Наталья Стефанова
Изнутри. Сборник литературных миниатюр
Дневники нечисти
Водяной (Болотник)
Сегодня у меня выдался нелёгкий день. Всё-таки тяжко быть Хозяином болота. Вечно кто-то норовит у меня тут утонуть, а мне потом вытаскивай, выкидывай их вонючие тела. Сами же утопленники за собой не убирают. А то ещё – увидят что-нибудь этакое у меня на берегу моего прекрасного болота, и бегут потом с воплями, продираются сквозь кусты, кувшинки цепляют, рогозы ломают. Всё портят. Некоторые ещё и обгадиться могут. И убегут – как всегда, за собой не уберут. Раздражают. Сколько раз я Лешего просил – ну поставь ты вокруг моего болота невидимую стену, чтоб людишки в неё утыкались и не могли ко мне пройти. Так ведь, нет, говорит, (вредный), не положено! Нельзя, мол, в лесу дороги перегораживать. В лесу везде доступные дороги должны быть, а то заблудившихся больше станет, и всё будут на меня, Лешего, валить. Мол, путает, морочит, с пути сбивает. А я, говорит, и близко не хочу путать их, пусть идут себе насквозь, домой к себе. Потом проблем меньше. Ведь этих сгинувших ищут с фонарями, с собаками, шум наводят знатный, живность пугают, травы топчут. И хорошо, если найдут, заберут мертвяков своих. Ну, или живыми. А скольких мне потом самому зарывать приходилось, говорит. А я уже старый, говорит, ямы копать.
В общем и целом-то Леший прав, и я его хорошо понимаю. Но ведь и мне людей хоронить не нравится. Тяжело. Лень вообще. А моих мертвяков ещё и из болота, со дна доставать приходится. Искать их там в темноте. А ведь мне самому, поди, не каких-нибудь триста лет.
Вот и сегодня еле отпугнул очередного идиота. Чуть-чуть успел, он уже почти до трясины добрался. Мёдом им тут, что ли, намазано, самоубийцы несчастные! А бежал-то как, когда я на него фыркнул, а орал-то как! Всех птиц на деревьях вокруг болота распугал. Кусты поломал. Надеюсь, он хоть из леса выйдет, а то мне опять Леший предъявит, что я ему работёнки подкинул.
Устал я сегодня, короче. Вот сижу сейчас в тёмно-зелёной воде по самые уши, и поесть поймать пойти лень. Сижу, по поверхности озираюсь, думаю – кого бы припрячь, чтоб поесть принесли. А то ведь не засну совсем, голодный-то. А завтра ещё злее буду.
О, вон Черночешуйчатый болотный дракон нарисовался! – Привет! Чего смотришь своими рыжими плошками? Поди-ка сюда. Что, тоже есть хочется? Ну, так иди поохоться. И мне заодно рыбки принесёшь. Чтоо? Кто тебе рыбу распугал? Я тебе рыбу распугал?! Вот неблагодарная рептилия! Да ты видел того толстого придурка, который все кусты на берегу снёс своей испуганной тушей? Так вот это он и распугал. Да. А я его прогнал. Так что давай, иди за рыбой мне. И себе заодно наловишь.
– Слышь! Эй! Только мне сначала!
Фух. Отправил. Хоть поесть принесут. Не, хорошо всё-таки быть Хозяином болота. Любую нечисть свистнул, припряг, и тебе что хочешь сделают. Уважают ведь, боятся. Мне попробуй, откажи, конечно. Я ж и наказать могу. Например, утопить. Или еду отбирать несколько дней подряд. Всю. Или… Ну, что-то я размечтался. Надо бы пойти дно у своего болота проверить. А то вдруг там, пока я спал, кто-то утопиться успел. Вот только поем сначала. Что-то долго рыбачит эта рыжеглазая скотина.
– О, пришёл! Давай! – Это что? Кто? Ракосом? Ну замечательно, а чего-то менее вонючего не попалось? Кто неблагодарный?? Я неблагодарный? Чего?! Это я сам себе ловить буду?! Ну и буду! Ну и плыви себе! … Противный драконишка.
Ладно, вкусный ракосом. Хоть и вонюч, но есть можно с голодухи.
Всё, пошёл я в обход угодий своих. Работа есть работа. (Плюх!) … «буль-буль-буль…»
Призрачный Дворецкий
Она увидела меня. Она не должна была меня увидеть. Никто не должен был меня увидеть. Меня никто раньше не видел. Вот уже много сотен лет я брожу по этому дому, оставшись его безраздельным владельцем. Хозяева не захотели оставаться. Они были хозяевами этого дома при жизни, но лишь на бумаге, а не душой. Я вырос тут. Мой отец был в этом доме дворецким, а мать поварихой. Они тоже выросли тут. Я потомственный слуга этого дома, ставшего таким мрачным с тех пор, как он перешёл в моё полноправное владение. Ему никто не остался предан, кроме меня. Все они пошли дальше – хозяева, слуги, сторожа – все ушли, оставив дом, а я не мог его бросить. Я остался, и он теперь мой. Он мой уже так давно, что я потерял счёт годам и столетиям. Я берегу его.
Они приехали вчера. Зачем они приехали? Что живым в моём старом, милом, мёртвом доме? …
И она увидела меня. Только она одна. Маленькая девочка лет десяти. И не испугалась. Она увидела, как я шёл через её комнату, бесшумно ступая по деревянным половицам. Это моя комната, и я хожу, где хочу. Здесь все комнаты мои. Этот дом говорит со мной. Он весь мой. А она заняла эту комнату, по приезде расставив тут свои игрушки и застелив кровать. Её мама принесла ей подсвечник со свечой. Но малышка не боится темноты, и свечу задула. А я просто прошёл, как проходил мимо живых, приезжавших и уезжавших много раз. Они всегда смотрели и уходили. Никто не оставался в моём доме. Зачем эти остались?!…
Малышка подняла голову от подушки. Проследила взглядом за мной. Она спросила: «Кто ты? Эй! Как тебя зовут?»
Я остановился. Я посмотрел на неё. Я не стану общаться с ней. Мне не нужно общаться с живыми. Я берегу дом. Поэтому я посмотрел на неё, помолчал и продолжил сквозь комнату свой путь дальше, сквозь свой дом, от стены до стены, от подвала до чердака.
Но я озадачен. Я не знаю, что будет дальше. Я боюсь за дом. Много сотен лет я ничего не боялся. А теперь боюсь, что они обидят дом.
***
Новая ночь опустилась на низину, накрыла дом чёрным одеялом. Я слышал, они в конюшню поставили лошадей. Я давно там не был. Там ли старый конюх? Он тоже должен был остаться. Но он умер раньше меня, и я не видел его, когда ходил в опустевшую конюшню глубоким стариком. А когда я вернулся из мира умерших в свой дом, я более не покидал его. И не знаю, в конюшне ли наш старый конюх, или тоже ушёл дальше вслед за хозяевами и другими слугами. Когда мы все были живы, он, помню, говаривал: «Не брошу никогда свою конюшню, свою каморку у сенника. Не смогу даже на том свете без запаха сена, лошадей, хруста и фырканья за стенкой. Век бы жил тут, никуда меня отсюда не заберут.» Я его понимал. Ведь и я не смог бы просыпаться в других стенах. Как и не просыпаться вовсе.
А теперь я не сплю. Просто днём не хожу по дому, ибо свет мешает мне видеть. Темнота делает мой взор ясным, а душу спокойной. По ночам я насквозь вижу свой любимый дом, и уверен, что с ним всё в порядке.
