски как оружие или как материал для возведения баррикад. Все это напоминает кадры из новостной сводки – яростное, кровопролитное столкновение молодежи с полицией, но вряд ли Полина могла себе представить, что когда-нибудь окажется в гуще подобных событий.

Несмотря на отчаянное сопротивление демонстрантов, ОМОНовцы берут верх. Видя это, люди начинают разбегаться. Схватку продолжает лишь небольшая горстка отчаянных, но и они делают это скорее по инерции, вдохновленные безумством драки, не надеясь победить. Постепенно их сминают – жестоко и без церемоний.

Полина видит, что теперь ОМОН движется в ее сторону, и что дистанция между ней и полицейскими стремительно сокращается – более того, препятствий на этом пути практически не осталось. Полина неожиданно осознает, что для солдат в касках именно она является главной целью – потому что это она стоит на трибуне, рядом с микрофоном и – как, вероятно, полагают полицейские – это она является основной зачинщицей и подстрекает к бунту всех остальных.

Широко раскрытые глаза Полины отражаются, увеличенные в несколько раз, на плексигласовом покрытии шлемов, ладно сидящих на головах ОМОНовцев. Полицейские приближаются, отталкивая щитами дерущихся и переступая через обломки досок, в то время как Полина продолжает в оцепенении наблюдать за ними. По-хорошему, надо бы срываться с места и двигать прочь отсюда, но ее ноги словно налились свинцом. Полина Родченко беспомощно ожидает неизбежного, слишком потрясенная, чтобы попытаться спастись. «Все это просто не может быть правдой, это чересчур дико, как я оказалась в этой истории?», – вот и все, о чем Полина может думать сейчас, но тут что-то дергает ее за руку, и неожиданно оцепенение отпускает. Все вокруг становится громче, ярче и приобретает цвета – будто прорвали невидимый пузырь, и реальность хлынула сквозь эту прореху, раздражая ее онемевшие органы чувств. В следующий миг запускаются мышечные рефлексы – Полина прыгает с подмостков на землю и бежит, увлекаемая Денисом Боярцевым, в лабиринты московских улочек.

Потом приходит осознание, накрывает истерика, и она долго, невпопад смеется над собой и над всем происшедшим. Потом они едят большие жирные хот-доги в «Стардогз» на Лесной улице, обжигаются, задирая головы, смотрят на современные деловые центры, недавно выстроенные у «Белорусской». Потом выпивают бутылку вина, попадают под дождь, мерзнут, держатся за руки. Потом – уже под утро – Полина Родченко отдается Денису Боярцеву в своей квартире, и если бы не буквы LW, мрачно отсвечивающие на стене, можно было бы подумать, что все хорошо…

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– Ты думаешь, это просто – управлять огромной швейной фабрикой и следить за тем, чтобы дела там шли как надо? Признаться, я тоже так думал – особенно в тот момент, когда мы вышли из магазина «Луи Вьюиттон», где подкупили администратора и договорились о сбыте. «По-моему, – размышлял я. – Мы сделали все в лучшем виде, и теперь машина хорошо смазана и готова трогаться в путь». И поначалу все действительно было круто.

Мы зачастили в частные клубы для элиты от бизнеса. Мы стали завсегдатаями модных клубов и ресторанов, и заодно сделали себе новые визитки – попросив украсить их элегантной позолотой по краям. На вечерних променадах, которые имели привычку совершать после ужина члены какого-нибудь яхт-клуба (конечно, мы тоже стали членами яхт-клуба! даже за неимением яхт) в ответ на вопрос о наших занятиях, мы неизменно отвечали: «О! Мы занимаемся высокой модой и представляем в России «Луи Вьюиттон». И этот ответ неизменно собирал вокруг нас элегантных красоток из самого высшего общества, и у всех у них глаза загорались от возбуждении: «Да? Это очень, о-о-очень, интересно». Их пухлые губки были очаровательны. Их платьица задирались, обнажая чудесные ножки, натренированные в самых лучших спортзалах. Они томно и тяжело дышали – и у каждой, я чувствовал это, была настоящая грудь, не какой-нибудь там имплантант. Ну, а поскольку мы были чуваками от моды, все эти сокровища были наши.

Еврейский нос Алеши Шнеерзона задрался так высоко, что закрыл собой солнце. В его манерах – и без того, достаточно снобистских – появились совсем уже невыносимые черты. Он заимел привычку начинать день с бокала шампанского, где растворял – в иные дни – до половины грамма кокаина за раз. Стоит ли говорить, что от этой подзарядки он весь день светился как начищенный пятак и нес такую возвышенную чушь, что меня начинало тошнить. «Правильная подача себя важна для бизнеса», – говорил он мне, когда я вежливо брал его за рукав на каком-нибудь банкете – где он распинался, по обыкновению, перед группой каких-нибудь банкиров или олигархов, или нефтяных магнатов – мое терпение иссякало, и я говорил, что это просто неприлично, черт возьми, выступать в таком кругу, будучи настолько упоротым. «Приличия? – возражал он. – Чувак, мы с тобой – два серьезных магната в мире высокой моды. Ты будешь говорить мне, что прилично, а что нет?» После чего возвращался к своим банкирам и, как ни в чем ни бывало, продолжал: «… значит, возвращаясь к теме ландшафтного дизайна применительно к текстильной индустрии…» – а те слушали и кивали, как какие-нибудь китайские болванчики, а мне оставалось только дивиться происходящему.

Да, мой партнер определенно слетел с катушек. Потерял чувство реальности. Но с другой стороны – до некоторых пор, это даже шло на пользу бизнесу.

Так, после одного из своих фееричных появлений в неком частном закрытом клубе для бизнесменов – я понятия не имел, где он раздобыл членские карточки – Алеша договорился о поставке наших сумочек куда-то в отдаленные районы Чукотки. Причем, речь шла о партии такого размера, что у меня глаза полезли на лоб. «Зачем столько «Луи Вьюиттона» в этих мертвых краях? – спросил я. – Они, что, собираются обшивать свои чумы логотипами из фирменной ткани?». «Дружище, – приобнял он меня, дыхнув мне в лицо парами коньяка. – Чукотка – это золотой край в буквальном смысле. Самые мощные чуваки сегодня засели именно в этих краях – чтобы быть поближе к приискам и рудникам и поглубже запустить в них свои руки. И, представь себе, у каждого из этих влиятельных мужчин, есть многочисленная родня – жены, тетушки, дочери, падчерицы, племянницы и прочие. И вот все эти несчастные женщины сидят вместе со своими мужчинами в этом замерзшем краю и мечтают о красивом мире, где балом правят мода и красота, и где нет чукчей, и проклятой круглогодичной зимы. У них есть много денег, у этих тетушек, и они готовы тратить их – вопрос только, на что? Что можно купить в этих забытых богом краях? И тогда они начинают совершать немыслимые эксцентричные покупки, заказывают себе через интернет разный старинный хлам и все такое, строят себе настоящие замки и прочесывают интернет в поисках бесполезных новых вещей. И теперь, ты только вообрази, в разгар этого потребительского безумия к ним приходит наш железнодорожный состав – я не побоюсь этого слова, целый состав – груженый сумочками «Луи Вьюиттон» из, якобы, самой последней коллекции! Знаешь, что будет происходить дальше? Да, они выкупят все еще до того, как рабочие сумеют выгрузить сумки из вагонов!»

В его словах была определенная доля смысла, да и сама сделка казалась удачной – особенно в свете того, что олигарх, с которым договорился Алеша, выложил нам крупный аванс.

Алеша отметил это, купив пижонский красный «Порше 356» 64-го года. В нем он носился по Москве из одного ресторана в другой – еще быстрее, чем раньше, используя машину как кабриолет до наступления глубокой осени, когда, наконец, даже самые отчаянные красавицы отказались садиться в нее из-за жуткого холода и ветра.

В свою очередь, я тоже зажил неплохо, сняв студию с видом на Кутузовский проспект и пристрастившись курить сигары – только кубинские, только «Коиба» и никаких подделок. Наш прямой канал в «Луи Вьюиттон» работал на полную катушку, сделка с Чукоткой помогла на время забыть о тяготах завтрашнего дня, и я позволил себе расслабиться.

Роман Кортюсон – администратор магазина – проявил себя как форменный гений продаж и одновременно как отъявленный негодяй. Он впаривал наши сумочки своим клиенткам с такой страстью, он уверял их в эксклюзивности и штучности товара с таким напором, что устоять перед ним не мог никто. А если учесть, что богатенькие дамочки – в чьем кругу мы сейчас вращались – нередко покупали сумочки не только себе, но и своим милым очаровательным деткам, то остается только ужасаться, сколько невинных голубоглазых созданий получили в подарок стопроцентный фейк под видом специальной, только для верных покупателей, коллекции «Луи Вьюиттон»… Наверняка, детки наивно радовались этим сумочкам – кружились с ними в своих просторных комнатах, целовали и брали с собой в постель… Короче, Кортюсон был форменным чудовищем. И довольно быстро он сбагрил практически всю партию с неправильным логотипом и потребовал новых поставок.

В мои обязанности входило следить за тем, чтобы конвейер не останавливался. Я нанял человека, который постоянно был на фабрике, контролировал работу швей, выплачивал им авансы и следил за тем, чтобы не воровали со склада – так что моего присутствия на месте почти не требовалось. Фабрика – абсолютно нелегальная, не имеющая ни одной лицензии или разрешительного документа на работу, расположенная в разваливающемся здании, где когда-то хранили колхозную спецтехнику – дымила круглосуточно и бесперебойно наводняла мир подделками. Понятное дело, что продолжаться вечно это наваждение не могло.

Неприятности начались, когда в один из дней в город не пришла машина с новой партией свежих сумочек. Мне сообщил об этом Господин Администратор Магазина, по телефону, причем тон его голоса был предельно недовольный.

– Вы заставляете меня ждать, – отрывисто произнес он в трубку (при этом наверняка барабаня толстыми пальцами по крышке стола и нервно переминаясь с ноги на ногу как ребенок, которому очень нужно по-маленькому). – Вы заставляете меня ждать, а я этого очень не люблю. Выясните, что там у вас происходит, и не задерживайте поставки впредь.

После этого он положил трубку.

Некоторое время я ошеломленно смотрел на свой телефон, переваривая услышанное. Наглость Романа Кортюсона оказывалась поразительной. Толстый гомосексуалист, хорошо продав первые партии подделок и получив свои первые откаты, моментально забылся и начал вести себя так, будто это он наш работодатель, а не мы фактически наняли его.

Тем не менее, озвученную им проблему нужно было решать.

Я позвонил водителю, который должен был привезти груз, а когда тот не ответил, набрал Алешу Шнеерзона – просто, чтобы держать его в курсе событий.

– Что тебе нужно? – раздраженно спросил он. – Я даю интервью модному журналу.

– В магазин не пришла машина с грузом, – ответил я. – Погоди, что ты сказал? Чем-чем ты там занят?

– Я даю интервью модному журналу. Кажется, это «Элль» или, возможно, «Харперс Базар»…

Убрав трубку ото рта, он поинтересовался у невидимого мне интервьюера:

– Как там называется ваше издание?

– Вообще-то, оно называется «Грация», – услышал я ответ. Как мне показалось, интервьюер был слегка задет тем, что человек, согласившийся на встречу и, несомненно, сам заинтересованный в интервью, даже не помнит, кому он его дает.

– Слышал? – буркнул в трубку мой подельник. – Они называются «Грация».

– Да-а? – делано изумился я. – А могу я поинтересоваться, о чем именно вы разговариваете?

Я надеялся, что у них идет формальный, ни к чему не обязывающий разговор о прелестях жизни успешного человека. Он болтает глупости о дорогих машинах, излишествах и роскоши, а потом все это публикуют на задних страницах в какой-нибудь рубрике типа «лайфстайл» – созданной исключительно для того, чтобы нормальные люди читали ее и завидовали. Я очень надеялся, что разговор не идет о том, каким именно образом человек добился своего успеха. Однако Алеша своим ответом буквально убил меня наповал.

– Ну, вообще-то, я рассказываю о том, как отличить поддельные сумочки «Луи Вьюиттон» от настоящих. Я призываю потребителей не попадаться на удочку пиратов и покупать продукцию компании только в официальных магазинах.

– А, если не секрет, кем тебя представят в этом материале? – спросил я, чувствуя, как мой лоб покрывается холодной испариной.

– Не секрет, – простодушно ответил Алеша. – Я – один из поставщиков бренда в Россию. Генеральный директор ООО «Луи-Интермода».

После этого я позволил себе не сдерживаться. В конце концов, этот день с самого утра задался неудачно, и меня уже расстроил звонок Кортюсона, так что дать волю чувствам было простительно.

– Ты идиот, Алеша! – заорал я в трубку. – Сейчас ты на всю страну заявляешь о предприятии, у которого нет ни одной лицензии, и которое занимается чистой уголовщиной!

– Кто меня заподозрит? – удивился он. – Ведь я – лицо с обложки.

– На секунду спустись на землю и отвлекись от своей собственной важности! А ты не подумал, что кто-то из многочисленных читателей этого уважаемого журнала попробует навести справки? Что среди читателей могут оказаться настоящие поставщики «Луи Вьюиттон»? И что им очень захочется узнать: кто это гадит на их территории, а потом еще нагло светит своим лицом на первой странице?

– Но это же хорошее паблисити…, – сказал он, но уверенности в его голосе стало меньше.

– Если твое фееричное появление в этом чертовом журнале, не угробит наш бизнес, считай, что нам крупно повезло! – прокричал я и бросил трубку.

Телефон водителя, по-прежнему не отвечал, поэтому ничего не оставалось, кроме как сесть в машину и отправиться на фабрику самому. По пути я обдумывал ситуацию. Меня окружали невоздержанные, отъехавшие люди – мои компаньоны. У меня не было ни капли уверенности, что когда нас возьмут за мягкие места – а в том, что это рано или поздно произойдет, я не сомневался – они не запросятся домой к мамам и не выставят меня крайним. С этим срочно требовалось что-то делать.

Ну, а пока – меня ждала фабрика, и уже на подъезде к ней я почувствовал неладное. Дело в том, что вокруг было тихо. Обычно, когда кипит рабочий процесс – а у нас он должен был кипеть круглосуточно – звук сотни работающих станков создавал ощутимый гул. На расстоянии нескольких десятков метров он перекрывал все остальные звуки. В этот раз ничего подобного не было. Пели птицы, шумел ветер, где-то мычала корова и чавкала грязь, но станков было не слышно.

Я остановил машину, выскочил из нее, сразу же наступил в лужу и бегом припустил к дверям. Когда я отворил их – с шумом, сильным рывком – моим глазам предстала странная, фантастическая картина. Все швеи были в сборе и сидели на своих рабочих местах. Они оживленно переговаривались между собой, кое-кто вязал носки, другие попивали чай – и НИ ОДНА ИЗ НИХ НЕ РАБОТАЛА.

При моем появлении по зданию пронесся общий вздох облегчения:

– Ну, наконец-то!

– Что все это значит? – спросил я, стараясь, чтобы мой голос звучал спокойно. – Почему вы все сидите просто так? Водитель должен был привезти новую партию сегодня…

– Нет никакой новой партии, милок – вот, что это значит, – ответила одна из швей – бодрая, морщинистая женщина лет шестидесяти, которая, судя по всему, была их заводилой.

– То есть, как это нет?

– А так. Нет новой партии, нет нашего аванса, и вообще ничего нет, – швея авторитетно выплюнула себе в кулак кожуру от семечки подсолнечника. Еще горсть семян, я заметил, она держала в другом кулаке.

– У нас, – произнесла она с достоинством. – Забастовка.

– Погодите, – я примирительно выставил вперед руки. – Попробуем разобраться. Аванс на прошлой неделе вам должен был выплатить управляющий – кстати, где он? – а вчера вы должны были отгрузить новую партию…

– Кум грузил и на себе возил, – ответила швея пословицей. – А мы тут забесплатно работать не нанимались.

– Точно, – поддакнули с задних рядов. – Не нанимались!

А затем другой женский голос гулко пробасил:

– Даешь зарплату! – и его тотчас же поддержали остальные.

«Даешь! Даешь!», – прокатилось по залу, от одного станка к другому. Все вокруг неожиданно пришло в возбуждение, женщины заговорили все разом, некоторые поднялись со своих мест, звякнула посуда, и в воздухе – я почувствовал это – натурально запахло революцией. Не было никаких сомнений, кто здесь жестокий буржуй, оставивший без денег многочисленных кормилиц, и кого – если ситуация не повернет в дипломатическое русло – могут вскоре пришпилить на дверях фабрики. Действовать нужно было решительно.

– Спокойно! – заорал я так, что разрастающееся на моих глазах сопротивление на секунду замерло.

– Спокойно! – повторил я тише. – Зарплата будет! Сегодня же!

Кажется, это подействовало, потому что гул стал стихать, сжатые кулаки разжиматься, а классовая ненависть в глазах швей сменяться надеждой. Выждав несколько секунд, я сказал:

– А теперь – когда мы уладили основной вопрос – не сочтите за труд объяснить, куда делся управляющий?

Все оказалось до банальности просто. Управляющий скрылся с фабрики несколько дней назад – получив от меня на руки аванс, который ему следовало отдать работникам. Вероятнее всего, водитель был с ним в сговоре, потому что он исчез тоже. Два или три дня фабрика еще функционировала, производя сумочки по инерции, а потом швеи устроили всеобщее собрание, на котором решили объявить забастовку. После этого они продолжили приходить на фабрику – каждый день, к восьми утра, так, словно все еще были связаны рабочими обязательствами, но все это время они просто сидели при выключенных станках, ожидая, пока не появится кто-то из руководства. Потом появился я…

Последняя горькая пилюля ждала меня на складе. Мы нашли его с сорванным, болтающимся на одной дужке замком на дверях и с совершеннейшей пустотой внутри. Гулял ветер, таская по полу куски полиэтилена, кое-где лежали обрывки ткани с монограммой, но ни одной сумочки не было – в то время, как они должны были там быть, в большом количестве, склад должен был встретить меня под завязку упакованным нашей продукцией.

Я пытался подсчитать, какие убытки мы понесли. По самым скромным подсчетам, выходило, что речь идет почти о миллионе рублей – и это не считая, украденного аванса работниц, который было необходимо продублировать в самое ближайшее время. В противном случае наш бизнес рисковал оказаться у них в заложниках – ситуация грустная, но вместе с тем и не лишенная обаяния, не без злорадства думал я. Пока учредителя предприятия снимают для модного журнала, и он на глазах превращается в божество для столичных старлеток, его фабрика на отшибе, утопающая в грязи и коровьем дерьме, захвачена обезумевшими женщинами, которым не отдают зарплату.

Требовалось понять, что делать дальше. Идти в милицию, чтобы заявить о краже тысяч поддельных сумочек «Луи Вьюиттон» с фабрики, официально не существующей, было бы сродни самоубийству. Обращаться к бандитам – да, это могло сойти за вариант, при условии, что у кого-то из нас были бы связи в криминальной среде. Однако кроме контактов Азама и Мурада, давно потерявших актуальность, других точек входа в этот мир у нас не было.

Раздумывая, я набрал номер своего подельника.

– Да? – раздался в трубке его обычный раздраженный голос. – Что еще?

– Ты уже закончил свою съемку? Я могу тебя поздравить. Нас обокрали. Подчистую.

Кое-как мы выплатили зарплату нашим швеям, так что их бунт сошел на нет. Однако после кражи с фабрики стало понятно, что контроль нужно держать в своих руках. Поэтому, когда управляющий бесследно исчез с нашими деньгами и огромной партией товара, следить за делами на производстве мы стали самостоятельно. Если точнее, следить за делами стал я. Алеша Шнеерзон продолжил бодро порхать от одной светской тусовки до другой, не обременяя себя докучливыми мелочами реальности, быта и здравого смысла. В некотором роде, это было справедливо, поскольку он был учредитель и когда-то внес начальный капитал. С другой стороны, бизнес уже встал на гладкие рельсы самоокупаемости, и меня подтачивало чувство обиды. Почему, черт возьми, все проблемы по-прежнему решаю один я? В то время как большую часть прибыли получает мой компаньон?

С особенной силой это чувство просыпалось по утрам, когда после очередной особенно удачной вечеринки в Москве мне приходилось подниматься чуть свет и ехать за тридевять земель – в деревню, рядом с которой стояла фабрика, чтобы лично проследить состояние дел. Всякий раз, когда я пытался послать вместо себя Алешу, тот увиливал под различными, мало внушающими доверие предлогами. «У меня съемка для «Вог», – говорил он. Или: «Завтра в девять утра я встречаюсь с клиентами» – хотя, я доподлинно знал, что в девять утра он только-только притащится домой с ночной пьянки, наверняка – с какой-нибудь красоткой под боком и башкой, забитой кокаином настолько, что под носом от порошка выступит иней.

Алеша был лицом нашей фирмы, и, нужно сказать, лицо это было сладостным, самоуверенным и порочным. Его сняли для «МТV» – вот только я, хоть убей, не могу вспомнить зачем? – кажется, его назвали самым модным мужчиной дня. Снимки его «Порше 356» тут и там мелькали в светской хронике. На одном фото я увидел, что в салоне его автомобиля сидит – ни больше, ни меньше – Ксения Собчак. Он стал завсегдатаем фэшн-блогов – тех самых, которые мы с ненавистью штудировали, когда выбирали себе подходящий бренд для работы – теперь его снимки появлялись там каждый божий день. Подписи к фотографиям гласили: «Алеша Шнеерзон, деятель моды, на показе нового фильма Федора Бондарчука», «Трендсеттер Алеша Шнеерзон демонстрирует как правильно носить шубу сутенера» и, наконец, «Алеша Шнеерзон, светский лев, в полное говно вытряхивается из казино «Палас». Никому и в голову не приходило, откуда взялся этот деятель моды? Всем будто напустили волшебной пыли в глаза. И я подозреваю, что молоденькие девочки смотрели на фотографии деятеля, и хлопали ручками, и делали такие восторженные звуки – ну, точно как поросята – «Уии! Уии! Уии!»

Я был изнанкой нашего дела и находился по другую сторону софитов. Половину своего времени я проводил на фабрике. Совсем скоро половины оказалось недостаточно, и фабрика захотела съесть все мое время.

Все началось с мотоцикла, который однажды остановился у ворот, и за рулем которого сидел местный участковый. Отряхивая пыль, он смотрел с прищуром и подозрением на меня, на фабрику, и на мою машину, припаркованную у стены.

– Вот, – объявил он после продолжительного молчания. – Заехал узнать, что это у нас тут делается.

По правде говоря, мы ожидали милицейской проверки. Все в ближайшей деревне знали о нас, жены многих местных работали здесь, и появление участкового выглядело логично. Однако, по-хорошему – если уж взялся следить за порядком – можно было бы подсуетиться и приехать пораньше месяца на два-три. Оперативность точно не была коньком деревенской милиции. Страшно даже подумать, какие вещи могли встретить участкового здесь, если бы на этом месте оказалась не скромная фабрика по пошиву сумочек, а, скажем, нелегальный химический завод. Обожженные земли, мертвые животные, пустыня, насквозь пропитанная ядом отходов – вот, что мог бы увидеть участковый при других обстоятельствах. «Все нормально, милиционер, – сказал бы я, выйдя к нему в костюме химзащиты. – Это фармацевтическая промышленность». А скорее всего, никто и ничего не сказал бы ему. Говорить было бы некому. Фабрика наверняка завершила бы свои грязные дела, свернула работу и переехала на новое место еще до появления таких оперативных проверяющих.

Все эти мысли пронеслись у меня в голове, в то время как в реальности мое лицо изображало улыбку – радостную настолько, что со стороны можно было подумать, будто милее этого усатого участкового для меня никого нет в целом свете.

