Сумасшествие [Оксана Шапеева] (fb2) читать онлайн
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
Оксана Шапеева Сумасшествие
Сумасшествие
Всё в нас от мизинца до самых пят — Лёгкое сумасшествие, безрассудство. Мы выплываем из бездны с лицом безумца, Которого не волнует, что говорят.
Летом в груди загораются маяки, В мир принося глубину и другие смыслы… Запах и цвет отчётливей, даже мысли, Всю растворяя горечь, стают легки.
Ни тебе боли – ноющего щенка, Утром за пазухой только одни рассветы, Медленно переходящие в шумы ветра, Которые ты осязаешь, наверняка.
Всё настоящее, значимое – в простом, И происходит, как море, без репетиций, Словно ещё не утро и просто снится Жизнь из моментов, вылепленная в ком,
И безрассудство, сокрытое в наших лицах, Пока мы лежим тут, как рыбы в воде ничком.
/19.06 –25.06.2020/
Тьма
Падаю в звёздную бездну, а там – тьма, дым отражая на сетчатке, плащом укрывает пространство, проникает внутрь души и плоти.
Но звёзды сияют весьма ярко, и даже сильнее, настолько, что, кажется, солнце вот-вот и меня проглотит.
/4 марта 2020/
***
Всё это намного проще, чем книги рая И записи об идеалах и красоте.
Таких, как я же, в принципе, не выбирают. Такие, как я, всегда не те.
Мосты
Сколько вёсен сидит в подреберье, но ни одна Не цветет, распыляя свежесть и аромат Роз, лишь сыростью снега подошвы, ручьём вод на Сети улиц, – как будто город совсем горбат.
Март, спеша, обнажает те плечи домов, дорог, На которых рассвет оставил вчера печать. Обнажается стон души, – кто-то спрятать мог Его глубже ещё, мне же попросту не унять.
И бессмысленны все попытки свести мосты, но Что ни пройдено, – всё уроки и способ быть Чуть светлее и лучше. Когда ж я уже остыну В этой роли упрямой, где рассекают лбы?
Говорят, мол, мы после «прямее держим спину». Ну, хоть раз эту роль проклятую выдержать бы…
/01 марта 2020/
***
Этой боли нет оправдания, но мы ищем. Что ни холод во мгле, то руины и пепелище. Я не буду уже смиреннее, выше, чище, В этой роли моё безумие победит.
Говорят, мы – частицы света, и высший дар наш, Что творец – человек; я же просто глупа, бездарна, И уносит меня в эту пропасть волной ударной, Оставляя тонуть во мраке гнетущих рек.
В этом городе так же тошно, и ран не лечит Мой последний рассветный поезд вчерашней встречи. Я плыву по обломкам не сказанных мне наречий, А дожди меня гладят влажностью: "Я с тобой".
Подари же мне, небо, умение не калечить Свою душу. Оставь меня,
просто оставь пустой.
/Сентябрь, 2019/
Осенний синдром
Я почти перестала писать, разучилась жить. Время вспорото, словно забытые этажи. Я – слабак, я – усталый кит. Ухожу под лёд. Расскажи мне, что так отчаянно в нас поёт!
На восходе моя печаль осыпает дом, Я пытаюсь быть сильной, несокрушимой, но Мне мерещится, что того места, где мы вдвоем, Никогда не случится даже в мечтах/кино.
Понедельники бьют стеклом, а потом горят. Мы не будем как те, о ком сладостно говорят. Это осень, не разбавляй ее, так допьём. Нас ведь нет. Мы – простой осенний хмельной синдром.
/11 ноября 2019/
***
Говорят, гармонию обрети, будь – поток воды, гладь озера, тишина; будь как точка отсчёта, пропускающая все горести мимо и не ведающая боли,
словно мир помещается на ладони, и небо свежестью покрывает все поля и выросшие из ниоткуда серые города, — там сухие каменные лабиринты и вечный хаос, отнимающий время.
