Костя и волшебная ваза (СИ) [Павел Иванович Рассказников] (fb2) читать постранично, страница - 3

выстрел. Я вздрагиваю и ставлю на паузу. Это дубляж такой?

  Секунд через тридцать я уже хочу продолжить, но вопль (а теперь это именно он) повторяется.

  - Ну где тебя носит?! Хозяин!

  Это не дубляж!

  Первая мысль: "За вазой пришли!". Да, точно! Видать туда спрятали ценности и решили передать их кому надо через "посредника". А теперь от "посредника" и избавиться можно...

  Вторая мысль: "Ваза точно была пуста! Тут другое...".

  - Иди сюда скорее, дурак!!! Меня сейчас убьют, где тебя носит?!

  Сейчас 23-54 часа ночи и в моём коридоре, похоже, кого-то убивают. Из моего коридора доносится лязг металла и яростные крики. Кажется, что там разражается настоящая средневековая битва.

  Я и сам не знаю, зачем выхожу. Я всегда был излишне любопытным. Пальцы до боли сжимают рукоять молотка.

  Коридор пуст. Звук имеется, а коридор пуст. И он точно идёт отсюда - я уверен в этом.

  - Херня какая-то...

  - Вот ты где! Скорее, давай сюда молоток!..

  Это говорит Повар. Он такой же толстый, как и всегда. Только теперь он живой. Всё это время его пытаются ударить две толстые поварихи с поварёшками... Со лба у него стекает тонкая струйка крови.

  Я отдаю молоток и в ту же секунду Повар его берёт.

  Раздаётся два звонких женских вопля. Теперь кухарки лежат неподвижные и, похоже...

  - Мёртвые, - Повар отстраняется от них, поднимается и возвращает мне молоток.

  Меня начинает мутить и рвёт прямо на пол.

  Красная рожа Повара улыбается и блестит как глянец:

  - Уфф... Ухх... Желудок слабый? Понимаю-понимаю... Ухх...

  Его фартук заляпан кровью.

  Я беру молоток и вновь сжимаю тот до боли в пальцах. А ещё я медленно пячусь назад и упираюсь в заднюю стену.

  Тот молчит пять секунд, затем спрашивает:

  - Тебя как зовут, хозяин квартиры?

  - Костя.

  - Спасибо, Костя. Если бы не твой молоток - убили бы меня эти две курицы... И главное за что?! За пересахаренное бизе! И это у меня-то пересахаренное! У самого Виктора Константиновского! Великого мастершефа десертов! У меня всегда идеальная рецептура, идеальные пропорции!.. - он успокаивается и продолжает уже спокойно: - Да ты не бойся, Костя, не бойся. Теперь они не опасны.

  - Я не боюсь, - вру я. В это время Повар вытирает красную рожу от пота и говорит:

  - Ну и денёк. Как и обычно в общем... Долго ты, Костя, чуть не убили меня, - это он говорит с неким укором.

  - Да, долго. Не ожидал просто.

  Да, не ожидал, что картина говорить умеет. Они ведь этого не должны уметь делать - это твердят нам везде и с самого детства. Но теперь на стене в моём коридоре ожила картина. Ожила "Война кухарок и поварёшек".

  Я смотрю на два мёртвых тела на ожившей картине и понимаю, что слово "ожила" тут не очень уместно. Волосы на моей голове шевелятся сами собой.

  Повар тем временем хлопочет за своим поварским столом.

  -Ну и беспорядок из-за этих куриц тут, - слышу возмущённую реплику. Затем тот вновь смотрит на меня и говорит:

  - Мне торт нужно испечь, а всё переломано. Яйца разбиты, венчики погнуты. Без тебя я уж точно не справлюсь, Костя.

  Я молчу, а он говорит:

  - У тебя еда есть?

  Я вспоминаю, что даётся не так уж и просто. У меня в холодильнике есть солёные огурцы. Банка. А ещё сметана, колбаса, сыр с плесенью (не деликатес) и кетчуп, и яйца. А ещё мука, сахар и хлеб.

  - Огурцы мне не к чему, - говорит Повар. - Солёное оставь другим кулинарам. Я же - мастершеф десертов! Ладно неси сюда яйца, сахар и муку. И сметану ещё. Сметанник буду готовить.

  Я не решаюсь спорить. Когда я приношу всё, что нужно - ещё и венчики с кастрюлей, - то он говорит:

  - Приступим.

  Он готовит, а я наблюдаю. Вот смешивается тесто, вот из него формируются бортики, вот туда добавляется крем из сметаны... Затем всё идёт в духовку - на час под 180 цельсиев.

  Я наблюдаю за всем этим и думаю, что теперь в моей жизни наконец наступило что-то необычное, что-то удивительное. Что-то, что выходит из ряда вон! Нечто подобное я ждал всё свою жизнь - и вот - оно пришло!