Клинок, рассекающий демонов: Дыхание крови [Петра Дестимаро] (fb2) читать постранично

Клинок, рассекающий демонов: Дыхание крови

Глава 1. Смерть, боль и страдания

Мне… Было скучно, пусто и грустно.

Хотя, возможно, сначала стоит представиться? Хотя мертвецу не будет нужно имя.

Я Казума Охаёми, мне пятнадцать лет и я абсолютно не понимаю, зачем нужна жизнь.

На столе передо мной лежит письмо, пришедшее от родственников в городе. Там написано, что мои родители, напившись, упали в реку и утонули. Никогда не понимал пьющих людей.

В открытый оконный проем влетел воробей. Чирикнул. Сел на стол и нагадил на письмо. Такой радостный. Сейчас улетит и будет хлопотать о хозяйстве, гнезде, птенцах. Счастливый. Суетится в этой клетке, названной "мир", и ему нипочем. Нет у него разума, чтобы думать. Иногда хочется быть таким же.

У меня… Нет больше причин жить. Не то, что бы я был сильно привязан к родителям, нет. Просто у меня нет собственных амбиций. Этот дом, где я сейчас пребываю, развалившись на татами и пустыми глазами глядя на потолок, скоро будет не моим, а родственничков — никто и не против. Я просто ощутил, что дела и действия, выполняемые мной бездумно на протяжении всей моей сознательной жизни, были всего лишь повязкой на глазах. Осознание того, что родители мной довольны, давало мне смысл жизни. Это был как поплавок, удерживающий грузик, дабы он не утонул в депрессию.

Грузик оторвался от поплавка. Повязка спала. Смысла больше нет. Я мог бы жить для того, чтобы просто не умирать… Но это как копать яму для того, чтобы ее засыпать потом. Бессмысленно. Не нужно мне. Я не почувствую себя живым.

Говорят, понимаешь ценность вещи только тогда, когда теряешь ее. Это правда. Знаю на собственном опыте. И мне теперь стало интересно.

"Моя жизнь ценна?"

Ответ: не знаю. Если я ее потеряю, будет уже поздно. Но, не сделав этого, я не пойму ничего. Может, там, за границами этого серого мира, есть смысл?

Дрожащими руками я взял церемониальный нож. Остро заточенный, он всегда лежал в комнате папы. Отец был постоянно готов забрать чью-то жизнь или умереть самому — только теперь я это понял.

Я еще раз перечитал записку, что оставил на столе.

"Прощайте"

Ничего более осмысленного я из себя выдавить не смог. Да и кто будет искать смысл в каракулях мертвеца?

Сесть на пол, согнув под собой колени, будто для молитвы. Передо мной стоит пиала с саке — думаю, перед смертью я пойму чувства алкоголиков. Лицо обращено на восток. Сейчас утро. Краешек солнца только-только вылез из-под земли, окрасив верхушки деревьев в яркие и жизнерадостные цвета. Когда оно выйдет ровно наполовину из-под земли, я лишу себя жизни.

Мне не было ее жаль. Я был идеален. Ошибок, о которых я бы мог жалеть, просто не было.

Солнце неспешно всходило. Я вдруг успокоился. Положил нож и поднял пиалу с саке большими и указательными пальцами обоих рук. Прислонил ее краешек к губам и осторожно запрокидывал голову по мере того, как жидкость исчезала у меня во рту. Полностью выпив эту пиалу, вытер губы и вынес вердикт:

— Гадость.

Солнце уже поднялось из-за горизонта на треть. Я взял твердыми руками обратным хватом нож и приставил к левой стороне живота.

— Надеюсь, в моем дальнейшем существовании будет хоть немного смысла. Если я вообще буду как-то после смерти существовать.

Солнце — идеальный полукруг света, выступающий из-под земли на границе, где встречаются небо и земля. Сознание очистилось. Страх ушел. Нож беззвучно вошел в плоть. Больно. Усилием воли держу рукоять и тяну нож вправо и вверх. С чавкающим звуком лезвие разрезает внутренние органы. Я сгибаюсь в конвульсиях предсмертной агонии. Сознание гаснет.

Мое первое освобождение — в смерти.

Так я думал. Но мир решил иначе.

***

Открываю глаза. Боль пульсирует по телу. Лежа на татами, через окно нашего дома вижу небо. Темное и усыпанное сотнями звезд. Красиво.

Почему я жив?

Я попытался приподняться с пола. Не получилось. Нагнул голову, чтобы узнать. что вызывает такую сильную боль в разных местах. И немного удивился. Торчащая из абсолютно гладкого — без единого следа того самого разреза — живота рукоять ножа. И отсутствующая нога.

Я не помню, чтобы отрезал себе ногу. Как сильно болит…

Нестерпимо хочется есть. Хоть что-нибудь.

Что это за звуки? Кто-то ужинает. Но почему в моем доме? Родственники приехали, наверное. Усилием воли поворачиваю голову. Такая слабость в теле…

В углу комнаты, развалившись, сидел человек, жующий какие-то куски мяса и запивающий отцовским саке. Странный цвет кожи, красные глаза, клыки и когти — эти детали бросались в глаза даже при беглом осмотре. Я только слышал байки о таких людях.

Черт, да что со мной! Ноги нет, нож торчит в животе, а я все еще не умер и даже не собираюсь сходить с ума из-за боли по всему телу. И мне так сильно хочется есть, желательно мясо, что я не могу больше даже думать о чем-то другом. Я выдавил хрип изо рта. На губах появились кровавые пузыри.

— Кх… Квха… Дай… Мвхясо… Еда…