Измена. Её выбор (СИ) [Саша Волк] (fb2) читать онлайн

Измена. Её выбор

Пролог

Кристофер Хиддлстон прижался своими губами к моим губам, и я вздрогнула от сладости этого прикосновения, потому что это был поцелуй такой силы, которой я себе раньше и представить не могла.

Крис поцеловал меня! Поцеловал меня! Миллион звезд взорвались в моей голове, и кровь горячей волной потекла по моим венам. Может, я вижу сон? Но нет. Мечты, какими бы реальными они ни были, не приводят к тому, что твоё сердце бьется так отчаянно, что кажется, будто его глухой стук вот-вот оглушит тебя. И твои колени не подгибаются, словно соломинки. И даже в самых смелых моих мечтах руки твоего роскошного и знаменитого на весь мир кумира не скользят вверх-вниз по твоему телу, словно он имеет право делать это.

— О-о… — простонала я, не в силах поверить, что такое происходит в действительности. Что я нахожусь в объятиях Кристофера Хиддлстона и, что он так долго и страстно целует меня, что мне начинает казаться, будто я вот-вот потеряю сознание. — О-о…

— Тебе хорошо? — выдохнул Крис, оторвавшись от моих губ.

— О да…

— Ты у меня такая красивая, Алиса, — его губы накрывают снова мои, язык проскальзывает мне в рот, лаская так, как еще не разу не ласкал меня мой муж, которым был до этого времени моим единственным мужчиной.

Но кажется теперь я обожаю целоваться с Крисом Хиддлстоном. А еще с ним мне кажется мне ни разу не удастся ограничиться лишь невинным касанием губ — соблазн углубить поцелуй с ним всегда будет очень велик.

Я закрываю глаза и пытаюсь вытравить из головы мысль о том, что я замужем. Я выгибаюсь навстречу своему замечательному мужчине, когда рот Криса спускается к моей ключице. Закусываю губу, чтобы приглушить стон, когда он обхватывает сосок и тянет его зубами.

Не смотря на то, что это наша с ним первая близость, Крис словно знает, как правильно касаться меня, а я знаю, что нравится ему. Наверное это всё на уровне инстинктов. А может мы просто хорошо чувствуем друг друга и отчетливо понимаем, что нам обоим прямо сейчас так необходимо.

— Хочу вылизать тебя, милая, — шепчет он с нежностью, покрывая поцелуями мой живот. — Раздвинешь для меня ноги?

Крису не нужно мое разрешение — в его руках я словно податливый воск. Он спрашивает потому, что понимает , что эти произнесенные им вслух слова нас обоих заведут еще сильнее. Что и происходит…

Я несильно царапаю его голову своими ногтями, прогибаю поясницу и развожу колени. Когда-то давно, когда у меня был с мужем оральный секс, он редко длился между нами больше пары минут — Егор говорил тогда, что это из-за моей сверхчувствительности.

Мол мне достаточно пары движений его языка и я взрываюсь. Мне теперь очень даже очень интересно, каким у меня будет оральный секс с Крисом. Какой у меня сложится сексуальный опыт со вторым в моей жизни мужчиной.

— Я уже люблю твой запах, Алиса, — вибрация слов моего мужчины задевает мой клитор, и я непроизвольно сжимаю простыни в кулаках и жмурю глаза.

А ведь Крис Хиддлстон меня еще даже по-настоящему не коснулся.

— Пожалуйста, пожалуйста…

…Я мечусь головой по подушке, стараясь не стонать слишком громко — сейчас это сложно, потому что меня колотит изнутри; приподнимаю бедра, двигаясь рту Криса навстречу — не потому что не доверяю его умению, а потому сдерживаться — сейчас выше всех моих сил.

Его губы сильнее сдавливают мой клитор, слегка оттягивая, и тогда я взрываюсь: распахиваю глаза и, глядя в дрожащую белизну потолка, с охрипшими стонами глотаю свое наслаждение. Внизу живота бешено пульсирует, ноги непроизвольно дергаются, а пальцы по-прежнему сжимают волосы Криса. Он продолжает целовать меня там до тех пор, пока мои мышцы не обмякают, и я безвольно не опадаю на кровать.

По мере того, как реальность начинает складываться для меня в четкую картину, глаза выхватывают зазор в двери и темную фигуру, застывшую в нем.

Моё горло окольцовывает паника, а между лопаток начинает быстро и часто колоть. Я напоминаю себе дышать и попутно убеждаю себя в том, что мне показалось. Но я знаю, что не показалось. Там, в двери стоит Егор. Мой муж однозначно видел, то что Крис Хиддлстон делал со мной, видел мое лицо в самый интимный момент, слышал мои стоны...

Блин. Это полный писец...

Глава 1. Только ты обязательно с ним сфоткайся ! Ну, ма-ам, обязательно!

Месяц и две недели назад...

Я стою в ревущей толпе, жду появления Кристофера Хиддлстона и промерзаю, кажется до костей, но собираю сама себя в невидимый кулак, в состояние сжатой пружины. Правда нахожусь я здесь совсем не долго — если быть точной, два часа и сорок две минуты. Ровно столько длился спектакль.

И сейчас, в ожидании выхода Хиддлстона, эта моя пружина всё не разжимается. Я конечно же раскусила, в чем фокус — Кристофер все эти два с лишним часа сыграл Вронского на своей собственной внутренней войне, будто проецируя перерождение героя после смерти Анны Карениной на всю историю. Он был весел, щеголеват, легок — и только взгляд, наполненный штормами, говорил, как оно там на самом деле.

Новость, что Кристофер Хиддлстон приезжает в Москву с модной постановкой «Анны Карениной», захлестнула меня сразу. Реклама обещала современный взгляд на роман Толстого — и я купилась.

Моё увлечение, начавшееся с просмотра (поздней-поздней ночью) знаменитого сериала Локи, выросло и окрепло на фильмах и сериалах. Кристофер Уильям Хиддлстон из симпатичной мордашки с экрана стал — как это с многими фанатками бывает — близким и родным.

Пара интервью, отзывы о русской классике — и вот тебе уже кажется, что это шикарный мужчина из твоей романтической женской мечты, и ты понимаешь его и уж конечно лучше всех на свете знаешь его. Более того: тебе всё отчетливее начинает казаться, что он, состоящий на самом-то деле на просторах интернета только из, чего уж там, крышесносных, весьма и весьма вхарактерных фото и четко отобранных, хорошо поставленных фраз — настоящий.

И мнится моему фанатскому сердцу, что Крис вот такой, каким я его увидела. И от этого фантазия идет в дикий пляс, сколько бы лет мне ни было… И, наверное, я не одна такая — с неустойчивой психикой по отношению к британским мужчинам впечатляющего роста и густого как патока голоса… Шикарное тело, особенно торс, которого все женщины так жаждут.

Но даже и не в этом дело, а дело в его игре, за которую он сорвал пятиминутные овации — и моё растерзанное сердце. Кристофер сыграл Алексея Вронского не только убедительно и достоверно, но и смог придать этому характеру то, чего я ни разу в нём не видела при чтение самого романа.

Хотя, даже разборы на парах с моими студентами по литературе не помогали мне проникнуться князем. Потому что книжным Алексеем Воронцовым нечем там было проникаться. Ну не возбуждал он во мне любви, а наоборот виделся хлыщом и ограниченным, честолюбивым придурком.

А Хиддлстон дал ему мощь, дал такую душевную муку и глубину, что плакала я не от гибели Анны, а от взгляда Вронского. Да, я поняла, на каких таких струнах играл Крис, но от этого легче не стало. Потому что сейчас, как только он выйдет со служебного входа театра, как только вся эта толпа поклонников и таких же, как я фанатичных тёток, достигнет максимального накала — он станет реальным, ну буквально.

«И вот на самом-то деле вообще неизвестно, каким он окажется в реальной жизни мужчиной. Вронским? Локи? Кориоланом? Или всё же неизвестным самим собой? А какой он, сам с собой? Хочу ли я это узнавать? И для чего мне это знать?» — слишком много в моей голове сейчас крутится вопросов и ни одного гребанного ответа.

Так нужно отвлечся. Зададимся самой себе вопросом: «ну на кой ляд мне надо было натягивать именно эту футболку?»

Лицо гуру британского рок-н-ролла времен юности моих родителей, растянутое точно по груди, выглядит удивленным. Прости меня, сэр Пол! Мну свой несчастный букет. И неожиданно вспоминаю слова своего сына: «только ты обязательно с ним сфоткайся! Ну, ма-ам, обязательно», и я через силу улыбаюсь своим мыслям.

А затем я неожиданно натыкаюсь на прямой взгляд. Кристофер Хиддлстон смотрит на меня. Мороз пробегает по коже. Как будто этот мужчина смотрит прямо сейчас мне в душу, оголяет ее, снимая каждую мою мысль и желание.

Да нет, мне просто показалось. Ведь такое не может быть в реальной жизни.

И подходит моя очередь брать обещанный автограф — и меня начинает ощутимо трясти. С трудом протягиваю букет. И опять глаза в глаза.

— О, спасибо.

— Не за что, — говорю я, пока Кристофер Хиддлстон передает цветы одному из своих ассистентов.

— Фото? — он прямо сама учтивость.

«Хотя, каким ещё должен быть актёр со своими фанатами, как не таким?Ведь так Алиса?»

— Да.

Почему я шепчу?

— Может, давай я?

Оглядываюсь, как полоумная.

— Чего?

— Телефон, — он кивает на мою трясущуюся руку. — Ты не против?

— Нет.

Да, так намного лучше. У меня бы всё равно не получилось бы нажать на кнопку. И потом — за нашей спиной ожидающая своего микрооргазма толпа. Крис улыбается, приобнимает меня свободной рукой. Народ взрывается гулом.

— Прости, — кажется, от неожиданности я ощутимо пихнула его в бок.

— Забудь. И о них тоже. Просто не обращай внимания, договорились?

Лёгко сказать! Его горячее дыхание обдаёт мою щеку. Ох, какая у нас многообещающая разница в росте, твою ж маму! Моя макушка ровно до его упомрачительной, заостренной как бритва — самая лучшая бритва по моему сердцу — скулы. Так, стоп! Не было такого уговора, чтоб я тут падала в оргазмический, внезапный обморок. Еле-еле беру себя в руки. Я же не школьница какая!

Телефон наконец-то щелкает, но почему-то Кристофер не спешит разрывать это наше странное полуобъятие.

— Ещё раз спасибо за цветы. Это мило, — он слегка нагибается, так, что я вижу его улыбку, аккурат на уровне моего виска…

Я просто обязана выкинуть это все из головы. Ведь Кристофер Хиддлстон , конечно же, в образе. Правда набатом звучит в моей дурной голове: «Ну ма-ам, обязательно!»

***

Тишина, безусловно, помогает мне прийти в себя. Втягиваю ночной воздух. Тут, за углом театра, просто звенящая тишь, даже немного страшно.

Я, правда, думала, что все улицы вокруг театра должны гудеть и орать. А ещё мне показалось, что он тогда заглянул мне в душу. За то теплота его объятия, адресованный лично мне его взгляд — действительно был реальным, нет настоящим.

И я почти успокоилась. Показалось. Зажмуриваюсь. Провожу ладонью по плечу в надежде уловить остатки тепла его легкого касания.

Сначала я слышу голос, просто мягкий тихий баритон. Открываю глаза. Не показалось. Кристофер. Он легко дотрагивается до моей ладони. Почему меня кидает в жар? Может быть, потому что прекрасный-распрекрасный мистер Хиддлстон так невозможно близко ко мне? И я трепещу только потому, что этот мужчина так классно сыграл? Враньё это все. Меня легонько колотит от возможности вот сейчас увидеть его наверное настоящего.

— Разрешишь проводить тебя? — если вот еще чуть-чуть он доулыбнется — и я неожиданно вспоминаю Чеширского кота — то ощущение такое, что кончики губ сойдутся точно на затылке.

И, стоп, что?

— Вот так просто? — это все настолько странно, что запасы моего удивления кончаются сразу тут же.

«А что? «Вы привлекательны, я чертовски привлекателен. Чего время терять?Давайте сразу отправимся в отель? И буде все обязательно, как любовных фильмах или романах»

— Почему нет?

Может, потому что я семнадцать лет как нахожусь стабильном браке — и женским чутьем чую, как он сейчас легко может разрушится, стоит тебе только пойти вот так рядом со мной? Может, дело в том, что я везу фанатское фото с тобой сыну?

— Разрешишь? — Крис заглядывает в мои глаза и протягивает открытую ладонь.

И вот тут мой мозг совершает ему несвойственное: отбрасывает все лишнее, все рациональное и логическое и выдает только нелепо-легкомысленное «мне всё равно. Мне ровным счетом наплевать сейчас на всё!».

И я знаю, я точно знаю, что после этого вечера буду верить, что вот такой Кристофер Хиддлстон — настоящий. Буду верить, наплевав на всё, пока спустя огромное время не оборвётся пресловутая ниточка, связавшая нас сегодня ночью. Пальцы мои уже скользят в его ладонь. И отчего-то мне ощущается данное действие — очень правильно…

Глава 2. Как мне теперь быть, мам?

— Учебник, страница сорок семь, задание 13 письменно, — я вырубаюсь уже на том моменте, когда называю страницу. Зашуршали учебниками, а я не вижу лиц.

Надо сесть за стол, сделать вид, что тоже листаю книгу. Перестать, в конце-то концов, торчать в ютубе, отключить оповещения — и выдохнуть.

Но куда там! Меня сносит новостной лавиной. Ведь с момента моей первой в живую встречи с Кристофером Хиддлстоном — его — становится слишком много в моей теперь жизни. Нет, правда. Я где-то читала о таком психическом выверте: о чем думаешь, то и попадается на глаза. И попробуй потом не поехать мозгами.

— Алиса Станиславовна, вот тут не понятно. Это совершенное время? — до этого ли мне сейчас?

— Да. Где? — опять делаю вид, что живу и дышу. Но получается на двоечку. — Да, Алексей, это именно оно. Если вы забыли, то я напомню: задание на самостоятельное выполнение.

Настоящее. Простое. Повторяющееся.

Настоящее, что повторяется из раза в раз. Какое оно у меня? Торчать серой мышью в этом кабинете и учить детей английскому и литературе? Возвращаться поздно, падать на кровать, едва успевая сказать сыну, что он мой милый мальчик, но «извини, я устала. Кстати, как там дела в школе?».

А затем прятаться ото всех на пробежке в выходной? Единственный, между прочим. И кушать много сладкого смотря сериалы, где играет, мой теперь один из любимых мужских актеров — Кристофер Хиддлстон.

«Ты долбанулась» — это диагноз моей мамы.

Я ведь побежала, как дура, перво-наперво к ней. Ведь психологиня же! Авось чего присоветует. Итоге посыл матери был таков: «не перебирать харчами, ведь твои глаза видели , что раньше брали. Живи , как живешь и ничего о всяких глупостях и чужих мужиках думать…»

А если я не могу перестать о нём думать. Как мне теперь быть , мам? А?

— Алиса Станиславовна?

— Чего тебе, Алексей?

— Я готов сдать, — черт, надо было задать больше и сидеть себе спокойно в тишине своих мыслей.

— Окей, можешь сдать, и свободен.

— Но как? Еще же двадцать минут!

— Иди, пока я не передумала. Кто еще готов сдавать работу?

А у меня впереди еще три группы студентов университета.

Может быть, моя работа сможет вытравить из моей головы тебя, мистер Хиддлстон.

***

Нет, я разлюбила возвращаться домой. А вот топать по вечерним улицам — наоборот, полюбила. В наушники музыка — с каких пор все песни стали о тебе? Смотреть только вперед, но видеть огни — никаких лиц. И думать. Без конца.

Что могла сказать тебе, как могла взглянуть, почему именно я? За что мне-то такая сомнительная радость? Можно спокойно и не спеша отразмышлять весь путь домой.

А вот еще что, я перестала мерзнуть. Тоже — с чего? И внутри откуда-то взялся такой по-дурацки теплый комок. Вспоминаю Криса Хиддлстона, его голос, его улыбку — и комок внутри меня становится совсем нахрен пушистым. И улыбаюсь я счастлива сама себе.

Моросит. А я даже зонт не взяла.

Знаете, чего сейчас больше всего хочу? Идти где-нибудь под дождем с Крисом Хиддлстоном. Поднять, воротник его пальто, прижаться к нему боком — и шагать через лужи. Или вот еще: смотреть на ночной город, на то, как зажигаются его огни. А больше всего хочу, чтоб закончились наконец-то эти наши с ним мысленные беседы, чтоб монологи, которые я придумываю в своей голове , прекратились — и Крис , в конце-то концов… Что именно? Я еще не смотрела, что будет происходить дальше.

Потому что мне страшно туда смотреть. Может так и лучше? Ну вот и мой дом. Светятся окна на нашей кухни.

