Возвращение на паперть [Илай Ефимов] (fb2) читать онлайн

Илай Ефимов Возвращение на паперть

Виктор всю жизнь был странным. В школе был довольно нелюдим, сверстникам и активным играм предпочитал книги, раскраски. Порой мог просто сидеть и смотреть в одну точку — то ли размышляя, то ли изучая игру света и тени, движение мелкого сора в ручейке или очередную букашку.

Отца своего он никогда не видел. Мать, красивая в юности девушка, по первости вполне бодро тянувшая на себе быт, воспитание сына и изнуряющую работу, со временем сгорбилась, сникла, сдалась. Ушла, когда Виктору едва исполнилось 17 лет, оставив после себя пыльную однокомнатную квартиру на окраине города, неоплаченную коммуналку за прошлый месяц, да кучку тряпья, которое, вероятно, так и лежит по шкафам и сейчас, медленно истлевая или покрываясь плесенью.

Иссушенного и бледного подростка мало что интересовало, как и он сам мало интересовал окружающих. Редкие подработки разнорабочим по чистой случайности вывели его в мелкие клерки в позабытом людьми и начальством отделении городской почты, приткнушвемся с торцевой стороны печально-серого панельного дома. В отделение ходили исключительно старики, да и то больше по старой памяти нежели по делам. Бывало, Виктора, бредущего от почты или к ней, узнавали в лицо. Впрочем, имя сутулящегося мужчины в поношенном старом плаще, свитере и брюках явно не по размеру мало кто помнил.

Женщины Виктора интересовали мало. Девушки его возраста платили той же монетой. Отказываться от внимания дам когда-то молодых он, впрочем, ленился. Ни одно из таких знакомств, как правило начинаемых за почтовой стойкой пятничным послеполуденным дождливым днем, не привело к сколь-нибудь серьезным жизненным свершениям. Соития, к которым встречи вели, казалось, сами собой, были мимолетными и мало вдохновляющими. Женщины, жаждущие хоть толики восторга своим потертым безрадостными годами телом, получали слегка отстраненные неуклюжие ласки, которые в ключевые моменты сменялись нервным, почти злым минутным натиском, который после себя оставлял только ощущение пустоты, испорченности, использованности. Кому-то в слабо-подметенном райончике даже могло показаться, что Виктор ловелас: дважды его с одной и той же спутницей никто не видел. Если бы тому было до этого хоть какое-то дело, он бы даже, возможно, чем черт не шутит, ухмыльнулся бы.

Провожали на пенсию Виктора всем коллективом. Приехал даже какой-то мелкий начальник с тортиком, покрытым глазурью. 45 лет на одной должности, без больничных, выговоров, даже жалоб. Событие. При ближайшем рассмотрении, правда, выяснилось, что глазурь того торта тоже была в свою очередь сама покрыта каким-то серовато-белым налетом, что, однако, мало смутило и Виктора, и двух его коллег неопределенного возраста и чуть более определенного, женского, пола. Сам начальник от чая отказался и, сославшись на занятость, быстро ретировался, в дверях снова поблагодарив Виктора за службу, назвав, почему-то, Андреем.

В первое пенсионерское утро Виктор (по словам вчерашних коллег, кстати, Борисович), привычными движениями приведя в условный порядок мятые шевелюру, костюм и лицо, забрав тощий повидавший виды конверт из ящика с носками, отправился второй раз в своей жизни, но новой для себя тропой в большое белое здание, окнами выходящее аккурат на крыльцо почтового отделения. Путь не занял много времени. В груди болело. Виктор встал на третьей ступеньке, чтобы перевести дух.

Солнце, кажется впервые взошедшее над районом (или только над Виктором?), отражалось в большой зеркальной букве “О”. Прищурившись, пенсионер машинально прочитал: “Родильное отделение”.

