Закат [Лада Владимировна Иваничкина] (fb2) читать онлайн

Лада Иваничкина Закат

– Извините, вы не подскажете, как выйти к парку Горького? – оборачивается ко мне единственный белокурый лучик света в этом унылом, покрытом одеялом морфея утреннем вагоне метро, и неведомая сила вызывает у меня легкую улыбку. Я заприметил её ещё на эскалаторе. Улыбчивая, светлые волосы, милые веснушки – казалось, она была действительно единственным посланником солнца в подземельях, где снуют металлические драконы, пугая своим рыком и искрами из зубов. Я совру, если не скажу, что влюбился в этого ангела с первого взгляда. Даже не слышав её голоса, не зная её интересов и взглядов на мир, я уже внутри чувствовал, что точно неспроста проспал сегодня. Да, глупо. Да, возможно, совершенно неверно, но разве нам судить, правильно это или нет?

Москва. Раннее утро. По пустынным ещё улицам неспешно бегут одинокие муравьи, аккуратно намекая на то, что вскоре тут даже яблоку упасть будет негде. Железные лошади, которым предстоят долгие часы в пробке, досыпают последние минуты перед этим увлекательным путешествием, повторяющимся изо дня в день. А если спуститься чуть ниже, туда, где солнцем являются тысячи стеклянных свеч, можно заметить толпы букашек, которые разбегаются в разные стороны и тоннели, шныряют по норкам и ползут вверх вместе со ступеньками. Обычная жизнь очередного муравейника. Даже если и взять во внимание тех двух молодых людей. Они забавно поглядывают друг на друга, но никак не могут встретиться взглядом. Будто намеренно отводят глаза в последнюю секунду до того, как смотреть начнёт другой. Идут в одном направлении. Заходят в один вагон метро. Стоят в метре друг от друга.

Звучит навязчивое «Осторожно, двери закрываются», и поезд трогается с места. Я зевнул и оглянулся, чтобы оценить собравшийся контингент. Возможно, сложно представить удивление, которое мне пришлось испытать при виде всё той же знакомой незнакомки. Но ещё больше оно отразилось на моём вечно спокойном лице, когда её голос прозвучал прямо возле меня. По затылку пробежались мурашки. В горле пересохло. Мозг всё неутомимо генерировал вопросы, а ко мне ли вообще обращаются. Но стоило мне оторваться от учебника и посмотреть по сторонам, как я увидел её личико, склонившееся надо мной…

Прекрасный момент для начала какой-то любовной истории, глупой романтической комедии, которая может скрасить чей-то вечер. Милое, невинное знакомство, которое окунёт тебя с головой в беззаботность. Но нет… совершенно нет. Жизнь была бы слишком скучной и предсказуемой, если бы каждый вопрос незнакомца в метро вёл к безоговорочному хеппи-энду. Не так ли?

Перебрасываются парой фраз. Наконец-то смотрят друг другу в глаза. Нервно улыбаются. И каждый из них внутри понимает, что это не обычная случайность. Он впервые за 10 лет учёбы проспал, а она впервые за последние три года решила добираться до школы на метро. Она обернулась, чтобы поправить свою спортивную сумку, он поднял взгляд, чтобы протереть глаза после бессонной ночи в компании Булгакова. Они зашли в один вагон метро и, пройдясь по вагону взглядами, заметили знакомые локоны и насыщенно-красную куртку. Они думали, что это их последняя встреча. Яркая, короткая, как молния перед затяжной, тёмной бурей. Но они ещё не знали, что сами станут «бурей». Долгой, волшебной, будоражащей сознание каждого.

В моём же случае эта встреча скорее была точкой невозврата, с которой всё началось. У всех ведь есть такой перевалочный пункт в жизни, когда понимаешь, стоит тебе переступить эту черту и всё… ничто больше не будет как прежде. А порой это понимание приходит далеко не сразу. Так и у меня. Никогда бы не подумал, что невинная просьба подсказать дорогу обернётся тем, что я имею сейчас. Никогда бы не подумал, что одна маленькая фраза может повернуть жизнь на 180 градусов. Никогда бы не подумал, да и сейчас даже мысль об этом в голове вызывает диссонанс. Слишком нереально. Либо слишком реально, чтобы быть правдой. Я совершенно потерял грань подлинности происходящего. Прислоняюсь лбом к ледяному стеклу дверей, к которым запрещено прислоняться. Прохлада. Окно в темноту слегка потеет от моего размеренного, теплого дыхания. Теперь на нем можно рисовать. Она так любила это делать и всегда грустила, когда приходилось покидать вагон, оставляя ёжиков без домика. Пытаюсь повторить этот рисунок, что засел у меня в памяти, и замечаю, как странно поглядывает на меня старушка, что сидит рядом. Плевать. Меня уже ничто не волнует. Кроме неё. Но это не считается, так ведь?