Только боль обитает во мне, как глубокая ночь, не имеет совсем ни жалости, ни пощады — океан без края, и бéрега не видать…
Под ногами бездна холодной тьмой смотрит. И самый страшный враг мой, обливающий одиночеством словно лавой, только что приготовленной для меня, подаривший горечь никчёмности, — та всё ещё колет в горле, сжимает гортань, заставляя молчать.
Говорят, гармонию обрети, стань сама вселенная в рукавах, только время кончается, иссыхает, распадаясь на атомы; остаётся один мой враг, самый страшный, безжалостный и жестокий ко мне — я сама.
/февраль, 2020/
***
Мир затерялся между клавиш. Сладким ароматом осел на белом и черном, — так пряно пахнут орхидеи, выросшие в самом сердце.
/07.02.2020/
***
Сколько падали бы и гибли – проходит боль та, Что рвала голосами ветра и льдом под кожей. А такие как мы сумасшедшие – все похожи, Электрическими разрядами в сто два вольта. Время скидывает все маски, плащи и шляпы, Затирая надменность, вычурность белой краской, Вынимая наружу зверя (дракон двулапый), — Принимайте меня, мол, как есть, теплотой и лаской.
Знаю, кажется, что не выжили под завалом Тех обломков чужого мира, что был так тесен. Только чувство как книга: читаешь её – всё мало, В ней страницы пропитаны чудом весенних песен.
И когда вместо боли утро в груди зажжётся Фонарями, не побледневшими от простуды, Я пойму, что особый опыт – увидеть солнце. Этим утренним солнцем дышать я отныне буду.
/05.02.2020 – 06.02.2020/
***
Бессонница приходит по четвергам, ещё по субботам, вторникам и в дожди, кричит «Подожди!» и, разваливаясь по слогам, вплетается в волосы голосом голых льдин.
Она обнажает чувства, не говоря ни слова, бросая пудовые якоря мне в душу, я, задыхаясь при том, тону в пустом безразличии выгоревших минут.
Едва уловимый свет, на стене осев, рябит, ускользая под взором большой луны. В безмолвии звёзд угасает вся боль и гнев, и мир обретает дыхание тишины.
Бессонница о тебе прогоняет сны, хотя все равно о глазах твоих говорит, не излечивая и касаниями зари. Бессонница – надоевший ночной бронхит, и после него – стихи.
/07.01 – 09.01.2020/
Остров
Если я – остров, то пуст и необитаем, чтобы всё скалы, голые берега; море холодным гулом весь склон питает, с севера зазывая снега.
Я бы всё пальмы, пальмы, песок и радость, чтобы с большой земли не нести обид. Только немая боль обитает рядом, тлеет, дымя. И дым её ядовит.
Если погода, то дождь и сплошная сырость, ветер гудит, пробирающий до нутра. Каждый прохожий, кутаясь в шарф, невольно опасается, что я останусь до утра.
Но изредка улыбаясь и мне всё же.
***
Ты – море. Холодные волны рябью меня поглощают, я быстро иду ко дну. Я – не герой романов, поэм, историй.
Я просто глупец, решивший в тебе тонуть.
Не будет ни звёзд, ни города, ни свечей. Луна опрокинет чашу, всю тьму надев. Останется образ глаз твоих, губ, плечей;
И я под стихами, как рыба на дне.
/Декабрь, 2019/
***
Вот захлебнешься в ярости, – сразу падать И со дна безумие соскребать. Но не бывает хуже на свете ада, Чем наш разум, запертый под печать.
То, что не выжило, стало самой пустыней, Птицы там не летают и не поют… Я прогоняю стаи своих уныний И остаюсь сгоревшая на краю.
Мне все твердят, мол, не под тебя кроили Мир, и умей крутиться в его золе. Я воздвигаю город из черной пыли И продолжаю в нем о тебе болеть.