«Чего дергаешься Алиса? Твои мальчишки наверное пьют чай с пирожками. И тебе сейчас тоже пить чай. А потом спать. И завтра опять все по кругу. Ну нет. Не сегодня. Такие звезды над крышами…»

***

Конечно же, я не полагаюсь на свою память.

«Слушайте!» — Ну разве это не может не цеплять? Цепляло, входило под кожу будто острыми крюками, еще со школы, что-то там вытаскивали наружу, как и все у Маяковского — ты просто не можешь пройти мимо той же — «Флейты» — и вот надо же, но я убей сейчас не в состоянии вспомнить ничего. Кроме последних строчек, про крышу, над которой — или через которую, какая, по сути, разница — видно звезды. А через мою видно? И зажжется хоть одна светящаяся точка, хоть один из этих жемчужных плевочков? Или я и на это не могу рассчитывать? Да когда я последний раз отрывала взгляд от земли? Когда смотрела в небо? Тогда, все тогда. И все это было с Крисом . Как это патетично. Да и вечером, когда я последний раз выходила просто на прогулку? Когда я танцевала? Или занималась любовью?

— Ты еще сидишь? — раздается из темноты недовольный голос мужа.

Ясно. Егор идет спать.

— Да. Хочу кое-то перевести, — чисто инстинктивно сгребаю бумажки со стола.

— Ну ладно. Споки, — муж нагибается, чтоб чмокнуть меня в щеку. Нет, он хороший, правда. Но я его больше…

— Споки, — ну надо же как-то, ну я не знаю, — Егор!

— Да, — тормозит на пороге, — что?

Я хочу танцевать, Егор! Я так чертовски хочу танцевать! Двигаться вместе — и чтоб твоя ладонь у меня на талии, и чтоб ты вел меня и страстно целовал…

— Давай потанцуем. Мелкий уже улегся, — я пытаюсь сейчас звучать, соблазнительно, что ли? Если он скажет да…

— Ты чего, Алис?

— Нет. Ничего. Забудь. Иди спать Егор.

«Давай, Алиса, погрузись в дебри перевода! Отвлекись! Работай! И забудь о танцах. Как там твоя мама изволила говорить? Ты взрослая девочка! Всё остальное не имеет значения. Не скажу, что так проще — легче, это точно. Ну что, познаем все сложности стихотворного перевода с русского на английский?»

Я даже сама не совсем еще осознаю, накой мне это надо — ломать свои мозги сейчас о невероятный словесные выверты Маяковского. Ну как, простите, перевести «И, надрываясь в метелях полуденной пыли…» на английский язык? Как переложить дышащие жаром — не слова, ритмы — в консервативные, отрешенные лексические единицы? Как усмирить то, чему мало места, что бьет через край, как будто в строчках ему сдерживать себя ну просто невмоготу? Усмиряю.

Изо всех сил делаю консервативнее, насколько это сейчас возможно в моем состоянии. Стараюсь не добавлять туда себя, отстраняюсь. Ровно до момента обновления ленты новостей.

Боже, эта проклятая лента! Она не дает мне спокойно вставать по утрам, не дает засыпать ночью. Как можно отстраняться, когда где-то на белом свете есть он? Как знать это — и не иметь возможности дотянуться? Ну почему я такая дура, не запоминала сильней, не унесла с собой воспоминания о нем? Почему дернулась от его губ? Почему Крис Хиддлстон не был, черт его дери, настойчивее? Поему так и не притянул меня к себе, не впился в мои губы своими — наверняка твердыми и горячими? И как забыть теперь…

Новости, бессердечные вы суки. Почему его так много? Почему Кристофер, который каких-то пол года назад был затворник-затворником, теперь из каждого утюга? Записал поэму для радио, снялся в рекламе, дал интервью, поехал в Нью-Йорк со спектаклем. Встречается с партнершей по спектаклю… а я тут. На столе старенькая лампа — только она и освещает тьму, которая сгущается вокруг меня. Бумажки, томик Маяковского. Обкусанные ногти — и нервный тик. Вот она я? Ну что, нравится? Скажи Кристофер Хиддлстон, взял бы ты меня такую под руку, повел бы темными улицами в сторону моего дома, попытался бы поцеловать?

Я так долго глотаю эту лавину, эти слухи, мнение причастных к этому вот спектаклю (только ли на сцене? — грызет и грызет меня долбанный червяк сомнения или моего желания?), комментарии, что точно знаю — этой ночью мне будет сниться Крис. И во сне я его поцелую. А потом как-нибудь наберусь храбрости — и отправлю ему все, что сегодня напереводила.

А затем комкаю листок с его контактами. Зачем я взяла его тогда и зачем до сих пор не выбросила? Наверное, чтоб однажды написать ему о том, что если звёзды зажигаются на небе, значит это кому-нибудь нужно…

Глава 3. Ты сошла с ума, Алиса?!

— Ты сошла с ума, Алиса?! — глубоко затягиваясь, выпуская дым через ноздри, гремит моя подруга Мила.

«Нет. Подружка моя распрекрасная, все гораздо хуже. Я в конец сошла с ума!»

— Ты хоть о сыне подумала?

Это жестко. Милка сейчас своими словами просто бьет меня под дых.

— Он взрослый, — руку свою дам на отсечение, не об этом она думает сейчас. О том, что компашка наша развалится. Это точно. А всё потому, что не с кем будет выходить на пятничное пиво. Толпа народу, которую обычно зовем на день рождения, поубавится. И все в том же духе.

— Не выдумывай! Любая бы на твоем месте только радовалась: дом, муж работящий, не алкоголик, не гуляет по бабам, все деньги несёт домой…

Ага. Её так послушать сейчас, то мой муж Егор, прямо идеальный мужчина. А а тут понимаете, посмела нос начать воротить от него. Только если бы счастье было только во всём том, что Милана перечислила.

— Ага, русская печка-лавка-свечка.

— Все бабы как бабы…

— Все? Но я-то не «все». Разве меня так зовут?

Я честно и стойко продержалась сколько смогла. Мой перевод жег карман. Я отрицала. Перестала читать, как мантру, даже себе, что по уши влюбилась. Все подвергла сомнению. Совсем по Желязны: «…и я ношу на своем мозге эту печать».

Ну когда я успела-то втюриться? За те короткие полчаса? По дороге между театром и домом? Ну не бывает так! Слишком просто! И все-таки… я шла рядом с ним. И слушала его тихий смех — Крис ведь заметил, как я силюсь взять тот же шаг, что и он. Пока умилялась теплоте его руки, его тела, его осанке, стройности его ног. И тому, как чертовски правильно это ощущается, где-то слева.

И тому, как Крис замедлил шаг, придерживая меня за локоть, а потом, в какой-то еще более безумный момент — обнял за талию. Просто прижал к себе — и мы продолжили идти дальше. Хотя, это было как полет. Нет, я продолжала что-то делать ногами, отталкиваться от плит мостовой. Но он нес меня, над тротуаром, над городом. Крис нес меня!

Не знаю, когда все случилось, может быть именно в тот момент… кто вообще может сказать, когда она приходит — любовь — и занимает твое сердце от края до края?

— Ты меня слушаешь вообще, Алис?

— Да, прости, — как ей объяснить, что я опять там, и что только это и правильно.

— Так вот, кому ты нужна, Алиса? С ребенком, — Милка смотрит на меня поверх чашки кофе и продолжая меня резать по живому. А ещё я, наверное, пропустила какую-то часть ее пламенного спича. — Ты меня извини, пожалуйста, но это дурость. Самая настоящая. Уйдешь от Егора — останешься одна, поверь мне.

Тупик.

А может она и права? Может, никому я не нужна, кроме родного мужа, который даже не замечает, как меня выламывает все это время. Да страсти между нами нет, ни секса не занятие любви, просто спим вместе в одной постели и всё. Тошно. Я честно сопротивлялась. Прям вот на пятёрочку! Но сегодня как будто что-то доломалось во мне. Кого я обманываю? Кого я слушаю? Милку? То, что она знает меня со школы, и мы вроде как лучшие подруги уже третий десяток лет, не дает ей права тут ванговать!

— Так что я бы на твоем месте выбросила это все из головы.

Мне надо срочно привести свои мысли хоть в какой-то порядок. А еще желательно сделать, так , чтобы Милка сейчас замолчала.

— Ты говоришь так, потому что Егор — ваш с Митькой друг, — я не хочу, чтоб обида звучала в моем голосе, хотя… кого я обманываю?

— Нет. Просто я переживаю за тебя… — Милка отхлебывает из чашки, тушит сигарету. — Поверь, так лучше для всех.

Черт, а я-то дура захотела, чтоб хоть один гребанный раз было хорошо именно для меня, а не для кого-то другого , а уж тем более для всех.

— Зря я начала этот разговор, Мил, — честно сказала ей я.

А ещё я не расскажу тебе, что в телефоне у меня давно уже сохранен корявенький перевод Маяковского, именно для него. Для моего — Кристофера Хиддлстона.

— Еще кофе? — но всё же через секунду вежливо интересуюсь у подруги.

— Не-а. Пойду я. Мы в кино идем, — Милка встает. — Держись Алис. И не огорчай Егора. Ты просто с жиру бесишься. А он у тебя хороший. Лучше устрой ему романтический ужин. Глядишь после секса с мужем тебе полегчает. И отпустит тебя.

И вот Мила идет к выходу, а я сижу и чувствую себя оплёванной. Егор хороший. Его любят все: мои родители, мои друзья. О, да он просто ангел без крылышек, куда ни глянь! А я — кто я? Я — та идиотка, что влюбилась по уши кумира тысяч и тысяч женщин по всему миру, привыкшему, наверное, к любым проявлениям любви. И вот я влюбленная дурочка Алиса перевела ему на английский язык коротенькое стихотворение о том, что если звезды зажигают — значит это кому-то нужно.

А затем я жму «отправить», сижу и улыбаюсь — дура-дурой.

Я живая! Слышите все? Живая… Только бы умом не тронуться. На радостях, что осмелилась ему написать и отправить перевод стиха.

Глава 4. Мне и надеть нечего!

— Что такое есть грамматическое время Present Perfect Continuous? — эффектным жестом указывая на доску позади себя, отчеканиваю я как по писанному, — Настоящее длительное совершенное время. Употребление Present Perfect Continuous уместно для выражения действий, которые начались в прошлом и длились до сих пор. Это время используется в речи сравнительно нечасто, но тем не менее есть случаи, в которых обойтись без него не получится. Правильное употребление предложений в Present Perfect Continuous подтверждает высокий уровень знаний языка говорящего. Exempli gratia: I have been falling for 30 minutes!

Такую затравку мои студенты глотают сразу и с придыханием. И дело-то не в словесных моих изысканиях, нет. И не в том, что я сделала попытку скопировать всем известное идеальное произношение и даже где-то экспрессию героя.

Дело в том, что свечусь я как новый пятак. Сама до сих пор не верю во все вокруг и внутри меня происходящее. И тем не менее — Кристофер Хиддлстон, написал мне в ответ и у нас завязалась онлайн общение.

Правда общение наше с Крисом было во всей красе классических британских языковых норм и искусства эпистолярного жанра. Каждый раз я радуюсь, что дед мой, регулярно переписываясь с друзьями еще военных между прочим лет, научил и меня — совсем еще малявку — красиво и правильно писать письма.

И, хоть формат мессенджера не предусматривает этого, но я каждый раз не могу сдержаться, чтоб не козырнуть перед иностранцем своим скромным умением держать беседу в переписке. В начале письма я всегда держу некий короткий спич ни о чем, по типу small talk — хотя и распирают меня чувства, пока собственно мною самой не идентифицированные — затем в обязательном порядке интересуюсь его, Криса, делами, немного пишу о себе, будто ему все еще есть до этого дело. Завершаю обычно искренними пожеланиями и короткой смешной надеждой на ответ.

Вот и сейчас, объяснив тему своим студентам и раздав короткие задания, я обращаюсь к мессенджеру. Ответ от Криса скорее всего не несет никакой нагрузки — как и обычно в последнее время. Он нейтрален и складывается у меня ощущение, что Крис прощупывает какую-то, пока одному ему ведомую почву. Ну ладно, Бог с ним. Можно ведь понять его. Он и так, видимо, позволил себе лишка со мной — вот и зашифровался. Но если так трепыхательно ему со мной переписываться то, почему не перестать отвечать? Зачем же на крючке держать? Пока я мысленно обсасываю эту жалкую мысль, телефон снова коротко тренькает — надо, блин, все-таки ставить его на беззвучный, потому что кое-кто вон уже поднял головы как гончие.

— Не отвлекаемся, — одергиваю я любопытных, ощущая при этом жгучий стыд.

И все-таки не могу остановить себя саму. Смотрю на сообщение.

«Милая», — вновь возвращается к своему душераздирающему обращению мистер Хиддлстон, —«я бы был рад увидеть тебя на рождественских каникулах в Лондоне. И снова встретиться с тобой. Если ты, конечно же, не против».

Крис, естественно, рассыпается в изящных выражениях — это просто я мысленно сократила основной посыл его сообщения. Он раз за разом использует обороты «If you would be so kind», «Если будет на то твое желание» и «если ты не против».

У меня уже глаз начинает дергаться от такой его предупредительности. И все-таки, на какую-то секунду я задумываюсь. Оглядываюсь на кабинет, на его серого, спокойного цвета стены, на головы, склоненные над тетрадями.

Покой, зона комфорта. Дождь, монотонный, такой же серый — за окнами. Это всё моя привычная зона комфорта.

Встаю из-за стола, делаю пару шагов по паркету класса. Были бы каблуки на мне, стучали бы как дождь по крыше, но я сроду не ношу обувь на каблуке — только родные сношенные конверсы. Вспоминаю мельком выражение мамы, что в моем возрасте носить такое как-то неприлично даже.

И вот она — женская логика и её чудеса! — вскидываюсь, от того, что пожелай я принять приглашение мистера Хиддлстона провести их Рождество у него в гостях, в Лондоне на секундочку, то мне и надеть нечего!

Отбрасываю эту мысль. Веду лекция у меня дальше — только письмо жжет карман и ждет, ждет моего ответа Том. Или мне хочется, невыносимо хочется, чтобы он его ждал?

***

Я еще немного сопротивляюсь, гуляю по городу. Сегодня суббота и мои мальчишки, как всегда дома. Хотя сын мой, вполне себе мог смотать удочки и тоже сейчас где-то мокнет в компании друзей…

Но о чем это я? О том, что если я соглашусь, то лететь мне в Лондон недели через две, хотя кто его знает, чего там хочется мистеру Хиддлстону. Может приглашение будет оформлено на сам канун Рождества? Да и, елки, на что оно мне? Гардероб не подходит ни к Лондону, ни к Рождеству, ни к Крису! В полнейшем раздрае прохожу мимо витрин. И тут вижу его — платье моей мечты.

Неужели мне вселенная подкидывает нетривиальные задачки — или я просто сошла с ума? Кидаю робкий взгляд на ценник, на ткань. Фасон — мой, однозначно мой. Цвет, густой, синий — тоже. Прямо к моим чёрным волосам.

Не долго поборовшись с собой иду к нему. Хотя, наверняка и размера моего нет.

Ещё раз, теперь уже в тёплом свете магазина рассматриваю мечту поближе. Рубашечный, свободный крой, расширяется книзу, отложной благородный воротник, вшитые карманы, трапеция формы, любимое макси почти по щиколотку. Оно и легкое — и тяжелое из-за коттона ткани.

Проформы добавляют закатанные на три четверти рукава. Но лёгкое, лёгкое же! Льется подол — весь сплошь нежность. Как хорошо оно рисует — внезапно — самого Криса. Внешняя мягкость, строгость физического совершенства, легкость улыбки, и тут же глубокий, разрывающий, режущий сердце хирургом, голос.

Фух! Надо сморгнуть наваждение, но оно идет сплошной волной: Крис нетерпеливо, порывисто, выуживает меня из этого самого платья… А еще: на нем такой же синий костюм — и я с ума от этого схожу, и выуживаю, выуживаю его из его рыцарских лат…

— Вам помочь? — выдергивает меня из тумана моих горячих фантазий продавец и улыбается. И я улыбаюсь, кидая взгляд на него. Молодой, вихрастый парень, наверно на стажировке. Скоро и мой сын будет устраиваться на стажировку…

— Да, — прокашлявшись произношу в ответ, — Я хочу это платье.

— Конечно, — парень сияет просто нестерпимо и я отчего-то тушуюсь тут же. Смотрю на витрину еще раз. Оно, платье, крошечное. Ну никак не под мои габариты…

— У вас, наверное нет моего размера? — оглядываю себя.

— Ну что вы! — вскидывается парень, указывая куда-то в сторону и смеется незлобно, — На витрину всегда зачем-то выставляют вот такие, не на нормальных и красивых женщин.

Снова дарит мне улыбку и приглашает в примерочную. Вселенная улыбается мне вслед за ним.