– Все в порядке, товарищ милиционер. Здесь мы производим лицензионную продукцию иностранного модного дома!

Я сунул ему бумажку о регистрации ООО «Луи-Интермода» – наш единственный документ, абсолютно никак не объясняющий появление чадящей и грохочущей фабрики. Милиционер, напустив на себя важный вид, стал вдумчиво, шевеля губами, ее изучать. Было видно, что он не понимает в написанном ни хрена.

– Модные штучки для богатеньких дам, – пояснил я.

Он внимательно посмотрел на меня, сказал «Ааа» – с явным облегчением – и отдал бумажку обратно.

Если бы это был московский милиционер, я бы сразу предложил ему денег. Но поскольку дело было в деревне, далеко от Москвы, я решил откупиться россказнями о красивой жизни и алкоголем. Жестом радушного хозяина я пригласил его внутрь, налил ему 12-летнего виски – он выпил его залпом, крякнув и поморщившись – и мы пошли на экскурсию.

– Мы занимаемся тем, что обеспечиваем товаром так называемый «лакшери-сегмент», – вещал я, дружески приобняв милиционера за плечи. Тот порозовел после спиртного, глаза его заблестели, а усы распушились. – Иначе говоря, мы производим предметы роскоши для покупателей, которых принято обозначать термином «Ви-Ай-Пи», то есть, для очень важных персон… Кстати! – я остановился. – У вас есть жена или любимая женщина?

Милиционер молча кивнул.

– Тогда я уверен, от нее вам сегодня перепадет сладкого. Потому что от лица нашей фабрики я хочу сделать вашей женщине подарок. Это вещица, перед которой не устоит ни одна красотка. Даже больше: красотки могут пойти на многое, чтобы заполучить ее в свои руки.

Я вытащил одно из наших изделий из кучи, куда мы обычно складывали очевидный брак.

– Вот! – я протянул ему сумочку – Настоящее французское качество, Луи Вьюиттон, вещь, которой не побрезгует даже королева. Столетняя история модного дома отразилась в каждой детали, каждой ниточке и каждом стежке. Это – эталон элегантности. Вы чувствуете? Чувствуете, это благородную шероховатость кожи в ваших руках?

«Благородная шероховатость» была, пожалуй, чересчур энергичным пассажем, подумал я секунду спустя. Однако милиционер осторожно понюхал кожу и неуверенно произнес:

– Чувствую.

– Отлично! – я хлопнул его по плечу, и мы пошли дальше.

Я показал ему, как работают станки («Вот сюда вы вставляете кусок кожи, а вот здесь ходит игла») – выбирая преимущественно те из них, за которыми стояли самые молодые швеи. Я рассказал ему историю появления знаменитой фирменной монограммы («Считается, что старик Луи придумал ее, чтобы обезопасить себя от подделок»). Я дал ему визитку («Я буду рад услышать вас в любое время, офицер» – причем «офицер» ему явно польстило). Напоследок я налил ему еще виски, и участковый, довольный отлично проведенным временем, укатил.

Смотря на его мотоцикл,исчезающий в осеннем сером поле, я задумался. Обвести этого человека вокруг пальца не составило труда. Проблема была не в нем и не в его проверке, знал я. Проблема была в том, что вслед за милиционером подтянутся другие проверяющие, и этих других будет сложно умаслить стаканчиком алкоголя и веселыми рассказами. Они захотят большего. И если мы откажемся удовлетворить их чрезмерные, фантастические запросы – а они будут, без сомнения, именно такие, любой из ревизоров в два счета сотрет нас в порошок. Отсутствие тылов сильно беспокоило меня. В то же время в ушах отчетливо раздавалось клацание фотокамер – это Алеша Шнеерзон у всех на глазах превращался в сверхновую…

Дальнейшие события были ожидаемы. Спустя неделю у дверей фабрики остановился кортеж из двух автомобилей. Одна из машин была синим «уазиком» с эмблемой МЧС на борту. Сквозь мутное лобовое стекло я различил важного пузатого типа в форме, разместившегося на сидении рядом с водителем. В руках тип держал черную кожаную папку, вид которой не предвещал ничего хорошего. Вторым автомобилем была – ни больше, ни меньше – пожарная цистерна, с насосом и выдвижной лестницей. Вероятно, ее привлекли к делу для солидности – чтобы сразу дать понять, что намерения визитеров максимально серьезны. Вместе уазик и цистерна смотрелись фантастическими галлюциногенными пятнами на фоне мрачных, окружающих фабрику полей.

– Так-с, – едва покинув салон автомобиля, толстый проверяющий сразу перешел к делу. – Я полагаю, вам ясно, кто мы такие и зачем мы здесь.

– Проверка пожарной безопасности? – уточнил я.

– Так точно, – пожарный решительным шагом направился к дверям фабрики. – Позволите взглянуть, что у вас внутри?

Вслед за ним из автомобилей вылезли еще несколько человек. Они сгрудились в отдалении, поглядывая на нас и ожидая указаний главного. Я решил, что пока они стоят там, на своем месте, и пока не слышат, о чем мы говорим, нужно начинать переговоры.

– Послушайте, офицер, – сказал я, – Дело в том, что еще не все вопросы пожарной безопасности улажены. Скажем так, мы находимся в процессе их решения.

– Да? – он вскинул бровь. – И что вы предлагаете?

Я подумал, что незачем ходить вокруг и около.

– Я предлагаю, – сказал я. – Зайти внутрь и пройти в мой кабинет, где я открою черный несгораемый сейф, достану из него тысячу долларов, купюрами по сто и пятьдесят, и отдам их вам. После этого мы будем считать, что проблемы пожарной безопасности решены. А когда через два месяца – два месяца, это же нормальный срок, да? – вы приедете сюда вновь, вас встретит уже совершенно другая фабрика, укомплектованная в полном соответствии с вашими требованиями. Или – в противном случае – вас будет ждать уже тысяча пятьсот долларов. Идет?

Пожарный был человеком действия, не привыкшим долго раздумывать перед тем, как совершить тот или иной поступок. Он согласился сразу, после чего я налил нам обоим 12-летнего виски, чтобы отметить сделку – из бутылки, уже изрядно опустевшей после визита милиционера. Залезая обратно в машину, пожарный кивнул ожидавшим его коллегам: «Все документы в норме, можно ехать». Бывалый пройдоха, он и не думал делиться взяткой с подчиненными.

Мы включились в старую как мир игру, которую я хорошо изучил еще с тех времен, как торговал поддельными джинсами в институте. Игра называлась «Отстегни всем, и будь спокоен».

Следующим на очереди был Санэпидемнадзор. Женщина под пятьдесят, в сером костюме, с копной мелких кудряшек на голове подъехала на казенной «Волге». Я предложил даме вина – «Шабли», мадам?» – и пятьсот долларов. Этого, казалось мне, будет достаточно, чтобы распрощаться на полгода. Я улыбался ей загадочно, с московским шиком – засунув руки в карманы стильного плаща от «Burberry». Плащи, знал я, безошибочно действуют на женщин. Они внушают им благоговение и трепет, и заставляют вспоминать о настоящих мужчинах – тех, кого они никогда не видели, но чей образ навсегда остался в их памяти после просмотра фильма «Москва слезам не верит».

Однако всего этого оказалось недостаточно. «Шестьсот долларов, – объявила свою цену она. – И еще вы везете меня ужинать в московский ресторан». Мне пришлось согласиться. Я вручил ей деньги, а в один из вечеров повез ее в средней руки японский ресторан на московской окраине. Там я весь вечер заливался соловьем, одну за другой рассказывая небылицы из жизни фэшн-бизнеса. В моих рассказах Париж сменялся Нью-Йорком, Нью-Йорк Миланом, а имена великих произносились так, словно всех их я знал лично («И вот, значит, Коко заходит в этот магазин мехов и говорит: «Неужели только у меня одной такое ощущение, что я попала в пещеру к неандертальцу?»). Она смеялась – сначала тихо, будто стесняясь окружающих, затем – по мере выпитого, громче и развязнее. Она смотрела на меня с восхищением – немудрено, ведь я был обитателем фантастического, сверкающего и совершенно недоступного ей мира. Короче – я расколол деревенский Санэпидемнадзор как орех. Так запросто, что мне даже стало немного стыдно. Под занавес я получил от нее скользкий пьяный поцелуй и номер мобильного телефона. Она потребовала, чтобы я обязательно позвонил…

После Санэпидемнадзора приехало Бюро Технической Инвентаризации. Я не стал вникать, что им нужно, а просто дал пятьсот долларов, и мы распрощались навсегда.

Потом была инспекция по защите прав потребителей. Триста долларов.

Налоговая Инспекция. Две тысячи долларов, бутылка коньяка «Мартель» плюс мое обещание уладить все к следующему году.

Простые и честные лица проверяющих появлялись и исчезали, и вроде бы ничто не предвещало беды. Моя недавняя паранойя о том, что какая-то из этих проверок может похоронить наш бизнес, а нас самих засадить за решетку, теперь казалась надуманной и нереальной – настолько легко решались дела с государственными службами. И хотя отдавать деньги всем этим людям было жалко, я был вынужден признать – денег требовалось значительно меньше, чем я ожидал.

Для сравнения: в тот вечер, когда я ужинал с женщиной из Санэпидемнадзора (сумма счета – 70 долларов, включая спиртное), мой партнер при обстоятельствах, остающихся неясными, разбил хрустальную вазу в частном клубе для джентльменов (сумма счета перекрыла все наши расходы на государственных лиц).

Я успокоился, стал наглеть, и однажды даже позволил себе отругать проверяющих из ветеринарной службы. «Ребята, – заявил я им. – А вам не кажется, что вы пришли не по адресу?». Итогом их визита стал ноль долларов, потраченных мной на взятку. И как водится с большинством парней, которые теряют чувство реальности, жизнь быстро дала мне по носу.

Москва, отель «Марриот Аврора»

Кажется, что этот чудовищный молоток стучит прямо по голове. Бам. Бам. Бам.

Федор Глухов приоткрывает один глаз и силится понять, что происходит. Через секунду до него доходит: стучит не молоток – стучат в дверь, причем с каждым разом удары становятся сильнее и настойчивее. «Эй, вы там, – требует раздраженный мужской голос. – Открывайте, пока мы не вышибли все к чертовой матери!»

Выдирая себя из липкого похмельного сна, Федор Глухов панически пытается придумать объяснение этим настойчивым стукам. На ум приходит только одно: отвратительный психоделический зоопарк во главе с Карлом Лагерфельдом, вызванный к реальности его собственным воображением, вновь вырвался на волю. И сейчас банда буйных персонажей – которых, к тому же, никто кроме Федора даже не видит – окажется здесь. Будет размахивать удостоверениями сотрудников Интерпола, мутузить друг друга и кричать, что он, Федор Глухов, арестован.

Нет, нет, нет. Федор умоляет эту неизвестную ему силу оставить его в покое. Одновременно он заставляет себя принять горизонтальное положение и изо всех сил трет опухшие заспанные глаза.

Помещение, в котором он обнаруживает себя, ему незнакомо. С первого взгляда, оно напоминает номер отеля – когда-то несомненно очень респектабельный и дорогой, но сейчас явно находящийся не в лучшем состоянии. Можно было бы подумать, что тут ночевали сумасшедшие рок-звезды, и что дело происходит в те славные времена, когда считалось хорошим тоном оставлять после себя кучу пепла в отелях и выбрасывать из номеров телевизоры.

А что если? Черт. Лучше даже не думать об этом… Федор Глухов трясет своей украшенной модным чубом головой, чтобы прогнать наваждение. А что если… остатки ЛСД в его организме… отправили его в прошлое? Черт. Черт. Черт… Туда, где ошалевшие от наркотиков музыканты громили гостиничные апартаменты? После того, что происходило с ним в последние дни, Федор Глухов может поверить во все, что угодно.

Он озирается вокруг. Повсюду летает пух от разорванных подушек. Как снег он покрывает собой предметы, лежит на заляпанных вином подоконниках, на постели, на стульях, на столе – пушинки трепещут и движутся от невидимых дуновений. Сами подушки – вернее то, что от них осталось, искромсанные серые куски материи – прибиты гвоздями к стене на манер картин в зале современных искусств. На них черным маркером нарисованы рожицы привидений, ругательства, и все это покрывает толстый слой помады разных цветов – от кроваво-алого до нежно-розового – десятки отпечатков женских губ.

Неожиданно Федора Глухова озаряет первая вспышка – обрывочное, смутное воспоминание. Он – зажав в руках гвозди, безумно хохоча – прибивает наволочку к стене. «Это будет получше, чем Баския, детка!», – кричит он, в то время, как рядом хихикает молодая, одетая в одни только трусики, девчонка. Упругая девчонкина грудь задорно колышется в такт ударам молотка по стене. При этом лицо девчонки Федору незнакомо.

Он пытается проследовать дальше в глубины собственной памяти и выудить оттуда что-нибудь еще – зацепку, которая помогла бы ему объяснить, где он, в каком времени он находится, и почему он оказался именно здесь.

Стучать в дверь неожиданно прекращают. Но это не потому, что люди за дверью отказались от намерений попасть внутрь, нет. Они затихли перед последним штурмом, понимает Федор, сейчас они притащат бревно или что-нибудь тяжелое, или на худой конец найдут запасные ключи от номера, и последнее отделяющее его от жестокого мира препятствие падет. В том, что мир будет жесток к нему, у Федора нет ни капли сомнений. Он ощущает зловещую энергию всеми фибрами своей измученной, страдающей похмельем души.

Некоторое время Федор сидит без движения, а потом пробует спустить с кровати ноги. В этот момент его сердце замирает.

Все дело в том, что ноги, достигнув пола, оказываются по щиколотку в воде. Ледяная, она заставляет Федора вскрикнуть и подобрать ноги обратно. Свесив голову, он видит, что внизу под кроватью образовалось настоящее озеро. В воде плавают скомканные 50-рублевые купюры, салфетки, обрывки глянцевых журналов и, наконец, мужские – но не принадлежащие Федору – носки.

Судя по звуку, вода прибывает из ванной. Массивная дверь ее, увенчанная золотой ручкой, открыта, и внутри шумит так, что, кажется, кран оставили работать на полную мощность. Этот звук, похожий на шум водопада, стимулирует вторую вспышку воспоминаний.

Федор видит людей – группу полуголых парней и девушек, пляшущих с бутылками шампанского в руках. Федор пляшет среди них, и подпевает, и скалится широкой пьяной ухмылкой. Свободная от шампанского рука размахивает, сжатая в кулак, в такт музыке… Что за мелодия это была? Игги Поп? Джеймс Пэнтс? Канье Вест? Скорее всего, последнее, потому что девочки прямо пищат от восторга. У них – косые челки, татуировки на запястьях в виде звездочек и маленьких надписей, и бусы – неимоверное количество бус позвякивает на их тоненьких шейках. «Сейчас чего покажу, вы обалдеете», – отхлебывая шампанское, Федор одновременно пытается стянуть с себя штаны и продемонстрировать всем татуировку на заднице. Попытка заканчивается провалом, потому что Федор не в том состоянии, чтобы делать несколько вещей одновременно. Поскальзываясь, разбрызгивая вокруг себя спиртное, он неловко валится на пол. «Кому-то пора охладиться! – радостно кричит один из парней, и девочки подхватывают хором. – И-е-е-е-е-е!». Федор пытается рассмотреть лицо парня, но оно словно бы скрыто в облаке тумана – память не желает воспроизводить его и показывает одним мутным пятном. «Вот так! – парень прыгает в ванную комнату и бьет ногой, обутой в тяжелый красный «Доктор Мартенс», по водопроводному крану. Кран покрыт хромировкой не хуже иного мотоцикла и выглядит не дешевле – он выдерживает первый удар, и тогда парень… да, кто же это такой, черт возьми?… начинает бить по нему снова и снова, сдирает хромировку, заставляет детали скрипеть и скукоживаться. В конце концов, из-под ботинка со звоном вылетает какая-то мелкая штуковина, и в следующий миг в потолок ванной комнаты ударяет искрящаяся водяная струя. Лежа на полу в коридоре, Федор Глухов счастливо смеется и пытается поймать долетающие брызги ртом…

Сейчас, спустя неизвестное ему количество часов, Федор сидит, обхватив колени, и наблюдает за прибывающей водой. Его одежда, частью скомканная, лежит на кровати, другая ее часть – в том числе штаны и ботинки – безвозвратно потеряна. Он мог бы попробовать использовать оставшиеся ему секунды для спасения – рвануться, распахнуть окно и выпрыгнуть на улицу, но кто знает, что его там ждет? Какой город его встретит? Какой год? В конце концов, Федор Глухов даже не знает, на каком он этаже. Поэтому он продолжает заворожено смотреть на воду и ждать неизбежного. По крайней мере, в неизбежном ему хоть что-то прояснят, успокаивает он себя.

Люди с той стороны двери, видимо, все же нашли запасные ключи. Федор слышит, как те позвякивают в замочной скважине – нервно, нетерпеливо, и еще он слышит ругательства, и это заставляет его пережить новый приступ паники. Обхватив руками голову, Федор Глухов раскачивается, сидя на кровати, и со стороны он больше всего похож на дервиша, вошедшего в религиозный транс.

Дверь номера распахивается, в образовавшийся проем сразу же устремляются потоки воды. «Твою мать! – произносит чей-то голос, изумленно. – Твою мать… Это же был президентский люкс». В этот момент Федор Глухов неожиданно вспоминает все.

Открытие московской недели моды, да, да – все началось именно там. Федор Глухов стоит рядом с красноволосой девицей. В руках у девицы «Никон» с таким здоровенным объективом, что Федор, поглядывая на него, изумляется: как ей удается его удержать? Они обсуждают появление певицы Наташи Королевой, но на самом деле Королева – это только удобный фон, чтобы не концентрироваться на собственных мрачных мыслях. Мир моды холоден и равнодушен к Федору Глухову. Он вынужден признать это. Все, чего он на сегодняшний день добился в этой индустрии – это возможности стоять здесь, без малейших шансов получить пригласительный билет на показ, с фотоаппаратом наизготовку и намерением сделать кадры, за которые ему даже не заплатят. Все так начинали, уговаривает себя Федор, провожая взглядом пышную фигуру певицы. Фэйсхантер, Брайан Бой – все знаменитые фотографы уличного стиля начинали именно так – тусуясь на осеннем ветру и грея руки, заледеневшие от постоянных манипуляций с камерой. Теперь Брайан Бой сидит в первом ряду рядом с легендарной Анной Винтур – и пусть она морщит от него нос, это уже неважно. А важно только то, что ему удалось, что его приняли, и что теперь он внутри, а не снаружи. Федор Глухов клятвенно обещает себе, что ему удастся тоже. Он дает эту клятву, может быть, в миллионный раз за свою жизнь. И если правы те, кто утверждает, что мысли материальны, то рано или поздно бомбардировка пространства клятвами принесет плоды. Так успокаивает себя Федор Глухов, кутаясь в дешевый бушлат (от «Н&М») и поглубже натягивая на себя шерстяную шапку (конечно, красную – как у Жака Ива Кусто, конечно – с росписью Шепарда Фейри). Что остается таким вот ребятам с улицы кроме как пропагандировать стиль панков и скейтбродистов? Федор Глухов с удовольствием ходил бы по городу в зловещей коже от Рика Оуэнса, и он каждый раз подолгу глядит вслед тем людям, которые смогли выложить 150 тысяч за дизайнерскую, с неровными краями «косуху» в ЦУМЕ. Пока, увы, у него недостаточно денег на подобную роскошь. Но когда-нибудь… Когда-нибудь он заявится в этот гребаный ЦУМ – перед самым закрытием, хорошо навеселе – и снимет чертову куртку с вешалки. Он понесет ее на кассу, не меряя. Потому что это и есть настоящий шик: отвалить кучу денег с выражением легкой скуки на лице, не потрудившись даже посмотреть, подходит ли по размеру эта дорогая – непристойно дорогая – вещь. К тому же Федор точно знает, что из размеров ему все равно понадобится самый маленький. Такой, чтобы косуха слегка теснила плечи и грудь, делая его похожим на субтильных, порочных рок-звезд, мелькающих на страницах светской хроники. И когда он будет делать эту покупку – сопровождаемый восхищенными, уважительными взглядами продавцов – то расплатится обязательно наличными, вывалив купюры на прилавок большой смятой кучей. Деньги подсчитают, их окажется больше чем нужно – на одну тысячу, может быть, на две или на три. Федор Глухов ухмыльнется и бросит сквозь зубы: «Сдачи не надо» – и удалится, небрежно свернув куртку в руке.

Он сможет сделать это. Сможет же? Или нет?

От размышлений его отвлекает увесистый хлопок по плечу, а когда он оборачивается – еще не до конца отошедший от своих мечт – то видит перед собой невысокого бритого налысо парня.

– Ты Федя? – интересуется парень. – Федя Глухов? Блоггер?

Федор согласно кивает, и тогда парень тянет его, хватая за рукав бушлата, вглубь разношерстной, преимущественно одетой в черное модной толпы.

– Пойдем. Мне срочно нужен фотограф.

Парень распихивает людей, толкается, наступает им на ноги – в общем и целом ведет себя довольно агрессивно. И только когда он показывает свой бейдж охраннику, до Федора Глухова наконец доходит. Парень – это Жора Гобчинский, молодой дизайнер, чей показ должен начаться не позднее чем через полчаса. Жора Гобчинский – которому поет дифирамбы лондонский журнал «DAZED». Жора Гобчинский – чьи футболки с принтами, дебютную партию, приобрел парижский «Колетт». Жора Гобчинский – которого одновременно называют «фашистом», «антифашистом», «анархистом», но чаще все-таки «гением» и «надеждой отечественной моды» – и все благодаря тем отвисшим на коленях треникам и майкам-алкоголичкам, которые с его легкой руки стали известны во Франции как «новый русский шик».

Они оказываются за сценой, где пройдет дефиле, и погружаются в настоящий хаос. Полуголые модели, нисколько не стесняясь своей наготы, переругиваются с теми, кого уже полностью одели. «Твои сиськи выглядят как два сморщенных помидора», – успевает услышать чью-то реплику Федор. Стилисты машут своими кисточками, как умалишенные – от напряжения и духоты их лица лоснятся, а пот капает прямо на пол. На рейлах, об которые периодически спотыкаются многочисленные ассистенты, висят образцы одежды. Федор отмечает, что в этом году Гобчинский взял за основу морскую тематику. К каждой из вешалок скотчем приклеены по две фотографии – модель в полный рост и ее лицо в макияже и с укладкой. Кто-то умудрился принести за кулисы собачку. Оранжевый пудель дрожит от страха и затравленно озирается по сторонам. В любой момент его может насадить на острый каблук одна из десятков шагающих в разные стороны ног. Рядом с собачкой дымится кучка свежего дерьма – удивительно, что еще никто не размазал ее по всему помещению.

В углу, в ворохе из мотков скотча и обрывков тканей лежит бородатый мужчина в черной футболке. Его глаза закатились, а изо рта выступила желтая пена. Охваченные суетливой лихорадкой люди переступают через лежащего, не обращая на него никакого внимания.

– Вот, полюбуйся, – Гобчинский останавливается и трогает тело ногой. – Я забукировал этого ублюдка через солидное агентство, потратил уйму денег и нервов, и что я получил? Он должен был снимать бэкстейдж – все, что происходит за кулисами. А что сделал он? Нанюхался порошка в туалете и рухнул здесь, на глазах у всей честной публики… Кто, мать вашу, притащил сюда собаку?! А?

От неожиданного крика пудель вздрагивает, изгибается дугой, прижимая уши к голове, и бросается наутек. Хозяин собаки не отзывается.