Он писал стихи, она писала смски между тренировками. У неё был домашний ёжик, а у него никого. Но теперь они шли по одной из аллей в парке Горького, блуждая по этому зелёному лабиринту. Глаза сияли и, как огромные прожектора, были готовы осветить мир, если вдруг солнце уйдёт на покой. Пальцы переплелись в одну целую паутину. Будто так и было с самого начала задумано природой. Будто они никогда не были раньше по отдельности. Будто всего до той утренней встречи не существовало. Он с теплотой и нежностью смотрел на маленькую принцессу, которая шагала рядом и рассказывала очередные забавные истории о том, что с ней произошло за сегодня. А парень только рад всё это слушать. Идёт, улыбается, светится от счастья, в глазах хитрые искорки. Так и видно, что что-то задумал.

Моя станция. Похоже, и на этот раз ежи останутся без крова над головой. Как жаль. Стираю рукавом своё художество. Вот бы было здорово, если бы так можно было сделать и с воспоминаниями. Просто размазать, удалить, стереть и выбросить, никогда больше даже не задумываться об этом. Я неспешно покинул вагон злополучного поезда, номер которого я запомню на всю жизнь. Как иронично звучал бы номер из трёх шестерок в этой ситуации, но нет. Он был самым обычным. Как и то утро. Стало немного млосно. На перроне толпы людей. Прямо как тогда. Неужели я что-то перепутал и пришёл позже обычного? С недавних пор ненавижу столпотворение людей. Ненавижу и самих людей. Они ужасны, просто отвратительны. Даже я, именно так. Ведь я и сам человек. Ну а что? Что вообще такого хорошего в этих ваших «людях»?

Совсем скоро их годовщина. 5 лет вместе. Пускай и дата относительно не круглая, но не менее красивая и значимая. Для каждого. Вообще, говорят, любовь живёт всего три года, а посмотрев на эту парочку, можно было легко сказать, что она живёт вечно. С каким трепетом и нежностью она смотрит на него, пока тот ещё не проснулся утром. Не уложенные волосы, приоткрытый рот, посапывание. Она любовалась им тихими минутами утра, а он коварно подкрадывался ночью. Золотые локоны спадали по подушке водопадом, а носик мило дёргался время от времени. Так и хотелось прикоснуться, поцеловать, разбудить. Но никто никогда не посягал на сон друг друга. Сон – это святое. Всегда. Зато в остальном никто себе не отказывал. Они были словно дети: дразнили, любили и просто радовались жизни. Каждому прикосновению. Каждой секунде. Каждому взаимному вдоху.

Разговоры пассажиров, шум, голос, объявляющий прибытие поездов, стук этих самых поездов по рельсах – всё смешалось в одну огромную кучу. Моя голова будто была увесистой губкой, которая находилась в этом океане звуков, и чем дольше она находилась в воде, тем больше становилась, тем тяжелее было выдержать всё это и не лопнуть. Я схватился за голову и закричал. Надрывно, жадно, обречённо. Казалось, это был истошный вопль какого-то израненного зверя, мольба о помощи, скорой кончине, завершении всей этой злой шутки. Острая боль пронзила мою голову. Открываю глаза. Тусклый свет заставляет слегка прищуриться. Некоторые лампочки перегорели. Но метро, казалось бы, продолжает жить своей жизнью. Люди идут на работу. Спокойно проходят мимо очередного сумасшедшего вроде меня, спокойно отворачиваются, когда видят, что кто-то стоит слишком близко к краю, спокойно говорят дальше по телефону, когда незнакомые пальцы исследуют чужое тело. Почему? Почему миром стало править это безразличие, скрывающееся за маской «спокойствие»?