Платье садится идеально. Никогда так еще у меня не складывалось. Всегда что-то лишнее или чего-то не хватает. Но сейчас, с этим платьем — у меня всё просто идеально. Выхожу из примерочной, подхожу к кассе. Ничего не вижу, кроме платья в моих руках.

Правда только оно не зимнее — плевать! Стоит как полторы моей зарплаты — плевать! Объяснять нужно будет что-то потом куда я и зачем в нем — ну и хрен с ним!

— На него скидка. Оно ведь из летней коллекции, — тараторит девушка за кассой, — Извините, забыли на витрине информацию разместить

А у меня уже сегодня и удивляться плохо получается. Ощущение, что так и должно быть. Точнее, что только вот так сейчас в моей жизни и должно быть. И с этим чувством правильности всего происходящего, я беру пакет с платьем, которое само по себе сейчас для меня — вещественное доказательство присутствия Криса Хиддлстона на моём пути.

Выхожу под все еще моросящий дождь. Подставляю лицо под его капли и, наверное впервые за этот месяц и две недели, глубоко и свободно вздыхаю.

А затем я достаю свой телефон, вбиваю ответ Крису.

Гори оно всё синим пламенем! Я так хочу, я впервые за десять лет делаю что-то лично для себя, для своего личного счастья.

Телефон вибрирует, но даже не глядя я знаю , что там начинается ответ со слова «Милая…».

Глава 5. Да, я устала. Но не от работы, а от твоего отношения ко мне…

Кристофер Хиддлстон прижался своими губами к моим губам, и я вздрогнула от сладости этого прикосновения, потому что это был поцелуй такой силы, которой я себе раньше и представить не могла.

Крис поцеловал меня! Поцеловал меня! Миллион звезд взорвались в моей голове, и кровь горячей волной потекла по моим венам. Может, я вижу сон? Но нет. Мечты, какими бы реальными они ни были, не приводят к тому, что твоё сердце бьется так отчаянно, что кажется, будто его глухой стук вот-вот оглушит тебя. И твои колени не подгибаются, словно соломинки. И даже в самых смелых моих мечтах руки твоего роскошного и знаменитого на весь мир кумира не скользят вверх-вниз по твоему телу, словно он имеет право делать это.

— О-о… — простонала я, не в силах поверить, что такое происходит в действительности. Что я нахожусь в объятиях Кристофера Хиддлстона и, что он так долго и страстно целует меня, что мне начинает казаться, будто я вот-вот потеряю сознание. — О-о…

— Тебе хорошо? — выдохнул Крис, оторвавшись от моих губ.

— О да…

— Ты у меня такая красивая, Алиса, — его губы накрывают снова мои, язык проскальзывает мне в рот, лаская так, как еще не разу не ласкал меня мой муж, которым был до этого времени моим единственным мужчиной.

Но кажется теперь я обожаю целоваться с Крисом Хиддлстоном. А еще с ним мне кажется мне ни разу не удастся ограничиться лишь невинным касанием губ — соблазн углубить поцелуй с ним всегда будет очень велик.

Я закрываю глаза и пытаюсь вытравить из головы мысль о том, что я замужем. Я выгибаюсь навстречу своему замечательному мужчине, когда рот Криса спускается к моей ключице. Закусываю губу, чтобы приглушить стон, когда он обхватывает сосок и тянет его зубами.

Не смотря на то, что это наша с ним первая близость, Крис словно знает, как правильно касаться меня, а я знаю, что нравится ему. Наверное это всё на уровне инстинктов. А может мы просто хорошо чувствуем друг друга и отчетливо понимаем, что нам обоим прямо сейчас так необходимо.

— Хочу вылизать тебя, милая, — шепчет он с нежностью, покрывая поцелуями мой живот. — Раздвинешь для меня ноги?

Крису не нужно мое разрешение — в его руках я словно податливый воск. Он спрашивает потому, что понимает , что эти произнесенные им вслух слова нас обоих заведут еще сильнее. Что и происходит…

Я несильно царапаю его голову своими ногтями, прогибаю поясницу и развожу колени. Когда-то давно, когда у меня был с мужем оральный секс, он редко длился между нами больше пары минут — Егор говорил тогда, что это из-за моей сверхчувствительности.

Мол мне достаточно пары движений его языка и я взрываюсь. Мне теперь очень даже очень интересно, каким у меня будет оральный секс с Крисом. Какой у меня сложится сексуальный опыт со вторым в моей жизни мужчиной.

— Я уже люблю твой запах, Алиса, — вибрация слов моего мужчины задевает мой клитор, и я непроизвольно сжимаю простыни в кулаках и жмурю глаза.

А ведь Крис Хиддлстон меня еще даже по-настоящему не коснулся.

— Пожалуйста, пожалуйста…

…Я мечусь головой по подушке, стараясь не стонать слишком громко — сейчас это сложно, потому что меня колотит изнутри; приподнимаю бедра, двигаясь рту Криса навстречу — не потому что не доверяю его умению, а потому сдерживаться — сейчас выше всех моих сил.

Его губы сильнее сдавливают мой клитор, слегка оттягивая, и тогда я взрываюсь: распахиваю глаза и, глядя в дрожащую белизну потолка, с охрипшими стонами глотаю свое наслаждение. Внизу живота бешено пульсирует, ноги непроизвольно дергаются, а пальцы по-прежнему сжимают волосы Криса. Он продолжает целовать меня там до тех пор, пока мои мышцы не обмякают, и я безвольно не опадаю на кровать.

По мере того, как реальность начинает складываться для меня в четкую картину, глаза выхватывают зазор в двери и темную фигуру, застывшую в нем.

Моё горло окольцовывает паника, а между лопаток начинает быстро и часто колоть. Я напоминаю себе дышать и попутно убеждаю себя в том, что мне показалось. Но я знаю, что не показалось. Там, в двери стоит Егор. Мой муж однозначно видел, то что Крис Хиддлстон делал со мной, видел мое лицо в самый интимный момент, слышал мои стоны.

Блин. Это полный писец...

— Мне понравилась слышать твои стоны и крики, моя милая Алиса, — тело Криса накрывает меня, я ощущаю давление члена между ног, которое через секунду сменяется тугой наполненностью.

Застывший воздух покидает мои легкие, приводя меня в чувство, я несколько раз моргаю и вновь смотрю на дверь: она все еще приоткрыта, но в ней больше нет моего мужа…

— Алиса, — прохладные пальцы касаются моего горячего плеча. — Тебе нужно в кровать, — неожиданно ласковый голос Егора врывается в моё полусонное сознание.

— А, — я вздрагиваю и открываю свои глаза. — Прости, я что-то вымоталась, — медленно поднимаюсь из порядком остывшей воды.

И ведь не вру, я ведь после покупки того платья долго подбирала себе красивое и сескуальное белье и подходящую обувь.

Я переступаю борт ванны и, оставляя мокрые следы на сером кафеле, пытаюсь стараясь стереть остатки странного , но очень сексуально возбуждающего сна.

И неожиданно вдруг жёсткие ладони моего мужа касаются моего живота. Сжимают талию, пока горячие губы впиваются в чувствительный бугорок за моим левым ушком.

— Не сегодня, — уворачиваясь от настойчивого рта мужа, произношу я. — Я устала, —стараюсь мягче добавить.

— Я знаю, как снять твою усталость, — не спеша размыкать объятия, выдыхает в затылок Егор. — У меня как раз есть одна волшебная вещица, тебе понравится, — усмехается. Шершавые пальцы настойчиво касаются груди, сминают нежные полушария.

— Не сегодня, пожалуйста, ладно?

— Угу…

— Ну, что «угу»? Не обижайся, правда… — мой острый ноготок очерчивает витиеватый узор вен.

— Да я так и понял, — оскорблённо сопит Егор. — Ты только напомни мне, когда последний раз у нас что-то было? Так, чтобы ты не искала отговорки?

Я? Я никогда до этого с мужем не искала отговорки раньше. Наоборот это делал часто и регулярно он сам.

— Крис, не начинай. Я правда устала, — я еле сдерживаю свой гнев и желание высказать своему дорогому мужу всё что я думаю насчет его обвинений в адрес меня, что это я ему отказываю близости, а не он мне. Отстраняюсь, огибаю возмущённо пыхтящего Егора. Мои слабые пальцы цепляются за пушистую ткань полотенца.

Словно пытаясь себя защитить, я оборачиваю его вокруг своей фигуры.

«Боже, ты разве не видишь я не хочу? Неужели ты совсем меня теперь не чувствуешь?»

— То есть ты устала, а я на работу хожу кофе пить… — неожиданно бросает мне Егор.

— Что? — я поднимаю взгляд на мужа.

— Ну, ты наверное именно так и думаешь? Иначе чем еще объяснить, что в своей университете ты устаешь, а я в ментовке — нет. Алиса , я тоже человек. Со своими потребностями. А ты моя жена, и я хочу немного внимания.

— Ну так я уделила его тебе, — непонимающе хмурусь.

— Не в этом плане, дорогая. Я напомню тебе, родная, что секс — неотъемлемая часть супружеской жизни. Долг, если будет угодно, — приближаясь ко мне спокойно произносит Егор. Его натренированные ежедневными занятиями бугристые мышцы перекатываются под гладкой кожей. — И мне, как нормальному мужчине, нужен секс, а не «я устала». Может, мне стоит завести себе любовницу? — невозмутимо добавляет мой муж.

— Что? Любовницу? — недоуменно повторяет я: «Он что, смеётся надо мной?» — Я не ослышалась? — я непроизвольно сжимаюсь. Очередной упрёк ударяется о мои натянутые нервы. Хочется убежать, спрятаться под одеялом, как в детстве при ссоре с родителями.

«Так, нужно успокоиться. Он только этого и добивается».

— Это была глупая шутка. Я всего лишь пошутил, — муж примирительно поднимает руки вверх.

— Такой себе повод для шутки. Я, на минуточку, тоже работаю на благо семьи, а ты попрекаешь этим меня и угрожаешь завести любовницу? — повышает голос я — А может, это мне стоит задуматься о любовнике? Что скажешь? — зло выпаливаю. А мои маленькие кулачки враждебно сжимаются. — Может, хоть он будет воспринимать меня не удобной вещью, а женщиной?

— Не передёргивай. Ты ведь не шлюха, — отмахивается Егор.

А затем достаёт из шкафчика зубную щётку, выдавливает пасту и отправляет её в рот. — Это не одно и то же, — замечает он. Раздражающие искры иронии сквозят в его сине-серых глазах.

Бесит. Как же сейчас он меня бесит.

— Да ты что? — «Да ты открыл сейчас ящик Пандоры, Егор!» — негодующе думаю я про себя.

— Быть может, просветишь меня, в чём разница между мужчиной и женщиной, ну кроме очевидного, — демонстративно скрещиваю руки на груди.

— Почему вдруг мужчинам можно, а женщинам нет? Или это ретроградная дискриминация по половому признаку? Почему если мужик гуляет, то он ловелас или бабник. А самое главное женна обязана прощать его гулянки ипонимать его желание спать с другими женщинами, как нечто нормальное в их жизни. А вот, как женщина начинает жить свободной жизнью под стать своему муженьку. А то чё это ему одному гулять, ей может тоже сексуального разнобразия в своей жизни хочется. Да и одного мужика мала. Так она у нас сразу кто?! Правильно, шлюха! Постыдились бы, господин участковый, вы же знаток закона! Во всяком случае, твоя мать вложила в это уйму сил, — мой гнев неожиданно сменяется едкими нитями сарказма.

— А быть может разница в том, что тебя никогда нет рядом? Может, в отсутствии цветов без повода или вечных упрёках, вместо самого заезженного комплимента? А самое главное , когда я тебя прошу потанцевать со мной, сходить в кино. Я только и слышу, что тебе некогда или я устал. И секса у нас не было кстати по твоей инициативе, а не моей. Но ты хорошо знаешь Егор устроился всех собака спускаешь на меня.

У тебя всегда во всём виновата я, а не ты сам родной мой. Хотя о чём это я. Ты привык , что ты, как мужчина имеешь права отказывать мне в моих желаниях и потребностях. А вот я как женщина должна , как послушная собачонка бежать по твоему первому зову, — бросаю я в спину мужа.

— Знаешь что… Да, я устала. Но не от работы, а от твоего отношения ко мне… А это знаешь милый, влияет на нашу сексуальную жизнь. Впрочем не только на неё. Задумайся, об этом как то на досуге. Кстати а развестись нам с тобой запросто можно. Ведь сын то у нас уже взрослый мальчик. И да спишь ты сегодня в гостиной, — оставляя Егора в одиночестве, я наконец то скрываюсь за дверью спальни.

Глава 6. Собирай чемодан, сына. Нам вылетать завтра.

Вся моя последующая неделя после скандала с мужем — один сплошной сбор. Как обычно апатичный и плохо теперь читающий меня Егор не особо отвлекается на всё это.

Он даже не задает мне вопросов и не лезет со своими расспросами. И только когда я собираюсь к косметологу, выдает: «Что ты это как кобыла перед смотром надраиваешься?»

Наверное должен был этот самый вопрос звучать как шутка, только я вот от таких шуточек мужа уже устала. Где-то я читала, что есть такая штука нынче, называется «пассивная агрессия» и обесценивание.

Тем более, я, суровый ребенок девяностых, конечно клала с прибором на эти современные загогулины. Но правы, ох как правы где-то люди, вычленяющие эти штуки. Вот, к примеру, Егор. Ведь ни пальцем не тронет, но порой так словами отхлестает меня, что лучше бы уж тронул, наверное.

Я бы тогда смогла хоть сдачи ему дать — той же качалкой или сковородкой и, мало бы ему тогда не показалось бы. Потому что мои ответные ему слова особо не эффективны, да и боли той, которую он делает мне не создают.

Тем более с его шуточками и не прищучить. Хотя про кобылу Егор конечно перешел окончательно перешел не только черту, но и по своей привычке, обесценил меня к чертям.

— Так с чего весь сыр-бор? — уже на выходе снова тормозит меня муж.

Надо же, заметили, Егор батькович!

— На католическое Рождество в Лондон еду, на все каникулы, — выпаливаю я горячно.

— С чего бы? — набычивается муж.

— Путевку выиграла!

— Так это всё, — Егор окидывает меня презрительно, — ради Лондона? Я думал ты для меня прихорашиваешься.

Пропускаю его реплику мимо своих ушей. Устала я, до невозможности, устала от него.

Всё , прилечу с Лондона и подам на развод. А для пущей эффективности получения развода от него, ткну Егора носом в свой если что рождественский роман и измену с другим мужчиной. Чтобы тогда он отвалил от меня на сто процентов, и не желал даже задуматься о том, чтобы пытаться сохранить наш с ним брак. Наш сын уже давно взрослый, так что думаю о поймет меня и нормально отреагирует на факт нашего с Егором развода.

— Путевка, — кидаю уже через плечо, — На двоих.

Повисает пауза. Слышу, как мысли копошатся в Егоровой голове.

— Расслабься, — выйдя за порог квартиры, продолжаю, — Со мной поедет Глеб.

Отсчитываю ступени и пролеты. Ловлю запах жаренного лука и легкого сигаретного дымка на лестничных клетках. И ведь все это — тоже зона моего комфорта. Сверяюсь с часами — вроде пока не опаздываю. Мысленно перебираю всё то, что наметила для себя, и улыбаюсь как дурная.

Мне отчего-то хочется быть , как любой женщине понятном только ей одной всеоружии. Я хочу закрасить седину, сделать маникюр, избавиться от каждого лишнего волосочка на своём теле, придать соблазнительную форму бровям и прочее и прочее.

На это всё мне первые не жалко ни времени, ни денег. Потому что я впервые в своей жизни так этого всего хочу.

Я действительно так этого хочу!

И вылетая из подъезда, я неожиданно для самой себя, осознаю одну важную вещь, что я давно, нет чертовски долга падала сквозь эту тьму и холод по названию семейная жизнь. Так не пора ли уже свету Солнца согреть меня?

***

Наследующий день.

Приглашение мне приходит по почте. Дама-почтальон отчего-то недовольно смотрит на обклеенный уймой разноцветных марок конверт.

Так же недовольно она смотри на меня, пока я расписываюсь о получении.

— Спасибо, — выпаливаю.

— Быстро же оно до вас летело, девушка, — хмурится дама.

— Да, точно, — я просто поддерживаю беседу, нетерпеливо раскрывая конверт.

Мне надо этому учиться теперь. Сколько таких бесед мне вести через — стоп-стоп сколько? — пять дней! Сглатываю ком в горле.

— Из Англии? — интересуется почтальонша, пряча бланк в сумку и кидает заинтересованный взгляд на меня, — Эй, дамочка, вы как?

Отправляться мы должны блин завтра. Но я ведь ещё не готова, у меня через три дня маникюр, у меня чемоданы не собраны! У Глеба чемоданы не собраны!