– Ну, в общем, теперь вместо снимков моего бэкстейджа мы имеем здесь это тело, – продолжает Гобчинский как ни в чем не бывало. – А тем временем я серьезно рассчитывал на эти фотографии. Я надеялся отправить их в Париж, я полагал сделать их своей визитной карточкой на авеню Монтень.

– Он мертв? – Федор ошеломленно смотрит на лежащего без сознания мужчину

– Кажется, нет, – Гобчинский еще раз пихает тело ногой. То остается без движения.

– Но если он умрет, – встревает в разговор ассистент с накрашенными губами. – Это будет такой скандал, такой скандал, что о нас просто обязаны будут упомянуть на «Стайл. Ком».

– Добро пожаловать на российскую неделю моды. Где фотографы, отъехавшие от передозировки, валяются прямо под ногами, – Гобчинский картинно разводит руками. – А теперь, – поворачивается он к Федору, – Если ты фотограф, а я вижу ты фотограф, иначе зачем бы у тебя висел этот огромный фотоаппарат, то займись, наконец, делом и сними мне этот сраный бэкстейдж! – на последних словах он опять срывается в истерический вопль.

На секунду в помещении повисает тишина. Все головы поворачиваются к ним – осуждающе глядят на Федора, цокают и качают головами, словно это он, а не безымянный, в черной футболке, фотограф сорвал съемки бэкстейджа. Еще через секунду все вновь возвращаются к прерванной болтовне.

– Об оплате договоримся позже, – говорит Гобчинский, вновь беря себя в руки. Он разворачивается, чтобы закончить приготовления моделей, и дает понять, что разговор окончен.

Следующие полчаса Федор Глухов, обалдевший от внезапно свалившегося на него счастья, снимает закулисную суету. Он нажимает на кнопку камеры так, словно это автомат, из которого ему нужно убить как можно больше людей. Первая карта памяти заканчивается спустя десять минут, хотя места в ней – ни много, ни мало – на полторы тысячи фотографий. Благо, у Федора есть запасная – он вставляет ее, ну точно как новый рожок в АК-47, и продолжает свой фотографический расстрел. Он снимает на близком расстоянии, уходит назад, чтобы ухватить перспективу, ищет хорошие ракурсы, встает на табурет, ложится на пол, а один раз даже заползает под стол, за которым одной из моделей делают макияж. От неожиданности та ойкает и поджимает ноги. Федор улыбается ей самой обольстительной улыбкой, на которую он способен – давая понять, что все нормально, это рабочий процесс.

Когда час «икс» наконец наступает, и модели одна за другой выходят к софитам подиума, Федор Глухов зачарованно наблюдает за происходящим из-за занавеса. Он столько раз читал про различные дефиле, он пересмотрел сотни фотографий в «Вог» и «Актуэль» – и вот теперь он сам принимает непосредственное участие в происходящем и наблюдает за всем изнутри. Федор щурится, пытаясь разглядеть сидящих в первом ряду, но свет так ярок, что он может распознать только пышное платье Наташи Королевой, да и то – только потому, что она сидит к занавесу ближе всех.

Показ проходит в одном из старых купеческих особняков в центре Москвы. Трехметровые потолки, лепнина и мрачные выкрашенные в серый цвет стены – кажется, что это здание будто специально создали для дефиле. И что красотки, фланирующие сейчас по подиуму, не просто показывают платья. Федора Глухова не покидает ощущение, что на самом деле они совершают магический ритуал, цель которого – пробудить к жизни древнюю силу – атмосферу разнузданности, разврата и чревоугодия, дремавшую в этих стенах не один десяток лет – и что сейчас она, словно живое существо, начнет ворочаться и просыпаться у всех на глазах.

Дефиле длится от силы пятнадцать минут и завершается явлением дизайнера в объятиях своих моделей. Девицы на полторы головы выше него, что не мешает Гобчинскому держаться уверенно и нагло. Он небрежно обнимает девочек за талии, целует кого в губы, кого в щечки, и не забывает отпускать поклоны рукоплещущему залу. Девочки аплодируют вместе с публикой, и, кажется, еще секунду, и со всеми случится коллективный оргазм – столько демонстративного счастья разлито в атмосфере.

– Ты – лучший, чувак! – не сдержавшись, выпаливает Федор, когда дизайнер возвращается за кулисы. Гобчинский скептически смотрит на него, приподняв одну бровь.

– Круче тебя нет никого, точно говорю, – повторяет Федор, но уже тише. Экспрессивное изъявление собственных чувств неожиданно заставляет его смущаться.

– Абсолютно верно! – в руку дизайнера опускается бокал с шампанским, а за его спиной как из воздуха материализуется один из помощников. – Мы имеем дело с гением! Все другие слова для описания этого явления будут мелкими и не раскрывающими смысл. Будь уверен, дорогуша, – помощник приобнимает Гобчинского за плечо. – Завтра в Париже все растащат твои идеи по своим мастерским. Ты диктуешь, каким будет будущее! – он приподнимает свой бокал, предлагая всем чокнуться. Федор обнаруживает, что тоже стоит с бокалом в руке.

– Льстивая педовка! – Гобчинский шутливо пихает ассистента. – Надеюсь, что хотя бы наш фотограф не окажется гомосексуалистом. Эй, Федя, ты случайно не гомосексуалист?

– Смеешься, чувак. Братаны важнее баб – это не про меня.

– Отлично! Значит, мне не придется постоянно следить за своим тылом!

Они чокаются, и вечер – который и без того был щедр на волшебство – словно по щелчку чьих-то невидимых пальцев превращается в беспрерывную искрящуюся сказку.

Вокруг кутерьма, под ногами катаются пробки из-под шампанского, а еще кто-то всюду разбросал конфетти. Разноцветные кружочки бумаги цепляются к одежде собравшихся, отчего те начинают мерцать, как какие-нибудь эльфы из Средиземья – прекрасные, неземные существа. Все женщины в черном – в проклепанной коже и дорогой рванине, и это смотрится очень круто. В отношении мужчин Федор Глухов настроен более скептически, и чем ярче разгорается вечер, тем сильнее он полагает, что мог бы дать фору многим из присутствующих. По его мнению, это просто дурной вкус – одевать клубные пиджаки с сорочками, идя на показ самого скандального, самого шокирующего дизайнера Москвы. Гораздо уместнее эти наряды выглядели бы в каком-нибудь пивном баре на вечеринке менеджеров, собравшихся по случаю пятницы. Сам Жора Гобчинский щеголяет в спортивных штанах, «найках» и толстовке собственного изготовления – с оскалившимся медведем на груди. Федор рад, что угадал с попаданием в струю: под его бушлатом обнаруживается застиранная до дыр майка с лицом Сида Вишеса.

Он считает, что подходит миру моды куда больше этих яппи, невесть как пролезших на показ. Эту уверенность подогревает шампанское, которое Федор пьет бокал за бокалом и которому – судя по появлению все новых и новых ящиков в их закулисье – не будет конца.

Федор Глухов осмотрелся, освоился и чувствует себя обалденно. Возможно, уже завтра его фотографии с бэкстейджа будут лежать на столах всех модных домов Европы, и лица многочисленных специалистов склонятся над ними – разглядывая детали мощной, сметающей все на своем пути волны, которая, несомненно, надвигается со стороны России. «Кто этот фотограф?», – спросит Эммануэль Альт, редактор французского «Вог». «Какой-то сумасшедший русский», – ответят ей. «Он нужен нам здесь и немедленно! Достаньте этого парня».

Оранжевому пуделю, который путался под ногами, выстригли и покрасили розовым ирокез, а мужика, схватившего передоз и завалившего съемку, то ли выволокли наружу, то ли он очнулся и поспешил исчезнуть сам. Федор глядит на все с полупьяным лихим задором. Он готов принимать дары судьбы и пускаться во все тяжкие, и поэтому он нисколько не удивляется, когда Жора Гобчинский хватает его за плечо и тащит на улицу. Там их ждет ослепительно белый лимузин, а в нем уже смеются красотки, и какой-то тип уже разложил на сиденье дорожки порошка…

Он помнит сверкающий город и хохот – возможно, его собственный. Он помнит высотку главного здания МГУ с маковкой, скрытой в осенних облаках. Он помнит босые женские ноги, высунувшиеся из люка лимузина и стучащие пятками по крыше, в то время как машина отчаянно гудит, перестраивается из ряда в ряд и собирает на себя проклятия всех водил на дороге. Он помнит фонари Садового кольца, слившиеся в одну светящуюся черту. И еще он помнит отель… Усатое лицо портье – багровое, будто бабочку на шее затянули слишком туго, и теперь та мешает дышать. Черт, как же назывался этот отель?

– Это «Мариотт аврора», сукин ты сын! Президентский номер! – истошный крик возвращает Федора в настоящее. – Ты знаешь, кто тут останавливался? Билл Клинтон! Анджелина Джоли! Арнольд! Мне продолжать? Самые лучшие люди мира любовались видами города из этого окна. И чем все закончилось? Тем, что пришли маленькие ублюдки, и выбили это окно настежь?

Федор Глухов оторопело смотрит в сторону окна – то действительно выбито, и только ошметки стекла, похожие на зеленые зубы какого-нибудь чудовища, тянутся из челюсти-рамы.

– Ты хоть знаешь, сколько стоили эти витражи? А?

Вопит вчерашний портье, а рядом с ним – среди потоков воды, устремившихся через открытую дверь в коридор – стоит целая толпа народа. Здесь и сотрудники отеля в ливреях – которые, кажется, собрались в полном составе, побросав свою работу. Здесь и странные типы, одетые в черные костюмы – наверняка, менеджеры высшего звена в этой иерархической гостиничной лестнице – менеджеры, которых вытащили из теплых утренних постелей, чтобы разобраться с невиданным доселе ЧП. И, наконец, здесь – милиционер, странно одинокий среди гудящего народа.

– Успокойтесь, – упрашивает он портье. – Может быть, это важное лицо. Спросите у него. Может быть, ему есть, чем платить.

– Ты важное лицо? – с изрядной долей скепсиса вопрошает у Федора портье. Не дождавшись ответа, он встряхивает его за плечи. – Тебе есть, чем платить?

– Мне? – Федор неожиданно выныривает из своего оцепенения и озирается вокруг. Его глаза – и это видят все – похожи на две разбитые стекляшки, и в них нет и намека на понимание ситуации.

– Тебе! – портье кричит ему прямо в ухо. – Тебе – потому что твои никчемные дружки, уходя, сказали, что платить будешь ты!

…Федор видит Жору Гобчинского, который весело пихает его в бок: «Ну, что, это похоже на красивую жизнь? Денег у меня куры не клюют, так что расслабляйся и отдыхай». Он видит Гобчинского, о чем-то дискутирующего у стойки отеля – дизайнер показывает рукой в его сторону, а портье, кажется, настроен скептично и с сомнением оглядывает всю компанию. Он видит ключ, который вставляют в двери номера, и всю эту пафосную красоту, открывающуюся за дверьми. Он видит девочек, прыгающих прямо в ботинках на огромной, жалобно скрипящей кровати. И еще он видит тени – рассветные тени исчезающих из номера людей. Его недавних друзей и подружек, самых лучших людей на свете – как казалось ему еще вчера вечером. Их бегство сопровождает мерзкий шепот: «Тише, тише, а то этот тюфяк сейчас проснется»…

– Тебе есть, чем заплатить за номер, парень? – вступает в разговор милиционер. – Эй! Ты слышишь меня?

Ответа нет.

– Хорошо, – милиционер поворачивается к сотрудникам отеля. – Вы будете писать заявление по поводу неуплаты и порчи имущества?

Вперед выходит один из менеджеров:

– Как представитель администрации отеля я заявляю – НЕСОМНЕННО!

Москва, Фрунзенская набережная, квартира Полины, квартира Полины Родченко

Полину затягивает все глубже, и она сама не понимает куда. Но ощущение, что она подобно Алисе из сказки стремительно падает в кроличью нору, не оставляет ее ни на секунду.

Дата начала судебных заседаний по иску «Луи Вьюиттон» должна определиться на днях. По утрам Полина выпивает чашку кофе, выкуривает сигарету и идет смотреть почтовый ящик. Она не может делать это до кофе и сигареты: опасается, что находка, которая, вполне вероятно, ожидает ее внизу – письмо из парижского суда, вдребезги разрушит ее мягкое, расслабленное после сна тело. Она смотрит в окно, курит и дует на горячий кофе. Копит силы. Она в растянутой белой майке, впервые после Нью-Йорка пострижена очень коротко, а еще в ее гардеробе появилась камуфляжная натовская куртка из магазина, торгующего военными излишками. Все это – следствие борьбы, которая в жизни Полины идет сейчас по всем фронтам.

Куртка – грубая, мужская, доходящая ей почти до колен. Полина набрасывает ее на плечи, всовывает ноги в кроссовки и пешком спускается за почтой. Сто пятьдесят шесть ступеней с девятого этажа на первый. Минута и пятнадцать секунд отсрочки перед неизбежным. Мантры. Сердце, готовое выскочить из груди. И в итоге – полное отсутствие новостей. Ежедневное созерцание почтового ящика, пустота которого, словно проверяет Полину на прочность: сколько еще та выдержит? Сколько времени сможет держаться спокойно, не срываясь на слезы и крик?

Полина старается не цепляться за надежду, что «Луи Вьюиттон» отказались выдвигать иск. Потому что стоит за нее зацепиться, схватиться за эту соломинку, как ветер сразу задует сильнее – Полина знает это по собственному опыту – и в конечном счете не останется ни соломинки, ни ее самой, и все унесется в бездну, где нет места иллюзиям, везению и хорошим концовкам. Полине проще думать о «Луи Вьюиттон» как о персональном враге. Если она позволит себе хотя бы минутное перемирие, то останется беззащитной.

– Ничего нет? – по возвращении в квартиру каждый раз встречает ее мужской голос.

Сколько утр прошло с тех пор, как голос и его обладатель обосновались здесь? Пять? Десять? Может быть, прошел уже месяц или год?

Денис Боярцев остается таким же милым и интеллигентным, каким сказался с самого начала, но Полина уже не знает: права ли она была, согласившись пустить его в свой дом? По правде говоря, никакого разговора на этот счет у них не было, а просто одна ночь потянула за собой вторую, вторая – третью, и затем ночи и дни побежали так, что их трудно было заметить, не говоря уже о том, чтобы считать. Она приняла это молча и поначалу даже с некоторым энтузиазмом: почему бы и нет? Мужчина не помешает. По крайней мере, будет чем заняться вместо того, чтобы сходить с ума в одиночестве – разглядывая расписанные пентаграммами стены и аэробику на экране ТВ.

Но сейчас – глядя на рабочие брюки-карго Дениса Боярцева, висящие на спинке стула у ее кровати – ИХ кровати – она вовсе не уверена, что эта связь была правильным решением.

Все дело в отклонении от курса. Полина согласилась прийти на митинг зеленых, потому что считала, что для нее это будет полезно. Полезно перейти в контрнаступление и публично встать по другую линию фронта. Полезно перестать быть жертвой. Однако побоище, которым обернулся безобидный митинг, заставило ее сомневаться. Тот ли путь она выбрала? Готова ли она к настоящей войне? Не той – игрушечной, остающейся в рамках приличий и газетных заголовков, к какой она себя готовила, а настоящей – с кровью, летящими камнями и орущими от ужаса людьми? Зрелище демонстрантов, чьи тела исчезают в бронированной машине полиции, не дает Полине покоя. В конце концов, она всего лишь образованная девочка из мира моды. Партизанские действия на улицах города оказались слишком большим потрясением для нее – видевшей в своей жизни только изящные тряпки, утонченных женщин и сидящих на диете мужиков, у большинства из которых, ко всему прочему, была привычка подкрашивать глаза.

Вот, что смущает ее в отношениях с Денисом Боярцевым – тот факт, что он даже не подозревает, насколько сильно она потрясена. Для него прошедший митинг – всего лишь обыденная реальность, и он готов, не моргнув глазом, идти в своем партизанстве до конца: вставать на пути полицейских, сопротивляться, бросать камни, а еще – каждую минуту проверять этот мир на прочность, тыкать в его слабые места условной иголкой и смотреть, что произойдет дальше. Рванет? Или устоит?

Вчера он привел Полину в супермаркет и в буквальном смысле заставил совершить воровство – первое в ее жизни. Это случилось в отделе «Н&М», куда Боярцев буквально втащил Полину за руку, а затем – набрав целую гору женских маек – заперся с ней в примерочной. В сознании Полины «H&M» была компанией из вражеского лагеря, лейтенантом от мира моды, умело маскирующимся под народный бренд. Показателем был журнал, который она возглавляла: с тех пор, как трендсеттеры заявили о готовности мешать люксовые вещи с масс-маркетом, «Н&М» появлялся на страницах «Актуэль» с завидной частотой.

При взгляде на две большие ярко-красные буквы, встречавшие покупателей у входа, Полина ощутила легкий приступ тошноты и попыталась вытащить свою руку из железной хватки Боярцева:

– Я… Нет. Я не пойду туда…

– Представь, что ты лазутчик на вражеской территории. И что ты приготовила маленькую месть, – Боярцев не выпустил ее и даже не замедлил шаг.

Оказавшись в примерочной, он небрежно свалил выбранную одежду на пол, вытащил из кармана куртки складной нож и, присев на корточки, стал лезвием разжимать бипперы на магазинных майках. Это получалось у него на удивление ладно, будто было самым обычным делом вроде мытья посуды или чистки моркови. Пластиковые пищалки послушно слетали, одна за другой, издавая легкий скрип, когда внутри них под давлением лезвия ломалась пружина.

– Это нужно, чтобы пройти турникет на выходе, – объяснял свои действия Боярцев, орудуя ножом. – Без этих пластмассовых штук он не сработает.

Полина изумленно наблюдала за ним. Для нее это было настолько неожиданно, что единственное, о чем она могла думать – это то, какой катастрофой все обернется, если в примерочной есть камеры.

–Здесь нет камер, – сообщил Боярцев, словно бы прочитав ее мысли. – Потому что если бы они здесь были, – он улыбнулся. – Мы могли бы вкатить негодникам такой иск, что они бы серьезно закачались. «Н&М» подсматривает за своими покупателями, пока они раздеваются в примерочных. Это была бы просто прелесть, не правда ли?

Закончив, он поднялся, убрал нож в карман куртки и ловко подхватил избавленную от пищалок одежду одной рукой. «Прошу вас, мадам», – открывая дверь примерочной, он пропустил Полину вперед.

Девушке-сотруднику, которая следит за кабинками и за тем, чтобы люди выходили с тем же количеством одежды, с каким зашли, Боярцев мимоходом бросил: «Мы берем все!» – на что та ответила натренированной дежурной улыбкой.

Выйдя в основной зал, он осмотрелся и уверенно пошагал в сторону обувного отдела. Там, присев за стендом с рекламой новой коллекции (кажется, на этот раз рекламировали коллаборацию «Н&М» и Версаче), он протянул майки Полине.

– Надевай!

– Что? Нет, я не буду…

– Надевай!

Он понял, что подтолкнуть ее к действиям, поможет личный пример – поэтому через секунду стоял уже без куртки, натягивая на себя одну поверх другой женские майки.

– Если ты сейчас же не начнешь делать то же самое, мы попадемся охране.

Полина затравленно озиралась вокруг. Рядом с ними была масса покупателей – в основном молоденькие девчонки – но все они примеряли туфли, и не обращали на них никакого внимания.

– Ты – больной ублюдок! – зло прошипела Полина Боярцеву, а затем выдернула у него из рук майку и попыталась быстро влезть в нее, отчего на майке с громким хрустом разошлись швы. Больше всего в этот момент она опасалась даже не охраны, а того, что одна из девочек поднимет голову и узнает ее. «Полина Родченко? – недоуменно уточнит она. – Что… Что вы делаете?».

…сигнализация на выходе безмолвствовала, когда они проходили сквозь нее, а охранник с рацией даже не посмотрел в их сторону. Полина Родченко и Денис Боярцев, прошествовавшие мимо в надутых куртках, под которыми были надеты по четыре-пять маек на каждого, по мнению охранника, давно переросли возрастной ценз и поэтому не входили в число подозрительных лиц. Напряженно вглядываясь в толпу тинейджеров, он искал воров среди них.

На улице Полина накинулась на Боярцева с кулаками – на полном серьезе, а тот отбивался, смеясь и пытаясь перевести все в шутку.

– Мы просто взяли с них небольшую дань. Эти вещи не смогут возместить и малой доли того, что пришлось пережить тебе.

Потом Полина начала смеяться и сама – смех вырывался из нее толчками, освобождая от пережитого только что напряжения. Она смеялась всю дорогу до дома, так долго, что едва не задохнулась от смеха…

Однако наутро вчерашнее происшествие уже не кажется ей смешным. Полина размышляет об этом, сидя на кухне за очередной сигаретой. Что, если бы их поймали? Для газетчиков это стало бы настоящей находкой – узнать, что вчерашний редактор модного глянца сегодня крадет вещи из дешевого магазина. Полина удивлена, что СМИ еще не пронюхали о том, что она была на том митинге – она лично, с замиранием сердца, листала сайты новостных агентств, и не один раз поблагодарила Бога, что ее имя не всплыло в контексте уличных беспорядков. Все это зашло слишком далеко. Эта войнушка, кражи и странная партизанщина, вошедшие в ее жизнь. Она сделала ошибку, согласившись участвовать во всем этом, и теперь пора положить этому конец.

– Ничего нет? Они снова не прислали тебе письмо? – Денис Боярцев участливо кладет руку ей на плечо. Его торс обмотан полотенцем, на груди и короткой шевелюре блестят капли воды – он только что вышел из душа.

Глядя на него, Полина силится понять, как в этом спокойном и мягком с виду человеке, любителе хорошего чая и разговоров о философии, уживается эта вторая сущность – жесткая, агрессивная, превращающая его в хищника. Порой ей даже кажется, что она имеет дело не с одним Денисом Боярцевым, а с двумя, что это два брата-близнеца окружают ее: домашний ботаник – один, и уличный хулиган –другой.

– Послушай, – неуверенно произносит она, гася сигарету в пепельнице. – То, что вчера было… Хотя, нет. На самом деле не только вчера, а вообще, в целом. Эти митинги, и все, что у нас с тобой происходит… Понимаешь, я не уверена, что это действительно то, что мне нужно…

Полина чувствует его губы на своей шее. Они прикасаются к ней мягко, обдают теплым дыханием, и это заставляет ее замолчать. Полотенце, скрывавшее торс Дениса Боярцева падает на пол – и Полина видит, что он готов. Это так здорово – когда кто-то в этом холодном мире рад тебя видеть, что больше не хочется думать ни о чем. Полина закрывает глаза и позволяет сильным мужским рукам увлечь себя в спальню.

Секс – хорошая терапия. Один из способов не думать о том, куда на самом деле катится твоя жизнь.

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– Значит, эти двое изначально были не похожи на остальных, и по-хорошему – я должен был это заметить. Но череда ревизоров, соглашавшихся уладить все дела за 500 долларов, распылила мою бдительность. Я расслабился и обнаглел. Я решил, что если в твоем кармане болтается хоть какая-то мелочь, то этого будет достаточно, чтобы подкупить всех и каждого. А потом из машины вылезли эти двое и надавали мне щелчков прямо по хвастливо задранному носу.

Все дело было в их ботинках. Хорошая кожа, вычищенная до блеска – и это посреди наших-то деревенских, превратившихся в кашу полей! Потом костюмы. Не какая-то там пошлая полоска на синем фоне, нет. Это была изящная, сидящая прямо по силуэту, сдержанная темно-коричневая ткань. И, наконец, их лица. Сухие, породистые, с едва уловимыми нотками презрения в глазах, спрятанных за очками в тонких оправах.

