Литератор [Анастасия Андреевна Рындина] (fb2) читать постранично, страница - 7

моего бывшего звали Ромой, и я просто не смогла… Я подумала, ты следил за мной или еще что, но там… Это как вообще? Ты же это не сейчас написал, да?

Я обнимаю Алину за плечи. Она напрягается, но не отстраняется. Это хороший знак, и я утыкаюсь ей в шею носом, шумно вздыхаю.

Может, она и рада бы сдержаться, но ей щекотно, она дёргается и хихикает.

Градус серьезности разговора немного понижен.

– Я, конечно, давным-давно сжег ту тетрадку. В ней хранилось моё самоё страшное произведение, самая страшная тайна. И с компьютера всё тоже стёр. Но дискеты – они как тараканы, и с моей удачей можно было не сомневаться, что на одну ты рано или поздно наткнешься.

Мы садимся за кухонный стол, друг напротив друга, и я не удерживаюсь от того, чтобы заправить выбившуюся прядь из прически Алине за ушко – раньше она не отращивала волосы до такой степени.

– Нет, серьезно. Представь, сейчас кому-то сказать, что однажды я написал самый настоящий любовный роман!

– Обхохочутся, – подтверждает Алина.

– Мне было семнадцать лет, и мною не интересовались девушки. Это немного смягчает мою вину?

Алина склоняет голову к плечу, прищуривается, будто оценивающе смотрит.

– Ну, допустим, это мне уже сложнее представить. Но чем ты объяснишь всё остальное?

– То, что я тогда назвался Ромой – совпадение, пожалуй, не самое судьбоносное. Но то, что девушка моей мечты в рассказе носила имя Алина…

Алина несильно бьет меня кулачком в плечо:

– Кончай подлизываться!

Я ловлю ее руку и не отпускаю.

– Мне только это и остаётся делать. Ты же дочитала до конца?

– Да, – хмурится, – что там читать-то. Ты же не хочешь сказать, что всё это – сплошное совпадение?

– К счастью, не всё. Финал отличается.

– Ну да, я не разбилась на мотоцикле, но год в коме всё равно пролежала. Ну и… Общий итог.

– Алинушка, – вздыхаю я. – Мне было семнадцать лет, я был зол на весь мир. Что я мог придумать оригинальней концовки, в которой парень со временем забивает на свою любимую и находит другую?

– Ну, если еще и девушки тобой не интересовались, – пожимает Алина плечами, – пожалуй, ничего.

А выражение лица хитрое-хитрое: ну-ка, спущу ли я колкость за так?

Не спущу, конечно. Кое-как тянусь и целую в нос.

– Я хотел рассказать тебе, когда ты окончательно поправишься. Ну или хотя бы когда станешь моей женой, чтоб никуда не сбежала.

Алина улыбается – настоящей улыбкой.

– Осторожней, это можно посчитать предложением.

– А это, пожалуй, оно и есть, – неожиданно для себя откликаюсь я.

Поднимаюсь со стула и становлюсь на одно колено.

***

Всю ночь мне не давал покоя какой-то зуд. Зуд мысленный, конечно, от него не избавиться, открыв пошире окно, высунувшись в него по пояс, став лёгкой мишенью для наглых летних комаров. Зуд от укусов не перебьет терзающее меня чувство. Его не охладишь, умывшись водой из-под крана, не заешь остатками шашлыка из холодильника.

Полночи я провел, то ворочаясь в кровати, то шатаясь по квартире.

К рассвету я прокрался к компьютеру, проверил, чтобы динамики были выключены, украдкой взглянул на спящую жену и нажал кнопку включения.

Терпеливо дождался загрузки системы.

Мышка нерешительно замерла на «Пуске», но спустя пару секунд я всё же клацнул – тихонько, чтобы не разбудить Алину.

Еще один щелчок.

Окошко «Ворда» открывается почти мгновенно, будто соскучилось по мне.

Смотрю на пустой лист.

Мне страшно представить, какими будут последствия.

Заношу руки над клавиатурой. Первая фраза, с которой всё начнётся, уже давно бьется в моей голове:

«Я едва нагнал его у двери кабинета…»