— Нормально, — наконец-то отзываюсь я, — Все в порядке. Спасибо еще раз.

Закрываю дверь и сползаю до плинтуса.

— Глеб, солнце!

— Да, мам, — выныривает мой сынулька из своей комнаты и замирает, — Все норм, ма?

— Собирай чемодан, сына. Нам вылетать завтра.

Реакцию сына я пропускаю. Потому что мне бы свою отследить тут. Рада я или испугана к чертям собачьим? Что я вообще ощущаю сейчас, кроме жара в висках и бешенного стука сердца. Наверное все-таки страх, липкий, живой.

Оборачиваюсь наконец к Глебу — спокоен как танк. Только кивает головой. И уже по дороге к себе в комнату, напоминает как и каждый раз перед полетом:

— Самолеты падают очень редко, мам. Не бойся.

Ну да, страх летать это сейчас моя самая «большая» проблема. Почему в первый раз, тогда перед первой встречей с ним мне не было так страшно? От того ли, что был у меня обычный интерес к актеру, основанный на виденных мною работах? Или от того, что до того раза никто не обращался ко мне вот так как он? И не было этого тембра в моей голове, этих пальцев и походки, этого тепла в конце концов и этих эротичексих фантазий. И переписки с любимыми цитатами, стихами.

Достаю телефон все еще не вставая с пола. Листаю наш бесконечный диалог. Вот он прислал сонет Шекспира, вот я ответила Пушкиным. Здесь мы обсудили «Илиаду». Здесь — Чехова. Вроде как ничего личного, но вся наша переписка — как интеллектуальный турнир.

Партнер обходится учтиво, на мои реплики реагирует с холодной головой. Не подозревая, что я каждый раз, совсем уж неподобающе, мысленно его раздеваю. Такие вот дела.

Но надо отвлечься. Возвращаюсь к сборам, хотя кажется им нет конца и края и нет конца тому, что я саму себя ем.

Неожиданно пиликает телефон. Хочу, чтоб это был Крис.

«Милая», — обращается ко мне экран, —«надеюсь, что ты получила письмо. В аэропорту тебя встретят и проводят в отель. Сожалею, что не смогу сделать это лично. Сейчас я не в Лондоне, но обещаю как можно скорее вернуться».

Крис онлайн — какая редкость! — быстро пишу ему ответ.

«Том, я очень рада получить твоё письмо. Не переживай, все, я уверена, будет отлично. Буду рада увидеться, если найдется у тебя свободное время. Я все понимаю, честно».

Откладываю свой телефон в сторону.

Написать ему, кто летит вторым номером? Наверное, он в полном в праве знать. Но может он не захочет? Может у него другие планы?

Хотя, как мне давеча сказала Мила — и это наказание мне дуре, что поделилась с ней по привычке — «Трахнуть он тебя там хочет, в Лондоне. Дело твоё, конечно, но вот так доверять чужому, более того иностранному мужику, ты с ума сошла!».

На этот спич я внешне никак не отреагировала, но мыслишка эта засела глубоко. Неужели я беру Глеба как свою защиту? Нормально ли это — прикрываться сыном? Ничего не знаю.

Остервенело кидаю вещи в чемодан. Из комнаты Глеба раздаются биты Muse, сын готовится к Англии и Лондону. Легонько улыбаюсь. Нет, назло всему и всем я поеду туда. Покажу сыну столицу Объединённого Королевства. И плевать чего там хочет мой муж или Кристофер Хиддлстон!

Глава 7. Мам. Он чего? Ну как-бы, втрескался в тебя? И ты тоже?

На самом деле сборы — мысленно — не заканчиваются у меня даже на трапе самолета в аэропорту Хитроу. Весь полет — сказка. Если бы я еще могла спокойно верить в сказки.

А еще мечом висит над моей шеей замечание, точнее пометочка от Милки.

Блять!

Глеб вышагивает рядом — и я в который раз любуюсь тем, какой он у меня высокий и красивый. Сын вытягивает шею, ища наш трансфер. Не верится в личного встречающего, никак!

Я, что странно, тоже в состоянии встать на носочки. После полета! Как странно это — не собирать себя по частям после стольких часов в самолете. Крис конечно же прислал билет в бизнес-класс — и я блаженно проспала все часы до Лондона.

И теперь я свежа, как роза. И всё-равно не верю в личного встречающего. Но зря. На выходе из аэропорта маячит высоченный дядька и в руках у него табличка с моей фамилией. На русском!

Толкаю Глеба в нужном направлении, пара приветственных кивков, и вот мой чемодан и рюкзак сына уже в багажнике. А мы уже мчимся из аэропорта навстречу Лондону.

Делаю вдох выдох, а затем даю себе время отключиться и ни о чем не думать. Уже закрывая глаза слышу, как Глеб живо расспрашивает водителя про машину и присвистывает в восторге.

— Я так и знал, что это Ягуар, — возбужденно вскрикивает сынуля.

«Ягуар, блять», — мелькает где-то на границе моей дремы…

Снится мне альтернативная версия достопамятной, но нынче вымаранной из СМИ рекламы. Британский «плохой мальчик» и лучший в мире злодей с лицом Хиддлстона пытается изловит меня — красную шпионку. Погоня производится исключительно на Ягуарах. Его черный как смоль, мой алый… Гудят моторы, пыль столбом. Чувствую вибрацию под ладонями, что выныривать из дремы мне не хочется.

Но вот уже Глеб теребит меня за плечо.

— Мам, приехали.

Протираю глаза. Передо мной огромный отель. Мельком бросаю взгляд на название. Что-то жутко пафосное и дорогущее — вот и все, что я узнаю из надписи. Глеб присвистывает. Наш встречающий — водитель по совместительству — выгружает багаж.

Правда только он кидает на меня такие выразительные, подозрительные взгляды, что я уже еле сдерживаюсь, чтоб напрямую не спросить его о том, что это за херня. Но сын вновь отвлекает меня и я решаю оставить все эти взгляды на совести этого странного мужчины.

Мы поднимаемся на самый верх и я сгораю от нетерпения. Мне хочется развенчать все это, и мои сомнения, и обесценивание Егора, и вангование Милы. Хочется увидеть Криса — и вот только тогда все для себя решить.

Но от него только короткое письмо в номере, шикарном номере. Светлые, жемчужного цвета стены, темный паркет, пушистый, цвета слоновой кости ковер, массивный диван цвета шоколада и несколько акцентов модного нынче цвета «зеленый шалфей». Массивная ваза с сухостоем сбоку от дивана, изящный торшер, мягкие разномастные подушки, плед крупной вязки. И это только гостиная.

Встаю здесь как вкопанная, так что прощается и дает чаевые Глеб. Киваю сыну, подхожу к огромному окну, замираю от вида — центр Лондона. Прямо по курсу башни Тауэра, прямо под окнами зелень парка и кажется даже какие-то цветущие деревья. И это в декабре! Вот тебе и прелести островного климата! Слышала у них тут и фиалки зацветают зимой.

Чудны дела твои, Господи!

— Эта чур моя! — кричит откуда-то Глеб.

Оборачиваюсь, интуитивно нахожу спальню. И, вот честно, офегеваю. А может я такая, простая и не сильно больно требовательная? Спальня впечатляет кроватью и снова теми же тонами что и в гостиной так расположили к себе. Плюс над кроватью чудной красоты пейзаж, живые цветы на туалетном — и я не эксперт конечно — явно винтажном столике.

И меня наверное уже ничем не удивить.

Прохожу в комнату, что «зафрахтовал» Глеб. Он уже развалился на королевских размеров кровати и залипает в телефон.

— Дарья в Лондоне, — краснеет мой сынок, — Она с родителями… на каникулах здесь. Зовет в парк, тут рядом. Можно?

— Конечно можно, милый. Сейчас ей подарок к праздникам какой-нибудь сорганизуем, — откликаюсь я.

Мне и радостно — и грустно. И снова мысль — вот уйдет он жить своей жизнью. А с чем останусь я? Оглядываюсь вокруг. Что подарить девочке, какую мелочь? Ну не мыло же ей тащить из отеля? Взгляд падает на столик перед диваном. Кроме медной чаши со свежими фруктами тут стоит неприметная коробочка. Нагибаюсь, улавливая густой аромат манго.

Из коробочки? Нет. От нее идет совсем другой аромат, смутно знакомый — бергамот, согревающая будто солнце амбра, синее небо над вершинами гор… Меня ведет. Так пахнет Крис.

Именно этот его аромат так увлек меня еще в первую нашу встречу, только была я не в состоянии в анализ. Затянуло на его сверкающую орбиту. И вот теперь всплыло. А ведь он трогал этот серый бархатный картон, когда размещал этот подарок на столе. Я так и вижу, как поправляет он пудрово-розовую атласную ленточку, как улыбается, собирая лучики-морщинки вокруг кристально-голубых своих глаз. Кручу коробочку в руках — и поверить не могу, что какие-то нелепые недели отделяют меня от классной моей комнаты и что все мои трепыхания не смотря ни на что привели меня в этот город, к нему.

— Глеб, — громко произношу я, — нашелся подарок для твоей Дарьи.

Распаковываю, смотрю во все глаза. Характерным почерком и стилем Крис желает мне приятно начала каникул и обещает, что вскоре мы обязательно увидимся.

«Если ты не против».

Беру на ладошку небольшой изящный блокнот. На обложке репродукция «Веток миндаля» Ван Гога. Прижимаюсь к блокноту лбом, еще раз вдыхаю аромат.

— Это от кого? — на пороге стоит Глеб, а я совсем и забыла, что звала его.

Хм. Надо же с чего-то начать. Тем более Глеб имеет право знать какая влюбчивая дура его мать. Жестом указываю ему на диван. Это может быть долгий и выматывающий разговор и думаю не только для меня, но и для сына тоже.

— Помнишь, я ездила на «Анну Каренину»? — начинаю я со слабой улыбкой, — Так вот. Как-то так вышло, что я не просто посмотрела спектакль, сфотографировалась, но и познакомилась с Крисом Хиддлстоном.

— С Локи? — немного ошалело переспрашивает меня Глеб.

— Да, — кладу ладонь на его предплечье, — Мы немного переписывались. И вот он прислал приглашение нам на рождественские каникулы сюда. Блокнот от него.

Шарю взглядом по столешнице.

— И ручка вот еще, — протягиваю и ее и блокнот Глебу, — Бери. Порадуй Дарью.

— Мам, — твердо произносит сын, — Он чего? Ну как-бы, втрескался в тебя? И ты тоже?

— Не знаю, Глеб, — на полном серьезе отвечаю, плевать что сын так легко все это прочитал, наверное у меня на лице что-то такое отсвечивает, — А ты как это понял?

— У тебя глаза светятся, как будто две свечи, — уже мягче произносит Глеб, — Я все думал отчего. Теперь понял.

Сын еще несколько секунду сидит рядом.

Переваривает мои слова?

Иногда мне кажется, что именно мой сын знает меня, даже лучше чем я сама себя. Замечает, считывает, но виду — как истинный джентльмен — не подает. Почем знать, может копилось знание всей этой дислокации в его неглупой голове, может наблюдал, как Егор игнорирует меня, и как я равнодушна к нему. А потом всё сложилось в его золотой головке в единую и понятную картину.

— Ладно, — отводя длинный вихор с лица, с улыбкой в голосе произносит Глеб, — Я пойду. Спасибо за блокнот мам.

Глава 8. Колдовской аромат. Голову теряю от него или причина в тебе самой...

Мой сын, как всегда собирается быстро. Я только и успеваю крикнуть ему по привычке, чтоб шапку надел. И вот я наконец остаюсь в нашем с ним номере наедине со своими мыслями.

Принимаю душ даже не разбирая каким гелем пользуюсь.

Одна только фиксация — пара капель обожаемых Шалимар с восточными нотками мускуса и амбры на чистую кожу. Запястья, шея, ложбинка между грудей. Аромат окутывает меня, заставляет выпрямиться. Хотя в остальном я сейчас совершенно разбита.

«Что мне теперь делать? Разбирать чемодан? Наверное».

Иду в свою спальню и погружаюсь в недра багажа. Новое зелёное кашемировое пальто находит свое место в большом встроенном гардеробе, брюки, джинсы, пара блуз — все развешивается в недрах его, комплекты сексуальные, как и удобное бельё размещаю в тканевой коробке. Остается только повесить платье.

Достаю его — и не сдерживаюсь, ныряю в его тяжелые тканевые волны. Теперь я вроде как ощущаю себя более собранной. Рассматриваю себя в зеркале — черные волосы, влажные после банных процедур, легонько завиваются. Сушить их нет у меня никакого желания.

Я так и стою, рассматривая себя в зеркале, пока не слышу слабый стук в дверь. Так и иду к двери, бормоча на ходу: «Ну Глеб, что-то опять забыл, голова ты моя дырявая», и уже на подходе продолжаю громче:

— Сынок, подарок что-ли впопыхах забыл? Глеб?

Открываю массивную дубовую дверь — и челюсть моя падает, мысленно я падаю вместе с ней. На пороге моего номера стоит мой кумир и знаменитый актёр — Кристофер Хиддлстон.

А ещё видно, что секунду назад он светился и лопался солнечными зайцами своей широкой улыбки. Зайцы еще осторожно выплясывают в его взгляде.

— Извини, я не Глеб, — произносит он глубоким, сочным будто патока баритоном, — Ты не ждала меня?

Он кидает взгляд на мое платье, прослеживает все его складки и мои изгибы, спрятанные в них. Сглатывает. Вспоминаю, что на мне нет белья...

— Прости, — упавшим на октаву голосом добавляет Крис и не отводит глаз.

На секунду окунаюсь в их голубое пламя, ловлю последние отблески солнца в его взгляде.

— Я вообще сейчас никого не ждала, — выдавливаю из себя наконец, — Глеб… я думала мой сын вернулся за чем-то. У него встреча с девушкой в парке…

— О, — лицо Хиддлстона приобретает удивленное выражение и немного даже вытягивается.

Что, мистер Хиддлстон, лучше бы вам было застать здесь какого-то постороннего мужчину, чем вот так узнавать, что может достаться вам дама со взрослым сыном?

— Прости, — теперь уже произношу я, — Ты наверное не этого ждал, да?

— Я же выслал тебе два билета, — снова взяв себя и свою мимику под контроль, легко отвечает Крис, — значит был готов к разному развитию событий. Можно?

Хиддлстон кивает в сторону комнаты и дивана и мне ничего не остается, как пропустить его. Он еще раз скользит взглядом по моему наряду — и я теряюсь. Усаживаемся на проклятом "пионерском" расстоянии.

— Здесь очень красиво, — начинаю я свой долбанный small talk — И погода прекрасная.

— Да, — отвлеченно кивает Крис, будто и не слышит меня вовсе.

— Кристофер, — я едва сдерживаюсь, чтобы не взять его за руку, — Что не так?

— Все нормально, — отрешенно улыбается он.

— И все-таки? — наседаю я с национальным нашим напором, — Я же вижу. Что пошло не так? Ты не ожидал, что у меня сын? Что я вот такая да? Ты тогда в полумраке меня и не разглядел толком, да переписка у нас была с тобой о другом, а теперь… я наверное не оправдала твои ожидания, да?

Хиддлстон молчит, только желваки ходят на его лице.

— Когда я отправляла два билета думал ты приедешь сюда со своей подругой , о которой ты сквозь упомянула как-то. Потом я неожиданно задумался, а вдруг ты приедешь сюда с мужчиной, — сжимая кулаки между колен, неожиданно произносит Крис, — Хотя какое я имею право что-то думать в этом направление. Мы ведь друг другу никто. Просто переписывались…

— И все-таки, — выуживаю эти его кулаки, распрямляю пальцы, — что-то не так.

И вот он оборачивается ко мне — а лучше продолжал бы смотреть в пол — и меня обдает ароматом прогретым жаром его тела.

— Ты, ты не такая, — вымученно звучит его ответ, а его руки снова сжимаются в кулаки — Настоящая. Я чего угодно ждал… Но ты, в этом платье. Такая простая, понятная, живая.

Встаю, резко. Потому что захлёстывает. Затягивает на его орбиту, умопомрачительную. Это мне, что такие подарочки от Вселенной, что читают меня теперь как открытую книгу? Сначала сын, теперь Крис. Разве можно вот так сразу, первое впечатление сделать для себя — чем? — маяком? Но у меня ведь тоже так — мгновенное притяжение и мгновенный маяк, режущий тьму.

Подхожу к окну. Крис вскидывается следом за мной. Становится ровно за спину, обдает жаром.

— Я обидел тебя? — произносит тихонько, — Не знаю, что на меня нашло. Я обычно так…

— Не делаешь, да? — так же тихо произношу я.

— Да, — будто сдаваясь отвечает Крис. — Обычно с девушками я со всем другой.

— Все нормально, — вру я, — правда.