Все это были знаки, и я обязан был прочитать их – в конце концов, я ведь директор фабрики и должен быть всегда настороже, но мой взгляд замылился, детка. Ты понимаешь? Я полагал, что в моей жизни больше не будет проблем.

– Ну-с, джентльмены, – обратился я к ним, пока они, отряхивая ботинки, оглядывали окружающие просторы. – Предлагаю не рассусоливать. Пятьсот долларов каждому, и баста. Вы садитесь обратно в машину, едете туда, откуда прибыли, и мы забываем друг о друге навсегда. Идет?

Визитеры переглянулись, после чего один из них произнес – не мне, а как будто в сторону, будто я был пустым местом и не стоял рядом с ними:

– Мне послышалось или этот господин действительно только что предложил нам взятку?

– Вы не ослышались, уважаемый, – сказал я. – Я предложил вам по пятьсот долларов, чтобы вы убрались восвояси.

– И он только что нагрубил нам?

– Грубость не грубость, называйте это как хотите. Я хочу только, чтобы мы не тратили время – ни мое, ни ваше – и смогли быстрее вернуться к насущным делам.

– Вы – наше насущное дело, милейший, – сказал один из них с кривой усмешкой, а затем повернулся к своему компаньону. – Вызывайте полицию, Яков Семенович. Только что мы имели дело с попыткой дачи взятки должностному лицу, и в суде я подтвержу это как свидетель.

Вот тут-то я и понял, что дело запахло жареным.

– Постойте, господа, – сказал я. – Возможно, мы неправильно поняли друг друга. Возможно, я принял вас за кого-то другого.

– Позвольте поинтересоваться, за кого же?

– Вы даже представить себе не можете, сколько людей появляется здесь. Не такие образованные люди, как вы, нет. Люди – другого сорта, которые так и норовят стянуть часть моей прибыли под разными предлогами. Одни предлагают мне бандитскую крышу, другие обещают помочь с проверками, а третьи просто клянчат денег. Общаясь с этим сбродом, я начисто забыл приметы хорошего тона, господа – опустился до их уровня, если хотите – а потому по привычке начал разговаривать с вами так же, как с ними.

После этих слов визитеры переглянулись друг с другом и сдержанно кивнули – у них это получилось почти одновременно.

– Извинения приняты.

Тот, кого назвали Яковом Семеновичем, снял очки и стал протирать их шелковой тряпочкой. На тряпочке я заметил вышитые инициалы – «Я.С.».

– Ну, а теперь, – сказал я. – Когда мы закончили с прелюдией, позвольте уточнить, кто вы и с какой целью вы здесь?

Как в каком-нибудь фокусе перед моими глазами появились два раскрытых удостоверения. «Яков Семенович Гузман, – было написано в одном. – Старший советник губернатора Московской области по земельным вопросам». «Самуил Яковлевич Кацман, – гласило удостоверение номер два. – Заместитель старшего советника губернатора Московской области по земельным вопросам».

«Почему, – подумал я. – Неприятности в моей жизни всегда появляются в виде двух совершенно одинаковых с виду людей?» Так было с чеченцами, Азамом и Мурадом, так происходит сейчас – с этими Гузманом и Кацманом, словно бы появившимися на свет в результате клонирования. И хотя мне, несомненно, льстил тот факт, что я удостоился визита столь значительных лиц – на мой взгляд, это говорило, что мой уровень со времен чеченцев хорошо поднялся – то, что они принесли с собой именно неприятности, я не сомневался.

И те не заставили себя долго ждать.

– Вас, вероятно, поставили в известность относительно планов перспективной застройки этой местности? – спросил Кацман.

– Это должно было произойти, когда вы получали разрешение на свою фабрику, – добавил Гузман.

– Иначе говоря, здесь пройдет федеральная трасса в Петербург, – Кацман.

– Вы ведь получали разрешение и должны знать об этом, не так ли? – Гузман.

– Несомненно, – я (неуверенно).

– Строительство начнется через два месяца.

– Однако уже через пару недель, мы планируем пригнать сюда технику.

– Это очень печально, но вам придется закрыть фабрику.

– Очень-очень печально.

– И это все? – спросил я. – Так просто?

– Есть еще кое-что, – откликнулся с готовностью Кацман. – За хамство, которым вы нас встретили, отсчитайте нам по три тысячи долларов.

– Наличными, – добавил Гузман. – Сейчас же.

– В противном случае, нам придется инициировать против вас уголовное дело.

– По поводу взятки, которую вы пытались предложить нам в начале нашей беседы…

Вот так вот просто и изящно двое чиновников высокого ранга объявили мне о том, что мой бизнес накроется медным тазом, а заодно – будто бы между делом – опустошили мой сейф на шесть тысяч долларов.

В какой-то момент это стало настоящим абсурдом. Выяснилось, что в сейфе нет таких денег – и тогда мне пришлось лезть в свою машину, смотреть, не осталось ли чего в бардачке, перетряхивать полки рабочего стола и, в конце концов, буквально выгребать мелочь из карманов. Господа приняли гору скомканных бумажек с чрезвычайным достоинством – ни один мускул не дрогнул на их чопорных лицах. Садясь обратно в свою машину и захлопывая двери, они даже позволили себе легкую остроту.

– Приятно иметь с вами дело, – язвительно улыбаясь, сказал Кацман.

С трудом, но все же я сумел выдавить ответную улыбку:

– С вами тоже, господа.

Больше всего в тот момент я жалел о том, что у меня нет гранатомета. Как здорово, думал я, было бы взвалить его на плечо, присесть на одно колено и хорошенько пульнуть гранатой в сторону отъезжающего черного «мерседеса». А затем с легкой улыбкой наблюдать, как кувыркаются в воздухе, подброшенные взрывом чиновничьи причиндалы в виде дорогих очков, папок из хорошей кожи и начищенных до блеска ботинок. С детства ненавидел начищенные ботинки.

Что ж. Требовалось обдумать происходящее и поставить в известность партнера. Хотя, какой в этом смысл, ей-богу? Я наперед знал, что скажет Алеша Шнеерзон – а он скажет: «Слушай, чувак, не доставай меня своими проблемами. Я тут даю интервью в «Форбс», в «Вог», или куда-то там еще». Но, все же я решил делать все правильно – по законам и по совести – а, значит, партнер должен все знать.

Я ошибался в своих прогнозах.

Алеша не стал ссылаться на занятость. Он просто не взял трубку.

Следующий шаг, который я совершил, был банален, скучен и традиционен. Я поступил так, как веками поступали наши предки по мужской линии. А именно – заперся в кабинете и хорошенько, в одиночестве, надрался.

В моем сейфе всегда были бутылки. Без хорошей пары бутылок бизнес – не бизнес. Алкоголь – это репрезентативная сторона дела. Я всегда был убежден: пусть у нас не будет ни одного разрешительного документа, пусть мы задолжаем зарплату сотрудникам, и даже пусть это попахивает махровой уголовщиной, но уж бутылки у нас всегда должны быть самые лучшие. И сейчас я принялся за них завидным энтузиазмом.

«Какое положение дел мы имеем?», – размышлял я. Завтра сюда пригонят строительную технику и все закатают в асфальт – здание фабрики, поле и редкий, расположившийся по соседству, лес. В этом мире будущего нет места фальшивым сумочкам «Луи Вьюиттон», как нет места и благородной авантюре. В этом мире все принадлежит сияющим автострадам, по которым поедут счастливые, белозубые люди. В каждой семье будет автомобиль, стиральная машина, посудомоечная машина и еще машина, которая сама сможет делать все остальное. Конечно, автострады будут очень нужны этим уверенным в себе, хорошо упакованным человеческим существам.

Мне не было и тридцати, детка, но сидя тогда там, в запертом кабинете, на собственной фабрике, доживающей последние дни, я реально ощущал себя ветошью. Мне казалось, после этого удара мне уже не подняться. Все. Не будет больше сумочек, джинсов, не будет больше ничего.

И тут мой мозг зацепился за одну мысль. «Стоп, – сказал я сам себе. – Что ты там говорил про лес? Тот лес, который завтра пойдет под нож вместе с фабрикой и со всем остальным? Вырубать лес плохо, разве нет? Это типа легкие нашей планеты, это природа, экология – в конце концов, это просто красиво само по себе», – я выглянул в окно, чтобы посмотреть на этот лес. Там было деревьев пятнадцать не больше. Жалкие тонкие сосенки жались друг к другу, спасаясь от ветра. Посреди всеобщей, разверзнувшейся вокруг мрачности – мрачным было небо, мрачными были редкие проплешины травы, мрачными казались лица работниц, последними уходивших с фабрики – деревья выглядели очень беспомощными. Они казались жертвами, понимаешь о чем я? Для дела, которое я задумал, это было самое то.

С чего начинается нормальный социальный протест?

С поста в социальных сетях.

Мне понадобилось десять с половиной минут, чтобы зарегистрировать страницу в «Живом Журнале», и еще десять, чтобы написать душераздирающий текст на экологическую тему. «Они хотят уничтожить наш лес! – писал я и тут же расшифровывал, чтобы ни у кого не оставалось сомнений. – Они – это коррумпированные чиновники. Им уже мало наших денег, теперь они хотят забрать себе наши природные богатства, и поэтому они… они… у меня не поворачивается язык, чтобы произнести это, и слезы стоят в груди… Они хотят УНИЧТОЖИТЬ наш лес! Прекрасный хвойный лес, который снабжал чистым воздухом весь юг Москвы. Оборотням в костюмах НА ЭТО ПОЛОЖИТЬ! Ради своих коварных замыслов они готовы принести в жертву наше здоровье, будущее нашей планеты, будущее наших детей».

Первые полчаса было тихо, а затем на меня посыпалось точно из обоймы. Люди писали о своей готовности лечь под бульдозеры, но не допустить уничтожения леса. Зеленые активисты, работники офисов, пенсионеры, анархисты, люди без определенных занятий, программисты, бездельники, молодые и старые – все они испытали чувство праведного гнева после прочтения моего поста. Полагаю, многие из них в ту же минуту начали собирать вещи, чтобы присоединиться ко мне и встать лагерем на месте будущей стройки. В посте я скромно подписался: «Неравнодушный». Я сообщил, что собираюсь жить в палатке и присматривать за лесом, и если что – я готов в одиночку бороться с захватчиками, погибнуть, но не отдать им ни пяди земли.

Тысячи людей разослали мое послание по своим друзьям. Десятки тысяч оставили комментарии к этой записи – восхищаясь моей храбростью и обещая поддержку.

К утру новость о вырубке леса занимала первую строчку в рейтинге информационных агентств. Сообщалось, что это один из самых крупных лесов в южном Подмосковье.

Еще через пару утр в двух шагах от фабрики расположился лагерь воинственно настроенных активистов, а я встал у них во главе. Предваряя их приезд, я действительно поставил палатку. А еще – прекратил бриться, чтобы создать у первых защитников леса ощущение, что я действительно тут жил, не имел никаких удобств и оттого зарос бородой. Они мне поверили. Поверили и включились в игру. В то же время я, тайком от них, ежедневно ускользал на фабрику, чтоб принять душ, пропустить пару рюмок и проследить за тем, чтобы производство не останавливалось.

Впервые в жизни мне удалось организовать столько людей, и это не стоило мне ни копейки.

Москва, Столешников переулок

Москва определенно нравится агенту Интерпола Жаку Дювалье. А особенно ему нравятся московские девочки. Заслышав его французский, они тут же начинают порхать вокруг точно райские птицы, улыбаются ему, делают невинные глазки и почти всегда – они готовы идти до конца.

Не будет преувеличением сказать, что Дювалье чувствует себя превосходно. По утрам он посещает тренажерный зал и баню при отеле. Вечерами – изучает особенности местных баров. Все это не идет ни в какое сравнение с тем, что выпадало ему в прошлом. Не нужно сутками сидеть в коричневой жиже Амазонки, чтобы следить за поставщиками паленых «Найков». Пиявки не кусают за член. Сказать по правде, задание в Москве ничем не хуже Каннского курорта, с которого его отозвали – тем более, что за все башляет контора. Дювалье исправно отгружает в парижскую штаб-квартиру увесистые счета. При этом большей частью деньги он тратит на себя. На красоток уходит совсем немного: достаточно купить пару бокалов коньяка в баре, чуть-чуть посветить французским паспортом и, наконец, произнести коронную фразу « Я совсем мало понимать по-русски». И вот уже красавицы всех мастей готовы опекать его в этой, по их словам, жестокой и полной опасностей стране. «Нет, нет, – говорят они. – Без нас ты здесь просто пропадешь!» А, попадая в его номер и благоговейно ужасаясь его убранству, красотки мигом оказываются без своих платьиц и шубок. «Это нужно, чтобы твоя постелька не была холодной», – объясняют они.

Их глазки – голубые-голубые.

Их ротики – словно клубничный мусс.

Все портит телеграмма из Парижа. Ее отправитель – Жан-Жак Потен, босс Дювалье.

«Какого хрена ты там делаешь? – гласит текст. – Почему мы видим от тебя только расходы и ни одного рабочего отчета? Живо поднимай задницу и начинай действовать! P.S. По правде говоря, Жак, я всегда в тебе сомневался».

Дювалье тяжело вздыхает, но делать нечего – приходится выпрыгнуть из-под теплого одеяла и приступить к делам. «Я скоро вернусь, милая», – обещает он золотоволосой нимфе, сладко сопящей в его кровати, и направляет свои стопы прямиком в цитадель зла. А именно – в головной бутик «Луи Вьюиттон».

Мысль о том, что кому-то хватает наглости сбывать подделки через официальный канал, сначала казалась французу фантастической. Но разговор с Потеном перед отъездом и последовавшее вслед за ним – более близкое – знакомство с Россией заставили Дювалье пересмотреть свои первоначальные допущения. Он быстро понял, насколько прав был его начальник: если у русского есть возможность отвалить за что-нибудь бешеные деньги – он отвалит. Потому что это, как говорят здесь – «понты»: желание побряцать яйцами у всех на виду.

Сходить в бутик и за раз отдать годовой доход среднего человека – это понты. Двадцатисантиметровые каблуки, огромная грудь и стразы повсюду – это понты. Большие черные машины – желательно, с проблесковым маячком на крыше – это понты. Дювалье пока не до конца разобрался в сложной системе «понтов», но понял главное: дорогое, блестящее и с большим узнаваемым логотипом на боку здесь в ходу. Поэтому старик Потен, кажется, был прав. «Золотой» молодежи, снимки которой публикует у себя в блоге Федор Глухов (Дювалье усмехается, вспоминая свое вторжение к блогеру), просто не нужно покупать подделки. «Понты» – это поход в настоящий «Луи Вьюиттон» за настоящей сумочкой. А если потом на фотографии ты оказываешься с поддельной, то о чем это говорит? Что кто-то – какая-то хитрая задница – продала тебе левый товар в ПОНТОВОМ месте.

За что в конторе всегда ценили Жака Дювалье, так это за нюх, позволяющий улавливать криминальные вибрации. До бутика «Луи Вьюиттон» остается еще пол-километра, не меньше – Дювалье сверяется по GPRS-навигатору – но он уже чувствует, как от нарастающего возбуждения начинает покалывать подушечки пальцев рук. Как правило, это всегда безошибочный знак, означающий, что он на верном пути. Так было на Амазонке, в Индонезии и в Китае – Дювалье давно занят оперативной работой, и поэтому знает, к каким маячкам внутри себя нужно прислушиваться.

С каждым шагом покалывания становятся ощутимее. Дювалье прячет навигатор в задний карман брюк: тот больше не пригодится – нервные импульсы сами приведут его куда нужно. Ноздри агента Интерпола хищно раздуваются, предвкушая добычу. На губах играет легкая бесноватая улыбка. Посмотреть на Дювалье со стороны,– так он ни дать, ни взять сумасшедший, готовый в любой миг взорваться и сделать нечто кровавое и бессмысленное.

«Атакуй, а разбираться будешь потом» – француза всегда приводила в восторг эта формула. Нет большего удовольствия, чем видеть, как ломается психика врага, как тот ищет пути спасения, и как в его глазах медленно появляется понимание того, что спасения не будет. Даже если впоследствии окажется, что это вовсе и не враг, что агент попросту обознался, что ж – отчеты всегда можно переделать в свою пользу. У каждой работы есть свои маленькие издержки, а работа Дювалье – это непредсказуемый человеческий материал, где издержек пруд пруди.

Когда он открывает дверь магазина, адреналин уже колотит его вовсю. Дювалье нужно напрячь все свои силы, чтобы тут же, на входе, не выхватить пистолет, не вырубить продавца ударом рукоятки и не заорать на все помещение: «Ну-ка, кто тут, говнюки, производит подделки?». Вместо этого Дювалье чудовищным усилием воли заставляет себя улыбнуться. Если прислушаться – можно услышать как от напряжения, которым дается агенту эта улыбка, скрипят титановые шарниры его челюстей. Титановые в буквальном смысле. Несколько лет назад пуля, выпущенная в него контрабандистом, зашла в одну щеку и вышла из другой – так что врачам пришлось крепить его челюсти на титановые болты. Его коллеги смеялись, что если в будущем Дювалье отстрелят глаз, он будет вылитый Терминатор.

Девушка-продавец даже не подозревает, какая опасность только что нависала над ней.

– Я могу вам чем-то помочь?

Она улыбается так искренне и приветливо, что можно подумать, она действительно рада вошедшему. И что это природная доброта характера, а не перспектива получить штраф за отсутствие улыбки, заставляют ее принимать Дювалье как самого желанного гостя.

Агент отвечает ей по-французски. Он говорит, что ему очень нужна редкая сумочка из коллекции двухтысячного года: «Понимаете, это для моей жены. Она просто с ума сходит по позднему ретро». Речь идет об одной из разновидностей классической модели Noe, выполненной в сложной расцветке. Дювалье знает, что француженки отдадут душу за такую редкость, и еще он уверен – в русском магазине ее будут искать очень долго. Таков его сценарий игры: раз уж не удалось помахать пистолетом, нужно отвлечь персонал поисками и делать то, зачем он пришел. Искать доказательства вины.

К его удивлению, девушка тоже переходит на французский – причем, ее язык весьма неплох.

– О-о, вы, вероятно, парижанин? – вежливо интересуется она.

Дювалье кивает в ответ.

– Надеюсь, у нас вам понравится не меньше чем в парижских бутиках.

Девушка идет к компьютеру, стоящему в углу зала, чтобы посмотреть, нет ли нужной модели в базе данных. У них должно быть много других Noe, знает Дювалье, и пока продавец будет продираться через все варианты, он выиграет время.

– Вы не будете против, если я тут пока поброжу? – интересуется он.

– Что вы! – еще одна ослепительная улыбка. – Чувствуйте себя, как дома.

Дювалье уже знает, куда именно ему нужно – за ширму, справа от кассы – наверняка продукцию хранят где-то там. Краем глаза он замечает видеокамеру на потолке и второго продавца, замершего у витрины. Продавец считает воробьев за окном, а камера – когда они еще возьмутся ее проверять? Дювалье не привык упускать возможности, поэтому в следующую секунду он широкими шагами пересекает зал и ныряет за ширму.

Его встречает коридор с несколькими дверьми.

Француз поворачивает ручку одной из них и заглядывает внутрь. Ничего. Вешалка с одеждой, стол, пепельница, пара стульев – вероятно, это что-то вроде комнаты отдыха для персонала. Дювалье идет дальше и дергает вторую дверь. Та не поддается. Он налегает на нее плечом, чувствуя, как выходит из пазов задвижка замка. При этом раздается такой скрежет, что его наверняка слышат в главном зале. Дверь распахивается, но агента вновь ждет неудача: внутри – старые компьютеры, кассовые ленты и все. С третьей дверью он, экономя время, уже не церемонится и просто высаживает ее ударом ноги. Когда та отлетает, гулко ударяясь о что-то металлическое внутри, Дювалье понимает – он нашел то, что искал.

Комната до потолка заставлена коробками, но они явно не французского происхождения – без фирменной бумаги и логотипа, скрепленные обычным степлером. Дювалье берет одну, раскрывает и извлекает на свет содержимое. Это сумочка с монограммой, реплика популярной модели Speedy. Дювалье смотрит на логотип. После скандальной истории с Полиной Родченко, редактором из России, логотип – это первое с чего нужно начинать осмотр, помнит агент. Но нет, в этот раз русские исправились и монограмма написана верно. По всем остальным признакам сумочка – типичная подделка. Швы местами неровные, подкладка серая, а не коричневая, болты, скрепляющие ремешок – странной овальной формы, а на язычке замка отсутствует выбитый номер – Дювалье скрупулезно изучает сумочку, выявляя один недостаток за другим.

В этот момент свет, льющийся из коридора, заслоняют тени. В дверном проеме появляется девушка-продавец, позади которой маячит верзила-охранник в черном костюме.

– Вам сюда нельзя, – испуганно лепечет девушка по-французски. – Это техническое помещение.

Дювалье поднимает голову и плотоядно скалится ей в ответ.

– Есть серьезный разговор, милочка, – говорит он. – Пройдем в главный зал?

В повисшей вслед за этой фразой тишине слышно, как охранник, приготовившийся к бою, хрустит костяшками пальцев.

Докладная записка №2, отдел ХХХ

Отправитель: Жак Дювалье, агент

Получатель: Жан-Люк Потен, руководитель отдела ХХХ

Я знаю, шеф, я всегда был вам кем-то вроде приемного сына, и в глубине души вы любите меня, хотя и стараетесь показать обратное. Вы можете мной гордиться, мой дорогой папаша. Я взял их за жабры. Всю банду. Ну, или почти всю…

Докладываю, как было дело. Я явился прямо в логово змей – а именно в официальный бутик Дома – и мне хватило ровно пяти минут, чтобы найти искомое. Вы не поверите, но у них там был целый склад контрафакта. И они даже не думали маскировать его – просто свалили кучей в двух шагах от кассы.

Сумочки, шеф. Сумочки, клатчи и даже несколько саквояжей – у русских, ей-богу, нет ничего святого, если уж они осмелились подделывать саквояжи великого Луи. Дуболомы посягнули на гений. Это все равно, что заставить первый класс художественной школы делать копии Моне и Писарро. Короче, сердце мое обливается кровью, а член уже пару дней как не стоит от пережитого потрясения. Хотя вы вряд ли можете помнить, что такое стояк, а, шеф?

В общем, когда я нашел контрафакт, заявились продавщица с охранником, и меня вышвырнули вон – так быстро, что я даже не успел представиться. Видели бы вы этого громилу, шеф. Не иначе, как он прошел курс подготовки в местном спецназе.

По-хорошему, стоило бы застрелить этого парня, взять в заложники персонал и решить проблему на месте. Но я – хороший парень, поэтому действовал строго В РАМКАХ ЗАКОНА. Я сказал себе: «Окей. Вы не хотите меня с главного входа, тогда я зайду с черного», – и помчался в сторону ближайшего пункта полиции. Именно что помчался – дело нужно было обтяпывать быстро, поскольку не было ни капли сомнения, чем занимаются в это время ребята в бутике: они мечутся по своему проклятому магазину и в панике пытаются вывезти контрафакт. Или, как здесь говорят – «хотят спрятать концы в воду». Неплохое выражение, не правда ли? Советую взять на заметку, когда в следующий раз будете думать, как скрыть от жены свои месячные расходы на алкоголь.

Итак, полиция. Местные полицейские – это какой-то звездный десант, ей-богу. В том плане, что это совершенная фантастика – как у Хайнлайна. Прибегаю я к ним в участок, машу удостоверением Интерпола и кричу, что нужно поднимать задницы и бежать пресекать преступление, и что делают эти ребята? Ни хрена! Продолжают пялиться в телевизор и жрать гамбургеры.