Не отпускают тучи, но я вдыхала б Голос твой, утопая… Рассвет горит… Не осознать, как тебя совершенно мало. Вылечи меня, вылечи от обид…
/Октябрь, 2019/
Утро одной весны
Город гладит тебя босым Ветром, с окон снимая дым, Словно плащ из ночи полотен: Горизонт – невесом, звук – плотен.
И, ещё не поднявши век, Утро к новой придёт главе, Не спеша соберёт с трав ноты — Те застыли во мгле давно. Ты
Под уютом закрытых штор. А весна лишена опор, И, внутри это счастье множа, На моей остаётся коже.
Словно там, надо мной, полна Цвета розового вина Высь – из льна был рассвет в ней соткан, Обволакивая высотки
Бессловесной свободой. Мы Остаёмся обречены Жить и чувствовать счастья стаю, Что в сердца прямо нам вещает
Это утро одной весны.
/11.03 – 19.03.2020/
Пиджак
Апрель окунает в явь,
оставляя сухими волосы на затылке, тишина приручает нас гордо и тяжело, необъятное небо сжимается и тонет на дне бутылки, за окном четверги и рассыпанный эпилог. Говорить бы и чувствовать правильно, так, как надо, чтобы утро рождалось вместо густой мглы. Мне же великолепно случается только падать, а потом только горечь и боли моей полынь.
Апрель окунает в явь,
но поэзии нет в нем, только одна зола там. Города помещают тучи в один бокал. Жизнь – пиджак, что не по размеру и весь залатан, но мы верим в чудо… Чудо и облака. Солнце мерно рассортировано по палатам, а в груди отчаянным морем поют века.
До сих пор отчаянным морем поют века…
/16.04.2020/
***
Во что ты веришь, то и рвется наружу. Прогнать бы из сердца стужу, и боль, и лёд.
Город неприкасаем, раздет, простужен, и, не разбужен, стынет который год.
Мы в нём – лишь голос бескрылых, побитых стай, рвущихся в небосвод.
А мне расцветать бы полем, и солнца мёд лить изнутри, и ромашками прорастать…
/23.04.2020/
***
Время обманывает нас остроконечной стрелой во мраке, останавливая наш путь, который мы ведём в никуда, душной дымкой сея безумие.
Вырви мое слово, Вселенная, — оно застряло охрипшим дождём в гортани. Моё слово… зачеркнутое и переставшее нести свой смысл. Время стирает его из моих блокнотов и книг, помещая цифры и ложное представление о сути нашего существования.
Я бреду по твоим снам, Вселенная, бескрылой бабочкой. Как же легко оставаться этой глупой, ничего не значащей крупицей в бескрайнем океане звёзд, когда цифры не давят на горло медной цепью, когда есть только слово, выросшее из неоткуда. Слово, не поддающееся законам времени… И чувства, не имеющие границ ни в этом, ни в других мирах.
Чувства, устремлённые в никуда, но отразившиеся повсюду.
/10.04.2020/
***
Эта поразительная черта: быть ключом от двери, что заперта, состоять из слов, о которых молчат уста, что лишь душа, тихо струны держа аккордом, песню поёт, опрокидывая борта.
Скоро и боль, что уравнивает бои, станет невидимой вехой волнам моим, чтобы весна и по вторникам – не болит,
только на каждой из капель дождей надеждой гармония та, что воссоздана для двоих.
Жизнь как особый поезд среди огня, а весь наш путь в нём – не более, чем два дня в рамках простой вселенной. Но не понять, как среди этой пыли и тьмы весь свет тот всё же нашёл меня.
/27.03.2020 – 02.04.2020/
***
Я – спокойствие, ветер, волна и морская тишь. Всё, что ты ведаешь, ищешь, и говоришь, Птиц крылатых, что выпускаешь в небо — Принимаю теплом зари, что внутри горит.
Пусть грохочет усталый поезд, пронзая даль, В тебе прячется голос гитары, во мне – рояль, А стихи обрастают кожей, сгорая в медь, И от чувства к тебе по утрам начинают петь.