— Ты позволишь? — Хиддллстон аккуратно склоняется к моей шее и я чувствую на ней его горячее дыхание, — Колдовской аромат. Голову теряю от него или причина в тебе самой...

Он легонько втягивает запах моих духов и я чуть не падаю.

Почему, мать его, всё так быстро происходит между нами? Когда мы успели подойти к этой степени близости, когда успели начать сходить с ума от ароматов друг друга? Мы ведь просто переписывались до этого после нашей первой встречи вживую. Крис был моим кумиром, а его фанаткой. И да я как все фанатки мечтала о своем кумире, немного в эротических фантазиях. Но это ведь нормальное поведение для фанаток?

Хотя, некоторые специалисты считают, что мы выбираем себе партнера по запаху. Я читала «Парфюмера», я помню чем там все кончилось… Но когда мы-то успели так вот прирасти друг к другу, так связаться ароматами нашей кожи?

Крис снова легонько втягивает воздух, проводит пальцами по моей шее. Боже, он идеального роста. Если стоя мы вкладываемся друг в друга как пара паззлов, то что будет если… Продолжать эту мысль я не в силах. Я дрожу от его прикосновения — и на это уходит вся моя энергия.

Хиддлстон обхватывает меня, разворачивает к себе и притягивает ближе.

«Наваждение», шепчет он и я тоже хочу именно этим словом, так себя и оправдать.

Хотя я сейчас затянута, поймана — даже не сопротивлялась-то как следует. Но как тут сопротивляться? Этому стройному, твердому везде где надо, натянутому как струна телу? Я непроизвольно прижимаюсь ближе, Крис приподнимает моё лицо, проводит пальцами по подбородку и я забываю как дышать. Касается кончиками пальцев моих губ, раскрывает их слегка, надавливает подушечкой большого пальца на нижнюю, шепчет: «Алиса» и что-то совершенно неразборчивое.

До меня, сквозь гул кровотока в ушах долетает только, что он четко осознает, что сошел с ума, окончательно. Меня будто окутывает плотным, влажным туманом. Запахи нашей кожи смешиваются, Крис неотрывно смотри мне в глаза — и накрывает мои губы своими.

Это рваный, жадный, ни разу не выдержанный, какой-то волчий поцелуй. Крис терзает мои губы, я терзаю его губы в ответ. Он вжимает меня в себя, я вжимаю его, чувствую его, всю поверхность его тела и его твердость. Обхватывает меня, касается с таким отчаянием, с таким желанием, что голова моя идет кругом и я наверное уже готова на всё.

Кто-то горячо, пошло стонет в этой шикарной комнате. Через пару секунд и несколько несдержанных укусов понимаю, что этот влажный звук издаем мы с ним оба.

А затем Крис слегка приподнимает меня, так, будто я ничего не вешу, подводит руку под колено, закидывает его на себя — и я понимаю, что вот оно то, что я так долго хотела и что отступать мне поздно.

Истерзанные губы мои саднят, я задыхаюсь, от гула крови в ушах я перестаю слышать внешний мир, фиксируясь на Хиддлстоне, его уверенных, умелых движениях, его диких губах и рваных стонах вкупе с влажными звуками безумных поцелуев… Откуда-то из подсознания приходит почти что стертое: «у Карениной это закончилось плохо, очень плохо, что, если я как она? Я ведь тоже сейчас изменяю своему мужу. Но все это тут же смывается волной прикосновений и тихого шепота Криса в мои полуоткрыты губы:

— Милая моя, о моя милая...

Из этого горячего как ад рая нас выдергивает деликатное покашливание. Крис останавливается первым. Он отрывается от моих губ и оборачивается на посторонний звук. За этой долбанной британской каланчой я и рассмотреть-то сразу не могу кто там нас прервал. А потом мысленно возношу хвалу всем богам Асгарда за то, что эта британская каланча прикрыла меня своим телом. Утыкаюсь куда-то в ключицу в попытке хоть как-то собрать скачущие вразнобой мысли, усмирить шум в ушах и адский стук в сердце. На пороге стоит мой сын — Глеб. Вот тебе и защита...

— Привет, парень, — как ни в чем не бывало, даже не сбившись дыханием, произносит Крис.

Полный капец…

Глава 9. Я ведь тебя только на полчасика оставил мам, а вы уже зажимаетесь здесь

— Привет, парень, — как ни в чем не бывало, даже не сбившись дыханием, произносит Крис.

Полный капец…

— Так вот ты какой — северный олень, — глубокомысленно произносит мой Глеб в ответ.

Мой сын критично рассматривает Хиддлстона, будто он сейчас очень важную задачку решает. А затем оборачивается ко мне. Выражение его лица мне пока не под силу расшифровать.

— Я ведь тебя только на полчасика оставил мам, а вы уже зажимаетесь здесь, — выдает с коротким смешком, но я уже слышу там бурю.

Боже, он ведь такой хрупкий у меня, мой мальчик. И эта сцена вряд ли подходит к его подростковой психике. А самое главное плохо она с ней вяжется.

Крис искренне нам улыбается.

Интересно, так ли он хорошо знаком с русской речью, как ему приписывают?

Мой сын посылает ему ехидную улыбку в ответ.

— Не понимаешь, о чем мы тут говорим, интурист? — с небольшим вызовом и даже, кажется, презрением обращается он к Хиддлстону и повторяет. — Didn't get it, eh?

— Ни словечка, — отвечает ему весело Хиддстон.

— Сын, — вступаю я, — ну зачем ты как?

— Как? — Глеб разворачивается ко мне с выражение таким, словно он сейчас у меня дуэлянт. — Как я еще должен, мам? Подскажешь? Я, знаешь ли, впервые застаю свою маму с чужим мужчиной!

От неминуемой, на мой взгляд, необходимости как-то все это разгребать меня спасает только звонок телефона. Кидаю взгляд на экран, скомкано бормочу:

— Извините, я должна ответить, — и пулей направляюсь в свою спальню.

Падаю ничком на кровать, мельком втягивая аромат свежих цветов с туалетного столика и запах бергамота от белья. Почему все здесь пахнет как Крис?

— Але? — говорю шепотом.

Мила напротив орет в трубку телефона:

— Уже трахаешься со своим кумиром ? А мы тут в караоке! Егор! Это ты заказывал «Ланфрен-ланфра»?

Меня прошибает пот. Ведь моя подруга орет « уже трахаешься со своим кумиром ?». При моём муже.

— Ты что, головой поехала? — гневно шепчу я. — Ты что творишь?

— А что? — вклинивается Егор, видимо, не сдержавшись вырвав телефон у Миланы.

— Егор, — пытаясь хоть как-то сложить весь этот сюрреализм в кучу, начинаю я.

Но меня перебивают, жестко, громко и грубо. Сбиваясь и икая.

— Давай не строй из себя… что ты там из себя строишь. Я знаю всё. Можешь оставаться в Лондоне своем со своим любовником, а пацан пусть летит домой.

— Ты чего? Егор? — опешив повышаю голос, лицо горит. — Какой «домой»?

— А что, — выпаливает Егор, — не стесняешься при своем сыне роман крутить?

Это просто переполняет чашу моего терпения, мне становится гадко даже дыхание его слышать.

— Протрезвеешь, — твердо произношу я, загоняя свою сейчас агрессию на мужа поглубже, — перезвонишь.

Я жму отбой, глубже вдавливаюсь затылком в мягкую подушку. За стеной слышен приглушенный смех. Глеб что-то тараторит, Крис поддерживает беседу этим своим мягким, успокаивающим баритоном.

Ну вот они и нашли общий язык.

Правда только прямо сейчас мой сын снова повысил свой голос, видимо, желая поспорить. Крис же наоборот ответил тихо и с железобетонным спокойствием в голосе. Глеб примирительно загудел что-то в ответ, видимо, соглашаясь. Им явно сейчас комфортно вместе.

Как и Милане там с Егором. И получается, что тут и там я третий лишний. Собираю свои оставшиеся силы в кулак. Встаю. Ничего не хочу сейчас чувствовать.

Но всё же двигаюсь в гостиную, чтоб выпроводить наконец-то Криса.

А еще я сейчас сама не знаю, чего я на него так зла… И думать я над этим не хочу. Я должна с ним попрощаться, наверное, на совсем.

Хотя, наверное, я должна решить здесь и сейчас всё. А именно. Следует ли мне сейчас возвращаться домой? И просить прощения у Егора? Пытаться как-то склеить эту долбанную чашку?Хотя ранее сама себе обещала, что после Лондона подам на развод и ткну носом мужа , что изменила ему с лучшим на свете мужчиной , чем он сам. А теперь , что сдаюсь и нарушаю самой себе данное обещание ? И что потом? Резаться и резаться об расколотые к хренам края разбитой чашкой , что имеется браком с Егором? Ладно. Прежде всего надо — отпустить Крис.

Но он опережает меня, выходит навстречу, окидывает взглядом — и, кажется, все понимает. Вот ведь черт! Не хочется, ох, не хочется терять перед ним лицо, но он, сука — пытаюсь поднять в себе злость, раз совсем уж пусто внутри — читает меня, как раскрытую книгу.

— Прости, — произносит Крис одними своими губами, — я не хотел, чтоб вот так все…

— Я тоже, — отвечаю тихо. — Тебе надо…

Даже не смотрю в сторону двери, но он снова меня понимает, кивает.

— Да, я понимаю. Но послушай, — делает короткий шаг в мою сторону, выкидывает руку вперед в успокаивающем жесте, — я не хочу форсировать все это, ускорять и заставлять тебя делать то, чего ты не хочешь. Просто не имею права. Но, давай просто как-то все это обсудим. Побеседуем сначала. Я готов ждать, только дай знак, как будешь готова поговорить…

Это просто удар ниже пояса. Господи, Крис Хиддлстон что, серьезно хочет вступить в эти мои болота? Обсудить мою сложную ситуацию? Но зачем? Смотрю на него во все глаза. Безупречная осанка, прическа, через которую он пропускает сейчас свои безупречные пальцы.

И Крис хочет испачкаться обо все это неприятное, мерзкое, мое? Мне же никогда до него не дотянуться! Я попыталась — и вот что вышло из этого! И я должна остаться на своем берегу теперь. Пойти собирать чемодан, оглянуться на прекрасный, жемчужно-серый интерьер своей поломанной сказки…

Видимо, моё молчание затянулось, потому что Крис аккуратно берете мою ладонь — меня обдаёт солнечным светом — подносит к губам, касается едва ощутимо, и бабочки начинают порхать у меня в животе.

Оборачиваюсь к стоящему в арке гостиной Глебу. Сын смущённо улыбается. А я уже порываюсь выудить свою руку. Правда только моя кожа на этой самой руке, вдруг стала такой чувствительной из-за его губ.

— Да ладно, мам, — произносит неожиданно Глеб, — я не против. Зажимайтесь и целуйтесь уже.

— У тебя замечательный сын, Алиса, — весело произносит Крис. — Но мне действительно пора.

«Крис, пожалуйста, всё же не уходи», — думаю про себя я, смотря на то, как Крис всё же коротко прощается с Глебом, затем кивает мне — и уходит.

А я снова смотрю на своего сына с тревогой.

— Да все нормально, мам. Хороший он дядька. А я просто вспылил, — приобнимает тот меня в ответ на мой так и не озвученный вопрос. — Давай лучше поужинаем.

Глава 10. Ну маа… Я просто спросил у него кое-что.

Я не хочу тянуть со своим ответом Крису. Хотя, наверное, должна бы. Но что мне делать? Глеб сейчас весь в мыслях о своей Дарье. Мне даже приходится просить Криса о помощи в исполнении небольшой мечты сына. Он у меня ужасный поклонник Битлов и буквально грезит о том, чтоб хоть немного прикоснуться к их истории.

Поэтому я звоню Крису просто потому что больше никого не знаю в этом городе. На мою просьбу помочь в организации небольшого тура для Глеба и его подруги по битловским местам Лондона Кристофер откликается с большим энтузиазмом. Хотя, он немного удивился вкусом моего сына, впрочем как и я.

Но в целом вдохновившись этим приятным для него открытием, Хиддлстон не просто организует поездку моему сыну, но еще и достает билеты на концерт трибьют-группы. Глеб разве что не прыгал от радости.

И вот сейчас сын собирается необычно долго, а я впервые за долгое время замечаю на нем галстук. Тонкий, черный, явно в стиле битлов, он безумно идет Глебу — тот и сам выглядит как один из этой ливерпульской четверки. Но убейте меня, я не помню, когда был куплен этот явно дорогой и винтажный аксессуар.

— Сынуль, — указываю я на его галстук, — откуда он у тебя, солнце?

— Это мне Крис дал потаскать, — сияя счастливой улыбкой, отвечает мне Глеб.

Опа-па. Чувствую сейчас всю свою растерянность. Как Хиддлстон вот так одним махом все порешал? И с Глебом тоже.

— Он тебе что-то говорил? — заводятся шестерёнки у меня в голове.

— Да, но эта информация не для тебя, — гордо произносит мой мальчик и, заметив мой потухший взгляд, добавляет мягче: — Ну маа… Я просто спросил у него кое-что. Папа ведь все-равно не захочет о таком со мной говорить.

Мне сразу становится понятно, о чем именно был у них разговор, или скорее консультация. Боги мои, Боги! Как мне вынести идеальность этого невероятного мужчины? Крис правда решил, серьёзно решил брать на себя все эти мужские функции рядом со мной? Или просто я тут сошла с ума и вижу сюрреалистичный бред?

— Так я пошел. Водитель ждет уже меня, — притоптывая от нетерпения, произносит Глеб. — Не хочу заставлять Дашу ждать. А мне еще цветы надо ей купить.

Да, это направление явно не от Егора. Тот мне дарит цветы только на восьмое марта и иногда на мой день рождение. И всё! Хотя, в прошлом году на восьмое подарил мне пучок базилика…

— Иди уже, — поправляя галстук и украдкой любуясь своим сыном, произношу я. — Удачи!

Глеб машет рукой и буквально выпрыгивает из номера. И вот я снова одна. Хотя, нет, всё же я не одна. Ведь есть ещё Крис , который ждет моего ответа.

И я должна ему этот ответ и этот разговор.

***

Собираюсь на встречу с Крисом с какой-то особенной тщательностью. Спускаясь вниз, будто ощупываю себя: любимые широкие брюки, белая оверсайз блуза рубашечного покроя, зеленое кашемировое пальто, удобное и свободное. И ничего из этого, даже наконец-то сделанный маникюр и красный лак, не добавляют мне уверенности. Помада в тон, любимые мои соображения о том, что это классика и так еще моя бабуля красилась, сражая мужчин наповал — все впустую.

Сбивчивым шагом иду к парку, что прямо через дорогу от отеля. Пробегаю едва припорошенные снегом дорожки — а ведь снег вчера валил весь вечер и ночь — и замечаю Криса. Первое, что бросается мне в глаза — его стройные, подкачанные ноги и острые коленки.

Ну бля! Нет, я читала конечно, что у англичан особый выверт на шорты в любую погоду — но вот это уже слишком! Или это я такая мерзлячка?

Плюхаюсь на ближайшую скамью, чтобы просто прийти в себя. А Крис не замечает меня, слава всем богам Асгарда! Он выгуливает свою собаку-овчарку. Каштановая шерсть блестит на слабом солнышке, длинные уши развиваются от бодрого собачьего бега. Бобби оборачивается к Крису, смотрит с обожанием и получает такой же теплый, полный сердца и любви взгляд.

Вся эта картина — опасность для меня.

Шумно выдыхаю, прячусь в свой объёмный вязаный шарф, но у Вселенной явно на меня какие-то планы потому что — она бросает меня на амбразуру снова. Моя опасность замечает меня, улыбается лучисто и держит свой путь ко мне. Собакен трусит рядом.

Господи, просто не дай мне тут, не сходя с места, тронуться умом!

— Замерзла? — обращается ко мне Хиддлстон.

— На тебя смотреть, как тут не замёрзнешь? — зачем-то огрызаюсь на русском и добавляю уже по-английски: — А ты?

— О, — Томас присаживается рядом, Бобби пристраивается у него в ногах, — я привык, даже внимания не обращаю. Да и какой у нас тут холод? Вот у вас в России…

Повисает мхатовская пауза. Так, погоду вроде как обсудили. О чем мы должны говорить дальше? О том, что тебе, мистер Хиддлстон, не стоит разгребать мои завалы, а мне стоит тебя просто взять и отпустить.

— Крис, — начинаю аккуратно, но все-равно срываюсь на какой-то жалкий писк, — ты ведь понимаешь, что все это глупости?

— Кому как, — задумчиво откликается Хиддлстон. — Для меня, впервые за долгое время, все серьёзно. И то, что было в твой первый вечер здесь между нами — был серьезный и обдуманный шаг с моеей стороны.

Вздыхаю. А моё сердце делает какой-то дурной всхлип в моей груди.