Благо, местные девчонки научили меня паре русских слов, без которых здесь не делается ни одно дело. Поэтому я бухнул своим удостоверением об стол – прямо в их картошку-фри, чтобы теперь его заметили наверняка – и выдал им на гора. Я сказал: «Это интерпол, pizdec suka blyad!».

Я понятия не имею, что значат эти слова. Девочки говорили, это что-то вроде проклятия, и оно сработало безотказно. Тотчас объявился переводчик, а эти кретины, наконец, отложили гамбургеры в стороны и обратились во внимание.

Я был красноречив, шеф, вы меня знаете. Я рассказал о том, что бутик «Луи Вьюиттон» укрывает у себя международную преступную сеть. Я рассказал о расследовании, которое меня уполномочил возглавить Интерпол. Я даже соврал, что мне дали лицензию на убийство. Но самое главное – я рассказал о санкциях. Тех санкциях, которые последуют, если мне сейчас же, сию же секунду, не обеспечат поддержку. «Или мы, не медля, едем брать преступников, – сказал я. – Или я звоню Путину, и всех вас вышвыривают отсюда na hui!» Последние слова – это еще одно проклятие. Россия полна подобной древней мутью, как корзинка Красной Шапочки пирожками. Не знаю, что подействовало больше – оно или про Путина, но только скоро мы уже гнали к магазину во весь опор. Три машины, битком набитые вооруженными полицейскими. Сирены. Громкоговоритель, приказывающий всем убраться с дороги. Это было красиво, шеф. И, конечно, мы взяли их тепленькими.

Они грузили ящики с контрафактом в мини-вэн на заднем дворе. Весь персонал бутика был там – продавцы, смотрители залов, даже уборщица – и по всему было видно, что ребята очень спешат. Тут-то мы и заявились, бряцая оружием и отсвечивая бронью. Со стороны можно было подумать, что мы идем на захват Бин Ладена, не меньше, но по правде говоря – для персонала «Луи Вьюиттон» этот спектакль был самое то. Никто из них – кроме, разве что, громилы-охранника – раньше не сталкивался с подобным. Поэтому, увидев наше шествие ряженых, все моментально обделались. Не нужно было быть большим умником, чтобы понять: они готовы сдать с потрохами виновных, невиновных, маму, папу и всех родственников вместе взятых, лишь бы отвратить от себя этот кошмар.

«Высылайте автобус, – приказал по рации старший полицейский. – У нас столько народу, что хватит на целый футбольный клуб».

Мы повесили табличку на дверь магазина – «Закрыто по техническим причинам». Я предложил еще оцепить периметр яркой заградительной лентой – для пущего эффекта и в назидание остальным, но тут полицейские пошли на принцип. «Это лишнее, – сказал их главный. – Если потом «Луи Вьюиттон» вкатит иск за подрыв репутации, кто найдет нам новую работу? Интерпол? Или, может быть, Пушкин?». Пушкин – это главный русский поэт, шеф. Вы будете смеяться, но он был наполовину негр (я надеюсь, отчет пометят грифом «секретно», и мне не придется объясняться за слово «негр» – ведь так, старина?).

В автобусе мы еще раз объяснили задержанным, чем все может для них закончиться. «Подделка, сбыт в особо крупных, предварительный сговор – все это годы, долгие годы тюрьмы, ребятки, – сообщил я через переводчика. – Так что звоните родителям и говорите, чтобы к ужину вас не ждали».

Это была стандартная полицейская прессовка, не более. Любой приличный уголовник посмеялся бы над ней. Но у нас в машине была целая толпа хороших мальчиков и девочек. Все они надеялись связать свою жизнь с миром моды, мечтали о разных глупостях и в страшном сне не могли представить, что будущее придется провести в компании зеков – чередуя лесоповал с насильственным сексом. Нужно было видеть, как трогательно они размазывают слезки по своим щечкам и клянутся в своей невиновности. В какой-то момент мне даже стало их жалко. Вы может быть, не способны в это поверить, шеф, но во мне тоже живо доброе начало. Поэтому я дал хорошим девочкам и мальчикам шанс.

«Если вы действительно не виновны, – сказал я. – И действительно, понятия не имели, что лежит в ящиках, которые вы таскали, тогда скажите мне: кто заставил вас грузить их в мини-вэн?».

И тогда они закричали, перебивая и отпихивая друг друга: «Администратор! Это был администратор! Он нас заставил!».

«Хорошо, – сказал я. – А он есть сейчас среди нас в этой машине?».

«Нет», – сказали они.

«А он был в магазине, когда пришли полицейские?»

«Да!».

Я заорал водителю, чтобы он остановил автобус, выскочил на улицу и помчался назад в магазин. Ключей у меня не было, времени на сантименты тоже, поэтому я просто высадил дверь. Помните, наш старый метод? Когда бьешь ботинком ровно в то место, где задвижка входит в пазы? Как и всегда он сработал безупречно. И когда я вошел внутрь, я сразу увидел его. Толстый потный человечек, стоял посередине зала, держа подмышкой сумку. Он набирал чей-то номер на мобильном, но когда дверь распахнулась, и он заметил меня, телефон выпал у него из рук.

Я подошел, не торопясь – я всегда умел смаковать подобные моменты. «Roman Kortyson, – прочитал я надпись на его бэдже. – The senior manager».

Он понял, зачем я пришел.

«Это не я, – стал бормотать он. – Это не я, не я, не я…».

Пятясь от меня, он споткнулся. Его сумка взлетела в воздух, и из нее посыпались банкноты – целая куча банкнот. Это было так, словно на наши головы пролился какой-то волшебный дождь.

Роман Кортюсон рыдал, лежа у моих ног:

«Я сдам главных организаторов. Я сдам все-е-е-х…»

Вот такие новости, шеф.

Ждите дальнейших донесений

Всегда ваш,

Жак Дювалье

Ответ на докладную записку №2

Отправитель: Жан-Люк Потен, руководитель отдела ХХХ

Получатель: Жак Дювалье, агент

Очень приятно было получить от тебя весточку, Жак. У тебя хороший стиль письма – непритязательный, но в то же время способный создать напряжение. В старости сможешь писать детективы и развлекать ими домохозяек. Непонятной в твоем чудовищно увлекательном рассказе осталась только одна маленькая деталь. ТАК ТЫ ВЗЯЛ ЭТУ БАНДУ, ГРЕБАНЫЙ СУКИН СЫН, ИЛИ НЕТ?

С превеликой ответной любовью,

Жан-Люк Потен

Статья, газета «Le Monde», номер от 15 ноября

Заголовок: «Модный бренд обманул русскую редакторшу Vogue»

Горничная отеля, где останавливалась Полина Родченко, убеждает в ее невиновности. Главе русского «Актуэля» продали поддельную сумочку в московском бутике бренда. «У меня есть доказательства», – утверждает работница гостиницы «Амбуаз».

20-летняя Анна-Мария Бикинза, горничная, готова предъявить общественности чек из московского филиала «Луи Вьюиттон». Бикинза обнаружила его в номере Полины Родченко, редактора русской версии модного глянца «Актуэль». Горничная убирала номер после отъезда редакторши.

«Чек доказывает невиновность Родченко. Он свидетельствует о том, что подделки были куплены в «Луи Вьюиттон», а не где-то еще», – считает Анна-Мария Бикинза. Она заявляет о своей готовности выступить в суде. Для этого, по ее словам, русская сторона должна удовлетворить ее требование о денежной компенсации за «потраченное на суд время и моральные издержки». Бикинза оценивает сумму компенсации в две тысячи евро. Она отказывается демонстрировать чеки общественности до достижения договоренности с русскими.

Полину Родченко в сентябре уличили в использовании контрафакта. Она появилась с поддельным клатчем «Луи Вьюиттон» на показе «Ланвин». Это повлекло за собой отставку Родченко с поста главного редактора «Актуэль» (по слухам, распоряжение об отставке санкционировал сам Алекс Дюпре, владелец издательского дома, которому принадлежит «Актуэль»). Редакторша заявила, что купила клатч в официальном магазине бренда в Москве. В ответ на это, «Луи Вьюиттон» обвинил Родченко в подрыве репутации бренда, выказав намерение запустить против нее судебный процесс.

Одновременно Интерпол начал плановую проверку деятельности московского филиала бренда, сообщает наш источник внутри полицейского ведомства. По его словам, инициатором расследования выступили представители «Луи Вьюиттон», обеспокоенные ажиотажем вокруг инцидента с Полиной Родченко. Официально Интерпол и «Луи Вьюиттон» отрицают факт проведения подобной проверки.

Париж, 17 округ, ресторан «У Мими»

Человек с папкой в руке застывает на входе и озирается, пытаясь найти того, кто ему нужен. Время – девятый час вечера, поэтому в ресторане не протолкнуться. Все столики заняты, а с тех пор, как Мими поставила здесь барную стойку, народу в часы пик, кажется, стало вдвое, если не втрое больше. Те, кому не досталось сидячих мест, толкутся у бара – потягивают пиво и грызут орешки. Шум стоит невероятный: все друг друга знают, многие ходят сюда годами, стоящие и сидящие оживленно делятся новостями, переругиваются или подшучивают друг над другом. «Как сегодня устрицы, Жак?» – фразы перелетают от барной стойки до ресторанных мест и обратно. – «Соленые, как пиписька у той испанки!» – «Когда освободишь место за столиком?» – «Как только твоя жена позвонит мне и скажет, что сегодня свободна».

Демократичная атмосфера – вот, что всегда нравилось Жану-Люку Потену здесь. Даже женщины, попадая сюда, делают вид, что солдафонский юмор – это нормально, в то время как на мужчин просто бес нисходит – они развязывают галстуки, откидываются на спинки стульев и начинают сыпать подзаборными остротами так, словно всю жизнь проплавали на английском эсминце.

Человеку с папкой, растерянно мнущемуся у входа, эта развязность, напротив, не по душе. Человек с папкой с удовольствием предпочел бы для встречи другое место – такое, где пиво объявлено вне закона, где царят спокойствие и чопорность, и где никто не толкает тебя локтями в бок, пока ты пробираешься к своему столу. Человека с папкой зовут Шарль Фуазен. Он – доверенное лицо компании «Луи Вьюиттон», серый кардинал, о чьем существовании едва ли догадываются журналисты, но который ответственен за половину важных решений, принятых Домом в последние пять лет. Обычно Фуазен сам заказывает музыку и выбирает места для встреч, но сегодня – особенный случай. Свидание с шефом отдела ХХХ Интерпола нужно ему как воздух – от его результатов будет зависеть, какой курс возьмет «Луи Вьюиттон» завтра, растопчет ли он в пыль русского редактора или же обрушит мощь возмездия на какой-то другой объект – и при этом всем известно, что старик Потен избрал ресторан «У Мими» своей штаб-квартирой и отказывается встречаться с кем бы то ни было за его пределами во внерабочее время. Фуазен лично сделал три звонка, чтобы договориться с Потеном о встрече: два – лично ему, и еще один – его секретарше, Жаклин, чтобы та невзначай напомнила шефу о предстоящем рандеву. Фуазен потратил на операцию полсотни франков из собственного бумажника – чтобы букет из двадцати самых алых роз на свете доставили в офис к Жаклин за то, что она была хорошей девочкой – и теперь, когда операция увенчалась успехом, он с плохо скрываемой гримасой отвращения протискивается сквозь толпу и жмет сухую, но на удивление крепкую руку старика. Что за гадкое место, честное слово!

Наблюдая за тем, как Шарль Фуазен отодвигает стул и садится, как он кладет свою папку на стол и одновременно другой рукой приглаживает волосы, Потен в очередной раз понимает, кого напоминает ему этот теневой сотрудник «Луи Вьюиттон». Эта мысль приходит ему всякий раз, когда он видит Фуазена, и всякий раз она забывается, стоит тому исчезнуть из поля зрения – и лишь для того, чтобы появиться вновь при следующей встрече. В своем костюме с замшевыми заплатами на локтях, с тонкими аккуратными усами (почему-то Потен уверен, что тот выщипывает, а не подбривает их), с волосами, уложенными на пробор (наверняка на эту прическу ушло не меньше тюбика геля), со своей вечной кожаной папкой для бумаг 45-летний Шарль Фуазен больше всего похож на бухгалтера какой-нибудь заштатной конторы по продаже сантехники. Вряд ли кому-то могло бы прийти в голову, что этот человек держит в руках если не все судьбы мира, то, по крайней мере, большую их часть. Многие даже не были способны замечать его присутствие, и Потен сам слышал байку, как на одном из совещаний Фуазен подал голос и сидящий рядом с ним человек вздрогнул: «Как? И вы тоже здесь?». Это потрясающее чувство мимикрии повергало противников в полнейший ступор – когда оказывалось, что Фуазен существует, что он здесь, и что он уже поставил ногу им на грудь и насаживает их сердце на свой меч. Не нужно обманываться невзрачной внешностью этого человека, знает Потен. Потертый бухгалтерский костюм скрывает железные когти и отсутствие какой бы то ни было жалости, а под уложенными волосами прячется настоящий командный пункт, могущий дать фору не одной группе аналитиков, военачальников и кавалеристов вместе взятых.

– После увольнения Гальяно из «Диор», носить такие усы стало опасно, – замечает Потен, когда сотрудник «Луи Вьюиттон» подсаживается к нему. – В некоторых кругах это могут расценить как признак нацизма.

– А я и есть нацист, месье Потен – разумеется, в переносном смысле. Я намереваюсь провести блицкриг, и вы должны выступить моим сообщником и указать мне, кто станет жертвой этой быстрой и беспощадной войны, – Фуазен раздраженным жестом отсылает возникшую у столика официантку. – Ничего не надо, мадемуазель, большое спасибо, – а затем подается к своему собеседнику и нетерпеливо отстукивает дробь по лежащей перед собой папке. – Что с новостями из России, месье Потен? Наш юридический отдел уже неделю как роет копытом землю – так хочет посадить кого-нибудь из русских на рога.

Жан-Люк Потен рассматривает его несколько секунд – словно изучая – а затем произносит фразу, которую до этого повторял всем представителям «Луи Вьюиттон», с которыми общался в связи с делом о подделках из России.

– Запуск судебного процесса против Полины Родченко нужно приостановить, поскольку оно может нанести серьезный удар по репутации Дома. Исходя из наших данных, русский редактор действительно мог купить подделку в вашем московском магазине.

– Это не умаляет его вины. Редактор обязан различать подделку от оригинала, где бы она ни была куплена. Его обязанностью было проинформировать нас о факте пиратства внутри сети. Но поскольку этого сделано не было, я склоняюсь к мнению, что вся история с пиратами, действующими под прикрытием официальной вывески, это выдумка. И теперь я прошу извинить меня за долгую прелюдию и весь обращаюсь во внимание. Расскажите подробнее о тех данных, на которые вы ссылаетесь, месье. Вашему агенту удалось что-то выяснить в России?

– Он утверждает, что в московском магазине действительно действуют пираты.

– Он, несомненно, готов подкрепить свое утверждение доказательствами? И вы сейчас продемонстрируете их мне?

Потен делает большой глоток вина из бокала, стоящего перед ним.

– Дело в том, – говорит он. – Что в данный момент доказательств у меня нет.

– Вот как? – Фуазен улыбается так, будто услышал долгожданную хорошую новость. – А что же у вас есть?

– Только докладная записка. В ней агент говорит о том, что он, якобы, напал на след банды.

– Вам не кажется, что этого мало? Ваш агент торчит в Москве битый месяц, и все чем вы располагаете, это одна маленькая докладная записка – это ли не странно? Никаких других свидетельств. Никаких документов, фотографий, ни одной изъятой подделки на руках. Не говоря уже о подозреваемых или уж тем более об арестах.

– Это в стиле Дювалье. Он долго копает, но в итоге в его яму проваливаются все.

– Сдается мне, месье Потен, вы сами провалились в эту яму. Мы посылали в Россию группу своих специалистов – для инспекции магазина. Разумеется, мы не ставили вас в известность об этом – чтобы не мешать, хм, чистоте вашего расследования. И вот каковы итоги этой поездки: экспедиторы не обнаружили в Москве ровно ничего подозрительного. Их прекрасно принял местный администратор. Бухгалтерия, система продаж, качество обслуги – все это, согласно их отчетам, соответствует принятым в компании высоким стандартам. Зато наши специалисты обнаружили кое-что другое. Я говорю о вашем агенте, месье Потен. Они нашли вашего агента, шляющимся по городу в перманентно нетрезвом виде в компании местных девиц. Они обнаружили его, просаживающим деньги в ресторанах и казино. Они видели его раскатывающим по Москве в такси, которое по виду больше напоминает лимузин. И они ни разу не видели его внутри или около нашего магазина. Позвольте напомнить вам, что организация, которую я представляю, оплачивает половину стоимости этогоагентского вояжа. Я надеялся получить от вас свидетельства, которые если бы не объясняли поведение вашего сотрудника, то, по крайней мере, демонстрировали, что он ведет в Москве хоть какую-то работу. Этих свидетельств я не получил. И как лицо, уполномоченное говорить от имени Дома, я заявляю: у меня закрадывается подозрение, месье Потен, что нас развели как дешевую сучку. Развел ваш агент – этот Дювалье, который кормит вас фиктивными, взятыми с неба отчетами. А возможно – я пока только предполагаю – возможно, и вы состоите в сговоре с Дювалье и вдвоем радостно пилите наши деньги…

Договорить фразу Фуазену не дают остатки вина из бокала Потена. Они прилетают ему точно в лицо, заставляя его отпрянуть назад и замолчать.

Фуазен достает платок из кармана пиджака, молча вытирается, встает и забирает со стола свою папку.

– Это было очень глупо, месье Потен, – холодно произносит он. – Тем более, что в отличие от вас у нас есть доказательства.

Он бросает на стол, доставая из папки, пухлый коричневый конверт. Жан-Люк Потен ждет, когда Фуазен выйдет на улицу. Только, когда за «бухгалтером» захлопывается дверь, он придвигает конверт к себе.

Внутри – фотографии, много фотографий, сделанных, по-видимому экспедиторами «Луи Вьюиттон» в Москве. На каждом из снимков довольная рожа Жака Дювалье, специального агента Интерпола. Дювалье обнимает смеющихся девушек – всегда разных, причем некоторые выглядят так, будто им еще нет и двадцати. В руках специального агента почти всегда – откупоренная бутыль «Моет», он пьет шампанское прямо из горла. Серия снимков показывает Дювалье, неловко вылезающего из лимузина. В салоне – это видно – снова пустые бутылки. На последнем снимке – видимо, Дювалье признал в шатающихся неподалеку экспедиторах соотечественников и попросил их сфотографировать его – агент, изрядно поддатый, с полузакрытыми глазами неровно стоит и улыбается камере на фоне московского Кремля.

Подмосковье, лагерь зеленых

Полина с Боярцевым в лагере зеленых к югу от Москвы. Они прибыли сюда по зову, распространенному через интернет неизвестным экологом. Эколог сообщил, что здесь, в сорока километрах от города, хотят уничтожить прекрасный хвойный лес – собираются срубить его подчистую ради того, чтобы проложить на его месте автомобильную трассу. Боярцев откликнулся на зов сразу же – также как и десятки других зеленых активистов. И хотя борьба за экологию уже давно не была его основной сферой занятий, а его внимание занимала все больше война с мировыми брендами, все это было слишком нагло и слишком под носом, чтобы можно было это проигнорировать. Он предложил Полине поехать с ним и посмотреть на процесс изнутри. «Это будет очень динамично, – сообщил он. – И это будет хорошая смена обстановки».

Полина дала согласие, и вот уже неделю они живут в условиях дикой природы, варят еду в котелках, слушают песни бардов и отчаянно негодуют по поводу намерений властей в отношении несчастного леса. Со дня на день ждут прибытия строительной техники. Активисты развесили по периметру лагеря самодельные плакаты, призывающие строителей убираться вон.

По правде, говоря, из-за участи деревьев больше негодует Денис Боярцев, а Полина день ото дня мрачнеет, становится все менее разговорчивой и все чаще углубляется в самоанализ. То, что ей преподнесли как хорошую смену обстановки, немедленно начинает раздражать ее – и очень быстро это раздражение вырастает до таких размеров, что Полине даже становится стыдно. Она приказывает себе успокоиться, вспоминает мантры, старается во всем видеть позитивное. Но, господи, как же ее бесят эти бородатые экологи, будто шагнувшие в сегодняшний день из восьмидесятых – с гитарами наперевес. Как бесит ее это место – жалкое, совершенно не стоящее потраченных на него усилий. И, наконец – как же ее бесит спать в этой чертовой палатке! А особенно – залезать в нее, садясь на четвереньки и неловко выпятив попу. И знать, что вся экологическая кодла таращится на нее – не забывая, впрочем, перебирать струны и мычать песни про то, как круто жить дикарями.

В один из дней напряжение вырывается. Но с такой стороны, что Полина ненавидит сама себя: она понимает, как смешно сейчас выглядит, но – увы – уже не может остановиться.

– Послушай, Денис… Как бы это лучше сказать… В общем, если коротко, то… Черт! – она сжимает кулаки. – Короче, ты не мог бы реже надевать эти свои камуфляжные штаны с миллионом карманов?

– А что не так со штанами? – Боярцев сидит у палатки на туристической пенке. Он целиком увлечен чтением газеты с репортажем об очередной акции «Гринписа». В репортаже – рассказ о том, как милиционеры задержали человека, одетого в костюм мусорного бачка.

– Понимаешь, эти штаны – они выглядят очень по-лоховски. Да. Именно так бы и сказали на моей прошлой работе.

Боярцев удивленно поднимает голову.

– Что?

Полина сжимает кулаки, глубоко дышит, считает до пяти. Она сама не понимает, откуда в ней взялось все это – в ней, объявившей войну моде.

– Знаешь, мужиков в таких штанах мы всегда называли лесорубами и посмеивались над ними. Ни одна из журнальных девочек никогда бы такому не дала. Я надеюсь, ты понимаешь меня правильно сейчас…

– Очень интересно, – Боярцев откладывает газету в сторону. – И это говорит мне девушка, которая срезает бирки с одежды, и которую этот самый журнал прокатил по полной программе.

– Я просто хочу сказать, что есть какое-то понятие о стиле. А эти штаны – это анти-стиль. Я больше не могу смотреть на них спокойно.

– Ты хочешь сказать, тебе стыдно появляться вместе со мной?

– Я хочу просто предложить: может быть, когда мы вернемся в город, то съездим и купим тебе другие штаны? Купим или украдем, если тебе так больше нравится?

– Что тебя так не устраивает?

– Меня не устраивает, что все мужики в армейских штанах становятся похожи на каких-то недо-десантников, что это не сексуально, что когда ты стягиваешь свои штаны, стоя у моей кровати, у меня пропадает все желание.

– Мне казалось, ты любишь военную одежду. По крайней мере, ты сама стала носить ее.

– Девочки, это другое дело. На девочках это смотрится очень круто. Да, и мужчины – если бы речь шла о какой-нибудь рубашке или майке, или железных медальонах, болтающихся на шее – выглядят в этом неплохо.

– Ты знаешь, что эти штаны дважды спасали мне жизнь? – Боярцев поднимается с земли и теперь пристально, в упор, смотрит на Полину. – Что не будь там этих карманов, в которых лежали важные вещи, меня застрелили бы в первый раз и разрезали бензопилой во второй?

Полина согласно кивает, но не сдается.

– Но ты мог бы попробовать другой образ? – предлагает она. – Он мог бы быть такой же технологичный… Черные цвета, ремни, высокие кроссовки на шнуровке. Ты слышал когда-нибудь о движении готических ниндзя?

– Ниндзя? – Боярцев усмехается. – Ты хочешь нарядить меня в ниндзя? Чтобы полицейские покатились со смеху, увидев меня в таком виде?

– В Нью-Йорке много зеленых ходят так. Это удобно и совсем не смешно.