Словно не было тысячелетий, смертей и ран; Город отдан давно зиме, в нем сидят ветра, — Я смирилась. Когда же горло сожмут века, Я пойму – пора.
/05.02.2020/
***
Сентябрь дрожащими руками чувствую, — скользят из–под плаща его то вторник, то суббота, то печаль.
Но сколько бы всего недоискусства из груди не вырывалось бы, неся всё в бездну, — сентябрь, мою душу разбудив, пытается и солнце сохранить.
Внутри оно слабей, от боли гаснет, и холодом все ночи обдает.
/Сентябрь 2019/
***
Научи меня плыть, не теряя себя во мгле, В этом хаосе, где надежда и есть печать. Я не более, чем дыхание на стекле, Только рядом я забываю совсем дышать.
Город холоден, только ливни. Мне нужен свет — Только солнце, что светит ярко в тебе одном. Я лечу среди тысяч безмолвных чужих планет, Ты плывёшь, только я не знаю, чем ты ведóм.
Всё безумие поглощает и не щадит, И во мне оно стало более, чем стихи. Мир, скорбя, полыхает от горечи и обид, А душа моя бьётся в дыхании двух стихий —
Через время она непременно совсем сгорит, В день, когда голоса наши станут тихи.
/Сентябрь 2019/
Гора
Дай горбатым горам язык Равнодушия – ровный тон. Я из хрипа его возник И пою теперь в унисон.
Дай горбатым горам печаль С ароматом «имбирь-тимьян»… Мое сердце – огонь и сталь, Только вылеплено из ран.
Расплесни по вселенной свет, Чтоб гореть как в последний миг Среди этих пустых планет. Дай горбатым горам язык…
/01.03 – 02.03.2019/
Объектив
Феврали обнажают душу мою на треть, Остальное клокочет вымученным, пустым. На исходе бы сил безумием прогореть И спокойствие вместо хаоса обрести.
А врачи говорят: "Вам стресса бы избегать, Просыпаясь с собой в гармонии и любви…" Только город седой накрывают опять снега, Сигаретным угаром душу мою обвив.
Исступление боли выжженной немоты Скоро будет моим приютом в одной из книг. Помещается вся вселенная в объектив, Ну а мы все, как сон в ней, вспыхиваем на миг.
А когда на рассвете душу приду латать На прозрачный и лёгкий звук городских гитар, Непременно из боли вырасту, и тогда Это станет мой самый лучший на свете дар.
/14.02.19/
***
Когда стихам уже невмочь, ложится ночь на плечи запахом травы, дождя и леса, и забываются все выдумки прогресса. Когда легко, для суеты совсем нет места, и мир весь существует не спеша, хоть кажется и не имеет веса моя душа.
Когда словами не спасти… Меня прости. Я не умею быть покладистой, степенной, когда внутри моря о камни бьются пеной, не заменяя горечь выдохом вселенной. Так словно остаётся только дым
в конце, когда во мраке постепенном смеёмся мы.
/17.08.2018/
Мне всё время кажется
Мне всё время кажется: вот закончу эту нелепую чепуху, еще полдробинки – и вот, выброшу всю труху, выберусь из темноты, наконец, оживу и начну
делать что-то серьезнее и умнее, настолько умнее, будто всю жизнь умею; вся без ошибок, что где-то там аплодируют наверху — вот, мол, горжусь, горжусь и мешать не смею.
Мне всё время кажется: вот закончится этот прегнусный круг, и я выеду на прямую, глаза от радости чуть прищурив; солнце так ослепляет, что столько света не происходит от чьих-то рук, а тебя обнимают, что и слов не сыщешь во всей русской литературе,
что мир начинает тихо рассеиваться вокруг, делая незыблемым время, словно хаос во мне иссяк,
и ты уже понимаешь, что счастлив всяк, кто отпустил и принял себя и мрак свой, а рассвет горит и вовсю раскурен, только тебе плевать, ты всё думаешь: да и повезло же мне несусветной дуре, настолько,
что в нашей вымышленной вселенной почти никогда не бывает тепло вот так.