Почему у него все так просто? А у меня почему то , отчего всё так сложно? И как мне быть с тем, что Крис зафиксировался на мне, не зная меня и моих демонов толком. А ведь я тоже ничего не знаю о нем, кроме общедоступной информации. Ну и кроме того, что он божественно целуется. Рядом с этим фактом на самом деле всё остальное отчего-то сейчас теряется. И то, как он подобрал ключик к моему Глебу, как просто, не впутывая меня в подробности о моем сыне. Да ещё и организовал поездку мечты для Глеба и его подруги. Боже, это сейчас мне кажется само собой разумеющимся. И то, что я снова хочу почувствовать вкус его безумных поцелуев, их влажность и жар.

Наверное сейчас мои глаза загораются, а щеки начинают пылать, рот сам собой приоткрывается, а ведь я даже не смотрю сейчас на Криса — опустила взгляд сразу после его реплики, что для него все сейчас серьезно.

— Ты так красива, так соблазнительна сейчас, что я готов нарушить наш уговор сначала побеседовать и вместо этого целовать тебя так сильно и так долго... пока все твои переломы сердца и души не срастутся, — тихо, севшим голосом произносит Крис. — Посмотри на меня, милая, не прячься пожалуйста.

Откликаюсь. Поднимаю свой взгляд — и тону в его штормовых глазах.

— Пойдем, — протягивает мне свою руку он.

Наверное в моем взгляде мелькает страх — и тяжелые мысли об антураже на случай, если я соглашусь идти с ним в неведомые дали.

— Прости, — я не отталкиваю руку, которую он все еще протягивает мне, — я не могу так. Для тебя это всё так просто. Захотел, позвал, прижал к себе и будто ничего больше нет. Ты так привык наверное действовать с девушками да и по жизни, но я вот нет. Я совсем другая.

Я почти что всхлипываю под конец своих слов.

Лицо Криса принимает нечитаемое выражение. Тени шторма нет в его взгляде, он снова чист и безоблачен. Только желваки ходят на красивом лице. Ну вот, наверное, и всё.

Сколько раз тебе в жизни отказывали, Крис? Но я проглатываю этот вопрос.

— Я все понимаю, — чеканит он. — Прости. Я должен был сдержать свой порыв. Пойдем, Бобби.

И всё, и ничего. Только я, пустой парк — и мелкий противный снежок.

Глава 11. Ну, вот такая я дурочка!

В эти два дня Кристофер Хиддлстон исчез с радаров. Буквально. Он испарился, потому что я перестала ощущать его присутствие рядом со мной. И только верно ожидающий нас автомобиль на парковке отеля говорит о том, что мы в Лондоне не одни.

Глеб с утра до вечера сидел в своём телефоне. Он то болтает с Дарьей, то переписываться с ней же, то строчит одноклассникам о своих рано начавшихся зимних каникулах. И надо будет как-то потом успокаивать Егора по поводу того, что я сдернула ребенка из школы до этих самых каникул…Ведь Глеб учится в одиннадцатом классе и в этом году он у нас заканчивают школу.

Но кроме этого самого самоедства мне и деть-то себя особо некуда. Когда сын не торчит в мобильном, мы гуляем. Лондон то засыпает снегом, то накрывает влажным теплом. Поэтому я легко подхватываю насморк от такой сырости.

А ещё я каждое утро с надеждой смотрю в окно. Моя душа хочет мороза и снега. Ведь праздничное настроение, я верю, приходит только с ними.

Не смотря на текущий нос, я активно вожу Глеба по всем достопримечательностям Лондона.

Мы рассматривали коллекцию тартанов в музее Виктории и Альберта. Заказывали чай с молоком и яблочный пирог с заварным кремом в кафе Speedy's, и Глеб в очередной раз цитировал мне свой любимый сериал.

А у меня в очередной раз разливается внутри чувство, что этот город мне стал, как родной. Хотя, Лондон, многолюдный, но всё равно такой разный. Кажется на первый взгляд таким древним, но через несколько минут ты понимаешь он одновременно с этим — ультрасовременный. А ещё он не мрачно-викторианский — а яркий.

Вообщем Лондон полон голосов прошлого и звуков современности.

Хотя, может быть, мне нравится этот город, потому что здесь живет Крис?

Ладно не будем об этом. Ведь сегодня у нас сыном в планах музей Шерлока, и у Глеба — кроме прочего большого поклонника творчества Конан Дойля — особый настрой. У меня тоже, но не от предвкушения возможности окунуться в атмосферу викторианского Лондона еще глубже.

Нет. Ведь завтра Сочельник, а Лондон уже одет праздничными огнями. В холле отеля стоит впечатляющая елка, наш номер тоже уже украшен. Я не могу налюбоваться этой насыщенной, зелено-серебристой гаммой рождественского декора. Пушистые ветви обрамляют высокие окна всех комнат нашего люкса, с потолка в гостиной свисает традиционная омела, в вазах яркие ветви остролиста, небольшая елочка в углу. Запах хвои и праздничной выпечки. Не хватает только носков на камине, но его нет в нашем номере — а значит, делаю пометку я, Санте, пожелай он принести мне подарок, не откуда будет появиться здесь.

Эх, и Санта пропал с моих радаров…

Я с усилием отсылаю эту мысли прочь. Сегодня у меня в программе только предпраздничное настроение и Шерлок!

***

Мы почти что оттоптали все ноги, но оно того стоило! Мы посидели и в знаменитом кресле, и просмотрели большую коллекцию фотографий с эпизодами из разных экранизаций приключений великого сыщика, выпили чаю со сливками в соседнем кафе. Я осталась под впечатлением и от интерьеров, точно воспроизводящих ту самую атмосферу старинного Лондона, и от мелочей, вроде турецкой туфли, наполненной табаком. Правда эта отсылка прошла мимо меня, но Глеб был от неё в дикомвосторге.

А письма, прикреплённые перочинным ножом к каминной полке! Тут и я заулыбалась, ловя какой-то невероятный вайб. И тут же вспомнила Хиддлстона отчего-то… Чертыхнулась про себя — и направилась за сувенирами. Еще на входе я присмотрела там подарок для Криса.

Да, это совсем идиотизм, конечно. Ведь его больше нет рядом, он вернулся в свой мир, который от моего так далек и так бесконечно невозможен, что и думать мне об этом глупо. Но, тем не менее, я купила Кристоферу это дебильное охотничье кепи.

Ну, вот такая я дурочка!

Глеб тоже купил для Дарьи какую-то открытку — и мы отправились домой. Поездка по Лондону мимо светящихся праздничных витрин, спешащего народа настраивает на особый лад. И я готова отдаться ему. Прямо здесь и сейчас. Готова забыть все, перестать думать и обдумывать — просто отдаться этой волне тепла и романтики Сочельника.

Ввалились мы в отель: Глеб радостный от известия о завтрашнем свидании с Дарьей, я какая-то уравновешенная и точно знающая теперь, чего я хочу на Рождество. Протопали на свой этаж.

— Ужин? — спрашиваю Глеба, надеясь, что он откажется.

Потому что мне надо уложить этот новый для меня баланс в картинку моего мира и Криса как-то туда упаковать. И чует моё сердце, что эту самую картинку надо менять к чертям собачьим.

— Не-а, — к моему удовольствию отвечает Глеб, — я не голодный. Я спать.

«Ну да, ну да, — думаю я, сама себе улыбаясь, — Спать он пошел, как же. Снова будет с Дарьей полночи переписываться».

Киваю в ответ и тоже иду в спальню. Нет, всё же картинку мира надо сносить к чертям. И открывать саму себя навстречу новому миру. Начинать новую чистую главу.

Ведь всё, чего я хочу на это Рождество, это чтобы каким-то сумасшедшим чудом оказался за моей дверью, Кристофер Хиддлстон!

Если там кто-то сейчас на небе слышит меня, пусть он будет в моей жизни снова, пожалуйста!

***

Мне сниться в эту ночь очень приятный сон.

Огонь пляшет в камине, на широкой каминной полке стоит тайная мечта моего детства, мысли о которой сразу настраивают на особый, праздничный настрой — каруселька со свечами и колокольчиками. А рядом, оборачивая собой, своим мягким, теплым объятием, шепчет мне на ухо «С Рождеством, любимая» самый лучший мужчина во всей моей Вселенной. А его губы мягко касаются моего виска, даря мне легкий невесомый поцелуй.

И меня прошибает током от этой простой ласки. И я придвигаюсь ближе, тянусь вся к нему.

— Поцелуй меня, Крис, — шепчу, едва слышно, тая от нежности. Объятия твердеют, становятся крепче.

— Как пожелает моя леди», — слышится горячим шепотом ответ Криса…

И я просыпаюсь. За окном крупными хлопьями падает снег. И стоит такая сумасшедшая тишина, которая, наверное, бывает только в канун Рождества. А на подоконнике, прошибая меня в какой-то экзистенциальный трепет, крутится рождественская каруселька. Со свечами и колокольчиками. Отблеск свечей в мягком кружении снега и оконном стекле — словно сбывшаяся мечта из моего далекого детства.

И оттуда же это ожидание праздника. А из всего этого волшебства твердая уверенность, над которой теперь нет надобности думать — Крис не просто поселился в моем сне, он пришел в мою Вселенную. Внутри меня будто зажигается одна из этих изящных белых свечей.

— Мам! — Глеб в несвойственной себе манере врывается в мою спальню и плюхается поверх оделяла. — Тебе привет! Ты не спишь уже?

— Не сплю, — пользуясь моментом приобнимаю сына, и он, что опять же совершенно не свойственно ему уже года три, не уворачивается, утыкается острым своим подбородком мне в плечо. — Отличный привет. От Криса? — Спрашиваю я у сына, кивая в строну карусельки.

А Глеб в ответ широко улыбается.

— Ага. Он знал, что тебе понравится.

— И ты его впустил? — притворно хмурю брови, потому что, ну, мне надо понимать уровень доверия Глеба к Хиддлстону.

— Ну маа, — слегка выпрямляясь, тянет сын, — Крис попросил помочь сделать тебе сюрприз. Он не похож на какого-то там придурка, честно!

Верю, Глеб, верю. Разгоняю хмурь из своего взгляда, смотрю на сына со всей своей нежностью.

Что же ты делаешь со мной, Крис? Что делаешь с нами?

— Тут кроме привета, — подбоченясь и явно выполняя возложенную на него миссию, прерывает мои размышления Глеб, — и приглашение еще на ужин сегодня.

— Сегодня? — вскакиваю я, глядя сначала на часы, потом на сынулю.

— Одиннадцать, — ухмыляется тот и сразу же предупреждает мои трепыхания. — Я уже завтракал, с Крисом. И да он действительно любит чай с молоком!

— Это все хорошо, — перебиваю я сына, — но мне надо успеть столько всего до вчера.

И прежде всего найти где-то в глубине этого разливающегося внутри меня уютного тепла хоть какой-то баланс. Спасибо, тебе Вселенная за все твои подарки мне, но можно, пожалуйста, дать мне несколько минут на выдох?

Глава 12. Он просто хочет наконец-то с тобой переспать...

Хочется забиться в самый дальний угол. И чтобы сердце моё угомонилось, перестало трепыхаться, остановило свой бешенный, нервный бой. Потому что хватит, потому что боюсь, если оно будет биться и дальше так рвано, то я забуду эту ночь. А я не хочу, как бы глупо это не звучало! Я хочу унести с собой дальше эту ночь. Хочу носить её с собой отныне и навсегда! И, когда мне в жизни будет паршиво, доставать её из своей памяти. Эту удивительную ночь!

Разве я жалею о ней? О том, что мы делали, как мы делали? О том, каким нежным был Крис, как он открывал меня себе и мне самой? Нет. Не жалею. Хотела бы я еще раз провести с ним ночь, спать и проснуться с ним рядом? Хотела бы! Только без этого всего, потом, утром. Я понимаю — это детский сад.

Моя реакция, желание спрятаться ото всех. А мне сейчас надо собрать все свои мысли в кучу — и как-то идти дальше.

Нет, ночь Сочельника не вызвала у меня никаких сомнений, она никак не поколебала мое ощущение праздника и счастливое, до дурости, ощущение свободы. Но за все нужно платить, и вот это, то, что я смотрю на телефонную трубку будто на змею — моя плата.

Но я хочу, очень хочу немного отсрочить ее. Кладу телефон на тумбочку у кровати, ложусь, раскинув руки. Прислушиваюсь. В комнате Глеба тихо, сын отсыпается. Кидаю взгляд на туалетный столик. Бархатная коробочка цвета шалфея ждет, что я открою ее и унесу с собой её содержимое, как собираюсь унести ночь с тем, кто мне её подарил сегодня. Рядом с ней обратные билеты. Первый класс, все дела…

Интересно, смогу я их поменять и улететь отсюда уже сегодня вечером? Интересно, я сойду с ума от того, что только несколько часов отделяют это мое решение от момента полного, переполняющего меня счастья?

***

Вчера, как только Глеб озвучил мне приглашение от Криса, я сразу занялась сборами. Отчего-то мне хотелось выглядеть именно идеально, для него.

А мой сын сразу заявил, что ни на какие такие ужины он ехать не собирается, что родители Дарьи пригласили его на весь вечер к себе и что возможно он там и заночует.

И меня тронуло то доверие, которое испытывают к моему сыну родители его подруги и я согласилась. В семь вечера я получила сообщение от Хиддлстона. Он уже ждал меня у отеля — и я поспешила к нему. Глеб к тому времени уже умчался и оценить мой наряд — белую рубашку оверсайз, джинсы и кеды — было некому.

Глянув на одну секунду в окно, я убедилась в том, что снег ещё продолжает валить, и нырнула в пальто, замотав горло шарфом. Кеды я оставила, все равно ведь везде на машине ехать.

Хиддлстон вышел из салона и предупредительно распахнул мне двери, пропуская меня вперёд. А ещё Крис так лучезарно улыбался, что я поддалась и заулыбалась ему в ответ.

А еще внутри меня всё дрожало и вибрировало от его близости, от аромата, что источала его кожа. Я окинула его взглядом, отмечая, что его наряд удивительно совпадает с моим, сглотнула от желания прикоснуться к вороту его белой рубашки и ухватиться за полы серого пальто.

И я снова словила кайф от нашей очень многообещающей разницы в росте. Не удержалась от мимолетной фантазии: вот я привстаю на цыпочках, чтобы поцеловать его, а он, приподнимает мое лицо своими тонкими изящными пальцами. Очевидно, щеки мои вспыхнули, потому что Крис чиркнул по мне мгновенно читающим взглядом и в глазах его промелькнул отблеск бури.

— Ты великолепна, — прошептал он куда-то в изгиб моей шеи, когда мы разместились в полутьме салона, — и мне действительно очень сложно держать себя сейчас в руках.

Крис плотоядно усмехнулся, черти заплясали в его зрачках — и внизу моего живота. Я инстинктивно потянулась к его губам, подставляя свою шею и Крис втянул аромат моих духов.

— Шалимар, — произнёс он со знанием дела, пробегаясь кончиками пальцев по моей напряженной коже, — колдовской аромат.

Меня дернуло, и от тона его, и от прикосновения. Глубокий, сочный баритон отозвался где-то глубоко внизу моего живота, что-то там, внутри меня сделало тройное сальто-мортале. Я глубоко, натужно выдохнула и поняла, что не смогу сопротивляться. Или смогу, но не долго.

— Куда, — пискнула я, — куда мы едем?

— За город. Мой друг держит настоящий постоялый двор эпохи Тюдоров, — будто не замечая моих голосовых колебаний, ответил как ни в чем ни бывало Крис, — Хочу показать тебе, замечательно место.

«Ага, ага», — проклюнулся внезапно поднявший голову здравый смысл, ехидно и грубо прорывая волну моего счастья, — «он просто хочет наконец-то с тобой переспать».

Но я затолкнула эти мысли подальше от себя в своем сознание. А затем хмыкнула, совсем как Скарлетт О’Хара произнося мантру: «Я подумаю об этом завтра».

Вообще, рядом с Хиддлстоном все, абсолютно все казалось правильным. Будто так и нужно, будто только так и должно быть.

Я немного оперлась плечом о плечо Криса, погружаясь в его открытые объятия, позволяя и себе и ему забыться. Потерлась щекой о мягкую ткань его пальто. Передернула легонько плечами и он меня понял, прочитал мое желание, обнял немного сильнее и крепче.

— Ты меня с ума сводишь, Алиса, — прошептал он в мой в висок и вздохнул с явно читающимся отчаянием.

Крис еле сдерживался, , я видела это, чувствовала кожей.

Правда только одна его ладонь легла поперек моей талии, вторая сжалась в кулак. Никогда еще в своей жизни я не вызывала таких чувств, такой внутренней борьбы у мужчины. Хотя, нет, вызывала. Но я тогда испугалась, сбежала и все разрушила. Быть второй раз дурочкой мне не хотелось и я только думала, как так сказать ему, чтоб Крис отпустил себя.