К девочке я сегодня не пошёл. Я пошёл в спальню её родителей. Они меня не видят. Я послушал их разговор. Они говорили обо мне. Их дочь сказала им, что видела меня. Как хорошо, что взрослые не верят, когда дети говорят о призраках. Надеюсь, они не решат из-за этого обидеть мой дом.
***
Сегодня девочка не спит. Она сидит на кровати и зовёт. Зовёт меня. «Дядя привидение!» – кричит она. – «Иди сюда! Я видела твоего друга!»
Что? Какого друга? У меня нет и не было друзей.
Пожалуй, пойду, поговорю с ней. Узнаю, кого ещё она видела. И где. Точно, не в доме. Я отлично знаю, в доме никого нет.
***
Оказывается, она видела старого конюха. Он и впрямь остался в конюшне, старый чёрт! Она встретила его у денника любимого пони, когда пошла после заката проведать его и угостить втайне от родителей яблочным пирогом. Старик заплетал пони гриву. Он оказался более разговорчив, чем я. Он поговорил с малышкой, рассказал ей о себе и поблагодарил за то, что его конюшня снова наполнилась сеном, хрустом и тёплым дыханием. Упомянул и обо мне. Спросил, в доме ли я. Ведь он помнит, как я ходил в его опустевшую конюшню, оставшись последним живым в доме, но не видел его. Он решил, что я не смогу оставить дом, как он не смог оставить свою каморку. И ведь оказался прав, старикан!
Пришлось передать ему привет с девочкой.
***
А хорошая оказалась девочка. И семья неплохая. Слава Всевышнему, они не стали обижать мой дом. Починив многое, они почти ничего не поменяли и не уничтожили. Они ценят мои старые вещи почти как я. А их дочь понимает наш дом лучше всех. Ведь она теперь знает его историю. Уже больше пятнадцати лет я рассказываю её ей.
Живых в доме прибавилось. Девочка вышла замуж. Она сказала мне, что муж звал её жить к себе. Но она отказалась. Она говорит, что больше жизни любит этот дом. Её муж не знает обо мне. Он живёт здесь гостем, как и вся семья. И только лишь его жена знает о нашем доме всё. Я думаю, она тоже тут останется.
Интересно, что скажут её малыши, когда подрастут? Она покажет им меня? Захотят ли и они остаться? …
Полудница
Скоро полдень настанет, солнце уже поднялось над зреющей пшеницей так высоко, что тени от столбов почти исчезли. Они думают, что в их современном мире, где традиции предков давно забыты, не осталось духов полей? Они ошибаются. Никакая техника не сможет выгнать нас из нашего царства. Время для нас не идёт. Мы бережём свои океаны золотых колосьев, спускаясь по лучам самого Солнца, и охраняем берега наших полей в полдень от любопытных взоров так же пристально, как и тысячи лет назад. И не важно нам, Полудницам, кто и чем сеет рожь и пшеницу в наших угодьях – крестьяне с котомками зерна через плечо или фермеры на тракторах и комбайнах. Хлеб остаётся хлебом во все времена. И мы будем его опекать так же рьяно, покуда всё живое не исчезнет с лица Земли.
А уважения у людей к нам поубавилось. Вот, смотрю я, человек едет вдоль поля на велосипеде, прямо по меже. И не смотрит он на небо, и не боится полудня – границы двух миров, и не спешит укрыться в своём жилище от моих цепких рук, от моих белых одежд, что мелькнут среди колосьев, что почудятся ему солнечным бликом. Он меня не боится.
А зря.
Выйду я на межу навстречу его железному коню, и не сможет он пройти-проехать ни сквозь меня, ни мимо меня. И спрошу я его о том, помнит ли он, как сеять хлеб, как жать, как молотить, как зерно сберечь. И не сможет мне путник ничего сказать, так как не знает он ничегошеньки о страде полевой, о труде тяжком предков своих. Не поддержит он беседу со мной, Матерью Полей, до той минуты, как полдень минет, и я исчезну с глаз его, словно морок, словно марево над полем в жаркий июльский день. А станет он отмахиваться от меня, принимая за кошмар, от солнца палящего сделавшийся. Обидит меня этим сильно. И тогда схвачу я за голову его вроде бы умную, а вроде бы и дурную. И крутану так, что искры из глаз посыплются. И упадёт несмышлёныш, творение технологичного мира, на межу, и останется лежать там в обмороке до глубокой ночи. А потом очнётся с головокружением диким, таким, что ехать на своём велосипеде не сможет, так и бросит его на меже, и будет потом до утра, петляя, домой добираться. А после, если головокружение и отпустит бедолагу, останется на всю жизнь дурачком и заикой.
И ведь никто из окружения его, такого же гордого и бездушного, не скажет: «Беднягу Полудница сгубила!» А придумают они многое множество оправданий, объяснений, диагнозов, обвинят во всём солнце жаркое да здоровье слабое.
А мне и не обидно будет, ведь отомстила я за неуважение к персоне своей значимой.
И будем мы, Полудницы, вовеки веков, покуда хлеба да народ русский не пропадут, не сгинут с бескрайних наших плодородных земель.
Слава нам и хлебам, да лету жаркому, да Царю-Солнышку!
Вампир (Упырь)
Как много ходит про нас легенд и сказок! Все языки мира знают слово «упырь». О нас многое известно. Но как же много из того, что о нас пишут – ложь!
Я таким родился. Вернее, появился на свет, ибо я никогда не рождался в прямом смысле. Я начал существовать очень давно. И всегда был таким, как сейчас – мужчиной неопределённого возраста, сильным и симпатичным. Я ношу одежду, как и вы все. Я одеваюсь согласно моде времён, в которых живу. Вы не сможете отличить меня в толпе.
И свет дневной мне не страшен, отнюдь. Я хожу среди вас, я живу вашей жизнью. А охочусь исключительно ночами лишь потому, что ночью проще питаться вдали от посторонних глаз.
Я действительно нападаю во тьме на вас, людей, это чистая правда. Но вы – сложная добыча. Я также могу охотиться на диких или бездомных животных, однако, их кровь крайне непитательна. Мне приходится идти на риск и выслеживать человеческих особей там, где никто не увидит, как я пью их кровь, и не выдаст меня.
Признаться, в старину мне было намного тяжелее жить. Все вокруг знали о существовании таких, как я, ведь не все мы так осторожны. Если они находили мою обескровленную жертву, тотчас начинали искать меня, выслеживать, расставлять ловушки. Зачастую приходилось менять места жительства после каждой жертвы, так рьяно жители городов и деревень начинали меня ловить.
А сейчас намного проще. Я живу в мегаполисе, тут легче затеряться. В вампиров давно никто не верит, а моих жертв приписывают маньякам. К тому же за века я мастерски научился маскировать оставленные мною следы. Однако, при этом в современном мире мне гораздо реже удаётся выследить и поймать добычу без свидетелей. Окраины города, шоссе, промзоны – вот мои любимые места охоты. В наши дни никто не носит с собой бесполезные чеснок или осиновые колья, а за серебряные пули можно попасть в тюрьму. Поэтому их тоже никто не носит.
Бездомные кошки тоже вкусные, правда. Не такие, как люди, но сойдёт. И их много в городе, что главное.