Вы наверное никогда не задумывались, но ёжики крайне интересные животные. Снаружи колючие, сильные, боевые. А внутри безумно мягкие и ранимые. Она была именно такой, из-за чего он её часто называл «ёжиком». Гладил эти острые колючки, стирая пальцы в кровь, пока не добирался до конца, до правды. Аккуратно, бережно. Но ведь так случалось далеко не всегда. Иногда ежи сворачиваются, чтобы защититься от внешнего мира. Или защитить внешний мир от самих себя. И тут уже сколько колючек не сломишь, первым сломаешься ты. Либо и вовсе не узнаешь о том, что что-то идёт не так. Поэтому ничего не предвещало беды. Ничего не происходило за гранью их понимания. Всё было, как и в самые обычные дни все эти года. Все эти прекрасные года, когда они были вместе. Шли рука об руку.

От этого спокойствия становится тошно. Остатки завтрака медленно подходят к горлу, останавливаясь там комом. Но думаю, если бы и не было «остановки», прохожие всё так же размеренно продолжали бы свой путь. В старых заношенных кедах, дорогих лаковых туфлях, в изысканных лодочках и грубой рабочей обуви. Они точно так же, как и всегда, отбивали свой ритм по плитке московской подземки. Цок-цок, цок-цок, будто часы отбивали время. Отсчитывали секунды для каждого здесь. Чьи-то останавливаются прямо сейчас, чьи-то продолжают свой путь дальше, до следующей станции, а чьи-то только ступили в лабиринт из колонн и туннелей. Только почему я не слышу собственные шаги? Я продолжаю медленно идти, пробираться через косяки рыб в этом океане шума, идти и не слышать ничего. Неужели это всё? Моё время остановилось вот так? Или оно всё ещё идёт?

Очередное утро. Москва. Подземка. Девушка с яркими золотыми локонами небрежно спускается на эскалаторе. Она одета слишком легко для этой погоды. Никакой тебе куртки, шапки или даже шарфа. Оставалось только гадать и диву даваться, как она дошла до метро и не превратилась в один из арт-объектов выставки современного искусства. Замёрзшее солнце. Звучит ведь. Каким-то чудом она неспешно теряется в лабиринте станций и колонн, но всё же попадает на родную и нужную ей платформу. Ожидая поезд, она стояла чуть ближе, нежели другие пассажиры, в то время, как на другом конце эскалатора мельтешит и пытается спуститься побыстрее он, с ярко-красной курточкой в руках. Ведь наверняка ей будет холодно. Ему нужно успеть до прибытия поезда. Нужно успеть, чтобы она не замерзла в этом сером, осеннем мире. Нужно успеть и обнять её на прощание ещё раз. Почему-то ему это было очень важно сделать сегодня. Невероятно важно. И именно сегодня. Настолько, что один раз он чуть не стал обниматься со ступеньками.

Цок-цок, цок-цок… Прямо мимо меня пробежала девушка. От неё пахло свежезаваренным кофе, корицей и каштанами. Я успел поймать только её аромат и золотистые локоны, что бережно затанцевали аккурат возле меня. Такие родные, но абсолютно незнакомые. Стоило залюбоваться ими на секунду, как солнечные лучики мигом растворились в серой толпе, вновь оставляя моё сердце охлаждаться в геометрической прогрессии. Руки невольно сжались до болезненной белизны в костяшках, но… мне не оставалось ничего другого, кроме как обессиленно их опустить. Это не она. Не она. И её никогда не будет. Стоило бы уже смириться. Не видеть её везде. В каждом встречном. В каждом окне. В каждом вагоне. Только почему я, почему она, почему это всё произошло? Но главное, за что? Чем я провинился?

Он подбежал к перрону, где она должна была садиться. Но по какой-то причине людей рядом с ним было слишком много, и никто не спешил заходить в прибывший поезд. Это насторожило. Очень насторожило. Он окликнул её, но в ответ лишь шум толпы. Кричал снова и снова, пока липкий и мерзкий страх не наполнил лёгкие, заставляя наконец заткнуться. А дальше всё словно в тумане. Словно это было не с ним. Словно это всё глупый розыгрыш и шутка. Словно кошмар наяву…

Он сжимал в своих руках ярко-красную куртку и смотрел в тёмную пустоту разрисованных алым узором рельс. Смотрел и не мог оторваться, сдвинуться с места хоть на сантиметр. Смотрел и не чувствовал, как по его щекам текли горячие слёзы, а курточка разрывалась на частички.