Я настолько погрузилась в эти размышления, что все мои собственные демоны, все, о чем я не хотела говорить Крису, ушло на задний, на десятый, нет на двадцатый план.

Я была сейчас только здесь, в его руках.

Пригород Лондона, Сент-Олбанс, встретил нас мягким светом уличных огней и тишиной. Мы проехали по узким улочкам, петляя между двухэтажными домиками. То тут, то там, нам попадались украшенные ветвями остролиста и пушистыми еловыми лапами входы в дома, венки на дверях. Я залюбовалась этой красотой, мерцанием огоньков на окнах и фасадах. Мне захотелось как-то прочувствовать этот волшебный вечер, ощутить его в своих легких, на коже, на кончиках пальцев.

— Крис, — обратилась я к Хиддлстону, специально касаясь его сжатого кулака, — давай пройдемся?

— Как пожелает моя леди, — ответил мой мужчина и такое тепло разлилось у меня внутри, что выступили слезы. Хиддлстон тут же отреагировал, провел своей ладонью по моим глазам, и улыбнулся лучисто.

— Это волшебный вечер, Крис, — тихонько ответила я, боясь спугнуть момент, — Я хочу идти по этим заснеженным улицам рука об руку с тобой, даже если это только сегодня, даже если…

Я не договорила — и как могло быть иначе в эту волшебную ночь, когда сбываются все твои мечты? Крис накрыл мои губы своими, собирая те слова, которых не должно было звучать в этом моменте.

— Т-ш-ш, — прошептал он, вновь обхватывая мои губы своими, забирая в свой лучезарный плен, прижимая к себе, — т-ш-ш. Все потом. Позволь мне провести тебя через эту волшебную ночь. Возьми меня за руку, милая.

Мы шли в ногу, Крис специально укоротил свой семимильный шаг для меня. Он обхватил меня, обвил талию рукой и почти что нёс меня над булыжной мостовой.

И ко мне вновь вернулось это ощущение полета и ощущение крыльев за моей спиной.

Немного пройдя по прямой улочке, застроенной милыми домиками, мы свернули к прекрасному собору. Вся эта красота, вся прелесть зимней ночи отражалась для меня в глазах Криса.

Я не могла отвести взгляда от его правильного, изящного профиля на фоне темного неба и ярких звезд. Наплевав на явно не подходящую для прогулок по снегу обувь, я шла за ним. Ноги мои промокли, конечно, меня немного трясло, но Крис был так воодушевлён прогулкой, он с таким смаком рассказывал мне о городке, проносясь вместе со мной по всей его истории от кельтов до нашего времени, что я плюнула на все остальное.

Было невероятно интересно и приятно слушать своего мужчину, ловить модуляции его хорошо поставленного голоса и идеальное (хоть сейчас в палату мер и весов) произношение. Мы постояли у собора, слушая звуки службы — и тут Крис кинул взгляд на мои ноги.

— Ты совсем продрогла? — спохватился он, — Почему ты Алиса мне не сказала об этом ?

— Не хотела сбивать тебя, Крис. Ты очень интересно рассказывал историю об этом городке, — просто призналась я.

— Пойдем быстрее, — перехватывая мое запястье, твердо произнес Крис , но что-то прикинув, покачал головой и подхватил меня.

На руках меня не носили я даже не помню сколько лет. Поэтому первые секунды я просто растерялась. Потом заболтала ногами, пытаясь вывернуться из такого захвата.

— Не брыкайся, Алис, — со смешком лёгкого превосходства, прошипел Крис, и повторил уже твёрже, — Не брыкайся, сказал.

Было что-то в его голосе такое, что я подчинилась. Прижалась головой к его груди и позволила нести себя по ночному городу. Мягкая шерсть ткани, мерный стук мужского сердца, волшебный аромат бергамота и амбры. Я не сдержалась, позволила себе прикоснуться к его скулам, к легкой небритости на его изящном подбородке.

Кажется, я даже застонала от этого ощущения его под моими пальцами.

Криса словно током прошибло, он будто окаменел весь, кинул на меня темный, поплывший взгляд и усмехнулся мне хищно.

— Еще немного, моя леди, — прошипел плотоядно, — и до гостиницы нам не дойти. Возьму тебя прямо здесь.

Я покорно убрала ладони, даже обхватила ими себя, прячась.

И мы продолжили наш путь дальше. Правда только Хиддлстон, судя по всему, тихонько чертыхался всю нашу дорогу дальше. А я, кажется, задремала в его сильных руках…

— Мы пришли, — обратился ко мне Крис и я только тогда и разлепила свои глаза, фокусируя взгляд.

Перед нами мягкими огоньками свечей в фонариках светился действительно постоялый двор. Крепкие беленые стены в узоре потемневших планок дерева отсылал к Золотому веку Англии.

— Нас ждет Рождество в стиле Тюдоров, — внося меня в распахнувшуюся дверь, увлеченно произнес Крис.

Он так и продолжал держать меня на руках, даже когда к нам вышел хозяин — бешено жестикулирующий испанец Хосе. Крис даже тогда не отпустил меня, а наоборот только прижал к себе еще ближе, будто это само собой разумеется.

Глава 13. Ну почему он так идеален?!

Что было дальше? От воспоминаний, от того, что всё ещё ощущаю его незримое присутствие снаружи и внутри, я потягиваюсь, сладко. Не хочу сейчас думать ни о чем. Только прокручивать в памяти, ещё и еще раз, возвращая это в мой момент, в мою реальность.

Где в глазах моего Криса пляшут языки пламени от камина, мы сидим — близко-близко — он шепчет, что больше просто не может сдерживать себя.

— Пожалуйста, Алиса, — прикасаясь своими губами к моей коже, выстанывает, задевая этим своим тембром все внутри меня, — Не могу больше, прошу, не уходи, не убегай. Будь со мной. Сейчас.

Переплетение наших рук, тел, жар от кожи, от открытого огня — и сам Крис, как открытое пламя. И я лечу, лечу, лечу на него.

Правда сейчас я поражаюсь его выдержке…

Его тогда горячий шепот, требовательность прикосновений и поцелуев, когда Крис просто сминал мои губы, терзал плечи, руки, обхватывая шею, притягивая к себе опять и опять. И абсолютная нежность, дистиллированная, на вытянутых руках, на напряженном, будто стрела в полете, теле. Твердость, явная, в каждом его движении, каждой мышце — и тут же мягкость. От такого контраста у меня кружится голова, до сих пор.

Смахиваю свои сейчас предательские слезы. И не перестаю держать в себе эти ощущения, они не хотят теряться. Боги Асгарда, как вообще этот потрясающий мужчина вошел в мою жизнь?

Я закрываю глаза — и опять вижу, как порывисто, но очень уверенно Крис расстегивает пуговицы на моей рубашке, как распахивает ее — и меня кидает в жар. От его взгляда или от моего простенького хлопкового белья?

Прикрываюсь, прячу взгляд, но Крис… берет меня за подбородок, поднимает мое лицо к свету, к себе, убирает руку от моей груди, обхватывает ткань, сжимает легонько, отодвигает край ткани, склонят свою великолепную голову и прикасается своими губами.

Вытягиваюсь, вскидываюсь к его губам, выгибаю спину, чтоб еще ближе, еще ближе…

— О Боги, — шепчет Крис , даря мне ещё один поцелуй, — Сними это, пожалуйста.

Выуживаю саму себя из рубашки, завожу руки назад, слегка отталкивая Хиддлстона. И он с легким смешком занимает место зрителя.

— Медленно, — только и произносит, скользя взглядом по моему телу. Расстегивает пуговицы, закатывает рукава своей рубашки и моё сердце пропускает чертов удар.

Ну почему он так идеален?!

Расправляюсь со своим верхом я всё же быстро, теперь на мне только джинсы. Крис все еще в полном облачении, только запястья, тонкие, изящные, освобождены от ткани. Слышу где-то позади легкое покашливание, но Хиддлстон кивком предлагает Хосе, ставшему случайным свидетелем, покинуть комнату.

— Может ему что-то… — пытаюсь встрять в этот немой разговор я, но получается плохо. Крис просто накрывает меня собой.

— Всё, — чеканит он, севшим на тон голосом, — потом. Сейчас только ты, моя леди.

Одно идеальное движении его брови, кривая усмешка в уголке рта… Закрываю глаза, ловлю каждый звук. Вот прожужжала молния джинсов, звякнул ремень. Слышу, как рвется упаковка презерватива. Делаю мысленную пометку в своей голове — снова — что Кристофер Хиддлстон идеален…

— Открой глаза, — властно выдыхает прямо над ухом Крис… и делает одно длинное плавное движение.

Пытаюсь сжать колени, слезы наворачиваются на глаза от интенсивности и ощущения того, насколько он впечатляющих размеров.

— Боги… — выстанывает куда-то в мою шею Крис, — до чего же ты узенькая.

Я всхлипываю, с трудом ловлю еще одно его движение во мне.

— Прости. И дыши глубже, милая. Позволь мне войти в тебя целиком…

Киваю. Выгибаюсь навстречу ему.

— Я не смогу, — сглатывая, сбивчиво произносит Крис, — не смогу долго.

Он отодвигается, снова совершает фрикцию, но не входит на всю свою впечатляющую длину, и я могу выдохнуть.

— Не знаю, сколько смогу, — Крис обхватывает мое бедро, придвигая к себе еще ближе, — черт.

— Сколько сможешь, — просто на какой-то момент выпадая из реальности, отвечаю ему я на выдохе.

— Алиса, — шепчет мой мужчина в ответ, и снова движется ко мне, — в следующий раз, обещаю…

Он делает еще несколько рваных движений, без ритма, но с таким эротизмом, что я просто останавливаю этот момент в своей голове. И я никогда не видела в жизни еще, чтобы мужчина так красиво кончал после секса со мной. Глаза, губы, выгнутая спина, влажные поцелуи и покусывания.

Это всё выше моих сил! Он обещал следующий раз. Но Крис ещё не знает, что его не будет!

***

Обещанный ужин Крисом все-таки состоялся, но он правда плавно перетек в завтрак. Я отправилась досыпать, а Крис остался с Хосе. До меня доносились только экспрессивные выкрики испанского друга, Кристофер еле слышно шелестел. Проскакивали чьи-то имена, несколько раз всплыла в разговоре некая «Она» — и теперь я знаю о ком речь.

Именно «Она» была первой, кто позвонил мне этим рождественским утром.

Я насильно выуживаю себя из мягкого тумана воспоминаний о той ночи с Крисом. Все. Кончилось. Та девушка — не запомнила её имени — не была груба, но говорила с таким превосходством и высокомерием.

— У вас ужасный акцент, когда вы говорите на английском , милочка— только и ответила она на мое приветствие и вопрос какого собственно черта происходит, — И как только Крис понимает вас?

Я инстинктивно стала в стойку. Лучшая оборона — это нападение, и я снова стала той девчонкой из лихих девяностых.

— Ну, мы как-то справляемся. Я улучшаю свой акцент, — выдавила усмешку я, — Самым приятным способом.

— При чем здесь Крис? — взвились на том конце, а отчего-то вспомнила, что дамочек с такими вот обертонами и манерами в голосе моя бабуля называла ломаками.

— Да так, — усмехнулась я, — Он отличный учитель. Просто практики мало, но мы все наверстаем.

Я еще немного посмеивалась и упустила момент, когда на том конце все покрылось льдом.

— А теперь скажу я. Если не уедешь, не забудешь Криса, я его так ославлю! Поверь мне, «отмена» покажется ему раем по сравнению с тем, какую жизнь ему могу устроить я.

Я судорожно сглотнула, мигом сообразив кто тут со мной обменивается любезностями. До этого момента, этой неприкрытой угрозы я все уговаривала себя, что просто какая-то городская сумасшедшая ошиблась номером. Но нет, это была не городская сумасшедшая, а гораздо хуже. Я хмыкнула, отгоняя липкий, вязкий страх.

«Культура отмены», загорелось перед моими глазами. И Крис. Пересилив себя, я заржала. Не засмеялась, а громко, внаглую захохотала.

— Послушай ты, — явно не разделяя моего веселья, прошипела та самая «Она» из утреннего разговора Криса и Хосе, — послушай и запомни. Ты… всего лишь одна из. Вас таких пачками вокруг него ходит. Ты ничтожество, ты никто.

— Ох, — хоть меня и начало трясти от нервов, я нашла в себе силы четко и гордо ответить, — что же вы, мадам, тратите на меня своё драгоценное время? Погодите-погодите! Значит я не такое уж и ничтожество, раз вы делаете свой предупредительный звонок именно мне.

Ох, как я упивалась своим ответом. Но та самая «Она», не будь дурой, припечатала меня крепко.

— Какой бы ты ни была, как бы ни упражнялась сейчас в остроумии, запомни хорошенько. Его «отменят». Из-за тебя, милая.

***

Что теперь? Смотрю потерянно на комнату, на окно, на свои руки. Вспоминаю, как Крис целовал мои пальцы, как выведывая шептал в мои ладони:

— Что я сделал не так? Почему ты не кончила?

Как бы я могла объяснить ему всё? Как окунуть его в свой омут и в моих чертей. Может это задело его? Может он не привык, что женщина под ним не кончает по щелчку пальцев? Голова моя горит, злость, злость мне нужна сейчас. Нужна как топливо, потому что ничего другого нет, снова нет.

Падаю на подушки.

— Мам, — на пороге вырастает Глеб и я быстро меняю выражение лица, — тебе тут опять письмо.

— Оставь на столике, — ох, милый, мне сейчас не до писем.

— Ты открой, пожалуйста. Там, — Глеб кивает на гостиную, протягивая конверт, — ждут ответа твоего ответа.

Пробегаюсь пальцами по бархатной бумаге, мельком глядя на коробочку с подарком. Цвет конверта повторяет ее. Снова этот волшебный оттенок пыльно-зеленого, шалфей, что по легенде отгоняет злых духов.

В письме только несколько строчек размашистого, уверенного почерка. Я такая влюбленная дура, что даже вижу, как Крис их пишет, задумываясь где-то примерно между пожеланием хорошего Рождества и просьбой о встрече. Слова мелькают перед моими глазами — опускаю все ненужные переспрашивания, ведь я готова лететь к нему птицей. Кто бы там что ни говорил, как бы ни пугал, я правда готова. И злости нет. Потому что оно все куда-то само собой, стоит ему только заговорить, даже в письме.

«Пожалуйста, — звучит в моей голове слова письма голосом Криса, —Хосе будет ждать твоего ответа. Если твой ответ «да» (пожалуйста, милая, скажи «да»), надень то, что я подарил тебе и выйди к нему».

Так… Метнуться к туалетному столику, распаковать подарок, офегеть, не знать что делать дальше, офегеть еще разок. Достать старинное кольцо, даже не пытаться прикинуть на глаз что там за камушек и сколько оно стоит, задержать дыхание.

Чёртов шпион! Так. Ладно. Мне надо сейчас надеть кольцо на безымянный палец, мазнуть взглядом по фиолетовому отблеску от камня — и выйти к Хосе наконец-то.

— Мистер Хиддлстон будет ждать вас сегодня в десять. Там же, — раскланивается испанец.

«Немного театральности, да, мистер Хиддлстон? Шпионской романтики тебе захотелось, да? Ладно, поиграем».

Склоняюсь в легком поклоне.

— Благодарю вас, добрый сэр, — отвечаю настолько высокопарно, насколько могу, — Мне надо перекинуться с вашим лордом словечком другим.

Оглядываюсь на Глеба. У него отвисла челюсть, как и у Хосе между прочим.

— А я говорил, — прыская смехом, произносит испанец и взмахивает руками, — я говорил же Крису! Миледи! Вы, только вы и подходите ему!

Глава 14. Всё! Фенита ля комедиа !

Подбадривание Глеба и Хосе сделали свое дело, хоть и частично. Я поняла, что мне не отвертеться, поняла так отчётливо и так ясно, что меня снова пробило в дрожь.

Правда только простого решения не будет, туда, где легко, нас не зовут.

Хотя… я ведь могу всё это закончить, как разрубить. Но я только представлю себе Криса с обладательницей этого хорошо поставленного высокомерного тона, этого превосходства — и мне плохо становится.

Он же утонет рядом с ней, он потеряет себя, будет на посылках, на вторых ролях, пока эта таинственная «Она» будет купаться в лучах чего ей надо.

«Отбить!, — прозвучало у меня в голове голосом бабушки, — ишь ты, ломака!».

Наверное какая-то решимость всё же отобразилась на моем лице. отому что мой сынуля присвистнул и отправился к себе, а Хосе бурно захлопал в ладоши.

— Ну чего вы? — я уперлась руками в бока, — Я еще ничего не решила. И нам уезжать послезавтра!