А ещё – с чего вы все решили, издревле и по сей день, что упырям нравится кровь девственниц? Уж поверьте, мне нет никакого дела до того, имели ли вы сношение, и с кем. Кровь у всех людей одна. Вы же не спрашиваете о половом опыте у бутылки вина, прежде чем её открыть? …
Уничтожать тела своих жертв очень удобно в речке. Вода смывает с трупа все признаки того, что я выпил из него кровь. Тело набухает, и ранки от клыков больше не привлекают внимания. Да и находят утонувшие тела редко. И часто приписывают им самоубийство.
Вообще, маскировать под самоубийц выпитые тела – мой самый любимый способ. Обожаю сбрасывать их с крыш небоскрёбов. Их деформирует так, что рассмотреть их шею становится абсолютно невозможно. И убийцу искать никто, скорее всего, не станет. А если и станут, то не найдут. Меня никто никогда не находил, даже в Средние Века. Я очень хорошо умею скрывать свою сущность. В давние времена я частенько слыхивал о вампирах, изловленных людьми на месте преступления и убитых серебряной пулей или осиновым колом. Те идиоты были очень глупы, если допустили это. Да и, по правде сказать, на осину нам наплевать, мы её не боимся. А то, что умираем от осинового кола в сердце – а вы мне покажите человека, который выжил бы после такого? Кол в сердце не слишком улучшает жизнеспособность, будь он осиновый или берёзовый. Как и пули из любого металла.
Так, наша пресловутая неубиваемость обеспечена лишь нашей мастерской скрытностью. И бессмертие подливает масла в огонь. А ещё сколько обычных людей было убито вместо нас! Ведь вы, люди, до сих пор не научились правильно находить виновных.
Совести, скажете, у меня нет? Нет. Она мне и не положена. Как и возраст, имя и семья. Я – вампир, существо из вечности, и живое, и неживое, умное, хитрое и опасное. Знайте – ночью я могу идти за вашей спиной. Не оглядывайтесь.
Утбурд
… Холодно, холодно мне! … Какой же ветер ледяной! Снегом замело, завьюжило! … Уууууу… Ууууууу! … Окоченело моё тельце, замёрзло, не чувствую я ни ног, ни рук, ни крыльев! … Ууууу-ааааа! ....
Постой, прохожий, не спеши! Поговори со мной, потешь меня, согрей меня! Стой же, говорю тебе! Ты не уйдёшь от меня! У меня мягкие перья и бесшумные крылья, летя на холодном ветре, догоню я тебя и вцеплюсь когтями в спину! Неси меня к моей матушке родимой, нелюбимой! Неси к ней, чтобы я мог заставить её страдать также, как я. Чтобы с тех пор, как увидит меня, не спалось ей, не елось, не пилось. Хочу забрать её к себе, в свой ледяной плен! Мама! Иди ко мне, мама, холодно мне, корка льда и снега надо мной, холодно, нет сил дышать!
Гони, прохожий, что ж ты окоченел? Донеси ты меня до матери моей! … Донеси, чтобы я сумел причинить ей те же муки, в которых умирал я! Чтобы скрутило её в три погибели, и не было ей ни пощады, ни прощения! …
***
Слабее, слабее ты становишься… Медленнее, медленнее идёшь… Ниже, ниже пригибаешься…
Не донёс и ты. Не смог бремя моих страданий выдержать. Не осилил меня из ледяного мира вытащить.
Холодно, холодно мне! … Безлюдно поле, просторно. Но я дождусь следующего…
Леший
Эх, как же я зол! Как меня все бесят! И птицы, и звери, и дриады, и Водяной этот противный! Хочет от меня вечно чего-то невозможного, надоел!
Устал я. Нужен мне преемник, помоложе и пошустрее. Надо бы пойти к тропинке, где бабы с ребятишками гуляют, ягоды да грибы собирают, покараулить. Авось, лесовичка себе заведу, выберу из деревенских мальчишек самого проворного, да подменю его бабе на мухомор, или на пень трухлявый. Люди ведь глупые такие, что даже смеяться над ними жалко. Ребятёнка своего от мухомора отличить не могут! Покуда будет он за ней бежать, так и будет вести его за ручку, только в деревне обнаружит пропажу. А тогда уж поздно, бесполезно будет возвращаться, не отдам я ей малого, лесовичком его воспитаю, помощничком своим сделаю.
А пока помощника у меня нет. А работы по лесу много. Например, следить, чтобы волки не злоупотребляли своими полномочиями. Или чтобы бельчата не отравились по глупости ядовитыми ягодами. Или чтобы лесные феи не обрывали шиповник себе на венки.
А вы что, думали, моя задача – людям вред приносить? Совсем нет. Я, Леший, старик добрый. Я лес берегу, охраняю, и нянькой, и полицией, и генеральным директором тут являюсь для каждого птенца, для каждой травинки. Правда, ежели кто придёт и рискнёт моих подопечных обижать, тому не поздоровится. Хоть я и стар, но управу на обидчика найду. Потружусь пойти к нему и чары на него нагнать такие, что он забудет, кто он и зачем сюда пришёл. Или начнёт по кругу ходить, выхода из леса не находя, покуда не упадёт замертво от усталости и голода. Ну, или пока я его не помилую и не отпущу. Это ведь смотря что он делал. Ежели просто увлёкся и грибы начал с грибницей выдирать, вместо того, чтобы срезать аккуратно – такого и не стану сильно наказывать, только припугну, чтоб не забывал об уважении к лесу. А если специально пришёл в лес, чтобы деревья рубить, да дровами после торговать, когда у самого уже целая поленница заготовлена на зиму, да ещё и не выбирает старые, сухие, а рубит молодые, сильные деревья, или на мудрые дубы, любимцев моих, посягает – вот тогда не выйти ему из леса живым. И даже то меня не остановит, что за ним в лес другие люди придут, живым или мёртвым его искать. Я ненавижу, когда люди в мой лес толпами ходят. По одному я ещё готов их терпеть. Особенно бедных, мне для них ягод да хвороста не жаль. А когда много сразу – шум, гам, фонари, ух, всех убил бы!
Ой, зайчишка! Ты чего сидишь тут, горемыка? Принеси-ка дедушке Лешему пользу, поди к Водяному, скажи ему, что я согласен болото зачарованной стеной загородить. Он рад будет.
Живое неживое
Рассказ чашки
На двор за окном тихо опустилась ночь. Старушка закрыла окно полотняными занавесками и зажгла светильник на столе. Громко засвистел чайник. Значит, скоро я пригожусь. Скоро моя старенькая хозяйка нальёт в меня чаю, и будет прихлёбывать его, успевая при этом вязать свой жакетик.
Я у моей хозяйки уже очень давно. Я глиняная расписная чашка. Большая и вместительная. Я всегда стою у хозяйки на столе, утром она пьёт из меня кофе, молоко или сок, а вечером – чай с лавандой или мелиссой. Стоя на столе, я вижу всё, что происходит в доме. Но в хозяйкином доме уже много лет ничего не происходит.
Она приехала сюда несколько лет назад и привезла меня с собой в коробке, полной другой посуды. Остальную посуду она поставила в шкаф, а меня на стол. Разложила свои нехитрые вещи, поставила пяльца. Вечером налила в меня чай и вышла на крыльцо. Тут-то я и увидела всю красоту места, куда меня привезли. До того тут было хорошо и уютно, что даже чашке понравилось.
С тех пор я наблюдала за хозяйкой со стола постоянно. Она зажила тут одна-одинёшенька, стала много времени уделять рукоделию. А так как рукодельничать она всегда любила под чай, я привыкла принимать участие в её вязании, вышивании, плетении. Ещё моя старушка часто выходила со мной на крыльцо или в сад, особенно весной, летом и осенью. Зато зимой чай в меня наливался в два раза чаще.
