Прекраснейший текст! Не текст, а горький мёд. Лучшее, из того, что написал Михаил Евграфович. Литературный язык - чистое наслаждение. Жемчужина отечественной словесности. А прочесть эту книгу, нужно уже поживши. Будучи никак не моложе тридцати.
Школьникам эту книгу не "прожить". Не прочувствовать, как красива родная речь в этом романе.
Интереснейшая история в замечательном переводе. Можжевельник. Мрачный северный город, где всегда зябко и сыро. Маррон Шед, жалкий никудышный человек. Тварь дрожащая, что право имеет. Но... ему сочувствуешь и сопереживаешь его рефлексиям. Замечательный текст!
Первые два романа "Чёрной гвардии" - это жемчужины тёмной фэнтези. И лучше Шведова никто историю Каркуна не перевёл. А последующий "Чёрный отряд" - третья книга и т. д., в других переводах - просто ремесловщина без грана таланта. Оригинальный текст автора реально изуродовали поденщики. Сюжет тащит, но читать не очень. Лишь первые две читаются замечательно.
были уже белые. Они опомнились и начали организовывать отпор, одновременно пропуская к Дону «гражданских». Наконец, мы оказались на Канкринской8, у дома Петра Николаевича.
Часть третья.
Дверь нам открыл бородатый мужик в засаленном фартуке. «Фёдор» – подумал я. Он помог Петру Николаевичу снять пальто, а на меня посмотрел с презрением, буркнул что-то про «социалистов» (ну вот опять!) и юркнул в комнату под лестницей. Электричества в доме не было, но Фёдор предусмотрительно зажёг свечи. Пётр Николаевич тяжело поднялся на второй этаж, бухнулся перед иконостасом и стал истово молится Спасу, то и дело совершая поклоны лбом до земли. Я присел на стул и стал рассматривать при свете свечи револьвер. Оказалось, что барабан его был пуст. Я вспомнил, что полчаса назад из подворотни выскочил какой-то хмырь с топором, и я наставил на него этот самый незаряженный револьвер. Хмырь ретировался. А если бы нет? Тут я тоже упал на колени рядом с купцом и стал молится про себя как умел, творя земные поклоны…
После пили чай. Пётр Николаевич протрезвел совершенно, лицо его стало собранным и суровым. Я вновь первым нарушил молчание:
– Что-то случилось, Пётр Николаевич?
– Случилось. Грех случился. К рюмке потянуло, бесовское искушение…
– Так, а повод был?
– Весть дурную получил. Сын мой с позиций не вернулся. Их в чистом поле окружили красные, а свои конники их бросили и давай тикать за Дон. Так они сбились спина к спине, штыками во все стороны ощетинились, и стояли, отбиваясь от кавалерии, пока патроны не кончились, да покуда те артиллерию не подкатили. С того поля никто живым не вышел.
– Может он в плен попал.
– То ещё хуже смерти. «Цветных», то бишь кто из офицерских полков, комиссары сначала мучают, а потом убивают. Наслушался я…
– Что делать-то будете?
– Уйду вот сейчас за Дон, если ещё не поздно. По льду перейду. А вы?
Я растерялся. Знания по истории мешали мне принять правильное решение. Идти с белыми к Новороссийску, подвергая себя всем превратностям отхода, зная, что лишь немногие смогут эвакуироваться из Новороссийска, а множество гражданских беженцев окажутся брошенными на произвол судьбы? Или остаться в городе, находящемся во власти мародёров, без документов, без крова, без всего… И, хотя я стал мысленно склонялся к побегу с Петром Николаевичем, некий голос остановил мои колебания. Я вдруг почувствовал, что меня словно «зовут» обратно.
– Я остаюсь, Пётр Николаевич. Не спрашивайте, почему.
Он встал, со значением посмотрел на меня и вышел из комнаты. Часы вдруг стали громко бить полночь. В городе продолжалась редкая ружейная перебранка.
Пётр Николаевич вернулся с какими-то тетрадями, положил их передо мной.
– Смотрите, Виктор, здесь летопись нашей семьи, Каниных, значит. Вся родословная от поморов, как я говорил. Это для потомков. Тут же – мой дневник, я его вёл с двадцати лет. Сыну будет полезно почитать.
– Сыну?
– Да, есть у меня ещё Алёшенька, младший, двенадцать годков ему. С мамкой и сёстрами на Кубани он.
– А зачем вы мне это показываете?
– А затем, что мы с вами сейчас схороним это всё в тайник. И распрощаемся. А потом, если я не вернусь, если Бог положит по-иному – вы разыщите мою семью и расскажите про тайник, либо отдадите ей всё это сами. Уговор?
– Уговор. Сохраню, сделаю, что смогу.
Пётр Николаевич подвёл меня к киоту, наклонился до пола, кочергой поддел второй от плинтуса кирпич, отодвинул…
– Ну вот и хорошо. Дело сделано. А теперь надо чуток подремать, силушки накопить. Перед рассветом пойду.
Пётр Николаевич удалился. Моё тело болело после погрузки провианта и тоже отчаянно нуждалось в отдыхе. Я прилёг на кушетке и вновь мигом погрузился головой в чёрный водоворот…
Проснувшись, я обнаружил себя на полу, заваленном мусором и пылью. Обвёл глазами стены с остатками обоев, газет «Правда» и «Советская Россия», испещрённые дырами от гвоздей и дюбелей. С улицы пробивался свет и родной запах загазованного Ростова XXI века. Я был в своей обычной одежде, и даже мобильник был со мной.
«Сон? Но такой реалистичный! Я всё чётко помню. Впрочем, это бывает. А что это ещё может быть? Правда, как я оказался на втором этаже, когда меня «вырубило» на первом?» – ворох мыслей заполнил пустоту внутри моей бедной головы, и вновь ожил зудящий «рацио».
– Ладно, – сказал я вслух, поднимаясь и отряхиваясь, – щас вот и проверим!
Комнату я узнал. Это была гостиная Петра Николаевича. Вот тут был киот. А вот тут…
Пришлось повозится с кирпичом, скрытым за толстым слоем штукатурки, налепленной новыми хозяевами. Освободив кирпич, я с трудом его извлёк и засунул руку по локоть в пустоту. Пустоту? Нет! Пальцы нащупали что-то! Вот оно! Я протиснул руку дальше и ухватил охапку тетрадей. Сердце моё при этом выпрыгивало из груди, а с неба будто бы трубили в ангельские трубы, всегда сопровождающие Чудо!
Я извлёк драгоценные тетради, покрытые крупными, размашистыми письменами. На первом листе
Последние комментарии
10 часов 52 минут назад
21 часов 12 минут назад
1 день 9 часов назад
1 день 16 часов назад
1 день 18 часов назад
1 день 19 часов назад