Последний юности аккорд [Артур Болен] (fb2) читать постранично, страница - 39

но квелый какой-то, все грустил, грустил, а чего грустил – фиг его знает… Я ему не раз говорила: «Костя (его Костей звали), ну что ты сидишь на диване, сопли жуешь весь вечер? Сходи на улицу, развейся. Почему ты не радуешься? Жена у тебя красивая, дети ухоженные, работа солидная, что еще нужно, как говорится, чтобы достойно встретить старость?» Нет, блин, все мечтал о чем -то. Стихи писал, – она задумалась, нахмурив лоб.

– Ну а четвертый? – напомнил я.

– Четвертый? Четвертого плохо помню, мы и прожили-то с ним совсем ничего. Он какой-то был со странностями. Любил, когда я его… даже неприлично как-то сказать… ну, в общем, знаешь, похоже он мазохист был. Мне то хрен с ним, если тебе нравится, когда, прости, Господи… Ну не буду об этом. Но ведь он и зарабатывал – курам на смех. Всю жизнь мечтала с альфонсом жить. Ну, короче, дала ему под жопу ногой. А вот пятый, – Наташка оживилась, потянулась к стопке, – хороший был. Полковник. Настоящий. Любил меня, а уж я его берегла! Ни о ком так не заботилась, как о нем. Ведь это его квартира, ведомственная. На пенсию собирался, да только видишь, помер вдруг. Сердце отказало. Мы с ним пять лет вместе. Хорошая была семья, скажу тебе. Он веселый был, не зануда. Не ревнивый, опять же… Мы с ним и в лес ходили, ведь тут недалеко лес-то, и на рыбалку! Дети к нему хорошо относились. И вдруг – такое горе…

– Инфаркт? – осторожно спросил я.

– Да вроде…. Три месяца назад, прямо в больнице… Теперь я вот тут, доживаю. Дочка его собирается со мной судиться из-за квартиры, только у нее никаких шансов, можешь мне поверить. У меня в Питере тоже есть квартира, там Сережа, сын мой, живет сейчас. А я вот тут… доживаю свой век

Сказала она это просто, без рисовки, без грусти. Выпила она уже полбутылки, но не запьянела, и знаете, что меня по-хорошему удивило? Она не хвасталась, как многие пьяные. Эта ее черта очень симпатичная была и в юности: она совсем не умела хвастаться, мне кажется, и тщеславной по-настоящему она никогда не была; про своих мужчин она рассказывала с удовольствием, но без бравады.

– Работаешь? – спросил я из вежливости.

– Адвокат в Тосно. В областной адвокатуре. Сначала по гражданским, потом по уголовным делам. Мне нравится, знаешь… Работаю три дня в неделю, всегда могу освободить себе день-другой. Беру только то, что мне нравится, никакой крови и спермы, все, накушалась в свое время. Так, кражи, грабежи… Тридцатник свой имею, а мне больше и не надо. Последнее дело, правда, неудачное. Десять эпизодов и по каждому следственный эксперимент! На прошлой неделе целый день по болотам ползали со следаком и этим чудилой, а у него эпизоды – то сумка с тремя рублями, то какой-то рваный свитер…Пацан еще совсем, напился, накурился какой-то дури, вот и бегал по полям, бросался на всех, как псих…

Зазвонил телефон, она взяла трубку.

– Да! Конечно. Проникающее? Острым металлическим предметом? Ну и чудненько. Пусть копают. Я завтра буду, разберемся. Все. Пока.

– Экспертиза разродилась, – пояснила мне, закуривая. – Я много дел не беру, всех денег не заработаешь, правду говорю? Ну а ваш брат работает – мама не горюй, слушай, где вы таких уродов только находите? Тут читаю один рапорт, в слове профессор три ошибки.

– Зато вы все продажные, – вяло и дежурно парировал я.

Наталья хохотнула, затушила хабарик.

– Ну, а ты? Как? Расскажи хоть о себе… Ты как в ментовку-то попал?

Я неохотно повторил свою биографию. Никакого желания хвастаться, приукрашивать не было, как это часто бывает в подобных случаях. Да Наташа и слушала невнимательно.

– Блин, пойдем же, я покажу тебе свои фотографии! – воскликнула она вдруг.

Мы прошли в комнату, поперек которой стоял низкий, расстеленный диван. Она села с альбомом посредине, я плюхнулся рядом, наши ноги прижались и мне стало неловко. Но не Наташке. Она перелистывала альбом

– Вот, это мой первый. Видишь? Красавец! А это на нашей свадьбе, а это Светка, ну ты ее знаешь, а это я с детьми, а это мой третий….

Я смотрел с волнением; мужчины были разные, красивые и не очень, Наталья полнела от мужа к мужу; с четвертым на меня уже смотрела дородная мадонна с мощной грудью, а пятого за плечо держала расхристанная шальная баба с хмельным блеском бесстыжих глаз… Все это было и увлекательно, и тягостно. Вдруг она крикнула: «А вот эту я подарю тебе!» – и протянула мне фотографию, на обороте которой я прочитал: «П/Л Сосново, 1979 год». Я перевернул снимок и тихо ахнул. Это была Она. Наталья Сидорчук образца 1979 года.

Красивая стройная девушка с милым задумчивым лицом, большими грустными глазами стояла на веранде дома нашего отряда. Как же непохожа она была на ту Наталью Сидорчук, которую я пронес в своей памяти почти тридцать лет! У нее был вовсе не волевой подбородок, а нежный, глаза под черными бровями были очень наивными, в красивых губах пряталась грустная усмешка… она обнимала деревянный столб изящной тонкой рукой, на ней было то самое джинсовое платье, которое я помню до сих пор… И в этой бунинской девушке было столько