И вот сейчас, зимним вечером, я приготовилась снова напоить хозяйку чаем. Она заваривает свой любимый чай с мелиссой и мятой и садится к столу с вязаньем. В доме тихо играет спокойная музыка. Хозяйка вяжет. И пьёт чай.
Когда меня ей подарили, она ещё была шустрой и весёлой, а её лицо было белым и гладким, щёки румяными. Сильная женщина, она посвящала всю себя работе. Я стояла на её офисном столе во множестве офисов, в том числе, и её собственном.
Что случилось у неё в семье, я не видела. Потому что, как и она, была всегда на работе. Но в один день хозяйка пришла в офис сильно постаревшей. Я с трудом понимаю, о чём говорят люди. Насколько я смогла разобрать из их речей, семья хозяйки погибла в автомобиле.
С тех пор я переехала к ней домой. Дома было пусто. Почти не было вещей. Словно тут давно никто не жил. Приходили люди, стучали в двери, и хозяйка открывала, отдавала последние оставшиеся в доме вещи, и закрывала двери. Мужские, женские, детские вещи. Когда все вещи покинули опустевшую квартиру, хозяйка собрала свой скудный узелок и, положив меня в коробку к тарелкам и вилкам, куда-то повезла.
Дом, купленный ею, был беден. Но она как могла, починила и украсила его. А лучшим украшеньем этому дому служили места за окошком, что окружали его. Здесь было замечательно.
Однако сила и молодость не вернулись к хозяйке, однажды покинув её вместе с её семьей. Но она обрела здесь покой. Это чувствовалось в каждом глотке чая, в каждом движении руки её, ставившей меня или бравшей. Она живёт здесь в покое уже несколько зим и несколько вёсен. Вяжет, плетёт, шьёт. Ухаживает за садом. За домом.
Жаль только, что в её доме всего одна чашка. Придёт час, и я останусь стоять на столе и утро, и вечер. И ещё много-много дней и вечеров. И в опустевшем доме в меня некому будет налить чай.
Но пока я смотрю, как моя старенькая хозяйка вяжет себе жакет. И жду очередного глотка чая.
Спор
Меня зовут дедушка Виктор. Когда-то давно у меня была фамилия, и отчество, и уменьшительно-ласкательные имена, и даже клички, данные шебутными друзьями. Но спустя столетие я этого уже не помню. Тем более, меня нарисовали уже после смерти, а это значит, что я слышу лишь то, что говорят обо мне с того дня, как я стал картиной на стене комнаты.
О себе живом я помню немного. Я был любимым дедушкой хозяйки дома, в котором висит мой портрет. Он висит на стене уже почти целое столетие, и недавно моя внучка отметила свой сто второй день рождения. Её многочисленная семья тоже живёт здесь – дети, и внуки, и правнуки. Они наполняют жизнью весь дом, и мою большую гостиную, и все называют меня дедушкой Виктором. У нас очень дружная семья.
А напротив меня, на противоположной стене гостиной, висят большие механические часы. Но их почему-то никто очень давно не заводил. Я думаю, что они сломаны. Я не раз спрашивал у них, почему они не бьют и не кукуют, и почему никто из семьи за много лет не захотел починить их, если они сломались. Часы же мне отвечают, что я, дескать, старый безумец, и в доме уже почти три десятилетия никто не живёт. Что нет этих шумных правнуков-детей, и серьёзных, деловитых взрослых, и доброй старушки – моей внучки. Якобы дожила она, Анна Петровна, свой век одна, и скончалась году то ли на семидесятом, то ли на восьмидесятом от болезни. Соседи вынесли гроб из дому, и более к нам никто не входил. И завести часы некому. Часам очень грустно от этого, ибо они не сломаны вовсе, и кукушка засиделась за закрытой дверцей, и гири, и маятники отяжелели от неподвижности.
Я не верю этим испорченным старинным часам. Вот же они – ребятня, и родители, и любимая внучка Анечка, сидит в своём уютном кресле, укутавшись в плед, и смотрит в окно, а в разговоре с детишками часто упоминает дедушку Виктора, что смотрит на них со стены и видит их шалости. Нет, часы сломаны, они не могут не только ходить, но и видеть, иначе они не говорили бы мне то, что говорят. Я жду, когда они разучатся и говорить, и тогда сын Анны Петровны вынесет их на помойку, или же отнесёт к часовщику, чтобы починил их. Мне не нравятся их речи. Я не безумен. Нет. Я не безумен. Не безумен. Нет! …
Но почему же тогда хозяйка и её дочери никогда не вытирают с меня пыль? …
История плюшевого мишки
Как же темно в ящике под кроватью, друзья! Если бы ещё ящик был открытый, я бы видел хотя бы, день вокруг или ночь. А он закрыт плотной крышкой. И я не вижу ровным счётом ничегошеньки. До чего же скучно ничего не видеть, и ничего не делать! Даже если ты плюшевый. Со мной тут, конечно, лежат и другие игрушки – юла, скакалка, деревянный человечек, птичка из фланели, набитая ватой, сшитая Виталькиной мамой в его младенчестве, и ещё много маленьких солдатиков. Но с ними совсем не о чем разговаривать. Да и о чём можно поговорить, если не знаешь, что происходит вокруг? …
Вот кукле Виталькиной сестрёнки повезло. Она такая красивая, что сидит в углу комнаты на столике в качестве украшения, хотя девочка тоже давно ею не играет. А меня положили в ящик. Виталику я уже не интересен.
А когда он был маленьким, он не расставался со мной ни на минуту с тех пор, как его отец принёс меня из магазина игрушек. Тогда у меня были голубые глаза и круглый коричневый нос, а ушки такие бархатные, что в них хотелось подышать. Виталик часто наклонялся к ним близко-близко и шептал, как он меня любит, и дышал мне в ушко, и засыпал, обняв меня за плюшевый мягкий животик.
Однажды я помог своему другу Витале спасти живого котёнка. Он гулял вместе со мной зимой во дворе, и увидел маленького котёнка на дереве. Котёнок сидел невысоко, но слезать боялся. Он ведь был совсем маленький. Мой храбрый хозяин хотел залезть на дерево и снять котёнка, но он тоже был маленький, и не дотянулся до нижней ветки дерева. Тогда он взял меня, поднял повыше и подставил котёнку мой мягкий животик, как подушку. Котёнок примерился и осмелился. Он спрыгнул на меня, и мы все втроём упали в снег. Котёнка потом забрал к себе домой Виталькин друг Петя, и он вырос в пушистого кота, большого, почти с меня. Я его видел, когда Виталик приходил со мной к другу в гости.
А ещё один раз я чуть не утонул в реке. Виталька с мамой и папой пошёл на пляж. И, разумеется, взял с собой меня. Когда мама отвернулась, он занес меня в речку под мышкой, надев на себя надувной розово-синий круг.
Плавать мой хозяин ещё тогда не умел, и не знал, что вода может своровать то, что ты держишь в руках, если оно лёгкое. А я был лёгким, и прибрежные волны быстро отобрали меня у Витали и понесли на середину реки. Он заревел на весь пляж, но не потому, что испугался, а для того, чтобы привлечь внимание к нашей беде. Хорошо, что папа был рядом и быстро сплавал за мной, пока я не набрался водой и не ушёл на дно. Витальке меня отдали только вечером, когда я окончательно высушился на солнышке.