Кивнув охраннику, Виктор поднялся на третий этаж и, миновав удивленного секретаря, без стука вошел в кабинет заведующего, Павла Сергеевича Семенова. Странно-вялой левой рукой бросив на массивный деревянный стол конверт, который до того момента сжимал в кармане, правой рукой закрыл за собой дверь прямо перед носом вскочившей с банкетки краснолицей женщины из приемной.

Из приоткрывшегося конверта показались купюры, две из них скользнули по столу в направлении главврача.

Позвольте, вы что себе позволяете? — начал подниматься из кресла Павел Сергеевич.

Платная палата. Сейчас, — глухим тихим голосом отозвался Виктор

Завотделением замер, перевел гневный, становящийся внезапно скорее сосредоточенным, взгляд с вошедшего старика на конверт. Затем обратно. В чертах его полного лица проступило легкое недоумение.

Зачем же вы так. Есть процедура, палаты свободные имеются, все решили бы. Сказали бы врачу, если уже не хотите, чтобы договаривалась… — слегка замешкался, смутился, перешел на неуверенно-вопросительную интонацию — … внучка, я полагаю?

Виктор опустил взгляд, пожевал губами, затем резко поднял глаза и тем же глухим, но чуть более уверенным голосом сказал:

Я один. Себе.

Семенов, окончательно отказавшись от идеи встать, плюхнулся обратно в кресло, нерешительно улыбнулся:

Простите, любезный… Это роддом. Вам, как бы это сказать, не по возрасту. Не по полу… В общем, не морочьте мне голову! Это розыгрыш что ли? Я не потерплю!.. — внезапно агрессивно, на повышенном тоне начал раскручивать себя Павел Сергеевич. Это он умел.

Платная палата. Сейчас. Здесь сто двадцать. Хватит, — кивнул Виктор на конверт, прерывая маховик праведного гнева.

В кабинете повисла тишина. Двое немолодых мужчин смотрели друг другу в глаза не мигая.

Воспользовавшись затишьем, в кабинет попыталась пробиться секретарша:

Павел Сергеевич, это мимо меня, я…

Закрой дверь! — внезапно рявкнул заведующий.

Дверь захлопнулась.

Любезный… — тщательно подбирая слова начал Семенов, протягивая руку к телефонной трубке. — Вы же нам не по профилю. Давайте я позвоню в терапию, вас встретят, проводят…

Платная палата. Сейчас. Здесь хватит, — отчаянно ноющей левой рукой Виктор подтолкнул конверт поближе к собеседнику.

Завотделением нахмурился, проследовал своим взглядом в направлении потенциальной взятки. Убрал руку с телефонной трубки. Взглянул над очками внутрь конверта, пытаясь различить цвет купюр. Повисла новая пауза.

Ну хорошо, — первым сдался Павел Сергеевич. — Не знаю, что у вас там за извращения и знать не хочу. К роженицам не пущу! Только одноместная. И закрою! И доплатить надо, одноместная у нас вип, дороже, значит.

Здесь сколько есть. Всё.

Семенов, будучи, как принято говорить “крепким хозяйственником”, почувствовал возвращение на знакомую почву. Откинулся на мягкую спинку, криво усмехнулся, хмыкнул, с прищуром взглянул на серо-седого, сгорбленного визитера. Виктор принял взгляд, не отвел, не смутился. Возможно, впервые в жизни он готов был стоять на своем. Грудь его заливало холодом, но это было не важно.

Под давлением немигающих серых глаз усмешка, сначала покинув глаза заведующего, сошла, наконец, и с его лица.

И… Сколько же, сударь, вы планируете у нас… пробыть? — медленно, как фигуры во время шахматной партии расставляя слова, спросил главврач

Недолго теперь.

Еще одна пауза. Где-то за стеной было слышно, как из подтекающего крана капает вода. Из приемной не доносилось ни звука. Секретарша и краснолицая мадам обратились в слух, но из-за тяжелой двери, привыкшей к громогласным понедельничным планеркам, и во время разговора-то слышно было мало.