Боярцев дарит ей еще один пронзительный взгляд:

– Никогда. Больше. Не трогай. Мои. Камуфляжные. Штаны.

Он разворачивается и идет к костру, где в это время его бородатые соратники по борьбе как раз настраивают гитару.

– Черт! – Полина опускается на землю и закрывает лицо руками. – Ну, откуда во мне все это? Почему нельзя быть просто хорошей?

Повинуясь внезапному порыву, она вскакивает на ноги и бежит вслед за Боярцевым – бросается ему сзади на шею, обнимает, целует в мочки ушей, в затылок, в жесткую щетку волос.

– Извини, извини, извини, – шепчет она.

Боярцев – поначалу неприступный, постепенно оттаивает. После десятка поцелуев он даже позволяет себе слегка улыбнуться.

– Я понял, детка. Это прошлое не хочет тебя отпускать.

– Да, да, – соглашается Полина. – Это все прошлое.

В следующий момент из нее неожиданно вырывается фраза, которая заставляет ее застонать, а Боярцева моментально окаменеть вновь.

– Тогда, может быть, тебе начать курить сигары? В своих штанах ты станешь похож на Че…

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– Короче, когда они пригнали свои бульдозеры, чтобы сравнять лес с землей и построить свою супертрассу, у них уже не было никаких шансов. Никаких, детка.

За тусклыми маленькими окнами на фабрике встает молодое китайское солнце. Мужчина ходит взад и вперед, заложив руки в карманы своего моднейшего пиджака. То что пиджак – моднейший, можно догадаться по крою: правильные линии, хороший силуэт и сидит точно по фигуре – делает его обладателя чуть шире в плечах, чуть уже в талии и при этом – ни одного лишнего сантиметра ткани, ни одной складки – короче, чертовски крутая вещь, а иначе и быть не может, потому что это – Том Форд, эстет, умница, интеллектуал, и стоит эта вещица не меньше месячного заработка всех работниц фабрики, закройщиц, швей, водителей – всех – и, возможно, пришлось бы доплатить еще, чтобы приобрести такой пиджачок и брюки к нему в тон.

Впрочем, оценить это великолепие сейчас может только один человек. Молодая китаянка застыла на месте и следит за рассказчиком так внимательно, будто он древний пророк или Уинстон Черчилль – в общем, фигура, способная выдавать откровения с периодичностью десять в минуту. И хотя это далеко не так, понять девушку можно: молодой человек – второй или третий белый мужчина, которого она видела в своей жизни. Подивиться есть чему. И еще – несмотря на начинающуюся полноту, он весьма и весьма симпатичный. Ну, и наконец – он хозяин, капиталист, владелец большого предприятия, важная персона, а девушка – хотя она еще очень юна – знает: если смотреть вот так вот преданно, ловя каждое слово, давая ему почувствовать, как важна и интересна его история, как значительны его слова, то, глядишь, и на твою долю обломится чуть-чуть проклятого капитализма и красивой жизни. Чем бог не шутит. Тем более, что ей не составляет это никакого труда – ей действительно интересно.

– К тому времени в лесу собралось не меньше пяти сотен оголтелых активистов, и все они были готовы лечь костьми, но не допустить вырубки леса. Видела бы ты этих людей, девочка. Настоящие людоеды. Они встали лагерем, растянули свои транспаранты между деревьев, поставили котелки с макаронами на огонь и приготовились к долгой осаде. Длинноволосые, лысые, в очках и без очков, движимые совестью, состраданием или жаждой крови, борцы за правду, задохлики и качки. То и дело в лагере мелькали такие рожи, что встретишь в темном дворе и отдашь все имущество – и еще будешь рад, что отпустили живым. Формально я был их лидером. Но на самом деле – нередко ужасался сам, хотя и старался не подавать вида.

Я заделался экспертом по экологии. По крайней мере, так меня представляли телеканалы – «Лидер борьбы за сохранение леса и эксперт по экологии». К счастью, моя борода к тому времени выросла уже настолько, что ни у кого не оставалось сомнений в моей компетентности. Глядя на свое лицо в экране телевизора, даже я начинал верить титрам. Кем еще может быть этот бородатый парень в камуфляже – явно сумасшедший, раз он готов спать и ночевать в промерзшей палатке, чтобы спасти несколько деревьев – если не экспертом по экологии и светлой головой, радеющей за зеленое будущее планеты? Картинка с моим лицом выглядела убедительно и беспощадно, а телеканалы – те старались вовсю. Все они – даже те, в чьи прямые обязанности входило защищать власть – единогласно, не сговариваясь, заняли сочувствующую позицию по отношению к защитникам природы. Ни одному журналисту даже в голову не пришло порыться в архивах и выяснить, что реликтовый лес, этот бесценный памятник природы, о котором я трублю на каждом шагу – на самом деле не является никаким памятником, не входит ни в одну из охраняемых зон, а на картах района и вовсе отмечен, как заболоченная, ни к чему не годная местность.

Пацаны из аппарата губернатора пытались апеллировать, предъявляли эти карты телекамерам и объяснялись. По телевизору, я видел, выступали даже Гузман и Кацман – те два чиновника, с которых началась заварушка. Они попытались донести до народа, что моя маска бородатого активиста на самом деле скрывает корыстный интерес – в виде фабрики, чадящей в двух шагах от лагеря протестующих. Но кто были они и кто был я? Хорошо побритые лицемерные рожи в дорогих костюмах мочат компроматом святое дело с бородатым чудиком во главе – вот что видел зритель. Он кое-что слышал про Иисуса. Тот тоже был бородат. И тоже стал жертвой таких вот выхолощенных высокомерных персон. Зритель не хотел ошибаться как тогда, в далекой древности. Теперь он знал точно: в споре надменных чиновников со странными бородачами, бородачи – за редкими исключениями – выступают на стороне добра.

Гусман и Кацман понимали это. Они честно старались сделать перед камерой дружелюбные и простые лица, чтобы перетянуть симпатии зрителей на себя. Но подвела многолетняя привычка смотреть на все свысока: от натуги они выглядели неубедительно, краснели, проглатывали куски слов – даже ребенок, глядя на них, мог заподозрить неладное. Остальные были не лучше, а оттого карты в их руках – настоящие карты с границами охранных природных зон – смотрелись дешевым подлогом, аргументы казались лживыми, и в целом предпринятая ими контратака захлебнулась в потоке всеобщего гнева и проклятий.

Сообщения на мой твиттер и страницы в социальных сетях сыпались со всех концов мира. Немцы, голландцы, бельгийцы, англичане – я как будто в одночасье сделался пупом земли – все они заверяли меня в своей поддержке. Несколько иностранцев даже появились у нас в лагере и теперь ходили здесь, похожие на диковинных обезьян, одетые в нелепые ушанки и тулупы, полупьяные от постоянного употребления водки – но не пить ее они не могли из-за мороза. «Адского мороза русской зимы», – как они называли его, хотя стоял ноябрь, и зима как таковая еще даже не началась, и только по ночам столбик термометра опускался до минусовых отметок, днями всегда был плюс.

Дела шли прекрасно – так прекрасно, что я даже задумался о смене профессии. Ивент-менеджмент, координация людей, легкая изящная манипуляция – все это явно было мое. А главное это могло принести абсолютно легальную прибыль, не в пример тому, чем я занимаюсь сейчас – примерно так рассуждал я тогда, и бог знает, к чему это могло привести, появись бульдозеры на пару дней позже и дай мне время, чтобы развить эту мысль.

Ну, значит, бульдозеры. Они приехали на рассвете – как фашистские танки, честное слово. Надеялись застать нас врасплох.

Проблема бульдозеров заключается в том, что когда они собираются вместе в количестве больше двух штук – а в нашем случае их было три – то грохот при их приближении слышен за несколько километров. Земля трясется, сонные белки падают с деревьев, птицы снимаются с гнездовий и валят от греха подальше на юг – другими словами, это похоже на приближение апокалипсиса. При всем этом шуме едут бульдозеры крайне медленно – не больше 30 километров в час – так что к тому времени, как они появились на месте, их уже ждала грамотно построенная оборона.

В первый ряд я поставил иностранцев. Если они раздавят хоть одного, решил я, это будет международный скандал, на фоне которого наша фабрика по пошиву фальшивых «Луи Вьюиттон» сможет спокойно поработать еще пару лет. Если они раздавят двух или трех – лучше, чтобы это были выходцы из разных стран – это будет означать для нас спокойный бизнес до самой старости. Продрогшим европейцам я объяснил, что сейчас начнется настоящее веселье: «Настоящее русское веселье и адреналин, парни. То ради чего вы здесь. Держите еще водки!» Кажется, они поверили, потому что, выпив, встали на пути бульдозеров и сцепились руками друг с другом с широкими улыбками на лицах. «Фак ю!», – хором закричали они приближающимся механическим чудовищам. А я добавил в мегафон, специально раздобытый к этому торжественному дню: «Оккупанты, убирайтесь прочь!» – и толпа за моей спиной радостно заулюлюкала.

Водители бульдозеров опешили и заглушили моторы. Следом за ними замерла кавалькада механизированных средств всех размеров и мастей.

«Мы не отдадим лес!», – закричал я в мегафон. А иностранцы поддакнули, снова хором: «Фак ю!»

Водителям бульдозеров требовалось подумать. Они сделали озабоченные лица и полезли за мобильными. Переговорив с неизвестными мне людьми, закурили и стали ждать. Стали ждать и мы.

Приблизительно я знал, что будет происходить дальше. С кем могли говорить водители, если не с мелкими начальниками своих строительных фирм? «Так и так, – наверняка доложили они. – Нас тут встретила толпа сумасшедших, готовых лечь под колеса. Среди них, кажется, есть иностранцы – по крайней мере орут не по нашему, а мы не подписывали такого пункта в контракте, чтобы давить живых людей». Мелкие начальники пустят эту информацию выше – крупным начальникам. Крупные начальники – еще более крупным, а те уже привлекут к делу власти. Но опять же – начнут не с верха, потому что это неприлично беспокоить важных людей – вдруг информация не подтвердится? – а зайдут с низов, с каких-нибудь младших клонов Гузмана и Кацмана. И уже только потом информация пойдет к ним, и уже совсем позже – к губернатору, который естественно снова спустит ее вниз, чтобы перепроверить.

По моим подсчетам, у нас был день или два передышки. Бюрократическая машина разгоняется медленно. Бульдозеры – лишь острие, за которым скрываются тысячи формуляров, бланков, печатей, устных договоренностей, лживых мин на официальных фуршетах, слов с подтекстом и в конечном итоге – нерешительности, нерешительности на каждом из уровней. «Что если есть кто-то сверху, кто это не одобрит?», – думает каждый из них. И самый главный, наверняка, не является исключением. «Что если есть еще кто-то?», – смутно догадывается он, с тревогой вглядываясь в небеса.

Поэтому я скомандовал своим парням отбой, а напоследок дал им поиграться с мегафоном. Парни были рады. Звуки их голосов, многократно усиленные прибором, разносились по нашему псевдо-лесу до утра: «Фак ю! Фак ю! ФААААК Ю!»

Москва, отделение полиции «Китай-Город»

Ужас, ужас, ужас – вот то, что окружает Федора Глухова последние сутки. Сначала его бросают на заднее сиденье полицейской машины, а по бокам усаживаются два мрачных типа в форме – следить, чтобы Федор не убежал. Затем его целую вечность оформляют в участке – бесчисленное количество раз заставляют назвать свои данные, кропотливо берут отпечатки пальцев, заставляют сдать ремень и шнурки от кроссовок («Чтобы там, в камере, ты не повесился, парень», – объясняет очередной мрачный полицейский тип). Вслед за шнурками настает очередь карманных денег, ключей, мобильника, рекламного флаера из ближайшей к дому пиццерии, билета в кинотеатр с оторванным корешком и одного презерватива – всего того, что обнаруживается в карманах. На этой стадии Федор предпринимает неуклюжую попытку контакта.

– Я могу хотя бы позвонить? – жалобно просит он. – У меня же есть право на телефонный звонок.

Мрачный полицейский зовет коллегу, передает ему слова задержанного, после чего оба долго и раскатисто ржут – словно Федор рассказал им самую веселую шутку на свете.

Ему приказывают встать, повернуться лицом к стене, крестом сложить руки за спиной. Защелкивая наручники на его запястьях, полисмен сообщает: пришел приказ, чтобы определить Федора в камеру смертников. Из этой камеры есть только один путь – на электрический стул, говорит полисмен и сокрушенно качает головой: ой-ой, не повезло, что же нужно было натворить, чтобы достучаться до этого?

У Федора темнеет в глазах – от истощения, нервов, голода, но главное – от страха неминуемой скорой смерти. Ноги больше не держат, голова плывет, в следующую секунду он валится в обморок. Полицейским безумно весело.

– Он купился, – согнувшись от хохота говорит один. – Купился на камеру смертников.

– Пойду, приведу ребят, чтобы тоже посмотрели, – отвечает второй.

В комнату вваливаются еще полицейские, им пересказывают историю. Как по команде все достают мобильники, начинают снимать бесчувственное тело – все думают, как лучше назвать видео, когда будут заливать его на «Ютьюб». Варианты: «Наркоман отрубился прямо в участке», «Хлюпик расклеился перед допросом», «Любителю бутирата пригрозили камерой смертников, и вот что после этого вышло».

Когда все вдоволь насмеялись, Федора приводят в чувство и тащат в камеру. Обессилевший, он висит на руках полисменов – ноги волочатся по земле, чубатая голова безвольно висит. Со стороны выглядит как чистое гестапо.

Его вталкивают в клетушку два на два метра и с шумом захлопывают дверь. Дальше начинается самое ужасное. Рефлексия. Федор Глухов еще не до конца пришел в себя, но те участки мозга, которые продолжают работать, выдают сигналы SOS. Будущего больше нет… Попрощайся со всем, что ты любил… Общество кровожадных зеков отныне будет твоей компанией… И это в лучшем случае, если только смертный приговор отменят… А еще эта татуировка на заднице… С надписью «жертва»… Зекам она наверняка придется по душе…

Когда Федора Глухова вызывают к следователю, он уже готов сдать всех, лишь бы его помиловали, хотя следователь всего лишь хочет поинтересоваться, какого хрена он все это натворил? Чем провинился гостиничный номер – в котором, между прочим, останавливались президенты, короли и Мадонна – что Федор Глухов подверг его такой жестокой экзекуции?

Как раз на этот вопрос ответа у Федора Глухова нет.

В руках у следователя – фотоаппарат, изъятый при задержании. На его экране следователь листает фотографии, сделанные Федором во время проклятой ночи. Он увеличивает некоторые особенно удачные кадры, крякает, хмыкает, и по всему видно, что просмотр доставляет ему удовольствие.

– Просто немыслимо, – комментирует он. – Кстати, ты не познакомишь меня с девочками с тридцать шестого, тридцать седьмого и сто пятьдесят первого кадров?

Федора возвращают в камеру, где он обнаруживает, что за время отсутствия к нему подселили соседа. К облегчению Федора, это не какой-нибудь явный уголовный тип, а такой же растерянный, впервые попавший в лапы закона неудачник, как и он сам. Подобно другим жителям страны, никогда не бывавшим в тюрьме, Федор Глухов знает массу легенд о том, что делают в заключении с новичками те, кому сидеть не в первой. То, что сосед категорически не тянет на бывалого – например, в настоящий момент он сидит, забившись в угол камеры, и плачет навзрыд – позволяет Федору на время перестать беспокоиться за свою мужскую честь. Он отмечает, что сосед одет очень здорово и дорого – хотя после общения с полисменами одежда кое-где порвалась, что те его ногти, под которые не забилась грязь – вероятно, человек цеплялся за что-то, когда его тащили – выглядят тщательно ухоженными, словно над ними работали пилочкой в хорошем салоне, и что сквозь стрессовую бледность на лице и руках соседа проступает ровный плотный загар. Словом, несмотря на все удручающие обстоятельства, в незнакомце виден тот лоск, который отличает обеспеченных людей от необеспеченных.

Федор Глухов присаживается рядом.

– Анталия? – осторожно интересуется он, имея в виду загорелые конечности соседа.

Тот поднимает к нему удивленное, мокрое от слез лицо:

– Тайланд, – говорит он, после чего разражается новой порцией рыданий.

Федор Глухов смотрит на него, и на его глаза тоже наворачиваются слезы. Как же чертовски несправедлив этот мир, если два хороших парня – а в том, что его сосед – хороший парень, Федор почему-то не сомневается – вынуждены сидеть в тесной камере и оплакивать свою судьбу. Одного ждет смертный приговор за разгром гостиничного номера, а второго… «В чем могут обвинять этого человека?», – задумывается Федор. Полный, с солидной залысиной на лбу, нелепо скрючившийся на узкой скамье, тот выглядит совершенно безобидным.

Сосед шмыгает носом:

– Меня обвиняют в создании международной преступной сети, – говорит он, словно бы прочитав мысли сокамерника. – Но я не виноват, слышишь? Я не виноват! – он вскакивает со своего места и начинает стучать кулаком по двери. – Дежурный! Выпустите меня! Произошла чудовищная ошибка!

Через пять или шесть часов сидения Федору становится известна остальная часть истории. Незнакомца зовут Роман Кортюсон. Вообще-то, его настоящая фамилия – Раков, но Кортюсон звучало так по-французски, что Раков решил взять этот псевдоним себе – все французское хорошо котируется в том бизнесе, которым он занят. Речь идет о «Луи Вьюиттон», до недавнего времени Кортюсон возглавлял бутик бренда в Столешниковом переулке («Я был там самым-самым главным, понимаешь? – слезы ручьями текут по его лицу. – И все мальчики и девочки слушались меня»). Так продолжалось до тех пор, пока он не связался с двумя пройдохами, и те не предложили ему продавать в бутике левый товар («Это все они – они и их проклятые деньги», – рыдания). Барыши потекли к Кортюсону рекой, но потом один из продавцов случайно продал две левые сумочки редактору модного журнала («Полина Родченко, вряд ли ты о ней слышал») – и в магазин к Кортюсону ворвались полисмены во главе с агентом Интерпола. «Теперь ты понимаешь, что я никакой не организатор. Скажи это полицейским, когда тебя поведут на допрос. Скажи, что здесь сидит человек, который ни в чем не виноват. Я всего лишь жертва негодяев. Это они, а не я должны сидеть здесь».

Потрясенный Федор Глухов смотрит на сокамерника:

– Так это были вы? В том скандале с подделками…

Роман Кортюсон поднимает голову, его лицо искажает злобная гримаса. Он вскакивает, хватает Федора Глухова за крутки и начинает энергично трясти:

– Я же сказал тебе, что это был не я! Я ни в чем не виноват!

В следующую секунду приступ ярости проходит. Кортюсон валится на пол, всхлипывает и, кажется, готов вновь напустить море слез. Федор на всякий случай отодвигается от него подальше…

Следующие миллион лет они сидят молча – говорить больше не о чем, каждый думает о своем – а потом звенят ключи в замке и дверь камеры с грохотом открывается, впуская луч света из коридора.

– Глухов, – басят оттуда. – На выход. Смертный приговор отменяется.

Федору отдают ключи, мелочь, презерватив и даже шнурки, и ремень. Он до последнего ждет подставы – выстрела в затылок или другого коварства – и по-настоящему осознает, что спасся только, когда сталкивается лицом к лицу с отцом, ждущим его на улице перед участком.

– Сынок, – говорит отец, внимательно глядя на отпрыска. – Кажется, тебе придется в чем-то изменить свою жизнь…

Папа договорился с отелем о возмещении ущерба. В обмен те пообещали забрать заявление. Папе пришлось влезть в кредит – такой, что о сумме ему страшно и думать, и уж, конечно, он не собирается возвращать деньги в одиночку.

– Тебе придется найти нормальную работу, Федя! Думаю, будет лишним говорить это, но оплачивать твою квартиру нам теперь тоже нечем. Тебе придется переехать к нам с мамой.

Вечером Федор Глухов курит одну за другой сигареты, слоняется из комнаты в кухню и обратно в своей квартире на Хитровке и не знает, с чего начать переезд. В мыслях – совершеннейший разброд, в зеркале – изможденное лицо человека, которого протащило через огонь и воду.

Его взгляд падает на «Макбук», лежащий на полу рядом с диваном. Федор открывает его, брезгливо морщится, потому что крышка «Макбука» заляпана чем-то красным и липким, набирает в адресной строке интернет-браузера название своего блога – Glam Yourself и входит в зону администрирования. Затем – секунду поколебавшись – он удаляет все фотографии и записи.

«Вы действительно хотите удаления?», – будто бы недоумевая, переспрашивает компьютер. Федор с силой бьет пальцем по клавише: «Да!»

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

– В конце концов, они пошли на мировую. И, боюсь, не сделай они этого, я бы сам выкинул белый флаг. Терпеть это далее становилось невыносимо.

Мы выдержали натиск милиции – не без помощи западных телеканалов, журналисты которых окопались в лагере в ожидании хороших кадров. Те не заставили себя ждать. При появлении омоновцев в полной боевой экипировке стало ясно – кадры будут что надо. В шлемах и нагрудниках, с дубинками, болтающимися на бедрах, и странными, похожими на печные трубы предметами, в которых знающие люди сразу определили пушки для стрельбы газовыми снарядами, ОМОНовцы выглядели как зловещая армия сатаны. И, конечно, они сразу повели себя в обычной манере: взялись крушить палатки и хватать, кого ни попадя, из-за чего журналисты испытали настоящий экстаз.

Когда из-за деревьев словно прицелы снайперских ружей высунулись телекамеры – не меньше десятка телекамер, и у каждой крупными буквами написано иностранное название телеканала – полицейские с грустью осознали: обороты придется сбавить. Никому не хотелось казаться извергом перед лицом мировой общественности. Никто не хотел брать на себя ответственность за кровь, которая должна была вот-вот пролиться. Позже, один из бойцов даже попытался дать комментарий западным журналистам – чтобы как-то объяснить происходящее и оправдать свое присутствие – но получилось донельзя хреново. «Мы просто выполняем приказ», – сказал он, откинув забрало шлема, под которым открылось раскрасневшееся веснушчатое лицо. «Чей приказ?», – последовал вопрос журналиста. «Ну… Это… Я не вправе раскрывать имена», – замялся он. После этого всем стало ясно, что карательная операция провалилась и ее придется свернуть.

Мы выдержали диверсию провокаторов. Как-то под вечер в лагере появились странные люди, несомненно, подосланные заказчиками трассы – они пытались предлагать деньги в обмен на дезертирство. Мне доложили об этом адъютанты – да, да, у меня теперь были адъютанты, целых три, что шло очень на пользу имиджу бесстрашного полевого командира, какой за мной закрепился. К провокаторам отправили группу устрашения, довольно многочисленную. Они были биты и изгнаны, а я после этого инцидента произнес перед народом вдохновенную речь: «Товарищи, братья, родные мои! Они думали купить ваши благородные сердца деньгами, но они жестоко просчитались! Наша идея не продается! Наша свобода не продается! Наш лес не продается! Ура, товарищи!»

В конце концов, они пошли на переговоры. Приехали Гузман и Кацман – на той же черной машине, в которой они появились впервые у ворот фабрики – и озвучили альтернативный вариант: «Трассу строят чуть левее, пострадает лишь часть леса, а другая часть останется жить». Эти слова встретил возмущенный гул. Визитеры занервничали: «Почему вы не согласны? Это хорошее предложение, которое устроит всех». Я выступил из толпы: «Либо остается весь лес, либо идет война до конца». Гузман скривился: «Знаем мы ваш лес». А Кацман добавил: «Вас нужно засадить, честное слово». Из его уст это прозвучало как комплимент.