Вообще, у нас с хозяином было много разных приключений. Я и в грязь падал, и в снегу зарывался, и в тазике мылся, и спал в Виталькиной кроватке. Голубые глазки у меня отклеились, и нос тоже, мама мне пришила вместо носа пуговку, а глаза приклеила другие, жёлтые. Многие ли из вас могут похвастаться тем, что сменили цвет глаз, а? Мех на мне вытерся, и ушки стали не такими бархатными, и животик не таким мягким. Виталик вырос, превратился в Виталия Сергеевича. И меня положили в ящик вместе с другими игрушками и убрали под кровать. Теперь я лежу тут в темноте и скуке, и жду, когда меня найдут Виталькины дети, вынут из ящика и снова обнимут вылинявший животик.
Есть ли душа у карандаша?
Ну наконец-то меня купили. Я долго томился на стеклянной витрине книжно-канцелярского магазина, что на первом этаже жилого дома, и толстый ленивый продавец годами не вытирал с меня и моих соседей пыль.
И вот мой новый друг, проходя мимо по тротуару, увидел меня. Он вошёл в магазин, подошёл к увальню-продавцу и дал за меня несколько монет. Продавец отсчитал сдачу, засунул в витрину свою отёкшую руку, поднял меня и отдал моему новому другу, даже не стряхнув с меня толстый серый слой пыли.
Художник взял меня, обтёр полой своего поношенного плаща и положил во внутренний карман. Сказал: «Спасибо», вежливо кивнул и вышел, придержав за собой дверь.
***
Теперь я рисую. Много рисую. Оказалось, что карандаши умеют рисовать от рождения, нужно только попасть в руки к такому человеку, который тоже умеет. И вот тогда мы начинаем переносить на бумагу все красоты этого мира. Мой друг больше всего любит рисовать красивые и необычные места. Благодаря ему я побывал в разных уголках нашего старинного города, и нарисовал: церковь с величественными куполами, заброшенную усадьбу с покосившейся крышей, песчаный карьер за городом, залитый ярким полуденным солнцем, и ещё множество картин, набросков, этюдов и зарисовок улочек, скверов, домов и заснеженных фонарей.
***
Недавно я понял, что, когда я рисую, я запечатлеваю в своей памяти всё, что мной изобразила рука моего друга-художника. Я не смогу нарисовать это сам, без него, разумеется. Но я помню и ощущаю места, в которых мы побывали. Я теперь знаю, например, что в старом здании больницы, нарисованной нами с фасада, когда на ней играл закатный свет, и начинали заниматься окна, лечат больных детей. Они там живут, и они смотрели в окна на моего друга-художника, и мольберт, прилипали к стёклам щеками и носами, и беззлобно показывали на нас пальчиками. В их скучных больничных буднях мы стали целым событием, и они до сих пор рассказывают друг другу о том, как их, и именно их рисовал уличный художник.
А ещё мы были за городом, и рисовали цветок ромашки на обочине дороги, что тянется вдоль засеянного пшеницей поля. Он улыбался, выглядывая из зелёной пушистой травы среди редких колосьев, и перебирал лепестками на ветру, а его тонкие перистые нежные листья были словно готовы обнять весь мир, если бы их на него хватило. До чего же приятно было рисовать это!
***
Мой друг предпочитает рисовать только простым черно-графитовым карандашом. Поэтому он везде носит с собой меня, свой верный простой карандаш, и маленький перочинный ножик для моей заточки. Вы считаете, что это неинтересно – рисовать исключительно нецветные рисунки? Позвольте! О, как глубоко вы заблуждаетесь. Нет ничего интереснее, чем рисунки моего друга, ведь на них во всех оттенках серого, черного и белого цветов можно увидеть и солнце, и свет фонарей, пасмурные утра и яркие закаты, и все наши с ним рисунки заставляют вас думать, что мир вокруг вас вдруг утратил цвета, но при этом в разы увеличилась чёткость и контрастность вашего зрения. Только если доведётся вам увидеть наши работы, вы поймёте, о чём я говорил!
***
Вот только жаль, что век графитового карандаша недолог. Рука художника с моей помощью переносит на картину всю душу мест, которые рисует. И, проходя сквозь меня на бумагу, эта душа впитывается в часть меня, и остаётся в ней на листе. И чем больше прекрасных моментов мы увековечиваем, тем меньше и меньше я становлюсь. Вот уже мой друг вставил меня в держатель, чтобы я не выпадал из руки. Ещё немного – и я исчезну, закончусь, растворюсь в десятках прекрасных картин. Спасибо, друг-художник, что взял меня в свою вечную жизнь – творчество! Нет ничего прекраснее этой участи для обычного простого карандаша!
Размышления старого велосипеда
Симпатичная худенькая женщина средних лет закончила срезать цветы в своём саду. Она распрямилась и положила охапку срезанных тюльпанов в плетёную корзину старенького велосипеда. Утро уже почти вступило в свои права, и солнце поднималось вверх над горизонтом. Пора ехать на базар. Женщина придирчиво осмотрела цветы и, наклонившись, сорвала ещё несколько ромашек и добавила в корзину. Затем оставила велосипед у калитки сада и ушла в дом переодеться.
Велосипед задумался. Он служил своей хозяйке без малого два десятилетия. И повидал на своём веку достаточно много разного, чтобы научиться и размышлять, и рассуждать.
Он прошёл с ней свободную, беспечную, беспроблемную юность, когда она каталась на нём ночами по полям и улицам, мечтала, пела песни, разгонялась до свиста в ушах, не боясь ни кочек, ни ям, ни на дороге, ни в жизни.
Потом он прошёл с ней бурную, рабочую, тяжёлую молодость, потраченную ею на заботу о тех, кто рядом, на достижение возможных и невозможных целей, на познание себя, на исправление ошибок, на приобретение опыта. Он пригождался ей как рабочая лошадка, верная и порой незаменимая.
Затем он перешёл с ней в её спокойную, трудолюбивую, стабильную зрелость. Он стал использоваться реже, и в основном для неспешных прогулок по улочкам пригорода, в который она переехала с семьёй, да поездок на базар за продуктами. А теперь вот цветы. Они отлично продаются на базаре, и хозяйка безумно любит их выращивать. Возможно, цветочница – это её призвание, о котором она догадалась лишь сейчас, спустя добрую половину активной сознательной жизни.
Интересно, почему человек не может сразу родиться уже знающим, что ему будет хорошо, а что плохо? Вот велосипеды, например, сразу появляются на свет готовыми, на них можно сесть и ехать, и любому велосипеду ясно, что ездить – это то, что он хочет и должен делать. И ни один велосипед не пойдёт, например, играть в футбол, мечтая стать великим футболистом. Или пытаться использовать спицы своих колёс как струны, думая, что он рождён быть гитарой.
Тогда почему люди должны вырасти, повзрослеть, а потом перепробовать множество дел, ремёсел, занятий, поставить себе десятки невыполнимых целей прежде, чем понять, кем они рождены на самом деле? …
Или, может, у людей нет такого предназначения, как у велосипедов? И они становятся теми, кем их делает жизнь. Но ведь это ужасно грустно. Сначала им из ребёнка надо стать взрослым. А потом из взрослого – кем-то. А когда наконец станешь, времени быть этим кем-то остаётся уже совсем мало…
Так думал старенький велосипед с плетёной корзиной, наполненной тюльпанами вперемешку с ромашками, стоя на своей подножке у калитки. Цветочница вышла из дома в новом платье, села на него и размеренно поехала в сторону центра города, на базар. К обеду, когда цветы разберут, она купит у соседки-торговки куриных яиц и в булочной свежего хлеба, положит в плетёную корзину своего верного велосипеда и поедет домой, к своей семье и цветам в саду, которым еще не пришла пора отправиться на продажу. Им нужен уход. Теперь она может позволить себе наслаждаться каждым мгновением своей жизни, а если любишь жизнь, то времени на неё остаётся чуть-чуть больше…
Клубок, который любит стихи
Прыг! Скок! Прыг! Скок! Ой! Ай! Ой-ой-ой! Что же ты делаешь, проклятый котище! Ты же меня размотаешь! По-мо-гиии-теее!