/17.08.2018/
***
Боль – едва ли голос в ночи, что совсем непрост, Вторит язвой на сердце, шепотом у волос, Возле горла печёт, расставляя по вертелам Мою память разбавленной горечью пополам.
Боль живёт под моею крышей. Её сосед Не упрям, а всего лишь вымучен, груб и сед, То ли крик, что уже от боли совсем охрип, То ли вовсе одна немота, а в кавычках грипп.
Не берёт их микстур известных лихая смесь. Я – не волк и не мул. Я – город, который здесь Под туманами исчезает, и все края Размываются, будто нет их, почти как я.
/10.06.2018/
Крик
Внутри у меня не вата, не горный лёд, А сердце мое живое, с тобой поёт. Но холоден я оттого, что во мне возник Необтесанный, угловатый, безумный крик.
И хуже его потрепанных грубых рук, Что душат ночами, не выгорев и к утру, — Нет ничего, разве только его пустота, Что остаётся во тьме одного листа.
А ты говоришь, мол, свет это и покой, Словно под синью небо течёт рекой, Мол, я – рассвет, высота и лесной родник, Пробивающийся из земных откровений книг.
И пусть города постепенно съедают смог, Я всё еще тот, кто не более, чем он смог Сделать, воздвигнуть из пепла. Да, всё вода… Но как ты смогла пронести это через года, —
То, что в одном дыхании кораблей Живёт, излучая свет и меня сильней Делая… Счастье случается, как прибой. Крик исчезает с тобой. Я – живой.
/Февраль 2018/
Ночное небо
С обожанием вглядываться в ночное небо, тебя ища, а, вернее, в сгустках сбившихся звёзд одного плаща твои очертания, словно тлеющие угольки в рукавах узких
одной Вселенной.
А звёзды молчат, но требуют: «Посмотри на меня, обними взглядом многоэтажек!»
И жгут в тени всех, и меня даже.
/23.11.2017/
***
Вот он, мир, не вокруг, а внутри нас. Шумит непокорным городом, шинами на асфальте. Когда-нибудь мы ему скажем: «Ну, всё, отстаньте! Отдайте меня пустыне! Я – просто примус».
Но мы ещё не достигли черты той, разве что к осени учащаются перебои со светом, теплом, водой, и по трубам боли, чистейшей горячей боли кубы´. Мы становимся заносчивы и грубы.
Я бы не выбралась/выбрала/выжила/вышла из этой осенней толщи, где «гнить и плакать», где мы – вообще не море, а грязь и слякоть, растекшаяся, не нужная никому. В дыму.
Я бы не выбралась, город во мне погас ли, просто разбился ли, обледенел совсем, но я не сражаюсь, когда все моря погасли; не отогреть, холодный полярный круг.
Ведь сколько себя ни строй, это всё системно, и море живёт, пока его берегут от вьюг.
Так не выпускай же меня никогда из рук.
/6.11.2017/
Одиночество
Со мной всегда моё одиночество. Оно не кончится. Не выгорит на солнце, не выселится в другое пристанище, дом ища: «Вот, мол, душа,
а там край, бездна, маленькая такая виселица, словом, не чудо ли…» — скажет моё одиночество, трепеща. И уйдёт.
Только оно – не статус, не содержимое, не приговор/проклятие на устах. Оно верещит, мол, руки скорей развяжи мои. Я – его страх.
Вот же какая шутка судьбы-разведчицы: что солонее, намертво припаять. Одиночество же ничем никогда не лечится. Это признак и качество голоса бытия.
Я же пока учусь его принимать.