Семенов медленно потянулся к телефону, не сводя глаз со странного старика, так внезапно свалившегося на его голову.

Галя, у нас вторая виповская готова? Хорошо. Зайди ко мне. Да, сейчас, — проговорил заведующий в трубку и положил ее, не дожидаясь ответной реплики.

Виктор, странно обмяк, оперся рукой на стол, снова пожевал губами.

Я вас предупреждаю, если хоть какая-нибудь… — начал было Семенов.

Хватит. Я не за этим. Мне бы отдохнуть. — слегка растягивая слова перебил его Виктор.

За дверью зашевелилось. Раздался нерешительный стук, в едва приоткрывшуюся дверь не пойми каким чудом протиснулась русая женская головка.

Пал Сергеич, вызывали?

Да, проводи… эм… мужчину во вторую вип, пожалуйста. Там, внучка у него, она, эт самое, там, попозже… В общем, проводи. И оставь. Давай, что встала! — закончил бесславную тираду заведующий привычным гарканьем.

* * *

Мужчина, мужчина, вам плохо?

Виктор почувствовал, что на секунду выпал из происходящего. Коридор, по которому невысокая Галина вела его, сместился вправо, наклонился. Больно ударила в костлявое плечо оштукатуренная стена. Грудь и левую руку жгло холодным огнем, выворачивало, крутило, давило.

Мужчина, да что с вами?! — не унималась Галя.

В палату. Лечь, — чужим, непослушным языком проговорил Виктор.

Да как же, у вас же инфаркт. Валера..! — начала суетиться русая голова.

Правой рукой Виктор схватил проводницу за плечо, сдавил что было сил и хриплым, никогда доселе не слышимым от себя самого голосом, прорычал:

В палату.

Затем отпустил ее руку, странно свесил голову набок и умер еще до того, как его пустое тело коснулось пола.

* * *

“А я ведь тебя помню”, “Твою мать, это ж сколько лет прошло”, “Дайте мне”, “Это мое”, “Аааргхммм”

Виктор осмотрелся, не в силах открыть глаза. Обернулся, чтобы понять, кто говорит с ним и не почувствовал ничего. Ни напряжения мышц, ни движения костей, сухожилий. Его глазам, до сих пор закрытым, даже не пришлось снова фокусироваться на предметах. Закрытым ли? Век не было. Его тела не было. Виктора не было.

Но он был. Он слышал, он видел, он чувствовал. Чувствовал? Он не знал, холодно ему или жарко, стоит он или лежит. Но он ощущал, что вокруг него люди. Десятки людей. Сотни. Людей? Над его телом не было никого. Где-то далеко, за углом коридора слышались крики Гали, все еще зовущей какого-то Валеру. Или нет? Крики превратились в звуки. Он уже не мог разобрать слов. Они становились чуждыми, непонятными.

Он не был один.

“Вот на кой сюда переться?”, “Без очереди”, “Я разорву их”, “Это место мое”

Что происходит, откуда эти голоса? Голоса? Теперь он понимал смысл, но слов не было, ничего не звучало. Как мысли в голове, но чужие, не свои.

Он? Виктор не чувствовал себя “им”. Он не чувствовал себя “ей” или “ими” тоже. Виктор был, просто был.

У него получилось.

* * *

“Получилось?”, “Вырвать, забрать!”, “Получилось?”, “Получилось?!”, “МОЁ!!!”

Виктор сказал это вслух? Вслух? Ничего не было сказано, нет звука, нет тела, чтобы говорить. Что происходит? Где…?

“Пожрем ее”, “Вернемся”, “Да пошел ты, в сторону, МОЁ”, “Вспоминай, тварь!”, “Молчиииииииии….”

Вспоминай… Да, Виктор помнил. Помнила? Помнили? Воспоминания были. Не-Виктор, маленький человек, он, он был рожден. Вокруг были люди, трое. И не люди. Сотни… Это случилось здесь, в этом месте, по соседству. Они кричали. Они злились. Они рвали на куски его мать. Нет, не мать. Не человека. Другую. Другое. Душу?

