Сборник мыслей о жизни и всякой-всякой всячине [Владимир Задорожный] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
Владимир Задорожный Сборник мыслей о жизни и всякой-всякой всячине
Предисловие или часть, которую никто не читает и не понимает зачем она нужна. Читатель! Сейчас ты имеешь честь читать мой первый, самый личный сборник. Поэзия — прекрасный инструмент для расслабления и понимания. Запомни! Это моё мнение, может мнение твоё иное, я не буду осуждать того, кто это читает, ведь ТЫ отныне имеешь возможность погрузиться в мысли подростка, начавшего писать лишь для того, чтобы расслабить себя, а может и для понимания всего вокруг. Может мои стихи изменят что-то в тебе, юный, или не очень юный, читатель. Расслабься и попробуй вникнуть в суть моих мыслей. Может ты почерпнёшь что-то для себя. Приятного чтения!С уважением, Владимир
Учителям. Когда же вы — герои света, Учить начнёте нас любить? Любить не бога, не зарницу, А свет ученья нам пролить.
Вы нам всем дали базис и основы, Вы были нам всем как родня, Пока не стали брать от дома, Всё то, к чему душа близка.
Вы стали алчны, но не лживы, В душе горит домашний свет, Но главы стали словно свечи, Неся холодный, блеклый свет!
Так встаньте, в руки факел Знанья Взяв, смелей ведите нас вперёд! Зажгите свет в главах учёных, Пока он не погаснет вновь.
Размышления о сути души в ночь 18 января.
Душа. Как много в этом слове! И это мы, и это мир, Что нас окутал от рожденья, И наши сны, и мысли наши.
Но может ли душа гореть? И может ли её взять смерть, В свои холодные объятья? Иль может смерть ей не страшна?
Одно могу сказать я точно, Что нет в душе моей покоя, Из-за того, что я спокоен. Хотя, когда же жил тот «я»?
Ведь я был некогда другим, Таким наивным и смешным, Таким доверчивым, но к счастью, Я стал осознавать себя.
Да, всё ещё мы схожи в чём-то, Быть может, «я» был лучше часто, Но вот теперь душе всё ясно, То, что не смерть душе страшна.
И вы не верьте всем тем людям, Что говорят: «Душа мертва!». Герой молчит, боясь огласки, Хотя в душе горит пожар.
Наш странный серый мир.
Томимый злобой каждый день, Наш мир весь полон злых людей, Из нас всех добр только тот, Что за собой ведёт народ.
И полон злобы только тот, Чья жизнь страшней, чем страшный сон, Кошмары снятся по ночам, И в жизнь кошмар приносит сам.
Но повинен ли он сам? Что он родился бедным псом, Избитым камнем за двором, И изгнан был из дома он.
И нет смиренья, нет побед, Они идут сквозь сотни бед, Теряя только свой язык, Что был распят толпою.
А кто же добр? Тот, кто прав? Не уж-то всякий странный гад, Даёт нам правды сто карат? Причём не истины, а правды.
Ведь правда всякому своя, И любопытная толпа, На поиск истин шлёт людей И ожидает лишь вестей.
И кто же добрый? Кто же злой? Кто жертва Знай — правда всякому своя, Жизнь может вектор свой менять.
Сказка-быль о поэте и его гении, Или Рукопись.
Рукопись, чистейший лист, пергамент, Как много творчества, признаний, Ложились на листы как пух, А наш поэт всё ждёт экзамен, Экзамен публики, признанья, О том, что мастер слова он.
И вот, написанный шедевр, Написанный душою, не рукою, Несёт он к публике, мишени, Свою духовную стрелу, Своё златое озаренье, Свою душевную среду.
Однако разочарованье ждёт, Оно как смерть, неявно и нежданно, Наследия, однако, не оставит, И имя мастера, шедевр, Погибнет так же, как и он, При свете свеч, при шуме тьмы.
И вот удар для мастера велик, Его творенье было всеми бито, Оно погибло, не родившись в свет, Оно покинуто людьми вовек, И имя мастера забыто, Во мраке свеч огонь горит.
И вот, разгневанный на мир, Прокляв всё то, что он считал виновным, Его хватила ярость страха, И вот от страха быть забытым, Он стал крушить свою квартиру, И вот в камин он бросил книгу…
Эпилог Прошло два века, Дом заброшен, Покинул свет давно уж дед, Спаливший свой родимый дом, Где пепел рукописи с домом Развеял ветер на тот свет.
Лицо. Поэт, творец, создатель, мастер, Реалий молот свой держа, Создать намерен был лишь чудо, Других душа не зрела целей!
Поэт ковал свой гений в кузне, Белый цвет вдруг стал как дым, В горниле пламя он раздул, Чёрным лист там стал от дум!
Когда закалки час настал, Он в хладные умы толпы вложил Свой гений, час настал. И вот в восторге весь народ.
Творца несёт толпа, он в славе, Омывшей с головы до пят, И вот с восторга он слезами, Погиб, творенье лишь создав.
И вот стоит его лицо, На площади оно одно, Герой как личность был забыт, И помнят только гений — миг.
Так кем же был творец?
Последние комментарии
1 час 44 минут назад
5 часов 59 минут назад
6 часов 9 минут назад
6 часов 14 минут назад
6 часов 34 минут назад
6 часов 43 минут назад