Тем временем наступил декабрь. Пошли снегопады. Несмотря на кажущийся бодрый вид и пафос речей, мой боевой дух стремительно падал. Когда я возвращался с фабрики, куда продолжал выбираться ежедневно, и смотрел со стороны на наш лагерь – на присыпанные снегом палатки и застывшую спецтехнику, мне казалось, я смотрю какой-то фантастический фильм. Моя роль в нем была одной из главных. Но – будем откровенны – разве я рвался исполнять ее? Разве я не получил ее по какой-то нелепой ошибке?

С каждым днем становилось холоднее. Снега все прибавлялось – и, если бы в лагере не занялись его уборкой, нас бы засыпало уже с головой. После тепла фабрики воздух обжигал легкие, заставлял краснеть и слезиться глаза. Нередко я застывал у ее дверей и задумывался, разглядывая в сумерках отблески лагерных костров: а не бросить ли все? Может быть, правильным было бы принять предложение провокаторов и взять их деньги? Происходящее слабо напоминало цивилизованный бизнес. Оно слабо напоминало его с самого начала, но сейчас перешло последние границы, превратившись в отчаянную борьбу за выживание – в партизанство, которому не видно ни края, ни конца. Строители специально тянут время, чтобы заморозить нас всех в лесу. И они чертовски правы в своих расчетах, потому что с каждым днем все более очевидной становилась одна мысль: к черту этот бизнес, к черту лес, к черту все, и пока еще ходят ноги, нужно драпать из этого проклятого места, что есть сил.

В один из таких моментов критического самоанализа зазвонил мой мобильный, и с другого конца трубки мой партнер Паша Шнеерзон сообщил: «По моим сведениям, они капитулируют на днях. Трассу решено перенести. Будь на месте, чтобы подписать пакт».

– На месте?! – заорал я. – Быть на месте?! Да ты знаешь, что здесь минус пятнадцать градусов по ночам, сукин ты сын? У нас тут гребаный ледяной городок!

Если бы в тот момент я меньше зацикливался на себе, то мог бы заметить, что голос Шнеерзона предательски дрожит…

Подписание мира произошло через два утра на третье и походило больше на военную операцию, чем на соглашение двух сторон. Сначала подъехали полисмены. Их оказалось неожиданно много – четыре или пять машин с мерцающими мигалками припарковались на площадке у лагеря. Оттуда выскочили не меньше тридцати полицейских, которые начали оживленно бубнить что-то в свои рации – «центр, центр, здесь чисто» – и притаптывать площадку для посадки важных птиц. Подъехали еще два автомобиля, оба были без опознавательных знаков, но по напряженным лицам в салоне, в них угадывались сотрудники в штатском или телохранители или – что тоже могло оказаться правдой – представители спецслужб. Честно говоря, я по-другому представлял себе подписание мира. Лагерный народ, судя по мрачным лицам, думал о том же. Не знаю уж, чего мы ждали: лавровых венков или героических гекзаметров в свою честь, но уж точно не оцепления, которое развертывали прямо перед нашими глазами.

Вскоре на лужайку, тщательно обследованную на предмет вероятных опасностей, выехал сверкающий, убийственно черный кортеж. Из него повалили все разом: губернатор со своей свитой, замы его замов, усатые толстые мужики – представители застройщика, дамы в соболях и миллион других людей, чье присутствие здесь вряд ли смогли бы объяснить и они сами.

Я вздохнул с облегчением. Главное, что явился губернатор. Это означало, что речь все-таки скорее пойдет о мире. Маловероятно, что он отложил свои дела и прибыл только для того, чтобы посмотреть, как защитников лагеря размажут по стенке. И потом – Алеша. Ведь это он рассказал о переносе стройки. Для него не было никакого смысла вводить всех нас в заблуждение, если только он сам не стал жертвой дезинформации. Я поискал глазами фигуру своего компаньона в толпе людей. Алеши Шнеерзона среди них не было. Зато Гузман и Кацман оказались тут как тут – оба, заметив мой взгляд, словно по команде ответили гаденькими улыбочками.

Я не совсем понял причину их радости – в конце концов, это они проиграли войну и были вынуждены отступить – но решил, что гаденькая улыбочка, вероятно, была уже их обязательным атрибутом – намертво приклеившимся к лицу и сопровождавшим их во всех жизненных ситуациях, вне зависимости от того, как и в чью пользу они складывались. Я подозревал, что, даже в ад они войдут – а рай им явно не светил – точно так же: гнусненько осклабясь, блестя масляными хитрыми глазками. И наверняка за это умение в аду им сразу дадут звания лейтенантов: вместо того чтобы упечь их в адскую сковороду, всего лишь пошлют следить за тем, как жарятся другие грешники. Что за дьявольская несправедливость…

Тем временем, полки начинали строиться. По обе стороны от губернатора образовалась линия полицейских и агентов в штатском, вставшая таким образом, что сам он оказался чуть впереди. Аналогичное построение, как я заметил, случилось и в наших рядах: я был первым, а за мной стояли, плечом к плечу, хмурые, серьезно настроенные люди – зеленые активисты. Все это напоминало какую-то бандитскую сходку: по правилам вожаки враждующих группировок должны были сблизиться и начать валить друг друга базаром. Приблизительно, именно это и начало вскоре происходить.

– Поздравляю вас, – произнес губернатор громким, хорошо поставленным басом. Вблизи он казался крепче, чем издали – грузный, с седыми усами, подковой спускавшимися к подбородку, похожий на старого медведя. – Мы долго совещались и пришли к выводу, что прокладывать трассу в этом уникальном, веками формировавшемся заповеднике нецелесообразно. Магистраль будут строить в другом месте. Вы отстояли свой лес…

В этот момент я и заметил Алешу Шнеерзона. Он стоял во втором или третьем ряду губернаторской свиты рядом с крупным типом явной европейской наружности. Видимо, дело было в элегантном шарфе, обмотанном у европейца вокруг шеи – наши-то все были сплошь в бобровых шапках и при каракулевых воротниках. Презирая шарфы, считая их уделом педиков и женщин, они щеголяли крупными узлами галстуков из-под своих беспонтовых дубленок, стоимостью не меньше двух тысяч долларов каждая. Алеша Шнеерзон что-то говорил европейцу, одновременно показывая руками на меня. По его губам я смог различить слова. То, что я различил, ввергло меня в ужас. Потому что – если только все происходящее не являлось галлюцинацией – Алеша говорил: «Это – тот, кто вам нужен. Это – главный зачинщик. Я клянусь вам, это он!»

Была еще одна маленькая деталь. Его руки, которыми он так беспомощно взмахивал, пытаясь убедить своего собеседника, были скованы блестящими, новенькими, такими гладкими, словно только сошли со станка, наручниками.

Вот тогда я и решил, что пора рвать когти.

Я оттолкнул губернатора, из-за чего его речь – торжественная и пафосная, в иных обстоятельствах я был бы готов слушать ее вечно – захлебнулась, когда он повалился ничком в снег: «И достойные защитники леса, грррр….»

Я пустился наутек – по сугробам, проваливаясь в них почти что по пояс, замечая краем глаз, что от толпы, окружавшей губернатора, отделились смутные тревожные тени и бросились вслед за мной, а впереди всех – дюжий европеец, и при его ногах, таких длинных, ну точно как у лошади, расстояние между нами заметно сокращалось с каждым его шагом. Я не знаю, что происходило с остальными защитниками леса. Судя по шуму, который раздавался за моей спиной, они ринулись в бой, и в ответ в бой ринулись многочисленные полисмены, размахивая дубинками – всего этого я уже не видел и не чувствовал, а слышал только свое бешено колотящееся сердце, да снег – скрипучий, вязкий, с шумом осыпающийся под ногами.

Очевидно, мы проиграли борьбу.

Очевидно, нашей фабрике конец.

Эти мысли вонзались мне в голову словно индейские стрелы – одновременно с толчками крови в висках. Я утопал в снегу, я задыхался и беспомощно размахивал руками, с каждым новом шагом все больше погружаясь в эту вязкую белую массу, в то время как европейцу, казалось, было все нипочем. Он стремительно приближался, он был как большой и разъяренный хищник, и снег вместо того, чтобы засасывать его, напротив, придавал ему скорости и сил – как будто он выталкивал его на поверхность и пружинил под его ногами, в то время как я проваливался в него все больше и больше.

В конце концов я рухнул, не в силах бежать дальше, и уже через секунду он оказался надо мной.

– Ю ар андер арест! – заорал он, защелкивая наручники на моих беспомощных, ослабевших руках. – ЛУИ ВЬЮИТТОН ИЗ ОВЕР!

Подмосковье, лагерь зеленых

С каждым днем пребывание в лагере бесит Полину все больше. Кажется, что они здесь целую вечность – спят в промерзшей палатке, едят кашу из котелка, ни душа, ни обогревателей, ничего, а только вероятность быть арестованными полицией, когда та в следующий раз решит начать наступление.

Денис Боярцев чувствует себя в своей тарелке. Целыми днями ходит по лагерю, подбадривает бойцов. Его многие знают, вместе участвовали в прошлых акциях, так что он здесь – вроде неформального лидера, не считая того бородатого парня, эколога, который первым поднял всех на борьбу. «Мы здесь стоим за правое дело, детка», – успокаивает Боярцев Полину. Интересно, она одна замечает, что лес, ради которого сотни человек готовы положить свои жизни, не стоит и выеденного яйца? То есть, Полина мало что понимает в экологии, и в принципе согласна, что губить деревья – плохо, но тот пейзаж, что она ежедневно наблюдает – десяток скрюченных деревьев на пригорке – совсем не тянет на реликтовый заповедник, каким это место преподносят его защитники.

Она пробует осторожно подступиться к Боярцеву: «Милый, а тебе не кажется, что здесь есть двойное дно? Ты видел, как описан этот лес в документах? Общался с почвоведами или кем-то еще? Собирал факты?». Но Боярцев только возмущенно отмахивается от нее. Его довод: «Разве ты не видишь этой красоты сама?».

Полина отчаянно старается рассмотреть красоту. Она вглядывается в нее с утра, иногда подолгу застывает, рассматривая ее днем, и уж конечно – она уделяет созерцанию красоты не меньше пятнадцати минут каждый вечер, но все, что происходит, это то, что она все больше ощущает себя в эпицентре массового помутнения сознания. Все видят, а она нет. Все как заведенные бормочут «лес, лес, лес», но никакого леса не существует. Он – иллюзия, сформированная силой коллективной мысли, и Полина, наблюдая за происходящим, начинает подозревать: если лагерь простоит здесь еще пару месяцев, а его обитатели продолжат заклинать пустоту, очертания могучего древнего заповедника действительно выступят из нее, обретя форму, размеры и объем.

По-хорошему, надо собирать вещи и по-тихому сматываться, но Полина хочет быть последовательной. Разве не она пообещала себе стать расчетливым, хладнокровным, закаленным испытаниями бойцом? Воином, встающим на пути фэшн-корпораций и приводящим вужас их персонал? Это была она, да. Но в то время, она и предположить не могла, что испытания продлятся так долго, а погода может быть настолько холодной. Проведя последние зимы в Лондоне, потом в Нью-Йорке, беспрестанно летая на каникулы в Тайланд, Полина подзабыла, что такое настоящая русская зима, и теперь это открытие неприятно ошеломляет ее.

Второй пункт – Денис Боярцев. Ее любовник, опора и компаньон. Он видит, что Полине не по себе, и как может пытается облегчить ее существование. Замечательный мужчина. Лучшего нельзя и желать. Так убеждает себя Полина.

Но взглянем правде в глаза. Наивная уверенность Боярцева в собственной правоте, подчеркнуто бравый вид, с каким он держится в лагере, его трогательная забота о Полине, одновременно с нежеланием возвращаться в Москву до тех пор, пока лес не будет спасен, его улыбка, добрые прищуренные глаза, весь его образ жизни и, наконец, его вечные камуфляжные штаны – все это сидит у Полины в печенках.

Ей всего лишь нужно признаться в этом самой себе. У Дениса Боярцева неплохая фигура, да. Было здорово иметь такую рядом, когда мир вокруг рушился в тартарары. Но достаточно ли этого, чтобы оправдать продолжение их связи? Полина отмахивается от сомнений как от назойливых мух. Она старается быть верной боевой подругой и замечать вокруг себя только хорошее. Лучше всего это удается ей, когда наедине в палатке Денис Боярцев остается голым и, по возможности, молчит. Но поскольку они спят одетыми, зарывшись в ворох курток и одеял, чтобы не замерзнуть, а Денис Боярцев день и ночь, не затыкаясь, говорит о важности спасения леса, таких моментов в ее жизни становится все меньше.

В одно из утр по лагерю идет слух: со дня на день чиновники приедут подписывать мир, они отступили и решили перенести трассу в другое место – «где нет релкитовых лесов». Полина слышит это и обращается к высшим силам. Она молит их сделать так, чтобы слух подтвердился, и в то время, как все в лагере закатывают радостную пьянку по случаю победы в войне, она – боится даже улыбнуться, боится, что улыбка может оказаться преждевременной и спугнуть удачу.

День или два лагерь похож на передвижной цирк-шапито. Иностранный телеканал прислал несколько ящиков шампанского с поздравлениями – в приложенном к шампанскому письме активистов назвали «борцами молодой демократии» и «атлантами, несущими на своих плечах справедливость, мир и надежду». Обитателям лагеря это здорово польстило – тут же на экстренном общем собрании было решено не церемониться и уничтожить последние запасы спирта.

И вот уже кое-кто учит иностранных телевизионщиков, как пускать огонь изо рта («набираешь спирта в рот, подносишь ко рту огонь и-и-и-и…»), из припаркованных машин гремит разномастная музыка, а старожилы расчехляют гитары. Все грозит закончиться хоровым пением одного из вечных хитов – вероятнее всего, это будет «Милая моя, солнышко лесное».

– Мы победили! – Денис Боярцев подхватывает Полину на руки и подбрасывает в воздух. – Мы показали им всем! – он отвешивает ей сочный поцелуй. – Разве ты не рада?

Полина больше не может сдерживать себя. Она победила тоже, она прошла этот путь до конца – не сбежала, не была плаксой и проявила стойкость, почетную даже для мужчин, не говоря уже о женщинах. Улыбка появляется на ее усталом, отвыкшим от косметики лице – первая за многие дни, и уже не сходит с него, даже когда все, обнявшись, начинают петь бардовские песни перед костром, когда глубокой ночью она пытается заснуть в заледенелой палатке, пряча лицо от хмельного (впервые видела его пьяным) дыхания Дениса Боярцева, и когда под утро от холода начинает, по обыкновению, сводить ноги.

Докладная записка №3, отдел ХХХ

Отправитель: Жак Дювалье, агент

Получатель: Жан-Люк Потен, руководитель отдела ХХХ

Это была чудовищная погоня, шеф. Просто чудовищная. Я знаю, вы сразу хотите узнать главное, и тут я буду как на духу. Я не взял его. Зачинщика. Пирата номер один. Он был почти у меня в руках, я дышал ему в затылок, но… Он ускользнул.

Теперь, когда разобрались с основным вопросом, в двух словах расскажу о прелюдии. Поначалу все шло гладко. Малыш-администратор из местного «Луи Вьюиттон» сдал мне своих подельников еще до того, как его оформили в камеру. Он плакал, цеплялся мне за брючину и умолял отпустить его к маме – самое жалкое зрелище, какое я только видел.

Подельников двое, сообщил мне администратор. Один – постоянно обитает в Москве. Я навел о нем справки: катается на дорогой машине, числится в светских львах и на каждом шагу раздает интервью модным журналам, называя себя дистрибьютором продукции нашего любимого Дома. Какова наглость, а, шеф? Это все равно, как если бы арабы, торгующие барахлом у Эйфелевой башни, снялись для «Вог». Второй – постоянно в поле и следит за фабрикой. Раз в неделю отправляет в Москву машину, груженую контрафактом. Где фабрика, администратор не знает.

Поскольку первый был ближе, я решил начать с него. «Ублюдок любит тусовки – окей, – решил я. – Возьму его прямо там». Вообще – если позволите небольшое лирическое отступление – тусоваться здесь любят больше всего. Город просто кипит от тусовок. Семь дней в неделю, двадцать четыре часа в сутки, в тысяче не зависящих друг от друга мест. Надо полагать, так русские отрываются за коммунизм. По улицам бродят толпы олигархов – в шубах и с банками черной икры подмышкой. Девицы ведут за ними настоящую охоту – высматривают их из окон такси и, завидев, срываются, как пущенные в цель торпеды. Кажется, что еще чуть-чуть, и нефть забьет прямо из канализационных люков. Девиз этого города: «Пробейся ближе к нефте-доллару или сдохни!».

Конечно, такой приятный европейский парень как я не мог не поиметь здесь успех. Поэтому я заказал себе смокинг и бабочку – кстати, в контору уже прислали счет? – и отправился ловить пацана.

Я прочесал все бары для толстосумов. Побывал на сотне-другой презентаций. Был приглашен на двадцать два закрытых вечера, четыре дня рождения и две свадьбы. И теперь я серьезно настроен просить у вас прибавку, шеф, потому что это была напряженная работа – напряженная и очень вредная – и мне страшно даже думать, что там сейчас с моей печенью. По утрам ее прихватывает, и наверняка она истерзана в хлам…

Короче, однажды я нашел его. У меня был с собой фоторобот, который составили по описанию администратора, да и машина вроде подходила – ублюдок садился в роскошный красный «Порше 356» 64-го года. Никакой экономии топлива, никакого здравого смысла, одно неприкрытое пижонство – ей-богу, если бы я остался в Москве чуть дольше, мне бы понравились русские. Но тогда было не до сантиментов. Поэтому я просто взял парня за шиворот и хорошенько встряхнул – не забыв, извиниться перед его длинноногой мадемуазель. «Благороднейше прошу простить меня, – сказал я ей. – Но я вынужден украсть вашего кавалера на какое-то время». Ее ответная улыбка была просто ослепительной…

Я завел его за угол и для начала пару раз дал по зубам, но он был так пьян, что даже не понял, что произошло. Тогда я втащил его обратно в бар, и там, в мужской комнате, сунул головой под струю холодной воды. Потом я сходил за стулом, уселся напротив и рассказал ему всю историю: «Десятка лет в местной тюрьме, и наверняка Евросоюз сделает все возможное, чтобы к этому сроку накинули еше лет пять. Кортюсон отсидит вдвое меньше, потому что свалил все на тебя. Теперь у тебя есть шанс свалить все на кого-то еще. У тебя ведь есть на примете этот «кто-то», не так ли, мой мальчик?». Крыть ему было нечем. Он пообещал отвезти меня на фабрику.

Вам следует посетить Россию зимой, шеф. Вы любите проводить отпуск в Швейцарии, на лыжных курортах – уж, не знаю, какой из вас лыжник, да, и вряд ли вам тут это понадобится. Но вот все остальное придется по душе: снега тут просто завались, люди седлают белых медведей и ездят на них прямо по улицам, а главная фишка русской зимы – в том, чтобы любой ценой выжить в ледяном аду. Швейцария даже рядом не стояла.

Не знаю, как эти русские умудряются еще шевелить мозгами при таком морозе, но тот парень, главный на фабрике, явно в этом преуспел. Фабрика – покосившийся сарай на краю мира, в часе езды от Москвы. Ни одного документа. Ни одного легально нанятого рабочего. Ко всему прочему, в планах местных властей было проложить через это место автомобильную трассу. И что придумал этот маленький негодяй? Он назвался экспертом по экологии и заявил, что трогать землю нельзя ни под каким предлогом. Природный заповедник, уникальная природа – в подобном духе он наплел с три короба. И, конечно, отморозки со всего мира были тут как тут: развернули чертовы флаги, стали бросаться под бульдозеры и делать все, чтобы стройку свернули. Когда мы прибыли на место, там шла настоящая война. И, судя по тому, что незадолго до нас на поле битвы приехал господин губернатор – привезя с собой мирное соглашение – официалы проиграли ее вчистую.

Кульминация получилась что надо. Я появился на сцене ровно в тот момент, когда стороны пожимали друг другу руки. Паренек сразу смекнул, что дело дрянь. Он бросился наутек, и если бы не охрана губернатора – которая почему-то решила, что я террорист и хочу взорвать бомбу – я взял бы его прямо там. Но так мне пришлось задержаться. Губернаторские парни – славные ребята. Одного я вырубил ударом по шее, а другому пришлось показать приемчик, которому меня научили в Мексике. Индейцы называли его «Вождь никогда больше не сядет на лошадь», и вам, шеф, лучше даже не знать, что это такое.

За то время, пока я давал русским уроки настоящей мужской драчки, парень

успел оторваться. Я всегда был неплох в беге – даже если это бег по немыслимым сугробам в человеческий рост – и, несомненно, я догнал бы его. Он понимал это. Понимал, что это конец, когда оглядывался на бегу, тяжело дыша, и видел, что расстояние между нами стремительно сокращается. Я приближался неотвратимо как возмездие. По моим выкладкам, оставалось не больше пары минут прежде чем я настигну его и окуну лицом в снег. Но все закончилось раньше.

Он внезапно остановился, этот парень. Сначала я решил, что он сдается и у него не осталось сил продолжать бег. Но через секунду, оказавшись ближе, я увидел, что его остановил обрыв. Отвесный склон, метров пять-шесть, если не все десять, внизу которого лежала скованная льдом река. Парень сомневался всего какое-то мгновение. Я видел это его сомнение и закричал, требуя оставаться на месте. Он взглянул на меня в последний раз и сиганул вниз.

Бултых! Когда я подбежал к краю обрыва, внизу зияла только черная прорубь и больше ничего. Несомненно, бедолагу затянуло под лед…

Вы хотели итоги, шеф? Вы вели себя, как та истеричная девица, которая засыпает жениха упреками и подозрениями – в то время, как тот всего лишь честно исполняет свой долг. Итоги таковы: у нас есть двое обвиняемых и – как мне кажется – невелика беда, что мы потеряли главного. Мы накрыли сеть, разворошили улей, и теперь виновные сядут. «Луи Вьюиттон» может быть спокоен: наглецы больше не будут толкать контрафакт через их прилавки. Так и сообщите им, шеф. Вы ведь теперь стали большие друзья, а?

Что касается меня, то я беру отпуск. Несколько лет вы запрягали меня как ту лошадь, которой непременно надо выиграть заезд, и теперь мне нужен отдых. Собираюсь заехать по делам в Гонконг. Тамошняя влажность – то, что нужно после русской зимы.

В Гонконге я открою банковский счет на свое имя. Когда это будет сделано, сразу же сообщу реквизиты – чтобы вы могли перевести мне премиальные за успешно завершенную операцию. Потому что операция успешно завершена – не правда ли, шеф?

С превеликим почтением.

Ваш блудный сын,

Жак Дювалье

Подмосковье, лагерь зеленых

У француза странно русское лицо, и если бы не акцент – сильный, режущий слух – Полина вряд ли распознала бы в нем иностранца.

– Мадемуазель Родченко? – спрашивает он.

Француз закутан в настоящий овчинный тулуп, обмотан шарфом и увенчан – как памятник снежным комом – меховой шапкой, одно ухо которой загнулось кверху. Весь этот камуфляж оправдан, потому что температура – минус двадцать пять по Цельсию, но даже несмотря на внушительное одеяние для француза это все равно чересчур. Он ежится, дышит густыми клубами пара, а слова, вылетая из его рта, кажется, тут же превращаются в маленькие льдинки и падают на землю, не долетая до адресата.

– Мадемуазель Родченко?

– Да? – растерянно оборачивается Полина на этот странно звучащий среди русской зимы голос.

– Меня зовут Мишель Франкини. Я здесь по поручению моих боссов из «Луи Вьюиттон».