/09.09.2017/
***
Да, прожуй меня, Осень, выплюни и сотри, Не жалей меня, опрокинь, как стакан по три. Чтобы я не снимала кожу своим стихам, Где я – ребра, хребет и боль, да и та плоха.
Образумь меня, этой горечи нет конца. Видно я себе враг, ведь у боли той нет лица, И она разрывает глотки с высоких нот Моим текстам незрячим, не выдержавшим темнóт.
Вот же голос во мне потерян, совсем молчит. Мы не птицы, а просто выбрались из печи И горим, не снимая шляп, опалив края. Мы горим, потеряв пудовые якоря.
И теперь говорят, мир голоден, как змея, Он съедает любовь, злорадно при том смеясь, Оставляя пески пустыни, всю боль подняв.
Опрокинь меня, Осень, и выпей до дна.
/09.09.2017/
Лето волоком
Лето грозно щерится волком, а по следу его – дожди. За рубаху июль и волоком выпинывают вожди.
И над городом августится его выдох – туман. В горсти задыхается, бьётся птица.
Отпусти.
/24.06.2017/
***
"Видишь, у меня слова уже хлещут носом – Так, что приходится голову запрокидывать". Вера Полозкова
Что слова так и хлещут носом (да все стихи), И от боли они едва ли стают тихи, Чуть бездарнее тех, что срываются у начала. Я опять смолчала.
Обгорают, как дом дотла (но зола не в счет) — Всё во мне. Я боюсь, что отчаянно так влечёт Мою душу, одной веревочкой подвязав. А Что с нами будет завтра?
Говорят, что взамен находят погорячей. Даже каждая третья тает от тех речей, Что ты даришь так сносно, выдержанно, многогранно. Я – не та программа.
Ведь во мне переводов меньше, одни штрихи, А по венам текут стихи, да и те плохи, — Всё о море твоем, безжалостном как акула. Я совсем утонула.
Время крутит нас, не останавливая до седин; Только выбор и никаких тебе середин. Многоликая бездна звезд вместо строк, между прочим. …Я? Очень… Очень…
/23.06.2017/
***
Город был отчаяньем поглощён, тонущий, под гнутым небом, пока ты прячешься под плащом, в никуда обращён, как дождь молодой, что срывается с крыш покатых.
Его нам еще с рождения завещал Бог. И теперь по этим простым вещам я узнаю, не ропща, что пустым вагонам сердец абсолютно нечего и прощать.
/26.05 – 27.05.2017/
Солнце с привкусом молока
Мир проносится грохоча И крича на обрыве слов. А в тени твоего плеча Время скроено из стихов,
Из горячих, как вязкий воск На руке. Зажимай аккорд! До нутра проникает лоск Звука струн, их безумных морд.
Небо сверху басами гнет С рябью пористые облака. И стекает по крышам мед Солнца с привкусом молока.
Мне оставь на один аккорд Два глотка.
/22.06.2017/
Маяк
Я – маяк, и в ночи мой голос сильнее волн, Что без слов под собою гордые корабли Погребают на дне городами – там целый полк. Океан их глотает не мешкая, как рубли.
Я – маяк, и мне ноги хлещет ознобом лед. Я совсем одинок. Бей горечью по плечу, Не ослабну ничуть. Век идет, а суда вперед Уплывают. Но я все равно им свечу. Кричу.
Я – маяк, и в ночи мой голос сильнее бурь, Но живу на границе неба – там бездн приют. Жгу и жду. Только солнце болью горит во лбу,
Ведь твои корабли по-прежнему не плывут.
/05.03.2017/
***
Глубиной багровых рек попрошу: выменяй
мою бронзовую слезу на отмели.
Я – такой же человек, но без имени.
Моё имя в сезон разлук отняли.