А, фух, хозяйка пришла. Сейчас она угомонит этого мохнатого и смотает меня обратно, пока я не исчез окончательно, превратившись в бесформенную груду намертво запутанной пряжи.
Ну вот. Отлично. Она положила меня в корзинку и поставила в шкаф. Чтобы кот не смог снова меня украсть и кидать по комнате, играя мной так, словно я не серьёзный большой клубок пряжи, а резиновый мячик какой-нибудь! Я возмущён. Возмущён!
Так, хорошо. Тут тихо и спокойно. А после хозяйка возьмёт меня и свяжет из меня что-нибудь. Тогда я не исчезну, а превращусь в вещь. И жить станет интересней. Будучи вещью, я смогу ходить вместе с тем, кто будет меня носить, и смотреть на мир.
Вообще-то, раньше я уже был одеждой. Я был свитером хозяйкиного сына. Он носил меня в школу. Я видел, как вокруг бегают и веселятся на переменах дети. И как хозяйкин сын пишет в тетради под диктовку учителя. Как он рассматривает картинки в книгах и раскрашивает карты в атласе. Слушал, как дети вслух читают рассказы и сказки, наизусть рассказывают стихи. Я любил слушать стихи. А что, вы думаете, что свитер ничего не понимает в литературе?
Кстати, мне ещё очень повезло, скажу я вам. Сын хозяйки очень спокойный и послушный мальчик. Я видел, как другие дети рвали свою одежду, или пачкали её завтраками и соком, а иногда и чернилами. Могу поспорить, что после таких приключений мамы выбрасывали их одежду, и она не могла больше жить, и ходить в школу с их детьми. А мой мальчик никогда не портил и не пачкал меня. Он аккуратный и бережный, и я всегда возвращался с ним домой таким же чистым и опрятным, каким был утром. Хозяйка нежно стирала меня в мыльной воде и сушила на вешалке, после чего я снова шёл с её сыном в школу слушать стихи и сказки.
А потом мальчик вырос, и не смог больше надеть меня, когда осенью достал из шкафа. Тогда его мама дала ему другой свитер, побольше, а меня осторожно распустила на длинную нитку и смотала в клубок.
Так я и стал клубком шерстяной пряжи, опытным, грамотным и серьёзным клубком. Рядом со мной в корзине лежат ещё клубки и мотки, но их всех хозяйка купила в магазине. Они совсем новые, и не видели ничего похожего на то, что видел я. Поэтому с ними совсем не о чем поговорить. Они молодые и глупые, лежат молча и даже не представляют, что хозяйка может из них связать.
А я жду, когда она откроет дверцу шкафа и возьмёт в руки меня и крючок. Возможно, она свяжет себе варежки или шапку, и тогда я смогу побывать на улице, и увидеть тот самый снег, о котором столько слышал в школе. А может быть, штанишки или кофточку для своего младшего сына, тогда я смогу смотреть, как он играет. И, если повезёт, снова попаду в школу, чтобы слушать, как читают стихи.
Песня о том, что вижу
За гранью солнечного луча
Разгар лета. Самое время для многодневных походов. Вот и мы с друзьями идем куда глаза глядят по Подмосковью. Ночью вокруг костра было шумно и весело, а теперь все спят. Четыре утра. Рассвет. Я сижу на земле возле тлеющего кострища.
Вокруг лагеря бродит хладнокровный туман. Он не подбирается к нам слишком близко, он дикий, и боится людей. Но деревья, траву и реку он укутал своим нежным влажным покрывалом. Я долго смотрела сквозь него, и, кажется даже научилась видеть его нутро, то, что он поглотил и скрывает. Но больше я не смотрю на туман. У меня новый гость. Этот гость пришел именно ко мне, и теперь я говорю с ним. Это первый луч солнца. Он упал передо мной с вышины, и освещает щепки и травинки у моих ног. Мы беседуем. Сложно поверить, но лучи – отличные собеседники.
Я спрашиваю, откуда он пришел. Ведь то, что он освещает на земле, лишь конечная точка его путешествия. Я спрашиваю его, откуда он летел, чтобы прибыть сюда первым и успеть поговорить со мной, пока спят все мои друзья, и пока его друзья еще в пути, летят издалека сюда, к нам. Откуда несутся они все, и зачем задаются целью светить нам? Зачем им дарить жителям Земли свет и жизнь? И луч отвечает, рассказывает мне, что они родом из далекого космоса, и торопиться по утрам на Землю – их предназначение, их смысл. Вот и соревнуются они, кто будет первым, самым быстрым, самым проворным, самым правильным лучом этого утра. Сегодня это он, мой гость. Редко лучи встречают в это время первых людей. Еще реже им удается побеседовать с первым человеком нового дня. Удивительно, но первый луч бывает всегда, каждым наступившим утром, а первый человек – далеко не постоянно. Не так уж и много среди нас любителей встречать рассвет, ждать разговора с самым торопливым лучом. Большинство спят в этот миг – кто в кровати, кто в гамаке, кто в машине, кто в палатке, а некоторые и под открытым небом. Но спят. А несколько странных, ненормальных людей в разных местах нашей планеты сидят у догорающего костра и ждут, пока удастся поговорить с первым лучом. Ведь это так приятно, и так мало кто об этом знает…
Но вот за гранью солнечного луча наступает настоящее утро. Это долетели, домчались, достигли своей цели братья, сестры и друзья первого луча, и само Солнце показалось над горизонтом. Мой гость уже не говорит, он не может говорить больше. Он присоединяется к остальным и, распрямляясь, превращается в свет, помахав на прощанье мне прозрачным крылом. И я машу ему вслед, до свидания, мой друг, первый луч этого дня, желаю тебе и завтра победить в солнечной гонке, и завтра утром я буду ждать тебя здесь, чтобы вновь услышать твой захватывающий рассказ. О том, что происходит за гранью солнечных лучей, о том, чего мои спящие друзья не узнают до тех пор, пока не решатся поговорить с природой.
Тоска старого дома
На самой окраине села заброшен дом. Рассохлись и покосились деревянные стены, осыпалась черепица с крыши, заросли бурьяном огород и сад. Дом одинок.
Почти десять лет прошло, как умерла в этом доме старенькая баба Клава. Односельчане похоронили старушку на маленьком диком погосте, а дом осиротел.
Грустно стало пустому дому. Тоскливо взирая темными окнами на деревенскую улицу, освещенную огоньками жилых домов, он вздыхал. Некому теперь зажечь свет в его окнах, некому согреть его нутро натопленной печью, некому смести пыль с крыльца, выполоть сорную траву во дворе.
Дом скучал. Он вспоминал, как жили в нем хозяева, весёлой, дружной семьей. Был хозяин – работящий, гостеприимный, молодой да смешливый. Хозяйка была – красивая, трудолюбивая, мама двоих непослушных парнишек. Шумно тогда было в доме, чисто и богато.