Улыбка, с которой Полина прожила последние сутки, исчезает, когда до нее доходит смысл сказанного. Они все-таки нашли ее. Представители «Луи Вьюиттон» не поленились прислать своего человека за тридевять земель, в лагерь зеленых, чтобы вручить ей повестку и доставить в суд – для унизительной, показательной порки, кадры которой растиражируют на весь мир.

Все это казалось таким далеким из подмосковного леса. Иногда Полина даже позволяла себе помечтать, что нависший над ней дамокловым мечом иск от «Луи Вьюиттон» – это иллюзия, остатки ночного кошмара, которые развеиваются по мере того, как наступает день.

– Как вы нашли меня?

– Это было нетрудно, – француз прячет лицо в складках шарфа. – Можно я буду говорить по-французски? Ваш язык пока плохо дается мне.

Полина кивает в ответ.

– Вас показали в новостях по крайней мере двух западных телеканалов, которые освещали борьбу за лес. Драматичная здесь получилась история, не правда ли? – новый кивок. – Ваша одежда изменилась, ваша прическа стала короче, но лицо – его же невозможно изменить, особенно когда оператор дает крупные планы. А их было достаточно, этих планов. Их было так много, что только слепой мог не рассмотреть вас во всей красе. Как же! Подруга одного из лидеров сопротивления. Редкая женщина, способная перенести тяжкий лагерный быт, – облако пара, оставшееся после этих слов способно окутать собой весь мир. Француз морщится, старается плотнее закутаться в щарф.

Денис Боярцев, один из «лидеров сопротивления», стоит в двух шагах, но не слышит ни слова из разговора, разворачивающегося у него под носом. Он целиком увлечен происходящим на главной лагерной поляне, а там – если по правде – действительно есть на что посмотреть. Имеет место поистине историческое событие, а именно – областной губернатор подписывает соглашение о переносе автомобильной трассы и публично признается, что был дураком. Последнее он делает исключительно витиеватыми, сложно подчиненными предложениями: «Мы… тщательно изучив проблему ландшафтов… мучаясь над ее решением днями и ночами на протяжении нескольких месяцев… раньше за такой самоотверженный труд даже давали медали… и теперь, вполне вероятно, дадут и нам… по крайней мере, мы напишем письма и представления, чтобы это произошло… пришли к выводу, что нельзя подвергать уничтожению уникальный природный заповедник, расположенный на этом месте… мы были с вами заодно с самого начала… мы лоббировали отставку этого проекта на самых высоких уровнях… в то время как вы стойко сражались здесь, в полевых условиях… и теперь пришло время объявить… нашу бесповоротную и окончательную победу!»

Защитники леса встречают речь губернатора дружным улюлюканием. Все понимают: он слил войну и теперь изо всех сил старается прикинуться своим парнем. Выходит из рук вон плохо, поэтому народ в толпе развлекается как хочет. Кто-то за глаза называет губернатора «обер-манекеном», а другие сокрушаются, что ни у кого нет помидоров – дескать, лицо губернатора так их и просит. Тем не менее, настрой у собравшихся самый праздничный. В конце концов, дело сделано. Ну, а если некий чиновник собрался незаслуженно получить за это медаль – что с того? Будто кто-то с самого начала сомневался, что так будет.

Над головами людей змеится вздох: «Ура-а-а-а…» – он крепнет, набирает мощь, еще чуть-чуть и защитники леса бухнут все одновременно, в сотню-другую глоток – «Ура-а-а» – но тут что-то разлаживается. Проблема в первых рядах. Звуки, которые долетают оттуда больше напоминают кабацкую разборку, а не триумфальное подписание мира. Там – ругань, топот ног, крики, непонятное оживление. Задние ряды в замешательстве. Они горят желанием посмотреть, а потому напирают. Передним это явно не по вкусу: они спинами пытаются сдержать давление и матерятся. В этот момент над толпой взвивается новый крик, надрывный, пронзительный и тонкий: «Засада-а-а!» – и он порождает настоящий хаос.

Люди мечутся как животные, загнанные в ловушку – рты раскрыты, глаза выпучены. В суматохе кого-то сбивают с ног. Об упавшего спотыкаются другие, тоже падают, так что следующие волны бегущих вынуждены пробираться по рукам, головам и туловищам. Толпа движется во всех направлениях сразу, и в ней уже видны люди, вооруженные палками и готовые дать отпор… Вот только кому? Полицейским? Службе безопасности губернатора? Федеральным агентам? На этот вопрос решительно нет ответа, потому что никто не понимает, что происходит.

Внимание Полины Родченко целиком сосредоточено на собеседнике. На периферии ее зрения происходит черт-те что, но ей нет никакого дела до этого. Все, о чем она может сейчас думать – это ее собственная судьба.

– Что теперь? – спрашивает она. – Вы защелкнете на мне наручники и повезете в суд?

Даже сквозь шарф видно, что француз усмехается:

– В суд? Нет. У меня есть для вас предложение получше. Вчера вечером совет директоров «Луи Вьюиттон» собрался на экстренный консилиум. Целью консилиума была выработка стратегии в отношении вашего нашумевшего дела и вас лично. Вы стали настоящей звездой – не каждый день совет директоров собирается в полном составе, чтобы рассмотреть частный случай. Впрочем, называть его «частным» можно только очень условно. Ваше частное потянуло за собой и вытащило на свет целый пласт весьма серьезных проблем – и в итоге поставило под сомнение репутацию всей компании. Я имею в виду, тот беспринципный, дерзкий и абсолютно немыслимый пиратский прецедент, с которым мы столкнулись.

– Немыслимый? – растерянно переспрашивает Полина. Она произносит это только для того, чтобы сказать хоть что-нибудь, потому что совершенно не понимает, куда клонит француз.

– Немыслимый, – с важным видом подтверждает тот. – Немыслимый потому, что сбыт пиратской продукции осуществлялся под официальной вывеской Дома. Немыслимый настолько, что никто внутри Дома, не мог даже предположить, что такое вообще возможно.

Француз берет паузу, давая Полине время оценить значительность его слов.

– Последствия вы знаете сами, – продолжает он. – Первоначальная реакция Дома заключалась в том, чтобы назначить вас главной виновницей происшедшего. Однако, вчера совет директоров пересмотрел свою позицию и признал, что она была ошибочной…

Вокруг стоит невообразимый гвалт, бегут и толкаются люди – ни дать, ни взять апокалипсис, однако француз остается невозмутим.

– К пересмотру своих оценок вчерашний консилиум подтолкнули итоги расследования, проведенного собственной службой безопасности Дома совместно с агентами Интерпола. Они смогли восстановить каждый ваш шаг с того момента, как вы в спешке паковали вещи перед отъездом во Францию, до той секунды, когда вы отдавали ключи от гостиничного номера, полностью раздавленные происшедшим на показе. Вы заявляли, что покупали подделки в московском бутике «Луи Вьюиттон». Сначала мы не могли поверить в это, но потом… Вам знакомо имя Анна-Мария Бикинза? Это мулатка-горничная, которая убирала после вас номер. Она нашла кассовые чеки на ваши сумки – должно быть, вы искали их сами, но по страной иронии повезло не вам, а ей. Нам стоило нелегких трудов, чтобы получить доступ к этим бумажкам. Горничная запросила за них немыслимую сумму, и в любом другом случае Дом проигнорировал бы этот очевидный шантаж. Но – как я уже сказал – ваш случай был с самого начала особенным.

В конечном итоге даже не чеки сыграли в вашем деле ключевую роль. Когда они попали к нам в руки, пришла информация из России: агент Интерпола подтвердил существование пиратской сети, действующей в Москве под вывеской нашего Дома. Часть ее организаторов уже арестована, а другую часть, возможно, арестовывают где-то в данный момент…

Мимо француза, тяжело дыша, пробегает бородатый мужчина, в котором Полина периферийным зрением узнает главного эколога, лидера борцов за лес. За ним гонится другой мужчина – рослый, короткостриженый, одетый в дорогое пальто – случайно он задевает собеседника Полины плечом и неожиданно извиняется по-французски:

– Экскьюзимуа.

Некоторое время Полина и Мишель Франкини удивленно смотрят вслед удаляющимся фигурам. Затем француз переходит к кульминации:

– Окончательное решение совета директоров таково, хм, хм, – он откашливается в кулак. – Пострадавшая сторона заслуживает самых искренних извинений – вместе с заверениями в том, что истинные виновники этого вопиющего прецедента будут сурово наказаны. Пострадавшая сторона – это вы, мадемуазель Родченко. От лица всей компании я прошу извинить нас за резкую критику в ваш адрес. «Луи Вьюиттон» не подает против вас иск. Напротив – компания возьмет на себя обязательства по содействию в публичном восстановлении вашего доброго имени. Пресс-служба уже подготовила официальное заявление на этот счет и готова его обнародовать. Кроме того. «Луи Вьюиттон» дает вам возможность получить компенсацию за причиненные неудобства. Согласно постановлению совета директоров, ее размер составит 50 000 французских франков. И наконец. Не сомневаясь в вашем профессионализме, в вашей компетентности и любви к избранной профессии, компания с радостью примет вас в свои ряды. Мы предлагаем вам должность младшего консультанта по маркетингу – с годовым окладом, который приятно вас удивит, и с дислокацией в парижской штаб-квартире компании.

Некоторое время Полина переваривает услышанное. Когда смысл сказанного становится ей ясен, в ее голове будто бы взрывается бомба – в глазах темнеет, ноги подкашиваются, и она тяжело оседает на снег. Француз держится так, будто для него это обычное дело. Он с достоинством взирает на нее сверху и продолжает палить из крупных орудий:

– Если вы согласитесь принять предложение о трудоустройстве, то я предложу вам прямо сейчас проследовать за мной в лимузин.

– В лимузин?.. – Полине чудится, будто какая-то неведомая машина разом стерла ее прошлую жизнь и начала писать ее заново. Лагерь зеленых активистов, одиночество, ноющие от холода ноги по утрам – все это попало под ластик. В новой версии жизни ей предлагают проследовать в лимузин.

– Именно так, мадемуазель. В черный сверкающий лимузин, присланный специально за вами. Внутри вас встретят исключительно вежливый водитель, салон из мягкой кожи, комфортная температура и еще – одна охлажденная бутылочка «Моет», чтобы мы могли выпить за заключение мирного пакта.

Тысячерукая, бушующая вокруг толпа неожиданно выбрасывает к ним Дениса Боярцева. Он – раскраснелся, возбужден предстоящей схваткой с полицией, озирается в поисках Полины. Найдя ее сидящей в снегу, Боярцев бросается к ней, на ходу стягивая с себя куртку.

– Что с тобой, девочка? Тебе нехорошо? – он набрасывает куртку на плечи Полины, садится рядом с ней на колени, обнимает ее. – Что произошло? – он поднимает гневный взгляд на француза. – Этот человек обидел тебя? Он сказал тебе что-то плохое?

Полина всхлипывает, по ее щекам катятся тяжелые крупные слезы.

– Итак, мадемуазель – я полагаю, мы можем идти? – Мишель Франкини по-прежнему невозмутим. – Париж ждет вас. Он жаждет принять вас в свои объятия и извиниться за нанесенные в прошлом обиды.

Гонконг, район Юньлон, швейная фабрика

Гудит фабричный гудок – как в театре, первый из трех. Он сообщает, что до начала рабочей смены осталось десять минут. Солнце стоит уже высоко и неплохо припекает, но швеи, которые заходят сейчас в ворота фабрики, привыкли к жаре. Они оживленно болтают между собой и смеются. Солнце, дождь или снег – даже если земля сойдет с орбиты, кажется, и тогда девушкам не будет до этого никакого дела, и они продолжат весело щебетать – не забывая, впрочем, занимать места за своими станками и повязывать на головы косынки.

– Мы здорово засиделись, детка, – молодой человек с трудом разгибает затекшие ноги и пытается встать с деревянного ящика, на котором просидел последние несколько часов. – Пришло время возвращаться к делам.

Он потягивается, хрустя суставами.

– Но я уверен, ты хочешь услышать конец истории. Хочешь знать, как так вышло, что я – живой и невредимый – стою тут перед тобой.

Китаянка послушно кивает:

– Да, господин.

– Что ж, – молодой человек поправляет воротничок рубашки, разглаживает складки костюма. – Сейчас я предоставлю тебе такую возможность.

Он начинает пробираться между станков к центру зала – находит такое место, чтобы его было видно всем, и, заняв его, демонстративно поднимает руки, требуя внимания. Шум множества голосов замолкает. Девушки смотрят на него, ожидая, что будет дальше. Каждая втайне надеется, что сейчас дадут прибавку к зарплате, но – как часто водится в этом жестоком мире – надеждам не суждено сбыться.

– Итак, девочки, я поздравляю вас со вторым рабочим днем на нашей фабрике, – молодой человек отвешивает швеям церемонный поклон. – Я рад видеть оптимизм, с каким вы идете на работу. И – думаю – будет излишним напоминать вам, ради чего мы все собрались здесь. Красота – вот наша цель. Наполнить мир красотой, сделать ее доступной, установить на красоту демпинговые цены – вот наша миссия. «Луи Вьюиттон» – вот наше средство. На этой фабрике мы творим историю и меняем мир. Мы берем символ красоты – изящную монограмму с двумя буквами «Эл» и «Ви» – и несем его людям. Нам не важен достаток этих людей, их социальный статус и происхождение. Прошли времена, когда саквояжи «Луи Вьюиттон» были уделом только лордов и леди. Новый порядок вещей гласит: дайте красоту всем! Нищие, сирые, убогие – если у них найдется хотя бы десять долларов и девяносто девять центов – а именно столько стоит наша продукция в розницу – они смогут сами стать обладателями красоты. Получат шанс быть сопричастными. Будут равными сильным мира сего. И кстати – второе правило нового порядка вещей: оптом красота отдается еще дешевле.

Мне нравится, что здесь, в Гонконге, хорошо понимают это и не чинят препятствий наступлению перемен. Мне нравится, что кабинеты власть имущих открыты и обо всем можно договориться очень легко. Мне нравится, что ваш труд стоит символических денег, что никто не придет проверять ваш возраст, наличие у вас медицинских книжек и законность нашего предприятия в целом. Я люблю Гонконг! Вот где веет подлинный дух свободного предпринимательства!

Но все же. Мне хотелось бы подчеркнуть, что работа нашей фабрики была бы невозможна без одного человека. Человека, чьи пожертвования позволили нам купить это прекрасное оборудование и построить этот чудесный ангар. Человека, чье благородное сердце переживает за судьбу красоты ничуть не меньше, чем мое собственное. Человека, с которым в следующем месяце мы открываем две новые фабрики «Луи Вьюиттон» и триумфально выходим на мировой рынок. Человека, которого по праву можно назвать душой и сердцем нашего предприятия…

В кармане пиджака молодого человека жужжит мобильник. Он достает его, подносит к уху и коротко произносит: «Да… Да… Вы уже на месте? Отлично!». Убрав трубку обратно в карман, он вновь возвращается к аудитории:

– Уважаемые дамы! Девочки! Товарищи! Я рад представить вам своего мецената, компаньона и – прежде всего – своего друга. Встречайте – месье Жак Дювалье!

Дверь фабрики открывается, и в помещение входит высокий мужчина. Молодой человек жмет ему руку:

– Спасибо, что приехали навестить нас, Жак. Я надеюсь, что соглашение, которого мы достигли тогда – стоя на обрыве замерзшей реки – вас не разочарует…

Китайские девушки недоуменно переглядываются между собой.

– Объясните мне кто-нибудь, – произносит одна. – У нас что, теперь два хозяина вместо одного?

– Нет, – растолковывает ей другая. – Этот первый, кажется, продает нас второму в рабство.

– Сколько тот будет платить?

– Я не очень хорошо поняла. Но, похоже, денег у него много.

– Мистер! Мистер! – кричит вошедшему мужчине самая бойкая девушка. – Цена нашей работы – два доллара в час! А иначе, – она обводит взглядом своих компаньонок и грозно топает ногой. – Иначе мы никуда не пойдем!

Подмосковье, лагерь зеленых

Лимузин трогается с места – так плавно, что сначала Полина этого даже не замечает. На ее плечах – изящная черная шубка, которой галантно укрыл ее представитель «Луи Вьюиттон». Полина рассеянно поправляет ее, чувствуя, как благородный мех приятно щекочет ладонь. Да, уж, в отсутствии хороших манер этим французам не откажешь, размышляет она.

В салоне просторно, тепло, играет приятная музыка. Мишель Франкини сидит напротив – он улыбается Полине проказливой, почти мальчишеской улыбкой, и в следующий момент в его руке, словно по мановению волшебной палочки, возникает бутылка шампанского. «Что касается меня, – говорит он, сдирая блестящую обертку. – То я просто жить не могу без «Moet». Я могу пить его с утра до вечера, но мне все равно всегда мало. Это великое счастье, что мы принадлежим к одной корпорации, и что сотрудники «Луи Вьюиттон» – я имею в виду сотрудники нашего с вами ранга – имеют неограниченный доступ к этой амброзии».

Полина останавливает его:

– Пожалуйста, Мишель. Позже…

Она смотрит в окно на одинокую, замершую среди сугробов фигуру Дениса Боярцева. Фигура кажется ей жалкой и какой-то нелепой – будто некий фотограф специально дожидался момента этого крайнего изумления и растерянности и теперь, подловив его, навеки заморозил на своем кадре. Повинуясь внезапному порыву и, боясь, что скоро фигура исчезнет совсем, Полина машет Боярцеву рукой. Этот жест – ее мольба о прощении, странная попытка оправдаться перед ним и перед собой. Он увидит это и все поймет. Он увидит это и не будет судить ее строго, не станет считать предательством то, что произошло, перестанет думать о ней, оставит все в прошлом и, свободный, отправится дальше жить свою жизнь…

– Я очень сожалею, мадемуазель, – Франкини осторожно трогает Полину за плечо. – Но он вряд ли увидит вас…

Встречая ее непонимающий взгляд, француз вынужден продолжить:

– Это лимузин. Видимость есть только с нашей стороны, мадемуазель. С его стороны это одно большое непроницаемое черное стекло.

Москва, бизнес-центр на Красной Пресне

Машина жужжит, втягивая в себя листы бумаги – через секунду они появляются с другой стороны, разрезанные на аккуратные полоски, и падают прямиком в мусорное ведро.

Задача Федора Глухова – следить за тем, чтобы бумага не комкалась внутри машины и не падала мимо ведра. Если происходит первое, должностная инструкция предписывает ему открыть крышку машины, приподнять резцы и вытащить смятый лист. Если происходит второе, он должен собрать рассыпавшиеся полоски и сложить их в ведро.

Примерно раз в полчаса ведро наполняется, и тогда Федор Глухов берет его и идет с ним в холл. В самом конце холла стоит большой мусорный контейнер – должностная инструкция предписывает опорожнить ведро и вернуть его на место.

Раз в час Федор Глухов должен обойти весь офис целиком. Он подходит к каждому из столов, за которым, сгорбившись перед монитором, засучив рукава рубашки, сидит менеджер, и спрашивает: «Есть бумага на выброс?». Если бумага есть Федор берет ее и несет к машине, где заправляет в резцы, если бумаги нет он обязан выполнить любое другое пожелание менеджера, как то – сходить тому за кофе с пончиками, принести квартальную отчетность из архива, забронировать столик на вечер в «Нобу». Федор Глухов – младший сотрудник компании со сложным русско-английским названием. Компания покупает одни важные штуки и избавляется от других. У Федора весьма смутное представление, о каких именно важных штуках идет речь, но ему пообещали: если ведро под машиной будет опорожняться вовремя, а пончики будут прибывать еще не остывшими, через год-полтора Федора поднимут до ранга персонального помощника одного из тех менеджеров, которые сейчас эксплуатируют его все вместе. Повышение будет означать, что другие менеджеры – кроме того, в чье подчинение перейдет Федор – перестанут иметь право гонять его с мелкими поручениями, а это, как ни крути, уже неплохой карьерный рост. Потому что, если и дальше все пойдет так удачно, то уже года через три Федор Глухов сможет сам занять место менеджера и получить в свое подданство мальчика на побегушках. Неплохая перспектива, не правда ли?

Ну, а пока Федор Глухов, глотая слезы, дежурит у бумагорезательной машины. Ему надо заработать много денег, чтобы отдать кредит, взятый отцом для погашения убытков, причиненных Федором респектабельному столичному отелю. Отец наотрез отказался выплачивать кредит сам. В то же время, если банк не получит очередной платеж в конце месяца, Федору грозит реальная возможность снова оказаться в тюрьме. Заключая кредитный договор, отец привел в действие дьявольскую схему, каким-то образом сделав сына главным ответственным за возможные просрочки платежей. Вот почему он здесь – стоит на посту и следит за тем, чтобы использованная бумага не скапливалась на столах.

Минуты тянутся медленно. Дни – целую вечность. Недели обычно хватает на то, чтобы появились вселенные, зародились сверхновые, а пыль превратилась в жизнь и прошла полный цикл эволюции. Федор Глухов – как безмолвный атлант, подпирающий собой небо, зрит за вверенными ему ведром и машиной.

В один из дней взгляд атланта замечает выбивающуюся из новой концепции мироздания деталь. Журнал с кроваво-яркой надписью «Vogue» на обложке лежит рядом с бумагорезательной машиной – вероятно, оставленный кем-то из офисных сотрудниц. Секунду или две атланта смущает искушение: открыть и пролистать журнал, узнать новости, узнать, как там все. Однако в следующий миг наваждение рассеивается.

Федор Глухов уверенной рукой берет журнал и отправляет его в жерло машины. На его лице появляется усмешка, когда он видит, как разноцветные глянцевые полоски падают в мусорное ведро…

Париж, пригород

– Анна-Мария стала звездой! Анна-Мария стала звездой!

По улице движется целая процессия, во главе которой важно ступает молодая мулатка, а в арьергарде – кого только нет: босоногая чернокожая ребятня, разносчики газет, булочники, необъятные матроны с цветастыми тюрбанами на голове, старики на креслах-каталках, молодые бездельники-самцы в майках с символикой рэп-групп, девочки в школьной форме и даже несколько мамаш с колясками, в которых сидят, причмокивая сосками, шоколадные малыши.

Чем дальше процессия продвигается вниз по улице, тем больше людей присоединяется к ней – услышав шум, люди заинтересованно выходят из магазинов, лавок, парикмахерских и оказываются вовлеченными в движущийся по тротуару поток. «Что случилось? Что произошло?», – вопрошают вновь прибывшие. «Анна-Мария стала звездой! Ей дали много денег, а еще показали по телевизору!», – отвечают те, кто идет в процессии давно. «Правда?», – удивляются новички. «Истинная правда! Спросите у нее сами», – убеждают старожилы и просят виновницу торжества: «Анна-Мария! Анна-Мария! Покажи сколько они дали тебе денег!».

Девушка, идущая во главе процессии оборачивается, одаривая всех белозубой улыбкой, и лезет в разрез своей кофточки – деньги спрятаны там. Через секунду ее рука взвивается над головами – в ней зажаты несколько банкнот по 500 евро. Толпа пораженно охает.

«А еще, – шепчутся между собой люди. – Они подарили ей сумку, настоящую сумку «Луи Вьюиттон», и обещали прокатить на карете как настоящую принцессу». «Что она сделала? – вопрошают другие. – Она что, нашла клад?» «Клад, клад, – со знанием дела говорят третьи. – Она нашла клад в отеле, где работала горничной»

Из толпы раздаются голоса:

«Теперь ты уедешь от нас Анна-Мария? Ты уедешь жить в богатый район?»

«Ты забудешь нас, своих соседей?»

«Заведешь себе прислугу?»

«Будешь носить золотые серьги?»

«Купишь огромный плазменный телеэкран?»

Девушка улыбается, держа деньги высоко над головой, и ни у кого нет сомнения – именно так она и поступит.