“Душу!”, “Бессмысленный”, “Видит снова”, “Забраться, остаться, уйти”

Душу… Неправильное слово. Человеческое, глупое, сухое, пустое. “Я”. Да, это ближе. Они рвали ее “Я”. Другие “Я”, сотни “Я” отрывали от ее “Я” куски, питались ими, наслаждались страданием. Те “Я”, которые были здесь раньше. Годы, десятилетия. Они приходят сюда. Зачем?

“Я” помнит. “Я” существует раньше, “Я” существует всегда. “Я” существует снова.

Этот “Я” помнит, как получает жизнь. “Я” получает Виктора. Но “Я” внутри Виктора смотрело на то, чего не должен был видеть Виктор. “Я” глазами новорожденного видело другие “Я”. Виктор видел, как и все младенцы. Но Виктор не забыл. Виктор… “Я” было им. Именно это “Я” было им. “Я” в Викторе стало Виктором, чтобы быть.

Виктор запомнил собственное рождение и помнил его все 67 лет своей жизни, помнил, как другие “Я” (“души”, назвал он их потом, слушая верующих взрослых) стояли вокруг него, врачей. Матери. Как терзали они, бестелесные, ее беззащитную “душу” в агонизирующем теле, пытались сожрать ее, вырвать из тела. Чтобы занять его, как занимают дом, как надевают одежды.

Виктор не смог принять это, не смирился, был надломлен навсегда. Мечтал вернуться, мечтал отогнать “души” от других. Спасти, раз не стал спасенным сам. Но мечты несли с собой память, и память, неподъемная для живого, сожрала его изнутри. Порченая память выпила его досуха, не дала “Я” жить его жизнь, не дала насытиться ею, ощутить радость, печаль, боль, скорбь, любовь.

…Людишка. А ведь Виктор оставил след на этом “Я”. Такой, какой оставляют часы, если затянуть ремешок слишком туго. Кожаный ремешок, как иронично. Но часов больше нет. И “Я” знает снова. Виктор не мог помнить. Это было до Виктора. Рождение не было началом истории. “Я” знает. “Я” снова знает. “Я” само заняло Виктора. Виктор пришел жить, но врач отнял жизнь. Случайность, которой ждал “Я”.

Я.

Я был достаточно силен, чтобы воспользоваться ею. Я победил, Я взял, Я сожрал угасающую жизнь, и пришел в мир людей сам. Мать Виктора тогда устояла, но какая удача — сама свежая жизнь сбежала из нарожденного тела! И оно стало Моим. Маленькое человеческое сердце забилось снова, уже для Меня.

Теперь Виктор кончился. Выпит. Я снова голоден. Я не насытился. И Я в бешенстве: жизнь была в Моих руках, но ускользнула, не оставив ничего. Я был силен 67 людских года назад и силой забрал Виктора. Но Я тогда был слишком голоден и разломил человека собой. Испортил, как портит яростный огонь нежное мясо, превращая в кусок плоти без вкуса, без чувств, без эмоций.

Я почти помню, как когда-то пришел в этот мир впервые, таким же ребенком, каким пришел Виктор. То было сотни людских лет назад. Но Я жил лишь несколько людских часов. И Я, как миллионы других “Я”, не утоливших голод жизни, жаждал вернуться и забрать свое. Наесться. Допить.

Я возьму другого. Потерянный, брошенный, проклятый, Я снова буду клянчить, выпрашивать, вымаливать у тех, кто сильнее меня, воровать частицы людей, дающих жизнь. Уязвимых, испуганных, не способных противиться, дать отпор. Здесь, в этом святилище, в которое является сама жизнь. И Я снова на паперти этого храма. Именно здесь Я окрепну опять и смогу бороться.

А потом Я займу другую новую жизнь.