Всё отняла у молодой хозяйки война. Ничего не осталось у Клавы, кроме верного ей деревянного дома. Не вернулся муж, не вернулись сыновья. И вспоминал старый дом, как сидела хозяйка вечерами одна на крылечке и пела. В руках вязание – быстро мелькали спицы, и под музыку птиц и шелест яблоневых веток – песня. Песня о прошлом, о счастье, о любви.
А весной под окнами старого дома зацветала сирень. И всегда подолгу стояла под ней хозяйка, обнимала сморщенными руками нежные кисти. Ей виделся любимый с букетом сирени в руках. Он всегда дарил ей весной сирень. И теперь она пела о нём и о цветах. И плакала.
Придет время, и старый дом тоже умрет. Скособочится совсем и упадет, сгниют доски, зарастет травой фундамент. А пока он стоит, тоскуя о прошлом, и слушает вечерних соловьев. А под его окнами в саду цветет сирень.
Он жизнь и смерть
Холодной зимней ночью хозяйка зажигает свечу. Пламя у свечи тонкое, прозрачное, желто-синее. Ни капли страшной огненной силы нет в ней. Только нежность, тишина и спокойный, домашний трепет. И такая беззащитная свеча, что любое дуновение погасит ее, и сердечко беловатого огня остановится, исчезнет, сгинет. Потому несет ее хозяйка бережно, прикрывая ладонью дышащий, живой огонек.
Но стоит прикормить это крохотное, таинственное животное, подарить ему сухую ветку или траву, или шторы, ковры из дома хозяйки – и он превратится в чудовище. Он встрепенется и полыхнет огромным оранжевым заревом. И тогда женственное, белое, волшебное
пламя свечи переменит свою сущность и станет воинственным, алым и жестоким, мужественным пожаром. И начнет уничтожать все на своем пути.
…У всех живых существ есть детство, юность и зрелость. У огня тоже. Пламя свечи – чем не дитя? Трепетный, крошечный, ранимый ребенок. Его легко обидеть, можно сберечь, а еще легче вырастить в пожар. Пожар – зрелый и сильный мужчина, стремящийся завоевать пространство вокруг себя и стать еще величественней, подчинить себе, господину Вселенной, земли и просторы. А что же юность огня?
А юность огня – костер. Живший рядом с нами со времен пещерного человека, ставший нам братом и другом, костер, помогавший нам выжить на протяжении сотен тысяч лет. Вы сидели когда-нибудь ночью у костра? Не в шумной компании, а в одиночку? Когда из звуков вокруг – только треск поленьев и тишина ночи, да редкие песни неспящих птиц? Если да, вы поймете, о чем я говорю. Какое-то необъяснимое родство чувствуешь с пламенем, глядя на его растворяющиеся в темноте лоскуты, и при этом животный ужас. Словно подсознанием начинаешь ощущать, насколько неземная перед тобой субстанция, чувствовать присутствие ее души, ее сознания, и понимать, что в этом сознании огромная сила… Но огонь не знает жалости и сочувствия, страха или отчаяния, в отличие от живых существ… Он неумолим и непобедим, он велик и вечен. Чувство, что находишься рядом с такой невероятной силой, которая послушно лежит в гнезде поленьев, не плененная, а дружественная… Непередаваемое чувство. Глядеть в глаза древнему ужасу, спокойно свернувшемуся калачиком в твоем кострище, и знать, что он не кидается на тебя, словно злобный зверь, только потому, что сам не желает… А если оскорбить Его Величество Пламя неосторожным движением, неправильным действием – можно не успеть и пожалеть об этом… Это примерно так же, как держать на руке сокола – не дрессирован и не покорен, живет своей жизнью, никому не подчиняется, но приносит нам пользу по воле случая – и мы холим и лелеем его… Костер – алый сокол, гордый и ручной. Он родной брат испуганной беззащитной мышки-свечи и беспощадного льва-пожара… Он не верный пес и не дикий хищник, он живет сам по себе и никому не служит, ни на кого не охотится… И человек – его слуга.
… Неужели вы никогда не задумывались об этом, сидя у костра? …
Конец равняется началу
Сегодня особенно заманчивая погода. В самый конец августа лето ведёт себя по-особенному. Оно ещё вовсю выдаёт свой характер, жаря солнцем, но сентябрь уже пробует свои силы, и бросает августу вызов. И эта смесь лета и осени имеет особый запах. Запах листьев, шелестящих на тропинке, земли, тепла и ветра.
Ветер сегодня удивителен. Он сильный, уверенный, он треплет мои волосы, качает деревья и развевает сушащееся на верёвках бельё. Но притом он настолько тёплый, бархатный, обволакивает меня, как уютный плед, заворачивает в себя.
В лесопарке меня накрывает осеннее настроение. Я включила в наушниках «Мельницу», и неспешно кручу педали верного велосипеда, без тряски переваливаясь через корни. В волосах путаются, как снег, семена деревьев. В парке немноголюдно, будний день. Я еду знакомой дорогой к речке.
На пляже людей еще меньше. Для всех началась осень. Для меня ещё нет.
Река рябит и бьётся о берег барашками. Но впечатление обманчиво. Волн нет. Вода, вопреки сезону, совсем не цветёт, она ещё чище, чем в разгар лета.
Пляж совсем маленький, но плавать вдоль него от края до края – непередаваемое удовольствие. Я знаю тут каждый метр водной глади и глубины. Плыву на спине от берега, глядя в синее, яркое небо и на бьющиеся в ветреной истерике кроны деревьев. Переворачиваюсь и плыву вперед и вдоль, щуря глаза от солнечных бликов на поверхности воды. И обратно к берегу, доплываю до мелководья. Стою и осматриваюсь вокруг. И снова плыву. Бесподобно.
А потом возвращаюсь на берег, где ждут двухколёсный конь и тетрадь. Пишу. Слушаю реку. Прилетела стрекоза и села на палец ноги. Попозировала для фото. Улетела.
Ещё раз вхожу в воду, попрощаться с рекой на этот год. Попрощаться с летом и ехать. Ехать в лес, по-осеннему уже золотой и шуршащий. Встречать осень.
Ведь конец – это начало. Конец лета это начало осени. Прозрачной, ясной. Начало нового года, нового периода жизни. Конец всегда равняется началу.
Скоро я буду гулять в светящемся, пронизанном осенним солнцем лесу. Потом в морозном, твёрдом, но не менее добром и ярком. Потом в пушистой, мягкой, уютной зиме. И через год, пройдя влажную, пахучую, салатовую весну, снова выйду сюда, к жаркому, наполненному пляжу. Окунусь в воду и поздороваюсь с рекой. И всё начнется по новому кругу.
Конец всегда равняется началу. Здравствуй, осень!
Жить ради мгновения
Всего несколько минут до их старта. Маршрут изучен как дважды два, тело готово сражаться и побеждать. Конь горячится. Это плохо, хотя лучше, чем, если бы он был вял. Отзывает поводом, отдает руку, еще раз отзывает, опять отдает. Конь чуть расслабляется, опускает нос. Отлично, контакт с ним налажен. Она делает подъем в галоп, переход в шаг, снова подъем с другой ноги. Переход в шаг, теперь в рысь, опять шагаем. Конь в поводу, отлично слушает руку и шенкель. Хорошо. Очень хорошо. Вот так замечательно.
В разминочном манеже шумно. Звуки сливаются в общий гул в ее ушах, выделяя из него только колокол, объявляющий их старт. Собранным галопом они выезжают в большой манеж. Остановка, приветствие, как в бреду. Двинула коня вперед, как в бой, рванулась на первый барьер. Флаг просвистел сверху вниз, начав отсчет драгоценных секунд.