/04.02.2017/
Ночь
Ночь безликой тенью ложится у молчаливых стен многоэтажек. Бездонные моря стекают влажностью и проникают в каждый дом и его сердце мглой бумажной, тоской, сползающей по крышам вниз. И все мои слова, густым глаголом вырастая из тумана, словно брошены рукой в пространство судеб, — там свет от фонаря танцует, во тьме паря. Я добегу до края, ничего не говоря. Ведь все слова исчерканы в блокноте, где ночь безликой тенью на высокой ноте уже по новой жжёт полотна наступающего дня.
И только после этого огня в окне витражном, у молчаливых стен многоэтажек, мои стихи расскажут про меня.
/30.04 – 04.05.2020/
Вселенной
"…через всю твою реку света, все твои звездные лагеря, где мои неживые братья меня приветствуют, ни полслова не говоря, где узрю наконец воочию – ничего не бывает зря…" Вера Полозкова
Расскажи, Вселенная, о простом, Как мечта врывается прямо в дом, Тот, что душа, вмещающая всецело Всё провода; и что жизнь вся единым сном,
Что по проводам отчаянно бьёт густым, Утром особенно… Пар изо рта, как дым, Вяжет язык на улице, скулы сводит — Осень. А мы её листья, ее следы.
Расскажи, как каждый из нас был глуп, Создавая внутри по войне/врагу, И как однажды случается, что излечен Просто приподнятыми уголками губ.
Расскажи, Вселенная, словно прах — Мы, и нас снова разносят ветра в горах, Что тишина бессловесная и родная. Ни одной тайны страху… А всё моря…
Расскажи, как душа, до конца нагая, Помнит, что ничего не бывает зря.
/04.10.20/
***
Всё однажды кончится, распадётся на атомы и исчезнет, и ищи потом душу с волею пожелезней, чтоб на равных съёжиться и разлиться во тьме галактик. Да так и существовать, насколько хватит.
Насколько сможем внутри материй и не известных человечеству элементов, где-то под самой толщей других систем, крутить, как образы киноленты, кому-то непостижимому нам. И эти чувства на самой грани будут транслировать сквозь пространства, пока пустота не грянет.
И тогда всё заново станет временем и началом, и я снова вспомню тот день, место и ту реальность, когда тебя повстречала.
/16.08.2020/
***
Оставляй меня, небо, падать. Я – лес. Трава – я. Переплавь меня в боль, она душит, как ножевая. Пережжённая и разбитая, но живая, Оголённой погибелью снова иду ко дну.
Отравляй меня, небо, искусным и скорым ядом — Не поможет, ведь я им давно пропиталась. Рядом Всё чернеет, и я как проклятие жгу. Не надо, Оставляй меня во вселенной совсем одну.
Моё солнце сжигает, высушивает планеты. Всё – пустыня внутри. Только сжалась в размер монеты Эта истина, что неразбавленной, подогретой Пьётся легче, чем ром со льдом в том густом дыму.
Я однажды ее обязательно, не пролив, Пойму.
/20.08.2020/
***
Вот уже на стадии "излечиться бы от тебя", но что-то хрипло внутри хохочет: "Ну-ну, попробуй!" А под коркой нещадно играет фортепиано, разбиваясь о борт абсурда. Ко дну оба.
И когда бы последним жалом волну иллюзий обратить в никуда, перестав задыхаться в стенах… Чтобы только не боль, что, весь мир под собою сузив, разъедает.
А только небо, волна и пена.
/Сентябрь 2020/
Коридор
Сколько птицам ни падать, мол, ветер, да подхвати же — Обессиленным не достается, увы, опор. Дождь расплавленной медью душу нещадно лижет, И весь путь мой – один заброшенный коридор.
Просто перегорели лампочки в нём, и разом Поглотила холодной горечью темнота. Пустота не имеет облика, только разным Обладает ударом бессонниц, той боли в такт.
Не проси оставаться морем, на сердце штиль, но Это просто дорога падений и грань начал. Как же хочется разучиться совсем – быть сильной, В этом мире разбитых снов и кривых зеркал.