— Об этом, миледи, не тревожьтесь, — угодливым голосом какого-нибудь слуги из комедии дель арте , отвечает мне Хосе, — Вы только встретьтесь с моим лордом, а там дальше видно будет.

— Ох, тебе только расшаркаться, и вылитый Труффальдино, — выпаливаю я, ловя взгляд испанца.

— А что? — подбоченившись, демонстрируя белоснежную улыбку, отвечает тот, — Я был бы хорош в этой роли.

— Послушай, — обращаюсь я к мужчине и указываю на диван, усаживаясь сама, — мне кое-что интересно. Удовлетворишь мое любопытство?

— Хорошо, — кивает Хосе и мягко опускается рядом со мной.

— Кто такая эта «Она»? — аккуратно произношу, словно сейчас мину выкручиваю.

— Зачем тебе знать, донна?

— Не знаю. Это беспокоит меня.

— А, донна, привыкла все свои проблемы сама решать? — Хосе усмехается, — Так с доном Крисо не выйдет.

— А как надо? — выпаливаю не подумав.

Я что, действительно хочу знать это о нем?

К моему удовольствию необходимость задавать вопросы отпадает тут же. Больше вопросов задавать не надо. Хосе тараторит, выпаливая все — кроме одного — машет руками, шагает по комнате, снова садится. Он говорит без умолку минут двадцать. И картинка в моей голове постепенно начинает складываться.

— Крис, вроде, как и сам по себе, но та будто тень. Везде и всюду она, возвышается, — случайные, неотрепетированные фразы, вскользь брошенные, открытость, это его вечное heart on a sleeve — результат открытости Хиддлстона и его же порывистости — теперь едва ли не под запретом.

А затем Хосе с презрением бросает едкое:

— Истеблишмент, имидж! Она не управляет, но влияние свое показывает, умно, с харизмой и мудростью: Загоняет, постепенно. Что-то мягко пресекает, что-то выжигает каленым железом. Лепит свой одной только ей понятный идеал. А Крис ой как от него далёк!

— Понимаю, — качаю головой в такт словам Хосе, вспоминая Мюнхгаузена — Живого человека, жизнь, настоящую, пригладить, причесать, напудрить и кастрировать…

— Точно! — Хосе в неподдельном восхищении вскидывает палец вверх, будто накалывая эту мысль на острие меча, — Притворство, одно сплошное притворство!

Как так все складывается? Как так естественно, просто и понятно? Может — и меня холодный пот прошибает от таких мыслей — я не просто так тут попалась на его, Криса, пути? Чтобы в итоге метры нашей переписки, ночь Сочельника, волчьи поцелуи, сдергивающие все до одной маски, перешли в это? Смыть грим, стереть пудру, растрепать волосы, вернуть моджо?

— Послушай, — трогаю Хосе за плечо, — «Она» обещала разборки.

— Не тревожься, донна. Этим есть кому заниматься. Готовься к вечеру.

— Откуда ты такой? — улыбаюсь испанцу, — Нет, серьезно?

Усаживаюсь поудобнее, откидываюсь на мягкую спинку дивана.

— Хм, — откашливается Хосе, — Мы давно с Крисом знакомы. Года с 2010… наверное, или когда он там получил роль ночного администратора.

— Вот как…

— Да. Он у меня уроки брал, как работать, как с гостями общаться, вопросы решать в гостинице. Я был ночным администратором, давно правда, на Майорке, — Хосе приосанился, глянул на меня, — А он хорош в роли?

Заливаюсь краской. Вот как так случилось, что многие его роли в кино прошли мимо меня?

— Я не смотрела толком, извини. Мне как-то театр ближе что-ли…

— Вот дела! Надо будет Крису рассказать… Он ночи напролет к роли готовился, всё до мелочей учил, смотрел. Сам несколько смен отстоял у меня на Майорке. А потом я сюда переехал.

Чувствую себя неловко. Надо будет все-таки ознакомиться с творчеством мужчины, с которым я — что-то??? — собираюсь заняться великолепным… сексом? или я не собираюсь? Или не сексом, а любовью? Или не надо мне ничего смотреть с ним, хватит и того, что уже видела?

— Донна, — окликает меня Хосе, — я пойду, пожалуй. Не забудь, в десять у меня.

Простого будущего у нас с ним явно не предвидится. Поэтому наверное меня сейчас трясет мелкой дрожью, словно рябь по холодной воде. Особенно, когда мой сын сразу открестится от поездки. Оно и понятно — у него своя жизнь и своя история любви. Так что быть мне сегодня с Кристофером Хиддлстоном один на один.

***

— Ты приехала, — вместо приветствия Крис сгребает меня в охапку едва я выхожу из авто, — ты приехала.

Тая от нежности его голоса, я зарываюсь в мужской шарф, вдыхаю мною так уже любимый аромат Криса. И слышу, как громко стучит его сердце — и мое тоже совершает бешеный скачок. Все мои ранее слова, размышления, вопросы просто сыпятся под взглядом моего мужчины, становясь сущей мелочью по сравнению с тем океаном, что затапливает меня сейчас.

Крис шепчет что-то в мою склоненную макушку, тепло обдавая меня своим дыханием.

— «Моя, как море, безгранична нежность И глубока любовь» , — отвечаю на его неразборчивое бормотание, — Лучше Шекспира не сказать.

Крис смолкает, поднимает мое лицо к своему. И целует, сужая весь мир до точки соприкосновения наших губ.

— Ты позволишь мне, — прерываясь на секунду, шепчет сбивчиво, — не цитировать прямо сейчас Барда в ответ?

И я снова ныряю в этот бешенный, набирающий обороты поцелуй, когда он вновь накрывает мои губы своими.

— Как пожелаешь, — сбиваясь, выдыхаю я после нашего жаркого с ним поцелуя .

— Я процитирую, — твердо отвечает Крис, упираясь своим лбом в мой, и снова возвращается к моим искусанным губам, — потом. Позже.

И вот это его «позже» так сильно бьет по моим нижним этажам своей вибрацией, что я просто чувствую — добром это не кончится.

Мы буквально проносимся мимо удовлетворённо улыбающегося Хосе, мимо праздничного убранства этого невероятного пространства холла, залы, скрипучей лестницы и узкого коридора с подсвечниками на стенах.

Крис буквально вносит меня в маленькую спальню. Я успеваю только рассмотреть старинный камин, кровать в тяжелой парче, балдахин — и пляшущие языки пламени в глазах моего мужчины.

И меня снова кидает в жар. О Боги, я ведь вижу, ощущаю его желание. И не могу, не могу, не могу сейчас нажать на паузу и начать выяснять хоть что-то! Этот невероятный мужчина хочет меня! Я не могу, не могу… Но язык мой — враг мой. Именно поэтому я останавливаю уже было начавшего раздевать меня Криса.

— Послушай, — хватаю его за ладонь, — постой Крис.

Мучительно долгая секунда проходит — и будто бьет наотмашь. У Кристофера лицо, будто кто-то его хлестанул! Он дергается как от удара. Моргает, еще раз и еще.

— Крис, — аккуратно произношу я, а предчувствия у меня сейчас самые гадостные, — погоди. Пожалуйста.

— Да, слушаю, — этот невероятный мужчина садиться на постель, заключает кулаки свои, нервно сжатые, между колен и…

Меня не должен обманывать сейчас его твердый, уверенный тон. Ведь сейчас на его лице все написано. Оно побледнело, глаза будто льдом покрылись.

— Мне надо, — подступаю мягко, но продолжить мне не дают.

— Нет. Не надо. Я все понимаю. Я вел себя недостойно, — Крис делает паузу, вздыхает как-то устало, — Прошу только, не шуми. Умоляю. Не надо криков и… разбирательств. Правда. Я очень прошу. Я остановился. И не собираюсь что-либо продолжать.

Столько отчаяния и какого-то дурацкого смирения в этом его долбанном «не шуми», черт! Меня начинает трясти.

— Ты что, головой ударился? — кричу я по-русски, — Долбанный ты, запуганный англосакс! О, как же это меня сейчас бесит! Блять! Хоть бы договорить дал мне, сука!

— Я же просил. Я все понял, — сжимая голову выдавливает из себя «англосакс».

— Чего ты просил? Что ты понял? — перехожу я на доступный его пониманию язык, — Ты мне сказать не дал, полез со своими предупредительными, казуистическими формулировочками! Гордость нации и авиации! Феминист херов! Придурок!

Ох, как Крис взвился! Сразу личина слетела, полезло наружу настоящее лицо, этот его волчий оскал. Ухватил меня за запястья, но прижимать к себе не стал.

— Ну, — рычит, — говори тогда, чего уж!

— Гну! — огрызаюсь я, а внутри все вибрирует, движется, шумит и волнуется, — Я не хотела снова портить тебе секс! Я не кончу, понимаешь ты, дубина! Не могу я… с мужчиной! Сама могу! С мужчиной нет! Так что секс твой опять будет на троечку! Из-за меня!

Подскакиваю. Ох, блять! Я ведь загоняла это в себе, прятала. Потому что мало приятного каждый день помнить об этом, знать это. Тем более макать кого-то в свое болото. Ну вот, я макнула мистера Хиддллстона по самое не балуйся. Вэлкам, сука! Можешь бежать без оглядки сейчас. Аривидерчи!

— Я не занимался с тобой сексом, — усаживая меня рядом, бьет под дых вибрацией своего баритона Хиддлстон.

— Любовью занимался, да? — мне нужен сейчас этот вызов в голосе, иначе я изойдусь на сопли и слезы рядом с ним.

— Да. И планирую заняться снова.

— Но я… У меня не… как?

— Разберемся, что, куда и как…

***

Сижу спиной к изголовью кровати. Мои руки в его руках.

— Направляй меня, говори. Как надо, — отрываясь от кожи моих запястий бормочет мне Крис.

Это сущая пытка, правда. Безумно красивый, желанный многими и многими женщинами мужчина сидит у меня в ногах, едва касается губами моих ладоней, моих пальцев и что? Умоляет меня направить его, чтоб я могла испытать оргазм? Это сюрреализм!

— Нет, нет, — хмурится Хиддлстон, — не отвлекайся.

— Поцелуй меня, — с усилием отправляя всех своих чертей подальше, произношу я.

— Ты уверена? — и еще один мягкий поцелуй в запястье.

Поднимаю его голову, тяну его к себе, зарываясь пальцами в его мягких чёрных волосах.

— Да.

Крис укладывает меня, тянется, медленно, дразня меня — и наконец-то накрывает собой.

Я будто испаряюсь. Остаётся только дыхание и сердцебиение. Вся огромная вселенная сужается до точки соприкосновения наших тел и губ.

Крис срывает поцелуи, попутно извлекая меня из одежды и белья. Отодвигается, окидывает взглядом. Устраивается снова в моих ногах.

— Ты прекрасна, — шепчет, порывисто выуживая самого себя из джемпера.

Его тело, кожа, горит и светится золотом в свете свечей и камина. Мед, пшеница — и океаны в глазах. Дыхание сбивается. Протягиваю руки.

— Пожалуйста, — выстанывает мой голос, пока я парю над кроватью в ожидании когда его душа обнимет мою, — Проведи меня через эту ночь, чтобы я не чувствовала что я одна

И Крис нисходит… Ощущается это именно так. Он размещается между моих разведенных уже коленей, скользит мягко, шепчет на ухо низко:

— Хочу тебя так, как никого не хотел ещё в своей жизни, — прикусывает мочку, добавляет, —Я буду сегодня очень медленным и нежным с тобой. Я хочу чтобы ты кончила для меня.

И тут до меня доходит в чем фокус, но я откладываю его осмысление. Все его движения, умелые, точно попадающие в точку, весь он сейчас — только для меня. Крис склоняет свою голову, я вижу только его идеальный профиль и благодарю небо, за то, что вот этот момент, когда мужчина действительно хочет доставить мне ни с чем не сравнимое удовольствие, наконец нашел меня. Ожидание того стоило. И я выгибаюсь к поцелую, что Крис оставляет на моей груди. Теряюсь в этих ощущениях его поверх моей кожи.

— Ты позволишь? — низко, перекатывая слова, произносит Крис и слегка надавливает ладонью между моих бедер.

А я могу только кивнуть в ответ.

Мой мужчина скользит ладонью, пальцами, раздвигает там всё так аккуратно, о Боги! Большим пальцем задевает там, где нужно, чуть повыше чувствительной точки.

Откуда знает? К черту все эти вопросы сейчас!

Потираюсь о его ладонь, раскрываюсь. Я вся — одно чувство. Забываю и как дышать, и как называется то, что он сейчас делает со мной. Еще несколько бесконечностей. Крис стонет так, будто не пальцы его сейчас со мной, во мне. Вздрагиваю. Низ живота наливается свинцом, все нервные окончания скручивает будто узлом.

— Рано, подожди. Хочу почувствовать тебя — ухмыляется, нет, не Хиддлстон, дьявол во плоти, с кривой усмешкой и штормами в глазах.

Короткий низкий смешок… шуршание обертки от презерватива. И Крис входит в меня, плавным, медленным, душу выбивающим движением.

Отчего именно сейчас я чувствую себя освобождённой?

Этот ритм сейчас рвет мне сердце. Влажный жар разливается по телу, он режет мое тело собой, вскидываюсь навстречу фрикции. Как, откуда Крис взял этот ритм? От него все мысли только вокруг одного крутятся по кругу. Ритм, движения бедер, влажные всхлипывания наших тел, кожа к коже. И я обхватываю, обхватываю его. Никаких экспериментов, только проверенные, отточенные возвратно-поступательные. В глазах Криса расфокус, который к чертям разбивает меня. Хочу посмотреть, снова, как он…

— Кончи, — сбиваясь с ритма, шепчу я и делаю попытку дотронуться до его лица.

— Леди вперед, — склоняясь к моей груди, твердо произносит Крис, заводит мои руки назад.

— Пожалуйста, — выстанываю, ловя еще одно возвратно-поступальное движение.

— Леди вперед, — повторяет этот невозможный мужчина, сжимая мои запястья одним своим. И я понимаю, как сильно он прав и как сильно мне сейчас на всё остальное плевать.

Крис сжимает губы, отпускает мои руки, возвышается, вскидывает мои бедра на свои колени, размашисто вколачивается, выходит почти полностью — и снова входит, задевая так, чтоб меня сжало… чтоб я разлетелась на тысячи осколков… И снова собрала себя в его руках.

Он еще делает несколько рваных движений, продолжая держать меня, вскидываясь и дрожа. Запрокидывает свою прекрасную голову, выгибается — и дарит мне самое прекрасное зрелище. Я ловлю осколки своего собственного оргазма, сжимаюсь вокруг него, специально задерживаю в себе. Не хочу, чтоб он покидал мое тело.

Мы едва успеваем разомкнуть объятия, как я слышу смутный шум. Внизу кто-то громко и бурно требует чего-то, что я пока не в состоянии разобрать.

— Я посмотрю, — мягко отлепляясь от меня, произносит Крис.

Хочу, до дрожи хочу задержать его. Почему то мне кажется, что выйди он сейчас в эту дверь из нашей комнаты (нашей?) — и я больше никогда его не увижу?

— Да, конечно, — почему голос не дрожит у меня сейчас? Провожаю Криса взглядом. Это все?

Через минуту мой телефон пиликает. Открываю мессенджер. Я только мельком смотрю на сообщение, присланное мне с неизвестного номера — и время замедляется.

Мои руки, ноги, голова становятся непомерно тяжелыми. Простого будущего в моей жизни с Крисом не предвидится. Кидаю взгляд на сброшенную в спешке одежду, на теплые отблески огня, на смятые простыни. Пытаюсь унести все это с собой. Наблюдаю, как заходит Хосе.

На его лице написана вселенская грусть.

— Я тебя выведу , — скорбным, будто набат тоном, произносит он тихо.

А для меня, сейчас это все происходящее, является гребанной замедленной съемкой кино.

Всё! Фенита ля комедиа!

Конец

Оглавление

Пролог

Глава 1. Только ты обязательно с ним сфоткайся ! Ну, ма-ам, обязательно!

Глава 2. Как мне теперь быть, мам?

Глава 3. Ты сошла с ума, Алиса?!

Глава 4. Мне и надеть нечего!

Глава 5. Да, я устала. Но не от работы, а от твоего отношения ко мне…

Глава 6. Собирай чемодан, сына. Нам вылетать завтра.

Глава 7. Мам. Он чего? Ну как-бы, втрескался в тебя? И ты тоже?

Глава 8. Колдовской аромат. Голову теряю от него или причина в тебе самой...

Глава 9. Я ведь тебя только на полчасика оставил мам, а вы уже зажимаетесь здесь

Глава 10. Ну маа… Я просто спросил у него кое-что.

Глава 11. Ну, вот такая я дурочка!

Глава 12. Он просто хочет наконец-то с тобой переспать...

Глава 13. Ну почему он так идеален?!

Глава 14. Всё! Фенита ля комедиа !