Чухонец, двойная система, канава – пройдено! Брусья… Только бы не сбить, высота нешуточная, прыжки на мощность – не их конек… Зашла ровно по центру, специально сделав крюк вокруг чухонца и потеряв время… Сбитые брусья будут хуже потерянных секунд… Конь пытается разнести, инстинктивно набирая инерцию для прыжка… Нет, короче, друг, иначе не рассчитаешь силы… Она сокращает его, а сердце колотится в такт галопу. Темп, темп, посыл! Толчок, прыгнул! Не обернулась на препятствие, проскакала дальше. Жердь задрожала, зацепленная коваными задами…Но осталась на стойках.
Последний барьер. Несложный, она скачет к нему по прямой. Совсем немного осталось. Кажется, она последняя по времени, они ведь так копались, они уже целую вечность галопируют в этом манеже… Проиграла… Нет, не торопиться, не гнать, хотя бы чисто отпрыгать, черт с ним, со временем… Снова сокращает гнедого. Спокойно (все равно проиграла) совершает последний прыжок. Финиш, флаг. Трибуны взрываются овациями. Переходит в шаг, бросает взгляд на табло. Шагает в разминочном, уже не страшно. Конь спокоен. Шагают на свободном поводу, не глядя на обезумевшую разминку вокруг.
Старты окончены, последний участник хвалит коня. Надо идти расседлывать. Объявляют победителя. Что? Кличка моего гнедого? Мы? Мы победили?
Награждение в конном строю. На гнедом призовая попона с вышивкой: «Кубок РФ по конкуру 2015». В руках у нее кубок. К оголовью прикрепляют розетку. Глаза ее застилает пелена, в ушах звон. А аплодируют им. Вся Россия аплодирует им. Ради этого мгновения стоило столько трудиться, тренироваться, падать и вставать. Ради этого мгновения стоит жить. Ради таких мгновений занимаются спортом.
Вороная осень
Сегодня с утра за окном особенная погода. Она приглашает поехать в лес. Солнце просвечивает насквозь редкие огненные листья на ветвях городских деревьев и играет на сухом еще теплом, как летом, асфальте медлительными, осенними зайчиками. Слабый ветер слегка шевелит и обрывает пустеющие кроны, и листопад опускается на землю плавно, спокойно, умиротворяя и расслабляя, и манит прочь из города.
В лесу сейчас хорошо. Лето еще не ушло из Подмосковья, оно прогуливается по городам и пригороду, обводя крылом на прощанье дома и деревья, крыши и проспекты, лесные дорожки и скошенные поля. Солнце стало более оранжевым, добавляя красок в листья. Дождя давно не было, и лесные дорожки теперь умеренно твердые, надежные, усыпанные яркой листвой, будто бы специально придуманы матушкой-природой для того, чтобы по ним простучали копыта коня, проносящего своего всадника под огненными ветвями.
Прозрачный свет на улице не давал покоя. И вот я уже еду на конюшню. За окнами электрички мелькают пятна солнца, и, мигая перед глазами, создают эффект галлюцинаций. Мне уже видится блестящий круп моего коня, быстрые уши, и треплющаяся на галопе грива. С платформы слетаю бегом, хорошо, что до конюшни не очень далеко.
В леваде сухо, глинисто, по земле разбросано сено. Конь встречает меня у калитки. М-да… Круп отнюдь не блестящий… Но это поправимо. И вот мой вороной уже на развязках в проходе конюшни. Он переминается с ноги на ногу, мешая чистке. Осаживаю3, успокаивается, и недовольно косится глазом, мол, бегать хочу, мать, а ты стоять требуешь. Опилки, пыль и глина из левады постепенно сходят с черной шкуры под моими упрямыми щетками. Вот так, теперь можно седлать.
Вывожу коня на улицу. Сентябрь восхищенно смотрит на нас, заливая осенним солнцем. На вороном выездковое седло, алый вальтрап с оранжевым кантом, в цвет канта новый стан бинтов. Давно мечтала о бинтах такого цвета, когда наконец-то увидела на полке конного магазина – отвалила за них целых две тысячи. На что теперь покупать новую зимнюю попону, спрашивается? … Старая вся в заплатах… Но теперь еще тепло, и мы с конем не думаем о зимней попоне. Я сажусь в седло. Ворота конюшни открыты. Направляюсь к ним шагом, придерживая свой харлей, активно рвущийся в рысь.
Поселок остается позади вместе с лаем собак за сплошными железными заборами, скрипящими страшными вывесками на столбах, ползущими автомобилями и сбежавшей с чьего-то участка шумной толпой рыжих куриц. Наконец въезжаем в лес, под сень пестрых деревьев, ступаем копытами на шелестящий ковер листьев. Тропинка надежная, можно рысить. Конь радостно растаскивает размашкой, не пытаясь перейти в галоп. Перебираю поводом: «Не нужно торопиться, приятель, ты не размялся как следует». Вороной нехотя сокращается, он недоволен, он требует у меня повод, но слушается. А вот теперь можно и прибавить. Вперед, вперед, шире рысь! Почти полностью отдаю повод, конь расслабляется, вытягивается вперед и вниз и летит широкой рысью, наслаждаясь собственной силой и скоростью.
Ветви нависают над дорожкой высоко, и я свободно смотрю вперед, не боясь получить по лицу от деревьев. Дорожка извивается, прячась за деревьями и появляясь вновь. Это музыка леса, это музыка лошади, это музыка матери-природы! Дыхание вороного, стук копыт, шорох опавших листьев, свист в ушах от скорости… Сдерживаю радостный крик. Слегка подбираю поводья, конь чуть укорачивает рысь, и я прикладываю правую ногу за подпругой. Чуткий вороной отзывается мгновенно и поднимается в галоп. Сначала спокойно, спокойно… А теперь прибавь… Еще прибавь… Еще чуть-чуть прошу шенкелями… Конь переходит в карьер… Скорость становится особенно приятна, и я уже встаю на стременах, всем нутром ощущая ее, стремительную, невероятную, трехтактный топот сливается со стуком моего сердца, пролетающие мимо деревья становятся одним целым, я вижу только вороную шею и развевающуюся гриву, и больше ничего не нужно для счастья!
И вот мы уже шагаем. Оба абсолютно счастливы и удовлетворены прогулкой. В лесу очень тихо. Листья продолжают падать с призрачным звоном. Лес поет нам с конем тихую песню осени. Он любит нас. А мы любим его. Сегодня один из тех дней, которые хочется сохранить в волшебном мешочке и вынуть лютой зимой. Мы шагаем. Иссиня-черная шкура коня, новая амуниция осенних цветов, краски огненного леса вокруг, лучи прощального сентябрьского солнышка, и непередаваемая, живая тишина.
К перрону с грохотом подходит электропоезд. Я сажусь в головной вагон, завтра на работу. Вороной сонно стоит в деннике, он знает, что я вернусь. Электричка трогается, и в окна мне машет солнечным платком счастливая, вороная осень.
Оглавление
Дневники нечисти
Водяной (Болотник)
Призрачный Дворецкий
Полудница
Вампир (Упырь)
Утбурд
Леший
Живое неживое
Рассказ чашки
Спор
История плюшевого мишки
Есть ли душа у карандаша?
Размышления старого велосипеда
Клубок, который любит стихи
Песня о том, что вижу
За гранью солнечного луча
Тоска старого дома
Он жизнь и смерть
Конец равняется началу
Жить ради мгновения
Вороная осень
Последние комментарии