/Июнь 2020/
***
Как догорит борьба внутри, и свет Займёт ему положенное место, — Боль опыта росою на траве Проложит путь заре во тьме небесной;
Я обрету гармонию, и в том Рассеется печалей горьких омут. Мы весь наш путь, глотая пыль, идём, Чтоб вырасти от сложного к простому.
/18.06.2020/
***
Напои меня, утро, солнцем, что в небе тонет. Свет сочится и мирно ждет у моих ладоней, — Оттого-то душа и кажется всё бездонней, Как глаза-океаны мальчишек–озорников.
Напои меня, утро, ветром, затихшим скоро, Что, спеша, опоясал лентами сонный город. Я ловлю их, кидаю за ворот – цветное горло, И тогда под ребром не испытываю сквозняков.
Напои меня, утро, лучшей строкой плебея У щеки золотой рассвета, едва робея, Чтобы мир ощутил весь пыл широты хорея Наших судеб, объятых светом небесных рук.
Под ногами великих горных цепей–героев, Еле слышно перебирая волну в миноре, Отдыхает простое море, живое море. Напои меня этим морем своим, прошу!
***
Как станет бездонней тьма На шляпе моих ночей, Весь голос среди бумаг Окажется. Текст ничей,
Без подписи у черты, Огнём обожжет нутро. Я просто хочу остыть, Но снова ищу меж строк
Разбитые зеркала Из недр слепой души. По новой одна зола Случается, и не сшить
Оборванные края; Не парус – а так, темно. Оставь, не спасёт маяк! С собой утяну на дно!
И солнцем согретый май Уже не сойдёт с плечей, Ведь станет бездонней тьма На шляпе моих ночей.
/Январь 2021/
***
Снова морозно. Город осип и замер. Я выдыхаю паром зажатый смех, и, Кажется, Бог нас не видит с наружных камер… Мы создаём в эфире одни помехи.
В этом и вся ирония, только знаешь, Я не философ. Просто слова да точки, Что улетают в небо кричащей стаей И у стекла разбиваются. Ну а впрочем,
Я оставляю городу это пламя, Пусть под снегами тушит, – верней, надёжней. Снова морозно. Город осип и замер. Лето осталось реальностью невозможной.
Тихие сны его кружатся и над нами, Чтобы сердца пропитались надеждой ложной.
Я оставляю городу это пламя. Снова морозно. Город осип и замер.
/14.01.21/
***
Мы стояли у края бурь. Горизонт был соткан Из надломанных стёкол времени. Там высотки Почерневшими венами гнили в руинах судеб. Нас не будет уже. Не будет совсем. Не будет.
Параллели застыли. Пепел забился в глотки. Каждый сам выбирает себе корабли и лодки. Уплываем в пространство памяти рек нетленных.
Мы – лишь битые позвонки из других вселенных.
/11.01.2021/
***
Вот и на дне я. Каркас мой – немая боль. Снаружи никто не расскажет о старых ранах. Пока мир малюет гуашью пустую роль Моим кораблям, я причалом одним останусь.
Потом, говорят, всё наладится, прояснится, И боль эту снова вынут, как льда кусок. Но я, тошноту почувствовав, в сердце птицу Снова пускаю нещадно во тьму. Под ток.
Где-то помехи эфира, забытый принцип: Каждый сгоревший, падая, одинок.
/07.01.2021/
Рваные паруса
Расправляла под сонмом звёзд Сердца рваные паруса, В многоточии новых проз Оставляя: «Меня спасай!»
И, под золотом их надежд, Не заметив безумий грань, Записала: «А воздух свеж». Но имела в виду: «Не рань».
Только масок игривых ложь (Не забравшись в мою тетрадь) Льдом осела: «Когда не ждёшь, Легче падать, чем просто знать».
/11.12.2020/
Последние комментарии
1 день 9 часов назад
1 день 14 часов назад
1 день 22 часов назад
2 дней 36 минут назад
2 дней 44 минут назад
3 дней 12 часов назад